 Bericht zwölf, von Ein Sommer in London. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Ein Sommer in London, von Theodor Fontane. Richmond Die großen Tyrannen sind ausgestorben. Nur in England lebt noch einer, der Sonntag. Er wird auf die Nachwelt kommen wie Cambyses und Nero. Nur zündet er die Städte nicht an, denn die Flamme ist geist. Wasser aber ist sein Wesen und seine Gefahr. Das Element der lange Weile. Womit vergleiche ich einen Londoner Sonntag? Leser hast du jemals einen Abschiedsschmaus gefeiert. Feuriger Wein und feurige Rede, Rundgesang und Lichterglanz, Freunde mit Blauen und Schenkenen mit schwarzen Augen, Lust und Leben, Liebe und Leidenschaft um dich her. So schliefst du ein. Du erwachst, die Morgensonne fällt ins Zimmer, alles ölt und leer, im Winkel scherben. Ein niedergebranntes Licht spricht von vergangener Lust und eine verschlafende Markt kehrt aus. Das ist ein Londoner Sonntag. Wir gehen den Strand hinunter. Glockenklang und Sonnenschein sind in der Luft und bieten uns die Wahl. Wir sind nicht von den Unkirchlichen, aber die Sonne ist seltener in London als die Kirche. Und wie fürchten die Eifersucht jener, fast mehr noch als dieser? So denn hinaus in Wald und Feld. Aber wohin? Darol zu guter Stunde ein Omnibus an uns vorüber, und wir lesen in goldenen Lettern Richmond. Ja, Richmond. Doch wir sind Deutsche, und ehe wir uns noch bestimmt entschieden haben, ist Kutscher und Kondakteur uns aus dem Gesicht, und nur das goldene Richmond leuchtet noch von fern wie ein Stern der Verheißung. Ja, nach Richmond, aber zu Wasser. Wir biegen nach Süden zu, in die Wellingtonstraße ein, erreichen die Wote Lübrücke, werfen einen flüchtigen, aber bewundernden Blick auf diese steinende Linie, die über den Fluss läuft, und steigen dann rasch die Stufen zu einer jener schwimmenden Inseln hinab, die aus Pontons gezimmert rechts und links an den Ufern der Thames auftauchen und die Stationen bilden für eine Flotte von Steemern. Schon leutets, beeilen wir uns. Es ist die Wassernichse, die eben anlegt. Das Bilett des Drachs gelöst, und der nächste Augenblick sieht uns unter vielhundert geputzten Menschen, alle entschlossen, wie wir selbst, die Wassernichse zur Archinore zu machen, die uns der Sündflut einer Londoner Sonntagslangweil entführen soll. Wir nehmen Platz an der Feueresse und haben als bald nicht Ursach, unsere Wahl zu bereuen. Vor uns auf Grüner Bank sitzt eine echt englische Familie, Vater und Mutter, zwei Töchter und ein Bräutigern. Alles Vollblut aus der City, weniger dem Gelder als der Abstammung nach. Der Alte, Seifensieder oder Teiglichtfabrikant, trägt viel von jenem Selbstbewusstsein zur Schau, das nur ein alter und unbefleckter Stammbaum leid. Seine Sterne erzählt von jenem Ahnherrn, der schon Lichte zog, als Katharina von Aragonien ihren Einzug hielt, und die City illuminiert war wie nie zuvor. Die Töchter sind hübsch, wie alle englischen Töchter. Die Älteres braut. Sie trägt einen Krausenscheitel, ein hohes schwarzes Seidenkleid, worüber in fast Vornehmerschlichtheit sich der schmale weiße Halskragen legt, und ihre Hände und ihre Blicke ruhen nebeneinander auf ihrem Schoß. Sie ist bräutlich verstimmt oder bräutlich sentimental oder beides. Vor ihr steht er erwählte, noch jung an Jahren, aber alt an Weisheit und Verstand. Seine magre Blesse verweist auf Eagle-Taven und manche durchtanste Nacht. Im Übrigen ist der Engländer von Kopf bis zu Fuß. Er trägt glanzlederne Stiefel, eine blaue Krawatte und die Vatermörder von der vorschriftsmäßigen Sonntagshöhe. Die Talle seines Frages sitzt noch um zwei Zoll tiefer als die seines Wochenrocks, und vorn im Knopfloch trägt er die ganze Poesie seines Lebens, eine Rose. Er zupft an den Vatermördern und neigt sich flüstern zur Braut, sie aber schweigt noch immer. Da fällt plötzlich wie Friede bitten, die Rose in ihren Schoß, und siehe da, das blaue Auge blickt schell mich auf, als sprach es, das war es, was ich wollte. Die jüngere Schwester ist allein und ist es nicht, Wind und Sonne sind um sie her. Sie spielt mit dem zierlichen Schirme wie mit einem Fächer, und während sie vor dem Himmel und seiner Sonne sich schützt, bleibt uns irdischen noch eben Raum genug, uns an dem Lächeln ihres Mundes zu erfreuen. Ich tu's, aber dreister ist der Wind. Er fasst ihre langen Locken und löst sie auf, und wenn sein Glück nicht so flüchtig wäre, man könnte ihm drum beneiden. Die beiden Alten aber sitzen steif und regungslos wie ägyptische Königsbilder nebeneinander und halten einen baumwollenden Regenschirm gravitätisch in ihrer Hand. Von Zeit zu Zeit blicken sie auf ein Wölkchen, das über die lachende Stirn des Himmels zieht, und ihren Schirmstock festerfassend sehn sich ihre Seelen voll Einverständnis ein, als wollten sie sagen, auch unsere Stunde wird kommen. Der Steamer inzwischen hält Wort, er ist eine Nixe und die Flut sein befreundet Element. Durch die Brücken hindurch geht es drum auf, vorbei an Palästen und Kirchen, die ihre Türme im Wasserspiegeln, vorbei an Westminster und Parlament und Voxel und Chelsea, bis endlich die dichte Steinmasse zu armen, vereinzelten Häuschen wird, ähnlich der kleinen Münze, die weit über den Tisch läuft, wenn irgendwo ein Reichtum ausgeschüttet wird. Endlich verschwinden auch diese, nur Wiesen und Weiden noch zu beiden Seiten, bis plötzlich der Steamer hält. Wir sind in Kirch. Von hier bis Richmond ist nur ein Spaziergang. Wir haben kein Auge für das Winken des Omnibus-Kutschas, der eben an uns vorüberfährt. Gärten rechts und Hecken links, so machen wir uns auf den Weg. Keine Stunde und Weg und Stadt liegen bereits hinter uns, noch wenige Schritte berg' an, noch dieses Tor, und wir sind in Richmond Park. Unter allen Weibern sind das die reizendsten, die sich zu verschleiern und zu rechter Stunde, wie Tyrande, auszurufen wissen, sie her und bleibe deiner Sinne meister. Es ist mit den Landschaften wie mit den Weibern. Wer das nicht glauben will, der verliebe sich oder gehe nach Richmond. Wir sind in den Park getreten. Der Kiesgang vor uns, die Buchen und Rüsterkronen über uns verraten nichts Außergewöhnliches. Gleichgültig mit unseren Gedanken weit fort, gleiten unsere Finger an dem Eisengitter entlang, bis plötzlich ein Luftzug uns anweht und wir aufblicken. Wir stehen an einem Abhang, der ein hängender Garten ist. Weiß und Rotdorn, mit ihrer Blütenfülle das dunkle Grün ihres Platz verdeckend, tauchen wie Blumeninseln aus dem leise bewegten Grasmeer auf. Wie ein Sinnbild des Reichtums dieser Fluren webt der Goldregen seine üppigen gelben Trauben in dieses Bild, und Fußpfade schlängeln sich rechts und links wie ausgestreckte Arme, die dich einladen, teilzunehmen, an all dem Glück. So reicht die Nähe, aber reicher noch die Ferne. Am Fuß des Abhangs dehnt sich ein weites Tal, drin rasen und Ginster sich um den Vorrang streiten. Laubwald hoch und dicht, und schreibt einen grünen Kreis um so viel Lieblichkeit, und das Blauband der Themse, bedeckt mit Inseln und Böten, gleitet mitten hindurch wie ein Streif herabgefallenen Himmels. Frischer weht der Wind, würziger wird die Luft, tiefer sinkt die Sonne, aber immer noch stehst du, die Hand am Gitter, und blickst hinunter, und atmest und träumst. Der Park ist weit und groß, du durchwanderst ihn nach allen Seiten, freust dich an den Herden, die darin lagern, an den Schmetterlingen, die ihn durchfliegen, und den bünderen Menschen, die ihn durchziehen. Aber in deiner Seele lebt immer noch jenes erste Bild, wie die Klänge einer bewältigenden Melodie, die man am Abend hörte und noch am Morgen summen muss, man mag wollen oder nicht. Die fröhliche Menge eilt zu Ball- und Cricket-Spiel, zu Jahrmarkt und Politionell. Du aber steckst, wie die Plantagenetz-Taten, einen Ginsterzweig an deinen Hut, und im Vorübergehen aus dem Becher dieses Richmond-Tales noch einmal trinkend und dich mühsam losreißend wie aus freundes Arm, kehrst du zurück an das große Schwungrat der Welt, das ich London nennt, und gibst dich auf Neue ihm hin, mutig, aber dir selber unbewusst, ob es dich fördern oder zermalmen werde. Ende von Richmond Bericht 13 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von E.K. Yale Ein Sommer in London von Theodor Fontane Zahlen beweisen Abwechslung hat den Reiz. Ich hatte in meinem letzten Brief einen poetischen Anlauf genommen, komme ich drum heute mit Zahlen Laundre Neplune Ville Céline Provence Covert de Maison hat ein berühmter Franzose gesagt und er hat Recht. Auf einem Flächenraum von 16 englischen Quadratmeilen erheben sich gegen 300.000 Häuser mit einer Gesamteinwohnerzahl von über 2 Millionen. Fußnote Die ungeheure Mehrzahl der englischen Häuser ist klein und entspricht nur unseren Wohnungen deren wir bekanntlich oft 20 in einem Haus haben. Ein englisches Haus ist durchschnittlich von 7 Personen bewohnt, eine Zahl deren Niedrigkeit neben dem Umstand dass selten mehr als eine Familie in einem Hause lebt, auch darin ihren Grund findet das ganze Straßen der Häuserreichenscity wohl benutzt aber nicht bewohnt werden. Man kommt um 9 und geht um 6. Die Einwohnerschaft eines solchen Hauses besteht oft nur aus einer alten Frau, die Briefe annimmt, Teppiche ausklopft und die Treppen kehrt. Daher kommt es auch, dass alle Citykirchen unbesucht sind und das in St. Paul zum Beispiel vor leeren Benken gepredigt wird. Ende der Fußnote Hier runter befinden sich 30.000 Schumacher, 24.000 Schneider, 4.000 Doktoren und Apotheker und 170.000 Dienstleute. Von der Gesamteinwohnerschaft wohnen 350.000 auf der Südseite der Thamese in Southwork und Lemberth. Das eigentliche London, der 5-mal größere Teil liegt nördlich. Die Verbindung zwischen beiden Stadtteilen wird den Tunnel uneingerechnet durch 7 Brücken bewerkstelligt, deren Bau zwischen 5 und 6 Millionen von Stirling, also gegen 40 Millionen Taler gekostet hat. Die Seele London ist der Handel. Eine Schöpfung dieses Handels und wiederum auch sein Erzeuger ist die Bank. Ihre Fonds, Assets belaufen sich mir liegt ein Bericht aus dem Jahre 1850 vor und wie ich vernehme sind diese Zahlen nicht konstant auf mehr als 42 Millionen von Stirling. Übersteigen also die preußische Staatseinahme um das Dreifache. Ihre Verpflichtungen, Liabilities erreichen nicht voll die Höhe von 39 Millionen von Stirling, worunter 20 Millionen Banknoten. Der Handelselt bietet folgende Zahlen. In den Londoner Hafen laufen alljährlich eine Durchschnittzahl angenommen 30.000 Schiffe ein. Darunter 8.000 aus fremden Häfen und 22.000 englische Küstenfahrzeuge unter jenen 8.000 die den Weltverkehr Englands unterhalten fahren wiederum 5.000 unter britischer Flagge. Die Zahl der fremdländischen Schiffe zusammengenommen beträgt nur 3.000. Darunter 1849 153 preußische und 351 deutsche Fußnote. Die preußischen Schiffe sind in das Ungleich größer, so dass die Tonnenlast derselben 32.000 Tonns mehr beträgt als die der Deutschen 28.000 Tonns zusammengenommen. Ende der Fußnote. Die jährlichen Londoner Zolleinkünfte belaufen sich auf über 11 Millionen Pfund Stirling und erreichen genau die halbe Höhe der englischen Zolleinnahme 22.500.000 überhaupt. Das tägliche Brot für den Geist, Unterhaltung und Zerstreuung liefern Zeitungen und Briefe. Von den 84 Millionen Zeitungsbogen, die alljährlich in England gestempelt werden, ca. an 50 Millionen auf London selbst. Und von den 163.000 Pfund Stirling welche die Anonsensteuer einbringt zahlt London allein 70.000 Pfund Stirling. Die Einnahme an Briefporto ist enorm. Sie beträgt 880.000 Pfund Stirling oder ca. 6 Millionen Tala. Fußnote. Und darf hieraus in dess nicht schließen, dass die Hälfte alles englischen Imports über London geschehen. Diese Zahlen stellen sich dadurch heraus, dass London zumeist hochbesteuerte Artikel wie Tabak, Zucker, Kaffee, Tee und Wein bezieht während Hefen wie Liverpool, Hall und dann die überwiegend steuerfreie Artikel Baumwolle, Wolle und Flachs importieren. An Ausfuhrhandel ist London bereits überflügelt. Hall exportiert dem Wert nach ebenso viel und Liverpool nahezu das dreifache Ende der Fußnote. Die leiblichen Bedürfnisse geben folgende Zahlen. London verbraucht in Küche und Kamin, in Werkstatt und Fabrik 3,5 Millionen Tonns Kohlen. Aufgegessen werden jährlich 240.000 Rinder, 1.700.000 Hammel, 28.000 Kälber, 35.000 Schweine und ein unbestimmbares Quantum von Speck und Schinken. Die Zahl des wilden und zahmen Geflügels einschließlich Hasen und Kaninchen von letzteren, die man bei uns verschmäht, werden 680.000 konsumiert, erreicht die Höhe von 4 Millionen und 24.400. Außer den Eiern, die England selbst liefert, werde noch weitere 75 Millionen verbraucht, die von Frankreich und Deutschland kommen. Mit welchen Gefühlen würde John Falzdorf diese Zahlen überflogen haben. Trotz seiner Vorliebe für Sekt hätte er mindestens gestutzt von 170 Millionen Quart Porter und Ale zu hören, die jetzt ja aus, ja ein in London getrunken werden. Es macht das für jeden ein Viertelquart täglich. Wir kommen nun zu der Schattenseite des Bildes. Zu Krankheit, Verbrechen und Tod. Die Verbrecherliste ist alt vom Jahre 1838 und mangelhaft. 220 Diebe mit Gewalt, Burglars and Housebreakers, 5000 gewöhnliche Diebe und 136 Betelbriefbetrüger der Prostitution nach einer Erzählung von 1850 sind 50.000 verfallen, darunter 5000 Kinder unter 15 Jahren. 853 Mal brach in den selben Jahren Feierhaus. Der Gesundheitszustand war in früheren Jahren trostlos. In den Pestjahre 1665, wo sich die Bevölkerung Londons auf nicht volle 400.000 Belief starben nah an 69.000 Menschen. Also von 6.000 einer. Bis zu Anfang dieses Jahrhunderts starb ja aus ja 1.000 von 20.000 einer, also 5% der Bevölkerung. Erst in den letzten Dezenien hat sich dieses Verhältnis günstiger gestaltet. 25 von 1.000 oder 2,5% und sogar günstiger als in manchen anderen großen Städten, zum Beispiel Paris, wo 33.000 also 3,5% sterben. Nichtsdestoweniger sind es alljährlich 50.000, also ungefähr einen Potsdam, die auf den Kirchhof hinaus getragen werden. Doch mögen ganze Städte aus dieser Stadt verschwinden, sie wächst und wächst und ihre Größe eben wird zur Ursache immer neuen Wachstums. Die riesen Städte des Altertums sind lange überflügelt. Wann wird sie deren Schicksal teilen? Weit, weit! Nur Sider der ewig Junge wird Korn auf ihr Wachsen oder Schiffe über sie hinfahren sehen. Ende von Kapitel 13 Zahlen beweisen. Gelesen von E.K. Yale am 3. Oktober 2007 in New Haven, Connecticut, USA. Bericht 14 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von E.K. Yale am 19. September 2007 in New Haven, Connecticut, USA. Ein Sommer in London von Theodor Fontane Kapitel 14 The Poets Corner The Poets Corner Sieg oder Tod so klingt es bei uns wenn Mann gegen Mann die Schlachtenwürfel fallen. Aber Victory or Westminster Abbey ruft Alt-England wenn es über die Enterbrücke hinweg zum Sturm auf die feindlichen Schiffe schreitet. Wie anders das? An die Stelle des Knochenmannes tritt sein glänzender Tempel und die Schlacht wird zu einem Spiel. Drenn jede Nummer gewinnt. Sieg oder Ruhm. Es gibt ihrer viele, auch in England die in Sachen des Ruhms wie John Falstaff denken und von der Ehre sprechen. Sie ist kein Wundarzt. Aber welcher Brite nur den schwächsten Ruhmeskeim im Herzen trägt der muss ihn wachsen und gedeihen sehen. Wenn er unter dem stolzen Marmor der Westminster Abtei dahinschreitet und in dem steinernen Gedenkbuch blättert das Volk und Land ihrer Größe errichtet haben. Wer er auch sein mag dieser Tempel hat Raum für ihn. Keiner. Ob eines Bettlers oder eines Herzogskind ist von der Mitbewerbung ausgeschlossen. Und ob er ein Pit sei der von der Redner Bühne die Geschicke des Landes oder ein Garrick der von der Schaubühne herab der Menschenherzens leitet Westminster forscht nicht nach dem Weg zum Ruhme. Es kennt keine Grade, keine Stufen. Es kennt nur den Ruhm selbst. Es sind so heiße Tage jetzt und im Vorübergehen an dem alten Prachtwerk der englischen Baukunst lieb ich es einzutreten in das kirchenkühle Schiff und mich satt zu trinken an jenem wunderbaren Blau aus den hohen glasbemalten Fenstern wie eine wirkliche Flut auf mich herniederströmen fühle. Lass uns einen Rundgang machen, Lisa. Erst durch das Schiff der Kirche wo der Kriegsruhm seine Lieblinge gebetet oder einen Gedenkstein zur Erinnerung an die weit abgefallenen errichtet hat. Alle Punkte der Erde alle Zonen wohin britischer Unternehmungsgeist jemals vordrang und seine Eroberungen mit Blutbesiegelte klingen hier an unserem Ohr vorüber und die Worte jenes spukhaften Lides und die in kalten Norden erstarrt in Schnee und Eis und die in Weltschland liegen wo ihnen die Erde zu heiß werden an dieser Stelle lebendig in uns und steigern die Schauer des Orts. Wir haben den Hauptgang durchschritten an der Kapelle Eduards des Bekenners vorüber die neben dem Totenschrein des Frommenfürsten den schmucklosen Ton der englischen Könige beherbergt allen wir jetzt rascheren Fußes der Kapelle Heinrichs des Siebten zu weniger um die Pracht des ganzen Baus die fantastische Schönheit der Decke oder gar die herniederhängenden Banner der englischen Ritterschaft zu bewundern und in uns zu beiden Seiten der eigentlichen Kapelle die Marmobildnisse jener königlichen Frauen zu betrachten die jetzt an einer Stelle fast auf ihren Sarkophagen ruhen während ihnen ganz England einst zu klein erschien um beieinander Raum zu haben aus ihren Zügen spricht kein Hass mehr nur Schönheit und Ruhe sie blicken uns nicht an wie aufgefasst in ihrer Stunde von Alter und Tod jedes Reizes entkleidet, nein jene Elisabeth ist es zu deren Füßen sich der Mantel Walter Relace breitete und jene Maria an deren Auge die Jugend Schottland singen Jakob der erste bestattete beide hier von dem ihm die eine den Thron die andere das Leben gab noch andere Plätze lieb ich im Fluge zu berühren ich habe Mila James Watts und Wilber Forces und Warren Hastings aber das Ziel solchen Umgangs bleibt auch immer Poets Corner der Poetenwinkel wo ich auf einer der hölzenden Kirchenbänke Platz nehmend den Orgelklängen zu lauschen pflege die während des Nachmittag Gottesdienstes die Kirche durchbrausen dann ist mir es oft als belebe sich der Mamo um mich her und als horche Händel von seinem Pedestal herab mit gespanntem Ohr und gehobenen Finger und zähle die Takte und probe die Klänge seines eigenen Korals vielleicht die Orgel schweigt nur ein Zittern geht noch durch die Luft aber die Geister des Orts haben mich bereits in ihrem Bann und wie flüstern nahe und ferner Stimmen sumpt es um mich her es winkt von hier und dort und zieht mich heran näher und näher da lacht John Gay mich an der Fabel und Lustspieldichter zu dessen Füßen Maske, Dolch und Flöte ruhen und dessen selbst verfasste Grab in Schrift eine Posse das Leben so stellt sich es dar ein Tab ist geglaubt nun sehe ich es klar den Mann gibt wie er war kurz und scharf Epigramm und Satire da ist wenig Schritte von ihm Thomas Gray der berühmte Verfasser der Elegy auf einem Dorfkirchhof der Vorläufer und das Vorbild unseres Hölte und der schuldflose Vater jener Sentimentalität die sich noch immer durch alle englische Kunst hindurchzieht und ihren krassesten Ausdruck in den Gesichtern der englischen Stahlen und Kupferstiche findet zur Seite des Grayschen Bildes und deutungsreich ihn überragend um die Leier ihm zu füßen anspielend auf sein unsterbliches Werk windet sich die Schlange mit dem Apfel Dryden schrieb die Inschrift in der elegant pathetischen Weise seiner Zeit Homer und Dante eurem Dichtertum Geselte milden seinen Größern ruhen des einen Schwung des anderen Majestät in unserem Dichter beieinander steht Natur tat alles der sie fähig war als aus den zwei den dritten siegebar da grüßen viel berühmte Namen noch von Chaucer an dem Vater der englischen Dichtkunst bis nieder zu Robert Starthay dem letzten Lorbergegründen haupte das Einzug hielt in den Poets Corner und zwischen diesem Anfangs Punkt welche Reihenfolge glänzender Talente Ben Johnson mit der sprechenden Grab-Schrift Oh Rare Ben Johnson Spencer der Schöpfer jener Stroh für die unterlaut Byrons Meisterhand zu neuem Ruhme entstand Samuel Butler, der Verfasser des Hardy-Bress, dieses auf englischen Boden verpflanzten Dunkey-Rot und Oliver Goldsmith auch dessen Farrer von Wakefield unser aller Jugendgefährte und der eiserne Bestand unserer Schulmappe war. Aber vor allem sind es zwei Bildwerke, die immer wieder und wieder die Aufmerksamkeit unseres Auges erzwingen, Garrick und Shakespeare. Zu der Berühmtheit der Namen gesellt sich eine besondere Tüchtigkeit der Kunstwerke selbst. Eine faltenreiche Gardine nach beiden Seiten hin zurückschlagen tritt der geniale Verkörperer Shakespearechen Wortes hinter derselben hervor. Zinnig hält über seinem Haupte das Brustbild Shakespeare's wie einer Graffe die beiden Flügel des Vorhangs zusammen und während die tiefere Idee der Darstellung auf einen Entschleiern gleichsam ein Auseinanderschlagen der Shakespearechen Schönheit hinausläuft, gibt der Bildhauer zu gleicher Zeit die einfachste und möglichst charakteristische Situation für die Vorführung eines dramatischen Künstlers überhaupt den Zügen des Kopfes part sich das Geistvolle mit dem freundlich Wohlwollnen auf eine Herzgewindende Art und die Worte am Pedestal lauten wie folgt Ein Zeichner der Natur in seiner Hand den Zauberstift kam Shakespeare in dies Land doch seinem Ruhm verschwenderisch zu verbreiten trat Garrick auf die Welt sah keinen zweiten. Die Kunstgebilde die der Dichterschuf belebten neu sich auf das Mimen Ruf und was in Schutt und Nacht begraben lag es stieg in hellrem Glanzer an den Tag drum bis die Ewigkeit einst unbewegt die Sterbestunde aller Stunden schlägt soll wie ein Zwillingssternbild anzusehen Shakespeare und Garrick uns zu Häupten stehen. Schreck über seinem Jünger und Apostel steht Shakespeare selbst die ganze Figur. Er lehnt an einem Säulenabschnitt der die Büste Elisabeth als der Pflegerin seiner Kunst und die Köpfe Heinrichs des Fünften und Richards des Dritten als hervorragender Gestalten seiner Dramen trägt. Shakespeare selbst nach Sitte seiner Zeit gekleidet mit vollem Bart um Mund und Kinn schaut ohne den leisesten Zug jener espriefollen Heiterkeit auf uns Herr Nieder die den Kopf Garrick so augenfällig charakterisiert. Deutsch tief ruhig fast träumerisch und nur angeflogen von jenem lachenden Humor der doch zur Hälfte das Kind des Schmerzes ist blickte dies an Litz vor sich hin und die Größe des Mannes erschließt sich uns je mehr und mehr wir uns versenken. Kaum Bedarf ist einer Inschrift zum vollen Verständnis dieser Züge aber es sind berühmte Worte Worte mildens und ich gebe sie mein Shakespeare du dein heiliges Gebein was braucht es Marmo und Granitenen Stein und brauchst du Säulenschaft und Säulenknauf und Pyramiden bis zum Himmel auf du ruhmes Erb und der Erinnerung Kind was brauchst du Zeichen die nur flüchtig sind in unserer staunenden Bewunderung ersteht dein Denkmal immer neu und jung die Seele liest dich mit entzücktem Bangen wir werden selber Marmon empfangen und unsere Herzen sind dein Sarkophark um den manch König dich beneiden mag ich habe die Worte niedergeschrieben Orgelklänge durch Brausen aufs Neue das Schiff der Kirche der Nachmittag Gottesdienst ist aus und der kleinen Versammlung mich anschließend die eben jetzt an mir vorüber huscht eile ich mit hinaus über die hundert Grabsteine hinweg die an der Nordseite von Westminster Stein an Stein den Kirchhof bedecken ich habe nicht Zeit und Muße mehr bei ihren Inschriften zu verweilen und aufatmend im hellen Sonnenlicht, dem ich vor einer Stunde geflissentlich entfloh schreit ich jetzt dem nördlichen Gitter des Green Parks zu um Platz nehmend auf einer jener hundert Bänke das bunt bewegte Leben Piccadillis wie einen endlosen Strom an mir vorüberziehen zu sehen Welch Fluten zu Ross und zu Wagen jagt der schimmerne Glanz des Tages dahin die lachende Schönheit das beneidete Gold die am Ruder befindliche macht aber wie reich sich dieses Leben erschließen mag wie wenige gehören ihm an die von der Hand des Todes nicht gleichzeitig hinweggewischt werden von der Tafel des menschlichen Gedächtnisses und wer ist unter ihm dessen Marmorbild jene stille Ruhmeshalle beschreiten wird die zwischen den Bäumen des Parks wie ein Nebelbild herüberschimmert Ende von Kapitel 14 The Poets Corner gelesen von Knail New Haven Connecticut USA 19. September 2007 Ein Sommer in London von Theodor Fontane Bericht 15 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox-Aufnahme Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Eka Yael Ein Sommer in London von Theodor Fontane Die Kunstausstellung Waren sie schon in der Exhibition? Diese nicht eben allzu oft wiederholte Frage hat in diesem Jahre eine sehr verschiedene gleichsam eine bescheidenere Bedeutung als im vorigen Es handelt sich um keinen Weltbasar mehr sondern nur noch um eine jährlich wiederkehrende Ausstellung zu gemälden. In den Sälen der Nationalgalerie fast Wand an Wand mit den Morillos und Corellios einer dort konstanten und unserem Museum entsprechenden gemälde Galerie hat man zur Schausstellung neuster englischer Kunst drei Zimmer von mäßiger Größe hergegeben. Und wenn man anfangs erschrickt über die Dürftigkeit des bewilligten Raumes so überzeugt man sich bald immer statt drei immer noch ausreichend für das vorhandene Gut gewesen wäre. Wie ich vernehme werden alljährlich 3.000 Bilder eingesandt unter denen wegen Mangelz an Raum das Komitee eine Auswahl trifft. Die 1.000 besten werden angenommen. Es ist unmöglich auf die Mehrzahl dieser Auserwählten zu blicken ohne mit künstlerischem Schrecken derer zu gedenken die da anklopften ohne dass ihnen aufgetan wurde. Kunst und Publikum können nur wünschen, dass die Säle der Nationalgallerie immer kleiner und somit Nolens Volens das Komitee immer strenger werden möge, denn die ganze Sünde dieser Ausstellung ist ihr zu viel. Es sind wirkliche Schätze vorhanden, aber die nachbarlichen Fratzen schrillen disharmonisch in das schöne stille Lied, das uns eine gelungene Landschaft sinkt und die lächerliche Karikatur des historischen Bildes nimmt uns so gewiss Sinn und Stimmung für das wirkliche wie Hamlet und all sein Entsetzen uns lächerlich erscheinen würde, wenn 3 Schritt dem Geist seines Vaters eine Katze über die Bühne hinter schliche. Doch halten wir uns an das Gute, da sind zunächst die Porträts. Sie prävalieren an Wert wie an Zahl. Die Kunstausstellungen drohen mehr und mehr zu bloßen Porträgalerien zu werden. Die Kunst geht nach Brot. Was Lessing sein Maler Conti vor fast 100 Jahren sagen ließ, ist heute mehr denn je eine Wahrheit. Bestellt wird wenig oder nichts. Und auf gut Glück hin ein mächtiges Wandbild zu malen wie wenige dürfen spagen. Alles flüchtet ein und Familienleben, weil das große und allgemeine ihn verhunger lässt. Die eigentliche Kunst verliert dabei die Porträtkunst gewinnt. Das bloße Bildnis wird gelegentlich zum historischen Bilde. Wem hätte sich das nicht beim Besuch unserer deutschen Ausstellungen aufgetränkt und wie dort so auch hier. Nur eines hat England voraus. Er ist seit der Originale den Zauber ihrer Gesichter. Da ist eine Greifin Kindore. Ich habe von Leuten gelesen, die sich in Bilder verliebten und von anderen, die nicht eher ruhten, bis sie das Urbild gefunden hatten. Ja einer starb vor Gramm, weil es eine Tote war, die er liebte. Das ist zum Lachen. Wie alles in der Liebe, aber jeder lacht bis ihm selber sich jemand fragte, was Adel sei, so würde ich ihn schweigend am Arme fassen und von dies Bildnis führen. Kein deutsches Wörterbuch könnte so zu ihm sprechen, wie diese stillen Züge. Da ist nichts von der herrschenden Hoheit einer Königin und nichts von dem forcierten Stolz einer City-Tochter, die über sich hinaus will. Weich und doch fest, selbstbewusst blickt sich dies Auge an und erzählt dir von dem echten Adel, der weder sich brüsten noch sich bücken mag, sondern die Hand zum Volk und das Auge zum Thron grad auf und unbeirrt seine Pfade zieht. Und dazu, wie schön, wie neidisch blickt man auf dieses Parlenband das, bis zum Knöchel des Arms herabgeglitten, die weiße Hand zu küssen scheint. Doch lassen wir die Gräfin, es tut ein für alle mal nicht gut, wenn sich Poeten für Prinzessinnen erwärmen und wenn ich's nicht aus dem Tasso wüsste. So könnte ein zweites Bild, zu dem wir uns jetzt wenden wollen, die Beweisführung übernehmen. Pope erklärt der Lady Montagne seine Liebe. Es ist ein vertreffliches Bild von W.P. Frith und erinnert an die gelungensten Arbeiten unseres Radolf Menzel. Die Situation laut Katalog ist folgende. Zu der schlechtest gewählten Zeit von der Welt, wo die Lady alles andere eher als eine Erklärung erwartete, gestand ihr der Dichter seine Liebe und zwar in so leidenschaftlichen Ausdrücken, das trotz aller Anstrengungen ernst und ehrbar zu bleiben, ein lautes lachende Lady doch endlich ihre einzige Antwort war. Der Künstler hat seine Aufgabe glänzend gelöst. Wir sehen das Studierzimmer des Dichters, Bücher, Bände und mächtige Folianten im Hintergrund, am Schreibtisch aber dran vor wenigen Minuten noch vielleicht unsterblicher Zeilen niedergeschrieben wurden, steht jetzt mit der rechten Hand sich auf die Tischplatte stützend und den Kopf vor herzlichen Lachen gebogen die schöne Lady mehr eine italienische als eine englische Schönheit. Das volle dunkle Haar in seiner Flechtenfülle macht den Eindruck, als sei es der Kammerfrau am Morgen schwer gefallen, Raum für diesen Reichtum zu schaffen. Der rote Morgenschuh mit der chinesisch umgebogenen Spitze guckt Kuckett unter dem bauschigen Schleppenkleid hervor und das weit ausgeschnittene Mieder macht die Raserei des Dichters doppelt begreiflich. Ach und selbst ihr Lachen leid ihr nur neun Reiz der halb geöffnete Mund und diese Doppelreihe blendend weißer Zähne wären allein schon genug für eine Liebeserklärung und doch spricht dies selbe Lachen sein Todesurteil. Kein Trost rings um. Im Hintergrund steht eine reizende Marmor-Gruppe Amor und Psyche und ihre lachenden Gesichter schein mit Einzustimmen in die Heiterkeit des schönen Weibes. Wie aber finden wir den Dichter? Im breitschössigen schwarzen Frack, mit seidenden Strömpfen und blitzenden Schuhschnallen dazu im Schmuck einer riesigen Allorschenperücke vielleicht so lang nur um den bekannten Höcker zu verbergen, sitzt er mit übergeschlagenen Beinen auf einem der prächtigen Polsterschule und blickt seinen Rücken der Lady zugewandt mit einem unvergesslichen Ausdruck von Scham, Wut und Rache vor sich hin. Alle Muskeln seines Gesichts sind in zitternder Bewegung und aller Wut zum Trotz noch immer von seiner Leidenschaft wascht. Ein Wink von ihr und er würde ihr die Spitze des chinesischen Pantoffels küssen wägt er jetzt ersichtlich in seiner Seele ab zwischen Don Juan und Faust zwischen Genuss und Ruhm und seine Schale hoch in der Luft erblicken, schaut er drein wie die Leibhaftig gewordenen Worte. Es kommt die Stunde wo dir Donna Anna Bußennade mehr Glück verbirgt in deinem Welt kann bieten. Arma Pope für wie wenig hättest du deine berühmteste Ode hingegeben. In demselben Saale finden wir das beste und bedeutendste Bild der ganzen Ausstellung Charlotte Corday auf ihren Todesgange. Es geht etwas geniales durch das ganze Bild. Unter den vielen Verfehlten versuchen das große französische Revolutionstrama oder wenigstens Szenen aus ihm zu einem Kunstwerk abzurunden haben wir hier endlich ein gelungenes. Charlotte rechts vom Beschauer tritt eben aus dem Gefängnis. Ihre Tracht ist ein blutrotes Kleid. Zwei republikanische Soldaten führen sie und eine Heldin des Maraklubs in buntfarbigem Friesrock und der Fresse und Freiheitskokade hebt drohend ihre Rechte gegen das fest und ruhig eine herschreidende Mädchen. Die Charakteristik dieser Gruppe ist ebenso wahr wie die Kontraste frappant sind. Die brutal schmunzelnden Soldatengesichter die an dieser Zweifel los mit Gemeinheiten aufgeputzten Drohrede ihre unverholene Freude finden das Sonn verbrannte, stumpfnasige Ehrlichkeit und Fanatismus beherrschte Weibergesicht und zwischen all dem Schmutz die hohe Stirn des todesmutigen Mädchens das wer verdächt es ihr mehr Ekel als Lust an diesem Leben zu empfinden scheint. Man kann nichts ergreifenderes sehen. Die andere Seite des Bildes fesselt nicht minder hier haben wir die Creme jener Tage. Ich habe mir den Letzteren der Schlechtweg der Schöne hieß schöner gedacht und würde den Fleischkuloss ihm zur Seite mit Stulpenstiefeln und roter Mütze eher für den Fleischer Barboeuf als für den genialen Dontor gehalten haben, der geistvoll sprudelnd und schöpferisch der Mirabeau der Schreckensherrschaft war. Stehe ich ab davon mit dem Maler um dieser seiner Auffassung Willen zu rechten. Was er gegeben hat ist an und für sich überwältigend und kümmert es mich wenig Wessen Auge es ist, dass die Kraft hat mich mitten in jene Blutzeit zurück zu zaubern und wem sie lebensvoll ausgestreckte Hand gehört, die ich erschüttert von dem ganzen Hergang der Szene ergreifen möchte um für das besudelte Weib umgenade zu flehen. Und wer ich eigensinniger und brecht ich es nicht über das Herz, ihm diesen untergeschobenen Fleischer zu verzeihen die Mittel- und Hauptfigur des Bildes Robespierre machte alles wieder gut. Im seidenden himmelblauen Staatsfrag sauber, zierlich, duftig, vom gepuderten Tupé an bis herunter zur blinkenden Schuhschnalle so haben wir den Träger der reinen Idee vor uns. Und werre nicht sein Ashkrawatar und ein gewisses Zwinkern in den Augenwinkel man könnte versucht sein, ihn für einen Hochzeitbitter zu halten. Er war es auch, aber des Todes andere sagen der Freiheit. Das Mädchen hat kein Blick für ihn, sie kennt diesen blau befragten zierlichen Mann der sich ihr nähert als Gedächt er sie zum Tanze zu führen welch ein Tanz. Sie weiß, seine Seele hat nichts gemein mit jenem Blumenstrauß im Knopfloch. Sie weiß, das Bild seines innersten Menschen ist jener halbmanns hohe, braun und weiß gefleckte Bluthund der jetzt von seines herren Hand gehalten noch finster vor sich niederstart aber losgelassen im nächsten Augenblick sich auf sein Opfer stürzen wird auf sie. Das ist das Bild. Der Name des Malers ist Ward. Ich lieb es, Kunstwerke nach der Tiefe des Eindrucks zu beurteilen, den sie auf mich hervorbrachten. Wenn dieses Kriterium gilt so zählt es zu dem besten was ich je gesehen. Lassen sie mich diesen Brief mit einer allgemeinen Bemerkung schließen, deren Nüchternheit schlecht passen mag zu der warmen, freudigen Hingebung mit der ich das Watch-Bild besprochen. Was sich mir beim Durchwandern dieser Säle und bei wiederholten Besuchen immer wieder und wieder aufdrängte, das war vielleicht mit alleiniger Ausnahme des eben ausführlicher besprochenen Bildes der gänzliche Mangel an Originalität an besonderem Stil den man sich versucht fühlen könnte Englischen zu nennen. Vor Jahr und Tag fuhr ich mit der Post. Ein Reisender erzählte mir von Australien und dem Charakter seiner Landschaften aus dem Wagenblickendriefe aus wenn eine Wunderhand uns jetzt in die Nähe von Melbourne trüge, sie würden ruhig weiterfahren und weder an Wald und Feld noch merken, dass wir bei den Antipoden seien. An diese Worte wurde ich auf der Londoner Kunstausstellung aus lebhafteste erinnert. Ich war wie unter alten Bekannten, da war nichts was nicht ebenso gut Produkt eines deutschen Ateliers hätte sein können. Meine Leser mögen hierauf erwidern, wenn das ein Tadel sein soll, so trifft er Deutschland so gut wie England und das soll er auch. An die Stelle des besonderen und nationalen tritt mehr und mehr ein gewisser Kosmopolitismus in der Kunst. Das gilt nicht nur von der Malerei, vielleicht mehr noch von Dichtkunst und Musik. Viele begrüßen das und träumen sogar von einer Weltsprache. Die Partie steht so. Eisenbahn gegen Turmbau zu Babel. Ich bin nicht zweifelhaft, wer der letzte Sieger sein wird, aber das falsche Werk der Einheit Stieg hoch erst zu Falle kam und unsere Zeit baut wieder daran. Ich denke so. Ein Gesetz der Schönheit aber in ihm die Mannich-Faltigkeit. Ende von Kapitel 15 die Kunstausstellung gelesen von E. Kajel in New Haven Connecticut, USA. Bericht 16 von einem Sommer in London dieses Deine LibriVox-Aufnahme alle LibriVox-Aufnahmen sind dezentfrei in den öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Ein Sommer in London bei Theodor Fontani die Middlesex-Wall. Die wahlenden London waren für rüber und meine Erwartungen getäuscht. Ich hatte nicht eben auf Krawallen und Zusammenrotten oder gar ein Revolution hin nach der Mode gerechnet, aber doch auf eine allgemeine und sichtbarer Beteiligung der Bevölkerung auf eine verhänderte Physiognomie der Stadt und ihres Treibens nichts von dem Allentraf einher und dort ein Riesenplakat in bunteren Lettern auf den Märkten und Plätzen eine Votier-Bude in den Biohäusern vermehrter Konsumtionen von Porter und Ehehl an den Straßenecken ein Austernhändler da seinen stummen Mehrbewohnern ein Votierer für X oder Y auf die Schale geklebt hatte. Sonst nichts als Schlaf herabhängende fahren und sie darüber nachzudenken schienen, was langweiliger sei diese Wahl oder ihre eigene Bestimmung. Keine Teilnahme, kein gesteiortes Leben, kein Abweichen von dem ausgefahrenen Gleise täglichen Verkehrs Punkt 9, Uhr wie immer vorhin die Silicon-Mes im Dicht besitzt in Omnibus die Oxford-Straße entlang Punkt 9, Uhr wie immer die Horstgarten auf Wachel im James Park so viel Kindermädchen wie sonst im Heidpark so viel Lesis zu Pferde wie immer. Ja, selbst am Bücher ist meines Nachbars der Straßenecke was selten kein teures Haupt und sie lieben all dem Gesichter Blätter dann so emsig in den vergilbten Scharktäcken von Parforder Königsmöder oder die Kunst von jeder Frau geliebt zu werden umher ein Weg von Weg oder Autor ist so gleichgültig wie der Sturz oder die Ernähnung eines chinesischen Mandarinen. Das Schauspiel einer englischen Wahl wird nur noch in kleinen Provinzialstädten aufgeführt wo es wenigstens auf Tage möglich ist, der ganzen Bevölkerung eine gemeinschaftliche Richtung zu geben. Und wo das Wahlfeuer noch nicht auf jene einsicher bei 10 Millionen Fachen oder Glücks oder doch und vereinbare Interessen stößt die die Flahme dämpft statt sich von ihren Zünden zu nassen. Während London lebt der Wähle Brandford wenn er das Bild einer englischen Wahl mitten sie Heimat nehmen will erfindet da noch die gute alte Zeit mit ihrem Reiz und ihrem Unsinn. Brandford, kaum eine deutsche Meile von London entfernt ist der alte Sammelplatz von Middlesex und die Hauptstadt jener kleinen Grafschaft die sich in schmalen Streifen um die Riesenstadt herumlegt wie ein wertloser Ring um einen Edelstein den sie Erde zu arm ist mit ihrem Golde aufzuwägen. Middlesex schickt zwei Vertreter ins Parlament seit Jahren dieselben Namen Lord Grosvenor und Mr. Osborn. Jener ein Weg aus der alten Schule energisch nur in seiner Feinschaft gegen alles was Tori heißt. Dieser ein Freund und Geistersverwandler des alten Rekalens Hume, des Vaters der Reformbill. Lord Grosvenor und Mr. Osborn waren auch diesmal wieder gewählt der Letzter jedoch mit einer kaum nähenseherter Majorität. Vielfach während der Erzählung hatte sich die Waage zugunsten seines Nebeln Bolaus und Marquis von Blanford eines Seifer in der bejibten und früheren Vertreters von Woodstock geneigt und nur die Anhänglichkeit des Städtchens Brentford selbst hatte schließlich die Wiederwahl des Volksmannens gesichert. Die Zählung war veröber und das Resultat gekannt aber die amtliche Verkündigung derselben durch den Grafschaftsschere von Golden Arketta und Galanterie Degen zügel vor die festgesetzte Stunde und das Volk geladen. Lord Grosvenor und Mr. Osborn werden sie Ehre haben in der Bevölkerung von Middlesex aufzuwarten. We will attend so lautete die Schlussversicherung in vielen hundert Plakaten. Möglich, dass das Wort im Englischen eine mildere Bedeutung hat, erwarten vielleicht nichtsdestu weniger ist es ein aufwartender Sache nach ein entschiedenes Aufwarten so ferner gewählter durchsitte oder gesetzscherpflichtet ist auf die oft dümmsten Fragen eines bund zusammengewürfelten Haufens, Red und Antwort zu stehen. Das ganze ist ein so prächtiges Stück von Volkssouveränität wie es nur irgendwie und wo gewünscht werden kann. Es geht ein umnibus nach Brentford solange wir London seine Vorstädte noch zu beiden Seiten harten rang das politische Treibens ergeblich nach Geldentwachung. Die Hochflut des Londoner Lebens sind handelnd wandelnd schlüggend darüber zusammen und wie grobend es. Kaum aber, dass wir die Stade im Rücken hatten, so trat ans Licht was eben noch überwochert war und hundert Zeichen deuteten auf den Kampf, da sich ein Brentford vorbereitete. Die Chosse auf der wir dahin rollten gleich wirklich einer Herrstraße. Anhänger bei der Partei die einen mit blau-rot-weißen Wändern am Hut, die anderen mit blau-gelb-grönen schleifenden Knopfloch, Galoperten wie Dienstdühende Aditanten an uns verüber. Neuer Tropenmaßel mit Musik an der Spitze und bei jedem Beher Hause zum Weitermarsch sich stärkend wurden von rechts und links ins Feuer geführt. Markende Rennen mit ihrem Karrenkram saßen unter Achorn und Ulmenbäumen schlechtes Bier, aber guten Schattenpfeil bietend und Maueranschläge zu beiden Seiten des Weges. Den sie Häusereie reist nicht ab, starten sich wie feindlicher Herolde einander an und sagten sich Dinge, sie den Schimpfern der Helden von Treue alle Ehre gemacht haben würden. Doch das alles war Vorspiel, das eigentliche Stück begann erst, dass sie an Brandwort einfohren und in gewisser Dramatik recht haben. Die da meinen, ein gutes Schauspiel müsse mit einer guten Sikoration liegen. So ist kein Zweifel darüber, dass die Brandfordert zu den Zählen. Das war nicht mehr die veräucherte Fabrikstart, das war ein Lauberhüttenfest. Wie bei uns am Pfingsten, wie halber Birkenwälder in unserer Löhe verwandern und selbst da Lähmhütte ein festlich grönes Kleid antun. So war das russicher Brandford jetzt ein mehrchenhaft geputztes Aschenbrödel geworden. Es war auch zum Weidenbaum gegangen, aber der Baum brauchte sich nicht aufzutun. Aller Schmuck hängt frei an den Zweigen, die Häuser, ein Wald und die Fenster, ein Garten. Da blühten Fuchsia und Rosa, Erke und Roderdendronn. Hinter den Blumen blühten die Mädchen und Wieder über die Köpfe der Tüchter. Hinweg guckten sie müder, freilich keine Blüten mehr und ließen die blaue, grün-gelben Haubenbänder im Winder flattern. Alles nickte und grüchte und lachte, selbstgevernanten entschlugen sich ihres fortschäftspäßigen Ernstes und lächelten so bedeutungsvoll wie das Sklave, wenn er die Kette bricht. Dazu zahllose Gerlanden, die sich von Dach zu Dach quer über die Straße zogen, enthalt ihrer Tafeln und in Schriften war es, was mehr als alles andere der Festdekoration meine Aufmerksamkeit in Anspruch nahm. Ich gebe eigentliche dieser Kernsprüche in wortgetreuer Übersetzung. Triumph, Bürgerlicher und religiöser Freiheit so empfing uns seine Flahne am Eingang in die Stadt. Wer es begeht, wer prädigt religiöse Erfolgung, wer stimmt gegen unserer katholischen Brüderwehr, der Marquis von Plantford mag er es leugnen, wenn er kann, oder dastehen als ein Wolf in Schafskleidern. Ein derbe Hündchen Marlborough Reis hat sich verlaufen und ist von Wundstorck nach Middlesex geraten. Leider hat man ihn her dermassen gebessen, um ein Marlborough in seine Alterhütte zurückzukehren. Glückliche Reise dieser letztere Spütterei war das Grundthemen und zählicher Variationen, die ich übergehe, endlich unter einer zweiten Riesen fahren, als ich ohne weiteres dann sturzteren Toleranz verkündigte. Vorne war auf den Marktplatz, wo die Vorstellung so eben begonnen hatte. Dort Grosvenor wartet er doch weg jetzt mit dem historischen Stil und das lebendige Präsenz an seine Stelle. Dort Grosvenor ist ein endlicher Herr, seinen Zähnen nachzuschließen, keiner von denen, die das derbe Hündchen hier ausgewissen haben. Er spricht undeutlich und sehr lange, so haben wir den Zeit uns um zu sehen. In der Mitte des Platzes steht die Redenartribüne und mittelbar dahinter erheben sich zertralisch ansteigend die Bänke der Wähler. Im Vordergrund befindet sich Volk ein Fülltenplatz, ein Kondromerats, Zerrestnerjaken und Schmütziger Hemmsärmel. Mit seinen eigentlichen Wähler und ist der Kandidat seit gestern fertig und nur noch mit dem Volk gehörter sich auseinanderzusetzen. Drum gehört er auch vorschriftmäßig jenen den Rücken zu und wendet sich mit dem üblichen ich habe die Ära eine Musterkarte von Straßenkerren und Chefs Knechten die Oberst-Bersdorf an der Wiede Norwich so unhöflich war, dass der wärmlichste Gesindel zu nähnen, dass ihm all sein Lehtag vorgekommen sei. Auch der schöne Geschlecht ist auf der Marktplatz vertreten und steuert bei, je nach seiner Art zur Verherrlichung und Charakteristik des Festes der Tribüne in mitten durch den Volkshaufen hindurch zieht sich auf geposteter Bank ein streifenreich geposteter Damen wie eine amizistische Adder durch Rauch Quartz sie haben ihre Schirme aufgespannt ich fette mehr um sich gegen die Gentlemen als gegen die Sonne zu schützen das schöne Geschlecht von Brentford hat aber auch andere Vortreter abgesandt. Mannweibau zwischen 50 und 60 mit Katzen, Schnurrbart und Grauern Augen sie haben am äußeren Rande des Volkshaufens in langer Reihe Puste gefasst und wie Trabanten mit langen Stangen bewaffnet, lassen sie deren Einschriften und Embleme über den Köpfe in ihrer Männer und Schöne hin und her wie diese Einschriften lauten der Marquise von Brentford als gegen das Welcher Brot und um es dem Blödes den Sinn fassbar zu machen um was es sie handelt branchen auf, andern Stangen die handgreiflichen Illustrationen dazu hier ein Brötchen kaum größer als eine Faust mit der Aufschrift Brentford für 6 Benz dort ein Riesenbrot mit dem Zuruf und zum ersten Mal wieder eine Wunder des großen Teens vor ihren alten Freunden entfaltet es ist nicht ruhig hunge mehr, es ist Trasai und in der Tat Mr. Osborn hat Anspruch auf diesen Beifallsjübel er tanzt die Englischen Nationaldänze dass es eine Freude ist und seine Rede wimmelt von großer Nation und herrenwerter Gentleman von Freihandeln und welchem Brot da wieder stehe wer kann sicherlich dass die Stereotype Schlussposte des Konzinenz das Volk als Pferd auch herplatzgegriffen hätte wenn nicht Mr. Osborn ein bescheidener Fußgänger gewesen wäre noch ist der Beifall in der Luft da lösen ihn plötzlich anderer Tüne ab der Marquis von Plantford auch der besiegte Kanzitat kann sich nach alterside dem Volk zu präsentieren ist vorgetreten um der Versammlung kaltblütig zu versichern und seine Sache das nächste Mal die Sieger sein würden aber weiter bringt er es nicht zwar spricht er noch und versucht seine Stimme in allen Tonlagen jedoch umsonst ein Lärm hat sich erhoben gegen den der Beifallsturm der vorigen Minute ein bloßes Gesäusel war was menschliche die er fand um ihre Verachtung auszudrücken vereinigt sich her zu einem Monster-Konzert unsere vaterländischen Katzenmusiken singen zum bloßen stümpereien herab oder erheben sich vergleichsweise zum Volk lang einer Symphony die Pfeife ist natürlich das Grundinstrument aber auch das zernalige Grenzen findet seine Lardosen und die zahnlosen manier- und zähliger alter Weiberblasen wie wahnsinnig Meckmund dem glücklichen Marquis erhemisches A, J, O, U ins Gesicht zu gleicher Zeit trinkt jetzt die Amazonengarde vor postiert sich mit dem Konzertbrot zicht vor die Augen des Redners fächelt ihm mit den Papierfahnen plant vort es gegen das billige Brot und erquickliche Kühlung zu und schwingt sie krönenbüschel mit den orangen farbenen Blumen unserer so genannten Studentenblume sie um ihrer Farbe willen an diesem Tage eine Hauptrolle spielt nicht mehr in Triumph und mit den Zeichen der Freude sondern rohend wie einer Rote umsonst erheben sich einige Stimmen given fair play oder let's hear him umsonst tritt der Volksband vor und beschören die Gentlemen den Marquis zu hören wenn sie seine Ausbauungsfreunde sein umsonst trinkt der Marquis noch einmal durch um ihren folgenden Satz in die Zähne zu werfen ich verstehe die Schnuren und Witzelein meiner Gegner und nehme sie nach hin als das unvermeidlich einer Wall aber erst ist unwürdig mir hünisch das Jahr Geld vorzuhalten dass ein dankbares Vaterland meinem Ahn für seine Dienstin seine Bewege bewilligte und das auf mich war ging weil ich das Glück habe ein Enkel herzhochmal brauchst zu sein Arma Marquis wohern sie hörst du dich du sprechst nicht im Unterhause und vor Leuten sie eine Ahnung von der Geschichte ihres Landes haben du stehst vor Gentlemen sie von Höchstädt und Marquis so viel wissen wie von den Quellen des Nähn wer auf den Rom teines großen Ahnen nicht länger weg und gedenker der Perle im Sprich fort du was du jetzt tust lächel und tricht ab das Schauspiel war raus das Volk verliebt sich ich selbst sprang auf den Omnibus und wer in die heiße Mittagsonne mich und barmherrte recht hatte ich Zeit über die Erlebnisse der letzten Stunden nachzudenken was soll dieser Fars mag sie mal hinrecht sein voll Misstrauen auf die super Glückheit der Jungen zu blicken das Misstrauen darf nicht zum Freibrief für allen jeden Nonsens vergangener Jahrhunderte werden der ganze Arkt ist ein Widerspruch die Länder und Wahlen stemmen gleich schwer wiegen mag dies aufwarten vor versammeltem Volk einen Sinn haben aber sinnlos ist es und für den Besiegten können sie Daten einmal Türingen um nichts und wieder nichts sich einer in den meisten Fällen bezahlten Rote in solcher Weise preiszugeben einer Genossenschaft stehend wie auf Abschlag nur mit dem Schimpfrecht ausgestattet zu sein scheint und allerdings versteht den weitesten Gebrauch davor zu machen weg mit solchem Blunder das Jahr übt eine heilige Hinterkraft aber man möge aus dem selben Dichter auch die Wahrheit lernen das Alter stürzt es sende aus sich die Zeit das Leben blüht aus den Ruinen ender von die Middlesex Heil bericht 17 von Ein Sommer in London dies ist eine LibriVox Aufnahme alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org aufgenommen von Ein Sommer in London von Theodor Fontane das Goldene Keib Spekulation Rennen und Jagen nach Geld Hochmut, wenn es erjagt ist und Verehrung vor dem, der es erjagt hat der ganze Kultus des Goldene Keibes ist die große Krankheit des englischen Volkes es gibt scharfe Augen die das übel wenigstens erkennen darauf hinweisen wenn auch die Heilung freilich von anderer Seite kommen muss unter den warner Stimmen ist wie immer die der Times voran eine Stimme, die was immer auch über die Käuflichkeit des Blattes gefabelt werden mag mindestens in allen außenpolitischen Fragen noch ungleichmächtiger ist als wir im Auslande uns vorstellen mit welch treffender Entrüstung machte sie noch vor wenigen Tagen wieder front überflächlich Art und Weise mit der man den Prozess eines Muttermörders behandelt und ohne alles Ernste eingehen ihn für wahnsinnig erklärt hatte hätte es sich um Geld statt um Blut gehandelt an dem ganzen Gerechtigkeitsapparat würde kein Rädchen gefehlt haben aber was vorlag war nur die Kleinigkeit eines Muttermordes war eine Sache durch deren Entscheidung sie laute so oder so niemand ärmer oder reicher gemacht wurde und solche Sachen sind Vorrichter und Jury ohne Belang steh es mir frei in folgendem eine ähnliche Stimme wiederzugeben ließ dann und wann einen Roman um die Fantasie abzukühlen sagte ein Schriftsteller und Menschenkenner zu einem seiner Freunde als dieser im Begriff war zu den Antipoden aufzubrechen die Weisheit dieses guten Rats wird jeder einsehen der mehr als 30 Jahre zählt und dann mögen die Handlung konzentrieren das Interesse reizen das Herz bewegen die Fantasie zu überwältigen sind sie außerstande es ist die Wirklichkeit was uns staunen macht die Dichtung darf nicht halb so kühn sein selbst wenn sie könnte und wollte was würde der Leser sagen wenn wir ihm von einem Manne erzählten der vor etwa 150 Jahren in England liebte seine Jugend in Saus und Braus in Spiel und Liederlichkeit verbrachte letztendlich zum Bettler herabgesunken streit mit einem Freundesuchte und im Duell ihn tötete der vor Gericht gezogen des Mordes überführt und zum Tode verurteilt seiner Flucht zu ermöglichen wusste und auf dem Kontinent glücklich angelangt sein altes Lasterleben fortsetzte und bald eine wohlbekannte Erscheinung in den Spielhäusern Europas warnt der ausgewiesen erst aus Venedig, dann aus Genoa schließlich selbst aus dem dulzamen Paris dennoch in die Hauptstadt Frankreichs zurück zu kehren wagte am Spieltisch einem Prinzen von Königlichem geblüht begegnete seine Freundschaft gewann sein Geld und Geschäftsmann wurde und als solcher zu einem Glanz und Ansehen stieß, das Fürstinnen vor seinem Weibe sich neigten sein Sohn der Spielgenoss eines Königs er selbst der Abgrott von Millionen ward was sagt der Leser wenn wir ihm erzählen, das eine Herz zu gehen um nur die Möglichkeit eines kurzen Zwiegesprächs mit diesem seltsamen Abenteurer zu haben, ihrem Kutscher Befall vor dem Palastgitter des großen Mannes umzuwerfen und das eine Marquisin an derselben Stelle und zu dem selben Zweck Feuer zu schreien begann. Wenige Monate hatten ausgereicht den überführten Mörder den bettelhaften Flüchtlingen den verworfenen Spiele zu einem der größten Grundbesitzer Frankreichs zu machen. Und hochherzig Goss er über sein zweites Vaterland einen trügerischen Reichtum aus dessen Summen alle Berechnung übersteigen. Aber das glänzende Bild hat eine Kehrseite der rache Engel harte schon vor seinem Atemzuge brach der stolze Bau zusammen und verschwand wie eine Wasserblase der Baumeister selbst bark sich in Dunkelheit und rettete das elende Leben vor der Wut derer, die noch eine Stunde früher vor ihm gekniet hatten und nun der letzte Akt des Dramas wie berührt er den Leser? Das Schauspiel schließt wie es begonnen, wieder ein glückliches Entkommen aus den Händen der Gerechtigkeit wieder ein wüstes Wandern durch die Welt, ein Warten auf die Broh sammen die vom Spieltisch fallen und endlich das letzte, das Sterben. Wenedig, dass er durch seine Gegenwart einst geschändet hatte, ehrte er nun durch seinen Tod. Und nun fragen wir, wenn wir Zeit und Muße hätten, diese Skizze zur Erzählung weiter und jene tausend Einzelheiten zu berichten, worin er es die Kraft und Zauber jeder Darstellung liegt. Wer würde Lust haben, den Einfallen, den Träumen eines fibrischen Hirns zu folgen? Traum meint ihr? Leben und Tod John Laws und der Staatsbank Hort Frankreichs als ein Resultat seiner kühnen und glänzenden Betrügereien sind so wirklich, wie das Leben George Hudson's und die Geschichte der Eisenmann-Spekulation und die Geschichte Beider ist nicht nur wahr und wirklich. Nein, sie bietet auch im merkwürdiger und belehrender Weise Punkte der Ähnlichkeit oder gar völligen Übereinstimmung dar. Beide waren aus Dunkel- und Niedrigkeit hervorgegangen und beide erhoben sich zu einem Glanz, der ein ganzes Land zu blenden und zu willfähriger Huldigung hinzureißen vermochte. Hudson, wie Law, füllte die Koffer der Leute mit eingebildtem Reichtum und hoch und niedrig, arm und reich, schmiegte sich zu den Füßen des einen, wie des anderen. Auch Hudson war Spieler, in dem er Kredit und guten Namen an ein verzweifeltes Glücksspiel setzte. Auch er wußte festen Fuß zu fassen unter den Inhabern des großen Grundbesitzes und zählte zu Freunden und Gefährten, was irgendwie Klang und Namen im ganzen Lande hatte. Auch er machte ein Haus. Seine Salons waren der nielehre Altar, darauf die Gottesanbitter Tag um Tag ihren Schmeichelweihrauch streuten und die Dankesopfer ihrer Schacherseelen darbrachten. Bis plötzlich der Traum endete und der Tag der Rechenschaft anbrach, der nun Flüche brachte aus Kählen, die noch heiser waren vom Lobgesang und Misshandlungen von Händen, die sich einst hoch geehrt gefühlt hatten, auflesen zu dürfen, was von des Herren Tische fiel. 150 Jahre haben viel geändert und es soll nicht geleugnet werden. Sie haben dem Ziel und der Aufgabe aller Zivilisation uns nähergebracht. Welche Fortschritte in Wissenschaft und Kunst? Welche Allgemeinheit der Bildung? Welche erleichterte Gedanken austauscht innerhalb des einzelnen Volkes und zwischen den Völkerfamilien? Doch in manchen Stücken sind wir genau, wo wir waren. Zu den Zeiten John Lorce suchte man eine Herzogin, die ein Mitglied der königlichen Familie begleiten sollte. O, wenn ihr einer Herzogin bedürft, rief der Hofkavalier, so schickt zur Madame Lorce. Dort habt ihr die Auswahl, sie versammeln sich dort. Wäre an einem jener Tage, womit es Hatzen, Freunde empfängt, plötzlich Nachfrage nach einer Dame von Rang und Stand gewesen, der dienstuende Kammerher am Hof von St. James hätte eine ähnliche Antwort geben dürfen, wie vor 150 Jahren sein französischer Kollege. Die Köder und Anziehungskräfte waren 1720 und 1848 genau dieselben. Und ob Generationen dahingegangen sind, der Zauber des Goldes, seine magnetische Kraft und seine entwürdigende Herrschaft sind geblieben. Zur Lorce zeigte ein Buckliger in der Rue King Campois, wo sein Bankierhaus sich befand und vermietete seinen Höcker auf Tag und Stunde als Schreibpult. Lor ist hin und der Buckliger auch. Die restliche Höcker ist geblieben. Lords und Ladies, wohl geformt wie wir, tragen ihn mit sich herum und schließen Geschäfte darauf ab, die besser ungeschlossen blieben. Wie sind eine imitative Spezies? Nachahmen ist unser größter Hang und was die Reichen und Vornehmen tun, das tun wir auch, ohne Kritik, ohne Frage, ob es uns passt oder nicht. Als Mr. Lorce Kutscher die Entdeckung machte, dass sein Herr durch Papierverkauf reich geworden sei, schickte er sich an, mit ins Geschäft zu gehen. Und tats! Zwei Kommissstellen waren zu besetzen und der Kutscher-Kompagnon präsentierte zwei Kandidaten. Wählt, lief er seinem Herrn zu. Ihr habt die Entscheidung. Der eine ist für euch, aber der andere für mich. Wie viele tun nicht gute zur Zeit des Eisenbahnkönigs und seiner Herrschaft nahmen sich ein Muster am Kutscher des Mr. Lorce. Angespornt durch das böse Beispiel Spekulation, hieß ihr bequemes und einträglicheres Geschäft. Feine Kleider traten an die Stelle des Arbeitsrockes und statt des ehrlich erworbenen Brotes aß man das Brot lastehafter Faulheit. So war es und so ist es noch. Kopfschüttelnd sehen wir die ungeheure Kluft zwischen Arm und Reich zwischen Niederich und Hochgeboren. Aber der Anblick wird trostlos wenn der Reiche nichts ist als ein empurgekommener Rübenbauer, etwas Goldstopp in der Tasche alles, selbst das Höchste, neben oder gar unter sich zu stellen, trachtet und, dem Vogelsteller gleich, mit einer Hand voll Silberkrüme die lieblichsten Sänger des Waldes selbst die Lärcher aus ihrem Himmel zu seinen Füßen zu locken weiß. Unser gesellschaftliches Leben ist reich an Unglaublichkeiten für die nichts spricht als die Tatsache. Ihr tretet sonntags in eine überfüllte Kirche, kein Platz mehr für euch durch die einer Beretsamkeit, die allsonntäglich diese Räume bis unter das Dach zu füllen pflegt. Der Redner ist im höchsten Maße populär und steht sich tausend Pfund. Sein Name ist Markeloos. Seine Gemeinde verehrt ihn und umso mehr, je mehr er sie geißelt. Dekane und Bischöfe seines Sprengels sind durch Drungen von seinem Talent und begünstigen es. Seine Lehre und sein Leben stehen gleich hoch. Er sagt euch heut, das Geiz in Übel sei. Erwahrt euch für dem heißen Verlangen nach Geld und Gut vor Missgunst und Unzufriedenheit und ruft euch zu, über die irdischen Güter das himmlische Erbe nicht einzubüßen. Er zitiert euch die Autorität der Bibel. Er verweist euch auf Kapitel und Fers und nachdem er sicher ist, eure Überzeugung für sich zu haben, öffnet er die Tore seiner Beretsamkeit und reist euch vollends mit sich fort durch die Macht seines Wortes. Ihr geht nach Hause, fest entschlossen, die neue Woche weiser und besser zu beginnen. Da fällt euch die Montagszeitung in die Hand. Ihr leist. Die Stelle eines Nachmittags-Predigers ist vakant. Eine gute Stelle, 400 Pfund jährlich und allwöchentlich eine Predigt. Zwei arme Kandidaten haben sich gemeldet, aber es sind noch andere Bewerber da und oben an leest ihr den Namen eures christlichen Lehrmeisters. Trotz aller Glaubensdüchtigkeit 1000 Pfund jährlich und trotz seiner Selbstverleugnungsrede die euch beinahe vom Pfade des Irritums abgelenkt hätte. Ihr seid vielleicht ein Lord oder der Sohn eines Lords. Parlament und Saison sind geschlossen und ihr geht aufs Land. Euer Freund Lord Birmingham versammelt einen ausgewählten Circle auf seinem Landsitz. Ihr seid unter den Begünstigten. Es ist Frühstückszeit, ihr tredet ein, die Gäste ein Herzog, ein Marquis, ein Graf, ein Vikant und ein Baron. Ihr seid ein jüngerer Sohn und findet es in der Ordnung, dass der Baron den Herzog umschwenzelt. Wir haben hier zwei andere Gäste. Wenn es gestattet ist, den stillen Blassen, trostlos dreinschauen, jungen Mann, der wie ein Verurteilter bei der Henke als Mahlzeit da sitzt, einen Gast zu nennen, einen Jüngling von dem Ersteren hat jeder zu viel und wünscht ihn weg. An dem Letzteren hat keiner genug. Der junge Mann ist eines Landpredigers Sohn und Erzieher von Lord Birminghams Sohn und Erben. Er hat in Cambridge seine Studien gemacht und hofft sich, mit der Zeit durchzuschlagen. Er ist aus guter Familie, hat aber keinen Sixpence in der Tasche. Sein Halbes geheilt schickt er nach Hause zur Unterstützung seiner Familie und so viel von der bitteren Arznei. Wissenschaft und gute Lebensart, dem Sohn und Erben beizubringen ist, so viel gibt er ihm gewissenhaft. Der Kandidat vertritt Elternstelle seinem Pflegling gegenüber, aber seine Titel, seine Wissen, seine gute Erziehung reichen nicht aus, ihm bei Tisch einen höheren Rang als den eines ersten Bedienten anzuweisen. Ihr kennt diese Art von Stellung und seid nicht erstaunt, nach lautlos eingenommener Mahlzeit den Blassenerzieher schattenhaft und unbemerkt verschwinden zu sehen. Aber hörtet ihr jetzt das Gewirr? Der Vierziger wird heiter und lacht. Ihr seht ihn heute zum ersten Mal, aber ihr kennt die Gattung. Man sieht sie zu Dutzenden auf dem Viehmarkt in Smithfield. Es ist der berühmte Snopsen. Vor zehn Jahren stand er noch hinterm Ladentisch. Mancher Bessere hat es auch getan. Spekulation und allerlei sonst noch haben ihn zu einem Millionär gemacht, aber auch zu nichts weiter. Seine Seele ist gemein und seine Zunge fließt über davon. Der niedrigste Dienermeilorts ist im Vergleich zu ihm ein König, ein Held. Wenn er sich bewegt, spricht, ist oder trinkt, so überläuft es euch kalt, denn ihr erwartet jeden Augenblick, dass man ihn auffordern wird, seinen Platz in der Bedientenstube zu nehmen. Ihr fühlt, dass wenn man das Gold von diesem geschmacklosen Prachtbau, der sich Snopsen nennt, abkratzen könnte, die mutzigste Lehmhütte. Ihr fühlt es, und Lady Birmingham fühlt es auch. Dennoch ist sie ganz oer und ganz bewunderung und alle Ladies ringsum, jung und alt, sind es mit ihr. Die Lords bleiben nicht zurück. Der Herzog an der Spitze, alle sind sich stolz auf solche Bekanntschaft. Man hat keinen Auge für die Gemeinheit dieses Menschen oder will es nicht haben. Und seine Unverschämtheit wird pikant wie heißt der Schlüssel zu diesem Rätsel? Geld. Und ihr, die ihr von der Aufgabe sprecht, die ihr in der Gesellschaft zu lösen habt und immer wieder Gewicht legt auf die Pflicht besonderer Rücksichtnahme auf euch selbst? Ich frag euch, wo bleibt das erste Erfordernis, die Selbstachtung, wenn ihr überfließt von unwürdiger und enteherender Schmeichelai? Genug der Beispiele. Jeder Tag gibt neue Belege. Wir schätzen nichts so sehr wie Geld. Und begierig nach Ehre und Ansehen setzen wir alles an die Erlangen dessen, was nach unserem Dafürhalten einzig und allein Ehre und Ansehen gibt. Und entschlagen uns dabei jeder Tug, die im Kalender steht. Mister Gizot, der mit philosophischen Forschergeist den Charakter des englischen Volkes geprüft hat, äußert sich gelegentlich dahin, dass den Fremden nichts so mit Bewunderung vor den englischen Hilfsquellen erfülle, als die Unzähligen Herzen und freiem Antrieb hervorgegangenen Stiftungen zur Linderung und Minderung eines vielgestalteten Elends. Der Historiker hätte vielleicht kühner sprechen und sagen dürfen, dass nicht die verschwenderische Freigiebigkeit des Englenders überbiete, als die Gier, mit der er die Mittel dazu erwirbt. Und das, wenn es seine Tugend ist, liberal mit der Börse zu sein, auch unerträglicher Geldstolz sein Fluch ist. Die Geschichte vom goldenen Kalb in England ist noch nicht geschrieben. Es geht über die Kraft in der Publizistenfeder, das volle Bild davon zu entwerfen. Ein Genius mag sich dieser Aufgabe bemächtigen und mit dichterischer Gestaltungsgabe ausführen, was wir ihm als flüchtige Skizze überlassen. Ende von Das Goldene Kalb Bericht 18 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Ein Sommer in London von Theodor Fontane Das Deutsche Theater in England Ein Deutsches Theater in London Unsere Landsleute sind nicht mehr sie selbst. Ein elektrischer Schlag ist durch die Nation gegangen. Sie hat aufgehört der blinde bewunderer Fremder-Sitte der dienstfertige schleppten Träger fremden Hochmut zu sein. Sie fühlt sich wieder als das, was sie ist. Schätzt wieder, was sie hat. Und was sie in krankhafter Bescheidenheit weit unter den Wert taxierte. Vor 20 Jahren hätte sich hier eine deutsche Truppe unmöglich halten können. Das Unternehmen wäre Hungars gestorben. St. James Theater und Horror Vakui wären verwandte Begriffe gewesen. Das Englische Publikum hätte gefehlt. Noch mehr aber das Deutsche. Jenes, weil das Interesse für deutsche Sprache damals noch außer fashion war, dieses, weil es mit Spott und Wohlbehagen tagtäglich die eigene Mutter zu Verleugnen pflegte. Das ist anders geworden und wie wohl der erste Bericht der Times von einem Publikum spricht, dass der Aufführung des Buchmann mit dem Schulbuch in der Hand gefolgt sei, so kann ich ihnen doch versichern, dass das Publikum entschieden Deutsch und seine fast begeisterte Aufnahme dessen, was geboten wurde, eine Art Demonstration war. Man wollte entzückt sein. Die Deutschen in London, die es vor Zeiten für ihre Pflicht gehalten haben würden, vornehmen auf die Sache herab zu blicken, eine Ehre darin, das Unternehmen um jeden Preis zu stützen und zu halten. Es war ein deutscher Theaterabend. Auf den Foyets klangen einem alle Dialekte zwischen Oda und Rhein ans Ohr, der Sächsische natürlich wieder Ton einer Pickelflöte, jeden anderen überpfeifend und am Buffet hätte man glauben können in Dresden oder Berlin zu sein, wenn ich die Ingwer-Bierflaschen gewesen wäre und die Londoner Preise. Das Verdienst einer ersten Anregung zu diesem Unternehmen gebührt dem Dr. Künzel. Nichtsdestu weniger hat Emil Defrient das größere. Die gegeben Idee mutig erfasst und trotz unendlicher Schwierigkeiten glücklich ausgeführt zu haben. Ganz abgesehen davon, dass bei der Charaktereigentümlichkeit des Englenders dessen Interesse durch allerlei Zufälligkeiten angeregt, aber auch verschärzt werden kann, der Erfolg keineswegs vorher zu berechnen war, bot das Engagement einer Truppe, wenn sie nicht den Kofferträgern der Demoiselle Rachel gleichen sollte, unendliche Schwierigkeiten da. Mittelmäßigkeiten durften es nicht sein. Berühmtheiten aber sind dieselben in der Schauspiel wie in der Feldherrenkunst. Sie fechten nicht gern auf einem Terrain, das sie nicht kennen und selbst im Fall eines Sieges scheuen sie die Nebenbuhlerschaft eines Mittriumfators, der an der Seite Emil Defrients nicht fehlen konnte. Indes was vermöchte auf die Dauer einem beharlichen guten Willen zu widerstehen. Endlich schifften sich 30 deutsche Schauspieler in Ostende ein, die einzig denkbare Truppe, deren Landung auf keinen Widerstand rechnen durfte. Und doch kamen sie wie vor 1400 Jahren unter einem berühmten Sachsenführer und wie dieser bereit das Land zu erobern. Am 2. Juni wurde der Zyklus mit Eckmont eröffnet. Ihm vorher ging ein Prolog der besser fortgeblieben wäre. Der Vorhang rollte auf rechts und links die Statuetten Goethes Schillers beide überragt von einer Büste Shakespeare's. Schon dieser leicht zu erratende Rebus war des Guten zu viel. Wurde es aber vollends als eine junge Dame vortrat und mit einem Lorbergkranz bewaffnet Anhob über Sprachverwandtschaft, Englische Freiheit etc. sich des Weiteren zu verbreiten. Die Huldigung war nicht fein, die Ferse schlecht und der Vortrag wie für deutschlärmende Ladies eingerichtet. Unsere Sprache schien nur aus Spondären und Molossen zu bestehen und die unglückliche Silbe N, dürfte nie zuvor mit so viel Auszeichnung behandelt, worden sein. Eckmont folgte mag der Handlung fehlen, auch das Wort hat gelegentlich sein Recht und es riss wieder mit Fort und zündete, wie es schon tausendfach gezündet hat. Die Volkszähnen, die Szeneneckmonds mit seinen Schreiber und Klärchen diese wunderbaren Dialoge hatten noch ihren alten Zauber und nur eines berührte mich wie etwas Verbrauchtes, die Freiheitstiraden des letzten Achts. Ob es ein Fluch der Phrasenhaftigkeit unserer Zeit ist uns auch die Freude an dem verleidet zu haben, was über dem tönenden Erz und der klingenden Schelle steht oder ob jenes Pathos von Tod fürs Vaterland von Schergen und Tyrannentum wirklich einer Stufe angehört, die von einer politisch reiferen Zeit überwunden werden musste, lasse ich dahingestellt sein. Kurzum ich blieb kalt und gerade diese Stellen sind es gewesen, die dem Urteil der Londoner Presse nach das Englische Publikum mit fortgerissen haben. Was ist das anderes als ein neuer Beweis, dass England in Geschmacksachen zurück ist? Der Engländer verlangt alles Gekayenpfeffert, Curry Powder und Mixed Pickles in Kunst im Leben. Sie haben noch nicht begriffen oder es wieder vergessen, dass die dramatische Kunst nichts sein soll als die Spiegelung eines erhöhten aber doch immer wahren Lebens und dass es non-sens ist einen Hamletmonologue im Tone eines kahlkunstischen Otto von Wittelsbach herunterzudonnern oder den lieblichen Wahnsinn der Ophelia war es auch nur mit einer Zeile in die Topsucht der Königenkonstanze im King John aus Atem zu lassen. Außer Dresden haben nur 3 Theater von Bedeutung ein Kontingent gestellt Braunschweig, Stuttgart und Darmstadt. Den Reigen eröffnet wie billig Emil Defrin selbst. Wie es in Buchhändler Anzeigen heißt der berühmte Name überhebt uns jeder an Preisung so lass auch ich es bei der bloßen Vorstellung bewenden. Wer lobt den Homer? Zitier ich natürlich Kumgrano Salis Emil Defrient Fußnote Ich kann nicht umhin über die später stattgehafte Aufführung des Hamlet Defrients Glanzrolle hier noch ein interessantes Faktum 3 berühmte Hamlet-Spieler verschiedener Epochen der steinalte Campbell der noch rüstige King und ein Dritter nicht McReady dessen Namen ich vergessen habe hatten sich bei der Vorstellung eingefunden um voll Neugier und Teilnahme einem Spiel zu folgen das mit ihnen und ihrem Rom konkurrieren wollte. In 3 Rängen des Hauses saßen sie einer über dem anderen und der alte Campbell zu oberst. Der Triumph Defrients war ein Vollständiger. An der Spitze des beifallspendenden Hauses aber standen die 3 Rivalen und begrüßten den 4ten neidlos wie es dem Künstler geziemt. Eine Folge dieses Sieges war die von besonderen Huldigungen begleitete Aufnahme Emil Defrients in den Shakespeare Club Ende der Fußnote Emil Defrients weiß eben im vollsten Maße das was die Engländer nicht wissen das nur das Maas die Schönheit hat. An Ruf und Bedeutung steht ihm Grunath am nächsten er ist bis jetzt noch nicht aufgetreten wie einige sogar meinen noch nicht eingetroffen. Fußnote er blieb überhaupt aus die Gründe hab ich nie erfahren Ende der Fußnote Obwohl Alba im Eckmont sowie auch König Philipp seinem Repertoire angehören die Berliner kennen ihn aus jener Zeit her wo nach dem Tode Seidlmanns ein Ersatz gesucht und schließlich in einem Wettkampf zwischen Grünen und Dörring zugunsten des letzteren entschieben wurde. Kühn aus Darmstadt hatte Grunath gab uns die oben genannten zwei Rollen und gab sie mit jenem Verständnis das in England weniger von der Kritik als vom Publikum unverstanden bleibt. Er verschmäht jede bloße Appellation an das Trommelfell Sein Alba genügte mir weniger weil das Bild Seidlmanns in dieser Rolle noch allzu lebhaft vor meiner Seele stand desto vor trefflicher fand ich seinen Philipp mehr englische Publikum dass dieser zweiten Vorstellung beiwohnte, blieb verhältnismäßig kalt. Er schrie nicht genug. Wohl ihm dass er sich durch diesen halben Erfolg nicht bestimmen ließ auf falschen Wege mehr erringen zu wollen und dadurch in den Augen der Urteilsfähigen den ganzen einzubüßen. Nur etwas möchte ich tadeln umso mehr und entschiedener als ich damit gegen eine ganze Schule Front mache die von Frankreich aus herübergekommen auch bei uns Mode zu werden droht. Der Schauspieler liest seine Rolle, macht sich so gut er kann ein Bild von der Persönlichkeit und dem Charakter dessen den er spielen soll und gibt uns nachher mit Umgehung des Dichters und seiner doch nicht immer nutzlosen Worte ein lebendes Bild. Man schickt das Drama zur pantomimischen Darstellung. Der Dichter hat ein Cromwell oder Wallenstein, einen Karl Steward oder Richard Yeu gezeichnet was tut der Schauspieler? Er besucht gemälde Galerien studiert die Bilder von Dix oder Paul de la Roche wirft wenn er Zeit hat auch einen Blick in Rotex-Weltgeschichte und gibt uns hinterher ein charakteristisches Bild statt einer Charakterrolle. Der Dichter und seine Worte werden übergeschluckt. Es gibt Schauspieler dazu gute die in Überschätzung ihrer selbst ganz ernsthaft versichern der Dichter habe nichts weiter als ein Personenverzeichnis und die szenische Einteilung des Stoffes zu geben alles andere sei Sache des ausübenden Künstlers der somit Dichter in einer Person zu sein prachtet. Ich lasse es dahingestellt sein wie viel Schuld die Dichter selbst und insbesondere die französischen Lustspielfabrikanten die es in der Tat gleichgültig machen ob der Schauspieler ihre oder seine Worte zitiert an diesem Übermut der Bretterhelden tragen. Ich gebe nur die Tatsache und begnüge mich dabei hinzuzufügen dass auch Kühn von dem Einfluss dieser Mode nicht frei geblieben ist. Das Murmeln in den Bad das Verschlucken und dann wieder plötzliche Herausstoßen von Worten mag unter Umständen geeignet sein das Charakterbild zu vervollständigen. Das Drama soll aber mehr geben als solche Bilder und wie ein Kirchgang uns einen Spruch mit nach Hause gibt so soll ich auch reicher im Herzen der Schauspiel verlassen. Dazu braucht es aber der Worte. Die Stalte aus Braunschweig ist ebenso hübsch wie wohl geschult. Eine Künstlerin doch ohne die höchsten Staffeln erklommen zu haben dazu ein Klärchen es wird immer einer verwandten Natur bedürfen um den ganzen Zauber dieser Rolle wiederzugeben. Die Klärchen sind selten im Leben und müssen es noch mehr auf den Brettern sein. Das Bühnenleben ist nicht das was man so gut leistet. Frau Stoltes Königin im Don Carlos schien mir gelungener. Ihre Szene mit Philipp im 4. Akt sogar ein Meisterstück. Die Leidenschaftlichkeit des Moments überhob sie der in den übrigen Szenen gebotenen Grandezer worin sie sich nur mühsam zurechtfinden konnte und um deshalb jener Würde entberte ohne welche die Grandezer zu bloßer Steifheit wird. Das Gegebene und Seimjes zum Schluss nur noch erlaubt meine Mutmaßung über den Erfolg des deutschen Theaters in London auszusprechen. Der Äußere ist nicht zu berechnen doch wird das Publikum dem ganzen Unternehmen gegenüber wohl zunächst jene ruhig kalte Stellung einnehmen was den Fashionable Besuch des Theaters natürlich nicht ausschließt die der misstrauische Engländer gegen alles Fremde zu behaupten pflegt. Auch das Kopfschütteln derer die den alten Kien noch im Gedächtnis haben wird nicht ausbleiben. Nichts desto weniger ob gelobt oder getadelt wird eine Wirkung auf die Englische Schauspielkunst sich geltend machen und die endliche Erkenntnis sich bahnbrechen das nur ein Weg zum guten Ziele führt. Die Natur Ende von Kapitel 18 für Theater in England gelesen von Eka Yel in New Haven, Connecticut, USA Bericht 19 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox-Aufnahme Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Ernst Schnell Ein Sommer in London von Theodor Fontane Der Tower Die Sonne lacht und der Himmel ist folgenlos. Ein Steamer trug uns von Westend bis an die Londonbrücke und auf gut Glück dem Menschenstrom uns überlassen, der jetzt in die Thamesestraße einmündet, befinden wir uns plötzlich im mitten des bunten City Treibens und schwanken staunenden Auges, was reicher sei, der blitzende Bazaar von dem wir kommen oder das russige Bergwerk zu dem wir gehen. Ganz London ein goldener Baum. Westend seine Blüte aber die City, Wurzel und Stammen. Doch haben wir andere Ziele heute als Doc und Speicher, als Keller und Werft und vorüber an Billingsgate, dem weltberühmten Fischmarkt, der mit seinen Austern und Muscheln und all seinen noch kribbelnden Seegewirmen, Krabben und Krebsen, Lobster und Spinnen vor uns liegt wie ein trocken gelegtes Stück Meer. Vorbei auch ein Zollhaus und Kohlenbörse geraten wir jetzt auf einen weiten freien Platz, der mählich ansteigend begleicht. Auf ihm liegt der Tauer. Gespenstisch grau steht er da. Ein Grabmonument über einer gestorbenen Zeit und die englische Geschichte seine Inschrift. Der Tauer ist eine Art Vor. Von einem breiten, jetzt ausgetrockneten Graben bringst du ihm eingefasst und besteht aus einem bunt zusammengewürfelten Haufen von Wellen und Türmen, deren bedeutender, der weiße Tauer wiederum eine Zitaselle für sich bildet und isoliert aus der Mitte der Tauer ragt. Wie weit der Tauer unseren modernen Anforderungen für einen festen Platz entspricht, muss sich dahingestellt sein lassen. Seine Lage in des, auf einem Hügel in mitten der Stadt und in unmittelbarer Nähe der Themse darf noch jetzt als überaus günstig bezeichnet werden. Er beherrscht Stadt und Strom. Es ist jetzt um deshalb auch mindestens wahrscheinlich, dass der alte Römer Turm, dessen Überbleibsel einem noch bis jetzt als Fundament des weißen Towers gezeigt werden, ist, dass der Turm, dessen Umständen habe, da keinem Kriegsverständigen geschweige einem César die Vorteile dieser besonderen Lage entgehen konnten. Der jetzige Tauer, soweit überhaupt dem Mittelalter angehört, ist überwiegend eine Schöpfung Wilhelms des Eroberers, der eine Festung nötig glaubte, um das zur Aufständen geneigte London, man er sieht nicht, ob aus Anhänglichkeit an die alte Sachsen-Dynastie im Zaume zu halten. Nur wenige Teile des Towers und nicht eben die interessantesten Tore werden. Wer alles sehen will, bedarf eine Erlaubniskarte von Seiten des Herzogs von Wellington. Wenn er es nicht, was anzuraten ist, vorzieht, sich jenes silbernen Schlüssel zu bedienen, der überall schließt, auch im Tauer zu London. Der Besucher passiert zunächst vier aufeinander folgende Tore, die jeden Morgen bei Tagesanbruch mit allen Firmlichkeiten einer Festung geöffnet werden. Am ersten oder zweiten Tore gewahrt man eine Art Wachtlokal, die man dann abpatulieren und gähnend in die Morgensanne blicken. Es sind die Tauerwächter in ihrem mittelalterlichen Trabantenkostüm. Vor dem hießen sie Jomen, die große Masse Rindfleischendes, die sie in der königlichen Vorhalle zu vertilben pflegten, wenn sie Dienst im Schloss hatten, zog ihnen den Namen Beef Eater Rindfleischesser zu, eine Bezeichnung, die ihnen und ihren wohlgenährten Gestalten nach mit vollem Recht ist mehr auffällig als schön, wie wohl jedenfalls nicht hässlicher als der teigenlose Schwalben-Schwanzfrak eines modernen englischen Soldaten. Das Kostüm der Beef Eaters besteht aus einem roten, vielfach mit allerhand platt Schnur besetzten Waffenrock und einem Hut, der mit Ausnahme seiner breiten Krämpfe genau der samtenden Kopfbedeckung unserer protestantischen Geistlichen gleicht. Einen dieser Torewächter wählt man als Führer. Was wir zunächst gewahren, ist der Bell Tower, Glockenturm, auf dem sich die Alarmglocke für die Garnison befindet. In diesem Turme saß Prinzessin Elisabeth und vor ihr Graf Southbury gefangen, doch bedarf beides der Bestätigung. Wenige Schritte weiter bemerkt man in dem Steinball zu errechten eine schwere, eisenbeschlagende Tür. Das ist Traders Gate, das Hochverräter-Tor. Von einer zur Seite gelegenen Schreinerwerkstatt aus lässt sich ein Überblick über diesen Ort gewinnen. Es ist ein Wasserbassau von der Größe und dem Ansehen gegen Badezelle. Von oben blickt der Himmel herein. Einander gegenüberliegend gewahren wir zwei Tore. Das eine führt auf den Strom, das andere zum Towerhof. Geräuschlos, meist in dunkler Nacht, glitt das wohlbesetzte Boot die Temse hinunter. Ferner von Volk, Freunden und jeder Möglichkeit der Rettung starte der Angeklagte vor sich hin und ahnte, ich fahre in den Tod. Wenn das Außentor sich öffnete und wieder schloss, war er schon wie im Kerker. Hier hohe Wände ringsum und nur ein Streifen Himmel über sich. Zu ihm mochte er aufblicken, ihn mochte er anrufen. Das Ohr und die Gnade der Menschen lagen weit hinter ihm. Schweigend legte sich das Boot an die steinernden Stufen, die noch jetzt zu dem inneren Tore hinaufführen und der Verklagte bestieg sie wie seine erste Leiter zum Schafott. Der letzte, der hier anlegte, war Arthur Thistlewood, ein Führer der Cato Street Verschwörung. Wenige Wochen später war er gehängt. Zu den wenigen, die diesen Weg zweimal machten, hin und zurück war Prinzessin Elizabeth. Fast gegenüber von Traders Gate bemerken wir einen zweiten Turm. Er heißt Bloody Tower, Blutturm. Hier wurden die Söhne Edwards erwürgt. Im zweiten Stock gewahren wir ein Fenster mit trüben in bleigefasten Scheiben. Dahinter liegt der Ort der Tat. Das Fenster steht halb offen und schaut rein, als bät ist den sonnigen Tag um Luft und Licht, umsonst. Der Blutgerucht haftet hier wie an den weißen Händen der Lady Macbeth. Das gewölbte Tor des Bluturms führt uns auf einen geräumigen Platz von Wellen, Turmen, altatümlichen Häusern und modernen Tasernen ringsum eingefasst. In der Mitte des Platzes erhebt sich der White Tower. Nach der Ostseite hin erblicken wir die Überreste des Boyerturms, wo der Herzog von Clarence im Malvasia fass ertränkt wurde. Nicht fern davon ist der Brigtower, wo Lady Jane Grey gefangen saß und der Heinerich der Sechste ermordet wurde. Interessante aber für den Besucher ist der Bouchon-Turm, das ehemalige Staatsgefängnis, worin die Mehrzahl der Rasaas, die unter der Anplage des Hoferrats standen. Wir treten ein. Was wir zuerst erblicken, ist aus der kellertiefe Emporragen der Oberteil eines backofenartigen Kerkers. Aber dieses Wort ist Beschönigung. Es ist ein Kerkerloch. Der Raum reicht nur eben aus zum Sitzen. Es ist unmöglich, sich darin zu strecken oder gar aufrecht zu stehen. Kein Lichtstrahl dringt ein. Die Wände dieser Höhle sind mit eingekratzten Namen bedeckt. Ich sah sie beim Schimmer eines angezündeten Lichtchens, aber teils unleser Licht, teils ungekannt. Nur von einem weiß man mit Sicherheit, dass er hier atmete. Lord Joel Mondley, zur Zeit Heinrichs des Achten oder der Maria Tudor, saß hier sieben Jahre. Eine Steintreppe führt uns ins erste Stock und wir befinden uns jetzt in einem achteckigen Zimmer dem ziemlich geräumigen Speisesaal der Tower Organisons Offiziere. Vor 300 Jahren saß hier minderheitere Gesellschaft am Tisch. Zahllose Inschriften an den Wänden geben Kunde davon. Viele sind flüchtig eingekratzt, wie in der letzten Stunde vor der Befreiung oder doch, denn zu oft war es Täuschung in dem Glauben daran. Andere sind tief und sauber eingegraben. Die Arbeit eines Mannes, der da wusste, ich habe Zeit. Oft begegnet man dem Schriftzug AR, den Anfangsbuchstaben des Lords Arundel, Graf von Norfolk. Hier saß Thomas Bell, Glocke. Er hat eine Glocke gezeichnet und seinen Vornamen samt Jahreszahl hinein. Hier saßen fünf Brüder Dudley, Gilford, Robert, John, Ambrosie und Henry. Gilford starb unterm Beil der einen Königin. Robert Graf Lester stand neben dem Thron der anderen. Hier saß Arthur Poole, Winkel des Herzogs Clarence und kratzte halb Hoffnung, halb Verzweiflung in die Wand, Gefahrvolle Fahrt verschündet den Hafen. Hier saß Charles Bailey, ein Freund der schottischen Marie, dem Gedanke nachhängend, dass seine Königin Dulde wie ihr selbst schriebe in den Stein. Der ist der Unglücklichste, der verzagt, wenn er leidet, der nicht das Unglück tötet uns, sondern die Ungeduld. Ein breiter Rand, gleich einem Rahmen, feind sei keinem, freund nur einem. Hier saß Thomas Clark. Die Geschichte hat keinen Raum für ihn gehabt auf ihren Tafeln. Aber die Wände dieses Kerkers überliefern uns seinen Namen und in zwei Zeilen sein Leben und seinen Schmerz. Prüfe den Freund, bevor Du vertraust und wohl Dir, wenn Du dann sich erbaust. Wir verlassen dieses Zimmer wieder, das mir schlecht gewählt scheint für die Tischheit der Keit-Junge in den Hof zu rechten, um der Tauerkapelle St. Peter Advincula einen flüchtigen Besuch zu machen. Bevor wir sie erreichen, haben wir fast in front der Kirche einen mit Kalkstein geflasterten Platz zu passieren, der durch seine kreisrunde Form kaum minder auffällt, als durch die weiße seiner Steine, auf die eben jetzt das volle Licht der Sonne fällt. Hier stand das Schafott, auf dem das Haupt der Annabullen viel. Zehn Schritt davon, im sogenannten Juwelenzimmer, die Steinkrone gezeigt, die sie am Tage ihrer Vermählung trug. So nah beieinander das Zeichen höchsten Glanzes und die Städte tiefster Schmach. Nun ist vergessen fast, was hier geschah. Kinder spielten auf dem Platz. Wir treten in die Kapelle. Es ist eine schlichte Kirche, aber ein Vornehmer Kirchhof. Du siehst nicht Kreuz, nicht Stein, saubere Teppiche bedecken den Boden, helles Sonnenlicht fällt durch die Scheiben, freundlich blicken die Kapitäle auf Dich nieder und doch ein Kirchhof. Du kennst die Veneta, sage. Es ist, als ob du bei sonnigem Tag über den Meeresspiegel fährst. Gold und Glanz und Bleue um dich her, doch unter dir die begrabende Stadt. Wo sich der Altar erhebt in echt englischer Einfachheit, könnten Grabmonomente stehen, tiefer noch und poetischer gedacht als der belebte Marmor in St. Paul und Westminster. Hier ruhen, den Kopf vom Rumpf getrennt, Annabullen und Kate Howard, Thomas Cromwell, Fußnote, der Diener Cardinal Woolsays und dann sein Nachfolger in der Gunstheimricht des Achten und Graf Essex, Jane Gray und Guildford Dudley und zuletzt auch Herzog Monmouth, der unterm Beile sterben musste weil seines Vaters Blut in seinen Adern war, denn wer ein Stuart war, stand dem Schaforte näher als dem Glück. An der anderen Seite, grad über dem Altar, ist eine zweite Grabstätte. Bänke und Beetstühle ziehen sich darüber hin und als Sonntaglich sinkt hier die gedankenlose Menge und weiß kaum, auf wessen Köpfe sie tritt. Dort ruhen drei Schotten. Die Jungen grafen Kilmarnock und Balmarino und Lord Lovett ein Greis von Achtzig. Sie waren mit bei Culloden und sahen den Sternen der Stewards und ihren eigenen untergehen. Die Schlacht schohnt ihr Leben nicht zu der Henke. Da ist die vielgesungene Ballade aus der Zeit der Königin Elisabeth vom alten Norton und seinen sechs Söhnen. Sie fielen nicht auf blutigem Feld und litten doch alle blutigen Tod. Vergebens war seine Locke so weiß, vergebens war ihre Wange so rot. Das mochte man wieder singen im schottischen Hochland auf den Tod der drei Lords, des Alten und der zwei Jungen. Wir verlassen die Kirche und wenden uns jetzt zum White Tower. Er hat seinen Namen vermutlich von dem weißen Kalkstein, womit seine Wände und Türme an den Ecken eingefasst sind. Was wir zuerst sehen, ist eine Rüstkammer. 25 Ritter zu Pferde. Jeder ein König oder doch mächtig wie er. Wer entschlüge sich des Eindrucks, wenn er durch einen Ahnensaal geht und Bild auf Bild längst verschwundener Herrlichkeit auf ihn niederschaut. Dieser Eindruck verstärkt sich hier. Der Beschauer nimmt Revue ab. 400 Jahre rund ein Geschwader von Königin zieht an ihm vorüber. Der Zug beginnt mit Edward in dem zweiten. Gegen ihn hat sich auch hier noch der Hass und die Verachtung des Volks gekehrt. Das Schwert an seiner Seite gleicht einer Harlequins-Britche und mit zerzauster Perücke, schäbigem Rock und einem Gesicht voll unendlicher Stubidität schaut er drein, eher ein Barbier zu Pferde als ein König von England. In der langen Reihe derer, die, wo nicht das Zepter, doch die Zügel des Reichs in Händen hatten, fehlt nur einer, Cromwell. Das ist der Stammholtz eines Königlichen Herrn. Auch hier noch sein Schild knapp, wie einst im Leben. Wir verlassen die Rüstkammer und treten zunächst in einen schmalen Gang. Auf einem Fenstersims liegt ein hartes, schweres Stück Holz. Der Führer gibt es dir in die Hand. Du wägst es. Was ist's? Das ist Stammholz von einem Maulbärbaum, der dicht unter diesem Fenster auf dem Grabe der Söhne Edwards wuchs. Während Prinzessin Elizabeth um über Baum zu sitzen und in Sommerszeit von seinen Bären zu essen. Süße Frucht von bitterem Land. Eine schmale Stiege führt uns in die Kapelle Wilhelms des Eroberers. Sie ist wohl erhalten und zeigt deutlich den alten normalen Stil. Kein Spitzbogen, nur runde, mächtige Säulen mit stets wechselndem Schmuck der Kapitäler. Im zweiten Stock treten wir in einen weiten Saal. Seine Wände sind 14 Fußdick. Ein dreimanns breiter Gang ist rundrum in die Mauern gehauen und dient als ein versteckter Kreudor. Der Saal selbst ist das Tauerarchiv. Bücher, verstaubte Akten und Pergamente ringsum. Einst lagen hier nicht Kronigen und die berichtige Schehener-Dinge, sondern die Dinge selbst geschahen hier. Hier hielt Richard der dritte Staatsrat. Am Teppich bedeckten Tische saßen Buckingham und Hastings, Stanley und Bishop Eli, Catesby und eine lange Reihe stolzer Grafen zu den Lords. Aufspreng Richard, ein Todesurteil auf der Lippe. Und als Lord Hastings dazwischen trat, mit einem zitternden Wenn, das bedrohte Leben Elisabeths, der Witwit Eduards des Viertens zu retten, rief ihm der König zu, Wenn, du Beschirmer der verdammten Best, sprich du noch von Wenn mir noch, verräte, herunter seinen Kopf und mit dem Fusse das Zeichen geben, trahten jetzt seine Söldner aus dem verdeckten Gange hervor ein toter Mann. Wir lauschen den Worten des Führers, die Eindruck machen trotz ihrer Leiermelodie und schweratmet unter der schwülend staubigen Luft dieser Räume, vielleicht auch unter ihren Erinnerungen, erklimmen wir jetzt die letzte schmale Treppe und treten durch einen der Viertürme auf das flache Dach des Towers hinaus. Welcher Anblick? Die Sonne lacht und der Himmel ist wolkenlos. Glitzern zieht sich der breite Strom vor uns dahin. Tausend Boote durchkreuzen ihn. Bienen fleiß in den Straßen und geschäftige Alarm an Dock und Werft. Das Gesum steigt gern Himmel auf, bewusst und unbewusst, wie die Fromme bitte. Unser täglich Brot gib uns heute. Und der Himmel gibts. Wir aber, verloren in dem Anblick, der sich vor uns auftut, fühlen im Innersten, schön sind die Schauer der Romantik wie Gespenst der Geschichten am Kamin. Aber wohl uns, dass wir nur hören davon. Sie lesen sich gut, aber sie erleben sich schlecht. Ende von der Tauer gelesen von Ernst Schnell in Aberdeen am 16. September 2007.