 Al salir de Acapulco, por Ignacio Manuel Altamirano, grabado para LibriVox.org por Karen Savic. Al salir de Acapulco, a bordo del vapor San Luis, en la línea del Pacífico, el 30 de octubre de 1863 a las 11 de la noche. Aún diviso tu sombra en la ribera, salpicada de luces cintilantes, y aún escucho a la turba vocinglera de alegres y despiertos habitantes, cuyo acento lejano hasta mi oído viene el terral trayendo por instantes. Dentro de poco, ay Dios, te habré perdido, última que pisar a cariñoso tierra encantada de mi sur querido. Me arroja mi destino tempestuoso, ¿a dónde? No lo sé, pero yo siento de su mano el empuje poderoso. Volveré, tal vez no, y el pensamiento ni una esperanza a descubrir podría en esta hora de huracán sangriento. Tal vez te miro el postrimero día, y el alma que devoran los pesares, su adiós eterno desde aquí te envía. Quédate puest ciudad de los Palmares, en tus noches tranquilas arrullada por el asento de los roncos mares, y a orillas de tu puerto recostada como una nympha en el verano ardiente, al borde de un estanque desmayada. De la sierra el docel cubre tu frente, y las ondas del mar siempre serenas acarician tus plantas dulcemente. Oh, suerte infausta, me dejaste apenas de una ligera dicha los sabores, y a desventura larga me condenas. Dejarte, oh Sur, a crecer mis dolores, hoy que en tus bosques quedas escondida la hermosa y tierna flor de mis amores. Guarda la, oh Sur, y su existencia cuida, y con ella alimenta mi esperanza, porque es su aroma el néctar de mi vida. Mas ya te miro huir en lontananza, oigo alegre la Dios de extraña gente, y el buque lento en su partida avanza. Todo ríe en la cubierta indiferente, solo yo con el pecho palpitando te digo adiós con labio valvuciente. La niebla del amar te va ocultando, faro, remoto ya, tu luz semeja. Ruge el vapor, y el leviatán bramando, las anchas sombras de los montes deja. Presuroso atraviesa la bahía, salva la entrada, y al amar se aleja. Y en la llanura lobrega y sombría, abre con su carrera acelerada, un surco de oyante argentería. La luna entonces hasta aquí velada, súbita brota en el safir desnuda, brillando en alta mar. Me alma agitada pensando en Dios la inmensidad saluda. Fín del poema. Esta grabación es del dominio público. Bonsoa, te ama don Ervo, grabado para LibriVox.org. Bonsoa. Don Bonsoa Migno, y alma. Palabras que Ana me dejó escritas una noche en que tuvimos que separarnos. Buenas noches, mi amor, y hasta mañana. Hasta mañana, sí, cuando amanezca. Y yo, después de más de cuarenta años de incoherente soñar, abra y estriegue los ojos del espíritu. Como quien ha dormido mucho, mucho, y vaya lentamente despertando, y en una progresiva lucidez, até los cabos del ayer de mi alma, antes de que la carne la ligara. Y de hoy, prodigioso, en que abré de encontrarme en ese plano en que ya nada es ilusión, y todo es verdad. Buenas noches, amor mío, buenas noches. Yo quedo en las tinieblas y tú volaste hacia el amanecer. Hasta mañana, amor, hasta mañana. Porque, aún en cuando el destino acumulara lustro sobre lustro de mi prisión por vida, son fugaces esos lustros, sucedense los días como rosarios, cuyas cuentas magnas son los domingos. Son los domingos en que, con mis flores, voy invariablemente al cementerio donde ya hacen tus formas adoradas. ¿Cuántos ramos de flores he llevado a la tumba? No lo sé. ¿Cuánto sé de llevar? Tal vez ya pocos. Tal vez ya pocos. Oh, qué perspectiva deliciosa. Quizá el carcelero se acerca con sus llaves resonantes a abrir mi calaboso para siempre. ¿Es por ventura el eco de sus pasos el que se oye a través de la ventana avanzar por los quietos corredores? Buenas noches, amor de mis amores. Hasta luego. Tal vez, oh, hasta mañana. Fin del poema. Esta grabación es de dominio público. ¿Cómo será de Amado Nervo? Grabado para Librebox.org ¿Cómo será si en el mundo fue tan bella? ¿Cómo será en esa estrella donde está? ¿Cómo será si en esta prisión obscura en que más bien sea divina que se palpa la hermosura fue tan peregrina? ¿Cuán peregrina será en el más allá? Si de tal suerte me quiso aquí, ¿cómo me querrá en el azul paraíso en donde mora quizá? ¿Cómo me querrá? Si sus besos eran tales, en vida ¿cómo serán sus besos espirituales? ¿Qué delicias inmortales no darán, sus labios inmateriales? ¿Cómo besarán? Siempre que medito en esa dicha que alcanzar espero. Clamo, ¿cuál Santa Teresa, que me muero porque no muero? Hayo la vida muy tarda y digo ¿cómo será la aventura que me guarda donde ella está? ¿Cómo será? Fin del poema. Ugoeana de Amado Nervo, grabado para LibriVox.org Ugoeana, ay de mí. ¿Cuántas veces ha robado en la contemplación de una quimera? Me olvidé de la noble compañera, que Dios puso a mi lado. Siempre estás distraído, me decía, y yo, tras mis fantasmas estelares, por escrutar lejanos luminares, el íntimo lucero no veía. Qué insensados antojos, los de mirar como en tus versos, Ugoe, las estrellas en vez de ver sus ojos, desdeñando en mi triste desatino la cordial lucecita que a Dios plugo encenderme en la sombra del camino. Hoy que partió por siempre del amor mío, no me importan los astros, pues sin ella para mí el universo está vacío, antes era remota cada estrella. Hoy su alma es la remota porque en vano la busca, mi mirada y mi deseo, ella que iba conmigo de la mano es hoy lo más lejano. Los astros están cerca, pues los veo, 9 de abril de 1912. Fin del poema. Esta grabación es de Dominio Público. Japón, por Juan José Tablada. Aureo espejismo, sueño de opio, fuente de todos mis ideales. Jardín que un raro kaleidoscopio borde en mi mente con sus cristales. Tus teogonias me han exaltado y amo ferviente tus glorias todas. Yo soy el siervo de tu micado, yo soy el bonzo de tus pagodas. Por ti mi dicha renace ahora y en mi alma es séptica se derrama como los rayos de un sol de aurora sobre la nieve del fusillama. Tú eres el opio que narcotiza y al ver que aduermes todas mis penas, mi sangre roja sarcerdotiza, tus alabanzas canten mis venas. Canta en sus causas corris estrella, mi tumultuosa sangre de oriente, y ese es el canto de tu epopeya mágico imperio del sol naciente. En tu arte mágico, raro edificio, viven los monstruos, surgen las flores, es el poema del artificio en la obertura de los colores. Rían los blancos con risa habana, que al fin contemplas indiferente desde los cielos de tu nirvana a las naciones de occidente. Distingue mi alma cuando en ti sueña, cuando sombrío y aterrador la inmóvil sombra de la cigüeña sobre un sepulcro de emperador. Templos grandiosos y seculares y en su pesado silencio ignoto budas que duermen en los altares entre las aurias flores del oto. De tus princesas y tus señores pasa el cortejo dorado y rico, y en ese canto de mil colores es una estrofa cada vanico. Se van abriendo si reverber el sol y lanza sus tibias olas, los parasoles cual primavera decrisan temas y demapolas. Amo tus ríos y tus lagunas, tus siervos blancos y tus faizanes, y el ampo triste con que tus lunas baña en la cumbre de tus volcanes. Amo tu extraña mitología, los raros monstruos, las claras flores que hay en tus biombos de seda umbría y en el esmalte de tus tibores. Japón, tus ritos me han exaltado y amo ferviente tus glorias todas. Yo soy el siervo de tu micado, yo soy el bonzo de tus pagodas. Y así quisiera mi ser que te ama, mi loco espíritu que te adora, ser ese astro de viva llama que tierno besa y ardiente dora la blanca nieve del fusillama. Fin del poema La cita de Amado Nervo Grabado para Librebox.org La cita ¿Has escuchado? ¡Tocan la puerta! La fiebre te hace desvariar. Estoy citado como una muerta y un día de esto sabe llamar. Llevarme pronto me ha prometido a su promesa no ha de faltar. ¡Tocan la puerta que no has oído! La fiebre te hace desvariar. Fin del poema Mi secreto de Amado Nervo Grabado para Librebox.org Mi secreto Mi secreto Es tan triste Estoy perdido De amores por un ser desaparecido Por un alma liberta Que diez años fue mía Y que se ha ido Mi secreto Te lo diré al oído Estoy enamorado de una muerta. ¿Comprendes? Tú que buscas los visibles, transportes, las reales, las tangibles, caricias de la hembra, que se plasma a todos tus deseos invencibles, ese imposible de los imposibles de adorar a un fantasma. Pues tal mi vida es y tal ha sido y será si por mí solo ha latido su noble corazón hoy mundo hierto. He de mostrarme desagradecido y olvidarla no más porque ha partido y dejarla no más porque se ha muerto. 25 de marzo de 1912 Nadie conoce el bien De Amado Nervo Grabado para Librebox.org Nadie conoce el bien. Había un ángel cerca de mí más no le vi. Posó las plantas maravillosas entre las sarsas de mi herial y yo en tanto estaba viendo otras cosas. Cuando callado tendía su vuelo y quedó al irse torbo mi cielo, mi vida huérfana, mi alma vacía, comprendí todo lo que perdía. Alce los ojos despavorido llamé al ausente con un gemido, labios con bulso gesto. Más pronto el ángel dejó traspuesto con vuelo de ímpetu soberano, las lindes negras del mundo arcano y todo vano fue todo vano. ¿Quién del espacio devuelve un ave? ¿Qué imán atrae a un Dios ya ido? Dice el proloquio que nadie sabe el bien que tiene sino perdido. Fin del poema. Pobrecita mía de Amado Nervo grabado para LibriVox.org Pobrecita mía bien se que no puedes pobrecita mía venir a buscarme si pudieras vendrías ¿Acaso te causan dolor mis fatigas? mi ansias de verde mis quejas baldías mi tedio implacable mi horror por la vida traerme consuelo si pudieras vendrías que onda que onda debe ser la cima donde caen los muertos pobrecita mía que mares sin playas que noche infinita que pozos dan aideos que fieras estillas deben separarnos de los que se mueren desgajando en dos almas una misma para que no puedas venir a buscarme si pudieras vendrías 11 de julio de 1912 fin del poema esta grabación es de dominio público que bien están los muertos de Amado Nervo grabado para LibriVox.org que bien están los muertos que bien están los muertos ya sin calor ni frío ya sin tedio ya sin tedio ni astío por la tierra cubiertos en su caja extendidos blandamente dormidos que bien están los muertos con las manos cruzadas con las bocas cerradas con los ojos abiertos para ver el arcano que yo persigo en vano que bien estas mi amor ya por siempre exceptuada de la veje es odiada del verdugo dolor inmortalmente joven dejando que te troven su trova cotidiana los pájaros poetas que moran en las quietas tumbas y en la mañana donde la muerte anida saludan a la vida