 Teil 1 – Von der Verbrecher aus verlorener Ehre. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Verbrecher aus verlorener Ehre von Friedrich von Schiller. Teil 1 – Eine wahre Geschichte. In der ganzen Geschichte des Menschen ist kein Kapitel unterrichtender für Herz und Geist als die analen seiner Verörgungen. Bei jedem großen Verbrechen war eine verhältnismäßig große Kraft in Bewegung. Wenn sich das geheimes Spiel der Begehrungskraft bei dem materen Licht gewöhnlicher Affekte versteckt, so wird es im Zustand gewaltsamer Leidenschaft, desto hervorsprüngender, kolossalischer, lauter. Der feinere Menschenforscher welcher weiß, wie viel man auf die Mechanik der gewöhnlichen Willensfreiheit eigentlich rechnen darf und wie weit es erlaubt ist, analogisch zu schließen, wird manche Erfahrung aus diesem Gebiete in seine Seelenlehre herübertragen und für das siddliche Leben verarbeiten. Es ist etwas so einformiges und doch wieder so zusammengesetztes, das menschliche Hartz. Eine und eben dieselbe Fertigkeit oder Begierde kann in tausenderlei Formen und Richtungen spielen, kann tausend widersprechende Phänomene bewirken, kann in tausend Charakteren andersgemischt erscheinen und tausend ungleiche Charaktere und Handlungen können wieder aus einer Leinneigung gespannt sein. Wenn auch der Mensch von welchem die Rede ist, nichts weniger denn eine solche Verwandtschaft ahndet. Stünder einmal, wie für die übrigen Reiche der Natur, auch für das Menschengeschlecht ein Linneus auf, welcher Nachtrieben und Neigungen klassifizierte, wie sehr wurde man erstaunen, wenn man so manchen dessen Laster in einer engen bürgerlichen Sphäre und in der schmalen Umzäunung der Gesetze jetzt ersticken muss, mit dem Ungeheuer Borgia in einer Ordnung beisammen Fände. Von dieser Seite betrachtet lässt sich manches gegen die gewöhnliche Behandlung der Geschichte einwenden und hier vermute ich liegt auch die Schwierigkeit, warum das Studium derselben für das bürgerliche Leben noch immer so fruchtlos geblieben. Zwischen der heftigen Gemütsbewegung des handelnden Menschen und der ruhigen Stimmung des Lesers, welchem diese Handlung vorgelegt wird, herrscht ein so widriger Kontrast, liegt ein so breiter Zwischenraum, dass es dem letzteren schwer, ja unmöglich wird, einen Zusammenhang nur zu ahnden. Es bleibt eine Lücke zwischen dem historischen Subjekt und dem Leser, die alle Möglichkeit einer Vergleichung oder Anwendung abschneidet und statt jenes heilsamen Schreckens, der die stolze Gesundheit warnet, ein Kopfschütteln der Befremdung erweckt. Wir sehen den Unglücklichen, der doch in eben der Stunde, wo er die Tat beginnt, so wie in der, wo er dafür büßelt, Mensch war, wie wir, für ein Geschöpf fremder Gattung an, dessen Blut anders umläuft als das Unsrige, dessen Wille anderen Regeln gehorcht als der Unsrige. Seine Schicksale rühren uns wenig, denn Rührung gründet sich ja nur auf ein dunkles Bewusstsein ähnlicher Gefahr, und wir sind weit entfernt, eine solche Ähnlichkeit auch nur zu träumen. Die Belehrung geht mit der Beziehung verloren, und die Geschichte anstatt eine Schule der Bildung zu sein, muss sich mit einem armseligen Verdienste um unsere Neugier begnügen. Sollt sie uns mehr sein und ihren großen Entzweck erreichen, so muss sie notwendig unter diesen beiden Methoden wählen. Entweder der Leser muss warm werden wie der Held, oder der Held wie der Leser erkalten. Ich weiß, dass von den besten Geschichtsschreibern neuerer Zeit und des Altathums manche sich an die erste Methode gehalten und das Herz ihres Lesers durch hinreißenden Vortrag bestochen haben. Aber diese Manier ist eine Usurpation des Schriftstellers und beleidigt die republikanische Freiheit des lesenden Publikums, dem es zukommt, selbst zu Gericht zu sitzen. Sie ist zugleich eine Verletzung der Grenzengerechtigkeit, denn diese Methode gehört ausschließend und eigentümlich dem Redner und Dichter. Dem Geschichtsschreiber bleibt nur die Letzter übrig. Der Held muss kalt werden wie der Leser, oder, was ihr ebenso viel sagt, wir müssen mit ihm bekannt werden, eh erhandelt. Wir müssen ihn seine Handlung nicht bloß vollbringen, sondern auch wollen sehen. An seinen Gedanken liegt uns unendlich mehr als an seinen Taten, und noch weit mehr an den Quellen seiner Gedanken als an den Folgen jener Taten. Man hat das Erdreich des Wesufs untersucht, sich die Entstehung seines Brandes zu erklären. Warum schenkt man einer moralischen Erscheinung weniger Aufmerksamkeit als einer physischen? Warum achtet man nicht in eben dem Grade auf die Beschaffenheit und Stellung der Dinge, welche einen solchen Menschen umgaben, bis der gesammelte Zunder in seinem inwendigen Feuer fing? Den Träumer, der das Wunderbare liebt, reizt eben das seltsame und abenteuerliche einer solchen Erscheinung. Der Freund der Wahrheit sucht eine Mutter zu diesen verlorenen Kindern. Er sucht sie in der unveränderlichen Struktur der menschlichen Seele und in den veränderlichen Bedingungen, welche sie von außen bestimmten, und in diesen beiden findet er sie gewiss. ihn überrascht es nun nicht mehr in dem nähmlichen Beete, wo sonst überall heilsame Kälter blühen, auch den giftigen Schierling gedeihen zu sehen. Weisheit und Torheit, laster und tugend, in einer Wiege bei Samen zu finden. Wenn ich auch keinen der Vorteile hier in Anschlag bringe, welche die Seelenkunde aus einer solchen Behandlungsart der Geschichte zieht, so behält sie schon allein darum den Vorzug, weil sie den grausamen Hohn und die stolze Sicherheit ausrottet, womit gemeiniglich die ungeprüfte aufrecht stehende Tugend auf die Gefallne herunterblickt, weil sie den sanften Geist der Duldung verbreitet, ohne welchen kein Flüchtling zurückkehrt, keiner Aussöhnung des Gesetzes mit seinem Beleidiger stattfindet, kein angestecktes Glied der Gesellschaft von dem gänzlichen Brande gerettet wird. Ob der Verbrecher, von dem ich jetzt sprechen werde, auch noch ein Recht gehabt hätte, an jenen Geist der Duldung zu appellieren? Ob er wirklich ohne Rettung für den Körper des Staats verloren war? Ich will dem Ausspruch des Lesers nicht vorgreifen. Unsere Gelindigkeit fruchtet ihm nichts mehr, denn er starb durch das Henkers Hand. Aber die Leichenöffnung seines Lasters unterrichtet vielleicht die Menschheit und es ist möglich auch die Gerechtigkeit. Christian Wolf war der Sohn eines Gastwirts in einer punktschen Landschaft, deren Namen man aus Gründen, die sich in der Folge aufklären, verschweigen muss. Und half seiner Mutter, denn der Vater war tot, bis in sein zwanzigstes Jahr die Wirtschaft besorgen. Die Wirtschaft war schlecht und Wolf hatte müßige Stunden. Schon von der Schule her war er für einen losen Buben bekannt. Erwachsene Mädchen führten Klagen über seine Fräschheit und die Jungen des Städtchens hüldigten seinem erfinderischen Kopf. Die Natur hatte seinen Körper verabseumt, eine kleine unscheinbare Figur, kroses Haar von einer unangenehmen Schwärze, eine plattgedrückte Nase und eine geschwallene Oberlippe, welche noch überdies durch den Schlag eines Pferdes aus ihrer Richtung gewischen war, gaben seinem Anblick eine Widrigkeit, welche alle Weiber von ihm zurück scheuschte und dem Witz seiner Kameraden eine reichliche Nahrung darbot. Er wollte er trotzen, was ihm verweigert war, weil er missviel, setzte er sich vor, zu gefallen. Er war sinnlich und berätete sich, dass er liebe. Das Mädchen, das er wählte, misshandelte ihn. Er hatte Ursache zu fürchten, dass seine Nebenbuhler glücklicher wären. Doch das Mädchen war arm. Ein Herz, das seinen Beteuerungen verschlossen blieb, öffnete sich vielleicht seinen Geschenken. Aber ihn selbst drückte Mangel und der eitle Versuch, seine Außenseite geltend zu machen, verschlang noch das wenige, was er durch eine schlechte Wirtschaft erwarb. Zu bequem und zu unwissend, seinem zerröteten Hauswesen durch Spekulation aufzuhelfen, zu stolz, auch zu weichlich, den Hahn, der er bisher gewesen war, mit dem Bauer zu vertauschen und seiner angebeteten Freiheit zu entsagen, sah er nur einen Ausweg vor sich, den Tausende vor ihm und nach ihm mit besserem Glück ergriffen haben, den Ausweg unnett zu stehlen. Seine Vaterstadt grenzte an eine landeshallische Waldung. Er wurde wild deep und der Ertrag seines Raubes wanderte treulich in die Hände seiner Geliebten. Unter den Liebhabern Hanschens war Robert ein Jägerbursche des Fachstars. Frühzeitig magte dieser den Vorteil, den die Freigebigkeit seines Nebenbulers über ihn gewonnen hatte und mit Schildsucht forschte er nach den Quellen dieser Veränderung. Er zeigte sich fleißiger in der Sonne, dies war das Schild zu dem Wörthaus. Sein lauern des Auge von Eifersucht und Neide geschaf, entdeckte ihm bald, woher dieses Geld floss. Nicht lange vorher war ein strenges Edikt gegen die Wildschützen erneuert worden, welches den Übertreter zum Zuchthaus verdammte. Robert war unermüdet, die geheimen Gänge seines Feindes zu beschleichen. Endlich gelang es ihm auch, den Unbesonnenen über der Tat zu ergreifen. Wolf wurde eingezogen und nur mit Aufopferung seines ganzen kleinen Vermögens brachte er es mühsam dahin, die zuerkannte Strafe durch eine Geldbuße abzuwenden. Robert triumphierte, sein Nebenbuler war aus dem Felde geschlagen und Hanschens Kunst für den Bettler verloren. Wolf kannte seinen Feind, und dieser Feind war der glückliche Besitzer seiner Johanne. Drückendes Gefühl des Mangels gesellte sich zu beleidigtem Stalze. Not und Eifersucht stürmend vereinigt auf seine Empfindlichkeit ein. Der Hunger treibt ihn hinaus in die weite Welt. Rache und Leidenschaft halten ihn fest. Er wirkt zum zweiten Mal wild deep. Aber Robert's verdoppelte Wachsamkeit überlistet ihn zum zweiten Mal wieder. Jetzt erfährt er die ganze Schafe des Gesetzes. Denn er hat nichts mehr zu geben und in wenigen Wochen wird er in das Zuchtaus der Residenz abgeliefert. Das Strafjahr war überstanden, seine Leidenschaft durch die Entfernung gewachsen und sein Trotz unter dem Gewicht des Unglücks gestiegen. Kaum erlangt er die Freiheit, so alt er nach seinem Geburtsort sich seiner Johanne zu zeigen. Er erscheint. Man flieht ihn. Die dringende Not hat endlich seinen Hochmut gebeugt und seine Weichlichkeit überwunden. Er bietet sich den Reichen des Orts an und will für den Taglohn dienen. Der Bauer zuckt über den schwachen Zärtling die Achsel. Der Darbeknochenbau seines Handfesten mit Bewerbers sticht ihn bei diesem fühllosen Ganner aus. Er wagt einen letzten Versuch. Ein Amt ist noch ledig, der äußerste verlorene Posten des ehrlichen Namens. Er meldet sich zum Hörten des Städtchens, aber der Bauer will seine Schweine keinem Taugenichts anvertrauen. In allen Entwürfen getäuscht, an allen Ochten zurückgewiesen, wird er zum dritten Mal wilddieb und zum dritten Mal trifft ihn das Unglück, seinem wachsamen Feind in die Hände zu fallen. Der doppelte Rückfall hatte seine Verschuldung erschwert. Die Richter sahen in das Buch der Gesetze aber nicht einer in die Gemütsverfassung des Beklagten. Das Mandat gegen die Wilddiebe bedurfte einer Solennnen und exemplarischen Genugtuung und Wolf wart verurteilt, das Zeichen des Galgens auf den Rücken gebrannt, drei Jahre auf der Festung zu arbeiten. Auch diese Periode verlief und er ging von der Festung, aber ganz anders als er dahin gekommen war. Hier fängt eine neue Epoche in seinem Leben an. Man höre ihn selbst, wie er nachher gegen seinen geistlichen Beistand und vor Gerichte bekannt hat. Ich betrat die Festung, sagte er, als ein Veröchter und verließ sie als ein Lotterbube. Ich hatte noch etwas in der Welt gehabt, das mir teuer war und mein Stolz kumpte sich unter der Schande. Wie ich auf die Festung gebracht war, sprach man mich zu 23 Gefangenen ein, unter denen zwei Mörder und die übrigen alle berüchtigte Diebe und Wagerbunden waren. Man verhöhnte mich, wenn ich von Gott sprach und setzte mir zu, schändliche Lästerungen gegen den Erlöser zu sagen. Man sang mir Hurenlieder vor, die ich ein lüderlicher Bube nicht ohne Ekel und Entsetzen hörte. Aber was ich ausüben sah, empörte meine Schamhaftigkeit noch mehr. Kein Tag verging, wo nicht irgendein schändlicher Lebenslauf wiederholt, irgendein schlimmer Anschlag geschmiedet war. Anfangs floh ich dieses Volk und verkracht mich vor ihren Gesprächen, so gut mir es möglich war. Aber ich brauchte ein Geschöpf und die Barbarei meiner Wäschter hatte mir auch meinen Hund abgeschlagen. Die Arbeit war hart und tyrannisch, mein Körper kränklich, ich brauchte Beistand und wenn ich es aufrichtig sagen soll, ich brauchte Bedauung und diese musste ich mit dem letzten Überrest meines Gewissens erkaufen. So gewöhnte ich mich endlich an das Abscheuliste und im letzten Vierteljahr hatte ich meine Lehrmeister übertroffen. Ende von Teil 1 Teil 2 Von der Verbrecher aus verlorener Ehre Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org der Verbrecher aus verlorener Ehre von Friedrich von Schiller Teil 2 Von jetzt an lächzte ich nach dem Tag meiner Freiheit, wie ich nach Rache lächzte. Alle Menschen hatten mich beleidigt, denn alle waren besser und glücklicher als ich. Ich betrachtete mich als den Machtürer des natürlichen Rechts und als ein Schlachtopfer der Gesetze. Zähne knirschend rieb ich meine Ketten, wenn die Sonne hinter meinem Festungsberg heraufkam. Eine Weite Aussicht ist zweifacher Hölle für einen Gefangenen. Der freie Zugwind, der durch die Luftlöscher meines Turmes feifte und die Schwalbe, die sich auf dem Eisernen Stab meines Gittars niederließ, schienen mich mit ihrer Freiheit zu necken und machten mir meine Gefangenschaft desto grässlicher. Damals gelobte ich unversöhnlichen glühenden Hass, allem was dem Menschen gleicht. Und was ich gelobte, habe ich redlich gehalten. Mein erster Gedanke, sobald ich mich frei sah, war meine Vaterstadt. So wenig auch für meinen künftigen Unterhalt da zu hoffen war, so viel versprach sich mein Hunger nach Rache. Mein Herz klopfte wilder als der Kersturm von Weitem aus dem Gehölze stieg. Es war nicht mehr das herzliche Wohlbehagen, wie ich es bei meiner ersten Ballfahrt empfunden hatte. Das Andenken alles ungemachs, aller Verfolgungen, die ich dort einst erlitten hatte, erwachte mit einem Mal aus einem schrecklichen Todesschlaf. Alle Wunden bluteten wieder, alle Narben gingen auf. Ich verdappete meine Schritte, denn es erquickte mich im Voraus, meine Feinde durch meinen plötzlichen Anblick in Schrecken zu setzen. Und ich durchstete jetzt ebenso sehr nach neuer Erniedrigung, als ich ehemals davor gezittert hatte. Die Glocken leuteten zur Wesper, als ich mitten auf dem Markt stand. Die Gemeine wimmelte zur Kirche. Man erkannte mich schnell, jeder Mann, der mir aufstieß, trat scheu zurück. Ich hatte von jeher die kleinen Kinder sehr lieb gehabt, und auch jetzt übermante mich unwölkürlich, dass ich einem Knaben, der neben mir vorbeihüpfte, einen Groschen bot. Der Knabe sah mich einen Augenblick sta' an und warf mir den Groschen ins Gesicht. Wäre mein Blut nur etwas ruhiger gewesen, so hätte ich mich erinnert, dass der Bart, den ich noch von der Festung mitbrachte, meine Gesichtszüge bis zum grässlichen entstellte. Aber mein böses Herz hatte meine Vernunft angesteckt. Tränen, wie ich sie nie geweint hatte, liefen über meine Backen. Der Knabe weiß nicht, wer ich bin, noch woher ich komme, sagte ich halb laut zu mir selbst, und doch meidete er mich wie ein schändliches Tier. Bin ich denn irgendwo auf der Sterne gezeichnet, oder habe ich aufgehört, einem Menschen ähnlich zu sehen, weil ich fühle, dass ich keinen mehr lieben kann? Die Verachtung dieses Knaben schmerzte mich bitterer als dreijähriger Galiotendienst, denn ich hatte ihm Gutes getan und konnte ihn keines persönlichen Hasses beschuldigen. Ich setzte mich auf einen Zimmerplatz der Kirche gegenüber. Was ich eigentlich wollte, weiß ich nicht. Doch ich weiß noch, dass ich mit Erbitterung aufstand, als von allen meinen vorübergehenden Bekannten keiner mich nur eines Großes gewürdigt hatte, auch nicht einer. Unwillig verließ ich meinen Standort, eine Herberge aufzusuchen. Als ich an der Ecke einer Gasse umlenkte, rannte ich gegen meine Johanne. Sonnenwirt schrie sie laut auf und machte eine Bewegung, mich zu umarmen. Du wieder da, lieber Sonnenwirt, Gott sei Dank, dass du wiederkommst. Hunger und Elend sprach aus ihrer Bedeckung, eine schändliche Krankheit aus ihrem Gesicht. Ihr Anblick verkündigte die verworfenste Kreatur, zu der sie erniedrigt war. Ich ahndete schnell, was hier geschehen sein möchte. Einige fürstliche Dragoner, die mir eben begegnet waren, ließen mich erraten, dass Garnison in dem Städtchen lag. Soldatendörne rief ich und drehte ihr lachend den Rücken zu. Es tat mir wohl, dass noch ein Geschöpf unter mir war im Rang der Lebendigen. Ich hatte sie niemals geliebt. Meine Mutter war tot, mit meinem kleinen Hause hatten sich meine Kreditoren bezahlt gemacht. Ich hatte niemand und nichts mehr. Alle Welt floh mich wie einen Giftigen, aber ich hatte endlich verlangt, mich zu schämen. Vorher hatte ich mich dem Anblick der Menschen entzogen, weil Verachtung mir unerträglich war. Jetzt drang ich mich auf und ergötzte mich, sie zu verscheuchen. Es war mir wohl, weil ich nichts mehr zu verlieren und nichts mehr zu hüten hatte. Ich brauchte keine gute Eigenschaft mehr, weil man keine mehr bei mir vermutete. Die ganze Welt stand mir offen. Ich hätte vielleicht in einer fremden Provinz für einen ehrlichen Mann gegolten, aber ich hatte den Mut verloren, es auch nur zu scheinen. Verzweiflung und Schande hatten mir endlich diese Sinnesart aufgezwungen. Es war die letzte Ausflucht, die mir übrig war, die Ehre entwehren zu lernen, weil ich an keine mehr Anspruch machen durfte. Hätten meine Eiterkeit und mein Stolz meine Erniedrigung erlebt, so hätte ich mich selber entleiben müssen. Was ich nun mehr eigentlich beschlossen hatte, war mir selber noch unbekannt. Ich wollte Böses tun, so viel erinnerte ich mich noch dunkel. Ich wollte mein Schicksal verdienen. Die Gesetze meinte ich, wären Wohltaten für die Welt, also fasste ich den Vorsatz, sie zu verletzen. Ehermals hatte ich aus Notwendigkeit und Leichtsin gesündigt. Jetzt tat ich es aus freier Wahl zu meinem Vergnügen. Mein erstes war, dass ich mein Wildschießen fort setzte. Die Jagd überhaupt war mir nach und nach zur Leidenschaft geworden, und außerdem musste ich ja leben. Aber dies war es nicht allein. Es kitzelte mich, das fürstliche Edikt zu verhöhnen und meinem Landeshahn nach allen Kräften zu schaden. Ergriffen zu werden, besorgte ich nicht mehr, denn jetzt hatte ich eine Kugel für meinen Entdecker bereit, und das wusste ich, dass mein Schuss seinen Mann nicht fehlte. Ich erlegte alles wild, das mir aufstieß. Nur weniges machte ich auf der Grenze zu Gelde, das meiste ließ ich verweisen. Ich lebte kümmerlich, um nur den Aufwand an Blei und Pulver zu bestreiten. Meine Verheerungen in der großen Jagd wurden ruchbar, aber mich drückte kein Verdacht mehr. Mein Anblick löschte ihn aus, mein Name war vergessen. Diese Lebensart trieb ich mehrere Monate. Eines Morgens hatte ich nach meiner Gewohnheit das Holz durch Strichen, die Pferde eines Höchstes zu verfolgen. Zwei Stunden hatte ich mich vergeblich ermüdet und schon fing ich an, meine Beute verloren zu geben, als ich sie auf einmal in schussgerechter Entfernung entdeckte. Ich will anschlagen und abdrücken, aber plötzlich erschreckt mich der Anblick eines Rutes, der wenige Schritte vor mir auf der Erde liegt. Ich fragsche genauer und erkenne den Jäger Robert, der hinter dem dicken Stamm einer Eiche auf eben das Bild anschlägt, dem ich den Schuss bestimmt hatte. Eine tödliche Kälte fährt bei diesem Anblick durch meine Gebeine. Just das war der Mensch, den ich unter allen lebendigen Dingen am grässlichsten haßte, und dieser Mensch war in die Gewalt meiner Kugel gegeben. In diesem Augenblick düngte mich, als ob die ganze Welt in meinem Flintenschuss läge und der Haas meines ganzen Lebens in die einzige Fingerspitze sich zusammendrängte, womit ich den matrischen Druck tun sollte. Eine unsichtbare, vorstallische Hand schwebte über mir. Der stundenweiser meines Schicksals zeigte unwiderruflich auf diese schwarze Minute. Der Arm zitterte mir, da ich meiner Flinte die schreckliche Wahl erlaubte. Meine Zähne schlugen zusammen wie im Fieberfrost und der Odem sprachte sich erstickend in meiner Lunge. Eine Minute lang blieb der Lauf meiner Flinte ungewiss zwischen dem Menschen und dem Hirsch mitten inne schwanken. Eine Minute und noch eine und wieder eine. Rache und Gewissen rangen hartnäckig und zweifelhaft, aber die Rache gewanns und der Jäger lag tot am Boden. Mein Gewehr fiel mit dem Schuss. Mörder stammelte ich langsam. Der Wald war still wie ein Körschhof. Ich hörte deutlich, dass ich Mörder sagte. Als ich näher schlich starb der Mann. Lange stand ich sprachlos vor dem Toten. Ein helles Gelächter endlich machte mir Luft. Wirst du jetzt reinen Mund halten, guter Freund, sagte ich und trat kek hin, indem ich zugleich das Gesicht des Ermordeten auswärtskehrte. Die Augen standen ihm weit auf, ich wurde ernsthaft und schwieg plötzlich wieder stille. Es fing mir an, seltsam zu werden. Bis hierher hatte ich auf Rechnung meiner Schande gefräfelt. Jetzt war etwas geschehen, wofür ich noch nicht gebühst hatte. Eine Stunde vorher, glaube ich, hätte mich kein Mensch überredet, dass es noch etwas schlechteres als mich unter dem Himmel gebe. Jetzt fing ich an zu mutmaßen, dass ich vor einer Stunde wohl gar zu beneiden war. Gottes Gerichte fielen mir nicht ein. Wohl aber eine, ich weiß nicht welche, verwirchte Erinnerung an Strang und Schwert und die Exekution einer Kindermörderin, die ich als Schuljunge mit angesehen hatte. Etwas ganz besonders Schreckbares lag für mich in dem Gedanken, das von jetzt an mein Leben verwirkt sei. Auf mehreres besinne ich mich nicht mehr. Ich wünschte gleich darauf, dass er noch lebte. Ich tat mir Gewalt an, mich lebhaft an alles Böse zu erinnern, dass mir der Tote im Leben zugefügt hatte. Aber sonderbar mein Gedächtnis war wie ausgestorben. Ich konnte nichts mehr von alledem hervorrufen, was mich vor einer Viertelstunde zum Rasen gebracht hatte. Ich begreif gar nicht, wie ich zu dieser Mordtat gekommen war. Noch stand ich vor der Leiche, noch immer. Das Knallen einiger Peitschen und das Geknarrer von Frachtwagen, die durchs Holz fuhren, brachte mich zu mir selbst. Es war kaum eine Viertelmeile, abseits der Herstraße, wo die Tat geschehen war. Ich musste auf meine Sicherheit denken. Unwillkürlich verlor ich mich tiefer in den Wald. Auf dem Wege fiel mir ein, dass der Entleibte sonst eine Taschenuhr besessen hätte. Ich brauchte Geld, um die ganze zu erreichen, und doch fehlte mir der Mut, nach dem Platz umzuwenden, wo der Tote lag. Hier erschreckte mich ein Gedanke an den Teufel und eine Allgegenwacht Gottes. Ich raffte meine ganze Kühnheit zusammen, entschlossen es mit der ganzen Hölle aufzunehmen, ging ich nach der Stelle zurück. Ich fand, was ich erwartet hatte, und in einer grünen Base noch etwas Weniges über einen Taler angelde. Eben, da ich beides zu mir stecken wollte, hielt ich plötzlich ein und überlegte. Es war keine Anwandlung von Scham, auch nicht Furcht, mein Verbrechen durch Plünderung zu vergrößern. Trotz, glaube ich, war es, dass ich die Uhr wieder von mir warf und von dem Gelde nur die Hälfte behielt. Ich wollte für einen persönlichen Feind des Erschossenen, aber nicht für seinen Räuber, gehalten sein. Jetzt floh ich Wald einwärts, ich wusste, dass das Holz sich vier deutsche Meilen notwärts erstreckte, und dort an die Grenzen des Landes stieß. Bis zum hohen Mittage lief ich atemlos. Die Eilfachtigkeit meiner Flucht hatte meine Gewissensangst zerstrelt, aber sie kam schrecklicher zurück, wie meine Kräfte mehr und mehr ermatteten. Tausend grässliche Gestalten gingen an mir vorüber und schlugen wie schneidende Messer in meine Brust. Zwischen einem Leben voll rastloser Todesforscht und einer gewaltsamen Entleibung war mir jetzt eine schreckliche Wahl gelassen. Und ich musste wählen. Ich hatte das Herz nicht, durch Selbstmord aus der Welt zu gehen und entsetzte mich vor der Aussicht, darin zu bleiben. Geklemmt zwischen die gewissen Qualen des Lebens und die ungewissen Schrecken der Ewigkeit, gleich unfähig zu leben und zu sterben, brachte ich die sechste Stunde meiner Flucht dahin. Eine Stunde voll gepresst von Qualen, wovon noch kein lebendiger Mensch zu erzählen weiß. Ende von Teil 2, Teil 3, von der Verbrecher aus verlorener Ehre. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Verbrecher aus verlorener Ehre von Friedrich von Schiller, Teil 3 In mich gekehrt und langsam, ohne mein Wissen den Hut tief ins Gesicht gedrückt, als ob mich dies vor dem Auge der leblosen Natur hätte unkenntlich machen können, hatte ich unvermerkt einen schmalen Fußsteig verfolgt, der mich durch das dunkelste dickigt führte, als plötzlich eine raue, befehlende Stimme vor mir her halt rufte. Die Stimme war ganz nahe, meine Zerstreuung und der heruntergedrückte Hut hatten mich verhindert, um mich herumzuschauen. Ich schlug die Augen auf und sah einen wilden Mann auf mich zukommen, der eine große, knotigte Keule trug. Seine Figur ging ins Riesenmäßige, meine erste Bestorzung wenigstens hatte mich dies Glauben gemacht und die Farbe seiner Haut war von einer gelben mulattenschwarze, voraus das Weiße eines schielenden Auges bis zum Grassen hervortrat. Er hatte statt eines Gorz ein dickes Seil zwiefach um einen grünen, wollenen Rock geschlagen, worin ein breites Schlachtmesser bei einer Pistole stark. Der Ruf wurde wiederholt und ein kräftiger Arm hielt mich fest. Der Laut eines Menschen hatte mich in Schrecken gejagt, aber der Anblick eines Bösewichts gab mir Herz. In der Lage, worin ich jetzt war, hatte ich Ursache vor jedem redlichen Mann, aber keinem mehr vor einem Räuber zu zittern. Wer da, sagte diese Erscheinung. Deinesgleichen war meine Antwort, wenn du der wirklich bist, dem du gleich siehst. Dahinaus geht der Weg nicht. Was hast du hier zu suchen? Was hast du hier zu fragen? Versetzte ich trotzig. Der Mann betrachtete mich zweimal vom Fuß bis zum Wirbel. Es schien, als ob er meine Figur gegen die seinige und meine Antwort gegen meine Figur halten wollte. Du sprichst brutal wie ein Bettler, sagte er endlich. Das mag sein, ich bin's noch gestern gewesen. Der Mann lachte. Man sollte darauf schwören, rief er. Du wolltest auch noch jetzt für nichts Besseres gelten. Für etwas Schlechteres also. Ich wollte weiter. Sachte, Freund, was jagt dich denn so? Was hast du für Zeit zu verlieren? Ich besann mich einen Augenblick. Ich weiß nicht, wie mir das Wort auf die Zunge kam. Das Leben ist kocht, sagte ich langsam und die Hölle währt ewig. Er sah mich dir an. Ich will verdammt sein, sagte er endlich. Oder du bist irgend an einem Galgen hart vorbeigestreift. Das mag wohl noch kommen. Also auf Wiedersehen, Kamerad. Top, Kamerad, schrie er, indem er eine zinnene Flasche aus seiner Jagdtasche hervorlangte, einen kräftigen Schluck daraus tat und mir sie reichte. Flucht und Beängstigung hatten meine Kräfte aufgezehrt und diesen ganzen entsetzlichen Tag war noch nichts über meine Lippen gekommen. Schon frustrte ich, in dieser Waldgegend zu verschmachten, wo auf drei Meilen in der Runde kein Lapsaal für mich zu hoffen war. Man urteile, wie froh ich auf diese angebotene Gesundheit bescheid tat. Neue Kraft floss mit diesem Erquicktrunk in meine Gebeine und Frischermut in mein Herz und Hoffnung und Liebe zum Leben. Ich fing an zu glauben, dass ich doch wohl nicht ganz elend wäre. So viel konnte dieser willkommene Trank. Ja, ich bekenne es, mein Zustand grenzte wieder an einen glücklichen, denn endlich nach tausend fehlgeschlagenen Hoffnungen hatte ich eine Kreatur gefunden, die mir ähnlich schien. In dem Zustande, wo rein ich versunken war, hätte ich mit dem herrlichen Geiste Kameradschaft getrunken, um einen Vertrauten zu haben. Der Mann hatte sich aufs Gras hingestreckt, ich tat ein Gleiches. Dein Trunk hat mir wohl getan, sagte ich, wir müssen bekannter werden. Er schlug Feuer, seine Pfeife zu zünden. Treibst du das Handwerk schon lange? Er sah mich fest an. Was willst du damit sagen? War das schon oft blutig? Ich zog das Messer aus seinem Gochter. Wer bist du, sagte er schrecklich und legte die Pfeife von sich. Ein Morder wie du, aber nur erst ein Anfänger. Der Mensch sah mich steif an und nahm seine Pfeife wieder. Du bist nicht hier zu Hause? sagte er endlich. Drei Meilen von hier. Der Sonnenwirt in L-Punkt. Wenn du von mir gehörelt hast, der Mann sprang auf wie ein Besessner. Der Wildschütze Wolf schrie erhastig, der Nämliche. Willkommen, Kamerad, willkommen, rief er und schüttelte mir kräftig die Hände. Das ist brav, dass ich dich endlich habe, Sonnenwirt. Ja und Tag schon sind ich darauf, dich zu kriegen. Ich kenne dich recht gut, ich weiß um alles, ich habe lange auf dich gerechnet. Auf mich gerechnet? Wozu denn? Die ganze Gegend ist voll von dir, du hast Feinde. Ein Amtmann hat dich gedrückt, Wolf. Man hat dich zugrunde gerichtet, Himmel schreiend, ist man mit dir umgegangen. Der Mann wurde hitzig. Weil du ein paar Schweine geschossen hast, die der Forst auf unseren Äckern und Feldern füttert, haben sie dich jahrelang im Zuchthaus und auf der Festung herumgezogen. Haben sie dich um Haus und Wirtschaft bestohlen? Haben sie dich zum Bettler gemacht? Ist es dahin gekommen, Bruder, dass der Mensch nicht mehr gelten soll als ein Hase? Sind wir nicht besser als das Vieh auf dem Felde? Und ein K. wie du konnte das töten? Konnte ich's ändern? Das werden wir ja wohl sehen. Aber sage mir doch, woher kommst du denn jetzt und was führst du im Schelde? Ich erzählte ihm meine ganze Geschichte. Der Mann, ohne abzuwachten, bis ich zu Ende war, sprang mit froher Ungeduld auf und mich zog er nach. Komm, Bruder Sonnenwirt, sagte er, jetzt bist du reif, jetzt hab ich dich, wo ich dich brauchte. Ich werde Ehre mit dir einlegen. Folge mir. Wo willst du mich hinführen? Frage nicht lange, Folge. Er schleppte mich mit Gewalt fort. Wir waren eine kleine Viertelmeile gegangen, der Wald wurde immer abschüssiger, unwegsamer und wilder. Keiner von uns sprach ein Wort, bis mich endlich die Pfeife meines Führers aus meinen Betrachtungen aufschreckte. Ich lug die Augen auf, wir standen am schroffen Absturz eines Felsens, der sich in eine tiefe Kluft hinunterbückte. Eine zweite Pfeife antwachtete aus dem innersten Baucher des Felsens und eine Leiter kam, wie von sich selbst langsam aus der Tiefe gestiegen. Mein Führer kletterte zuerst hinunter, mich hieß erwarten, bis er wieder käme. Erst muß ich den Hund an Ketten legen lassen, setzte er hinzu. Du bist hier fremd, die Bestie wurde dich zerreißen, damit ging er. Jetzt stand ich allein vor dem Abgrund und ich wusste recht gut, dass ich allein war. Die Unvorsichtigkeit meines Führers entging meiner Aufmerksamkeit nicht. Es hätte mich nur einen behachsten Entschluss gekostet, die Leiter heraufzuziehen, so war ich frei und meine Flucht war gesichert. Ich gestehe, dass ich das ein sah. Ich sah in den Schlund hinab, der mich jetzt aufnehmen sollte. Es erinnerte mich dunkel an den Abgrund der Hölle, woraus keine Erlösung mehr ist. Mir fing an, vor der Laufbahn zu schaudern, die ich nun mehr betreten wollte. Nur eine schnelle Flucht konnte mich retten. Ich beschließe diese Flucht, schon strecke ich den Arm nach der Leiter aus. Aber auf einmal donnerts in meinen Ohren. Es umhalt mich wie hohen Gelächter der Hölle. Was hat ein Mörder zu wagen? Und mein Arm fällt gelähmt zurück. Meine Rechnung war völlig. Die Zeit der Reue war dahin. Mein begangener Mord lag hinter mir aufgeturmt wie ein Fels und sperrte mein Rückkehr auf ewig. Zugleich erschien auch mein Führer wieder und kündigte mir an, dass ich kommen solle. Jetzt war ohnehin keine Wahl mehr. Ich kletterte hinunter. Wir waren wenige Schröte unter der Felsmauer weggegangen, so erweiterte sich der Grund und einige Hütten wurden sichtbar. Mitten zwischen diesen öffnete sich ein runder Rasenplatz, auf welchem sich eine Anzahl von 18 bis 20 Menschen um ein Kohlfeuer gelagert hatte. Hier, Kameraden, sagte mein Führer und stellte mich mitten in den Kreis. Unser Sonnenwirt heißt ihn willkommen. Sonnenwirt schrie alles zugleich und alles fuhr auf und drängte sich um mich her, Männer und Weiber. Soll ich's gestehen? Die Freude war ungeheuschelt und harzlich. Vertrauen, Achtung sogar, erschien auf jedem Gesicht. Dieser drückte mir die Hand, jener schüttelte mich vertraulich am Kleide. Der ganze Auftritt war, wie das Wiedersehen eines alten Bekannten, der einem wert ist. Meine Ankunft hatte den Schmaus unterbrochen, der eben anfangen sollte. Man setzte ihn sogleich fort und nötigte mich, den Willkommen zu trinken. Wild, prät, allerart war die Mahlzeit und die Weinflasche wanderte unermüdet von Nachbar zu Nachbar. Wohl, Leben und Einigkeit schien die ganze Bande zu besälen und alles wetteiferte, seine Freude über mich zügelloser an den Tag zu legen. Man hatte mich zwischen zwei Weibspersonen setzen lassen, welches der Ehrenplatz an der Tafel war. Ich erwachtete den Auswurf ihres Geschlechts, aber wie groß war meine Verwunderung, als ich unter dieser schändlichen Ratte die schönsten weiblichen Gestalten entdeckte, die mir jemals vor Augen gekommen. Margarete, die älteste und schönste von beiden, ließ sich jung vornennen und konnte kaum 25 sein. Sie sprach sehr frech und ihre Gebärden sagten noch mehr. Marie, die Jüngere, war verheiratet, aber einem Manne entlaufen, der sie misshandelt hatte. Sie war feiner gebildet, sah aber blass aus und schmächtig und fiel weniger ins Auge als ihre feurige Nachbarin. Beide Weiber eiferten aufeinander, meine Brigierten zu entzünden. Die schöne Margarete kam meiner Blödigkeit durch freche Scherze zuvor, aber das ganze Weib war mir zu wieder und mein Herz hatte die Schüchterne Marie auf immer gefangen. Du siehst, Bruder Sonnenwirt fing der Mann jetzt an, der mich hergebracht hatte. Du siehst, wie wir untereinander leben und jeder Tag ist dem heutigen gleich. Nicht wahr, Kameraden? Jeder Tag, wie der heutige, wiederholt die ganze Bande. Kannst du dich also entschließen, an unserer Lebensart gefallen zu finden, so schlag ein und sei unser Anführer. Bis jetzt bin ich es gewesen, aber dir will ich weichen. Seid ihr zufrieden, Kameraden? Ein fröhliches Ja, antwortete aus allen Kehlen. Mein Kopf glühte, mein Gehirne war betäubt, von Wein und Begierden siedete mein Blut. Die Welt hatte mich ausgeworfen wie einen Verpesteten. Hier fand ich brüderliche Aufnahme, Wohlleben und Ehre. Welche Wahl ich auch treffen wollte, so erwachtete mich tot. Hier aber konnte ich wenigstens mein Leben für einen höheren Preis verkaufen. Wollost war meine wütendste Neigung. Das andere Geschlecht hatte mir bis jetzt nur Verachtung bewiesen. Hier erwachteten mich Gunst und zügelose Vergnügungen. Mein Entschluss kostete mich wenig. Ich bleibe bei euch, Kameraden, rief ich laut mit Entschlossenheit und trat mitten unter die Bande. Ich bleibe bei euch, rief ich nochmals, wenn ihr mir meine schönen Nachbarren abtretet. Alle kamen überein, mein Verlangen zu bewilligen. Ich war erklärter Eigentümer einer Haar, Sternchen und das Haupt einer Diebesbande. Den folgenden Teil der Geschichte übergehe ich ganz. Das bloß abscheuliche hat nichts Unterrichtendes für den Leser. Ein Unglücklicher, der bis zu dieser Tiefe heruntersang, musste sich endlich alles erlauben, was die Menschheit empört. Aber einen zweiten Mord beging er nicht mehr, wie er selbst auf der Folter bezeugte. Der Ruf dieses Menschen verbreitete sich in Korzem durch die ganze Provinz. Die Landstraßen wurden unsicher, nächtliche Einbrüche beunruhigten den Burger. Der Name des Sonnenwörts wurde der Schrecken des Landfolgs. Die Gerechtigkeit suchte ihn auf und eine Prämie wurde auf seinen Kopf gesetzt. Er war so glücklich, jeden Anschlag auf seine Freiheit zu vereiten und verschlagen genug, den Aberglauben des wundersüchtigen Bauern zu seiner Sicherheit zu benutzen. Seine Gehöfen mussten aussprengen. Er habe einen Bund mit dem Teufel gemacht und könne hexen. Der Distrikt, auf welchem er seine Rolle spielte, gehörte damals noch weniger als jetzt zu den aufgeklärten Deutschlands. Man glaubte diesem Gerüchte und seine Person war gesichert. Niemand zeigte Lust, mit dem gefährlichen Kahl anzubinden, dem der Teufel zu Diensten stünde. Ein Jahr schon hatte er das traurige Handwerk getrieben, als es anfing, ihm unerträglich zu werden. Die Rotte, an deren Spitze er sich gestellt hatte, erfüllte seine glänzenden Erwartungen nicht. Eine verführerische Außenseite hatte ihn damals im Taumel des Weines geblendet. Jetzt wurde er mit Schrecken gewahr, wie abscheulich er hintergangen worden. Hunger und Mangel traten an die Stelle des Überflusses, womit man ihn eingewiegt hatte. Sehr oft musste er sein Leben an eine Mahlzeit wagen, die kaum hinreichte, ihn vor dem Verhungern zu schützen. Das Schattenbild jener brüderlichen Eintracht verschwand. Neid, Agwon und Eifersucht wüteten im Innern dieser verworfenen Bande. Die Gerechtigkeit hatte demjenigen, der ihn lebendig ausliefern wurde, Belohnung, und wenn es ein Mitschuldiger wäre, noch eine feierliche Begnadigung zugesagt. Eine mächtige Versuchung für den Auswurf der Erde. Der unglückliche kannte seine Gefahr. Die Redlichkeit derjenigen, die Menschen und Gott verrietten, war ein schlechtes Unterfand seines Lebens. Sein Schlaf war von jetzt an dahin. Ewige Todesangst zerfraß seine Ruhe. Das grässliche Gespenst des Agwons rassete hinter ihm, wo er hin floh. Peinigte ihn, wenn er wachte, betete sich neben ihm, wenn er schlafen ging und schreckte ihn in entsetzlichen Träumen. Das verstummte Gewissen gewann zuletzt seine Sprache wieder, und die schlafende Natter der Reue machte bei diesem allgemeinen Sturm seines Busens auf. Sein ganzer Hass wandte sich jetzt von der Menschheit und kehrte seine schreckliche Schneide gegen ihn selber. Er vergab jetzt der ganzen Natur und fand niemand, als sich allein zu verfluchen. Ende von Teil 3 Teil 4 Von der Verbrecher aus verlorener Ehre. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der Verbrecher aus verlorener Ehre. Von Friedrich von Schiller. Teil 4 Das Laster hatte seinen Unterricht an dem Unglücklichen vollendet. Sein natürlich guter Verstand siegte endlich über die traurige Täuschung. Jetzt führte er, wie tief er gefallen war. Ruhigere Schwermut trat an die Stelle knöchschender Verzweiflung. Er wünschte mit Tränen die Vergangenheit zurück. Jetzt wusste er gewiss, dass er sie ganz anders wiederholen wurde. Er fing an zu hoffen, dass er noch recht schaffen werden durfe, weil er bei sich empfand, dass er es könne. Auf dem höchsten Gipfel seiner Verschlimmerung war er dem guten Näher, als er vielleicht vor seinem ersten Fehltritt gewesen war. Um eben diese Zeit war der siebenjährige Krieg ausgebrochen und die Warbungen gingen stark. Der Unglückliche schöpfte Hoffnung von diesem Umstand und schrieb einen Brief an seinen Landeshahn, den ich auszugsweise hier einrücke. Wenn ihre fürstliche Hülte sich nicht ekelt, bis zu mir herunterzusteigen, wenn Verbrecher meiner Art nicht außerhalb ihrer Erbarmung liegen, sorgern sie mir Gehör durch lauchtigster Oberhaar. Ich bin Mörder und Dieb. Das Gesetz verdammt mich zum Tode. Die Gerichte suchen mich auf. Und ich biete mich an, mich freiwillig zu stellen. Aber ich bringe zugleich eine seltsame Bitte vor ihren Thron. Ich verabscheue mein Leben und vorste den Tod nicht. Aber schrecklich ist mir es zu sterben, ohne gelebt zu haben. Ich möchte leben, um einen Teil des vergangenen Gut zu machen. Ich möchte leben, um den Staat zu versöhnen, den ich beleidigt habe. Meine Hinrichtung wird ein Beispiel sein für die Welt, aber kein Ersatz meiner Taten. Ich hasse das Laster und sehne mich freurig nach Rechtschaffenheit und Tugend. Ich habe Fähigkeiten gezeigt, meinem Vaterland furchtbar zu werden. Ich hoffe, dass mir noch einige übrig geblieben sind, ihm zu nützen. Ich weiß, dass ich etwas Unerhörtes begehre. Mein Leben ist verwirkt. Mir steht es nicht an, mit der Gerechtigkeit Unterhandlung zu pflegen. Aber ich erscheine nicht den Ketten und banden vor ihnen. Noch bin ich frei, und meine Frust hat den kleinsten Anteil an meiner Bitte. Es ist Gnade, um was ich flehe. Einen Anspruch auf Gerechtigkeit, wenn ich auch einen hätte, wage ich nicht mehr geltend zu machen. Doch an etwas darf ich meinen Richter erinnern. Die Zeitrechnung meiner Verbrechen fängt mit dem Urteilspruch an, der mich auf immer um meine Ehre brachte. Wäre mir damals die Billigkeit minder versagt worden, so wurde ich jetzt vielleicht keiner Gnade bedürfen. Lassen Sie Gnade für Recht ergehen, mein Frust. Wenn es in Ihrer frustlichen Macht steht, das Gesetz für mich zu erbitten, so schenken Sie mir das Leben. Es soll Ihrem Dienste von non angewittmet sein. Wenn Sie es können, so lassen Sie mich Ihren Gnädigsten Willen aus öffentlichen Blättern vernehmen. Und ich werde mich auf Ihr frustliches Wort in der Hauptstadt stellen. Haben Sie es anders mit mir beschlossen, so tue die Gerechtigkeit denn das Irrige. Ich muss das Meinige tun. Diese Bittschrift blieb ohne Antwort wie auch eine zweite und dritte, worin der Supplikant um eine Räuter stelle im Dienste des Fruchsten bat. Seine Hoffnung zu einem Pardor erlosch gänzlich. Er fasste also den Entschloss aus dem Land zu fliehen und dem Dienste des Königs von Preußen als ein braver Soldat zu sterben. Er entwichte glücklich seiner Bande und trat diese Reise an. Der Weg führte ihn durch eine kleine Landstadt, wo er übernachten wollte. Kurze Zeit vorher waren durch das ganze Land geschärftere Mandate zu strenger Untersuchung der Reisenden ergangen, weil der Landeshaar ein Reisfürst im Kriegepartei genommen hatte. Einen solchen Befehl hatte auch der Torschreiber dieses Städtchens, der auf einer Bank vor dem Schlage saß, als der Sonnenwört geritten kam. Der Aufzug dieses Mannes hatte etwas Possierliches und zugleich etwas Schreckliches und Wildes. Der Hagre Klepper, den er röt und die Burlesque war seiner Kleidungsstücke, wobei wahrscheinlich weniger sein Geschmack als die Chronologie seiner Entwendungen zur Rat gezogen war, kontrastierte seltsam genug mit einem Gesicht, worauf so viele wütende Effekte gleich den verstimmelten Leichen auf einem Wahlplatz verbreitet lagen. Der Torschreiber stürzte beim Anblick dieses seltsamen Wanderers. Er war am Schlagbaum grau geworden und eine 40-jährige Amtsführung hatte in ihm einen unfehlbaren Physiognomen aller Landstreicher erzogen. Der Falkenblick dieses Spürers verfehlte auch hier seinen Mann nicht. Er sprach sogleich das Stadttor und forderte dem Reuter den Pass ab, indem er sich seines Zügels versicherte. Wolf war auf Fälle dieser Art vorbereitet und führte auch wirklich einen Pass bei sich, den er unlängst von einem geplünderten Kaufmann erbeutet hatte. Aber dieses einzelne Zeugnis war nicht genug, eine 40-jährige Observanz umzustoßen und das Orakel am Schlagbaum zu einem Widerruf zu bewegen. Der Torschreiber glaubte seinen Augen mehr als diesem Papiere und Wolf war genötigt, ihm nach dem Amtshaus zu folgen. Der Oberamtmann des Orts untersuchte den Pass und erklärte ihn für richtig. Er war ein starker Anbeter der Neuigkeit und liebte besonders, bei seiner Bouteille über die Zeitung zu plaudern. Der Pass sagte ihm, dass der Besitzer geradewegs aus den feindlichen Ländern käme, wo der Schauplatz des Krieges war. Er hoffte, private Nachrichten aus dem Fremden herauszulocken und schickte einen Sekretär mit dem Pass zurück, ihn auf eine Flasche Wein einzuladen. Unterdessen hält der Sonnenwirt vor dem Amtshaus. Das lächerliche Schauspiel hat den Jahnhagen des Stetschens scharenweise um ihn her versammelt. Man murmelt sich in die Ohren, deutet Wechselweise auf das Ross und den Räuter. Der Mutwelle des Pöbels steigt endlich bis zu einem Lautentumult. Unglücklicherweise war das Pferd, worauf jetzt alles mit Fingern wies ein geraubtes. Er bildet sich ein, das Pferd sei in Steckbriefen beschrieben und erkannt. Die unerwartete Gastfreundlichkeit des Oberamtmanns vollendet seinen Verdacht. Jetzt hält er es für ausgemacht, dass die Betrügerei seines Passes verraten und diese Einladung nur die Schlinge sei, ihn lebendig und ohne Widersetzung zu fangen. Böses Gewissen macht ihn zum Dummkopf. Er gibt seinem Pferde die Sporen und Rent davon, ohne Antwort zu geben. Diese plötzliche Flucht ist die Losung zum Aufstand. Ein Spitzbube ruft alles und alles stürzt hinter ihm her. Dem Räuter gilt es um Leben und Tod. Er hat schon den Vorsprung, seine Verfolger käuschen atemlos nach. Er ist seiner Rettung nahe, aber eine schwere Hand drückt unsichtbar gegen ihn. Die Uhr seines Schicksals ist abgelaufen. Die unerbittliche Nemesis hält ihren Schuldner an. Die Gasse, der er sich anvertraute, endigt in einem Sack. Er muss rückwärts gegen seine Verfolger umwenden. Der Larm dieser Begebenheit hat unterdessen das ganze Städtchen in Aufruhr gebracht. Haufen sammeln sich zu Haufen, alle Gassen sind gespacht. Ein Heer von Feinden kommt im Anmarsch gegen ihn her. Er zeigt eine Pistole, das Volk weicht. Er will sich mit Macht einen Weg durchs gedränge Bahnen. Dieser Schuss ruft er, soll dem Tor kühnen. Der mich halten will. Die Frust gebietet eine allgemeine Pause. Ein behachster Schlossergeselle endlich fällt ihm von hinten her in den Arm und fasst den Finger, womit der Rasende eben losdrucken will und drückt ihn aus dem Gelenke. Die Pistole fällt, der wehrlose Mann wird vom Pferde herabgerissen und im Triumfe nach dem Amthaus zurückgeschleppt. Wer seid ihr, fragt der Richter mit ziemlich brutalem Ton. Ein Mann, der entschlossen ist auf keine Frage zu antworten, bis man sie höflicher einrichtet. Wer sind sie? Für was ich mich ausgab. Ich habe ganz Deutschland durchreist und die Unverschämtheit nirgends als hier zu Hause gefunden. Ihre schnelle Flucht macht sie sehr verdächtig. Warum flogen sie? Weil ich's müde war, der Sport ihres Pöbels zu sein. Sie drohten, Feuer zu geben. Meine Pistole war nicht geladen. Man untersuchte das Gewehr. Es war keine Kuge darin. Warum führen sie heimliche Waffen bei sich? Weil ich Sachen von Wert bei mir trage und weil man mich vor einem gewissen Sonnenwirt gewarnt hat, der in diesen Gegenden streifen soll. Ihre Antworten beweisen sehr viel für ihre Dreistigkeit, aber nichts für ihre gute Sache. Ich gebe ihnen Zeit bis morgen, ob sie mir die Wahrheit entdecken wollen. Ich werde bei meiner Aussage bleiben. Man führe ihn nach dem Turm. Nach dem Turm, Herr Oberamtmann, ich hoffe, es gibt noch Gerechtigkeit in diesem Lande. Ich werde genug Turm fordern. Ich werde sie ihnen geben, sobald sie gerechtfertigt sind. Den Morgen darauf überlegte der Oberamtmann, der Fremde möchte doch wohl unschuldig sein. Die befehltshaberische Sprache wurde nichts über seinen Stasen vermögen. Es wäre vielleicht besser getan, ihm mit Anstand und Messigung zu begegnen. Er versammelte die Geschworen des Orts und ließ den Gefangenen vorführen. Verzeihen sie es der ersten Aufwallung, mein Herr, wenn ich sie gestern etwas hart anließ. Sehr gern, wenn sie mich so fassen. Unsere Gesetze sind strenge und ihre Begebenheit machte lahm. Ich kann sie nicht frei geben, ohne meine Pflicht zu verletzen. Der Schein ist gegen sie. Ich wünschte, sie sagten mir etwas, wodurch er widerlegt werden könnte. Wenn ich nun nichts wüsste, so muss ich den Vorfall an die Regierung berichten und sie bleiben so lang in fester Verwahrung. Und dann, dann laufen sie Gefahr, als ein Landstreicher über die Grenze gepeitscht zu werden. Oder, wenn es gnädig geht, unter die Warbe zu fallen. Er schwieg einige Minuten und schien, einen heftigen Kampf zu kämpfen. Dann drehte er sich rasch zu dem Richter. Kann ich auf eine Fruchtelstunde mit ihnen allein sein? Die Geschworen sahen sich zweideutig an, entfahnten sich aber auf einen gebietenden Wink ihres Harn. Nun, was verlangen sie? Ihr gestriges Betragen, Herr Oberamtmann, hätte mich nimmer mehr zu einem Geständnis gebracht, denn ich trotz der Gewalt, die Bescheidenheit, womit sie mich heute behandeln, hat mir Vertrauen und Achtung gegen sie gegeben. Ich glaube, dass sie ein edler Mann sind. Was haben sie mir zu sagen? Ich sehe, dass sie ein edler Mann sind. Ich habe mir längst einen Mann gewünscht wie sie. Erlauben sie mir ihre rechte Hand. Wo will das hinaus? Dieser Kopf ist grau und ehrwürdig. Sie sind lang in der Welt gewesen, haben der Leiden wohl viele gehabt, nicht wahr, und sind menschlicher worden. Mein Herr, wozu soll das? Sie stehen noch einen Schritt von der Ewigkeit. Bald, bald brauchen sie Barmachtigkeit bei Gott. Sie werden sie Menschen nicht versagen. Ahnten sie nichts? Mit wem glauben sie, dass sie reden. Was ist das? Sie erschrecken mich. Ahnten sie noch nicht? Schreiben sie es ihrem Fürsten, wie sie mich fanden, und dass ich selbst aus freier Wahl mein Verräter war. Dass ihm Gott einmal gnädig sein werde, wie er jetzt mir es sein wird. Bitten sie für mich, alter Mann, und lassen sie dann auf ihren Bericht eine Träne fallen. Ich bin der Sonnenwirt. Büschermaus, die diese und viele andere meiner Aufnahmen Korrektur hörte, danke ich sehr. Ende von Teil 4 und Ende von der Verbrecher aus Verlorener Ehre von Friedrich van Schella