 Winnipeg es la historia de una huida forzada, un relato explicado desde el hoy, desde la hora, que mira hacia nuestro pasado más cercano, un pasado oscuro que por desgracia tiende a repetirse en la teoría. ¡Basta! Han cruzado el Llobregat, entrarán a Barcelona, tenemos que irnos. Nosotros no podemos. Nosotros no nos hemos involucrado. Mi abuela me llenó la vida de historias, historias que se me han quedado dentro. Huir de Barcelona, por Bough, cruzar los Pirineos, Colliura, el campo de Axilesio Horméa. Acabo de llegar al campo de refugiados, estoy embarazada, en la playa no hay nada, pues cabamos en la arena para encontrar un poco de calor. París, Neruda, Irelia, Trompe Loup, el Winnipeg, que la crítica borre toda mi poesía si le parece, pero este poema que hoy recuerdo no podrá borrarlo a nadie. Agarrada la barandilla de cubierta, miro la ciudad desde el mar, es de noche y está bonita. Las casas iluminadas de la montaña parecen luces de un enorme árbol de navidad. A la memoria de 100.000 republicanos españoles enternados en el campo de Argelé, a la retirada de febrero de 1939, a haber luchado para defender la democracia de la República contra el fascismo en España de 1936 a 1939. Hombre libre, soy en toa. Homayura, recuerdo. Hombre libre, recuerda.