 Bericht 1 von Ein Sommer in London. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Julia Klausen. Ein Sommer in London von Theodor Fontane. Von Graves End bis London. Das ist die Englische Küste. Durch den Morgennebel schimmern die Türme von James. Ein Gutstück Weges noch in der Richtung nach Süden und die Thämsemündung liegt vor uns. Da ist sie. Schirnes mit seinen Barken und Tonnen taucht auf. Nun aber ist es als Wüchse dem Dampfer die Flügel. Immer rascher schlägt er mit seinen Schaufeln die hoch aufspritzende Flut und die prächtige Bucht durchfliegend, von der man nicht weiß, ob sie ein breiter Strom oder ein schmales Meer ist, trägt er uns jetzt an Graves End vorbei in den eigentlichen Thämsestrom hinein. Alles Große wirkt in die Ferne. Wir fühlen ein Gewitter lange bevor es über uns ist. Große Männer haben ihre Vorläufer. So auch große Städte. Graves End ist ein solcher Herold. Es ruft uns zu, London kommt und unruhig, erwartungsvoll, schweifen unsere Blicke die Thämse hinauf. Das Dampferskiel durchschneidet pfeil schnell die Flut, aber wir verwünschen den saumseligen Kapitän. Unsere Sehnsucht fliegt schneller als sein Schiff. Das ist sein Verbrechen. Und doch lebt London schon rings um uns her. Graves End liegt nicht im Bann von London, aber doch in seinem Zauberbann. Noch fünf Meilen haben wir bis zur alten City. Noch an großen, folgreichen Städten müssen wir vorbei. Und doch sind wir bereits mitten im Getriebe der Riesenstadt. Greenwich, Woolwich und Graves End gelten noch als besondere Städte und doch sind sie es nicht mehr. Die Ecker und Wiesen, die zwischen ihnen und London liegen, sind nur erweiterte Heidparks. Von Smithfield nach Paddington quer durch die Stadt hindurch ist eine schlimmere Reise wie von London Bridge bis Graves End. Nicht mehr Miles End ist die längste Straße London, sondern der prächtige Thamesestrom selbst. Statt der Caps und Omnibusse befahren ihn hunderte von Booten und Dampfern. Greenwich und Woolwich sind Anhaltepunkte und Graves End ist letzte Station. Der Zauberlondons ist seine Massenhaftigkeit. Wenn die Apel durch seinen Golf und Himmel, Moskau durch seine funkelnden Kuppeln, Rom durch seine Erinnerung, Venedig durch den Zauber seiner mehr entstiegenden Schönheit wirkt, so ist es beim Anblick London das Gefühl des Unendlichen, was uns überwältigt. Das selbe Gefühl, was uns beim ersten Anschauen des Meeres durchschauert. Die überschwängliche Fülle, die unerschöpfliche Masse, das ist die eigentliche Wesenheit der Charakter London. Dieser tritt einem überall entgegen. Ob man von der Paulskirche oder der Greenwicher Sternwarte herab seinen Blick auf die Häuser mehr richtet, ob man die Citystraßen durchwandert und von der Menschenwoge halb mit fortgerissen, den Gedanken nicht unterdrücken kann, jedes Haus sei wohl ein Theater, das eben jetzt seine Zuhörerschwärme wieder ins Freie strömt. Überall ist es die Zahl, die Menge, die uns Staunen abzwingt. Überall, aber nirgends so wie auf der großen Fahrstrasse Londons, der Thamese, versuche ich ein Bild dieses Treibens zu geben. Gravesend liegt hinter uns, noch sehen wir das Schimmer an seiner hellen Häuser und schon taucht Woolwich die Arsenalstadt vor unseren Blicken auf. Rechts und links liegen die Wachtschiffe, drohend weisen sie die Zähne, hell im Sonnenschimmer blitzen die Geschütze aus ihren Luken hervor. Vorbei, wir haben nichts zu fürchten, Altenglans Flage weht von unserem Mast, friedlich nur dröhnt ein Kanonenschuss über die Thamese hin und verheilt jetzt in den stillen Lüften der Grafschaft Kent. Weiter schaufelt sich der Dampfer an Ost-Indien-Fahrern vorbei, die jetzt eben mit vollen Segeln und voller Hoffnung in Meer und Welt hinausziehen, seht die Matrosen drüben und schwenken ihre Hüte. Wenn wieder Land unter ihren Pulsen ist, so ist es das Indus und das Gangesufer. Glückliche Fahrt! Und jetzt, ein Invalidenschiff sperrt uns fast den Weg. Alles daran ist zerschossen, als selbst und seine Einwohner. Ein Dreidecker ist's. Seine Kanonenluken sind friedliche Fenster geworden, hinter denen die Sieger von Abokir und Trafalgar die alte Garde Nelzens ihre traurlichen Kohlen haben. Aber lassen wir die Alten, das junge, frische Leben jubelt eben jetzt an uns vorüber. Eine wahre Flottille von Dampfboten, eine friedliche Scherenflotte, nur heimisch im Thamesefahrwasser, kommt unter Sangen und klangen den Fluss herunter. In Gravesend ist Jahrmarkt oder ein Schiffer fest. Da darf der Londoner Junggesell der Kommiss und Handwerker nicht fehlen. Die halbe City scheint es ist pflüge geworden und will in Gravesend tanzen und springen und sich einmal gütlich tun nach der Melodie des Dudelsacks. Kein Ende nimmt der Festzug. Bis hundert habe ich die vorbeifliegenden Dampfer, die keine Masten und nur einen hohen eisernen Schornstein in der Mitte tragen, gezählt. Aber ich gebe es auf. Sie sind eben zahllos. Und welche Jagd, wie beim Wettrennen, suchen sich die Einzelnen zu überholen. Eine nordische Regatta ist es. Welch prächtige Lagune diese Thamese, welch flüchtige Gondel jedes keuchende Boot. Greenwich taucht auf vor uns, immer reger wird das Leben, immer bunter der Strom, wie wenn Ameisen arbeiten, hierhin, dorthin, rechts und links vor und zurück, aber immer rastlos, so lebt und webt es zwischen den Ufern. Noch haben wir kein Wort Englisch gehört, und schon haben die Spiegel und Flaggen der vorbeisausenden Schiffe einen ganzen Sprachschatz vor uns aufgeschlagen. Wie in Blättern eines Riesenlexikons hätten wir darin lesen können. Noch hat unser Fuß London nicht betreten, noch liegt es vor uns, und schon haben wir ein Stück von ihm im Rücken. Auf hundert Dampfboten eilte es an uns vorbei. Die Bevölkerung ganzer Städte ist ausgeflogen aus der einen Stadt, und doch die Tausende, die ihr fehlen, die fehlen ihr nicht. Was ein Stück Infusorien Erde unter dem Ehrenbergschen Mikroskop, das ist London vor dem menschlichen Auge. Zahllos wimmelt es. Man gibt uns Zahlen, aber die Ziffern übersteigen unsere Vorstellungskraft. Der Rest ist staunen. Ende des ersten Berichts. Bericht 2 von Ein Sommer in London. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Julia Klausen. Ein Sommer in London von Theodor Fontane. Ein Gang durch den leeren Glaspalast. Es ist ein etwas im Menschen, was ihn den Herbst und das fallende Laub mehr lieben lässt, als den Frühling und seine Blüten bracht. Was ihn hinaus zwingt, aus dem Geräusch der Städte in die Stille der Friedhöfe und unter Efeu und Trümmerwerk ihn Wonniger durchschauert als angesichts aller Herrlichkeit der Welt. Ein ähnliches Gefühl mochte es sein, was mich zum Glaspalast zog. Kaum zwei Stunden in London und schon saß ich wieder auf meinem alten Lieblingsplatz hoch oben neben dem Omnibus-Kutscher und das vor mir ausgeschüttete Füllhorn englischen Lebens wie einen langentbeerten Freund nach rechts und links hin grüßend rollte ich Regent Street und Piccadilly hinab bis zu seinem Schlussstein, Appsley House. Ich trat in den Hyde Park. Die Sonne stand in Mittag und unter ihrem strahlen Strom glüte die noch ferne Kuppel des Kristallhauses auf wie ein Berg des Lichts, wie der echte und einzige Kohinur. Es brauchte kein Fragen und Suchen nach ihm, er war sein eigener Stern. Aber welche Stille um ihn her? Verlaufen der bunte Strom der Gäste, kein Fahren und Rennen, kein Drängen am Eingang. Genen vor langer Weile hält ein einziger Constable die nutzlose Wache und zerlumpte Kinder lagern am Gitter und bieten Medaillenfeil oder Betteln. Keiner künstlichen Vorrichtung bedarf es mehr, um die Eintretenden zu zählen. Die Augen und das Gedächtnis einer alten Frau würden ausreichen, die Kontrolle zu führen. Aber niemand kümmert sich um die handvollen Nachzügler, die wie letzte Funken eines niedergebrannten Feuers hier und dorthin den weiten Raum durch huschen. Wir treten ein. Wie eine riesen Leiche streckt sich dieser Glasleib aus, dessen Seele mit jenen farbenreichen Scholz und Teppichen entflohnen, die einst wie Fantasien ihn durchglüten, und dessen geistiges Leben mit jenen tausend Mess- und Rechenkräften dahin ist, die eisern und unbeirrt ihr Urteil felten. Es ist etwas Eigentümliches um die bloße Macht des Raums. Das Meer und die Wüste, sie haben diesen Zauber, und leise fühlte ich mich von ihm berührt, als mein Auge die ungeheuren Dimensionen dieses Palastes durchmaß. Der Eindruck mag schöner, erquicklicher gewesen sein, als eine ganze Welt ihr Bestes hier ausgebreitet hatte. Imposanter war er nicht. Und als ich nun von Säule zu Säule diesen Raum durchschritt, und fast ermüdet durch die völlige Gleichheit und stete Wiederkehr aller einzelnen Teile, doch nicht aufhören konnte, das riesenhafte Ganze zu bewundern, da erschien mir dies Glashaus wie das Abbild London selbst. Abschreckende Monotonie im Einzelnen, aber vollste Harmonie des Ganzen. Nur weniges erinnert noch an die Bestimmung des Gebäudes. Die Tafeln und Inschriften sind abgebrochen, und nur in der Nähe der Kuppel, wie um dem späteren Betrachter als Fingerzeig zu dienen, lesen wir in großen Lettern Van Diemens Land. Aber, das dem Ernst in der Humor nicht fede, eben hier, wo der rote Federmantel eines neuseeländischen Häublings oder wohl gar ein ausgestoppter Casua die Blicke neugieriger auf sich gezogen haben mochte. Hier saß im Schmucke lang herabhängender Locken, den unvermeidlichen mehrgrünen Schleierhalb zur Seite geschlagen, eine blasse Tochter Albions und war eifrig bemüht, die Welt mit der tausend- und einten Abbildung des Exhibition-Houses zu beglücken, noch dazu in Öl. Ich nannte das Glashaus einen Leib dessen Seele entflon, aber es ist nicht der Leib der schönen, faste Rade der geliebten Kaiserkals, die einen zauberigen Tug und im Tode blühte wie im Leben. Unsere Zeit eilt schnell. Sie ist rasch im Schaffen wie im Zerstören, noch ein Winter und das Glashaus ist eine Ruine. Schon dringend Wind und Staub durch hundert zerbrochene Scheiben, schon ist das rote Tuch der Bänke verblasst und zerrissen, und schon findet die Spinne sich ein und webt ihre grauen Schleier die alten Fahnen der Zerstörung. Sei's. Auch die Bäume grünen schon wieder, die Pechstens kühne Hand mit in sein Glasbau hinein zog und sprechen von Verjüngung, und möge Wind und Sand durch die Fenster lücken wehen, auch die Schwalben flattern mit herein und erzählen sich unter Trümmern von dem Leben und der Liebe, die nicht stirbt. Ende des zweiten Berichts. Bericht 3 von Ein Sommer in London. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Julia Klausen. Ein Sommer in London von Theodor Fontane. Longacre 27. Von welcher Stelle London's aus glaubst du diese Zeilen zu erhalten? Gib es auf, die Antwort darauf zu finden. Und riefst du von der Kuppelzent Pauls an bis in den letzten Winkel des Thamesetunnels hinein. Just an der Stelle würdest du vorübergehen, von der aus ich mich anschicke, dir diese Zeilen zu schreiben. Vernimm denn, ein Zufall hat sich meiner Neugier erbarmt und mich ohne Wissen und Wollen zu einem Mitbewohner der Flüchtlingsherberge gemacht. Gestern zum Beispiel bin ich ein Tischgenosse Willigs gewesen und schon mehrfach hatte ich die Ehre mit dem Grenadier Zinn eine längere Unterredung zu führen. Lass dir erzählen, wie ich in die Höhle des Löwen gekommen bin. Auf dem Steamer, kurze Zeit nachdem wir in die Thamese eingefahren waren, trat ein blonder und rotbackiger junger Mann mit entschieden gutmütigem Gesicht an mich heran und äußerte den Wunsch, da ich des englischen Mächtiger zu seinen Schiene als er mich seiner anzunehmen. Ich verbeugte mich und versprach zu tun, was in meinen Kräften stehe. So kamen wir einander näher und noch eh der Steamer Landenbildscher reicht hatte, wußte ich aus dem überreichen Fluss seiner Rede, dass er ein Landwirt aus Hessen Kassel sei und vor Übernahme eines väterlichen Gutes sich entschlossen habe, noch einen Ausflug nach London und Paris zu machen. Auf dem Zollamt Custom House, während unsere Koffer durchsucht wurden, richtete er die Frage an mich, ob ich bereits ein bestimmtes Unterkommen in der Stadt habe. Und als ich wahrheitsgemäß diese Frage verneinte, empfahl er mir das German Coffee House Longacre 27, an das er brieflich empfohlen sei und dass ich, wie er schon in Kassel gehört habe, durch Billigkeit und freundliches Entgegenkommen auszeichnen sollte. Ich hatte keinen Grund, in die Stichhaltigkeit seiner Empfehlung den geringsten Zweifel zu setzen und da es begreiflicherweise was Verlockendes hat, seinen Einzug in das London-Labyrinth an der Seite eines Landsmanns zu halten, so schlug ich mit Tausend Freuden ein und vor Ablauf einer Viertelstunde rollte bereits unser gemeinschaftlicher Cap an St. Paul vorbei, Ludgate Hill und Fleet Street hinunter. Du magst dir meinen Schrecken denken, als endlich der Wagen hielt und gleich der erste Blick auf das German Coffee House mich leise ahn ließ, wohin das Schicksal in Gestalt meines hessenkasselschen Landwirts mich geführt hatte. Unsere Koffer wurden abgeladen und zwei Treppen hoch in das fremden Zimmer gebracht, zögern folgt ich. Mit unverkennbaren Zeichen der Ungeduld durchschritt ich das Zimmer und endlich vor meinem reisegefährten Stehen bleibend fragte ich mit einem Tone, der wenig Zweifel über meine äußerst der Enttäuschung ließ. Sagen sie bester, wo sind wir eigentlich? Der angeredete geriet in sichtliche Verlegenheit und antwortete beinahe stottern. Sie befinden sich im Flüchtlingshotel. Wenn ihnen der Aufenthalt darin, wie ich fast glauben muss, missharkt, so bitte ich, um Entschuldigung, sie hierher geführt zu haben. Diese Worte entwaffneten mich. Als er aber schließlich gar versicherte, dass er selber ein anderes Unterkommen gewählt haben würde, wenn ihm die leiseste Ahnung davon gekommen wäre, dass die Gastzimmer seines Freundes Schärtner im Stil einer penselwanischen Zelle hergerichtet sein, schwand auch die letzte Falte des Unmuts von meiner Stirn und ich beschloss, so lange zu bleiben, bis es mir geglückt sein würde, in einem eleganteren Stadtteil eine passliche Wohnung ausfindig zu machen. Das ist nun geschehen. Morgen ziehe ich nach Burton Street in die unmittelbare Nähe von Eaton Square, bevor ich aber dahin abgehe und dem deutschen Flüchtlingshotel ein für allemal den Rücken kehre, kann ich nicht umhin, dich mit der Festung und ihrer üblichen Besatzung bekannt zu machen. Long Acre an und für sich ist eine der rußigsten Straßen in London und Long Acre Nr. 27 vermeidet es durch unzeitige Schönheit und Sauberkeit die Schornsteinfeger Physiognomie der ganzen Straße zu unterbrechen. Das Haus hat zwei Fenster Front und drei Stockwerke. Parterr befindet sich ein Ale und Porter Laden, wo eine Art Eckensteherpublikum seine Pinte Bier trinkt, auch gelegentlich wohl sich bis zu Gin und Whiskey versteigt. Die ganze erste Etage besteht aus einem einzigen saalartigen aber finsteren Zimmer. Dem Fenster zunächst steht ein schwerer Rundertisch, darauf demokratische Zeitungen aus allen Weltgegenden meist alte Exemplare aufgespeichert liegen. An den Wänden entlang in Form eines rechten Winkels laufen zusammen gerückte Tische, darauf in den Vormittagsstunden einige den gebliebene Bierkrüge sich langweilig angucken, während hier am Abend die künftigen Präsidenten der einigen und unteilbaren deutschen Republik sich lagern und ihre Regierungsansichten zum besten geben. Ich führe dich später in Ihre Gesellschaft. Zwei Treppen hoch teilen sich die Schlafgemächer des Hotelwirts und das mehr erwähnte Fremdenzimmer in den vorhandenen Raum und von hier aus ist es, dass ich die Freude habe, die ein Bild der viel gefürchteten Flüchtlingswirtschaft zu entwerfen. Es gewährt mir eine gewisse Befriedigung, dass die selbe Tischplatte, von der aus so manche Verwünschungen dessen, was uns heilig ist in die Welt gegangen ist, nun meiner altpreußischen Loyalität als Unterlage dienen muss, und es macht mich wenig irre, daß der Wind beständig an den alten klapprigen Fenstern rüttelt, als wollte er mir drohen und mich mahnen, lass ab. Ich habe nie ein ungemütlicheres Zimmer bewohnt. Nur wer eben die Kasematten Magdeburgs hinter sich hat, mag sich hier verhältnismäßig wohl und heimisch fühlen. Der viel gerühmte englische Komfort ist durch einen fetzen Teppich vertreten, der den Boden notdürftig bedeckt. Kein Kamin, kein Fenstervorhang, kein Bild an den Wänden. Mit Ausnahme einer grasgrünen, hier und da gelbdurchkreuzten Pinselei, dran die Inschrift prankt, Plan des neuen Victoria Parks. Von Möbeln nur das notdürftigste, ein paar Wandschränke rechts und links, ein Klapptisch, drei Binsenstühle, und zwischen den Fenstern ein bleifarbner Spiegel, drin man noch trauriger aussieht, als diese Umgebung einen ohnehin schon macht. Vielleicht tu ich unrecht, mein Groll in dieser Weise auszulassen, da das German Coffee House schwerlich beabsichtigt, unter den Hotels der Stadt genannt zu werden. Aber das Unbehagen wegt nun mal die Worte nicht ab, und ich friere so jämmerlich, wie man selbst in einer Ausspannung und dass ich so rundheraus sage, selbst in Longacre 27 nicht frieren sollte. Die Bewirtung ist erträglich genug. Nur der Kellner, ein desatierter Soldat, der bei Isalon zu den aufständischen Übergängen verdirbt einem durch seine Suffisons den Appetit. Sein Benehmen gegen die renommiertesten Gäste dieses Zirkels ist das eines Spitalbeamten, der armen Leuten einen Teller Suppe reicht. Nur wenige verstehen es, sich in Respekt zu setzen. Der Rest wird tyrannisiert, im günstigsten Falle protägiert. Gestern Mittag, als ich in Gesellschaft von Schärtner, Heise will ich Zinn und einigen Diesminorim Gentium. Ich hielt es für überflüssig oder gar unwürdig, aus dem bloßen Zufall, der mich in ihre Mitte geführt hatte, irgendein Heel zu machen und bekannte mich frei mütig zu Ansichten, die den irigen Schnurrstrax entgegen seien. Man respektierte diese Erklärung nicht nur, sondern zeigte auch um Gespräch mit mir eine Ruhe und Gemessenheit, die mich umso mehrfrappierte, als sie den Streitenden bei ihren Streitigkeiten untereinander durchaus nicht eigen war. Komme ich heran, der erste, den ich erschießen lasse bis du, zählte zu den oft und gern ausgespielten Bekräftigungstrümpfen. Der gemütlichste Paladin der ganzen Tafelrunde ist unbedingt der Wirt selbst. Schärtner, dieser vor Zeiten viel besprochene Führer des Hanauer Tornakorps, hat längst den klugen Einfall gehabt, seinen unbrauchbar im steilstehenden Republikanismus zur Mädchenden Kuh zu machen und lebt jetzt in vollster Behaglichkeit von dem unverwüstlichen Renommee eines längst aufgegebenen Prinzips. Er hat sich zum Eheherren einer blassen Engländerin gemacht und unter reichlichem Verbrauch seines eigenen Ails und Portas arrondiert er sich immer mehr und mehr zum vollen Gegensatz jener Cassius-Naturen, deren Magerkeit dem Caesar so bedenklich war. Schärtners ganze Radikalismus ist ein bloßer Zufall. In Stettin oder Danzig statt in Hanau geboren, wäre er der loyalste Weinhändler von der Welt geworden und hätte am 15. Oktober die Toaster auf den König ausgebracht. Anders verhält es sich mit Dr. Heise, einem ehemaligen Mitredakteur der Hornisse, der mein Tisch nachbar war. Das stechende Auge, die etwas spitze Nase, dazu seine Redeweise, gleich scharf an Inhalt wie Ton der Stimme, sagen einem auf der Stelle, dass man es hier mit keinem Revolutionär aus Zufall, sondern mit einer jener negativen Naturen zu tun hat, deren Lust, wenn nicht gar deren Bestimmung, das zerstören ist. Ohne besonders viel zu sprechen, war er doch die Seele der Unterhaltung und gab das entscheidende Wort. Neben ihm saß Willig, berät sonst, wie ich vernehme, aber schweigsam an diesem Abend. Man schätzt ihn allgemein und doch zählt Achtung nicht eben zu den Dingen, mit denen die Bewohner von Long Acre 27 besonders verschwenderisch umgehen. Das Urteil über ihn lautet, verandt aber ehrlich. War Willig schweigsam, so war Grenadier Zinn, jetzt setze er in einer Buchdruckerei des Domundra. Als ich vor kaum einem halben Jahre von ihm las, hatte ich mir stets einen alten zopfigen Gefreiten, ich weiß nicht, aus welchem Grunde vorgestellt. Wie war ich erstaunt, jetzt einen rotbackigen, kaum 24-jährigen Spring ins Feld vor mir zu sehen, der lachend von einem zum anderen ging und das verzogene Kind der ganzen Versammlung zu sein schien. Keine Spur von Ernst in seinem ganzen Wesen und wie sein Auftreten, so auch seine politische Tat. Sie besticht durch ihre Kühnheit und bei dem Hass, den alle Welt gegen die kasselsche Wirtschaft hegt, auch durch ihren Erfolg. In ihren Motiven aber ist sie klein. Mein Reisegefährte erzählte mir beim Zubettgehen, wie das blonde Grenadierchen es selber kaum leugne, dass die Lorbeeren des Karls Schurz ihn nicht hätten schlafen lassen und dass er den Doktor Kellner überwiegend nur deshalb befreit habe, um ein Seitenstück zu der Befreiung Kinkels zu liefern. Das ist ihm gelungen. Man darf Heldentaten nicht in der Nähe betrachten. Das wäre das Offizierskorps der Besatzung von Longacre 27. Von den Gemeinden lass mich schweigen. In der Nacht vom Sonnabend auf Sonntag ist hier allwöchentlich ein großes Meeting. Dann gesellen sich die französischen Flüchtlinge zu den Unsern und bei Bier und Brandy wird die Brüderlichkeit beider Völker proklamiert und beschworen. Vor gestern Nacht hörte ich den Jubel bis zum Morgen hin. Es war ein Lärmen ohne Gleichen. Deutsche und französische Lieder bunt durcheinander, da zwischengekreisch und gefluch. Mitunter flog eine Tür und man hörte gepolter Trepp ab, ein wahres Höllen treiben. Fragst du mich noch, was ich von dieser Wirtschaft halte? Meine Darstellung des Erlebten ist zugleich eine Kritik. Das Ganze, eine einzelne Tüchtigkeit gern zugegeben, ist widerlich und lächerlich zugleich. Bleibe noch Raum für ein drittes Gefühl, so wäre es das des Mitleids. Da sitzen alltäglich diese blassen, verkommenen Gestalten, abhängig von der Laune eines groben Kellners und der Stimmung ihrer englischen Wirtsleute daheim. Da sitzen sie, sage ich, mit von Unglück und Leidenschaft gezeichneten Gesichtern und Träumen von ihrer Zeit und haben für jeden Neueintretenden nur die eine Frage, regt sich's, geht es los? Dabei leuchtet ihr Auge momentan auf und erlischt dann wieder wie ein Licht ohne Nahrung. Ihr Regierung aber, zumindest in ihr deutschen Regierungen, tut ab die kindische Furcht vor einem Hohlen gespenst und besoldet nicht eine Armee von Augen, die dies Jammertreiben verfolgen und von jedem hingesprochenen Wort Bericht erstatten soll. Ihr verdientet zu fallen, wenn dieser Abhub euch je gefährlich werden könnte. Ende des dritten Berichts. Bericht vier von Ein Sommer in London. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Julia Klausen. Ein Sommer in London von Theodor Fontane. Die öffentlichen Denkmäler. Es ist mit der englischen Kunst wie mit dem englischen Leben überhaupt. Die Straße, die Öffentlichkeit, bietet wenig von beiden. Man könnte sagen, das sei das Wesen des Nordens. Indes man braucht nicht nach dem Süden zu gehen, um es anders zu finden. Im München, Berlin und Brüssel trifft das Auge angenehm überrascht an Giebeln hier und unter Arkaden dort auf die Vorläufer des Fresco-Bildes. Das Mine macht über die Alpen bei uns einzuwandern und beschränken wir uns gar auf das Monumentale und eine Vergleichung dessen, was die Straße hier dem Beschauer bietet und was bei uns. Wie reich sind wir armen da? Jeder Fremde, der Berlin besucht und überhaupt ein Auge mitbringt für die Werke der Skulptur, wird auf einem einzigen raschen Gange durch die Stadt, vom Kurfürsten ab bis zur Quadriga des Brandenburger Tores hin, Mehranregungen und Eindrücke mit nach Hause nehmen, als nach der Seite hin ganz London ihm zu bieten vermag. Wer die englische Bildhauerkunst bewundern oder wenn ihm Zweifel an ihrer Existenz gekommen sein sollten, sich wenigstens von ihrem Dasein überzeugen will, der Suche Zutritt zu den Galerien der Großen und Reichen zu erlangen oder gehe, wenn er das Bequemere vorzieht, nach St. Paul und Westminster. Der erste Schritt in die Kirche, der flüchtigste Umblick darin, wird ihm Gewissheit geben, dass es eine englische Meißelkunst gibt. Richten wir für heute unser Augenmerk lediglich auf die öffentlichen Denkmäler und beginnen wir mit der City. Wir kommen von der Londonbrücke und haben zu rechten das Monument, die berühmte Denksäule, die im Jahr 1677 zur Erinnerung an das große Cityfeuer, dem Londonbrücke und Paulskirche zum Opfervielen errichtet wurde. Ich habe nichts gegen diese Säule. Wie wohl ich nicht recht fasse, was man mit ihrer Aufstellung und der Städten vergegen Wertigungen eines großen Unglücks bezweckte, muss aber feierlichst protestieren gegen die 42 Fußhohe Flammenurne, womit eine confuse Pietät und der barste Ungeschmack den Knauf jener Säule geschmückt haben. Die vorgeblichen Flammenbüschel dieser Urne sind alles Mögliche, nur eben keine Flammen. Und da ist dieser goldenen Kuriosität gegenüber, ähnlich wie beim Bleigießen in der Neujahrsnacht, der Fantasie jedes Einzelnen überlassen bleiben muss, was sie aus diesen Ecken und Spitzen herauszulesen für gut befindet. So mache ich kein Hehl daraus, dass ich die Flammenurne für ein riesiges Kissen mit 100 goldenen Nadeln und in Folge davon die berühmte Säule selbst für ein Wahrzeichen der ehrsamen Schneiderzunft gehalten habe, dessen historische Begründung mir leider nicht gegenwärtig sei. Das Pier des Tal trägt neben Bassreliefs, die sich es angelegen sein lassen, den komischen Eindruck des Ganzen nicht zu stören, die Anzeige, dass es erlaubt sei, gegen Zahlung eines Sixpens die Säule zu besteigen. Hat diese Erlaubnis den Zweck, die wunderliche Flammenurne auch in der Nähe bewundern zu können, so wird man durch solch humane Fürsorge in seiner guten Laune nicht wenig bestärkt. In dess es handelt sich wohl um die Aussicht, um das London-Panorama, dessen man von oben genießen soll. Und hier wolle mir der Leser Erlauben abzuschweifen und ihn vor dem Erklettern von Türmen und Säulen ein für alle Mal zu warnen. Während meines Aufenthalts in Belgien habe ich mir diese Erfahrung mit manchem Frankenstück, mit Beulen an Kopf und Hut und schließlich mit dem jedesmaligen äußersten Getäuschtsein erkaufen müssen. Woran liegt das? Der Turm führt uns nur dem Himmel näher, und diesem, denn doch nicht nah genug, um eine Reise aus Beute davon zu haben. Von allem anderen entfernt er uns, die Ferne bleibt Ferne und die Nähe wird zur Ferne. In Brüssel bestieg ich den Rathaus-Turm. Der Führer streckte seinen dicken Finger aus, wies auf einen schwarzen Punkt am Horizont und sagte ernsthaft, Voila, le lion de Vatalo. In Antwerpen mußte ich einen blinkenden Streifen im Brunnerfieder als das Meer hinnehmen, so daß man, zur Besinnung gekommen, sich eigentlich schämt, Punkte und Striche als Sehenswürdigkeiten ernsthaft beobachtet zu haben. Und blickt man nun in die Nähe? Was hat man? Dächer. Wenn's hochkommt, flache und schräge, schwarze und rote, aber doch immer nur Dächer. Unsere Bauten nehmen, wie billig, noch Rücksicht auf den Menschen, der geht. Wenn wir erst fliegen werden, dann wird das Zeitalter der Dächer gekommen sein. Aller Schmuck der Fassaden, Reliefs und Bildsäulen, natürlich alle liegend wie auf Grabmählern, werden ihren Platz dann auf dem Dach der neuen Front des Hauses einnehmen und der reisende Markt dann Türme erklättern oder wenigstens auf ihnen rasten. Doch kehren wir zurück in die City. Wenig hundert Schritte von der Säule entfernt, wo sich die King William Straße zu einem kleinen Platz erweitert, finden wir das neueste öffentliche Denkmal Londons. Die Statue König Wilhelms des vierten, das neueste und zugleich Beste. Aber das Beste ist kein gutes oder gar ein Bedeutendes. Seine relativen Vorzüge bestehen in dem Fehlen alles störenden und geschmacklosen. Ruhig blickt der König zur französischen Küste hinüber, als wollte er mit unterdrücktem Genen sagen, kommt ihr gut, kommt ihr nicht, noch besser. Und mit ähnlicher Gleichgültigkeit geht der Beschauer an dem Denkmal selbst vorbei, das allenfalls befriedigen, aber nicht anregen und entzünden kann. Das Interessanteste der Statue ist ihre Ausführung in Granit. Das englische Klima, dem Marmour wie dem Erz in gleichem Maße ungünstig, wies darauf hin, ein Auskunftsmittel zu suchen. Man wählte den Granit und das Geschick, mit dem sich die englische Skulptur diesen Sprüdenstoff dienstbar zu machen verstand, hat umso mehr Anspruch auf Dank, als bei der vollständigen Unleidlichkeit jener Partina, womit Luft und Rauch alles ärzt, hier und zwar in kürzester Zeit umkleiden, erst von jetzt ab an öffentliche Denkmäler, die sich des Anblicks verlonen, zu denken sein wird. Wir schreiten weiter, lassen vorläufig eine Wellington-Statue zur Rechten unbemerkt und gelangen an St. Paul vorbei durch Fleet Street und Strand auf den Trafalgar Square. Hier blickt es uns an, rechts und links, von Kapitälern und Piedestalen herab, und wir machen Halt. In der Mitte des Platzes erhebt sich die 170 Fuß hohe Nelson-Säule, auf ihr der Sieger von Abukir selbst. Ob die Statue gut ist oder schlecht, mag ein anderer entscheiden, als ich. Auf eine Entfernung von 170 Fuß bescheidet sich mein Auge jeder Kritik und überlässt es den Teleskopen, Nachforschungen anzustellen. Nur so viel. Nelson trägt frag und Hut aller Gegnerschaft zum Trotz auf gut napoleonisch. Und die Statue, wie sie da ist, auf den Vendomplatz zu Paris statt auf den Trafalgar Square in London gestellt, solltet ihr nicht schwerfallen, vielen tausend Beschauern gegenüber den englischen Admiral zum französischen Kaiser avancieren zu lassen. Man hat keine anderen Anhaltepunkte, als den schlaffarabhängenden Rockärmel drin der Arm fehlt, und das Gewinde von Schiffstao dran der Rücken sich lehnt. Das Einzige, was jeden Zweifel lösen könnte, entzieht sich der Beobachtung, das Gesicht. Ich möchte hieran ketzlerischerweise überhaupt die Frage nach dem Recht der künstlerischen Zuverlässigkeit dieser Säulen knüpfen. Sie geben nicht, was sie geben wollen, und deshalb habe ich Bedenken gegen die ganze Gattung. Eine Nelson-Säule zum Beispiel, die sich faktisch wie die vor uns Befindliche nicht mit dem Namen des Mannes begnügt, den sie verherrlichen will, sondern dadurch, dass sie ihn in Effigie auf ihren Knauf stellt, auch die Absicht ausspricht, mir sein Bild einprägen zu wollen, bleibt hinter einem bloßen Gedenkstein inso weit zurück, als sie das Plus ihrer Aufgabe nicht erreicht und bei 170 Fuß Höhe nie erreichen kann. Die Skulptur tut ihr Werk dabei sozusagen umsonst und wird selbst da zum jüngeren Sohn, wo sich dem Prinzip nach die künstlerische Ruhmeserbschaft wenigstens teilen sollte. Vor der Nelson-Säule, das Antlitz nach Whitehall gewandt, steht die Reiterstatue Karl Sturz. Wohl ist er es, der feine Kopf, in dem sich Majestät mit jenem wunderbaren Zugemischt, der auf ein tragisches Schicksal deutet. Er ist es, aber so klein wie möglich. Er reitet nach Whitehall hinab, als drücke ihn immer noch die Schmach, die seiner dort harte, und als fühl er, dass das Schwert ihm fehle, das Obittrisspiel des Zufalls, die Hände eines Straßenbuben vor Jahr und Tag ihm raubten. Wie wenig ist diese Statue und wie viel hätte sie sein können, wie viel hätte sie sein müssen in dem loyalen Königlichen England. Es war ein poetischer, glücklicher Gedanke, den Platz der Schmach nicht zu scheuen und das Haupt des Königs gerade dorthin blicken zu lassen, wo es fiel. Aber dann müsste dieses Haupt ein anderes sein und der ganze Reiter dazu, dann müsste Sieg und Hoheit in dieser Stirne leuchten und jede Fieber nach Whitehall hinunterrufen, ich bin doch König. Ein rauchisches Denkmal an dieser Stelle wäre eine Verherrlichung des Königtums gewesen. Was der Platz jetzt bietet, ist eine Fortsetzung der alten Demütigung. Nach dieser Seite hin leisten die öffentlichen Denkmäler Londons überhaupt das Mögliche. Was ist die Reiterstatue Geox des Dritten in unmittelbarer Nähe des Trafalgar Square? Was ist sie anders als eine öffentliche Bloßstellung, eine Verhöhnung? Ein wohlbeleibter Mann mit einer schrägen höchstens zwei Zoll hohen Stirn, grausem, fast negerhaftem Haar, einem wohlangebrachten Zopf im Rücken und dem Ausdruck der Gedankenlosigkeit im Gesicht, sitzt, den Hut in der Hand, nicht nur nicht als König, sondern geradezu als Karikatur zu Pferde. Und das mitten im Trab zurückprallende Tier legt einem die Vorstellung nahe, dass es in einer Wasserlage am Wege plötzlich seines eigenen Reiters ansichtig und vor solchen Bildes scheu geworden sei. Wenn ein König für die Kunst nichts bietet, so ähre man ihn, solange er lebt und begrabe ihn, wenn er tot ist. Die ärztende Verewigung einer kündiglichen Unbedeutendheit kann niemandem ungelegener sein als dem Königtum selbst. Soll ich noch von der Jorgsäule sprechen, deren ärztendes Herzhugsbild zur äußerster Lächerlichkeit die goldene Spitze eines Blitzableiters wie einen Bankrottenglorienschein trägt, dessen anderweitige Strahlen nach rechts und links hin fortgefallen sind? Überlassen wir es einer Feuerversicherungsgesellschaft, an dieser Vorsichtsmaßregel gefallen zu finden. Und wenden wir uns lieber zum Herzog Wellington, dem Mann der ausschließlichen Denkmalberechtigung. Jede Maler Akademie hat ihr Modell und die Londoner Bildhauerkunst, ihren Herzog. Wir begegnen ihm auf unserer Wanderung dreimal. In der City als Jungen Feldherrn, als Älterenherrn vor Epsley Haus und als Achill im Heidpark. Dieser Achill, laut Inschrift eine Frauenhültigung in Kanonenmetall, ist eine längst verurteilte Geschmacklosigkeit und steht auf der Höhe jener lyrischen Liebesgedichte, die schamhaft ihren rechten Namen verleugnen und so brosa von Damon und Füllis sprechen. Was die Ausführung angeht, so erinnert sie an den Abhol von Belvedere unseres Tiergartens. Der Jungefeldherr in der City ist ein anständiges Mittelgut. Zu gut für den Spott und zu schlecht für die Bewunderung. Was bleibt da anders als Schweigen? Der ältliche Herr bietet schon mehr. Es ist ganz ersichtlich, dass er die Gicht hat. Das ist ihm die größte Anstrengung, kostete in den Sattel zu kommen und dass er ohne seinen weiten Regenmantel so früh in der Morgenluft unrettbar verloren wäre. Sein Federhut und der Marschalsstab in der Hand machen eine verzweifelte Anstrengung, ihm ein Feldherren ansehen zu geben. Allein vergeblich, es ist und bleibt das langweilige Bild eines Mannes, der doppelte Flanelljanken trägt. Nur eines übertrifft ihn an Steifheit und das ist das Pferd, welches er reitet. Die Mitwelt hat ihre großen Männer durch undankbare Unterschätzung nur allzu oft verbittert. In Herzog Wellington haben wir ein Beispiel vom Gegenteil. Die Liebe der Zeitgenossen mochte der Nachwelt nichts zu tun übrig lassen. Wenn nichts desto weniger dem gefeierten Zweifel kommen sollten an dem Unbedingten Glück solcher Verewigung, so haben wir als Trost für ihn das Horazische Wort, das Lied und Geschichte drinnen er fortlebt, dauernder sind als Erz. Ende des vierten Berichts Bericht 5 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Julia Klausen. Ein Sommer in London von Theodor Fontane. Die Musikmacher Die Musik, wie jeder Mann weiß, ist die Achilles-Ferse Englands. Wenn man sich vergegenwärtigt, welche musikalischen Unbilden das englische Ohr sich von früh bis spät gefallen lässt, so könnte man in der Tat geneigt werden, dem Engländer jeden Sinn für Wohlklang abzusprechen und auf die Seite Johanna Wagners oder besser ihres Vaters zu treten, der mit mehr Wahrheit als Klugheit, die ihm nicht verziehenen Worte sprach, dass hier viel Gold aber wenig Ruhm zu holen sei. Man wolle in dess aus dem Umstand, dass England des musikalischen Gehörs entbehrt nicht voreilig schließen es entbehre auch der musikalischen Lust. Gegenteils. Die alte Wahrheit bewährt sich wieder, dass der Mensch am liebsten das treibt, was ihm die Götter am Kersten gereicht. Die große forte Pianokrankheit hat längst auch diese friedliche Insel ergriffen und da bekanntlich starke Organismen von jeder Krankheit doppelt heftig befallen werden, so herrscht denn auch das Klavierfieber hier in einem unerhörten Maße. Aber dies ist es nicht, was ein Veteran, der viele Jahre lang die Nachbarschaften einer Berliner Chambreganie getragen und vom rasenden Listianer an bis zur skala-spielenden Wirtstochter herunter alles durchgemacht hat, was bei ihm zu Lande einem menschlichen Ohre begegnen kann. Dies ist es nicht, was einen bewährten Mut bricht. Das eigentliche Schrecknis Londons sind die Straßen virtuosen. Man ist aufgestanden, sitzt beim Breakfast und liest keines Überfalls gegenwärtig die Times, vielleicht gerade die vaterländische und nie überschlagende Spalte Prussia from our own correspondent. Da schnart und klimpert es heran, immer näher und näher, fast endlich postodicht am Gitter des Hauses und blickt, immer weiterdrehend mit dem braunen Gesicht so treuherzig ins Fenster, als habe er die feste Oberzeugung mit seiner Drehorgel alle Welt glücklich zu machen. Es ist Povero Italiano, wie er leibt und lebt. Auch die Orgel ist echt mit ihren dünnen Hackbretttönen und nur die tanzenden Puppen fehlen und der Affe, der an den Dachrinnen hinaufklettert. Ich kenne ihn wohl. Er kommt heute nur eine Stunde früher. Es ist eine treue Seele, so treu, so unveränderlich, wie seine Stücke. Ach, wie oft habe ich sie schon gehört und je mehr ich sie hasse, je mehr verfolgen sie mich. Er erzählt gelegentlich von einem 68-jährigen Manne, der eines Morgens ganz ernst beim Frühstück sagte, mir träumte diese Nacht, Mr. Rob, züchtige mich. Seine Seele hatte die Schreckenseindrücke der Schule noch immer nicht ganz loswerten können. Ich stehe nicht mehr in erster Jugend, aber ich halte es nicht für unwahrscheinlich, dass mir noch nach 30 Jahren Povero Italiano im Traum erscheint und mich züchtigt, mit seiner Orgel. Musik war seit Ritzius Zeiten oft die Brücke zwischen Italien und Schottland. Auch heute reichen sie sich auf ihr die Hand. Der Savoyade ist fort und der Hochländer tritt an seine Stelle. Er ist nicht allein. Die Hauptsache, den Dudelsack nicht einmal mitgerechnet, sind es ihrer fünf, Vater, Mutter und drei Kinder. Walter Scott hatte bekanntlich einen Dudelsackpfeifer im Hause, der ihm die Stimmung geben musste, wenn er zur Feder griff. Diese Tatsache beweist nur den alten Satz, wenn er den alten Mann an einer bestimmten Geschmacksverirrung leidet. Aber lassen wir, Sir Walter, und wenden wir uns wieder zu der Familie vor uns, der trostlosen Karikatur alles dessen, was meine entzückten Fantasie vorschwebte, wenn ich das Herz von Mitlothien las oder mit Robert Burns am Bergwasser entlang zu einer seiner vielen Marys oder Bassys schlich. Diese älteste Tochter, die jetzt heiser ein altes Steward-Lied durch die Straßen schreit, ist alles in der Welt, nur nicht das schöne Mädchen von Perth. Der Kild des Vaters ist so schmutzig, dass er die Farben keines oder jedes Klans zur Schau trägt, und meinen mitgebrachten Vorstellungen entspricht nichts, als allenfalls die nackten Knie. Doch ich habe nicht Zeit, schlechten Tönen und trüben Gedanken nachzuhängen. Um die Ecke herum lernt es schon wieder von Pauken und Trompeten auf Zug vor meinem Fenster, den ich all mein Lebtag sah. Auf einem Handwagen steht ein sieben Fuß hohes Blatt und Zweiggeflecht. Halb unseren Weihnachtspyramiden und halb jenen Kronen ähnlich die Maurer und Zimmerleute auf den Fürst eines gerichteten Hauses setzen. Goldblech, Fahnen und bunte Bänder schmücken das Machwerk. Drum herum tummeln sich verkleidete Burschen, Clowns mit weißen Pumphosen – welche Wirtschaft das? Jetzt umtanzen sie den Baum, aber plötzlich stieben sie wirasend auseinander, der eine schlägt auf die Pauke los, ein zweiter steht Kopf, der Dritte überschlägt sich in der Luft, ein Vierter sammelt Geld ein und der Rest, der zu gar nichts anderem zu gebrauchen muss, singen. Es geht über die Beschreibung, was solche Notsänger dem menschlichen Ohr zu bieten vermögen. Wie oft habe ich solche Dinge in alten Robin-Hut-Balladen bewundert, aber meine Verehrung hat den Teufel an die Wand gemalt. Da habe ich sie nun leibhaftig vor mir, die poetischen Schlagetots aus Nottinghamshire und dem Sherwoodwald und mein sehnlichster Wunsch ist, von ihnen wieder zu lesen. Doch ich bin ungerecht gegen mich selbst. Die Äußerung wahrer, herzlicher Freude würde ich im Leben so gut verstehen wie im Gedicht. Aber das ist nicht das Merry Old England, was davor mir Purzelbäume schlägt und in die Hans Wurstrompete stößt. Das ist das Baking-Folk des 19. Jahrhunderts. Das, wie es jede Empfindung ausbeutet, gelegentlich auch von der Lust den Schein borgt, um eines Sixpence-Willen. Das Maß meiner Geduld ist voll. Ich greife nach Hut und Stock, um ihr in Heidpark oder Kensington Gardens ein ruhiges Plätzchen auszusuchen. Aber es muss heute der Namestag der heiligen Cecilie sein, denn Musik überall. Ich passiere Eaton Square, ein Palast umbautes Oblong, von einer Ausdehnung und Schönheit, wie es unser Exerzierplatz zu werden verspricht, aber auch hier unter den Fenstern der Aristokratie baut der Vogel seinen Nest. Gott sei Dank, es ist kein Singenvogel darunter, in dessen zwei Becken, ein Triangel, ein Tambourin und eine Geige tun das ihre. Es sind fünf Neger, weiß es fast nur im Auge, mit wolligem Haar und kaminroten Lippen. Der geeignete Schauplatz ihrer Tätigkeit ist allerdings die Wüste. Aber nichts desto weniger glaube der Leser an alles eher als an die Echtheit dieser Morhen. Sie sind nichts, als die Kehrseite jener albinohaften Clowns, dort alles weiß, hier alles schwarz, jener eine Schöpfung des Mehlkastens, diese des Schornsteins. Es sind Tagediebe, mit Ausnahme des violinespielenden Kapellmeisters, der einen schwarzen Frag, eine Brille und eine graue Perücke trägt und Kopfbewegung macht, als wäre er Paganini selber, hat keiner auch nur eine Ahnung davon, dass es überhaupt Noten gibt. Aber Tambourin und Triangel sind keine schwierigen Instrumente und die Kapelle ist fertig. Und glauben Sie nicht, dass man vor diesem erbärmlichen Gelerben seine Ohren mit Wachs verschließt, keineswegs? Nicht nur Ket und Jenny sind aus der Küche gekommen und lauschen am Gitter. Auch Miss Constanze ist mit drei Busenfreunden bei Kongen getreten und ergötzt sich an einer Musik, die, wenn sie wirklich afrikanisch wäre, mich die Reiseschicksale Barts und Overwegs mit doppelter Teilnahme würde verfolgen lassen. Der Abend bricht herein. Machen wir noch einen Besuch in Evans Keller. Er befindet sich am Covent Gardenmarkt unter einer sogenannten Piazza, die, wenn sie begegierig nach einem fremden Namen war, mit Stechbahn voll aufhonoriert gewesen wäre. Da ist man zu Abend und erhält Musik als Zubrot. Die Spekulation muss gut sein, denn die Tische sind besetzt. Zehn ziemlich gewannte Finger spielen die Uvertüre am Flügel und kaum ist der letzte Ton verklungen, so rückt eine Abteilung Weisenhaus, eine Nachbildung und Karikatur unseres wacheren Domkurs, der hier bekanntlich Sensation machte, auf die Bühne. Blasse, skrophulöse Gesichter, täuschend ähnlich ihnen gestalten, wie sie die Feder Crook-Chanks in seinen Nicholas-Nickelby-Illustrationen uns überliefert hat. Sie singen Lieder, Sonnette, Madrigals, Arien, wie es eben kommt und singen das alles mit jener unzerstürbaren englischen Ziehigkeit fünf volle Stunden hindurch. Nur unterbrochen durch Solos, die gerade um eine Stimme zu viel haben und durch teils patriotische, teils zweideutige Deklamationen, die jedes Mal mit einer Beifallsalve begrüßt und beschlossen werden. Hierher gehört auch der Zigarrenhändler des Kellers, ein Liebling der Versammlung. Er ist nur dilettant und, wie ein Quaker die Begeisterung abwartend, stellt er von Zeit zu Zeit seinen Kram beiseite, ergreift den ersten besten Stock oder Regenschirm, und die improvisierte Flöte an den Mund führen, pfeift er die Barcarole Bescheiden wie ein alter Römer kehrt er von der Jagd auf den Märtyrannen zu einer friedlichen Beschäftigung zurück und sich rechts und links hinwenden, spricht er die historischen Worte, Zigarre gefällig? Warum habe ich den Leser noch zu Evans geführt? Lediglich, um ihm den Beweis zu geben, dass der englische Geschmack mittelmäßige Musik nicht nur erträgt, sondern sie auch sucht. Es ist keine Taverne gewöhnlichen Schlages. Sie ist der Versammlungsort gebildeter und die mäßige Musik, die dort gemacht wird, ist eben nicht besser, als sie ist, weil sie dem vorhandenen Bedürfnis durchaus entspricht. Da liegt es. Ein Tor nur kann sich durch solche Erfahrungen in der Bewunderung eines großen Volks, unter dem erlebt, irgendwie stören und beirren lassen. Aber es bleibt nichts, wenn die Stiefelschritte den hiesigen Zuständen voraus sind und das zum Beispiel Evans Keller, der wohlverstanden mehr sein will, nur allenfalls auf gleicher Höhe steht mit jenen Sebastianstraßenlokalen, die vor Zeiten die Anzeige brachten, heute Abend Gesang und Deklamationen von Herrn Frey. Ende des fünften Berichts Bericht 6 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Julia Klausen Ein Sommer in London von Theodor Fontane Straßen, Häuser, Brücken und Paläste London ist nicht das, was man eine schöne Stadt nennt. Es hat nichts aufzuweisen, was sich unserem Opernplatz der Concorde in Paris vergleichen ließe. Die Zahl seiner durch Schönheit ausgezeichneten Gebäude steht in keinem Verhältnis zu der Zahl seiner Häuser überhaupt. Auch das Haus des Privatmannes bleibt äußerlich hinter dem zurück, was die Mehrzahl unserer Straßen dem Auge zu bieten pflegt. Namentlich in der City und mehr noch in jenem folgreichen Stadtteil, der den Namen der Tower Hamlets führt, finden sich zahlreiche Gassen, das spöttelnden Franzosen noch immer passt, der ganz London mit kreuz- und quergezogenen Mauerlinien verglich, drin sich große und kleine Löcher statt der Türen und Fenster befinden. Unsere Häuser weichen in Bau und Einrichtung mehr oder minder voneinander ab. Es dürfte schwer fallen, auch nur ein halbes Dutzend zu finden, die sich vollständig glichen. In London ist es umgekehrt. Ganze Stadtteile bestehen aus Häusern, die sich so ähnlich sehen, wie im anderen. Es ist mithin nichts leichter, als das englische Haus als Kollektivum zu beschreiben. Das englische Haus hat zwei oder drei Fenster Front, ist selten abgeputzt, meist durch ein Eisengitter von der Straße getrennt und hat ein Zutarin mit Küche und den Räumlichkeiten für das Dienstpersonal. Parter, und zwar nach vorn heraus, befindet sich das Sprech- oder Empfangszimmer, Parler, dahinter ein Sitting Room, in dem das Dinner eingenommen zu werden, der Hausherr seine Times zu lesen und sein Nachmittagsschläfchen zu machen pflegt. Die Teppich bedeckte Treppe führt uns in die Drawing Rooms, zwei hintereinander gelegene Zimmer von gleicher Größe. Beide durch eine offenstehende, scheuntorartige Tür entsteht im Verkehr miteinander. Hier befindet sich die Dame vom Hause. Hier streckt sie sich auf diesem Wald und bald auf jenem Sofa. Hier steht der Flügel, auf dem die Töchter musizieren. Hier befindet sich die Cup- und China Boards, offene Etagären mit chinesischen Porzellan. Hier stehen Humes, Werke und Addisons Essays in endloser Reihe. Hier hängen die Familienporträts. Hier sitzt man um den Kamin oder am Wist-Tisch und beschließt den Tag in stillem Geplauder beim Tee oder im lauten Gespräch, wenn die Gentlemen das Feld behaupten und ihren selbstgemischten Nachtrunk nehmen. In der zweiten Etage sind die Schlafzimmer, die Wohn- und Arbeitszimmer für die Kinder, auch wohl ein Gastbett für den Besuch von außerhalb. So sind hunderttausende von Häusern. Ihre Einförmigkeit würde unerträglich sein, wenn nicht die Vollständigkeit dieser Uniformität wieder zum Mittel gegen dieselbe würde. In vielen Fällen wird nämlich von den Bauunternehmern nicht ein Haus, sondern ein Dutzend gleichzeitig und nebeneinander aufgeführt, oftmals das Ansehen eines einzigen großen Gebäudes gewinnt. Gesellt sich dann noch an jener Stelle, wo die einzelnen Häuser aneinandergrenzen, eine säudelinartige Fassade oder gar an den ersten Etagen entlang ein zierlicher Balkon hinzu, so werden hier und da Resultate erzielt, die sich dem nähern, was unsere hübschesten Straßen aufzuweisen haben. Eins aber haben Londonstrasen und Häuser vor uns voraus. Das ist ihre äußerste Sauberkeit. Die ist nicht ohne ein Gefühl der Beschämung. Wenn man dabei des Schmutzes gedenkt, der namentlich zur Winterzeit in unseren Straßen souverän zu herrschen pflegt und sich auftürmt, als sei das so sein Recht. Jedes Londoner Haus hat bis in seine zweite und dritte Etage hinauf den unschätzbaren Vorteil eines nie mangelnden Wasserstroms, der ihm nach Gefallen aus Dutzenden von Röhren entgegenströmt. Alles schmutzige Wasser fließt sofort wieder ab und zieht sich in eine tief unter jedem straßendammengelegene Kloake, deren Hauptkanäle mit der Temse in Verbindung stehen. Die Straßen selbst zeigen eine Reinlichkeit, die nur von der niederländischen übertroffen wird. Trottois, meist von Sandstein, nehmen gemeinhin die ganze Breite des Bürgersteiges ein und das eigentliche Straßenpflaster auf den Hauptverbindungslinien makadamisiert, befindet sich selbst bei Regenwetter als in stets passierbarem Zustand. Eigentümliche Fuhrwerke, die ähnlich wie unsere Ecken auf dem Felde einen breiten Besen hinter sich führen, fahren bei schmutzigem Wetter auf und ab und säubern so die aufgeweichten Straßen. Ich bin ins Loben gekommen, fast wieder meinen Willen. So sei denn auch, vor allem und eh der Tadel wieder in sein Recht tritt, der fünf gewaltigen Brücken, zu denen sich die Hängebrücke in weltliche London mit South Walk oder, was das selbe sagen will, die Grafschaften Middlesex und Surrey miteinander verbinden. Diese Brücken sind meiner Meinung nach weit ab das Bedeutendste, was London an Baulichkeiten aufzuweisen hat. Ich glaube, den Grund dieser eigentümlichen Erscheinung darin gefunden zu haben, dass das englische Volk alles hat, was zu einem imposanten Bau ausreicht, Berechnung, Reichtum, Ausdauer, Kühnheit, aber das entbehrt, wenn es künstlerisch vollendet nötig ist, Geschmack und Schönheit. So oft ich auch die Temse hinauf und hinunterfahre, immer wieder beschleicht mich ein Staunen, wenn die South Walk Brücke mit ihren drei Riesenbögen, der in jeder eine Spannung von 240 Fuß hat, plötzlich vor mir auftaucht und dies Staunen schwindet nur, wenn ich weiter stromabwärts gleite und die London Brücke, schwer und massiv wie ein Gebirgsstück über den Fluss geworfen sehe. Und wenn ich aufgefordert würde, einem fremden in London den Punkt zu zeigen, der mir am meisten geeignet schiene, den Charakter dieser Stadt und dieses Landes zur Anschauung zu bringen, so würde ich ihn nicht nach St. Paul und nicht nach Westminster, sondern an die granitene Brüstung dieser Brücke führen und ihm dem Eindruck dieser festen und kühnengewölbten Masse überlassen. Wente ich mich jetzt zur Besprechung öffentlicher Gebäude wie Kirchen und Paläste, aber auch der Mangel an derartigen Bauwerken, der sich dem Urteil sofort aufdrängt. Das neue London, besonders auf dem Waterlooplatz, wo sich zu den schönen Baulichkeiten des Platzes selbst, die eleganten Clubhäuser Paul Malls und einzelner Nebenstraßen gesellen, präsentiert eine Anzahl von Gebäuden, auf denen auch das Auge des Architekten mit Anerkennung verweilen wird. Aber diese Bauten, wie zum Teil vollendet an und in sich, haben doch überwiegend den Charakter von Privathäusern in mir diese Wendung gestattet ist, nicht Masse genug da, um den Baumeister so recht als einen Meister zu zeigen. Erst in voller Bewältigung massenhaften Stoffs, im Innerhalten der Schönheit auch innerhalb der größten Dimensionen, offenbart sich der Meister. Alle diese Gebäude sind, vielleicht nicht ihrem Wert, aber ihrer Gattung nach zweiten Ranges. Großartige Bauten von mindestens relativer Markelosigkeit, hat London nur zwei, und das Britische Museum. St. Paul, wenngleich nur eine Nachahmung St. Peters, wird unter diesen Nachahmung immer den ersten Rang einnehmen. Es ist im höchsten Maße bedauerlich, dass die Beengtheit des Platzes, auf dem dieser Riesenbau steht, einen Totalanblick unmöglich macht. Aber auch was wir sehen, reicht aus, um uns den Namen Christoph Rens mit Ehrfurcht sprechen und jener Grabschrift derselben in der Kirche selbst bei Pflichten zu lassen, Simonumentum Requires Circus Bize. Das britische Museum zeigt den in London wenig vertretenen Stil der Antike. Es ist ein mächtiges Gebäude mit zwei kurz vorspringenden Flügeln. Ionische Säulen tragen den Portikus des Haupteinganges sowohl wie der Seitenteile. Überall Einfachheit und Symmetrie. Die gewaltige Masse durch Schönheit belebt, wirkt erhebend und bewältigen zugleich. Hiermit ist das Verzeichnis Londoner Schönheit erschöpft. St. James ist nur noch die Karikatur eines Königsschlosses. Aus rotem Backstein aufgeführt, klein, niedrig und mit zwei abgeklappten Türmen am Eingangstor, gleicht es eher dem verrotteten Herrenhause eines heruntergekommenen alten Squires in Yorkshire oder Westmoreland als dem Palast englischer Könige. Und es bedarf das Auge dessen, was los das dicke, rotbärtige Antlitz Heinrichs des Achten erkennt, wie er zu Annabolien flüstert, um diesen Platz wiederholt zu besuchen. Buckingham Palace, die gegenwärtige Residenz der Königin, ist minder hässlich als St. James, aber doch nicht umso viel schöner, dass es die lange Weile tilgte, die ihm auf der Stirne steht. Sollte ich zwischen beiden entscheiden, so warte ich, der Königin Victoria zum Trotz und der Herr von St. James zu sein. Sommer's Set House ist stattlich, aber nichts weiter. Seine Front markiert sich wenig, der Hof ermüdet durch Monotonie und nur nach der Thamesi hinaus imponiert es durch seine Lage und seine Masse. Und nun die Kirchen. Welcher ein Verbrechen von der Westminster Abteil bis hierher geschwiegen und an seinem Anhängsel der Kapelle Heinrichs des Siebten ist, tragen müssen, keine geborenen Engländer zu sein. Und infolgedessen zu der blasphemistischen Ansicht neigen, dass Westminster mehr interessant als schön sei und dass seine beiden Türme, zu denen der arme Wrenn kein Freund der Gotik Nolens Wolens gepresst wurde, die Linie des Lächerlichen nur notdürftig vermeiden. Ich liebe Westminster und das Zauberblau seiner prächtigen Mittelfenster. Ich habe das Baforden über mir hin und her schwanken zu sehen. Aber es ist die Geschichte dieses Platzes und nicht seine Schönheit, die mich an ihn fesselt. Und ich kann nicht mit einstimmen in den Glaubenssatz jedes alten und echten John Bull, dass dieser Platz das Wunder der Welt sei. Der echte John Bull hat auch noch einen anderen Splien, der jedenfalls unverzeihlicher ist als die Bewunderung des Wonders of the World. Das ist die Bewunderung und die Häuser sind da und haben viel Geld gekostet. Das Beides steht fest. Namentlich der Letzter Umstand lässt den Gedanken gar nicht aufkommen, dass sie vielleicht doch nichts taugen könnten. Der praktische Sinn des Englenders sträubt sich dagegen, so viele Pfund Sterling vergeblich ausgegeben zu haben. Er wiederholt ihr mal auf mal, dass das Gebäude 900 Fuß lang und einer seiner vielen Türme zunächst noch in der Intention 340 Fuß hoch sei. Wenn nach, dass die Ornamente am Dach und an den Türmchen dem Wunder of the World getreulich nachgebildet sein und ruft ihr, wenn nichts mehr helfen will mit komischem Eifer zu, nun da hätten sie erst die Alpen sehen sollen. Aber freilich. Es werden auch Gegenstimmen laut und sprechen unumwunden aus, dass die Sache äußerlich und innerlich total verdorben sei. Es ist ein Missverhältnis da und die Anamente, die überall sich vordrängen, nehmen ihm den Charakter schöner Einfachheit und lassen das Ganze trotz seiner riesigen Dimensionen kleinlich und fast unwürdig erscheinen. Man forscht nach einem Zweck dieser Schnörkeleien und kann keinen anderen finden als denen, dass sie da sein, um Staub und Rauch zu schlucken und den Raum herzugeben für viele tausend Schwalbennester. Die Verbindungsgänge innerhalb des Gebäudes und machen mehr den Eindruck von Irgärten eines Labyrinths als von Verbindungsgängen eines Palastes. Wenn das am grünen Holze geschieht, was soll am Dürren geschehen? London ist kein Sitz architektonischer Schönheit. Wenn einst die Hand der Vernichtung über diese Häusermasse kommen wird, wird ein Meilen weiter Steinhaufe von der Welt statt erzählen, die hier sich hinzog. Aber das Fehlen von Säulendrümmern und ionischen Kapitälern von Torso- und Bildgeschmücktem Fries wird darauf hindeuten, dass es keine weltvoller Schönheit war, die hier dem zeitlichen erlag. Ende des sechsten Berichts Berichts 7 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Ein Sommer in London von Theodor Fontane Zu Haus Da sitz ich in meiner Chambre gar nie mit der Aussicht auf einen endlosen Tag. Es ist kaum halb elf und schon habe ich mein Frühstück samt allen vier Leitartikeln der Times zu mir genommen. Was fang ich an? Flih auf, hinaus ins Weite Land und dieses geheimnisvolle Buch von Mr. Blanchard's freundliche Leser zu und weiß mit seinem Zeigefinger erst auf die Straße draußen und dann auf Adams Pocket Guide, der vor mir liegt. Aber er weiß nicht, dass seit meinem letzten Schreiben die Wasser der Sündflut über London gekommen sind und das nun schon seit vollen vier Tagen ein endlos niederströmender Regen, alle Waterproofs und Gummigaloschen und selbst die Wissbegierde eines Touristen verspottet. Seit vier Tagen gegenüber von Drury Lane bringt mir die Mittagsstunde nichts als ein Hamil Kotlet aus der räucherigen Küche meiner Wirtin und an Stelle der Vernon Gallery, die ich sonst wohl vormittags zu besuchen liebe, bietet mir die Kunst wie zur Verhöhnung nichts als einen schwarzen, lithografierten Steinadler, der an der Wand mir gegenüber unaufförlich Gen Himmel steigt und ein Kind in seinen Hängen mit sich schleppt. Die Mutter, mit gelöstem Haar und der Schlußung. Auch jetzt starre ich wieder zu dieser eingerammten Beilage eines Londoner Pfennigmagazins in die Höhe und gleichzeitig den Regen vernehm, der draußen auf die Steine niederklatscht, ist es mir, als sei das Ganze eine bildliche Darstellung meiner eigenen Situation und als Trüge der Adler mein Glück und alle sonnigen Tage in die Wolken hinein. Und doch ist Posttag heut und doch erwartet ihr einen Brief in der es in der Stadt in der Wälder-Lad heimgekehrt ist. So sei es denn, da aber niemand über seinen Können hinausverpflichtet ist, so begnügt euch für heut mit einer Reminiszenz aus meinen Tagen in Flandern und lasst euch erzählen vom Beginnhof in Gent. Gent ist ruhig. Die Arte-Weldes sind nicht mehr. Weber und Valker, die alten Todfeinde fassen jetzt grüßend an den Hut, getreten vom Schauplatz, seit Karl der Fünfte 30 ihrer stolzen Nacken vom Henker-Bäugen ließ. Und die tolle Gräte, das riesige Geschütz, wirft keine zentner schweren Steine mehr aus ihrem Schlund, seit dieser selbst zur Zielscheibe für die Steine der Straßen jugend wurde. Die alte Rebellenstadt heißt jetzt die Blumenstadt und statt der goldenen Rittersporen des Kortrigtages zählt man nur noch die Arten aber das ruhige Gent hat einen Fleck der der Allerruhigste ist, den Beginnhof. Wie bezeichne ich ihn? Kloster, Asyl, Spital von allen Dreien hat er etwas, ohne eines ausschließlich zu sein. Er wäre ein Kloster, aber die Eintretenen leisten kein Gelübde. Er wäre ein Asyl, aber der Eintritt ist an Bedingungen sogar sehr äußerlicher Natur geknüpft. Er wäre ein Spital, aber Jugend und Schönheit sind eine Gefälligkeit des Alters. So müssen wir es denn umschreiben, was es mit dem Beginnhof auf sich hat. Es ist eine Frauengemeinde, die zwanglos unter Arbeit, Gebet, Weisen und Krankenpflege ihre Tage verbringt. Ein Städchen innerhalb der Stadt, das eine der 26 Inseln auf den Gent gleich einem nordischen Venedig erbaut ist, für sich in Anspruch nimmt und durch Tor und Mauer den natürlichen Schutz noch gesteigert hat, der Beginnhof Labiginage hat eine Kirche, hat Straßen und Plätze, Klöster und Häuser und eine Bewohnerschaft von ungefähr 700 Frauen. Die oberste Leitung führt eine unabsetzbare Oberin, la Supérieure, der in den sechs oder sieben vorhandenen Coupons, wir werden gleich sehen, was darunter zu verstehen ist, ebenso viele Sous-Supérieures, die durch einmütige Städte stehen. Die Coupons sind nur in so weit Klöster, als sie innerhalb eines hohen Mauerfiax liegen und eine größere Genossenschaft umschließen. Im Übrigen würde man sie richtiger Schul- und Prüfungshäuser nennen. In ihnen macht nämlich die Novize überwacht von der Mutter und den Eltern Schwestern eine mehrjährige Probezeit durch. Und nur wenn ihre Führung untadelig gewesen, wird ihr nach dieser Frist die Übersiedlung machen. Diese sind ungemein klein, meist nur von zwei oder vier Personen bewohnt und ziehen sich in ziemlich lang nicht allzu geraden Straßen die ganze Insel entlang. Sie stehen unter keiner unmittelbaren Kontrolle des Coupons und der Sous-Supérieure, entbeeren aber auch des Reizes und jener Vorzüge, welche eine größere Gemeinschaft mit sich bringt. Ich hatte Gelegenheit und hatte zu uns hinauf, noch freundlicher fast als die Krokos und Pfeilchen, die ringsum aus den Gartenbäden sprossen. Prächtig rote Granatblüte überdeckte das Mauer Spalier und steigerte den Eindruck der Frische und Freudigkeit. Wir traten ins Haus. Das Empfangszimmer zur rechten bot wenig Eigentümliches dar, außer der ziemlich guten Kopie eines van Dykeschen Bildes, die Kreuzigung Christi, in diesem Platz immerhin überraschen mochte. Zur linken aber, im Arbeitssaal ging einem das Herz auf. Da sah man zwölf alte Hände in stiller Tätigkeit, wie sie emsig spannen und strikten, zupften und nähten, je nachdem die Kraft und das Auge reichte und nur einer schien noch fröhlicher als sie. Der muntre Spatz, der Liebling des Hauses, der bald auf dem Spinnrat, das Interessanteste des Hauses in deswaren Küche- und Speisezimmer. Die Beginnen haben zwar einen gemeinschaftlichen Kochraum, doch ist jede gebunden für ihre Beköstigung Selbstsorge zu tragen. Und so gewarten wir dann auch bei unserem Eintritt in die Küche eine lange Reihe von Eisenöwchen, noch kleiner als unsere heimischen Kohlenbecken, an denen Jung und Alt stand, dieser Eigentümlichkeit nichts Zuverlieges. Ganz abgesehen davon, dass ein Wechsel in der Arbeit Leib und Seele frisch erhält, so ist das sprichwörtlich gewordene Schalten in Küche und Keller und die Lust, man könnte sagen, die Bestimmung dazu etwas echt Weibliches und diesen Zug in vollem Maße gewürdig zu haben, muss wie hundert anderes uns für den feinen Geist einnehmen, der die Gesetze und Regeln sich bis ins Komische. Soviel Schwester nämlich, soviel Schränke, in denen jede einzelne ihren Miniaturhaushalt, Messer und Gabel, Teller und Tischzeug in sorglicher Sauberkeit aufbewahrt. Diese Schränke, alle unmittelbar nebeneinander, öffnen um die Essenszeit ihre Türen im rechten Winkel und bilden dadurch eine fortlaufende Reihe von Nischen, das Schrankes wird vorgezogen und der Tisch ist fertig. Die Beginne nimmt in zellenhafter Abgeschiedenheit daran Platz. Man kann sich dabei des lustigen Gedanken nicht erwehren, das böse Gefühl etwa aufkeimenden Neides solle soviel wie möglich unterdrückt werden. Die Beginnen sind stolz auf ihren Orden und als mein Begleiter im Rheinland nennt man hier und da die Nonnen überhaupt Beginnen, sah sie ihn scharf an, als wolle sie sagen, du lügst und als ich schließlich das Missverständnis aufklärte, lachte sie ganz eigentümlich selbstbewusst und setzte uns dann in rapider Rede auseinander, dass es mit den echten Beginnen was auf sich habe. Ich glaub's ihr, nicht nach ihren Worten, aber nach dem, was ich gesehen. Was mir das Klostertum einer Empfindung, die so frei sein muss, wie irgendeine, wenn sie wert haben soll, das ist das Aufgehen günstigsten Falles in unfruchtbarer Betrachtung. Von alledem findet sich bei den Beginnen nur das rechte Maß. Es sind fromme Frauen, aber sie wehnen nicht gearbeitet zu haben, wenn sie einen Tag hindurch gebetet und meinen vielmehr Kinderzucht und Krankenpflege sei echtes Gebet vor Gott. Und wenn ein langes Leben es ist, das er denen gibt, die er liebt, so liebt er die Beginnen, wie sie ihn lieben. Im Kloster befand sich ein rüstiges Mütterchen von 85 Jahren, die 64 Jahre lang in dem selben Hause gelebt hatte. Sie sah nicht aus, als würde sie bald abberufen werden. Wir schieben. Die alten Knicksten, die jungen Kicherten, der Schwarz selbst drehte den Kopf und entließ uns in Gnaden. Wir standen auf Flamenceboden. Wer sagt uns, ob nicht noch einmal hier, wie bald vielleicht, die Würfel der Entscheidung fallen, doch wie sie fallen mögen, Friede liegt über dem Beginnenhof. Und doch schied ich wie von etwas Liebem. Der Beginnenhof und sein Frieden lag hinter uns. Wir empfingen uns draußen die Welt. Trommelwirbel und Signalhörner. Belgische Voltigeurs marschierten vorüber, ein Kyrassier-Regiment hinterdreien. Wir standen auf Flamenceboden. Noch immer regnet's, aber sei es drum, der Abend ist da und der Wind, der durch die Straßen fegt und die Gaslaternen fast erlöschen macht, spricht von zerstobenen Wolken und hellem Sonnenschein am kommenden Tag. Ich schließe die Fenster vor Hänge und schütte frische Kohlen auf den Kamin, hei wie das prasselt und flammt. Gemütliche Wärme erfüllt das Zimmer. Nur eines fehlt noch, der Tee-Kessel und sein magischer Gesang. Da tritt Jane ein riesige Tablett auf den Tisch. Good evening, sir. A bad day today. Ich aber schneide mir Schnitte auf Schnitte von dem blenden Weißbrot, röst es am Kohlenfeuer und während der Duft des halbverkohlten Brotes das Zimmer würzt, gedenke ich Deutschlands und lausche dem singenden Kessel mir zur Seite. Wie lieben leisen Stimmen aus der Heimat. Ende des siebten Berichts. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Die LibriVox-Aufnahme und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Igor Tiforey Ein Sommer in London von Theodor Fontane Die Dockskeller Unter Docks versteht man im Allgemeinen die Häfen eines Hafens, kleine, abgezweigte Buchten in denen man die Rückkehrenden Schiffe gleichsam bei Seite nimmt um sie zunächst auszuladen und wenn es Not tut auszubessern. Die London Docks charakterisiert man am besten wenn man sie Flushäfen nennt. Sie verhalten sich zur Themse mit der sie in unmittelbare Verbindung stehen wie große Privatgehöfte zu einer daran vorbeiführenden Allgemeinen Herstraße. Man unterscheidet die Ostindien Docks. Alle vier befinden sich am linken Themseufer die Ersteren auf der Strecke zwischen Tau und Tunnel die Letztern beiden weiter Strom abwärts in der Nähe des Fleckens Blackwall eine Stunde von London. Die Ostindien Docks sind wie es ihren Namen schon an die Hand gibt die hohe und Erholungsplätze für die großen Ostindienfahrer die Heilanstalten sich auf all die Wunden gießt die ihnen das Sturmkrab mit Wind und Wellen geschlagen. Ich gedenke heute nur von den eigentlichen London Docks zu sprechen. Ganz besonders aber die Docks Keller in Augenschein zu nehmen von denen im Voraus bemerkt sei dass sie in Gemeinschaft mit Speichern, Remisen und Lagerhäusern die unmittelbare Nachbarschaft sozusagen einen integrierenden Teil Denken wir uns eine Durchnitzzeichnung zwischen der mit der Tämse parallel laufend entseht die Straße und der Tämse selbst so ist die Reihenfolge diese zuerst das Handelshaus mit seinen Kommtoaren dann geräumige Höfe mit Speichern aller Art unter diesen die Docks Keller und schließlich unmittelbar an der Tämse die Docks selbst die Höfe und die Keller werden sich zueinander wie zwei Etagen und je nachdem ob die Ladung des eben angekommenen Schiffes aus Wein, Öl und Rum auf der einen oder aus Reis, Zucker, Wolle und Baumwolle auf der anderen Seite besteht wälzt man die Fässer und Ballen direkt vom Bord des Schiffes entweder auf die Speicherhöfe oder eine Etage tiefer in die Docks Keller hinein unter diesen spielen die Weinkeller die vermutlich ein Kompagni-Geschäft nicht nur unter dem Speicherhofe eines Grundstücks sondern unter einem ganzen City-Stadt-Teil hinlaufen die größte Rolle der Freundlichkeit eines Deutschen kauf man es verdanke ich es das mir Gelegenheit wurde diese ungeheuren Räumlichkeiten in den Augenschein zu nehmen er gab mich für einen jungen Deutschen aus der nicht übel Lust habe mehrere Oxford, Port und Sherry gegen Barzahlung sofort zu entnehmen viele Vorteile und Annehmlichkeiten versprach als das ich hätte geneigt sein sollen mich gegen sie zu sträuben bevor wir in den Keller hinabsteigen sei über Port und Sherry etwas vorausgeschickt beide Worte sind kollektiver für alle möglichen Sorten süßen und feurigen Weins geworden unter all den hunderttausend Oxforden, Port und Sherry die alljährliche in England getrunken werden ist vielleicht kein einziger zu dem Oporto und Xerres Sherry ist eine Missbildung dieses Wortes ausschließlich und unvermischt den Saft ihrer Trauben beigesteuert haben die Küsten des mittelländischen Meeres liefern diese ungeheuren Weinmassen die, wenn von roter Farbe unter dem Namen Port von Goldgelber unter dem Namen Sherry in die Welt geschickt werden die Keller der London Docs sind übrigens schon das zweite Lager das diese köstlichen Weine bezieht zuerst begegnet man ihnen auf der Westküste von Sizilien und zwar im Städtchen Marsala wohin die aufkaufenden Engländer zunächst Ladung auf Ladung dirigieren um von dort aus je nach Bedürfnis die englischen Keller zu speisen um sich von der Größe dieser zizilianischen Weinniederlagen einem Begriff machen zu können führe ich das Faktum an und das Faktum 8000 Galonen beträgt aber lassen wir Marsala und steigen wir heute in die Keller der englischen Docs wir fahren ein wie in den Schacht eines Berges zwei russige Buschen mit kleinen blagenden Lichtern schreiten uns voran nun denn glückauf und lustige Bergmannsfahrt was sollten wir nicht unser Gewinn ist sicher denn wird bald in unseren Gläsern blinken wir sind unten vor unseren erstaunten Blicken liegt eine Stadt wir haben schöne Sagen und Märchen die von Städten auf dem Grunde des Meeres oder von Schlössern in der Tiefe unserer Bergesprächen diese Wunder sind Wirklichkeit geworden über uns lärmt und wuckt die City mit ihren 100.000 Menschen und hier unten dehnen sich gleichzeitig die erleuchteten unabsehbar die ördischen Stadt rechts und links wie Häuser liegen übereinander getürmt die mächtigen Gebinde jedes Fass eine Etage wir sind in eine Straße eingetreten und schreiten weiter alle 50 Schritt begegnen wir einer Quergasse die um kein Haar anders oder gar kleiner als die Straße die wir gerade durchmessen nach rechts und links hin sich endlos fortzieht immer weiter geht es neue Gänge neue Tonnen neue Lichter immer Neues und doch immer das Alte wieder unser Auge entdeckt nichts dass ihm als Merkmal als Wegweiser aus diesem Labyrinth dienen könnte und eine namenlose Angst überkommt uns plötzlich wir denken an die Irrgänge des Altertums an die römischen Katakomben das ist fast unser Herz aber schon ist die Heilung bei der Hand das ist der erste Reiz Sherry indeed a very fine one so trifft es plötzlich unser Ohr und schon der ruhig sichere Klang der Stimme überzeugt uns dass kein Grund zur Furcht vorhanden den letzten Rest davon spült der Sherry fort mit unermüdlichem Dienst Eifer werden jetzt rechts und links die Fässer angebohrt wie ein Goldstrei aus dem Fass hervor dort strömt der blutrote Portensglas wir kosten und nippen wie wenn es Nektar wäre die rußigen Burschen aber schätzen es nicht höher wie abgestandenes Wasser und schütten das flüssige Gold an die Erde der Wein hat längst aufgehört ihnen eine Himmelsgabe zu sein sie teilen sich schweigsam gewissenhaft in ihrer Arbeit verbohrt die Löcher der andere verstopft sie vorzu er sich kleine Holznägel bedient wir mussten in diesen Kellern schon viele Vorgänger gehabt haben denn der Boden manchen fasse es sah wahrlich aus wie die Sohle eines neu modisch gestifteten Stiefes eine Stunde war um aus den unterirdischen Gassen stiegen wir lachend ans Tageslicht und schwankten in lautem Gespräch der Black Friars Brücke zu Menschen und Häuser schienen uns zuzunicken die finsteren Straßen waren wie verwandelt ich habe die City von London so schmuck nicht wiedergesehen Ende von die Docs Keller gelesen von Igor de Foray in Magdeburg 12. September 2007 Bericht 9 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox-Aufnahme Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Lektor Ein Sommer in London von Theodor Fontane Tavistock Square und der Straßengüdei Vor einer Woche habe ich meine Wohnung gewechselt Ich konnte es nicht mehr aushalten in Burton Street und in dem ganzen Stadtteil den ich voll aufbezeichnet habe wenn ich dir sage, dass er Pimlicow heißt Klingt das nicht geziert und geckenhaft? Denkt man nicht an eine Mischung von Langeweile und Lächerlichkeit? Und so ist es auch Ich wohne nun Tavistock Square mitten in London nah an Oxford Street und nicht weit von Trafalgarplatz Dass ich dir sagen könnte, wie reizend es hier ist und wie glücklich mich der Wechsel macht zudem ich mich bei meiner unglücklichen Anhänglichkeit auch an die schlechtesten Wertsleute nur schwer entschlossen habe Der Stadtteil, den ich jetzt bewohne besteht überwiegend aus großen und kleinen Plätzen so dass die Straßen, die sich vorfinden weniger um ihrer selbst als viel mehr um der Verbindung Willen die sie zwischen den zahllosen Squares unterhalten da zu sein scheinen Bedford und Fitzroy und Torrington Square halten gute Nachbarschaft mit uns und Russell und Houston Squares sind so nah dass wir uns mit ihnen begrüßen können Die ganze Gegend hat was Herrschaftliches Das macht sie war das West End London in der zweiten Hälfte des vorigen Jahrhunderts und dieselbe Aristokratie die jetzt auf Belgrave und Eden Square ihre Town Residences hat und sich das Bekenntnis es schämen würde östlich von Gravener Place und Parkourner zu wohnen lebte vor 80 Jahren nicht minder selbstbewusst hier auf Tavistock Square und baute jene Fassaden geschmückten Häuser und jene hohen Zimmer die jetzt nicht mehr passen wollen so der meist bürgerlichen Schlichtheit ihrer Bewohner Ich sage Meist denn wir haben auch Notabilitäten in nächster Nähe keine Lords und Viscounts aber Ritter von Gottes statt von Königs Gnaden und Namen die schwerer Wiegen sprich selbst ob ich übertrieben habe wenn ich dir sage das Bose Dickens mein nächster Nachbar ist und Zehnschritt von mir einen reizenden gartenartigen Einbau bewohnt der zwischen der Pankras Kirche und unserem Hause gelegen ist ich habe noch nicht den Mut gehabt ihn aufzusuchen und werde es vermutlich auch in Zukunft nicht umso weniger als ich weiß dass er von Deutschen überlaufen und mit den üblichen Bewunderungsfrasen gelangweilt wird nur den Park vor seinem Hause besuche ich öfters und niemals ohne den Frauen Wunsch zu hegen dass die frische Luft die da weht mir von dem Geiste Lein möge der eben an dieser Städte heimisch und tätig ist die Villa meines Nachbars Dickens ist nun freilich reizender als das alte herrschaftliche Eckhaus dessen oberste spitze ich mit einem jungen Herrn aus Pembrokeshire gemeinschaftlich bewohne Nichts desto weniger aber schwöre ich auf die Schönheit meiner Wohnung und wenn ich dich abends nach dem Dinemal in die Drawing-Rooms dieses Hauses führen und dann durch die geöffneten Fensterteuren mit dir auf den Balkon hinaus treten könnte so würdest du mit mir fühlen dass der Moment etwas Zauberhaftes hat ein Ahrenbaum bildet mit seinen Zweigen ein Laubdach über uns auf den Balkonen der Nachbarhäuser stehen die schlanken Ladies und schauen mit vorgehalten Hand in die untergehende Sonne woher spielen und lachen die Kinder und fern von der Nordgrenze London's her schauen dunkelblaue Hügel wie Wolkenstreifen am Horizont auf die Stadt und auch auf uns hernieder die ersten Gaslichter mischen ihr mattes Licht dem Halbtunkel das über dem Platz liegt der Lärm der weit abgelegenen großen Straßen schlägt wie Fernebrandung an unser Ohr und ein Gefühl süßer Befriedigung beschlacht uns und lullt auf Augenblicke die schlaflosen Wünsche ein und die schlafen Gedeihe und nicht von der Schönheit meiner Wohnung erzählen beides gehört insofern zusammen als ich die Bekanntschaft meines seltsamen Seemalers ohne meinen Wohnungswechsel vielleicht niemals gemacht hätte denn wie ich vernehme findet man ihn im St.Pancras Kehrspiel häufiger als an anderen Orten vielleicht weil die stillen Squares dieses Stadtteils und die verhältnismäßig wenig benutzten Trottoirs dann habe ich ihn an einer Ecke von Torrington Square ich geriet in ein staunen das weit das übertraf mit dem ich die genialsten Rubens und die Fromminnigsten Morillos irgendwelcher Galerie jemals betrachtet habe knierend auf dem Trottoir neben sich ein Stück schmutziger Pappe auf dem die Brötel von Pastellstiften lagen zeichnete ein Blasser 20-jähriger Mensch Seestücke auf den Sandstein so rasch, so genial, so meisterhaft das misst leicht durch den Kopfschoss ein Straßen-Güttel die englische Südküste schien er vorzugsweise bereist zu haben da war der Hafen von Leim der Hastingsfelsen mit seinem zerfallenen Castell und vor allem die Doverbucht bei Monschein dunkelblau lag sie da ein heller Lichtstreif lief darüber hin von rechts und links aber springen die schatten dunkler Klippen und diese selber dann weitens mehr hinein ich war ganz bewunderung nur ein Gefühl rang mit meinem Staunen um den Vorrang die Entrüstung als ich mich sattgesehen steckte ich dem Mahler und Bettler zugleich eine halbe Krone in die Hand und ging schimpfend über England und die Herzlosigkeit seiner Pfeffersäcke in vollster Aufregung nach Haus Diesmal hatte ich Unrecht gehabt Anderen Tags war ich bei Pee als die Datteln und Malager Rosinenrei umgingen und jeder von uns aus brandy und siebenem Wasser sich seine Nachtrund selber mischte lieh ich wie öfters meinem Unmut über die Shopkeeper laute Warte und mit einem Seedherr erzählt ich meine Geschichte vom Straßengüdein Allgemeine Heiterkeit war die Antwort jeder kannte das junge Genie mit der schmutzigen Pappe und dem fadenscheinigen Rock jeder hatte schon mal seine Bilder bewundert und war einverstanden mit mir in der Zeit Aber so hieß es weiter diese Pflege ist im Zehnfach angeboten worden er hat sie verschmät denn er ist ein Spekulant 50.000 Fremde treten täglich das Londoner Pflaster und ihre halbe Krone in Ehren sie sind nur einer der vielen die in Bewundung und Entrüstung gleich ihnen auch ein Gleiches tun Ihr Straßengüdein wird ein reicher Mann Ob es Würde wenn er Bilder auf die Ausstellung schickte Wir sind ein Money Making People Das ist die Geschichte vom Straßengüdein Ich frage dich ob deutsches Leben ein Seitenstück dazu liefert Ende von Tabistock Square und der Straßengüdein gelesen von Lector Anmerkung des Sprechers Theodor Güdein 1802 bis 1880 war ein französischer Maler vor allem von Seestücken Bericht 10 von Ein Sommer in London Dies ist eine LibriVox Aufnahme Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Lector Ein Sommer in London von Theodor Fontane Der englische Zopf Bei uns ist der Zopf zur Mütte geworden Er existiert nur noch als Spitz und Geißelwort für alles was wie die österreichische Landwehr nicht mitkommen kann und wenn Heine gelegentlich von unseren Soldaten singt der Zopf der innen sonst hinten hing der hängt jetzt unter der Nase So können wir uns diesen Witz dessen Pointer etwas dunkel bleibt immerhin gefallen lassen Anders ist es mit England Es darf mit China darum streiten wer ihn am längsten trägt Nach den Gründenfasche wer will Ich werfe für den Liebhaber nur so hin dass der Kaffee zu emanzipieren der Tee zu konservieren scheint Der englische Zopf ist faktisch noch vorhanden oder doch mindestens die Perücke Auf den Köpfen einer ganzen Armee von Kanzlern und Richtern die schlecht gerechnet das Geschwisterkind des Zopfes ist Doch verbreitete als dieser und in Wahrheit noch Gemeingut der ganzen Nation ist der innerliche Zopf zu besprechen und in drei große Abteilungen zu bringen Gedenke Ich unterscheide drei Arten Erstens den guten oder Erbweisheit Zopf Zweitens den indifferenten oder Familienzopf Drittens den bösartigen oder Weichselzopf Es ist Mode geworden die politische Weisheit der englischen Nation ihr praktisches Festhalten am hergebrachten und die gewagte Scheinen an diesem zum Teil wohl verdienten Lorbierkranze herumflücken zu wollen aber nichts desto weniger werfe ich die Frage auf ob man nicht der Stetigkeit des englischen Charakters gelegentlich zu viel Ehre erwiesen und ununtersucht gelassen hat wie viel an diesem praktischen Festhalten wirklich Weisheit und wie viel bloßes Leben am alten gewesen ist Wenn durch die Jahrhunderte hindurch der Beweis zu führen wäre dem Probieren aller Projektmacherei verschlossen gewesen sei wenn sich aus der Geschichte nachweisen ließe dass es stets Kritik geübt die Spräufe am Weizen gesondert nie Schlacke für Gold aber auch nie Gold für Schlacke genommen habe so möchte man es bei uneingeschränkter Bewunderung bewenden lassen Aber neben einer Habeas Corpus Akte existiert noch immer ein Irland und so mag man es mir verzeihen wenn ich den Baum der englischen Erbweisheit unsere tugenden Würzen so oft in unseren Schwächen und Fehlern auf eine Würzel zurückführe die sich Zopf nennt und die zum guten Teile Zopf ist und bleibt wenn sie auch hundertfach auf den Spruch verweisen mag an ihren Früchten sollt ihr sie erkennen Ohne das Beispiel Frankreichs wäre England nie zu jenen noch ist es gerade so schuldig wie jenes eben weil es das volle Gegenteil davon ist Frankreich verändert auch das Gute England konserviert auch das Schlechte der indifferente oder familienzopf findet seine Deutung am besten durch eine Schilderung ich lebe hier in einem liebenswürdigen häuslichen Kreise der seiner ganzen Haltung seiner Frömmigkeit die das heimatliche Dorf verlassen und ihren Aufenthalt in der Stadt genommen hat das Haus das sie bewohnen ist schön und geräumig nichts desto weniger müssen ihre Mittel gering sein denn zwei ältliche Damen leben auf Leibrente unter ihnen und die oberen Zimmer des Hauses sind an allerhand junge Leute Fremde wie Einheimische vermietet Einzelne von diesen sind auch Tischgenossen der Familie zu diesen zähle ich kürze Schildern wie ein Tag verläuft nach abgehaltener Morgenandacht versammelt sich alles beim Frühstück Kaffee und Tee, Hammelbraten und Eier Speckschnitte und Geröster des Weißbrot machen die Runde am Tisch und unter Essen und Trinken, Sprechen und Lachen vergeht eine volle Frühstücksstunde es ist 10 Uhr die Damen des Hauses darunter zwei Töchter begeben sich in die Drawing Rooms eine hohe Zimmer und nehmen Platz teils am vorte Piano teils am Tisch teils auf dem Kanapä bei Klavierspiel und Gesang unter Briefschreiben und Zeitungslesen kommt die Stunde zum 2. Frühstück dem Lunch heran und dehnt sich gemächlich hin bis gegen 3 Uhr nachmittags die Damen zu ihrer Arbeit süßen nichts tuns zurückkehren man macht einen Gang in die Stadt 6 Uhr findet alles im Wohnzimmer mit dem Glockenschlag ergreift der Herr des Hauses den Arm der einen Leibrenten Lady ich wie Blitz springen an die linke Seite der zweiten Mr. Blanda ein junger Kaufmann aus der Provinz mit blassem Gesicht und roten Händen macht ohne aufzublicken vor der älteren Tochter seine linkische Verbeugung und im nächsten Augenblick begibt sich der ganze Zug in den Brech- und Esszimmer nur in diesem Dorf gegessen werden die Mittagsmalzeit einzunehmen wir treten ein links auf einem Buffet blitztes von Silberzeug und geschliffenen Karaffen von chinesischem Parzellan und Apfelsinen an den Wänden hängen Familienbilder und unter dem breiten Spiegel zu beiden Seiten des Kamins stehen zwei hübsche Hausmädchen unseres Winkes gewärtig es ist ganz wie bei Hofe die Leute von wirklicher Vornehmheit und Bedeutung ein unablässiges Wechseln von Tellern, von Messern und Gabeln und sich selbst bedienen wollen wäre ein Verstoß, ein Verbrechen Mr. Blanda hat eben den letzten Bissen seiner Kartoffel in den Mund gesteckt aber schon hat es der Adlerblick unserer Name vom Hause bemerkt die Kartoffelschüssel steht unmittelbar vor dem blassen Kaufmann die Lady jedoch mit einer Würde aus Mary Potatoes von Mr. Blanda und die hübsche Marie der nun viel Vornehmer aussieht als die erfroren Hände des unglücklichen Provinzialen muss aportieren und präsentieren so verlangt es die Regel des Hauses von Tisch geht es zum Tee vom Tee zur Andacht und von der Andacht zu Bett überall das Missverhältnis zwischen untergeordneter gesellschaftlicher Stellung und aristokratischem Gebaren auf der anderen Seite welche deutsche Familie von gleichem Rang gleicher Bildung und gleichen Vermögensverhältnissen hätte den Mut und den Geschmack ein ähnliches deutsche Farnente da sein zu führen die Mutter und die älteste Tochter würden in Küche und Waschhaus das Regiment führen und die Nadeln der Jüngeren würden am Stickrahmen auf und niederblitzen oder wohl gar gesteigerte Kultur was ich Zopf genannt habe aber ich kann ihm nicht zu Willen sein es ist Zopf es geht ein tiefer Zug nach Erwerb durch den englischen Charakter die Wahrheit Geld ist Macht zählt seit Lord Burles Tag nirgends so viel Anhänger wie eben hier und nirgends ist das Verlangen Größe zu sparen dieser Zug nach Erwerb lebt und webt in den Gemütern meiner englischen Familie so gut wie irgendwo aber diese altbritischen Herzen umschließen noch eine andere Leidenschaft das Brennende Verlangen nach Repräsentation die Coalburns sind ein altes Geschlecht nachweislich seit 3 Jahrhunderten hat nie ein Coalburn seien die Nähe an anderen Platz als im Parler des Hauses zu sich genommen und es wäre verrat an einer großen Vergangenheit nie seit den Tagen der Königin Elisabeth hat ein Coalburn bei Tische sich selbst bedient und wenn sich nach Gottes unerforschlichem Ratschluss fügen sollte dass die Coalburns zu bettlern würden so würden sie sich nach einem Unterbettler umsehen der ihnen auch dann noch die geschenkten Potatoes präsentierte Liebhaber mögen sich an dieser Ausdauer freuen aber auch sie werden nicht leugnen können dass das ganze nach Don Quixote schmeckt und einen Zopf trägt von leidlicher Länge kommen nun zum Weichselzopf beginnen wir mit seiner harmlosesten Erscheinung in der Kunst welche Stadien hat nicht zum Beispiel in Frankreich und Deutschland die Schauspielkunst seit Talmar und Yvesland durchgemacht es gehört nicht hierher zu untersuchen ob man weitergekommen ist es ird der Mensch so lange erstrebt aber jedenfalls war Bewegung da Ludwig Defreend, Seidlmann und vor allem Dirachl waren neue Erscheinungen man ist noch immer bei Garrick dieser hat sich traditionell ich kenne nicht all die Pfeiler der Brücke auf Cain und von Cain auf McReady und von McReady auf ein halbtutzen moderner Lieb- und McBass-Spieler fortgeerbt und wo Garrick schrie und tobte tobte auch heute noch sein jüngster künstlerischer Enkelsohn auf einen beliebigen Vorstadttheater das Genie wird sozusagen eingepökelt und noch nach 100 Jahren verschmäht man das schönste frische Fleisch ergreift nach dem Gesalzenen das doch nach gerade Steinhart geworden ist schlimmer ist schon der Zopf den die englische Themes trägt Zahlen beweisen es schwebt jetzt ein Prozess zwischen einem Privatmann und einer Eisenbahngesellschaft dessen bloße Vorarbeiten in Sonderheit die Aufnahme des Tatbestandes 41 Folio-Bände füllen zu deren Herstellung eine dreijährige Arbeit und ein vorläufiger Kostenaufwand mit 1.000 Reichsthalern nötig gewesen ist das Recht ist teuer in England und sollte doch überall billig sein wie das tägliche Brot der schlimmste Zopf aber ist der den die Armee trägt jeder Zeitungsleser weiß das, was die Marine angeht Admiral Charles Napier derselbe der jetzt die Ostsearmada befählight seit Jahren schon rastlos gegen das eingefrorene Wesen eifert dass selbst schreienden Missbräuchen gegenüber jeder Neuerung unzugänglich ist und indem ich ihm auch heute ein Feld überlasse auf dem er um einiges besser bewandert ist als ich beschränke ich mich auf den Armeezopf der zur Kenntnisnahme aller Welt offen vorliegt die englische Armee ist dieselbe wie vor 50 Jahren die Erfindungen und Verbesserungen eines benahe 40 jährigen Friedens sind spurlos an ihr vorüber gegangen sie träumt von ihren Segen und wiegt sich in Sicherheit die Zierstellen bis zu Major sind noch immer gräuflich die Fuchtel ist nach wie vor der Lehrmeister der Disziplin der rote Geschmack und heilinlose Fragrock herrscht immer noch absolut und Exerzitium und Bewaffnung mit Ausnahme des nun schon wieder veralteten Perkursionsschlosses sind unverändert dieselben geblieben wollte man alle Anekdoten über das englische Infanteriegewehr sammeln es gebe ein ganzes Buch nach allem was ich höre soll ein sicherer Schuss damit eine wahre Unmöglichkeit sein es ist nur verwendbar auf Massen und sein Bestes ist nach wie vor das Bayonett aber alle Achtung vor dem englischen Bayonett Angriff die europäische Kriegskunst entfernt sich immer mehr von der bloßen Rauferei und Führung im ganzen Geschick und Bewaffnung im Einzelnen werden bei versteht sich gleicher Zahl über kürz oder lang einen Ausschlag geben der englische Soldat als ruhe Menschenmaterial noch immer unvergleichlich entbehrt völlig des Geschicks und der Bewaffnung wodurch sich die Armeen des Kontinents namentlich die preußische und französische mehr denn je auszeichnen das englische Herr hat keine Jäger von Weißen die beim Stürme leitern aus sich selber machen und hat keine Zündnadelgewehre die auf 6 bis 800 Schritt in die Kolonne treffen und die Angriffe spotten denn man greift nicht an mit totgeschossenen Leuten die stolze Insel mag sich vorsehen so fest überzeugt ich bin dass ihr keine Gefahren von jenseits des Kanals drohen so fest überzeugt bin ich auch dass sie diesen Gefahren unterlege wenn sie jemals Wirklichkeit wirken Ende von der englische Zopf gelesen von Lektor Bericht 11 von Einsommer in London Dies ist eine LibriVox Aufnahme Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von E.K. Yale am 19. September 2007 in New Haven, Connecticut, USA Einsommer in London von Theodor Fontane Die Manufaktur in der Kunst England ist das Land der Manufaktur Ich gedenke nicht Bäume in den Wald zu tragen und das hundertmal bewiesene noch einmal zu beweisen Zweck dieser Zeilen ist es auf eine ganz besondere Manufaktur auf jene bis zu erstaunlicher höher getriebenen Nachahmekunst hinzuweisen wie betrügerischen substituieren lebt und Fach daraus macht die Begriffe von echt und unecht von Sein und Scheinen nach Kräften zu verwirren Ich spreche dabei nicht von jener untergeordneten Nachahmekunst, die sich darauf beschränkt Wein aus Wasser, Havanna-Blätter aus Kohlabfällen und chinesische Tusche aus dem Rauchfang dessen zu bereiten nachher verbraucht Nein, worauf ich heute die Aufmerksamkeit des Lesers hinlenken möchte ist die Manufaktur, die Nachahmekunst in der Kunst selbst Byron's Don Juan ist unvollendet Was liegt für ein Manufakturisten in der Kunst näher als bei passender Gelegenheit die Versicherung Er sei vollendet Märchen werden ersonnen und durch Schrift und Rede geflissentlich verbreitet Warum der edle Lord mit der Veröffentlichung gerade dieser genialsten und formvoll endeten Gesänge gezögert habe Und endlich, wenn es geglückt ist die Aufmerksamkeit des Publikums aufs Höchste zu spannen ja sogar eine liebenswürdige Minorität mit vollem Glauben an die Echtheit des Fabrikats vorweg zu erfüllen so erscheint es endlich was überhaupt nachzuahmen ist und gleich viel ob schließlich der Betrug entdeckt wird oder nicht die Manufaktur hat ihren Zweck erreicht Gewinn Shelly, der Beschimpfte durch die öffentliche Meinung vom Vaterland verbannte war nichts desto weniger vor Jahr und Tag wer verziehe nicht den Toten in der Mode man las Queen Map und heimlich sogar die Sensi an die Hand Es wäre unnatürlich gewesen wenn sich kein Manufakturist für eine intime Shelly Byron Korrespondenz gefunden hätte Eines Tages erscheint die Anzeige Briefwechsel Originale zwischen Percy B. Shelly und Lord Byron Es ist kein Zweifel Handschrift, Siegel, Postzeichen alles trägt den Stempel der Echtheit Die Personen befanden sich stündlich und nachweislich um die angegebene Zeit an den angegebenen Orten Autografensammler, Schreibverständige und Buchhändler alle sind zustimmender Meinung Und endlich der Inhalt selbst löst jedes letzte Bedenken dieser Rückkeitslosigkeit dieses Feuereifers gegenüber kommende Sitte und Satzungen waren nur 2 Köpfe fähig Shelly und Byron Zufällig gerät die Shelly-Korrespondenz in die Hände eines älteren Herren der die literarischen Fäden seiner Jugend und die leidenschaftliche Hingebung mit der er einst zur Seite jener Vorkämpfer stand in ländlicher Zurückgezogenheit und im stillen Glück des Familienlebens halb vergessen hat er liest und findet sich selbst Es sind seine Worte äußerlich und innerlich alles Betrug Manufaktur Das ergibigste Feld in dess bleibt doch immer die Malerei Es gibt geradezu Fabriken die sich mit der Anfertigung von Morillos, Rubens und Tizians beschäftigen Was England beherrscht und zwar mehr als ein Parlament das ist die Mode die Fashion fordert jetzt alte Bilder gleich viel ob gut oder schlecht nur alt, nachweislich alt und versteht sich von einem Maler von Ruf da wachsen dann die Wandix, Decreus Snyders und Rembrandt aus der Erde und wundert sich der Käufer in leiser Ahnung eines Betruges über den verhältnismäßig niedrigen Preis das böse Gewissen lässt die höchsten Forderungen denn doch nicht zu so heißt es ein glückliches ungefähr die Unkenntnis des Vorbesitzers setzen uns in den Stand und so weiter wir müssen noch gestern von einem Galerieinhaber sprechen der seine wirklich schöne Sammlung zehnmal verkauft und schließlich doch noch die Originale besessen habe Mir liegt ein Buch Theophie Gauthiers vor Ein Zickzack durch England Das Buch ist nicht eben neu aber seine Wahrheiten gelten heute wie damals Die unglaubliche Anzahl von Morillos, Raphaels und Tizians den er auf englischen Galerien begegnete machte ihn stutzig Er forschte nach und spricht als Resultat seine unumstößliche Überzeugung aus das drei, vier Teile jene englischen Sachen die mit einem großen Namen prunken Nichts sind als Kunstprodukte in einem anderen Sinne schlechte Bilder mit einem halben Dutzend angeblagter Fairness-Schatten und einem Goldrahmen übrigens in ihrem Glauben nicht weniger glücklich und erfreuen sich an einer eingebildeten Schönheit diese mit Hilfe einer guten Fantasie bis zur Höhe der sextinischen Madonna steigern können fast mehr noch als einer Wirklichkeit die eben nicht mehr bietet als sie hat aber neben dieser groben Art des Betruges existiert auch eine wirkliche nachahme Kunst als Genie eines Kartusch zu allen Zeiten zu interessieren wusste ebenso unmöglich ist es ein bestimmtes Maß von Bewunderung jener Geschicklichkeit zu versagen mit der diese Manufaktur gehandhabt wird die englische Literatur weist zwei berühmte Namen auf die große Poeten aber noch größere Manufakturisten waren Chatterton und McPherson und das imitative Talent einzelner moderner Maler will kaum minder bewundernswert erscheinen sie kennen und beherrschen ihren Gegenstand vollkommen Stil, Farbe und Eigentümlichkeiten charakteristische Fehler und Vorzüge der Meisterwerke alles ist ihnen gegenwärtig und es bleibt oft mal zu bedauern dass ein Talent diese doppelt traurige Pferde tragen muss das im Stande gewesen wäre seinen eigenen Weg zu gehen ihr beleidigten Künstlergeister aber zu und nicht länger was läge jenseits der Schöpferkraft englischer Manufaktur Indien, China und Ägypten werden von hier aus mit ihrem Götterbedarf versehen ein reisender Brachte von den Pyramiden einen ägyptischen Gott mit nach Hause und übersandte ihn als Merkwürdigkeit einem befreundeten Feuillonsfabrikanten der Freund dankte herzlich für so viel Aufmerksamkeit fügte aber hinzu, dass ihm die wahre selbst nichts Neues sei da gerade seine Fabrik die Götterlieferung für den ägyptischen Markt habe nichts ist so hoch oder niedrig dass es nicht zum Gegenstand der englischer Spekulation werden könnte und die Manufaktur in der Kunst ist noch nicht die schlimmste Ende von Kapitel 11 die Manufaktur in der Kunst von E. K. Yale New Haven Connecticut USA 19. September 2007 ein Sommer in London