 Kapitel 15 von der fliegende Holländer. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Der fliegende Holländer. Von Julius Wolf. Kapitel 15. Das Geisterschiff. Vor ihm sind tausend Jahre wie ein Tag, spricht der Psalmist des Meereswellenschlag, die Atemzüge seines Rauschens sind, ob sie nun schleppen gehen, ob geschwind, ein Puls der langen, langen Erdenzeit und sie ist nur ein Hauch der Ewigkeit. Wo Sonnen glühen und zu Eis erkalten, die jüngsten Sterne Winterwüst veralten, was Menschen raschen Wortes ewig nennen, wenn sie sich lieben und wenn sie sich trennen, wieviel es länger als die Blume blüht, die eines Sommermorgens taubisch brüht. Landpflichtig ist der Mensch in der Natur, sein Leben wert, wenn es hochkommt, 70 Jahre, und wenn es herrlich, wenn es köstlich war, so war es nichts, weil es Mühe und Arbeit nur. Ihn aber dümmt der alte Erde rund, der seine Hüte trägt als sicherer Grund, der Boden, drauf er mit Füßen steht, durch Not und Tod mit seiner Liebe geht, die Scholle, die er flügt mit seiner Schah, fest, unerschütterlich, unwandelbar. Und ist es auch, solange Menschen denken, erinnernd ins Vergangene sich verrenken und sehnend hoffend in die Zukunft schauen, der ihres Herzens Wünsche sie vertrauen. So rauscht schon das Meer, wie es heute rauscht, bevor es noch ein Menschenorbel lauscht, so sah es der, der mit dem Steinwald schlug, des Höhlenbären haut als Mantel trug. So sahen es die phynizischen Triremen, die Griechen flotten und beim Beute nehmen, Wikinger drachen so der Hansa Ehren und so Venediks kreuzende Galeren, so wird es sehen der Letzte, der es befährt, der Letzte Fischer, der von ihm sich nährt. Wenn es sich leise schwingend senkt und hebt, sein schimmernd Blau von keinem Sturm durchbehebt, am Tagessonnig glänzt, lockt und lächelt, mit sachten Wogengange Kühlung fächelt und sich bei Nacht aus ihrer Welten ferne in seinem Spiel schauen die gollenden Sterne, verrät es nicht, was unter seiner Flut, von Finsternis umhüllt im tiefen Rot, da liegt manch Anker dessen Ketteres, manch eine Kugel, die durch Segel bis und weit davon viel leicht dasselbe Rohr, aus dem sie in der Seeschlacht schoss hervor. Da schlummern einsam menschliche Gebeine, nicht zu gedeckt mit einem Marmersteine, Gebeine derer, die im Schreckensdrang des Schiffsbruch fanden, ihren Untergang, nicht alle doch die Hilfluss von den Planken, herabgespült versanken und ertranken, rohen unbestattet in der Tiefe schoss, versand'n aus vom harten Seemanns los. Manch einen trägt die Welle wohl zu Land, und bettet sanft ihn auf bewohnten Strand, da findet er mit Kreuz und Nummern starb, in Frieden dann ein namenloses Grab. Manch tücht die Schiff mit stolzen Masten, vor aus dem Hafen aufgut Glück, trug in die ferne reiche Lasten und kehrte niemals mehr zurück. Wo es gescheitert wo gestrandet, iß unterging in seiner Not, niemand erfährt, der nie gelandet, iß nur ein einzig rettend Boot. Es wird gesucht in allen Breiten, ob irgendwo nicht Trümmer rollen, von seinem Wrack in Meeresweiten, umsonst auf immer ißt's verschollen. Daheim da sitzt die treue Liebe und hofft und hart des Herz sich wund, und horcht, ob nicht die Zeitung schriebe, von der vermissten Froh umfund. Es kommt kein Brief, sie zu beglücken, kein Boote setzt in Saust den Fuß, der weinenden die Hand zu drücken, mit ihres liebsten letzten Groß. Sie muß sich mit dem Trost bescheiden, er ruht in Gott, wo er auch ruht. Es iß Seemanns Lust und Seemanns Leiden zu kämpfen mit der Wildenflot. Wer kennt der Schiffe, wer der Boote, und wer der Menschenzahl im Land, die ihre letzte Abendröte, erblickt entfernt vom Heimatstrand. Etzad und Ingeborg rohen im Meer, und weit, weit von Grätsiel, ihr Haus auf Sylt stand öd und leer, bis es allmählich zerfiel. Auf Etzad hat manch treuer Genoss, gewartet lange Zeit, um Ingeborg keine Träne floss, sie sank in Vergessenheit. Nur einer sucht sie, wetterfest, im Rauschen des Weldenschlags, in Still und Sturm in Ost und West, und sucht sie noch heutigen Tags. Nicht, daß er sie liebt, nach ihr sich sehnt, sein Herz ist längst erstaht, und dennoch an den Mast gelehnt, steht er unspät und hart, weil er das Maß der Zeit verlor und denkt, daß sie noch lebt, und ihm mit ihr aus der Gnade tor er Lösungen gegen schwebt. Er muß sie suchen, weit und breit, wie der Falter die Flamme sucht, muß segeln und segeln in Ewigkeit, vom Himmel dazu verflucht. Wie oft hat er auf Such und Spur die Erde schon umkreist, nie landend immer segeln nur ein ruheloser Geist. Die Dämmerung bricht leiser rein, es blinken schon die ersten Sterne, da zieht im letzten Tagesschein ein Schiff ein Samm in Meeresferne. Ein anderes steuert ihm entgegen, mit allen Sedeln fährt's herzu, doch ohne Schwanken, ohne Bewegen, in Todesstarrer Ruhe. Dem ersten Grad gegenüber steht still, als ob's verankert sei, und durch das Sprachortöntzer rüber, mit schauerlichen Klang, Die Schiffe halten, von alter tümlichen Bau, ist das mit dem Segeln vollem entfalten, sie schimmern so gespenstisch grau, als wären sie aus Nebel gewoben, die Toppen umflimmert ein bläulicher Glanz, blutlose Gesichter zeigen sich oben und grinsen über der Relinkranz. Ein Boot stößt ab, ungeräuert, gleitet, es ganz von selbst lautlos heran, als ob sein Blick es lenkt und leitet, steht darin aufrecht ein einziger Mann, der kommt an Bord begrüßt mit Neigen, dem Kapitän, der im staunenden Schweigen, empfängt den unheimlichen Gast, und spricht wie unter schwerer Last das dringende Gesuchen inmitten, der vor ihm grauenden Mannschaft aus. Mein Herr von Strahten lässt euch bitten, nehmt diese Briefe mit nach Haus, er spricht es halb mit tiefen Flehen, halb so gebietend und bestimmt, dass der Kepte nicht widerstehen, der bitte kann und die Briefe nimmt. Der Fremde dankt mit stummen Nicken und kehrt dann ohne ein weiteres Bord, wie er gekommen, vor aller Blicken, zurück an seines Schiffes bord. Dort steht am Heck eine Hohelgestalt, von langem grauem Haar um Wald. Die winkt und hoft jetzt, dass es schaurig, er rüberschalt und ach so traurig, grüßet die Heimat. Der Segler schwindet im Nebelduft, es weht und windet und saust in der Luft, die Wolken türmen sich in dir Nacht, es beginnt zu stürmen, es blitzt und kracht, die Briefe an Bord geblieben, sie bringen Gefahr und Not, sie sind an zwei geschrieben, die lange lange tot. Vom Schiffen nieder geht niemals wieder, ein Anker zum Grunde, bald kommt seine Stunde. Da schlagen zusammen, darüber die Wogen, oder von Flammen wird's aufgesogen, am Riff zerschellen, wird's in den Wellen, scheitern am Strande, nie kommt es zu Lande. Er ist der Segler, der Unheil bringt, des Ruf, wie aus anderer Welt erklingt. Von allen Schiffen ist er gekannt, der fliegende Holländer, wird er genannt, durch alle Meere sein Weg hingeht, solange auf Erden der Wind noch weht. In Winstelle fährt er, stellt durch die Flut, im Sturm als wenn er, vor Anker rot, wehe dem Schiff, das ihn erblickt, dem einen Gast er mitbriefen schickt. Weil er Gott verhöhnt, ist er verdammt, in Ewigkeit zu dem schrecklichen Amt, zu segeln, zu segeln, ruhelos, verderben zu bringen, hoffnungslos. Der dem grausigen Fluch, sich selber schuf, übers Meer hin schaurek, schallet sein Ruf, grüßet die Heimat. Ende von Kapitel 15, gelesen von der Beber, Rheinwerk. Ende von der fliegende Holländer, von Julius Wolf.