 S.I.D.T.T.R.I. Ben Tartri Si vous entriez un soir à l'Aveillée chez les cafetiers algériens de la ville haute, vous entendriez encore aujourd'hui les morts causés entre eux avec des clignements dieux et de petits rires d'un certain S.I.D.T.T.T.R.I. Ben Tartri, européen aimable et riche qui, voici quelques années déjà, vivait dans les hauts quartiers avec une petite dame du cru appelée Baïa. Le S.I.D.T.T.R.I. en question qui a laissé de six guets souvenirs autour de la Casbane et d'autres, on le devine, que notre Tartarin. Qu'est-ce que vous voulez ? Il y a comme cela dans la vie des seins et des héros, des heures d'aveuglement, de troubles, de défaillances. L'illustre Tarasconé n'en fut pas plus exan qu'un autre, et c'est pourquoi, deux mois durant, oublieux des lions et de la gloire, il se grise à d'amour oriental et s'endormit comme anima la capoue dans les délices d'Alger la blanche. Le brave homme avait loué au cœur de la ville arabe une jolie maisonnette indigène avec cours intérieur, bananier, galeries fraîches et fontaines. Il vivait là, loin de tout bruit, en compagnie de Samoresque, mort lui-même de la tête au pied, soufflant tout le jour dans son arguilet et mangeant des confitures aux musques. Étant dû sur un divan en face de lui, Baya, la guitare au point, nazier des airs monotones, ou bien pour distraire son seigneur, elle m'immait la danse du ventre, entonant à la main un petit miroir dans lequel elle m'y restait dans blanche et se faisait des mines. Comme la dame ne savait pas un mot de français, ni Tartarin un mot d'arabe, la conversation l'anguissait quelquefois, et le Bavartar Asconé avait tout le temps de faire pénitence pour les intempérences de langage dont il s'était rendu coupable à la pharmacie Bézuquet ou chez l'armurier costecalde. Mais cette pénitence même ne manquait pas de charme, et c'était comme un spline voluptueux qui l'éprouvait à rester là tout le jour sans parler, en écoutant le glouglou du arguilet, le frôlement de la guitare et le bruit léger de la fontaine dans les mosaïques de la cour. Le arguilet, le bain, l'amour remplissait toute sa vie, on sortait peu. Quelquefois, si dit Tartri, Saddam au groupe, s'en allait sur une brave mule manger des grenades à un petit jardin qu'il avait acheté aux environs. Mais jamais, au grand jamais, il ne descendait dans la ville européenne. Avec ses oeuvres en ribote, ses alcasards bourris d'officiers et son éternel bourri de sabres très nants sous les arcades, cet algéla lui semblait insupportable et lait comme un corps de garde d'Occident. En somme, le Tarasconé était très heureux. Tartarin Sancho, surtout, très friant de pâtisserie turque, se déclarait qu'on ne peut plus satisfait de sa nouvelle existence. Tartarin qui shot lui avait bien parci par là quelques remords en pensant à Tarasconé aux pauvres promises. Mais cela ne durait pas, et pour chasser ses tristes idées, il suffisait d'un regard de baia ou d'une cuillerie de ses diaboliques confitures odorantes et troublantes comme l'ébreuvage de cirqué. Le soir, le prince Grégory venait parler un peu du monténigro libre. D'une complaisance infatigable, cet aimable seigneur remplissait dans la maison les fonctions d'interprète, au besoin même celle d'un tendant, et tout cela pour rien, pour le plaisir. À part lui, Tartarin ne recevait que des teurs. Tous ces fourbants à tête farouche qui n'a guère lui faisaient tant de peur du fond de leurs noirs échopes se trouvèrent êtres une fois qu'ils les connus de bons commerçants inoffensifs, des brodeurs, des marchands d'épices, des tourneurs de tuyaux de pipe, tous gens bien élevés à humble, finaux, discrèzes et de premières forces à la bouillote. Quatre ou cinq fois par semaine, ces messieurs venaient passer la soirée chez Siddi Tartri, lui gagner son argent, lui manger ses confitures, et sur le coup de dix heures, se retirer discrètement en remerciant le prophète. Derrière eux, Siddi Tartri et sa fidèle épouse finissaient la soirée sur leur terrasse, une grande terrasse blanche qui faisait toite à la maison et dominait la ville. Tout autour, un millier d'autres terrasse blanches aussi, tranquilles sous le clair de lune, descendaient en s'échelonnant jusqu'à la mer. Des freudons de guitare arrivaient, portés par la brise. Soudain, comme un bouquet d'étoiles, une grande mélodie claire s'égrenait doucement dans le ciel, et sur le minaret de la mosquée voisine, un beau moisine apparaissait, découpant son nombre blanche dans le bleu profond de la nuit et chantant la gloire d'Allah avec une voix merveilleuse qui remplissait l'horizon. Aussitôt, Baya lâchait sa guitare, et ses grands yeux tournés vers le moisine semblait boire la prière avec délice. Tant que le champ durait, elle restait là, frissonante, extasiée, comme une sainte terrasse de riant. Tartarain, tout ému, la regardait prier, et pensait en lui-même que c'était une forte et belle religion, celle qui pouvait causer des ivresses de foi pareilles. — Tarscon, voile-toi à la face ! — Qu'on Tartarain songeait à se faire Renéga. Fin de la section 25, chapitre 11 du deuxième épisode, cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 26, chapitre 12 du deuxième épisode de Tartarain de Tarscon d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Aiswa, on nous écrit de Tarscon. Par une belle après-midi de ciel bleu et de bristiède, Sidhi Tartri, à Califourchon sur sa mule, revenait tout seulet de son petit clos. Les jambes écartées par de larges coussins en spartorées que gonflait les cédrases et les pastèques, bercés au bruit de ses grands étriers et suivant de tout son corps le balein-ballant de la bête, le brave homme s'en allait ainsi dans un paysage adorable, les deux mains croisées sur son ventre, aux trois quarts assoupis par le bien-être et la chaleur. Tout à coup, en l'entrant dans la ville, un appel formidable le réveilla. — Hé, monstre de sort, on dirait Monsieur Tartarain ! — À ce nom de Tartarain, à cet accent joyeusement méridionnel, le Tarscon ait le val à tête et aperçu ta deux pas de l'huile à brave figure tannée de mettre Barbassu, le capitaine du Zouave, qui prenait l'abstinte en fumant sa pipe sur la porte d'un petit café. — Hé, adieu, Barbassu ! fit Tartarain en arrêtant sa mule. Au lieu de lui répondre, Barbassu le regarda un moment avec de grands yeux. Puis il le voit la partie arrir, arrir tellement que Siddi Tartri en resta tout interloqué le derrière sur ses pastèques. — Que turban, mon pauvre Monsieur Tartarain ! c'est donc vrai ce qu'on dit que vous vous êtes fêteurs ? Et la petite Baïa, est-ce qu'elle chante toujours Marco la belle ? — Marco la belle ? fit Tartarain indigné. Apprenez capitaine que la personne dont vous parlez est une honnête fimo, et qu'elle ne sait pas un mot de français. — Baïa ? pas un mot de français ? d'où sortez-vous donc ? Il le brave capitaine se remit à arrire plus fort. Puis, voyant la mine du pauvre Siddi Tartri qui s'allongait, il se ravisa. — Au fait, ce n'est peut-être pas la même. Mettons que j'ai confondu. Seulement, envoyez-vous, Monsieur Tartarain, vous ferez tout de même bien de vous méfier des mauraisques algériennes et des princes du Monténégro. Tartarain se dressa sur ses étriers en faisant sa mou. — Le prince est mon ami, capitaine. — Bon, bon, ne nous fâchons pas. Vous ne prenez pas une absinthe ? — Non. — Rien à faire dire au pays ? — Non plus. — Eh bien, alors bon voyage. — À propos, collègue, j'ai là du bon tabac de France si vous en vouliez emporter quelques pips. — Prenez donc, prenez donc, ça vous fera du bien. Ce sont vos sacrés tabac d'Orient qui vous barbouillent les idées. Là-dessus, le capitaine retourna à son absinthe, et Tartarain, tout pensif, reprit au petit trou le chemin de sa maisonette. Bien que sa grande âme se refusait à rien en croire, les insinuations de Barbassoul avaient attristées, puis ses jurons du cru, l'accent de là-bas, tout cela éveillait en lui de vagues remords. Au logis, il ne trouva personne, Bahia était au bain. La négresse lui parut l'aide, la maison triste. En proie à une indéfinissable mélancolie, il vince à soir près de la fontaine et bourra une pipe avec le tabac de Barbassoul. Ce tabac était enveloppé dans un fragment du sémaphore, en le déployant, le nom de sa ville natale lui sauta aux yeux. On nous écrit de Tarascon. La ville est dans l'étrance. Tartarain, le tueur de Lyon, parti pour chasser les grands félins en Afrique, n'a pas donné de ses nouvelles depuis plusieurs mois. Qui est devenu notre héroïque compatriote ? On nous a peine se le demander quand on a cru comme nous cette tête ardente, cette audace, ce besoin d'aventure. A-t-il été comme tant d'autres engloutis dans le sable, ou bien est-il tombé sous la dent meurtrière d'un de ces monstres de la classe dont il avait promis les pauses à la municipalité ? Terrible incertitude. Pourtant, des marchands nègres venus à la foire de Boccaire prétendent avoir rencontré en plein désert un européen dont le signalement se rapportait au sien et qui se dirigeait vers Tombouktu. Dieu nous garde notre tartarain. Quand il lut cela, le Tarascon est rougi, palli, frissonat. Tout Tarascon lui apparut. Le cercle, les chasseurs de casquette, le fauteuil vert chez coste calde, et planant au-dessus comme un aigle éployé, la formidable moustache du brave commandant Bravida. Alors, de se voir là, comme il était, lâchement tacroupi sur sa natte, tandis qu'on le croyait en train de massacrer des fauves, tartarain de Tarascon eu honte de lui-même et pleura. Tout à coup, le héros bondit. « Au lion, au lion ! » Et ses lancants dans le réduit poudreux où dormaient la tentabrie, la pharmacie, les conserves, la caisse d'armes, ils les trainaient au milieu de la cour. Tartarain Sancho venait d'expérer. Il ne restait plus que Tartarain qui chote. Le temps d'inspecter son matériel, de s'armer, de se arnacher, de rechausser ses grandes bottes, d'écrire deux maux aux princes pour lui confier Baïa, le temps de glisser sous l'enveloppe quelques billets bleus mouillés de larmes, et l'intrépide Tarasconer où l'étend diligence sur la route de Blida, laissant à la maison sa négresse stupéfette devant le narguilet, le turban, les babouches, toute la défroque musulmane de Sidhi Tartri qui traînait piteusement sous les petits trèfles blancs de la galerie. Fin de la section 26, chapitre 12 du deuxième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 27, chapitre premier du troisième épisode de Tartarain de Tarascon d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Eswa. Troisième épisode, chez les Lyons. Chapitre premier, les diligence déportées. C'était une vieille diligence d'autrefois, capitonnée à l'ancienne, mode de drages au bleu tout fané, avec ses énormes pompons de laine reche qui, après quelques heures de route, finissent par vous faire des moxas dans le dos. Tartarain de Tarascon avait un coin de la rotonde. Il s'y installa de son mieux, et en la tendant de respirer les émanations musquées des grands félins d'Afrique, le héros du se contenter de cette bonne vieille odeur de diligence, bizarrement composée de mille odeurs, hommes, chevaux, femmes et cuir, victuaïs et paémoisies. Il y avait de tout un peu dans cette rotonde. Un trappiste, des marchands juifs, deux cocottes qui rejoignaient leur corps, le troisième Hussar, un photographe d'Orléans-Ville. Mais si charmante et variée que fut la compagnie, le Tarasconé n'était pas en train de causer, et resta là tout pensif, le bras passé dans la brassière, avec ses carabines entre ses genoux. Son départ précipitait. Les yeux noirs de Baya, la terrible chasse qu'il allait entreprendre. Tout cela lui troublait la cervelle. Sans compter qu'avec son bonheur patriarchale, cette diligence européenne, retrouvée en pleine Afrique, lui rappelait vaguement le Tarascon de sa jeunesse, des courses dans la banlieue, de petites dînés au bord du Rhône, une foule de souvenirs. Peu à peu, la nuit tomba. Le conducteur alluit à ses lanternes. La diligence rouillait sous tête en criant sur ses vieux ressorts. Les chevaux trottaient, les gros lot teintaient. De temps en temps, là-haut, sous la bâche de l'impérial, un terrible bruit de ferrailles. C'était le matériel de guerre. Tar Tarin de Tarascon, aux trois quarts assoupis, resta un moment à regarder les voyageurs comiquement secoués par les chaos et dansant devant lui comme des ombres fallottes. Puis ses yeux s'obscurcir, sa pensée se voilà, et il n'entendit plus que très vaguement jaindre les cieux des roues et les flancs de la diligence qui se plaignaient. Subitement, une voix, une voix de vieille fée, enrouée, cassée, fêlée, appela le Tarasconet par son nom. « Monsieur Tar Tarin, Monsieur Tar Tarin, qui m'appelle ? C'est moi, Monsieur Tar Tarin. Vous ne me reconnaissez pas ? Je suis la vieille diligence qui faisait il y a vingt ans le service de Tarascon à Lime. Que de fois je vous ai porté, vous et vos amis, quand vous alliez chasser les casquettes du côté de John Kiers ou de Belgaard ? Je ne vous ai pas remis d'abord à cause de votre bonnet de teurs et du corps que vous avez pris. Mais si tôt que vous vous êtes mis à ronfler, qu'aucun de mon sort, je vous ai reconnu tout de suite. « C'est bon, c'est bon ! » Fils le Tarasconet un peu vexé. Puis il sera doucissant. « Mais enfin, ma pauvre vieille, qu'est-ce que vous êtes venu faire ici ? « Ah, mon bon, Monsieur Tar Tarin, je n'y suis pas venue de mon plein gré, je vous assure. Une fois que le chemin de fer de Beaucerre a été fini, ils ne m'ont plus trouvé bon à rien et ils m'ont envoyé en Afrique. Et je ne suis pas la seule. Presque toutes les diligence de France ont été déportées comme moi. On nous trouvait trop réactionnaires, et maintenant nous voilà toutes ici à mener une vie de galère. C'est ce qu'en France vous appelez les chemins de fer algériens. Ici la vieille diligence poussa un long soupir. Puis elle reprit. « Ah, Monsieur Tar Tarin, que je le regrette, mon bon Tarascon. C'était alors le bon temps pour moi, le temps de la jeunesse. Il fallait me voir partir le matin, laver à grand dos, et toute luisante avec mes roues vernis cés à neufs, mais lanterne qui semblait de soleil et ma bâche toujours frottée d'huile. C'est ça qui était beau quand le postillon faisait claquer son fouet sur l'air de « La gadigadou, la Tarasque, la Tarasque ! » et que le conducteur, son piston en bandoulière, sa casquette brodée sur l'oreille, jetant d'un tour de bras son petit chien toujours furieux sur la bâche de l'impérial, s'est lancé lui-même là-haut en criant. « Allume, allume ! » Alors mes quatre chevaux s'ébranlaient au bruit des groulots, des aboiements, des fanfares, les fenêtres s'ouvraient, et toute Tarasque on regardait avec orgueil la diligence détalée sur la grande route royale. « Quelle belle route, monsieur Tartarin, large, bien entretenu, avec ses bornes kilométriques, ses petites adepières régulièrement t'espacées, et de droite et de gauche ses jolies plaines d'oliviers et de vignes. Puis des auberges tous les dit pas, des relais toutes les cinq minutes, et mes voyageurs, quels braves gens, des mers et des curés qui allait anime voir leur préfet ou leur évêque, de bons taffes taciers qui revenaient du Mazè bien honnêtement, des collégiens en vacances, des paysans en blouse brodés tout frais rasés du matin, et là-haut, sur l'impérial, vous tous, messieurs les chasseurs de casquettes, qui étiez toujours de si bon et mort, et qui chantiaient si bien chacun, la vôtre, le soir aux étoiles en revenant. Maintenant c'est une autre histoire. Dieu sait les gens que je charie, un tas de mécrits envenue je ne sais d'où, qui me remplissent de vermines, des neigres, des bedouins, des soudards, des aventuriers de tous les pays, des colons en guenis qui m'empestent de leurs pips, et tout cela parlant un langage auquel Dieu le Père ne comprendrait rien. Et puis voyez comme on me traite, jamais brossés, jamais lavés, on me plaint le camboui de mes essieux. Au lieu de mes gros bons chevaux tranquilles d'autrefois, de petits chevaux arabes qui ont le diable au corps se battent, se mordent, dansent en courant comme des chèvres et me brisent mes branquards à coup de pied. Aïe, aïe, tenez, voilà que cela commence. Et les routes, par ici c'est encore supportable, parce que nous sommes prêts du gouvernement, mais là-bas, plus rien, pas de chemin du tout, on va comme on peut, à travers mon zéplaine, dans les palmiénins, dans les lentisques. Pas un seul relais fixe, on arrête aux caprices du conducteur, tantôt dans une ferme, tantôt dans une autre. Quelquefois, ce polisson-là me fait faire un détour de deux lieues pour aller chez un ami boire l'absin tout le champoreau. Après quoi, fouette, postillon, il faut rattraper le temps perdu. Le soleil cuit, la poussière brûle. Fouette toujours, on accroche, on verse. Fouette plus fort, on passe des rivières à la nage, on s'enrume, on se mouille, on se noie. Fouette, fouette, fouette. Puis le soir, tout rouille se lente. C'est cela qui est bon à mon âge avec mes rumatismes. Il me faut coucher à la belle étoile dans une cour de caravane-seraille ouverte à tous les vents. La nuit, des chacales, des hyènes viennent flairer mes caissons, et les maraudeurs qui craignent la rosée se mettent au chaud dans mes compartiments. Voilà la vie que je mène, mon pauvre monsieur Tartarin, et je la mènerai jusqu'au jour où, brûlé par le soleil, pourri par les nuits humides, je tomberai, ne pouvant plus faire autrement, sur un coin de méchante route, où les arabes feront bouillir leur couscous avec les débris de ma vieille carcasse. « Blida ! Blida ! » fit le conducteur en l'ouvrant la portière. Fin de la section 27, chapitre premier du troisième épisode, cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 28, chapitre 2 du troisième épisode de Tartarin de Tarascondes, Alphonse Daudet, enregistré pour Librevox.org par Ezois, où l'on voit passer un petit monsieur. Vagment, à travers les vitres dépolis par la buée, Tartarin de Tarascondes entrevite une place de jolie soupréfecture, place régulière, entourée d'arcades et plantées d'oranger, au milieu de laquelle de petits soldats de plomb faisaient l'exercice dans la claire brume-rose du matin. Les cafés au teller volet, dans un coin, une hale avec des légumes. C'était charmant, mais cela ne sentait pas encore le lion. Au sud, plus au sud, murmura le bon Tartarin en se rend fonds sans dans son coin. À ce moment, la portière s'ouvrit. Une bouffée d'air frais entra, apportant sur ses ailes, dans le parfum des orangées fleuries, un tout petit monsieur en redingue haute noisette, vieux, sec, ridé, compassé, une figure grosse comme le point, une cravate en soie noire haute de cinq doigts, une serviette en cuir, un parapluie, le parfait notaire de village. En apercevant le matériel de guerre du Tarasconnais, le petit monsieur qui s'était assis en face parut excessivement surpris et se mit à regarder Tartarin avec une insistence gênante. On détela, on atela, la diligence partit. Le petit monsieur regardait toujours Tartarin. A la fin, le Tarasconnais prit la moche. « Ça vous étonne ? » fit-il en regardant à son tour le petit monsieur bien en face. « Non, ça me gêne ! » répondit l'autre fort tranquillement. Et le fait est qu'avec sa tentabrie, son révolver, ses deux fusils dans leur gain, son couteau de chasse, sans parler de sa corpulence naturelle, Tartarin de Tarascont tenait beaucoup de place. La réponse du petit monsieur le fâcha. « Vous imaginez-vous par hasard que je vais aller au lion avec votre parapluie ? dit le grand homme fièrement. Le petit monsieur regarda son parapluie, souris doucement, puis toujours avec son même phlegme. Alors monsieur, vous êtes ? Tartarin de Tarascont, tueur de lion. En prononçant ses mots, l'intrépide Tarasconnais secoua comme une crinière le gland de sa chéchia. Il y eut dans la diligence un mouvement de stupeur. Le trapiste se signa. Les cocottes poussèrent de petits cris d'effroi. Et le photographe d'Orléansville se rapprocha du tueur de lion, rêvant déjà l'insigneur de faire sa photographie. Le petit monsieur, lui, ne se déconcerta pas. « Est-ce que vous avez déjà tué beaucoup de lion, monsieur Tartarin ? demanda-t-il très tranquillement. Le Tarasconnais le reçut de la belle manière. Si j'en ai beaucoup tué, monsieur, je vous souhaiterai d'avoir seulement tôt tant de cheveux sur la tête. Et toute la diligence de rire en regardant les trois cheveux jaunes de cadère ou celles qui se hérissaient sur le crâne du petit monsieur. À son tour, le photographe d'Orléans prit la parole. « Terrible profession que la vôtre, monsieur Tartarin. On passe quelquefois de mauvais moments. Ainsi, ce pauvre monsieur bonbonnel. Ah oui, le tueur de panthère ! fit Tartarin assez dédaigneusement. « Est-ce que vous le connaissez ? demanda le petit monsieur. « Té, pardon. Si je le connais, nous avons chassé plus de vingt fois ensemble. Le petit monsieur sourit. « Vous chassez donc la panthère aussi, monsieur Tartarin ? « Quelquefois, par passe-temps, fila enragé Tarasconnais. Il ajouta, en relevant la tête d'un geste héroïque qui enflama le cœur des deux cocottes. Ça ne vaut pas le lion. « En somme, hasardat le photographe d'Orléans, une panthère, ce n'est qu'un gros chat. « Tout juste, fit Tartarin qui n'était pas fâché de rabaisser un peu l'agroire de bonbonnel, surtout devant des dames. Ici, la diligence s'arrêta. Le conducteur va ouvrir la portière et s'adressant au petit vieux. « Voilà arrivé, monsieur, lui dit-il, d'un air très respectueux. Le petit monsieur se leva, descendit, puis avant de refermer la portière. « Voulez-vous me permettre de vous donner un conseil, monsieur Tartarin ? « Lequel, monsieur ? « Ma foi, écoutez, vous avez l'air d'un brave homme. J'aime mieux vous dire ce qu'il en est. Retournez vite à Tarascon, monsieur Tartarin. Vous perdez votre temps, ici. Il reste bien encore quelques panthères dans la province. Mais fie donc, c'est un trop petit gibier pour vous. Quant au lion s'est fini, il n'en reste plus en Algérie. Mon amie Chassin vient de tuer le dernier. « Sur quoi le petit monsieur s'alluât, ferme à la portière, et s'en alla en riant avec sa serviette et son parapluie. « Conducteur, demanda Tartarin en faisant sa mou. « Qu'est-ce que c'est donc que ce bonhomme-là ? « Comment, vous ne le connaissez pas ? « Mais c'est monsieur Bonbonnel. « Fin de la section 28, chapitre 2 du troisième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 29, chapitre 3 du troisième épisode de Tartarin de Tarasconde, Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Essoi. Un couvent de lions. A Miliana, Tartarin de Tarasconde descendit, laissant la diligence continuer sa route vers le sud. Deux jours de dur chaos. Deux nuits passées, les yeux ouverts, à regarder par la portière, s'il n'apercevrait pas dans les champs, au bord de la route, l'ombre formidable du lion. Tant d'un somnie méritait bien quelques heures de repos. Et puis, s'il faut tout dire, depuis sa mésaventure avec Bonbonnel, le loyal Tarascone se sentait mal à l'aise, malgré ses armes, sa moue terrible, son bonnet rouge, devant le photographe d'Orléansville, il est deux demoiselles du troisième Ussar. Il se dirigea donc à travers les larges rues de Miliana, pleine de beaux arbres et de fontaines. Mais tout en cherchant un hôtel à sa convenance, le pauvre homme ne pouvait s'empêcher de songer aux paroles de Bonbonnel. Si c'était vrai pourtant, s'il n'y avait plus de lions en Algérie, à quoi bon alors tant de courses, tant de fatigue ? Soudain, au détour d'une rue, notre héros se trouva face à face, avec qui, deviné, avec un lion superbe qui attendait devant la porte d'un café, assis royalement sur son train de derrière, sa crinière fauve dans le soleil. « Qu'est-ce qu'il me disait donc qu'il n'y en avait plus ? s'écria le Tarasconé en faisant un saut en arrière. En entendant cette exclamation, le lion baissa la tête et, prenant dans sa gueule une sable en bois posée devant lui sur le trottoir, il l'attendit humblement du côté de Tartarin, immobile de stupeur. Un Arab qui passait jeta un gros sou dans la sable, le lion remut à la queue. Alors Tartarin comprit tout. Il vit ce que l'émotion l'avait d'abord empêché de voir. La foule a troupé autour du pauvre lion aveugle et apprivoisé et les deux grands neigres armés de Gourdin qui le promenaient à travers la ville, comme un Savoyar, sa marmotte. Le sang du Tarasconé ne fit qu'un tour. « Misérable ! créa-t-il d'une voie de tonnerre. Ravalé r'insit ces nobles bêtes. Et s'élançant sur le lion, il lui arracha limon de s'ébile d'entre ses royales machoires. Les deux neigres, croyant avoir à faire un voleur, se précipitèrent sur le Tarasconé, la matraque haute. Ce fut une terrible bousculade. Les neigres tapaient, les femmes piaillaient, les enfants riaient. Un vieux cordonnier juif criait du fond de sa boutique. « Aux oeufs de paix ! Aux oeufs de paix ! » Le lion lui-même, dans sa nuit, essaya d'un rugissement, et le malheureux tartarain, après une lutte désespérée, roule à par terre au milieu des gros sous et des balayures. À ce moment, un homme fendit la foule, écarte à les neigres d'un mot, les femmes et les enfants d'un geste, releva tartarain le brossa, le secoua et la scie tout t'esoufflé sur une borne. « Comment, Prince, c'est vous ? » fit le bon tartarain en se frottant les côtes. « Eh oui, mon vaillant ami, c'est moi. Si tôt votre lettre reçue, j'ai confié Baya à son frère, loué une chaise de poste, fait cinquante lieues ventre à terre, et me voilà juste à temps pour vous arracher à la brutalité de ses rustres. « Qu'est-ce que vous avez donc fait, juste Dieu, pour vous attirer cette méchante affaire ? Que voulez-vous, Prince ? Devoir ce malheureux lion avec sa s'ébile au dent, humilié, vaincu, bafoué, servant de riser à toute cette poudrie musulmane ? Mais vous vous trompez, mon noble ami, ce lion est, au contraire, pour eux un objet de respect et d'adoration. C'est une bête sacrée qui fait partie d'un grand couvent de lions fondé il y a trois cents ans par Mahomet Ben-Aouda, une espèce de trappe formidable et farouche pleine de rugissements et d'odeurs de fauves, où des moines singuliers élèvent et apprivoissent des lions par centaines et les envoient de là dans toute l'Afrique Sept-Entrionale, accompagné de frères quêteurs. Les dons que reçoivent les frères servent à l'entretien du couvent et de sa mosquée, et si les deux neigres ont montré tant d'humeur tout à l'heure, c'est qu'ils ont la conviction que pour un sou, un seul sou de la quête, volé ou perdu par leur faute, le lion qu'ils conduisent les dévorerait immédiatement. En écoutant ce récit invraisemblable et pourtant véridique, Tartarin de Tarascon se délectait et reniflait l'air bruyamment. — Ce qui me va dans tout ceci, fait-il en matière de conclusion, c'est que, n'en déplaise à M. Bombonelle, il y a encore des lions en Algérie. — S'il y en a, dit le prince avec enthousiasme, dès demain nous allons battre la pleine de chelif et vous verrez. — Et quoi, prince, auriez-vous l'intention de chasser vous aussi ? — Par bleu ! — Pensez-vous donc que je vous laisserai vous en aller seul en pleine Afrique, au milieu de cette ribue féroce dont vous ignorez la langue et les usages ? — Non, non, illustre Tartarin, je ne vous quitte plus. — Partout où vous serez, je veux être. — Oh, prince, prince ! — Et Tartarin, radieux, pressa sur son cœur le vaillant Grégory, en songeant avec fierté, qu'à l'exemple de Jules Gérard, de Bombonelle et tous les autres fameux tueurs de lions, il allait avoir un prince étranger pour l'accompagner dans ses chasses. Fin de la section 29, chapitre 3 du troisième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 30, chapitre 4 du troisième épisode de Tartarin de Tarasconde, Alphonse Daudet, enregistré pour Librevox.org par Essoi. La caravane en marche. Le lendemain, dès la première heure, l'intrépide Tartarin et le non moins intrépide prince Grégory, suivis d'une demi-douzaine de porte-fénègres, sortait de Miliana et descendait vers la plaine de Chélif par un rédion délicieux tout tombragé de jasmin, de tuyats, de caroubiers, d'oliviers sauvages, entre deux aies de petits jardins indigènes et des milliers de joyeuses sources vives qui dégringolaient de roche en roche en chantant. Un paysage du Liban. Aussi chargé d'armes que le grand Tartarin, le prince Grégory s'était en plus affublé d'un magnifique et singulier qu'épit tout galonné d'or, avec une garniture de feuilles de chêne brodées au fil d'argent, qui donnait à son altesse un fausère de général mexicain ou de chef de garde des bordus d'Annube. Ce diable de képis intriguait beaucoup le Tarasconet, et comme il demandait timidement quelques explications, « Quoi furent indispensables pour voyager en Afrique ? » répondit le prince avec gravité, et tout en faisant reluire sa visière d'un revers de manche, il renseigna son naïf compagnon sur le rôle important que joue le képi dans nos relations avec les arabes. La terreur que c'est un signaux militaire à seul le privilège de leur inspirer, si bien que l'administration civile a été obligée de coiffer tout son monde avec des képis, depuis le cantonnier jusqu'au receveur de l'enregistrement. En somme, pour gouverner l'Algérie, c'est toujours le prince qui parle, panne et besoin d'une forte tête, ni même de tête du tout. Il suffit d'un képi, d'un beau képi galonné, reluisant au bout d'une trique comme la toque de Gaisler. Ainsi, causant et philosophant, la caravane allait son train. Les portefaits, pieds nus, sautaient de roche en roche avec des cris de singe. Les caisses d'armes sonnaient, les fusils flambaient, les indigènes qui passaient s'inclinaient jusqu'à terre devant le képi magique. Là-haut, sur les remparts de Miliana, le chef du bureau arabe qui se promenait au bon frais avec sa dame, en tendant ses bruits insolites et voyant des armes lures entre les branches, crut à un coup de main, fit baisser le pont le vie, battre la Générale et mit incontinent la ville en état de siège. « Beau début pour la caravane ! » Malheureusement, avant la fin du jour, les choses se gâtèrent. Des neigres qui portaient les bagages, l'un fut pris d'atroscholique pour avoir mangé le sparadrat de la pharmacie. Un autre tomba sur le bord de la route, ivre morde au devicant frais. Le troisième, celui qui portait l'album de voyage, séduit par les dorures du fermoir et persuadé qu'il enlevait les trésors de la mec, se sauva dans le zacar à toute jambe. Il fallut aviser. La caravane fi-halte est un conseil dans l'ombre troué d'un vieux figuier. « Je serai d'avis, dit le prince, en essayant, mais sans succès, de délayer une tablette de pémicant dans une casserole perfectionnée à triple fond. Je serai d'avis que, dès ce soir, nous renoncions aux porteurs neigres. Il y a précisément un marché arabe tout près d'ici. Le mieux est de nous y arrêter et de faire emplaitre de quelques bourricots. « Non, non, pas de bourricots ! » interrompit vivement le grand artarien, que le souvenir de Noirot avait fait devenir tout rouge. Et il ajouta l'hypocrite. « Comment voulez-vous que de six petites bêtes puissent porter tout notre attirail ? » Le prince sourit. « C'est ce qui vous trompe, mon illustre ami. Si maigre et si chétif qu'il vous paraisse, le bourricot algérien a l'air insolide. Il le faut bien pour supporter tout ce qu'il supporte. Demandez plutôt aux arabes. Voici comment ils expliquent notre organisation coloniale. En haut d'y style, il y a Moussi, le gouverneur, avec une grande trique qui tape sur l'état major. L'état major, pour se venger, tape sur le soldat. Le soldat tape sur le collon. Le collon tape sur l'arabe. L'arabe tape sur le nègre. Le nègre tape sur le juif. Le juif, à son tour, tape sur le bourricot. Et le pauvre petit bourricot, n'ayant personne sur qui taper, tend les chines et porte tout. Vous voyez bien qu'il peut porter vos caisses. « C'est égal, » reprit artarien de Tarasco. « Je trouve que pour le coup d'œil de notre caravane, des ânes ne feraient pas très bien. Je voudrais quelque chose de plus oriental. Ainsi, par exemple, si nous pouvions avoir un chameau, tant que vous en voudrez, filaltès, et l'on se mit en route pour le marché arabe. Le marché se tenait à quelques kilomètres sur les bords du chélif. Il y avait la 5 ou 6 mille arabes en guenis grouillantes au soleil et trafiquant bruyamment au milieu des jardes olives noires, des pots de miel, des sacs d'épices et des cigars en grotta, de grand feuze où rôtissait des moutons entiers, rouille selon de beurre, des boucheries en plein air, ou des nègres tout nus, les pieds dans le sang, les bras rouges dépessaient avec de petits couteaux des chevros pendus à une perche. Dans un coin, sous une tente rapetassée de mille couleurs, un greffier môre avec un grand livre et des lunettes. Ici, un groupe, des cris de rage, c'est un jeu de roulettes, installé sur une mesure à blé et des câbles qui s'éventrent autour. Là-bas, des trépignements, une joie, derrière, c'est un marchand juif avec sa mule qu'on regarde se noyer dans le chélif. Puis des scorpions, des chiens, des corbeaux et des mouches, des mouches. Par exemple, les chameaux manquaient. On finit pourtant par en découvrir un dont des m'shabites cherchaient à se défaire. C'était le vrai chameau du désert, le chameau classique, chauve, l'air triste, avec sa longue tête de bédouin et sa bosse qui, devenu flasque par suite de trop longs jeunes, pendait mélancoliquement sur le côté. Tartarin le trouva si beau qu'il voulu que la caravane entière monta dessus. Toujours la folie orientale. La bête s'accroupit, on s'angle à l'émal. Le prince s'installa sur le cou de l'animal. Tartarin, pour plus de majesté, se fit hissé tout en haut de la bosse entre deux caisses. Et là, fier et bien calé, saluant d'un geste noble, tout le marché a couru, il donna le signal de départ. « Tonnerre, si ceux de Tarascon avaient pu le voir ! » Le chameau se redressa, allonge à ses grandes jambes à nœud et prit son vol. « Oh, stupeur ! au bout de quelques enjambés, voilà Tartarin qui se sent pas lire, et l'héroïque chez Chia qui reprend une à une ses anciennes positions du temps du Zoive. Ce diable de chameau tanguait comme une frégate. « Prince, prince ! murmura Tartarin tout blème et s'accrochante à l'étoup sèche de la bosse. Prince, descendons, je sens, je sens que je vais faire bafouer la France. Va te promener, le chameau était lancé, et rien ne pouvait plus l'arrêter. 4000 arabes couraient derrière, pieds nus, gesticulants, riant comme des fous et faisant louir au soleil six cent mille d'emblanches. Le grand homme de Tarascon du se résignait. Il s'affaissa tristement sur la bosse. La chéchia a pris toutes les positions qu'elle voulait, et la France fut bafouée. « Fin de la section trente, chapitre quatre du troisième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section trente-un, chapitre cinq du troisième épisode de Tartarin de Tarascon d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Ezois. La fût du soir dans un bois de l'Oriée Rose. Si pittoresque que fut leur nouvelle monture, no tueur de Lyon duret y renoncer par égard pour la chéchia. On continue donc la route à pied, comme devant, et la caravane s'en alla tranquillement vers le sud par petites étapes. Le Tarascon est en tête, le Monténégrain en queue, et dans les rangs, le chameau avec les caisses d'armes. L'expédition dure après d'un mois. Pendant un mois, cherchant des Lyons introuvables, le terrible Tartarin erra de douard en douard, dans l'immense pleine du chélif, à travers cette formidable écocaçale gérée française, où les parfums du Vieil Orient se compliquent d'une forte odeur d'absinthe et de casernes, Abra, Maisuzu, Mele, quelque chose de féerique et de naïvement burlesque, comme une page de l'ancien testament raconté par le sergent Laramé ou le brigadier Pitou. Curieux spectacles pour des yeux qui auraient su voir. Un peuple sauvage et pourri que nous civilisons, en lui donnant nos vices. L'autorité féroce est sans contrôle de bachagas fantastiques, qui se mouche gravement dans leur grand cordon de la Légion d'honneur, et pour un oui ou pour un non font bâtonner les gens sur la plante des pieds. La justice sans conscience de cadis à grosse lunette, tartuffe du courant et de la loi, qui rêvent de quinze août et de promotion sous les palmes, et vendent leurs arrêts, comme Mézaï son droit des nesses, pour un plat de lentise ou de couscous au sucre. Des cailles de libertins et ivrognes, ancien brosseur d'un général Yousuf Kalkonk, qui se soulent de champagnes avec des blanchisseuses maonaises, et font des ripailles de mouton rotis, pendant que, devant leur tente, toute la tribu crève de faim, et dispute aux lévriers les rogatons de la ribotte seigneuriale. Puis tout autour, des plaines en friche, de l'herbe brûlée, des buissons chauves, des maquilles de cactus et de lentisques, le grenier de la France, grenier vide de grains hélas, et riche seulement en chacal et en punaise. Des doigts abandonnés, des tribus effarés qui s'en vont sans savoir où, fuyant la faim, et semant des cadavres le long de la route. De loin en loin, un village français avec des maisons en ruine, des chansons en culture, des sauterelles enragées, qui mangent jusqu'aux rideaux des fenêtres, et tous les colons dans les cafés, en train de boire de lapsins tant discutant des projets de réforme et de constitution. Voilà ce que Tartarin aurait pu voir, s'il s'en était donné la peine, mais tout entier à sa passion léonine, l'homme de Tarascon allait droit devant lui, sans regarder ni à droite ni à gauche, l'œil obstinément fixé sur ses monstres imaginaires qui ne paraissaient jamais. Comme l'attentat bris s'entêtait à ne pas s'ouvrir, et les tablettes de pémicants à ne pas fondre, la caravane était obligée de s'arrêter matin et soir dans les tribus. Partout, grâce au kippi du prince Grégory, nos chasseurs étaient reçus à bras ouverts. Ils logeaient chez les agaces, dans des palais bizarres, grandes fermes blanches sans fenêtres, où l'on trouve pelmèles des narguilises et des commodes en akajou, des tapis de smirne et des lampes modérateurs, des coffres de cèdre pleins de sequins turcs et des pendules à sujets, style Louis-Philippe. Partout, on donnait à Tartarin des fêtes splendides, des difaces, des fantasias. En son honneur, des goutmes entiers faisaient parler la poudre et luaient leurs burnous au soleil. Puis, quand la poudre avait parlé, le bon agat venait et présentait sa note. C'est ce qu'on appelle l'hospitalité arabe. Et toujours pas de lion, pas plus de lion que sur le pont neuf. Cependant, le Tarasconé ne se découragait pas. Sans fonds, sans bravements dans le sud, il passait ses journées à battre le maquis, fouillant les palmiénins du bout de sa carabine et faisant frte, frte, à chaque buisson. Puis, tous les soirs avant de se coucher, un petit affût de deux ou trois heures. Peine perdue, le lion ne se montrait pas. Un soir, pourtant, vers les six heures, comme la caravane traversait un bois de l'antisque tout violet ou de grosses cailles alourdies par la chaleur sautée, ça et là dans l'herbe, Tartarin de Tarascon, crut entendre, mais si loin, mais si vague, mais si émietté par la brise, ce merveilleux rugissement qu'il avait entendu tant de fois là-bas à Tarascon, derrière la baraquemitaine. D'abord, le héros croyait rêver. Mais au bout d'un instant, lointain toujours, quoique plus distinct, les rugissements recommençaient. Et cette fois, tandis qu'à tous les coins de l'horizon on entendait hurler les chiens des doigts, secoués par la terreur et faisant redentir les conserves et les caisses d'armes, la bosse du chabot frissonna. Plus de doutes, c'était le lion. Vite, vite, à la fu, pas une minute à perdre. Il y avait tout juste près de là un vieux marabout, tombot de sein, à coupole blanche, avec les grandes pantoufles jaunes du défunt déposé dans une niche au-dessus de la porte et un fouilly d'exboto bizarre, pan de burnaux, fil d'or, cheveux roux, qui pendait le long des murailles. Tartarin de Tarascon est remise à son prince et son chameau et se mit en quête d'un affût. Le prince Grégory voulait le suivre, mais le Tarascon est s'y refusa. Il tenait à affronter le lion seul à seul. Toutefois, il recommanda à son altesse de ne pas s'éloigner, et par mesure de précaution, il lui confia son portefeuille, un gros portefeuille plein de papiers précieux et de billets de banque qu'il craignait de faire écorniflé par la griffe du lion. Ceci fait le héros cherche à son poste. Sans pas en avant du marabout, un petit bois de l'aurier rosé tremblait dans la gase du crépuscule, au bord d'une rivière presque à sec. C'est là que Tartarin vint s'embusquer. Le genou en terre, selon la formule, la carabine au poing et son grand couteau de chasse planté fièrement devant lui dans le sable de la berge. La nuit arriva. Le rose de la nature passa au violet, puis au bleu sombre. En bas, dans les cailloux de la rivière, luisait comme un miroir à main une petite flacque d'eau claire. C'était l'abrevoir des fauves. Sur la pente de l'autre berge, on voyait vaguement le senti blanc que leur grosse pâte avait tracé dans les lentisques. Cette pente mystérieuse donnait le frisson. Joannisa cela le fourmiment vague des nuits africaines, branche frôlée, pas de velours d'animaux rôdeurs, aboiements grêles des chacales, et là-haut dans le ciel, à 100, 200 mètres de grands troupeaux de grus qui passent avec des cris d'enfants qu'on égorge. Vous avourez qu'il y avait de quoi être ému. Tartarin l'était. Il était même beaucoup. Les dents lui claquaient le pauvre homme, et sur la garde de son couteau de chasse planté en terre, le canon de son fusil rayé sonnait comme une paire de castagnettes. Qu'est-ce que vous voulez ? Il y a des soirs où l'on n'est pas en train, et puis où serait le mérite si les héros n'avaient jamais peur ? Eh bien oui, Tartarin eut peur, et tout le temps encore. Néanmoins, il timbont une heure, deux heures, mais l'héroïsme a ses limites. Près de lui, dans le lit des séchers de la rivière, le Taras connaît en tant tout à coup un bruit de pas, des cailloux qui roulent. Cette fois, la terreur l'enlève de terre. Il tire ses deux cousaux à hasard dans la nuit, et se replie à toute jambe sur le marabout, laissant son couteau la debout dans le sable comme une croix commémorative de la plus formidable panique qui est jamais assaillie l'âme d'un dontheur d'Hydre. « À moi, prince, le lion !» Un silence. « Prince, prince, êtes-vous là ? Le prince n'était pas là. Sur le mur blanc du marabout, le bon chameau projetait seul au clair de l'une l'ombre bizarre de sa bosse. Le prince Grégory venait de filer en emportant portefeuille et billets de banque. Il y avait un mois que son altesse attendait cette occasion. Fin de la section 31, chapitre 5 du troisième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 32, chapitre 6 du troisième épisode de Tartarin de Tarasconde, Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Aiswa. Enfin ! Le lendemain de cette aventureuse et tragique soirée, lorsque au petit jour notre héros se réveilla et qui lui taquit la certitude que le prince et le mago étaient réellement partis, partis sans retour, lorsqu'il se vit seul dans cette petite tombe blanche, trahi, volé, abandonné en pleine Algérie sauvage avec un chameau à bosse simple et quelques monnaies de poche pour toute ressource. Alors, pour la première fois, le Tarasconnais douta. Il douta du Monténégro. Il douta de l'amitié. Il douta de la gloire. Il douta même des lions. Et comme le Christ a jeté ses manies, le grand tome se prit à pleurer amèrement. Or, tandis qu'il était là, pensivement assis sur la porte du Marabou, sa tête dans ses deux mains, sa carabine entre ses jambes et le chameau qu'il regardait, soudain le maquis d'enface s'écarte, et Tartar un stupéfait voit paraître, à 10 pas devant lui, un lion gigantesque, s'avançant la tête haute et poussant des rugissements formidables qui font trembler les murs du Marabou, tout chargés d'Oripo et jusqu'au pantoufle du Saint dans leur niche. Seul, le Tarasconnais ne trembla pas. « Enfin ! criât-il en bondissant la crosse à l'épaule. « Pant, pant ! » C'était fait. Le lion avait deux balles explosibles dans la tête. Pendant une minute, sur le fond embrasé du ciel africain, se fut un feu d'artifice épouvantable de cervelle en éclat, de sang fument et de toison rousse éparpillée. Puis tout retomba et Tartar un aperçu. Deux grands neigres furieux qui couraient sur lui, la matraque en l'air, les deux neigres de Miliana. « Oh misère ! » C'était le lion apprivoisé, le pauvre aveugle du couvent de maomètre que les balles Tarasconnais venaient d'abattre. Cette fois par mahomme, Tartar un l'échappe a belles. Yvre de fureur fanatique, les deux neigres quêteurs l'auraient sûrement mis en pièce, si le Dieu des chrétiens n'avait envoyé à son aide un ange libérateur, le garde-champètre de la commune d'Orléans-Ville arrivant, son sabre sous le bras, par un petit sentier. La vue du képi municipal calma subitement la colère des neigres. Paisible et majestueux, l'homme à la plaque dressa procès verbal de l'affaire, fit charger sur le chameau ce qui restait du lion, ordonna au plaignant comme au délinquant de le suivre, et se dirigea sur Orléans-Ville où le tout fut déposé au greff. Ce fut une longue et terrible procédure. Après l'Algérie des tribus, qu'il venait de parcourir, Tartar un de Tarascon conut alors une autre Algérie, non moins coquasse et formidable, l'Algérie des villes, processive et avocatière. Il conut la judiciaire louche qui se tripote au fond des cafés, la bohème des gens de loi, les dossiers qui sentent l'absinthe, les cravades blanches mouchetées de Champoreau. Il conut les huissiers, les agréés, les agents d'affaires, toutes ces sauterelles du papier timbré affamés et maigres qui mangent le colon jusqu'au tige de ses bottes et le laissent déchiqueter feuille par feuille comme un plan de maïs. Avant tout, il s'agissait de savoir si le lion avait été tué sur le territoire civil ou le territoire militaire. Dans le premier cas, l'affaire regardait le tribunal de commerce. Dans le second, Tartarin relevait du Conseil de guerre et, à ce mot de Conseil de guerre, l'impressionnable Tarasconé se voyait déjà fusillé au pied des remparts ou croupissant dans le fond d'un silo. Le terrible c'est que la délimitation des deux territoires est très vague en Algérie. Enfin, après un mois de course, d'intrigue, de stations au soleil dans les cours des bureaux arabes, il fut établi que si d'une part le lion avait été tué sur le territoire militaire, d'autre part, Tartarin, lorsqu'il tira, se trouvait sur le territoire civil. L'affaire se jugea donc au civil, et notre héros en fut quitte pour 2500 francs d'indemnité sans l'effraie. Comment faire pour payer tout cela ? Les quelques piastres échappés à la rasia du prince s'en étaient allés depuis longtemps en papier légose et en absinthe judiciaire. Le malheureux tueur de lion fut donc réduite à vendre la caisse d'armes au détail, carabine par carabine. Il vendit les poignards, les chrismalais, les castettes, un épicier achetant les conserves alimentaires, un pharmacien, ce qui restait du sparadrat. Les grandes bottes elles-mêmes y passèrent et suivirent la tentabrie perfectionnée chez un marchand de bric-à-brac qui les éleva à la hauteur de curiosité cochant chinoise. Une fois tout payé, il ne restait plus à Tartarin que la peau du lion et le chameau. La peau, il l'emballa soigneusement et la dirigea sur Tarascon à l'adresse du brave commandant Bravida. Nous verrons tout à l'heure ce qu'il advain de cette fabuleuse dépouille. Quant au chameau, il comptait s'en servir pour regagner Alger, non pas en montant dessus, mais en le vendant pour payer la diligence, ce qui est encore la meilleure façon de voyager à chameau. Malheureusement, la bête était d'un placement difficile et personne n'en offrit un liard. Tartarin, cependant, voulait regagner Alger à toute force. Il avait hâte de revoir le corselet bleu de Baya, sa maisonnette, ses fontaines, et de se reposer sur les trèfles blancs de son petit cloître, en attendant de l'argent de France. Aussi, notre héros n'hésita pas. Il navrait, mais pointe à battu. Il entreprie de faire la route à pied, sans argent, par petite journée. En cette occurrence, le chameau ne l'abandonna pas. Cet étrange animal s'était pris pour son maître d'une tendresse inexplicable, et, le voyant sortir d'Orléans, se mit à marcher religieusement derrière lui, réglant son pas sur le sien, il ne le quittant pas d'une semaine. Au premier moment, Tartarin trouva cela touchant, cette fidélité, ce dévouement à toute épreuve lui allait au cœur, d'autant que la bête était commode et se nourrissait avec rien. Pourtant, au bout de quelques jours, le Taras connaissant lui à d'avoir perpétuellement sur les talons ce compagnon mélancolique qui lui rappelait toutes ses mésaventures, puis les grœurs s'en met là. Il lui envoulut de son air triste, de sa bosse, de son allure d'où abridé. Pour tout dire, il le prit en grippe et ne songea plus qu'à s'en débarrasser. Mais l'animal tenait bon. Tartarin essaya de le perdre. Le chameau le retrouva. Il essaya de courir. Le chameau courit plus vite. Il lui criait « Va-t'en ! » en lui jetant des pierres. Le chameau s'arrêta et le regardait d'un air triste. Puis, au bout d'un moment, il se remettait en route et finissait toujours par le rattraper. Tartarin dû se résigner. Pourtant, lorsque, après huit grands jours de marche, le Taras connaît poudreux, harassé, vit de loin et tinsulé dans la verdure les premières terrasse blanches d'Alger, lorsqu'il se trouva aux portes de la ville, sur la venue bruyante de Mustafa, au milieu des oeuvres, des biscuits, des maonaises, tous grouillantes autour de lui et le regardant défilé avec son chameau, pour le coup la patience lui échappa. « Non, non, dit-il, ce n'est pas possible. Je ne peux pas entrer dans Alger avec un animal pareil. » Et, profitant d'un encombrement de voiture, il fit un crochet dans les champs et se jeta dans un fossé. Au bout d'un moment, il vit au-dessus de sa tête, sur la chaussée de la route, le chameau qui filait à grandes enjambées allongeant le coup d'un air anxieux. Alors, soulagé d'un grand poids, le héros sortit de sa cachette et rentra dans la ville par un sentier détourné qui longait le mur de son petit clos. Fin de la section 32, chapitre 6 du troisième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 33, chapitre 7 du troisième épisode de Tartarin de Tarascondes, Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Ezois. Catastrophe sur Catastrophe En arrivant devant sa maison Mauresque, Tartarin s'arrêta à très étonner. Le jour tombait, la rue était déserte. Par la porte basse en logives que la négresse avait oublié de fermer, on entend des rires, des bruits de verre, des détonations de bouchons de champagne et, dominant tous ce joli vacarme, une voix de femme qui chantait joyeuse et belle. « Aimes-tu, Marc-Ola-Belle, la danse aux salons en fleurs ? — Trône de Dieu ! » fit le Tarasconnais en pallissant et il se précipita dans la cour. Malheureux Tartarin, quel spectacle l'attendait. Sous les arceaux du petit cloître, au milieu des flacons, des pâtisseries, des coussins zépares, des pips, des tambourins, des guitares, baia debout, sans vestons bleus ni corselets, rien qu'une chemisette de gaz argenté et un grand pantalon rose tendre, chantait Marc-Ola-Belle avec une casquette d'officier de marines sur l'oreille. À ses pieds, sur une natte, gavée d'amour et de confiture, Barbassou, l'infâme capitaine Barbassou se crevait de rire en l'écoutant. L'apparition de Tartarin, haves, maigris, poudreux, les yeux flancs boyants, la séchia éricée, interrompit tout net de cette aimable orgie turco-marseillaises. Baia poussa un petit cri de lèvrette effrayée et se sauva dans la maison. Barbassou, lui, ne se troubla pas. Ériant de plus belle ? Eh bien, monsieur Tartarin, qu'est-ce que vous en dites ? Vous voyez bien qu'elle savait le français. Tartarin de Tarascon s'avant sa furieuse. Capitaine ! « Di golic e vengue, mounbon ! » cria la mauresse que se penchant de la galerie du premier avec un joli geste canaille. Le pauvre homme, actéré, se lait s'achoire sur un tambour. Sa mauresse que savait même le marseillais. « Quand je vous disais de vous méfier des Algériennes, fils cententcieusement le Capitaine Barbassou, c'est comme votre prince monté les grains. » Tartarin releva la tête. « Vous savez où est le prince ? » « Oh, il n'est pas loin. Il habite pour cinq ans la belle prison de Mustafa. Le drôle, c'est laisser prendre la main dans le sac. Du reste, ce n'est pas la première fois qu'on le met à l'ombre. Son althès a déjà fait trois ans de maison centrale quelque part. Ettenez, je crois même que c'est à Tarascon. » « A Tarascon ? » s'écria Tartarin subitement illuminé. « C'est donc ça qu'il ne connaissait qu'un côté de la ville ? » « Eh, sans doute ! Tarascon, vu de la maison centrale. » « Ah, mon pauvre monsieur Tartarin, il faut joliment ouvrir l'œil dans ce diable de pays, sans quoi on est exposé à des choses bien désagréables. Ainsi votre histoire avec le moésine. » « Quelle histoire ? Quelle moésine ? » « C'est partit, le moésine d'en face qui faisait la cour à Baya. L'Akbar a raconté l'affaire l'autre jour et tout a l'leger en rite encore. C'est si drôle ce moésine qui, du haut de sa tour, tout en chantant ses prières, faisait sous votre nez des déclarations à la petite et lui donnait des rendez-vous en invocant le nom d'Ala. » « Mais c'est donc tous des gredins dans ce pays ? » hurla le malheureux Tarasconet. Barbas suit un geste de philosophe. « Mon cher, vous savez, les pays neufs, c'est égal. Si vous m'en croyez, vous retournerez bien vite à Tarascon. Retournez, c'est facile à dire. Et l'argent ? Vous ne savez donc pas comme ils m'ont plumé là-bas dans le désert ? » « Qu'à cela ne tienne, fit le capitaine en riant. Le zuif part demain. Et si vous voulez, je vous rapatris. Ça vous va-t-il, collègue ? » « Alors très bien. Vous n'avez plus qu'une chose à faire. Il reste encore quelques fioles de champagne, une moitié du croustade. Asseyez-vous-là et s'en rancune. » Après la minute d'hésitation que lui commandait sa dignité, le Tarasconet prit gravement son parti. Il s'assit, on trinca. Baya, redescendu au bruit des verres, chante à la fin de Marco Label. Et la fête se prolonge à fort avant dans la nuit. Vers trois heures du matin, la tête légère et le pied lourd, le bon tartarin revenait d'accompagner son ami le capitaine. Lorsqu'en passant devant la mosquée, le souvenir du moésine et de ses farces le firirent et, tout de suite, une belle idée de vengeance lui traversa le cerveau. La porte était ouverte. Il entra, suivi de longs couloirs tapissés de natte, monta, monta encore et finit par se trouver dans un petit oratoire turc où une lanterne en fer découpée se balançait au plafond, brodant les murs blancs d'ombre bizarres. Le moésine était là, assis sur un divan, avec son gros turban, sa police blanche, sa pipe de moustaganem et, devant un grand verre d'absin de fraîches qu'il battait religieusement, on attendant l'heure d'appeler les croyances à la prière. À la vue de tartarin, il lâcha sa pipe de terreur. « Pas un mot curé, » fit le Tarasconé qui avait son idée. « Vite, ton turban, sa police. Le curé turque tout tremblant, donna son turban, sa police, tout ce qu'on voulu. Tartarin s'en a fublat et passa gravement sur la terrasse du minaret. La mer luisait au loin, les toits blancs étincellètes au clair de lune. On entendait dans la brise marine quelques guitares attardées. Le moésine de Tarascon se recueillit un moment, puis le vent les bras. Il commença à absalmodier d'une voix suraigu. « En mai, t'es un vieux farceur. L'Orient, le Corrin, les Bachagas, les Lyons, les Mauresques, tout ça ne vaut pas un vieux d'as. Il n'y a plus de terre, il n'y a que des carotteurs. Vive Tarascon ! » Et pendant qu'en un jargon bizarre, mêlé d'arabe et de provençal, l'illustre tartarin jetait aux quatre coins de l'horizon sur la ville, sur la plainte, sur la montagne, sa joyeuse malédiction Tarasconaise. La voix claire et grave des autres moésines lui répondaient, en s'éloignant de minaret en minaret, et les derniers croyants de la ville haute se frappaient dévotement la poitrine. Fin de la section 33, chapitre 7 du troisième épisode. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Section 34, chapitre 8 du troisième épisode de tartarin de Tarascon d'Alphonse Daudet, enregistré pour LibriVox.org par Ezois. Tarascon, Tarascon ! Midi, le zoif chauffe, on va partir. Là-haut, sur le balcon du café Valentin, messieurs les officiers braquent la longue vue, et viennent, colonnaient l'entête, par rang de grade, regarder l'heureux petit bateau qui va en France. C'est la grande distinction de l'état-major. En bas, la rade artificielle, la culasse des vieux canons turcs enterré le long du quai flambant au soleil. Les passagers se pressent. Biscris et maonets entassent les bagages dans les barques. Tarascon, lui, n'a pas de bagage. Le voici qui descend de la rue de la marine, par le petit marché, plein de bananes et de pastèques, accompagné de son ami Barbassou. Le malheureux Tarascon est à laisser sur la rive du môre sa caisse d'armes et ses illusions. Et maintenant, il s'apprête à voguer vers Tarascon les mains dans ses poches. À peine vient-il de sauter dans la chaloupe du capitaine, qu'une bête est soufflée des gringoles du haut de la place et se précipite vers lui en galopant. C'est le chameau, le chameau fidèle qui, depuis 24 heures, cherche son maître dans alger. Tar Taras, en le voyant, change de couleur et fin de ne pas le connaître. Mais le chameau s'acharne. Il frétit au long du quai. Il appelle son ami et le regarde avec tendresse. « Emmène-moi, » semble dire son œil triste. « Emmène-moi dans la barque, loin, bien loin de cette arabie en carton-pain, de cet oriant ridicule, plein de locomotives et de diligence, ou dromadaires déclassés, je ne sais plus que devenir. Tu es le dernier turc, je suis le dernier chameau. Ne nous quittons plus haut, mon Tar Tarin. » « Est-ce que ce chameau est à vous ? » demande le capitaine. « Pas du tout, » répond Tar Tarin, qui frémite à l'idée d'entrer dans Tarascon avec cette escorte ridicule. Et, renuant impudamment le compagnon de ses infortunes, il repousse du pied le sol algérien et donne à la barque les lents du départ. Le chameau flère l'eau, allonge le cou, fait craquer ses jointures, et s'élançant derrière la barque à corps perdu, il nage de conserve vers le zoive avec son dos bombé qui flotte comme une gourde et son grand col dressé sur l'eau en népron de trirem. Barque et chameau viennent ensemble se ranger au flanc du paquebot. « À la fin il me fait de la peine ce dromadaire, » dit le capitaine Barbassu tout ému. « J'ai envie de le prendre à mon bord. » En arrivant à Marseille, j'en ferai hommage au jardin zoologique. On issa sur le pont à grands renforts de palences et de cordes, le chameau allourdit par l'eau de mer, et le zoive se mit en route. Les deux jours que Dural a traversé, Tar Tarin les passa tout seul dans sa cabine, non pas que la mer fut mauvaise, ni que la chéchia eût trop à souffrir, mais le diable de chameau, dès que son maître apparaissait sur le pont, avait autour de lui des empressements ridicules. « Vous n'avez jamais vu un chameau afficher quelqu'un comme cela ? » Deur en heure par les eux bleus de la cabine où il mettait le nez quelquefois, Tar Tarin vit le bleu du ciel algérien palire. Puis enfin, un matin, dans une brume d'argent, il entendit avec bonheur chanter toutes les cloches de Marseille. On était arrivé. Le zoive jeta l'encre. Notre homme, qui n'avait pas de bagages, descendit sans rien dire, traversa Marseille en hâte, craignant toujours d'être suivi par le chameau, et ne respira que lorsqu'il se vit installé dans un wagon de troisième classe, filant bon train sur Tarascon. Sécurité trompeuse, à peine à deux lieues de Marseille, voilà toutes les têtes aux portières. On crie, on s'étonne. Tar Tarin, à son tour, regardait, qu'aperçoit-il, le chameau, monsieur, l'inévitable chameau qui détalait sur les rails, en pleine croix, derrière le train, et lui tenait pied. Tar Tarin, concerné, se rend coigna en fermant les yeux. Après cette expédition désastreuse, il avait compté rentrer chez lui un cogneto, mais la présence de ce cadrupette encombrant rendait la chose impossible. Qu'elle rentrait, il allait faire, bon Dieu, pas le son, pas de lion, rien, un chameau. Tarascon, Tarascon, il fallut descendre. Oh, stupeur, à peine la chéchia du héro apparu-t-elle dans l'ouverture de la portière. Un grand cri. « Vive Tar Tarin ! » fit trembler les voûtes vitrées de la gare. « Vive Tar Tarin ! Vive le tueur de lion ! » et défend far des cœurs d'orphéons éclatèrent. Tar Tarin se sentit mourir, il croyait à une mystification. Mais non, tout Tarascon était là, chapeau en l'air et sympathique. Voilà le brave commandant Bravida, l'armurier coste calde, le président, le pharmacien et tout le noble corps des chasseurs de casquettes qui se pressent autour de son chef et le portent en triomphe tout le long des escaliers. Singuliers effets du mirage. La peau du lion aveugle envoyé à Bravida était cause de tout ce bruit. Avec cette modeste fourrure exposée au cercle, les Tarasconais, et derrière eux, tout le midi, s'était monté la tête. Le sémaphore avait parlé. On avait inventé un drame. Ce n'était plus un lion que Tar Tarin avait tué. C'était dix lions, vingt lions, une marmelade de lions. Aussi, Tar Tarin, débarquant à Marseille, il était déjà illustre sans le savoir, et un télégramme enthousiaste l'avait devancé de deux heures dans sa ville natale. Mais ce qui m'il comble à la joie populaire, ce fut quand on vit un animal fantastique couvert de poussière et de sueur, apparaître derrière le héros et descendre à cloche-pied l'escalier de la gare. Tarascon crut un instant sa Tarasque revenue. Tar Tarin rassura ses compatriotes. « C'est mon chameau, dit-il. » Et déjà sous l'influence du soleil Tarasconais, ce beau soleil qui fait mentir ingénuement, il ajouta, encarressant la bosse du dromadaire. « C'est une noble bête. Elle m'a vu tuer tous mes lions. » Là-dessus, il prit familièrement le bras du commandant, rouge de bonheur, et, suivi de son chameau, entouré des chasseurs de casquettes, acclamés par tout le peuple, il se dirigea paisiblement vers la maison du Baobab. Et, tout en marchant, il commença le récit de ses grandes chasses. « Figurez-vous, » disait-il, « qu'un certain soir, en plein Sahara. » Fin du chapitre trente-quatre, chapitre huit du troisième épisode, fin de Tar Tarin de Tarascon d'Alphonse Daudet. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Enregistré en Belgique...