 Die Stadt der Qual, aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibreVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Stadt der Qual. Ich binge in Wüsten eine große Stadt, hinter der Nacht und Toten mehrenweit. In meinen Gassen herrscht stets wilder Zank, geraufter Bärte, ewig Dunkelheit. Hängt über mir wie eines Tieres Haut, ein roter Turm nur flackert in den Raum. Ein Feuer braust und wirft den Schein von Blut, wie einen Keil auf schwarzer Köpfe schaum. Der geiseln Hüder bäumt in hoher Faust, in jedem Dunkel werden Schwerter bloß, und auf den Toten, finstere Winkel, hockt ein Volk von bleichen nahren Kettenloß. Der Hunger warf Gerippe auf mich hin, der brunnen Röhren waren alle leer, mit langen Zungen hingen sie darin, blutig und rau. Doch kam kein Tropfen mehr, und gelbe Seuchen blies ich über mich, die Leichenzüge gingen auf mir her, Ameisen gleich mit einem kleinen Sarg, und winzige Pfeiferleute bliesen quer. Altherre wurden prächtig mir gebaut und sanken nachts in wilden Loderschein. Im Dunkel war der Mord, und lag das Blut rostfarbener Mantel auf der Treppenstein. Asche war auf der Völker hauptgestreut, zerfetzt verflog ihr Herrenkleid wie Rauch. So saßen sie wie kleine Kinder nachts in Tauberangst auf meinem großen Bauch. Ich bin der Leib voll ausgehölter Qual, in meinen Achseln rotes Feuer hängt. Ich Bäume mich und schreihe manchmal laut, in schwarzer Himmel grave ausgerenkt. Ende von Die Stadt der Qual Die Irren 1, 2, 3. Ausdichtungen von Georgheim. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Irren 1. Papierne Kronen zieren sie. Sie tragen Holzstöcke aufrecht auf den spitzen Knien wie Zepter. Ihre langen Händen schlagen um ihren Bauch wie Königshermelin. Ein Volk von Christusen, das leise schwebt wie große Schmetterlinge durch die Gänge und das wie große Lilien rankt und klebt um ihres Käfigs schmerzliches Gestänge. Der Abend tritt herein mit roten Sohlen. Zwei Lichtern gleich entbrennt sein goldener Bart. In dunklen Winkeln hoggen sie für Stolen, wie Kinder einst, in Dämmerung gescharrt. Er leuchte tief hinein in alle Ecken. Aus allen Zellen grüßt in Lachen froh, wenn sie die roten, feisten Zungen plecken, hinauf zu ihm, aus ihres Lager Stroh. Dann griechen sie wie Mäuse eng zusammen und schlafen unter leisem Singen ein. Des fernen Abendrotes rote Flammen verklühen sanft auf ihrer Schläfen pein. Auf ihrem schlimmer Kreis der blaue Mond, der wie ein Vogel durch die Seele fliegt, ihr Mund ist schmal, darauf ein Lächeln drohnt, da sich, wie Lotus weiß, im Schatten wiegt. Bis leise Stimmen tief im Dunkel singen, von ihrer Herzen pur pur Balldach hin und aus dem Äthermeer auf roten Schwingen, Träume wie Sonnengroß ihr Blut durchziehen. Zweitens. Der Tod zeigt seine weise Leichenhaut. Vor ihrer Kergerfenster Asenal, das schwarze Dunkel schleicht in trübem Laut, geburstener Flöten durch der Nächte qual. Und weise Hände strengen sich und klingen, aus langen Ärmeln in der Seele tohr, um ihre Häupter wehen schwarz zu schwingen, rauchende Fackeln wie ein Trauerflohr. Bebendert stürzt einmal durch ihre Bitten, der ihre Köpfe schlagen sie erschreckt, wie gelbe Schlangen auf herrufenden Städten, so wiegt ihr fahlles Haupt von Nacht bedeckt. Ein Schrei, ein Paugenschall, ein wildes Prüllen, des Echo-Dumpf in dunkler Nacht verlist. Gespenster sitzen um sie her und knüllen, den Hals wie Stroh, ihr weise Atem zischt. Ihr Haar wird bleich und feucht vor kaltem Grauen, sie fühlen Hammerschlag in ihrer Stirn und großen Nägelspitze in Geier klauen, die langsam treiben tief in ihr Gehirn. 3. Variation Ein Königreich, Provinzen roter Wiesen, ein Werter, eine Peitsche, eine Kette, so klappern wir in Essel Dorn und Klette durch wilder Himmel schreckliche der Wiesen, die uns betrohen mit den gezackten Flammen, mit großer Hieroklyven roter Schrift und unserer schlangen Adern blaues Gift zieht krampfhaft sich in unserem Kopf zusammen. Das tausend Disteln unserer Beine schlagen, das manchen Regenwürmchen Sköpfchen knackt, zu unseres wilden Volksbach Handentakt, wir hören's Ferne nur in unserer Klagen. Ein Gläsern leichter Fuß ward uns gegeben und Scharlachflügel wächst aus unserem Rücken. So tanzen wir zum Krach der Scherbenstücken, durch lauter Ohnrad feierlich zu schweben. Welch göttlich schönes Spiel, ein Meer von Feuer, der ganze Himmel brennt, wir sind allein, halb Götter wir, und unser Haarekbein springt nackt auf altem Steine im Gemäuer. Verfallener Ort, versunken tief im Schutte, wo wie ein Königshaupt der Ginsterschwankt, des goldener Arm nach unseren Knöchen langt und Lüstern fährt herauf in unserer Kutte. Wo eine alte Weide, Dürr und Stumm, mit Talismanen ihren Bauch behängt, vor unserer Göttlichkeit die Arme senkt und uns beschied mit Augen, Weiß und Krum. Aus ihrem Loch springt eine alte Maus, verrückt wie wir, ein goldner Schnabel blingt, am Himmelsrand, ein leiser Sliet erklingt, ein Schwanz sieht in das Feuer uns voraus. O süßer Sterbeton, den wir geschlürft, breitschwingig flattert er im goldenen West, wo hoher Pappeln zitterndes Geäst auf unsere Stirnen Giderschatten wirft. Die Sonne sinkt auf dunkelroter Bahn, in einer Wetterwolke klemmt sie fest, macht schnell und reißt aus seinem schwarzen Nest mit Zangen aus den goldenen Wolkenzahn. Heu, er ist fort, der dunkle Himmel sinkt, vollzohlen herab in einen schwarzen Teich, des Abgrund droht, mit falen Wolken bleich, unheimlich eine Nacht, die Unheil bringt. Und eine Leiche wohnt im tiefen Grund, um die ein Alevolk geschmeidig hüpft, uralt, ein Fisch, der ein zum Ohr schlüpft und wieder ausfährt aus dem offenen Mund. Ein Unker ruft, ein blauer Wiederhupf, meckert wie eine Ziege in dem Sumpf, was werden eure Stirnen klein und dumpf, was sträubt sich euch, der Krawonarren-Schopf? Ihr wollet Fürsten sein? Ich sehe Bestien nur, die weit die Nacht erschrecken mit Gebäll. Was flieht ihr mich? Die Arme flattern schnell, wie Gänse an dem Messer der Tortur. Ich bin allein, im stummen Wetterland, ich, der Jerusalem vom Kreuz geschaut, Jesus der Einst, der nun den Protranft kaut, denn er im Staub verlorner Winkel fand. Ende von Die Ihren 1, 2, 3. Verfluchung der Städte 5, aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Verfluchung der Städte 5, Ihr seid verflucht. Doch eurer süße Blüt wie eines Herrbenkusses dunkle Frucht, wenn Abend warm um eure Turme sprüht und weit hinab der langen Gassen flucht, dann zittern alle Glockenall zumal in ihrem Dach wie Sonnenblumen welk, und weit wie Kreuze wächst in goldener Qual der hohen Galgen düsteres Gebelg. Und wie ein Meer von Flammen ragt die Stadt, wo noch der West wie rotes Eisenglänzt, in den die Sonne wie ein Stierhaupt glatt die Hörner streckt, von dunklem Blut begrenzt. Ende von Verfluchung der Städte 5, Die Nacht aus, Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Nacht. Alle Flammen starben in Nacht auf den Stufen. Alle Grenze verwehten und unten im Blute verloren säufzte das Graum wie hintergestorbenen Toren, manchmal es fern noch Halt von dunkelen Rufen. Eine Fackel nach oben bog aus den Gängen, lief im Chor und versank wie das Herr der Dämonen rot und rauchend. Doch draußen der Waldung ronen Wuchsen im Sturm und zerrten sich in die Länge. Und in Wolkenhoch kamen mit wilden Gesängen weiß die Kreise der Stürme und riesige Vögel scheuchten über den Himmel hinab, wie Schiffe mit feuchten Segeln, die schwer auf den Wogen hängen. Aber die Blitze zerrissen mit wilden und roten Augen die Nacht, die Öde der Seele zu hellen. Und in den Spiegeln standen mit Köpfen, den Krallen drohen darauf mit schwarzen Händen die Toten. Ende von Die Nacht Die Somnambulen, Ausdichtungen von Georg Heim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Somnambulen Schon brauchs die Mieternacht mit langem Haar in weiße Tücher feierlich gehüllt, zieht schwankend auf der Somnambulen Schaar, wie rauchso weiß, der weit den Himmel füllt. Aus allen Dächern steigen sie herauf, irlichtern gleich auf einem schwarzen Sumpf, sie tanzen auf der Wetterfahnen knauf mit ihren Lächelns fröhlichem Triumph. Sie schlagen Zympeln in der leichten Hand und ihren Singend in der grünen Luft. Vor ihren Prüsten zittert ihr Gewand, die wild den Mond berauschen, süß, voll Duft. Sie kitzeln ihn mit ihren saden Händen und zwiegen leicht in ihn das gelbe Ohr. Sie wiegen sich in ihren Magern länden, im Tanzschritt hin, ein weiser Trauakor. Sie fliegen durch die Nacht wie Wolken leise, hoch über Spitzer Berge blauem Grat, hinauf zu ihm, auf ihrer leichten Reise, zu einem Wiegenlied, an Abgrundspfad. Der Mond umfängt sie sanft mit spinnen Arm, ihr Haupt wird von dem Kusser weiß gemalt. Sie ruhen an ihres Breutigams Herzen warm, der tief durch ihre dünne Rippe strahlt. Ende von Die Somnambulen Wie Aderwerk gehen Straßen durch die Stadt. Unzählig Menschen schwämmen aus und ein, und ewig stumpfer Ton von dumpfem Sein. Eintöne kommt heraus in stille Mat. Gebären, tot, gewirktes Einlei, lallen der Wehen, langer Sterre beschrei. Im blinden Wechsel geht es dumpf vorbei. Und Schein und Feuer, Fackelrot und Brand, die drohen im Weiden mit gezückter Hand, und scheinen hoch von toter Wolkenwand. Ende von Die Stadt Halber Schlaf Die Finsternis raschelt wie ein Gewand, die Bäume torkeln am Himmelsrand. Rette dich in das Herz der Nacht, grabe dich schnell in das Dunkel ein, wie in Waben, mache dich klein, steige aus deinem Bette. Etwas will über die Brücken, es scharret mit Hufenkrumm, die Sterne erschrak und so weiß, und der Mond, wie ein Kreis, watschelt oben herum mit dem höckrigen Rücken. Ende von Halber Schlaf Fröhlichkeit Ausdichtungen von Georg Heim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Fröhlichkeit Es rauscht und saust von manchen Karussellern, wie Sonnen flammend in den Nachmittagen und hausend Leute schauen mit Bahagen, wie sich Kamele drehen und Rosse schneller, die starren Schweine und die Elefanten, der Einheit vor Freude schauen das Bein und krunzt, im hohlen Bauche wie ein Schwein und alle Tiere fangen an zu tanzen. Doch nebenan, im Himmelslicht, dem Hellen, gehen die Maurer schwarz wie Leuse klein, hoch im Gerüst ein Feueriger verein und schlagen Takt mit ihren Maurerkellen. Ende von Fröhlichkeit Carter aus Dichtungen von Georg Heim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Carter Ein roter Donner und die Sonnetoast. Ein Purpurdrachen Sein gezackter Schwanz peitscht hoch herauf der weiten Himmelglanz. Der eichen Horizont drin Flamme glost. Der großen babelweise Marmorwand und riesiger Pagoden goldenen Stein zerschmettert fast der ungeheure Schein mit lauten Beilen eine Feuerhand. Musik, Musik, ein göttlicher Choral. Das offene Maul des Sonnes stimmt Ihnen an, das Echo dröhnt vom weiten Himmelsaal und ruft hervor der dunkle Nachttür an, den Mond tetrachen, der im Wolkental schon seltsam lenkt. Das Wahle viel gespannt. Ende von Carter Der Sterbende Faun Aus Dichtungen von Georg Heim Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Sterbende Faun Er stirbt am Waldrand mit verhaltenem Laut, klagt schon sein Schatten an des Haar des Tor. Der Kranz von Lattich, den sein Haupt verlor, fiel unter Disteln und das Schierlingskraut. Den Pfeil im Hals verschüttet er sein Blut, das schwarze Faunsblut in den grünen Grund, der abendlichen Halde aus dem Mund, drauf schon des Todes dunkler Flügel ruht. Der Himmeltratiens glänzt im Abendgrün, ein Silberleuchter seinem Sterbeschrei, aus fernen Bergen wo die Eichen glühen. Tief unter ihm verblasst die Weite bei, darüber hoch die roten Wolken ziehen, und fern ein Purpursegel schwimmt vorbei. Ende von der Sterbende Faun Die blinden Frauen, Ausdichtungen von Georg Heim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die blinden Frauen Die blinden gehen mit ihren Wertherinnen, schwarze Kolosse, Moluche aus Ton, die Sklaven vorwärts ziehen, und sie beginnen, ein blinden Lied mit langgezogenem Ton. Sie ziehen wie Köhre, auf mit starkem Schritte, im Eisenhimmel, der sie kalt umspannt. Der Wind türmt auf der großen Schädelmitte, ihr graues Haar, wie einen Aschenbrand. Sie tasten sich an ihrem großen Stab, die lange Straße auf zu ihrem Kamm, auf ihrer ungeheuren Stirnengrabe, brennt eines dunklen Gottespender Kram. Der Abend hängt wie eine Feuertonne, am Horizont auf einem Pappelbaum, der blinden Arme stechen in die Sonne, wie Kreuze schwarz am frohen Himmelsaum. Ende von die blinden Frauen Der Winter, Ausdichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Der Winter, der Sturm holt immer laut in den Kaminen, und jede Nacht ist blutig rot und dunkel, die Häuser recken sich mit leeren Minen. Nun wohnen wir in ringsumbauter Engel, im Kagenlicht und Dunkel unserer Gruben, wie Seilerzerrend grauer Stunden Länge. Die Tage zwängen sich in niedre Stuben, wo heißeres Feuer krecht in großen Öfen, wir stehen an den ausgefrorenen Scheiben und starren Schräge nach den leeren Höfen. Ende von der Winter Nacht 3 Ausdichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Nacht 3 Jetzt schlafen viele, wie in weißen Sergen, und in den Wänden sieht man Bettenstehen, darin sich schaukelnd große Köpfe drehen, doch manche müssen einsam weit noch gehen, um sich in dunkle Nächte zu verbergen, wo schwer im Himmel sich die Wolken winden. Sie hören oft ein großes Wagenrollen und schattenhafte Pferde schnell verschwinden, in Straßen fort und Mauern dunkel vollen. Und manchmal sehen sie in hohen Türmen den grauen Mond in Falten und Verquollen und Nachtgefögel, das von Drobem stürmet. Im Irrsaal suchen sie den Weg zu finden und tasten mit den Händen rund den Blinden und hinter ihnen kichern die Laternen, die schnell in trübe Nächte sich entfernen. In wirrer Dächersturz und Häuser enge, in leerer Giebel ausgebrannten Sparren, sind viele Tote, die im Kühlen hängen und mit dem Fuß im Morgengrauen scharren. Ende von Nacht 3 Die neuen Häuser, Ausdichtungen von Georg Heim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die neuen Häuser, im grünen Himmel, der manchmal knallt, vor Frost im rostigen Westen, wo noch ein Baum mit den Ästen schreit in den Abend, stehen sie plötzlich, frierend und kalt, wie Pilze gewachsen und strecken in ihren Gepresten, ihre Schwarzen und dünnen Dachsparren Himmel an, klappant in ihrer Mauern schäbigem Kleid, wie ein armes Volk, das vor Kälte schreit, und die Diebe schleichen über die Treppen hinan, springen oben über die Böden mit schlenkendem Bein und manchmal flackert heraus ihr Laternenschein. Ende von Die neuen Häuser Die Höfe luden uns ein, Ausdichtungen von Georg Heim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Höfe luden uns ein, Die Höfe luden uns ein, mit den Armen schmächtig, fassten unserer Seelchen zipfeliges Kleid, und wir entglitten durch Tore nächtig in toter Gärten verwunschene Zeit. Aus Regenrohren viel Wasser bleiern, ewige Wolken flogen so trübe, und über der Starre der frostigen Weier Rosen hängen in Dürremtriebe. Und wir gingen auf herbstlichen Faden, geringern, gläsende Kugeln zerrissen unser Gesicht. Jemand hielt sie uns vor, auf den spitzigen Fingern. Unsere Qualen machten uns Feuerlicht. Und wir schwanden so schwach, in die gläsernen Räume rief es voll Wehmut, da dünne das Glas zerbrach. Wir sitzen nun ewig in weißlichen Wolken, zu träumen spielendem Fluge der Falter im Abendrot nach. Ende von Die Höfe luden uns ein. Aufgenommen von Katharina Glovala. Aller Seelen aus, Dichtungen von Georg Heim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Aller Seelen geht ein Tag ferne aus, kommt der Abend, brennt ein Stern in der Höhe zur Nacht, wie hetzt das Gras, und die Wege, alle, werden in Dämmerung zusammengebracht. Viele sind über die Steige gegangen, ihre Schatten sind ferne zu sehen, und sie tragen die Kreuze und Stangen, rote Fackeln, die wandern und wehen. Mauern sind hinten und gräber und wenige Bäume. Manche Tore darin, wo der Lorbär trauert. Viele sitzen in Haufen über den Steinen, ihre Lichter behütend, wenn der Regen schauert. Und ein Rot steckt im Walde, durch wie ein Finger, wo der Abend hängt in wolkiger Zeit, mit dem wenig Licht, und geringerings ist die Nähe, und weiter, so weit. Doch ewig wird der Wind, der nimmer schweigert, im dunklen Lande herbstlich schon gebraunert, dunkle Bilder viel vorüberzeigert, und dunkle Worte flüchtig trübe raunert. Ende von Aller Seelen Simson Aus Dichtungen von Georg Heim Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Simson Die leeren Seelen, die so weit wie leere Atem. Im abende Tod steht er breit mit dem Feierkleid und der türmenden Mütze rot. Die Mauern flühen vor ihm hinweg. Die krummen Säulen irlten in Nacht hinaus. Er ist allein in dem riesigen Haus, und niemand ist da, der ihn hält. Alle sind fort, und ein Mäusegeschrei ist oben rund in der Luft. Und über die Stiege herum huscht es wie Hunde vorbei. Ende von Simson Aufgenommen von Katharina Glovala Die Tauben 2 Aus Dichtungen von Georg Heim Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Tauben 2 Doch nachts, im Schatten ihrer hohen Träume, wie unter großer Eichen kühlem Dach, klingt um sie laut das Dunkelhundertfach und Sterne fahren singend durch die Räume. Vom Hauche Gottes durch das All getrieben mit goldenen Federn in die Nacht gespreizt, Kometen, die mit trübem Schrei zerstieben, der traurig ihre schlafen Ohren beizt. Sie horchen auf das Waldesruhe unten, wie in den Wurzeln blau der Schlummerschwild, und auf der Erde schweres Atmen drunden, das langsam ihre großen Höhlen füllt. Und wieder klingt's in ihrem Frieden leise, wenn das verborgne Silber wachsend schwert und das Geräusch der Sonne auf der Reise die unten über weite Meere fährt. Auf einmal hören sie die Stürme wehen und laute Glocken läuten durch die Nacht. Sie möchten gern dem Schall entgegen. Er hört, entfesselt, in das Licht gebracht. Doch plötzlich bricht es ab und nur ein Zittern ist rund im Raum, das sie im Ohren nagt, wie wenn in sages Engel im Verwittern ein toter Weint und seine Trauer klagt. Ein Lächeln kraut sie dann, das sie noch leben. Der Sabber hängt sich um ihr feistes Kinn und jemand kommt mit Fingern leis, die schweben vor Liebe auf den Rettichköpfen hin. Ende von Die Tauben 2 Aufgenommen von Katharina Glovala Das Infernalische Abendmahl Aus Dichtungen von Georg Heim Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Das Infernalische Abendmahl Ihr, denen wart das Blut vor Trauerbleich. Ihr, die der Sturm der Qualen stets durchrast. Ihr, deren Stirn der Lasten weitestreich. Ihr, deren Auge Kummer schon verglast. Ihr, denen auf der jungen Schläfe brennt, wie Aussatz schon das große Totenmal, trätet heran, empfangt das Sakrament, der verfluchter Hostien in dem Haus der Qual. Besteigt die Brücke auf dem schwarzen Fluss, darüber wallet der verfluchten Scha, und dunkel grüßt euch groß der Porticus, durch den in Dämmerung glänzt der Hochaltar. Nachtschwarze Wolken drängen in den Dom, voll Sturm und Blitzen durch das große Tor, ein Wettertoast im schwarzen Regenstrom, versinkt der Orgelton im fernen Chor. Die Kräber springen auf, der toten Hand, strickt weiß und kalt die Knochenfinger aus. Sie winken euch aus ihrem dunklen Land, und ihr Geschrei erfüllt das Riesenhaus. Die Fliesen brechen auf, und Läte braust, tief unten über einen Wasserfall. Der Abgrund schwindelt, meilen tief und saust, von ungeheurer Stürme weitem Hall. Hoch, wo das Dunkel seine Schatten türmt, durch Ewigkeiten fern vom Grund der Qual, hoch oben, wo im Dom der Regen stürmt, erscheint es Gottes Haupt wie Morgenfahl. Die weiten Kirchen füllt der sferen Traum, voll schweigen, das wie leise Hafen klingt, da, wie der Mond vom großen Himmelsraum, des Gottes weißes Haupt herunter sinkt. Trätet heran, sein Mund ist süß wie Frucht, sein Blut ist wie der Wein, langsam und schwer. Auf seiner Lippen dunkelroder Bucht, wiegt blaue Glut von fernem Sommermeer. Trätet heran, wie Flaum von Faltern zart, wie eines jungen Sternes goldene Nacht, zittert sein Mund in seinem goldenen Bart, wie Grüsolyt in einem tiefen Schacht. Trätet heran, wie einer schlange Haut, so kühl ist er, weich wie ein Purpurkleid, wie Abendrot, so sanft das Überkraut, brennender Liebe, wildes Herzeleid. Der kramgefallener Engel ruht, ein Traum, auf seiner Stirn, der qualen weißem Thron, wie Schläfer traurig, denen floh zum Saum, des plassenmorgens ihre Vision. Tiefer als tausend leere Himmeltief ist seine Schwermut wie die Hülle schön, wo in den roten Abgrund sich verlief, ein bleicher Sonnenstrahl aus Mittagshöhn. Sein Leid ist wie ein Leuchter in der Nacht, scheu jetzt die Flamme, die sein Hauptumlot und Doppelhörnig in der düsteren Pracht aus seinem Lockenwald ins Dunkeltrot. Sein Leid ist wie ein Teppich drauf die Schrift, der Kabbalisten brennt durch Dunkelheit, ein Eiland, dem vorbei ein Segler schifft, wenn in den Bergen fern das Einhorn schreit. Sein Leid trägt eines Schattenwaldes duft, wo großer Sümpfer Trauervögel ziehen, ein König, der durch seine Ahnen cruft, nachdenklich geht in weißem Hermelin. Tretet heran, entflammt von seinem Kram, trinkt seinen Atem, der so kühl wie Eis, der über tausend Paradise kam, voll duft, der jeden Kummer weiß. Er lächelt, seht und eurer Seele bildt, wird wie ein Weier, der im Schil verschweigt, wo leist das Hirten Gottes Flödeschwild, der durch die Lorbeerschlucht heruntersteigt. Schlaft ein, die Nacht, die schwarz im Dome hängt, verlöscht die Lampen an dem Hochaltar, der große Adler seines Schweigens senkt, auf eure Stirn sein dunkles Schwingenpaar. Schlaft, schlaft, des Gottes dunkler Mund, erstreift euch herbstlich kühl wie kalter Gräber Wind, darauf des falschen Kusses Blumen reift, wie Mehltau giftig, gelb, wie Hürz sind. Ende von das Infernalische Abendmahl Meine Seele, aus, Dichtungen von Georg Heim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Meine Seele, Gologangi, gewidmet. Meine Seele ist eine Schlange, die ist schon lange tot. Nur manchmal, in Herbstes Morgen, entblättert im Abendrot, wachse ich steil aus dem Fenster, wo fallende Sterne sind, über den Blumen und Gressen meine Sterne spiegelt, im störenden Nächtewind. Ende von Meine Seele. Deine Wimpern, die langen, Ausdichtungen von Georg Heim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Deine Wimpern, die langen, Deine Wimpern, die langen, Deiner Augen dunkle Wasser, lass mich tauchen da rein, lass mich zur Tiefe gehen. Steigt der Bergmann zum Schacht und schwankt seine trübe Lampe über der Erze Tor, hoch an der Schattenwand. Sie, ich steige hinab, einem Schoß zu vergessen, fern, was von oben trönt, helle und qual und tag. An den Feldern verwext, wo der Wind steht, trunken vom Korn, hoher Dorn, hoch und krank, gegen das Himmelsblau. Gib mir die Hand, wir wollen einander verwachsen, einem Windbeute, einzamer Vögel flug. Hören im Sommer die Orgel der Mattengewitter, baden in Herbstes Licht am Ufer des blauen Tags. Manchmal wollen wir stehen, am Rand des dunklen Prunens, tief in die Stille zu sehen, unsere Liebe zu suchen. Oder wir treten hinaus vom Schatten der goldenen Wälder, groß in ein Abendrot, das dir berührt sanft die Stirn. Göttliche Trauer, schwinge der ewigen Liebe, hebe den Krug herauf, trinke den Schlaf. Einmal am Ende zu stehen, wo mehr in gelblichen Flecken leiser schwimmt schon herein zu der Septemberbucht. Oben zu ruhen, im Hause der dürftigen Blumen über die Felsen hinab, sinkt und zittert der Wind. Doch von der Pappel, die ragt im ewigen Blauen, ein braunes Blatt, ruht auf dem Nacken dir aus. Ende von Deine Wimpern die Langen Die Nebelstätte Aus Dichtungen von Georg Heim Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Nebelstätte Der Nebelstätte, winzige Wintersonne, feuchtet mir mitten ins gläserne Herz. Das ist voll vertrockneter Blumen, gleich einem gestorbenen Garten. Wohl war im Frührot noch blutiger Wolkenkrampf und der sterbenden Stätte Schultern zuckten im Kampf. Wir aber gingen von Dannen und rissen uns auf mit einmal dumpf Scholl aus dem Wilden gestreite, Finsternis, Unrat, siebenfarbiger Qual. Doch niemand rührt das Starre gestern noch mit der Hand, da der rostige Mond kollerte unter den Rand in wolkiger Winde geknarre. Ende von Die Nebelstätte Die Vögel Aus Dichtungen von Georg Heim Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Vögel Wie trübe Morgen langsamer Tage über den Seen und Sümpfen voll Klage über dem schillernden Schilfrut die Nacht. Regen beginnt, in den Bäumen erwacht, eingeschrei und huschen die Hunde rund um die Mauern mit heißerem Munde. Aber die Türme steigen von Bergen, Gleichen und Hockenstumm um verschrumpfte Teiche. Eine Fackel brennt auf und die Vögel der Öden steigen herauf in die Wolkenböden, hoch von den Kalen Sitzen und Horsten, Moscheflügel und Trostloszerborsten. Langsam mit ihren gewaltigen Händen fassend die Nacht an den dunkelnden Enden, drehend wie Schatten und böse Gedanken, die in brechenden Wolken schwanken. Plötzlich stürmet vorbei vor dem Mond ein Geschwire und erschreit wie ein Kind vor der Federn geklirre, schlagend die Flügel nisten sie über ihm und krähen ihr Lied. Ende von Die Vögel Die Tänzerin in der Gemme Aus Dichtungen von Georg Heim Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Tänzerin in der Gemme Robert Jensch gewidmet Lange verschlossen tief im runden Steine mit einem Trauerbaum und dünnen Zweigen Noch hebt sie um den Hals den sanften Schleier und geht im Tanz dahin in stiller Feier. Immer noch fort, wo schon die Götter gestorben über den Inseln und draußen gezogen ist das Meer unter schläfrigen Wolken unter dem Ufer murte die Woge. Aufhäus ging einst und sie sahn seiner Schritte durch die Schluchten herunter zur Ebene, da sie lag im Schilf mit den wolligen Herden, aber Ferne ging die Flöte des Gottes über der grünen Ruhe der toten Fluren, die so einsam sang ihre Traurigkeit, grauer Gewölbe über die Weiden weit, wo die Tiere gingen mit tiefem Horne. Ende von Die Tänzerin in der Gemme Hora mortis aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Hora mortis gebannt in die Trauer der endlosen Horizonte wo nur ein Baum sich wandt unter Schmerz sanken wir Bergleuten gleich in das Schweigen der Grube unserer Qual und von leeresch wohl uns das Herz. Trüb wie die Winde, im Schierling, bei Büchen und Weiden haben wir unsere Hände im Dunkel gesenkt und dann gingen wir lässig und freuten uns unserer Leiden arme Spiegel darin sich ein düsterer Abend fängt. Nachtwand lernt gleich, gejagt vom Entsetzen der Träume, die säufzend sie stoßen mit blinder Hand, also schwankten wir in des Herbstes verschwindende Räume, der wie ein Riese sich hob in die Nacht und versank. Aber im Wolkenland, im Finstern, sahen wir die Schatten schwarzer Störche und hörten den traurigen Flug und wir schwanden dahin in Schwermut und Bittrem ermatten blutleere Seele, die Läte durch Höhlen vollkummer trug. Ende von Hora mortis Judas, aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Judas, die Locke der Qual springt über der Stirne, trinvispan Winde und viele Stimmen, die wie Wasser vorüber schwimmen. Doch er rennet bei ihm gleich einem Hunde und er picket die Worte hervor in dem Kote und erwieget sie schwer, sie werden tote. Ah, der Herr ging über die Felder weiß, sanft hinab am schwebenden Abendtag und die Ehren sangen zum Preis. Seine Füße waren wie Fliegen klein, in goldener Himmel krellem Schein. Ende von Judas Die Ergarten, aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Der Garten Der Mund ist feucht und wie bei Fischen breit und leuchtet rot in dem toten Garten. Sein Fuß ist glatt und über den Wegen breit. Winde gehen hervor, aus dem faltigen Kleid. Er umarmet den Gott, der dünn wie aus Silber, unter ihm knickt und im Rücken die Finger legt er im Schwarz wie herrige Krallen, quere Feuer, die aus den Augen fallen. Schatten gehen und Lichter, manchmal im Mond, ein Gesause der Blätter aus warmer Nacht. Trüberfrost und unten rufen die Hörner, wandeln der Wächter über der gelben Stadt. Ende von Der Garten Pilatus, aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Pilatus Ein Lächeln schiefen Grammes, das verschwindet, hinein in seiner Sterne weißes Tor. Er sitzt auf seinem Stuhl, seine Hände erhoben, brechen den Stab und fallen von oben. Aber wie eine Blume voll grüner helle, leuchtet im Dunkel der Höfe der König der Juden und die Stirn, die sie schattig mit Dornen beluden, brennt wie ein Stein in fahler Grelle. Und der Gott steigt hinauf von den Schultern gehoben, riesiger Engel. Er singet, einschwarrn, leicht und klein fährt er auf in strahlender Bahn, und der Vater im Glanze wartet seintroben. Aber der Richter am blauen Gebirge henget im riesigen Mantel wie faltige Frucht. Wilder kommt der Abend über die hallenden Öden. Schweigsame Wasser fallen in grüner Schlucht. Ende von Pilatus Der Baum, Ausdichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Der Baum Sonne hat ihn gesotten. Wind hat ihn dürgemacht. Kein Baum wollte ihn haben. Überall fiel er ab. Nur eine Eberesche, mit roten Beeren bespickt, wie mit feurigen Zungen, hat ihm Obdach gegeben. Und da hing er mit Schweben, seine Füße lagen im Gras. Die Abendsonne fuhr plutig, durch die Rippen im Nass. Schluckte Ölwälder alle über der Landschaft herauf. Gott in dem weißen Kleide tat in den Wolken sich auf. In den blumigen Kründen singendes Schlangengezücht, in den silbernen Helsen zwitscherte dünnes Gerücht. Und sie zitterten alle über den Plättereich, hören die Hände des Vaters im hellen Geäder leicht. Ende von der Baum Die Messe, aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Die Messe, als meine Schwester weinte. Bei dreier Kerzen mildem Lichte, die Leiche schläft und hohe Mönche gehen um sie herum und legen ihre Finger manchmal über ihr Angesicht. Froh sind die Toten, die zu Ruhe kehren und strecken ihre weißen Hände aus, den Engeln zu, die groß und schattig gehen, mit Flügel schlagen durch das hohe Haus. Nur manchmal schalt ein Weinen durch die Wände, ein tiefes Schluchzen wälzt sich in der Lust. Man kreuzert ihre Hagenfingerhände zum Friedenssanft auf die verharrte Brust. Ende von die Messe, Hymne, aus Dichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Publik Domain. Hymne. Unendliche Wasser rollen über die Berge, unendliche Meere, Grenzen, die wehrende Erde, unendliche Nächte kommen, wie dunkle Heere, mit Stürmen herauf, die oberen Wolken zu stören, unendliche Orgeln brausen in Tausend Röhren, alle Engel schreien in ihren Pfeifen. Über die Turme hinaus die gewaltig Schweifen in ewiger Räume verblauende Leere. Aber die Herzen im unteren Leben verzehrt bei dem schmetternden Schallen verzweifelter Flöten hoben wie Schatten sich auf in tödlichem Sehnen, jenseit lieblicher Abendröten. Ende von Hymne. Der Tag. Aus Dichtungen von Georg Heim. Aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Tag. Der Tag liegt schon auf seinem toten Bette. Auf goldenem Teppich und der sanften Glätte, des Purpur-Flieses, doch erreißt die Binden von seiner Wunde königlich, finden die blauen Venen und das rote Blut fließt, fließt und fließt und füllt mit tiefer Glut des Westens himmelweit und scharlachrot die weiten Wälder, die des Titans tot, bejammern laut. Die Ströme stehen alle, gebannt vom Grauen vor des Königsfalle, geronnen weiß. Muss er herunter schon zum ewigen Schatten, dessen hoher Thron am Mittag stand im Licht der Göttersohn, des ungeheurer Glanz das All gefüllt, die marmor weißen Tempel, blauer Glanz auf allen Höfen, da im Lichte ganz die breiten Treppen schwammen und der Schein der weißen Deli, wo ein weißer Stein und andere Sonne brannte india. Er warf sein Glut mehr weit so furchtbar nah, wie eine Hand und eine Wolke stand vor Hitze taumelnd in dem leeren Land. Die Wüsten brannten unermesslich breit, da er die Rosse der Quadriger weit und hoch im Blauen führte und ging west. Bleich wird die Schläfe, die der Schweiß schon nest. Die Hand sucht irr herum, die ewige Nacht kriegt unter seine Lieder schon, die Macht des Sterbens fällt in an, die Sterne stehen am Himmel zitternd, die schon frühe gehen. Vorm Meer im Monde, pyrneption, rot tritt auf, er löscht die Fackel stumm und dreht den roten Stumpf im Dunkel um. Ende von der Tag Die Nacht 1,2 Ausdichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Nacht die niedere Mieternacht ist regengelb, der schwarze Strom wächst unter Wolken fort und an den Ufern schwankend und verwält die sonderbaren Häuser gehen fort. Die alten Gassen sind in Nacht gekrümmt, wo in den Toren rote Lamm beschwimmt und manchmal wird ein Mensch vorbei gefegt, den hinten groß schlägt. Die Füße tanzen wie von Silberleicht, der Sturm, der Feige seine Locke streicht und wirbelnd wirft erschräge Blicke um und seine Flügel schultern, sie dann stumm. Zweitens in niederen Gassen stehen Kinder klein mit Zwiebelköpfen um ein Feuerlein und Krüppel wohnen noch ein Füße vor und mancher Baum wird in der Nacht entlaubt, der Regen fällt auf manches trunkenen Haupt, ein kleines Licht am Fenster oben steckt, wo jemand sterbend seine Klauen streckt. Die Wächter wandeln sanft und tuten hell, Luftdiebe springen über die Türe schnell, auf einmal fällt ein breiter Lampenschein vom Mond gehüfte in die Nacht hinein. Ende von die Nacht 1, 2 Arabeske Aus Dichtungen von Georgheim Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Arabeske Im Feld das dunkelt unterfahrem Zorn, des wetterschwarzen Himmels bleich, ein Irrer durch der Schattenträume reich, wie eine Flamme in dem stummen Korn. Er singt und summt, und eine Diskel schwingt, er stolz wie eine Rose in der Hand. Auf seinem Kreisen haupte Scheld und klingt ein Narrenhelm statt einem Königsband. An langen Tafeln ging ihm manches fest, der eine Rübe schmählich nun verdaut. Indes auf seinen Schritt aus feistem Nest, im Hall mit Hor ein alter Hamster schaut. Er hatte drei der Töchter, welche nur. Er war ein König vor geraumer Zeit. Wie lange schon, dass er von dannen fuhr, zu wandern durch der Einsamkeit. Der schwarze Sturm, der sich am Himmel türmt, löscht eines düsteren abends banges Licht. Aus ausgestorbenen Eichen jagt und stürmt, ein Rabenvolk wie schwarzer Schneefall dicht. Ein böses Tier schreit in dem toten Wald, ein farbelhafter Löwe und sein Fell scheint gelb hervor, ein Blitz und weit hinhalt, der laute Donner durch die Wolken gräll. Der Mond erschrickt, er kriegt in einen Baum, der schwarz sich hebt aus dunklen Wiesen fern und vor dem Sturm ein Heer am Himmelsraum entfliegt mit schnellem Flug der Arbensterren. Ende von Arabeske Oh, weiter, weiter Abend. Ausdichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org dieser Aufnahme ist in der Public Domain. Oh, weiter, weiter Abend. Oh, weiter, weiter Abend. Da verklühen die langen Hügel an dem Horizont, wie klarer Träume-Landschaft bunt besond. Oh, weiter Abend, wo die Saaten sprühen, des Tageslichts zurück in goldenem Schein, hoch oben singen Schwalben winzig klein, auf allen Feldern klitzert ihre Jagd im Wald des Rohres und in hellen Buchten, wo hohe Masten stehen, nistet schon die Nacht. Ende von Oh, weiter, weiter Abend. Ausgrüner Waldnacht Ausdichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain. Ausgrüner Waldnacht Ausgrüner Waldnacht ruft Gagur der Tauben bald nah, bald fern. Der Sonnelichter irren, im Blätter dunkel. Kleine Vögel schwirren, durch das Geranke und die schwarzen Trauben. Die großen Spinnen wohnen in dem Pfarna. Voll blauen Scheines glänzt ihr Netz wie Tau. Sie gleiten schnell auf ihrem schwanken Bau und weben enger ihre Weisen garner. Ein Holerbaum vom Donner einst gespaltet, vergessener Zeit, doch gründ noch sein Geäst. Im Laube wohnt ein Schwan, der auf das Nest den schwarzen Mantel seiner Schwingen faltet. Der alte Waldgott schläft im hohlen Baum. Die Flöte kraut vom Mos, die ihm entsank. In seiner Hand versiegte lang der Trank der kleinen Rehe in dem Todes Traum. Ende von aus grüner Waldnacht Brötthe aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Brötthe Ein Feldweg, der in weißen Bäumen träumt. In Kirschenblüten zieht Fern über Feld. Die hellen Zweige feierlich erhält. Zittern im Abend, wo die Wolke seumt. Ein düster Berg, den Tag mit goldenem Grad. Ganz hinten, wo ein kleiner Kirchdurm blinkt. Das Glöckchen sanft im lichten Winde klingt. Hör rüber goldenen Tonz auf grüner Saat. Ein Acker geht groß am Himmelsrand, davor wie Riesen schwarz das stiere Paar. Ein Dämon vor des Himmels tiefer Glut. Und eine Mühle fast der Sonnehaar und wirbelt ihren Kopf von Hand zu Hand auf schwarze Aux, der langsam sinkt voll Blut. Ende von Brötthe Autumnus Ausdichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Autumnus Wandsee vom Wasser aus der schwäne Schnee weiß Glanz der blauen Flut des breiten Strandes gelb der flach verläuft Gelerm verdammten und freude laut der braunen schlanken Leiber die mit Zweigen sich peitschen blankes Wasser auf das Haupt. Dort aufwärts steigt der Wald in blauen Farben des Nachmittags. Sein breites grünes Haupt ist sanft gerundet in den blassen Himmel der Zittern ausstreut frühen Herbstes Licht. Weit an dem Stromtal zieht das Hügelland sich fern hinab mit bunten Wäldern voll und voll von Sonne bis es hinten weit verschwimmend tief in blaue Schatten taucht. Ende von Autumnus Die Dampfer auf der Havel Ausdichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Dampfer auf der Havel Wannsee Der Dampfer weißer Leib die Kiele schlagen die Seen weit infurchen rot wie Blut ein großes Abendrot in seiner Glut zittert Musik vom Wind davon getragen. Nun drängt das Ufer an der Schiffe Wende die langsam unter dunklem Laubdach ziehen. Kastanien schütten all ihr weißes Blühen wie silberregen aus in Kinderhände und wieder weit hinaus wo Dämmerung legt den schwarzen Kranz um einen Inselwald und in das Röhricht dumpf die Woge schlägt im leeren Westen der wie Mondlicht kalt bleibt noch der Rauch wie matt und kaum bewegt der toten Zug in fahre Himmelwald Ende von die Dampfer auf der Havel wo eben rauschten noch die Karusseller aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain wo eben rauschten noch die Karusseller wo eben rauschten noch die Karusseller zum Lärmen der Musik die Wolke dumpf, beglenzt zum Himmelstieg und hoch sich schwank des Riesenrades Welle wo zwischen Buden sich die Leute schoben wo heißere Ruferschrien und Klang geläut und wo die Birken wie von Schnee bestreut in weitem Kranze und am Platz sich hoben da ist der Stillen um durch Wolkenfall durch Wolkenfall des Mondes sicher schwimmt in dunkes Schoß die Birken wachsen in den Himmel groß Steinbildern gleich im düsteren Marmosal Ende von wo eben rauschten noch die Karusseller der Tod der Liebenden im Meer aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain der Tod der Liebenden im Meer wir werden schlafen bei den Toten drunden im Schattenland wir werden einsam wohnen in ewigem Schlafe in den Tiefen unten in den verborgenen Städten der Dämonen die Einsamkeit wird uns die Lieder schließen wir hören nichts in unsere Hallen räumen die Fische nur die durch die Fenster schießen und leisen Wind in den Korallenbäumen des Meeres Seele flüstert an dem Kahn des Abends schattige Winde sind die Fergen fadloser Öde wo der Ozean sich weit hintürmt zu dunklen Wasserbergen in ihren Schluchten schweift ein Kormoran darunterschwankt das Meer hinab zum Grunde es dreht sich um und aus der glatten Bahn ragt frag auf frag bis tief im Riesenschlunde auf morgen Rahen sitzen die Matrosen gerippe des Reis die ein der Meilstrom zog zuschauern gleich in der Arena-Tosen so schauen sie in den Bodenlosen trock der Meilstrom wandert nahe an dem Bord des Bodens hin es schwankt es wehrt sich noch da schießt es ab in weise Tiefe fort ein Punkt wie eine Spinne schließt das Meer den Mund und schillert weiß der Horizont nur bet wie eines Atlasflug der auf dem Sund in blauem Abend hoch und einsam schwebt Ende von der Tod der Liebenden im Meer Lichter gehen jetzt die Tage aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Lichter gehen jetzt die Tage Lichter gehen jetzt die Tage in der sanften Abendröte und die Hecken sind gelichtet drin der Städte Türmestecken und die bunt bedachten Häuser und der Mond ist eingeschlafen mit dem großen weißen Kopf hinter einer großen Wolke und die Straßen gehen bleicher durch die Häuser und die Garten die Gehängten aber schwanken freundlich oben auf den Bergen in der schwarzen Silhouette drum die Hänker liegen schnafend und am Arm die feuchten Beile Ende von Lichter gehen jetzt die Tage die Städte im Walde aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain die Städte im Walde in großen Wäldern unter riesen Bäumen darunter ewig blaues Dunkelrot dort schlafen Städte verborgenen Träumen den Inseln gleich in grüner Meereflut das Moos wächst hoch auf ihren Mauergrenzen ihr alter Turm ist schwarzer Rosenhorst sieht sie dann sanft wenn Wild die Zinnen cleansen und rot im Abend Lodertrings der Forst dann stehen hoch in fließendem Gewand Willilien ihre Fürsten auf den Toren im Wetterschein wie stiller Kerzen brand und ihre Hafe trönt im Sturm verloren des schwarzer Hauch schon weht von Himmels Rand und rauscht im dunklen Haar der Sykomoren Ende von die Städte im Walde Gewölke gleich aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Gewölke gleich Gewölke gleich das stirbt in Dürrerstille im Götterlosen Herbst auf Kala Flur zergingen alle Träume und uns blieben nur schale Krüge und ein starrer Kranz in Morgenweemut schien es zu zerrinnen was noch im Träume Feuer glommen wir lagen stumm in dem erfrorenen Himmel und hörten unten dumpf der Tore schall du ruhtest noch verwelkt im frühen Schlummer der sich von deiner Schläfe langsam hob und wie ein Trauermantel kühlen flug es im Dunkel sich der Stuben klein verlor ein weißes Licht ging über deine Lippen du wachtest auf und lagst und ich wie eine Düssel Dürr und Trocken verbarg in flache Küße deine Stirn vergiss und komm dass ich, Iskariot noch einmal deines Mundes Flammen wecke und singen kann dass ich die Lieder senke und wie ein Schiff auf roten Finsternissen durch Blasse Sterne die versinken wollen in leere weiten Treibe und den Tod den Vögeln gleich die unter großem Fittig verbergen hoch ein böses Morgenrot Ende von Gewölke Gleich Sehnsucht nach Paris aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Sehnsucht nach Paris wenn durch den Abend Frankreichs der der weiße der Königslilien ihres Wappens gleicht wie Honig Süß der Sonnentag der heiße vom Wandernmüt in gelbe Himmel weicht dann zittern vom Montmartre viele Glocken und grüßen ihn und seinen goldenen Glanz doch auf Paris der alten schönen Locken gewollten wie ein Hochzeitskranz halb März halb Herbst voll trauriger Essenzen wer jeden Wind in seine Lungen trank wenn rot die Türme Notre-Dames erglänzen er ist nach dir vor Wilder Sehnsucht krank dein Taumelkälch umwunden schwarz mit Rosen Nachtschatten Gift erschüttert ihm das Blut und westwärts schaute er immer wo ihn kosen die Winde Frankreichs mit verhaltener Glut Paris Mutter der Kunst und jeder Größe die wie der Sieg auf deiner Stürne schwebt und deiner alters grauen Schläfe blöße in einen Wald von Lorbeer stolz begrebt wo tief in deinem Schoß im Sarkophage der Kaiser schläft und leise Toten klage im Dome wandert durch die Mitternacht wo wie ein Wald die Alten fahren entstehen die durch Ägypten trug die Legion sie rauschen manchmal noch die Tücher wehen wie Küße sanft um deinen Toten Sohn doch morgens brennt im Osten auf der Seen im Häuser Meere wie ein Sturmfanal im Mastenwald im Meer der Schwarzen Käne die Sonne blutig wie ein großer Gral vom roten Wein gefüllt bis an die Borde vom Wein der Freiheit der das Herz beschwört und auf der weiten Plastella Concorde aus Dantons Mund der Städte Zorn empört O großer Tag der Rote Donner rollten auf deiner Stirn und blutig fett und feist des Königs armes Haupt im Sande rollte großes Paris das Altert und verweist noch blün im Sommer deine Boulevard mit Linden voll und zittert noch im Licht das Elysee, wenn auf dem Kondemars sich zwischen Wagen drängt die Menge dicht und sinkt wie feilchen Träumerisch wie feilchen Welk der hohen Linden Duft weht von der Seenufern her die Frisch der Abendwind bewegt in lauer Luft dann ziehen im Strom der bunten Boote viel am Park Vincens vorbei mit immergrün den Mast umgrenzt und den gewundenen Kiel wo klein wie Sterne umglühen aus niedrigen Spelunken schalt ein Lied auf grauen Sternen liegt der Lampe Licht in kleinen Fenstern die mit Laub umzieht ein Weinspar leer das sich im Wind verpflicht den Fluss hinab durch Park und Sommergarten Korndampfer schaukeln in den Häfen breit wo Dirne entstehen auf ihrem Munde warten die Küße kalt Vollherber Bitterkeit doch über Dir Paris und Deiner Pracht die im Verblühen noch die Brüste spreizt weit über Dir und der erwachten Nacht die mit Laternenschein die Straßen beizt weit über Deinem Haus der Invaliden des Schwarzes Totenmal vorüberzieht glänzt wie das Bernstein-Tor berieden des Abendgottes goldenes Augenlied Ende von Sehnsucht nach Paris Luna aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für Librewox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Luna schon hunnert ihn nach Blut in roter Tracht er ein Hänker vor der Wolkenblock und einer Pfauenfeder blaue Tracht trägt er am Dreispitz auf dem Nacht gelock er springt auf einen alten Kirchenturm und ruft die Dolen mit den Nachtschalmien sie springen auf den Gräbern unterm Sturm zu seiner Flöte weißem Totenbein gewürmt, dass einen Leib zerstört und eine letzte Traumesse hält es kriegt hervor da es die Pfeife hört die wie ein Sterbeschrei im Dunkelbald Ende von Luna die gefangenen Tiere aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für Librewox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain die gefangenen Tiere mit schweren Fällen behangen mit riesigen Hörnendumpf kommen sie langsam im Dunkel gekrochen auf zottigem Rumpf sie reiben sich an den Stäben ihr Auge ist wie ein Stein und dann kehren sie um und tauchen wieder in Schatten hinein auf einmal schreit es von fern gekreisch und lautes Geprüll entsetzen und riesiger schricken es erstirbt und wird still dort vor dem Ufer springen reier flackend und schwach gespenstig mit mageren Füßen unter der Bäumetach wie gestorbene Wollen ins Haus der Lebendigen ein aber alles ist zu und sie müssen weinen im Sturme allein Ende von die gefangenen Tiere die Pflanzenesser aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain die Pflanzenesser ihr der Blut von drüber Leidenschaft und von dem niederen Fleisch der Tiere rein euch rollt in euren Stürmen heller Saft wie ein leichter Wein durchsichtig seid ihr wie die Gräser zart und eure Arme sind wie Frauenhaar wie feines Seideweich ist euer Bart und eure Augen sind wie Wasser klar wie Blumen sitzt ihr dem Bach entlang die Füße wozeln euch in fetten Kraut ihr hört gern auf der Libellen sang wenn ihr den Wellen nach den Abend schaut euch sind der Nächte Rätsel offenbar die Schlangen rascheln über euren Pfad sie singen leise wenn im dunklen Jahr im Abend grauen der Dunkel fit dich naht der Atem zittert euch von Harmonie da rinnen ihr wie ernste Heilige wohnt dem Mondegleich in goldener Magie der in der Regennacht in Wolkentron die Hände vor der Brust wie Lotus weiß gefaltet wie ein altes Bruderbild fangt ihr der Abendsonne roten Kreis der eine Frucht in eure Lippen quillt dann seid ihr alten Tempelwasen gleich aus blauem Stein vom Opferrauch gegelbt der Abendstern steigt auf am Himmelbleich der seltsam eure tiefen Augen farbt und während ihr die Brust wie Schläfer hebt sinket ihr langsam in Meditation hinter dem Vorhang eurer Lisa schwebt der Höllenengel Falle Vision ein Dämon der im weiten Himmel schweift senkt die Geheimnisse in euer Herz und da euch kalt das Mondes sichel streift ziehen eure Stürmen sich in feinem Schmerz Ende von die Pflanzenesser Ein Herbstabend Ausdichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Ein Herbstabend Du bist in einem alten Park geboren des Düfte Schwarz von Ulmen und Zypressen in deine Tage frühe Schattenwarfen Warum sind sonst so traurig deine Wimpern in dunkele Melancholie verloren wie an dem Herbstweg eines blinden Harfen In Trauerweiden bist du einst gegangen die vorbedeutend deinen Scheidl schlugen und zitternt saß du dich in tiefen Bronnen Aus ihren Büchen wenn die Schwestern riefen wenn ihre hellen Stimmen fern verliefen dann standest du in einen Traum für Sonnen auf eine niedere Mauer sanft gelehnt und spiegeltest die weiße Stirn so gern in grüner Himmel in den süden Abendsonnen wir trafen uns in Wald und bösem Sterne da des Saturns gelb Hariger Fittig flog durch Waldes Virsal und in Waldes Ferne der Weg im Ausgang stand ein Donnerlicht da wie verstockt von Schwühle sogt das Blut in unserer Hand vergiss der Stunde nicht und zähle jene die durch deine Hände in leere Luft zerrinnt du einsam starrest in die toten Wände und das dein Rufen ungehört verhalt Ende von ein Herbstabend der Galgenberg aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Publik Domain der Galgenberg wir wurden auf den Kalenberg geführt wir sahen in den Lüften die Gerippe die Hände auf den Rücken festgeschnürt im Winde sprang und tanzte ihre Sippe wir stiegen auf den Leitern in den Kreis sie grüsten uns mit einem leichten Große die Haare klebten uns von kaltem Schweiß da stieß uns fort der Henker mit dem Fuse wir stürzten in das Nichts und da zerbrach mit einem Ruck der Knochen im Genicke versanken wir in Träumel allgemach zu langem Schlafe hingen wir am Strickel wir schliefen manches Jahr auf hoher Wacht die Trauer schmolz uns aus im Luftgemache wir wachten auf in einer Regennacht da grüsten wir uns mit der Totensprache wir waren kahl geworden Jahr auf Jahr kaum sproste noch das Haar in weißen Stränen die Kiefern hingen schon des Fleisches Bar wie alten Greisen die den Tag vergähnen doch jung ward in den Stürmen unser Hirn wir tanzten an dem Stricke in einem guten Tanz statt Blumen trugen wir auf unserer Stirn des Galgens Pech in einem schwarzen Kranz wir wurden langsam braun von Zeit und Rost der Hemdenstrick ward unser Ordensband wir hielten still wenn nachts der Winterfrost den weißen Turban um das Hauptuns Wand wir sahen im März wir steigen mit schwarzen Locken an des Landes Decke den Frühlingssturm und warmer Windereigen am Galgen schoss das Kraut im Kalen Flecke wir sahen die Hügel voll mit kleinen Pflügen des Landes weiten Sommer zu umfahren wir tranken seinen Duft mit vollen Zügen wir säten Misswachs aus schwarz ward das Korn die Sommernächte wurden feucht und kalt die Nesseln schossen wie ein Kiefernwald aus nassen Eckern Wand sich Dorn um Dorn wir sahen die Dörfer Leer von unserem Berge die schwarzen Kasten schwankten uns vorbei der Erde offenes Maul wir griff die Särge und malmte in den Kiefern sie zu Brei wir sahen die Pest am Rand der Wälder stehen die Kutte saß ihr voll auf Prallenweichen wir sahen nachts den Tod im Lande gehen die Länder mähen mit den Riesen streichen wie tansten wir in Kühler Julienacht da Sark auf Sark zur dunklen Kälter fuhr der gelbe Mond ging auf im Regen sacht und warf der Tänzer Schatten durch die Flur so war es einst jetzt bin ich alt und grau verwittert von den Stürmen und der Zeit der Brüder Schädel wäscht der Morgentau im Unkraut Weiß wo sie der Wind verstreut schon sind die Stricke alle leer und faul wann wächst am Galgenbaum noch solche Frucht der Regen sickert durch das offene Maul der Totenschädel in der grünen Schlucht wie einsam ist es nun im Frührotschein in Winterkälte frier ich wie ein Kind der Juli glüht mir heiß im Schläfenbein oh, rissen doch die Stricke in dem Wind wie geht die Zeit wie bleich sind Nacht und Tag des Herbstes Leid wohnt mir in weißen Brauen und immer höre ich Schrei und Flügel schlag der Dolen die im Ohr mir Nester bauen Ende von der Galgenberg aufgenommen von Karlsern der Herbst aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain der Herbst viele Drachen stehen in dem Winde tanzend in der Weitenlüfte reich Kinder stehen im Feld in dünnen Kleidern sommersprossig und mit Sternen bleich in dem Meer der goldenen Stoppeln segeln kleine Schiffe weiß und leicht erbaut und in Träumen seiner leichten Weite sinkt der Himmel Wolken über blaut weit gerückt in unbewegter Ruhe steht der Wald wie eine rote Stadt und des Herbstes goldene Flaggen hängen von den höchsten Türmen schwer und matt Ende von der Herbst die Mühlen aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain die Mühlen die vielen Mühlen gehen und treiben schwer das Wasser fällt über die Räder her und die Mosigen speichen Knarren im Wehr und die Müller sitzen Tag ein Tag aus wie Maden weiß in dem Mühlenhaus und schauen oben zum Dach hinaus aber die hohen Pappeln stehen ohne Wind vor einer Sonne herbstlich und blind die Matt in die Himmel geschnitten sind Ende von die Mühlen der Affe 1-2 aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain der Affe erstens er zittert oben hoch auf dem Kamel in einem roten Ruck auf seinem Bretter er klettert schnell herab auf den Befehl und schleift am Fuse nach die dünne Kette er hüpft auf einem Bein er schlägt bei Hände den Tambourin und bläst auf der Schalmai dann geht er ab den Kreis und streckt die Hände nach Pfennigen aus und dankt wie ein Lackai in seinem Auge rollt ein Feuer weiß kalt wie ein Frosch und seine Stirn gerinnt in viele Runseln wie ein Kreis uralt und wie ein neugeborenes Kind zweitens er hält der Schläfer und der Wagenwacht und huckt auf einem Stein an der José tief in ihm klopft das Rätsel und die Nacht des Eingekehrkarten, das dunkle Weh es kratzt in ihm nach einer kleinen Forte er sieht sich um, voll Angst und Stadt herauf zum Kreis der Sterne, die dem dunklen Orte schwach leuchten in der dumpfen Stundenlauf das dunkle Volk der flatternden Pleiaden huscht wie ein Fledermäuse schwarm dahin der Wagen zieht auf seinen dunklen Pfaden stumpfort und ohne Last seit Urbeginn es staunt das Tier, da kommt mit gelbem Hut der Mond gerannt und stolpert durch den Grund da duckt es sich und matt verrollt sein Blut verbunden wieder in den Adern rund Ende von der Affe 1, 2 Gina, aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Gina, noch weht und dicht der Duft der großen Steppen der Sommerpolens und der Wogengang der Weizenfelder, wenn den Fluss entlang der Treitler Schultern große Flöße schleppen tief wie die schwarzen herzlichen Kisternen die einsam stechen in das Morgengrauen sind deine Augen, die in Zweite schauen aus engen Straßen zu den Wintersternen du wurdest für ein wildes Pferd geschaffen für einen Ritt durch Nächte und Gefahr die Chabka auf der Stirn mit Gold aggraffen darunter flattete dann schwarzes Haar und wie von Silberg glänzten unsere Waffen wenn durch die Mondnacht zieht der Weise A Ende von Gina Savonarola, aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Savonarola wie eine Linie durch das Dunkel brennt so brennt sein weißer Kopf in Weihrauslauge und blauer Finsternis sein hohles Auge start wie ein Loch aus weißen Pargament Verzweiflung dampft um ihn furchtbare Qual des Höllentags wenn er die Hände weitet wird er ein Kreuz, das seine Balken breitet auf dunklem Himmel groß und furchtbar fall er flüstert leise, übertönt vom Schrein ein Riesetanz, der mit den Geiseln fegt das Meer der Rücken Blutdampf steigt wie Wein und sein Gesicht wird von der Wollust klein vom Schauder eines Lächeln sanft bewegt wie eine Spinne zieht die Beinchen ein Ende von Savonarola Tod des Piros aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Tod des Piros wo Herbstes Leia Süß in Einsamkeit durch blauer Felder Sonnenschatten tönt an rote Wolken und die Wälder weit im Glanzestehen der ihren Tod versöhnt da küsst ihn Schlaf und goldener Abend träuft sein Blut auf seine Stirn im bunten Laub schon schlummert er die wilde Rose häuft die Blüte seinem Krab des Jahres Raub ein Amselsschlag in später Abendröte wie Dämmerung zart vom Durch der Liebe krank so zittert fort in seiner weißen Flöte der Wind die seiner plassen Hand entsang und in dem Abend wo die Wolke zieht die Zart wie goldener Rauch im Licht verrinnt singt ihm ein weißer Schwan ein Todenlied den langsam südwürst treibt der Abendwind Ende von Tod des Piros die Tauben aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain die Tauben in Büschen, die wie große Feuer brennen im Mittagswinde der verlassenen Heiden liegen sie lauschend mit den offenen Leiden ob nicht der Sturm in ihren Ohren renne der dort die Wälder jagt und dort die Stummen Felder macht Brausen und die Vögel schreien doch ihrer Ohren Tor ist zu und bleien und unten nur ein Flutendumpf und Summen und ihre Seelen wollen sich empören es steigt in ihrem Blut wie große Meere darüber weißen Gänsen gleich ins Leere die die Stürme hören sie harren schon der lauten Himmelsflammen im Wolkenlärm und Sturm der dunklen Szene sie horchen auf den Ruf der Kapitäne auf einmal ist es stumm und sinkt zusammen wie Asche in sich sinkt und wie ein Regen im Abend schräg den Ferne Wolkenspeien sie fühlen nur der weißen Stille Schneien auf ihren Köpfen, die sich nicht bewegen so gleichend den verfallenden Altaren sitzen sie weit am Weg und es erweicht von Tränen ihr Gesicht wenn traurig streicht der Nordwind aus der Stirn die weißen Haare Ende von die Tauben Aufgenommen von Max Reichlich Aus Thüringen Aus Dichtungen von Georg Heim Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Aus Thüringen Der weiten Buchen-Tanz Saalzit Zutal Auf Silber Säulen Von der Waldung Kammer Im toten Laube glänzt die Sonne fahl Aus Regen Wolken fort Auf hohem Stamme Die Grünen halten Zin an Büchen Reich Und Dornen hecken Feldern im Gefiert Ins Land hinaus Wo sich der Abend weich In der Haupt mit Blassenkrenzen ziert Ende von Aus Thüringen Anders Meer Aus Dichtungen von Georg Heim Aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain Anders Meer Dich grüßet noch das Land der Hesperiden im Untergang mit Wäldern rot betaut denn von den Bergen weit auf deinen Frieden des stillen Herbstes großes Auge schaut. Und jede Nacht entzünden in den Steinen mehr götter sich ein Feuer mitgesang, wo Segel, die im Mondlicht fern erscheinen, ziehen wie ein Traum den Rand der Flut entlang. Noch glänzt es Joppe und noch schreiten immer die Frauen mit den Krügen aus dem Tor, wo deiner Bucht in großer Rosenschimmer mit schwarzem Duft erfüllt der locken Flur. Noch rauscht der Nil hervor aus grünen Sternen, ein Brunnen still und das Geheimnis klingt in weiter Wüstenacht in blauer Ferne, die bis zum Atlas mit dem Fittig schwingt. Und Mauritania das weit beglänzte in seidenen Feldern wie ein Goldhelm schön, wo einst Katagusflammen gelb umgrenzte, gellender Pfeifen schrei und mehr getöhn. Und aller Inseln, windig bunte Sternen, hören noch immer deinen Sang, wo mehr, wenn unter deines Gottes blauen Zürnen, du brausend Bäumst um Stein und Höhlen her, und rauscht ihr Bergwald deinem Ton zusammen, ure ewig brausend über wilden Pond, wenn nachts der wetterrote Häub der Flammen mit Feuerlocken weit im Horizont. Manchmal ertönet noch der Hirtenflöte einsames Lied auf deiner Bleue fort, wenn, überraucht von großer Abendröte, du leise schwimmst an ihrer Insel fort. Dann liegen weiß von Stürmen und von Jahren die Wogenruhig auf dem grünen Strand, Seefahrern gleich die manche Fahrt gefahren und kommen wieder in der Heimatland. Und etwas tauchen aus der Flut der Matten, Gesichter wesenlos vom toten Reich, wenn draußen weit in grauen Abendschatten der Mond heraufkommt mit den Hörnern bleich. Ewiges Meer, im Land der Morgenfrühen, gewiegt von Winden wie ein Gott so rein, und wenn der Wolken große Städte ziehen, im Abend in verwölkter Himmelschein. Oh Meer, ich grüße deine Ewigkeiten, das unterträumenden gestörnen Wald, Verlorner Wanderer in die Nacht zu schreiten, ich wie ein Horrorruf, der schnell verhalt. Ende von, an das Meer. Der Park, Ausdichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Park, blinde Scheiben sind im toten Hause, die sich halb verbergen in den Büchen, trübe Wege, wo die Winde wischen. Jeder Pfad ist voll mit langen Klagen, hohe Bäume stehen mit Gesause, in des Herbstes Ausgang und Verzagen. Fremdes Wort wird in dem Sturm vernommen, große Wolken sind im Haus zu sehen, die dort wohnen, sieht man oft beklommen, an dem Gittertor vorübergehen. Ende von, der Park. Der Wald, Ausdichtungen von Georgheim, aufgenommen für LibriVox.org, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Wald, ein stiller Wald, ein blasses Königreich, mit grünen Schluchten, voll und storn gerank. Ein Wasser sinkt, ein Himmel fein und schlank wie eine Kerze, brennt die Sonne bleich. Der Abend aber geht mit dunklem Kopf und dunkler Mantelschleppe in den Forst. Aus hohen Eichen nickt mit schwarzem Schopf der greife Volk aus ihrem roten Horst und galgen Tier mit wunderlichem Prunk uralter Schnebel gerecht dem Baumegrell und fliegt heraus im wilden Winde schnell mit schwingend groß in graue Dämmerung. Tief in dem Wald ein See der Purpurot wie eines toten, dunkles Auge glast. In seinem wilden Schlunde Toast und Rast ein Wetter unten auf, wo Flamme lot. Ende von, der Wald. Der Traum des Ersten Zwielichts aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Traum des Ersten Zwielichts Der Traum des Ersten Zwielichts auf dem Tale des Grases Zittern drauf die Kühle taut. Die Wolken ziehen an dem Himmelssaal in Farben wie sie nie der Tag geschaut. Die Reisigen der Nacht, die Panzer sprühen das erste Licht auf breiten Marmor treppen die helle Baden und der Helmziehe grün. Der königliche Fall der Purpur schleppen. Sie ziehen langsam zu dem Mondempor. Zu Schlosse und Gemach zu ruhen lang wie eins der Duft der Rosen lag im Tor von Syberis die in den Schlaf versank. Ende von, der Traum des Ersten Zwielichts aufgenommen von Max Reichlich. Der Herbstliche Garten aus Dichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriVox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Herbstliche Garten der Ströme Seelen der Windewesen geht rein in den Abend hinunter in den schilfigen Buchten wo herber und bunter die brennenden Wälder im Herbste verwesen. Die Schiefe fahren im blanken Scheine und die Sonne scheidet unten im Westen aber die langen Weiden mit traurigen Ästen hängen über die Wasser und Weinen. In der sterbenden Gärten schweigen in der goldenen Bäume verderben gehende Stimmen die Leise steigen in dem fallen Laube und fallenden Sterben. Aus gestorbener Liebe in dämrigen Stegen winket und wehet ein flatterndes Tuch und es ist in den einsamen Wegen abendlich kühl und ein Wälder geruch. Aber die freien Felder sind reiner da sie der Herbstliche Regen gefegt und die Birken sind in der Dämmerung kleiner die ein Wind in leiser Sehnsucht bewegt und die wenigen Sterne stehen über den Weiten in ruhigen Bilder lasst uns noch einmal vorübergehen denn der Abend ist rosig und milder. Ende von der Herbstliche Gärten November Ausdichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriFox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. November Blinde stehen im Weg ihre großen Lieder sind wie kleine Fälle heruntergehängt eine Sonntagsglocke hinten die über den Feldern in der Turmspitze sanft sich schaukelt und schwenkt manchmal ein Leierkasten irgendwo ferne manchmal ein Ton den der Wind verzehrt und das Herz gibt der Trauer sich gerne unter Wolken der Sommer so ferne gekehrt oben gehen noch einige Leute hoch und schwarz und ihr Mantel fliegt und die Pappelsausen über die Himmel brauen mit den Köpfen die Wind verbiegt wer über die Höhen geht spiegelt sich ferne in der winzigen Sonne lichtlos und tot und über den bergigen Schluchten kühle löscht ein gelbes Abendrot Ende von November im kurzen Abend Ausdichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriFox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Im kurzen Abend im kurzen Abend voll Wind ist die Stunde und die Röte so tief und winterlich klein unsere Hand die sich zagend gefunden bald wird sie frieren und einsam sein und die Sterne sind hoch in verblassenden Weiten wenige erst auseinander gerückt unsere Pfade sind dunkel und weidenbreiten ihre Schatten darauf in Trauer gebückt Schilf rauscht uns und die irbische Scheinen die wir ein dunkeles Schicksal erlost behüte dein Herz dann wird es nicht weinen unter dem fallenden Jahr ohne Trost was dich schmerzt ich sage es im Bösen und uns quälet ein fremdes Wort unsere Hände werden im Dunkel sich lösen und mein Herz wird sein wie ein kaler Ort Ende von im kurzen Abend Die Irren Ausdichtungen von Georgheim aufgenommen für LibriFox.org Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Irren Rein ist das Licht um unsere Tage wie ein bleicherer Sonnenschein und wie reife Blumen stehen wir und ragen in das fröhliche Licht voller Bleue hinein Früher saßen wir tief in dumpfen Stuben und das wolkige Leben war über uns fort und wir heuchten immer um uns rackruben grauen Himmel in dem schläfrigen Ort jemand hat uns gerufen wir durften nicht warten unsere Wege zogen durch trübes lang und die wanderten Tage die kurzen und harten machten flüchtiger unseren Gang hinter uns geht noch schall und das dumpfe Rauschen wie von stillen Wassern versunkener Welt manchmal noch drehen wir die Schultern und lauschen wenn ein Schrei wie ein Stein in die Ruhe uns fällt sind wir doch froh und gekleidet in schöne Gewirke wir sitzen singend im ländlichen Wald und er darf nicht herein in unsere Bezirke der in den Zaun seiner Hände noch krallt nicht mehr lange danach, dass wir Bäume werden wie wir waren der einst in dem früheren Sein ruhig wie schlafende Träume auf dunkler Erde niemand fasset in unsere Adern hinein Ende von die Irren Mitte des Winters aus Dichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Mitte des Winters das Jahr geht zornig aus und kleine Tage sind viel verstreut wie Hütten in den Winter und Nächte ohne Leuchten, ohne Stunden und grauer Morgen ungewisser Bilder Sommerzeit, Herbstzeit alles geht vorüber und brauner Tod hat jede Frucht ergriffen und andere kalte Sterne sind im Dunkel die wir zuvor nicht sahen vom Dach der Schiffe Weglos ist jedes Leben und verworren ein jeder Pfad und keiner weiß das Ende und wer da sucht, dass er einen fände der sieht ihn stumm und züttelnd leere Hände Ende von Mitte des Winters Frühjahr, aus Dichtungen von Georg Heim aufgenommen für LibriVox.org diese Aufnahme ist in der Public Domain Frühjahr die Winde bringen einen schwarzen Abend die Wege zittern mit den kalten Bäumen und in der leeren Flächen später öde die Wolken rollen auf den Horizonten der Wind und Sturm ist ewig in der Weite nur spärlich, dass ein Sähmann schon beschreitet das ferne Land und schwer den Samen streuelt den keine Frucht in Totensommern freuelt die Wälder aber müssen sich zerbrechen mit grauen Wipfeln in den Wind gehoben die Quellen losen in der langen Schwäche und nicht mehr steigt das Blut in ihren Ästen der März ist traurig und die Tage schwanken vor Licht und Dunkel auf der stummen Erde die Ströme aber und die Berge decket der Regenschild und alles ist vergangen die Vögel aber werden nicht mehr kommen Leer wird das Schilf und seine Ufer bleiben und große Kähne in der Sommerstille zu grüner Hügel toten Schatten treiben Ende vom Frühjahr