 1. Abenteuer von Meister Flo. Teil 1. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org 2. Meister Flo. Von ETA Hoffmann. Ein Märchen in sieben Abenteuern zweier Freunde. 1. Abenteuer. Teil 1. Einleitung. 2. Worin der geneigte Leser soviel aus dem Leben des Herrn Peregrinos Tüss erfährt, als ihm zu wissen nötig. Die Weihnachtsbescherung bei dem Buch Binder Lämmerhirt in der Karlbecher Gasse und Beginn des ersten Abenteuers. Die beiden Alinen. Es war einmal. Welcher Autor darf es jetzt wohl noch wagen, sein Geschichtelein also zu beginnen? Veraltet, langweilig. So ruft der geneigte oder vielmehr ungeneigte Leser, der nach des alten römischen Dichters Weisemrad gleich Medias in Ries versetzt sein will. Es wird ihm dabei zumute, als nehme irgendein weitschweifiger Schwetzer von Gast, der eben eingetreten, breiten Platz und reusbere sich aus, um seinen endlosen Sermon zu beginnen. Und klappt unwillig das Buch zu, das er kaum aufgeschlagen. Gegenwärtige Herausgeber des wunderbaren Märchens von Meister Floh meint nun zwar, dass jener Anfang sehr gut und eigentlich der Beste jeder Geschichte sei, weshalb auch die vortrefflichsten Märchenerzähler, als da sind Ammen, alte Weiber und andere, sich desselben jeder Zeit bedient haben, da aber jeder Autor vorzugsweise schreibt, um gelesen zu werden, so will er, besagte Herausgeber nämlich, dem günstigen Leser durchaus nicht die Lust nehmen, wirklich sein Leser zu sein. Er sagt demselben daher gleich ohne alle weitere Umschweife, dass demselben Peregrinus Tüss, von dessen seltsamen Schicksalen diese Geschichte handeln wird, an keinem Weihnachtsabend das Herz so geklopft hatte vor banger, freudiger Erwartung, als gerade an demjenigen, mit welchem die Erzählung seiner Abenteuer beginnt. Peregrinus befand sich in einer dunklen Kammer, die neben dem Prunkzimmer gelegen, wo ihm der heilige Christ einbescher zu werden pflegte. Dort schlich er bald leiser auf und ab, lauschte wohl auch ein wenig an der Tür, bald setzte er sich still hin in den Winkel und zog mit geschlossenen Augen die mystischen Düfte des Marzipans, der Pfefferkuchen ein, die aus dem Zimmer strömten. Dann durchbepte ihn süßer heimlicher Schauer, wenn, indem er schnell wieder die Augen öffnete, ihn die hellen Lichtstrahlen blendeten, die durch die Ritzen der Tür hereinfallend an der Wand hin und her hüpften. Endlich erklang das silberne Klöcklein, die Tür des Zimmers wurde geöffnet und hinein stürzte Peregrinus in ein ganzes Feuermeer von bunt flackern Weihnachtslichtern. Ganz erstarrt blieb Peregrinus vor dem Tischestehen, auf dem die schönsten Gaben in gar hübscher, zierlicher Ordnung aufgestellt waren. Nur ein lautes, ach, drängte sich aus seiner Brust hervor. Noch nie hatte der Weihnachtsbaum solch reiche Früchte getragen, denn alles Zuckerwerk, wie es nur Namen haben mag, unter zwischen manch goldene Nuss, mancher goldene Apfel aus den Gärten der Hesperiden hing an den Ästen, die sich beugten unter der süßen Last. Der Vorrat von dem auserlesensten Spielzeug, schönem, bleierne Militär, eben solcher Jägerei, aufgeschlagenen Bilderbüchern und so weiter, ist gar nicht zu beschreiben. Noch wagte er es nicht, irgendetwas von dem ihm bescherten Reichtum zu berühren. Er konnte sich nur mühren, sein Staunen zu besiegen, den Gedanken des Glücks zu erfassen, daß das alles nun wirklich sein sei. Oh, meine lieben Eltern, oh, meine gute Aline, so rief Peregrinos im Gefühl des höchsten Entzückens. Nun, erwiderte Aline, habe ich so recht gemacht, Peregrinchen, freues du dich auch recht von Herzen, mein Kind. Willst du nicht an die schönen Waren näher betrachten, willst du nicht das neue Reitpferd den hübschen Fuchs hier versuchen? Ein herrliches Pferd, sprach Peregrinos, das aufgezäumte Steckenpferd mit Freudentränen in den Augen betrachtend. Ein herrliches Pferd, echt arabische Rasse. Er bestieg denn auch gleich das edle stolze Ross. Mochte Peregrinos aber sonst auch ein vortrefflicher Reiter sein, er mußte es diesmal in irgendetwas verfehlt haben, denn der wilde Pontifex, so war das Pferd geheißen, bäumte sich schnaubend und warf ihn ab, daß er kläglich die Beine in die Höhe streckte. Noch ehe in dessen, die zum Tode erschrockene Aline ihm zu Hilfe springen konnte, hatte Peregrinos sich schon empor gerafft und den Zügel des Pferdes ergriffen, das eben hinten ausschlagend durchgehen wollte. Aufs Neue schwang sich Peregrinos nun auf und brachte, alle Reitkünste aufbietend und mit Kraft und Geschick anwendend, den Wilden hängst so zur Vernunft, daß er zitterte, keuchte, stöhnte in Peregrinos seinen mächtigen Zwangern erkannte. Aline führte als Peregrinos abgesessen, den Gebäugten in den Stall. Die etwas stürmische Reiterei, die ihm Zimmer vielleicht im ganzen Haus einen unbilligen Lärm verursacht, war nun vorüber und Peregrinos setzte sich an den Tisch, um ruhig die anderen glänzenden Gaben in näheren Augenschein zu nehmen. Mit Wohlbehagen verzehrte Peregrinos einigen Marzipan, indem er diese jene Gliederpuppe ihre Künste machen ließ, in dieses jenes Bilderbuch guckte, dann Herrschau hielt über seine Armee, die er sehr zweckmäßig uniformiert und mit Recht deshalb unüberwindlich fand, weil kein einziger Soldat einen Magen im Leibe. Zuletzt aber Fortschritt zum Jagdwesen. Mit Verdruss gewahrte er jetzt, daß nur eine Hasen- und Fuchsjagd vorhanden, die Hirschjagd sowie die wilde Schweinsjagd, aber durchaus fehlte. Auch diese Jagd mußte ja da sein. Keiner konnte das besser wissen als Peregrinos, der alles selbst mit unsäglicher Mühe und Sorgfalt eingekauft. Doch höchst nötig scheint es, den günstigen Leser vor den ärgsten Missverständnissen zu bewahren, in die er geraten könnte, wenn der Autor ins Gelang hinein weitererzählte, ohne daran zu denken, daß er wohl weiß, was es mit der ganzen Weihnachtsausstellung von der gesprochen wird, für eine Bewandnis hat, nicht aber der gütige Leser, der eben erfahren will, was er nicht weiß. Sehe irren würde jeder, welcher glauben sollte, daß Peregrinos Tüss ein Kind sei, dem die gütige Mutter oder sonst ein ihm zugewandtes weibliches Wesen, romantischerweise Aliniger heißen, den heiligen Christ beschert. Nichts weniger als daß. Herr Peregrinos Tüss hatte 36 Jahre erreicht, und daher beinah die besten. Sechs Jahre früher hieß es von ihm, er sei ein recht hübscher Mensch. Jetzt nannte man ihn mit recht einen Mann von feinem Ansehen. Immer, damals und jetzt, wurde aber von allen getadelt, daß Peregrinos zu sehr sich zurückziehe, daß er das Leben nicht kenne, und daß er offenbar an einem krankhaften Trübsin leide. Väter, deren Töchter eben Mann war, meinten, daß der gute Tüss, um sich von seinem Trübsin zu heilen, nichts Besseres tun könne als heiraten. Er habe ja freie Wahl, und einen Korb nicht so leicht zu fürchten. Der Väter Meinung war wenigstens hinsichtlich des letzten Punkt, insofern richtig, als Herr Peregrinos Tüss außerdem, daß er wie gesagt ein Mann von feinem Ansehen war, ein sehr beträchtliches Vermögen besaß. Daß ihm sein Vater, der Herr Balthasar Tüss, ein sehr angesehener Kaufherre hinterlassen. Solchen hochbegabten Männern pflegt ein Mädchen, das, was Liebe betrifft, über die Überschwinglichkeit hinaus, das heißt wenigstens drei bis vierundzwanzig Jahre alt geworden ist. Auf die unschuldige Frage, wollen sie mich mit ihrer Hand beglücken, O teure? Selten anders als mit roten Wangen und niedergeschlagenen Augen zu antworten, sprechen sie mit meinen lieben Eltern, ihrem Befehl Gehorche allein. Ich habe keinen Willen. Die Eltern falten aber die Hände und sprechen, wenn es Gottes Wille ist, wir haben nichts dagegen, Herr Sohn. Zu nichts weniger schien aber Herr Peregrinos Tüss aufgelegt als zum Heiraten, denn außerdem, daß er überhaupt im allgemeinen Menschenscheu war, so bewies er insbesondere eine seltsame Ideosynkrasie gegen das weibliche Geschlecht. Die Nähe eines Frauenzimmers trieb ihm Schweißtropfen auf die Stirn, und wurde er vollens von einem jungen, genugsam hübschen Mädchen angeredet, so geriet er in eine Angst, die ihm die Zunge band und ein krampfhaftes Zittern durch alle Glieder verursachte. Eben daher mochte es auch kommen, daß seine alte Aufwärterin von solch seltener Hässlichkeit war, daß sie in dem Revier, wo Herr Peregrinos Tüss wohnte, vielen für eine naturhistorische Merkwürdigkeit galt. Sehr gut stand das schwarze, struppige, halbergraute Haar zu den roten, triefenden Augen, sehr gut die dicke Kupfernase zu den bleich-blauen Lippen, um das Bild einer Blocksbergaspirantin zu vollenden, so daß sie ein paar Jahrhunderte früher schwerlich dem Scheiterhaufen entgangen sein würde. Statt daß sie jetzt von Herrn Peregrinos Tüss und wohl auch noch von anderen für eine sehr gutmütige Person gehalten wurde. Dies war sie auch in der Tat, und ihr daher wohl nachzusehen, daß sie zu ihres Leibes Nahrung und Not durft in den Stundenreihen des Tages so manches Schnäpschen einflochte und vielleicht auch zu oft eine ungeheure, schwarz-lackierte Dose aus dem Brusttuch hervorzog und die ansehnliche Nase reichlich mit echtem Offenbacher fütterte. Der geneigte Leser hat bereits bemerkt, daß diese merkwürdige Person eben dieselbe Aline ist, die die Weihnachtsbescherung veranstaltet. Der Himmel weiß, wie sie zu dem berühmten Namen der Königin von Golkondar gekommen. Verlangten aber nun Väter, daß der reiche, angenehme Herr Peregrinos Tüss seiner Weihbarscheu entsage und sich ohne weiteres Verehrliche zu sprachen dagegen wieder alte Haargestolze, daß Herr Peregrinos ganz rechtur nicht zu heiraten, da seine Gemütsart nicht dazutauge. Schlimm war es aber, daß viele bei dem Wort Gemütsart ein sehr geheimnisvolles Gesicht machten und auf näheres Befragen nicht undeutlich zu verstehen gaben, daß Herr Peregrinos Tüss leider zuweilen ein wenig es überschnappe. Ein Fehler, der ihm schon von früher Jugend her anklebe. Die vielen Leute, die den armen Peregrinos für übergeschnappt hielten, gehörten vorzüglich zu denjenigen, welche fest überzeugt sind, daß auf der großen Landstraße des Lebens, die man der Vernunft, der klugheitgemäß einhalten müsse, die Nase der beste Führer und Wegweiser sei und die lieber Scheuklappen anlegen, als sich verlocken lassen von manchem duftenden Gebüsch, von manchem blumichten Wiesenplätzleien, das nebenher liegt. War ist es freilich, daß Herr Peregrinos manches seltsame Innen- und Ansichtdruck, in das sich die Leute nicht finden konnten. Es ist schon gesagt worden, daß der Vater des Herrn Peregrinos Tüss ein sehr reicher, angesehener Kaufmann war. Und wenn noch hinzugefügt wird, daß der selber ein sehr schönes Haus auf dem freundlichen Rossmarkt besaß und das in diesem Haus, und zwar in demselben Zimmer, wo dem kleinen Peregrinos stets der Heilige Christ einbeschert wurde, auch diesmal der erwachsene Peregrinos, die Weihnachtsgaben in Empfang nahmen, so ist gar nicht daran zu zweifeln, daß der Ort, wo sich die wundersamen Abenteuer zutrugen, die in dieser Geschichte erzählt werden sollen, kein anderer ist, als die berühmte schöne Stadt Frankfurt am Main. Von den Eltern des Herrn Peregrinos ist eben nichts Besonderes zu sagen, als daß es rechtlich stille Leute waren, denen niemand etwas anderes als Gutes nachsagen konnte. Die unbegrenzte Hochachtung, welche Herr Tüss auf der Börse genoss, verdankte er dem Umstand, daß er stets richtig und sicher spekulierte, daß er eine große Summe nach der anderen gewann, dabei aber nie vorlaut wurde, sondern bescheiden blieb, wie er gewesen und niemals mit seinem Reichtum prallte, sondern ihn nur dadurch bewies, daß er weder um Geringes noch um Vieles knickerte und die Nachsicht selbst war gegen insolvente Schuldner, die ins Unglück geraten, sei es auch verdienterweise. Sehr lange Zeit war die Ehe des Herrn Tüss unfruchtbar geblieben, bis endlich, nach beinahe zwanzig Jahren, die Frau Tüss, ihren Eheherren, mit einem tüchtigen hübschen Knaben erfreute, welches eben unser Herr Peregrinos Tüss war. Man kann denken, wie grenzenlos die Freude der Eltern war. Und noch jetzt sprechen alle Leute in Frankfurt von dem herrlichen Tauffeste, daß der alte Tüss gegeben und an welchem der edelste, urelteste Rheinwein kredenzt worden, als Gels ein Grünungsmal. Was aber dem alten Herrn Tüss noch mehr nachgerühmt wird, ist, daß er zu jenem Tauffeste ein paar Leute eingeladen, die in feinzeliger Gesinnung ihm gar öfters wehgetan hatten, dann aber andere, denen er wehgetan zu haben glaubte, sodass der Schmaus ein wirkliches Friedens- und Versöhnungsfest wurde. Ach, der gute Herr Tüss wusste, ahnte nicht, daß das selbe Knäblein, dessen Geburt ihn so erfreute, ihm so bald Kummer und Not verursachen würde. Schon in der frühesten Zeit zeigte der Knabe Peregrinos eine ganz besondere Gemütsart. Denn nachdem er einige Wochen hindurch Tag und Nacht ununterbrochen geschrien, ohne daß irgendein körperliches Übel zu entdecken, wurde er plötzlich still und erstarrte zur regungslosen Unempfindlichkeit. Nicht des mindesten Eindrucks schien erfähig, nicht zum Lächeln, nicht zum Weinen verzog sich das kleine Antlitz, daß einer leblosen Puppe anzugehören schien. Die Mutter behauptete, daß sie sich versehen an dem alten Buchhalter, der schon seit zwanzig Jahren stumm und starre mit demselben leblosen Gesicht im Comtoir vor dem Hauptbuch säße und vergoss viele heiße Tränen über das kleine Automat. Endlich geriet eine Frau Pate auf den glücklichen Gedanken, dem kleinen Peregrinos, einen sehr bunten und im Grunde genommen hässlichen Halekeen mitzubringen. Des Kindesaugen belebten sich auf wunderbare Art, der Mund verzog sich zum sanften Lächeln, es griff nach der Puppe und strückte sie zärtlich an sich, als man sie ihm gab. Dann schaute der Knabe wieder das bunte Männlein an, mit welchen klugen, beräten Blicken, das es schien, als sei plötzlich Empfindung und Verstand in ihm erwacht, und zwar zu höherer Lebhaftigkeit, als es wohl bei Kindern des Alters gewöhnlich. Der ist zu klug, sprach die Frau Pate, den werdet ihr nicht erhalten. Betrachtet doch nur einmal seine Augen, der denkt schon viel mehr, als er soll. Dieser Ausspruch dröstete Gaseer den alten Herrn Tüss, der sich schon einigermaßen darin gefunden, dass er nach vielen Jahren vergeblicher Hoffnung einen Einfallspinsel erzielt. Doch bald kam er in neue Sorge. Längst war nämlich die Zeit vorüber, in der die Kinder gewöhnlich zu sprechen beginnen, und noch hatte Peregrinos keinen Laut von sich gegeben. Man würde ihn für Taubstumm gehalten haben, hätte er nicht manchmal den, der zu ihm sprach, mit solchem aufmerksamen Blick angeschaut, ja durch freudige, durch traurige Minen seinen Anteil zu erkennen gegeben, das gar nicht daran zu zweifeln, wie er nicht allein hörte, sondern auch alles verstand. In nicht geringes Erstaunen geriet in dessen die Mutter, als sie bestätigt fand, was ihr die Wärterin gesagt. Zur Nachtzeit, wenn der Knabe im Bette lag und sich unbehorcht glaubte, sprach er für sich einzelne Wörter, ja, ganze Redensarten, und zwar so wenig Kau der Welch, dass man schon eine lange Übung voraussetzen konnte. Der Himmel hat den Frauen einen ganz besonderen, sicheren Takt verliehen, die menschliche Natur, wie sie sich im Aufkeimen, bald auf diese, bald auf jene Weise entwickelt, richtig aufzufassen, weshalb sie auch wenigstens für die ersten Jahre des Kindes in der Regel bei Weitem die besten Erzieherinnen sind. Diesem Takt gemäß war auch Frau Tüss weit entfernt, dem Knaben ihre Beobachtung merken zu lassen und ihn zum Sprechen zwingen zu wollen. Vielmehr wusste sie es auf andere geschickte Weise dahin zu bringen, dass er von selbst das schöne Talent des Sprechens nicht mehr verborgen hielt, sondern leuchten ließ vor der Welt und zu aller Verwunderung zwar langsam, aber deutlich sich vernehmen ließ. Doch zeigte er gegen das Sprechen stets einigen Wiederwillen und hatte es am liebsten, wenn man ihn still für sich allein ließ. Auch dieser Sorge wegen des Mangels der Sprache war daher Herr Tüss überhoben, doch nur, um später ihn noch viel größere zu geraten. Als nämlich das Kind Peregrinos zum Knaben herangewachsen tüchtig lernen sollte, schien es, als ob ihm nur mit der größten Mühe etwas beizubringen. Wunderbar ging es mit dem Lesen und Schreiben, wie mit dem Sprechen. Erst wollte es durchaus nicht gelingen, dann konnte er es mit einem Mal ganz vortrefflich und über alle Erwartung. Später verließ in des ein Hofmeister nach dem anderen das Haus, nicht weil der Knabe ihnen missbehagte, sondern weil sie sich in seiner Natur nicht finden konnten. Peregrinos war still, sitig, fleißig, und doch war an ein eigentlich systematisches Lernen, wie es die Hofmeister haben wollten, gar nicht zu denken, da er nur dafür Sinn hatte, nur dem sich mit ganzer Seele hingab, was gerade sein inneres Gemüt in Anspruch nahm, und alles übrige spurlos bei sich vorübergehen ließ. Das, was sein Gemüt ansprach, war nun aber alles Wunderbare, alles, was seine Fantasie erregte, indem er dann lebte und webte. So hatte er zum Beispiel einst einen Aufriss der Stadt Peking, mit allen Häusern, Straßen und so weiter, der die ganze Wand seines Zimmers einnahm zum Geschenk erhalten. Bei dem Anblick der Märchenhaften Stadt, des Wunderlichen Volks, das sich durch die Straßen zu drängen schien, fühlte Peregrinos sich wie durch einen Zauberschlag in eine andere Welt versetzt, in der er heimisch werden musste. Mit heißer Begierde fiel er über alles her, was er über China, über die Chinesen, über Peking harphaft werden konnte, mühte sich die chinesischen Laute, die er irgendwo aufgezeichnet fand, mit feiner, singender Stimme der Beschreibung gemäß nachzusprechen. Ja, er suchte mittels der Papierschere, seinem Schlafröcklein von dem schönsten Kalmank, möglichst einen chinesischen Zuschnitt zu geben. Um der Sitte gemäß, mit Entzücken in den Straßen von Peking, um herwandeln zu können. Alles übrige konnte durchaus nicht seine Aufmerksamkeit reizen, zum großen Vertrust des Hofmeisters, der eben ihm die Geschichte des Bundes der Hansa beibringen wollte, wie es der alte Herr Tüss ausdrücklich wünschte, der nun zu seinem Leitwesen erfahren musste, dass Peregrinos nicht aus Peking fortzubringen. Weshalb er den Peking selbst fortbringen ließ, aus dem Zimmer des Knaben. Für ein schlimmes Ohmen hatte es der alte Herr Tüss schon gehalten, dass als kleines Kind Peregrinos Rechenpfennige lieber hatte als Tukaten, dann aber gegen große Geldsäcke und Hauptbücher und Stratzen einen entschiedenen Abscheubewies. Was aber am seltsamsten schien, war, dass er das Wort Wechsel, nicht aussprechen hören konnte, ohne krampfhaft zu erbeben, indem er versicherte, es sei ihm dabei so, als Kratzemann mit der Spitze des Messers auf einer Glasscheibe hin und her. Zum Kaufmanne, das mußte Herr Tüss einsehen, war daher Peregrinos von Haus aus verdorben, und so gerne es gesehen, dass der Sohn in seine Fußstapfen getreten, so stand er doch gerne ab von diesem Wunsch, in der Voraussetzung, dass Peregrinos sich einem bestimmten Fach widmen werde. Herr Tüss hatte den Grundsatz, dass der reichste Mann ein Geschäft und durch das selber einen bestimmten Standpunkt im Leben haben mußte. Geschäftslose Leute waren ihm ein Gräul, und eben zu dieser Geschäftslosigkeit neigte sich Peregrinos, bei allen Kenntnissen, die er nach seiner eigenen Weise erwarb, und die chaotisch durcheinander lagen, gänzlich hin. Das war nun des alten Tüssgrößte und drücknste Sorge. Peregrinos wollte von der wirklichen Welt nichts wissen. Der Alte lebte nur in ihr, und nicht anders konnt es geschehen, als das sich daraus, je älter Peregrinos wurde, ein desto ärgerer Zwiespalt entspannen zwischen Vater und Sohn, zu nicht geringem Leidwesen der Mutter, die dem Peregrinos, der sonst gutmütig, vom der beste Sohn, sein ihr freilich unverständliches Treiben in lauter Einbildungen und Träume herzlich gönnte, und nicht begreifen konnte, warum ihm der Vater durchaus ein bestimmtes Geschäft aufbürden wollte. Auf den Rat bewährter Freunde schickte der Alte Tüss den Sohn nach der Universität Jena. Aber als er nach drei Jahren wiederkehrte, da rief der Alte Herrre voller Ärger und Grimm, habe ich's nicht gedacht, Hans der Träumer ging hin, Hans der Träumer kehrt zurück. Herr Tüss hatte insofern ganz recht, als Peregrinos in seinem ganzen Wesen sich ganz und gar nicht verändert hatte, sondern völlig derselbe geblieben. Doch gab Herr Tüss die Hoffnung nicht auf, den ausgearteten Peregrinos zu Vernunft zu bringen, indem er meinte, das würde er erst mit Gewalt hineingestoßen in das Geschäft, er vielleicht doch am Ende Gefallen daran finden und anderes Sinnes werden könne. Er schickte ihn mit Aufträgen nach Hamburg, die eben nicht sonderliche Handelskenntnisse erforderten, und empfahl ihn über dies einem dortigen Freunde, der ihm in allem treulich beistehen sollte. Peregrinos kam nach Hamburg, gab nicht allein den Empfehlungsbrief, sondern auch alle Papiere, die seine Aufträge betrafen, dem Handelsfreund seines Vaters in die Hände und verschwand darauf. Niemand wusste wohin. Der Handelsfreund schrieb darauf an Herrn Tüss, »Ich habe dero geertes Form durch Ihren Herrn Sohn richtig erhalten. Der selber hat sich aber nicht weiter blicken lassen, sondern ist schnell von Hamburg abgereist, ohne Auftrag zu hinterlassen. In Pfeffern geht hier wenig um. Baumwolle ist flau, in Kaffee nur nach Mittelsorte frage, dagegen erhält sich der Mehl ist angenehm, und auch im Indigo zeigt sich fortwährend diverse gute Meinung. Ich habe die Ehre, etc.« Dieser Brief hätte Herrn Tüss und seine Ehegattin nicht wenig in Bestürzung gesetzt, wäre nicht mit derselben Post ein Brief von dem verlorenen Sohn selbst angelangt, indem er sich mit den wehmütigsten Ausdrücken entschuldigte, dass es ihm ganz unmöglich gewesen, die erhaltenen Aufträge nach dem Wunsch des Vaters auszurichten, und dass er sich unwiderstehlich hingezogen gefühlt habe, nach fernen Gegenden, aus denen er nach Jahresfrist glücklicher und froher in die Heimat zurückzukehren hoffe. »Es ist gut,« sprach der alte Herr, »dass der Junge sich umsieht in der Welt. Da werden sie ihn wohl herausrütteln aus seinen Träumereien. Auf die von der Mutter geäußerte Besorgnis, dass es dem Sohn doch an Geld fehlen könne zur großen Reise, und dass daher sein Leicht sinn, nicht geschrieben zu haben, wohin er sich begebe, sehr zutadeln, erwiderte aber der alte Lachend, fehlte es dem Jungen an Gelde, so wird er sich desto eher mit der wirklichen Welt befreunden, und hat er uns nicht geschrieben, wohin er reisen will, so weiß er doch, wo uns seine Briefe treffen. Es ist unbekannt geblieben, wohin Peregrinos eigentlich seine Reise gerichtet. Manche wollen behaupten, er sei in dem Fernen Indien gewesen, andere meinen dagegen, er habe sich das nur eingebildet. So viel ist gewiss, dass er weit weg gewesen sein muss, denn nicht so, wie er den Eltern versprochen nach Jahres frisst, sondern erst nach Verlauf voller dreier Jahre kehrte Peregrinos zurück nach Frankfurt, und zwar zu Fuß, in ziemlich ärmlicher Gestalt. Er fand das älterliche Haus fest verschlossen, und niemand rührte sich darin, er mochte Klingeln und Klopfen, so viel er wollte. Da kam endlich der Nachbar von der Börse, den Peregrinos augenblicklich fragte, ob er Tüss vielleicht verreisert. Der Nachbar brelte ganz erschrocken zurück, und rief, Herr Peregrinos Tüss, sind Sie es, kommen Sie endlich, wissen Sie denn nicht? Genug. Peregrinos erfuhr, dass während seiner Abwesenheit beide Eltern hintereinander gestorben. Dass die Gerichte den Nachlass in Beschlag genommen und ihn, dessen Aufenthalt gänzlich unbekannt gewesen, öffentlich aufgefordert nach Frankfurt zurückzukehren und die Erbschaft des Vaters in Empfang zu nehmen. Sprachlos blieb Peregrinos vor dem Nachbarn stehen. Zum ersten Mal durch Schnitt des Schmerz des Lebens seine Brust. Zertrümmert sah er die schöne glänzende Welt, in der er sonst lustig gehauset. Der Nachbar gewahrte wohl, wie Peregrinos gänzlich unfähig, auch nur das Kleinste, was jetzt nötig zu beginnen. Er nahm ihn daher in sein Haus und besorgte selbst in möglicher Schnelle alles, sodass noch denselben Abend Peregrinos sich in dem älterlichen Hause befand. Ganz erschöpft, ganz vernichtet von einer Trostlosigkeit, die er noch nicht gekannt, sank er in den großen Lehntstuhl des Vaters, der noch an derselben Stelle stand, wo er sonst gestanden. Da sprach eine Stimme, es ist nur gut, daß sie wieder da sind, liebe Herr Peregrinos. Ach, wären sie nur früher gekommen. Peregrinos schaute auf und gewahrte dicht vor sich die Alte, die sein Vater vorzüglich deshalb, weil sie wegen ihrer furchtbaren Hässlichkeit schwer einen Dienst finden konnte, in seiner frühen Kindheit als Wärterin angenommen und die das Haus nicht wieder verlassen hatte. Lange startete Peregrinos das Weib an. Endlich begann er, seltsam lächelnd, bist du es, Aline? Nicht war die Eltern Leben noch. Dann stand er auf, ging durch alle Zimmer, betrachtete jeden Stuhl, jeden Tisch, jedes Bild und so weiter. Dann sprach er ruhig, ja, es ist noch alles so, wie ich es verlassen, und so soll es auch bleiben. Ende von Teil 1 des ersten Abenteuers Erstes Abenteuer von Meister Flo, Teil 2 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Meister Flo von ETA Hoffmann Erstes Abenteuer, Teil 2 Von diesem Augenblick begann Peregrinos das seltsame Leben, wie es gleich anfangs angedeutet. Zurückgezogen von aller Gesellschaft lebte er mit seiner alten Aufwärterin in dem großen geräumigen Hause, in tiefer Einsamkeit. Erst ganz allein, bis er später ein Paar Zimmer, einem alten Mann, der das Vaters Freund gewesen, miedweise abdraht. Dieser Mann schien ebenso menschenscheu wie Peregrinos. Grund genug, warum sich beide, Peregrinos und der Alte, sehr gut vertrugen, da sie sich niemals sahen. Es gab nur vier Familienfeste, die Peregrinos sehr feierlich beging. Und das waren die beiden Geburtstage des Vaters und der Mutter, der erste Osterfeiertag und sein eigenes Tauffest. An diesen Tagen mußte Aline einen Tisch für so viele Personen, als der Vater sonst eingeladen, und dieselben Schüsseln, die gewöhnlich aufgetragen worden, bereiten, so wie denselben Wein aufsetzen lassen, wie in der Vater gegeben. Es versteht sich, dass dasselbe Silber, dieselben Teller, dieselben Gläser, wie alles damals gebraucht worden und wie es sich noch unversehrt im Nachlasse befand, auch jetzt, nach der so viele Jahre hindurch üblichenweise gebraucht werden mußten. Peregrinos hielt streng darauf. War die Tafel fertig, so setzte sich Peregrinos ganz allein hinan, aß und drank nur wenig, horchte auf die Gespräche der Eltern, der eingebildeten Gäste und antwortete nur Bescheiden auf diese jene Frage, die jemand aus der Gesellschaft an ihn richtete. Hatte die Mutter den Stuhl gerückt, so stand er mit den übrigen auf und empfahl sich jedem auf die höflichste Weise. Er ging dann in ein abgelegenes Zimmer und überließ seine Aline die Verteilung der vielen nicht angerührten Schüsseln und des Weins an Hausarme, welches Gebot des Herrn die treue Seele gar gewissenhaft auszuführen pflegte. Die Feier der Geburtstage des Vaters und der Mutter begann Peregrinos schon am frühen Morgen damit, daß er, wie es sonst zu seiner Knabenzeit geschehen, einen schönen Blumenkranz in das Zimmer trug, wo die Eltern zu Frühstücken pflegten und auswendig gelernte Ferse her sagte. An seinem eigenen Taufeste konnte er sich natürlicherweise nicht an die Tafel setzen, da er nicht längst geboren. Aline musste daher alles allein besorgen, d.h. die Gäste zum Trinken nötigen, überhaupt, wie man zu sagen pflegt, die Honours der Tafel machen, sonst geschah alles wie bei den übrigen Festen. Außerdem gab es aber noch für Peregrinos einen besonderen Freudentag, oder vielmehr Freudenabend im Jahre, und das war die Weihnachtsbescherung, die mehr als jede andere Lust sein junges Gemüt in süßem, frommem Entzücken aufgeregt hatte. Selbst kaufte er sorgsam bunte Weihnachtslichter, Spielsachen, Nashwerk, ganz in dem Sinne ein, wie es die Eltern ihm in seinen Knabenjahren beschert hatten, und dann ging die Bescherung vor sich, wie es der geneigte Leser bereits erfahren. Sehr unlieb, sprach Peregrinos, nachdem er noch einige Zeit gespielt, sehr unlieb ist es mir doch, daß die Hirsch und wilde Schweinsjagd abhanden gekommen, wo sie nur geblieben sein mag. Ach, sie da! er gewahrte in dem Augenblick eine noch ungeöffnete Schachtel, nach welcher er schnell griff, die vermisste Jagd darin vermutend. Als er sie in des öffnete, fand er sie leer, und fuhr zurück, als durch Baby ihn ein Jeher schreck. Seltsam, sprach er dann leise vor sich hin, seltsam, was ist es mit dieser Schachtel? War es mir doch, als dränge mir daraus etwas Bedrohliches entgegen, daß mit dem Blick zu erfassen, mein Auge zu stumpf war. Aline versicherte auf Befragen, daß sie die Schachtel unter den Spielsachen gefunden, in dessen alle Mühe vergeblich angewandt hätte sie zu öffnen. Geglaubt habe sie daher, daß darin etwas Besonderes enthalten und der Deckel nur der kunstverständigen Hand des Herrn weichen werde. Seltsam, wiederholte Peregrinos, sehr seltsam. Und auf diese Jagd habe ich mich ganz besonders gefreut. Ich hoffe nicht, daß das etwas Böses bedeuten dürfte. Doch wehr wird am Weihnachtsabend solchen Grillen nachhängen, die doch eigentlich gar keinen Grund haben. Aline, bringen sie den Korb. Aline brachte als bald einen großen weißen Henkelkorb herbei, in den Peregrinos mit vieler Sorglichkeit, die Spielsachen, das Zuckerwerk, die Lichter einpackte, dann den Korb unter den Arm, den großen Weihnachtsbaum aber auf die Schulternahmen und so seinen Weg antrat. Herr Peregrinos Tüss hatte die löbliche, gemütliche Gewohnheit mit seiner ganzen Bescherung, wie er sie sich selbst bereitet hatte, um sich ein paar Stunden hinüber zu träumen in die schöne, vergnügte Knabenzeit, hineinzufallen in irgendeine bedürftige Familie, von der ihm bekannt war, dass muntere Kinder vorhanden, wie der heilige Christ selbst mit blanken, bunten Gaben. Wenn dann die Kinder in der hellsten, lebendigsten Freude schlich erleise davon und lief oft die halbe Nacht über durch die Straßen, weil er sich vor tiefer die Brust beengender Rührung gar nicht zu lassen wusste, und sein eigenes Haus ihm vorkam, wie ein düsteres Grabmal, in dem er selbst mit allen seinen Freuden begraben. Diesmal war die Bescherung den Kindern eines armen Buchbinders bestimmt, namens Lämmerhirt, der ein geschickter, fleißiger Mann für Herrn Peregrinos einige Zeit arbeitete und dessen drei muntere Knaben von fünf bis neun Jahren Herr Peregrinos kannte. Der Buchbinder Lämmerhirt wohnte in dem höchsten Stock eines engen Hauses in der Kahlbechergasse, und pfiff und tobte nun der Wintersturm, regnete und schneite es wild durcheinander, so kann man denken, dass Herr Peregrinos nicht ohne große Beschwerde zu seinem Ziel gelangte. Aus Lämmerhirt's Fenster blinkten ein paar ärmliche Lichtechen herab, mühsam ergletterte Peregrinos die steile Treppe. Aufgemacht rief er, indem er an die Stubentür pochte. Aufgemacht, aufgemacht, der heilige Christ schickt frommen Kindern seine Gaben. Der Buchbinder öffnete ganz erschrocken und er kannte den ganz eingeschneiten Peregrinos erst, nachdem er ihn lange genug betrachtet. Hochgeärter Herr Tüss, rief Lämmerhirt voll erstaunen, Hochgeärter Herr Tüss, wie komme ich um das Herrenwillen am heiligen Christabend zu der besonderen Ehre? Herr Peregrinos ließ ihn aber gar nicht ausreden, sondern bemächtigte sich lautrufend, Kinder, Kinder, aufgepasst, der heilige Christ schickt seine Gaben, des großen Klaptisches, der in der Mitte des Stübchens befindlich und begann sofort, die wohl verdeckten Weihnachtsgaben aus dem Korb zu holen. Den ganzen, nassen, tropfenden Weihnachtsbaum hatte er freilich vor der Tür stehen lassen müssen. Der Buchbinder konnte immer noch nicht begreifen, was das werden solle. Die Frau sah es besser ein, denn sie lachte den Herrn Peregrinos an mit Tränen in den Augen, aber die Knaben standen von Ferne und verschlangen schweigend mit den Augen jede Gabe, wie sie aus der Hülle hervor kam und konnten sich oft eines lauten Ausrufs der Freude und der Verwunderung nicht erwehren. Als Peregrinos nun endlich die Gaben nach dem Alter jedes Kindes geschickt getrennt und geordnet, alle Lichter angezündet hatte, als er rief, »Heran, heran, ihr Kinder, das sind die Gaben, die der Heilige Christ Euch schickt, da jauchzen sie, die den Gedanken, dass das alles ihnen gehören solle, noch gar nicht festgefasst hatten, laut auf und sprangen und jubelten, während die Eltern anstalten machten, sich bei dem Wohltäter zu bedanken. Der Dank der Eltern und auch der Kinder, das war es nun eben, was Herr Peregrinos jedes Mal zu vermeiden suchte. Er wollte sich daher wie gewöhnlich still davon machen, schon war er an der Türe, als diese plötzlich aufging und in dem hellen Schimmer der Weihnachtslichter ein junges, glänzend gekleidetes Frauenzimmer vor ihm stand. Es tut selten gut, wenn der Autor sich unterfängt, dem geneigten Leser genau zu beschreiben, wie diese oder jene sehr schöne Person, die in seiner Geschichte vorkommt, ausgesehen, was wuchsgröße Stellung, Farbe der Augen, der Haare betrifft, und scheint es dagegen viel besser, demselben ohne diesen Detailhandel die ganze Person in den Kauf zu geben. Genügend würde es auch hier vollkommen, zu versichern, daß das Frauenzimmer, welches dem zu Tode erschrockenen Peregrinos entgegentrat, über die Maßen hübsch und anmutig war. Gehme es nicht durchaus darauf an, gewisse Eigentümlichkeiten zu erwähnen, die die kleine Person an sich trug. Klein, und zwar etwas kleiner als gerade recht, war nämlich das Frauenzimmer in der Tat. Dabei aber sehr fein und zierlich gebaut. Ihr Antlitz, sonst schön geformt und voller Ausdruck, erhielt aber dadurch etwas Fremdes und Seltsames, daß die Augäpfel stärker waren, und die schwarzen, fein gezeichneten Augbrauen höher standen als gewöhnlich. Gekleidet oder vielmehr geputzt war das Dämmchen, als käme es soeben vom Ball. Ein prächtiges Diadem blitzte in den schwarzen Haaren, reiche Kanten bedeckten nur halb den vollen Bosen, das lila und gelb gegatterte Kleid von schwerer Seite schmiegte sich um den schlanken Leib und fiel nur in Falten so weit herab, daß man die niedlichsten weißbeschuten Füßchen erblicken konnte, sowie die Spitzenärmel kurz genug waren und die weißen Klassehanschuhe nur so weit hinaufgingen, um den schönsten Teil des blendenden Armes sehen zu lassen. Ein reiches Halsband, brillantne Ohrgehänge vollendeten den Anzug. Es konnte nicht fehlen, daß der Buchbinder ebenso bestürzt war als Herr Peregrinos, daß die Kinder von ihren Spielsachen abließen und die fremde Dame angaften mit offene Munde, wie aber die Weiber am wenigsten über irgendetwas Seltsames Ungewöhnliches zu erstaunen pflegen und sich überhaupt am geschwindesten fassen, so kam denn auch des Buchbinders Frau zuerst zu Worten und fragte, was der schönen fremden Dame zu Diensten stehe. Die Dame trat nun vollends in das Zimmer und diesen Augenblick wollte der beängstete Peregrinos benutzen, um sich schnell davon zu machen. Die Dame fasste ihn aber bei beiden Händen, indem sie mit einem süßen Stimmchen lispelte, so ist das Glück mir doch günstig, so habe ich sie doch ereilt. Oh Peregrin, mein teurer Peregrin, was für ein schönes heilbringendes Wiedersehen! Damit erhob sie die rechte Hand so, daß sie Peregrins Lippen berührte und er genötigt war, sie zu küssen, unerachtet ihm dabei der kalte Schweistropfen auf der Stirne stand. Die Dame ließ nun zwar seine Hände los und er hätte entfliehen können, aber gebannt fühlte er sich nicht von der Stelle konnte er weichen wie ein armes Tierlein, das der Blick der Klapperschlange festgezaubert. Lassen Sie, sprach jetzt die Dame, lassen Sie mich, bester Peregrin, an dem schönen Fest teilnehmen, daß sie mit edlem Sinn mit zartem innigem Gemüt frommen Kindern bereitet. Lassen Sie mich auch etwas dazu beitragen. Aus einem zierlichen Körbchen, daß ihr am Arme hing und daß man jetzt erst bemerkte, zog sie nun allerlei artige Spielsachen hervor, ordnete sie mit anmutiger Geschäftigkeit auf dem Tische, führte die Knaben heran, wie es jedem, was sie ihm zugedacht und wusste dabei mit den Kindern so schön zu tun, daß man nichts Liebliches sehen konnte. Der Buchbinder glaubte, er läge im Traum, die Frau lächelte aber schalkisch, weil sie überzeugt war, daß es mit dem Herrn Peregrin und der fremden Dame wohl eine besondere Bewandnis haben müsse. Während nun die Eltern sich wunderten und die Kinder sich freuten, nahm die fremde Dame Platz auf einem alten, gebrechlichen Kanapé und zog den Herrn Peregrinus Tüss, der in der Tat beinah selbst nicht mehr wusste, ob er diese Person wirklich sei, neben sich nieder. Mein teurer, begann sie dann leise ihm ins Ohr zu lisblen, mein teurer Lieber Freund, wie froh, wie seelig fühle ich mich an deiner Seite, aber stotterte Peregrinus, aber mein verehrtes des Fräulein. Doch plötzlich kamen, der Himmel weiß wie, die Lippen der fremden Dame, den seinigen so nahe, daß, eh er daran denken konnte, sie zu küssen, sie schon geküsst hatte, und daß er darüber die Sprache aufs Neue und gänzlich verlor, ist zu denken. Mein süßer Freund, sprach nun die fremde Dame weiter, indem sie dem Peregrinus so nahe auf den Leib rückte, daß nicht viel daran gefehlt, sie hätte sich auf seinen Schoß gesetzt. Mein süßer Freund, ich weiß, was dich bekümmert, ich weiß, was heute Abend dein frommes kindliches Gemüt schmerzlich berührt hat, doch sei getrost, was du verloren, was du jemals wieder zu erlangen kaum hoffen durftest, das bringe ich dir. Damit holte die fremde Dame aus dem selben Körbchen, in dem sich die Spielsachen befunden hatten, eine Hölzerne Schachtel hervor, und gab sie dem Peregrin in die Hände. Es war die Hirsch- und wilde Schweinsjagd, die er auf dem Weihnachtstische vermisst. Schwer möcht es fallen, die seltsamen Gefühle zu beschreiben, die in Peregrins Innerm sich durchkreuzen. Hatte die ganze Erscheinung der fremden Dame alle Anmut und Lieblichkeit unerachtet, denn noch etwas spukhaftes. Das auch andere, die die Nähe eines Frauenzimmers nicht so gescheut als Peregrin recht durch alle Glieder freustelnd empfunden haben würden, so mußte ja dem Armen schon genug geängstigten Peregrin ein tiefes Grauen anwandeln, als er gewahrte, dass die Dame von all dem, was er in der tiefsten Einsamkeit begonnen, auf das genaueste unterrichtet war. Und mitten in diesem Grauen wollte sich, wenn er die Augen aufschlug und der siegende Blick der schönsten schwarzen Augen unter den langen, seidenen Wimpern hervorleuchtete, wenn er das Holdenwesen süßen atem, die elektrische Wärme ihres Körpers fühlte, doch wollte sich dann in wunderbaren Schauern das namenlose Weh eines unaussprechlichen Verlangensregen, das er noch nicht gekannt. Dann kam ihm zum ersten Mal seine ganze Lebensweise das Spiel mit der Weihnachtsbescherung kindisch und abgeschmackt vor, und er fühlte sich beschämt, dass die Dame darum wusste, und nun war es ihm wieder, als sei das Geschenk der Dame, der lebendige Beweis, dass sie ihn verstanden wie niemand sonst auf Erden, und dass das innigste, tiefste Zartgefühl sie gelenkt. Als sie ihn auf diese Weise erfreuen wollen. Er beschloss, die teure Gabe ewig aufzubewaren, nie aus den Händen zu lassen, und drückte, fortgerissen von einem Gefühl, das ihn ganz übermante, die Schachtel, worin die hirsch und wilde Schweinsjagd befindlich, mit Heftigkeit an die Brust. Oh, lispelte das Dämchen, oh des Entzückens, dich erfreut meine Gabe, oh mein herziger Peregrin, so haben mich meine Träume, meine Ahnungen nicht getäuscht. Herr Peregrinus Tüss kam etwas zu sich selbst, so dass er im Stande war, sehr deutlich und vernehmlich zu sprechen. Aber mein bestes, hoch verehrtes Fräulein, wenn ich nur in aller Welt wüsste, wem ich die Ehre hätte. Schalkischer Mann unterbrach ihn die Dame, indem sie ihm leise auf die Wange klopfte. Schalkischer Mann, du stellst dich gar, als ob du deine treue Aline nicht kenntest. Doch es ist Zeit, daß wir hier den guten Leuten freien Spielraum lassen. Begleiten sie mich, Herr Tüss. Als Peregrinus den Namen Aline hörte, mußte er natürlicherweise an seiner alte Aufwärterin denken, und es war ihm nun Vollens, als drehte sich in seinem Kopf eine Windmühle. Der Buchbinder vermochte, als nun die fremde Dame mit ihm, seiner Frau und den Kindern, auf das freudigste, anmutigste Abschied nahm, vor lauter Verwunderung und Ehrfurcht nur unverständliches Zeug zu stammeln. Die Kindertaten, als seien sie mit der Fremden lange bekannt gewesen. Die Frau sprach aber, ein solcher, schmucker, gütiger Herr, wie sie, Herr Tüss, verdient wohl, eine so schöne, herzensgute Braut zu haben, die ihm noch in der Nacht Werke der Wohltätigkeit vollbringen hilft. Nun, ich gratuliere von ganzem Herzen. Die fremde Dame dankte gerührt, versicherte, daß ihr Hochzeitstag auch ihnen ein Festtag sein solle, verbot dann ernsthaft jede Begleitung und nahm selbst eine kleine Kerze vom Weihnachtstisch, um sich die Treppe hinab zu leuchten. Man kann denken, wie es dem Herrn Tüss, in dessen Arm sich nun die fremde Dame hängte, bei alledem zu Mute war. Begleiten sie mich, Herr Tüss, dachte er bei sich, das heißt, die Treppe hinab, bis an den Wagen, der vor der Türe hält und wo der Diener oder vielleicht die ganze Diener schafft, wartet. Denn am Ende ist es irgendeine wahnsinnige Prinzessin, die hier, der Himmel, erlöse mich nur bald von dieser seltsamen Qual und erhalte mir mein bisschen Verstand. Herr Tüss ahnte nicht, daß alles, was bis jetzt geschehen, nur das Vorspiel des wunderlichsten Abenteuers gewesen und tat eben deshalb unbewusst sehr wohl daran, den Himmel im Voraus, um die Erhaltung seines Verstandes zu bitten. Als das Paar die Treppe herab gekommen, wurde die Haustür von unsichtbaren Händen auf und als Peregrinus mit der Dame hinausgetreten, ebenso wieder zugeschlossen. Peregrinus merkte gar nicht darauf, denn viel zu sehr erstaunte er, als sich vor dem Haus auch nicht die mindeste Spur eines Wagens oder eines wartenden Dieners fand. Um des Himmels Willen rief Peregrinus, wo ist ihr Wagenknädigste? Wagen, erwiderte die Dame, wagen, was für ein Wagen. Glauben Sie, lieber Peregrinus, daß meine Ungeduld, meine Angst sie zu finden, es mir erlaubt haben sollte, mich ganz ruhig hierher fahren zu lassen? Durch Sturm und Wetter bin ich, getrieben von Sehnsucht und Hoffnung umhergelaufen, bis ich sie fand. Dem Himmel sei Dank, daß es mir gelungen. Führen Sie mich nur jetzt nach Hause, lieber Peregrinus, meine Wohnung ist nicht sehr weit entlegen. Herr Peregrinus entschlug sich mit aller Gewalt des Gedankens, wie es ja ganz unmöglich, daß die Dame, geputzt wie sie war, in weißseidenden Schuhen, auch nur wenige Schritte hatte gehen können, ohne den ganzen Anzug im Sturm, Regen und Schnee zu verderben. Statt, daß man jetzt auch keine Spur irgendeiner Zerrüttung der sorgsamsten Toilette wahrnahm, fand sich darin, die Dame noch weiter zu begleiten, und war nur froh, daß die Witterung sich geändert. Vorüber war das tolle Unwetter, kein Wölkchen am Himmel, der Vollmond schien freundlich herab, und nur die schneidend scharfe Luft ließ die Winternacht fühlen. Kaum war Peregrinus aber einige Schritte gegangen, als die Dame leise zu Wimmern begann, dann aber in laute Klagen ausbrach, daß sie vor Kälte erstarren müsse. Peregrinus, dem das Blut glühend heiß durch die Adern strömte, der deshalb nichts von der Kälte empfunden und nicht daran gedacht, daß die Dame so leicht gekleidet und nicht einmal einen Schal oder ein Tuch umgeworfen hatte, sah plötzlich seine Tölpelei ein und wollte die Dame in seinen Mantel hüllen. Die Dame wehrte dies in dess ab, indem sie jamm hatte, nein, nein, mein lieber Peregrin, das hilft mir nichts. Meine Füße, ach, meine Füße, umkommen muss ich vor fürchterlichem Schmerz. Halb ohnmächtig wollte die Dame zusammensinken, indem sie mit ersterbender Stimme rief, trage mich, trage mich, mein holder Freund. Da nahm ohne weiteres Peregrinus das federleichte Dämchen auf den Arm wie ein Kind und wickelte sie sorglich in den weiten Mantel. Kaum war er aber eine kleine Strecke mit der süßen Last fortgeschritten, als ihn stärker und stärker der wilde Taumel brünstiger Lust erfasste. Er bedeckte Nacken, Busen des Holdenwesens, das sich fest an seine Brust geschmiegt hatte, mit glühenden Küssen, indem er halbs sinnlos fortrannte durch die Straßen. Endlich war es ihm, als erwache er mit einem Ruck aus dem Traum. Er befand sich dicht vor einer Haustüre und aufschauend erkannte er sein Haus auf dem Rossmarkt. Nun erst fiel ihm ein, daß er die Dame ja gar nicht nach ihrer Wohnung gefragt, mit Gewalt nahm er sich zusammen und fragte, Frau Lein, himmlisches göttliches Wesen, wo wohnen sie? Ei, erwiderte die Dame, indem sie das Köpfchen im Pur streckte. Ei, lieber Peregrin, hier, hier in diesem Hause, ich bin ja deine Aline, ich wohne ja bei dir. Lass nur schnell das Haus öffnen. Nein, nimmer mehr, schrie Peregrinus entsetzt, indem er die Dame herabsinken ließ. Wie, rief sie, wie Peregrin, du willst mich verstoßen und kennst doch mein fürchterliches Verhängnis und weiss doch, daß ich Kind des Unglücks kein Obdach habe, daß ich elendiglich hier umkommen muß, wenn du mich nicht aufnimmst bei dir wie sonst. Doch du willst vielleicht, daß ich sterbe. So geschä es denn, trage mich wenigstens an den Springbrunnen, damit man meine Leiche nicht vor deinem Hause findet. Ah, jene steinernen Delfiner haben vielleicht mehr, erbarmen als du. Weh mir, weh mir, die Kälte! Die Dame sank ohnmächtig nieder, da fasste Herzensangst und Verzweiflung wie eine Eiszange Peregrins Brust und quetschte sie zusammen. Wild, schrie er, mag es nun werden, wie es will, ich kann nicht anders. Hub die Leblose auf, nahm sie in seine Arme und zog stark an der Klocke. Schnell rannte Peregrin bei dem Hausknecht vorüber, der die Tür geöffnet, und rief schon auf der Treppe, statt, daß er sonst erst oben ganz leise anzupochen pflegte, alline, alline, licht, licht! und zwar so laut, daß der ganze weite Flur wiederhalte. Wie, was, was ist das, was soll das heißen? so sprach die alte alline, indem sie die Augen weit aufriss, als Peregrinus die ohnmächtige Dame aus dem Mantel loswickelte und mit zärtlicher Sorgfalt auf den Sofa legte. Geschwind, rief er dann, geschwind alline, Feuer in den Kamin, die Wunderessenz her, te, punsch, betten herbei! Alline rührte sich aber nicht von der Stelle, sondern blieb, die Dame anstarrend bei ihrem, wie, was, was ist das, was soll das heißen? Da sprach Peregrinus von einer Gräfin, vielleicht gar Prinzessin, die er bei dem Buchbinder Lämmerhirt angetroffen, die auf der Straße ohnmächtig geworden, die er nach Hause tragen müsse, und schrie dann, als Alline noch immer unbeweglich blieb, indem er mit dem Fuß aufstapfte, ins Teufels Namen, Feuer sag ich, te, Wunderessenz! Da flimmerte es aber wie lauter Katzengold in den Augen des alten Weibes, und es war, als leuchte die Nase höher auf in phosphorischem Glanz. Sie holte die große schwarze Dose hervor, schlug auf den Deckel, das es schnallte, und nahm eine mächtige Prise. Dann stemmte sie beide Arme in die Seiten, und sprach mit höhnischem Ton, Ei, seh doch, eine Gräfin, eine Prinzessin, die findet man beim armen Buchbinder in der Karlbecher Gasse, die wird ohnmächtig auf der Straße, hoho, ich weiß wohl, wo man solche geputzten Dämchen zur Nachtzeit erholt. Das sind mir schöne Streiche, das ist mir eine saubere Aufführung, eine lockere Dirne ins ehrliche Haus bringen und, damit das Maß der Sünde noch voll werde, den Teufel anrufen in der heiligen Christnacht. Und da soll ich auf meine alten Tage noch die Hand dazubieten? Nein, mein Herr Tüss, da suchen sie sich eine andere, mit mir ist es nichts, morgen verlasse ich den Dienst. Damit ging die Alte hinaus und schlug die Tür so heftig hinter sich zu, dass alles klapperte und glirrte. Peregrinos rang die Hände vor Angst und Verzweiflung. Keine Spur des Lebens zeigte sich bei der Dame. Doch in dem Augenblick, als Peregrinos in der entsetzlichen Not eine Flasche kölnisches Wasser gefunden und die Schläfen der Dame geschickt damit einreiben wollte, sprangen sie ganz frisch und munter von dem Sofa auf und rief, Endlich, endlich sind wir allein. Endlich, oh mein Peregrinos, darf ich es ihnen sagen, warum ich sie verfolgt bis in die Wohnung des Buchbinders Lämmer hört, warum ich sie nicht lassen konnte in der heutigen Nacht. Peregrinos, geben sie mir den Gefangenen heraus, den sie verschlossen haben bei sich im Zimmer. Ich weiß, dass sie dazu keineswegs verpflichtet sind, dass das nur von ihrer Gutmütigkeit abhängt, aber ebenso kenne ich auch ihr gutes treues Herz. Darum, oh mein guter, liebster Peregrin, geben sie ihn heraus, den Gefangenen. Was, fragte Peregrinos im tiefsten Staunen, was für einen Gefangenen, wer sollte bei mir gefangen sein? Ja, sprach die Dame weiter, indem sie Peregrins Hand ergriff und zärtlich an ihre Brust drückte. Ja, ich muss es bekennen, nur ein großes edles Gemüt gibt Vorteile auf, die ein günstiges Geschick ihm zuführte. Und wahr ist es, dass sie auf manches verzichten, was zu erlangen ihnen leicht geworden sein würde, wenn sie den Gefangenen nicht herausgegeben hätten. Aber bedenken sie, Peregrin, dass Alinens ganzes Schicksal, ganzes Leben abhängt von dem Besitz dieses Gefangenen, dass… Wollen sie, und er brach Peregrinos die Dame, wollen sie nicht englisches Fräulein, dass sich alles für einen Fiebertraum halte, dass sich vielleicht selbst auf der Stelle überschnappen soll, so sagen sie mir nur von wem sie reden, von was für einem Gefangenen. Wie, erwiderte die Dame, Peregrin, ich verstehe sie nicht, wollen sie vielleicht gar leugnen, dass er wirklich in ihre Gefangenschaft geriet. War ich denn nicht dabei, als er, da sie die Jagd kauften? Wer, schrie Peregrin, ganz außer sich, wer ist er? Zum ersten Mal in meinem Leben sehe ich sie, mein Fräulein, wer sind sie, wer ist er? Da fiel aber die Dame, ganz aufgelöst in Schmerz, dem Peregrin zu füßen, und rief, indem ihr die Tränen reichlich aus den Augen strömten, Peregrin, sei menschlich, sei barmherzig, gib ihn mir wieder, gib ihn mir wieder! Und dazwischen schrie Herr Peregrinos, ich werde wahnsinnig, ich werde toll! Plötzlich raffte sich die Dame auf, sie erschien viel größer als vorher, ihre Augen sprühten Feuer, ihre Lippen bebten, sie rief mit wilder Gebärde, Ha, Baba, in dir wohnt kein menschliches Herz, du bist unerbittlich, du willst meinen Tod, mein Verderben, du gibst ihn mir nicht wieder, nein, nimmer, nimmer, ha, ich Unglückselige, verloren, verloren! Und damit stürzte die Dame zum Zimmer hinaus, und Peregrin vernahm, wie sie die Treppe hinab lief, und ihr Kreischender Jammer das ganze Haus erfüllte, bis unten eine Türe heftig zugeschlagen wurde. Dann war alles Toten still wie im Grabe. Ende des ersten Abenteuers Zweites Abenteuer von Meister Flo, Teil 1 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Meister Flo, von ETA Hoffmann Zweites Abenteuer, Teil 1 Der Flo-Bändiger Trauriges Schicksal der Prinzessin Gamahe in Famagusta Ungeschicklichkeit des Genius Thetel und merkwürdige mikroskopische Versuche und Belustigungen Die Schöne Holländerin und seltsame Abenteuer des jungen Georg Pepusch, eines gewesenen Genensers Es befand sich zu der Zeit ein Mann in Frankfurt, der die seltsamste Kunst trieb. Man nannte ihn den Flo-Bändiger, und das darum, weil es ihm gewiss nicht ohne die größte Mühe und Anstrengung gelungen, Kultur in diese kleinen Tierchen zu bringen, sie zu allerlei artigen Kunststücken abzurichten. Zum größten Erstaunen sah man auf einer Tischplatte von dem schönsten weißen glänzend polierten Marmor Flöhe, welche kleine Kanonen, Pulverkarren, Rüstwagen zogen. Andere sprangen danebenher mit Flinden im Arm, Patronentaschen auf dem Rücken, Säbeln an der Seite. Auf das Kommandowort des Künstlers führten sie die schwierigsten Evaluationen aus und alles schien lustiger und lebendiger, wie bei wirklichen großen Soldaten, weil das Maschieren in den zierlichsten Autres Schass und Luftsprüngen das links um und rechts um aber in anmutigen Pirouetten bestand. Die ganze Mannschaft hatte ein erstaunliches Applamp und der Feldherr schien zugleich ein tüchtiger Ballettmeister. Noch beinahe hübscher und wunderbarer waren aber die kleinen goldenen Kutschen, die von vier, sechs, acht Flöhen gezogen wurden. Kutscher und Diener waren Goldkäferlein der kleinsten, kaum sichtbaren Art, was aber darin saß, war nicht recht zu erkennen. Unwillkürlich wurde man an die Equipage der Fee Mab erinnert, was die Fakre Mercutio in Shakespeare's Romeo und Julia so schön beschreibt, dass man wohl merkt, wie oft sie ihm selbst über die Nase gefahren. Erst wenn man den ganzen Tisch mit dem guten Vergrößerungsglase überschaut, entwickelt sich aber die Kunst des Flobendigers in volle Maße. Denn nun erst zeigt sich die Pracht, die Zierlichkeit der Geschirre, die feine Arbeit der Waffen, der Glanz, die Nettigkeit der Uniformen und erregte die tiefste Bewunderung. Gar nicht zu begreifen schien es, welcher Instrumente sich der Flobendiger bedient haben muss, um gewisse kleine Nebensachen, zum Beispiel Sporen, Rockknöpfe und so weiter, sauber und proportionierlich anzufertigen und jene Arbeit, die sonst für das Meisterstück des Schneiders galt und die in nichts geringerem Bestand als einem Floh ein paar völlig anschließende Reithosen zu liefern, wobei freilich das Anmessen des Schwierigste schien dagegen als etwas ganz Leichtes und Geringes. Der Flobendiger hatte unendlichen Zuspruch. Den ganzen Tag wurde der Saal nicht leer von Neugierigen, die den hohen Eintrittspreis nicht scheuten. Auch zur Abendzeit war der Besuch zahlreich. Ja, beinahe noch zahlreicher. Denn als dann auch solche Personen kamen, denen an der Leih posierlichen Künsteleien eben nicht viel gelegen, um ein Werk zu bewundern, das dem Flobendiger ein ganz anderes Ansehen und die wahre Achtung des Naturforschers erwarb. Dies Werk war ein Nachtmikroskop, das wie das Sonnenmikroskop am Tage einer magischen Laterne ähnlich den Gegenstand hell erleuchtet mit einer Schärfe und Deutlichkeit auf die weiße Wandwarf, die nichts zu wünschen übrig ließ. Dabei trieb der Flobendiger auch noch Handel mit den schönsten Mikroskopen, die man nur finden konnte und die man gern sehr teuer bezahlte. Es begab sich, dass ein junger Mensch, Georg Pepusch geheißen, der geneigte Leser wird ihn bald näher kennenlernen, verlangend Druck, noch am späten Abend den Flobendiger zu besuchen. Schon auf der Treppe vernahm er Gezenk, das immer heftiger und heftiger wurde und endlich überging in tolles Schreien und Toben. So wie nun Pepusch eintreten wollte, sprang die Türe des Saales auf mit Ungestümen, und in wildem Gedränge stürzten die Menschen ihm entgegen, Totenbleiches entsetzen in den Gesichtern. Der verfluchte Hexenmeister, der Saatanskerl, beim hohen Rat will ich ihn angeben, aus der Stadt soll er, der betrügerische Taschenspieler. So schrien die Leute durcheinander und suchten, von Furcht und Angst gehetzt, so schnell wie möglich aus dem Hause zu kommen. Ein Blick in den Saal verriet dem jungen Pepusch zugleich die Ursache des fürchterlichen Entsetzens, das die Leute fortgetrieben. Alles lebte darin. Ein ekelhaftes Gewirr der scheuslichsten Kreaturen erfüllte den ganzen Raum. Das Geschlecht der Pokerons, der Käfer, der Spinnen, der Schlammtiere, bis zum Übermaß vergrößert, streckte seine Rüssel aus, schritt daher auf hohen, haarichten Beinen und die gräulichen Ameisenräuber Frasen, zerquetschten mit ihren zackigten Zangen die Schnaken, die sich wehrten und um sich schlugen mit den langen Flügeln, und dazwischen wanden sich Essigschlangen, kleisterale, hundertarmige Polypen durcheinander und aus allen Zwischenräumen guckten Infusionstiere mit verzerrten menschlichen Gesichtern. Abscheulicheres hatte Peppusch nie geschaut. Er wollte eben ein tiefes Grauen verspüren, als ihm etwas Raues ins Gesicht flog und er sich eingehüllt sah in eine Wolke dicken Mehlstaubs. Darüber verging ihm aber das Grauen, denn er wusste sogleich, dass das Raue Ding nichts anderes sein konnte als die Runde gepuderte Perücke des Flohbändigers. Und das war es auch in der Tat. Als Peppusch sich den Puder aus den Augen gewischt, war das tolle, widrige Insektenvolk verschwunden. Der Flohbändiger saß ganz erschöpft im Lähnstuhl. »Läuwenhög« rief ihm Peppusch entgegen, »Läuwenhög, seht ihr nun wohl, was bei eurem Treiben herauskommt? Da habt ihr wieder zu euren wasallen Zuflucht nehmen müssen, um euch die Leute vom Leib zu halten. Ist's nicht so? Seid ihrs?« sprach der Flohbändiger mit Matterstimme. »Seid ihrs, guter Peppusch? Ach, mit mir ist es aus. Rein aus. Ich bin ein verlorener Mann. Peppusch, ich fange an zu glauben, dass ihr es wirklich gut mit mir gemeint habt und dass ich nicht gut daran getan, auf eure Warnung nichts zu geben. Als nun Peppusch ruhig fragte, was sich denn begeben, trete sich der Flohbändiger mit seinem Lähnstuhl nach der Wand, hielt beide Hände vor's Gesicht und rief weinerlich dem Peppusch zu, er möge nur eine Lupe zur Hand nehmen und die Marmor-Tafel des Tisches anschauen. Schon mit unbewaffnetem Auge gewahrte Peppusch, dass die kleinen Kutschen, die Soldaten und so weiter, mit Starr standen und lagen, dass sich nichts mehr regte und bewegte. Die kunstfertigen Flöhe schienen auch eine ganz andere Gestalt angenommen zu haben. Mittels der Lupe entdeckte nun aber Peppusch sehr bald, dass kein einziger Floh mehr vorhanden, sondern dass das, was er dafür gehalten, schwarze Pfefferkörner und Obstkerne waren, die in den Geschirren in den Uniformen steckten. Ich weiß, begann nun der Flohbändiger ganz wehmütig und zerknirrscht, ich weiß gar nicht, welcher böse Geist mich mit Blindheit schlug, dass sich die Dissertation meiner Mannschaft nicht eher bemerkte, als bis alle Leute an den Tisch getreten waren und sich gerüstet hatten zum Schauen. Ihr könnt euch denken, Peppusch, wie die Leute, als sie sich getäuscht sahen, erst murten und dann ausbrachen in lichterlohen Zorn. Sie beschuldigten mich des schnödesten Betrugs, wollten mir, da sie sich immer mehr erhitzen und keine Entschuldigung mehr hörten, zu Leibe, um selbst Drache zu nehmen. Was konnte ich, um einer Drachtschläge zu entgehen, besseres tun, als sogleich das große Mikroskop in Bewegung setzen und die Leute ganz einhüllen in Kreaturen, vor denen sie sich entsetzen, wie das dem Pöbel eigen? Aber, fragte Peppusch, aber sagt mir nur, Läuwenhöck, wie es geschehen konnte, dass euch eure wohl exerzierte Mannschaft, die so viel Treue bewiesen, plötzlich auf und davon gehen konnte, ohne dass ihr es sogleich gewahr wurdet? Oh, jammerte der Flobendiger, oh Peppusch, er hat mich verlassen, er, durch den allein ich Herrscher war, und er ist es, dessen bösem verrat ich meine Blindheit, all mein Unglück zuschreibe. Hab ich, erwiderte Peppusch, hab ich euch nicht schon längst gewarnt, eure Sache nicht auf Künsteleien zu stellen, die ihr, ich weiß es, ohne den Besitz des Meisters nicht vollbringen könntet? Und wie dieser Besitz aller Mühe unerachtet, doch auf dem Spiele steht, habt ihr eben jetzt erfahren. Peppusch gab nun Ferner dem Flobendiger zu erkennen, wie er ganz und gar nicht begreife, das müsse er jene Künsteleien aufgeben, die es sein Leben so zerstören könne, da die Erfindung des Nachtmikroskopes sowieso überhaupt seine Geschicklichkeit im verfertigen mikroskopischer Gläser ihn längstens festgestellt. Der Flobendiger versicherte aber dagegen, das ganz andere Dinge in jenen Künsteleien legen, und das er sie nicht aufgeben könne, ohne sich selbst seine ganze Existenz aufzugeben. Wo ist aber Dörthe Elverding, so fragte Peppusch den Flobendiger unterbrechend, wo sie ist, kreischte der Flobendiger, indem er die Hände rang, wo Dörthe Elverding ist? Fahrt ist sie, fahrt in alle Welt, verschwunden. Schlagt mich nur gleich tot, Peppusch, denn ich sehe schon, wie euch immer mehr der Zorn kommt und die Wut. Macht es nur kurz mit mir. Da seht, sprach Peppusch mit finsteren Blick, da seht ihr nun, was aus eurer Torheit, aus eurem albernen Treiben herauskommt. Wer gab euch das Recht, die arme Dörthe einzusperren wie ein Sklavin, und dann wieder nur um Leute anzulocken, sie im Brunk auszustellen wie ein naturhistorisches Wunder? Warum tatet ihr Gewalt an ihre Neigung und ließet es nicht zu, dass sie mir die Hand gab, da ihr doch bemerken musstet, wie innig wir uns liebten? Entflogen ist sie? Nun gut, so ist sie wenigstens nicht mehr in eurer Gewalt und weiß ich auch in diesem Augenblick nicht, wo ich sie suchen soll, so bin ich doch überzeugt, dass ich sie finden werde. Da, Läuvenhög, setzt die Perücke auf und ergibt euch in euer Geschick, das ist das Beste und Gerateste, was ihr jetzt tun könntet. Der Flobendiger stutzte mit der linken Hand die Perücke auf das Kale haupt, während er mit der rechten Peppusch am Arm ergriff. Peppusch, sprach er, Peppusch, ihr seid mein wahrer Freund, denn ihr seid der einzige Mensch in der ganzen Stadt Frankfurt, welcher weiß, dass ich begraben liege in der alten Kirche zu Delft, seit dem Jahre 1725. Und habt es doch noch niemandem verraten, selbst wenn ihr auf mich zürnet wegen der Dörrche Elverding. Will es mir auch zuweilen nicht recht in den Kopf, dass ich wirklich jener Anton von Läuvenhög bin, den man in Delft begraben, so muss ich es denn doch, betrachte ich meine Arbeiten und bedenke ich mein Leben, wiederum glauben. Und es ist mir deshalb sehr angenehm, dass man davon überhaupt gar nicht spricht. Ich sehe jetzt ein, liebster Peppusch, dass ich, was die Dörrche Elverding betrifft, nicht recht gehandelt habe, wie wohl auf ganz andere Weise, als ihr wohl meinen möget. Recht tat ich nämlich daran, dass ich eure Bewerbung für ein törichtes, zweckloses Streben erklärte. Unrecht aber, dass ich nicht ganz offenherzig gegen euch war, dass ich euch nicht sagte, was es mit der Dörrche Elverding eigentlich für eine Bewandnis hat. Eingesehen hättet ihr dann, wie löblich es war, euch Wünsche aus dem Sinn zu reden, deren Erfüllung nicht anders als verdäblich sein konnte. Peppusch, setzt euch zu mir und vernehmt eine wunderbare Historie. Das kann ich wohl tun, erwiderte Peppusch mit giftigem Blick, in dem er Platz nahm auf einem gepolsterten Lähnstuhl, dem Flobendiger gegenüber. Da begann der Flobendiger, da ihr, mein lieber Freund Peppusch, mit der Geschichte wohl bewandert seid, so wisst ihr ohne Zweifel, dass der König Sekakis viele Jahre hindurch mit der Blumenkönigin im vertraulichen Verhältnis lebte und dass die schöner, anmutige Prinzessin Gamahé die Frucht dieser Liebe war. Weniger bekannt dürfte es sein und auch ich kann es euch nicht sagen, auf welche Weise Prinzessin Gamahé nach Pharmagusta kam. Manche behaupten und nicht ohne Grund, dass die Prinzessin in Pharmagusta sich verbergen wollte vor dem widerlichen Egelprinz, dem geschworenen Feinde der Blumenkönigin. Genug in Pharmagusta begab es sich, dass die Prinzessin einst in der erfrischenden Kühle des Abends Lust wandelte und in ein dunkles, anmutiges Zypressenwälchen geriet. Verlockt von dem lieblichen Säuseln des Abendwindes, dem Murmeln des Bachs, dem melodischen Gezwitscher der Vögel, streckte die Prinzessin sich hin in das weiche, duftige Moos und fiel bald in tiefen Schlaf. Gerade der Feind, dem sie hatte entgehen wollen, der hässliche Egelprinz, steckte aber sein Hauptempor aus dem Schlammwasser, erblickte die Prinzessin und verliebte sich in die schöne Schläferin dermaßen, mit dem Verlangen, sie zu küssen, nicht widerstehen konnte. Leise kroch er heran und küste sie hinter das linke Ohr. Nun wisst ihr aber wohl, Freund Pepusch, dass die Dame, die der Egelprinz zu küssen, sich unterfängt, verloren, denn er ist der ärgste Blutsauger von der Welt. So geschah es denn auch, dass der Egelprinz die arme Prinzessin lange küste, bis alles Leben aus ihr geflohen war. Da fiel er ganz übersättigt und trunken ins Moos und musste von seinen Dienern, die sich schnell aus dem Schlamm hinanwälsten, nach Hause gebracht werden. Vergebens arbeitete sich die Wurzelmann Dragora aus der Erde hervor, legte sich auf die Wunde, die der heimtückische Egelprinz der Prinzessin geküsst. Vergebens erhob sich auch das Wegeschrei der Wurzel aller Blumen und stimmte ein in die trostlose Klage. Da geschah es, dass der Geniustetel gerade des Weges kam. Auch er wurde tief gerührt von Gamahis Schönheit und ihrem unglücklichen Tode. Er nahm die Prinzessin in die Arme, drückte sie an seine Brust, mühte sich, ihr Leben einzuhauen mit seinem Atem, aber sie erwachte nicht aus dem Todesschlaf. Da erblickte der Geniustetel den abscheulichen Egelprinzen, den, so schwerfällig und trunken war er, die Diener nicht hatten hinunterschaffen können in den Palast, entbrannte in Zorn und warf eine ganze Faust voll Kristallsalz, dem hässlichen Feinde auf den Leib, sodass er sogleich allen Purpuren ich hohr, die Prinzessin Gamahi ausgesogen, ausströmte und dann seinen Geistaufgab unter vielen Zuckungen und Grimassen auf elendigliche Weise. Alle Blumen, die ringsum standen, tauchten aber ihre Kleider in diesen Ihor und färbten sie zum ewigen Angedenken der ermordeten Prinzessin in ein solches herrliches Rot, wie es kein Maler auf Erden herauszubringen vermag. Ihr wisst, Pappusch, dass die schönsten dunkelroten Nelgen, Amarillen und Scheiranten eben aus jenem zu pressen welchen, wo der Egelprinz die schöne Gamahi totgeküsst herstammen. Der Geniustetel wollte forteilen, da er noch vor Einbruch der Nacht in Samarkand viel zu tun hatte, noch einen Blick gewarf er aber auf die Prinzessin, blieb festgezaubert stehen und betrachtete sie mit der innigsten Wehmut. Da kam ihm plötzlich ein Gedanke. Statt weiterzugehen, nahm er die Prinzessin in die Arme, schwang sich mit ihr hoch in die Lüfte. Zu derselben Zeit beobachteten zwei weise Männer, von denen einer nicht verschwiegen sei es, ich selbst war, auf der Galerie eines hohen Turmes den Lauf der Gestirne. Diese gewarten hoch über sich den Geniustetel mit der Prinzessin Gamahi und in dem selben Augenblick fiel auch dem einen, doch das gehört jetzt nicht zur Sache. Beide Magier hatten zwar den Geniustetel erkannt, nicht aber die Prinzessin und erschöpften sich in allerlei Vermutungen, was die Erscheinung wohl bedeuten, um irgendetwas Gewisses oder auch nur Wahrscheinliches ergröbeln zu können. Bald darauf wurde aber das unglückliche Schicksal der Prinzessin Gamahi in Famagusta allgemein bekannt und nun wussten auch die Magier sich die Erscheinung des Geniustetel mit dem Mädchen im Arm zu erklären. Beide vermuteten, dass der Geniustetel gewiss noch ein Mittel gefunden haben müsse, die Prinzessin ins Leben zurückzurufen und beschlossen, in Samarkand Nachfrage zu halten, wohin er, ihrer Beobachtung nach, offenbar seinen Flug gerichtet hatte. In Samarkand aber war von der Prinzessin alles stille, niemand wusste ein Wort. Viele Jahre waren vergangen. Die beiden Magier hatten sich entzweit, wie es wohl unter gelehrten Männern, desto öfter zu geschehen pflegt, je gelehrter sie sind und nur noch die wichtigsten Entdeckungen teilten sie sich aus alter, eiserner Gewohnheit einander mit. Ihr habt nicht vergessen, Pepush, dass ich selbst einer dieser Magier bin. Also nicht wenig erstaunte ich über die Mitteilung meines Kollegen, die über die Prinzessin Gamahi das wunderbarste und zugleich glückseligste enthielt, was man nur hätte ahnen können. Die Sache verhielt sich folgender Gestalt. Mein Kollege hatte durch einen wissenschaftlichen Freund aus Samarkand die schönsten und seltensten Tulpen und so vollkommen frisch erhalten, als seien sie eben vom Stängel geschnitten. Es war ihm vorzüglich, um die mikroskopische Untersuchung der inneren Teile und zwar des Blumenstaubes zu tun. Er zergliederte deshalb eine schöne lila- und gelb gefärbte Tulpe und entdeckte mitten in dem Kälch ein feines, fremdartiges Körnlein, welches ihm auffiel in ganz besonderer Weise. Wie groß war aber seine Verwunderung, als er mittels Anwendung des Suchglases deutlich gewahrte, dass das kleine Körnlein nichts anderes als die Prinzessin Gamahi, die in den Blütenstaub des Tulpen-Kälches gebettet, ruhig und süß zu schlummern schien. Solch eine weite Strecke mich auch von meinem Kollegen trennen mochte, dennoch setzte ich mich augenblicklich auf und eilte zu ihm hin. Er hatte in dessen alle Operationen beiseite gestellt, um mir das Vergnügen des ersten Anblicks zu gönnen, wohl auch aus Vorricht, ganz nach eigenem Kopf handelnd, etwas zu verderben. Ich überzeugte mich bald von der vollkommenen Richtigkeit der Beobachtung meines Kollegen und war auch ebenso wie er des festen Glaubens, dass es möglich sein müsse, die Prinzessin dem Schlummer zu entreißen und ihr die vorherige Gestalt wiederzugeben. Der uns innerwohnende, sublime Geist, ließ uns bald die richtigen Mittel finden. Da ihr, Freund Pappusch, sehr wenig eigentlich gar nichts von unserer Kunst versteht, so würde es höchst überflüssig sein, euch die verschiedenen Operationen zu beschreiben, die wir nun vornamen, um zu unserem Zweck zu gelangen. Es genügt, wenn ich euch sage, dass es uns mittels des geschickten Gebrauchs verschiedener Gläser, die ich meistens selbst präparierte, glückte, nicht allein die Prinzessin unversehrt aus dem Blumenstaub hervorzuziehen, sondern auch ihr Wachstum in der Art zu befördern, dass sie bald zu ihrer natürlichen Größe gelangt war. Nun fehlte freilich noch das Leben und ob ihr dieses zu verschaffen möglich, das hing von der letzten und schwierigsten Operation ab. Wir reflektierten ihr Bild mittels eines herrlichen kufischen Sonnen-Mikroskop und lösten dieses Bild geschickt los von der weißen Wand, welches ohne allen Schaden von Statten ging. So wie das Bild freischwebte, fuhr es wie ein Blitz in das Glas hinein, welches in tausend Stücke zersplitterte. Die Prinzessin stand frisch und lebendig vor uns. Wir jauchten auf vor Freude, aber auch umso größer war unser Entsetzen, als wir merkten, dass der Umlauf des Blutes gerade darstockte, wo der Egelprinz sich angeküsst hatte. Schon wollte sie ohnmächtig niedersinken, als wir eben an der Schwelle hinter dem linken Ohr einen kleinen schwarzen Punkt erscheinen und ebenso schnell wieder verschwinden sahen. Die Stockung des Blutes hörte sogleich auf, die Prinzessin erholte sich wieder und unser Werk war gelungen. Jeder von uns, ich und mein Herr Kollege, wusste nun recht gut, welch unschätzbarer Wert der Besitz der Prinzessin für ihn haben mußte. Jeder strebte danach, indem er größere Rechte zu haben glaubte als der andere. Mein Kollege führte an, dass die Tulpe, in deren Kälch er die Prinzessin gefunden, sein Eigentum gewesen und dass er die erste Entdeckung gemacht, die er mir mitgeteilt, sodass ich nur als Hilfeleister dazu betrachten, der das Werk selbst, bei dem er geholfen, nicht als Lohn der Arbeit verlangen könne. Ich dagegen berief mich darauf, dass ich die letzte, schwierigste Operation, wodurch die Prinzessin zum Leben gelangt, erfunden und bei der Ausführung mein Kollege nur geholfen. Weshalb habe er auch Eigentumsansprüche an den Embryo im Blumenstaub gehabt, mir doch die lebendige Person gehöre. Wir zankten uns mehrere Stunden, bis endlich, als wir uns die Kehle heiser geschrien hatten, der Vergleich zu Stande kam. Der Kollege überließ mir die Prinzessin, wegen ich ihm ein sehr wichtiges, geheimnisvolles Glas einhändigte. Eben dieses Glas ist aber die Ursache unserer jetzigen gänzlichen Verfeindung. Mein Kollege behauptet nämlich, ich habe das Glas betrügerischerweise unterschlagen. Dies ist aber eine grobe, unverschämte Lüge. Und wenn ich auch wirklich weiß, dass ihm das Glas bei der Aushändigung abhandengekommen ist, kann ich doch auf Ehre und Gewissen beteuern, dass ich nicht Schulter an bin und auch durchaus nicht begreife, wie das hat geschehen können. Das Glas ist nämlich gar nicht so klein, da ein Pulverkorn nur höchstens achtmal größer sein mag. Seht, Freund Pepusch, nun habe ich euch mein ganzes Vertrauen geschenkt. Nun wisst ihr, dass dort hier Elverding keine andere ist, um die ins Leben zurückgerufene Prinzessin Gamahe. Nun seht ihr ein, dass ein schlichter junger Mann wie ihr wohl auf solch eine hohe, mystische Verbindung keinen Halt, unterbrach Pepusch den Flobendiger, indem er ihn etwas satanisch anlächelte. Halt, ein Vertrauen ist es anderen Wert. Und so will ich euch meinerseits denn vertrauen, dass ich das alles, was ihr mir da erzählt habt, schon viel früher und besser wusste als ihr. Nicht genug kann ich mich über eure Beschränktheit, über eure alberne Anmaßung wundern, vernehmt, was ihr längst erkennen müsstet. Wäre es außerdem, was die Glasschleiferei betrifft, mit eurer Wissenschaft nicht so schlecht bestellt, vernehmt, dass ich selbst die Dieselzerherit bin, welche dort stand, wo die Prinzessin Gamahe ihr Haupt niedergelegt hat, und von der ihr gänzlich zu schweigen für gut befunden habt. Pepusch rief der Flobendiger, seid ihr bei Sinnen? Die Dieselzerherit blüht im fernen Indien, und zwar in dem schönen, von hohen Bergen umschlossenen Tale, wo sich zuweilen die weisesten Magier der Erde zu versammeln pflegen. Der Archivarius Lindhorst kann euch darüber am besten belehren, und ihr, den ich hier im Polröckchen zum Schulmeister laufen gesehen, den ich als vor lauter Studieren und Hungern vermagerten, vergelbten Jenensa gekannt, ihr wollt die Dieselzerherit sein? Das macht einem anderen weiß, aber lasst mich damit in Ruhe. Was ihr, sprach Pepusch lachend, was ihr doch für ein weiser Mann seid, mitläufen höch. Nun, haltet von meiner Person, was ihr wollt, aber seid nicht albern genug zu leugnen, daß die Dieselzerherit in dem Augenblick, da sie Gamahis süßer Atem traf, in glühender Liebe und Sehnsucht erblühte, und daß, als sie die Schläfe der Holdenprinzessin berührte, diese auch süß träumend in Liebe kam. Zu spät gewahrte die Diesel den Egelprinzen, den sie sonst mit ihren Stacheln augenblicklich getötet hätte. Doch wäre es ihr mithilfe der Wurzelmann Dragora gelungen, die Prinzessin wieder in das Leben zurückzubringen, kam nicht der tölpische Genius-Tetel dazwischen mit seinen ungeschickten Rettungsversuchen. War ist es, daß Tetel im Zaun in die Salzneste griff, die er auf Reisen gewöhnlich am Gürtel zu tragen pflegt, wie Pantagroel seine Gewürzharke, und eine tüchtige Handvoll Salz nach dem Egelprinzen warf, ganz falsch aber, daß er ihn dadurch getötet haben sollte. Dieses Salz fiel in den Schlammen, nicht ein einziges Körnchen traf den Egelprinzen, den die Dieselzeherit mit ihren Stacheln tötete, so den Tod der Prinzessin rechte und sich dann selbst dem Tode weite. Bloß der Genius-Tetel, der sich in Dinge einmischte, die ihn nichts angingen, ist daran schuld, daß die Prinzessin so lange im Blumenschlaf liegen musste. Die Dieselzeherit erwachte viel früher, denn beider Tod war nur die Betäubung des Blumenschlafs, aus der sie ins Leben zurückkehren durften, wie wohl in anderer Gestalt. Das Maß eures grüblichen Irrtums würdet ihr nämlich vollmachen, wenn ihr glauben solltet, daß die Prinzessin Gamahi völlig so gestaltet war, als es jetzt Dörtje Elverding ist und daß ihr es warret, der ihr das Leben wiedergab. Es ging euch so, mein guter Läuvenhög, wie dem ungeschickten Diener in einer wahrhaft merkwürdigen Geschichte von den drei Pomeranzen, der zwei Jungfrauen aus den Pomeranzen befreite, ohne sich vorher des Mittels versichert zu haben, die am Leben zu erhalten und die dann vor seinen Augen elendiglich umkamen. Nicht ihr, nein, jener, der euch entlaufen, dessen Verlust ihr so hart fühlt und bejammert, er war es, der das Werk vollendete, welches ihr ungeschickt genug begonnen. Ha, schrie der Flobendiger ganz außer sich, Ha, meine Ahnung! Aber ihr, Päppusch, ihr, dem ich so viel Gutes gezeigt, ihr seid mein ärgster, schlimmster Feind, das sehe ich nun wohl ein. Statt mir zu raten, statt mir beizustehen in meinem Unglück, tischt ihr mir allerlei unziemliche Narrenpossen auf. Die Narrenpossen auf euren Kopf, schrie Päppusch ganz erboßt, zu spät werdet ihr eure Torheit bereuen, einbilderischer Charlatan. Ich gehe dort hier Elverding aufzusuchen, doch damit ihr nicht mehr ehrliche Leute wechselt, Päppusch fasste nach einer Schraube, die das ganze mikroskopische Maschinenwerk in Bewegung setzte. Bringt mich nur gleich ums Leben, kreischte der Flobendiger, noch in dem Augenblick krachte auch alles zusammen und ohnmächtig stürzte der Flobendiger zu Boden. Ende von Teil 1 des zweiten Abenteuers. Zweites Abenteuer von Meister Flo, Teil 2. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Meister Flo, von ETA Hoffmann. Zweites Abenteuer, Teil 2. Wie mag es, sprach Georg Päppusch zu sich selbst, als er auf der Straße war, wie mag es geschehen, dass einer, der über ein hübsches, warmes Zimmer, über ein wohlaufgeklopftes Bett gebietet, sich zur Nachtzeit in dem ärgsten Sturm und Regen auf den Straßen herumtreibt. Wenn er den Hausschlüssel vergessen und wenn über dem Liebe törichtes Verlangen ihn jagt, so mußte er sich selbst antworten. Töricht kam ihm nämlich jetzt sein ganzes Beginn vor. Er erinnerte sich des Augenblicks, als er Dördje Elverding zum ersten Mal gesehen. Vor mehreren Jahren zeigte nämlich der Flo-Bändiger seine Kunststückchen in Berlin und hatte nicht geringen Zuspruch, solange die Sache neu blieb. Bald hatte man sich aber an den kultivierten und exerzierten Flöhen satt gesehen. Man hielt nun nicht einmal die Schneider, Riemer, Sattler, Waffenarbeiten zum Gebrauch der kleinen Personen für so gar bewunderungswürdig. Unerachtet man erst von Unbegreiflichkeit, zauberischem Wesen gesprochen und der Flo-Bändiger schien ganz in Vergessenheit zu geraten. Bald hieß es aber, dass eine Nichte des Flo-Bändigers, die sonst noch gar nicht zum Vorschein gekommen, jetzt den Vorstellungen beiwohne. Diese Nichte sei aber solch ein schönes, anmutiges Mädchen und dabei so allerliebst geputzt, das ist gar nicht zu sagen. Die bewegliche Welt der jungen, modernen Herren, welche als tüchtige Konzertmeister in der Soziätet Ton und Takt anzugeben pflegen, strömten hin. Und weil in dieser Welt nur die Extreme gelten, so weckte des Flo-Bändigers nichte ein nie gesehenes Wunder. Bald war es Ton, den Flo-Bändiger zu besuchen. Wer seine Nichte nicht gesehen, durfte nicht mitsprechen, und so war dem Mann der geholfen. Kein Mensch konnte sich übrigens in den Vornamen Dörtje finden und da gerade zu der Zeit die herrliche Betmann und der Rolle der Königin von Gol-Kondar alle hohe Liebenswürdigkeit, alle hinreißende Anmut, alle weibliche Zartheit entwickelte, die dem Geschlecht nur eigen und ein ideal des unnennbaren Zaubers schien, mit dem ein weibliches Wesen alles zu entzücken vermag, nannte man die Holländerin Aline. Zu der Zeit kam Georg Pepusch nach Berlin. Läuwenhögs schöne Nichte war das Gespräch des Tages und so wurde auch an der Wirtstafel des Hotels, in dem Pepusch sich einlogierte, beinahe von nichts anderem gesprochen, als von dem kleinen, reizenden Wunder, dass alle Männer, jung und alt, ja, selbst die Weiber entzückte. Man drang in Pepusch, sich auch gleich auf die höchste Spitze alles jetzigen Treibens in Berlin zu stellen und die schöne Holländerin zu sehen. Pepusch hatte ein reizbares, melancholisches Temperament. In jedem Genuss spürte er zu sehr den bitteren Beigeschmack, der freilich aus dem schwarzen, stügischen Bechlein kommt, das durch sein ganzes Leben rinnt. Und das machte ihn finster, in sich gekehrt, ja, oft ungerecht gegen alles, was ihn umgab. Man kann sich denken, dass auf diese Weise Pepusch wenig aufgelegt war, hübschen Mädchen nachzulaufen. Er ging aber dennoch zu dem Flohrbändiger. Mehr um seine vorgefasste Meinung, dass auch hier, wie so oft im Leben, nur ein seltsamer Warnspuke, bewehrt zu sehen, als des gefährlichen Wundershalber. Er fand die Holländerin gar hübsch, anmutig, angenehm. Indem er sie aber betrachtete, musste er selbstgefällig seine Sangazität belächeln, vermöge der er schon erraten, dass die Köpfe, welche die Kleine vollends verdreht hatte, schon von Haus aus ziemlich wackelicht gewesen sein mussten. Die Schöne hatte den leichten, ungezwungenen Ton, der von der feinsten sozialen Bildung zeugt, ganz in ihrer Gewalt. Mit jener liebenswürdigen Cocketterie, die dem, dem sie vertraulich die Fingerspitzen hinreicht, zugleich den Mut benimmt, sie zu erfassen, wusste das kleine Holdeding, die sie von allen Seiten Bestürmenden, ebenso anzuziehen, als in den Grenzen des zartesten Anstandes zu erhalten. Niemand kümmerte sich um den fremden Päppusch, der Muße genug fand, die Schöne in ihrem ganzen Ton und Wesen zu beobachten. Indem er aber länger und länger ihr in das holde Gesichtchen guckte, regte sich in dem tiefsten Hintergrunde des inneren Sinnes eine dumpfe Erinnerung, als habe er die Holländerin irgendwo einmal gesehen, wie wohl in ganz anderen Umgebungen und anders gekleidet, so wie es ihm war, als sei auch er damals ganz anders gestaltet gewesen. Vergebens quälte er sich ab, diese Erinnerung zu irgendeiner Deutlichkeit zu bringen, wie wohl der Gedanke, dass er die Kleine wirklich schon gesehen, immer mehr an Festigkeit gewann. Das Blut stieg ihm ins Gesicht, als ihn endlich jemand leise anstieß und ihm ins Ohr lispelte. Nicht war, Herr Philosoph, auch sie hat der Blitzstrahl getroffen. Es war sein Nachbar von der Wirtstafel her, dem er geäußert hatte, dass er die Extase, in die alles versetzt sei, für einen seltsamen Wahnsinn halte, der ebenso schnell dahin schwinde, als er entstehe. Pépusch bemerkte, dass, während er die kleine unverwandten Auges angestarrt, der Saal leer geworden, sodass eben die letzten Personen davonschritten. Erst jetzt schien die Holländerin ihn zu gewahren. Sie grüßte ihn mit anmutiger Freundlichkeit. Pépusch wurde die Holländerin nicht los. Er marterte sich ab in der schlaflosen Nacht, um nur auf die Spur jener Erinnerung zu kommen, in dessen vergebens. Der Anblick der Schönen könnte allein ihn auf die Spur bringen, so dachte er ganz richtig, und unterließ nicht gleich anderen Tags und dann alle folgenden Tage zum Flobendiger zu wandern und zwei, drei Stunden die hübsche Dörtche Elverding anzustachen. Kann der Mann den Gedanken an ein lebenswürdiges Frauenzimmer, dass seine Aufmerksamkeit erregt auf diese jene Weise, nicht loswerden, so ist das für ihn der erste Schritt zur Liebe. Und so kam es denn auch, dass Pépusch in dem Augenblick, als er bloß jener dunklen Erinnerung nachzukrübeln, glaubte, in die schöner Holländerin schon ganz verliebt war. Wer wollte sich jetzt noch um die Flöhe kümmern, über die die Holländerin alles ansichtziehend den glänzendsten Sieg davongetragen hatte? Der Flobendiger fühlte selbst, dass er mit seinen Flöhen eine etwas alberne Rolle spielte. Er sperrte daher seine Mannschaft bis auf andere Zeiten ein und gab mit vielem Geschick seinem Schauspiel eine andere Gestalt, eine schöne Nichte aber die Hauptrolle. Der Flobendiger hatte nämlich den glücklichen Gedanken gefasst, Abendunterhaltungen anzuordnen, auf die man sich mit einer ziemlich hohen Sommer abonnierte und in denen, nachdem er einige artige optische Kunststücke gezeigt, die fernere Unterhaltung der Gesellschaft seiner Nichte oblag. In volle Maß ließ die schöne ihr soziales Talent glänzen, dann nützte sie aber die kleinste Stockung, um durch Gesang, den sie selbst auf der Gitarre begleitete, der Gesellschaft einen neuen Schwung zu geben. Ihre Stimme war nicht stark, ihre Methode nicht grandiose, oft wieder die Regel, aber der süße Ton, die Klarheit, Nettigkeit ihres Gesanges entsprach ganz ihrem Holdenwesen und vollends, wenn sie unter den schwarzen, jungenen Wimpern den schmachtenden Blick wie feuchte Mondstrahlen hineinleuchten ließ unter die Zuhörer, da wurde jedem die Brust eng und selbst der Tadel des eigensinnigsten Pedanten musste verstummen. Pepusch setzte in diesen Abendunterhaltungen sein Studium eifrig fort, das heißt, er starte zwei Stunden lang die Holländerin an und verließ dann mit den übrigen den Saal. Einmal stand er der Holländerin näher als gewöhnlich und hörte deutlich, wie sie zu einem jungen Mann sprach, sagen sie mir, wer ist dieses leblose Gespenst, das mich jeden Abendstunden lang anstarrt und dann lautlos verschwindet? Pepusch fühlte sich tief verletzt, tobte und lärmte auf seinem Zimmer, stellte sich so ungeberdig, dass kein Freund ihn in diesem tollen Besen wiedererkannt haben würde. Er schwur hoch und teuer, die boshafte Holländerin niemals wiederzusehen und er ließ aber nicht, gleich am anderen Abend sich zur gewöhnlichen Stunde bei Läufenhög einzufinden und womöglich die schöne Dörtche mit noch erstarteren Blick anzugaffen. Schon auf der Treppe war er freilich darüber sehr erschrocken, dass er eben die Treppe hinauf stieg und hatte in aller Schnelligkeit den weißen Vorsatz gefasst, sich wenigstens von dem verführerischen Wesen ganz entfernt zu halten. Diesen Vorsatz führte er auch wirklich aus, indem er sich in einen Winkel des Saales verkroch, der Versuch, die Augen niederzuschlagen, missglückte aber durchaus und wie gesagt, noch starrer als sonst, schaute er der Holländerin in die Augen. Selbst wusste er nicht, wie es geschah, dass Dörtche Elverding plötzlich in seinem Winkel dicht neben ihm stand. Mit einem Stimblein, das süß lispelnde Melodie war, sprach die Holde, ich erinnere mich nicht, mein Herr, Sie schon anderwerbsgesehen zu haben, als hier in Berlin, und doch finde ich in den Zügen ihres Anklitzes in Ihrem ganzen Wesen so viel Bekanntes. Ja, es ist mir, als wären wir vor langer Zeit miteinander ganz befreundet gewesen, jedoch in einem sehr fernen Lande und unter ganz anderen seltsamen Umständen. Ich bitte Sie, mein Herr, reißen Sie mich aus der Ungewissheit und täuscht mich nicht vielleicht eine Ähnlichkeit, so lassen Sie uns das freundschaftliche Verhältnis erneuern, dass in dunkler Erinnerung ruht wie ein schöner Traum. Dem Herrn Georg Pepusch wurde bei diesen anmutigen Worten der schönen Holländerin ganz sonderbar zumute. Die Brust war eng, und in dem die Stirn brannte, fröstelte es ihm durch alle Glieder, als leg er im stärksten Fieber. Wollte das nun auch nichts anders bedeuten, als das Herr Pepusch in die Holländerin bis über den Kopf verliebt war, so gab es doch noch eine andere Ursache des durchaus verwirrten Zustandes, der ihm alle Sprache, ja, beinah alle Besinnung raubte. So wie nämlich Dörthe Elverding davon sprach, dass die Glaube vor langer Zeit ihn schon gekannt zu haben, war es ihm, als würde in seinem Innern, wie in einer Laterna Magica, plötzlich ein anderes Bild vorgeschoben, und er erblickte ein weit entferntes Sonst, das lange Zurückliege hinter der Zeit, als er zum ersten Mal Muttermilch gekostet, und in dem er selbst doch ebenso gut als Dörthe Elverding sich rege und bewege. Genug, der Gedanke, der sich eben durch vieles denken, erst recht klar und festgestaltet, blitzte in diesem Augenblick auf, und dieser Gedanke war nichts Geringeres, als das Dörthe Elverding, die Prinzessin Gamahe, Tochter des Königs Sikakisai, die er schon in den grünen Zeiten geliebt, da er noch die Distelze Herit gewesen. Gut war es, dass er diesen Gedanken anderen Leuten nicht sonderlich mitteilte, man hätte ihn sonst vielleicht für wahnsinnig gehalten und eingesperrt, wie wohl die fixe Idee eines partiellwahnsinnigen, oft nichts anderes sein mag, als die Ironie eines Seins, welches dem Jetzigen voraus ging. Aber mein Himmel, sie scheinen ja stumm, mein Herr, so sprach die Kleine, indem sie mit dem niedlichsten Fingerchen Georgs Brust berührte. Doch aus den Spitzen dieser Finger fuhr ein elektrischer Strahl, dem Georg bis ins Herz hinein, und er erwachte aus seiner Betäubung. Voller Extase ergriff er die Hand der Kleinen, bedeckte sie mit glühenden Küssen und rief, himmlische, göttliches Wesen und so weiter. Der geneigte Leser wird sich wohl denken können, was Herr Georg Pepusch in diesem Augenblick noch alles gerufen. Es genügt zu sagen, dass meine Georgs Liebesbeteuerungen so aufnahm, wie er es nur wünschen konnte. Und dass die verhängnisvolle Minute im Winkel des Läuvenhöchschensaales ein Liebesverhältnis gebar, das den guten Herrn Georg Pepusch erst in den Himmel, dann aber der Abwechslung wegen in die Hölle versetzte. War nämlich Pepusch melancholischen Temperaments und dabei mürrisch und argwönig, so könnte es nicht fehlen, dass Dörrches Betragen ihm Anlass gab zu mancher Eifersüchte Leih. Gerade dieser Eifersüchte Leih reizte aber Dörrches etwas schalkischen Humor und es war ihre Lust, den armen Herrn Georg Pepusch auf die sinnreichste Weise zu quälen. Da nun aber jedes Ding bis zu einer gewissen Spitze getrieben werden kann, so kam es denn auch zuletzt bei Pepusch zum Ausbruch des lang verhaltenen Ingrims. Er sprach nämlich einmal gerade von jener wunderbaren Zeit, da er als Diestelze Herit, die Schöne Hollanderin, die damals die Tochter des Königs Sekakis gewesen, so innig geliebt und gedachte mit aller Begeisterung der innigsten Liebe, das eben jenes Verhältnis der Kampf mit dem Egelkönig ihm schon das unbestrittene Recht auf Dörrches Hand gegeben. Dörrche Elverding versicherte, wie sie sich jener Zeit, jenes Verhältnisses, gar wohl erinnere und die Ahnung davon zuerst wieder in ihre Seele gekommen, als Pepusch sie mit dem Diestelblick angeschaut. Die Kleine wusste so anmutig von diesen wunderbaren Dingen zu reden. Sie tat so begeistert von der Liebe zu der Diestelze Herit, die dazu bestimmt gewesen, in Jena zu studieren, und dann in Berlin die Prinzessin Gamahe wiederzufinden, dass Herr Georg Pepusch im Eldorado alles entzückens zu sein glaubte. Das Liebespaar stand am Fenster, und die Kleine litt es, daß der verliebte Georg den Arm um sie schlug. In dieser vertraulichen Stellung kosten sie miteinander, denn zum Gekose wurde das träumerische Reden von den Wundern von Pharmagusta. Da begab es sich, daß ein sehr hübscher Offizier von den Gardehusaren in Funkelnagel neuer Uniform vorüber ging, und die Kleine, die er aus den Abendgesellschaften kannte, sehr freundlich grüßte. Dörrche hatte die Augen halb geschlossen und das Köpfchen abgewendet von der Straße. Man hätte denken sollen, daß es ihr unmöglich sein müßte, den Offizier zu gewahren. Aber mächtig ist der Zauber einer neuen glänzenden Uniform. Die Kleine, welche schon erregt durch das bedeutungsvolle Klappern des Säbels auf dem Steinpflaster, öffnete die Euglein hell und klar, wand sich aus Georg's Arm, riss das Fenster auf und warf dem Offizier ein Kusshändchen zu und schaute ihm nach, bis er um die Ecke verschwunden. »Gamahe, schrie die Diestel, Sir Herit, ganz außer sich. Gamahe, was ist das? Spottest du meiner? Ist das die Treue, die du deiner Diestel angelobt? Die Kleine trete sich auf dem Absatz herum, schlug ein helles Gelächter auf und rief, »Geh, geh, Georg, ich bin die Tochter des würdigen alten Königs Sekakis. Seit ihr die Diestel, Sir Herit, so ist jener allerliebste Offizier der Genius Thetel, der mir eigentlich viel besser gefällt als die traurige, stachlichte Diestel. Damit sprang die Holländerin fort durch die Türe. Georg per Busch geriet aber, wie man denken kann, sofort in Wut und Verzweiflung und rannte wild die Treppe hinab, zum Hause hinaus, als hetzten ihnen tausend Teufel. Das Geschick wollte es, das Georg einem Freunde begegnete, der in einer Postkalesche saß und fort wollte. Halt, ich reise mit euch! So rief die Diestel, Sir Herit, flog schnell nach Hause, zog einen Überrock an, steckte Geld ein, gab den Stubenschlüssel der Wirtin, setzte sich in die Kalesche hinein und fuhr mit dem Freunde von Dannen. Unerachtet dieser feindseligen Trennung war aber die Liebe zur schönen Holländerin in Georgs Brust ganz und gar nicht erloschen, und ebenso wenig konnte er sich entschließen, die gerechten Ansprüche aufzugeben, die er als Diestel Sir Herit auf Gamahes Hand und Herz zu haben glaubte. Er erneuerte daher diese Ansprüche, als er nach etlichen Jahren wieder in Haag mit Läuvenhög zusammentraf, und wie eifrig er sie auch in Frankfurt verfolgte, hat der geneigte Leser bereits erfahren. Ganz trostlos rannte Georg Pépusch in der Nacht durch die Gassen als der flackende, ungewöhnlich helle Schein eines Lichts, der durch die Spalte eines Fensterladens im unteren Stock eines ansehnlichen Hauses auf die Straße fiel, seine Aufmerksamkeit erregte. Er glaubte, es müsse in der Stube brennen, und schwang sich daher am Gitterwerk hinauf, um in die Stube zu schauen. Grenzenlos war aber sein Erstaunen über das, was er erblickte. Ein helles, lustiges Feuer loderte in dem Kamin, der dem Fenster gegenüber gelegen, vor diesem Kamin saß oder lag vielmehr in einem breiten, altväterlichen Lähnstuhl die kleine Holländerin, geputzt wie ein Engel. Sie schien zu schlummern, während ein sehr alter, ausgetrockneter Mann vor dem Feuer kniete und Brill auf der Nase in einen Topf guckte, in dem wahrscheinlich irgendein Getränk kochte. Pepusch wollte sich noch höher hinaufschwingen, um besser die Gruppe ins Auge zu fassen, fühlte sich in dessen bei den Beinen gepackt und mit Gewalt heruntergezogen. Eine barische Stimme rief, »Seht mal den Spitzbuben, das wäre mir recht. Fahrt Patron, ins Hundeloch!« Es war der Nachtwächter, der Georg bemerkt hatte, wie er an das Fenster hindern klimte und nichts anders vermuten konnte, als das er einbrechen wolle ins Haus. Alle Protestation unerachtet wurde Herr Georg Pepusch von dem Wächter, dem die herbeieilende Patrouille zu Hilfe geeilt war, fortgeschleppt und auf diese Weise endete seine nächtliche Wanderung fröhlich in der Wachstube. Ende des zweiten Abenteuers