 Abschnitt 4 von Priester und Detektiv Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Chessie Priester und Detektiv von Gilberth Keith Chesterton übersetzt von HM von Lama. Der geheime Garten Teil 2. Inmitten dieser krankhaften Stille fragte eine unschuldige Stimme, war es eine sehr lange Zigarre? Der Gegensatz der Gedanken war ein so scharfer, dass ich alles nach dem Sprecher umzublicken gezwungen sah. Ich meine, sagte der kleine Vater Brown aus der Zimmerecke, ich meine jene Zigarre, welche Brain beendet. Sie scheint beinahe so lange wie ein Spazierstock. Trotz der Belanglosigkeit der Frage sprachen Zustimmungen sowohl als Verwirrung aus Valentin's Gesicht als er den Kopf erhob. Ganz richtig, bemerkt Herr Schroff. Ivan, geh uns sie nochmals nach Mr. Brain und bring ihn sofort hierher. In dem Augenblicke, als das Faktot um die Türe geschlossen hatte, wandte sich Valentin mit einem ganz neuen Onstern die junge Dame. Lady Margaret, sagte er, ich bin sicher, wir alle fühlen Dankbarkeit sowohl wie Bewunderung für ihre Tat, dass sie ohne Rücksicht auf sich selbst des Hauptmanns Gebaren aufklärten. Aber noch bleibt eine Tücke. Lord Galloway traf sie, wenn ich mich entzinne, als sie aus dem Studierzimmer nach dem Salon unterwegs waren. Und es lagen nur wenige Minuten dazwischen, als er den Garten betrat und den Hauptmann noch herumwandernd fand. Sie dürfen nicht vergessen, antwortete Margaret mit leise Ironie in ihrer Stimme, dass ich ihn eben abgewiesen hatte. Er konnte daher nicht gut arm in arm mit mir zurückkehren. Immerhin, er ist ein Ehrenmann und so wartet er mein Eintreten ab. Und wurde des Mordes beschuldigt. In jenen wenigen Augenblicken könnte er wirklich, bemerkte Valentin Ernst. Das Klopfen kam von Neum und Ivan steckte sein nabiges Gesicht herein. Bitte um Verzeihung, meldete er, aber Mr. Brain hat das Haus verlassen. Verlassen, schrie Valentin und sprang zum ersten Maler auf die Füße. Fort, ausgerissen, verduftet, antwortete Ivan in humorvollem Französisch. Auch sein Hut und Rock sind fort und ich will ihnen etwas sagen, was alles übertrumpft. Ich lief zum Hause hinaus, um Spuren von ihm zu finden und fand auch eine, eine große noch dazu. Was meinen Sie? fragte Valentin. Ich werde Ihnen so gleich zeigen, sagte sein Diener und erschien wieder mit einem blinkenden, blanken, an der Spitze und auf dem Rücken mit blutbefleckten Kavalleriesäbel. Alle Anwesenden starten ihn an, als wäre es ein Donnerkeil, aber der erfahrene Ivan fuhr ganz ruhig fort. Ich fand dies, sagte er, 50 Meter weit von hier auf der Pariser Straße, in die Büsche geworfen. Mit anderen Worten, ich fand es genau dort, wo ihr Ehrenwörter Mr. Brain es hinwarf, als er weggelaufen ist. Neuerdings haste ein Schweigen, doch von ganz anderer Art. Valentin ergriff den Säbel, untersuchte ihn, überlegte mit unaffektierter Gedankensammlung und wandte sich dann mit dem Ausdrucke des Respekts O'Brien zu. Hauptmann, sagte er, wir sind sicher, Sie werden uns diese Waffe jederzeit überlassen, wenn sie zu polizeilicher Prüfung benötigt werden sollte. Inzwischen fügte er hinzu, indem er den Stahl in die klirrende Scheide stieß. Lassen Sie mich Ihnen Ihr Schwert zurückgeben. Angesichts des militärischen Symbolismus dieser Handlungen konnten sich die Zuschauer kaum des Beifalles enthalten. Für Neil O'Brien war dieses Ereignis in der Tat der Wendepunkt seines Daseins. Um die Zeit, da er wiederum in dem Geheimnis vollen in die Farben des morgens getauchten Garten umherwanderte, war die tragische Nutzlosigkeit seines gewohnten Benehmens von ihm gefallen. Er war ein Mann voll von Ansprüchen auf ein Glück. Lord Galloway erwies sich als Ehrenmann und hatte sich entschuldigt. Lady Margaret gab sich als mehr denn nur als Dame, zumindest als Frau, und mochte ihm wohl Besseres als eine Entschuldigung geboten haben, als sie vor dem Frühstück zwischen den alten Blumenbeten einherwandelten. Die ganze Gesellschaft fühlte sich erleichterter und menschlicher. Denn wenn auch das Rätsel des Toten blieb, die Last des Verdachtes war von allen genommen, und mit dem sonderbaren Millionär, eine Manne, den kaum jemand kannte, mit nach Paris entwichen. Der Teufel war aus dem Hause geworfen, er hatte sich selbst hinausgeworfen. Noch blieb aber das Rätsel und als O'Brien sich neben Dr. Simon auf einen Gartensitz warf, nahm diese eingefleischte wissenschaftliche Natur es sofort wieder auf. Viel war aber nicht, aus O'Brien herauszuholen, dessen Gedanken bei angenehmeren Dingen walten. Ich kann nicht sagen, dass mich das viel interessiert, sagte der Irlander offen heraus, besonders nachdem jetzt alles so ziemlich aufgeklärt scheint. Offenbar hasste Brain diesen Fremden aus irgendeinem Grunde, lockte ihn in den Garten und tötete ihn mit meinem Säbel. Dann flohr er in die Stadt und warf unterwegs den Säbel weg. Übrigens, sagt mir Ivan, der tote Mann habe einen Yankee-Dollar in der Tasche gehabt. Somit war es ein Landsmann von Brain. Und das scheint die Sache zu erhörten. Ich sehe keinerlei Schwierigkeit in dieser Geschichte. Es bestehen da fünf ganz gewaltige Schwierigkeiten, fuhr der Dr. Ruich fort, gleich an einer hohen Mauer innerhalb der Mauern. Missverstehen Sie mich nicht, ich bezweifle nicht, dass Brain es vollführt hat, wohl aber, wie er es getan hat. Erste Schwierigkeit? Weshalb sollte ein Mann einen anderen mit einem großen plumpen Säbel töten, wenn er ihn beinahe mit einem Taschenmesser töten könnte, um es dann wieder in die Tasche zu stecken. Zweite Schwierigkeit? Weshalb geschah kein Lärm oder Schrei? Sieht für gewöhnlich ein Mann einen anderen, einen krummen Säbel schwingend auf sich zukommen, ohne dass er eine Bemerkung dazu macht? Dritte Schwierigkeit? Ein Diener wachte den ganzen Abend an der Eingangstüre und in Valentas Garten kann nicht einmal eine Ratte irgendwo herein. Wie kam der tote Mann in den Garten? Vierte Schwierigkeit? Die selben Umstände vorausgesetzt? Wie kam Brain aus dem Garten? Und die Fünfte? fragte Niel die Augen auf den englischen Priester gehäftet, der langsam den Vater rauf kam. Ist eine Kleinigkeit, meine ich, erwiderte der Doktor, aber ich glaube eine merkwürdige. Als ich zuerst sah, wie der Kopf abgehauen war, vermutet ich, der Mörder hätte mehr als einen Streich geführt. Aber bei genauem Zusehen fand ich viele Schnitte, die den Hauptschnitt kreuzten. Mit anderen Worten, sie wurden geführt, als das Haupt schon abgetrennt war. Haste Brain seinen Gegner so tödlich, dass er dessen Körper im Mondlichte mit dem Säbel bearbeitete? Entsetzlich, bemerkte O'Brien und schauderte. Der kleine Priester Brown war während sie Sprachen herangekommen und hatte mit charakteristischer Schüchternheit gewartet, bis sie geendet hatten. Dann sagte er verlegen, verzeihen sie, wenn ich unterbreche, aber ich wurde geschickt, ihnen die Neuigkeit mitzuteilen. Neuigkeit? Wiederholte Simon und startte ihn ziemlich nachdenklich durch seine Brille an. Ja, es tut mir leid, sagte Fr. Brown-Milde. Es ist nämlich ein neuer Mord vorgekommen. Beide Männer sprangen von ihrem Sitze auf, so dass dieser taumelte. Und was noch merkwürdiger ist, fuhr der Priester fort, seinen Blick gelassen auf die Rododendren richtend. Er ist von derselben grässlichen Art. Es ist eine weitere Enthauptung. Man fand den zweiten Kopf noch blutend im Flusse, wenige Jahrz von Brains Weg nach Paris. Man vermutet somit. Um Himmels Willen, schrie O'Brien, ist Brain von einer fixen Idee befallen? Es gibt amerikanische Vendettas, erwiderte der Priester unbeweglich. Dann fügte er hinzu. Sie sollen nach der Bibliothek kommen und sehen. Hauptmann O'Brien folgte mit einem ausgesprochenen Gefühl des Unwohlseins den anderen zur Untersuchung. Als Soldat hasste er diese geheimnisvolle Metzelei. Wo sollten diese sonderbaren Amputationen schließlich enden? Erst war ein Kopf abgehauen und dann ein zweiter. In diesem Falle, sagte er sich bitter, traf es nicht zu, dass zwei Köpfe besser sind als einer. Als er das Studierzimmer durchquerte, strauchelte er beinahe angesichts eines auffallenden Zusammentreffens. Auf Valentin's Tisch lag das farbige Bild noch eines dritten blutigen Kopfes. Und es war der Valentin selbst. Ein zweiter Blick zeigte ihm, dass es sich nur um ein nationalistisches Blatt genannt die Guillotine handelte, welches jede Woche einen seiner politischen Gegner mit rollenden Augen und verzirrten Zügen genau wie nach einer Enthauptung darstellte. Und Valentin galt ihm als ein solcher eingefleischter Gegner von Bedeutung. O'Brien jedoch war Irlander mit etwas Käuschei selbst in seinen Sünden. Und diese große, intellektuelle Brutalität, welche ausschließlich Frankreich eigen ist, widerte ihn an. Er fühlte Paris in seiner Gesamtheit, angefangen von den Grotesken an den gotischen Kirchen bis zu den rohen Karikaturen in den Zeitungen. Er erinnerte sich der riesenhaften Späße der Revolution. Er sah die ganze Stadt als eine einzige hässliche Energie, angefangen von der blutigen Skizze auf Valentin's Tisch, bis hinauf, wo über einem Berge und Walde von Wasserspeiern der große Teufel auf Notre-Dame herabgrinste. Die Bibliothek war lang, niedrig und dunkel. Das Licht, welches eindrang, kam unter niedrigen Fensterläden hervor und hatte noch etwas von dem frischen Hauche des Morgens an sich. Valentin und sein Diener Ivan warteten auf sie am oberen Ende eines langen, leicht geneigten Pultes, auf dem die Sterblichen im Zwielicht ungeheuerlich aussehenden Reste lagen. Die große schwarze Gestalt und das gelbe Gesicht des im Garten gefundenen Mannes stellten sich ihnen wesentlich unverändert dar. Der zweite Kopf, der an jenem Morgen aus dem Schilfe gefischt worden war, lag triefend und tropfend daneben. Valentin als Leute waren noch damit beschäftigt, die Reste dieser zweiten Leiche zu suchen, von denen man annahm, dass sie abgetrieben worden seien. Vater Brown, der O'Brien's Empfindsamkeit nicht im Mindesten zu teilen schien, ging zum zweiten Kopf hinüber und untersuchte ihn mit einer flüchtigen Sorgfalt. Er war wenig mehr als ein Bündel nassen weißen Haares, umsäumt vom Silberglanzel des rötlichen, klaren, von der Seite einfallenden Morgenlichts. Das Gesicht, das von einer hässlichen, purporoten, beinahe kriminalen Art zu sein schien, war viel gegen Bäume und Steine gestoßen, als es vom Wasser weitergeschwemmt worden war. Guten Morgen, haubt man O'Brien, sagte Valentin in gelassener Herzlichkeit. Sie haben wohl schon von Brains jüngstem Versuche im Fleischerhandwerk gehört. Vater Brown stand noch über den Kopf mit dem weißen Haare gebeugt und sagte, ohne aufzublicken. Es ist wohl ganz sicher, dass Brain auch diesen Kopf abgeschnitten hat. Der gesunde Menschenverstand scheint das zu sagen, erwiderte Valentin die Hände in den Taschen. Amordet in derselben Weise wie der andere, gefunden wenige Yards entfernt von dem anderen und abgetrennt mit derselben Waffe, die er, wie wir wissen, mitgenommen hatte. Ja, ja, ich weiß, bemerkte Brown unterwürfig. Und doch sie verstehen, zweifle ich, ob Brain diesen Kopf abgeschnitten haben kann. Weshalb nicht, fragte Doktor Simon mit begreiflichem Staunen. Well, Doktor, erwiderte der Priester, in dem er flüchtig aufblickte. Kann jemand sich seinen eigenen Kopf abhauen? Ich weiß es nicht. O'Brien fühlte eine ganze Welt von Tollheit, um seine Ohren zusammenkrachen, aber der Doktor sprang mit ungestümer Geschäftigkeit vorwärts und schob das weiße Haar beiseite. Oh, es ist kein Zweifel, es ist Brain, sagte der Priester ruhig. Er hatte genau diesen Schnitt im linken Ohr. Der Detektiv, der den Priester festen und funkelnden Auges betrachtet hatte, öffnete den zusammengepressten Mund und stieg scharfer vor. Sie scheinen ja eine ganze Menge über ihn zu wissen, Father Brown. Gewiß, antwortete der kleine Mann einfach, ich hatte seit einigen Wochen mit ihm zu tun. Er trug sich mit dem Gedanken, sich unserer Kirche anzuschließen. Die Glut des Fanatikers sprangen Valentas Auge und mit geballten Fäusten trat er auf den Priester zu. Und vielleicht, schrie er mit zängendem Hohne, vielleicht auch mit dem Gedanken, all sein Geld ihrer Kirche zu vermachen. Vielleicht auch damit gab Brown einfältig zur Antwort. Es ist möglich. In diesem Falle, schrie Valentas mit fürchterlichem Lächeln, könnten sie in der Tat eine Menge über ihn wissen. Über sein Leben und seinen, Hauptmann O'Brien legte eine Hand auf Valentas Arm. Lassen sie dieses verleumderische Geschwätz, Valentas, sagte er, oder es könnte nochmals von einem Säbel die Rede sein. Doch Valentas hatte unter dem festen, demütigen Blicke des Priesters seine Selbstbeherrschung wiedergefunden. Nun, war für kurz hin, anderer Leute private Meinungen können warten. Sie, meine Herren, sind noch durch ihr Versprechen zu bleiben gebunden. Sie müssen ihm selbst Geltung verschaffen. Einer gegenüber dem anderen. Hier, Ivan wird ihnen weiteres mitteilen, was für sie von Wichtigkeit ist. Ich muss mich an die Arbeit machen und an die Behörde berichten. Wir können dies nicht länger geheim halten. Ich werde in meinem Studierzimmer beim Schreiben sein, falls noch irgendetwas Neues dazukommen sollte. Gibt es noch etwas, Ivan? fragte Dr. Simon, als der Chef der Polizei den Raum verlassen hatte. Nur eines noch, glaube ich, sagte Ivan, und sein altes graues Gesicht legte sich in Falten. Aber das ist wichtig in seiner Art. Es betrifft den alten Hanswurst, dort den sie im Gras gefunden haben, und er deutete ohne eine Spur von Irrfurcht auf den großen schwarzen Körper mit dem gelben Kopf. Wir haben jedenfalls herausgefunden, wer es ist. »Virklich?« rief der erstaunte Doktor. »Er hieß Arnold Becker,« erklärte der Unterdetektiv, »obwohl er sich unter vielen anderen Namen verbarg. Er war so etwas wie ein Landsträcher, und man weiß, dass er in Amerika gewesen ist. Dadurch kam er mit Brain in Berührung. Wir selbst hatten nicht viel mit ihm zu tun, denn er arbeitete meist in Deutschland. Natürlich waren wir in Verbindung mit der deutschen Polizei. Aber ganz merkwürdigerweise gab es einen Zwillingsbruder von ihm namens Louis Becker, der uns viel zu schaffen machte. Wir fanden es tatsächlich erst gestern noch für notwendig, ihn zu guiottinieren. Nun, es ist ein wunderliches Zusammentreffen, meine Herren, aber als ich diesen Burschen lang im Grase liegen sah, empfand ich den größten Schlag meines Lebens. Hätte ich nicht mit meinen eigenen Augen Louis Becker guiottiniert gesehen, geschworen hätte ich, es sei Louis Becker, der dort im Grase lag. Dann natürlich fiel mir sein Zwillingsbruder in Deutschland ein, und als ich diesen Faden verfolgte, der explizierende Ivan hielt inne und zwar aus dem einfachen Grunde, weil niemand ihm zuhörte. Der Hauptmann und der Doktor starten beide auf Father Brown, der aufgesprungen war und sich die Schläfen drückte, wie dies jemand in plötzlichem und heftigem Schmerze tut. Halt, halt, halt, schrie er, eine Minute nur, denn ich sehe zur Hälfte. Wird Gott mir die Kraft geben? Wird mein Verstand sich ganz aufraffen und alles sehen? Himmel, hilf! Ich war doch sonst ziemlich gut im Denken. Ich konnte früher den Inhalt jeder Seite des Aquinaten wiedergeben. Wird mein Kopf springen, oder werde ich sehen? Ich sehe halb, nur halb. Er vergrub den Kopf in die Hände und stand wie unter der Mater des Denkens oder des Betens erstarrt, während die anderen drei nur immer auf dieses letzte Wunderzeichen ihre abenteuerlichen zwölf Stunden starten. Als Father Browns Hände fielen, enthüllten sie ein ganz frisches und uns das Gesicht wie von einem Kind. Er tat einen tiefen Seufzer und begann so dann. Sagen und erledigen wir dies so kurz als möglich. Hören Sie mich an. Es wird dies die rascheste Art sein, Sie alle von der Wahrheit zu überzeugen. Erwandte sich an den Doktor. Doktor Simon, Sie sind ein starker Kopf und ich hörte Sie heute Morgen die fünf schwersten Fragen über diese Geschichte stellen. Gut, wenn Sie sie noch mal stellen wollten, ich will sie beantworten. Simon fiel der Zwicker in Zweifel und Neugier von der Nase, doch er antwortete sofort. Well, die erste Frage ist wohl, weshalb sollte überhaupt ein Mann einen anderen mit einem Plumpen Säbel töten, wenn er es mit einem Dolche hätte tun können? Mit einem Dolche kann man nicht enthaupten, erwiderte Brown ruhig. Und für diesen Mord war das enthaupten absolut notwendig. Weshalb, schrie O'Brien interessiert. Und die nächste Frage, fuhr Father Brown fort. Ja, weshalb stieß der Mann keinen Schrei oder irgendeinen Laut aus, fragte der Doktor. Säbel sind in Götten gewiss etwas Ungewöhnliches. Zweige, erwiderte der Priester nachdenklich und wandte sich gegen das Fenster, das auf den Schauplatz des Todes hinausblickte. Niemand beachtete diesen Punkt, die Zweige. Weshalb sollten sie auf jenem Rasen liegen, sehen sie anmar, soweit von jedem Baum. Sie wurden nicht abgehauen, sie wurden abgerissen. Der Mörder beschäftigte sein Opfer durch einige Tricks mit dem Säbel, indem er ihm zeigte, wie er einen Zweig mitten in der Luft entzweischneiden könne oder sonst wie. Dann, während sein Feind sich bückte, den Erfolg zu sehen, ein stummer Streich und das Haupt viel. Nun, sagte der Doktor langsam, das klingt ganz glaubwürdig, aber meine beiden nächsten Fragen werden jedermann verblüffen. Der Priester stand immer noch nachdenklich, den Blick zum Fenster hinausgerichtet und wartete. Sie wissen, daß der ganze Garten wie ein luftdichter Raum verschlossen war, fuhr der Doktor fort. Gut, wie kam der Fremde dann in den Garten? Ohne sich umzudrehen, antwortete der kleine Priester. Es war niemals ein fremder Mann im Garten, schweigentrat ein und ein plötzlicher Ausbruch beinahe kindlichen Lachens löste die Spannung. Die Ungeheuerlichkeit von Browns Bemerkung veranlasste Ivan zu offenem Hohne. Oh, rief er, also wir zarten nicht vergangenen Nacht den großen fetten Curl auf der Sofa dort? Er war wohl gar nicht in den Garten gekommen. In den Garten gekommen, wiederholte Brown noch immer sinnend. Nein, nicht ganz. Zum Teufel noch mal, rief Simon, ein Mensch kommt in den Garten oder er kommt nicht hinein. Nicht notwendigerweise, erwiderte der Priester mit Matem lächeln. Welches ist die nächste Frage, Doktor? Sie sind wohl krank, meinte Doktor Simon scharf, aber wenn sie wollen, werde ich die nächste Frage stellen. Wie kam Brain aus dem Garten? Er kam nicht aus dem Garten, sagte der Priester immer noch zum Fenster hinausblickend. Kam nicht aus dem Garten, platzte Simon heraus. Nicht ganz, bestätigte Vater Brown. Simon schüttelte in einem Wutanfalle französischer Logik seine Fäuste. Ein Mensch kommt aus einem Garten oder er kommt einfach nicht heraus, schrie er. Nicht immer gab Brown zur Antwort. Doktor Simon sprang ungeduldig auf seine Füße. Ich habe keine Zeit für solch sinnloses Geschwärts übrig, bemerkte er ärgerlich. Wenn sie nicht einsehen, dass ein Mensch entweder auf der einen Seite einer Mauer oder auf der anderen ist, will ich sie nicht weiter belästigen, Vater. Doktor, bat der Geistliche sehr freundlich. Wir sind immer sehr gut mit zusammen gestanden. Und wenn auch nur um alter Freundschaft willen, warten sie noch und stellen sie ihre fünfte Frage. Der ungeduldige Simon sank in einen Stuhl und sagte kürz. Das Haupt und die Schultern waren in sonderbarer Weise abgeschnitten. Er schien nach ein getretenem Tode geschehen zu sein. Ja, sagte der Priester regungslos. Es wurde so gemacht, um sie genau das eine falsche vermuten zu lassen, das sie vermuteten. Es geschah, um sie als selbstverständlich annehmen zu lassen, dass der Kopf zu dem Körper gehörte. Das Grenzgebiet des Verstandes, auf dem alles Ungeheuerliche entsteht, war in dem Kelten O'Brien in schreckliche Bewegung geraten. Er fühlte die chaotische Gegenwart all der Ritter und Meerweiber, welche der Menschen unnatürliche Einbildungskraft hervorgebracht hat. Eine Stimme, älter als seine Vorväter, schien ihm ins Ohr zu raunen. Halte dich, Pfanne, dem ungeheuerlichen Garten, wo der Baum wächst mit der doppelten Frucht. Meide den bösen Garten, wo der Mann starb mit den zwei Köpfen. Und doch, während diese eklen symbolischen Gestalten an dem alten Spiegel seiner irischen Seele vorüberzogen, war sein französierter Verstand ganz frisch und so aufmerksam und ungläubig auf den sonderbaren Priester gerichtet, wie bei all den anderen. Father Brown hatte sich endlich umgewendet und stand im dichten Schatten gegen das Fenster gerichtet. Doch selbst in diesem Schatten konnte man sehen, dass er grau wie Asche war. Nichtsdestoweniger sprach er ganz vernünftig, als gäbe es auf der ganzen Welt keine Kelten Seele. Meine Herren, sagte er, sie fanden nicht den fremden Körper Beckers im Garten. Sie fanden überhaupt keinen fremden Körper im Garten. Trotz deopte Simon's ab hell an die Vernunft, behaupte ich immer noch, dass Becker nur teilweise zugegen war. Sehen Sie her! Er wies auf den schwarzen Rumpf der geheimnisvollen Leiche. Sie sahen nie in Ihrem Leben diesen Mann. Sahen Sie vielleicht diesen? Er schob rasch den großen gelben Kopf des Unbekannten zur Seite und brachte an dessen Stelle den weiß beharten Kopf daneben. Und da, vollständig und eins, lag unverkennbar Julius K. Brain. Der Mörde, vor Braun ruhig weiter, hieb den Kopf seines Feindes ab und schleulerte das Schwarzweig über die Mauer. Aber er war zugerieben, um nur das Schwarz fortzuwerfen. Er warf auch den Kopf über die Mauer. Dann brauchte er nur einen anderen Kopf auf den Körper zu setzen und, da er auf seiner Privatuntersuchung bestand, Sie alle hielten das werden gänzlich neuen Mann. Einen anderen Kopf aufsetzen, meinte O'Brien betroffen. Welchen anderen Kopf? Köpfe wachsen nicht so ohne weiteres an den Büschen nicht? Nein, antwortete Fr. Brown trocken, während er auf seine Schuhspitzen niederblickte. Es gibt nur einen Ort, wo sie wachsen. Sie wachsen im Korbe der Guillotine, neben dem nicht ganz eine Stunde vor dem Mordel, der Chef der Polizei, Aristide Valentin, gestanden hatte. Oh, meine Freunde, hört mich nur noch eine Minute lang an, eh in mich in Stücke zerreißt. Valentin ist ein ehrlicher Mann, wenn Verrand sein in eine bestreitbare Sache Ehrlichkeit ist. Aber sahen Sie nie in seinem kalten grauen Auge, das er nicht bei vollem Verstande ist? Er würde alles tun, alles, um das, was er den Aberglauben des Kreuzes nennt, zu brechen. Dafür hat er gekämpft und danach gehungert, und jetzt hat er dafür gemordet. Brains ungezählte Millionen waren bisher unter so viele Sekten verstreut worden, dass sie nur wenig das Gleichgewicht der Dinge zu stören vermochten. Valentin jedoch hörte von einem Gerüchte, dass Brain wie so viele unruhige Skeptiker uns zutrieb. Und das war etwas anderes. Brain wollte der verarmten Kirche Frankreichs Ströme von Reichtum zufließen lassen. Ja, er wollte sogar für sechs nationalistische Blätter wie die Guillotine die Kosten bestreiten. Die Schlacht war auf einem Punkte schon zum Stehen gebracht, und das entfachte den Fanatiker. Er beschloss den Millionär zu beseitigen, und er tat es auf eine Weise, wie man von dem größten Detektiv erwarten durfte, dass er das Verbrechen begehen würde. Er nahm unter einem kriminologischen Vorwander den abgetrennten Kopfbeckers an sich und brachte ihn in seiner amtlichen Handtasche mit nach Hause. Er hatte diesen letzten Streit mit Brain gehabt, den Lord Galloway nicht bis zu Ende hörte. Nachdem er darin unterlag, führte er ihn hinaus in den versiegelten Garten, plauderte über Fechtkunst, benutzte Zweige und einen Säbel zur Darstellung und Ivan mit der Narbe sprang auf. »Sie nah!« brüllte er jenen an. »Sie werden mit zu meinem Herrn kommen, und ich nehme sie beim...« »Wieso? Ich wollte ja eben dorthin gehen,« erwiderte Brown tief Ernst. »Ich muss ihn ersuchen, zu beichten und so weiter. Indem sie den unglücklichen Brown wie eine Geisel- oder ein Opfer vor sich hertrieben, brachen sie mit zusammen in die überraschende Stille von Valentin als Arbeitszimmer. Der große Detektiv saß an einem Pulte, anscheinend zu sehr beschäftigt, um auf das Lärmende Eindringen zu achten. Sie stoppten einen Augenblick, bis etwas in jenem aufrechten und geschmeidigen Rücken den Doktor plötzlich herantreten ließ. Ein Blick genügte ihm. Neben Valentins Ellenbogen stand eine kleine Schachtel mit Pillen und Valentin saß tot in seinem Stuhle. Und auf dem leblosen Gesicht des Selbstmorders lag mehr als nur der Stolz eines Karto. Ende von der geheime Garten, Teil 2. Abschnitt 5 von Priester und Detektiv Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Priester und Detektiv von Gilbert Keith Chesterton übersetzt von HM von Lama. Die verdächtigen Dritte, Teil 1. Wenn du einmal ein Mitglied jenes auserlesenen Clubs die zwölf echten Fischer triffst, welches anlässlich des jährlichen Club, den das Vernon Hotel betritt, wirst du, wenn er seinen Überzieher abnimmt, bemerken, dass sein Frag grün und nicht schwarz ist. Wenn vorausgesetzt, dass du die unerhörte Kühenheit hast, solch ein Wesen anzusprechen, du ihn nach dem Grunde fragst, wird er wahrscheinlich antworten, es geschiehe das, um eine Verwechslung mit dem Kellner zu vermeiden. Du wirst dann ganz niedergeschmettert weggehen, aber auch ein ebenso ungelöstes Geheimnis, wie eine erzählenzwerte Geschichte hinter dir lassen. Wenn, um denselben Faden unwahrscheinlicher Mutmaßung weiterzuspinnen, du dann einen milden, hart arbeitenden, kleinen Priester namens Father Brown treffen und ihn fragen solltest, was er für den eigenartigsten Zufall seines Lebens halte, würde er wahrscheinlich antworten, dass im Ganzen genommen er seinen besten Streich im Vernon Hotel vollführt habe, wo er einfach dadurch ein Verbrechen verhindert und vielleicht auch eine Seele gerettet habe, das er ein paar Schritten auf einem Gange gelauscht hatte. Vielleicht ist er ein klein wenig stolz auf diese, seine Kühne und wunderbare Mutmaßung und es ist möglich, dass er darauf zu sprechen kommt. Nachdem es jedoch unermesslich unwahrscheinlich ist, dass du jemals hoch genug in der Gesellschaft steigen wirst, um auf einen der zwölfechten Fischer oder je so tief zu den verrufenen Vierteln und Verbrechern hin absinken wirst, um auf Father Brown zu stoßen, fürchte ich, wirst du überhaupt nie die Geschichte vernehmen, wenn nicht von mir. Das Vernon Hotel, in welchem die zwölf echten Fischer ihr jährliches Mal abhielten, war eine Einrichtung, wie sie nur in einer oligarchischen Gesellschaft bestehen kann, welche fast bis zur Übergeschnabtheit erpicht auf seine Lebensart ist. Es war das Erzeugnis einer verkehrten Welt, ein exklusives kaufmännisches Unternehmen. Das will besagen, es war ein Ding, das sich nicht dadurch bezahlte, dass es die Leute anzog, sondern dass es sie tatsächlich von sich wies. Inmitten einer Plutokratie lebend werden die Geschäftsleute so schlau, lästiger zu werden als ihre Kunden. Sie schaffen geradezu Schwierigkeiten, damit ihre reichen und aufdringlichen Kunden Geld und diplomatisches Geschick aufwenden, um sie zu überwinden. Wenn es in Landen ein fashionables Hotel gäbe, das niemand betreten dürfte, der unter sechs Fuß hoch wäre, die Gesellschaft würde sich ergebens, den Gruppen von sechs Fuß hohen Leuten zusammenschließen, um dort speisen zu können. Wenn es ein teures Restaurant gäbe, das aus purer Laune seines Besitzers nur Donnerstag Nachmittags offen wäre, es wäre am Donnerstag Nachmittags zum Erdrücken voll. Das Vernon Hotel stand, wie durch Zufall, in der Ecke eines Platzes in Belgravia. Es war ein kleines Hotel und auch ein sehr unbequemes. Aber eben seine Beschwerlichkeiten wurden als die Schutzmauern einer besonderen Masse angesehen. Vor allem aber galt eine derselben, als von vitalster Bedeutung, nämlich der Umstand, das nicht mehr als 24 Personen gleichzeitig dort speisen konnten. Die einzige große Speisetafel war die berühmte Terrassentafel, welche nach dem Freien hinaus auf eine Art offener Veranda stand und dem Blick über einen der ausgesuchtesten alten Gärten Londons gewährte. So kam es, dass man selbst der 24 Plätze an diesem Tischel sich nur bei warmem Wetter erfreuen konnte und da dies die Schwierigkeit des Genießens nur erhöhte, machte es Letzteres nur umso begehrenzwärter. Der Besitzer des Hotels war ein Jude namens Lever und er hatte nahezu eine Million dadurch gemacht, dass er es erschwerter hinein zu gelangen. Natürlich verband er mit dieser Beschränkung der Ausdehnung seines Unternehmens den sorgfältigsten Schliff in allem. Weine und Gerichte waren so gut wie nirgendwo in Europa und das Benehmen der Aufwärter entsprach aufs allergenaueste den fixen Gewohnheiten der oberen Zehntausend Englans. Der Besitzer kannte alle seine Kellner wie die Finger an seiner Hand. Es waren deren insgesamt genau fünfzehn. Volksvertreter im Parlament zu werden war viel leichter, als Kellner in diesem Hotel zu werden. Jeder Kellner war ein Meister in ängstlichem Schweigen und unaufdrinklicher Zuvorkommenheit, gleich als wäre er der Kammerdiener eines großen Herrn. Und in der Tat stand gewöhnlich wenigstens je ein Kellner bereit für jeden speisenden Gast. Der Club der zwölfechten Fischer werde nirgendwo anderswo zu Speisen sicher abgelassen haben als an einem solchen Orte, denn er bestand auf luxuriöser Abgeschlossenheit und der bloße Gedanke, dass irgendein anderer Club in demselben Hotel auch nur speiste, würde ihn aufs Höchste aufgebracht haben. Bei Gelegenheit ihres jährlichen Clubessens pflegten die Fischer, all ihre Schätze hervorzuholen, als wären sie in einem Privathause, insbesondere das berühmte Gedeck von Fischmessern und Gabeln, die nun einmal das Wahrzeichen des Clubs darstellten und von denen jedes Stück in Form eines Fisches aufs Feinste in Silber gearbeitet und am Knaufe mit einer großen Perle versehen war. Sie wurden jedes Mal für den Gang des Fisches aufgelegt und dieser Gang war von jeher das Großartigste des großartigen Males. Der Verein besaß eine große Anzahl von Zeremonien und Gebräuchen, aber weder eine Geschichte, noch einen Zweck. Darin bestand eben das Aristrokatische desselben. Du brauchtest gar nichts zu sein, um einer der zwölf Fischer sein zu können, wenn du nicht schon eine gewisse Sorte Person warst, hörtest du überhaupt nichts davon. Seit zwölf Jahren bestand er. Sein Vorsitzender war Mr. Ordley, sein Vize, der Herzog von Chester. Wenn ich die Atmosphäre dieses Hotels einigermaßen zeichnen könnte, dürfte sich der Leser mit Recht wundern, wie ich dazu kam, darum zu wissen und er wird sogar darüber grübeln, wie eine so gewöhnliche Person, wie mein Freund Father Braun dazu kam, sich in dieser goldenen Fütterungsanstalt zu finden. Was das anbelangt, ist meine Geschichte einfach ja sogar alltäglich. Es gibt in der Welt einen sehr bejahrten Aufrührer und Demagogen, der in die vornehmsten Ruhesitze mit der erschütternden Nachricht einbricht, dass alle Menschen Brüder sind, und wo immer dieser Gleichmacher auf seinem fahlen Rosse hinkam, war es Father Braun's Aufgabe, ihm zu folgen. Einer der Kellner, ein Italiener, war an jenem Nachmittage von einem Schlaganfalle getroffen worden und sein jüdischer Dienstherr gestattete, dann auch ein wenig die Nase rümpfend, ob solchen Aberglaubens, das nach dem nächsten katholischen Priester geschickt würde. Was der Kellner, Father Braun, gebeichtet hat, geht uns nichts an, und zwar aus dem ausgezeichneten Grunde, weil der Geistliche es für sich behielt. Anscheinend jedoch veranlasste es ihn, Behufsabsendung einer Mitteilung oder um irgendetwas Krummes gerade zu machen, einen Auftrag oder eine Feststellung niederzuschreiben. Mit der bescheidenen Dreistigkeit, die er auch im Buckinghamper-Laster hervorgekehrt hätte, bat daher Father Braun um ein Zimmer und um ein Schreibzeug. Mr. Lever war in zwei Teile zerrissen. Er war ein zuvor kommender Mann und besaß auch jene schlechte Nachbildung von Güte, die Abneigung gegen jede Schwierigkeit, gegen jeden Auftritt. Gleichzeitig aber wirkte die Anwesenheit auch nur eines einzigen außergewöhnlichen Fremden innerhalb seines Hotels an diesem Abende, wie ein Flecken auf etwas, das eben erst gereinigt worden war. Niemals hatte es im Vernon Hotel irgendein Grenzgebiet eine gemischte Zone gegeben, niemand wartete in der Vorhalle und Zufallsgäste setzten niemals den Fuß hinein. Es gab dort fünfzehn Kellner und zwölf Gäste waren da. Es wäre etwas ebenso unerhörtes gewesen, an jenem Abend einen neuen Gast vorzufinden, wie in der eigenen Familie beim Frühstück einen ganz neuen Bruder neben sich sitzen zu sehen. Außerdem galt des Priesters erscheinen als nicht erstklassig und seine abgetragenen Kleider noch weniger. Ein kurzer Blick nur auf ihn aus der Ferne hätte eine Krise im Club hervorrufen können. Mr. Lever verfiel endlich auf einen Ausweg, um, da er schon das Unglück nicht ungeschehen machen konnte, es zu verschleiern. Wenn du, was du nie tun wirst, das Vernon Hotel betritzt, kommst du durch einen kurzen, mit einigen abgedunkelten, aber bedeutenden gemälen geschmückten Gang nach der Hauptvorhalle, welche zu deiner Rechten in Gänge mündet. Diese führen nach den Gasträumen und zu deiner Linken bemerkst du einen ähnlichen Gang hin nach der Küche und dem Büro des Hotels. Unmittelbar zu deiner Linken ist die Ecke eines Glasgehäuses, das in die Vorhalle herein ragt, gewissermaßen ein Haus innerhalb des Hauses, gleich dem alten Hotelbuffet, das wahrscheinlich einst diesen Platz einnahm. In diesen Geschäftsraume saß der Vertreter des Besitzers, niemand an diesem Ort erschien je in eigener Person, wenn irgend es sich machen ließ, und gerade dahinter auf dem Wege zum Dienstbotenabteil befand sich die Herrengardrobe, die letzte Grenze dieses den Gästen zustehenden Gebietes. Zwischen dem Geschäftsraume und der Garderobe lag jedoch ein kleines Privatsimmer ohne anderen Ausgang, das manchmal von dem Besitzer für heikle und wichtige Angelegenheiten benutzt wurde, zum Beispiel um einem Herzog tausend Pfund zu leihen oder ihm sechs Pents zu verweigern. Es ist ein Beweis der großen Duldsamkeit, Mr. Levers, dass dieser geheiligte Ort auf etwa eine Stunde durch etwas wie etwa gar nur einen Priester, der auf ein Stück Papier vor sich hinkritzelte, profaniert wurde. Die Geschichte, welche Father Braun niederschrieb, war höchstwahrscheinlich eine viel bessere als die Vorstehende, nur wird sie nie veröffentlicht werden. Man kann nur das eine konstatieren, dass sie beinahe ebenso lang war, und dass die letzten zwei oder drei Abschnitte, die am wenigsten aufregenden und fesselnden waren. Denn es war um die Zeit, als er dabei angekommen war, dass der Priester seinen Gedanken nachzuhängen sich erlaubte und seine animalischen Sinne zu erwachen begannen. Die Zeit der Dämmerung und des Abendessens rückte heran. Sein eigener, kleiner, vergessener Raum war ohne Licht, und vielleicht war es, wie es manchmal zu geschehen pflegt, die zunehmende Dunkelheit, die seine Sinne schärfte. Während Father Braun den letzten und am wenigsten wesentlichen Teil seines Schriftstückes niederschrieb, ertappte er sich, wie er sogar im Rhythmus eines von außen kommenden Geräusches schrieb, gerade wie man häufig im Rhythmus des fahrenden Eisenbahnzuges denkt. Als er sich dessen bewusst wurde, erkannte er auch, was es war. Nur das gewöhnliche Auftreten von Füßen, die an der Thüre vorbeigingen, was ja in einem Hotel nichts Außergewöhnliches ist. Nichts desto weniger starte er zur dunkelnden Deckeimpur und lauschte. Nachdem er einige Minuten träumerisch zugehört, sprang er plötzlich auf die Füße den Kopf ein wenig zur Seite neigend. Dann setzte er sich wieder nieder und vergrub seine Sterne in seinen Händen, nicht nur ausschließlich lauschend, sondern gleichzeitig denkend. Die Schritte, welche man draußen jeden Augenblick vernahm, waren solche, wie man sie in jedem Hotel hören kann. Und doch als Ganzes genommen hatten sie etwas sehr Sonderbares an sich. Man hörte keine anderen Schritte als diese. Es war immer ein sehr stilles Hotel gewesen, denn die wenigen hier verkehrenden Gäste gingen sofort nach ihren Zimmern und die gut geschulten Kellner hatten Auftrag, nahezu unsichtbar zu sein, solange man nicht nach ihnen verlangte. Es ließ sich kein Ort denken, an dem weniger Grund vorlag, irgendetwas Unregelmäßiges zu vernehmen. Aber diese Schritte waren so eigentümlich, dass man nicht entscheiden konnte, ob sie regelmäßig oder unregelmäßig waren. Fr. Braun folgte ihn mit dem Finger auf dem Tischrande, wie ein Mann, der auf dem Pianoforte eine Melodie sucht. Zuerst kam eine lange Reihe von raschen, kleinen Schritten, wie sie etwa ein leichtfüßiger Mann machen würde, um ein Wettgehend zu gewinnen. Bei einem gewissen Punkt erhielten sie inne und wurden zu einer Art langsamen, schlenderten Auftretens, wobei sie nicht ein Viertel der Zahl jener Schritte ausmachten, aber ungefähr dieselbe Zeiteinnahmen. Im Augenblicke, da das letzte drönende Auftreten verhalte, kam wieder das Laufen oder Trippeln leichter, eiliger Schritte und dann von neuem der dumpfe Ton schwereren Gehens. Es war unzweifelhaft dasselbe Paar Schuhe, teils weil, wie schon gesagt, kein anderes Paar Schuhe um die Wege war und teils weil sie ein unbedeutendes, jedoch nicht zu überhörendes Knarren an sich hatten. Vater Braun besaß jene Art von Kopf, die nicht umhin kann, Fragen zu stellen und über diese anscheinend alltägliche Frage zerbrach er sich beinahe eben diesen Kopf. Er hatte Menschen Laufen gesehen, die sich anschickten zu springen. Er hatte Menschen einen Anlauf zum Gleiten nehmen sehen. Doch weshalb um alles in der Welt sollte ein Mensch einen Anlauf nehmen, um zu gehen. Oder anders, weshalb sollte er gehen, um dann zu laufen. Und doch keine andere Erklärung wollte sich mit den Possen dieses unsichtbaren Paares von Füßen decken. Der Mann lief entweder sehr rasch die Hälfte des Ganges entlang, um sehr langsam die andere Hälfte des Ganges entlang zu schreiten, oder er schritt sehr langsam an dem einen Ende, um am anderen plötzlich in das Dämbuddes Laufens zu fallen. Keine Vermutung schien viel Sinn zu haben. In dem Kopf des Priesters wurde es dunkler und dunkler wie in seinem Zimmer. Und doch, als er anhalten zu denken begann, schien das Dunkel der Zelle allein schon seinen Gedanken mehr lieben zu verleihen, wie in einer Art Gesicht begann er, die fantastischen Füße zu schauen, wie sie in unnatürlichem und bedeutungsvollem Tun den Gang entlang hüpften. War es ein heidnischer religiöser Tanz? Oder irgendeine ganz neue Art wissenschaftlicher Übung? Vater Braun begann sich eingehend zu befragen, worauf die Schritte schließen lassen konnten. Erst der langsame Schritt. Es war sicherlich nicht der des Besitzers. Leute von seiner Sorte bewegen sich in rasch umgetrippelt, oder sie sitzen stille. Es konnte auch kein Kellner oder Boote sein, der auf einen Auftrag wartet. Es klang nicht danach. Wesen niederer Ordnung taumeln wohl manchmal umher, wenn sie leicht betrunken sind. Im Allgemeinen jedoch und in so glanzvoller Umgebung stehen oder sitzen sie in gezwungener Haltung. Nein, dieser schwere und doch springende Schritt, mit etwas wie sorglosem Nachdrucke, nicht sonderlich geräuschvoll und doch des Geräusches achten, das er verursachte, war nur einem Lebewesen dieser Erde eigen. Das war ein Mann aus dem westlichen Europa und wahrscheinlich einer, der nie um seinen Lebensunterhalt gearbeitet hatte. Eben als der Priester zu dieser festen Gewissheit gelangte, wechselte der Schritt zum raschen Tempo und rannte an der Türe vorbei, so behent wie eine Ratte. Der Lauscher bemerkte, dass, obwohl dieser Schritt viel rascher war, er auch viel geräuschloser war, beinahe als liefe der Mann auf den Zehen spitzen. Und dennoch verbannt sich damit in seinem Empfinden nichts Geheimes, sondern irgendetwas anderes, etwas, dessen er sich nicht zu Entsinnen vermochte. Er war wütend über dieses Halbe sich erinnern. Sicher, jenen eigenartig raschen Gang hatte er schon irgendwo gehört. Plötzlich sprang er auf die Füße einen neuen Gedanken im Kopf und schritt der Türe zu. Sein Zimmer besaß keinen direkten Ausgang nach dem Korridor hinaus, sondern führte auf der einen Seite in den Glasverschlag und auf der anderen in die dahinter liegende Garderobe. Er versuchte die Türe zu dem Ersteren zu öffnen und fand sie verschlossen. Dann sah er nach dem Fenster einer vieräckigen Scheibe, jetzt voll pur pur ner Wolken, gespalten vom fahlen Sonnenuntergange und für einen Augenblick witterte er üblis, wie ein Hund Ratten wittert. Der vernünftige Teil seines Ichs, vielleicht der Klügere, vielleicht auch nicht, gewann die Oberhand. Er erinnerte sich, daß der Besitzer ihm gesagt hatte, er wolle die Türe absperren und würde später zurückkehren, um ihn herauszulassen. Auch sagte er sich, daß noch ein Dutzend Dinge, an die er nicht gedacht hatte, die verrückten Schritte draußen erklären konnten. Dann fiel ihm ein, daß es gerade noch hinreichend Licht war, um die Arbeit vollenden zu können. Indem er sein Papier zum Fenster brachte, um noch die letzte Abentelle auszunützen, beschäftigte er sich fest entschlossen von Neuem mit dem nahezu vollendeten Schriftstücke. An die zwanzig Minuten hatte er so geschrieben, wobei er sich näher und näher auf das Papier niederbeugte, dann setzte er sich plötzlich aufrecht, er hatte die merkwürdigen Füße von Neuem vernommen. Diesmal wiesen sie eine dritte Eigentümlichkeit auf. Bisher war der Unbekannte gegangen, flüchtig zwar und mit blitzartiger Behändigkeit, aber er war gegangen. Jetzt lief er. Man konnte die raschen, weichen, springenden Schritte den Gang entlang kommen hören, gleich den Fußballen eines fliehenden und springenden Panthers. Wer immer da kommen mochte, er war ein sehr starker, gelenkiger Mann, in stummer doch heftiger Erregung. Doch als das Geräusch gleich einem flüsternen Wirbelwinde beim Glasverschlage angekommen war, verfiel es plötzlich wieder in das alte, langsame Schländern. Father Braun warf das Papier zur Seite und daher wusste, dass die Türe zum Verschlage geschlossen war, trat er ohne weiteres auf der anderen Seite in die Garderobe. Der hier beschäftigte Bedienstete war im Augenblick abwesend, wahrscheinlich weil die einzigen Gäste sich bei Tisch befanden und sein Amt eine sine Kuhre war. Nachdem er sich durch einen grauen Wald von Überziehern durchgetastet hatte, fand er, dass der dunkle Ankleideraum auf einen erleuchteten Gang mündete, getrennt durch einen Schalter oder eine Halbtüre, wie die meisten Schalter, über welche wir alle schon Schirme hinüber gereicht und Marken dafür entgegengenommen haben. Unmittelbar über dem halbmondförmigen Bogen dieser Öffnung brannte ein Licht. Es beleuchtete nur Schwachfather Braun, der als dunkler Umriss gegen das Sonnenuntergangsfenster sich abhob. Ein nahezu theatralisches Licht aber lag auf dem Mann, der außerhalb der Garderobe im Gange stand. Er war elegant, sehr einfach gekleidet, impfrack, stark, doch ohne, dass der Eindruck dieser Stärke sich fühlbar machte. Man hatte das Empfinden, er würde im Stande sein, wie ein Schatten dahin zu gleiten, wo viel kleinere Männer aufgefallen wären und Anstoß erregt hätten. Sein Gesicht, jetzt zurückgeworfen und von der Lampe beleuchtet, schien gebräunt und lebhaft, das Gesicht eines Auslenders. Seine Gestalt war regelmäßig, sein Auftreten zeugte von guter Laune und Zuversicht, nur ein Kritiker hätte zu erkennen vermocht, dass sein schwarzer Frack um einen Schatten nicht seiner Figur und seinem Auftreten entsprach und sogar in eigentümlicher Weise etwas ausgebaucht und angeschwollen aussah. Im Augenblick, da er Brauns schwarzer Umrisse im Sonnenuntergang ansichtig wurde, warf er ein Stückchen Papier mit einer Nummer darauf hin und befahl mit leutzeliger Gebietamine. Ich möchte meinen Hut und meinen Rock, bitte, ich sehe, ich muss sofort weggehen. Vater Braun nahm ohne ein Wort das Papier und ging Gehorsam den Rock zu suchen. Es war nicht das erste Mal in seinem Leben, das er niedrige Arbeit tat. Er brachte ihn herbei und legte ihn auf den Schalter, während der Fremde, der in seiner Westentasche herum suchte, lachend bemerkte, hm, ich habe kein Silber bei mir, sie können das behalten. Ein Zehn Frankstück hinwarf und seinen Rock nahm. Vater Brauns Gestalt blieb ganz dunkel und stille, aber in jenem Augenblick hatte er seinen Kopf verloren. Sein Kopf war immer am wertvollsten, wenn er ihn verloren hatte. In solchen Augenblicken machte er aus zweimal zwei vier Millionen. Oftmal zwar die katholische Kirche, die mit dem gesunden Menschenverstande vermählt ist, nicht damit einverstanden. Oft auch war er selbst nicht damit einverstanden. Aber es war wirkliche Eingebung von großer Bedeutung in seltenen Krisen, das wer immer seinen Kopf verliert, ihn dadurch rettet. Ich glaube, Sir, erwiderte er höflich, sie haben doch Silber in ihrer Tasche. Der große Herr starte. Fahrflucht noch einmal, rief er, wenn ich ihnen Gold gebe, weshalb halten sie sich darüber auf? Weil Silber manchmal wertvoller ist als Gold, erwiderte der Priester sanft, das heißt, in größeren Mengen. Der Fremde sah ihn eigenartig an. Dann blickte er noch eigenartiger gegen den Haupteingang hin, den Gang hinab. Schließlich kehrte sein Blick zu Fr. Braun zurück und wandte sich sehr eingehend zum Fenster über Fr. Braun's Kopfempor, das noch mit dem nachglühendes Gewitter gefärbt war. Jetzt schien er sich zu etwas entschlossen zu haben. Er legte eine Hand auf den Schalter, schwank sich leicht wie ein Akrobat hinüber und waff sich auf den Priester, indem er die gewaltige Hand um dessen Kragen legte. – Stillgehalten! stieß er flüsternter vor. – Ich will sie nicht bedrohen, aber… – Aber ich will sie bedrohen! fuhr Fr. Braun mit der Stimme einer rollenden Trommel fort. Ich will sie bedrohen mit dem Wurm, der nicht stirbt und dem Feuer das nicht verlöscht. – Sie sind eine merkwürdige Sorte von Gardrobier, meinte der andere. – Ich bin ein Priester, Monsieur Flambeau, versetzte Fr. Braun, und ich bin bereit, ihre Beichte zu hören. Einige Augenblicke stand der andere und schnappte nach Luft, dann taumelte er zurück in einen Stuhl. Die ersten beiden Gänge des Mahls der zwölf waren Fischer, waren als stillschweigender Erfolg vorübergegangen. – Ich besitze kein Stück der Speisenfolge, und wenn schon würde ich niemanden davon wissen lassen. Sie war in einer Sorte von überfranzösisch abgefasst, wie es Köche anwenden, für Franzosen daher unverständlich. Es gab im Club eine Überlieferung, dass die Vorspeisen verschiedenartig und manigfaltig bis zum Punkte der Verrücktheit sein mussten. Sie würden in tiefem Ernst heringenommen, denn sie waren eingestandenermaßen unnütze Besonderheiten, wie das ganze Mahl und der ganze Club. Es bestand ferner eine Überlieferung, dass die Suppen leicht und anspruchslos zu sein hatten, eine Art einfacher und strenger Vorfasten auf das Fischfest das Bevorstand. Die Unterhaltung war jenes eigenartige, seichtige Rede, welches das britische Reich beherrscht, es im Geheimen regiert und das doch einem gewöhnlichen Engländer unverständlich bliebe, selbst wenn er es belauschen könnte. Kabinettminister von beiden Seiten wurden bei ihrem Taufnamen mit einer Art gelangwalter, ernster Zurückhaltung genannt. Der radikale Schatzkanzler, von dem man annahm, dass ihn die ganze Tori-Partei wegen seiner Erpressereien verfluche, wurde wegen seiner minderwertigen Dichtereien oder auch wegen seines Reitsattels beim letzten Rennen hochgehoben. Der Tori-Führer, den angeblich alle Liberalen als einen tyrannen Hasten, wurde in die Quere genommen und im Ganzen betrachtet als Liberaler gepriesen. Man gewann den Eindruck, dass Politiker etwas sehr Wichtiges sein und dennoch alles an ihn erschienen wichtig, nur nicht ihre Politik. Mr. Ordley, der Vorsitzende, war ein liebenswürdiger ältlicher Herr, der noch Gletz-Done-Krägen trug. Er war eine Art Sinnbild jener ganzen verschwommenen und doch bestimmten Gesellschaft. Niemals hatte er etwas getan, nicht einmal etwas Böses. Er war nicht leichtlebig, er war nicht einmal besonders reich. Er war einfach mit von der Partie und damit hatte die Sache ihr Ende. Keine Partei konnte ihn ignorieren und wenn er gewünscht hätte, Minister zu sein, würde man ihn gewiss dazu gemacht haben. Der Herzog von Chester, der stellvertretende Vorsitzende, war ein junger und eben imporkommender Politiker, das heißt, er war ein angenehmer junger Mensch mit flachgebürstetem, tadellosem Haar und einem mit Sommerspossen bedeckten Gesicht von mäßigem Verstande und enorm begütert. In der Öffentlichkeit war sein Auftreten stets erfolgreich und sein Grundsatz war außerordentlich einfach. Wenn ihm ein Witz einfiel, machte er ihn und man pflegte ihn dann als glänzend zu bezeichnen. Wenn ihm kein Witz einfiel, sagte er, es sei nicht die Zeit zu witzen und das wurde dann fähig genannt. Im Privatverkehre in einem Club seiner eigenen Gesellschaftsklasse war er recht nett, frei mütig und harmlos wie an Schuljunge. Mr. Ordley, der sich nie mit Politik beschäftigte, behandelte seine Gefährten mit etwas mehr ernst. Manches Mal brachte er sogar die Gesellschaft in Verwirrung durch Andeutungen wie, es bestehe ein gewisser Unterschied zwischen einem liberalen und einem konservativen. Er selbst war ein konservativer, selbst in seinem Privatleben. Er hatte eine locke grauen Haares rückwärts über seinen Kragen herabhängen, wie gewisse altmodische Staatsmänner und von hinten gesehen sei er aus wie ein Mann, dessen das Reich bedurfte. Von vorne gesehen sei er aus wie ein gutmütiger, sich etwas gehen lassen bei der Junggeselle, der in Albene wohnte. Und das war er auch. Ende von Die Verdächtigen Dritte, Teil 1 Abschnitt 6 von Priester und Detektiv Dies ist eine LibriVox-Aufnahmen. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Priester und Detektiv von Gilbert Keith Chesterton übersetzt von HM von Lama. Die Verdächtigen Dritte, Teil 2 Wie schon bemerkt, gab es 24 Sitze längs des Tisches auf der Terrasse und nur zwölf Mitglieder im Club. Somit stand ihnen die Terrasse in der verschwenderischesten Weise zur Verfügung. Sie saßen längs der inneren Seite der Tafel und daher ohne gegenüber und ungehindert beherrschte der Blick den Garten, dessen Farben noch Leben besaßen, wenngleich der Abend für diese Jahreszeit etwas verdüstert sich niedersinkte. In der Mitte der Reihe saß der Vorsitzende am rechten Ende der Vizepräsident. Bevor die zwölf Gäste sich auf ihre Sitze niederließen, war es aus irgendeinem unbekannten Grunde Sitte, dass alle 15 Kellner wie Truppen, welche vor dem König die Waffen präsentierten, in einer Reihe die Wand entlang standen, während der vierte Besitzer in froher Überraschung sich gegen die Clubmitglieder verbeugte, als hätte er niemals von ihnen gehört. Doch vor dem ersten Klirren von Messer und Gabel war diese Armee von Dienern verschwunden, während nur noch der eine oder die zwei, welche zur Wecknahme oder Verteilung der Teller notwendig waren, in tödlichem Schweigen umherschossen. Mr. Lever, der Besitzer, war natürlich längst vorher unter Höflichkeitskrämpfen verschwunden. Es wäre übertrieben, ja, in der Tat uner erbietig zu sagen, dass er jemals noch in voller Wirklichkeit erschien. Wenn jedoch der wichtigste Gang, der Fisch, aufzutragen war, da gab es, wie soll ich es ausdrücken, so etwas wie einen lebendigen Schatten, ein Aufleuchten seiner Persönlichkeit, das besagte, das er in der Nähe weilte. Der geheiligte Fischgang bestand, für das Auge des gewöhnlichen Sterblichen, in eine Art ungeheuren Puddings, etwa in der Größe und Gestalt eines Hochzeitskuchens, worin irgendeine beträchtliche Anzahl interessanter Fische schließlich ihre ihnen von Gott verlierne Gestalt verloren hatten. Die zwölf Warenfischer ergriffen ihre berühmten Fischmesser und Fischgabeln und machten sich mit so furchtbarem Ernste daran, als koste jeder Zoll des Puddings so viel wie die Silbergabel, mit der er verspeist wurde. Und das kostete er auch so viel ich weiß. Dieser Gang wurde mit Interesse und verzehrendem Schweigen behandelt, und erst als sein Teller nahezu gelehrt war, machte der junge Herzog die vorgeschriebene übliche Bemerkung. Das verstehen sie nirgends so wie hier. Nirgends bestätigte Mr. Ordley in tiefem Basse, indem er sich an den Redner wandte und mit seinem ehrwürdigen Haupte eine Anzahl Male nickte. Nirgends auf Ehre so wie hier. Es wurde mir geschildert, dass man im Café Anglais, hier wurde er unterbrochen und auf einen Augenblick selbst aus dem Gleise gebracht durch das Wegnehmen seines Tellers, doch erfasste er von neuem den kostbaren Faden seines Gedankens. Es wurde mir geschildert, dass man das im Café Anglais ebenso zubereitet. Nicht die Spur davon, sir, versicherte er, indem er sein Haupt in grausamer Wut schüttelte wie ein aufhängender Richter, nicht die Spur davon. Überschätzter Ord, meinte ein gewisser Oberst Pound, indem er seinem Blicke nach zum ersten Mal seit mehreren Monaten sprach. Oh, ich weiß nicht, erwiderte der Herzog von Chester, der ein Optimist war, ganz famus für gewisse Dinge, nicht zu überbieten in ... Ein Kellner kam rasch den Salon entlang und stand plötzlich star. Sein Stehenbleiben war so geräuschlos wie sein Gang, doch alle jene Bestimmungslosen und liebenswürdigen Herren waren so an den absolut glatten Gang des unsichtbaren Mechanismus, der sie umgab und ihr Leben erhielt, gewöhnt, dass ein Kellner, der etwas Unerwartetes Tat, ihnen einen Ruck gab wie ein Misston. Sie fühlten sich, wie du oder ich, wenn auf einmal die leblose Welt den Gehorsam versagen würde, wie wenn ein Stuhl davon laufen würde. Der Kellner stand und starre einige Sekunden, während auf jedem Gesichter am Tischel eine eigentümliche Scham zutage trat, voll und ganz ein Erzeugnis unserer Zeit. Es ist die Vermischung des modernen Menschlichkeitsdusels mit dem schrecklichen modernen Abgrunde zwischen den Seelen der Reichen und der Armen. Ein echter historischer Aristokrat würde dem Kellner alles Mögliche an den Kopf geworfen haben, anfangend mit leeren Flaschen und aufhörend höchstwahrscheinlich mit Bargeld. Ein echter Demokrat würde mit kameradschaftlicher Geradheit in der Stimme gefragt haben, was zum Teufel er denn habe. Aber diese modernen Plutokraten konnten einen armen Mann nicht in ihrer Nähe vertragen, weder als Klaven noch auch als Freund. Dass irgendetwas mit der Bedienung nicht stimmte, war für sie eine höchst peinliche Zwickmühle. Brutal wollten sie nicht sein und wohlwollend sein zu wollen, davor schreckten sie zurück. Sie wollten das Ding, was immer es auch sei, wäre vorüber. Und es war vorüber. Der Kellner drehte sich, nachdem er ein paar Sekunden steif wie vom Starrkrampf befallen dargestanden hatte, herum und schoss wie verrückt hinaus. Als er wieder erschien, war er in Begleitung eines zweiten Kellners, mit dem Ertuschelte und den südländischer Lebhaftigkeit gestikulierte. Dann ging der erste Kellner weg, ließ den zweiten zurück und erschien wieder mit einem dritten. Um die Zeit, als ein vierter Kellner dieser hurtigen Synode sich zugesellt hatte, empfand es Mr. Outlay im Interesse des Taktes für notwendig, das Schweigen zu brechen. Das tat er anstelle einer Präsidentenglocke mit einem sehr lauten Räuspern, so wie ihn dem er sagte. Famous, wie der junge Mutcher in Burma wirkt. Ich glaube, kein anderes Volk der Welt besitzt. Ein fünfter Kellner war wie ein Pfeil auf ihn zugeschwirrt und raunte ihm ins Ohr. Sehr leid, wichtig, kann sie der Besitzer sprechen? Der Vorsitzende wandte sich verwirrt und in stummem Starren sah er Mr. Lever in schwerfälliger Eilfertigkeit herankommen. Die Haltung des guten Besitzers war in der Tat seine gewöhnliche, keineswegs aber das gewöhnliche war sein Gesicht. Sonst fliegte es ein frisches Kupferbraun zu sein. Jetzt war es ein kränkliches Gelb. Sie werden verzeihen, Mr. Outlay, begann er in asthmatischer Atemlosigkeit. Ich hege eine große Befürchtung, nämlich ihre Fischteller. Sie sind mitsamt den Messern und Gabeln weggeräumt worden. Well, ich hoffe, erwiderte der Vorsitzende mit etwas Wärme. Sehen Sie ihn, schnappte der aufgeregte Hotelwirt. Sehen Sie den Kellner, der Sie wegnahm. Kennen Sie ihn? Den Kellner kennen, antwortete Mr. Outlay entrüstet. Natürlich nicht. Mr. Lever rang mit einer Bewegung von Todesangst die Hände. Ich habe ihn niemals geschickt, sagte er. Ich weiß nicht, wann und weshalb er kommt. Ich schicke meinen Kellner, um die Teller abzuräumen und er findet sie bereits weggeräumt. Mr. Outlay blickte beinahe zu verwirrt dreien, um wirklich der Mann zu sein, dessen das Reich bedarf. Niemand von der Gesellschaft war im Stande etwas zu sagen. Ausgenommen der Mann aus Holz, Oberst Pound, der zu unnatürlichem Leben galvanisiert zu sein schien. Steif erhob er sich von seinem Stuhle, ließ alle anderen sitzen, quetschte sich den Glasscherben ins Auge und sprach mit heiserer gedämpfter Stimme, als hätte er das sprechend zur Hälfte verlernt. Meinen Sie, daß jemand unser Silberfisch-Servies gestohlen hat? Der Besitzer wiederholte seine Händebewegung, diesmal nur noch mit noch größerer Hilflosigkeit und im Nu standen alle Amtische auf den Füßen. Sind ihre Kellner hier? fragte der Oberst in seiner leisen, rauen Art. Ja, sie sind alle hier. Ich habe das selbst konstatiert, rief der junge Herzog, sein knabenhaftes Gesicht in die Mitte drängend. Ich zähle sie jedes Mal, wenn ich hereinkomme. Sie sehen so spaßig aus, wenn sie so längst der Wand dastehen. Aber man kann sich doch gewiss nicht so genau erinnern, begann Mr. Ordler in schwerfälligem Zögern. Ich entzinne mich ganz genau, sag ich Ihnen, rief der Herzog erregt. Es waren nie mehr als fünfzehn Kellner an diesem Platz und es waren nicht mehr als fünfzehn heute Abend. Das kann ich beschwören, nicht mehr und nicht weniger. Zitternd, als träfe ihn ein Schlaganfall der Überraschung, wandte sich der Besitzer zu ihm. Sie sagen, sie sagen, stammelte er, dass sie, sie sahen alle meine Kellner. Wie gewöhnlich bestätigte der Herzog, was soll es damit? Nichts, erwiderte Mr. Lever mit vertieftem Nachdrucke. Nur dass sie es nicht taten, denn einer von ihnen liegt tot im Zimmer oben. Für einen Augenblick herrschte beängstigende Stille im Zimmer. Es mag sein, so übernatürlich ist das Wort tot, dass ein jeder von diesen Tagedieben auf eine Sekunde in seine Seele einblickiert und sie wie eine kleine vertrocknete Erbs erblickte. Einer von ihnen, der Herzog, glaube ich, meinte sogar mit der idiotischen Liebenswürdigkeit des Reichen. Können wir vielleicht etwas tun? Er hat einen Priester gehabt, antwortete der Jude nicht ohne Rührung. Dann, wie beim Getöse des jüngsten Gerichtes, erwachten sie zu ihrer eigenen Lage. Denn ein paar unheimliche Sekunden lang hatten sie wirklich das Empfinden gehabt. Der 15. Kellner könnte der Geist des toten Mannes von dort oben gewesen sein. Sie hatten unter jenem Druck vor sich hingestarrt, denn Geister waren für sie etwas ebenso entsetzliches wie Bettler. Aber die Erinnerung an das Silber brach den Zauber des Wundersamen, brach ihn unvermittelt und erzeugte eine heftige Gegenwirkung. Der Oberst warf seinen Stuhl rücksüber und schritt eilig der Tür zu. Wenn ein 15. Mann hier war, meine Freunde, sagte er, war der 15. Brusche ein Dieb. Sofort hinab an die Vorder- und Hintertüre und alles besetzt, dann wollen wir weiter reden. Die 24 Perlen des Clubs sind es wert, dass wir sie herbeischaffen. Mr. Ordley schien anfangs zu zögern, ob es sich schicke, wegen irgendetwas so in Eile zu geraten, als er aber den Herzog in jugendlichem Ungestüm die Treppen hinabschießen sah, folgte er mit etwas gereifteren Bewegungen. Im gleichen Augenblick rannte ein sechster Kellner ins Zimmer und erklärte, er habe den Stoß Fischsteller auf einem Anrichtetisch gefunden, aber ohne eine Spur des Silbers. Der Haufe der Gäste und Kellner, der Hals über Kopf die Gänge hinabstürzte, teilte sich in zwei Gruppen. Die meisten der Fischer folgten dem Besitzer, nach dem nach vorne gelegenen Raume, um zu fragen, ob irgendjemand hinausgegangen sei. Oberst Pound mit dem Vorsitzenden, dem Vize und noch einigen anderen stürmte den zu den Dienerschaftsräumen führenden Weg als den Wahrscheinlicheren der Flucht entlang. Dabei kamen sie an der dunkle Nische oder Höhle des Kleiderraumes vorbei und sahen dort eine untersetzte, schwarz-barockte Gestalt, vermutlich einen Diener, der sich ein wenig rückwärts im Schatten hielt. – Hallo, Sie dort, rief der Herzog, haben Sie jemanden vorüberkommen sehen? Die untersetzte Gestalt beantwortete die Frage nicht direkt, sondern sagte nur, – Vielleicht habe ich, was Sie suchen, meine Herren. Sie hielten an, unschlüssig und neugierig, während jener ruhig nach dem Hintergrund der Dunkelkammer ging und dann zurückkehrte, beide Hände voll glänzenden Silbers, daß er mit der Ruhe eines Verkäuvers auf der Bank vor sich ausbreitete. Es nahm schließlich die Form eines dutzend eigentümlich geformter Gabeln und Messer an. – Du, du, begann der Oberst endlich ganz Außerfassung. Dann guckte er in das dämmerige kleine Loch und erkannte zwei Dinge. Erstens, daß der untersetzte schwarz-brockte Mann wie ein Geistlicher gekleidet war, und zweitens, daß das Fenster dahinter geborsten war, wie wenn jemand mit Gewalt durchgebrochen wäre. Wertvolle Sachen zum Aufbewahren in einer Garderobe nicht, bemerkte der Geistliche mit heitere Ruhe. – Haben, haben Sie diese Dinger gestohlen, stotterte Mr. Ordley starren Blickes. – Wenn schon, erwiderte jener Vergnügt, so bringe ich sie jetzt wenigstens wieder zurück. – Aber Sie haben es doch nicht getan, nicht, warf der Oberst dazwischen, immer noch das zerbrochene Fenster anstarrend. – Offen gestanden, nein, gab jener Frohgelaunt zurück und setzte sich ganz ernsthaft auf einen Stuhlnieder. – Aber Sie wissen, wer, forschte der Oberst weiter. – Seinen wirklichen Namen kenne ich nicht, antwortete der Priester sanft, aber ich weiß einiges von seinem Kampfwerte und ein gutes Stück mehr von seinen geistlichen Nöten. Ich lernte ihn von seiner physischen Seite starkschätzen, als er versuchte, mich zu erwürgen, und von der moralischen als er bereute. – Oh, wirklich bereute, rief der junge Chester unter krähendem Lachen. – Vater Braun stand auf und die Hände auf dem Rücken, bemerkte er, – Spaß ich nicht, daß ein Dieb und Landstreicher bereuen sollte, wenn so viele andere, die reich sind und ohne Sorgen, hart und leichtfertig bleiben und ohne Früchte für Gott und die Menschheit. – Aber verzeihen Sie gefälligst, damit überschreiten Sie ein wenig die Grenze meines Gebietes. – Wenn Sie die Reue als eine vorkommende Tatsache bezweifeln, hier, bitte, sind Ihre Messer und Gabeln. Sie sind die zwölfwaren Fischer und hier sind alle Ihre Silberfische. Ihr Aber hat mich zum Menschenfischer gemacht. – Haben Sie den Burschen gefangen? fragte der Oberst mit gerunzelter Sterne. – Vater Braun blickte ihm voll ins Gesicht. – Ja, sagte er, ich fing ihn mit einer unsichtbaren Angel und einer unsichtbaren Leine, die lang genug ist, ihn bis ans Ende der Erde laufen zu lassen und ihn mit einem einzigen Zucken des Gernes zurückzubringen. Ein langes Schweigen folgte. Die anwesenden Männer verzogen sich, einer nach dem anderen, um den Gefährten das wieder gewonnene Silber zurückzubringen. Nur der Oberst mit dem grimmigen Gesichter saß immer noch auf dem Tische, seine langen Dürrenbeine schlenkant und sein dunklen Schnurbert kauend. Endlich wandte er sich in aller Ruhe zu dem Priester. – Muss ein geriebener Bursche gewesen sein, aber ich glaube, ich kenne einen noch geriebeneren. – Das war er auch, gab dieser zurück, aber ich verstehe nicht ganz, welchen anderen sie noch meinen. – Sie, meine ich, erwiderte der Oberst mit kurzem Lachen. – Ich verlange nicht, dass der Kerl ins Loch kommt, machen sie sich da rup keine Sorge, aber eine Handvoll Silbergabeln gäbe ich, wenn ich genau wüsste, wie sie in diese Geschichte verwickelt wurden und das Zeug wieder von ihm heraus bekamen. Ich denke, sie sind der allermodernste Gauner der geerten Anwesenden. Faser Braun schien die grimmige Biederkeit des alten Soldaten eher zu gefallen. – Nun, meinte er lächelnd, über die Identität des Mannes darf ich Ihnen nichts sagen, noch auch etwas von seiner Erzählung, aber ich sehe keinen besonderen Grund, weshalb ich Ihnen nicht die rein äußerlichen Tatsachen, die ich selbst herausfand, mitteilen sollte. Mit unerwarteter Behändigkeit schwank er sich über die Schranke und setzte sich neben Oberst Pound, indem er, wie ein kleiner Junge, auf einem Zaun die kurzen Beine schlenkerte. Wie wenn er zu einem alten Freunde vor dem Kaminfeuerspräche, so unbefangen begann er, seine Geschichte zu erzählen. Sehen Sie Oberst Huber an. Ich war in jene kleine Kammer dort eingeschlossen und hatte etwas zu schreiben, als ich ein paar Füße in diesem Gange einen Tanz aufführen hörte, der so merkwürdig war wie ein Totentanz. Erst kamen kurze, spaßig kleine Schritte wie von einem Mannel, der um die Wette auf den Zehenspitzen läuft. Dann kamen langsame, sorglose, knarrende Schritte wie von einem großen Mannel, der herumschlendert und dabei Zigarren raucht. Aber ich schwöre ihn, beide wurden von denselben Füßen her vorgebracht und folgten sich abwechselnd. Erst das Laufen, dann das Gehen und dann wieder das Laufen. Erst ohne mir etwas dabei zu denken, dann aber tausenderlei vermutend, wunderte ich mich, weshalb ein Mensch diese beiden Rollen auf einmal spielen wollte. Die Einigangart kannte ich, sie war gerade wie die ehrige Oberst. Es war der Schritt eines wohlgenärten Herrn, der auf etwas wartet, der umherschlendert, eher weil er physisch behent, als geistig ungeduldig ist. Ich kannte auch die andere Gangart, aber es fiel mir nicht ein, welches war. Welches Geschöpf hatte ich doch auf meinen Reisen angetroffen, das auf den Zehenspitzen in dieser ungewöhnlichen Weise ein Herr hüpfte. Dann hörte ich von irgendwo her das Klären von Tellern und die Antwort stand klar vor mir, so gewaltig wie die Peterskirche. Es war der Schritt eines Kellners, jenes Laufen mit vorgebeugtem Oberkörper, die Augen gesenkt, mit den Ballen den Boden hinter sich stoßend, mit fliegenden Rockschößen und Wehren der Servierte. Dann überlegte ich anderthalb Minuten und ich glaube, ich durchschaute, dass Verbrechen in allen seinen Einzelheiten, so klar als beginge ich es selbst. Oberst Pound blickte ihn durchdringend an, doch des Sprechers milde, graue Augen, waren in beinahe inhaltslosem Sinnen zur Decke gerichtet. Ein Verbrechen ist wie jedes andere Kunstwerk. Die mich nicht erstaunt an, Verbrechen sind keineswegs die einzigen Kunstwerke, die aus der Höllenwerkstätte hervorgehen. Aber jedes Kunstwerk, ob höllisch oder göttlich, weist ein unerlässliches Kennzeichen auf, nämlich das, dass sein Kern so vielgestaltig auch die Ausführung sein mag, durchaus einfach ist. So haben wir z.B. in Hamlet die Groteske des Totengräbers, die Blumen der Wahnsinnigen, die fantastischen Putz Osricks, die Fahlheit des Geistes und den grinsenden Schädel. Aber all diese Absonderlichkeiten sind wie ein Drahtgewehr geflochten um die einfache, tragische Gestalt eines Mannes in Schwarz. Nun gut, fuhr er fort, indem er langsam und mit einem Lächeln von seinem Sitze herabglitt, auch dies ist die einfache Tragödie eines Mannes in Schwarz. Ja, bemerkte er unbeirrt, als er den Oberst verwundert aufblicken sah, und diese ganze Geschichte dreht sich um einen schwarzen Frack. Hier, wie in Hamlet, sind die Rococo-Verschnörkelungen, sie selbst z.B. Da haben wir den Toten-Kelner, der zur Hand war, als er nicht zur Hand sein sollte. Da haben wir die unsichtbare Hand, die von ihrem Tische das Silber fägte und dann ihn nichts zerran. Aber jedes geschickt Ausgeführte verbrechen, beruht im letzten Grunde auf irgendeiner ganz einfachen Tatsache, die an sich selbst nichts Geheimnisvolles hat. Die Täuschung, das Geheimnis, entsteht erst durch die Entdeckung, dadurch, dass die Gedanken der Menschen immer weiter und weiter geleitet werden. Dieses große und fein angelegte und, bei ungestürtem Verlaufe, sehr einträgliche Verbrechen war aufgebaut auf die simple Tatsache, dass die Abendkleidung eines Gentlemen und die eines Kellners ein und dieselbe ist. Alles Übrige war Spiegelfichterei und dazu noch ganz ausnehmend gute Spiegelfichterei. Noch bin ich nicht sicher, meinte der Oberst dem Aufstehen und indem er seine Schuhe besah, ob ich verstehe. Oberst, erwiderte Vater Braun, ich sage ihnen, dass dieser Erzengel von Unverschämtheit, der ihre Gabeln gestohlen hat, 20 mal im vollen Lichte all dieser Lampen auf und niedergelaufen ist, vor aller Augen. Er ging nicht hin und verbarg sich in finstern Winkeln, wo der Verdacht seine Entdeckung verursacht haben würde. Er war beständig in den erleuchteten Gängen auf den Füßen und überall, wohin er kam, schien er, mit vollem Rechte zu sein. Fragen Sie mich nicht, wie er aussah. Sie haben ihn heute Abend selbst sechs oder sieben Mal gesehen. Sie warteten mit all den anderen hohen Herren dort am Ende des Ganges, hinter dem die Terrasse liegt. So oft er unter Sie trat, geschah es in der blitzartigen Weise eines Kellners, mit gesenktem Kopf, fliegender Serviette und eiligen Laufes. Er schoss auf die Terrasse hinaus, machte sich irgendwie am Tischtuchel zu schaffen und schoss wieder zurück zum Büro und hinab zu den Räumen der Kellner. So wie er in den Gesichtskreis des Bürobediensteten und der Kellner gekommen war, hatte er sich in jedem Zoll seines Körpers, in jeder instinktiven Bewegung in einen anderen Mann verwandelt. Mit der Geist des Abwesenden Überlegenheit, welche diese von all ihren Herren gewohnt sind, schlenderte er unter den Kellnern umher. Ihnen war es nichts Neues, daß irgendein Taugenichts von der Tischgesellschaft in allen Teilen des Hauses herumrannte wie ein Tier im zoologischen Garten. Sie wissen, daß nichts besser die oberen Zehntausend kennzeichnet als ein Herumsträulchen, wo es ihnen passt. War er dann des Lustwandelns in diesem besonderen Gange müde, so kehrte er um und verschwand wieder hinter dem Büro. Genau dahinter, im Schatten des Bogens, verwandelte er sich wie durch Zauberschlag und lief wieder emsig zwischen den Zwölffischern hin der Typus des ergebensten Dieners, weshalb sollten die Herren einen zufälligen Kellner beachten. Sein schlimmster Augenblick war, als die Kellner in einer Reihe standen, doch selbst da brachte er es fertig, gerade um die Ecke herum an der Wand zu lehnen in einer Weise, daß in jenem gefährlichen Augenblicke die Kellner ihn für einen Gast und die Gäste ihn für einen Kellner hielten. Alles übrige ging wieder blitz. Wenn je ein Kellner ihn fern von der Tafel angehalten hätte, würde er einen nachlässigen Aristokraten angehalten haben. Er brauchte sich alles nur gut einzuteilen, zwei Minuten eher der Fisch abzutragen war. Da mußte er ein flinker Kellner werden und selbst abräumen. Er stellte die Teller auf einen Anrichtetisch beiseite, stopfte das Silber in seine Brusttasche, gab dieser ein gerundetes Aussehen und rannte dann wie ein Wiesel, ich hörte ihn kommen, bis er den Ankleideraum erreichte. Dort hatte er wieder ein Plutokrat zu sein, ein Plutokrat, der unerwartet in irgendeiner Sache abgerufen wurde. Er brauchte nur seine Marke dem Kleiderbewahrer zu reichen und dann elegant, wie er gekommen war, wegzugehen. Nur, nur das eben zufällig, ich der Kleiderbewahrer war. »Und Sie, was machten Sie mit ihm, unterbrach ihn der Oberst, was sagten Sie zu ihm? – Verzeihen Sie, antwortete der Priester, aber hier hört die Geschichte auf. – Und beginnt erst der interessante Teil, brummte Pound, ich glaube, seinen Gaunerstreich verstehe ich, aber mir scheint den Irigen habe ich noch nicht begriffen. – Ich muß gehen, schloss Vater Braun. Sie schritten mitsammend den Gang entlang der Vorhalle zu, wo sie das frische Sommersprossengesicht des Herzugs von Chester erblickten, der ihnen froh gestimmt entgegen lief. – Kommen Sie mit, Pound, rief er atemlos, überall habe ich nach ihnen gesucht, das Dinner nimmt ganz prächtig seinen Fortgang und der alte Ordler ist beauftragt, zu Ehren der Rettung der Gabeln eine Rede zu halten. Wir müssen irgendeine neue Zeremonie einführen, nicht? Zum Andenken an das Ereignis, was schlagen Sie vor? – Nun, erwiderte der Oberst, indem er ihn mit einer gewissen grimmigen Zustimmung ins Auge fasste. – Ich würde vorschlagen, wir tragen in Zukunft grüne Frecke anstatt der Schwarzen. Man weiß nie, was für Missverständnisse entstehen können, wenn man wie ein Kellner aussieht. – Aber, werte der junge Mann, ein Gentleman sieht nie wie ein Kellner aus. – Noch auch ein Kellner wie ein Gentleman, denke ich, gab Oberst Pound mit demselben bitteren Lachen auf dem Gesicht zurück. Hochwürdiger Herr, ihr Freund muss sehr gerieben gewesen sein, um den Gentleman spielen zu können. Vater Braun knüpfte sich seinen Alpaka-Überzieher bis zum Halse hinauf zu, denn die Nacht war windig. Dann nahm er seinen Alltagsregendach vom Ständer. – Ja, meinte er, es muss eine sehr harte Arbeit sein, ein Gentleman zu sein, aber manchmal schon habe ich mir gedacht, es muss beinahe ebenso anstrengend sein, Kellner zu sein. Und mit einem guten Abend stieß er die schweren Türen dieses Vergnügungsbalastes auf. Die goldenen Pforten schlossen sich hinter ihm und schnellen Schrittes wanderte er durch die dunstigen, finsteren Straßen dahin, auf der Suche nach einem Penny-Omnibus. Ende von die verdächtigen Tritte, Teil 2, gelesen von Karlsamm.