 Teil fünfzehn von Walpurgis Nacht Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Walpurgis Nacht von Gustav Meiring Kapitel neun Die Trommel Luzifers Polyxena stand in der Sakristai der Kapelle aller Heiligen, im Dom, und ließ stumm und in Erinnerungen versunken, mit sich geschehen, das Burjena und eine andere Dienerin, die sie nicht kannte, ihr ein morsches, zerschlissenes, moderig riechendes Gewand, mit erblindeten Perlen, Gold und Juwelen bestickt, geraubt aus der Schatzkammer, über das weiße Frühlingskleid legten, das sie trug, und es beim Schein der hohen, armdicken Wachskerzen mit Nadeln und Spangen feststeckten. Die letzten Tage lagen hinter ihr wie ein Traum. Sie sah sie vorüber schweben wie Bilder, die noch einmal aufwachen wollen, ehe sie für immer schlafen gehen, wesenlos, schattenhaft und vom Nachfühlen abgetrennt, als gehörten sie einer Zeit an, die niemals existiert hat, langsam abrollend, von mattem, stumpfem Licht und Flossen, wie eins nach dem anderen verschwindet, tritt jedes Mal in den Zwischenräumen die dunkelbraune Maserung der alten, wurmstichigen Kirchenschränke hervor, als wolle der Hauch der Gegenwart sich melden und wissbern, dass sie noch lebe. Bis zu der Stunde, als sie aus der Dali-Borka geflohen und durch die Straßen geirrt war, um auf halbem Wege abermals zu dem Werterhäuschen im Lindenhof zurückzulaufen und die ganze Nacht bei dem von Herzkrämpfen bewusstlosen geliebten Sitzen zu bleiben, mit dem festen Entschluss ihn nie mehr zu verlassen, konnte Polyxena in ihren Erinnerungen zurückfinden. Alles was vorher lag, die Umgebung ihrer Kindheit, das ganze Dasein bis dahin, ihre Klosterzeit, die unter Kreisen, Kreisinnen, verstaubten Büchern und droßlosen, aschgrauen Dingen aller Art verbrachten Jahre, alles schien ihr unwiederbringlich versunken, als hätte es statt ihr ein empfindungsloses Porträt erlebt. Aus diesem schwarzen Hintergrund drangen jetzt Worte hervor, und die Bilder aus den jüngst vergangenen Tagen reiten sich an. Sie hörte den Schauspieler reden, wie damals in der Dali-Balka, aber eindringlicher noch und zu einer kleinen Versammlung, zu den Aufrührern der Taburiten, zu ihr und zu Ottokar. Es ist in einer schmutzigen Stube eines alten Weibes, das man die böhmische Liesel nennt. Eine Lampe schwehlt. Einige Männer lehnen umher und lauschen den Worten des Besessenen. Sie glauben wieder, wie in der Dali-Balka, er sei in Jansitzka den Husiten verwandelt. Auch Ottokar glaubt es. Nur sie allein weiß, dass es nichts als Erinnerungen an eine alte, vergessene Legende sind, die aus ihrem Hirn Formen gewinnend hinüberwachsen, in das des Schauspielers, um dort zu spukhafter Wirklichkeit zu werden, ohne dass sie es beabsichtigt. Das magische Avesha strömt aus ihr, aber sie kann es nicht hemmen und nicht lenken. Es wirkt selbstständig, scheint anderen als ihren Befehlen zu gehorchen. Es wird nur in ihrer Brust geboren, und dort entspringt es. Aber die Zügel führt eine fremde Hand. Die unsichtbare Hand, ihre gespenstischen Ahne Polyxena Lamboa-Markus sein, fühlt sie. Dann wieder zweifelt sie daran und möchte glauben, dass es das Gebet der Stimme im Lindenhof ist, das um Stillung der Sehnsucht Ottokars, nach Erfüllung ringt und die magische Kraft des Avesha in Bewegung setzt. Ihre eigenen Wünsche sind gestorben. Ottokar soll gekrönt werden, wie er es in seiner Liebe um meine Dwellen begehrt, und sei es auch nur für eine kurze Stunde. Ob ich dabei glücklich werde, was kümmerts mich? Das ist das Einzige, was in ihr noch wunschhaft flüstern kann, und auch das spricht eher ihr Konterfei als sie selber. Dahinter verbirgt sich Vampirgleich der unsterbliche Keim, der alten blutdürstigen Brandstifterrasse, der sich auf sie vererbt hat seit Geschlechtern, und sie nur vorschiebt als Werkzeug, um teilzuhaben am Leben und der Furchtbarkeit der herannahenden Geschehnisse. Sie sieht vor sich in den Gesten und Reden des Schauspielers, wie die Sage von Zitzkar dem Husiten, allmählich sich wandelt und sich der Gegenwart anpasst, ihr Graut. Sie sieht das Ende voraus, das Gespenst Jan Zitzkars wird die Warnwitzigen in den Tod führen. Und Bild um Bild wirbelt das magische Avesha ihre Vorahnungen ins Reich des körperlichen hinein, auf das Ottokas Sehnsucht aus einem Luftschloss zur Wirklichkeit werde. Zurück hat Lo befiehlt mit der Stimme Zitzkars, das Ottokar gegrönt werden soll, und besiegelt die prophetischen Worte, indem er dem Gerber Stanislav Haflig das Amt überträgt, aus seiner Haut eine Trommel zu fertigen, dann stößt er sich selbst ein Messer ins Herz. Der Weisung gemäß beugt sich Haflig über die Leiche. Die Männer fliehen, von Grausen gepackt. Nur sie hält es unerbittlich an der Tür fest. Das Konterfei in ihr will zusehen, will zusehen. Endlich, endlich hat der Gerber sein blutiges Werk vollbracht. Ein anderer Tag taucht vor ihr auf, Stunden des Rausches und der verzehrenden Liebe kommen und verschwinden. Ottokar hält sie umfangen und spricht zu ihr von einer nahenden Zeit des Glücks, der Pracht und der Herrlichkeit. Mit allem Glanz der Erde will er sie umgeben. Keinen Wunsch wird sie haben, den er ihr nicht erfüllen könnte. Unter seinen Küssen zerbricht die Fantasie die Fesselunmöglichkeit. Aus der Hütte im Lindenhof wird ein Palast. Sie sieht in seinen Armen das Luftschloss erstehen, das er für sie baut. Er reist sie an sich und sie fühlt, dass sie sein Blut empfängt und Mutter wird. Und sie weiß, dass er sie damit unsterblich gemacht hat, dass aus der Brunst die Innbrunst keimen wird, dass aus Verweslichem das Unverwesliche spriest, das ewige Leben, das Einzige ins aus dem anderen gebiert. Ein neues Erinnerungsbild. Die Zyklopengestalten des Aufruhrs sind um sie her. Männer mit ehrenen Fäusten in blauen Blusen, Scharlach binden um die Ärmel. Sie haben eine Leibwache gebildet. Nennen sich nach dem Vorbild der alten Taburiten die Brüder vom Berge Horeb. Tragen Ottokar und sie durch die rot beflaggten Straßen. Wie Blutschwaden behen die Fahnen von den Häusern. Eine heulende, rasende Menge mit Fackel neben ihnen und hinter ihnen dreien. Hoch Ottokar, Boriwoi, Kaiser der Welt und seine Gemalin Polixena. Sie hört den Namen Polixena fremdartig, als gelte er nicht ihr. Sie spürt, dass das Konterfei der Arne in ihr triumphiert und die Huldigung auf sich bezieht. Wenn das Brüllen für Sekunden verstummt, lacht Grell die Trommel des Gerbers Havelig auf, der in extatischer Wildheit die Zähne gefletscht, ein Tiger-Mensch dem Zug voranschreitet. Aus Seitengassen gelt Todesschrei und Kampfgetöse. Verzweifelte Volkshaufen, die Widerstand leisten, werden niedergemetzelt. Sie ahnt dumpf, dass es auf den stummen Befehl des Bildnisses in ihrer Brust geschieht und ist voll Freude, dass Ottokar die Hände rein von Mord bleiben. Er hält sich an den Köpfen der Männer, die ihn tragen, und sein Gesicht ist weiß. Er hält die Augen geschlossen. So geht es die Schlossstiege empor zum Dom. Eine Prozession des Wahnsinns. Polyxena kam zu sich. Statt der Bilder ihrer Erinnerung umgaben sie wieder die Kalen Wände der Sakristai und die Mase der alten Schränke wurden deutlich. Sie sah, dass Burjana sich niederwarf und den Saum ihres Kleides küste. Sie suchte in den Minen des Mädchens zu lesen. Keine Spur von Eifersucht oder Schmerz darin. Nur Freude und Stolz. Drönend fielen die Glocken ein und ließen die Flammen der Kerzen erzittern. Polyxena trat ins Kirchenschiff. Anfangs war sie wie blind in der Finsternis. Allmählich erst sah sie unter den gelben und roten Lichtern die tragenden, silbernen Leuchter erstehen. Dann ringen schwarze Männer mit einer weißen Gestalt zwischen den Säulen und wollen sie zwingen zum Altar zu gehen. Der Priester, der sie trauen soll. Sie sieht, er weigert sich, wehrt sich, hebt ein Gruzifix in die Höhe. Dann ein Schrei, ein Fall. Man hat ihn erschlagen. Getümmel. Warten. Gemurmel. Toten stille. Dann wird die Kirchentüre aufgerissen. Fackelklans fließt von draußen in den Raum. Die Orgel erschimmert rötlich. Sie bringen einen Mann in brauner Kutte geschleppt. Sein Haar ist Schnee-Weiß. Polyxena erkennt ihn. Es ist der Mönch, der täglich in der Geox-Krüpta den gemeißelten Schwarzen Stein. Die Tote, die eine Schlange statt eines Kindes unter dem Herzen trug, erklärt. Auch er weigert sich zum Altar zu gehen. Drohende Arme recken sich nach ihm. Er schreit und fleht, deutet auf die silberne Statue des Johann von Nepomuk. Die Arme sinken nieder. Man horigt, was er spricht. Verhandelt. Murren. Polyxena erredet. Er ist bereit, Ottokar und sie zu trauen, jedoch nicht vor dem Altar. Er hat sein Leben gerettet, betreift sie, aber nur für eine kurze spannende Zeit. Man wird ihn erschlagen, so wie er den Segen gesprochen hat. Im Geiste sieht sie wieder die Faust des fürchtbaren Zitzka, wie sie niederschmetternd auf einen Schädel niedersaust und hört die Worte, could the mass so play? Mönch, wo hast du deine Tonsur? Diesmal wird sein Schämen die Faust der Menge führen, weiß sie. Man trägt eine Bank vor die Statue und legt einen Teppich über die Fliesen. Ein Knar bekommt durch den Gang geschritten und bringt auf einem Purpur-Kissen einen elfenbeinernen Stab. Das Zepter, Herzog, Boryvois, des Ersten, geht ein Raunen durch die Menge. Man reicht es Ottokar. Er nimmt es wie im Traum und kniet im Herrschermantel nieder. Polyxena neben ihm. Der Mönch tritt vor die Statue. Dann ruft laut eine Stimme, wo ist die Krone? Unruhe erfasst das Volk. Es wird erst wieder still, als der Priester die Hände hebt. Polyxena hört seine bebenen Worte, Worte der Andacht und der Führbitte, wie sie der Gesalbte gesprochen, und es überläuft sie wie ein Frost bei dem Gedanken, daß sie aus einem Munde kommen, der sich noch in derselben Stunde für ewig schließen soll. Die Trauung war vorüber. Jubel braust durch den Dom und erstickte einen leisen, wimmernden Schrei. Polyxena wagte nicht, sich umzusehen. Sie wusste, was geschehen war. Die Krone gelte wieder eine Stimme auf. Die Krone, die Krone, halt es von Bank zu Bank. Bei der Zarathka ist sie versteckt, schreit jemand. Alle drängen zur Tür. Ein wildes Gewoge. Zur Zarathka, zur Zarathka, die Krone, holt die Herrscher Krone. Sie ist aus Gold, mit einem Rubin auf der Stirn, greicht es von der Churgalerie. Die Burjana ist es, die immer alles weiß. Rubin auf der Stirn läuft der Erkennungsruf von Mund zu Mund, und alle sind überzeugt, als hätten sie den Stein mit eigenen Augen gesehen. Ein Mann steigt auf einen Sockel. Polyxena sieht, es ist der Lakai mit dem Stirnblick. Er fuchtelt mit den Armen in der Luft herum, und schrillt Beutegierig, so daß seine Stimme überschnappt. Im Waldstein-Palais liegt die Krone. Niemand zweifelt mehr. Im Waldstein-Palais liegt die Krone. Hinter der johlenden Menge her zogen Finster und Schweigsam die Brüder vom Berge Horeb. Wieder, wie auf dem Gang zum Dom, Ottokar und Polyxena auf den Schultern. Ottokar trägt den Purpur-Mantel des Herzogs Boriwoi und in der Hand das Zepter. Die Trommel ist stumm. Unversöhnlicher Hass gegen den lärmenden Pöbel, der in einem Atem begeistert sein kann und nach Raub und Blünderung lecht, steigt heiß in Polyxena auf. Ärger als die Bestien sind sie und feiger als der feigste Köter, und sie denkt mit tiefer grausamer Befriedigung an das Ende, das unabwendbar kommen muß, das Rasseln der Maschinengewehre und einen Berg von Leichen. Sie blickt zu Ottokar hin und atmet befreit auf. Er sieht und hört nichts, ist wie im Traum. Gebe Gott, daß ihn ein schneller Tod ereilt, ehe, daß er wachen kommt. Was mit ihr selbst geschehen wird, ist ihr gleichgültig. Das Tor des Wallenstein-Palais ist fest verrammelt. Die Menge will die Gartenmauer erklimmen, fällt mit blutigen Händen zurück, flaschen Scherben und eiserne Spitzen überall auf den Simsen. Einer der Männer bringt einen Balken, Hände packen zu. Zurück und vor, zurück und vor, mit dumpfem Krachen, Breschen in die Eisenplanken schlagend, rennt das Ungetümen wieder und wieder auf das Hindernis los, bis sich die eisernen Angeln verbiegen und die Pforte in Trümmern birst. Ein Pferd, rot gezäumt, mit gelben gläsernen Augen steht mitten im Garten und die Hufa auf ein Brett mit Rädern geschraubt. Es wartet auf seinen Herrn. Polyxena sah, daß Ottokar den Kopf vorbeugte, es anstarnte und die Hand auf die Stirn legte, als käme er plötzlich zu sich. Dann draht einer der Brüder vom Berghohrepp an das ausgestopfte Pferd heran, ergriff es beim Zügel, rollte es auf die Straße und sie hoben Ottokar hinauf, in dess die Rotte mit lodernden Fackeln in das offene Haus hineinstürmte. Fenster vielen brasselnd auf das Pflaster, das Glas zerschälte in tausend Splitter, knapp geschleudertes Silberzeug, vergoldete harnische, juwelengeschmückte Waffen und brancene Standohren flogen klirrend von den Brellsteinen auf und heuften sich zu Bergen. Keiner der Taburiten streckt er die Hand danach aus. Man hörte das laute Knirschen, wie die drinnen, mit Messern die Gobelars an den Wänden zerfetzten. »Wo ist die Krone?« schreit der Gerber Haflick hinauf. »Die Krone ist nicht hier,« gebrüll und gelächter. »Sie wird bei Zaradkar sein, kommt's nach einer Weile aus viernden Mäulern zurück. Die Männer heben das Brett mit dem Pferd auf ihre Schultern, stimmen ein wildes husittisches Lied an und marschieren vor sich die bellende Trommel zur tunschen Gasse, hoch über ihnen, in wehendem Pur-Pur sitzt Ottokar auf dem Rosse Wallensteins, als reite er über ihre Köpfe hinweg. Der Eingang zur Gasse wird durch Barrikaden versperrt. Eine scharer, alter, ergrauter Diener, angeführt von Moller Osmann, empfing sie mit Revolver Schüssen und einem Hagel von Steinwürfen. Polyxena erkannte den Tataren an seinem roten Fez. Um Ottokar vor Gefahr zu schützen, richtet sie unwillkülig einen Strom von Willen auf die Verteidiger. Das Avescha fährt, fühlt sie, wie ein Blitz in ihrer Reihen, so dass sie von panischem Schrecken gepeitscht die Flucht ergreifen. Nur auf Moller Osmann übt es keine Wirkung. Er bleibt ruhig stehen, hebt den Arm, zielt und schießt. Ins Herz getroffen wirft der Gerber Stanislav Havelig die arme Empor und bricht zusammen. Das Kleffen der Trommel ist je verstummt. Doch gleich darauf, Polyxena gerinnt das Blut vor Grauen, fängt es wieder an. Dumfer, grässlicher, aufpeitschen dann noch als früher. In der Luft, von den Mauern wiederhallend, aus der Erde heraus, überall. Es skellt mir nur in den Ohren, es ist unmöglich, ich irre mich, sagte sie vor sich und suchte mit den Augen. Der Gerber liegt auf dem Gesicht, die Finger in die Barrikaden verkrallt. Aber die Trommel ist fort. Nur ihr Wirbeln, plötzlich schrill und hoch geworden, rast im Wind. Die Taburiten räumten in fliegender Eile die Steine zur Seite und machten den Weg frei. Der Tatal schoss und schoss, dann warf er seinen Revolver weg und lief im Trab die Gasse hinauf, ins Haus der Gräfe in Zarathgar, dessen Fenster hell erleuchtet waren. Unablässig das entsetzliche Trommeln im Ohr, sieht Polyxena sich im Sturm vorwärts getragen, neben sich das ragende, schwankende, tote Pferd, von dem ein betäubender Geruch nach Kampfer ausgeht. Hoch oben Ottokar. In dem Irrenschein, der sich kreuzenden Lichter und Flammen der Fenster und Fackeln, glaubt Polyxena einen schattenhaften Menschen dahin huschen zu sehen, bald auftauchend, bald wieder verschwindend, bald da, bald dort. Er ist nackt, wie ihr scheint, trägt eine Mitra auf dem Kopf, doch kann sie ihn nicht genau unterscheiden. Er bewegt die Hände vor der Brust, als rühre er eine unsichtbare Trommel. Als der Zug vor dem Hause hielt, stand er plötzlich am oberen Ende der Gasse, ein Gebilde aus Rauch, ein schemenhafter Tambur, und das Rasseln der Pauke kam, wie aus weiter Ferne her. Er ist nackt, seine eigene Haut ist auf die Trommel gespannt, er ist die Schlange, die in den Menschen wohnt, und sich heutet, wenn sie sterben, ich Grundwasser. Die Gedanken Polyxenas verwirren sich. Dann sieht sie das weiße, hassverzerrte Gesicht ihrer Tante Zaratka über den Eisenstäben des Balkons im ersten Stock. Hört sie krell und spöttisch lachen und schreien, weg da, ihr Hunde, weg da! Das Brüllen der Menge, die, nachträngend die Straße heraufzog, kam näher und näher. Die Krone, sie soll ihm die Krone herausgeben, sie soll ihrem Sohn die Krone geben, heulten die Stimmen wütend durcheinander. Ihr Sohn jubelte Polyxena auf, und eine wilde, unbändige Freude zerreißt sie fast. Ottokar ist von meiner Rasse. Was, was wollen sie? fragt die Gräfin, nach rückwärts gewendet ins Zimmer hinein. Polyxena sieht von unten den Kopf des Tataren nicken und irgendetwas antworten, hört den beißenden Hon, der aus der Stimme der Alten klingt. Gekrönt will er sein, der, der Wondreg, ich werd sie ihm selber aufsetzen, die Krone. Dann geht die alte rasch ins Zimmer. Ihr Schatten erscheint hinter den Gardinen, beugt sich nieder, als hebe er etwas auf, und richtet sich wieder empor. Unten am Tor hemmern zornige Fäuste. Aufmachen, die Brech-Eisen her, die Krone! Gleich darauf dritt die Gräfin Zaratka wieder auf den Balkon hinaus, die Hände auf dem Rücken. Ottokar, im Sattel des auf den Schultern der Männer stehenden Pferdes, ist mit dem Gesicht fast in gleicher Höhe mit dem Irigen, und nur durch einen geringen Zwischenraum davon getrennt. »Mutter, Mutter!« hört Polyxena ihn aufschreien. »Dann schießt ein Feuerstrom aus der Hand der Greisin. Da hast du deine Königskrone, Bastard!« In die Stirn getroffen stürzt Ottokar Kopf über vom Pferd. Betäubt von dem furchtbaren Knall, kniete Polyxena neben dem Toten, rief immer wieder seinen Namen, und sah nur, daß ein Blutstropfen auf seiner Stirn stand, wie ein Rubin. Sie konnte das Geschehene nicht erfassen. Endlich verstand sie und wusste wieder, wo sie war. Aber sie sah nur spukhafte Bilder ringsum, ein rasendes Menschen getümmel, daß das Haus stürmte, ein umgefallenes Pferd, an dessen Hufen ein grünes Brett befestigt war, ein ins riesenhafte vergrößertes Spielzeug. Und daneben Ottokars schlafen das Gesicht, erträumt wie ein Kind vom Weihnachtsabend, dachte sie bei sich. Sein Gesicht ist ruhig, das kann doch unmöglich der Tod sein, und das Zepter, wie wird er sich freuen, wenn er aufwacht und zieht, daß er es immer noch hat? Warum nur die Trommel so lange schweigt? Sie blickt auf, freilich, der Gerber ist doch erschossen, es kommt ihr alles so selbstverständlich vor, daß die rote Lohe aus dem Fenster schlägt, daß sie, wie in einer Insel sitzt, von einem brüllenden Menschenstrom umwokt, daß im Haus drin ein Schuss fällt, genauso absonderlich hallend und ohrenzerreißend wie vorher der Erste, daß plötzlich die Menge sich wie von Entsetzen ergriffen zurückstaut und sie allein bei dem Toten lässt, daß die Luft um sie her aufschreit, die Soldaten kommen. Es ist nichts Wunderbares dabei. Ich habe doch immer gewusst, daß es so kommen muss. Neu und fast merkwürdig erscheint ihr nur, daß der Tatar mit einem Mal mitten aus der Feuersbrunst auf den Balkon treten kann und mit einem Satz herabspringt, daß er ihr zu ruft, ihm nachzugehen. Ein Befehl, dem sie voll geleistet, ohne zu wissen, warum, daß er die Gasse hinaufrennt, die Hände in die Höhe streckt und daß dort oben eine Reihe Soldaten mit bosnischem rotem Fäts steht, die Gewehre an der Wange und ihn durchlässt, dann hört sie, daß der Unteroffizier sie anbrüllt, sie solle sich niederwerfen. Niederwerfen? Warum? Weil sie schießen werden? Glaubt der Mensch, ich fürchte mich, daß sie mich treffen? Ich trage doch ein Kind unter dem Herzen. Von Ottokar. Es ist unschuldig. Wie könnten sie es töten? Der Keim der Rasse Borrivoidin nicht sterben kann, die nur schläft. Um wieder aufzuwachen, ist mir anvertraut. Ich bin gefeit. Eine Salve kracht dicht vor ihr, so daß sie von der Erschütterung einen Herzschlag lang die Besinnung verliert, aber sie schreitet gelassen weiter. Hinter ihr ist das Geschrei der Menge Jälings erloschen. Die Soldaten stehen wie Zähne eines Rachens, dicht einer neben dem anderen, halten immer noch die Gewehre an der Wange. Nur einer tritt klirrend zur Seite und lässt sie durch die entstehende Lücke. Sie wandert in den leeren Rachen der Stadt hinein und glaubt, das Trommeln des Mannes mit der Mietra wieder zu hören, gedämpft und mild wie aus weiter Ferne. Er führt sie, und sie geht ihm nach und kommt am Palais Elsenwanger vorüber. Das Gittertor herausgerissen, der Garten ein Trümmer fällt, glimmende Möbel, die Bäume schwarz und die Blätter verkohlt. Sie wendet den Kopf kaum. Warum soll ich hinschauen? Ich weiß doch, da liegt das Bild der Polyxena. Jetzt ist es tot und hat Ruhe. Sie blickt an sich herunter und staunt über das Brokatgewand, das ihr weißes Gleid verhüllt. Dann erinnert sie sich, ja, ja, wir haben doch König und König hingespielt. Ich muss es schnell ausziehen, ehe das Trommeln aufhört und der Schmerz kommt. Dann steht sie an der Mauer von Sacré-Cœur und zieht die Glocke. Dort drin will ich, daß mein Bild hängt. Im Zimmer des Herrn Kaiserlichen Leibarztes Tadeus Flugbeil steht der Diener Ladislaus Potrucek, wischt sich mit dem Handrücken über die nassen Augen und kann und kann sich nicht beruhigen. Nein, wie sich seine Exzellenz der Knee her alles sich noch so schön aufkramt hat. Hunzviech, Arms, wendet er sich mitleidig an den zitternden Brock, der mit ihm hereingekommen ist und winselnd auf dem Boden nach einer Spur schnuppert. Hast du dich auch deinen Herrn verloren? Nur, lass nur, wir werden sich schon aneinander gewähnen. Der Jagdhund hebt die Schnauze, stiert mit seinen halbblinden Augen zum Bett hin und heult. Ladislaus folgt seinem Blick und bemerkt den Kalender. Gut, daß sich sich, der Knee hermacht, sich schön giften, wenn er wüßt, daß er es vergessen hat. Und er reist, bis die Ziffer erster Juni erscheint, die verjährten Zettel ab und mit ihnen das Datum der Walpurgis Nacht. Ende von Kapitel 9 Ende von Walpurgis Nacht von Gustav Meiring gelesen von Hocus Pocus