 Abschnitt 1 von Pole Poppenspähler. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Christian Pole Poppenspähler von Theodor Sturm. Abschnitt 1 Ich hatte in meiner Jugend einige Fertigkeit im Dreckseln und beschäftigte mich sogar wohl etwas mehr damit, als meinen gelehrten Studien zuträglich war. Wenigstens geschah es, daß mich eines Tages der Subrektor bei Rückgabe eines nicht eben fehlerlosen Exerzitiums seltsamerweise fragte, ob ich vielleicht wieder eine Nähschraube zu meiner Schwester Geburtstag gedrexelt hätte. Solche kleine Nachteile wurden in dessen mehr als aufgewogen durch die Bekanntschaft mit einem trefflichen Manne, die mir in Folge jener Beschäftigung zuteil wurde. Dieser Mann war der Kunsttrexler und Mechanikus Paul Paulsen, auch debutierter Bürger unserer Stadt. Auf die Bitte meines Vaters, der für alles, was er mich unternehmen sah, eine gewisse Gründlichkeit forderte, verstand er sich dazu, mehr die für meine kleinen Arbeiten erforderlichen Handgriffe beizubringen. Paulsen besaß mannigfache Kenntnisse und war dabei nicht nur von anerkanter Tüchtigkeit in seinem eigenen Handwerk, sondern er hatte auch eine Einsicht in die künftige Entwicklung der Gewerke überhaupt, so daß bei manchem, was jetzt als neue Wahrheit verkündigt wird, mir plötzlich einfällt, das hat dein alter Paulsen ja schon vor 40 Jahren gesagt. Es gelange mir bald, seine Zuneigung zu erwerben, und er sah es gern, wenn ich noch außer den festgesetzten Stunden am Feierabend einmal zu ihm kam. Dann saßen wir entweder in der Werkstätte oder Sommers, denn unser Verkehr hat jahrelang gedauert, auf der Bank unter der großen Linde seines Gärtchens. In den Gesprächen, die wir dabei führten, oder vielmehr, welche mein älterer Freund dabei mit mir führte, lernte ich Dinge kennen und auf Dinge meine Gedanken richten, von denen so wichtig sie im Leben sind, ich später selbst in meinen Primana Schulbüchern keine Spur gefunden habe. Paulsen war seiner Abkunft nach ein Friese, und der Charakter dieses Volksstammes aufs Schönste in seinem Anglitz ausgeprägt, unter dem schlichten, blonden Haar die denkende Stirn und die blauen, sinnenden Augen. Dabei hatte, vom Vater ererbt, seine Stimme noch etwas von dem Weichen Gesang seiner Heimatsprache. Die Frau dieses nordischen Mannes war Braun und von Zartem Gliederbau, ihre Sprache von unverkennbar süddeutschem Klange. Meine Mutter pflegte von ihr zu sagen, ihre schwarzen Augen könnten einen See ausbrennen. In ihrer Jugend aber sei sie von seltener Anmut gewesen. Trotz der silbernen Fädchen, die schon ihr Haar durchzogen, war auch jetzt die Lieblichkeit dieser Züge noch nicht verschwunden. Und das der Jugend angeborene Gefühl für Schönheit veranlasste mich bald, ihr, wo immer ich konnte, mit kleinen Diensten und Gefälligkeiten an die Hand zu gehen. Da schau mir nur das Bubal, sagte sie dann wohl zu ihrem Mann. Wirst doch nicht eifersüchtig werden, Paul? Dann lächelte Paul. Und aus ihren Scherzworten und aus seinem Lächeln sprach das Bewusstsein innersten Zusammengehörens. Sie hatten außer einem Sohne, der damals in der Fremde war, keine Kinder. Und vielleicht war ich den beiden zum Teil deshalb so willkommen. Zumal Frau Paulsen mir wiederholt versicherte, ich habe grad so ein lustiges Nasal wie ihr Josef. Nicht verschweigen will ich, das Letztere auch eine mir sehr zusagende, in unserer Stadt aber sonst gänzlich unbekannte Mehlspeise zu bereiten verstand und auch nicht unterließ, mich dann und wann zu Gast zu bitten. So waren denn dort der Anziehungskräfte für mich genug. Von meinem Vater aber wurde mein Verkehr in dem tüchtigen Bürgerhause gern gesehen. Sorge nur, dass du nicht lästig fällst, war das einzige, woran er in dieser Beziehung zuweilen mich erinnerte. Ich glaube in dessen nicht, dass ich meinen Freunden je zu oft gekommen bin. Da geschah es eines Tages, dass in meinem älterlichen Hause, einem alten Herrn aus unserer Stadt, das neueste und wirklich ziemlich gelungene Werk meiner Hände vorgezeigt wurde. Als dieser seine Bewunderung zu erkennen gab, bemerkte mein Vater dagegen, dass ich ja aber auch schon seit fast einem Jahr beim Meister Paulsen in der Lehre sei. So, so, erwiderte der alte Herr, bei Pole Poppenspähler. Ich hatte nie gehört, dass mein Freund einen solchen Beinamen führe und fragte, vielleicht ein wenig Nase weiß, was das bedeuten solle. Aber der alte Herr lächelte nur ganz hinterhaltig und wollte keine weitere Auskunft geben. Zum kommenden Sonntag war ich von den Paulsenschen Eheläuten auf den Abend eingeladen, um ihnen ihren Hochzeitstag feiern zu helfen. Es war im Spätsommer, und da ich mich frühzeitig auf den Weg gemacht und die Hausfrauen noch in der Küche zu wirtschaften hatte, so ging Paulsen mit mir in den Garten, wo wir uns zusammen unter der großen Linde auf die Bank setzten. Mir war das Pole Poppenspähler wieder eingefallen, und es ging mir so im Kopf herum, dass ich kaum auf seine Reden Antwort gab. Endlich, da er mich fast ein wenig ernst wegen meiner Zerstreuung zurechtgewiesen hatte, fragte ich ihn geradezu, was jener Beiname zu bedeuten habe. Er wurde sehr zornig. »Wer hat dich das dumme Wort gelehrt?« rief er, indem er von seinem Sitze aufsprang. Aber bevor ich noch zu Antworten vermochte, saß er schon wieder neben mir. »Lass, lass, sagte er, sich besinnend. Es bedeutet ja eigentlich das Beste, was das Leben mir gegeben hat. Ich will es dir erzählen. Wir haben wohl noch Zeit dazu. In diesem Haus und Garten bin ich aufgewachsen. Meine braven Eltern wohnten hier, und hoffentlich wird einst mein Sohn hier wohnen. Dass ich ein Knabe war, ist nun schon lange her, aber gewisse Dinge aus jener Zeit stehen noch, wie mit farbigem Stift gezeichnet, vor meinen Augen. Neben unserer Haustür stand damals eine kleine weiße Bank, mit grünen Stäben in den Rück- und Seitenlehnen, von der man nach der einen Seite die lange Straße hinab bis an die Kirche, nach der anderen aus der Stadt hinaus bis in die Felder sehen konnte. An Sommerabenden saßen meine Eltern hier, der Ruhe nach der Arbeit pflegend. In den Stunden vorher aber pflegte ich sie, in Beschlag zu nehmen, und hier in der freien Luft und unter erquickendem Ausblick nach Ost und West meine Schularbeiten anzufertigen. So saß ich auch eines Nachmittags, ich weiß noch gar wohl, es war im September, eben nach unserem Michaelis-Jahrmarkte, und schrieb für den Rechenmeister meine Algebra-Exempel auf die Tafel, als ich unten von der Straße ein seltsames Gefährte heraufkommen sah. Es war ein zweirädriger Karren, der von einem kleinen, rauen Pferde gezogen wurde. Zwischen zwei ziemlich hohen Kisten, mit denen er beladen war, saß eine große blonde Frau, mit steifen, hölzernen Gesichtszügen und ein etwa neunjähriges Mädchen, das sein schwarzhaariges Köpfchen lebhaft von einer Seite nach der anderen drehte. Nebenher ging den Zügel in der Hand ein kleiner, lustig blickender Mann, dem unter seiner grünen Schirmmütze die kurzen schwarzen Haare wie Spieße vom Kopf verabstanden. So unter dem Gebimmel eines Glöckchens, das unter dem Heise des Pferdes hing, kamen sie heran. Als sie die Straße vor unserem Hause erreicht hatten, machte der Karren Halt. – So burp! rief die Frau zu mir herüber. – Wo ist denn die Schneider, Herr Berg? Mein Griffel hatte schon lange geruht. Nun sprang ich eilfertig auf und trat an den Wagen. – Ihr seid grad davor, sagte ich, und wies auf das alte Haus mit der vieräckig geschorenen Linde, das, wie du weißt, noch jetzt hiergegen überliegt. Das feine Dirnchen war zwischen den Kisten aufgestanden, streckte das Köpfchen aus der Kapuze ihres verschossenen Männlichens und sah mit ihren großen Augen auf mich herab. Der Mann aber mit einem Sützruisch Dirndl. – Und schönen Dank, burp! Peitschte auf den kleinen Gaul und fuhr vor die Tür des bezeichneten Hauses, aus dem auch schon der dicke Herrbergsvater in seiner grünen Schürze ihm entgegentrat. Dass die Ankömmlinge nicht zu den zunftberechtigten Gästen des Hauses gehörten, mußte mir freilich klar sein. Aber es pflegten dort, was mir jetzt, wenn ich es bedenke, mit der Reputation des wohlheirsamen Handwerks sich keineswegs reimen will, auch andere, mir viel angenehmere Leute einzukeren. Droben im zweiten Stock, wo noch heute statt der Fenster nur einfache Holzluken auf die Straße gehen, war das hergebrachte Quartier aller fahrenden Musikanten, Seiltänzer oder Tierbändiger, welche in unserer Stadt ihre Kunst zum Besten gaben. Und richtig, als ich am andern Morgen oben in meiner Kammer vor dem Fenster stand und meinen Schulsack schnürte, wurde drüben eine der Luken aufgestoßen. Der kleine Mann mit den schwarzen Haarspießen steckte seinen Kopf ins Freie und dehnte sich mit beiden Armen in die frische Luft hinaus. Dann wandte er den Kopf hinter sich nach dem dunklen Raum zurück und ich hörte ihn Lüsei, Lüsei, hofen. Da drängte sich unter seinem Arm ein rosiges Gesichtlein vor, um das wie eine Mähne das schwarze Haar herabfiel. Der Vater wies mit dem Finger nach mir herüber, lachte und zupfte sie ein paar Mal an ihren seidenen Stränen. Was er zu ihr sprach, habe ich nicht verstehen können. Aber es mag wohl ungefähr gelautet haben. Schau dir ihn an, Lüsei. Könst ihn noch den Burben von gestern? Der arme Nar, da muss er nun gleich mit dem Ranzen in die Schule traben. Was du für ein glückliches Dirndl bist, die du allweg nur mit unseren braunen Land ab, Land aufzufahren brauchst. Wenigstens sah die Kleine ganz mitleidig zu mir herüber, und als ich es wagte, ihr freundlich zuzunicken, nickte sie sehr ernsthaft wieder. Bald aber zog der Vater seinen Kopf zurück und verschwand im Hintergrund seines Bodenraumes. Statt seiner trat jetzt die große blonde Frau zu dem Kind. Sie bemächtigte sich ihres Kopfes und begann ihr, das Haar zu strälen. Das Geschäft schien schweigend vollzogen zu werden, und das Lüsei durfte offenbar nicht muxen, obgleich es mehrmals, wenn ihr der Kamm so in den Nacken hinabfuhr, die eckigsten Figuren mit ihrem roten Mäulchen bildete. Nur einmal hob sie den Arm und ließ ein langes Haar über die Linde draußen in die Morgenluft hinausfliegen. Ich konnte von meinem Fenster aus es glänzen sehen, denn die Sonne war eben durch den Herbstnebel gedrungen und schien drüben auf den oberen Teil des Herberghauses. Auch in den vorhin undurchdringlich dunklen Bodenraum konnte ich jetzt hineinsehen. Ganz deutlich erblickte ich in einem dämmerigen Winkel den Mann an einem Tische sitzen. In seiner Hand blinkte etwas wie Gold oder Silber. Dann wieder war es wie ein Gesicht mit einer ungeheuren Nase. Aber so sehr ich meine Augen anstrengte, ich vermochte nicht klug daraus zu werden. Plötzlich hörte ich, als wenn etwas Hölzernes in einen Kasten geworfen würde. Und nun stand der Mann auf und lehnte aus einer zweiten Lücke sich wieder auf die Straße hinaus. Die Frau hatte indessen der kleinen schwarzen Dirne ein verschossenes rotes Kleidchen angezogen und ihr die Haarflechten wie einen Kranz um das runde Köpfchen gelegt. Ich sah noch immer hinüber. Einmal dachte ich, könnte sie doch wieder nicken. Paul? Paul! hörte ich plötzlich unten aus unserem Hause die Stimme meiner Mutter rufen. Ja, ja, Mutter! Es war mir ordentlich wie ein Schrecken in die Glieder geschlagen. Nun rief sie wieder, der Rechenmeister wird dir schön die Zeit verdeutschen. Weißt du denn nicht, dass es lang schon sieben geschlagen hat? Wie rasch polterte ich die Treppe hinunter. Aber ich hatte Glück, der Rechenmeister war gerade dabei, seine Bergamotten abzunehmen, und die halbe Schule befand sich in seinem Garten, um mit Händen und Mäulern ihm dabei zu helfen. Erst um neun Uhr saßen wir alle mit heißen Backen und lustigen Gesichtern an Tafel und Rechenbuch auf unseren Banken. Als sich um elf die Taschen noch von Birnen starrend aus dem Schulhofe trat, kam eben der dicke Stadtausrufer die Straße herauf. Er schlug mit dem Schlüssel an sein blankes Messingbacken und rief mit seiner Bierstimme, der Mechanikus und Puppenspieler Herr Josef Tendler aus der Residenzstadt München ist gestern hier angekommen und wird heute Abend im Schützenhof Saale seine erste Vorstellung geben. Vorgestellt wird, falls Graf Siegfried und die Heilige Genoveva Puppenspiel mit Gesang in vier Aufzügen. Dann reusperrte er sich und Schritt würde voll in der meinem Heimwege entgegengesetzten Richtung weiter. Ich folgte ihm von Straße zu Straße, um wieder und wieder die entzückende Verkündigung zu hören, denn niemals hatte ich eine Komödie, geschweige denn ein Puppenspiegel gesehen. Als ich endlich umkehrte, sah ich ein rotes Kleidchen mir entgegenkommen, und wirklich es war die kleine Puppenspielerin. Trotz ihres verschossenen Anzugs schien sie mir von einem Märchenglanz umgeben. Ich fasste mir ein Herz und redete sie an. – Willst du spazieren gehen, Lisa? Sie sah mich misstrauisch aus ihren schwarzen Augen an. – Spazieren? – Wiederholte sie gedehnt. – Ach du, du bist gescheit. – Wohin willst du denn? – Zum Ellen-Karma-Willi. – Willst du dir ein neues Kleid kaufen? fragte ich töpelhaft genug. Sie lachte laut auf. – Gehe, lass mir aus. – Nein, nur so fetzeln. – Fetzeln, Lisa? – Freilie! Halt nur so Resteln zu Gwandel für die Puppen. Es kostet immer nicht viel. Ein glücklicher Gedanke fuhr mir durch den Kopf. Ein alter Onkel von mir hatte damals am Markt hier eine Ellenwarenhandlung. Und sein alter Ladendiener war mein guter Freund. – Komm mit mir, sagte ich Kühn. Es soll dich gar nichts kosten, Lisai. – Meinst? fragte sie noch. Dann liefen wir beide nach dem Markt und in das Haus des Onkels. Der alte Gabriel stand wie immer in seinem Pfeffer- und salzfarbenen Rock hinter dem Ladentisch. Und als ich ihm unser Anliegen deutlich gemacht hatte, kamte er gutmütig einen Haufen Rester auf den Tisch zusammen. – Schau, das Hübsch Brinn rot, sagte Lisai, und nickte begehrlich nach einem Stückchen französischen Kartons hinüber. – Kannst du es brauchen? fragte Gabriel. – Ob sie es brauchen konnte? Der Ritter Siegfried sollte ja auf den Abend noch eine neue Weste geschneidert bekommen. – Aber da gehören auch die Dressen noch dazu, sagte der Alte, und brachte allerlei Endchen gold- und silberflittern. Bald kamen noch grüne und gelbe Seidenleppchen und Bänder, endlich ein ziemlich großes Stück braunen Plüsches. – Nimm's nur, Kind, sagte Gabriel. – Das gibt ein Tierfell für eure Genoveva, wenn das Alte vielleicht verschossen wäre. – Dann packte er die ganze Herrlichkeit zusammen und legte sie der Kleinen in den Arm. – Und es kost nichts? fragte sie beklommen. – Nein, es kostete nichts. – Ihre Augen leuchteten. – Schönen Dank, guter Mann! Ach, wird der Vater schauen! – Hand in Hand, Lisai mit ihrem Päckchen unter dem Arm, verließen wir den Laden. – Als wir aber in die Nähe unserer Wohnung kamen, ließ sie mich los und rannte über die Straße nach der Schneiderherberge, daß ihr die schwarzen Flechten in den Nacken flogen. Nach dem Mittagessen stand ich vor unserer Haustür und erwog unter Herzklopfen das Wagnis schon heute zur ersten Vorstellung meinen Vater, um das Eintrittsgeld anzugehen. Ich war ja mit der Galerie zufrieden, und die sollte für uns Jungens nur einen Doppelschilling kosten. Da, bevor ich es noch bei mir ins Reine gebracht hatte, kam das Lisai über die Straße zu mir hergeflogen. Der Vater schickts, sagte sie, und ehe ich michs versah, war sie wieder fort, aber in meiner Hand hielt ich eine rote Karte, darauf stand mit großen Buchstaben, erster Platz. Als ich aufblickte, winkte auch von drüben der kleine schwarze Mann mit beiden Armen aus der Bodenluke zu mir herüber. Ich nickte ihm zu. – Was mußten das für nette Leute sein, diese Puppenspieler? – Also, heute Abend, sagte ich zu mir selber, heute Abend und erster Platz. Du kennst unseren Schützenhof in der Süderstraße. Auf der Haustür sah man damals noch einen schön gemalten Schützen in Lebensgröße mit Federhut und Büchse. Im Übrigen war aber der alte Kasten damals noch baufälliger, als er heute ist. Die Gesellschaft war bis auf drei Mitglieder herabgesunken. Die vor Jahrhunderten von den alten Landesherzügen geschenkten silbernen Pokale, Pulverhörner und Ehrenketten waren nach und nach verschleudert. Den großen Garten, der, wie du weißt, auf den Bürgersteig hinausläuft, hatte man zur Schaf- und Ziegengräsung verpachtet. Das alte, zweistöckige Haus wurde von niemandem weder bewohnt noch gebraucht. Windrissig und verfallen stand es da zwischen den munteren Nachbarhäusern. Nur in dem öden, weiß gekalkten Saale, der fast das ganze obere Stockwerk einnahm, produzierten mitunter starke Männer oder durchreisende Taschenspieler ihre Künste. Dann wurde unten die große Haustür mit dem gemahlten Schützenbruder knarrend aufgeschlossen. Langsam war es Abend geworden. Und das Ende trug die Last, denn mein Vater wollte mich erst fünf Minuten vor dem angesetzten Glockenschlage laufen lassen. Er meinte eine Übung in der Geduld sei sehr von nöten, damit ich im Theater stille sitze. Endlich war ich an Ort und Stelle. Die große Tür stand offen und allerlei Leute wanderten hinein, denn derzeit ging man noch gern zu solchen Vergnügungen. Nach Hamburg war eine weite Reise. Und nur wenige hatten sich die kleinen Dinge zu Hause durch die dort zuschauenden Herrlichkeiten leidmachen können. Als ich die eichene Wendeltreppe hinaufgestiegen war, fand ich Liseis Mutter am Eingang des Saales an der Kasse sitzen. Ich näherte mich ihr ganz vertraulich und dachte, sie würde mich so recht als einen alten Bekannten begrüßen. Aber sie saß stumm und star und nahm mir meine Karte ab, als wenn ich nicht die geringste Beziehung zu ihrer Familie hätte. Etwas gedemütigt trat ich in den Saal. Der kommenden Dingeharrend plauderte alles mit halber Stimme durcheinander. Dazu fielte unser Stadtmosikus mit drei seiner Gesellen. Das erste, worauf meine Augen fielen, war in der Tiefe des Saales ein roter Vorhang oberhalb der Musikantenplätze. Die Malerei in der Mitte desselben stellte zwei lange Trompeten vor, die Kreuzweise über einer goldenen Leier lagen. Und, was mir damals sehr sonderbar erschien, an dem Mundstück einer jeden hing, wie mit den leeren Augen darauf geschoben, hier eine Finster, dort eine lachend ausgeprägte Maske. Die drei vordersten Plätze waren schon besetzt. Ich drängte mich in die vierte Bank, wo ich einen Schulkameraden bemerkt hatte, der dort neben seinen Eltern saß. Hinter uns bauten sich die Plätze schräg ansteigend in die Höhe, sodass der letzte, die sogenannte Galerie, welche nur zum Stehen war, sich fast mans hoch über dem Fußboden befinden mochte. Auch dort schien es wohl gefüllt zu sein. Genau vermochte ich es nicht zu sehen, denn die wenigen Talklichter, welche in Blechlampetten an den beiden Seitenwänden brannten, verbreiteten nur eine schwache Helligkeit. Auch dunkelte die schwere Balkendecke des Saales. Mein Nachbar wollte mir eine Schulgeschichte erzählen. Ich begriff nicht, wie er an so etwas denken konnte. Ich schaute nur auf den Vorhang, der von den Lampen des Podiums und der Musikantenpulte feierlich beleuchtet war. Und jetzt ging ein Wehen über seine Fläche. Die geheimnisvolle Welt hinter ihm begann sich schon zu regen. Noch einen Augenblick, da erscholl das Leuten eines Glöckchens und während unter den Zuschauern das summende Geplauder wie mit einem Schlage verstummte, flog der Vorhang in die Höhe. Ein Blick auf die Bühne versetzte mich um tausend Jahre rückwärts. Ich sah in einen mittelalterlichen Burghof mit Turm und Zugbrücke. Zwei kleine, ellenlange Leute standen in der Mitte und redeten lebhaft miteinander. Der eine mit dem schwarzen Bartel, dem silbernen Federhelm und dem goldgestickten Mantel über dem roten Unterkleide war der Pfalsgraf Siegfried. Er wollte gegen die heitnischen Moren in den Krieg reiten und befahl seinem jungen Hausmeister Golo, der in blauem, silbergesticktem Wamsen neben ihm stand, zum Schutze der Pfalsgräfin Genoveva in der Burg zurück zu bleiben. Der treulose Golo aber tat gewaltig wild, daß er seinen guten Herrn so allein in das Grimme Schwerterspiel sollte reiten lassen. Sie drehten bei diesen Wechselreden die Köpfe hin und her und forchten heftig und ruckweise mit den Armen. Da ertönten kleine, langgezogene Trompetentöne von draußen hinter der Zugbrücke und zugleich kam auch die schöne Genoveva in himmelblauem Schleppkleide hinter dem Turm hervorgestürzt und schlug beide Arme über das Gemahlsschultern. Oh mein Herz aller liebster Siegfried, wendig die grausamen Heiden nur nicht massakrieren! Aber es half ihr nichts, noch einmal ertönten die Trompeten und der Graf schritt steif und würde voll über die Zugbrücke aus dem Hofe. Man hörte deutlich draußen den Abzug des gewappneten Trupps. Der böse Golo war jetzt Herr der Burg und nun spielte das Stück sich weiter, wie es in deinem Lesebuch gedruckt steht. Ich war auf meiner Bank ganz wie verzaubert. Diese seltsamen Bewegungen, diese feinen oder schnarrenden Puppenstimmchen, die denn doch wirklich aus ihrem Munde kamen, es war ein unheimliches Leben in diesen kleinen Figuren, das gleichwohl meine Augen wie magnetisch auf sich zog. Im zweiten Aufzug aber sollte es noch besser kommen. Da war unter den Dienern auf der Burg einer im gelben Nanking-Anzug, der hieß Kaspal. Wenn dieser Bursche nicht lebendig war, so war noch niemals etwas lebendig gewesen. Er machte die ungeheuersten Witze, so daß der ganze Saal vor Lachen bebte. In seiner Nase, die so groß wie eine Wurst war, mußte er jedenfalls ein Gelenk haben, denn wenn er so sein dumpfüffiges Lachen heraus schüttelte, so schlenkerte der Nasenzipfel hin und her, als wenn auch er sich vor Lustigkeit nicht zu lassen wüsste. Dabei riss der Kerl seinen großen Mund auf und knackte wie eine alte Eule mit den Kinbacksknochen. »Padauts!« schrie es, so kam er immer auf die Bühne gesprungen. Dann stellte er sich hin und sprach erst bloß mit seinem großen Daumen. Den konnte er so ausdrucksvoll hin und wieder drehen, daß es ordentlich ging wie hier nix und da nix, kriegst du nix, so hast du nix. Und dann sein Schielen. Das war so verführerisch, daß im Augenblick dem ganzen Publikum die Augen verquer im Kopf standen. Ich war ganz vernaht in den lieben Kerl. Endlich war das Spiel zu Ende und ich saß wieder zu Hause in unserer Wohnstube und verzehrte schweigend das Aufgebratene, das meine gute Mutter mir warmgestellt hatte. Mein Vater saß im Lähnstuhl und rauchte seine Abendpfeife. »Nun, Junge!« rief er. »Wahren Sie lebendig?« »Ich weiß nicht, Vater!« sagte ich und arbeitete weiter in meiner Schüssel. Mir war noch ganz verwirrt zu Sinne. Er sah mir eine Weile mit seinem klugen Lächeln zu. »Höre, Paul!« sagte er dann. »Du darfst nicht zu oft in diesen Puppenkasten. Die Dinger könnten die am Ende in die Schule nachlaufen. Mein Vater hatte nicht unrecht. Die Algebra-Aufgaben gerieten mir in den beiden nächsten Tagen so mäßig, daß der Rechenmeister mich von meinem ersten Platz herabzusetzen drohte. Wenn ich in meinem Kopf rechnen wollte A plus B, gleich X, gleich C, so hörte ich stattdessen vor meinen Ohren die feine Vogelstimme der schönen Genoveva. Ach, mein Herz aller liebster Siegfried, wenn nicht die bösen Heiden nur nicht massakrieren. Einmal, es hat aber niemand gesehen, schrieb ich sogar, X plus Genoveva auf die Tafel. Das Nachts in meiner Schlafkammer rief es einmal ganz laut, »Padauts!« und mit einem Satz kam der liebe Kaspal in seinem Nanking-Anzug zu mir ins Bett gesprungen, stämte seine Arme zu beiden Seiten meines Kopfes in das Kissen und rief, grenzend auf mich herabnickend, »Ach, du liebes Brüderl! Ach, du Herztausich, liebes Brüderl!« Dabei hackte er mir mit seiner langen roten Nase in die Meine, daß ich davon erwachte. Da sah ich denn freilich, daß es nur ein Traum gewesen war. Ende von Abschnitt 1 Abschnitt 2 von Pole Poppenspäler Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Pole Poppenspäler von Theodor Sturm Abschnitt 2 Ich verschloss das alles in meinem Herzen und wagte zu Hause kaum den Mund auf zu tun von der Puppenkomödie. Als aber am nächsten Sonntag der Ausrufer wieder durch die Straßen ging, an sein Beckenschlug und laut verkündigte, »Heute Abend auf dem Schützenhof Dr. V. Zöllenfahrt!« Poppenspiel in vier Aufzügen. Da war es doch nicht länger auszuhalten. Wie die Katze um den heißen Brei, so schlich ich um meinen Vater herum und endlich hatte er meinen stummen Blick verstanden. Pole, sagte er, es könnte dir ein Tropfen Blut vom Herzen gehen. Vielleicht ist es die beste Kur, dich einmal gründlich satt zu machen. Damit langte er in die Westentasche und gab mir einen doppelt Schilling. Ich rannte sofort aus dem Hause. Erst auf der Straße wurde es mir klar, daß er noch acht lange Stunden bis zum Anfang der Komödie abzuleben waren. So lief ich denn hinter den Gärten auf den Bürgersteig. Als ich an den offenen Graskarten des Schützenhofs gekommen war, zog es mich unwillkürlich hinein. Vielleicht, daß gar einige Puppen dort oben aus den Fenstern guckten, denn die Bühne lag ja an der Rückseite des Hauses. Aber ich mußte dann erst durch den oberen Teil des Gartens, der mit Linden und Kastanienbäumen dicht bestanden war. Mir wurde etwas zack zumute, ich wagte doch nicht weiter vorzudringen. Plötzlich erhielt ich von einem großen, hier angeplockten Ziegenbock einen Stoß in den Rücken, daß ich um zwanzig Schritte weiterflog. Das Half, als ich mich umsah, stand ich schon unter den Bäumen. Es war ein trüber Herbsttag. Einzelne gelbe Blätter sanken schon zur Erde. Über mir in der Luft schrien ein paar Strandvögel, die ans Haft hinausflogen. Kein Mensch war zu sehen, noch zu hören. Langsam schritt ich durch das Unkraut, das auf den Steigen wucherte, bis ich einen schmalen Steinhof erreicht hatte, der den Garten von dem Hause trennte. Richtig, dort von oben schauten zwei große Fenster in den Hof herab. Aber hinter den kleinen in bleigefasten Scheiben war es schwarz und leer, keine Puppe war zu sehen. Ich stand eine Weile, mir wurde ganz unheimlich, in der mich ringsumgebenden stille. Da sah ich, wie unten die schwere Hoftür von innen eine Handbreit geöffnet wurde, und zugleich luchte auch ein schwarzes Köpfchen daraus hervor. »Lisei!« rief ich. Sie sah mich groß mit ihren dunklen Augen an. »Büt Gott!« sagte sie. »Hab ich doch nicht gewusst, was da außen rumkackfüllen tät. Wo kommst dann du daher? Ich? Ich geh spazieren, Lisei. Aber, sag mir, spielt ihr denn jetzt schon Komödie? Sie schüttete lachend den Kopf. »Aber, was machst du denn hier?« fragte ich weiter, indem ich über den Steinhof zu ihr trat. »I warte auf den Vater,« sagte sie. »Er ist ins Quartier, um Band und Nagel zu holen. Er macht's halt viertig für heute Abend. »Bist du denn ganz allein hier, Lisei? Oh, nein! Du bist ja auch noch da. Ich meine, sagte ich, ob nicht deine Mutter oben auf dem Saal ist. Nein! Die Mutter saß in der Herrberge und besserte die Puppenkleider aus. Das Lisei war hier ganz allein. »Hör,« begann ich wieder. »Du könntest mir einem gefallen tun. Es ist unter euren Puppen einer, der heißt Kaspal. Den möchte ich gar zu gern einmal in der Nähe sehen. »Den Wurstel meinst?« sagte Lisei und schien sich eine Weile zu bedenken. »Nur es ging schon, aber Gschwind muss sein, eh denn der Vater wieder da ist.« Mit diesen Worten waren wir schon ins Haus getreten und liefen eilig die steile Wendeltreppe hinauf. Es war fast dunkel in dem großen Saale, denn die Fenster, welche sämtlich nach dem Hof weh hinaus lagen, waren von der Bühne verdeckt. Nur einzelne Lichtstreifen fielen durch die Spalten des Vorhangs. »Komm,« sagte Lisei, »und hob seitwärts an der Wand, die dort aus einem Teppich bestehende Verkleidung in die Höhe. Wir schlüpften hindurch, und da stand ich in dem Wundertempel.« Aber von der Rückseite betrachtet und hier in der Tageshelle sah er ziemlich kläglich aus, ein Gerüst aus Latten und Brettern, worüber einige bunt beklechste Leinwandstücke hingen. Das war der Schauplatz, auf welchem das Leben der heiligen Genove war, so täuschend an mir vorübergegangen war. Doch ich hatte mich zu früh beklagt. Dort, an einem der Eisendrate, der von einer Kulisse nach der Wand hinübergespannt war, sah ich zwei der wunderbaren Puppen schweben. Aber sie hingen mit dem Rücken gegen mich, so dass ich sie nicht erkennen konnte. »Wo sind die anderen, Lisei? fragte ich, denn ich hätte gern die ganze Gesellschaft auf einmal mir besehen. Hier im Kastel, sagte Lisei, und klopfte mit ihrer kleinen Faust auf eine im Winkel stehende Kiste. Die zwei da sind schon zugericht, aber geh nur her dazu und schaust ihr a, er ist schon dabei, dein Freund, der Kaspall. Und wirklich, er war es selber. Spielte er denn heute Abend auch wieder mit, fragte ich. Freili, der ist alli mal dabei. Mit untergeschlagenen Armen stand ich und betrachtete meinen lieben, lustigen Allerweltskerl. Da baumelte er, an sieben Schnüren aufgehängt. Sein Kopf war vornübergesunken, daß seine großen Augen auf den Fußboden stierten und ihm die rote Nase wie ein breiter Schnabel auf der Brust lag. »Kaspalle, Kaspalle, sagte ich bei mir selber. Wie hängst du da elendiglich? Da antwortete es ebenso. Warten nur, liebs Brüderl, warten nur bis heut Abend. War das auch nur so in meinen Gedanken, oder hatte Kaspalle selbst zu mir gesprochen? Ich sah mich um. Das Lisei war fort, sie war wohl vor die Haustür, um die Rückkehr ihres Vaters zu überwachen. Da hörte ich sie eben noch von dem Ausgang des Saales rufen, daßt mir aber nicht an die Puppen rührst. Ja, nun konnte ich es aber doch nicht lassen. Lise stieg ich auf einen neben mir stehende Bank, und begann erst an der einen, dann an der anderen Schnur zu ziehen. Die Kinladen fingen an zu klappen, die Arme hoben sich und jetzt fing auch der wunderbare Daumen an, ruckweise hin und herzuschießen. Die Sache machte gar keine Schwierigkeit, ich hatte mir die Puppenspielerei doch kaum so leicht gedacht. Aber die Arme bewegten sich nur nach vorn und hinten aus, und es war doch gewiss, daß Kaspalle sie in dem neulichen Stück auch seitwärts ausgestreckt, ja, daß er sie sogar über dem Kopf zusammengeschlagen hatte. Ich zog an allen Drähten, ich versuchte mit der Hand die Arme abzubiegen, aber es wollte nicht gelingen. Auf einmal tat es einen leisen Krach im Innern der Figur. Halt, dachte ich, Hand vom Brett, da hättest du können Unheil anrichten. Leise stieg ich wieder von meiner Bank herab, und zugleich hörte ich auch Lisei von außen in den Saal treten. »Schwind, schwind!« rief sie, und zog mich durch das Dunkel an die Wendeltreppe hinaus. »Es ist eigentlich nicht recht,« fuhr sie fort, »daß sie die Eilassen hab, aber Gail, du hast doch dein Gaudi gehabt. Ich dachte an den leisen Krach von vorhin. Ach, es wird ja nichts gewesen sein. Mit dieser Selbsttröstung lief ich die Treppe hinab und durch die Hintertür ins Freie. So viel stand fest, der Kaspar war doch nur eine richtige Holzpuppe, aber das Lisei, was das für eine allerliebste Sprache führte. Und wie freundlich sie mich gleich zu den Puppen mit hinaufgenommen hatte. Freilich, und sie hatte sich auch selbst gesagt, daß sie es so heimlich vor ihrem Vater getan, das war nicht völlig in der Ordnung. Unlieb, zu meiner Schande muss ich's gestehen, war diese Heimlichkeit mir gerade nicht. Im Gegenteil, die Sache bekam für mich dadurch noch einen würzigen Beigeschmack, und es muss ein recht selbstgefälliges Lächeln auf meinem Gesicht gestanden haben, als ich durch die Linden und Kastanienbäume des Gartens wieder nach dem Bürgersteig hinabschlenderte. Allein zwischen solchen schmeichelnden Gedanken hörte ich von Zeit zu Zeit vor meinem inneren Ohre immer jenen leisen Krach im Körper der Puppe. Was ich auch vornam, den ganzen Tag über, konnte ich diesen jetzt aus meiner eigenen Seele herauftöndenden unbequemen laut nicht zum Schweigen bringen. Es hatte sieben Uhr geschlagen, im Schützenhofe war heute am Sonntagabend alles besetzt. Ich stand diesmal hinten, fünf Schuh hoch über dem Fußboden, auf dem Doppelschillingsplatze. Die Talglichter brannten in den Blechlamppetten, der Stadt Mosikus und seine Gesellen fiedelten, der Vorhang rollte in die Höhe. Ein hochgewölbtes, gotisches Zimmer zeigte sich. Vor einem aufgeschlagenen Folianten saß im langen schwarzen Talar der Doktor Faust und klagte bitter, dass ihm all seine Gelehrsamkeit so wenig einbringe. Keinen heilen Rock habe er mehr am Leib und vor Schulden wisse er sich nicht zu lassen. So wolle er denn jetzt so mit der Hölle sich verbinden. Wer ruft nach mir, ertönte zu seiner Linken eine furchtbare Stimme von der Wölbung des Gemaches herab. Faust, Faust, folge nicht, kam eine andere, feine Stimme von der Rechten. Aber Faust verschwore sich den höllischen Gewalten. Weh, weh, deiner armen Seele! Wie ein säufzender Windeshauch klang es von der Stimme des Engels. Von der Linken schälte eine gelende Lache durchs Gemach. Da klopfte es an die Tür. Verzeihung eure Magnifizenz! Fausts Famulus Wagner war eingetreten. Er bat, ihm für die grobe Hausarbeit die Annahme eines Gehilfen zu gestatten, damit er sich besser aufs Studieren legen könne. Es hat sich, sagte er, ein junger Mann bei mir gemeldet, welcher Kaspal heißt und gar für treffliche Qualitäten zu besitzen scheint. Faust nickte gnädig mit dem Kopf und sagte, sehr wohl, lieber Wagner, diese Bitte sei euch gewährt. Dann gingen beide miteinander fort. Paar dauts, rief es, und da war er. Mit einem Satz kam er auf die Bühne gesprungen, das ihm das Fell eisen auf dem Buckel hüpfte. Gott sei gelobt, dachte ich, er ist noch ganz gesund. Er springt noch ebenso wie vorigen Sonntag in der Burg der schönen Genoveva. Und seltsam, so sehr ich ihn am Vormittage in meinen Gedanken nur für eine schmähliche Holzpuppe erklärt hatte, mit seinem ersten Worte war der ganze Zauber wieder da. Em sich spazierte er im Zimmer auf und ab. Wenn mich jetzt mein Vater Papa sehntät, rief er, der wird sich was rechts freuen. Ebenab pflegt er zu sagen, Kaspal, mach das du deinen Sach in Schwung bringst. Oh, jetzt und habe ich's im Schwung, denn ich kann meine Sach haus hochwerfen. Damit machte er Mine, sein Fell eisen in die Höhe zu schleudern. Und es flog auch wirklich, da es am Draht gezogen wurde, bis an die Deckenwölbung hinauf. Aber Kaspal es Arme waren an seinem Leibekleben geblieben. Es ruckte und ruckte, aber sie kamen um keine Hand breit in die Höhe. Kaspal sprach und tat nichts weiter. Hinter der Bühne entstand eine Unruhe. Man hörte leise, aber heftig sprechen. Der Fortgang des Stückes war augenscheinlich unterbrochen. Mir stand das Herz still. Da hatten wir die Bescherung. Ich wäre gern fortgelaufen, aber ich schämte mich. Und wenn gar dem Li sei, meinet wegen etwas Geschähe. Da begann Kaspal auf der Bühne plötzlich ein klägliches Geheule, wobei ihm Kopf und Arme Schlaf herunter hingen. Und der Farmulus Wagner erschien wieder und fragte ihn, warum er den so lamentiere. Ach, mein Zahnall, mein Zahnall, schrie Kaspal. Guter Freund, sagte Wagner, so las er sich einmal in das Maul sehen. Als er ihn hierauf bei der großen Nase packte und ihm zwischen die Kindladen hineinschaute, trat auch der Doktor Faust wieder in das Zimmer. Verzeihen eure Magnifizenz, sagte Wagner, ich werde diesen jungen Mann in meinem Dienst nicht gebrauchen können. Er muss sofort in das Lazarett geschafft werden. Ist das der Wertshaus? fragte Kaspal. Nein, guter Freund, erwiderte Wagner, das ist ein Schlachthaus. Man wird ihm dort einen Weißheitszahn aus der Haut schneiden. Und dann wird er seiner Schmerzen ledig sein. Ach, du liebs, Herr Gottl, jammerte Kaspal. Muss mich abends Viechall so ein Unglück treffen? Ein Weißheitszahnall, sagte ihr Herr Farmulus. Das hat noch keiner in der Familie gehabt. Da geht's wohl auch mit meiner Kaspal- schaft zu Ende. Allerdings, mein Freund, sagte Wagner, eines Dieners mit Weißheitszähnen bin ich bass entraten. Die Dinger sind nur für uns gelehrte Leute. Aber er hat ja noch einen Bruderssohn, der sich auch bei mir zum Dienst gemeldet hat. Vielleicht, und er wandte sich gegen den Doktor Faust, erlauben eure Magnifizenz. Der Doktor Faust machte eine würdige Drehung mit dem Kopf. Tut, was euch beliebt, mein lieber Wagner, sagte er. Aber stört mich nicht weiter mit euren Lapalien in meinem Studium der Magie. Herr, mein Gottlster, sagte ein Schneidergesel, der vor mir auf der Brüstung lehnte, zu seinem Nachbar. Das gehört ja nicht zum Stück, ich kenne's, ich habe's vorer Wälchen erst in Seifersdorf gesehen. Der andere aber sagte nur, Hals Maul, Leipziger, und gab ihm einen Rippenstoß. Auf der Bühne war ihn dessen Kasperle der Zweite aufgetreten. Er hatte eine unverkennbare Ähnlichkeit mit seinem kranken Onkel, auch sprach er ganz genau wie dieser. Nur fehlte ihm der bewegliche Daumen, und in seiner großen Nase schien er kein Gelenk zu haben. Mir war ein Stein vom Herzen gefallen, als das Stück nun ruhig weiterspielte, und bald hatte ich alles, um mich hervergessen. Der teuflische Mephistopheles erschien in seinem feuerfarbenen Mantel, das Hörnchen vor der Stern, und Faust unterzeichnete mit seinem Blute den höllischen Vertrag, 24 Jahre sollst du mir dienen, dann will ich dein sein mit Leip und Seele. Hierauf fuhren beide in des Teufels Zaubermantel durch die Luft davon. Für Kasperle kam eine ungeheure Kröte mit Fledermausflügeln aus der Luft herab. Auf dem höllischen Sperling soll ich nach Parma reiten, rief er, und als das Ding wacke und mit dem Kopf ernickte, stieg er auf und flog den beiden nach. Ich hatte mich ganz hinten an die Wand gestellt, wo ich besser über alle Köpfe vor mir hinwegsehen konnte. Und jetzt rollte der Vorhang zum letzten Aufzug in die Höhe. Endlich ist die Frist verstrichen. Faust und Kasper sind beide wieder in ihrer Vaterstadt. Kasper ist Nachtwächter geworden. Er geht durch die dunklen Straßen und ruft die Stunden ab. Hör dir, Herrin, und lasst euch sagen! Meine Frau hat mich geschlagen! Hüt euch vor dem Weiberrock! Zwölf ist der Glock, zwölf ist der Glock! Von fern hört man eine Glocke Mitternacht schlagen. Da wankt Faust auf die Bühne. Er versucht zu beten, aber nur Heulen und Zähne klappen, tönt aus seinem Halse. Von oben ruft eine Donnerstimme Fauste, Fauste, in eternum Damnatus es. Eben fuhren im Feuerregen drei schwarzhaarige Teufel herab, um sich des Armen zu bemächtigen. Da fühlte ich eines der Bretter zu meinen Füßen sich verschieben. Als ich mich bückte, um es zurechtzubringen, glaubte ich aus dem dunklen Raume unter mir, ein Geräusch zu hören. Ich horchte näher hin. Es klang wie das Schluchzen einer Kinderstimme. »Lisei«, dachte ich, wenn es Lisei wäre. Wie ein Stein fiel meine ganze Untat mir wieder aufs Gewissen. Was kümmerte mich jetzt der Doktor Faust und seine Höllenfahrt? Unter heftigem Herzklopfen drängte ich mich durch die Zuschauer und ließ mich seitwärts an dem Brettergerüst herabgleiten. Rass schlupfte ich in den darunter befindlichen Raum, in welche mich an der Wand entlang ganz aufrecht gehen konnte. Aber es war fast dunkel, sodass ich mich an den überall untergestellten Latten und Balken stieß. »Lisei« rief ich. Das Schluchzen, das ich eben noch gehört hatte, wurde plötzlich still. Aber dort in dem tiefsten Winkel sah ich etwas sich bewegen. Ich tastete mich weiter bis an das Ende des Raumes und da saß sie, zusammengekauert, das Köpfchen in den Schoß gedrückt. Ich zupfte sie am Kleide. »Lisei« sagte ich leise. »Bist du es? Was machst du hier?« Sie antwortete nicht, sondern begannen wieder, vor sich hinzuschluchzen. »Lisei« fragte ich wieder. »Was fehlt dir? So sprich doch nur ein einziges Wort. Sie hob den Kopf ein wenig. »Was soll ich da reden?« sagte sie. »Du weißt ja von selber, dass du den Wurstel hast verdreht. »Ja, Lisei« antwortete ich klein laut. »Ich glaube es selber, dass ich das getan habe. »Ja du, und die habs dir doch gesagt. »Lisei, was soll ich tun? »No, halt nix. »Aber was soll denn daraus werden? »No, halt a, nix. »Sie begannen wieder laut zu weinen. »Aber i, wenn ich zu Hause komme, da kriege die Peitschen. »Du, die Peitsche, Lisei? Ich fühlte mich ganz vernichtet. Aber ist dein Vater denn so strenger? »Ach, mein gutes Vater,« schluchzte Lisei. »Also die Mutter. Oh, wie ich, außer mir selber, diese Frau haste, die immer mit ihrem Holzgesicht an der Kasse saß. Von der Bühne hörte ich Kasperl, den Zweiten, rufen, »Das Stück ist aus, komm, Gritl, lass uns hier raustanzen!« Und in demselben Augenblick begann auch über unseren Köpfen das Scharren und Trappeln mit den Füßen, und bald polterte alles von den Banken herunter und drängte sich dem Ausgang zu. Zuletzt kam der Stadtmusikus mit seinen Gesellen, wie ich aus dem Tönen des Brumbasses hörte, um sie beim Fortgehen an den Wenden anstießen. Dann allmählich wurde es still. Nur hinten auf der Bühne hörte man noch die tentlöschen Ehleute miteinander reden und wirtschaften. Nach einer Weile kamen auch sie in den Zuschauerraum. Sie schienen erst an den Musikantenpulten, dann an den Wenden die Lichter auszuputzen, denn es wurde allmählich immer finsterer. Wenn ihr nur wüsst, wo die Lisei abblieben ist, hörte ich Herrn Tendler zu seiner an der gegenüberliegenden Wand Beschäftigten Frau hinüberrufen. »Wo soll sie sein? rief diese wieder. Sie ist ein stärkig Ding. Ins Quartier wird sie gelaufen sein. »Frau! antwortete der Mann. Du bist auch zu wüst mit dem Kind gewesen. Sie hat doch halt so erweichst gemüht. Ihr Straf muss sie haben. Sie weiß recht gut, dass die schöne Marionette noch von meinem Vater seelig ist. Du wirst sie nicht wieder kurieren, und der Zweit Kasper ist doch halt nur ein Notknecht. Die lauten Wechselreden halten in dem leeren Saale wieder. Ich hatte mich neben Lisei hingekauert. Wir hatten uns bei den Händen gefasst und saßen mäuschen stille. »Schied mir aber schon recht, begann wieder die Frau, die eben gerade über unseren Köpfen stand. Warum habe ich's gelitten, dass du das Gotteslästerlich Stück heute wieder aufgeführt hast? Mein Vater Seelig hat's nimmer wollen in seinen letzten Jahren. »Nono, Resel, rief Herr Tendler von der anderen Wand. Dein Vater war ein besonderer Mann. Das Stück gibt doch all fort eine gute Kasse, und ich mein, es ist doch auch Aller und Beispiel für die vielen Gottlosen in der Welt. Ist aber bei uns zum letzten Mal heute geben, und nur rät mir nicht mehr davon, erwiderte die Frau. Herr Tendler schwieg. Es schien jetzt nur noch ein Licht zu brennen, und die beiden Eheläute näherten sich dem Ausgange. »Lisei, flüsterte ich. Wir werden eingeschlossen. Lass, sagte sie, ich kann nicht, ich gehe nicht fort. Dann bleib ich auch. Aber dein Vater und Mutter, ich bleib doch bei dir. Jetzt wurde die Tür des Saales zugeschlagen. Dann ging's die Treppe hinab, und dann hörten wir, wie draußen auf der Straße die große Haustür abgeschlossen wurde. Da saßen wir dann. Wohl eine Viertelstunde saßen wir so, ohne auch nur ein Wort miteinander zu reden. Zum Glück fiel mir ein, dass sich noch zwei heiße Wecken in meiner Tasche befanden, die ich für einen meiner Mutter abgebettelten Schilling auf dem Herwege gekauft und überall dem Schauen ganz vergessen hatte. Ich steckte Lisei den einen in ihre kleinen Hände. Sie nahm ihn stillschweigend, als versteh es sich von selbst, dass ich das Abendbrot besorge, dann war auch das zu Ende. Ich stand auf und sagte, lass uns hinter die Bühne gehen, da wird's heller sein. Ich glaub, der Mond scheint draußen. Und Lisei ließ sich geduldig durch die Kreuz- und querstehenden Latten von mir in den Saal hinausleiten. Als wir hinter der Verkleidung in den Bühnenraum geschlüpft waren, schien dort vom Garten her das helle Mondlicht in die Fenster. An dem Drahtseil, an dem am Vormittage nur die beiden Puppen gehangen hatten, sah ich jetzt alle, die vorhin im Stück aufgetreten waren. Dahin der Doktor Faust mit seinem scharfen, blassen Gesicht, der gehörnte Mephistopheles, die drei kleinen schwarzhaarigen Teufelchen und dort, neben der geflügelten Kröte, waren auch die beiden Kaspals. Ganz stille hingen sie da in der gleichen Mondscheinbeleuchtung. Faust wie verstorbene kamen sie mir vor. Der Hauptkaspal hatte zum Glück wieder seinen breiten Nasenschnabel auf der Brust liegen. Sonst hätte ich geglaubt, dass seine Blicke mich verfolgen müssten. Nachdem Lisei und ich eine Weile, nicht wissend, was wir beginnen sollten, an dem Theater gerüst umhergestanden und geklettert waren, lehnten wir uns nebeneinander auf die Fensterbank. Es war Unwetter geworden. Am Himmel, gegen den Mond, stieg eine Wolkenbank empor. Drunden im Garten konnte man die Blätter zu Haufen von den Bäumen wehensehen. »Guck!« sagte Lisei nachdenklich. »Wie ist da auf, Ikschwammerkind? Da kann mein alte gute Baas nicht mehr vom Himmel Abi schauen. »Was für eine alte Baas, Lisei?« fragte ich. »Nur, wo ich wehst bin, bis sie halt gestorben ist. Dann blickten wir wieder in die Nacht hinaus. Als der Wind gegen das Haus und auf die kleinen undichten Fensterscheiben stieß, fing hinter mir an dem Drahtseil, die stille Gesellschaft, mit ihren hölzernen Gliedern anzuklappern. Ich trete mich unwillkürlich um und sah nun, wie sie, vom Zug, den Zugwind bewegt, mit den Köpfen wackelten und die steifen Arm und Beine durcheinanderregten. Als aber plötzlich der kranke Kaspal seinen Kopf zurückschlug und mich mit seinen weißen Augen anstierte, da dachte ich, es sei doch besser, ein wenig an die Seite zu gehen. Unweit vom Fenster, aber so, dass die Kulissen dort vor dem Anblick dieser schwebenden Tänzer schützen mussten, stand die große Kiste. Sie war offen. Ein paar wollerne Decken, vermutlich zum Verpacken der Puppen bestimmt, lagen nachlässig darüber hingeworfen. Als ich mich eben dorthin begeben hatte, hörte ich Lisei vom Fenster her so recht aus Herzens Gründe gähnen. »Bist du müde, Lisei?« fragte ich. »Oh nein!« erwiderte sie, um sie ihre Ärnchen fest zusammenschränkte. Aber ihr frier Halt. Und wirklich, es war kalt geworden in dem großen leeren Raum, auch mich froh. »Komm hierher,« sagte ich, »wir wollen uns in die Decken wickeln. Gleich darauf stand Lisei bei mir und ließ sich geduldig von mir in die eine Decke wickeln. Sie sah aus wie eine Schmetterlingspuppe, nur das oben noch das allerliebste Gesichtchen herausguckte. Weist, sagte sie, und sah mich mit zwei großen müden Augen an, ich steig ins Kiste, da hellzwarm. Das leuchtete auch mir ein. Im Verhältnis zu der wüsten Umgebung winkte hier sogar ein traulicher Raum, fast wie ein dichtes Stübchen. Und bald saßen wir armen, törichten Kinder, wohl verpackt und dicht aneinander geschmiegt in der hohen Kiste. Mit Rücken und Füßen hatten wir uns gegen die Seitenwände gestemmt. In der Ferne hörten wir die schwere Saaltür in den Falzen klappen. Wir aber saßen ganz sicher und behaglich. »Friert dich noch, Lisei?« fragte ich. »Kapissal!« Sie hatte ihr Köpfchen auf meine Schulter sinken lassen. Ihre Augen waren schon geschlossen. »Was wird mein Guts-Fahrtal?« lealte sie noch. Dann hörte ich an ihren gleichmäßigen Atemzügen, dass sie eingeschlafen war. Ende von Abschnitt 2 Abschnitt 3 von Polepoppenspäler Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Polepoppenspäler von Theodor Sturm Abschnitt 3 Ich konnte von meinem Platz aus durch die oberen Scheiben des einen Fensters sehen. Der Mond war aus seiner Wolkenhülle wieder hervorgeschwommen, in der er eine Zeit lang verborgen gewesen war. Die alte Bas konnte jetzt wieder vom Himmel herunterschauen. Und ich denke wohl, sie hat es recht gern getan. Ein Streifen Mondlicht fiel auf das Gesichtchen, das nahe an dem meinen Rute, die schwarzen Augenwimpern lagen wie seidene Fransen auf den Wangen. Der kleine rote Mund atmete leise. Nur mitunter zuckte noch ein kurzes Schluchzen aus der Brust herauf. Aber auch das verschwand. Die alte Bas schaute gar so mild vom Himmel. Ich wagte mich nicht zu rühren. »Wie schön müsste es sein?« dachte ich. »Wie schön müsste es sein?« dachte ich. »Wenn das Lisei deine Schwester wäre. Wenn sie dann immer bei dir bleiben könnte. Denn ich hatte keine Geschwister. Und wenn ich auch nach Brüdern kein verlangen trug, so hatte ich mir doch oft das Leben mit einer Schwester in meinen Gedanken ausgemalt und konnte es nie begreifen, wenn meine Kameraden mit denen, die sie wirklich besaßen, in Zank und Schlägerei gerieten. Und ich wollte nicht, wenn die Kameraden mit denen geschlafen seien, denn ich weiß noch, wie mir allerlei wildes Zeug geträumt hat. Mir war, als säß ich mitten in dem Zuschauerraum, die Lichter an den Wänden brannten, aber niemand außer mir saß auf den leeren Banken. Über meinem Kopf, unter der Balkendecke des Saales, ritt Kaspal auf dem höllischen Sperling in der Luft herum und rief einmal übers andere, Schlimmsbrüderl, Schlimmsbrüderl, oder auch mit kläglicher Stimme, Mein Arm, mein Arm! Da wurde ich von einem Lachen aufgewägt, das über meinem Kopf erschalte, vielleicht auch von dem Lichtschein, der mir plötzlich in die Augen fiel. Nun seh mir einer dieses Vogelnest, hörte ich die Stimme meines Vaters sagen. Und dann, etwas Barscher, steig heraus, Junge! Das war der Ton, der mich stets mechanisch in die Höhe trieb. Ich riss die Augen auf und sah meinen Vater und das Tändlerche Ehepaar an unserer Kiste stehen. Herr Tändler trug eine brennende Laterne in der Hand. Meine Anstrengung, mich zu erheben, wurde indessen durch Lisei vereitelt, die, noch immer fortschlafend, mit ihrer ganzen kleinen Last mir auf die Brust gesunken war. Als ich aber jetzt zwei knochrige Arme ausstreckten, um sie aus der Kiste herauszuheben und ich das Holzgesicht der Frau Tändler sich auf uns Niederbeugen sah, da schlug ich die Arme so ungestümen um meine kleine Freundin, dass ich dabei der guten Frau fast ihren alten italienischen Strohhut vom Kopf gerissen hätte. Nun, no, Bob! rief sie und trat einen Schritt zurück. Aus unserer Kiste heraus erzählte mit geflügelten Worten und ohne mich dabei zu schonen, was am Vormittag geschehen war. All so, Madame Tändler, sagte mein Vater, als ich mit meinem Bericht zu Ende war und machte zugleich eine sehr verständliche Handbewegung. Tag können sie es mehrjahr wohl überlassen, dieses Geschäft allein mit meinem Jungen abzumachen. Ach ja, ach ja, rief ich eifrig, als wenn mir soeben der angenehmste Zeitvertreib verheißen wäre. Lisei war in dessen auch erwacht und von ihrem Vater auf den Arm genommen worden. Ich sah, wie sie die Arme um seinen Hals schlang und ihm bald eifrig ins Ohr flüsterte, bald ihm zärtlich in die Augen sah oder wie beteuernnd mit dem Köpfchen nickte. Gleich darauf ergriff auch der Puppenspieler die Hand meines Vaters. Lieber Herr, sagte er, die Kinder bitten füreinander. Mutter, du bist ja auch nicht gar so schlimm, lassen wär's diesmal halt dabei. Madame Tändler sah in dess noch immer unbeweglich aus ihrem großen Strohhute. Du magst selbst schauen, wie du ohne den Kaspall fertig wirst, sagte sie mit einem strengen Blick auf ihren Mann. In dem Anglitz meines Vaters sah ich ein gewisses lustiges Augenzwinkern, das mir Hoffnung machte, es werde das Unwetter diesmal so an mir vorüberziehen und als er jetzt sogar versprach, am andern Tage seine Kunst zur Herstellung des Invaliden aufzubieten und dabei Madame Tändlers italienischer Strohhut in die holzseligste Bewegung geriet, da war ich sicher, dass wir beiderseits im Trocknen waren. Bald marschierten wir unten durch die dunklen Gassen. Herr Tändler, mit der Laterne voran, wir Kinder hand in hand den Alten nach. Dann, gut Nacht, Paul, ach, Willi, schlafen. Und weg war das Lisei, ich hatte gar nicht gemerkt, dass wir schon bei unseren Wohnungen angekommen waren. Am andern Vormittage, als ich aus der Schule gekommen war, traf ich Herrn Tändler mit seinem Töchterchen schon in unserer Werkstatt. Nun, Herr Kollege, sagte mein Vater, der eben das Innere der Puppe untersuchte, das sollte denn doch schlimm zugehen, wenn wir zwei Mechanizie den Burschen hier nicht wieder auf die Beine brechten. Gelvvater, rief das Lisei, da wird Adi Mutter nicht mehr brummen. Herr Tändler strich zärtlich über das schwarze Haar des Kindes. Dann wendete er sich zu meinem Vater, der ihm die Art der beabsichtigten Reparatur auseinandersetzte. Ach, lieber Herr, sagte er, ich bin kein Mechanicus. Den Titel habe ich nur so mit den Puppen überkommen. Ich bin eigentlich meines Zeichens ein Holzschnitzer aus Berchtesgaden. Aber mein Schwiegervater seelig, sie haben gewiss von ihm gehört, das war halt einer, und mein Resal hat noch allweg ihr kleines Gaudi, dass sie die Tochter vom berühmten Puppenspieler Geißelbrecht ist. Der hat auch die Mechanik in dem Kospaldag gemacht. Ich habe ihm derzeit nur das Gesichtel ausgeschnitten. Ein Ohn, Herr Tändler, erwiderte mein Vater. Das ist ja auch schon eine Kunst. Und dann, sagt mir nur, wie war es denn möglich, dass ihr euch gleich zu helfen wusstet, als die Schandtart meines Jungen da so mitten in dem Stück zum Vorschein kam. Das Gespräch begann mir, etwas unbehaglich zu werden. In Herrn Tändlers gutmütigem Angesicht aber leuchtete plötzlich die ganze Schelmerei des Puppenspielers. Ja, lieber Herr, sagte er, da hat man halt für solch Fell sein Spaßall in der Taschen. Auch ist da noch so ein Brudersönerl, ein Wurstel Nummer zwei, der gerade eine solche Stimme hat, wie dieser da. Ich hatte indessen die Lisei am Kleide gezupft und war glücklich mit ihr nach unserem Garten entkommen. Hier unter der Linde saßen wir, die auch über uns beide jetzt ihr grünes Dach ausbreitet. Nur blüten damals nicht mehr die rote Nelken auf den Beten dort. Aber ich weiß noch wohl, es war ein sonniger September Nachmittag. Meine Mutter kam aus der Küche und begann ein Gespräch mit dem Puppenspieler Kinde. Sie hatte denn doch auch so ihre kleine Neugierde. Wie es denn heiße, fragte sie, und ob es denn schon immer so von Stadt zu Stadt gefahren sei. Ja, Lisei heiße es. Ich hatte, dass meiner Mutter auch schon oft genug gesagt. Aber dies sei seine erste Reis, drum könne es auch das Hochdeutsch noch nicht so völlig viertig kriegen. Ob es denn auch zur Schule gegangen sei. Freilie, es sei schon zur Schulgang, aber das Nähen und Stricken habe es von seiner alten Bas gelernt. Die habe auch so ein Gärtel gehabt. Darin hätten sie zusammen auf dem Benkalk sessen. Nun lerne es bei der Mutter, aber die sei gar streng. Meine Mutter nickte beifällig. Wie lange ihre Eltern denn wohl hier verweilen würden, fragte sie das Lisei wieder. Ja, das wüsste es nicht. Das käme auf die Mutter an. Ich habe sie vor zwei Wochen am Ort zu bleiben. Ja, ob es denn auch ein warmes Mäntelchen für die Weiterreise habe, denn so im Oktober würde es schon kalt auf dem offenen Wägelchen. Nun, meinte Lisei, ein Mäntelchen habe sie schon, aber ein dünnes sei es nur. Es habe sie auch schon dahin gefroren auf der Heereis. Und jetzt befand sich meine gute Mutter auf dem Fleck, wonach ich sie schon lange hatte zu steuern sehen. Lisei, sagte sie, ich habe einen braven Mantel in meinem Schrank gehängen, noch von den Zeiten her, da ich ein schlankes Mädchen war. Ich bin aber jetzt herausgewachsen und habe keine Tochter, für die ich ihn noch zurechtschneidern könnte. Komm nur morgen wieder, Lisei, da steckt ein warmes Mäntelchen für dich darin. Lisei wurde rot vor Freude und hatte ihm umsehen meiner Mutter die Hand geküsst, worüber diese ganz verlegen wurde, denn du weißt, hierzulande verstehen wir uns schlecht auf solche Narreteien. Zum Glück kamen jetzt die beiden Männer aus der Werkstatt. Für diesmal gerettet, rief mein Vater. Aber der warnend gegen mich geschüttelte Finger war das Ende meiner Buße. Fröhlich lief ich ins Haus und holte auf Geheiß meiner Mutter deren großes Umschlagetuch, denn um den kaum Genesenen vor dem zwar Wohlgemeinten, aber immerhin unbequemen Zujauchzen der Gassenjugend zu bewahren, das ihnen auf seinem Herwege begleitet hatte, wurde der Kasper jetzt sorgsam eingehüllt. Dann nahm Lisei ihnen auf den Arm, Herr Tendler das Lisei an der Hand, und so unter dankes Versicherungen zogen sie vergnügt die Straße nach dem Schützenhof hinab. Und nun begann eine Zeit des schönsten Kinderglückes. Nicht nur am anderen Vormittage, sondern auch an den folgenden Tagen kamen das Lisei, denn sie hatte nicht abgelassen, bis ihr gestattet worden, auch selbst an ihrem neuen Mäntelchen zu nähen. Zwar war es wohl mehr nur eine Scheinarbeit, die meine Mutter in ihre kleinen Hände legte, aber sie meinte doch, das Kind müsste recht ordentlich angehalten sein. Ein paar Mal setzte ich mich daneben und las aus einem Bande von weißens Kinderfreude vor, den mein Vater einmal auf eine Auktion für mich gekauft hatte, zum Entzücken Liseis, der solche Unterhaltungsbücher noch unbekannt waren. »Das ist geschickt!« »Oder, aye du, was geiz für Sachen auf der Welt!« Dergleichen Worte rief sie oft dazwischen und legte die Hände mit ihrer Näharbeit in den Schoß. Mitunter sah sie mich auch von unten mit ganz klugen Augen an und sagte, »Ja, wenn's Geschichte nur nicht der Logan ist!« Mir ist's als Wörtliches noch heute. Der Erzähler schwieg und in seinem schönen männlichen Antlitz sah ich einen Ausdruck stillen Glückes, als sei das alles, was er mir erzählte, zwar vergangen, aber keineswegs verloren. Nach einer Weile begann er wieder. Meine Schularbeiten machte ich niemals besser als in jener Zeit, denn ich fühlte wohl, dass das Auge meines Vaters mich strenger als je überwachte und dass ich mir den Verkehr mit den Puppenspielerleuten nur um den Preis eines strengen Fleisses erhalten könne. »Es sind reputierliche Leute, die Tentlas. Hörte ich einmal meinen Vater sagen. Der Schneiderwirt Drobben hat ihnen auch heute ein ordentliches Stübchen eingeräumt. Sie zahlen jeden Morgen ihre Zeche. Nur, meinte der Alte, sei es leider blitz wenig, was sie draufgehen ließen. Und das setzte mein Vater hinzu. Gefällt mir besser als dem Herbergsvater. Sie mögen an den Notfen nicht denken, was sonst nicht die Art solcher Leute ist. Wie gern hörte ich meine Freunde Loben. Denn das waren sie jetzt alle. Sogar Madame Tendler nickte ganz vertraulich aus ihrem Strohhute, wenn ich keine Einlasskarte mehr bedürftig abends an ihrer Kasse vorbei in den Saal schlüpfte. Und wie rannte ich jetzt vormittags aus der Schule? Ich wusste wohl, zu Hause traf ich das Lisei entweder bei meiner Mutter in der Küche, wo sie allerlei kleine Dienste für sie zu verrichten wusste, oder es saß auf der Bank im Garten mit einem Buche oder mit einer Näharbeit in der Hand. Und bald wusste ich sie auch in meinem Dienste zu beschäftigen. Denn, nachdem ich mich genügend in den Innern Zusammenhang der Sache eingeweiht glaubte, beabsichtigte ich nichts Geringeres, als nun auch meinerseits ein Marionettentheater einzurichten. Vorläufig begann ich mit dem Ausschnitzen der Puppen, wobei Herr Tendler, nicht ohne eine gutmütige Schälmerei in seinen kleinen Augen, mir in der Wahl des Holzes und der Schnitzmesser mit Rat und Hilfe zur Hand ging. Und bald ragte auch in der Tat eine mächtige Kasperlenase aus dem Holzblöckchen in die Welt. Da aber andererseits der Nanking-Anzug des Wurstel mir zu wenig interessant erschien, so mußte indessen das Lisei aus Fitzeln, die wiederum der alte Gabriel hatte hergeben müssen, Gold und silberbesetzte Mäntel und Wämsa für Gott weiß, welche andere künftige Puppen anfertigen. Mitunter trat auch der alte Heinrich mit seiner kurzen Pfeife aus der Werkstatt zu uns, ein Gesellen meines Vaters, der, solange ich denken konnte, zur Familie gehörte. Er nahm mir dann wohl das Messer aus der Hand und gab durch ein paar Schnitte dem Dinge hier und da den Rechten schick. Aber schon wollte meiner Fantasie selbst der Tendlerche Haupt- und Prinzipalkaspal nicht mehr genügen. Ich wollte noch ganz etwas anderes leisten. Für den Meinigen ersahne ich noch drei weitere, nie dargewesene und höchst wirkungsvolle Gelenke. Er sollte seitwärts mit dem Kinn erwackeln, die Ohren hin und her bewegen und die Unterlippe auf und abklappen können. Und er wäre auch jedenfalls ein ganz unerhörter Prachtkerl geworden, wenn er nur nicht schließlich über all seinen Gelenken schon in der Geburt zugrunde gegangen wäre. Auch sollte leider weder der Falzkraftsiegfried noch irgendein anderer Held des Puppenspiels durch meine Hand zu einer fröhlichen Auferstehung gelangen. Besser glückte es mir mit dem Bau einer unterirdischen Höhle, in der ich an kalten Tagen mit Lisei auf einem Bänkchen zusammensass und ihr bei dem sperrlichen Lichte, das durch eine oben angebrachte Fensterscheibe fiel, die Geschichten aus dem weißischen Kinderfreunde vorlas, die sie immer von neuem hören konnte. Meine Kameraden neckten mich wohl und schalten mich einen Mädchenknecht, weil ich, statt wie sonst mit ihnen, jetzt mit der Puppenspieler Tochter meine Zeit zubrachte. Mich kümmerte das wenig, wusste ich doch, es redete nur der Neid aus ihnen und wo es mir zu arg wurde, da brauchte ich denn auch mal ganz wacker meine Fäuste. Aber alles im Leben ist nur für eine spannende Zeit. Die Tendlas hatten ihre Stücke durchgespielt, die Puppenbühne auf dem Schützenhofe wurde abgebrochen, sie rüsteten sich zum Weiterziehen. Und so stand ich denn an einem stürmischen Oktobernachmittage draußen vor unserer Stadt auf dem hohen Heiderücken, sah bald traurig auf den breiten Sandweg, der nach Osten in die Kale gegent hinausläuft, bald sehnsüchtig nach der Stadt zurück, die in Dunst und Nebel in der Niederung lag. Und da kam es herangetrabt, das kleine Wägelchen mit den zwei hohen Kisten darauf und dem munteren braunen Pferdchen in der Gabeldeichsel. Herr Tendler saß jetzt vorn auf einem Brettchen, hinter ihm Lisei, in dem neuen warmen Mäntelchen neben ihrer Mutter. Ich hatte schon vor der Herrberge von ihnen Abschied genommen, dann aber war ich voraus gelaufen, um sie alle noch einmal zu sehen, und um Lisei, wozu ich von meinem Vater die Erlaubnis erhalten hatte, den Band von weißens Kinderfreunde als angedenken mitzugeben. Auch eine Düte mit Kuchen hatte ich um einige ersparte Sonntagssexlinge für sie eingehandelt. »Halt! Halt!« rief ich jetzt, und stürzte von meinem Heidehügel auf das Vorwerk zu. Herr Tendler zog die Zügel an, der braune Stand, und ich reichte Lisei meine kleinen Geschenke in den Wagen, die sie neben sich auf den Stuhl legte. Als wir uns aber, ohne ein Wort zu sagen, an beiden Händen griffen, da brachen wir armen Kinder in ein lautes Weinen aus. Doch in demselben Augenblicke peitschte auch schon Herr Tendler auf sein Pferdchen. »Ade, mein Burp! Bleib brav! Und dank ah noch schön deinem Vaterl und deinem Mutterl! »Ade! Ade!« rief das Lisei. Das Pferdchen zog an, das Glöckchen an seinem Halse bimmelte. Ich fühlte die kleinen Hände aus den meinen Gleiten, und fortfuhren sie in die weite Welt hinaus. Ich war wieder am Rande des Weges im Po gestiegen, und blickte unverwandt dem Wägelchen nach, wie es durch den stäubenden Sand dahin zog. Immer schwächer hörte ich das Gebimmel des Glöckchens. Einmal noch sah ich ein weißes Tüchelchen um die Kisten flattern. Dann allmählich verlor es sich mehr und mehr in den grauen Herbstniebeln. Da fiel es plötzlich wie eine Todesangst mir auf das Herz. Du siehst sie nimmer, nimmer wieder. »Lisei!« schrie ich. »Lisei!« Als aber dessen ungeachtet, vielleicht wegen einer Biegung der Landstraße, der nur noch im nebelschwimmende Punkt jetzt völlig meinen Augen entschwand, da rannte ich wie unsinnig auf dem Wege hinterdreien. Der Sturm riss mir die Mütze vom Kopf. Meine Stiefel füllten sich mit Sand. Aber soweit ich laufen mochte, ich sah nichts anderes als die öde, baumlose Gegend und den kalten, grauen Himmel, der darüber stand. Als ich endlich bei einbrechender Dunkelheit zu Hause wieder angelangt war, hatte ich ein Gefühl, als sei die ganze Stadt in dessen ausgestorben. Es war eben der erste Abschied meines Lebens. Wenn in den nun folgenden Jahren der Herbst wiederkehrte, wenn die Kammitzvögel durch die Gärten unserer Stadt flogen und drüben vor der Schneiderherberge die ersten gelben Blätter von den Lindenbäumen wehten, dann saß ich wohl manches Mal auf unserer Bank und dachte, ob nicht endlich einmal das Wägelchen mit dem braunen Pferdchen, wie damals, wieder die Straße hinaufgebimmelt kommen würde. Aber ich wartete umsonst, das Lisei kam nicht wieder. Ende von Abschnitt 3 Abschnitt 4 von Pole Poppensbäler Diese LibriVox-Aufnahme ist den öffentlichen Besitz. Pole Poppensbäler Von Theodor Storm Abschnitt 4 Es war um zwölf Jahre später. Ich hatte nach der Rechenmeisterschule, wie es damals manche Handwerkersöhne zu tun pflegten, auch noch die Quarta unserer gelehrten Schule durchgemacht und war dann bei meinem Vater in die Lehre getreten. Auch diese Zeit, in der ich mich außer meinem Handwerk vielfach mit dem Lesen guter Bücher beschäftigte, war vorübergegangen. Jetzt, nach dreijähriger Wanderschaft, befand ich mich in einer mitteldeutschen Stadt. Es war streng katholisch dort und in dem Punkte verstanden sie keinen Spaß. Wenn man vor ihren Prozessionen, die mit Gesangen und Heiligenbildern durch die Straßen zogen, nicht selbst den Hut abnahm, so wurde er einem auch wohl heruntergeschlagen. Sonst aber waren es gute Leute. Die Frau Meisterin, bei der ich in Arbeit stand, war eine Witwe, deren Sohn gleich mir in der Fremde arbeitete, um die nach den Zunftgesetzen vorgeschriebenen Wanderjahre bei der späteren Bewerbung um das Meisterrecht nachweisen zu können. Ich hatte es gut in diesem Hause. Die Frau tat mir, wovon sie wünschen mochte, dass es in der Ferne andere Leute an ihrem Kind tun möchten. Und bald war unter uns das Vertrauen so gewachsen, dass das Geschäft so gut wie ganz in meinen Händen lag. Jetzt steht unser Josef dort bei ihrem Sohn in Arbeit. Und die Alte, so hat er oft geschrieben, hetschelt mit ihm, als wäre sie die leibhaftige Großmutter zu dem Jungen. Nun, damals saß ich eines Sonntag Nachmittags mit meiner Frau Meisterin in der Wohnstube, deren Fenster der Tür des großen Gefangenhauses gegenüberlagen. Es war im Januar, das Thermometer stand 20° unter Null, draußen auf der Gasse war kein Mensch zu sehen, mitunter kam der Wind pfeifend von den nahen Bergen herunter und jagte kleine Eisstücke klingend über das Straßenpflaster. Da behagten warmes Stübchen und ein heißes Schälchen Kaffee, sagte die Meisterin, indem sie mir die Tasse zum dritten Male voll schenkte. Ich war ins Fenster getreten. Meine Gedanken gingen in die Heimat. Nicht zu lieben Menschen, die hatte ich dort nicht mehr. Das Abschied nehmen hatte ich jetzt gründlich gelernt. Meiner Mutter war mir noch vergönnt gewesen, selbst die Augen zuzudrücken. Vor einigen Wochen hatte ich nun auch den Vater verloren. Und bei dem damals noch so langwierigen Reisen hatte ich ihn nicht einmal zu seiner Ruhestadt begleiten können. Aber die väterliche Werkstatt wartete auf den Sohn ihres heimgegangenen Meisters. Indes, der alte Heinrich, war noch da und konnte mit Genehmigung der Zunftmeister die Sache schon eine kurze Zeit lang aufrecht halten. Und so hatte ich denn auch meiner guten Meisterin versprochen, noch ein paar Wochen bis zum Eintreffen ihres Sohnes bei ihr auszuhalten. Aber Ruhe hatte ich nicht mehr. Das frische Grab meines Vaters duldete mich nicht länger in der Fremde. In diesen Gedanken unterbrach mich eine scharfe, schältende Stimme drüben von der Straße her. Als ich aufblickte, sah ich das schwindsüchtige Gesicht des Gefängnisinspektors sich aus der halb geöffneten Tür des Gefangenhauses hervorrecken. Seiner erhobene Faust drohte einem jungen Weibe, das, wie es schien, fast mit Gewalt in diese sonst gefürchteten Räume einzudringen strebte. Wird wohl was Liebes drinnen haben, sagte die Meisterin, die von ihrem Lehnstuhle aus ebenfalls dem Vorgang zu gesehen hatte. Aber der alte Sünder da drüben hat kein Herz für die Menschheit. Der Mann tut wohl nur seine Pflicht, Frau Meisterin, sagte ich, noch immer in meinen eigenen Gedanken. Ich möchte nicht solche Pflicht zu tun haben, erwiderte sie und lehnte sich fast zornig in ihren Stuhl zurück. Drüben war indes die Tür des Gefangenhauses zugeschlagen, und das junge Weib nur mit einem kurzen wehenden Mändelchen um die Schultern und einem schwarzen Tüchelchen um den Kopf geknotet, ging langsam die übereiste Straße hinab. Die Meisterin und ich waren schweigend auf unserem Platz geblieben. Ich glaube, denn auch meine Teilnahme war jetzt erweckt, es war uns beiden, als ob wir helfen müssten und nur nicht wüssten, wie. Als ich eben vom Fenster zurücktreten wollte, kam das Weib wieder die Straße herauf. Vor der Tür des Gefangenhauses blieb sie stehen und setzte zögernd einen Fuß auf den zur Schwelle führenden Treppenstein. Dann aber wandte sie den Kopf zurück, und ich sah ein junges Antlitz, dessen dunkle Augen mit dem Ausdruck ratlosester Verlassenheit über die leere Gasse streiften. Sie schien doch nicht den Mut zu haben, noch einmal der drohenden Beamtenfaust entgegenzutreten. Langsam und immer wieder nach der geschlossenen Tür zurückblickend setzte sie ihren Weg fort. Man sah es deutlich, sie wusste selbst nicht wohin. Als sie jetzt aber an der Ecke der Gefangenanstalt in das nach der Kirche hinauf führende Gässchen einbog, riss sich unwillkürlich meine Mütze vom Tür haken, um ihr nachzugehen. – Ja, ja, Paulsen, das ist das Rechte, sagte die gute Meisterin. – Geht nur, ich werde der Weil den Kaffee wiederheiß setzen. Es war grimmig kalt, als ich aus dem Hause trat. Alles schien wie ausgestorben. Von dem Berge, der am Ende der Straße die Stadt überragt, sah fast drohend der schwarze Tannenwald herab. Vor den Fensterscheiben der meisten Häuser saßen die weißen Eisgardinen, denn nicht jeder hatte, wie meine Meisterin, die Gerechtigkeit von fünf Klaftern Holz auf seinem Hause. Ich ging durch das Gässchen nach dem Kirchenplatz. Und dort vor dem großen Hölzernen-Kruzifixe auf der gefrorenen Erde lag das junge Weib, den Kopf gesenkt, die Hände in den Schoß gefaltet. Ich trat schweigend näher. Als sie aber jetzt zu dem blutigen Antlitz des gekreuzigten Aufblickte, sagte ich, verzeiht mir, wenn ich eure Andacht unterbreche, aber ihr seid wohlfremd in dieser Stadt? Sie nickte nur, ohne ihre Stellung zu verändern. – Ich möchte euch helfen, begann ich wieder, sagt mir nur, wohin ihr wollt. – Wie weiß nicht mehr, wohin, sagte sie tonlos, und ließ das Haupt wieder auf ihre Brust sinken. – Aber in einer Stunde ist es Nacht, in diesem toten Wetter könnt ihr nicht länger auf der offenen Straße bleiben. – Der liebe Gott wird helfen, hörte ich sie leise sagen. – Ja, ja, rief ich, und ich glaube fast, er hat mich selbst zu euch geschickt. Es war, als habe der stärkere Klang meiner Stimme sie erweckt, denn sie erhob sich und trat zögernd auf mich zu. Mit vorgestrecktem Halse näherte sie ihr Gesicht mehr und mehr dem Meinen, und ihre Blicke drangen auf mich ein, als ob sie mich damit erfassen wollte. – Paul, rief sie plötzlich, und wie ein Jubelruf flog das Wort aus ihrer Brust. – Paul, ja, die schickt mir der liebe Gott. – Wo hatte ich meine Augen gehabt? Da hatte ich es ja wieder, mein Kindgespiel, das kleine Puppenspieler Lisei. – Freilich, eine schöne, schlanke Jungfrau, war es geworden, und auf dem sonst so lachenden Kindergesicht lag jetzt, nachdem der erste Freudenstrahl darüberhin geflogen, der Ausdruck eines tiefen Kummers. – Wie kommst du so allein hierher, Lisei, fragte ich. – Was ist geschehen? Wo ist denn dein Vater? – Im Gefängnis, Paul. – Dein Vater, der gute Mann? – Aber komm mit mir, ich stehe hier bei einer braven Frau in Arbeit. Sie kennt dich, ich habe ihr oft von dir erzählt. – Und Hand in Hand, wie einst als Kinder, gingen wir nach dem Hause meiner guten Meisterin, die uns schon vom Fenster aus entgegensah. – Das Lisei ist, rief ich, als wir in die Stube traten. – Denkt euch, Frau Meisterin, das Lisei! – Die gute Frau schlug die Hände über ihre Brust zusammen. – Heilige Mutter Gottes, bitt für uns, das Lisei, also so hat's ausgeschaut. – Aber, fuhr sie fort, wie kommst denn du mit dem alten Sünder da zusammen? – Und sie wies mit dem ausgestreckten Finger nach dem Gefangenhause drüben. – Der Pausen hat mir doch gesagt, dass du ehrlicher Leute Kind bist. Gleich darauf aber zog sie das Mädchen weiter in die Stube hinein und drückte sie in ihren Lähnstuhl nieder, und als jetzt Lisei ihre Frage zu Beantworten anfing, hielt sie ihr schon eine dampfende Tasse Kaffee an die Lippen. – Nur trink einmal, sagte sie, und komm erst wieder zu dir, die Händchen sind ja ja ganz verklommen. Und das Lisei musste trinken, wobei ihr zwei helle Tränen in die Tasse rollten. Und dann erst durfte sie erzählen. Sie sprach jetzt nicht wie einst und wie vorhin in der Einsamkeit ihres Kommers in dem Dialekt ihrer Heimat. Nur ein leichter Anflug war ihr davon geblieben, denn waren ihre Eltern auch nicht mehr bis an unsere Küste hier hinabgekommen, so hatten sie sich doch meistens in dem mittleren Deutschland aufgehalten. Schon vor einigen Jahren war die Mutter gestorben. Verlasst den Vater nicht, das hatte sie der Tochter im letzten Augenblicke noch ins Ohr geflüstert. Sein Kindsherz ist zu gut für diese Welt. Lisei brach bei dieser Erinnerung in heftiges Weinen aus. Sie wollte nicht einmal von der aufs Neue voll geschenkten Tasse trinken, mit der die Meisterin ihre Tränen zu stillen gedachte. Und erst nach einer ziemlichen Weile konnte sie weiter berichten. Gleich nach dem Tode der Mutter war es ihre erste Arbeit gewesen, an deren Stelle sich die Frauenrollen in den Puppenspielen von ihrem Vater einlernen zu lassen. Dazwischen waren die Bestattungsfeierlichkeiten besorgt und die ersten Seelenmessen für die Tote gelesen. Dann, das frische Grab hinter sich lassend, waren Vater und Tochter wiederum ins Land hineingefahren und hatten wie vorhin ihre Stücke abgespielt, den verlorenen Sohn, die Heilige Genowee war und wie sie sonst noch heißen mochten. So waren sie gestern auf der Reise in ein großes Kirchdorf gekommen, wo sie ihre Mittagsrast gehalten hatten. Auf der harten Bank vor dem Tische, an welchem sie ihr bescheidenes Mal verzehrten, war Vater Tendler ein halbes Stündchen in einen festen Schlaf gesunken, während Lisei draußen die Fütterung ihres Pferdes besorgt hatte. Kurz darauf, in wollene Decken wohlverpackt, waren sie aufs Neue in die cremige Winterkälte hinausgefahren. Aber wir kamen nicht weit, erzählte Lisei. Gleich hinterm Dorf ist ein Landreiter auf uns zugeritten und hat gezählt hat und gemordiot. Aus dem Tischkasten soll dem Wirt ein Beutel mit Geld gestohlen sein und mein unschuldiges Vaterl war doch allein in der Stube dort gewesen. Ach, wir haben kein Heimat, kein Freund, kein Ehr, es kennt uns niemand nicht. Kühnt, kühnt, sagte die Meisterin, indem sie zu mir hinüber winkte. Versündige dich auch nicht. Ich aber schwieg, denn Lisei hatte ja nicht unrecht mit ihrer Klage. Sie hatten in das Dorf zurückgemust. Das Vorwerk mit allem, was darauf geladen, war vom Schulzen dort zurückgehalten worden. Der alte Tändler aber hatte die Weisung erhalten, den Weg zur Stadt neben dem Pferde des Landreiters herzutraben. Lisei, von dem Letzteren mehrfach zurückgewiesen, war in einiger Entfernung hinterhergegangen, in der Zuversicht, dass sie wenigstens, bis der liebe Gott die Sache aufkläre, das Gefängnis ihres Vaters werde teilen können. Aber auf ihr Rute kein Verdacht. Mit Recht hatte der Inspektor sie als eine Zudringliche von der Tür gejagt, die auf ein Unterkommen in seinem Hause nicht den geringsten Anspruch habe. Lisei wollte das zwar immer noch nicht begreifen. Sie meinte, das sei ja härter als alle Strafe, die später doch gewiss den wirklichen Spitzbuben noch ereilen würde. Aber fügte sie gleich hinzu, sie wolle ihm auch so harte Strafe nicht wünschen, wenn nur die Unschuld von ihrem guten Vataal an den Tag komme. Ach, der wird's gewiss nicht überleben. Ich besand mich plötzlich, dass sich sowohl dem alten Corporal da drüben, als auch dem Herrn Kriminalkommissarius eigentlich ein unentbehrlicher Mann sei. Denn dem einen hielt ich seine Spinnmaschinen in Ordnung, dem anderen schärfte ich seine kostbaren Federmesser. Durch den einen konnte ich wenigstens Zutritt zu dem Gefangenen erhalten, bei dem anderen konnte ich ein Leumuns Zeugnis für Herrn Tendler ablegen und ihn vielleicht zur Beschleunigung der Sache veranlassen. Ich bat Lisei sich zu Gedulden und ging sofort in das Gefangenhaus hinüber. Der schwindsüchtige Inspektor schallte auf die unverschämten Weiber, die immer zu ihren spitzbübischen Männern oder Vätern in die Zellen wollten. Ich aber verbat mir in Betreff meines alten Freundes solche Titel, solange sie ihm nicht durch das Gericht von Rechtswegen beigelegt seien, was, wie ich sicher wisse, nie geschehen werde. Und endlich, nach einigem hin und wieder reden, stiegen wir zusammen die breite Treppe nach dem Oberbau hinauf. In dem alten Gefangenhause war auch die Luft gefangen, und ein widerwärtiger Dunst schlug uns entgegen, als wir oben durch den langen Korridorschritten, von welchem aus zu beiden Seiten Tür an Tür in die einzelnen Gefangenzellen führte. An einer derselben, fast zu Ende des Ganges, blieben wir stehen. Der Inspektor schüttelte sein großes Schlüsselbund, um den Rechten herauszufinden, dann knarte die Tür, und wir traten ein. In der Mitte der Zelle, mit dem Rücken gegen uns, stand die Gestalt eines kleinen mageren Mannes, der nach dem Stückchen Himmel hinauf zu blicken schien, das graue und trübselig durch ein oben in der Mauer angebrachtes Fenster auf ihn herab der Matte. An seinem Haupte bemerkte ich sogleich die kleinen, abstehenden Haarspieße. Nur hatten sie, wie jetzt draußen die Natur, sich in die Farbe des Winters gekleidet. Bei unserem Eintritt wandte der kleine Mann sich um. »Sie kennen mich wohl nicht mehr, Herr Tendler, fragte ich. Er sah flüchtig nach mir hin. »Nein, lieber Herr,« erwiderte er, »hab nicht die Ehre. Ich nannte ihm den Namen meiner Vaterstadt und sagte, ich bin der unnütze Junge, der ihnen damals ihren kunstreichen Kaspal verdrehte. Oh, schade nichts, gar nichts,« erwiderte er verlegen und machte mir einen Diener, »ist lange schon vergessen.« Er hatte offenbar nur halb auf mich gehört, denn seine Lippen bewegten sich, als spräche er zu sich selber, von ganz anderen Dingen. Da erzählte ich ihm, wie ich vorhin sein Lisei aufgefunden habe, und jetzt erst sah er mich mit offenen Augen an. »Gott sei Dank,« sagte er, und faltete die Hände. »Ja, ja, das kleine Lisei und der kleine Paul, die spielten derzeit miteinander. Der kleine Paul, seid ihr der kleine Paul? Oh, ihr glaubst euch schon, das herzige Gesichtel von dem frischen Burm, das schaut da noch heraus.« Er nickte mir so ähnlich zu, dass die weißen Haarspießchen auf seinem Kopf verbebten. »Ja, ja, da drunden an der See bei euch. Wir sind nicht wieder hinkommen. Das war noch gute Zeit der Mal. Da war auch noch mein Weib und die Tochter vom großen Geißelbrecht dabei. »Josef« pflegte sie zu sagen, »wenn nur die Menschen also dreht an ihre Köpfe hitten, da könntest du auch mit ihnen fertig werden. Hät sie nur heute noch gelebt, sie hätten mich nicht eingesperrt. »Tulieber Gott, ich bin kein Dieb, Herr Paulsen.« Der Inspektor, der draußen vor der angelehnten Tür im Gange auf und ab ging, hatte schon ein paar Mal mit seinem Schlüsselbund gerasselt. Ich suchte, den alten Mann zu beruhigen, und bat ihn, sich bei seinem ersten Verhör auf mich zu berufen, der ich hier bekannt und wohl geachtet sei. Als ich wieder zu meiner Meisterin in die Stube trat, rief diese mir entgegen. »Das ist ein trotziges Mädel, Paulsen. Da hilft mir nur gleich ein wenig. Ich habe ihr die Kammer zum Nachtquartier geboten, aber sie will fort in die Bettelherberg oder Gott weiß wohin. Ich fragte Lisei, ob sie ihre Pässe bei sich habe. Mein Gott, die hat der Schulz im Dorf uns abgenommen. »So wird kein Wirt dir seine Tür aufmachen,« sagte ich, »das weißt du selber wohl.« Sie wußte es freilich, und die Meisterin schüttelte ihr vergnügt die Hände. »Ich denke wohl,« sagte sie, »dass du dein eigenes Köpfchen hast. Der da hat mir's Haar Klein erzählt, wie ihr zusammen in der Kiste habt gesessen, aber so leicht wärst du doch nicht von mir fortgekommen. Das Lisei sah etwas verlegen vor sich nieder, dann aber fragte sie mich hastig aus nach ihrem Vater. Nachdem ich ihr Bescheid gegeben hatte, erbatte ich mehr ein paar Bettstücke von der Meisterin, nahm von dem Meinigen noch etwas hinzu und trug es selbst hinüber in die Zelle des Gefangenen, wozu ich vorhin von dem Inspektor die Erlaubnis erhalten hatte. So konnten wir, als nun die Nacht herankam, hoffen, dass im warmen Bette und auf dem besten Ruhekissen, das es in der Welt gibt, auch unseren alten Freund in seiner Ödenkammer ein sanfter Schlaf erquicken werde. Am anderen Vormittage, als ich eben, um zum Herrn Kriminalkommissarius zu gehen, auf die Straße trat, kam von drüben der Inspektor in seinen Morgenpantoffeln auf mich zugeschritten. Ihr habt recht gehabt, Paulsen, sagte er mit seiner gläsernen Stimme. Für diesmal ist es kein Spitzbube gewesen, den Richtigen haben sie so eben eingebracht. Euer Alter wird noch heut entlassen werden. Und richtig, nach einigen Stunden öffnete sich die Tür des Gefangenhauses und der alte Tendler wurde von der kommandierenden Stimme des Inspektors zu uns hinübergewiesen. Da das Mittagsessen eben aufgetragen war, so rote die Meisterin nicht, bis auch er seinen Platz am Tische eingenommen hatte, aber er berührte die guten Speisen kaum. Und wie sie sich auch um ihn bemühen mochte, er blieb wortkark und in sich gekehrt neben seiner Tochter sitzen. Nur mitunter bemerkte ich, wie er deren Hand nahm und sie zärtlich streichelte. Da hörte ich draußen vom Tore her ein Glöckchenbimmeln. Ich kannte es ganz genau, aber es läutete mir weit her aus meiner Kindheit. »Lisey!« sagte ich leise. »Ja, Paul, ich höre es wohl. Und bald standen wir beide draußen vor der Haustür. Siehe, da kam es die Straße herab, das Wägelchen mit den beiden hohen Kisten, wie ich daheim es mir so oft gewünscht hatte. Ein Bauerbursche ging nebenher mit Zügel und Peitsche in der Hand, aber das Glöckchen bimmelte jetzt am Halse eines kleinen Schimmels. »Wo ist das Braunchen geblieben?« fragte ich Lisey. »Das Braunchen?« erwiderte sie. »Das ist uns eines Tags vorm Wagen hingefallen. Der Vater hat sogleich den Tierarzt aus dem Dorf geholt, aber es hat nimmer leben können. Bei diesen Worten stürzten ihr die Tränen aus den Augen. »Was fehlt dir, Lisey?« fragte ich. »Es ist ja nun doch alles wieder gut.« sie schüttelte den Kopf. »Mein Vater gefällt mir nicht. Er ist so still. Die Schand, er verwindet es nicht. Und Lisey hatte mit ihren treuen Tochteraugen recht gesehen, als kaum die beiden in einem kleinen Gasthause untergebracht waren und der Alte schon seine Pläne zur Weiterfahrt entwarf, denn hier wollte er jetzt nicht vor die Leute treten, da zwang ihn ein Fieber, im Bett zu bleiben. Bald mussten wir einen Arzt holen, und es entwickelte sich ein längeres Krankenlager. In Besorgnis, das sie dadurch in Not geraten könnten, bot ich Lisey meine Geldmittel zur Hilfe an. Aber sie sagte, »Ih nimm's ja gern von dir, doch sorg nur nicht. Wir sind nicht gar so kark.« Da blieb mir denn nichts anderes zu tun, als in der Nachtwache mit ihr zu wechseln, oder, als es dem Kranken besser ging, am Feierabend ein Stündchen an seinem Bett zu plaudern. So war die Zeit meiner Abreise herangenat, und mir wurde das Herz immer schwerer. Es tat mir fast weh, das Lisey anzusehen, denn bald fuhr es ja auch mit seinem Vater von hier wieder in die weite Welt hinaus, wenn sie nur eine Heimat gehabt hätten. Aber wo waren sie zu finden, wenn ich Groß und Nachricht zu ihnen senden wollte? Ich dachte an die zwölf Jahre seit unserem ersten Abschied, sollte wieder so lange Zeit vergehen, oder am Ende gar das ganze Leben, und grüß mir ah dein Vaterhaus, wenn du heim kommst, sagte Lisey, da sie am letzten Abend mich vor die Haustür begleitet hatte. Ich seh's mit meinen Augen, das Benkahl vor der Tür, die Lind im Gatel, ach, ich vergiss es nimmer, so lieb hab ich's nicht wiedergefunden in der Welt. Als sie das sagte, war es mir, als leuchte aus dunkler Tiefe meine Heimat zu mir auf. Ich sah die zärtlichen Augen meiner Mutter, das feste, ehrliche Antlitz meines Vaters. Ach, Lisey, sagte ich, wo ist denn jetzt mein Vaterhaus? Es ist ja alles öd und leer. Lisey antwortete nicht, sie gab mir nur die Hand und blickte mich mit ihren guten Augen an. Da war mir, als hörte ich die Stimme meiner Mutter sagen, halte diese Hand fest und kehr mit ihr zurück, so hast du deine Heimat wieder. Und ich hielt ihre Hand fest und sagte, kehr du mit mir zurück, Lisey, und lass uns zusammen versuchen, ein neues Leben in das leere Haus zu bringen. Ein so gutes, wie es die geführt haben, die ja auch dir einst lieb gewesen sind. Paul rief sie, was meinst du, ich verstehe die nicht. Aber ihre Hand zitterte heftig in der Meinen. Und ich bat nur, ach, Lisey, verstehe mich doch. Sie schwieg einen Augenblick. Paul sagte sie dann, ich kann nicht von meinem Vaterl gehen. Der muss ja mit uns, Lisey, im Hinterhause, die beiden Stübchen, die jetzt leer stehen, da kann er wohnen und wirtschaften. Der alte Heinrich hat sein Kämmerchen dicht daneben. Lisey nickte. Aber Paul, wir sind landfahrend leut. Was werden sie sagen bei dir daheim? Sie werden mächtig reden, Lisey. Und du hast nicht furcht davor? Ich lachte nur dazu. Nun, sagte Lisey, und wie ein Glockenlaut, schlug es aus ihrer Stimme, wenn du sie hast, ihr habt schon die Courage. Aber tust du es denn auch gern? Ja, Paul, wenn es nicht gern täte, und sie schüttelte ihr braunes Köpfchen gegen mich, gell, da täte es nimmer mehr. Und mein Junge unterbrach sich hier der Erzähler, wie einen bei solchen Worten ein paar schwarze Mädchen-Augen ansehen, das sollst du nun noch lernen, wenn du erst ein Stieg Jahre weiter bist. Ja, ja, dachte ich, zumal so ein paar Augen, die einen See ausbrennen können. Und nicht wahr, begann Paulsen wieder. Nun weißt du auch nachgerade, wer das Lisey ist. Das ist die Frau Paulsen, erwiderte ich, als ob ich das nicht längst gemerkt hätte. Sie sagt ja noch immer, nit, und hat auch noch die schwarzen Augen unter den fein gebinselten Augenbrauen. Mein Freund lachte, während ich mir im stillen Vornamen die Frau Paulsen, wenn wir ins Haus zurückkämen, doch einmal recht darauf anzusehen, ob noch das Puppenspieler Lisey in ihr zu erkennen sei. Aber, fragte ich, wo ist denn der alte Herr Tendler hingekommen? Mein liebes Kind, erwiderte mein Freund, wohin wir schließlich alle kommen? Drüben auf dem grünen Kirchhof, ruht er, neben unserem alten Heinrich, aber es ist noch einer mehr in sein Grab mit hineingekommen, der andere kleine Freund aus meiner Kinderzeit. Ich will dir es wohl erzählen, nur lass uns ein wenig hinten ausgehen, meine Frau könnte nachgerade einmal nach uns sehen wollen, und sie soll die Geschichte doch nicht wieder hören. Ende von Abschnitt 4