 Johann Peter Hebel – Kalendergeschichten Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain, aus dem Schatzkästlein des Rheinischen Hausfrants. Der Mensch hat wohl täglich Gelegenheit, in Emmendingen und Guntelfingen so gut als in Amsterdam, Betrachtungen über den Unbestand aller irdischen Dinge anzustellen, wenn er will, und zufrieden zu werden mit seinem Schicksal, wenn auch nicht viel gebratene Taugen für ihn in der Luft herumfliegen. Aber auf dem seltsamsten Umwege kam ein deutscher Handwerksborsche in Amsterdam durch den Irrtum zur Wahrheit und zu ihrer Erkenntnis. Denn als er in diese große und reiche Handelsstadt voll prächtiger Häuser, wog und der Schiffe und geschäftiger Menschen gekommen war, fehl ihm sogleich ein großes und schönes Haus in die Augen, wer auf seiner ganzen Wanderschaft von Duttlingen bis nach Amsterdam noch keines erlebt hatte. Lange betrachtete er mit Verwunderung dieses kostbare Gebäude, die Sechs Kamine auf dem Dach, die schönen Gesimmse und die hohen Fenster, grösser als an das Vaters Haus daheim die Tür. Endlich konnte er sich nicht entbrechen, einen vorübergehenden anzureden. Guter Freund redete er ihn an, könnte er mir nicht sagen, wie der Herr heißt, dem dieses wunderschöne Haus gehört mit den Fenstern voll Tulipanen, Sternen, Blumen und Lefkäuen, der Mann aber der vermutlich etwas Wichtigeres zu tun hatte und zum Unglück gerade so viel von der deutschen Sprache verstand, als der Fragende von der holländischen, nämlich nichts, sagte kurz und schnaut sich, kann nicht verstarren und schnote vorüber. Dies war ein holländisches Wort oder drei, wie man es recht betrachtet und heißt auf Deutsch so viel als, ich kann Euch nicht verstehen. Aber der gute Fremdling glaubte es sei der Name des Mannes, nachdem er gefragt hatte, das muss ein grundreicher Mann sein, der Herr kann nicht verstarren, dachte er und ging weiter. Gas aus, Gas ein, kam er endlich an den Meerbus und der, der heißt, Head Eye oder auf Deutsch das Y. Da stand nun Schiff an Schiff und Mastbaum an Mastbaum und da wußte anfänglich nicht, wie er es mit seinen zwei einzigen Augen durchfechten werde, all diese Merkwürdigkeiten genug zu sehen und zu betrachten, wie es endlich ein großes Schiff seine Aufmerksamkeit an sich zog, das vor kurzem aus Indien angelangt war und jetzt eben ausgeladen wurde. Schon standen ganze Reihen von Kisten und Ballen auf und nebeneinander am Lande, noch immer wurden mehrere herausgewälzt und fesservoll Zucker und Kaffee, voll Reis und Pfeffer und Salvini Maustreck darunter. Als er aber lange zugesehen hatte, fragte er endlich einen, der eben eine Kiste auf der Achsel heraus trug, wie der glückliche Mann heiße, dem das Meer alle diese Waren an Land bringe, kann nicht verstarren, war die Antwort. Da dachte er, aha, schaut's da heraus, kein Wunder, wem das Meer solche Reichtümer an das Land schwämte, hat gut solche Häusern die Welt stellen und solcherlei Tulipbahnen vor die Fenster in verkoldeten Scherben. Jetzt ging er wieder zurück und stellte eine recht traurige Betrachtung bei sich selber an, was er für ein armer Mensch sei oder so viel reichen Leuten in der Welt. Aber als er eben dachte, wenn ich doch nur auch einmal so gut bekäme, wie das Herr Cann nicht verstarren es hat, kam er um eine Ecke und erblickte einen großen Leichenzug. Vier schwarzformumte Pferde zogen einen ebenfalls schwarzüberzogenen Leichenwagen langsam und traurig, als ob sie wüssten, dass sie einen Toten in seine Ruhe führten. Ein langer Zug von Freunden und Bekannten des Verstorbenen folgte danach, Paar um Paar verhüllten schwarze Mäntel und Stumm. In der Ferne leuchtete ein einsames Glöcklein. Jetzt ergriff unseren Fremdling ein wehmütiges Gefühl, das an keinem guten Menschen vorübergeht, wenn er eine Leiche sieht und blieb mit dem Hut in den Händen andächtig stehen, bis alles vorüber war. Doch machte er sich an den letzten vom Zug, der eben in der Stille ausrechnet, der was er an seiner Baumwolle gewinnen könnte, wenn der Zentrum zehn guhlten Aufschlüge. Er griff ihn, sagte er, Mäntel und Bartin, treuherzig um Exkuse. Das muß wohl auch ein guter Freund von Euch gewesen sein, sagte er, den das Glöcklein leutet, dass er so betrübt und nachdenklich mitgeht. Kann nicht verstarren, war die Antwort. Da fühlen unserem guten Duttlicher ein Paar große Tränen aus den Augen und es war dem auf einmal schwer und wieder Leichtungsherz. Armer kann nicht verstarren, rief er aus. Was hast Du nun von allen Deinem Reichtum, was ich einst von meiner Armut auch bekomme? Ein Totenkleid und ein Leintuch und von all Deinen schönen Blumen vielleicht ein Rosmarin auf die kalte Brust oder eine Raute. Mit diesen Gedanken begleitete er die Leiche, als wenn er dazugehörte bis ans Grab. Saat, den vermeinten Herrn, kann nicht verstarren, hinabsenken in seine Ruhestätte. Und wart von der holländischen Leichen, predigt von der er kein Wort verstand, mehr gerührt als von mancher Deutschen, auf die er nicht acht gab. Endlich ging er leichten Herzens mit den anderen wieder fort. Verzehrte in einer Herrberge, wo man dort verstand, mit gutem Appetit ein Stück Limburger Käse. Und wenn es ihm wieder einmal schwerfallen wollte, dass so viele Leute in der Welt so reich seien und er so arm. So dachte er nur an den Herrn kann nicht verstarren in Amsterdam, an sein großes Haus, an sein reiches Schiff und an sein enges Grab. Der Barbier Junge von Seegringen, diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Man muss Gott nicht versuchen, aber auch den Menschen nicht. Denn im vorigen Spätjahr kam in dem Wirtshaus zu Seegringen ein Fremder von der Armee an, der einen starken Bart hatte und fast wundelig aussah, also, dass ihm nicht recht zu trauen war. Der sagt zum Wirte er etwas zu essen und zu trinken fordert. Habt er keinen Barbier im Ort, der mich rasieren kann? Der Wirts sagt ja und holt den Barbier. Zudem sagt der Fremde, er sollt mir den Bart abnehmen, aber ich habe eine kitzliche Haut. Wenn er mich nicht ins Gesicht schneidet, so bezahle ich euch vier Kronentaler. Wenn er mich aber schneidet, so stech ich euch tot, er wäre nicht der erste. Wiederer schrockene Mann das hörte, denn der Fremde Herr machte ein Gesicht, als wenn es nicht fixiert wäre, und das spitzige kalte Eisen lag auf dem Tisch, so springt er fort und schickt den Gesellen. Zudem sagt der Herr das Nämliche. Wieder gesellet das Nämliche hört, springt er ebenfalls fort und schickt den Lehrjungen. Der Lehrjunge lässt sich blenden von dem Geld und denkt, ich wachs, geratet es und ich schneide ihn nicht, so kann ich mir für vier Kronentaler einen neuen Rock auf die Kirchweih kaufen und einen Schnepper, ein Adlersmesser. Geratet's nicht, so weiß ich, was ich tue, und rasiert den Herrn. Der Herr hält ruhig still, weiß nicht, in welcher entsetzlichen Todesgefahr er ist, und der verwegene Lehrjunge spaziert ihm auch ganz kaltblütig mit dem Messer in Gesicht und um die Nase herum, als wenn es nur um einen Sechser, oder im Falle eines Schnittes um ein Stück Leinzunder oder Fließpapier darauf zu tun wäre und nicht um vier Kronentaler und um ein Leben, und bringt ihm glücklich den Bart aus dem Gesicht ohne Schnitt und ohne Blut und dachte doch, als er fertig war, Gott lob! Als aber der Herr aufgestanden war und sich im Spiegel beschaut und abgetrocknet hatte und gibt dem Jungen die vier Kronentaler, sagt er zu ihm, aber junger Mensch, wer hat dir den Mut gegeben, mich zu rasieren, wo doch dein Herr unter Gesell sind fortgesprungen? Denn wenn du mich geschnitten hättest, so hätt ich dich erstochen. Der Lehrjunge aber bedankte sich lächeln für das schöne Stück Geld und sagte, Knettiger Herr, ihr hättet mich nicht erstochen, sondern wenn ich ihr gezuckt hättet und ich hätt auch ins Gesicht geschnitten, so wäre ich auch zuvor gekommen, hätt euch augenblicklich die Gurgel abgehauen und wäre auf und davon gesprungen. Als der Fremde Herr das hörte und an den Gefahr dachte, in der er gesessen war, war der erst Blass vor Schrecken und Todesangst, schenkte den Burschen noch einen Kronentaler extra und hat seitdem zu keinem Barbiermeier gesagt, ich steche dich tot, wenn du mich schneidest. Der Heiner und der Brassenheimer Müller, diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Eines Tages saß der Heiner ganz betrübt in einem Wirtshaus und dachte daran, wie ihn zuerst rote Dieter und danach ein eigener Bruder verlassen haben und wer jetzt allein ist. Nein, dachte er, es ist bald keine Menschen mehr zu trauen und wenn man meinte, sei einer noch so ehrlich, so ist er ein Spitzbub. Unter dessen kommen mehrere Gäste in das Wirtshaus und trinken Neuen. »Und wisst ja auch,« sagte einer, »das der Zundelheiner im Land ist und wird morgen im ganzen Amt ein Treibjagen auf ihn angestellt und der Amtmann, die Schreiber stehen, auf dem Anstand. Als das der Heiner hörte, wurde es ihm grün und gelb vor den Augen derer dachte, es kenne ihn einer und jetzt sei er verraten. Ein anderer aber sagte, »es ist wieder einmal blinder Lärm, sitz nicht der Heiner und sein Bruder zu Wollenstein im Zuchthaus. Darüber kommt auf einem wohl genährten Schimmel der Brassenheimer Müller mit roten Pausbacken und kleinen freundlichen Augen daher geritten und als er in die Stube kam und tut den Kameraden, die bei dem Neuen sitzen, Bescheid und hört, dass sie von dem Zundelheiner mal sprechen, sagte er, »ich habe schon soviel von dem Zundelheiner erzählen gehört, ich möchte ihn doch auch einmal sehen.« Der sagte ein anderer und nehmt auch ihn ach, dass er ihn nicht zu früh zu sehen bekommt. Es geht die Rede, er sei wieder im Land. Aber der Müller mit seinen Pausbacken sagte, »boah, ich komme noch bei guter Tageszeit durch den Friedstädter Wald, da bin ich auf der Landstraße und wenn es fehlen will, gebe ich dem Schimmel die Sporen.« Als das der Heiner hörte, fragte er die Wirtin, »was bin ich schuldig?« und geht fort in den Friedstädter Wald. Unterwegs begegnet ihm auf der Bettelfuhr ein lahmer Mensch. »Gebt mir für ein Kessbohlein eure Krücke«, sagte er zu dem lahmen Soldaten. »Ich habe das linke Bein übertreten, das ich laut schreien möchte, wenn ich darauf treten muss. Im nächsten Dorf, wo er abgeladet wird, macht er euch der Wagen eine Narwe. Also gab ihm der Bettel die Krücke. Bald darauf gehen zwei bedruckene Soldaten an ihm vorbei und singen das Räuterlied. »Wir in den Friedstädter Wald kommen, hängt er die Krücke an einen hohen Ast, setzt sich ungefähr sechs Schritte davon weg an die Straße und zieht das linke Bein zusammen, als wenn er lahm wäre. Darüber kommt auf stattlichem Schimmel der Müller daher trottiert und macht ein Gesicht, als wenn er sagen wollte, »Bin ich nicht der reiche Müller, bin ich nicht der schöne Müller und bin ich nicht der witzige Müller?« Als aber der witzige Müller zu dem Heiner kam, sagte Heiner mit kläglicher Stimme, »Wollet ihr nicht ein Werk der Barmherzigkeit tun an einem armen lahmen Mann? Zwei bedruckene Soldaten, sie werde euch wohl begegnet sein. Hab mir all mein Almosengeld abgenommen und mir aus Bosheit, dass es so wenig war, die Krücke auf ihren Baum geschleudert und ist an den Essen hängen geblieben, dass ich nun immer weiter kam. Wollet ihr nicht so gut sein und sie mit eurer Peitsche herabzwecken?« Der Müller sagte, »Ja, die sind mir begegnet an der Waldspitze. Sie haben gesungen so herzlich wie mein Lese, ist halt nichts auf der Welt. Weil aber der Müller auf einem schmaren Steg über einen Graben zu dem Baum mußte, so stieg er von dem Rosse ab, um die Krücke herabzuzwecken. Als er aber an dem Baum war und schaut hinauf, schwenkt sich der Heiner schnell wie ein Adler auf den stattlichen Schimmel, gibt ihm mit dem Absatz die Sporen und reitet davon, »Lasst euch das Gehe nicht verdriesen« rief der Müller zurück. »Wenn ihr heimkommt, richtet eure Frau einen Gruß aus von dem Zundlheiner. Als er aber in die Viertelstunde nach Betzeit nach Brassenheimen an die Mühle kamen und alle Räder klapperten, dass sie niemand hörte, stieg er vor der Mühle ab, band der Müller den Schimmel wieder an der Haustür an und setzte seinen Weg zu Fuß fort. Herr Scharl, diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Ein Kaufmann in Petersburg, von Geburt an Franzose, wiegte eben sein wunderschönes Büblein auf dem Knie und machte ein Gesicht dazu, dass er ein wohlhabend und glücklicher Mann sei und sein Glück für einen Segen Gottes halte. In dem trat ein fremder Mann ein Pole, mit vier kranken halberfrorenen Kindern in die Stube. »Da bringe ich euch die Kinder!« Der Kaufmann satten Polen kurios an. »Was soll ich mit diesen Kindern tun? Wem gehören sie? Wer schickt euch zu mir? »Niemand gehören sie, sagte der Pole. Einer toten Frau im Schnee, siebzig Stunden herwärts von Wilner. Tun konnte mit ihnen, was ihr wollt.« Der Kaufmann sagte, er werdet nicht am rechten Ort sein, und der Hausfraund glaubt es auch nicht. Allein der Pole erwiderte, ohne sich ihre machen zu lassen, wenn ihr da Herr Scharl seid, so bin ich am rechten Ort. Und der Hausfraund glaubt es auch. Er war der Herr Scharl, nämlich es hatte eine Französin, eine Witwe, schon lange im Wohlstand und ohne Tatel in Moskau gelebt. Als aber vor fünf Jahren die Franzose in Moskau waren, benamste sich Landsmannschaftlicher gegen sie als ein Einwohnern wohlgefiel, denn das Blut verleugnet sich nicht. Und nachdem sie dem großen Brand ebenfalls ihr Hauslein und ihren Wohlstand verloren und nur ihre fünf Kinder gerettet hatte, musste sie, weil sie verdächtig sei, nicht nur aus der Stadt, sondern auch aus dem Land reißend. Sonst hätte sie sich nach Petersburg gewendet, wo sie einen reichen Fetter zu finden hoffte. Der geneigte Leser will bereits etwas merken, als sie aber in einer schrecklichen Kälte und Flucht und unter unsäglichen Leiden schon bis nach Vilna gekommen war, krank und aller Bedürfnisse und Bequemlichkeiten für eine so lange Reise entblöst, traf sie in Vilna einen edlen russischen Fürsten an und klagte ihm ihre Not. Der edle Fürst schenkt ihr dreihundert Rubel. Und als er auf Uhr, dass sie in Petersburg einen Fetter habe, stellte er ihr frei, ob sie ihre Reise nach Frankreich fortsetzen oder ob sie mit einem Pass nach Petersburg umkehren wolle. Da schaute sie verzweifelt ihr altes Büblein an, weil es das Verständigste und das Kränchste war. Wo willst du hin, mein Sohn? Wo du hingehst, Mutter, sagte der Knabe und hatte recht, denn er ging noch vor der Abreise ins Grab. Also versaß sie sich mit dem Notwendigen und akkordierte mit einem Polen, dass er sie für fünfhundert Rubel nach Petersburg brechte zum Fetter, denn sie dachte, er wird das fehlende schon drauflegen. Aber alle Tage Kräncher auf der langen beschwerlichen Reise starb sie am sechsten oder siebten. Wo du hingehst, hatte der Knabe gesagt. Und der arme Pole erbte von ihr die Kinder und konnte miteinander so viel reden, als ein Pole verstehen mag, wenn ein französisches Kind Russisch spricht oder ein Französ leihen, wenn man mit ihm will, reden auf Polnisch. Nicht jeder geneigte Leser hätte an seiner Stelle sein mögen. Er war es selber nicht gern, was anfangen jetzt, sagte er zu sich selbst. Umkehren, wo die Kinder lassen, weiterfahren. Wem bringen, tu er, was du sollst, sagte etwas in seinem Inwendigen zu ihm. Willst du die armen Kinder um das letzte und einzige bringen, was sie von ihrer Mutter zu erben haben, um dein Wort, das du ihr gegeben hast? Also kniete er mit den unglücklichen Weisen um den Leichnam herum und betete mit dienen polnisches Vater unser und führe uns nicht in Versuchung. Herr Nachlich ließ jedes ein Händlein voll Schnee zum Abschied und eine Träne auf die kalte Brust der Mutter fallen, nämlich, dass sie ihr gern die letzte Pflicht der Beerdigung antun wollten, wenn sie könnten und dass sie jetzt verwassene unglückliche Kinder seien. Herr Nachfuhrer getrost mit jenen weiter auf der Straße nach Petersburg, denn es wollte ihm nicht eingehen, dass der ihm die Kindlein anvertraut hatte, könnte ihn stecken lassen. Und als die große Stadt vor seinen Augen sich ausdehnte, wer ein Hautrohr tut, der auch erst vor dem Tor fragt, wo er stillhalten soll, erkundigte er sich endlich bei den Kindern, so gut er sich verständlich machen konnte, wo denn der Fetter wohne und er vor von ihnen, so gut er sie verstehen konnte, wir wissen es nicht, wer den heiße, wir wissen es auch nicht, wie den ihr eigener Geschlechtsname sei, Charles. Der geneigte Leser will schon wieder etwas merken, und wenn es der Hausfreund für sich zu tun hätte, so wäre der Herr Charles der Fetter. Die Kinder wären versorgt und die Erzählung hätte ein Ende. Allein die Wahrheit ist aufsinniger als die Erdichtung. Nein, der Herr Charles ist der Fetter nicht, sondern das Namen seien anderer, und bis auf diese Stunde weiß noch niemand, wie der wahre Fetter eigentlich heißt, nicht oben, wo in Petersburger wohnt. Also fuhr der arme Mann in großer Verlegenheit zwei Tage lang in der Stadt herum und hatte Französleinfeil. Aber niemand wollte ihn fragen, wie teuer das Pärlein. Und der Herr Charles begehte sie nicht einmal geschenkt und war noch nicht willens einst zu behalten. Als aber ein Wort das andere gab und ihm der Pole schlicht und menschlicher Schicksal und seine Not erzählte, einst dachte er will ich ihm abnehmen. Und es fühlte sich immer wärmer in seinem Busen. Ich will ihm zwei abnehmen, dachte er. Und als sich endlich die Kinder um ihn anschmiegten, meinen der sei der Herr Fetter und anfingen auf französisch zu weinen, denn der geneigte Leser wird schon bemerkt haben, dass französische Kinder anders weinen, als der Herr Charles die Landesart erkannte, da rührte Gott sein Herz an, das ihm warte wie einem Vater, wenn er die eigenen Kinder weinen und klagen sieht. Und in Gottes Namen sagte er, wenn es so ist, so will ich mich nicht entziehen. Und nahm die Kinder an. Setzt euch ein wenig Nieder, sagte er zu den Polen. Ich will euch ein Süpplein kochen lassen. Der Pole, mit gutem Appetit und leichtem Herzen, ass die Suppe und legte den Löffel weg. Er legte den Löffel weg und blieb sitzen. Er stand auf und blieb stehen. Seid so gut, sagte er endlich und fertigt mich jetzt ab, der Weg nach Vilna ist weit. Auf 500 Rubel hat die Frau mit mir akkordiert. Da fuhr es doch dem milden Menschen dem Herr Charles über das Gesicht wie der Schatten einer fliegenden Frühlingswolke über die Sonntreiche Flur. Guter Franz, sagte er, er kommt mir ein wenig kurios vor. Es ist nicht genug, dass ich auch die Kinder angenommen habe. Soll ich euch nun auch noch den Vorlohn bezahlen? Denn das kann dem redlichsten und besten Gemüht begegnen. Wenn sein Kaufmann ist, edemandern aber auch, dass es wie der Wissen und Willen zuerst ein wenig handeln und markten muss, sei es auch nur mit sich selbst. Der Pole erwiderte, guter Herr, ich will auch nicht ins Gesicht sagen, wie er mir vorkommt. Ist es nicht genug, dass ich euch die Kinder bringe? Soll ich sie auch noch umsonst geführt haben? Die Zeiten sind böse und der Verdienst ist gering. Eben deswegen, sagte Herr Charles, darüber lass mich klagen. Oder meinte er, ich sei so reich, dass sie fremde Kinder aufkaufe oder so gottlos, dass ich mit ihnen handelte? Wollte er sie wieder? Als aber noch einmal ein Wort das andere gab. Und der Pole jetzt erst mit staunen Erfuhr, dass der Herr Charles gar nicht der Fetter sei, sondern nur aus Mitleidende armen Weisen angenommen habe. Wenn so ist, sagte er, ich bin kein reicher Mann und eure Landsleute, die Franzosen, haben mich auch nicht dazu gemacht. Aber wenn so ist, so kann ich euch auch nichts zumuten. Tut den armen Würmlein gut ist dafür, sagte der edle Mensch. Und es tratte meine Träne ins Auge, die wie aus einem überwältigten Herzen kam, wenigstens überwältigte sie dem Herr Charles das Seinige. Monsieur Charles dachte er und ein armer polnischer Fuhrmann. Und als der Pole schon anfing, einst der Kinder nach dem anderen zum Abschied zu küssen und sie auf polnisch zur Volkssamkeit und Frommigkeit ermahnte, guter Freund, sagte der Herr Charles, bleibt noch ein wenig da. Ich bin doch so arm nicht, dass ich auch nicht euren wohlverliehenden Fuhrlohn bezahlen könnte, so ich doch die Fracht auch abgenommen habe. Und gab ihm die 500 Rubel. Also sind jetzt die Kindlein versorgt, der Fuhrlohn ist bezahlt. Und wenn so ein oder der andere der geneigten Leser vor den Toren der großen Stadt hätte zweifeln mögen, ob der Herr Fetter auch zu finden sei und ob er es tun werde, so hat doch die heilige Vorsehung ihn nicht einmal dazu von Nöten gehabt. Lange Kriegsfuhr. Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Dies ist die Geschichte, die dem Hausfreund vor einem Jahre ein unsichtbarer Freund geschenkt hat und der Freund sagt erkenne die Abkömmlinge des Wirts und die Sache sei ganz gewiss. Im dreißigjährigen Krieg, der Schwedt, zog doch ein namhaftes Dorf im Wiesenkreis und in dem Dorf durchs Wirtshaus und im Durchziehen durch den Hof blieb der Knechteswirt mit einem Wagen und Viertpferden an der Kolonne hängen. Denn er muß der Tornista führen und Offizierskästen und Weibsleute. Der Meister sagte, komm bald wieder heim, Juppi. Der Juppi dachte, an mir soll's nicht fehlen. Die Meisterin weinte und lamentierte, aber ein schwedischer Corporal sagte, man wird ross nicht fressen, der Darf riss dross. In dessen ging die erste Tagesstation nur bis nach Freiburg, die zweite nur bis nach Kippenheim, die dritte nur bis nach Ortenberg, die vierte nur bis nach Hornberg, die fünfte nur bis nach Villingen im Schwarzwald. Dem armen Juppi, so hoch droben beiden Wolken, war schon das Leben feil und die Pferde hätten auch gerne ins Gras gebissen, aber noch lieber in den Haber. Und unter allen Vieren beklagte der Juppi am meisten sein Lieblingsrost, den Jockely, dass er schon in seinen besten Jahren ein Kriegsheld werden musste. Aber das half alles nichts. Wo man hinkam, waren keine Furen zu haben. So mußte der Juppi und der Jockely mit, ungefragt und ungebeten, bis weit hinein ins Schwabendland und hinter sich und für sich und aus soviel Tagen wurden soviel Monate und mehr, bis er einmal zwischen einem Montag und Dienstag Gelegenheit fand, eine Spazierfahrt für sich zu machen ins Freie. Die österreichischen Vorposten riefen ihn an, wer da? Gut Freund, wer ist gut Freund? Der Juppi von da und da. Bassa mal leer, gesagt der Corporal, bist du Juppi von da und da? Der Corporal hatte auch schon einen Schluck Brandwein oder 24, bei seinem Meister getrunken und kannte den Juppi und der Vorposten Hauptmann war auch schon auf dem Jockely nach Walz-Hut geritten und kannte den Jockely. Also sagte der Hauptmann, willst du einen Pass nach Haus oder willst du bei uns bleiben und Geld genug verdienen? Der dachte der Juppi. Aufgegeben hat mich der Meister schon lang und einen anderen zu gekauft. Attrapiert mich unterwegs der Schweiz, so gehts zu bösen Hausern oder gar zu bösen Bäumen. Und der Mund stand ihm voll Wasser, wenn er sah, wie die österreichischen Lukaten flogen und auf dem Boden fielen und niemand bukte sich danach, denn der österreichische Krieg hat Geld. Also blieb der Juppi bei der Armee, hauterte hin und her bis nach Pressburg hinein im Ungerland und wieder zurück, handelte auch ein wenig und gewann hütevoll Geld. Der Wagenzerbrach erkaufte sich einen neuen, ein Pferd nach dem anderen Schiel, die Beute hatte andere. Nur der Jockely hielt aus, bergauf und ab, durchdick und dünn. Gleichwohl dachte der alte Knabe oft an den Meister und an die Meister in der Heim und wir auch wieder einmal zurückwollen, wenn sauber sei im Reich. Und der Meister und die Meister in der Heim dachten auch manchmal an den Juppi selig und wie es ihm möge ergangen sein bei den Schweden. Eines Tages, als schon alle Kanonen vom Rhein bis an die Donau und bis an die Ostsee versaust hatten, die Meisterin schnitt die Suppe ein zum Mittagessen und dort richtete den Zeiger an der Wandur, den es schlug auf der Kirche. Da saufte die Frau und sagte nichts. Der Meister fragte, was fehlt dir? Herr Nichts, sagte sie. Ich habe an den Juppe gedacht, Gott hab ihn selig und an den schönen Zug. Heute jährt sich's wieder. Es wird sich noch viel mal jähren, sagte der Mann. Gott lobt, dass wieder Ruhe im Land ist. In dem dritter Hausgnecht herein und sagt, Meister, da draußen haltet ein Opsonatergesellen ungar mit schneeweißen Bart und Schierrossen. Der aussieht wie ein Marketendler und hat auch so ein Brandweinfestlein auf dem Wagen. Kommt mir der Sabermann Frankchemang in den Stall und sagt, an diesem Platz bin ich der Meister. Drauf jagd eure Pferde in den Hof hinaus und bindet die Seinigen an. Ist's noch Krieg oder ist Frieden? In dem der Meister hinaus will, kommt der Ungar hinein und sagt, gemacht. Da wird fragt, woher das Land ist. Solche Gäste haben wir auch schon gehabt. Eine halbe will ich, sagte der Ungar von eurem Besten und zwei Gläser. Das ist nicht von eurem Besten, sagte er nachher. Von dem Grenzsacher will ich im Hinterkällel oder von dem Laufener unter der Brotbare, wo die Katze drauf sitzt. Da wird sagt, woher wisst ihr, was ich für Wein im Keller habe. Der Ungar sagt, von eurem alten Knecht, dem Jobby, und wollte sich noch lange verstellen. Als er aber seinen Namen hörte, wie wohl er ihn selber aussprach, konnte er nimmer an sich halten, sondern er griff die Hand des Meisters und die Tränen drannen ihm aus den Augen in den weißen Bart wieder köstliche Balsam. Der Herrab fließt in den Bart Arons, der Herrab fläust in sein Kleid und Lust und Freude erregt. Ich bin ja der alte Jobby, sagte der vermeintliche Ungar, wo einmal bei euch, aber da wird und die wird den Unterbrachen in mit lauten Freuden geschrei. Und den Jockeli habe ich auch wieder mitgebracht, sagte der Jobby, die anderen sind nahe. Und jetzt ging sein ein Bewillkommen und an ein Fragen, der wird triff die Kinder zusammen, der Jobby sei wieder da, und die Mutter brachte die Kleinen eins an der Hand, eins auf dem Arme, aber sie fürchteten sich und schrieen vor dem fremden Bart, und der Herr Schulmeister kam ihm vorbeigehen auch herein. Als aber der Meister ein Glas zum Willkommen mit ihm getrunken hatte und wollte ihm das Zweite einschenken, sagte der Jobby, das Fesslein, wir müssen zuerst das Fesslein abladen. Darauf brachte der Wirt, der Jobby, und der Hausgelecht ein Fesslein, aber nicht mehr Brandwein, nein, voll kaiserlicher Taler und Hremnitzer Ducaten ab dem Wagen herein, so schwer sie tragen konnten. »Das ist euer Geld«, sagte der Jobby, »das ich auch ehrlich verdient habe. Ich verlange nichts, als für die sechs Jahre meinen Lohn und für den Jockeli den Ruhestand. Der Meister sagte, »du sollst kein Entlohn von mir bekommen, sondern du sollst das Kind im Hause sein, und zwar das Älteste.« Aber der Jobby sagte, »er habt unterdessen, wie ich sie, Kinder genug bekommen, lass mich, wie ich bin.« Und ging mit einem Mund voll Brot hinaus, um nach den Pferden zu sehen und seine alten Geschäfte zu verrichten, wie vorher, als wenn er nie weg gewesen wäre. Also blieb er bis an sein Ende im Dienste seines Meisters und vermachte ihm, weil er keinen Erben hatte, noch sein Vermögen, von 520 Pfund Baslerwährung tut 416 gulden Rheinisch. Der Meister aber rührte das Geld nicht an, sondern stiftete es für die Arme. »Merke!« Der Hausfreund kann Letzteres nicht für Gewiss sagen, aber er denkt so. »Waar der Jobby ein guter Knecht, so war der Meister ein guter Mensch. Fromme Herrschaft zieht Frommes Gesinde. »Rubheit, Fluchen und Geiz ist der falsche Weg zu gutem Gesind, hinten herum. Ist also der Wirt ein resonabler Mann gewesen, hatte auch das Geld den Armen geschenkt. Zwei Tage nach dem Jobby starb auch der Jockely. Ende der Geschichte Unverhofftes Wiedersehen Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain, in Falun in Schweden, Küste vor guten 50 Jahren und im Meer. Ein junger Bergmann seine junge hübsche Braut und sagte zu ihr, auf Sankt Luzie wird unsere Liebe von des Priesters Hand gesegnet, dann sind ja Mann und Weib und bauen uns ein eigenes Nestlein. Und Friede und Liebe soll darin wohnen, sagte die schöne Braut mit hohlten Lächeln, denn du bist mein einziges und alles und ohne dich möchte ich lieber im Grab sein als an einem anderen Ort. Als sie aber vor Sankt Luzie der Pfarrer zum zweiten Mal in der Kirche ausgerufen hatte, so nun jemand Hindernisse wüsste anzuzeigen, warum diese Personen nicht möchten ehelicht zusammenkommen, da meldete sich der Tod. Denn als der Jüngling den andern Morgen in seiner schwarzen Bergmannskleidung an ihrem Haus vorbei ging, der Bergmann hat sein Totenkleid immer an, da klopfte er zwar noch einmal an ihrem Fenster und sagte er, guten Morgen, aber keinen guten Abend mehr. Er kam nicht mehr aus dem Bergwerk zurück und sie sahnte vorgeglich selber im Morgen ein schwarzes Hals durch mit rotem Rand für ihn zum Hochzeitstag, sondern als er nicht mehr kam legte sie es weg und weinte um ihn und vergaß sie nie. Unterdessen wurde die Stadt Lissabon in Portugal durch ein Erdbeben zerstört und der siebenjährige Krieg ging vorüber und Kaiser Franz I. starb und der Jesuitenorten wurde aufgehoben und Bolle geteilt und die Kaiseri Maria Theresia starb, unter Strohensee wurde hingerichtet, Amerika wurde frei und die vereinigte französische und spanische Macht konnte Gibraltar nicht erobern. Die türkenschlossende General Steil in der Veteraner Höhle in Ungarn ein und der Kaiser Franz Josef starb auch. Der König Gustav von Schweden eroberte Russisch-Findland und die französische Revolution der lange Krieg fing an und Kaiser Leopold II. ging auch ins Grab. Napoleon eroberte Braussen und die Engländer bombardierten Kopenhagen und die Ackerleute säten und schnitten. Der Müller malte und die Schmiede hemmerten und die Bergleute gruben nach den Metalladern in ihrer unterirdischen Werkstatt. Als aber die Bergleute in Falun, im Jahre 1809, etwas vor oder nach Johannes zwischen zwei Schachten eine Öffnung durchgraben wollten, gute 300-dellen tief unter dem Boden, gruben sie aus dem Schutt und Fittriolwasser den Leichnam eines Hündlings heraus. Der ganz mit Eisen-Fittriol durchdrungen, sonst aber unverwest und unverändert war, also daß man seine Gesichtszüge und sein Alter noch völlig erkennen konnte, als wenn er erst vor einer Stunde gestorben oder ein wenig angeschlafen wäre an der Arbeit. Als man ihn aber zutage ausgefördert hatte, Vater und Mutter, Freunde und Bekannte waren schon lange tot, kein Mensch wollte den schlafenen Jüngling kennen oder etwas von seinem Unglück wissen, bis die ehemalige Verlobte des Bergmanns kam, der eines Tages auf die Schicht gegangen war und niemand zurückkehrte. Grau und zusammengeschrumpft kam sie an einer Krucke an den Platz und erkannte ihren Breutigam. Und mehr mit freudigem Entzücken als mit Schmerz sank sie auf die geliebte Leiche nieder, und erst als sie sich von einer langen, heftigen Bewegung des Gemüts erholt hatte, es ist mein Verlobter, sagte sie endlich, um den ich fünfzig Jahre gedrauert hatte und den mich Gott noch einmal sehen lässt vor meinem Ende. Acht Tage vor der Hochzeit ist er unter die Erde gegangen und nicht mehr heraufgekommen. Da wurden die Gemüter aller Umstehenden von Wehmut und Tränen ergriffen, als sie sahen, die ehemalige Braut jetzt in der Gestalt des hingewelgten kraftlosen Alters und den Breutigam noch in seiner jugendlichen Schöne und wie in ihrer Brust nach fünfzig Jahren die Flamme der jugendlichen Liebe noch einmal erwachte, aber er öffnete den Mund nicht mehr zum Lächeln oder die Augen zum Wiedererkennen. Und wie sie ihn endlich von den Bergleuten in ihr Stüblein tragen ließ, als die einzige die ihm angehöre und ein Recht an ihn habe, bis sein Grab gerüstet sei auf dem Kirchhof. Den anderen Tag, als das Grab gerüstet war auf dem Kirchhof und in die Bergleute holten, schloss sie ein Kästlein auf, legte sie ihn das schwarzseidene Halsduch mit roten Streifen um und begleitete ihn als dann in ihrem Sonntagsgewand als wenn es ihr Hochzeitstag und nicht der Tag seiner Beerdigung wäre. Denn als man ihn auf dem Kirchhof ins Grab setzte, sagte sie, schlafe nun wohl und lasst ihr die Zeit nicht lang werden. Ich habe nur noch ein wenig zu tun und komme bald und bald wirds wieder Tag. Was die Erde einmal wieder gegeben hat, wird sie zum zweite Mal auch nicht behalten, sagte sie, als sie fortgehen und noch einmal umschauten.