 Ces pultures d'un poète maudit de les fleurs du mâle, le Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Frédéric Surget. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Ces pultures d'un poète maudit. Si par une nuit lourde et sombre, un bon chrétien par charité, derrière quelques vieux décombres enterrent votre corps venté, à l'heure où les chastes étoiles ferment leurs yeux apesanties, l'araignée y fera ses toiles et la vie perd ses petits. Vous entendrez toute l'année, sur votre tête condamnée, les cris lamentables des lourds, et des sorcières euphaméliques, les ébats des vieillards lubriques et les complots des noirs filous. Fin de ces pultures d'un poète maudit. Une gravure fantastique de « Les fleurs du mâle » de Charles Baudelaire. Enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Ce spectre singulier n'a pour toute toilette, grotesquement campé sur son front de squelette, qu'un diadème affreux s'entend le carnaval. Sans épron, sans fouet, il essouffle un cheval. Fantômes comme lui, rosse apocalyptique, qui bavent des naseaux comme un épiléptique. Au travers de l'espace, ils s'enfoncent tous deux et foule l'infini d'un sabot hasardeux. Le cavalier promène un sabre qui flamboit sur les foules sans nom que sa monture broie, et parcourt, comme un prince inspectant sa maison, le cimetière immense et froid, sans horizon, houjise au lueur d'un soleil blanc éterne, les peuples de l'histoire ancienne et moderne, fin d'une gravure fantastique. Le mort joyeux de Les Fleurs du Mal, de Charles Baudelaire. Enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Dans une terre grasse et pleine d'escargos, je vais creuser moi-même une fausse profonde, où je puisse à loisir étaler mes vieux eaux et dormir dans l'oubli comme un requin dans l'onde. Je hais les testaments et je hais les tombots. Plutôt que d'implorer une larme du monde vivant, j'aimerais mieux inviter les corbeaux à saigner tous les bouts de ma carcasse immonde. Au vert, noir compagnon sans oreilles et sans yeux, voyez venir à vous un mort libre et joyeux. Silosophe viveur, fils de la pourriture. À travers maruine, allez donc sans remords, et dites-moi s'il est encore quelque torture pour ce vieux corps sans âme, et mort, parmi les morts. Fin de Le mort joyeux. Le tonneau de la haine de Les Fleurs du Mal, de Charles Baudelaire. Enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. La haine et le tonneau des pales d'Anaïde. La vengeance est perdue, au bras rouge et fort, à beau précipité dans ces ténèbres vides, de grands sauts, plein du sang et des larmes des morts. Le démon fait des trous secrets à ces abîmes. Par où furent mille ans de sueur et d'effort, quand même elle serait ranimée sa victime, et pour les resseigner ressusciter leur corps. La haine est un ivrogne au fond d'une taverne, qui sent toujours un soif naître de la liqueur, et se multiplier comme libre de l'herbe. Mais les buveurs reconnaissent leur vainqueur, et la haine est vouée à ce sort lamentable de ne pouvoir jamais s'endormir sous la table. Fin de Le tonneau de la haine. La cloche fait les deux Les Fleurs du Mal, de Charles Baudelaire. Enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Il est amère et doux pendant les nuits d'hiver, d'écouter, près du feu qui palpite et qui fume, les souvenirs lointains lentement s'élevé, au bruit des carrions qui chantent dans la brume. Bienheureuse, la cloche aux gosiers vigoureux, qui malgré sa vieillesse, alerte et bien portante, jette fidélemment son cri religieux. Ainsi qu'un vieux soldat qui veille sous la tente. Moi, mon âme est fêlée. Et lorsqu'on s'est ennuis, elle veut de ses champs peupler l'air froid des nuits, il arrive souvent que sa voix affaiblie, semble le râle épais d'un blessé qu'on oublie au bord d'un lac de sang, sous un grand tas de morts et qui meurt, sans bouger, dans d'immenses efforts. Fin de La cloche fait les. Splin de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Pluvios, irrité contre la vie entière, de son hur n'a grand flot vers un froid ténébreux, au pâle habitant du voisin cimetière et la mortalité sur les faubourgs brumeux. Mon chat sur le carreau, cherchant une litière, agite sans repos son corps maigre et galeux. L'âme d'un vieux poète, air dans la gouttière, avec la triste voix d'un fantôme frileux. Le bourdon se lamente et la bûche en fumée accompagne en fossèles appendus l'enrhumée. Cependant qu'en un jeu plein de salles parfums, héritage fatal d'une vieille hydropique, le beau valet de cœur et la dame de pique causent sinistrement de leurs amours défins. Fin de Spline Spline 2, les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. J'ai plus de souvenirs que si j'avais 1000 ans. Un gros meuble à tiroirs encombrés de bilan, de verre, de billets d'eau, de procès, de romance, avec de lourds cheveux roulés dans des quittances, cache moins de secrets que mon triste cerveau. C'est une pyramide, un immense cavo, qui contient plus de morts que la fausse commune. Je suis un cimetière aboré de la lune, où, comme des remords se traînent de l'envers, qui s'acharnent toujours son aimort les plus chers. Je suis un vieux boudoir, plein de roses fanées, où j'y toute un fouillis de mode suranie. Où les pastels plaintifs et les pâles bouchés, seuls respirent l'odeur d'un fracon débouché. Rien n'égale en longueur les boiteuses journées, qu'en sous les lourds flocons des neigeuses années, l'ennui, fruit de la morne, incuriosité, prend les proportions de l'immortalité. Désormais tu n'es plus au matien vivante, qu'un granit entouré d'une vague épouvante, assoupi dans le fond d'un sable bruneux, un vieux sphinx, ignoré du monde insoucieux, oublié sur la carte et dont l'humeur farouche, ne chante Corayon du soleil qui se couche. Fin de Spline Spline 2, à la fleur du mâle, de Charles Baudelaire, enregistré pour LudriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie d'une domaine publique. Je suis comme le roi d'un pays plus vieux, riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux. Qui de ses précepteurs méprisant les courbettes, s'ennuie avec ses chiens qu'en avec d'autres bêtes. Rien ne peut les guayer, ni gibier, ni focons, ni son peuple mourant en face du balcon. Du bouffon favori, la grotesque balade ne distrait plus le front de ce cruel malade. Son lit fleur de lisé se transforme en tombeau et les dames et d'attours pour qui tout prince est beau ne savent plus trouver d'un pudique toilette pour tirer un souris de ce jeune squelette. Le savant qui lui fait de l'or n'a jamais pu de son être extirper l'élément corrompu. Et dans ses vins de sang qui des Romains nous viennent et dont sur leurs vieux jours la puissance se souvienne, il n'a surechofé ce cadavre hébété ou coule au lieu de sang l'aouverte du l'été. Fin de Spline. Spline. Deux, les fleurs du mâle de Charles Baudelaire. Enregistré pour LibriVox.org par cocotte. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Spline. Quand le ciel basse et lourd pèse comme un couvercle sur l'estri gémissant en proie aux longs ennuis et que, de l'horizon embrassant tout le cercle, il nous verse un jour noir plus triste que les nuits. Quand la terre est changée en un cachot humide ou l'espérance comme une chauve-souris s'en va battant les murs ne sont-elles timides en se cognant la tête à des plafonds pourris. Quand la pluie étalance et immense traînée d'une vaste prison imite les barreaux et comme peuple muet d'infammes araignées viennent tendre ses filets au fond de nos cerveaux. Des cloches tout à coup sautent avec furie et lancent vers le ciel un affreux hurlement ainsi que des esprits zérandes et sans-patrie qui se mettent à gendre opignâtrement. Et de longs corbillards sans tambour ni musique défilent lentement dans mon âme. L'espoir vaincu pleure et l'angoisse atroce d'espotique sur mon crâne incliné plante son drapeau noir. Fin de Spline. Obsession de Les Fleurs du Mal de Charles Butler Enregistré pour Librevox.org par Maylis cet enregistrement fait partie du domaine public. Crans bois ou méfreillés comme des cathédrales vous hurlez comme l'orgue et dans nos coeurs maudits chambre d'éternel d'œil ou vibre de virale répondent les échos devant des profondices. Je te hais au séant, t'es bon et t'es tumulte mon esprit les retrouvant lui ce rire amère de l'homme vaincu plein de sanglots et d'insultes je l'entends dans le rire énorme de la mer comme tu me plairais oh nuit sans ses étoiles dont la lumière parle un langage connu car je cherche le vie et le noir et le nu mais les ténèbres sont elles-mêmes d'étoiles ou vives jaillissant de mon œil par milliers des êtres disparus au regard familier fin d'obsession le goût du néant de les fleurs du mâle de Charles Butler enregistré pour LibriVox.org par Maylis cet enregistrement fait partie du domaine public main en esprit autrefois amoureux de la lutte l'espoir dont l'éperon matisait ton ordeur ne veut plus t'enfourger couche-toi sans pudeur vieux cheval dont le pied à chaque obstacle but résigne-toi mon coeur dors ton sommeil de brutes esprit vaincu fourbu pour toi vieux marodeur l'amour n'a plus de goût non plus que la dispute adieu donc chant du cuivre et soupir de la flûte plaisir ne tentez plus un coeur sombre et boudeur le printemps adorable a perdu son odeur et le temps m'engloutit minute par minute comme la neige immense un corps pris de froideur le comptant plus d'en haut le globe en sa rondeur et je n'y cherche plus l'abri d'une caute avalanche veux-tu m'emporter dans ta chute fin de le goût du néant alchimie de la douleur de les fleurs du mal de Charles Butler enregistré pour Librevox.org par Mylis cet enregistrement fait partie du domaine public l'un t'éclaire avec son odeur l'autre en toi met son deuil nature ce qui dit à l'un c'est pulture dit à l'autre vie esplendeur Hermès inconnue qui m'assiste et qui toujours mentimida tu me rends légal de Midas le plus triste des alchimistes par toi je change l'or en fer et le paradis en enfer dans le suer des nuages je découvre un cadavre cher et sur les célestes rivages je bâtis de grands sarcophages fin de l'alchimie de la douleur horreur sympathique de les fleurs du mal de Charles Butler enregistré pour Librevox.org par Mylis cet enregistrement fait partie du domaine public de ce ciel bizarre et livid tourmenté comme ton destin quel pensée dans ton âme vide descend répond libertin insatiablement ta vide de l'obscur et de l'incertain je ne gendrais pas comme au vide chassé du paralys latin cieux déchiré comme des grèves en vous semir mon orgueil vos vastes nuages en deuil sont les corbillards de mes rêves évolueurs sont les reflets de l'enfer où mon cœur se plaît fin d'horreur sympathique le cas lumé de la paix imité de longues phélo de les fleurs du mal de Charles Butler enregistré pour Librevox.org par Stéphanie cet enregistrement fait partie du domaine public hors Gitchy Manitou le maître de la vie le puissant descendit dans la verte prairie dans l'immense prairie au coteau montueux et là, sur les rochers de la rouge carrière dominant tout l'espace et baigné de lumière il se tenait debout, vaste et majestueux alors il convoqua des peuples innombrables plus nombreux que ne sont les herbes et les sables avec sa main terrible il rompit un morceau du rocher dont il fit une pipe superbe puis, au bord du ruisseau dans une énorme gerbe pour s'en faire un tuyau choisi d'un long roseau pour l'abourré il prit au saut le son écorce et lui, le tout puissant créateur de la force debout, il alluma comme un divin fanal la pipe de la paix debout sur la carrière il fumait droit, superbe et baigné de lumière or pour les nations c'était de grand signal et lentement montait la divine fumée dans l'air doux du matin onduleuse embomé et d'abord ce ne fut qu'un cillon ténébreux puis la vapeur se fit plus bleue et plus épaisse puis blanchie et montant et grossissant sans cesse elle alla se briser au dur plafond des cieux des plus loin d'un sommet des montagnes rocheuses depuis des lacs du nord aux ondes tapageuses depuis Tawasanta le valon s'empareille jusqu'à Tuscaloussa la forêt parfumée tous, via le signal et l'immense fumée les prophètes disaient voyez-vous cette bande de vapeurs qui, semblables à la main qui commande aussi y est ce détache en noir sur le soleil c'est Gitshi Manitou le maître de la vie qui dit aux quatre coins de l'immense prairie je vous convoque tous guerriers à mon conseil par le chemin des eaux par la route des plaines par les quatre côtés d'où souffle les alènes du vent tous les guerriers de chaque tribut tous, comprenant le signal du nuage qui bouge vingt dossiers de ment à la carrière rouge ou Gitshi Manitou lors de néer rendez-vous les guerriers se tenaient sur la verte prairie tous équipés en guerre et la mine a guéri bariolés ainsi qu'un feuillage tonal et la haine qui fait combattre tous les êtres et la haine qui brûlaient les yeux de leurs ancêtres incendiaient encore leurs yeux d'un feu fatal et leurs yeux étaient pleins de haine et réditaires or Gitshi Manitou le maître de la terre les considérait tous avec compassion comme un père très bon ennemi du désordre qui voit ses chers petits batailler et se mordre tel Gitshi Manitou qui sur eux s'appuissant de main droite pour subjecter leur coeur et leur nature étroite pour rafraîchir leurs fièvres à l'ombre de sa main puis il leur dit avec sa voix majestueuse comparable à la voix du nôtre, du multueuse qui tombe érant un son monstrueux surhumain Oh ma postirité déplorable chérie Oh mes fils écoutez la divine raison c'est Gitshi Manitou le maître de la vie qui vous parle celui qui dans votre patrie a mis l'ours le castor, le reine et le bison je vous ai fait la chasse et la pêche facile pourquoi donc le chasseur devient-il assassin le marais fut pour moi peuplé de volatiles pourquoi n'êtes-vous pas content fils indossile achasse à son voisin je suis vraiment bien lace de vos horribles guerres vos prières, vos vœux même sont des forfaits le péril est pour vous dans vos humeurs au contraire et c'est dans l'union qu'est votre force en frère vivez donc et sachez vous maintenir en paix bientôt vous recevrez de ma main un prophète qui viendra vous instruire et souffrir avec nous sa parole fera de la vie une fête mais si vous méprisez sa sagesse parfaite pauvre enfant maudit vous disparaîtrez tous effacer dans les flots vos couleurs meurtrières les roseaux sont nombreux et le roc est épais chacun peut tirer sa pipe plus de guerre plus de sang désormais vivé comme des frères et tous unis fumer le calumet de la paix tous jetant leurs armes sur la terre lavent dans le ruisseau les couleurs de la guerre qui luisaient sur leur front cruel et triomphant chacun creuse une pipe et cueille sur la rive un long roseau qu'avec adresse l'angeolive et l'esprit souriait à ses pauvres enfants chacun se retourna la calme et ravi et gucci manitu le maître de la vie remonta par la porte entre ouvertes des cieux à travers la vapeur splendide du nuage le tout puissant montait content de son ouvrage immense parfumé sublime radieux fin de le calumet de la paix imité de longues phélo la prière d'un païen de les fleurs d'humane de Charles Butler enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie cet enregistrement fait partie du domaine public ah, ne ralentis pas tes flammes réchauffe mon coeur engourdi volupté torture des âmes diva supplicem exaudi déesse dans l'air répandu flammes dans notre souterrain exos une âme morfondue qui te consacre un champ des reins volupté soit toujours marraine prend le masque d'une sirène fête de chair et de vos lourds ouverse-moi tes sommeils lourds dans le vin formi mystique volupté fantôme elastique fin de la prière d'un païen le couvercle de les fleurs du mal de Charles Butler enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public enregistré pour LibriVox.org et le domaine public en quelque lieu qu'il aille ou sur mer ou sur terre sous un climat de flammes ou sous un soleil blanc serviteur de Jésus courtisant de 6 terres mendiant et nébreux ou chaisus rutillant citadins campaniards vagabonds sédentaires que son petit cerveau soit actif ou soit lent l'homme subit la terreur du mystère, et ne regarde en haut qu'avec un œil tremblant. En haut, le ciel, ce mur de cavaux qui l'étouffe, plafond illuminé pour un opéra bouffe, où chaque estrillon foule un sol en sanglanté, terreur du libertin, espoir du faux lermit, le ciel couvercle noir de la grande marmite, où bout l'imperceptible et vaste humanité. Fin de Le couvercle L'imprévu de les fleurs du mal de Charles Baudelaire, enregistré polybrewox.org par Margaux, cet enregistrement fait partie du domaine public. Arpagon, qui veillait son père agonisant, se dit rêveur devant ses lèvres déjà blanches. Nous avons au grenier un nombre suffisant, ce me semble de vieilles planches. C'est l'imène où coulait dit, mon cœur est bon, et naturellement Dieu m'a faite très belle. Son cœur, cœur accorni, fumé comme un jambon, recuit à la flamme éternelle. Un gazetier fumeux, qui se croit un flambeau, dit au pauvre, qu'il a noyé dans les ténèbres, ou donc la perçoitue, ce créateur du beau, ce redresseur que tu célèbres. Mieux que tous, je connais certains voluptueux, qui baillent nuit et jour, et se lamentent et pleurent, répétant l'impuissant et le fa, oui, je veux, être vertueux dans une heure. L'horloge à son tour, dit à voix basse, il est mur, le dernier, j'avertis en vain la chair infecte. L'homme est aveugle, sourd, fragile comme un mur, qu'habite et que ronge un insecte. Et puis, quelqu'un paraît que tous avaient nier, et qu'il leur dit, railleur et fier, dans mon ciboire, vous avez, que je crois, assez communier à la joyeuse messe noire. Chacun de vous m'a fait un temple dans son cœur, vous avez, en secret, baisé ma fesse immonde, reconnaissait Satan à son rire vainqueur, énorme et lait comme le monde. Avez-vous donc pu croire, hypocrite, surpris, qu'on se moque du maître et qu'avec lui, l'ontriche, et que s'il soit naturel de recevoir deux prix, d'aller au ciel et d'être riche. Il faut que le gibier paye le vieux chasseur, qui se morfon longtemps à l'affût de la proie. Je vais vous emporter à travers l'épaisseur, compagnon de ma triste joie. À travers l'épaisseur de la terre et du roc, à travers les amas confus de votre sonde, dans un palais aussi grand comme moi d'un seul bloc, et qui n'est pas de pierre tendre. Car il est fait avec l'universel péché, et contient mon orgueil, ma douleur et ma gloire. Cependant, tout en haut de l'univers jugé, un ange sonne la victoire. Deçus dont le cœur dit, que béni soit ton fouet, Seigneur, que la douleur au Père soit béni, mon âme dans tes mains n'est pas un vin joué, et ta prudence est infinie. Le son de la trompette est si délicieux, dans ses soirs solennels de céleste vendange, qu'il s'infiltre comme une extase dans tous ceux dont elles chantent les louanges. Fin de l'imprévu. L'examen de Minuit, de la fleur du mal de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie, cet enregistrement fait partie du domaine public. La pendule, sonnant Minuit, ironiquement nous engage à nous rappeler quels usages nous filment du jour qui s'enfuit. Aujourd'hui, date fatidique, vendredi, treize, nous avons, malgré tout ce que nous savons, mener le train d'un hérétique. Nous avons blasphémé Jésus, des dieux le plus incontestable, comme un parasite à la table, de quelques monstrueux crésus. Nous avons, pour plaire à la brute, dignes vassales des démons, insultés ce que nous aimons, efflâtés ce qui nous rebute. Contristé servit le bourreau, le faible cator au méprise, salué l'énorme bêtise, la bêtise au front de taureaux, baisé la stupide matière, avec grande dévotion, et de la putréfaction, bénit la blafare de lumière. Enfin, nous avons, pour noyer le vertige dans le délire, nous prêtent orgueilleux de la lire, dont la gloire est de déployer l'ivresse des choses finèbres, buissant soif et mangé sans fin. Vite, soufflons la lampe, afin de nous cacher dans les ténèbres. Fin de l'examen de minuit. Madrigal triste, de neuf l'heure du mal, de Charles Baudelaire. Enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie, cet enregistrement fait partie du domaine public. Que m'importe que tu sois sage, soit belle et soit triste, n'est pleur ajoutant charme au visage, comme le fleuve au paysage, l'orage rajeunit les fleurs. Je t'aime surtout quand la joie s'enfuit, de ton front terrassé, quand ton coeur dans l'horreur se noie. Quand sur ton présent se déploie le nuage affreux du passé. Je t'aime quand ton grand oeil verse, une au chaud de comme le sang, quand malgré ma main qui te berce, ton angoisse trop lourde, perce comme un râle d'agonisant. J'aspire volupté divine, hymne profond, délicieux, tous les sanglots de ta poitrine, et crois que ton coeur s'illumine, déperle queverse tes yeux. Je sais que ton coeur qui regorge de vieux amours déraciné, flamboit encore comme une forge, et que tu couves sous ta gorge un peu de l'orgueil des damnés. Mettant, ma chère, que tes rêves n'auront pas refléter les enfers, et qu'en un cauchemar s'entrèvent, son genre de poisons et de glaives, éprises de poudres et de fer, m'ouvrant à chacun qu'avec crainte, déchiffrant le malheur partout, te convulçant qu'en leur teinte, tu n'auras pas senti l'étreinte de l'irresistible dégoût. Tu ne pourras, esclave reine, qui ne m'aime qu'avec effroi, dans l'horreur de la nuit malsaine, me dire l'âme de cris pleines, je suis ton égale, oh mon roi. Fin de Madrigal triste. L'avertisseur de les fleurs du mal de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Tout homme digne de ce nom à dans le cœur un serpent jaune, installé comme sur un trône. Qui, s'il lui dit, je veux, répond. Non. Plonge tes yeux dans les yeux fixes, des satiresses ou des mics. La dandie pense à ton devoir. Fais des enfants, plantes des arbres, polis des verres, sculpte des marbres. La dandie vivra-tu ce soir ? Quoi qu'il est beau, chouquille l'espère, l'homme ne vit pas un moment sans subir l'avertissement de l'insupportable vipère. Fin de l'avertisseur a une malabaraisse de les fleurs du mal de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Tes pieds sont aussi fins que tes mains, et ta onge est large à faire en vie à la plus belle blanche. À l'artiste pensif, ton corps et doux est cher. Tes grands yeux de velours sont plus noirs que ta chair. Au pays chaud et bleu, où ton dieu t'a fait naître, t'attache et d'allumer la pipe de ton maître, de pourvoir et flacons d'eau fraîche et d'odeur, de chasser loin du dîle et moustique rôdeur. Et dès que le matin fait chanter les platanes, d'acheter au bazar ananas ces bananes. Tous le jour où tu veux, tu mènes tes pieds nus et freudones tout bas de vieux airs inconnus. Et quand descend le soir au manteau des carlates, tu poses doucement ton corps sur une mate, où tes rêves flottant sont pleins de colibris, et toujours comme toi, gracieuse et fleurie. Pourquoi, l'heureux enfant, veux-tu voir notre France, ce pays trop peuplé que fauche la souffrance ? Et confiant ta vie aux bras forts des marins, faire de grands adieux à tes chers ta marin, toi, vie-tu à moitié de mousseline fraile, frissonante là-bas sous la neige et les grêles. Comme tu pleurerais tes loisirs douze effrants, si le corps s'est brutal en prisonant tes flancs, il te fallait glanner ton souper dans nos fanges et vendre le parfum de tes charmes étranges. L'œil pensif est suivant dans nos salles brouillards, des cocotilles absents, les fantômes épargues. Fin de « est une malabaresse ». La voix de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistrée pour LibreEvox.org par Maylis. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Mon berceau s'adossait à la bibliothèque, babelle sombre, au roman, science, fablieux, tout, la sandrolatine et la poussière grecque se mêlaient. J'étais haut comme un folio. De voix me parlait, l'une, insidieuse et ferme, disait. La terre est un gâteau plein de douceur. Je puis, et ton plaisir serait alors son terme, de faire un appétit d'une égale grosseur. Et l'autre vient, oh, vient voyager dans les rêves, au-delà du possible, au-delà du connu, et celle-là chantée comme le vent des grèves. Fantôme vagissant en ne sais-d'où venu, qui caresse l'oreille et cependant les frais. Je te répandis, oui, douce voix. C'est d'alors que date ce qu'on peut, hélas, nommée ma plaie et ma fatalité. Derrière les décors de l'existence immense, au plus noir de l'abîme, je vois distinctement des mondes singuliers. Et, de ma clairvoyance ecstatique victime, je traîne des serpents qui mordent mes souliers. Et c'est depuis ce temps que, pareil au prophète, j'aime, si tendrement, le désert et la mer, que je rie dans les deuils et pleure dans les fêtes et trouve un goût, su à vos vins le plus amer, que je prends très souvent l'effet pour des mensonges et que les yeux au ciel je tombe dans des trous. Mais la voix me console et dit, garde tes singes. Les sages n'en ont pas d'aussi beau que les fous. Fin de la voix. Allonge à l'idol immortel, salut en l'immortalité. Elle se répand dans ma vie comme un air imprégné de sel et dans mon âme inassouvi verse le goût de l'éternel. Sachez toujours frais qui parfume l'atmosphère d'un cher réduit, en sens soit oublié qui fume en secret à travers la nuit. Comment, amour incorruptible, t'exprimer avec vérité, grain de musque qui j'y, invisible, au fond de mon éternité, à la très bonne, à la très belle qui fait ma joie et ma santé, à l'ange, à l'idol immortel, salut en l'immortalité. Fin de hymne. Le rebelle de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Sonia. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Le rebelle. Un ange furieux fond du ciel comme un aigle, du mécriant saisi à plein point les cheveux, et dit le secouant, tu connaitras la règle, car je suis ton bon ange entendu, je le veux. Sache qu'il faut aimer, sans faire la grimace, le pauvre, le méchant, le tortue, l'ébété, pour que tu puisses faire à Jésus, quand il passe un tapis triomphal avec ta charité. Telle est l'amour, avant que ton cœur ne se blase, à la gloire de Dieu rallume ton extase, c'est la volupté vraie au durable zappa. Élange chatiant autant ma foi qu'il aime, de ses points de géant torture l'anathème, mais le damné répond toujours, je ne veux pas. Fin de le rebelle. Les yeux de Berthe, de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Margot. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Vous pouvez mépriser les yeux les plus célèbres, beaux yeux de mon enfant, par où filtre et s'enfuit, je ne sais quoi de bon, de doux, comme la nuit, beaux yeux versés sur moi vos charmantes ténèbres. Grands yeux de mon enfant, arcanes adorés, vous ressemblez beaucoup à ces grottes magiques, où derrière l'âma des ombres lethargiques, scintillent vaguement des trésors ignorés. Mon enfant a des yeux obscurs, profonds et vastes, comme toi, nuit immense, éclairé comme toi. Leurs feux sont ses pensées d'amour, mêlées de foi, qui pétit au fond, voluptueux ou chaste. Fin de les yeux de Berthe. Le gédot, de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré polybrivox.org par Margot, cet enregistrement fait partie du domaine public. Tes beaux yeux sont là, pauvremente, reste longtemps sans les rouvrir, dans cette pause nonchalante où t'a surprise le plaisir. Dans la cour, le gédot qui jase et ne se tait ni nuit ni jour, entretient doucement l'extase, où ce soir m'a plongé l'amour. La gerbe épanouie en mille fleurs, où feu bêr et jui, mais ses couleurs, tombent comme une pluie de larges pleurs. Ainsi ton âme, qu'incendie, l'éclair brûlant d'évoluté, s'élance, rapide et hardi, vers les vastes cieuses enchantées, puis elle s'épanche, mourante, en un flot de triste longueur, qui, par une invisible pente, descend jusqu'au fond de mon cœur. La gerbe épanouie en mille fleurs, où feu bêr et jui, mais ses couleurs, tombent comme une pluie de larges pleurs. O, au toit, que la nuit rend si belle, qu'il m'aidou, penché vers tes seins, d'écouter la plante éternelle, qui s'englotte dans les bassins. Lune, au sonor nuit béni, arbres qui frissonnaient autour, votre pur mélancolie est le miroir de mon amour. La gerbe épanouie en mille fleurs, où feu bêr et jui, mais ses couleurs, tombent comme une pluie de larges pleurs. Fin de Le Gédot. La Ranson de les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot. Cet enregistrement fait partie du domaine public. L'homme a, pour payer sa Ranson, deux champs au tuf profond et riche, qu'il faut qu'il remue et défriche avec le fer de la raison. Pour obtenir la moindre rose, pour extorquer quelques épis, des pleurs salées de son front gris, sans cesse, il faut qu'il les arrose. L'un est l'art et l'autre l'amour. Pour rendre le juge propice, lorsque de la stricte justice, paraîtra le terrible jour. Il faudra lui montrer des granges, pleines de moissons, et des fleurs, dont les formes et les couleurs gagnent le suffrage des anges. Fin de La Ranson. Bien loin d'ici, de Les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Maylis. Cet enregistrement fait partie du domaine public. C'est ici la case sacrée ou cette fille très parée, tranquille et toujours préparée. D'une main éventant ses seins et son coude dans les cousins. Écoute pleurer les bassins. C'est la chambre de Dorothe. La brise et l'eau chantent loin leurs chansons de sanglourtés, pour verser cet enfant gâté. Du haut en bas avec grand soin, sa peau délicate est frottée, d'huile odorante de benjoins. Les fleurs se paiment dans un coin. Fin de Bien Loin d'ici, le coucher du soleil romantique de Les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Maylis. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Que le soleil est beau quand tout frais il se lève, comme une explosion nous lançons son bonjour. Bien heureux celui-là qui peut avec amour saluer son coucher plus clorieux qu'un rêve. Je me souviens, j'ai vu tout, fleurs, sources, sillons, se paimer sous son œil comme un cœur qui palpite. Courons vers l'horizon, il est tard, courons vite, pour attraper au moins un oblique rayon. Mais je poursuis en vain le Dieu qui se retire. L'irrésistible nuit établit son empire. Noir, humide, funeste et pleine de frissons, une odeur de tombeaux dans les ténèbres nages, et mon pied peu refroisse au bord du marécage, des crappos imprévus et de froids animaçants, fin de le coucher du soleil romantique. Sur le tasse en prison de gêne de la croix, de Les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Christiane Johan. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Le poète, au cachot, débraillé, maladif, roulant à manuscrits sous son pied convulsif, mesure d'un regard que la terreur enflamme, l'escalier de vertige, où s'abîme son âme. Les rires enivrant dont s'amplit la prison, vers l'étrange et l'absurde invite sa raison, le doute l'environne et la peur ridicule, hideuse et multiforme autour de lui et circule. Ce génie enfermé dans un toddy malsain, ses grimaces s'écrient ses spectres, dont les seins tourbillonnent à metter derrière son oreille. Ce rêveur que l'horreur de son logis réveille, voilà bien ton emblème, âme aux songes obscur, que le réel étouffe entre ces quatre murs. Fin d'œil sur le tas sans prison de gêne de la croix. Pascal avait son gouffre, avec lui ce mouvement, et là, tout est abîme, action, désir, rêve. Parole est sur mon poil qui tout droit se relève, maintes fois de la peur, je sens passer le vent. En haut, en bas, partout, la profondeur, la grève, le silence, l'espace affreux et captivant, sur le fond de mes nuits, Dieu de son doigt savant, dessine un cauchemar multiforme et s'entraîne. J'ai peur du sommeil, comme on a peur d'un grand trou, tout plein de vagues horreurs, menant, on ne sait tout. Je ne vois qu'un fini par toutes les fenêtres, et mon esprit, toujours du vertige hanté, j'alouse du néant l'insensibilité. Ah, ne jamais sortir des nombres et des êtres, fin de le gouffre. Les plaintes d'Anikor, deux, les fleurs du mâle, de Charles Baudelaire, enregistrées pour LibriVox.org, par Christiane Johan. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Les amants des prostitués sont heureux, disposent et repus. Quant à moi mes bras sont rompus pour avoir des trains dénués. C'est grâce aux astres non pareils, qui, tout au fond du ciel flambois, que mes yeux consumés ne voient que des souvenirs de soleil. En vain j'évolue de l'espace, trouvez la fin et le milieu. Sous je ne sais quel œil de feu je sens mon aile qui se casse, et, brûlée par l'amour du beau, je n'aurai pas l'honneur sublime de donner mon nom à l'abîme qui me servira de tombeau. Fin de les plaintes d'Anikor. Recoillement de les fleurs du mâle, de Charles Baudelaire, enregistrées pour LibriVox.org, par Cocotte. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Recoillement, sois sage au ma douleur et tienne-toi plus tranquille. Tu réclames le soir, il descend, le voici. Une atmosphère obscure enveloppe la ville, aux uns portant la paix, aux autres le souci. Pendant que des mortels, la multitude de villes, sous le fouet du plaisir se bourreau sans merci, va cueillir des remords dans la fête à Cerville, ma douleur donne-moi la main, viens par ici, loin d'eux. Voie se pencher les défeintes années, sur les balcons du ciel, en robes sur années. Surgir du fond des eaux, le regret souriant, le soleil moribond s'endormir sous une arche, et comme un long l'insol traînant à l'Orient, entend ma chair, entend la douce nuit qui marche. Fin de recueillement L'autantie moro-ménos, deux, n'est pleure du mal de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Irene Alvarez-Doménec. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Je te frapperai sans colère et sans haine, comme un boucher, comme un moïse le rocher, et je ferai de ta paupière pour apprever mon Sahara, jaillir les eaux de la souffrance, mon désir conflé d'espérance sur tes pleurs salées nageras, comme un vaisseau qui prend le large, et dans mon cœur qui insouleront des chers englours dans le tyran, comme un tambour qui bat la charge. Ne suis-je pas un faux accord dans la divine symphonie, grâce à la vorace ironie qui me secoue et qui me mort ? Elle est dans ma voix la criarde, c'est tout mon sang ce poison noir, je suis de sinistre miroir où la mégaire se regarde, je suis la plaie et le gouttot, je suis le soufflé et l'ajout, je suis les membres de la roue et la victime et le bourreau. Je suis dans mon cœur le vampire, un de ses grands abandonnés, au rire éternel condamné, et qui ne peuvent plus sourire. Fin de l'authentime Roménos L'irrémediable de les fleurs du mal de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Sonia. Cet enregistrement fait partie du domaine public. L'irrémediable 1. Une idée, une forme, un être, partie de l'azur est tombée dans un sticks bourbeux et plombé, où nul œil du ciel ne pénètre. Un ange, un prudent voyageur, qui a tenté l'amour du deforme, au fond d'un cauchemar énorme, se débattant comme un nageur. Et luttant, on goit ce funèbre, contre un gigantesque remous qui va chantant comme les fous et pirouettant dans les ténèbres. Un malheureux ensorcelé dans ces tâtonnements futiles pour fouir d'un lieu plein de reptiles, cherchant la lumière et la clé. Un d'années descendant sans lampe, au bord d'un gouffre, dont l'odeur trahit l'humide profondeur d'éternels escaliers sans rampe. Où veillent des monstres visqueux, dans les larges yeux de phosphores font une nuit plus noire encore et ne rendent visibles que. Un navire pris dans le pôle, comme en un piège de cristal, cherchant parquel des trois fatales il est tombé dans cette jaune. On blème net, tableau parfait d'une fortune irrémédiable, qui donne à penser que le diable fait toujours bien tout ce qu'il fait. 2. Tête à tête sombrée l'impide, qu'un cœur devenu sans miroir, puide vérité, clair et noir, où tremble une étoile livide. Un phare ironique infernal flambeau des grâces sataniques, soulagement et gloire unique, la conscience dans le mal. Fin de l'irrémédiable L'horloge de « les fleurs du mal » de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Irene Alvarez Doménec. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Horloge, Dieu sinistre, effrayant, impassible, dont le doigt nous mena à ses noudis, souviens-toi. Les vibrantes douleurs, dans ton cœur plein d'effroi, se planteront bientôt, comme dans une cible. Le plaisir vaporeux fuira vers l'horizon, ainsi qu'une sylphide au fond de la coulisse. Chaque instant de dévoire, un morceau du tennis, a chaque homme accordé pour toute sa saison. Trois mille six cents fois par heure, la seconde, j'suis chotte, souviens-toi. Rapide avec sa voix d'insecte, maintenant dit, je suis autrefois, et j'ai pompé ta vie avec ma trompe imande. Remember, souviens-toi, prodigue, est-ce de mes morts ? Mon gosier de métal parle tout au nénang. Les minutes mortelles folatres sont des ganges qui ne faut pas lâcher sans en extraire l'or. Souviens-toi que le temps est un joueur ravide, qui gagne sans tricher, à tout coup, c'est la loi. Le jour décroit, la nuit augmente. Souviens-toi, le gouffre a toujours soif, l'aclépicier dans ce vide, tantôt sonora l'heure ou le divin en hasard, ou l'auguste vertu, ton épouse encore vierge, ou le repontir même au la dernière roperge, où tout te dira, meurt, violache, il n'est trop tard. Fin de l'horloge. Les oeux de l'astrologue et voisins des clochés, écoutés en rêvant, leurs hymnes solennelles emportées par le vent, les deux mains aux mentaux, du haut de maman zarda, je verrais l'atelier qui chante et qui bavarde, les tuyaux, les clochés, ses mains de la cité, et les grands ciels qui font rêver d'éternité. Il est doux, à travers les brumes, de voir naître, l'étoile dans l'azure, la lampe à la fenêtre, les fleuves de charbon montées au firmament, et la lune versée son pain l'enchantement. Je verrai les printemps, les été, les automnes, et quand viendra l'hiver au neige monotone, je fermerai partout, portière et volée, pour bâtir dans la nuit mes féériques pâlées. Alors je rêverai des horizons bleuâtre, des jardins, des gédaux pleurant dans les albatres, des baisers, des oiseaux chantants soir et matin, et tout ce que l'île a de plus enfantin. Les meutes, tempêtant vénement à ma vitre, ne fera pas lever mon front de mon pupitre, car je serai plongé dans cette volupté d'évoquer le printemps avec ma volonté, de tirer un soleil de mon cœur et de fer, de mes pensées brûlant une tiède atmosphère. Fin de paysage. Le soleil de les fleurs du mal de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Margot, cet enregistrement fait partie du domaine public. Le long du vieux faubourg, où, pendent aux mesures, les persiennes abrient des secrètes luxures. Quand le soleil cruelle frappe à très redoublé sur la ville et les champs, sur les toits et les blés, je vais m'exercer seul à ma fantasque escrime, flérant dans tous les coins les hasards de la rime, trébuchant sur les mots comme sur les pavés, heurtant parfois des verres depuis longtemps rêvés. Ce père nourricier, ennemi des cloroses, éveille dans les champs les verres comme les roses. Il fait s'évaporer les soucis vers le ciel et remplit les cerveaux et les ruches de miel. C'est lui qui rajeunit les porteurs de béquille. Il est rangé et doux comme des jeunes filles et commande au moisson de croître et de murir dans le coeur immortel qui toujours veut fleurir. Quand, ainsi qu'un poède, il descend dans les villes, il en oublie le sort des choses les plus villes et s'introduit en roi sans bruit et sans vallée dans tous les hôpitaux et dans tous les palais fin de le soleil. L'olat de valance de les fleurs du mâle de Charles Butler enregistré pour LibriVox.org par Maylis. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Inscription pour le tableau d'Edouard Manet entre tant de beauté que partout on peut voir. Je comprends bien ami que le désir valance mais on voit scintillé en l'olat de valance. Le charme inattendu d'un bijou aux noirs. Fin de l'olat de valance. La lune offensée de les fleurs du mâle de Charles Butler enregistré pour LibriVox.org par Maylis. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Au lune qu'adorait discrètement nos pères, dieu des pays bleus ou radieux ses rails, les astres vont te suivre en pimpant à tiraille. Ma vieille Cynthia lampe de nos repères. Voit-tu les amoureux sur leurs grabas prospères, de leurs bouches en dormant montrer le frais et mailles. Le poète butait du front sur son travail ou sous les gaisons secs s'accoupler les vipères, sous ton domineau jeune et d'un pied clandestin. Va-tu, comme j'a dit, du soir au matin, baiser d'ondimion les grasses suraînées. Je vois ta mère, enfant de ce siècle à pauvres, qui vers son miroir penchent un lourd à ma danaise et plattent artistement le sein qui t'annuit. Fin de la lune offensée. A une mendiente rousse de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistrée pour LibreVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Blanche fille aux cheveux rôles dont la robe par ses trous laisse voir la pauvreté et la beauté. Pour moi, poète chétif, ton jeune corps maladif, plein de tâches de rousseur à sa douceur. Tu portes plus galamment qu'une reine de romans. Ces coutures ne devent lourds, des sabbaux lourds. Au lieu d'un ayant trop court qu'un superbe avide court, très naplie, brouillant et non sur tes talons, en place de bas troués que pour les yeux des roués sur ta jambe un poignard d'or, reluise encore. Que des nœuds mal attachés, des voiles pour nos péchés, tels de beaux seins, rabilleux comme des yeux. Que pour te déshabiller, tes bras se fassent prier et chassent sa coumutein, les doigts lutins. Père de la plus belle eau sonnait de mettre bélo. Partez galant mis au fer, sans cesse au fer. Va le taille de rimeurs, te dédiant leurs primeurs et contemplant ton soulier sous l'escalier. M'un page est pris du hasard, m'un seigneur et m'un ronçard, épirait pour le déduit, ton frère éduit. Tu compterais dans tes lits plus de baisers que de lisses et rangerais sous tes lois plus d'un valois. Cependant tu va gueusant, quelque vieux débrisisant, au seuil de quelques véfours, de carrefour. Tu vas l'or niant en dessous, des bijoux de vingt-neuf sous, dont je ne puis, oh, pardon, te faire don. Va donc sans autre ornement, parfum, perle, diamant, que ta maigre nudité, oh, ma beauté. Fin de haine mendiente rousse. Le signe de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Rémi. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Le signe à Victor Hugo. Androma que je pense à vous, ce petit fleuve, pauvre et triste miroir, où Jadis resplendit l'immense majesté de vos douleurs de veuve, ce simoïce menteur qui, par vos pleurs, grandit, a fécondé soudain ma mémoire refertile, comme je traversais le nouveau carousel. Le vieux Paris n'est plus. La forme d'une ville change plus vite, hélas, que le cœur d'un mortel. Je ne vois qu'en esprit tout ce camp de barraques, cet âme de chapiteaus ébauchés et de fues, les herbes, les gros blocs verdis par l'eau des flacques, et brillant au carot, le bric à braques confus. Là, c'est à Léjadis une ménagerie. Là, je vise un matin, à l'heure où sous les cieux, claires et froids, le travail s'éveille, où la voirie pousse un sombre ou ragant dans l'air silencieux, un signe qui s'était évadé de sa cage, et de ses pieds palmés, frottant le pavé sec, sur le sol raboteux, traînait son blanc plumage. Près d'un ruisseau sans eau, la bête ouvrant le bec, baignait nerveusement ses ailes dans la poudre, et disait le cœur plein de son beau lac natal, « Oh, quand donc pleuvra-tu ? Quand on aura-tu foudre ? » Je vois ce malheureux mythe étrange et fatal, vers le ciel quelquefois comme l'homme d'Ovid, vers le ciel ironique et cru allemand bleu, sur son cou convulsif tendance à tête avide, comme s'il adressait des reproches à Dieu. Paris change, mais rien dans ma mélancolie n'a bougé, pas les neufs échafaudages blocs, vieux faubourg, tout pour moi devient allégorie, et mes chers souvenirs sont plus lourds que des rocs. Aussi, devant ce l'ouvre, une image m'oprime, je pense à mon grand signe, avec ses gestes fous, comme les exilés ridicules et sublimes, érongés d'un désir sans trêve. Et puis à vous, Andromac, des bras d'un grand époux tombé, ville bêtaille, sous la main du superbe Pyrrhus, auprès d'un tombeau vide en extase courbée, veuve d'hector hélas et femme d'Hélénus. Je pense à la négresse, amégrie et f'thysique, piétinant dans la boue et cherchant l'œil agar, les cocotiers absents de la superbe Afrique, derrière la muraille immense du brouillard. A qui qu'on qu'a perdu ce qui ne se retrouve, jamais, jamais, à ceux qui s'abreuvent de pleurs, et tête la douleur comme une bonne louvre ? Aux maigres orphelins séchant comme des fleurs. Ainsi, dans la forêt où mon esprit s'exile, un vieux souvenir sonne à plein souffle du corps. Je pense au matelose oublié dans une île, aux captifs, aux vaincus, à bien d'autres encore. Fin de le signe. Les selvillards, deux, les fleurs du mâle, de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie. Cet enregistrement fait partie du domaine public. À Victor Hugo, fourmillante citée, citée pleine de rêves, où le spectre en plein jour raccroche le passant. Les mystères partout coulent comme des sèvres, dans les canaux étroits du colosse puissant. Un matin, cependant que dans la triste rue, les maisons, dont la brûme allongait la hauteur, simulaient les deux quais d'une rivière accrue, et que, décors semblables à l'âme de l'acteur, un brouillard sale et jaune, inondait tout l'espace. Je suivais, roi dissemminaire comme un héros, et discutant avec mon âme des jalasses, le faux bourse au couée par les lourds tombeureaux. Tout à coup, un vieillard dans les guenilles jaunes, imitait la couleur de ce ciel plus vieux, et dont l'aspect aurait fait pleuvoir les homônes, sans l'âme échanceté qui luisait dans ses yeux, maparue. On eut dit sa prunelle trempée dans le fiel. Son regard aiguisait les frimmas, et sa barbe à l'ompoil, roi de comme une épée, se projetait, pareil à celle de Judas. Il n'était pas voté, mais cassé. Son échine, faisant avec sa jambe un parfait angle droit, si bien que son bâton, parachevant sa mine, lui donnait la tournure et le pas mal à droit. D'un quadruped infirme ou d'un juif à trois pattes, dans la neige et la boue, il allait s'empêtrant, comme s'il écrasait des morts sous ses savates, hostile à l'univers, plutôt qu'indifférent. Son pareil le suivait, barbe, œil, dos, bâton, loque, nulle traîne et distinguée, du même enfer venu, ce jumeau centenaire et ses spectres barocques marchaient du même pas vers un but inconnu. À quel complot un femme était-je donc en but, ou quel méchant hasard ainsi m'humiliait, car je comptais cette fois, deux minutes en minutes, ce sinistre vieillard qui se multipliait. Que celui-là qui rigue de mon inquiétude, et qui n'est pas saisie d'un frisson fraternel, songe bien que malgré tant de décrépitude, c'est cette monstre hideux avélère éternel. Orège, sans mourir, contemplait le huitième, sausi inexorable, ironique et fatale, dégoutant Phénix, fils et père de lui-même. Mais je tournais le dos au cortège infernal. Exaspéré comme un ivrogne qui voit double, je rentrais, je fermais ma porte épouvantée, malade et m'offondue, l'esprit fier vrouillé trouble, blessé par le mystère et par l'absurdité. Venement, ma raison voulait prendre la barre, la tempête en jouant déroutait ses efforts, et mon âme dansait, dansait vieilleux gabbard, sans ma, sur une mer monstrueuse et sans bord. Fin de les sept vieillards, les petites vieilles de « les fleurs du mâle » de Charles Eau de l'air, enregistrées pour LibriVox.org par Stéphanie, cet enregistrement fait partie du domaine public. À Victor Hugo. Dans les pliés sinueux des vieilles capitals, ou tout, même l'horreur tourne aux enchantements, je guette, obéissant à mes humeurs fatales, des êtres singuliers, des crépis écharmants. Ces monstres disloqués furent jadis des femmes, éponymes ou laïsse, monstres brisés, bossus ou tordus, et mon lait, ce sont encore des âmes. Sous des jupons troués et sous de froids tissus, ils rampent, flagellés par les bises iniques, frémissants offrant qu'à roulant des omnibus et serrant sur leurs flancs, ainsi que des reliques, un petit sac brodé de fleurs ou de rébu. Ils trottent, tout pareil à des marionnettes, se traînent comme font les animaux blessés, ou dansent sans vouloir danser, pauvres sonnettes ou se pend un démon sans pitié, tout cassé, qu'ils sont, ils ont des yeux persants comme une vrille, luisant comme ces trous ou l'odor dans la nuit, ils ont les yeux divins de la petite fille qui s'étonne et qui est rit à tout ce qui est relu. Avez-vous observé que mains cercueilles de vieilles sont presque aussi petits que celui d'un enfant ? La mort savante, mais dans ses bières pareils, un symbole d'un goût bizarre et captivant. Et lorsque j'entrevois un fantôme et débile, traversant de Paris le four mis en tableau, il me semble toujours que cet être fragile s'en va tout doucement vers un nouveau berceau. À moins que, méditant son âme géométrie, je ne cherche, à l'aspect de ses membres discord, combien de fois il faut que l'ouvrier varie la forme de la boîte où l'on met tous ses corps. Ses yeux sont des puits faits d'un million de larmes, des creusets qu'un métal refroidit païta. Ses yeux mystérieux ont d'invincibles charmes pour celui que l'austère infortune à l'état. De l'ancien frascati, Vesta l'énamorée, prêtesse de Tali, hélas dont le souffleur défint seul, c'est le nom, célèbre évaporé que Tivoli jadis homraja dans sa fleur. Toutes m'en y ouvre, mais parmi ses êtres frailes, il y en est qui, faisant de la douleur un miel, ont dit au dévouement qui leur prêtait ses ailes, Hippogriffe puissant, mène-moi jusqu'au ciel. L'une, par sa patrie au malheur exercée, l'autre, que son époux surchargea de douleur, l'autre, par son enfant, m'a donne transpercée. Tout aurait pu faire un fleuve avec leur pleur. Ah que j'en ai suivi de ces petites vieilles ! Une, entre autres, à l'heure où le soleil tombant en s'englante le ciel de blessure vermeille, pensive, s'asseillait à l'écart sur un banc. Pour entendre un de ses concerts riches de cuivre, dont les soldats parfois inont de nos jardins, et qui, dans ses soirs d'or où l'on se sent revivre, vers ce quelques héroïsmes au cœur des citadins, celle-là droite encore, fier et sentant la règle, humait avidement ce champ vif et guerrier, son œil parfois s'ouvrait comme l'œil d'un vieil aigle, son front de marbre avait l'air pour le lorié. Telle vous cheminait, stoïque et s'en plainte, à travers le chaos des vivantes cités, mère au cœur saignant, courtisane ou sainte, dont autrefois les noms partout s'étaient cités. Vous qui fûtent la grâce ou qui fûtent la gloire, nul ne vous reconnaît, un ivrogne incivile vous insulte en passant d'un amour dérisoire. Sur vos talons gambades, un enfant lâche et vile. Honteuses d'exister, hongres ratatinées, peureuses, le dos bas vous côtoyez les murs, et nul ne vous salue, étrange destiné, débris d'humanité pour l'éternité mûre. Mais moi, moi qui de loin tendrement vous surveille, l'œil inquiet, fixé sur vos pas incertains. Tout comme si j'étais votre père, oh merveille, je goûte à votre insu des plaisiètes clandestins. Je vois s'épanouir vos passions, nos vices, sombres ou lumineux, je vis vos jours perdus, mon cœur multiplié jouit de tous vos vices, mon âme resplendit de toutes vos vertus. Ruine ma famille, au cerveau congénère, je vous fais chaque soir un solenel à Dieu. Où serez-vous demain,ève octogénère, sur qui pèse la griffe effroyable de Dieu. Fin de les petites vieilles. Les aveugles de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Margot, cet enregistrement fait partie du domaine public. Contemplez-les, mon âme, ils sont vraiment affreux, pareils aux mannequins, vaguement ridicules, terribles, singuliers comme les somnambules, d'ardents, on essaie tout, leurs globes ténébreux. Leurs yeux, d'où la divine est incel et partie, comme s'ils regardaient au loin, restent levés, au ciel, on ne les voit jamais vers les pavés, penchés rêveusement leur tête à pesanties. Ils traversent ainsi le noir illimité, ce frère du silence éternel, haut cité, pendant qu'autour de nous tu chantes, ries et beugles, et prises du plaisir jusqu'à l'atrocité, voient, je me traîne aussi, mais plus que ébété, je dis, que cherche-t-il au ciel tous ces aveugles, fin de les aveugles. A une passante de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie, cet enregistrement fait partie du domaine public. La rue assourdissante autour de moi urlait, longue, mince, en grandeuil, douleur majestueuse, une femme passât, d'une main fastueuse, sous le vent, balançant le feston illourlait, agile et noble, avec sa jambe de statut, moi, je buvais, crispé comme un extravagant, dans son œil, ciel eulivide ou germe louragant, la douleur qui fascine et le plaisir qui tue. Un éclair, puis la nuit, fugitif beauté dans le regard m'a fait soudainement renaître, ne te verrais-je plus que dans l'éternité. Ailleurs, bien loin d'ici, trop tard, jamais peut-être, car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais, au toit que j'ai s'aimé, au toit qui le savais. Fin de Aine Passante. Le squelette la bourreur, de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Margot, cet enregistrement fait partie du domaine public. Dans les planches d'anatomie qui traînent sur ces quets poudreux ou mains livres cadavéreux, d'or comme une antique momie, des seins auxquels la gravité et le savoir d'un vieil artiste, bien que le sujet en soit triste, ont communiqué la beauté. On voit ce qui rend plus complète ces mystérieuses horreurs, bêchant comme des laboureurs, des écorchers et des squelettes. De ce terrain que vous fouillez, maintenant résigné et funèbre, de tout l'effort de vos vertèbres ou de vos muscles dépouillés, dites quel moisson étrange, forçasse arraché au charnier, tirez-vous et de quel fermier avez-vous à remplir la grange. Voulez-vous d'un destin trop dur, épouvantable et clair emblème, montrez que dans la fosse même le sommeil promis n'est pas sûr, qu'envers nous le néant est traître, que tout, même la mort, nous ment, et que s'empiternellement, hélas, il nous faudra peut-être dans quelques pays inconnus écorcher la terre revêche et pousser une lourde bêche sous notre pied sanglant et nu. Fin 2 Le squelette laboureur Le crépuscule du soir De les fleurs du mâle de Charles Baudelaire Enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public. Voici le soir charmant, ami du criminel. Il vient comme un complice, à pas de loup, le ciel. Se ferme lentement comme une grande alcouvre et l'homme impatient se change en bête fauve. Haut au soir, aimable soir, désiré par celui dont les bras, sans mentir, peuvent dire aujourd'hui nous avons travaillé. C'est le soir qui soulage, les esprits qui dévorent une douleur sauvage, le savant obstiné dont le front s'alourdit et l'ouvrier courbé qui regagne son lit. Cependant, des démons malsains dans l'atmosphère s'éveillent lourdement, comme des gens d'affaires et cognent en volant les volets et l'auvant à travers les lueurs que tourmente le vent. La prostitution s'allume dans les rues comme une fourmilière et l'ouvre ses issus. Partout, elle se fraye un occulte chemin ainsi que l'ennemi qui tente un coup de main. Elle remue au sein de la cité de fange comme un verre qui dérobe à l'homme ce qu'il mange. On entend Saella les cuisines siffler, les théâtres glapir, les orchestres ronflés, les tables d'hôtes dont le jeu fait les délices, s'amplissent de catins et d'escrots leurs complices. Et les voleurs qui n'ont ni trêve ni merci vont bientôt commencer leur travail eux aussi et forcer doucement les portes et les caisses pour vivre quelques jours et vêtir leur maîtresse. Recueille-toi, mon âme, en ce grave moment et ferme ton oreille à ce rugissement c'est l'heure où les douleurs des malades s'égrissent. La sombre nuit les prend à la gorge. Ils finissent leur destinée et vont vers le gouffre commun. L'hôpital se remplit de leurs soupirs. Plus d'un ne viendra plus chercher la soupe parfumée au coin du feu, le soir auprès d'une âme aimée. Encore la plupart n'ont-ils jamais connu la douceur du foyer. Ils n'ont jamais vécu. Fin de le crépuscule du soir, le jeu de les fleurs du mal de Charles Baudelaire enregistré polybrivox.org par Margot. Cet enregistrement fait partie du domaine public. Dans des fauteuils fanés, des courtisanes vieilles, pâles, le sourcil peint, l'œil câlin et fatal, minaudant et faisant de leurs maigres oreilles tomber un cliquetis de pierre et de métal. Autour des verres tapis, des visages sans lèvres, des lèvres sans couleurs, des mâchoires sans dents et des doigts convulsés d'une infernale fièvre fouillant la poche vide ou le sein palpitant. Sous de salles plafonds, un rang de pâles lustres et d'énormes quinquets prochentant leurs lueurs sur des frontes inébreux de poètes illustres qui viennent gaspiller leurs sanglantes sueurs. Voilà le noir tableau qu'en un rêve nocturne je vis se dérouler sous mon œil clairvoyant. Moi-même, dans un coin de l'entre taciturne, je me vis accouder, froid, muet, enviant. Envient de ces gens la passion tenace, de ces vieilles putains, la funèbre gaitée et tout gaillardement trafiquant à ma face l'un de son vieille honneur, l'autre de sa beauté. Et mon cœur s'effraya d'envieux mains pauvres hommes courant avec ferveur à la bimbeillant et qui, sous de son sang, préférerait en somme la douleur à la mort et l'enfer au néant. Fin de Le Jus Danses macabres de Les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire Enregistré pour LibriVox.org par Rémi cet enregistrement fait partie du domaine public. Danses macabres à Erneste Christophe fier autant qu'un vivant de sa noble stature avec son gros bouquet, son mouchoir et ses gants elle a la nonchalance et la désinvolture d'une coquette maigre aux airs extravagants. Vitons jamais au balle une taille plus mince ? Sa robe exagérée en sa royale ampleur s'écroule abondamment sur un pied sec que pince un soulier pomponné joli comme une fleur. La ruche qui se joue au bord des clavicules comme un ruisseau lassif qui se frotte au rocher défend pudiquement des ladis ridicules les funèbres à pas qu'elle le tient à cacher. Ses yeux profonds sont faits de vide et de ténèbres et son crâne de fleurs artistement coiffées aussi le mollement sur ses frais levertèbres au charme d'un néant follement atiffé. Aucun t'appelleront une caricature qui ne comprenne pas à mens ivres de chair l'élégance sans nom de l'humaine armature. Tu réponds grand squelette à mon goût le plus cher. Viens-tu troubler avec ta puissante grimace la fête de la vie ou quelques vieux désirs et prenant encore ta vivante carcasse te pousse-t-il crédule au saba du plaisir ? Au champ des violons, au flamme des bougies espère-tu chasser ton cauchemar mocheur et viens-tu demander, au torrent des orgies, de rafraîchir l'enfer allumé dans ton cœur ? Inépuisable puits de sautises et de fautes de l'antique douleur éternel à l'ambique à travers le treillis recourbé de tes côtes je vois et rende encore l'insaciable aspique. Pour dire vrai, je crains que ta coquatterie ne trouve pas un prix digne de ses efforts. Qui, de ses coeurs mortels, entend la raillerie ? Les charmes de l'horreur n'enivrent que l'effort. Le gouffre de tes yeux, plein d'horribles pensées exhalent le vertige et les danseurs prudents ne contempleront pas sans d'amère nausée le sourire éternel de tes trente dedans. Pourtant, qui n'a serré dans ses bras un squelette ? Et qui ne s'est nourri des choses du tombeau ? Qu'importe le parfum, la bille ou la toilette qui fait le dégoûter montre qu'il se croit beau. Bayadère s'en est irrésistible gouge dit donc à ses danseurs qui font les obfusquets fier, mignon, malgré l'art des poudres et du rouge vous sentez tous la mort au squelette musquée. Antinoïse flétrie dendise à face glable cadavre vernissé, lovelace chenue le branle universel de la danse macabre vous entraîne en des lieux qui ne sont pas connus. Dès qu'est froid de la scène au bord brûlant du gange le troupeau mortel saute et se pâme sans voir dans un trou du plafond la trompette de l'ange sinistrement béante ainsi qu'un trombon noir. En tout climat sous ton soleil la morte admire en tes contorsions risible humanité est souvent comme toi ce parfumant de mire mêle son ironie à ton insanité. Fin de danse macabre L'amour du mensonge de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public. Quand je te vois passer au machère indolente au champ des instruments qui se brisent au plafond suspendant ton allure harmonieuse et lente et promenant l'ennui de ton regard profond Quand je contemple au feu du gaz qui le colorne ton front pale embelli par un morbide atrait où les torches du soir allument une auror et tes yeux attirant comme ceux d'un portrait je me dis qu'elle est belle et bizarrement fraîche le souvenir massif royal et lourd de tour la couronne et son coeur meurtrie comme une pêche et mûre comme son corps pour le savant amour et tu le fruits d'automne au saveur souveraine et tu vases funèbres attendant quelques pleurs par fin qui fait rêver aux oasis lointaines au rayet caressant ou corbeille de fleurs je sais qu'il est des yeux des plus mélancoliques qui ne recèlent point de secret précieux beaux écrins sans joyaux mais d'aillons sans reliques plus vides, plus profonds que vous même aux cieux mais ne suffit-il pas que tu sois l'apparence pour réjouir un coeur qui fuit la vérité qu'importe ta bêtise ou ton indifférence masque ou décor, salut, j'adore ta beauté fin de l'amour du mensonge cet enregistrement fait partie du domaine public je n'ai pas oublié, voisine de la ville notre blanche maison, petite mais tranquille sa pomme de plâtre saviez venu dans un bosquet chétif crachant leur membre nu et le soleil, le soir, ruisselon et superbe qui, derrière la vitre ou se briser sa gerbe ressemblait, grandroi ouvert dans le ciel curieux contemplait nos dîners longues et silencieux répandant largement ses beaux reflets de sièges Solana Frugal et les rideaux de Serge fin de je n'ai pas oublié, voisine de la ville la servante au grand coeur dont vous étiez jalouse de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Christiane Johan cet enregistrement fait partie du domaine public la servante au grand coeur dont vous étiez jalouse et qui dort son sommeil sous une humble pelouse nous devrions pourtant lui porter quelques fleurs les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs et quand octobre souffle et mondheur des vieux arbres son vent mélancolique à l'entour de leurs marbres certes ils doivent trouver les vivants bien ingrats de dormir comme ils font chaudement dans leurs draps tandis que dévorés de noirs sangieries sans compagnons de lits sans bonnes causeries vieux squelettes gelés travaillés par le verre ils sentent s'égouter les neiges de l'hiver et le siècle coulé sans camille ni famille remplace les lambeaux qui pendent à leur grille lorsque la bûche siffle et chante si le soir calme dans le fauteuil je la voyais sa soir si par une nuit bleue et froide de décembre je la trouvais tapie en un coin de ma chambre grave et venant du fond de son lit éternel couvée l'enfant grandit de son œil maternel que pourrait-je répondre à cette âme pieuse voyant tomber des pleurs de sa paupière creuse fin de la servante au grand cœur dont vous étiez jalouse brumes et pluies de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public au fin d'automne, hiver, printemps trempé debout en dormeuse saison je vous aime et vous loue d'envelopper ainsi mon cœur et mon cerveau dans l'un seul vaporue et d'un vague tombeau dans cette grande plaine où l'autant froid se joue où par les longues nuits la giroète s'en roue mon âme, mieux qu'autant du tiède renouveau ouvrira largement ses ailes de corbeau rien n'est plus doux au cœur plein de choses funèbres et sur qui dès longtemps descendent les frima haut au blafard de saison, reine de nos climats que l'aspect permanent de vos pâles ténèbres si ce n'est par un soir sans lune, deux à deux d'endormir la douleur sur un lit hasardeux fin de brume et pluie rêve parisien de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public à Constantin Guy de ce terrible paysage que jamais un mortel ne vit ce matin encore l'image vague et lointaine me ravit le sommet est plein de miracles par un caprice singulier j'avais banni de ses spectacles le végétal irrégulier et peintre fier de mon génie je savourais dans mon tableau l'enivrante monotonie du métal, du marbre et de l'eau babel d'escalier et d'arcade c'était un palais infini plein de bassins et de cascades tombant dans l'orma ou brunis et des cataractes pesantes comme des rideaux de cristal se suspendaient éblouissantes à des murailles de métal non d'arbres mais de colonnades les étangs d'ormand s'entouraient ou de gigantesques naïades comme des femmes se mirent des nappes d'eau s'épanchaient bleues entre des quais roses et verts pendant des millions de lieux vers les confins de l'univers c'était des pierres inouïs et des flots magiques c'était d'immense glace éblouie partout ce qu'elle reflétait en étacite urne des ganges dans le firmament versait le trésor de leurs urnes dans des gouffres de diamants architecte de mes ferries je faisais à ma volonté sous un tunnel de pierrerie passer un océan donté et tout même la couleur noire semblait fourbi clair irisé le liquide enchassé sa gloire dans le rayon cristallisé nul astre d'ailleurs nul vestige de soleil même au bas du ciel pour illuminer ses prodiges qui brillaient d'un feu personnel et sur ces mouvantes merveilles planées terribles nouveautés tout pour l'oeil rien pour les oreilles en rouvrant mes yeux plein de flammes j'ai vu l'horreur de mon taudis et senti rentrant dans mon âme la pointe des soucis maudit la pendule aux accents fut nébre sonné brutalement midi et le ciel versait des ténèbres sur ce triste monde engourdi fin 2 rêve parisien plus du matin, de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public la diane chantait dans les cours des casernes et le vent du matin soufflait sur les lanternes c'était l'heure où les seins des rêves malfaisants torrent sur leurs oreillers les bruns adolescent qui palpitent et qui bougent la lampe sur le jour fait une tâche rouge où l'âme sous le poids du corps revêche et lourd imite les combats de la lampe et du jour comme un visage en pleurs que les brises essuient l'air est plein du frisson des choses qui s'enfuit et l'homme est là d'écrire et la femme d'aimer Baudelaire commençait à fumer les femmes de plaisir la peau pierre l'ivide bouches ouvertes dormaient de leurs sommeils stupides les pauvres traînant leurs seins maigres et froids soufflés sur leur tison et soufflés sur leurs doigts c'était l'heure où parmi le froid et la lésine s'aggravent les douleurs des femmes en jésine de l'anglots coupés par un sang écumeux le champ du coq au loin déchirait l'air brumeux une mère de brouillard baignait les édifices et les agonisant dans le fond des hospices poussait leur dernière râle en hoquets inégaux les débauchers rentraient brisés par leurs travaux l'horreur grelotante en robrose et verte entement sur la scène déserte et le sombre pari en se frottant les yeux empoignait ses outils vieillards labourieux fin de les crépuscules du matin l'âme du vin de les fleurs du mal de charbon de l'air enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public d'une chanteille homme vers toi je pousse au cher désirité sous ma prison de verre et mes cires vermeilles un champ plein de lumière et de fraternité je sais combien il faut sur la colline en flammes de peine, de sueur et de soleil cuisant pour engendrer ma vie et pour me donner l'âme n'aura ni malfaisant car j'éprouve une joie immense quand je tombe dans le gausier d'un homme usé par ses travaux et sa chaude poitrine est une douce tombe où je me plaie bien mieux que dans mes froids cavaux. En tentu retentir les refrain des dimanches et l'espoir qui gazouille en mon sain palpitant, les coudes sur la table retroussant tes manches, tu me glorifieras et tu seras content j'allumerai les yeux de ta femme ravi à ton fils je rendrai sa force et ses couleurs il serait pour ce frais l'athlète de la vie l'huile qui raffermit les muscles des lutteurs en toi je tomberai, végétale embroisie grain précieux jeté par l'éternel se meurt pour que de notre amour naissent la poésie qui jaillira vers Dieu comme une rare fleur fin de l'âme du vin Le vin des chiffonniers, deux, les fleurs du mal de Charles Baudelaire, enregistré pour Librebox.org par Irene Alvarez Doménec, cet enregistrement fait partie du domaine public à la clarté rouge d'un réperbert dont le vent balle à flammes et tourmente le verre au coeur d'un vieux faubourg, l'abirante fongue où l'humanité grouille en fermant zorageux envoie un chiffonnier qui vient au champ la tête butant et se cognant au mur comme un poète et sans perdre soucis des mouchards ces sujets qui tranchent tous au coeur en glorieux projets Ils prêtent au décèrement, dictent des lois sublimes, terrasse les méchants, relèvent les victimes et sous le firmament, comme un désuspendu, son livre d'esplendeur de sa propre vertu. Oui, ces gens harcelés de chagrin de ménages moulus par le travail, tormentés par l'âge, les ébris, vomissement confus de l'énorme Paris, reviennent, parfumés d'une odeur de futail suivi de compagnons, blanchis dans les batailles, dans l'un moustache peint comme les vieux drapeaux. Les bannières, les fleurs et les arcs triomphaux se dressent devant eux, solannées le magie, et dans les tourdisantes et lumineuses orgies des cris et du tambour, ils apportent la gloire aux peuples ivres d'amour. C'est ainsi que travers l'humanité frivole, le vin roule de l'or, éblouissant Pactol. Par le gosier de l'homme, ils chantent ses exploits et règne par ses dons ainsi que les vrais rois. Pour noyer la rancœur et bercer l'indolence de tous ces vieux maudits qui meurent en silence, Dieu, touché de remords, avait fait le soleil. L'homme ajouta le vin, fils sacré du soleil. Fin de Levin de Chiffonier Levin de l'assassin, de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire, enregistré pour LibriVox.org par Margot, cet enregistrement fait partie du domaine public. Ma femme est morte, je suis libre, je puis donc boire tout mon sou. Lorsque je rentrais sans un sou, ses cris me déchiraient la fibre. Autant qu'un roi, je suis heureux, l'air est pur, le ciel admirable, nous avions un été semblable, lorsque je devins amoureux. L'horrible soif qui me déchire, aurait besoin pour s'assouvir d'autant de vin qu'on peut tenir son tombeau. Ce n'est pas peu dire. Je l'ai jeté au fond d'un puits, et j'ai même poussé sur elle tous les pavés de la margèle. Je l'oublierai si je le puis. Au nom des serments de tendresse, dont rien ne peut nous délier, et pour nous réconcilier, comme au beau temps de notre ivresse. J'implorerai d'elle un rendez-vous, le soir, sur une route obscure. Elle y vint, folle créature. Nous sommes tous plus ou moins fous. Elle était encore jolie, quoique bien fatiguée. Et moi, je l'aimais trop. Voilà pourquoi, je lui dis, sors de cette vie. Nul ne peut me comprendre. Un seul, parmi ses ivrognes stupides, songea-t-il dans ses nuits morbides, à faire du vin un l'un seul, cette crapule invulnérable, comme les machines de fer. Jamais, ni l'été ni l'hiver, n'a connu l'amour véritable. Avec ses noirs enchantements, son cortège infernal d'alarme, ses fioles de poison, ses larmes, ses bruits de chêne et d'osement. Me voilà libre et solitaire. Je serai ce soir ivre mort. Alors, sans peur et sans remords, je me coucherai sur la terre. Et je dormirai comme un chien, le chariot au lourd de roue, chargé de pierres et de bouts, le wagon enrayé peut bien écraser ma tête coupable, ou me couper par le milieu. Je m'en moque comme le Dieu, du diable ou de la sainte table. Fin 2 Le vin de l'assassin Le vin du solitaire De les fleurs du mal de Charles Baudelaire Enregistré pour LibriVox.org par Margot Cet enregistrement fait partie du domaine public. Le regard singulier d'une femme gallante qui se glisse vers nous comme le rayon blanc que la lune onduleuse envoie au lac tremblant quand elle y veut baigner sa beauté nonchalante. Le dernier sac dégut, dans les doigts d'un joueur, un baiser libertin de la maigre Hazeline laissant d'une musique énervante et caline semblable au cri lointain de l'humaine douleur. Tout cela ne vaut pas, haut aux bouteilles profondes, les baumes pénétrants que ta pense fait compte gardent au cœur altéré du poète pieux. Tu lui verses l'espoir, la jeunesse et la vie, et l'orgueil, ce trésor de toute gueserie qui nous rentre et aux fans et semblables aux dieux. Fin 2 Le vin du solitaire Le vin des amants De les fleurs du mâle de Charles Baudelaire Enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public. Aujourd'hui, l'espace est splendide sans mort, sans épron, sans bride. Partons à cheval sur le vin pour un ciel féerique et divin. Comme deux anges cotortures, une implacable calenture dans le bleu cristal du matin suivons le mirage lointain. Maulement balancé sur l'aile du tourbillon intelligent, dans un délire parallèle, ma sœur côte à côte nageant, nous fuirons sans repos ni trêve vers le paradis de mes rêves. Fin 2 Le vin des amants Epigraph pour un livre condamné De les fleurs du mâle de Charles Baudelaire Enregistré pour LibriVox.org par Irene Alvarez Domenic cet enregistrement fait partie du domaine public. L'écteur paisible et bucolique sobre et naïf au meuf de bien jette ce livre saturnien orgiak et mélancolique si tu n'as fait ta rhétorique chez Satan le russe et doyens, jette tu n'y comprendrais rien ou tu me croirais hystérique mais si, sans se laisser charmer ton œil s'est plongé dans les gouffres ni moins pour apprendre à m'aimer âme curieuse qui souffre et va cherchant ton paradis plein mois, sinon je te maudis Fin 2 Epigraph pour un livre condamné La destruction de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire Enregistré pour LibriVox.org par Margot cet enregistrement fait partie du domaine public sans cesse à mes côtés s'agit le démon il nage autour de moi comme un air impalpable je la valse et le sang qui brûle mon poumon et l'amplie dans désir éternel et coupable parfois il prend sachant mon grand amour de l'art en forme de la plus séduisante des femmes et sous de spéciaux prétextes de cafard accoutue ma lèvre à des filtres infâmes il me conduit ainsi loin du regard de Dieu altan et brisé de fatigue au milieu des pleines de l'ennui profondes et désertes et jette en mes yeux plein de confusion des vêtements souillés les surs ouvertes et l'appareil sanglant de la destruction fin de la destruction une martyr descend d'un maître inconnu de les fleurs du mâle de Charles Baudelaire enregistré pour LibriVox.org par Stéphanie cet enregistrement fait partie du domaine public au milieu des flacons des étoffes lammées et des meubles voluptueux des marbres, des tableaux des robes parfumées qui traînent et appli sont tueux dans une chambre tiède ou comme en une serre l'air est dangereux et fatal ou des bouquins mourant dans leurs cercueils de verre exaltent leurs soupirs finales un cadavre sans tête et penche comme un fleuve sur l'oreiller désaltéré un sang rouge et vivant dont la toile s'abreuve avec l'avidité d'un prêt semblable aux visions pâles qu'en fente l'ombre et qui nous enchante les yeux la tête avec l'âma de sa crinière sombre et de ses bijoux précieux sur la table de nuit comme une renoncule repose et vide de penser un regard vague et blanc comme une crépuscule s'échappe des yeux révulsés sur le lit fatal dans le plus complet abandon la secrète splendeur et la beauté fatale dont la nature lui fit d'eau un barosâtre orné de coin d'or à la jambe comme un souvenir est resté la jarretière ainsi qu'un œil secret qui flambe d'art d'un regard diamanté le singulier aspect de cette solitude un provocateur comme son attitude révèle un amour télèbreux une coupable joie et des fêtes étranges pleine de baisers infernaux dont se réjouissaient les seins de mauvais anges nageant dans les plis des rideaux et cependant avoir la maigreur élégante de l'épaule au contour heurté la hanche un peu pointue et la taille fringante ainsi qu'un reptile irrité elle est bien jeune encore son âme exaspérée et ses seins se parlent ennuis mordus c'était-t-il entre ouvert à la meute altérée des désirs zérans et perdu l'homme vindicatif que tu n'as pu vivante malgré tant d'amour à s'ouvir comblât-il sur ta chair inert et complaisante l'immensité de son désir répond qu'à d'avoir un pu et partait très ce roi de sous le vent d'un bras fivre dit-moi, tête effrayante a-t-il sur tes dents froides collé les suprêmes à Dieu loin du monde railleur loin de la foule impure loin des magistrats curieux d'or en paix d'or en paix étrange créature dans ton tombeau mystérieux ton époux courant d'un roi en paix intérieux ton époux court le monde et ta forme immortelle veille près de lui quand il dort autant que toi sans doute il te sera fidèle et constant jusqu'à la mort fin de une martyr dessin d'un maître inconnu