 Kapitel 25 von Die Höhlenkinder-Impferalbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind dezenstfrei und unöffentlich im Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Julia Niedermeyer Die Höhlenkinder-Impferalbau von Alois Theodorson-Weidner Kapitel 25, Gibleseofen Die gefährlichen Wochen der Schneeschmelze und des Föhens, der Lawinenstürz und Steinschläge waren endlich vorbei. Der Boden lag schneefrei, das Wasser verlief sich im blummigen Grund. Im Moor ballsten die Bierkühne. Die Sonne schien länger und lockte zur Arbeit im Freien. Peters Öfen waren vom Schneewasser ziemlich mitgenommen. Der Töpferofen lagen sich zusammengesunken und sein Herdraum mit Kalk prei gefüllt. Das Schmelzwasser hatte den gebrannten Kalks ins Mauerwerks gelöscht. Nur der Schmelzofen stand fast unversehrt da. Der Mörtel in seinen Fugen war zu kalkartigem Sandsteiner härtet. Dafür waren die Schlacken und Ärzte stark verwittert. Luft, Wasser, Frost und Sonne hatten sie zermürbt. Der Boden unter ihnen war auffallend dunkelgefärbt. Mit großer Sorgfalt reinigte Peter den Herdraum des Schmelzofens. Legte über den im Boden eingelassenen Nappweinenrost aus schmalen, länglichen Steinen, schichte der Stil, Holz und Holzkulle darauf und schüttete von oben her abwechselnd Schlacken, Erz und Holzkulle durch den Schacht. Leider versäumte er den Luftdurchlass für sein Gebläse vor dem Föhn des Schachters herzustellen. Er merkte es zu spät und musste von außen die Mauer an einer Stelle durchbrechen und den Luftweg einbauen. Tags darauf war schon vor Sonnenaufgang mit seinen Blasebällgen unterwegs. Da er erwartete, der Schmelzofen werde sich in ein klutabendes Umgetümpfer wandeln, führte er vom Luftdurchlass der Ofenmaurung erst einen dreischrittlangen röhrenartigen Luftweg aus Stein und Kleem auf, den er möglichst dicht mit feinesandigen Mörtel und mit flachen Steinen deckte. Erst in der Nähe des Hohlenbaumes schloss er die beiden zusammen laufenden Luftausführungsröhren seiner Blasebällge an, indem er ihre Enden fugendicht einmauerte und mit Nassatonerde deckte. Das Zugrimmen band er ins Dweilen mit ihren oberen Enden an einen überhängenden Ast der Buche. So ungeduldig er die Wiederaufnahme der Schmelzversuche herbeigesiehen hatte, jetzt, wo alles bereit war, verdrüllte er mehrere Tage, als scheuer er sich vor dem Unternehmen, das ihm vorher gefahrlos erschienen war. Er schleppte Mundvorräte und einen Topf Trinkwasser herbei, verstauerte alles im Hohlraum der Buche und machte sich in ihrer Krone umständlich eine Art Nest aus Steben und Fällen, um dort zeitweise ruhen zu können, der sich während des Schmelzversuches nicht vom Ofen entfernen wollte. Nach einer Nacht im Pfahlbau, während er das Weitschein der Quark-Gruac der Rohrdörmeln in lange Wach gehalten hatte, wegte ihn in gräller Sonnenschein. Kaum hatte er seinen Brei ausgelöffelt, eilte er zu seinem Werk. Bald kräuselte fahrgelber Rauch aus dem Ofenschacht und Peter setzte die angefeuchten Blasebällge in Bewegung. Klopfenden Herzen sah er, wie nach jedem Fauchen der einströmenden Luft, eine fast rauchlose, pläuliche Flamme aus dem Schacht hervorstach. Den Beik links und rechts, abwechslend aufziehend und niedertretend, wiegte er sich nach rechts, nach links, und dieses Gleichmaß der Bewegung stimmte in so behaglich, dass sie zu Summen und zu Singen begann. Sein Singensang schalte über das Moor und lockte Eva aus ihrem Pfahlbau. Sie ruderte eilig herbei und lief den Hang hinauf, so schnell sie konnte. Als sie vor dem Schmelzofen stand, wurde er klar, warum Peter sang, weil ihn seine Arbeit freute. Aber seine Bewegungen wurden zu sie ans Langsamer. Sein Einzündiger Gesang leiser, er wurde müde. Als er verstummte und nur noch mühsam trat und zog, nahm Eva ihm die Zugrühmen aus den Händen und drängte ihn beiseite. Taumelnd machte er Platz, schleppte aber schon nach kurzer Errast eine Rehaut voll Holzkohl über die Leite zum Schacht und lehrte sie hinein, dass die Funken stogen. Dann brachte noch eine Ladung Schlacken und Erze, streckte sich danach auf dem harten Boden aus und rute schweratmend. Eva hielt die Anstrengung nicht lange durch, sie rief nach Ablösung und so bedienten sie abwechselnd in Ofen, bis der Abend lämmerte. Eva zog sich mit ein paar geräucherten Fischen zu kurzer Errast ins Baumnest zurück. Peter wollte das Gebläse die Nacht hindurch in Gang halten, obwohl er zum Unfallen müder war. Der Ofen aber machte plötzlich aller weiteren Arbeit ein Ende. Mit einem Knall basste die Mauerung des Luftwegs, die Mauerrenner glüten und der Lehm verputztes Luft rausdampfte. Enttäuschten am Peter, die verstört, herbeigesstürzte Eva bei der Hand und ging mit ihr heimwärts. Der Ofen musste erst ausbrennend abkühlen, ehe ausgeräumt werden konnte. Mühde bis zur Gedankenlosigkeit, schritten sie wieder einmal einträchtig wie schon lange nicht mehr dahin. Ende von Kapitel 25 Kapitel 26 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind dezenzfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sonneleitner Kapitel 26 Miss Lungener Bronzegus Als Peter eine Woche später die Asche aus dem geborsten Ofen geräumt hatte, entdeckte er auf dem Grund des Herdraumes eine blasige Schlackenschicht, die den Boden des Sammelnapfels überzog und mit der Wandmauerung zusammengebacken war. Beim Zerschlagen stellte sich heraus, dass sie nach unten zu in eine dichte, schwarze, kieselharte Masse mit schaligen Bruch überging, die unter dem Schlagstein zersprang und stellenweise mit kleinen runden Körnchen eines brötlichen Metalles durchsetzt war. Auf dem Boden des Gefäßes lag eine dünne, ebenso gefärbte Metallplatte. Ihre glänzende Oberfläche war nabig, während die Unterseite jeden Fingerabdruck des Tongefäßes genau wiedergab. Mit zitternden Händen hob Peter das endlich gewonnene Routzeug, wie er es nannte, und lief zu Eva, die vor Verwunderung sprachlos war. Die erste Enttäuschung mit dem Ergebnis seiner Mühen erlebte er aber, als der Metallkuchen bald nach der Berührung mit seinen Händen den schönen Glanz verlor und braun wurde. Es war doch nur Braunzeug. Die zweite Enttäuschung kam, als er sich anschickte, Eva aus einem bodengroßen Stück eine Nadel zu hemmern. Das Metall erwies sich als brüchig und unverwendbar. Daheim steckte er das Stück noch einmal ins Feuer und hemmerte es, ehe es wieder hart wurde. Aber nun fehlte ihm ein widerstandsfähiges Gerät, mit dem er das glühend gewordene Klümmchen vom Feuer auf einen Stein hätte heben können. Er nahm zwei Stäbchen und hob damit das heiße Stück vorsichtig aus der Glut. Auf halbem Wege brannte sich eine Metallperle durch das Holz und fiel zwischend in ein Gefäß mit Wasser. Peter schleuderte sie heraus. Sie war dunkelblau angelaufen. Aus Sorge, sie werde sich vor seinen Augen wieder in ein sprödes Zeug zurückverwandeln, beeilte er sich, sie mit einem Schlagstein zu schmieden. Und sie je da, sie streckte sich unter der Wucht des Schlages und ließ sich in ein gespaltenes Holzstäbchen geklemmt zu einer fingerlangen Nadelformen. Als Peter diese wieder erhitzt hatte, um sie gefügig zu machen, gelang es ihm kaum, das Öhr zu bohren. Schon als er die Spitze feiner hemmern wollte, war sie härter als zuvor, so dass er durch Schleifen erreichen musste, was ihm zu schmieden nicht gelang. Wiederholte Versuche zeigten, dass das Braunzeug durch Glühnen und plötzliches Abkühlen im Wasser hemmerbar, durch Glühnen und langsames Abkühlen hart wurde. Mit dieser Entdeckung begann für Peter eine neue Schaffenszeit. ihn erfasste eine farige Unruhe, die Eva rätselhaft war. Ungläubig lauschte sie den zuversichtlichen Reden, die er hielt. Nichts schien ihm mehr unmöglich. Keile, Messer, Segen, Löffel, Pfeilspitzen, Gefäße, alles wollte er aus diesem Braunzeug machen. Eva's Wunsch, ihr Gewandnadeln zu schmieden, mit denen sie Fellränder zusammenhalten wollte, erfüllte er gern. Er dachte sich eine federnde Bogennadel aus, deren Spitze sich im umgebogenen stumpfen Ende festlegen ließ. Dann aber erklärte er vorbeugend, das übrige Metall brauche er selber. Es reichte nicht weit. Wie oft waren ihm Steinkeile zersplittert, wenn er sie ins Holz getrieben hatte, um es auseinander zu drücken. Jetzt hemmerte er einen breiten Keil zurecht, mit dem er Baumstämme spalten wollte. Der erste Versuch, einen Fichtenstamm der Länge nachzuspalten, fiel kleglich aus. Der tief eingetriebene Keil steckte so fest im Holz, dass Peter ihn nicht mehr herausziehen konnte. Erst, als er kleine Vorsatzkeile verschiedener Stärke angefertigt hatte, konnte er den einen mithilfe des anderen wieder locker machen. Aus dem längsten und schmälsten aber schliff er einen Meißel. Er dachte auch an die Herstellung eines geörten Beiles, aber dazu reicht es nicht, auch fehlt es noch an einem Gerät, mit dem er ein gröberes Stück mit einem Öhr hätte schmieden können. Der Holzstab, der zum Niederhalten des Metallklumpens auf dem Ambossstein diente, vermochte kaum, das Hüpfen und Ausweichen zu verhindern, wenn die Rechte mit den Hammerstein arbeitete. Darum wurde Peter's erste Metallachst nur ein einfacher Keil, an einem Ende breitschneidig geschliffen, am anderen spitz. Diesen Keil brannte er so in den harten Knochenkopf eines Wurzelastes ein, dass der Wurzelast als Schaft diente und verpichte ihn außerdem. Die Achst lagut in der Hand, griff mit Schwung ins Holz und bot sich förmlich als Wurfgeschoss an. Nun sollte die Keilachst eine Sicherung bekommen. An jede Längsseite einen Lappen, der das Schaftholz zu umklammern hatte. Zunächst schnitzte Peter aus Holz ein Vorbild der Lappenmarkst. Dabei kam ihm der Gedanke, wenn er das Vorbild zur Hälfte in einen flachen, noch weichen Lehmbrocken versenkte, diesen mit einem Randwulstfasar und dann einen flachen Lehmdeckel fest darauf drückte, dann musste sich von oben wie von unten her der Lehm genau an das Vorbild schmiegen. Hub er dann den Deckel ab und nahm das Hölz eine Vorbild aus dem Lehmlager, so hatte er die zwei Hälften einer Hülle, die er nur trocken werden lassen musste, um eine Gussform zu erhalten, die genau die Gestalt des Vorbildes hatte. Und das hineingegossene Braunzeug musste dann diese Gestalt annehmen. Doch als er den nur oberflächlich hart gewonnenen Deckel abnehmen wollte, hing dieser mit dem Lager zusammen und musste erst mit einem Messer losgelöst werden. Mit ihm wurde das daran klebende Vorbild gehoben und Lehmklümpchen dazu, die vom Lager abgegangen waren. Der Hohlraum, der das fließende Braunzeug aufnehmen sollte, war entstellt. Die Ränder der seitlichen Lappen waren abgerissen. Dieser Fehlschlag veranlasste Peter, beim neuen Vorbild die Lappen zunächst flach abstehen zu lassen. Nach dem Guss konnte er sie ja umschmieden. Wie war es doch? Richtig! Durch Erhitzen und rasches Abkühlen wird das Braunzeug biegsam. Durch Erhitzen und langsames Abkühlen wird es hart. Damit der Lehm des Deckels weder am Lager noch am Vorbild klebte, genügte es, kleinkörnigen Sand dazwischen zu streuen. Tage vergingen, bis Peter den hartgewordenen Deckel vom Lager abheben und dann beide Stücke durch Beschmauchen im Feuer härten konnte. Nun machte er sich an die Verbesserung des Schmelzofens. Damit die Heißluft aus dem Ofen nicht mehr abgesaugt, das Luftrohr nicht mehr bersten konnte, blieb nichts anderes übrig, als in eine Ausbuchtung des Windzuführungsgangs ein bewegliches Hindernis einzubauen. Erst dachte er an eine lederne Windklappe, die sich beim Einblasen des Windes dem Ofen zu öffnen, beim Aussaugen aber der Heißluft den Weg verlegen sollte. Leder? Nein. Leder schrumpft, sagte er sich, und schliff aus Speckstein eine Kastaniengroße Kugel, die er in eine Ausbuchtung des Luftgangs einlegte. Beim Ansaugen musste sie das runde Luftrohr des Gebläses schließen, beim Einblasen in der Richtung zum Ofen hinrollen und den Weg für die Frischluft freigeben. Da aber der weitere Luftweg schlitzförmig hoch und schmaler als die Kugel breit war, konnte sie ihn nicht verlegen, und der eingetriebene Wind musste an ihr vorbei zur Feuerung strömen. Weil sie zum Hin- und Herrollen nicht einmal fingerlang Spielraum hatte, musste der Luftweg sich rasch schließen und öffnen. Nach zwei Wochen sorgfältigster Arbeit setzte Peter das Gebläseversuchsweise in Gang, und siehe da, die Erfindung bewährte sich. Nichts, was er je vorher erdacht und geschaffen hatte, schien ihm so bedeutend wie dieser Erfolg scharfen Nachdenkens. Noch hatte er nicht genug Erze beisammen, um sie ausschmelzen zu können. Er verließ einst Weilen den Schmelzofen und streifte die Geröllhalden am Fuß der Felswende nach schweren klingenden Steinen ab, die Erze sein mochten. Die ersten hart klingenden, von blauem Geeder durchzogenen Steine, fand er jedoch erst oberhalb der Goldbachquelle, im niedergegangenen Urgestein. Langsam rückte der Erz-Sammler gegen die Südwende vor, legte das Gefundene an bestimmten Stellen ab, damit er nicht alles mitzuschleppen brauchte. Endlich ging er daran, seinen Schmelzofen mit den verwitterten Alten und gefundenen neuen Erzen zu beschicken. Den Sammelnapf, dem er eine Neigung nach vorn gab, moherte er in den Boden des Ofens ein und versah ihn mit einer tönernen Abflussrinne, an die er das Loch der Gussform anschloss. Die Ansatzstelle der Abflussrinne verschloss er gegen das Sammelgefäß zu, mit einem nach außen kegelförmig zugespitzten Lehmfropf, den er erst dann einwärts stoßen wollte, wenn sich genug Gießmittel angestaut hatte. Als er den über dem Sammelnapf eingebauten Steinrost mit Föhrenreisig und Prügelholz belegt und mit harzgetränktem Nesselwerk angezündet hatte, schüttete er von oben her abwechselnd Holzkohle und Erze ein. Immer darauf bedacht, der Windrichtung auszuweichen und nicht allzu viel Rauch und Heißluft ins Gesicht zu bekommen, dann holte er Eva, die ihm bei der Bedienung der Blasebelge helfen musste. Drei Tage und Nächte lang hielten sie das Gebläse fast ununterbrochen in den Gang. Der Ofen barst nicht, trotz der gesteigerten Anforderungen. Nach drei mühsamen Tagenfloss aus einem Seitenloch der Feuerung Schlacke und Verriet, daß das Sammelbecken gefüllt war. Mit klopfendem Herzen stand Peter vor dem Schmelzofen, zögern näherte er einen langen Stab, in den er ein Stein geklemmt hatte, den Verschlusspfropfen. Ein mutiger Stoß und in leuchtendem Strahl schoss das flüssige Metall durch die Rinne. Schon bei der Berührung mit dem unvollkommenen getrockneten Ton der Gussrinne zischte es funktenstiebend auf und spritzte ein Por wie ein Springenbrunnen. Gefahr durchzuckte es den Kühenmetallgießer. Ein rascher Sprung zur Seite brachte ihn aus dem Sprürigen der Feuerflüssigen Tropfen. Atemlos folgte er mit den Augen dem nachfließenden Metall, das nun wie eine eilige Schlange durch die Rinne glitt und in der Höhlung der Gussform verschwand. Schon wollte Peter jubeln, da sah er es dampfen. Ein Knall folgte, der ihm für einen Augenblick die Besinnung nahm. Unwillkürlich schloss er die Augen und deckte sie mit beiden Händen. Ein brennender Schmerz am rechten Oberarm ließ ihn fliehen. Erst als er weit genug war, drehte er sich um. Die Trimmer der geplatzten Form lagen verstreut umher. Und was an flüssigem Metall den feuchten Boden berührte, versprühte. Peter drückte die gebalten Fräuste vor den Mund und schluchzte. Neben ihm kauerte Eva auf dem Boden. Sie wollte ihn trösten, doch erstieß sie weg. Da stand sie stumm auf und ging heimwärts. Als Peter seine Enttäuschung ausgeweint hatte, das verspritzte abgekühlt war, begann er Körner und Körnchen, Klumpen und Klümpchen von der Erde aufzulesen und zu sammeln. Ende von Kapitel 26 Kapitel 27 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Aloys Theodor Sonnleitner Kapitel 27 Steinschleuder und Bronzebeil Länge als ein Jahr war Peter die Arbeit am Schmelzofen und auch am Töpferofen verleidet, wenn er auch annahm die Gussrinne und die Formen seien nicht trocken genug gewesen und deshalb in der Hitze geplatzt. Er war zu abgespannt, zu enttäuscht, jetzt schon eine tönerne Gussform hart zu brennen und den Fehler gutzumachen. Zu lange war er von der schweren Arbeit gefangen gehalten worden. Wegen der Schmelzversuche hatte er die Jagd aufgegeben. Nun erwachte ihn ihm ein unbändiges Verlangen, frei zu speifen und zu jagen. Er nahm sich kaum Zeit, einige Bronzeklümpchen zu nadeln und Messerklingen zu verarbeiten. Waghalsig suchte er sich in den Salzwänden an die Steinböcke heranzupirschen. Ohne Erfolg. Bei Sammelgängen leistete er Eva selten Hilfe. Nur für das Brennholz sorgte er. Aber die ungelöste Aufgabe ließ ihn nicht los. Auf seinen Jagdgängen las er alles auf, was den Gewicht nach Erd sein konnte. Beklopfte, beheuchte es und was ihm keinen guten Klang gab, verwarf er als Taub. Er schleppte sich mit den Funden herum, bis er sie irgendwo an einer leicht merkbaren Sammelstelle ablegte. Er stapelte die Steine auf, die er irrtümlich für Erdsee hielt. Und doch dienten auch sie der Metallgewinnung, indem sie zum Verglasen Jenerstoffe beitrugen, an welche die Metalle gebunden waren. Sie dienten als Schlagumbildner. Es waren zumeist Steine, die etwas urkalt und quats enthielten. Eine Argeenttäuschung erlebte er mit einem gelben Kristall, den er für Gold hielt und gleich an der Fundstelle mit einem Hornsteinbrocken zu hemmern begann. Doch statt sich wie Gold unter dem Schlagstein zu strecken, begann er Spröder abzubeukeln. Plötzlich sprang unter einem Kantenschlag zwei Funken aus dem Stein, von denen einer erst verglühte, als er den Boden berührte. Was Peter für Gold gehalten hatte, war Schwefelkies. Jubeln suchte er Eva auf. Er legte ein Läppchen aus dem Zundervorrat unter den Funkenstein, mußte aber mit einem Hornstein lange vergeblich schlagen, bis ein Funk heraussprang, und er fiel daneben. Erst als er mit einem länglichen, scharfkantigen Jespis-Splitter, von der Seite her streichend, quer zur harten Kante des Funkensteines schlug, sprangen Funken ab, von denen gleich zwei sich im Zunder festsetzten und ihn zum Glimmen brachten. Sachte blies Peter die winzige Glut an, bis er daran trockenes Torf muß und Grashalme zu heller Flamme entzünden konnte. Jetzt hatte er ein Feuerzeug, das er auf seinen Jagd und Sammelgängen mit sich tragen konnte. Funkenstein, Schlagstein und Zunder. Allerdings, eine Untugent hatten beide Feuersteine, sobald ihre Kanten rundlich abgeschlagen waren, gaben sie keine Funken mehr. Unmittelbar an der Felswand ließ er ein mächtiges Feuerludern, um nicht etwa von Beeren gestört zu werden. Ein Platzregen löschte das Feuer, und trie Peter in seinen nahen Unterschlupf eine Grube mit einem schrägen Windschirm aus Holzstäben und Fichten reisern. Der Regen hörte bald auf, Peter räumte die Holzreste von der Feuerstelle, da entdeckte er, dass von dem Erhitzen und dann nassgewordenen Felsen Stücke abgesprungen waren und tiefblaue Adern jenes Erzes freigegeben hatten, das beim Ausschmelzen Rotmetall und mit einem anderen Erz gemischt Braunzeug ergeben hatte. Kräftig trieb er seinen Metallkeil in die entstandenen Felsrisse und brach die abgespringten Trümmer erzführenden Gesteins heraus. Dabei kam allerlei Unerwartetes zum Vorschein. Gelb, rot und blau geschickte Steine, buntkupfer Kies und schwere weislich grauglänzende Erze, die er noch nie gesehen hatte, Bleiglands. Seltener fand er weiße und grünliche, bleulich schimmande Würfel, flussspart und schwerzliche Säulen, Zinnstein. Ob sie Metall enthielten oder nur Schlackenbildner waren, er nahm sie mit. Nun war Peter nicht mehr darauf angewiesen, aus dem vom Frost abgespringten Halgenbestein die Erzstücke auszuklauben. Er konnte überall Feuer setzen, wo ein Erzlager zu Tage trat. Da aber die Funkensteine als Mittel zum Feuer machen nicht zuverlässig waren, fertigte Peter einen tragbaren Feuerbohran. Es war nur ein trockener Haartriegelstab mit einem Wulst, auf den er einen Wirtel aus gebranntem Ton steckte. Dazu gehörte ein Speckstein, mit dem er den Bohrstab von oben her leicht drückte, sodass dessen untres Ende sich in der Vertiefung des unterlegten Holzblockes drehen musste, wenn er den Bohrstab mit der darum gewickelten Bogenseite rasch hin und her drüllte. Zunder vom Buchenschwamm trug er immer bei sich. Die Jagd auf Rehe zwang Peter zu einer neuen List. Das Wild war scheuer geworden und zog sich, sobald es den Jäger witterte, zurück. Es nützte nichts mehr, wenn er Gesicht und Hände mit Lehm und Rötel färbte. Er musste etwas anderes versuchen und verfiel darauf, sich das frische Fell eines Rehbox anzulegen. Unter der Tiermaske gelang es ihm, an die Beute heranzukommen. Nicht selten rannte ein angeschossenes Stück davon, den Pfeil mit der Stein oder gar mit einer kostbaren Bronze-Spitze im Leibe. Der aus freier Hand geschleuderte Stein und auch die Wurfkeule waren zwar wuchtige Waffen, die weiter reichten als seine Faust, als sich aber einmal der Steinkopf aus der geschwungenen Keule löste und allein durch die Luft sauste, sah Peter sofort den Vorteil, aus dem gespaltenen Klemmstab das Wurfgeschoss in die Ferne zu schleudern. Es dauerte nicht lange, bis die Lederschlinge als Schleuder den Klemmstab ablöste. Peter lernte auch diese tödliche Waffe so geschickt zu Hand haben, dass er damit aus großer Entfernung ein Reh zu Boden streckte, das vom Stein am Kopf getroffen zusammenbrach. Aus reiner Lust an der neuen Fertigkeit warf Peter auch nach leblosen Zielen, und das kam seiner Treffsicherheit zugute. Einmal drang der Schleuderstein durch die Rinde eines hohlen Ahorns, in dem ein Bienen vollkauste. Peter räucherte die Bienen aus und beraubte sie ihrer Honig schweren Waben. Eva, die von früher her wusste, wie gut sich Honig zum Süßen eignet, nahm den ganzen Vorrat für die Küche. Auch einen Teil des Wachses behielt sie zum Wachseln von Fäden. Sie hatte bei allen ihren Arbeiten das Gefühl, sich den Anteil an Peters Beute erträgen zu verdienen. Außer auf ihren Ernte gingen, bei denen sie ab und zu erfolglos nach Gold suchte, entfernte sie sich nie weit von Haus und Hof, an dessen Umzäunung Fischnetze hing und die Siedlung von der Außenwelt abgeschlossen. Diese Abgeschlossenheit gefiel ihr. Die Vorsorge für den kommenden Winter machte viel Arbeit. Das Fleisch der Beutetiere war vorzubereiten, ehe sie es in die Räucherkammer hängen konnte. Erfahrung hatte sie gelehrt, daß das Fleisch durch wochenlanges Einlagern in Salzlage, die mit Wacholderbeeren, Gundelkraut, Wildkümmel und Lauch durchsetzt war, schmackhafter und haltbarer wurde. Eva säumte auch nicht, das reine Speisefett in eigenen Töpfen zuzerlassen und durch irgendeine Deckel vor Staub zu schützen. Für das Abfallfett, daß sie beim Schaben der Fälle und beim Reinigen des Gederms gewann und zur Kerzen- und Seifenbereitung, sowie zum Einfetten des gegerbten Leders brauchte, hatte sie besondere Körbe, die unter dem Fußboden ihrer Hütte im Freien stammten. Zum Zwiebeln der gereinigten Därme, die als starke Bindfäden und Bogenseiten dienten, benutzte sie ein einfaches, selbst erfundenes Gerät. Einen zickzackförmigen Asthagen mit zwei Kniebigungen. Sein kürzeres Ende war als Achse in einen tragbaren Strunkstände eingelassen. Das Längere ergab den Griff für eine Kurbel. An einem Asthaken an der Außenwand ihrer Hütte band Eva das eine Darmende fest, das andere an der Kurbelachse. Dann trug sie den Kurbel-Ständer so weit weg, bis der Darm gespannt war, und drehte die Kurbel so lange, bis er die gewünschte Fadendrehung hatte. Zum Schluss spannte sie die Seite zwischen Zaun und Hütte und ließ sie trocknen. Ihr Selbstgefühl stieg mit der neuen Erfindung, nur Peters Anerkennung blieb aus. Er war mit Tonarbeiten für neue Gießversuche beschäftigt. Ein besonderer Sorgfalt widmete er sich der Herstellung Tönerner Gusshüllen für Äxte. Durch den ersten Fehlschlag gewitzt, brachte er außerdem Einfließloch am einen Ende jeder Gussform, ein Auspuffloch für die Heißluft am anderen an, und begnügte sich nicht damit, die Gussformen durch Beschmauchen zu härten, sondern brannte sie hart. Eva beeilte sich, neues Geschirr zu kneten, um die Gelegenheit auszunützen, wenn er den Töpferofen wieder heizte. Ende von Kapitel 27 LibriVox.org Aufgenommen von Chessie Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Aloys Theodor Sonnleitner Kapitel 28 Die Fuchshündin Eva kam nicht gleich dazu, mit Peter über die seltsamen Flämmchen zu sprechen. Eines Morgens hatte Peter schon vor tauern Tag sein Floß mit Gussformen für Beile und Messer, sowie mit einem für mehrere Tage berechneten Vorrat von Rauchfleisch und Fruchtfladen beladen, und war weggefahren, e. Eva ihm ihre Töpfe und Schüsseln zum Brennen mitgeben konnte. Sie fuhr ihm ungesäumt nach. Mit sichtlichem Wohlgefallen betrachtete er jedes Stück, das von Eva's zunehmender Geschicklichkeit zeugte. Da war eine Saltschale auf drei Beinen, ein Kessel mit durch Lochten außen angebrachten Wölsten zum Einziehen von Hängeschnüren. Ein schöner großer Vorratstopf war da, ein Hänkeltopf, ein Schöpflöffel mit hohem Stil, in den sich ein Holzgriff Schäften ließ. Einige Ampel mit Tochterrohr, Eingussöffnung und drei seitlichen Hänkelchen zum Aufhängen und manches andere. Und keines der Gefäße war ohne Schmuck. Klümpchen rein mit Nagelabdrücken und Strichbänder, die mit einem spitzen Knochensplitter ausgestichelt waren. Kaum hatte Peter, das im Feuerungsraum aufgehäufte Holz angezündet, überließ er den Töpferofen sich selbst und ging zu seinem Gussofen, der knapp einen Pfeilschuss weit oberhalb des Brennofens stand. Hier gab es noch viel Maurerarbeit. Das Ausräumen des erst nach fünf Tagen abgekühlten Töpferofens war ein freudiges Ereignis. Keines der Gefäße war zersprungen. Wohl waren die Schüsseln ein wenig verbogen, aber brauchbar waren sie alle. Es kamen Arbeitstage am Schmelzofen und neue erfolgreiche Gießversuche. Durch hintereinanderschalten, der eng aneinander geschlossenen mit steinen Beschwerden und umbauten Gussformen, gelang Peter außer einer Lappenachst auch eine Keilachst, die ein Öhr zum Festbinden am Schafthaken hatte. Keines der Gussstücke war glatt und fehlerfrei. Jedes hatte dort, wo die Hälften der Gusshüllen aneinander gestoßen waren, unregelmäßig geformte Leisten und ihre Oberfläche war von den Sandkörnern Narbig. Aber das Abraspeln und Glatschleifen war eine vergnügliche Arbeit. Denn was Peter dann in Händen hielt, war brauchbar und schön. Der Metallkuchen aus dem Sammelnapf des Schmelzofens reichte für mancherlei Waffen und Geräte. Eine Klemme, einen Hammer sowie Meißel und Spaten. Peters Augen glänzten vor Offinder stolz, während der Eva die neuen Geräte zeigte. Und doch war seine Klemme nichts anderes als die Nachahmung eines Fingers mit dem dagegen drückenden Daumen. Sein Hammer, eine metallene Faust, der Stiel ein Holzarm. Der Meißel mit seiner Schneide ein metallener Finger mit dem schabenden Nagel daran. Der erste Spaten nicht etwa eine Nachbildung des oft gebrauchten Schulterblattes, sondern eine Nachahmung der grabenden Hand. Mit seinen Keilen und Beilen konnte Peter jetzt nicht nur Baumstämme zerklieben, sondern auch Bretter abspalten, die sich mit einem glühend gemachten, rübenformigen Eisenstäbchen leicht durch Lochen und mit Holznägel zu Geräten fest verbinden ließen. Das erste, was er auf Evas Wunsch daraus fertigte, war eine dicke durch Querhölzer verbundene, glattgescharbte Holzscheibe, die beim Sitzen auf dem Ortboden zum Auflegen von Speisen dienen sollte. Bald versah er diese erste fußlose Tischplatte mit drei Kniehohen schräg eingesetzten Beinen und verwandelte sie in ein tragbares, dreibeiniges Tischchen, das sich immer dort aufstellen ließ, wo das beste Licht war. Gelegentlich diente es auch zum Sitzen. Der nächste Schritt war nicht schwer. Bald darauf baute Peter einen fast hüft hohen Welk- und Ess-Tisch und einen richtigen Hocker. Die neuen Geräte aus Metall, die Möglichkeiten, die sie versprachen, öffneten ihm die Augen für die Mängel des Pfahlbaus. Dieses Flechtwerk aus zweigen Ästen und Stämmen, die vielen Bindungen, auf die doch kein Verlass war. Alles das erschien ihm nun so jämmerlich, dass er nur noch vom Niederreißen und Neubau unsprach. Mehr denn je wünschte Eva sich ganz mit ihm auszusöhnen. Als die ersten Schneefälle die Jagd erleichterten, brach Peter täglich schon im Morgennebel auf. Den schützenden Feuerkorb brauchte er längst nicht mehr. Er war stark. Er hatte Waffen aus Metall und war bereit, es sogar mit einem Bären aufzunehmen. Mit seiner blattartig flach geschmiedeten, zweischneidigen Speerspitze, deren rauer Ansatzdorn fest im Holzhraft eingelassen und verpicht war, hielt er sich für unüberwindlich. Er beneidete den Fuchs, dessen feiner Spürnase nichts entging. Wenn er sich den schlauen Vierfüßer zum Jagdgenossen machen könnte und an die Wildziegen, an die Abkömmlinge der Geist, die der Ähnel damals mitgebracht hatte und die mit den Steinböcken durchs Gewand gezogen war, wollte er endlich auch heran. Er hatte sich ein neues Jagdgerät ausgedacht, mit dem er eine Wildgeist zu fangen hoffte. Einen langen Riemen mit einem nussgroßen Metallstück am Ende, den er kürzgerollt am Gürteltuch. Es musste doch möglich sein, diesen Riemen so zu schleudern, daß er sich um die Beine des Beutetieresschlangen und Peter es lebend fangen und als Milchtier heimbringen konnte. Zur Übung wandte er das neue Gerät bei der Jagd auf Rehwild an und zweimal gelang es ihm an Kitz zu erbeuten. Als er sich aber wiederholt beim Wechsel der Wildziegen unweit der Salzlecke auf die Laue legte, bekam er keines der Tiere zu sehen. Sie hatten ihn schon längst gewittert und sich verzogen. Da dachte er an eine Fallgrube, aber es war schwierig, im Gelände der Salzwende eine geeignete Stelle zu finden. Den beiden Pfahlbauen fehlte es weder an Nahrung noch an Brennstoff und so verbrachten sie die Wintertage in den besser gebauten Hütten recht behaglich, aber nicht mühsig. Die Kirsglattes Eis bedeckte die beiden Seen, so daß der mit Nestel und Schilforte beladene Schlitten leicht darüber hingelitt, viel leichter als Peter, den die Felschuhe an seinen Füßen behinderten. Im Allerlei suchte er zwei Mittelfußknochen des Husches, den er im alten Steinschlag gefunden hatte. Durch Lochte sie an zwei Stellen, zog Lederstreifen durch und befestigte sie an seinen Füßen. Je abgeschliffener diese einfachen Schlittschuhe wurden, umso sicherer glitt Peter auf dem Eise dahin. Die neue Fortbewegungsart bereitete ihm zudem Großes Vergnügen, da es ihm von Mal zu Mal weniger schwer fiel, auf den fast drei Fingerbreiten Gleitflächen der Knochenschlittschuhe das Gleichgewicht zu bewahren. Als der Frühling kam, hielten Suchgänge nach den Steinschlägen und arbeiten am Töpfer und Schmelzofen Peter in Atem. Eva, die beim Sammeln von Wildgemüsen oft in die Nähe des Fuchsenbühels kam, geriet eines morgens in die gefährliche Nähe einer niedergehenden Steinlawine. Knatternd, prasselnd sprangen und stürzten die Blöcke. Schreckgelähmt startete Eva zur Steinschlagleiten hinüber, deren Geröll mit hellem, frisch niedergebrochenem Gestein und Gruß übersät war. Erst als die in Bewegung geratenen Massen wieder ruhig im Sonnenschein lagen, wagte sie sich klopfenden Herzens näher. Mitten im knospenden Randgehölz des Laubwaldes unter den Südwänden, stieg sie in die Krone einer Fichte, um einen besseren Überblick zu haben. Noch nie hatte sie gewagt, einen frischen Steinschlag nach Beute abzusuchen, wie Peter es zu tun pflegte. Da fiel ihr die abgebrochene Krone einer jungen Eberesche auf. Darunter lag etwas zottiges, braunes und rührte sich nicht. Langsam glitt Eva zum Boden nieder. Was sie sah, war ein toter, junger Bär, der sich mit verwundertem Kopfel bis hierher geschleppt hatte. Von Peter unbemerkt schleifte sie das Jungtier heim, dessen zartes Fleisch wohl viele Mahlzeiten ergeben mochte. Nun besaß auch Eva ein Bärenfell, eine warme Schlafdecke für den Winter. Peter war tagsüber bei den Öfen beschäftigt und an monthellen Abenden saß er lange irgendwo im Geäst einer Baumkrone, um das nächtliche Treiben des Wildes zu beobachten, das er Eva zuliebe in der Setzzeit schonte. Auf Füchse hatte er es besonders abgesehen. Wenigstens einen jungen Fuchs wollte er lebend einfangen und ihn zum Jagdgehilfen abrichten. Drüben im Gehänge der Salzleiten entdeckte er einen neuen Fuchsbau. Im regenfeuchten, ausgeworfenen Leben davor hatte er neben den Spuren der Fähre die kleinen Pfotenabdrücke junger Füchse gesehen. Sofort fasste er den Entschluss die Welpen auszugraben. Der Bau lag im Geröll, das mit Zähem Leben durchsetzt war. Bevor Peter zu graben begann, verkeilte er die Ausgänge mit Steinen. Als der Boden unter dem Spaten hohe Klang und schon das hohe Kleffen der geängstigten Fuchswelten zu vernehmen war, zwang ihn ein schwerer Platzregen, die Arbeit zu unterbrechen und nach Hause zu gehen. Am nächsten Morgen stand er schon vor Tagesanbruch wieder am Fuchsbau und begann weiter zu graben. Da stürzte die vom Regen aufgeweichte Decke des Bauers mit ihm ein. Schon glaubte Peter die Fäh samt den Jungen erdrückt zu haben, als er ein leises klägliches Gekleff hörte. Mit den Händen wühlte er breigen Lehm und Steine aus der Grube, räumte Laub, Fraßreste und Unrat aus den Gängen des Bauers. Und aber nur ein einziges rauchgraues, lehmbeschmiertes Junges, dem ein Steinsplitter ins Auge gedrungen war. Die Fäh und ihre anderen Jungen waren fort. Und Peter stieß auf einen frisch gegrabenen Gang, durch den die Alte ein Junges nach dem anderen weggeschleppt hatte. Wäre er nur ein Weilchen später gekommen, so hätte sie auch das Letzte gerettet. Behutsam zog er den Splitter aus dem Auge des Tieres, nahm es auf und eilte zu Eva. Ihr überließ er es, das Füchslain zu säubern und warm zu betten, während er fortging, ihm frische Nahrung zu holen. Als er mit einem Eichhörnchen zurückkam, fand er das scheue Tier im Moosbett eines Korbis eingewühlt. Winselnd und frierend lag es da und war nicht zu bewegen, einen Bissenfleisch zu nehmen. Mit Gewalt öffnete Peter das noch stumpfe Schnäuzchen und steckte einen kleinen Happen hinein. Regungslos, mit gesenktem Kopf, kauerte das Tierchen da. Nach einer Weile ließ es das Fleisch zu Boden fallen. Peter hatte das Junge zu früh von der Mutter genommen. Es hatte noch nicht gelernt, feste Nahrung zu sich zu nehmen. Missmutig überließ Peter es seinem Schicksal und ging zu seinen Öfen. Eva, die nicht glauben wollte, dass dem Tierchen nicht zu helfen sei, versuchte immer wieder, ihm das Fleisch aufzudrängen. Sie lobte, sie schmeichelte, sie flüsterte Kosenamen. Alles vergeblich. Darüber verging der Vormittag. Aus Mattigkeit schlief das Füchslain ein. Aber Eva ließ es nicht lange in Ruhe. Sie hatte Angst, es werde nicht mehr erwachen. Zart streichelte sie über das flaumige Rauchgraue Fell, reinigte das verletzte Auge, kaute Kastanien und Honig vor und strich den süßen, warmen Brei ins widerspenstige Mäulchen. Nach kurzem Zöge und tat ihr das ausgehungerte Tier den Gefallen. Es schlugte die süße, milchige Kost. Als es sich dann mit der kleinen roten Zunge lefzen und Nase leckte, da freute sich Eva. Ein Auge, das schmeckt dir. Sie hob das Tierchen aus dem Nest, lieb koßte es und vorfortes zu füttern. Als Peter abends heimkirte, rief sie ihm entgegen. Du, ein Auge hat gefressen! Bald gewöhnte das Tierchen sich an seine große Pflegemutter. Tappte ihr auf Schritt und Tritt nach und verlangte winselnd und kleffen sein Futter. Übermütig versuchte es seine spitzen Milchzähne an Eva's Binsenschuhn, sprang knirrend an ihr Empor und wollte nach ihrer Hand haschen. Sein drolliges Purzeln und Streiben brachte Eva zum Lachen. Als aber ein Auge es pälzig ins gelbliche umförbte, brauchte er es eine andere Kost. Sein Beuchlein wurde rund und fühlte sich hart an. Sein heißeres Kleffen verstummte, seine vorher feuchte kühle Nase wurde trocken und heiß. Es hörte auf, seiner Pflegemutter nachzulaufen, lag fiebernd mal hier mal dort und verunreinigte den Boden. Ein Auge war sterbenskrank. Eva ging mit verweinten Augen ihrer Arbeit nach und wusste nicht, wie sie dem Tierchen helfen sollte. Peter, der sich an den Jagdgehilfen erhofft hatte, war verdrossen. Um doch etwas zu unternehmen, beschloss Eva es mit einem Absut von Walnussblättern und Honig zu versuchen. Sie öffnete einäugel die Schnauze, goss ihm mit einem Löffel den Trank hinein und hielt ihm jedes Mal die Schnauze zu. Und das Füchslain musste schlucken, ob es wollte oder nicht. War es der Heiltrank? War es das Fasten vorher? Eva wusste es nicht. Jedenfalls begab sich der Kranke in die Vorratshütte, zog eine frisch gefangene, noch warme Maus, deren Hinterbeine unter einem Fallsteinhauf vorragten, heraus und strabte damit zu seinem Korb. Einäugel mühte sich mit seinen noch schwachen Milchzähnen das Feld zu durchbeißen. Und als Eva sich freudig überrascht anschickte, ihm die Beute zu nehmen, um sie mundgerecht zu zerlegen, da knirrte einäugel zum ersten Mal. Aber Eva lachte nur und freute sich. Von nun an ging es sichtlich aufwärts. Das Füchslain, es war ein Weibchen, begann Fleisch zu fressen und wurde immer kräftiger. Peter brachte ihm von jeder Fahrt und jedem Ausgang einen Leckerbüssen mit. Bald einen Vogel, bald die Eingeweide eines größeren Beutetieres. Und ließ es darauf ankommen, dass einäugel ihn um das Futter anbettelte. Ja, er verbot Eva, die Füchslain zu füttern. Das Tier sollte sich von ihm und nur von ihm abhängig fühlen. Um einäugels zunehmende Selbstständigkeit einzudämmen, legte er ihr ein Lederhalsband um und führte sie an einer langen Leine aus Nesselschnur mit sich. Einäugel währte sich gegen diese Zumutung, ließ sich zahren und schleifen. Eva weinte und beschwur Peter, das Tierchen doch in Ruhe zu lassen. Ihre Bitten verhalten ungehört. Und einäugel fand es bald bequemer, sich dem Willen des Stalkeren, des Herrn zu fügen. Als im Spätsommer die Stumpfeschnauze spitzt wurde und die junge Füchse in ihr graues Kinderkleid abgelegt hatte und einen rötlich schimmernden Pelztrug, gewöhnte sie sich, die Nase am Boden vor dem Herrn zu schleichen, wenn er jagen ging. Sie führte ihn dem Winde entgegen an das Wild heran, das sich in Deckung niedergetan hatte und den Jäger oft erst wahrnahm, wenn er nahe genug war, den tödlichen Wurf zu wagen. Bald machte einäugel die Erfahrung, daß sie von jedem erlegt ein Tier Blut, Leber und Lunge bekam. Sie schien zu begreifen, daß sie das Wild aufzuspüren hatte, damit ihr Herr es erlegen konnte. Die Hauptjagden machten den Fuchshund dem Jäger lieb und wert. Und ehe der Winter kam, teilte einäugel mit dem Jäger sogar das warme Lager. Einäugel war Peters Genosse geworden und kümmerte sich um die ehemalige Pflegemutter wenig. Der Herr war ihr alles. Aus seiner Hand bekam sie ihr Futter, eng an seine Füße geschmiegt schlief sie, auf seinen Ruf hört sie, ihr kluges Auge folgte jedem Winke seiner Hand. Wenn sie freigelassen, sich zu weit entfernt hatte, schickte ihr Peter auf einem quer angeschnittenen Röhrenknochen einen gelenden Pfiff nach. Erst kam sie aus Neugierde, dann aber, weil sie dafür mit Leckerbissen belohnt wurde. Eines Tages war einäugel erwachsen, selbstständig, nicht mehr auf menschliche Hilfe angewiesen. Mächte gregte sich ihr angeborener Trieb zum Herumstreichen, wurde unwiderstehlicher. In einer Mondhelle Nacht verließ sie das Lager ihres Herrn und suchte über das Eis des Mosees ins Weite zu gelangen. Peter aber, der die Angeln der Stubentür in ihren Weidenschleifen hatte Knarren hören, eilte auf seinen knöchernden Schlittschuhen dem Flüchtling nach, holte ihn heim und legte ihn an die Leine. Morgens fand er die Füchsen eifrig damit beschäftigt, den Nesselstrick durchzubeißen. Da bekam sie plötzlich einen schweren Klapps von Peters Hand, zog die Lunte ein und verkroch sich zähnefletschend unter der Decke. Da sie in der nächsten Nacht wieder ausreißen wollte, flochte er aus Nesselschnüren und scharfkantigen Steinsplittern, die er darin verknotete, einen Strick. So mochte sie sich daran die Zähne ausbeißen. In der wärmeren Jahreszeit hielt einäugel getreulich zu Peter. Sie jagte, soweit es ihre lange Leine erlaubte, in der Nähe seiner Öfen nach Mäusen und Heuschrecken. Suchte sich Bärenobst und nahm bettelnd an Hirchens Mahlzeitenteil. Im Winter kam wieder die Unruhe über sie. Einäugel verstellte sich aber so gut, daß Peter ihr in der Stube die Leine abnahm. In einer frostigen Nacht gelang es ihr über das Eis zu entfliehen, ohne daß ihr Haars mögte. Dessen Verdruss war groß. Pfeifend und rufend durchstrich er auf seinen geflochtenen Schneeschuhen die winterliche Landschaft. Traf wohl im Neuschnee auf Fuchsspuren und entdeckte zwei neue Fuchsbaue. Aber er konnte weder im hartgefrorenen Boden graben, noch mochte er durch eine beköderte Steinfalle das Leben einäugelsgefährden. Umso größer war aber Peters Freude, als nach ungefähr zwei Wochen einäugel ungerufen erschien. Wie aus dem Boden gewachsen, stand sie neben ihm, als er gerade ein junges Wildschwein ausweidete. So als sei nichts geschehen, setzte sie sich neben ihren Herrn und schnappte nach dem ersten Brocken, den er ihr hinhielt. Überglücklich streichelte er die Verloren geglaubte, als er sie wieder an der Leine hatte und sie ihm auf dem Fusse folgte. Nach acht Wochen benam sich einäugel wiederum recht seltsam. In Peters Wohnstube mitten im Gerümpel des Allerlei, unter Fällen, Knochen, Moos und Asthaken, schahte sie sich ein eigenes Lager und baute es ohne besonderes Sorgfalt mit Nesselwerk und Moos zu einer Nestmulde aus. Dort brachte einäugel fünf Junge zur Welt. Flaumweiche, blinde, schwarzgraue Füchschen mit dünnen Schwänzchen. Eva, die das Wunder bestaunte, füllte der Mutter einen Futternapf mit gefettertem Kastanienbrei und einen anderen mit gekochten Fleischbrocken. Ja, sie versuchte es sogar mit ihrem eigenen Lieblingsgericht, einer aus Fleisch und Wildgemüse gekochten Suppe und war entzückt darüber, dass einäugel alles in sich hineinschlang, was ihr vorgesetzt wurde. Alles, sogar Gemüse! Eva konnte sich nicht satt sehen am Mutterglück der Fäh, die es sich gern gefallen ließ, dass die Jungen an ihr herumzappen, während sie sich die Bäuchlein mit Muttermilch füllten. Ende von Kapitel 28 Kapitel 29 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sonneitner Kapitel 29 Bleff der Haushund Einäugel tat sich schwer mit ihren fünf Kindern. Sie war wohl gesund, aber zu zart, die hungrigen satt zu machen. Jetzt merkte man, dass sie die eigene Mutter viel zu früh verloren, deren Pflege und Fürsorge entbehrt hatte. Eva gab sich alle Mühe, ihr bei der Aufzucht der Kleinen zu helfen. Vergeblich. Drei starben, noch eher sie sehend wurden, und von den zwei anderen, die sehr lebhaft und verspielt waren, starb eines während des Zahnwechsels, sodass nur noch eine Hündin zurückblieb, die wohl ein wenig klein war, aber recht gut gedieh. Sie war im Spiel mit ihrer Mutter, mit Eva und Peter, von einer entzückenden Munderkeit und zeigte sich auffallend gesprächig. Ihr drolliges Bleffen, das sie hören ließ, so oft irgendein Geräusch ihrer Aufmerksamkeit erregte, trug ihr den Namen Bleff ein. Leider blieb Bleff, ihrer Gewohnheit, bei jeder Gelegenheit etwas zu sagen auch treu, als sie zur Jagd herangezogen wurde, und verdarb dem Jäger mehr als einmal die Pirsche. Da alle Erziehungsversuche nichts halfen, ließ Peter den unverbesserlichen Kleffer daheim und arbeitete fortan nur mit der zuverlässigen Einäugel. Bleff sollte Evas Haushund werden. Durch Erfahrung klug geworden hütete sie sich diesmal, den ihr überlassenen Fuchs zu überfüttern, sorgte aber schon während des Kochens durch kleine Leckerbissen, um die das Füchslain betteln mußte, für die Zuneigung des neuen Haustieres. Krebse und Fische, Bleffs Lieblingsspeise, reichte sie niemals roh, sie hoffte nämlich durch unblutige Nahrung die angeborene Wildheit des Tieres einzudämmen. Bleff gewöhnte sich leicht an allerlei gebratenes und gekochtes, das neben Gemüsen und Früchten Evas Hauptnahrung ausmachte. Das hinderte sie aber nicht, den von der Jagd heimkehrenden Peter schon von weitem mit einem heißeren Freudengebell zu begrüßen, gab er jedoch jedesmal einen blutigen Fleischhaben, gegen Evas Willen. Bleffs scharfes Ohr vernahm das Bletschern seines breiten Ruders viel früher als Eva, stieß Peter drüben am Sonnstein vom Lande ab, so konnte er sicher sein, gleich darauf Bleffs kurzes, hochdünnendes stoßweises Anschlagen zu hören, das sein Kommen ankündigte. Der Haushund, den Eva ohne Leine überall herumstöbern ließ, war, wie sich bald zeigte, ein vertrefflicher Mäusejäger, der Fallen überflüssig machte. Aber sie hatte auch Mühe, die Füchsin von Eigenmächtigkeiten abzuhalten, Bleff kannte nämlich noch keinen Unterschied zwischen Mein und Dein. Wurde sie von Eva bei die Bereien ertappt und ausgeschimpft, war sie jedesmal sehr geknickt und klempte die Lunte, ihren schönen Schwanz, ein. Die menschliche Sprache verstand sie nicht, doch aus dem Ton der Rede hörte sie genau heraus, ob es Lob oder Tadel war. Mit dem neuen Hausgenossen kam für Eva eine fröhlichere Zeit. Sie hatte nun etwas Lebendiges um sich, für das sie sorgen mußte. Um Peter kümmerte sie sich wenig, oder besser gesagt, sie versuchte sich nicht, um ihn zu kümmern. Eva hatte nicht Unrecht, wenn sie sich sagte, weniger Metall, weniger Waffen, ja, auch weniger Geschirr, wäre auch genug gewesen. War es nötig, daß er sich zu Hause so selten sehen ließ? Eva wußte nicht, daß er sich an eine Arbeit gewagt hatte, die an Schwierigkeiten alles bisherige übertraf. Sie sah wohl, wie er im Torfboden grub, fragte er aber nicht nach dem Zweck seines Tuns. Peter wußte, was er tat. Die Schmelzwasser des letzten Frühlings hatten nämlich das Bett des Moorbachs mit Steinblöcken so vermurrt, daß ihm die Floßfahrt stromaufwärts fast unmöglich wurde. Darum hatte er beschlossen, durch den Torfboden des oberen Moorgrundes einen kurzen Wasserweg zu den Öfen am Goldbach zu bahnen. Da er schon vorher einmal entdeckt hatte, daß getrockneter Torf sich zum Brennen eignet, brachte er alle ausgehobenen Torfbrocken auf seinem neuen Schlitten auf die Moorleiten in die Nähe seiner Öfen, um sie zu trocknen. Ehe der Frühling kam, hatte Peter den schwingenden Boden, der aus einer kniehohen Torfschicht bestand, in der Breite von zwei Armlängen durchgegraben und stieß vor der Mündung des Goldbachs auf eine dunkelbraune, erdigbrüchige Masse, die an den Bruchstellen deutliche Abdrücke von Binsen, Rohre, Kalmuswurzeln, Schnecken und Flügeldecken von Käfern zeigte. Es war rasen Eisenerz, wie es sich durch auslaugen eisenführender Gesteine als Schlamm im stehenden Wasser absetzt. Die Feuchtigkeit in den ausgehobenen Brocken verdunstete an der Luft sehr rasch, und was zurückblieb, erschien Peter zum Bau eines neuen Ofens, umso mehr geeignet, als der Töpferofen aus Kalk und Glimmerschiefer brüchig und rissig geworden war. Der neue Töpferofen, der einen fast mans hohen, gewölbten Halsraum hatte, wurde fertig, ehe der Föhn die Schneemassen der Moorwände abschmelzte. Peter schleppte knedbaren Ton und Klumpen von Grafit vor Evers Hütte. Daraus sollte sie neues Geschirr formen, denn vom Alten war nicht mehr viel da, und das wenige war brüchig oder hatte vom eingezogenen Fett einen ranzigen Geruch angenommen. Insbesondere verlangte er bauchige Vorratstöpfe. Einen großen, dickwandigen, noch ungebrannten Topf, in dem sie unüberlegterweise Salz aufbewahrte, musste sie lehren, damit er vor dem Brennen austrocknen konnte. Als der neue Ofen mit dem vorher gut vorgetrockneten Geschirr beschickt war, zündete Peter das Gemenge von Holz, Torf und Holzkohle an, mit dem er den Feuerungsraum gefüllt hatte. Dicker, brauner, überriechender Qualm entstieg dem Schlot des hohen Plumpenofens, strich vom Winde gedrängt über das Moor, legte sich als gelber Schleier auf den klaren Spiegel des Klammbachs und kroch als dünner Nebel an den Klammwänden empor. Als der überheizte Ofen ausgebrannt war, dauerte es noch eine volle Woche, bis die glühende Wandung so weit abgekühlt war, dass Peter ans Ausräumen gehen konnte. Es gelang ihm, eine schöne Schüssel und einen kniehohen Vorratstopf frei zu bekommen, beide klingend hart gebrannt. Er begann den Feuerungsraum auszufegen und die Schlacken zu zerschlagen, die in geschlossener Schicht unten zusammengeschmolzen waren. Darunter war der Boden mit einer grauen, mattmetallisch glänzenden Masse bedeckt, von der er noch nicht wusste, wozu sie taugte. Er war zu sehr in die Bewunderung des neuen Geschirrs vertieft, als das er dem sprühen Grauzeug besondere Aufmerksamkeit geschenkt hätte. Neugierig, was aus ihrem Geschirr geworden sei, fuhr Eva mit Bleff auf ihrem plumpen Fahrzeug zum Brennofen. Sie hörte wohl das Fauchen der Blasebelge am Schmelzofen, aber sie suchte Peter nicht auf. Am Tüpferofen angelangt, sah sie durch die Mauerbrische der Vorderwand rotgebranntes und grauglänzendes Geschirr noch im Schlot aufeinanderstehen. Nur vorne war ein wenig davon abgetragen worden. So machte sie sich unverzüglich ans Ausräumen. Heller als sonst war der Klang der Gefäße, die sie mit dem Fingerknöchel abklopfte. Nur hier und da verriet ein Scheppern, das eines beim Brennen gesprungen war. Je weiter sie zur Hinterwand des Ofens vordrank, umso häufiger traf sie auf gesprungene Töpfe, die verbogen und nach hinten geneigt im Ofen standen, als sei einer der unteren in sich zusammengebrochen. Plötzlich stieß sie auf einen Haufen Scherben, die über und über mit einer harten, glänzenden Schicht überzogen waren. An einem Daumenabdruck auf einem Hänkelstück erkannte sie, daß es der Salztopf war. Das in die Wandung eingedrungene und in der Hitze verdampfte Salz hatte sich in den glänzenden Überzug verwandelt. Eva erkannte, daß sich da etwas Neues ereignet hatte. Mit einem dieser Scherben in der Hand lief sie zu Peter, der ohne mit dem Treten der Blasebelge auszusetzen, das sonderbar glänzende Stück beschaute. Nur das Aufblitzen in seinen Augen verriet, wie will, kommen ihm die neue Entdeckung war. Aber im Augenblick konnte er sich damit nicht befassen. Seine Aufmerksamkeit gehörte ungeteilt dem widerspenstigen Grauzeug, aus dem er durch starkes Erhitzen etwas Verwendbares zur Gewinnen hoffte. Nur ein Teil davon hatte sich als hemmerbar der andere als Spröd erwiesen. Peter wusste nicht, warum. Er hatte schon versucht es im Wasser abzukühlen, wie das braune Metall, das graue Metall jedoch verhielt sich anders als das braune. Nach dem Kühlen im Wasser war es härter als zuvor. Der Herbst kam, Tage und Wochen vergingen, ihr sich Peter entschloss, von seinen Schmelzversuchen abzulassen und sich der Jagd zu widmen. Das Peter sich um das Eintragen der Herbsternte gar nicht mehr kümmerte, war für Eva eine große Belastung. Sie musste die kürzer werdenden Tage vom Morgen bis zur Abenddämmerung ausnützen, wenn sie die kostbare Kastanien, Nuss und Wildobsternte nicht den Bären, Wildschweinen und Eichhörnchen überlassen wollte. Peter schleppte reichlich Wildbret an, das zu Rauchfleisch verarbeitet werden mußte. Gedärme und Blasen mußten gereinigt und gespannt werden. Heute waren Einzulagern, kurz, die Tage reichten nicht aus, alles zu bewältigen. Eva pflegte, beim flackenden Licht der Talggärzen oder der Ampel zu arbeiten, bis ihr die Augen zufielen. Das Peter sie mit Bronsenen, Nadeln, mit Messern, Löffeln, Sägen und Beilen viel reicher ausgestattet hatte als ihrem Bedürfnis entsprach, schätzte sie nicht als hohen Lohn ihrer Arbeit, sondern als das, was es war. Peter hatte diese Dinge aus Freude an der Metallarbeit gemacht. Ende von Kapitel 29 Kapitel 30 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Alois Theodor Sonnleitner Kapitel 30 Die Wildgeiss in der Fallgrube Herbstregen setzte ein. Wochenlang rieselte es vom Himmel herab. Peters Wohnstube verwandelte sich in eine Kleinschmiede, mit einem handlichen Hammer und einer einfachen Zange, die nichts anderes war als ein gebogener Bronzestreifen, der unter dem Druck der Hand federte, fertigte er bronzene Bohrstäbe von verschiedener Stärke, die er anfangs in Holz schäftete. Erst als er merkte, dass die vom Metall geleitete Hitze auch das Holz der Schäftungangriff nahm er Röhrenknochen von Wildschweinen, Rehen und Hasen. Peter arbeitete wie besessen. Neues Hausgerät entstand. Gut gefügte vierbeinige Schemel, Bänke und Tische, die von Holznägeln zusammengehalten wurden, machten seine und Eva's Stube wohnlicher. Mit einem Hammer aus Hartholz stellte er dünnwandige Metallgefäße her. Unter den raschen, geschickten Schlägen streckte sich das rasch abgekühlte weiche Braunzeug und nahm die Gestalt der Unterlage an, eines flach und rundköpfigen Holzstocks. Eine besondere Freude machte er Eva mit einer flachen Pfanne, in der sich dickes Fruchtmus über dem Feuer in Fladen verwandelte. Auf Eva's Wunsch nach Kochgefäßen, die nicht nur unzerbrechlich waren, sondern sich auch leicht reinigen ließen, hemmerte Peter einen bauchigen und einen flachen Topf, versah beide mit je zwei Randlöchern durch die er einen gekrümmten, metallen Henkelstab zog. Eva konnte jedes der beiden Kochgefäße an einem starken Traghaken über das Feuer hängen. Sie konnte aber auch beide Töpfe zugleich zum Wasserholen benutzen, wenn sie diese an die Enden eines Stabes hängte, den sie sich auf die Schulter legte, so dass sie die Hände frei behielt. Das dickwandige Plumpe Tongeschirre wurde zum Vorratsbehälter. Die größten erdenen Gefäße dienten zum Einliegen von Fleisch in eine mit Kräutern gewürzte Salzlake, aus der es nach und nach entweder zum Braten oder zum Räuchern entnommen wurde. In das arbeitsreiche Leben der jungen Menschen war Behagen gekommen, das freilich ab und zu getrübt wurde. Auch Evas Fuchsfehe machte einmal im Jahr ihrer Herren Kummer. In solchen Zeiten war Bleff nicht zu halten, sehre es aus und streifte auf eigene Faus durch die Wälder. Und bei Peters Einäuge war es nicht anders. Aber die beiden kehrten stets wieder zurück, und ungefähr 60 Tage nach ihrer Rückkehr hatte jede, fünf oder sechs Junge, deren vorhanden sein Eva neuen Kummer bereitete. Sie liebte jedes einzelne Füchslain, deren Drolliges tun und treiben sie entzückte. Peter jedoch ließ die Kleinen nur so lange am Leben, bis ihr graues Kinderkleid dem roten Fuchspelz gewichen war. Dann tötete er sie, um auf bequeme Art zu weichen Pelzen zu kommen. Und das war es, was Eva so zu schaffen machte. Vorläufig ließ er keinen der Nachkommen Bleffs am Leben. Nur von allen Eugelsjungen behielt er einmal einen Rüden, der ihm aufgefallen war, weil der kleine zugeworfene Fleischbrocken so geschickt auffing. Darum gab er ihm auch den passenden Namen Schnapp. Erst im dritten Frühling nach dem denkwürdigen Tag, an dem der Salztopf im Brennofen zersprang, war der große Vorrat ein Erdenden Schüsseln und Töpfen zerbrochen oder sonst wie unbrauchbar geworden. Peter mußte den Brennofen wieder in Ordnung bringen, um neue Vorratsgefäße schaffen zu können. Eines morgens, als schon das vorbereitete Geschirr im Ofen aufgestapelt und das Holz im Feuerungsraum angezündet war, ereignete sich etwas, das ihn von seiner Arbeit ablenkte. Während einer kurzen Pause schaute er dem Nebel zu, der aus dem Talgrund Aufstieg und in halber Höhe der Salzwände zerging. Sein scharfes Auge entdeckte an der Salzlicke ein Rudel Steinböcke und darunter drei hellgefleckte Mischlinge. Einzerne Tiere waren, nach dem schwachen Gehirn zu schließen, geißen, sie bewegten sich so schwerfällig, daß Peter sie für trächtig hielt. Eigentlich mußte sich so eine Wildgeiß in einer Fallgrobe fangen lassen, fuhr es ihm durch den Sinn. Er dachte an Eva, der Milch gut täte. Das schien ihm im Augenblick wichtiger als die Topfbrennerei. Er alte Heim, packte Mundvorräte für mehrere Tage in seine Jagdtasche, holte einen kurzen Spaten, ein Hammerbeil, einen Nesselstrick sowie seine Jagdwaffen und machte sich, von Schnapp, begleitet auf den Weg. Eva, die seinen Vorbereitungen mit gerunzelter Stirn zugesehen hatte, sagte er nichts von seinem Vorhaben, er wollte sie überraschen. Erst vom Floß aus rief er ihr zu, er gehe für ein paar Tage auf die Jagd, sie solle sich um den Brennofen kümmern. Noch stand die Sonne hoch über dem Tal, als er bei der Stille anlangte, wo die senkrecht aufsteigende Wand das Wildzwang, einen treppenartigen Streifen niedergeschwemmten Lehm zu betreten, ihr es in weitem Sprunge zur nächsten Felsstufe gelangen konnte. Hier begann er zu graben. Befriedigt sah er, daß der Lehm einen nach unten auseinander strebenden Fels spaltfüllte, dessen Wände vom niederrieselnden Wasser oder von rutschenden Felsmassen geglättet worden waren. Sorgfältig schaufelte er das Erdreich auf den Weg, den er gekommen war, er grob unermüdlich bis zum Abend. Während eine Atempause sah er tief unter sich die Talsole des heimlichen Grunds, der Schein der Abendröte lag auf dem Klammsee und ließ ihn erglühen wie flüssiges Metall. Es wurde Nacht, Peter mußte aufhören. Die zunehmende Kühle hielt ihn wach, und so saß er den am Fuße der Wand und verzehrte eine Flade aus Schwadenschrot. Gedanken verloren kraulte er das Fell seines Fuchshundes, der mit ihm Mahlzeit hielt, lehnte sich dann gegen die Felswand und starte in die verglimmende Pracht der Abendwolken. Eva's Herdflamme schimmerte durch die offene Tür ihrer Hütte aus dem blauen Dunkel des Grundes herauf. Peter fühlte sich plötzlich so einsam wie nie zuvor. Da saß er nun hoch oben im Geklüft, fest gebannt von der Finsternis, und dort unten war Eva in der Geborgenheit der Hütte, in mitten ihrer wohlgeordneten Geräte. Sein Leben stand vor ihm, wie er es in den letzten Jahren geführt hatte, und er malte sich aus, wie er es fortan schöner und behaglicher haben könnte. Sollte es ihm gelingen, eine tragende Geist zu fangen und brechte sie ein oder zwei Junge zur Welt, dann wollte er noch mehr Geisten fangen und eine Herde heranziehen. Und dann gäbe es Milch und Fälle und Fleisch zum Reichtum an Früchten, und dann, dann könnte ein wirklich sorgenfreies, ruhiges, friedsames Leben beginnen, ein Leben ohne Plage. Und wenn er sich mehr daheim aufhielte, wie der Eva's guter Kamerad wäre, dann würde sie wohl ihr Herbeswesen ablegen. Was immer es sein mochte, weshalb sie ihm rollte, er wollte es durch Herzlichkeit und Fürsorge gutmachen. Wie war das damals gewesen? Damals hatte sie sich doch über den Halsschmuck aus Goldplättchen so gefreut. Und nun fiel ihm der Goldschatz wieder ein, den er aus der Brandstätte ihrer Erdwohnung gestohlen hatte. Der lag seit Jahren unter einem vermoderten Lager seiner verlassenen Baumhütte. Wenn er ihn herausholte und zu einem glitzenden Halsgeschmeide verarbeitete, ob da Eva sich freuen und ihn bewundern würde? Zu Werkzeugen ließ sich das schöne Metall ohnehin nicht verarbeiten, es war viel zu weich. Peter fürchtete, die kalte Nacht auf Nackter Bergeshöhe und entschlossig weiterzugraben, das würde ihn warm machen. Mit steifen Fingern band er das eine Ende seines Seiles um einen vorspringenden Fels und knüpfte das andere an das Halsband seines Hundes, dem er befahl, ruhig liegen zu bleiben. Dann gelitt er vorsichtig in die ungefähr höfthohe Grube zurück, er tastete den Spaten und begann hastig zu graben. Lange, lange arbeitete er so, ab und zu stieß er auf einen Felsbrocken, wühlte ihn mit beiden Händen bloß und warf ihn über den Rand. Dann lauschte er dem Aufprallen, springen und kollern in die Tiefe nach. Inzwischen war der Mond hochgestiegen und stand über seinem Kopf und Peter bemerkte mit Entsetzen, das er tiefer in der Grube war, als er vermutet hatte. Sein Versuch, mit ausgestreckten Armen den Rand zu erreichen, misslang, beim Anklammern und Hochziehen brach ein Erdbrocken ab, der ihn zu Boden warf. Immer ängstlicher, immer unüberlegter wurden seinen Bemühungen, da schien es ihm, als gäbe der Grund unter seinen Füßen nach, als sinke er langsam unaufhaltsam tiefer und tiefer. Gelähmt vor Schreck verharrte er regungslos, unaufhörlich rieselten kleine Lehmklümpchen, die sich im Nachtwind vom Rande der Grobe lösten, herab und ließen ihn erbeben. Wenn die lehmgefüllte Felskluft in die Quellhöhle des Klambachsmündete und die ins Gleiten geratenen Erdmassen in die Tiefe glitten, wenn sie ihn mit sich hinabführten, wenn Nachstürzen des Erdreich und Gestein ihn erschlüge und erstickte, dann, dann wäre er verloren, begraben in kalter Tiefe. Sollte er Eva nie mehr wiedersehen? Jetzt erst, wo es zu spät war, wußte er, daß er sie lieb hatte. Und aus seiner Brust drank sich ein Schrei, der weit hin durch die nächtliche Öde klang. Eva, Eva! Und von hoch überhängender Felswand kam es zurück. Eva, Eva! Gleich darauf hörte Peter, wie sich etwas über die Schollen tastete, die den Pfad deckten, dann vielen vom Rand der Grobe brocken nieder, daß etwas glitt zu ihm herab und streifte weich seine Füße. Peters suchende Handgriff ins Fell seines Fuchshundes und spürte das Nesselseil, an dessen Hals riemen. Mit einem Aufschrei hob er Schnapp Empor und schmiegte seine Wange an den warmen Tierleib. Seine Hoffnungslosigkeit war dahin. Ruhiger geworden fand er, daß der Boden unter ihm zwar weich war, sich aber nicht abwärts bewegte. Hatte ihm seine Angst etwas vorgetäuscht, oder waren die Erdmassen zum Stillstand gekommen? Behutsam begann er, für Hände und Füße Vertiefungen in die Lehmband zu graben, und ehe der Morgengraute stieg er, die Linke am Seil und in der Rechten den Spaten als Stütze, aus der Grobe und zog auch Schnapp heraus. Als es hell wurde, mußte Peter über seine Angst lächeln, sie war grundlos gewesen. Hard an der Felswand wühlte er eine Furche in das ausgewoffene Erdreich und legte sich zum Schlafen nieder. Der Fuchshund zerbiss die Leine und entfernte sich, um zu stöbern. Bald kehrte er mit einem Murmeltier im Fang zurück, fraß sich satt und schmiegte sich an die Hände seines Herrn zu behaglichem Schlummer. Als Peter im Laufe des Vormittags ausgeruht und von der Sonne wohlig durchwärmt erwachte, blickte er hinab in die schwindelnde Tiefe des lichtüberfluteten Grundes, wo er Eva wußte. Er suchte ihre Hütte, kein Rauchwölkchen stieg dort auf, aber drüben an der Moorleiten mischte sich gelber Qualmen mit dem aufsteigenden Nebel der Rauch des Torfeuers. Eva hatte wohl nachgelegt. Da stand Peter auf und beeilte sich, mit der Fallgrube fertig zu werden, um Eva ablösen zu können. Vorsichtig stieg er aus dem Gewand zur Salzleiten nieder. Bald klangen die Schläge seiner Äxte durch die Stille. Er hieb von zwei alten Buchen, dünne Äste und Zweige ab, mit denen er die Fallgrube decken wollte. Zum Wildwechsel zurückgekehrt legte er erst der Quere und dann der Länge nach schwacher Äste und Reiser über die Grube und streute Lehmbrocken darüber, bis kein Blatt mehr zu sehen war. Er gedachte, in Eva's Nähe ein paar ruhige Tage zu verbringen, ehe er die Fallgrube nachsehen mußte. Als er aber spät am Nachmittag vor dem Töpferofen anlangte, sah Eva ihn so abweisend an, daß er statt eines freundlichen Grußes die Worte hervorstieß, ergesto dich wieder, daß ich weg war und fragst gar nicht erst, was ich gemacht hab. Eva richtete ihre schlanke Gestalt hoch auf und ihre Augen, die im Widerschein des Feuers glänzten, maßenverächtlich seine gedrungene, lehmverschmierte Gestalt. Leise erwiderte sie. Hast recht, ich frag nicht danach, nur so viel weiß ich, daß du von der angefangenen Arbeit weggelaufen bist. Damit wandte sie sich um und ging heim zu. Es war das erste Mal, daß sie es wagte, Peter zu schelten. Sein alter Zorn stieg in ihm auf, was er dort oben in der Einsamkeit der Nacht empfunden, erhofft und gewünscht hatte, es schwand in der Umgebung seiner Alltagswelt. Verdruß legte sich wie dicker Nebel auf die Seele des Enttäuschten und erstickte alle guten Vorsätze. Der Töpferofen war bis zum Platzen überheizt. Peter überließ ihn sich selbst und pfiff seinem Hund, der sich ins Dickicht geschlichen hatte. Mit erdiger Schnauze kam Schnapp zögern Terran. Er hatte eben ein Mäusenest ausgraben wollen, um seinen Hunger zu stillen. In weitem Bogen perchte sich Peter an das Wassergeflügel heran, daß sich vor der Mündung des Moorbachs im offenen Wasser herumtrieb, schoss ein Blässhuhn und ließ es schnapp holen. Als Peter nach einer Weile, gemeinsam mit dem Jagd gehilfen, die nur sperrlich gesalzene, am Feuer des Töpferofens gebratene Beute verzehrte, dachte er mit Groll daran, daß er sich vergebens auf ein Abendessen in der Hütte auf ein Gespräch mit Eva gefreut hatte. Am nächsten Tag regnete es leicht, aber andauernd. Peter empfand, eine unbezähmbare Ungeduld den Wildwechsel in der Salzwand aus der Nähe zu beobachten. Mit Rauchfleisch und Kastanien für einige Tage ausgestattet, richtete sich Peter auf der Höhe des Sonnensteinfelsens ein Lager, das er zeltartig mit Fällen deckte. Von dieser regensicheren Warte aus beobachtete er tagelang den Wechsel, und wieder war all sein Sinnen darauf gerichtet, Eva zu versöhnen. Einen Webstuhl wollte er ihr bauen, in dem nicht nur die Einserfäden an einen Kamm geknüpft, hochgezogen und gesenkt, sondern auch die Zweierfäden mit einem zweiten Kamm so bewegt werden konnten, daß die Webnadel ohne Reibung durch die Querfäden glitt. Vorher aber sollte Eva eine Milchziege haben und munterspielende Kitzlein, damit sie wieder lachen lernte. Ein goldenes Halsgeschmeide wollte er ihr schenken. Ach, er ahnte ja nicht, daß Eva in den letzten Tagen ihres Alleinseins seine Liegestätten daheim und draußen peinlich durchsucht, und das gestohlene Gold gefunden hatte. Er wußte nicht, daß sie, um die immer wiederkehrende Kränklichkeit endlich loszuwerden, das Gold samt einigen Schwefelkieskristallen, die sie für Gold hielt, ins alte Heiligtum der oberen Höhle getragen und vor dem Sonnenbild unter der Opferplatte verborgen hatte. Die Wildziegen stellten Peters Geduld auf eine harte Probe. Außerstande, lange beschäftigungslos, auf dem wenige Schritte breiten Felsen zu liegen, entfernte er sich wiederholt vom Sandstein, ohne den Wechsel der Wildziegen aus den Augen zu lassen. Einmal schoss er sogar ein junges Auerhuhn, daß er im Schutz der Urwald Bäume bried. Wieder auf die Beobachtungsstelle zurückgekehrt, vertrieb er sich die Wartezeit damit, die breiten Stoßfedern des Hunes als Steuerfedern in die unteren Enden seiner Schilfpfeile zu schäften, um deren Zielgenauigkeit zu verbessern. Aber schließlich war es mit seiner Geduld endgültig vorbei. Er mußte bei der Fallgrube nachsehen, ob die Tiere nicht zur Nachtzeit die Salzlecke aufgesucht hatten. Es war so, die Decke war eingebrochen. Eine weiß grau geschickte Geiß lag in dem Loch und rührte sich nicht. Als Peter den Kopf des Tieres hob, machte es einen matten Versuch, auf die Füße zu kommen. Das linke Vorderbein war über der Fessel gebrochen. Mit einem Aufgebot aller Güte, deren er fähig war, redete er der am ganzen leibezitternden Geiß leise und beruhigend zu. Er entnahm seiner Jagdtasche einige Salzkörner, strich sie dem erschöpften Tier ins Maul und ließ nicht ab, es zu streicheln. Von vorhergegangenen Fluchtversuchen entkräftet, vielleicht auch beruhigt oder eingelult von den eintönigen fremdartigen Lauten, hörte die Geiß allmählich aufzuzittern, legte sich und ließ den Kopf nach vornfallen. Da holte Peter saftige Stauden von Wohlverlei, häufte sie dicht am Maul der Schekin auf und verließ die Grube. Vom Rande aus redete er dem anscheinend bewusstlosen Tiere zu. Jetzt bleibst du schön liegen, bis ich mit der Eva komme. Aus einer Hirtenbubenzeit stieg die Erinnerung an eine seiner Geisten auf, die, von einem Raubvogel angefallen, in den Geierwänden abgestürzt war. Der hatte die Arnel einen gebrochenen Fuß mit Holz geschehnt, der gut aushalte. Vielleicht gelang es auch ihm, seine Schekin zu retten. Für Eva Ende von Kapitel 30 Kapitel 31 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Anka Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Aloys Theodor Sonnenleitner Kapitel 31 Ziegenmilch Peter holte Eva zur Hilfe. Er fesselte die Geis, wälzte sie auf ein Rehfell und zog sie über eine aus Erdschollen hergestellte, schiefe Ebene aus der Grube. Dann band er sie auf eine aus Ästen an gefertigten Tragbare fest. Als Eva's Kräfte unterwegs versagten, handelte er die Bare wie einen Schlitten und ließ sich nur beim Umladen aufs Flohs und beim Abladen daheim helfen. Während er um das gebrochene Bein des Tieres einen kühlten Umschlag aus gequetschten Huflattigblättern legte und es dann mit Steben und Bastfaden schiente, labte Eva die willenlose Schäckin mit Salzwasser, machte ihr ein weiches Lager in ihrer eigenen Stube zurecht und beallte sich Grünfutter zu besorgen. Am nächsten Tag schmiedete Peter für Eva ein Grasmässer mit flachem Stiel, den er in einen Stab schäftete und für die Geis baute er an der Vorratshütte ein Schutzdach. Später wollte er es durch Wände aus Flechtwerk und Lienbelag zum Stall ergänzen. Erst am zweiten Tage ließ sich das von Hunger gepeinigte Tier von Eva bewegen, etwas Grünfutter aufzunehmen. Von diesem Augenblick an legte es die Scheu vor der Pflegerin ab, die sich viel in ihrer Nähe aufhielt und an einem Tragkorb flocht. Sie sprach mit dem kranken Tier vom Gesundwerden, von dem vielen Heu und von den getrockneten Baumzweigen, die es im Winter bekommen werde. Eva zweifelte kein Augenblick daran, daß die Schäckin verstand. Langsam genaß die Geis, humpelte aber, denn das gebrochene Bein war klumpig zusammengewachsen. Eine Woche vor der Sommersornwände brachte die Schäckin zwei Junge zur Welt, von denen eines nackt verkümmert und tot war. Das andere aber, ein fast schwarzes Böcklein, war schon am Tage seine Geburt ein kräftiges Kerlchen. Daß keine Spielgenossen hatte, stieß Schwerzel mit seinen kurzen Hornstummel die gute Eva und hatte es bald auch auf Bleff abgesehen, die mit gespieltem Ernst entgegen belte. Eva schüttelte sich vor Lachen, wenn Schwerzel mit allen vier Beinen zugleich die Tür ihrer Hütte ansprang, dann seit links davon hopste, plötzlich wie angewurzelt stehen blieb und mit gesenktem Kopf zu ihr hinauf schielte. Bei seinem Spielen, Springen und Hüpfen kam Schwerzel oft so gefährlich nah an das Randgelände des Pfahlplatzes, daß Eva von Peter eine höhere Umzäunung verlangte. Doch während Peter noch das Stabholz für den Schutzzaun zusammensuchte und herbeischaffte, geschah das Unglück. Als Eva eines Tages auf der Triftleitend Grünfutter gesichelt hatte und mit hochbeladenem Floß heimfuhr, sah sie unterhalb des Pfahlbaus etwas dunkles, regungslos in der Strömung treiben. Es war das ertrunkene Böcklein. Wohlfuhr sie ihm nach und zog es auf das Floß, aber kein Streicheln, kein Kosewort rief das Teechen ins Leben zurück, das noch am Morgen sich so übermütig seines Daseins gefreut hatte. Eva tat der Tod des fröhlichen Tierkindes bitter weh und sie fühlte Mitleid mit der klagenden Mutter. Peter ging der Verlust nicht so nahe. Es war ja nur ein Böcklein gewesen, sein Fell war brauchbar und das Fleisch gab für einige Tage Hunde, Futter und Fischköder ab. Die Milch des Muttertieres aber kam jetzt ihm und Eva zugute. Er zeigte auf das pralle Euter der Schäckin. Eva, du musst der Geist die Milch abmelken, sonst tut ihr das Euter weh. Ich zeig dir wie. Dann holte er eine Schale. Kaum hatte seine Hand das Euter berührt, da machte die Geist eine blitzschnelle Wendung und stieß ihm beide Hörner gegen die Brust. Was gleichzeitig schlug sie mit den Hinterbeinen aus und zerrte am Riemen. Erst als er sie an der Hüttenwand kurz gebunden hatte, konnte er sie melken. Mit der ersten Milch, die er in die hole linke Molk, wusste er ihr nach Hüttenbrauch das Euter. Nach und nach beruhigte sich die Schäckin, sie spürte die Erleichterung und ließ Peter gewähren. Noch immer traurig weigerte sich Eva von der Milch zu kosten. Peter aber trank die Schale in langen Zügen leer. Und während er trank, stiegen neue Hoffnungen in ihm auf. Wieder und wieder wollte er List und Arbeit daran wenden, Wildsiegen zu erlangen. Eine Herde wollte er aufziehen, ein reicher Hirte werden, Milch und Fleisch und Fälle im Überfluss haben. Da mußte Eva doch wieder froh werden. Ende von Kapitel 31 Gelesen von Anker Kapitel 32 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Anker Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Aloys Theodor Sonnenleitner Kapitel 32 Gold, Lüge, Leid Fast eine Woche lang rief die Tiermutter nach ihrem verlorenen Zicklein, dann hörte sie auf. Sie gewöhnte sich daran, ihre Milch, die immer wieder das Euter füllte, von Peter abmelken zu lassen. Auch Eva beruhigte sich soweit, dass sie sich entschloss, ebenfalls von der Milch zu genießen. Ja, sie übernahm sogar das Melken, und ihr machte die Geist keine Schwierigkeiten. Sie spürte, dass dieses Wesen es von Herzen gut mit ihr meinte. Zeitweise war Eva von einer Traurigkeit, die für Peter etwas Bedrückendes hatte. Fragte er sie in seiner rauen Art, Was hast du denn, fehlt er was? Er hielt ihr keine Antwort. Verletzt wandte er sich ab und verbiss sich in seiner Arbeit. Über den Ereignissen der letzten Woche hatte er den Töpferofen vergessen. Als er ihn aufräumte, fand er ganz oben über missratenem, geborstenem und beim Brennen verbogenem rogische, einzelne Töpfe und Schüsseln, die ungleichmäßig mit einer glänzenden harten Schicht von goldbraunem Schmelz überzogen waren. Also hatte Eva Salz in den Ofen getan, wie er es vor gehabt, aber versäumt hatte. Vergnügt alte er zu ihr. Eva, das mit dem Salz war ein guter Einfall von dir. Doch sie gab fast gleichgültig zurück. Du wirst es besser können. Entschlossen, diese Erfindung sobald wie möglich noch vollkommener zu machen, brachte Peter den Ofen wieder in Ordnung und bat die Gefährtin, neue Geschirre zu formen. Wo er ging und stand, was er auch arbeitete, immer rätselte er an Eva's sonderbaren Wesen herum. Er konnte es sich nicht erklären. Und wieder fiel ihm die Goldkörne ein, aus denen er Sonne, Mond und Sterne zu einem Halsschmuck für sie schmieden wollte. Und wenn sie sich dann freute, wollte er sie in seine Arme schließen und ihr sagen, dass er sie lieb hatte. Voll zuversicht suchte er seine Pfahlhütte beim Moorbach auf, aus der ihn damals die Baumschlange vertrieben hatte. Er tastete die Stelle ab, wo er das Gold verborgen wusste. Es war nicht mehr da. Weiter suchte er auch an den unmöglichsten Stellen. Das Gold war nicht mehr da. Sollte Eva? Er suchte sie vor ihrer Hütte auf, wo sie gerade am Webstuhl arbeitete. Zackhaft wie noch nie wählte er seine Worte, er wollte ihr nicht wehetun. Nach langem Hin und Her fragte er endlich, Eva Sarg, hast du das Gold genommen? In jedem Schreck ließ sie die Webnadl fallen und starze den Fragenden an. Ihre erste Eingebung, einfach Ja zu sagen, verwarf sie aus Angst vor Peters Sonne. Peter drängte, hat sie die Red verschlagen, brauchst nur mit dem Kopf zu nicken. Hast du es oder hast du es nicht? Er wollte nicht hart mit ihr sein, aber ihr schweigen, reizte ihn. Hoch aufgerichtet stand sie vor ihm. Ihre Augen drängten sich aus den Höhlen, ihre Nasenflügel beten und ihre Lippen waren fest aufeinander gepresst. Da packte er sie mit seinen rußigen Händen an beiden Schultern und schüttelte sie. Eva walte die Fäuste und heiser brachte sie die Worte hervor. Ich habs nicht und du kriegst es nicht. Da stieß er sie von sich, der Webstuhl fiel polternnd um. Die Türe zu ihrer Stube war frei. Er durchwühlte ihr Lager, riss den lemigen Bodenbelag auf. Nicht einmal von den Herdmauern ließ er Stein auf Stein. Als er endlich mit Staub und Asche bedeckt, Eva's Stube verließ, entschlossen er, wenn es sein musste, mit Gewalt zu entreißen, wo sie das Gold verborgen hatte, da war Eva nirgends zu sehen. Er suchte sie im Vorratshaus, sogar in seiner eigenen Hütte, und fand sie nicht. Jetzt begann er zu rufen, zu schreien. Eva, Eva! Nur das Echo von den fernen Felswänden zurückgeworfen, gab Antwort. Ein furchtbarer Gedanke ließen über den Zaun des Pfahlhofes hinaus schauen, auf die klare Flut des Moorwassers, wo das Böckleiner trunken war. Wie ein Gehetzter umkreiste er die Siedlung. Sein Zorn war verflogen. Klagend bitten klang sein Ruf über den See. Eva, Eva, komm doch, ich tu dir nichts, ich hab dich ja lieb. Vor Eva's Hintertürkauer entstarrte er hinab zum Wasser. Schwärme von Jungfischen zogen an der Oberfläche dahin, ihre Schlankenleiber glitzerten im Sonnenschein, ringsum Stille. Da fehl ihm auf, dass Eva's Binsenflos, das gewöhnlich am Steigbaum angebunden war, am Ufer drüben Festlag, wo der Torfboden zur Triftleitneranstieg. Jetzt wusste er, dass Eva geflohen war. Bleff, ihre städte Begleiterin, war auch nicht mehr da. Peter schnellte empor, sprang auf sein eigenes Fahrzeug und stieß mit seinem langen, eisenbeschlagenen Speer, der noch vom letzten Jagdgang darauf lag, vom Pfahlbau ab. Ein kräftiger Wind von der Klamm herüber legte sich ihm in den Rücken und beschleunigte seine Fahrt. Kaum nahm er sich Zeit, sein Flos neben dem Eva's Fest zu pflocken, da begann er den Boden nach Spuren abzusuchen. Er fand niedergetretene Grasbüschel. Wie gehetzt, alter, über den Lehmdamm, der den Moorsee vom Klammbachsee trennte, aufwärts. Die Spuren führten zum Moorbach. Unsicher, wie weit sie ihm Wasser gegangen sein mochte, hielte Umschau und rief, beide Hände am Mund mit aller Kraft. Eva, Eva! Der Wind schlug ihm seine langen, schwarzen Haare um das Gesicht und riss ihm die Worte vom Mund. Das größere Flos, auf dem er den Klammbachsee zu überqueren pflegte, lag unberührt zwischen dem Schwemmholz, der trifft. Über den See war Eva nicht geflohen. In der Meinung, sie sei im Bach weiter aufwärts gewartet, lief er, immer wieder rufend, bis zu der Stelle, wo der Moorbach aus der Kalköhle trat und über das mit Algen und Moos bedeckte Urgestein als dünner Wasserfall niederplätscherte. Hier suchte er den mit Gras, Farn und Stauden bewachsenen Geröllboden nach Spuren ab. Vergeblich. Da kam die alte Einäugel, triefend nass aus dem Dickicht. Sie war durch den Moorsee ihrem Herrn nachgeschwommen und seinen Spuren gefolgt. Jetzt schüttelte sie sich das Wasser aus dem Pelz und sah ihn fragend an. Er trieb die Füchse hinan. Geh Einäugel, such, such! Und Einäugel begann zu suchen. Kam aber mit hängender Lunte, sichtlich verwirrt, wieder zu ihrem Herrn zurück. Jetzt renkte sich Peter aus Gerate wohl durch das Gewirr von Haseln, Brombeeren und Waldreben, das den Laubwald bis zur Sonnenleitensäumte. Eine Sandweeper, die er unterwegs aufscheuchte, übersprang er und stürmte fort. Immer wieder ließ er seinen Ruh verschalten. Eva, Eva! Sie mußt ihn längst gehört haben. Da rickte sich der Zaun in ihm. Verbissen brach er durchs Gestrüpp. Und schließ sich vervieler auf den Gedanken. Wenn Eva nicht antworten will, ihr Hund soll sich verraten. Er durchquerte den Wald, pfiff schrill und rief immer wieder. Bläf, Bläf, komm her, Bläf, komm her! Endlich vernahme ein heiseres Bellen. Es klang so fremd, so ängstlich, so ganz anders als das Reclef, mit dem Bläf ihn zu begrüßen pflegte, wenn er von der Jagd heimkehrte. Peter ahnte drohende Gefahr. Von Angst gehetzt stürmte er dahin, den Geclef nach. Bis zu den Knöcheln im Moor des Waldbodens versinkend, arbeitete er sich mit seinem Speer, von einem liegenden Baumstamm zum anderen. Da, was war das? Ein markerschütternder Schreiz zerriss die Schwüleluft des Urwalds. Es war kein Wort, es war ein gellender Hilferuf. Dann aber klang es deutlich herüber. Peter! Peter! Springelt und stolpernd erreichte er die Lichtung, wo er vor Jahren die ersten Holzbirnen gefunden hatte. Da sei er hoch oben in der Baumkrone eines wilden Birnbaumes, Eva, auf einem dünnen Ast stehen, der sich unter ihrer Last bog. Mit gestreckten Armen hingen sie im Geäst und in bündrollicher Nähe löste sich die Gestalt eines Bären vom Stamm. Vermochte das schwere Tier Eva auch nicht zu erreichen, es musste sie zum Absturz bringen, wenn es ihm gelang, den Ast niederzubiegen oder zu knicken. Da sprang Peter vor mit dem Ruf Eva haltig fest. Weit aushohlen schleuderte er den wuchtigen Speer. Die spitze Waffe trank zwar dem Raubtier in die Weichteile, glitter beim nächsten Augenblick der eigenen schwere Folgend zu Boden. Der verwundete Bär brüllte auf und vielseitlich ins Gras. Während Peter nach seinem Speergriff erhob sich auch sein Gegner auf die Hinterbranken und warf sich auf ihn. Das Messer in der Faust, jeden Muskel seines gedrungenen Körpers gespannt, rang Peter verzweifelt mit dem Bären. Im nächsten Augenblick saß eine Klinge zwischen den Rippen des Raubtieres, das im Fall den Jäger unter seiner Körperlast zu Boden drückte. Die Fangzähne des Zutode verwundeten drang durch das Fellkleid in die Brustmuskeln seines Gegners, während sich die Krallen der Vordertatzen ins Fleisch seiner Oberarme bohrten. Peters Rechte löste sich vom Messergriff und sank Schlaffer ab. Die Augen starren porgerichtet, schaute er zur Baumkrone auf. Er suchte Eva. Da sei er die schlanke Gestalt niedergleiten, von Ast zu Ast, das blasse Gesicht umweht vom fliegenden Haar. Gleich darauf fühlte Peter, dass der schwere Leib des Bären sich von ihm abwälzte. Eva bohrte die lange Speerspitze tief in die Brust des Braunen, der sich vergeblich gegen sie zu wenden versuchte. Erst als das Leben des Bären entwichen war, ließen Eva's Hände den Speerschaft los. Peter lag regungslos, blutquoll ruhig, aber stetig aus seinen Wunden und sicherte in Smooths. Mit bebenen Händen durchsuchte Eva Peters Gürteltaschen. Sie räumte sein Schlagfeuerzeug heraus, grobe Hornsteinsplitter und einen Funkenstein, eingewickelt in einen Handteller großen Lappenfeuerschwamm. Den zerzupfte sie und rückte die Läppchen zwischen die Ränder der einzelnen Wunden, das Bluthörte aufzufliessen. Matt Lächeln schaute der Verwundete der Mädchen ins Gesicht. Was er mit goldenem Geschmeide hatte erreichen wollen, das war mir in höchster Lebensgefahr geworden. Eva war ihm wieder gut. Mit diesem Gedanken schlummerte Peter ein, und Eva schob ihm sacht eine armvoll Gras unter den Nacken und ließ ihn schlafen. Ehe sie wegging, um aus ihrer Pfahlhöhte Verbandzeug zu holen, zündete sie ein Schutzfeuer an und befahl den beiden Hunden bei ihm zu bleiben. Bald kehrte sie zurück, bestrich weichgeklopften Buchenschwammen mit frischem Fichtenharz und legte die Lappen auf die Wunden. Dann stellte sie einen mitgebrachten Napfmilch auf drei Steine, machte Feuer darunter, rührte Schwaden schrot ein, kauerte sich zu Häupten des Schlafenden und lauschte seinen ruhigen Atemzügen. Als Eva den Breitopf vom Feuer nahm, ließen die Hunde vom Bären ab, an dessen Blut sie geleckt hatten, und setzten sich erwartungsvoll zu ihr. Eva aß langsam und achtete nicht auf die bettelnden Blicke der beiden. Als nur noch wenig vom Brei übrig war, ging Blev die Geduld aus. Laut kleffend verlangte sie ihren Teil am Male. Da schlug Peter die Augen auf und bat um Wasser. Eva schütte den Rest ihres Breies, den Hunden ins Gras, lief mit dem Napf zum Moorbachfall und brachte Wasser. Peter trang gierig und versuchte aufzustehen. Nur mit Eva's Hilfe gelang es ihm. Von ihr um die Hüfte gefasst, legte er schwankend den Weg zum Fluss zurück. Und als sie ihn in seiner Wohnstube zu Bett gebracht hatte, fiel er in den tiefen Schlaf der Erschöpfung. Ende von Kapitel 32 Gelesen von Anker Kapitel 33 von Die Höhlenkinder im Pfahlbau Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Anker Die Höhlenkinder im Pfahlbau von Aloys Theodor Sonnleitner Kapitel 33 Versöhnung Als Peter erwachte, fand er sich auf seinen gewohnten Lager bis zum Hals zugedeckt mit einer Bastmatte, die mit weichen Refel gefüttert und am Rande sauber umnäht war. Schwer lag sein Kopf auf einem Polster aus zusammengenähten Buchenschwammlappen. Das Morgenlicht fiel durch die offene Fensterluke in seine Stube, die ihm heute viel geräumiger erschien als sonst. Leuchtende Sonnenstäubchen tanzten im schrägen Strahlenbündel. Im warmen Lichtfleck auf dem Fußboden schlief die alte Einäugel und zuckte mit den Pfoten. Sie träumte wohl von fröhlicher Jagd. Mitten in der Stube lag Schnab und nagte am Knorpelkopf eines Röhrenknochens. Langsam ließ Peter seine Blicke durch den Raum schweifen. Der Lehmboden war reingefegt, dass durcheinander seines Allerleies, über das er sonst ungerührt stolperte, war verschwunden. Hölzer, Steine, Metallklumpen, Scherben und Knochen lagen gleiches bei Gleichem zu Haufen geordnet an der Wand. Neben seinem Lager stand ein großer, rostfarbig glasierter Napf und in der Ecke am Fußende seines Lagers lehnte sein Jagdgerät. Eva hatte hier aufgeräumt, wie einst in der Wohnhöhle. Wo war sie? Er versuchte, sich auf den Ellbogen aufzurichten. Ein qualvolles Zerren und Spannen in den Oberarm- und Brustmuskeln ließ ihn stöhnd zurück sinken. Er war ja verwundet. Ja, der Bär hatte ihn unter sich gehabt. Da schob er trotz der Schmerzen, die ihm jede Bewegung verursachte, die Bastmatte von seiner Brust. Und da fand er sie beklebt mit Lappen aus Buchenschwammen, die nach Fichtenhasen durfteten. Matt schloss er die Augen und lauschte im Leisenschlag der Wellen, die ein sanfter Wind gegen die Pfähle der Hütte trieb. Wie hatte Eva ihn nur heimgeschafft? Seine Gedanken verwirrten sich, er schlief wieder ein, und im Traume sah er sie hoch aufgerichtet am Vorderende des Flusses stehen und fühlte sich sanftgewiegt vom ab- und aufwippenden Fluss. In Wirklichkeit kniete Eva am Kopfende seines Lagers. Mit angehaltenem Atem hatte sie das Erwachen und Wiedereinschlummern des Verwundeten beobachtet. Jetzt schlich sie auf den Zehnspitzen aus dem Raum, meldte die Ziege und näherte sich wieder dem Lager des Kranken. Lautlos stellte sie die Milchschüssel auf den Boden und kniete am Kopfende nieder. Erst wollte sie abwarten, bis Peter wieder erwachte. Als er aber im Schlaf unruhig wurde und mit schwerer Zunge lallend angstvoll ihren Namen rief, da beugte sie sich über ihn und strich ihm die langen schwarzen Haare aus der Stirn. Ein Zittern lief über den Körper des Schlafenden, seine Augenlieder flatterten, als wollten sie sich öffnen, dann wurde er wieder ruhig. Geduldig kauerte Eva neben dem Lager des Träumenden. An der Genesung des Verwundeten zweifelte sie nicht. Als sie eine Fliege verjagte, die sich auf Peter Stirn niedergelassen hatte, versuchte er von neuem die Augen zu öffnen. Es gelang. Sein Blick fiel auf Eva, die errötend und lächelnd vor ihm stand. »Eva bist du es?« begann er zu flüstern. »Jetzt ist alles gut.« Da sagte sie leise. »Ja, Peter. Alles ist gut. Und ich bin dir auch gut.« Sie umklammerte seine Rechte mit beiden Händen und fuhr eindringlich fort. »Verzei du mir. Ich verzeiere dir alles. Alles. Und nichts mehr soll zwischen uns kommen. Was meinest, sei dein. Was dein ist, sei mein. Ich danke dir mein Leben. Und du dankst mir dein Leben. Wir sind die einzigen Menschen im heimlichen Grund. Und wir wollen einander liebhaben bis zum Tode. Hörst du bis zum Tode? Große Tränen rollten über Peters Wangen in den weichen dunklen Bad. Erpresste ihre Finger und sprach nach. Ja, bis zum Tode. Müde schloss er die Augen. Sie aber zog die Milchschale heran, schob ihren linken Arm um Peters Nacken, hob sein Kopf und führte mit der Rechten vorsichtig den bis zum Rand gefüllten Löffel an seine Lippen. Er schlöfte die noch laue Milch. In Efas Art ihn zu betreuen, lag so viel mütterliche Zartheit und Stränge, dass er dankbar nachgab. Als Peter satte die Lippen schloss und Efas den müde gewordenen Arm unter seinem nackende Vorzug, sank er in tiefen Schlaf und träumte seit vielen, vielen Jahren zum ersten Mal wieder von seiner Mutter. Wie seltsam, dass sie Efas Züge trug. Leise schlich seine Pflegerin aus der Stube frisches Futter für die Schäcken zu holen. Als sie wieder eintrat, fand sie Peter bewusstlos neben der Falltür in der Mitte der Stube. Bei ihrem Versuch ihn aufzurichten, kam er zu sich und verlangte heftig sie Solle gehen. Fort fort und den Bären suchen, der ihm die Kraft aus dem Leib genommen hatte. Das Herz des Bären wolle er haben. Essen wolle er es. Darin waren ja die Kräfte des starken Feindes. Efas, die den Aberglauben des Verwundeten teilte, beallte sich sein Wunsch zu erfüllen. Aber erst nachdem sie Peter zu Bett gebracht hatte, konnte sie den Fallbau verlassen. Es kostete sie schwere Mühe, das dicke Fell des Bären zu schlitzen und seinem Brustkorb das Herz und die Lunge zu entnehmen. Das Abheuten musste sie auf den nächsten Tag verschieben. Während sie über die abendliche, mattleuchtende Fläche des Mosees heimwärts fuhr, war ein großer Jubel in ihr. Sie brachte ja das Heilmittel, das Peter seine Kraft zurückgeben sollte. Und sie überlegte, wie sie das Herz des Bären feingeschnitten mit Gundelkraut, wildem Kümmel, Salz und Schwadenkornschrot zubereiten und den Duften der Tunke ihm vorsetzen wollte. Als sie mit der Ampel an Peters Bett trat, schien er sie gar nicht zu sehen. Seine glänzenden Augen schaute an ihr vorbei, seine Wangen glüten und seine Lippen mummelten Unverständliches. Während Eva das Bärenherz zubereitete, suchte ihre angstgepeinigte Seele Zuflucht bei der Arnel und beim Allmächtigen. Als sie mit dem Essen an Peters Lager trat, kehrte sein Bewusstsein zurück. Während er noch am ersten Bissen kaut, ermahnte er. Ist auch du, Eva, und gibt der Einäugel was und auch dem Schnapp, wie alle brauchen es. Dann wurde er still und schlieflächelt ein. Eva's Nähe tat ihm wohl. Sie wachte die ganze Nacht am Lager des Kranken. Und während sie seinen gleichmäßigen Atemzügen lauschte, erstarkte ihre Zuversicht, dass er in ihrer Obhut gesunden werde. Auf die stillen Wochen, in denen der Genesende ihrer Fürsorge bedurfte, baute sie die Hoffnung, dass es ihr gelingen werde, ihn so zu machen, wie sie ihn haben wollte. Und dann, wenn er gesund war, wollte sie ihn ins Heiligtum ihrer alten Wohnhöhle führen. Dort wollte sie vor Gott feierlich das Gelöbnis wiederholen, dass sie beide nicht mehr vergessen sollten. Wir wollen einander gut sein bis zum Tode. Ende von Kapitel 33