 Kapitel 12 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist den öffentlichen Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer Kapitel 12 Es war am 9. November, am Vorabend seines 38. Geburtstages, wie er sich nachher oft erinnerte. Er ging gegen elf Uhr von Lord Henry, bei dem er zum Dine gewesen war, nach Hause. Er war in schwere Pelze gehüllt, da die Nacht kalt und neblig war. An der Ecke von Grovener Square und South Ordley Street ging im Nebel jemand sehr schnell an ihm vorüber, der den Kragen seines Mantels hochgeschlagen hatte. Er trug eine Handtasche. Dorian erkannte ihn. Es war Bessel Hallward. Eine seltsame Angst, über die er sich keine Rechenschaft ablegen konnte, überkam ihn. Er ließ nicht merken, dass er ihn erkannte und ging schnell weiter nach Hause zu. Aber Hallward hatte ihn gesehen. Dorian hörte, wie er erst stehen blieb und ihm dann nacheilte. In wenigen Augenblicken lag Bessels Hand auf seinem Arm. Dorian, was für ein außerordentlicher Glückszufall. Ich war bei dir und habe in deinem Bücherzimmer seit neun Uhr auf dich gewartet. Schließlich tat mir dein müder bedienter Leid und ich sagte ihm, als er mich hinausließ, er solle zu Bett gehen. Ich fahre mit dem Zwölf Uhrzug nach Paris und ich hatte den lebhaften Wunsch, dich vor der Abreise zu sehen. Ich dachte, das müsstest du sein oder wenigstens dein Pelzmantel, als du vorbeigingst, aber ich war nicht ganz sicher. Hast du mich nicht erkannt? In diesem Nebel, lieber Bessel, ich kann nicht einmal Grovener Square erkennen. Ich glaube, mein Haus ist hier irgendwo in der Nähe, aber ich bin mir nicht ganz sicher. Es tut mir leid, dass du weggehst. Ich habe dich eine Ewigkeit nicht gesehen. Aber ich denke, du wirst bald wieder zurück sein. Nein, ich werde ein halbes Jahr von England fort sein. Ich will in Paris ein Atelier mieten und mich einschließen, bis ein großes Bild fertig ist, das ich im Kopf erhabe. Indessen ich wollte nicht über mich reden. Hier sind wir an deiner Tür. Lass mich einen Augenblick eintreten. Ich habe dir etwas zu sagen. Es wird mich freuen, aber versäumst du deinen Zug nicht, sagte Dorian Gray mit Mutterstimme, während er die Stufen hinaufging und die Tür mit seinem Drücker öffnete. Das Licht der Laterne flackerte im Nebel unruhig hin und her, und Horowitz sah auf die Uhr. Ich habe noch eine Menge Zeit, antwortete er. Der Zug geht erst zwölf Uhr fünfzehn, und es ist jetzt eben erst elf. In Wahrheit war ich im Begriff, in den Club zu gehen, um da nach dir zu fragen, als ich dich traf. Du siehst, das Gepäck hält mich nicht auf, da ich die schweren Stücke vorausgeschickt habe. Alles, was ich mit mir nehme, ist in dieser Handtasche, und ich kann Victoria Station leicht in zwanzig Minuten erreichen. Dorian sah ihn an und lächelte. Was für eine Art, für einen berühmten Maler zu reisen. Eine Handtasche und ein Ulstermantel. Komm herein, sonst dringt der Nebel ins Haus, und bitte sprich über nichts Ernsthaftes mit mir. Nichts ist heutzutage ernsthaft. Wenigstens sollte es nicht sein. Hallward schüttelte den Kopf, als er eintrat, und folgte Dorian ins Bücherzimmer. Ein helles Holzfeuer brannte in dem offenen Kamin. Die Lampen waren angezündet, und ein holländischer, silberner Likörkasten stand offen, nebst einigen Soda-Wassersiphons und großen Kristallgläsern auf einem eingelegten Tischchen. Du siehst, Dorian, dein Diener hat es mir ganz behaglich gemacht. Er gab mir alles, was ich brauchte, heinschließlich deiner besten Zigaretten mit Goldmundstück. Er ist ein sehr freundliches Menschenkind. Er gefällt mir viel besser als der Franzose, den du früher hattest. Was ist übrigens aus dem geworden? Dorian zuckte die Achseln. Ich glaube, er heiratete das Dienstmädchen Lord Redlays und etablierte sie in Paris als englische Kleidermacherin. Die Anglomanie ist drüben jetzt sehr in Mode hörig. Das ist doch dumm von den Franzosen, nicht? Aber weißt du, er war durchaus kein schlechter Bedienter. Ich konnte ihn nie leiden, aber ich hatte nicht über ihn zu klagen. Man bildet sich oft etwas ein, das ganz sinnlos ist. Er war mir sehr ergeben und schien ganz traurig, als er wegging. Willst du noch eine Soda mit Kognac? Oder lieber Wein und Selters? Ich trinke immer Wein und Selters. Im nächsten Zimmer steht es sicher. Danke, ich nehme nichts mehr, sagte der Maler, legte Mantel und Mütze ab und warf sie auf die Tasche, die er in die Ecke gestellt hatte. Und nun, lieber Freund, möchte ich ernsthaft mit dir reden. Du musst nicht so die Stern runzeln, du machst es mir dadurch viel schwerer. Um was handelt es sich denn, rief Dorian in einem Tone, der die Sache nicht wichtig nahm und doch abweisend war. Ich hoffe, es handelt sich nicht um mich. Ich habe heute Abend keine Lust zu mir. Ich wünschte, ich wäre ein anderer. Es handelt sich um dich, antwortete Hallward mit seiner ernsten, tiefen Stimme. Und ich muss es dir sagen. Ich werde dich nicht länger als eine halbe Stunde aufhalten. Dorian seufzte und zündete sich eine Zigarette an. »Eine halbe Stunde,« murmelte er. »Das ist nicht viel von dir verlangt, Dorian, und ich rede nur um deinet, Willen. Ich halte es für richtig, dass du erfährst, dass die fürchterlichsten Dinge über dich in London geredet werden. Ich will nicht das Geringste davon hören. Ich mag den Klatsch über andere Leute, aber über mich selbst interessiert er mich nicht. Er hat nicht einmal den Reiz der Neuheit. Was über dich geredet wird, muß dich interessieren, Dorian. Jeder anständige Mensch hat Interesse an seinem guten Namen. Du darfst die Leute nicht von dir reden lassen wie von einem lasterhaften und gesunkenen Menschen. Natürlich hast du deine gesellschaftliche Stellung und deinen Reichtum und was noch sonst derart, aber Stellung und Reichtum sind nicht alles. Verstehe wohl, ich glaube diesen Gerüchten nicht. Zum Mindesten kann ich ihnen nicht glauben, wenn ich dich sehe. Die Sünde ist etwas, was sich einem Menschen aufs Gesicht schreibt. Sie kann nicht verheilt werden. Die Menschen reden manchmal von geheimen Lastern. So etwas gibt es nicht. Wenn ein unwürdiger ein Laster hat, zeigt es sich in den Linien seines Mundes, in seinen gesenkten Liedern, sogar in der Form seiner Hände. Jemand, ich nenne seinen Namen nicht, aber du kennst ihn, kam im vorigen Jahr zu mir und wollte sich malen lassen. Ich hatte ihn vorher gesehen und hatte damals nie etwas über ihn gehört. Inzwischen habe ich freilich genug gehört. Er bot mir einen außerordentlich hohen Preis. Ich lehnte ab. Es war etwas in den Formen seiner Finger, was mir widerwärtig war. Ich weiß jetzt, dass ich mit dem, was ich von ihm dachte, ganz recht hatte. Er führt ein schreckliches Leben. Aber du, Dorian, mit deinem reinen, strahlenden, unschuldigen Gesicht und deiner wunderbaren, unberührten Jugend, ich kann nichts, was gegen dich gesagt wird, glauben. Aber ich sehe dich jetzt selten und du kommst jetzt nie mehr zu mir ins Atelier. Und wenn ich dir fern bin und all diese hässlichen Dinge höre, die die Leute über dich raunen, dann weiß ich nicht, was ich sagen soll. Woher kommt es, Dorian, dass ein Mann wie der Herzog von Berwick aufsteht und das Klubzimmer verlässt, wenn du hereinkommst? Du warst mit Lord Stavley befreundet. Ich traf ihn vorige Woche bei einem Diné. Dein Name fiel zufällig im Gespräch, in Verbindung mit den Miniaturen, die du für die Ausstellung im Dudley hergegeben hast. Stavley verzog das Gesicht und sagte, du hättest vielleicht den erlesensten künstlerischen Geschmack, aber du seist ein Mann, den kein reines Mädchen kennenlernen dürfe und mit dem keine züchtige Frau im selben Zimmer sitzen solle. Ich erinnerte ihn daran, dass ich mit dir befreundet bin und fragte ihn, was er damit meinte. Er sagte es mir. Er sagte es mir vor allen Leuten gerade heraus. Es war schändlich. Warum ist deine Freundschaft jungen Männern so verhängnisvoll? Da war der unglückliche Jüngling in der Garde, der Selbstmord begangen hat. Du warst sehr mit ihm befreundet. Da war es Sir Henry Ashton, der mit einem beflegten Namen England verlassen mußte. Du und er waren unzertrennlich. Wie ist es mit Adrian Singleton und seinem furchtbaren Ende? Wie mit Lord Kentz einzigem Sohn und seiner Karriere? Ich treif gestern seinen Vater in St. James Street. Er schien gebrochen vor Schande und Kummer. Wie steht es jetzt mit dem jungen Herzog von Perth? Was für eine Art Leben führt er jetzt? Welcher anständige Mensch wollte mit ihm umgehen? »Hör auf, Basil. Du redest von Dingen, von denen du nichts weißt,« sagte Dorian Gray, der sich auf die Lippen bis und in einem Tone unendlicher Verachtung sprach. »Du fragst mich, warum Burwick das Zimmer verlässt, wenn ich hereinkomme? Es geschieht, weil ich sein Leben genau kenne, nicht weil er etwas von mir weiß. Mit dem Blut, das er in den Adern hat, wie könnte da sein, Konto in Ordnung sein? Du fragst mich um Henry Ashton und den jungen Perth? Leerte ich den einen seine Laster und den anderen seine Ausschweifungen? Wenn Kentz, dummer Sohn, seine Frau von der Straße nimmt, was geht das mich an? Wenn Adrian Singleton den Namen seines Freundes auf einen Wechsel schreibt, bin ich sein Aufseher? Ich weiß, wie die Menschen in England schwarzen. Die Mittelklassen breiten ihre moralischen Vorurteile behaglich über ihre großen Ess-Tische aus und flüstern über etwas, was sie die Schändlichkeiten derer nennen, denen es besser als ihnen geht. Hauptsächlich, um damit zu prallen, dass sie sich in feiner Gesellschaft bewegen und im intimen Verkehr mit denen stehen, die sie verleumden. In unserem Land genügt es, dass jemand Vornehm ist und Geist hat, damit jede gemeine Zunge sich gegen ihn rührt. Und was für eine Sorte Leben führen diese Menschen, die sich als moralisch aufspielen, selber? Mein Lieber, du vergisst, dass wir in der Heimat der Heuchler leben. Dorian, rief forward, darum handelt es sich nicht. England ist schlimm genug, ich weiß es, und die englische Gesellschaft ist ganz und gar schlecht. Das ist der Grund, warum ich wünsche, dass du gut bist. Du bist nicht gut gewesen. Man hat ein Recht, einen Menschen nach der Wirkung zu beurteilen, die er auf seine Freunde übt. Deine scheinen allen Sinn für Ehre, für Tugend, für Reinheit zu verlieren. Du hast sie mit einer wahnsinnigen Genussgier erfüllt. Sie sind in die Tiefe gesunken. Du hast sie dahin geführt. Jawohl, du hast sie dahin geführt und kannst doch lächeln und lächelst jetzt. Und es kommt noch Schlimmeres. Ich weiß, du und Harry sind unzertrennlich. Gewiss hättest du aus diesem Grund, wenn aus keinem anderen dich hüten müssen, den Namen seiner Schwester zum Spott zu machen. Nimm dich in Acht, Bessel! Du gehst zu weit. Ich muss sprechen, und du musst mich hören. Als du Lady Gwendolin kennenlerntest, hatte sie nie auch nur der Hauch eines Gerätes berührt. Gibt es in London eine einzige anständige Frau, die jetzt in ihrem Wagen sich im Park sehen lassen möchte? Ja, nicht einmal ihren Kindern ist es erlaubt, bei ihr zu leben. Dann hört man andere Geschichten. Geschichten, das man dich gesehen hat, wie du dich in der Dämmerung aus grässlichen Häusern gestohlen hast und verkleidet in die niederträchtigsten Höhlen Londons geschlichen bist. Ist das wahr? Kann das wahr sein? Als ich sowas zuerst hörte, lachte ich. Ich höre es jetzt, und es schaudert mich. Wie steht es mit deinem Landhaus? Und wie geht es dazu? Dorian, du weißt nicht, was man von dir sagt. Ich will dir das nicht sagen. Ich will dir keine Predigt halten. Ich erinnere mich, Harry sagte einmal, jeder, der im Beruf des Geistlichen deletiert, sagt zunächst immer, er wolle nicht predigen und bricht dann sofort sein Wort. Also gut, ich will dir eine Predigt halten. Ich will, dass du ein solches Leben führst, das die Welt Achtung vor dir haben muss. Ich will, dass du einen reinen Namen und ein geordnetes Register hast. Ich will, dass du dich von den schrecklichen Menschen los sagst, die deine Genossen sind. Zucke nicht so mit den Achseln. Sei nicht so gleichgültig. Du hast einen starken Einfluss. Lass ihnen einen guten sein, nicht einen schlechten. Man sagt, du verdirbst jeden, mit dem du intim wirst, und es sei völlig genug, dass du ein Haus betrittst, damit irgendeine Schande nachfolge. Ich weiß nicht, ob es so ist oder nicht. Wie sollte ich es wissen? Aber man sagt es. Man hat mir Dinge erzählt, dass es unmöglich ist, daran zu zweifeln. Lord Gloster war in Oxford einer meiner liebsten Freunde. Er zeigte mir einen Brief, den seine Frau ihm geschrieben hat, als sie allein in ihrer Villa in Mentone im Sterben lag. Dein Name kam in der furchtbarsten Beichte vor, die ich je im Leben gelesen habe. Ich sagte ihm, es sei Wahnsinn. Ich kente dich durch und durch, sagte ich, und du seist nicht im Stande zu irgendetwas derart. Ich sagte ihm, ich kente dich. Aber kenne ich dich? Ich möchte wissen, ob ich dich kenne. Hier ich darauf antworten könnte, müsste ich deine Seele sehen. Meine Seele sehen? flüsterte Dorian Gray, stand vom Sofa auf und wurde fast weiß vor Angst. Ja, antwortete Hallward Ernst, und tiefer Schmerz lag im Klang seiner Stimme. Deine Seele müsste ich sehen. Aber das kann nur Gott. Ein bitteres Hohengelechter brach aus dem Munde des Jüngeren. Du sollst sie selber sehen, noch heute Nacht, rief er und nahm eine Lampe vom Tisch. Komm, sie ist ein Werk deiner eigenen Hand. Warum solltest du es nicht ansehen? Du kannst nachher der Welt alles davon erzählen, wenn du willst. Niemand würde dir glauben. Wenn sie dir glaubten, hätten sie mich nur umso lieber. Ich kenne die Zeit besser als du, obwohl du langweilig davon reden kannst. Komm, sage ich dir, du hast genug von Verderbnis geschwatzt. Jetzt sollst du sie von Angesicht zu Angesicht sehen. Der Wahnsinn des Hochmutz lag in jedem Wort, das er sprach. Er stampfte in seiner knabenhaften dreisten Art auf den Boden. Er empfand eine furchtbare Freude bei dem Gedanken ein anderer solle sein Geheimnis teilen. Und der Mann, der das Porträt gemalt hatte, das der Ursprung all seiner Schmach war, sollte für den Rest seines Lebens mit der grässlichen Erinnerung an das, was er getan, beladen werden. Ja, fuhr er fort, indem er näher an ihn herantrat und ihm fest in seine strengen Augen sah. Ich will dir meine Seele zeigen. Du sollst das Ding sehen, von dem du dir einbildest. Nur Gott könne es sehen! Hallward trat zurück. Das ist Lästerung Dorian, rief er. Du solltest keine solchen Reden führen. Sie sind schrecklich und haben keinen Sinn. Meinst du? Er lachte wieder. Ich weiß es. Was ich dir heute sagte, sagte ich zu deinem Besten. Du weißt, ich war dir immer ein teuer Freund. Werde jetzt nur nicht gerührt! Komm zu Ende mit dem, was du zu sagen hast! Das Gesicht des Malers zuckte schmerzlich. Er schwieg einen Augenblick und ein wildes Gefühl des Mitleids überkam ihn. Schließlich, was hatte er für ein Recht, in das Leben Dorian Grace zu spähen? Wenn er auch nur den zehnten Teil dessen getan hatte, was über ihn geredet wurde, wie viel mußte er gelitten haben. Dann richtete er sich auf und ging zum Kamin und blieb dastehen. Er blickte auf die brennenden Klötze mit ihrer Asche, die wie weißer Reif aussah und auf die zuckenden Flammen. Ich warte, Bessel, sagte der junge Mann, mit harter heller Stimme. Hallward drehte sich um. Was ich zu sagen habe, ist dies, rief er. Du mußt mir irgendeine Antwort auf diese schrecklichen Anklagen geben, die gegen dich erhoben werden. Wenn du mir sagst, dass sie von Anfang bis zu Ende unwahr sind, werde ich dir glauben. Bestreite sie, Dorian, bestreite sie. Kannst du nicht sehen, was ich durchmache? Mein Gott, sag mir nicht, dass du schlecht und verdorben und schändlich bist. Dorian Grace lächelte. Seine Lippen kräuselten sich verächtlich. Komm nach oben, Bessel, sagte er ruhig. Ich habe da Aufzeichnungen von Tag zu Tag, ein Tagebuch über mein Leben, und es kommt nie aus dem Zimmer heraus, in dem es geschrieben wird. Ich will es dir zeigen, wenn du mitkommst. Ich werde mit dir kommen, Dorian, wenn du es haben willst. Ich sehe, ich habe meinen Zug versäumt. Das macht nichts, ich kann morgen fahren. Aber gib mir heute Nacht nichts zu lesen. Ich brauche nur eine klare Antwort auf meine Frage. Die soll dir droben gegeben werden. Ich kann sie hier nicht geben. Du wirst nicht lange zu lesen haben. Ende von Kapitel 12 Kapitel 13 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer. Kapitel 13 Er trat aus dem Zimmer und fing an, die Treppe hinaufzugehen. Bessel Hallward folgte dicht hinter ihm. Sie tratten leise auf, wie man es instinktiv bei Nacht zu tun pflegt. Die Lampe warf auf die Wand und die Treppe fantastische Schatten. Einige Fenster klirrten in dem Wind, der sich erhoben hatte. Als sie den obersten Treppenabsatz erreicht hatten, stellte Dorian Gray die Lampe auf den Fußboden, nahm den Schlüssel aus der Tasche und schloss auf. »Du bestehst auf eine Antwort, Bessel?« fragte er leise. »Ja. Mit Vergnügen« erwiderte er lächelnd. Dann fügte er mit etwas rauer Stimme hinzu. »Du bist der einzige Mensch in der Welt, der Anspruch darauf hat, alles über mich zu wissen. Du hast mehr mit meinem Leben zu tun gehabt, als du glaubst. Damit nahm er die Lampe auf, öffnete die Tür und trat ein. Ein kalter Luftzug traf sie und das Licht schoss einen Augenblick zu einer dunkelorangefarbenen Flamme empor. Er schauderte. »Schließe die Tür hinter dir« flüsterte er und stellte die Lampe auf den Tisch. Hallward blickte erstaunt um sich. Das Zimmer sah aus, als sei seit vielen Jahren nicht bewohnt. Ein verblechener flämischer Wandteppich, ein verhängtes Bild, ein alter italienischer Cassone und ein fast leerer Bücherschrank. Das war außer einem Stuhl und einem Tisch alles, was darin zu sein schien. Als Dorian Gray eine halb heruntergebrannte Kerze anzündete, die auf dem Kaminsims stand, da Bessel, das das ganze Zimmer mit Staub bedeckt war und das der Teppich in Fetzen lag. Einem Maus lief ängstlich hinter die Täfelung. Es roch dumpfig nach Schimmel. »Du glaubst also, nur Gott sehe die Seele, Bessel? Zieh den Vorhang zurück und du wirst meine sehen. Die Stimme, die Sprach, war kalt und grausam. Wirst wahnsinnig, Dorian, oder du spielst eine Rolle?« erwiderte Hallward und runzelte die Stern. »Du wählst nicht? Dann muß ich es selbst tun,« sagte der junge Mann, und er riss den Vorhang von seiner Stange und warf ihn zu Boden. Ein Ausruf des Entsetzens kam von den Lippen des Malers, als er in der schlechten Beleuchtung das hässliche Gesicht auf der Leinwand sah, das ihn angrenzte. Es lag etwas in dem Ausdruck, das ihn mit Wiederwillen und Ekel erfüllte. »Großer Gott!« es war Dorian Grace eigenes Gesicht auf das erblickte. Das Grässliche, was es auch war, hatte die wunderbare Schönheit noch nicht ganz zerstört. Noch war etwas Gold in dem dünnen Haar und etwas Rot auf dem sinnlichen Mund. Die stumpfen Augen hatten etwas von ihrem lieblichen Blaubewart. Die edeln, geschwungenen Linien um die fein gebauten Nüstern und der plastische Hals waren noch nicht ganz geschwunden. Ja, es war Dorian selbst. »Aber wer hatte das gemacht?« er glaubte, das Werk seines eigenen Pinsels zu erkennen. Und der Rahmen war von ihm selbst entworfen. Der Gedanke war ungeheuerlich, aber ihn überkam Angst. Er ergriff die Kerze und hielt sie nahe ans Bild. In der linken Ecke stand sein Name, in langen, hellroten Buchstaben. Es war irgendeine verruchte Parodie, eine schmähliche, unwürdige Satire. Er hatte das nie gemalt, aber doch es war sein eigenes Bild. Er wusste es und hatte die Empfindung, als wandle sich sein Blut in einem Augenblick aus Feuer in stockendes Eis, sein eigenes Bild. Was sollte das heißen? Warum war es verändert? Er drehte sich um und sah Dorian mit fiebernden Augen an. Sein Mund zuckte und seine Zunge klebte am Gaumen und schien sich nicht rühren zu können. Er fuhr mit der Hand über die Stirn. Kalter Schweiß bedeckte sie. Der junge Mann stand an den Kamin gelehnt da und beobachtete ihn mit dem seltsamen Ausdruck, den man auf den Minen derer sieht, die vom Spiel eines großen Künstlers in einem Theaterstück ganz hingerissen sind. Es war kein wirklicher Schmerz und keine wirkliche Freude. Es war nur die Leidenschaft des Zuschauers, vielleicht noch mit einem Flackern des Triumphs in den Augen. Er hatte die Blume aus seinem Knopfloch genommen und zog ihren Duft ein oder tat wenigstens so. Was bedeutet das? rief forwardendlich. Seine eigene Stimme klang ihm grell und seltsam in den Ohren. Vor vielen Jahren, als ich fast noch ein Knabe war, sagte Dorian Gray und zerdrückte die Blume in seiner Hand, lerntest du mich kennen, schmeicheltest mir und leertest mich auf mein Aussehen Eitel zu sein. Eines Tages machtest du mich mit einem deiner Freunde bekannt, der mir erklärte, was für eine wunderbare Sache die Jugend sei. Du vollendetest ein Porträt von mir, das mir das Wunder der Schönheit offenbarte. In einem tollen Augenblick, ich weiß auch jetzt nicht, ob ich ihn bedauere oder nicht, sprach ich einen Wunsch aus, vielleicht würdest du es ein Gebet nennen. Ich erinnere mich, oh, wie gut erinnere ich mich daran. Nein, so etwas ist unmöglich. Das Zimmer ist feucht, die Leinwand ist verschimmelt. Die Farben, die ich benutzt habe, hatten irgendein schädliches mineralisches Gift in sich. Ich sage dir, so etwas ist unmöglich. Ah, was ist unmöglich? murmelte der junge Mann, ging zum Fenster und lehnte seine Stirn an die kalte, nebelnasse Scheibe. Du sagtest mir, du hättest das Bild zerstört. Das habe ich falsch gesagt. Es hat mich zerstört. Kannst du dein Ideal nicht darin erblicken? sagte Dorian Bitter. Ich glaube nicht, dass es mein Bild ist, mein Ideal, wie du es nennst. Wie du es nattest. Es hatte nichts Böses in sich, nichts Schmachvolles. Du warst für mich ein Ideal, wie ich es nie wiederfinden werde. Dies ist das Gesicht eines Satyrs. Es ist das Gesicht meiner Seele, ein Heiland. Was habe ich angebetet? Es hat die Augen eines Teufels. Jeder von uns hat Himmel und Hölle in sich, Bessel, rief Dorian mit einer wilden Bewegung der Verzweiflung. Hallward wandte sich wieder dem Bild zu und starte es an. Mein Gott, es ist wahr, rief er aus, und das hast du aus deinem Leben gemacht. Wehe, du musst noch schlechter sein als die, die so schlimm von dir reden, ahnen. Er hielt das Gesicht wieder nahe an die Leinwand und untersuchte sie genau. Die Oberfläche schien völlig unangetastet und geblieben, wie sie aus seinen Händen gekommen war. Von innen war augenscheinlich die Verderbnis und das Entsetzliche gedrungen. Durch einen seltsamen Zeugungsprozess inneren Lebens fraß der Aussatz der Sünde langsam an dem Bilde. Das Faulen eines Leichnahms, der im Wasser begraben liegt, war nicht so grauenhaft. Seine Hand zitterte, und die Kerze fiel aus dem Leuchter auf den Fußboden und lag qualmend da. Er trat mit dem Fuß darauf und löschte sie aus. Dann warf er sich in den gebrechlichen Stuhl, der am Tisch stand, und begrub das Gesicht in den Händen. Guter Gott, Dorian, was für eine Züchtigung, was für eine grässliche Züchtigung! Es kam keine Antwort, aber er konnte hören, wie der junge Mann am Fenster schluchzte. «Beat, Dorian! Beater!« sagte er in leisem eindringlichem Tone. «Wie war es, was man uns in der Kinderzeit aufsagen ließ? Führe uns nicht in Versuchung. Vergib uns unsere Sünden, tilge unsere Missetaten. Komm, wir wollen es zusammensprechen. Das Gebet deines Hochmoots ist erhört worden, das Gebet deiner Reue wird auch erhört werden. Ich betete dich zu sehr an. Ich bin dafür gestraft worden. Du hast dich selbst zu sehr an gebetet. Wir sind beide gestraft.» Dorian Gray drehte sich langsam um und sah ihn mit tränenumschleierten Augen an. «Es ist zu spät, Basil!« sagte er, und die Stimme versagte ihm fast. «Es ist nie zu spät, Dorian. Wir wollen zusammen hinknien. Wir wollen versuchen, uns eines Gebetes zu erinnern. Steht nicht ein Vers irgendwo? Und wenn schon eure Sünden wie Scharlach sind, ich will sie weiß machen wie Schnee? Solche Worte haben keinen Sinn mehr für mich. «Stil, sag nicht so etwas. Du hast genug Schlimmes getan im Leben. Mein Gott, siehst du nicht wie das verruchte Bild Hönish zu uns her schielt?» Dorian Gray sah auf das Bild. Und plötzlich überkam ihn ein unwiderstehliches Gefühl des Hasses gegen Basil Horwald, als ob es ihm von dem Bildnis auf der Leinwand eingeflöst würde, von diesen grenzenden Lippen in sein Ohr geraunt würde. Die wilde Wut eines gehetzten Tieres erwachte in ihm, und er verabscheute den Mann, der am Tische saß, mehr als er je im Leben etwas verabscheut hatte. Er blickte wild um sich. Es glänzte etwas oben auf der bemalten Truhe, die ihm gegenüber stand. Sein Auge fiel darauf. Er erkannte, was es war. Es war ein Messer, das er ein paar Tage vorher mit heraufgebracht hatte, um ein Stück Schnur durchzuschneiden und das er vergessen hatte, wieder fortzutragen. Er bewegte sich langsam darauf zu, wobei er an Horwald vorüber musste. So wie er an ihm vorüber war, er griff er es und drehte sich um. Horwald bewegte sich auf seinem Stuhl, als ob er eben aufstehen wollte. Dorian stürzte auf ihn und stieß das Messer in die große Schlagader hinter dem Ohr, presste den Kopf des Mannes auf den Tisch herunter und stieß wieder und wieder. Es gab ein dumpfes Röcheln und den grässlichen Ton eines Menschen, der am Blute erstickt. Drei Mal streckten sich die krampfhaft ausgebreiteten Arme empor. Und die Hände wogten mit steif geregten Fingern grotesk durch die Luft. Er stieß noch zweimal mit dem Messer nach, aber der Mann rührte sich nicht mehr. Etwas fing an, auf den Boden zu tröpfeln. Er wartete einen Augenblick und drückte immer noch den Kopf herunter. Dann warf er das Messer auf den Tisch und lauschte. Er konnte nichts weiter hören als das Tropftropf auf den fadenscheinigen Teppich. Er öffnete die Tür und ging bis zum Beginn der Treppe. Das Haus war völlig ruhig, niemand war zu hören. Ein paar Sekunden stand er über die Brüstung gelehnt und späte hinab in den schwarzen, kochenden Brunnen der Dunkelheit. Dann zog er den Schlüssel heraus, kehrte in das Zimmer zurück und schloss die Tür hinter sich zu. Das Ding saß noch im Stuhl und hing mit gebeugtem Kopf und gekrümmtem Rücken und langen, wunderlichen Armen über den Tisch. Wäre nicht der rote, tief ausgebohrte Riss im Nacken gewesen und die schwarze, geronnene Pütze, die sich auf dem Tisch langsam erweiterte, man hätte denken können, der Mann sei eingeschlafen. Wie schnell das alles gegangen war! Er war seltsam ruhig, ging zur Balkontür, öffnete sie und trat hinaus. Der Wind hatte den Nebel auseinandergejagt und der Himmel war wie ein ungeheurer Pfauenschweif mit unzähligen goldenen Augen ausgesternet. Er sah hinunter und sah den Schutzmann, der seine Runde machte und mit der Laterne an die Türen der schweigend darliegenden Häuser leuchtete. Das rote Licht einer langsam fahrenden Droschke glommen an der Ecke auf und verschwand dann wieder. Eine Frau schlich langsam an den Geländern hin und taumelte im Gehen. Ihr Tuch flatterte im Winde. Hier und da blieb sie stehen und sah sich um. Plötzlich fing sie mit heiserer Stimme zu singen an. Der Schutzmann ging langsam über die Straße und sagte etwas zu ihr. Sie stolperte lachend weiter. Ein scharfer Windstoß fegte über den Platz. Die Gasflammen flackerten und wurden blau. Und die entlaubten Bäume schüttelten ihre schwarzen Zweige, die wie Eisenstangen aussahen, hin und her. Er fröstelte, trat zurück und schloss die Tür hinter sich. Als er an der Stubentür angekommen war, drehte er den Schlüssel und öffnete sie. Er warf keinen Blick auf den ermordeten Menschen. Er fühlte, das Geheimnis der ganzen Sache bestand darin, sich die Situation nicht zu vergegenwärtigen. Der Freund, der das verhängnisvolle Porträt gemalt hatte, von dem all sein Elend kam, war aus dem Leben geschieden. Das war genug. Dann erinnerte er sich der Lampe. Es war eine ziemlich absonderliche, von maurischer Arbeit, aus mattem Silber gefertigt, das mit arabeskem aus schwarzem Stahl und mit ungeschliffenen Türkeisen belegt war. Vielleicht konnte sie von seinem Diener vermisst werden. Es könnte danach gefragt werden. Er zögerte einen Augenblick, dann kehrte er um und nahm sie vom Tisch. Dabei musste er die Tote gestalt sehen. Wie still sie war, wie schrecklich weiß die langen Hände aussahen. Es war wie eine grässliche Wachsfigur. Er schloss die Tür hinter sich und schlich langsam die Treppe hinunter. Das Holzwerk krachte und schien wie klagend zu schreien. Er blieb ein paar Mal stehen und wartete. Nein, es war alles still. Es war nichts zu hören, als der Klang seiner eigenen Tritte. Als er in seinem Zimmer angelangt war, sah er die Tasche und den Mantel in der Ecke. Sie mussten irgendwo versteckt werden. Er schloss einen Geheimschrank in der Holzverkleidung auf, indem er die eigenen Kleidungsstücke aufbewahrte, die er manchmal für seine Vermummungen brauchte und tat die Sachen hinein. Er konnte sie später leicht verbrennen. Dann sah er nach der Uhr. Es war 20 Minuten vor zwei. Er setzte sich und fing an zu überlegen. In jedem Jahr, in jedem Monat beinahe, wurden in England Menschen für solche Dinge, wie er eben eins getan hatte, gehängt. Eine tolle Mordlust war in der Luft gewesen. Ein roter Stern war der Erde zu nahe gekommen. Aber was für einen Beweis gab es gegen ihn? Basil Hallward hatte das Haus um elf Uhr verlassen. Niemand hatte gesehen, dass er noch einmal zurückgekommen war. Die meisten Bedienten waren in Selby Royer. Sein Diener war zu Bett gegangen. Paris, ja, Basil war nach Paris gefahren, und zwar mit dem Zwölf Uhrzug, wie er vorgehabt hatte. Bei seinen seltsamen Gewohnheiten, sich von allem zurückzuziehen, würde es Monate dauern, bevor sich ein Ark wohnregte. Monate! Jede Spur konnte lange vorher getilgt sein. Ein plötzlicher Einfall kam ihm. Er zog seinen Pelzmantel an, setzte den Hut auf und ging in das Westibüel. Dort stand er still und lauschte auf den langsamen schweren Tritt des Schutzmannes draußen auf dem Pflaster und sah auf den Wiederschein der leuchtenden Blendlaterne im Türfenster. Er wartete und hielt den Atem an. Nach ein paar Augenblicken schob er den Riegel zurück, schlich hinaus und schloss die Tür sehr leise hinter sich zu. Dann fing er an, die Glocke zu ziehen. Nach etwa fünf Minuten erschien sein Diener, halb angezogen und sehr verschlafen. Es tut mir leid, daß ich sie wecken mußte, Francis, sagte er und ging die Stufen hinauf. Aber ich habe vergessen, meinen Drücker mitzunehmen. Wie viel Uhr ist es? Zehn Minuten nach zwei, gnädiger Herr, antwortete der Mann, der nach der Uhr gesehen hatte und blinzelte. Zehn Minuten nach zwei? Wie schrecklich spät! Sie müssen mich morgen um neun Uhr wecken. Ich habe zu tun. Gewiß, gnädiger Herr! Ist jemand hier gewesen? Herr Hallward, gnädiger Herr, er blieb hier bis elf Uhr und ging dann, um seinen Zug zu erreichen. Schade, daß ich ihn nicht getroffen habe. Hinter ließe er etwas? Nein, gnädiger Herr, er sagte nur, er werde ihnen von Paris ausschreiben, wenn er sie im Club nicht anträfe. Es ist gut, Francis. Vergessen sie nicht, mich morgen um neun Uhr zu wecken. Sehr wohl, gnädiger Herr, der Mann schlürfte in seinen Pantoffeln über die Durchfahrt in die Dienerwohnung. Dorian Gray legte Hut und Mantel auf den Tisch und trat in das Bücherzimmer. Eine Viertelstunde lang ging er im Zimmer hin und her, bis sich auf die Lippen und überlegte. Dann nahm er das Adressbuch aus einem der Fächer und Fingern zu Blättern. Ellen Campbell 152 Hurtford Street, Mayfair Ja, das war der Mann, den er brauchte. Ende von Kapitel 13 Kapitel 14 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer Kapitel 14 Um neun Uhr am nächsten Morgen trat sein Diener mit einer Tasse Schokolade auf einem Servierbrett herein und öffnete die Fensterläden. Dorian lag auf der rechten Seite mit einer Hand unter der Wange und schlief friedlich. Er sah wie ein Knabe aus, der sich mit Spielen oder Arbeiten müde gemacht hat. Der Mann mußte ihn zweimal an die Schulter fassen, ehe er erwachte, und als er die Augen öffnete, huschte ein schwaches Lächeln über seine Lippen, als ob er in einen entzückenden Traum versenkt gewesen wäre. Aber er hatte nicht geträumt. Seine Nacht war von keinen Bildern gestört worden, weder der Lust noch des Grauens. Aber die Jugend lächelt auch ohne Grund. Das ist einer ihrer besonderen Reize. Er wandte sich um und fing an, auf den Ellbogen gestützt, seine Schokolade zu schlürfen. Die milde Novembersonne floss ins Zimmer. Es war ein strahlender Himmel und eine heitere Wärme lag in der Luft. Es war fast wie ein Maimorgen. Allmählich schlichen sich die Ereignisse der Nacht auf stillen, blutbefleckten Sohlen in sein Gehirn und stellten sich selbst mit furchtbarer Deutlichkeit wieder her. Er zuckte bei der Erinnerung an alles, was er gelitten hatte, zusammen, und einen Augenblick kam ihm das seltsame Gefühl des Hasses gegen Basil Hallward zurück, das ihn dazu gebracht hatte, ihn zu töten, als er im Stuhle saß, und er wurde kalt vor Wut. Und der tote Mann saß immer noch da und jetzt gar im Sonnenlicht. Wie entsetzlich das war. So grässliche Dinge waren für die Dunkelheit, nicht für den Tag. Er fühlte, wenn er über das, was er durchgemacht hatte, ins Brüten kam, würde er krank oder wahnsinnig werden. Es gab Sünden, deren Zauber mehr in der Erinnerung als in der Ausführung bestand, seltsame Triumphe, die mehr dem Stolz als den Trieben genüge taten, und den Geist in eine lebhafte Empfindung der Freude versetzten, die größer war als jede Lust, die sie den Sinnen brachten oder je hätten bringen können. Aber diesmal war es nicht so eine. Das war eine, die man aus dem Geiste verjagen, die man mit Schlafmitteln behandeln, die man erwürgen musste, damit sie einen nicht erwirkte. Als es halb zehn schlug, fuhr er mit der Hand über die Stirn, stand dann schnell auf und kleidete sich fast noch sorgfältiger als gewöhnlich an, verwandte viel Aufmerksamkeit auf die Wahl seiner Krawatte und Vorstecknade und wechselte seine Ringe mehr als einmal. Dann verbrachte er längere Zeit beim Frühstück, kostete von den verschiedenen Gerichten, sprach dabei mit seinem Diener über neue Librehen, die er für die Dienerschaft in Serbie machen lassen wollte, und sah seine Korrespondenz durch. Bei einigen Briefen lächelte er. Drei davon langweilten ihn. Einen las er ein paar Mal durch und zerriss ihn dann mit einem leichten Ausdruck des Ärgers im Gesicht. Diese gräuliche Sache, das Gedächtnis eines Weibes, wie Lord Henry einmal gesagt hatte. Wenn er seinen schwarzen Kaffee getrunken hatte, wischte er sich langsam die Lippen ab, bedeutete seinem Diener, er sollte warten und ging zum Tisch, setzte sich hin und schrieb zwei Briefe. Einen steckte er in die Tasche, den anderen reichte er dem Diener hin. Bringen sie ihn nach Hurdford Street 152 Francis, und wenn Herr Campbell nicht in der Stadt ist, lassen sie sich seine Adresse geben. So wie er allein war, steckte er sich eine Zigarette an und begann auf einem Stück Papier zu zeichnen. Er entwarf erst Blumen, dann kleine Architekturstücke, und dann menschliche Gesichter. Plötzlich bemerkte er, dass jedes Gesicht, das er zeichnete, eine fantastische Ähnlichkeit mit Basil Hallward zu haben schien. Er runzelte die Stern, stand auf, ging zum Bücherschrank und zog aufs Gerate wohl einen Band heraus. Er war entschlossen, nicht an das zu denken, was geschehen war, ehe es durchaus notwendig war. Als er sich auf dem Sofa ausgestreckt hatte, sah er nach dem Titel des Buches. Es waren Gautiers Emo Sekame, Chapontiers Japanpapier Ausgabe mit der Radierung von Jacke-Mar. Das Buch war in Zitronengelbes Leder gebunden, auf das vergoldetes Laubwerk und punktierte Granadepfe geprägt waren. Adrian Singleton hatte ihm den Band geschenkt. Als er darin blätterte, fiel sein Auge auf das Gedicht über die Hand Lassenaers, die kalte gelbe Hand Dysyplis-Encore-Mall-Lavé, mit ihren roten Flaumhaaren und ihrem Duadefon. Er blickte auf seine eigenen weißen, schlanken Finger und schauerte leicht zusammen. Dann las er weiter, pisse an die liblichen Stansen auf Venedikam, sur une gamme Chromatique, le Saint des Perles, ruise lent, la Vénus de l'Adriatique, sort de l'eau, son corps rose et blanc. Les Dômes sur l'Azur des Onde, suivant la phrase au pur contour, sans fle comme des gorge rondes, que soulève un soupire d'amour. L'esquif à bord des me déposes, jetant son amare au pilier, devant une façade rose sur le marbre d'un escalier, wie köstlich die Ferse waren. Wenn man sie las, schien man in einer schwarzen Gondel mit silbernem Bug und schleppend langen Gardinen zu sitzen und die grünen Kanäle der roten und perlfarbenen Stadt hinabzufahren. Die bloßen Zeilen im Buche schienen ihm wie die geraden Linien aus türkis blau, die einem folgen, wenn man nach dem Lido rudert. Die raschen Farbenblitze erinnerten ihn an den Schimmer der Vögel mit ihren Opal- und Regenbogenfarbenen Kehlen, die um den schlanken Kanäle mit seinen filigranen Durchblicken flattern, oder mit so stolzer Grazie durch die dunklen, staubigen Arkaden trippeln. Er lehnte sich mit halb geschlossenen Augen zurück und sagte sich wieder und wieder die Ferse vor, de Ventune façade rose sur le marbre d'un escalier. Das ganze Venedig lag in diesen zwei Zeilen. Er erinnerte sich an den Herbst, den er dort verbracht hatte und an eine wundervolle Liebe, die ihn zu wahnsinnigen entzückenden Tollheiten verleitet hatte. Es gab überall Romantik, aber Venedig hatte wie Oxford den Hintergrund für die Romantik noch bewahrt, und für den echten Romantiker ist der Hintergrund alles, oder beinahe alles. Bessel war einen Teil der Zeit bei ihm gewesen und hatte sich mit leidenschaftlichen Interesse Tintoretto hingegeben. Arma Bessel, wie furchtbar, so zu sterben. Er säufzte, nahm das Buch wieder auf und suchte zu vergessen. Er las von den Schwalben, die in dem kleinen Café ins Mürner ein- und ausfliegen, wo die Hachis sitzen und ihre Bernsteinperlen durch die Hand gehen lassen und die Kaufleute im Torbahn ihre langen Pfeifen rauchen und ernsthaft miteinander sprechen. Er las von dem Obelisk auf der Plastola Concorde, der granitene Tränenweint in der Verlassenheit seines sonnenlosen Exiles und nach dem heißen, lotusbedeckten Niel zurückverlangt, wo die Sphinxe sind und rosenrote Ibisse und weiße Geier mit goldfarbenen Klauen und Krokodile mit kleinen Berüllaugen, die über den grünen, dampfenden Schlammkriechen. Er fing an, über die Ferse zu sinnen, die ihre Musik aus Marmor zu holen scheinen, der von Küssen gepflegt ist, und uns von der seltsamen Statue berichten, die Gauthier einer Altstimme vergleicht, dem monstre Charmeur, das im Porfursaal des Louvre ruht, aber nach einer Weile fiel das Buch aus seiner Hand. Er wurde nervös und eine schreckliche Angst überfiel ihn. Wie wenn Ellen Camper nicht in England wäre? Tage könnten verstreichen, ehe er zurück käme. Vielleicht lehnte er abzukommen. Was sollte er denn tun? Jede Augenblick war von tödlicher Wichtigkeit. Sie waren einmal sehr befreundet gewesen, vor fünf Jahren, fast unzertrennlich sogar. Dann war die Intimität plötzlich zu Ende gewesen. Wenn sie sich jetzt in Gesellschaft trafen, war es nur Dorian Gray, der lächelte. Ellen Camper, nie. Er war ein äußerst begabter junger Mann, obwohl er kein wirkliches Verhältnis zu den sichtbaren Künsten hatte, und das Bisschen Sinn für Poesie, das er besaß, gänzlich Dorian Gray verdankte. Die geistige Leidenschaft, die ihn beherrschte, ging ganz und gar auf die Wissenschaft. In Cambridge hatte er einen großen Teil seiner Zeit auf Arbeiten im Laboratorium verwandt und hatte sein Examen in der Naturwissenschaft mit Auszeichnungen bestanden. Er beschäftigte sich noch immer mit chemischen Studien, und hatte sein eigenes Laboratorium, in das er sich oft den ganzen Tag einschloss, sehr zum Kummer seiner Mutter, die es sich in den Kopf gesetzt hatte, er solle fürs Parlament kandidieren, und die undeutliche Vorstellung hatte, ein Chemiker sei eine Art Drogist. Er war in dessen auch ein trefflicher Musiker, und spielte Geige und Klavier besser als die meisten Dilettanten. In der Tat war es die Musik, die ihn und Dorian Gray zuerst zusammengebracht hatte, die Musik und die unerklärliche Anziehung, die Dorian auszuüben im Stande schien, wenn er wollte, und oft auch ausübte, ohne es zu wissen. Sie hatten sich bei Lady Berkshire an dem Abend, wo Rubinstein dort spielte, kennengelernt, und von da an sah man sie immer zusammen in der Oper und überall, wo gute Musik zuhören war. Anderthalb Jahre dauerte ihre Freundschaft. Campbell war immer entweder in Selby Royal oder in Grovener Square. Für ihn wie für viele andere war Dorian Gray der Typus alles dessen, was im Leben wundervoll und bezaubernd ist. Ob es zwischen ihnen einen Streit gegeben hatte oder nicht, hat nie ein Mensch erfahren. Aber plötzlich bemerkten die Leute, dass sie kaum miteinander sprachen, wenn sie sich trafen, und dass Campbell jede Gesellschaft früh zu verlassen schien, bei der Dorian Gray anwesend war. Er hatte sich auch verändert, war manchmal seltsam melancholisch, schien fast keine Musik mehr hören zu wollen, und spielte nie mehr selbst. Wenn er aufgefordert wurde, sagte er zu seiner Entschuldigung, die Wissenschaft nehme ihn so in Anspruch, dass ihm keine Zeit zum Üben übrigbleibe. Und dies war schon ein oder zweimal in wissenschaftlichen Zeitschriften in Verbindung mit gewissen absonderlichen Experimenten genannt worden. Das war der Mann, auf den Dorian Gray wartete. Fast jeden Augenblick sah er auf die Uhr. Als Minute um Minute verging, kam er in furchtbare Aufregung. Schließlich stand er auf und fing an, im Zimmer hin und her zu gehen. Er sah aus wie eine schöne Bestie im Käfig. Er machte lange Schritte und trat leise auf. Seine Hände waren seltsam kalt. Das Warten wurde unerträglich. Die Zeit schien ihm, mit pleiernden Füßen zu schleichen, während er von ungeheuren Stürmen dem schroffen Grad eines schwarzen Abgrunds zugeschleudert wurde. Er wusste, was dieses Warten für ihn bedeutete. Er sah es und drückte schaudant mit seinen feuchten Händen die brennenden Lieder zusammen, als wolle er dem Hirn die Sehkraft nehmen und die Augepfel in ihre Höhle sperren. Es war umsonst. Das Hirn hatte seine eigene Nahrung, von der es sich mestete. Und die Fantasie, die von der Angst ins Groteske gesteigert war, drehte und wandte sich vor Schmerz wie ein lebendes Wesen, tanzte wie eine schnöde Puppe in einem Schaukasten und grenzte durch bewegliche Masken hindurch. Dann blieb plötzlich die Zeit für ihn stehen. Ja, die blinde, langsam atmende Zeit rührte sich nicht mehr. Und, da sie tot war, jagten entsetzliche Gedanken mit furchtbarer Schnelligkeit über ihn hin und wühlten eine grässliche Zukunft aus ihrem Grab und zeigten sie ihm. Er starte darauf, und ihre Entsetzlichkeit machte ihn zu Stein. Schließlich öffnete sich die Tür und sein Dienertrat ein. Er wandte ihm seine verglasteten Augen zu. Herr Campbell, sagte der Mann. Ein Seufzer der Befreiung kam von seinen trockenen Lippen und die Farbe kehrte in seine Wangen zurück. Bitten sie ihn hereinzukommen, Francis. Er fühlte, dass er wieder er selbst war. Die Anwandlung von Feigheit war verflogen. Der Diener verbeugte sich und ging. Nach ein paar Augenblicken kam Ellen Campbell herein. Er sah sehr finster und etwas blass aus. Und seine Blässe trat noch stärker hervor durch seine kolschwarzen Haare und die dunklen Brauen. Ellen, das ist freundlich von dir. Ich danke dir, dass du gekommen bist. Ich hatte die Absicht, dein Haus nie mehr zu betreten, Gray. Aber du schriebst, es sei eine Sache auf Leben und Tod. Seine Stimme war hart und kalt. Er sprach langsam und überlegt. Es lag ein verächtlicher Ausdruck in dem festen, forschenden Blick, den er auf Dorian richtete. Er behielt die Hände in den Taschen seines Astrakhan-Mantels und schien die Hand, die sich zur Begrüßung ausstrecken wollte, nicht zu bemerken. Ja, es ist eine Sache auf Leben und Tod, Ellen. Und für mehr als einen Menschen. Setz dich. Kempel setzte sich an den Tisch und Dorian nahm einen Stuhl ihm gegenüber. Die Augen der beiden Männer trafen sich. In denen Dorians lag unendliches Mitleid. Er wusste, was er jetzt tun musste, war furchtbar. Nach einem Augenblick gespannten Schweigens beugte er sich vor. Und während er die Wirkung jedes Wortes auf dem Gesicht des Mannes, den er hatte holen lassen, beobachtete, sagte er, Ellen, in einem verschlossenen Zimmer unter dem Dach dieses Hauses, in einem Zimmer, zudem außer mir, niemand Zutritt hat, sitzt ein toter Mensch an einem Tisch. Er ist jetzt seit zehn Stunden tot, springt nicht auf und blickt mich nicht so an. Wer der Mann ist, warum er starb, wie er starb, kümmert dich nicht. Was du zu tun hast, ist Halt, Gray, ich will nichts weiter hören. Ob, was du mir gesagt hast, war ist oder nicht, geht mich nichts an. Ich lehne es völlig ab, in dein Leben verwickelt zu werden. Behalte deine grässlichen Geheimnisse für dich, sie haben kein Interesse mehr für mich. Ellen, du wirst Interesse daran nehmen müssen. Dies Geheimnis wird dich interessieren müssen. Es tut mir furchtbar Leid um dich, Ellen, aber ich kann mir nicht helfen. Du bist der einzige Mensch, der mich retten kann. Ich bin gezwungen, dich in die Sache hineinzuziehen. Ich habe keine Wahl. Ellen, du bist Naturwissenschaftler. Du verstehst dich auf Chemie und der Leidinge. Du hast Experimente gemacht. Was du zu tun hast, ist, das Ding da oben zu vernichten. Es so zu vernichten, dass nicht eine Spur davon übrig bleibt. Niemand hat den Mann ins Haus kommen sehen. Man vermutet ihn in diesem Augenblick in Paris. Er wird monatelang nicht vermisst werden. Wenn er vermisst wird, darf hier keine Spur von ihm gefunden werden. Du, Ellen, musst ihn und alles, was zu ihm gehört, in eine handvoll Asche verwandeln, die ich in die Luft streuen kann. Du bist toll, Dorian. Ah, darauf habe ich gewartet, dass du mich Dorian nennst. Du bist toll, sage ich dir. Toll, dass du erwartest, ich würde einen Finger rühren, um dir zu helfen. Toll, dass du mir dieses ungeheuerliche Bekenntnis ablegst. Ich will mit dieser Sache, sie mag sein, wie sie will, nichts zu tun haben. Glaubst du, ich werde für dich meinen Ruf aufs Spiel setzen? Was geht es mich an, mit was für einem Teufelswerk du zu tun hast? Es war Selbstmord, Ellen. Das freut mich. Aber wer triebt ihn dazu? Wahrscheinlich du. Lehnst du noch immer ab, das für mich zu tun? Natürlich lehne ich es ab. Ich will nicht das Geringste damit zu tun haben. Ich kümmere mich nicht darum, was für eine Schande über dich kommt. Du verdienst sie völlig. Ich würde nicht bedauern, dich entehrt zu sehen, öffentlich entehrt. Wie darfst du es wagen, mich, von allen Menschen in der Welt, mich in diese Schändlichkeit hineinzubringen? Ich hätte gedacht, du verständest dich besser auf den Charakter eines Menschen. Dein Freund Lord Henry Wutten kann dir nicht viel Psychologie beigebracht haben, was er dir auch sonst beigebracht hat. Nichts wird mich vermögen, dir zu Hilfe einen Schritt zu tun. Du bist an den Unrechten gekommen. Geh zu einem deiner Freunde, aber nicht zu mir. Ellen? Es war Mord. Ich habe ihn umgebracht. Du weißt nicht, was für weh er über mich gebracht hat. Mein Leben mag sein, wie es will. Er hatte mehr damit zu tun, es zu erzeugen und zu verderben, als der arme Harry. Er mag es nicht gewollt haben. Es kommt aufs Gleiche heraus. Mord! Guter Gott, Dorian, so weit bist du gekommen? Ich werde dich nicht anzeigen, es ist nicht meines Amtes. Überdies wird man dich festnehmen, auch ohne, dass ich mich einmische. Niemand begeht je ein Verbrechen, ohne eine Dummheit zu machen. Aber ich will nichts damit zu tun haben. Du musst etwas damit zu tun haben. Warte, warte einen Augenblick. Hör mich an, nur hören sollst du, Ellen. Alles, worum ich dich bitte, ist, ein bestimmtes wissenschaftliches Experiment zu machen. Du gehst in Krankenhäuser und Leichenhallen, und das fürchterliche, was du da tust, rührt dich nicht. Wenn du diesen Mann in irgendeinem grässlichen Sezierraum oder in einem stinkenden Laboratorium auf einem plumpen Tisch liegen fändest, mit roten Rennen, die man hineingeschlagen hat, damit das Blut hindurch fließt, würdest du ihn einfach als prächtiges Objekt betrachten. Kein Haar sträubte sich dir. Du nehmest nicht an, dass du irgendetwas Schlechtes tust. Im Gegenteil, wahrscheinlich hättest du das Gefühl, der Menschheit einen Dienst zu erweisen oder die Summe des Wissens für die Welt zu vermehren oder die wissenschaftliche Neugier zu befriedigen oder so etwas Ähnliches. Was ich von dir verlange, ist nichts anderes, als was du schon oft getan hast. Verhaft dich, einen Leichnam aus der Welt zu schaffen, muss weit weniger grässlich sein als vieles, woran du gewöhnt bist. Und vergiss nicht, er ist das einzige Beweisstück gegen mich. Wenn er entdeckt wird, bin ich verloren, und er muss entdeckt werden, wenn du mir nicht hilfst. Ich habe keine Lust dir zu helfen, du vergiss das. Die ganze Sache ist mir gleichgültig, ich habe nichts damit zu schaffen. Ellen, ich beschwöre dich. Denk an die Lage, in der ich bin. Jetzt eben, ehe du eintratst, sank ich fast in Ohnmacht vor Angst. Vielleicht lernst du eines Tages, die Angst selbst kennen. Nein, denk nicht daran. Betrachte die Sache einfach vom Standpunkt der Wissenschaft. Du forschest nicht nach, woher die toten Dinge, an denen du experimentierst, kommen. Forsche jetzt auch nicht danach. Ich habe dir sowieso zu viel gesagt. Aber ich bitte dich zu tun, was ich sagte. Wir waren einmal Freunde, Ellen. Sprich nicht von diesen Tagen, Dorian. Sie sind tot. Tote Dinge verweilen man. Manchmal. Der Mann da droben, geht nicht fort. Er sitzt mit vorgebeugtem Kopf und ausgestreckten Armen am Tisch. Ellen. Ellen, wenn du mir nicht zu Hilfe kommst, bin ich verloren. Ellen, sie werden mich hängen. Verstehst du nicht? Sie werden mich für das, was ich getan habe, hängen. Es hat keinen Wert, diese Szene länger fortzusetzen. Ich lehne es völlig ab, in der Sache etwas zu tun. Es ist wahnsinnig von dir, es von mir zu verlangen. Du lehnst ab? Ja. Ich beschwöre dich, Ellen. Es ist zwecklos. Der selbe Ausdruck des Mitleids kam in Dorian Gray's Augen. Dann streckte er die Hand aus, nahm ein Stück Papier und schrieb etwas darauf. Er las es zweimal durch, faltete es sorgfältig und schob es über den Tisch. Nachdem er das getan hatte, stand er auf und ging zum Fenster. Campbell blickte ihn erstaunt an, nahm dann das Papier und öffnete es. Als er es gelesen hatte, wurde sein Gesicht totenblass, und er sank in den Stuhl zurück. Ein entsetzliches Gefühl der Schwäche kam über ihn. Es war ihm, als schlüge sich sein Herz in einer leeren Höhle zu Tode. Nach zwei oder drei Minuten furchtbaren Schweigens rannte sich Dorian um, stellte sich hinter ihn und legte ihm die Hand auf die Schulter. Es tut mir so leid um dich, Ellen, sagte er. Aber du lässt mir keine Wahl. Ich habe den Brief bereits geschrieben. Hier ist er. Du siehst die Adresse. Wenn du mir nicht hilfst, sende ich ihn ab. Du weißt, was dann kommt. Aber du wirst mir helfen. Es ist unmöglich, dass du jetzt noch nein sagst. Ich wollte dich schonen. Du wirst mir die Gerechtigkeit widerfahren lassen, das zuzugeben. Du warst bitter, hart, beleidigend. Du hast mich behandelt, wie nie ein Mann gewagt hat, mich zu behandeln. Kein lebender Mann wenigstens. Ich ertrug alles. Jetzt ist es an mir, die Bedingungen zu diktieren. Kempel begrubt das Gesicht in den Händen, und ein Schauder überlief ihn. Ja, die Reihe ist an mir, die Bedingungen zu diktieren, Ellen. Du kennst sie. Die Sache ist ganz einfach. Komm, bohre dich nicht in dieses Fieber hinein. Die Sache muss getan werden. Sieh ihr ins Auge, und tu sie. Ein Stöhnen entrang sich Kempel's Lippen, und erbebte am ganzen Leib. Das Ticken der Uhr auf dem Kaminsims schien ihm die Zeit, in kleine Stückchen Verzweiflung zu schneiden, von denen jedes Einzelne unerträglich war. Er hatte das Gefühl, ein eiserner Ring werde allmählich fester und fester um seine Stirn gespannt, als ob die Schande, mit der er bedroht war, schon über ihn gekommen wäre. Die Hand auf seiner Schulter drückte wie eine Hand aus Blei. Sie war unerträglich. Sie schien ihn zu zerdrücken. Komm, Ellen, du musst dich entscheiden. Ich kann es nicht tun, sagte er mechanisch, als ob Worte die Dinge ändern könnten. Du musst, du hast keine Wahl, zögere nicht. Er schwieg einen Augenblick. Ist da oben in dem Zimmer ein Ofen oder so etwas? Ja, es ist ein Asbestgasofen oben. Ich werde nach Hause gehen müssen und einiges aus dem Laboratorium holen. Nein, Ellen, du darfst das Haus nicht verlassen. Schreib auf ein Stück Papier, was du brauchst, und mein Diener nimmt eine Droschke und holt dir die Sachen. Campbell warf ein Parzeilen hin, trocknete sie und adressierte ein Kuvert an seinen Assistenten. Dorian nahm das Blatt und Lasses sorgfältig. Dann klingelte er, gab den Brief seinem Diener und schärfte ihm ein, so schnell wie möglich mit den Sachen, die er erhielte, zurückzukommen. Als die Westibyltür sich schloss, fuhr Campbell nervös zusammen, stand auf und trat an den Kamin. Eine Art Fieberfrost schüttelte ihn. Fast zwanzig Minuten lang sprach keiner der beiden Männer ein Wort. Eine Fliege schwirrte im Zimmer umher und das Ticken der Uhr war wie das Schlagen eines Hammers. Als das Glockenspiel ein Uhr schlug, wandte sich Campbell um, blickte auf Dorian Gray und sah, dass seine Augen in Tränen schwammen. Es lag etwas in der Schönheit und in dem Adel dieser leidvollen Züge, was sie ihn in Wut zu bringen schien. Du bist in Farm. Völlig in Farm, rief er halb laut. Still Ellen, du hast mir das Leben gerettet, sagte Dorian. Dein Leben, das Gott erbarm, was für ein Leben ist das? Du bist von Verderbnis zu Verderbnis gegangen und jetzt hast du dein Leben mit dem Verbrechen gekrönt. Wenn ich tue, was ich tun werde, was zu tun du mich zwingst, so ist es nicht dein Leben an das ich denke. Ach Ellen, sagte Dorian, leise säufzend, ich wollte, du hättest den tausendsten Teil des Mitleids mit mir, das ich mit dir habe. Er wandte sich ab, als er so sprach. Und blickte in den Garten hinaus. Kempel gab keine Antwort. Nach etwa zehn Minuten klopfte es an die Tür und der bediente Draht mit einem großen Mahagonikasten voller Chemikalien ein. Außerdem trug er eine lange Rolle Stahl- und Platindraht und zwei sehr seltsam geformte Eisenklammern. Soll ich die Sachen hier lassen? fragte er Kempel. Ja, antwortete Dorian. Und ich fürchte Francis, ich habe noch einen Gang für sie. Wie heißt der Mann in Richmond, der die Orchideen nach Selby liefert? Haden gnädige Herr. Richtig, Haden, bitte fahren Sie gleich nach Richmond, sprechen Sie mit Haden persönlich und sagen Sie ihm, er solle doppelt so viel Orchideen schicken, als ich bestellt habe und möglichst wenig Weiße darunter. Oder ich brauche überhaupt keine Weißen. Es ist ein schöner Tag, Francis, und Richmond ist sehr hübsch, sonst würde ich sie nicht damit behälligen. Hat gar nichts zu sagen, gnädige Herr. Wann soll ich zurück sein? Dorian sah Kempel an. Wie lange brauchst du zu deinem Experiment, Ellen? fragte er mit ruhiger, gleichgültiger Stimme. Die Anwesenheit eines Dritten im Zimmer schien ihm außer gewöhnlichen Mut zu machen. Kempel runzelte die Stern und bis sich auf die Lippen. Es wird ungefähr fünf Stunden dauern. Dann wird es Zeit genug sein, wenn Sie um halb sieben Uhr zurück sind, Francis. Oder warten Sie, legen Sie nur noch meine Sachen zum Umziehen zurecht. Sie können den Abend für sich verwenden. Ich esse nicht zu Hause und brauche sie nicht mehr. Danke, gnädige Herr, sagte der Mann und ging. Jetzt, Ellen, ist kein Augenblick zu verlieren. Wie schwer dieser Kasten ist. Ich trage ihn dir. Du bringst die anderen Sachen. Er sprach hastig und in befehlendem Tone. Kempel fühlte sich von ihm bezwungen. Sie verließen zusammen das Zimmer. Als sie den letzten Treppenabsatz erreicht hatten, zog Dorian den Schlüssel heraus und schloss auf. Dann hielt er inne und ein unruhiger Ausdruck kam in seine Augen. Es schauderte ihn. Ich glaube nicht, dass ich hineingehen kann, Ellen, flüsterte er. Das macht mir nichts. Ich brauch dich nicht, sagte Kempel kalt. Dorian öffnete halb die Tür. Als er es tat, sah er dem Porträt, das hell von der Sonne beleuchtet war, gerade ins Gesicht. Auf dem Boden lag der heruntergerissene Vorhang. Er erinnerte sich, dass er in der Nacht zum ersten Mal im Leben vergessen hatte, die verhängnisvolle Leinwand zu verbergen und wollte gerade hin eilen, als er schaudern zurück trat. Was war das für ein grauenhafter, roter Fleck, der nass und glänzend an einer der Hände klebte, als ob die Leinwand blutgeschwitzt hätte? Wie entsetzlich sah das aus? Entsetzlicher schien es ihm im Augenblick, als die schweigsame Gestalt von der er wusste, dass sie noch über den Tisch gelehnt da saß. Die Gestalt, deren Grotesker kläglicher Schatten auf dem fleckigen Teppich ihm zeigte, dass sie sich nicht geregt hatte, sondern noch da war, wo er sie gelassen hatte. Er holte Tiefatem, öffnete die Tür etwas weiter und ging mit halb geschlossenen Augen und abgewandtem Kopf schnell hinein, entschlossen, nicht ein einziges Mal nach dem Toten zu sehen. Dann bückte er sich, nahm den Gold- und popurprangenden Vorhang auf und warf ihn über das Bild. Da blieb er stehen, er hatte Angst, sich umzudrehen und seine Augen richteten sich auf die verworrenen Muster des Vorhanges. Er hörte Kempel den schweren Kasten und die Eisen und die anderen Dinge, die er für sein furchtbares Werk sich hatte kommen lassen, hereinbringen. Er fing an, sich zu fragen, ob Kempel und Hallward sich je gekannt hätten, und wenn ja, was sie voneinander gehalten hatten. »Lass mich jetzt allein!« sagte eine raue Stimme hinter ihm. Er wandte sich und eilte hinaus. Gerade hatte er noch gesehen, daß der Tote in den Stuhl zurückgelegt worden war und daß Kempel in ein glänzendes, gelbes Gesicht blickte. Als er die Treppe hinab eilte, hörte er, wie das Zimmer geschlossen wurde. Es war lange nach sieben Uhr, als Kempel in das Bücherzimmer herunterkam. Er war blass, aber völlig ruhig. »Ich habe getan, was du verlangtest,« sagte er. »Und jetzt, Adieu, wir wollen uns nie wieder begegnen. »Du hast mir das Leben gerettet, Ellen. Ich werde das nie vergessen,« sagte Dorian schlicht. So wie Kempel fort war, ging er hinauf. Es roch furchtbar nach Salpetersäure im Zimmer, aber was da am Tische gesessen hatte, war verschwunden. Ende von Kapitel 14. Kapitel 15 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde, übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer. Kapitel 15. Um halb neun Uhr am selben Abend wurde Dorian Gray in gewählter Toilette einen großen Strauß Parmafeilchen im Knopfloch tragend von den Dienern in den Salon Lady Naboros geleitet. Er hatte wahnsinnige Kopfschmerzen und war furchtbar abgespannt, aber sein Benehmen, als er sich über die Hand seiner Gastgeberin beugte, war so leicht und graziös wie immer. Vielleicht sieht man nie so ruhig aus, als wenn man eine Rolle zu spielen hat. Gewiss hätte niemand, der an diesem Abend Dorian Gray sah, geglaubt, dass er eine Tragödie durchgemacht hatte, die so schauderhaft war wie irgendeine unserer Zeit. Diese fein geformten Finger, meinte man, hätte nie ein Messer zur Sünde führen. Diese lächelnden Lippen nie Gott und den Himmel verwünschen können. Er selbst musste sich über die Ruhe seiner Haltung verwundern und verspürte einen Augenblick lang in voller Stärke den furchtbaren Genuss eines Doppellebens. Es war eine kleine Gesellschaft, die Lady Naboros ziemlich eilig zusammengeladen hatte. Die Lady war eine sehr gescheite Frau, mit, wie Lord Henry es auszudrücken liebte, sehr ansehnlichen Resten einer wirklich bedeutenden Hesslichkeit. Sie war einem unserer langweiligsten Botschafter, eine treffliche Frau gewesen, und widmete sich, nachdem sie ihren Mann, wie sich es gehörte, in einem Marmor-Mausoleum beigesetzt hatte, zu dem sie selbst den Entwurf gezeichnet, und nachdem sie ihre Töchter an reiche, etwas ältliche Herren verheiratete, den Genüssen französischer Romane, französischer Küche und, wenn sie ihn auftreiben konnte, französischen Espris. Dorian war einer ihrer erklärten Lieblinge, und sie sagte ihm immer, sie sei überaus froh, ihn nicht in jüngeren Jahren kennengelernt zu haben. »Ich weiß, mein Lieber, ich hätte mich wahnsinnig in sie verliebt,« sagte sie dann, »und hätte um ihret Willen die größten Dummheiten gemacht. Es ist ein großes Glück, daß man damals von ihnen noch nichts wußte. In unserer Zeit waren die Dummheiten so rar, daß ich nicht einmal eine harmlose Liebschaft hatte. In dessen war das ganz Naboros schuld, er war schrecklich kurzsichtig, und es macht kein Vergnügen, einen Ehemann zu betrügen, der nie etwas sieht. Ihre Gäste waren an diesem Abend ziemlich langweilig. Die Sache war die, wie sie Dorian hinter einem ziemlich schäbigen Fächer erklärte, daß eine ihrer verheirateten Töchter ganz plötzlich zu Besuch gekommen war und, um das Unglück vollzumachen, auch noch ihren Mann mitgebracht hatte. »Ich finde, es ist sehr unfreundlich von ihr, mein Lieber,« flüsterte sie. »Natürlich besuche ich sie jeden Sommer, wenn ich von Hamburg komme, aber eine alte Frau wie ich muss eben manchmal frische Luft haben, und außerdem wirke ich tatsächlich belebend auf sie. Sie glauben nicht, was für ein Dasein, die da draußen führen. Es ist reines, unverfälschtes Landleben. Sie stehen früh auf, weil sie so viel zu tun haben, und gehen früh zu Bett, weil sie so wenig zu denken haben. Es hat in der Gegend seit den Tagen der Königin Elisabeth keinen Skandal gegeben, und in Folge dessen schlafen sie alle nach dem Essen ein. Sie sollen neben keinem von beiden sitzen. Sie sollen bei mir sitzen und mich amisieren.« Dorian murmelte ein anmutiges Kompliment und sah sich um. Ja, es war sicher eine langweilige Gesellschaft. Zwei von den Anwesenden hatte er nie vorher gesehen, und die anderen waren Ernest Harrodon, eine der Mittelmäßigkeiten mittleren Alters, die in Londoner Clubs so häufig sind, die keine Feinde haben, aber die keiner ihrer Freunde ausstehen kann. Lady Rockston, eine überladene Dame mit einer Habichtsnase im Alter von 47 Jahren, die ewig den Versuch machte, sich zu kompromitieren, aber so absonderlich unschön war, daß zu ihrer großen Enttäuschung niemals jemand etwas zu ihren Ungunsten glaubte. Frau Erlin, eine zudringliche Null mit entzückendem Lispeln und venezianisch-rotem Haar, Lady Alice Chapman, die Tochter der Gastgeberin, eine schlecht angezogene, unbedeutende Person mit einem der charakteristisch-englischen Gesichter, die man, wenn man sie einmal gesehen hat, nie im Gedächtnis behält, und ihr Mann, ein rotwangiges Menschenkind mit weißem Backenbad, der, wie so viele seiner Art der Meinung war, ungehörige Jovialität, könne mit einem völligen Mangel an Gedanken versöhnen. Es tat Dorian fast Leid, daß er gekommen war, bis Lady Naboro auf die große vergoldete Bronzeuhr sah, die sich geschmacklos mit allerlei Schnickschnack verziert, auf dem mit lila-stofftrapierten Kaminsims spreizte, und ausrief, wie schlecht von Harry Wooden so spät zu kommen. Ich sannte heute Morgen aufs Gerate wohl zu ihm, und er versprach aufs Wort, mich nicht im Stich zu lassen. Es war tröstlich, daß Harry kommen sollte, und als die Tür sich öffnete und Dorian seine leise musikalische Stimme hörte, die irgendeine unwahre Entschuldigung reizend vorbrachte, hörte er auf, verdrießlich zu sein. Aber bei Tisch konnte er nicht das geringste essen. Eine Platte nach der anderen wurde gereicht, ohne daß er etwas anrührte. Lady Naboro schalt ihn fortwährend aus, meinte, daß sei eine Beleidigung für den armen Adolf, der das Menü speziell für ihn erfunden habe. Und hier und da blickte Lord Henry zu ihm hinüber, und wunderte sich über sein schweigen und sein zerstreutes Wesen. Von Zeit zu Zeit füllte der Diener sein Glas mit Champagner. Er trank gerig, und sein Durst schien zu wachsen. Dorian, sagte Lord Henry schließlich, als das Show froher herum gereicht wurde. Was ist heute Abend mit dir los? Du bist sehr verstimmt. Ich vermute, er ist verliebt, rief Lady Naboro. Und er hat Angst, mir das zu erzählen, weil er fürchtet, ich könnte eifersüchtig werden. Und da hat er recht. Teure Lady Naboro, sagte Dorian, lächelnd. Ich bin seit einer vollen Woche nicht verliebt gewesen. Bei Gott, nicht seit Madame de Ferrol nicht mehr in der Stadt ist. Wie ihr Männer euch in diese Frau verlieben könnt, rief die alte Dame aus. Ich kann es wahrhaftig nicht verstehen. Das kommt einfach daher, daß sie sie an ihre erste Mädchenzeit erinnert, Lady Naboro, sagte Lord Henry. Sie ist das einzige Glied zwischen uns und ihren kurzen Röcken. Sie erinnert mich nicht im Mindesten an meine kurzen Röcke, Lord Henry. Aber ich entsinne mich, sehr wohl derzeit, da ich sie vor dreißig Jahren in Wien getroffen habe und wie dekolletiert sie damals war. Sie ist noch dekolletiert, antwortete er und nahm eine Olive in seinen langen Finger. Und wenn sie sehr elegant angezogen ist, sieht sie wie die Luxusausgabe eines schlechten französischen Romanzaus. Sie ist wahrhaftig wundervoll und voller Überraschungen. Ihr Talent zur ehrlichen Liebe ist außerordentlich. Als ihr dritter Mann starb, wurde ihr Haar ganz goldblond vor Kummer. Wie kannst du nur so etwas sagen, Harry? rief Dorian. Das ist eine sehr romantische Erklärung, lachte die Gastgeberin. Aber ihr dritter Mann, Lord Henry, sie wollen doch nicht sagen, Ferrol sei der vierte? Gewiß, Lady Naboro. Ich glaube kein Wort davon. Nun fragen sie Herrn Gray. Er ist einer ihrer intimsten Freunde. Ist das wahr, Herr Gray? Sie versicherte es mir, sagte Dorian. Ich fragte sie, ob sie wie Margarete von Navarra ihre Herzen einbeisamiert und an ihren Gürtel gehängt habe. Sie sagte mir, nein, weil keiner von ihnen überhaupt ein Herz gehabt habe. Vier Männer, auf mein Wort, das ist Todesell. Tododas, sagte ich ihr, erwiderte Dorian. Oh, sie erkühnt sich jedes Dings, mein Lieber. Und was für eine Art Mensch ist Ferrol? Ich kenne ihn nicht. Die Männer sehr schöner Frauen gehören der Verbrecherklasse an, sagte Lord Henry und schlürfte seinen Wein. Lady Naboro schlug ihn mit dem Fächer. Lord Henry, ich bin nicht im Geringsten überrascht, dass die Welt sie für überaus ruchlos hält. Aber welche Welt tut das? fragte Lord Henry und zog die Brauen hoch. Es kann nur die kommende Welt sein. Diese Welt und ich stehen auf brillantem Fuß miteinander. Jeder Mensch, den ich kenne, sagt, sie seien sehr ruchlos, rief die alte Dame, kopfschüttelnd. Lord Henry sah ein paar Augenblicke ernsthaft aus. Es ist ganz abscheulich, sagte er schließlich. Heutzutage gehen die Leute herum und sagen hinter dem Rücken eines Menschen Dinge, die ganz und gar wahr sind. Ist er nicht unverbesserlich, rief Dorian und poigte sich vor. Ich hoffe, sagte die Gastgeberin lachend. Aber wahrhaftig, wenn sie alle Madame de Feroll so lächerlich anbeten, muss ich auch wieder heiraten, um in Mode zu kommen. Sie werden nie wieder heiraten, Lady Naboro, fiel Lord Henry ein. Sie waren viel zu glücklich. Wenn eine Frau wieder heiratet, tut sie es, weil sie ihren ersten Mann verabscheute. Wenn ein Mann wieder heiratet, tut er es, weil er seine erste Frau anbetete. Frauen versuchen ihr Glück, Männer setzen ihres aufs Spiel. Naboro war nicht vollkommen, rief die alte Dame. Wenn er es gewesen wäre, hätten sie ihn nicht geliebt, verehrteste, war die Erwiderung. Frauen lieben uns wegen unserer Fehler. Wenn wir deren genug haben, verzeihen sie uns alles, selbst unseren Geist. Sie werden mich nie wieder einladen, fürchte ich, nachdem ich das gesagt habe, aber es ist wahr. Natürlich ist es wahr, Lord Henry, wenn wir Frauen euch nicht wegen eurer Fehler liebten, wo werdet ihr alle? Kein Einziger von euch würde je eine Frau bekommen. Ihr werdet eine Garnitur unglücklicher Junggesellen. Indessen, das würde nicht viel an euch ändern. Heutzutage leben alle verheirateten Männer wie Junggesellen und alle Junggesellen wie verheiratete Männer. Fern des siehekel, murmelte Lord Henry. Fern du Glob, antwortete die Gastgeberin. Ich wollte es wäre, Fern du Glob, sagte Dorian, seufzend. Das Leben ist eine große Enttäuschung. Ah, mein Lieber, rief Lady Naboro und zog ihre Handschuhe an. Sagen sie mir nicht, dass sie das Leben erschöpft haben. Wenn ein Mann das sagt, weiß man, dass das Leben ihn erschöpft hat. Lord Henry ist sehr ruchlos, und ich wünsche manchmal, ich wäre es gewesen. Aber sie sind dazu geschaffen, gut zu sein. Sie sehen so gut aus. Ich muss ihnen eine hübsche Frau suchen. Lord Henry, meinen Sie nicht, Herr Gray sollte heiraten? Ich sage ihm das immer, Lady Naboro, sagte Lord Henry mit einer Verbeugung. Nun, da müssen wir uns nach einer passenden Gefährtin für ihn umsehen. Ich werde den Adelskalender heute Nacht sorgsam durchgehen und eine Liste aller in bekannt kommenden jungen Damen aufstellen. Mit ihrem Alter, Lady Naboro, fragte Dorian. Natürlich mit ihrem Alter, leicht redigiert. Aber es darf nichts übereilt werden. Ich will, dass es das wird, was die Morning Post eine passende Partie nennt und will, dass sie beide glücklich werden. Was die Menschen über glückliche Ehen für Unsinn reden, rief Lord Henry aus. Ein Mann kann mit jeder Frau glücklich sein, solange er sie nicht liebt. Ah, was sind Sie für ein Zyniker? rief die alte Dame, schob ihren Stuhl zurück und nickte Lady Ruckston zu. Sie müssen bald wieder zu mir kommen und bei mir essen. Sie regen wirklich wundervoll den Appetit an, viel besser als alles, was mir der Arzt verschreibt. Sie müssen mir sagen, welche Menschen Sie gern hier treffen würden. Es soll eine entzückende Gesellschaft werden. Ich mag Männer, die eine Zukunft haben und Frauen, die eine Vergangenheit haben. antwortete er. Sie lachte und erhob sich. Ach, verzeihen Sie, liebe Lady Ruckston. Ich sah nicht, dass Sie mit Ihrer Zigarette noch nicht fertig sind. Tut nichts, Lady Naboro. Ich rauche zu viel. Ich muss es in Zukunft einschränken. Bitte tun Sie das nicht, Lady Ruckston, sagte Lord Henry. Mäßigung ist eine verhängnisvolle Sache. Genug ist nicht besser als ein Mittagessen. Mehr als genug ist so gut wie ein Festmal. Lady Ruckston seien neugierig an. Sie müssen einmal eines Nachmittags zu mir kommen und mir das erklären, Lord Henry. Die Theorie scheint sehr quicklich. Und damit rauschte sie aus dem Zimmer. Nun bitte, bleibt nicht zu lange bei eurer Politik und euren Skandalen, rief Lady Naboro von der Tür aus. Wenn ihr das tut, zanken wir ganz sicher mit euch, wenn ihr nach oben kommt. Die Männer lachten und Herr Chapman stand feierlich auf und ging von einem Ende der Tafel ans andere. Dorian Gray wechselte den Platz und setzte sich neben Lord Henry. Herr Chapman fing an, mit lauter Stimme von der parlamentarischen Lage zu reden. Er wirrte laut über seine Widersacher. Das Wort Doctrinair, ein Wort des Schreckens für den englischen Geist, tauchte von Zeit zu Zeit zwischen seinen Lach-Explosionen auf. Er sprach die Anfangssilben der Worte in der Hitze der Rede gern doppelt aus und diese Art Stabreim diente als Redeschmuck. Er hießte die britische Flagge auf der Zinne des Gedankens auf. Die eingewurzelte Dummheit der Nation, gesunden englischen Menschenverstand, nannte sie der Biedere, stellte sich als das eigentliche Fundament der Gesellschaft heraus. Lord Henry lächelte, drehte sich um und sah auf Dorian. – Ist dir jetzt besser, mein Lieber? fragte er. – Du schienst bei Tisch recht unwohl. – Mir ist ganz wohl, Harry, ich bin müde, weiter nichts. – Du warst gestern Abend entzückend. Die kleine Herzogen hat dich ganz ins Herz geschlossen. Sie sagt mir, sie wird nach Selby kommen. Sie hat versprochen, am zwanzigsten zu kommen. – Wird Monmouth auch da sein? – Oh, gewiss, Harry. – Er langweilt mich schrecklich, fast ebenso sehr wie er sie langweilt. Sie ist sehr gescheit, zugescheit für eine Frau. Es fehlt ihr der unerklärliche Reiz der Schwäche. Die tönernen Füße sind es, die das Gold der Bildsäule wertvoll machen. Ihre Füße sind reizend, aber es sind keine Tonfüße. Weiße Porzellanfüße, wenn du willst. Sie sind im Feuer gewesen, und was das Feuer nicht zerstört, das härtet es. Sie hat viel erlebt. – Seit wann ist sie verheiratet? fragte Dorian. – Eine Ewigkeit behauptet sie. Nach dem Persekalender müssen es, glaube ich, zehn Jahre sein, aber zehn Jahre mit Monmouth müssen eine Ewigkeit gewesen sein, wenn man die Zeit noch dazurechnet. – Wer wird sonst da sein? – Oh, die Willobys, Lord Rugby und seine Frau. Unsere Viertin, Jeffrey Clouston. Die übliche Garnitur. Ich habe auch Lord Groscien aufgefordert. – Ich mag ihn gern, sagte Lord Henry. – Viele Leute können ihn nicht leiden, aber ich mag ihn. Er ist manchmal übertrieben gut angezogen, aber er macht das dadurch gut, dass er immer übertrieben gebildet ist. Ein sehr moderner Typus. – Ich weiß nicht, ob er kommen kann, Harry. Vielleicht muss er mit seinem Vater nach Monte Carlo gehen. – Ah, dieser furchtbare Familien-Sinn ist ein Missstand. Sie zu, dass er kommt. – Nebenbei, du liefst gestern sehr früh weg. Was tatest du nachher? Gingst du gleich nach Hause? – Dorian sah ihn schnell an und runzelte die Sternen. – Nein, Harry, sagte er endlich. Ich kam erst gegen drei Uhr nach Hause. – Gingst du noch in den Club? – Ja, antwortete er. Dann bis er sich auf die Lippen. – Nein, wollte ich sagen. Ich ging nicht in den Club. Ich ging in den Straßen umher. Ich weiß nicht mehr, was ich tat. Wie du einen ausforschtest, Harry. Du willst immer wissen, was man getan hat. Ich will immer vergessen, was ich getan habe. Ich kam um halb drei Uhr nach Hause, wenn du die genaue Zeit wissen willst. Ich hatte meinen Hausschlüssel vergessen und mein Diener musste mich einlassen. Wenn du vielleicht ein bestätigendes Zeugnis wünschest, kannst du ihn fragen. – Lord Henry zuckte die Achseln. – Mein Lieber, als ob ich mich darum kümmerte. Gehen wir in den Salon hinauf. Keinen Sherry. Danke, Herr Chapman. – Dir ist etwas zugestoßen, Dorian. Sag mir, was es ist. Du bist heute Abend nicht du selbst. – Sei nicht böse, Harry. Ich bin reizbar und schlechter Laune. Morgen komme ich zu dir oder übermorgen. Entschuldige mich bei Lady Naboro. Ich gehe nicht mehr hinauf. Ich muss nach Hause. – Schon gut, Dorian. Ich glaube schon, dass du morgen zum Tee kommst. Die Herr zu gehen wird da sein. – Ich will versuchen, da zu sein, Harry. – sagte er und verließ das Zimmer. Als er nach Hause fuhr, war er sich bewusst, dass das Angstgefühl, von dem er geglaubt hatte, er habe es hinter sich gebracht, wiedergekommen war. Lord Henrys zufällige Frage hatte ihn einen Augenblick aus der Fassung gebracht und nervös gemacht und er brauchte seine Nerven noch. Gefährliche Dinge mussten vernichtet werden. Er zuckte zusammen. Der Gedanke, sie auch nur zu berühren, war ihm widerwärtig. Aber es musste geschehen, das sah er ein. Als er die Tür seines Zimmers geschlossen hatte, öffnete er den Geheimschrank, in dem er Basil Hallwards Mantel und die Tasche verborgen hatte. Es brannte ein starkes Feuer. Er legte noch einen Scheid darauf. Der Geruch der versengten Kleider und des brennenden Leders war schrecklich. Er brauchte dreiviertel Stunden, bis alles verbrannt war. Als er fertig war, fühlte er sich schwach und unwohl. Er zündete in einer Kupferkanne ein paar algerische Räucherkärzchen an und badete dann seine Hände und seine Stern in einem kalten, nach Moschus duftenden Essig. Plötzlich fuhr er auf. Seine Augen wurden seltsam glänzend und er nackte nervös an seiner Unterlippe. Zwischen zwei Fenstern stand ein großer florentinischer Schrank, der aus Ebenholz gearbeitet und mit Elfenbein und Lapislazzuli ausgelegt war. Er sah darauf hin, als ob er etwas wäre, was anziehen und feucht machen kann, als ob er enthielte, wonach ihn verlangte und was er doch fast verabscheute. Sein Atem ging schneller. Eine wilde Gier kam über ihn. Er zündete eine Zigarette an und warf sie dann weg. Seine Lieder senkten sich, bis die langen Wimpern fast seine Wangen berührten. Aber er sah noch immer nach dem Schrank. Endlich stand er auf vom Sofa, auf dem er gelegen hatte, ging zu dem Schrank hinüber, schloss ihn auf und rührte an eine verborgene Feder. Ein dreieckiges Geheimfach schob sich langsam heraus. Seine Finger bewegten sich instinktiv danach hin, langten hinein und umschlossen etwas. Es war eine kleine chinesische Büchse, eine Lackarbeit in Schwarz- und Goldstaub, die sehr schön gearbeitet war. Die Seiten hatten ein Muster von gekrümmten Wogen und die seidenen Schnüre waren mit runden Kristallen behangen und endeten in Quasten aus ineinander geflochtenen Metallfäden. Er öffnete sie. Innen war eine grüne Paste mit wachsartigem Glanz, der Geruch seltsam schwer und durchdringend. Er zögerte ein paar Augenblicke mit einem seltsam unbeweglichen Lächeln auf den Lippen. Dann richtete er sich fröstelnd auf, obwohl es im Zimmer entsetzlich heiß war und sah nach der Uhr. Es war zwanzig Minuten vor zwölf. Er legte die Büchse zurück, schloss die Türen des Schranks und ging in sein Schlafzimmer. Als die Mitternacht eher eine Schläge in die Nacht schickte, schlich sich Dorian Gray in ordinären Kleidern und ein Tuch um den Hals geschlungen, leise aus dem Hause. In Bond Street traf er eine Droschke mit einem kräftigen Pferd. Er rief sie an und nannte dem Kutscher mit leiser Stimme eine Adresse. Der Mann schüttelte den Kopf. »Das ist mir zu weit« brummte er. »Hier ist ein Goldstück« sagte Dorian. »Sie sollen noch einmal so viel bekommen, wenn sie schnell fahren. »Guthör« antwortete der Mann. »Sie werden in einer Stunde da sein. Und nachdem sein Fahrgast eingestiegen war, drehte er um und fuhr in Richtung nach der Themse. Ende von Kapitel 15