 Marielle Des Contes Cruelles Ceci est un enregistrement LibriVox, tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par l'Hérisane, Conte Cruelle par Auguste de Villiers de l'Île-à-Dans Marielle, à madame la baronne de la salle, avant ce télèvre, dit-elle, mes baisers ont le goût d'un fruit qui se fondrait dans ton cœur. Gustave Flaubert, la tentation de saint Antoine Sa disparition de ma bille, ses allures nouvelles, la discrète élégance de ses toilettes sombres, ses airs, enfin, de Noly Métangeré, joint à de certaines réticences qu'employait désormais ses favorisées en parlant d'elles, tout cela m'intriguait un peu les esprits au sujet de cette séduisante fille, célèbre jadis dans ses soupées, où son fin et joli bâbile galvanisait jusqu'au prince les plus morose de la gomme et que je désire appelée Marielle. Tout semblant de pudeur n'étant parfois pour les femmes ultra-galantes qu'une dernière dépravation, je résolus étant désœuvré d'approfondir l'énigme. Oui, par un légitime ennuie, par une de ses frivolités dont tout philosophe est capable à ses heures, et qu'il ne faut point se hâter de blâmer outre-mesure, je formais le dessin de rechercher, dès que s'en offrirait l'occasion, jusqu'à quel degré de l'épiderme cette couche de vernis pudique avait pénétré chez elle, ne doutant pas que les premières égratignures d'une conversation savamment épicée n'en fissent sauter pour le moins quelques écailles. Hier, à venue de l'opéra, je rencontrais la mystérieuse enfant, toute moulée de failles noires, une rose rouge-sant à la ceinture, un gains-borot sur son ovale et fin-visage. Marielle compte aujourd'hui vingt-cinq-autonnes, elle n'est qu'un peu pallie, toujours sfeilte, excitante, avec sa beauté de tubéreuse, pimentée d'une distinction de vicontès de théâtre, et son je ne sais quelle charme dans les yeux. Entre deux banalités de circonstance et la trouvant moins cérémonieuse que je m'y attendais, je l'invité sans autre façon à venir dîner au bois, seul à seul, dans un moulin de couleur quelconque histoire de s'ennuyer de concert, les premiers soirs de notre énervant septembre devant Tédé pensègent à ses expansives confidences. Elle déclina d'abord, puis, comme s'éduite par mon assouciant-on de réserve, elle accepta. Cinq heures sonnées, nous partîmes. La promenade sous les branchages de l'une des plus désertes allées du bois fut silencieuse. Marielle avait baissé son voile, craignant soit d'être vu, soit de me causer quelque gêne. La voiture, d'après son désir, elle était au pas. Je ne remarquais rien d'autrement surprenant dans la tenue de notre énigmatique ami, sinon toutefois la tension inusité dont elle honora le coucher du soleil. Le dîner fut maintenu sur un diapason tellement officiel que, transporté en heureux pas de famille bourgeoise, le jour de la fête du grand-père, il ne choquait personne. Nous parlâmes, je m'en souviens, du prochain salon. Elle était au fête, semblait s'intéresser. Bref, nous étions absurs d'applésir. C'est si amusant de jouer au Gandhin. Je préfère cela aux cartes. Pour diversifier et l'attirer vers de plus riant domaines de l'esprit, je me mise à lui détailler, au dessert, l'aventure de ce haut-beureau vindicatif, lequel ayant surpris. Qui, je vous le donne en mille, sa femme, figurez-vous, en conversation légère, blessa mortellement le préférer, puis, pendant que celui-ci rend des lames, et comme la jeune éplorée se penchait en grand désespoir sur l'agonisant, imagina, raffinement extrême, de chatouiller dans l'ombre les pieds de l'épouse infidèle, afin de la forcer déclatée d'un fourrire au nez expirant de l'élu de son cœur. C'est anecdote à saisonner d'accidentes, ayant induit Marielle à sourire, la glace fut rompu, et nous commençâmes à nous distraire davantage. Lorsqu'on nous eut apporté les candélabres, l'éternel café, les boîtes odorantes de la havane et les cigarettes russes, comme les fenêtres de notre retrait donnaient sur de grands arbres, je lui dis, en lui montrant le croissant qui faisait étinceller les dernières feuilles d'orbrunis, ma chère Marielle, te rappelles-tu vaguement l'automne dernier ? Elle eut un mouvement de tête un peu mélancolique. — Bah, répondit-elle, les verres suivant les jolies fleurs de ces deux soirs dont tu parles sont mortes sous la neige. Tiens, n'essayons pas de raviver un bouquet de sensations fanées, ce serait nous efforci vers un nul plaisir. Le caprice est envolé, ses loisaux bleus, laissons la cage ouverte en souvenir, veux-tu, restons amis. L'heure est décharmante, Marielle venait de dire une chose aussi censée qu'exquise. Quoi de mieux possible désormais qu'une causerie ? Elle voyait qu'en cet instant du moins, j'avais plutôt souci du mot de son attitude de nouvelle que de ses chers abandons. Cependant je me cruis obligé, par une délicatesse, de prendre un air à tristé quelque peu, simple attention que tout homme bien élevé doit toujours et quand même à une créature gracieuse. Elle me devine à sans doute, et la sympathique alouette voulu bien se laisser prendre au miroir. Nous nous tendime la main en souriant, et ce fut fini. Et voici qu'entre deux petites gorgées de montes blanches, m'ayant élus pour confidant sous le fallacieux peut-être, mais le rassurant prétexte que je ne suis pas comme les autres, ce qui était à dire, en réalité, pour causir à tout prix de l'intime préoccupation qu'il étouffait, Marielle menara la suivante histoire, après m'avoir arraché cette promesse que je tiens en ce moment, d'en masquer l'héroïne, s'il m'arrivait d'en parler un jour, sous le loup de velours d'un impénétrable et gracieux pseudonyma. Voici l'histoire sans commentaire, c'est seulement sa manière d'être banale qui m'a semblé assez extraordinaire. L'hiver dernier au théâtre, Marielle avait été l'objet, paraît-il, de l'attention d'un très jeune spectateur absolument inconnue du tout-paris des rues blanches et condorcées. Oui, d'un enfant de dix-sept ou dix-huit ans, de mise élégante et simple, et dont la jumelle s'était plusieurs fois levée vers sa loge. Lorsque la belle Marielle est habillée en toilettes montantes, il faut vous dire qu'un provincial pourra toujours l'apprendre pour quelque échappé d'un salon de moderne préfaite. La dangereuse créature a cela pour elle qu'elle n'est dénuée ni d'orthographe, ni d'un certain tact, grâce auquel elle devient selon les gens qui lui parlent et assez vite pour produire l'illusion. La romance, une fois commencée, elle ne détonne plus qu'à l'idée rare. Elle s'était accompagnée ce soir-là d'une forte marchande à la toilette, à qui, dès le premier coup de l'orient du monsieur, est l'intima tout bas la plus rigoureuse tenue. On sorte que, dès le second tact, Marielle lui semblait, à des yeux mêmes sagaces, une rentière veuve et indifférente, flanquée d'une parente éloignée. Le monsieur n'était donc autre que cet adolescent de dix-sept ans à peine, de beaux yeux, un air cridule, l'innocence même, un page. Or, l'aspect imposant et piquante à la fois de la brillante personne ayant émus ce semble, outre mesure, notre jeune homme, il ira dans les couloirs, sans oser, bien entendu. Et pour tout dire, à l'issue de la représentation, il suivit en voiture l'imble-fiacre de ces dames. En fin de mouche, Marielle se réfugia ce soir-là chez sa marchande à la toilette. Des ordres furent donnés pour s'il en venait prendre des renseignements. Bref, elle devint en deux temps l'honnête veuve de passage à Paris du militaire en retraite âgée décorée auquel une famille intéressée l'avait sacrifiée de bonheur. Enfin, rien n'y manqua, pas même les deux ans de veuvage avec le portrait du défunt qu'on se procurerait facilement et d'occasion s'il y avait lieu de s'en pourvoir. Il est de tradition que même de nos jours cette fastidieuse rangaine ne manque jamais son effet sur les imaginations jeunes encore. Marielle s'entend-là, le mieux étant l'ennemi du bien, plus tard on aviserait. La nuit ayant affolé les fièvreuses rêveries de son juvénile amoureux, tout se passa comme avec son flair de levrette, notre héroïne l'avait pressantie. Le jeune provincial, une fois en possession du nom nouvellement choisi de la dame, écrivait. Marielle, en mettant un pouce léger sur la signature, me donna cette lettre à lire. S'il faut l'avouer, je fus surpris de l'accent sincère de cet épître, et les manettes à coup sûr d'un trop candid mettraient noble garçon. C'était fou, mais c'était exquis. Ah, le charmant et bon petit-être ! Un respect, une timidité irrésistible. Il donnait son premier amour, cet enfant-là, prenant cette fille bizarre pour la plus réservée des femmes. J'enfuse à trister moi-même en songeant au dénouement inévitable. — Il s'appelle de son petit nom, Raoul, me dit-elle. Il appartient à une excellente famille de la province. Ses parents, des magistrats bien honorables, lui laisseront de l'aisance. Il vient à Paris trois fois par mois, en s'échappant. Cela dure depuis six semaines. Marielle, allumant une cigarette, continue à son histoire comme se parlant à elle-même. Ayant des côtés abordables, la belle repentie n'était point de meurer insensible à cette passion si gentiment exprimée. Après deux autres petites lettres d'attendrissement, un voile se déchira pour elle, son âme entre ville existant, ce sous un jour inconnu. Une marion de l'or me s'éveillait dans ce corps jusqu'à la plongée en délinbe d'acconciences. Bref, un rendez-vous fut accordé. L'enfant paraît-il fut inouï, fou de joie, ignorant ingénu jusqu'au délire, et se sentant pour la première et dernière fois sans doute aimé nobleman, voilà que cette charmante insensée de Marielle s'en bala elle-même et que l'idyle commença. Elle en devint folle. Au rien ne manque au roman, ni le secret à chaque voyage de Raoul, ni la petite maison louée dans un faubourg tranquille, avec des fleurs sur le balcon et donnant sur un pâle jardin. Là, seulement ressuscité des autres, elle palpite de toutes les chastetés, de tous les abandons, de tous les bonheurs ignorés si longtemps, et en parlant des larmes brillées d'entre les cils de la sentimentale fille. Raoul est un roméo qui ne saura peut-être jamais le fameux de sa Juliette, car elle compte disparaître un jour, plus tard. L'autre femme qui est détendue, elle est morte, à l'entendre, ou plutôt n'a pour elle jamais existé. Les femmes ont de ses puissances d'oubli momentanées. Elles disent à leur souvenir, vous repasserai demain, et ils obéissent. Mais au fond, tout ce qu'affirme les femmes demeure un peu libre, est-il digne d'autant d'attention que le bruit du vent qui chante dans les feuilles jusqu'à l'hiver ? Cependant, ces économies se sont dissipées à meubler d'une façon délicate et modeste, la demeure en question. Raoul n'est encore ni majeure ni en possession d'une fortune quelconque. D'ailleurs fut-il riche, il semblerait impossible à Marielle d'accepter de lui le moindre service d'argent, et la peur de l'argent auprès de cet enfant-là. L'argent, cela lui rappellerait les autres, lui en parler jamais. Elle aimerait mieux mourir, positivement. Elle se trouve justifiée par son amour, de la convenance à ses déplacés, de la délicatesse même qu'elle commette en ceci vis-à-vis de ce très innocent garçon. Lui, la croyantalaise comme une femme de son monde, ni songe non plus en rien, il consacre tous ses petits louis à lui acheter soit des fleurs, soit de jolies choses d'art qu'il peut trouver. Voilà tout. Et c'est en effet tout naturel. Entre eux donc, c'est le ciel, c'est l'estime naïvé pur, c'est le tout simple amour, avec ses ingénieux tendresses, ses extases, ses ravissements et perdues. Daphnis s'est cloé, Balbussian, voilà leur pendante exacte. À ce point du réessis, Marielle fit une pause, puis, le vent vers les nuages lointains au-delà de la croisée ouverte aux étoiles, des yeux d'une expression virginale, oui à chevatel, je lui suis fidèle, et rien, rien, je le sens, ne me ferai cesser de l'être. Oui, je me tuerai plutôt, murmura-t-elle avec une énergie froide et en rougissant de pudre à la solidé d'une infidélité imaginaire. Hein ? lui répondit, genre levant la tête, et légèrement stupéfait de cet aveu. Tiens, mais… George cependant, mais… Gastondale, mais ce bel oreille-liot, mais Francis X, il me semblait que… Hein ? Marielle éclata d'un frère-yr aux notes d'or et de cristal. Démable blagueur s'écria-t-elle tout à coup, sans transition. Ah, les importants obligés, sombrefait alors. He, ah, bien, certes, et l'oussa dédénieusement les époux. Est-ce ma faute s'il faut bien vivre ? ajouta-t-elle. J'entends. Tu lui demeures fidèle, en pensée ? En pensée, comme en sensation, s'écria de nouveau Marielle avec un mouvement d'ermine révolté. Il y eut un silence. Mon cher, continua-t-elle, avec un de ses étranges regards féminins ou des esprits seuls peuvent lire, si l'on savait jusqu'à quel point mon histoire, en ceci du moins, devient celle de toutes les femmes. Il est si facile de ne pas profaner le trésor de joie qui n'appartient qu'à l'amour, à ce sentiment divin que cet enfant et moi nous partageons. Le reste, est-ce que cela nous regarde ? Le cœur y est-il pour quelque chose, le plaisir pour quelque chose, l'ennui même pour quelque chose ? En vérité, mon cher poète, ce dont tu veux parler est moins qu'un rêve, et ne signifie rien. Les femmes ont une façon de prononcer le mot rêve et le mot poète, qui serait à mourir de rire si on en avait le temps. Aussi, acheva-t-elle, est-ce le droit de dire que je suis incapable de le tromper ? — Ah ! ça, ma chère Marielle, lui répondit, j'en plaisantant, sans prétendre que le convenu de bien des faveurs me soit inintelligible, quelle que soit ma modestie, quelque désir que j'aie de ne caresser aucune chimère, m'autoriserais-tu, voyons, à juré, que moi-même, enfin, je n'étraignais jamais que ton fantôme ? À cette folle question suggérait peut-être par quelque sensible contrariété l'animation de son récil ayant rendu vraiment des plus ragoutantes et sacouda sur la table avec mes lancolies. Le bout de ses doigts pâles est faim et fleurait ses cheveux. Elle regardait entre ses essils brûler l'une des bougies du candelabre, puis avec un indéfinissable sourire. — Très cher, me dit-elle, après un assez profond silence, c'est gênant ce que tu me demandes, mais vaut-tu bien, nul n'est plus si prodigue de soi-même de nos jours. Et entre autres, n'y toi ni moi, les semblants de l'amour ne sont-ils pas devenus pour presque tous préférables à l'amour même ? — Ne m'as-tu pas, au fond, donné l'exemple du méchant sacri-lège que tu voudrais me reprocher ? — Entre nous, ne serais-tu pas embarrassé quelque peu, si je tu sais aimer ? — Prends-tu sérieusement le charme qu'on venue, en effet, d'un instant peut-être bien solitaire, bien peu partagé peut-être, pour la fusible et dévorante joie de l'amour ? — Quoi ? tu ravirais, je suppose, un baiser sur l'élèvre d'une enfant dormie, et de ceci tu la jugerais coupable d'infidélité à son fiancé, par exemple ? — Et la rencontrante, au jour, tu oserais t'imaginer, sans rire, avoir été le rival de celui. — Ah ! je t'atteste que, n'ayant pas même ressenti le frôlement de ce baiser, elle serait dispensée envers toi, même de l'oubli. Si indifférent que tu me puisses être en amour, tu peux bien croire sans grande fatuité, j'imagine, que j'ai su distinguer le plaisir qu'a dû me causer ta simple personne, de celui que m'a causé aussi, ce joli diamant glissé à mon doigt. — Ah ! certes, avec une délicate et tout à fait simple apparence de souvenir, je l'accorde. — Mais qui, parlons francs, t'as quitté envers une pauvre fille, galante de son métier, comme ta très humble servante Marielle. Quand au surplus, à ce que je puisse avoir accordé par enjouement ou par indolence, c'est là l'illusion qu'il faut laisser à jamais envoler, la poussière brillante des ailes de ce papillon s'étant toujours effacée aux doigts assez cruels qui t'enterrent de le ressaisir. — Mon cher, n'espère pas me persuader que tu n'as connu de l'amour que ces vins abandon, mélangées de tristes et nécessaires arrière pensées. Tu me demandes si tu n'as jamais pressé dans tes bras que mon fantôme conclut la bellereuse. Eh bien, permets-moi de te répondre que ta question serait au moins discrète et inconvénente. C'est le mot, sais-tu, si elle n'était pas absurde, car cela ne te regarde pas. — Va vite retrouver ton raoul misérable, mes crièges furieux. À ton vue l'impertinente ? — Je prétends me consoler en essayant d'écrire ta ridicule histoire. Tu es d'une fidélité, à toute épreuve. — N'oublie pas le pseudonyme, dit Henri-Anne Marielle. Elle mit son chapeau voilé, sa longue menthe, ce privat de m'embrasser, par un dernier sentiment des usages, et disparu. Resté seul, je m'accoudais au balcon, regardant s'éloigner sous les arbres de l'allée la voiture qui emportait cette amoureuse vers son amour. — Où la serre d'une lucresse nouvelle, pensais-je, l'herbe toute lumineuse de l'ondée du soir brillait sous la fenêtre, j'y jetai par contenance mon cigarette. Fin de Marielle. Le traitement du docteur Tristan, des contes cruelles. Ceci est un enregistrement LibriVox, tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Contes cruelles, par Auguste de Villiers de l'Île-Adan, le traitement du docteur Tristan. À Monsieur Jules de Braillet, Philly Domini, Putasneviven Tosaista, Isaïe. — Oura, s'en est fait, en joie, for ever ! Le progrès nous emporte en son torrent. — Lancez comme nous le sommes, tout en d'arrêt serait un véritable suicide. — Victoire ! Victoire ! La vitesse de notre entraînement prend des proportions de brouillard tellement admirable que c'est à peine si nous avons le loisir de distinguer autre chose que l'extrémité de notre propre nez. Pour échapper à l'horrible hypnotisme qui pourrait s'en en suivre, avons-nous d'autres ressources que celle de fermer définitivement les yeux ? — Non, pas d'autres. Abaissez-on donc les paupières et laissons-nous aller. — Que de découverte, que d'invention butireuse pour tous ? — L'humanité devient, entre deux déluges, un fait positivement divin. — Récapitulons. — Premièrement, poudre de rinoir pour éclairer le teint des neigres marrons. — Deuxièmement, réflecteur du docteur Grave, qui vont dès demain, couvrir d'affiches le vaste mur du ciel nocturne. — Troisièmement, toile d'araignée artificielle pour chapeau de savant. — Quatrièmement, machine à gloire de l'illustre batibus bottom, le parfait baron moderne. — Cinquièmement, lève nouvelle, machine électro-humaine, presque une bête, offrant le clichage du premier amour par l'étonnant Thomas Alva Edison, l'ingénieur américain, le papa du phonographe. — Mais Echt, voici du nouveau, voici encore du nouveau, toujours. — Cette fois, c'est la médecine qui va nous éblouir. — Écoutons. — Un stupéfiant praticien, le docteur T. Chavassus, vient de trouver un traitement radical débouroui bourdonnement et tous autres troubles du canal auditif. Il guérit jusqu'aux personnes qui entendent de travers maladies devenues contagieuses de nos jours. Chavassus, enfin, possédant à fond la connaissance de tous les tambours de l'ouïe humaine, s'adresse d'une façon intellectuelle à ces gens nerveux qui sentent trop vite, comme on dit, la puce à l'oreille. Il calme les démangaisons que, par exemple, la sensation des outrages éveille encore derrière l'appendice auriculaire de certains humains en retard est demeurée trop susceptible. Mais son triomphe, sa spécialité, c'est la cure des personnes qui entendent des voix, soit les gendarques, par exemple. C'est là son titre principal à l'estime public. Le traitement du docteur Chavassus est tout rationnel. Sa devise est « tout pour le bon sens et par le bon sens ». Plus d'inspirations zéroïques à craindre avec lui. Ce prince du savoir empêcherait un malade de distinguer jusqu'à la voix de sa conscience au besoin. Et il garantit, à fort fait, que toute gendarque au sortir de ses mains éclairées n'entendra plus aucune espèce de voix, pas même la sienne, et que les tambours des oreilles seront, chez elles, aussi voilées que tout tambour sérieux et rationnel doit l'être aujourd'hui. Plus de ces entraînements y réfléchis, dus, par exemple, à l'excitation que les vieux champs d'une patrie éveillent maladivement dans le cœur de quelques derniers enthousiastes, plus d'enfantillages, ne craignons plus de reconquérir des provinces à l'étourdi. Le docteur est là. Seriez-vous tourmenté par quelques lointains appels des sirènes de la gloire ? Chavassus vous fera passer ces bourdonnements d'oreilles. Entendez-vous des accents sublimes dans le silence, comme si l'âme de votre pays vous parlait ? Éprouvez-vous des sursauts d'honneur révoltés lorsque le sentiment du courage vaincu est de l'indomptable espoir des grands lendemains s'allumant votre cœur et fait rougir le lobe de vos oreilles ? Vite, vite, chez le docteur, il vous autra ces démangaisons-là. Ces consultations sont de deux à quatre. Et quel homme affable, charmant, irrésistible ! Vous pénétrez dans son cabinet, pièces décorées avec cette ornamentation sévère qui convient à la science. Pour tout objet de luxe, vous apercevez une botte d'oignons appendue au-dessus d'un buste d'hypocrates pour indiquer aux personnes sentimentales qu'elles pourront se procurer aux besoins des larmes de gratitude après succès. Chavassus vous indique un fauteuil scellé dans le parquet. A peine y êtes-vous commodément installé, que de brusques crampons paraissaient des grives de tigres paralysent à l'instant même chez vous le plus léger mouvement. Le docteur, alors, vous regarde pendant quelque temps, bien en face, en haussant les sourcils, en poussant sa joue avec sa langue et un cure-dense à la main, vous témoignant ainsi du violent intérêt que vous lui inspirez. Avez-vous eu souvent l'oreille basse dans la vie ? Vous demande-t-il ? Mais, comme tout le monde aujourd'hui, répondez-vous guément, souvent de fois pour me distraire. Espérez, en ce cas, reprend le docteur. Ce sont des échos, mon ami. Ce ne sont pas des voix que vous avez entendues. Et soudain, se précipitant sur votre oreille, il y colle sa bouche. Puis, avec une intonation d'abord lente et basse, mais qui ne tarde pas à s'enfler comme le rugissement de la foudre, il y articule ce seul mot. Humanité ! Les yeux sur son chronomètre, il en arrive après vingt minutes à le prononcer dix-sept fois par seconde, sans en confondre les syllabes, résultat conquis par bien des veilles, fruits de nombreux et périlleux exercices. Il répète donc ce mot de cette manière surprenante en votre dite oreille. Non point que ce vocable représente à son esprit un sens quelconque, au contraire. Il ne s'en sert personnellement que comme certains chansseurs se servaient tous les matins du mot carcassonne pour se nettoyer le gosier. Et voilà tout. Mais il lui attribue des vertus magiques, et il prétend que lorsqu'il a bien endormi, châtré et englué le cerveau-lée d'un malade avec ce mot-là, la guérison est au trois quarts obtenu. Cela fait, il passe à l'autre oreille et il suscure avec les inflexions d'une tyrolienne environ 90 que de mots de sa confection. C'est que de mots jouent sur les désignances de certains termes, aujourd'hui démodés et dont il est presque impossible de retrouver la signification. Par exemple, deux mots tels que « générosité », « foi », « désintéressement », « ami mortel », etc. et autres expressions fantastiques. À la fin, vous l'écoutez en remuant doucement la tête de haut en bas. Vous souriez dans une sorte d'extase. Au bout d'une demi-heure, le vase de votre entendement est en rempli de la sorte. Il devient nécessaire de le boucher, n'est-il pas vrai ? De peur que son précieux contenu ne s'évante. Chavassus donc, aux approches du moment qu'il juge psychologique, vous introduit dans les oreilles deux fils d'induction, tout particulièrement tenduis, préparés et saturés d'un fluide positif dont il a le secret. Chut, ne bougeons plus, il touche l'interrupteur d'une pile voisine, l'étincelle part dans votre oreille. 30 000 cimbales résonnent sous votre crâne, les crampons et le fauteuil retiennent le bon terrible dont vous savourez intérieurement l'élan contenu. Eh bien, quoi, quoi, quoi ? Ne cesse de vous répéter en souriant le docteur. Seconde étincelle, craque, cela suffit, victoire, le tympan est crevé, c'est-à-dire ce point mystérieux, ce point malade, ce point tain qui est enki dans le tympan de votre misérable oreille apportait à votre esprit ces bourdonnements de gloire, d'honneur et de courage. Vous êtes sauvés, vous n'entendez plus rien. Miracle, l'abstraction et la queue de mots couvrant vous tout cri de colère devant le vieil idéal assassiné. L'amour exclusif de votre santé et de vos aises vous inspire un mépris éclairé de toutes les offenses. Vous voici désormais à l'épreuve de dix mille claques. Enfin vous respirez. Chavassus vous délivre une pichinette sur le nez en signe de guérison. Vous vous levez. Vous êtes libre. Si vous appréhendez quelques puérils regains de dignité, si en un mot vous doutez encore, le docteur Tristan, tout en machonnant son cure-dent, détache à la chute de vos lombes un fort coup de pied que vous recevez d'un coeur débordant de gratitude et en regardant la botte d'oignons. Vous voilà rassuré. Vous partez après l'avoir couvert d'or. Vous sortez de chez lui frais, dispots, lest. En ce bel habit noir, vulgo sifflait, aliasque de pied avec lequel vous portez si divinement le deuil des mots que vous avez tués. Les mains dans les poches, au guet soleil, la mine entendue, l'œil fin, l'esprit bien délivré de toutes ces voix veines et confuses qui, la veille encore, vous harcelait. Vous sentez le bon sens coulé comme un baume dans tout votre être. Votre indifférence ne connaît plus de frontières. Vous êtes sacré par un raisonnement qui vous rend supérieur à toutes les honte. Vous êtes devenu un homme de l'humanité. Fin de le traitement du docteur Tristan, enregistré par Ezois en Belgique en avril 2009. Compte d'amour des comptes cruels. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Léryzan, Compte cruel par Auguste de Villiers de l'Îladin. Compte d'amour. Citation. Et que Dieu ne te récompense jamais du bien que tu m'as fait. Henri haineux, l'intermédzo. Un, éblouissement. La nuit sur le grand mystère entreouvre ses écrins bleus, autant de fleurs sur la terre que d'étoiles dans les cieux. On voit ses ombres dormantes s'éclairir à tout moment, autant par les fleurs charmantes que par les astres charmants. Moi, ma nuit au sombre voile n'a pour charme et pour clarté qu'une fleur et qu'une étoile. Mon amour est abouté. Deux, la veu. J'ai perdu la forêt, la plaine et les fraises avril d'autrefois. Donne tes lèvres, leur haleine ce sera le souffle des bois. J'ai perdu l'océan morose, son deuil, ses vagues, ses échos. Dis-moi n'importe quelle chose, ce sera la rumeur des flots. Lourds d'une tristesse royale, mon front songe aux soleils enfuis. Oh, cache-moi dans ton sain pâle, ce sera le calme des nuits, trois les présents. Si tu me parles quelque soir du secret de mon cœur malade, je te dirai pour t'émouvoir une très ancienne balade. Si tu me parles de tourments, d'espérance désabusée, j'irai te cueillir seulement des roses pleines de rosé. Si pareil à la fleur des morts qui se plaît dans l'exil des tombes, tu veux partager mes remords, je t'apporterai des colombes. Quatre au bord de la mer. Au sortir de ce bal, nous suivis-me les grèves, vers le toit d'un exil au hasard du chemin nous allions. Une fleur se fanait dans sa main. C'était par un minuit des toits les aiderait. Dans l'ombre autour de nous tombaient des flots foncés. Vers les lointains d'eau-palais d'or sur l'Atlantique, l'outre-mer épandait sa lumière humistique. Les algues parfumaient les espaces se glacés, les vieux échos sonnaient dans la falaise entière. Elles nappent de l'onde au volute sans frein et cumaient lourdement contre les rocs d'airins. Sur la dune brillaient les croix d'assimetière, leur silence pour nous couvrait ce vaste bruit. Elles ne tendaient plus, croit par l'ombre insulté, les couronnes de deuil fleurs de mort emportées dans les flottonnants par les tempêtes la nuit. Mais de ces blancs tombots en panthe sur la rive, sous la brume sacrée a déclarté pareilles, l'ombre questionnait en vain les grands sommeils. Ils gardaient le secret de la loi décisive. Frileuse elle voilait d'un cachemire noir, son saint royal exile de toutes mes pensées. J'admirai cette femme au paupière baissée, swinque secruelle, mauvais rêve, ancien désespoir. Ces regards font mourir les enfants, elles passent et se laissent survivre en ce qu'est le détruit. C'est la femme qu'on aime à cause de la nuit, et ceux qui l'ont connue en parlent à voix basse. Le danger l'a revêt d'un rayon familier. Même dans son étrein, tout blieusement tendre, ces crimes évoqués sont tels qu'on croit entendre des crosses de fusils tombant sur le palier. Cependant sous la honte illustre qu'il l'enchaîne, sous le deuil où se plaît cette âme sans essor, repose une candeur inviolée encore, comme un lyce enfermée dans un coffret déblaine. Elle prétat l'oreille au tumulte des mers, inclina son beau front, touché par les années, et se remémorant ses mornes destinées, et se répandit dans ses termes amères. Autrefois, autrefois, quand je faisais partie des vivants, leurs amours sous les pas le flambeau des nuits, comme la mer au pied de ses tombots, se la mentaient ou l'eux devant mon apathie. J'ai vu de l'onze à dieu sur mes mains se briser. Mortels, j'accueillais sans désir et sans haine, les aveux supplients de ces âmes en peine. Le cespulcre à la mer ne rend pas son baisé. Je suis donc insensible faite de silence, et je n'ai pas vécu, mes jours sont froids et vins. Les cieux m'ont refusé les battements divins. On a faussé pour moi les poids de la balance. Je sens que c'est mon sort, même dans le trépas, et soucieuses encore des regrets ou des fêtes, si les morts vont chercher leur fleur dans les tempêtes, moi je reposerai, ne les comprenant pas. Je saluaient les croix lumineuses aux épaules, les tendues annonçaient l'horreur, et je me prises à dire, pour calmer cet énébreux esprit que le vent du remord battait de ses rafales, et pendant que la mer déserte se gonflait, au bal, vous n'aviez pas de ces mélancolies, et les sons de cristal, de vos phrases polies, charmaient le serpent d'or de votre bracelet, rieuses et respirantes une touffe de rose, sous vos grands cheveux noirs mêlés de diamants, quand la valle se nou prit, tous deux, quelques moments, vous utes en vos yeux de l'hueur moins mauvaise. J'étais heureux de voir, sous le plaisir vermeil, se ranimer votre âme à l'oubli toute prête, et s'éclairir enfin votre douleur distraite, comme un glacier frappé d'un rayon de soleil. Elle déça brillé sur moi ses yeux funèbres, et la paleur des morts ornaissait très fatal. Selon vous, je ressemble au pays boréal, j'ai six mois de clarté et six mois de ténèbres. Sache mieux quel organe nous nous sommes donnés, et tout ce qu'en nos yeux il empêche de lire. Aime-moi, toi qui sait, que sous un clair sourire, je suis pareil à ces tombots abandonnés. V. Réveille. O, toi dont je reste interdit, j'ai donc le mot de ton abîme, n'importe quel baiset anime, impassant, de l'or, tout est dit. Tu n'aimes que comme on se vange, tu m'en cris délicieux, et tu te plais, rayant des cieux, à ses vinges de mauvais anges. En tes baisets nuls et pervers, si j'ai bu vos sucres jusqu'à me enchanterai s'entre les femmes, sois oublié en tes hivers. S. Adieu. Inverti, j'éparse où tes voiles tentent à mon front vers tes bras-nues. Adieu. Toi par qui je connues l'angoisse des nuits sans étoiles. Quoi ? Ton seul nom me fit pas lire. Aujourd'hui sans désir ni crainte, dans la nuit ville de tes étrintes, je ne veux plus m'en se velir. Je respire le vent des grèves, je suis heureux loin de ton seuil, et tes cheveux couleurs de deuil ne font plus d'ombre sur mes rêves. Sète rencontre, tu secouais ton noir flambeau, tu ne pensais pas être morte, j'ai forgé la grille et la porte, et mon cœur est sûr du tombeau. Je ne sais que le flamme encore brûlé dans ton sein meurtrier, je ne pouvais m'en soucier, tu m'affaîrires de l'aurore. Tu crois aux retours sur les pains, que les seules sens font les ivresses ? Or je baillaises en tes caresse, tu ne ressusciteras pas. Fin de compte d'amour. Je suis issu, me dit-il, moi, dernier Gaëlle, d'une famille de celtes dures comme le rocher. J'appartiens à cette race de marins, fleurs illustres d'armor, souges de bizarres guerriers, dont les actions déclament figurent au nombre des joyaux de l'histoire. L'un de ses devanciers, excédé, jeune encore, de la vue ainsi que du fastidieux commerce de ses proches, s'exilla pour jamais et le cœur plein d'un mépris oubliieux du manoir natal. C'était lors des expéditions d'Asie, il s'en a la combattre aux côtés du bayi de Sufren et se distingua bientôt, dans les Indes, par de mystérieux coups de main qu'il exécuta seul à l'intérieur des cités mortes. Ces villes, sous des cieux blancs et déserts, gisent effondrés au centre d'horribles forêts. Les faréoles, l'herbe, les ramos secs, jonchent et obstruent les sentiers qui furent des avenus populeuses, d'où le bruit des chars, des armes et des champs s'évanouit. Ni souffle ni ramage, ni fontaine en la calme horreur de ses régions. Les bingalis eux-mêmes s'éloignent, ici, des vieux ébaignés, ailleurs leurs arbres. Entre les décombres accumulés dans les éclaircies, d'immenses et monstrueuses éruptions de très longues fleurs, calices funestes ou brûles, subtiles, les esprits du soleil, ses lances, strillées d'azur, nuancées de feu, vénées de cinabres, pareilles aux radieuses dépouilles d'une myriade de pans disparues. Un air chaud de mortels arômes pèse sur les mues et des brits, et c'est comme une vapeur de cassolettes funéraires, une bleue enivrante et torturante sueur de parfum. Le hasard de Vautour qui, pêleurin des plateaux du Kaboul, s'attarde sur cette contrée et l'appontemple du fête de quelques datiers noirs ne s'accroche au liane, tout à coup, que pour s'y débattre en une soudaine agonie. Saella, des arches brisées, d'un forme statut, des pierres aux inscriptions plus rongées que celle de Sardes, de Palmyre ou de Corsabade. Sur quelques-unes, qui ornèrent le fronton, jadis perdus dans les yeux des portes de ses cités, l'œil peut déchiffrer encore et reconstruire le zende à peine misible de cette souveraine de vis des peuples libres d'alors, et Dieu ne prévaudra. Le silence n'est troublé que par le glissement des crottales, qui ont dûl parmi les furs renversés des colonnes ou se l'ovent, en sifflant, sous les mousses roussâtres. Parfois, dans les crépuscules d'orage, le cri lointain de Lémyon alternant tristement avec les éclats du tonnerre inquiète la solitude. Sous les ruines se prolongent des galeries souterraines aux accès perdus. Là, depuis nombre de siècles, dorment les premiers rois de ces étranges contrées, de ces nations, plus tard 100 mètres, dont le non même n'est plus. Or, ces rois, d'après les rites de quelques coutumes sacrées sans doute, furent en se veli sous ses voûtes avec leurs trésors. Aucune lampe n'illumine les sépultures. Nul n'a mémoire que le pas d'un captif des soucis de la vie et du désir et jamais importunner le sommeil de leurs échos. Seul, la torche du Bramine, ce spectre altéré de Nirvana, ce mûet esprit, simple témoin de l'universale germination des devenirs, tremble, imprévu, à de certains instants de pénitence ou de sonjorie divine, au sommet des degrés 10 juin, et projette de marche en marche sa flamme obscurcie de fumée jusqu'au profond des cavaux. Alors, les reliques, tout à coup mêlées de lueur, éteint celles d'une sorte de miraculeuse opulence. Les chaînes précieuses qui s'entrelastent aux ossements semblent les sillonnées de subis éclairs. Les royales cendres, toutes poudreuses de pierrerie, scintillent. Telle la poussière d'une route, que rougit avant l'ombre définitive, quelques derniers rayons de l'Occident. Les marajas vont garder, par des hordes d'élites, les lisières des forêts scintes, et, surtout, les abords d'éclairières où commence le pelmel de ses vestiges. Interdits de même sont les rivages, les flots et les pons écroulés des œufrates qui les traversent. De taciturnes milistes si pailles, au cœur de Yenne, incorruptibles et sans pitié, rode sans cesse, de toutes parts, en ses parages meurtriers. Bien des soirs, le héros déjoua leur ruse ténébreuse, évite à leurs embûches et confondit leur érente vigilance. Sonnant subitement du corps, dans la nuit, sur des points divers, il les isolait par ses alertes fallacieuses, puis, brusque, surgissait sous les astres, dans les hautes fleurs, et ventrant rapidement leurs chevaux. Les soldats, comme à l'aspect d'un mauvais génie, se terrifiaient de cette présence inattendue. Doués d'une vigueur de tigres, l'aventurier les terrassait alors, un par un, d'un seul bon. Les étouffait, tout d'abord, à demi, dans cette brève étrinte, puis, revenant sur eux, les massacrêtes à loisir. L'exilée devint, ainsi, le fléau, l'épouvante et l'extermination de ses crues elles gardent au face couleur de terre. Bref, c'était celui qui les abandonnait, cloués à de gros arbres, leurs propres yatagandres le cœur. S'engagant, ensuite, au milieu du passé détruit, dans les allées, les carrefours et les rues de ces villes des vieux âges, ils gagnaient, malgré les parfums, l'entrée des sépulcre non pareilles, où gisent les restes de ces rois-indous. Les portes n'en étaient défendues que par des colosses de jaspe, sortent de monstres ou d'idoles aux vagues prunelles de perles et d'émeraudes, aux formes créées par l'imaginaire de Théogonies oubliées, il y pénétraient aisément, bien que chaque degré descendu fit remuer les longues ailes de ces dieux. Là, faisant main basse autour de lui, dans l'obscurité, tombe-t-en le vertige étouffant des siècles noirs dont les esprits voletaient, heurtant son front de leurs membranes, ils recueillaient, en silence, mille merveilles. Telle cortaise au Mexique et pisar au Pérou, s'arrangèrent les trésors des casciques et des rois avec moins d'intrépidité. Les sacoches de pierreries au fond de sa barque, ils remontaient, sans bruit, les fleuves en se garant des dangereuses clartés de la lune. Ils nageaient, crispés sur ses rames, au milieu des agents, sans s'attendre-ir aux appels d'enfants plaintifs que l'armoyait les caimants à ses côtés. En peu d'heure, il atteignait ainsi une caverne éloignée, de lui seul connu et dans les retraits de laquelle il vidait son butin. Ses exploits s'ébruitaient, de là, des légendes salmodiaient encore aujourd'hui dans les festins des nababes, à grands renforts de théorbes, par les faquilles. Ces vermines trouvèrent, non sans un vieux frisson de haineuses jalousies ou des froids respectueux, ils dessernent à cette aïeule le titre de spoliateur de Tombow. Une fois, cependant, l'intrépide noché se laisse asséduire par les insidieux et mille discours du seul ami qu'il s'adjoignit jamais dans une circonstance tout spécialement périlleuse. Celui-ci, par un singulier prodige, en réchapa, lui. Je parle du bien nommé du trop fameux colonel sombre. Grâce à cet oblique yalandais, le bon aventurier donna dans une embuscade. Aveuglé par le sang, frappé de balle, serné par Vincent Simterre, il fut pris à l'improviste et périt au milieu d'affreux supplices. Les hordes imalaiennes, ivres de sa mort et dans les bons furieux d'une danse de triomphe, coururent à la caserne. Les trésors, une fois recouvrés, ils s'en revinrent dans la contrée maudite. Les chèfres jetèrent pieusement ses richesses au fond des entres funèbres ou gisent les manes précités de ses rois de la nuit du monde. Et les vieilles péruries y brillent encore, pareils à des regards toujours allumés sur les races. J'ai hérité, moi, le Gaël, des seuls éblouissements, hélas, du soldat sublime et de ses espoirs. J'habite, ici, dans l'Occident, cette vieille ville fortifiée où m'enchaîne la mélancolie. Indifférente aux soucis politiques de ce siècle et de cette patrie, au forfait passager de ceux qui les représentent, je m'attarde quand les soirs du sol annel automne enflamment la cime rouillée des environnantes forêts. Parmi les resplendissements de la rosée, je marche, seul, sous les voûtes des noirs allés, comme l'aïeul marchait sous les cryptes de l'étincellante obituaire. D'instinct aussi, j'évite, je ne sais pourquoi, les néfastes lueurs de la Lune et les malfaisantes approches humaines. Oui, je les évite, quand je marche ainsi, avec mes rêves, car je sens, alors, que je porte dans mon âme le reflet des richesses stériles d'un grand nombre de rois oubliés, fin de souvenirs occultes. L'annonciateur des contes cruels. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par les Rizan, contes cruels par Auguste de Villiers de l'Illadans. L'annonciateur. A Monsieur le Marquis de Saules-Perry. Abal, Abalim, Vek, Hul, Abal. Chellomo, Kohelet. Au fait des tours tutelaires de la cité de Jébu veillent les guerriers de Juda, les yeux fixés sur les collines. Au pied des remparts s'étendent, intérieurement, les constructions asmonéennes, les grottes royales, les vignobles encombrées de ruche, les tertres de supplices, le faubourg des nécromants, les avenus montueuses conduisant à Ier David. Il fait nuit. A voisinant les fausses d'animophéros, les sénacles de justice battis sous le règne de Chahoul apparaissent blancs écarrés, aux angles des chemins, comme des sépulcres. Près des canaux de siloé, le miroir des piscines probatiques reflètent les basses hôtelleries au cours planté de figuiers. Elles attendent les caravanes d'élames et de féniciers. Vers l'Orient, sous les allées de Sycomore, sont les demeures des princes de Judée. Aux extrémités des routes centrales, des touffes de palmiers font flotter leurs larges feuilles au-dessus des citernes à brevoir des éléphants. Du côté de l'Ebron, entrée de ceux qui viennent du Jourdain, fument les tuyaux de briques désarmuriers, des fabricants d'aromates et des orphèvres. Plus loin, les habitations aux ceintures devignent, mais ont atteint le dériche d'Israël et tâgent leur terrasse, leur bain cotigu à de frais vergers. Au septembre, trions s'allongent le quartier des Tisran, où les dromadaires montés par les marchands d'Asie viennent chargés de bois de septime, de pourpre et de fin l'un, plier de même les genoux. Là, vivent les marchands étrangers qui ont accompagné les idoles. Ils entretiennent la molesse des bourgades de Magdala, de Naïm, de Chumène et s'approprient le sud de la ville. Ils vendent les vins épais et dorés, les esclaves habiles dans l'art de la toilette, la liqueur amer des mandragores du Carmel pour les illusions du désir, les coffrets de bois de Canfrier pour serrer les présents, les baumes de guiléades, les singes, stupeurs d'Israël, mes amusements de ces vierges, importés des rives de l'induce par les flottes de tas de morts, les épices subtiles, les verreries d'acco, les objets de centales ouvragées, les captives, les perles, les essences de fleurs pour les bains, le bédolat pour embaumer les morts, les pâtes de pierre écrasées pour polir la peau, les légumes rares, les ombrageux chevaux de raciraniens, les ceintures brodées de cent ans se profanent, les roselles d'Asie au plumage de Safir, les serpents de luxe, tous charmés, venus de Suze, les lits de plaisir et les grands miroirs de métal entourés de branches des belles. Au-delà des retranchements environnés de tombeaux et de fossés, plus haut que le circuit de Jaïr ou des Illuminations, se déroule immense la cité de David. Douze cents chariots de guerre gardent ses douze portes. Yerushalayim, sous les ombres du ciel, éclairent les milliers d'arches de ses aqueducs, entrecroisent ses rues circulaires et lèvent jusqu'au nuet les dômes d'airins de ses édifices. Sur les places publiques, roujoient les casques de la milice de nuit. Saela, des feux encore allumés, indique des caravans s'érailles, des logis de Pitonis, des marchés d'esclaves. Puis tous se perdent dans l'obscurité, et le souffle sacré des prophètes passe dans le vent à travers les ruines des murs cananéens. Ainsi est endormie, sous la solanité des siècles, au bruit proche des Torans, la citadelle de Dieu, si on l'a prédestiné. A l'horizon, sur les hauteurs de Milo, tout enveloppé d'une brume lumineuse, un étrange palais superpose de ses jardins suspendus, ses galeries, ses chambres sacerdotales au solivage de bois précieux, ses pavillons entourés d'oliviers, ses haras de basaltes au terrain sillonneux pour l'élève des étalons de guerre, ses tours aux coups-pôles de cuir, et se dresse confusément au-dessus des vallons de Bet-Saïd, sous le silence étoilé. Là, c'est un soir de fête. Les esclaves d'Éthiopie, sveltent dans leur tunique d'argent, balancent des encensoires sur les marches de marbre qui conduisent des jardins d'étames au sommet de l'enceinte. Les oenucs portent des enforces et des roses, les muets à travers les arbres, à vivre des charbons enflammés pour les hôtels de parfum. Contre les cintres des vestibules, des nains safranés, les gamadimes flottant dans leur robe jaune, soulèvent par instant les tentures antiques. Alors, les 300 boucliers d'or, cloués au cèdre entre les haches madianites, réfléchissent les feux brusques des lampes apparus, les merveilles et les clartés. Sur les esplanades aux abords des portiques, des cavaliers aux lances de feu, guerriers nomades des plages de la mer morte, contiennent leurs lourds courciers Gomoréa ou arnais de pierres précieuses, qui se cabrent puissamment dans les étins sails. Au-dessus d'eux, à hauteur des feuillages extérieurs, la mystérieuse salle des enchantements œuvre des caldéens, la salle aux mille statues de Jaspe font brûler une forêt de torches d'Aloès, la haute salle des festins au colonat de Mystique, exposée à tous les vents de l'espace, prolonge au milieu du ciel le vertige de ses profondeurs triangulaires. Les deux côtés de l'angle initial s'ouvrent, en face du Moria, sur la ville encevelie dans l'ombre du temple, tiars lumineuses de Sion. Au fond de la salle, sur une chaise de si près, que soutiennent les pointes des ailes révulsées de quatre shrubim d'or, le roi Salomon, perdu en des somges sublimes, semble prêter l'oreille aux cantiques lointains d'élévite. Les nebimes sur le monde du scandale exaltent les versets du séfer qui retrassent la création du monde. Sur la mitre du roi, séparant les bandelettes de justice, resplandit les toits lacies rayons, signe de puissance et de lumière. L'églésiaste, sur sa tunique de bissue, porte le rational parce qu'il peut offrir les holocaustes expiatoires, les faudes parce qu'il est le pontif, et sur ses pieds pacifiques se croise le lacie de bronze des sandales de bataille parce qu'il est le guerrier. Il célèbre l'anniversaire Pascal, en mémoire de ses pairs guidés par Moïse au sortir de Mithraïm, la maison de servitude, l'anniversaire du grand soir, où bravant les chars furieuses et les armées, et s'enfuir vers la terre promise, l'anniversaire du sinistre levé de lune, où y avait l'être des dieux, confondit au milieu des vagues de la mer rouge, le cheval et le cavalier. Oui, le roi consacre le festin du soir. Sa droite s'appuie sur l'épaule séculaire du médiateur El Sias, l'interprète des symboles, le ministre des Pouvoirs Occultes. El Sias, fils de Chellume et de Holda, la prophétesse est pareille au désert, plus stéril encore après les tombées de la main. Il a franchi les épreuves et les abénie comme l'arbre du Liban, par fume l'âge qui le frappe. Mais il porte au-dessus de ses larges orbites la marque de son œuvre accomplie. Le temps a dénudé ses sourcils. Les sourcils accordés à l'homme seulement pour que la sueur qui doit rouler de son front ne ruisselle pas jusqu'en ses yeux et ne l'aveugle pas. L'eau lustra le tombe, resplandissante dans les bassins d'or. Les captives royales chargées d'un os et de bracelets d'embre et les saras, princesse de parfum, à genouillés au milieu des coussins, font brûler avec des gestes sabbatiques les poudres de myrrh et de centales rouges, les aromates arabes, les grains d'ensemble sur les cassolettes émaillées de pierre de Tarsis. Aux deux côtés du trône, les sars d'armée, songeant toujours à la gloire de David, regardent par instant, lui, autour d'eux, les rébes des anciens d'Israël, qui, à travers les batailles, supportaient l'arche du Sabaot, la barque d'Alliance, où s'entrecroisent les deux stèles de la loi, sous le rouleau de la Torah, écrits de la même mème de Bar Yocabed, le mocher sublime, le libérateur. Autour de l'Estrade, les neigres vêtus des carlates font osciller des flabelles d'eau truche, incrustées par des sardoines au tige de l'eau roseau d'or. Ils invoquent, tout bas, leurs dieux bâles et boubes, le seigneur des mouches. Sous les degrés des lynxes féroces, baudissant dans leur chaîne, veillent sur le lourd trépied d'Onix, œuvre d'Adoniram et de ses cisleurs, où repose le spectre d'Orient. Nul ne saurait séduire par des carresses, ni fléchir par des offrandes les chiens mystérieux du roi. Entre les statuts latérales, sous les candélabres à cette branche, les fleurs et les fruits de l'hermon s'écroulent dans les porphyres. La table chargée des présents de la reine Macédeya, l'enchantéresse venue de la Saba Libienne pour proposer des similitudes au roi de la Judée, plois sous les coupes précieuses, les panagues de la samarie, les herbes amères, les gazelles, les pans, les cédrats, les pains de propositions, les oiseaux et les buires de vin de canard. Sur un siège de cèdre, au pied des chrubim lumines du trône, et entouré de ces rues de Guiborim, est assis, vouté, pâle et sans boire, et le glaive sur les genoux, le sard des gards de Benjeu. C'est l'antique exécuteur du rebelle Adonia, ce frère du maître préféré d'Abishag la Sulamite. C'est le grand serviteur militaire, le meurtrier des biatars et du sard Siméhi, et de joables vieux pontifs. C'est le vivant et rebe du roi, celui qui frappe les victimes désignées, même suspendus avec des mains suppliantes au coin de l'hôtel. Auprès de lui, debout, le front éclairé par la torche d'une statue se tient muet les mains crispées sur les bras, et comme attendant quelques moments obscures, l'héritier d'Israël, la politique fils de Na'emma, la princesse Amonite, le funeste Rea Béam, qui ne doit régner que sur Judah. Au loin, sur les tapis du trône, sont étendus de très jeunes vierges de Milot, de Chauchana destinés aux encensements dans les cryptes souterraines du temple, devant la pierre fondamentale, les bennes Chétilla, que ne touchèrent pas les eaux du délu. Entre les tacis, vêtues de pourprenoir Fleury d'Or, le prince Ayem, l'adolescent Olivatre, le bas alquide au cheveu tracé, l'énigmatique rejeton que la reine du sud, dès son retour en Libye, avait envoyé au bossage, Seigneur des Hébreux, en accompagnant ce fils d'une suite d'éléphants chargés d'arbustes, d'étoffes, d'essences, d'aromates et de pierres brillantes. Ayem, d'une voix très basse, chantonne un champ inconnue. Et quand les syllabes découvrent entre ces rouges lèvres, ces aidants, celles-ci sont toutes pareilles à celles de la pâle épousée du cir à Syrim, blanches comme des brebis sortant du bain. Autour de la table se tient debout, mangeant comme les pèlerins, l'assemblée est insolante des saufs éthimes, patriarches de la sagesse. Derrière eux resplandissent les industriels de l'ordre d'offir, les négociants des 20 villes de Chabul, les ambassadeurs de la mécontente idumée, les envoyés de Zourre et le collège des docteurs de Sadoque. Toutes les tribus, toutes les montagnes d'Israël ont livré leur richesse, les grenades du Monsanir, les gâteaux de raisin de Cyprus, les grappes de Troën du Galaad, les dates et les mandragores d'Engadi, des bords de les éguières. Là-bas, près des gradins de cette terrasse, jusqu'où montent les feuillages des Thames, au centre d'un groupe de guerriers du pays des Yons-Güéber, avec lesquels ils boient en riant le vin de Hebron, un élancé jeune homme à l'armure de cuir parfumé, au visage de femmes et vêtues en sard des cavaleries, parlent en étendant la main vers l'horizon. C'est le favori du palais de Milo, l'ennemi, le futur diviseur du Royaume de Dieu, le subtil Yarobeam qui doit régner sur Israël et qui, déjà, s'enquiert sans se laisser distraire par la fête des frontières des Fraïmes. Mais voici. Les musiciens des champs défendus, objuratrices d'amour, inviolés comme le lycée de leurs saints, s'avancent, pâlent sous leurs pierreries, au son des kinors, des timbrils et des cymbales. Soudain cesse les cantiques des chanteuses de la tribune Disachar et les harpes. Parait des toffes sombres et le bandeau de perles au front, les femmes du second rang s'accoudent avec des pauses abandonnées sur les lits de pourpre, et lorsqu'elles respirent leurs sachets de béchames, teintent les clochettes d'argent qui bordent de la frange de leurs saint-dône. Au loin, les charmeuses neftaliennes au Tresse-Rousse, les vierges de la Palestine, les hebreuses blanches comme l'inarsis de Charonne, les courtisanes sacrées venues de la Babylonie, nageuses dorées de le frate, les sulamites plus allées que les tentes du Sédar, les tébaïennes aux lignes déliées, hauteins d'un rouge sombre, suivant autrefois de l'épouse morte du roi-mage, de la fille de P'soussénès le Pharaon, enfin les iduméennes, filles de délice, fleurs vives de la sauvage contrée, aux brumes irisées, capaines peu percées de nuit le feu des étoiles, dans son ombre de 3000 en agitant des voies allotiriennes, des érébimes, des reptiles et des guirlandes, devant l'élu magnifique de la Judée, le maçon du Seigneur. Mais le troisième côté de la salle donne sur la nuit. Il plonge dans l'obscurité ses esplanades désertes au-dessus des régions de Josaphate. Et voici que l'épaule du médiateur a tréçailli sous la main du roi, car les ombres de la plateforme solitaire deviennent, d'instant en instant, plus solennelles. Elle s'épaissit, c'est ses meuves, comme sous l'action d'un soudain prodige. À l'aspect des tourbillons précurseurs des épouvantements, le grand ministre détourne sa face de marbre vers les femmes terrifiées et vers les guerriers pâles. Il s'est écrit, « Prêtres, ravivez la flamme septenaire des chandeliers d'or, qu'on allume les sept chandeliers des conjurations funèbres. De veines fumées, tout à l'heure, vont apparaître qui se dissiperont d'elles-mêmes si on ne les interroge pas. Que les nuages de vos encensoires, aux filles de Judée, vous épargnent les obsessions inquiètes des esprits de l'éternel limite. Exultez avant que l'heure vous rappelle au sein de la terre. Il dit, et la fête reprend son allée grèce. On défie les sortilèges de la Syrie. Ces magenoires avaient-ils su délivrer, avant l'heure, Nébou Kuduri, Oussour, son roi, son roi visionnaire de bas à l'îme d'or aux pieds d'argile, qui, marqué d'une réprobation d'Héloïme, aira, cette année, sous le poil bestial, loin de son opulence, à travers ses diluviennes forêts qui en servent l'immense chez une arre ou quatre fleuves. Les danses de Mara Naïm se coulent leurs palmes en fleurs, les coupes scintilles, les neuf taliennes entre-là se les éclairent de leurs javelots rassemblés, font siffler leurs colliers de serpents. Les torches jetent des reflets de sang sur les chevelures, des cris d'amour, des hésimes nos idolatres retentissent vers le Pacifique. Soudain, en mémoire de Géricault, les capitaines des cavaliers de Sodom font sonner cette fois leurs tubales de fer, et les rohymes, couronnées d'Izop, les corènes de la souveraine sacrificature, en long vêtement blanc, apparaissent précédent l'agne au Pascal. Alors, le feu de Livret s'envahit la multitude étincellante. On m'audit le nom de l'horrible statut qui frappait du soleil appelé, au travail des pharaons, les ancêtres, lorsque, accédant à la menace levée sur eux toujours de ses roseaux brûlants que dévorera le bâton de l'échapper des eaux, il se résignait à creuser sur le granitrose des pyramidiens, malgré la défense des livres futurs, malgré la prohibition du lévitique. Les simulacres des ibis, des criosphinx, des phénix et des licornes, êtres en horreur au sein des saints, où, en dure hieroglyphes, les hauffets, nombreux comme le sable évanoui comme lui, et les noms d'abomination de ces dynasties oubliés, filles de ménèche le ténèbre. On m'audit les oignons du salaire, les levins du pain de Memphis. Malgré l'alliance avec le roi Nékao, les plaies sont évoquées dans les acclamations. On heurte les seins-balles sacrés, prises au trésor du temple, les seins-balles de triomphe que portait la vieille sœur d'Aaron, lorsque, sous ses cheveux gris, elles dansaient ivres de la colère de Dieu, devant l'armée sur les rivages de la mer. Des poignées de rose sont lancées par les gamadimes à la face des idoles abjurées. Les oignons qui simulent des menaces d'hérisoires contre les Égyptiens, un rugissement de délivrance et de joie, pareils aux murs murs lointains du tonnerre, passent dans les nuées au-dessus de Yerusha-la-Him. Cependant, le grand initié, ayant une seconde fois relevé la tête, et considéré plus attentif le caractère des ombres, est devenu soucieux. La flamme des sept chandeliers qui brûlent, espacés devant l'esplanade, s'est renversée contre l'assemblée. Les sept langues de feu recourbées en arrière sur l'artige d'or, palpites allongées et aletantes avec un bruit de fléau. Les serpents des neftaliènes se sont dénoués et se cachent dans les replis des chevelures. Les lynxes, maintenant blottises autour du vieillard redouté, le regardent inquiet et plein de grondement. Mais lui s'efforce de pénétrer le sens des présages. Croisant ses filactères, sa serre d'auto, sur les plis de son palade y a sainte, il délibère. Vénement, il a consulté, d'un regard, les terrafimes mystérieux. Avec le son de l'or vierge, les lames révélatrices se sont brisées. Sur l'épaule du médiateur est demeurée la main radieuse du roi. Les yeux de Elsia se la rencontrent. Ils voient l'anneau, le joyau d'alliance où s'allume la première clavicule, la clé cruciale, figure de l'abîme partagée en quatre voies. Le puissant pantacle est entouré par la forme même de l'anneau. Il est emprisonné dans les clairs de l'anneau, figure du cercle universel. L'âme de Salomon, germe divin, est mêlée au reflet de ce signe victorieux, où s'est pure doucement la lueur des étoiles. La clavicule est l'expression ou le mage a concentré une partie des efforts de sa pensée, une somme des pouvoirs conquits dans le triomphe des épreuves, afin d'agir plus directement sur les forces intimes de l'univers. Ce talisman de la croistélaire que contemple Elsias est pénétré d'une énergie capable de maîtriser la violence des éléments. Dilué par Myriad sur la terre, ce signe, en son poids spirituel, exprime et consacre la valeur des hommes, la science prophétique des nombres, la majesté des courones, la beauté des douleurs. Il est l'emblème de l'autorité dont l'esprit revêt, secrètement, un être ou une chose. Il détermine, il rachète, il précipite à genoux, il éclaire. Les profanateurs eux-mêmes fléchissent devant lui, qu'il lui résiste et son esclave, qu'il le méconnète étourdiment, souffra jamais de ce dédain. Partout, il se dresse, ignorer des enfants du siècle, mais inévitable. La croix est la forme de l'homme lorsqu'il est en les bras vers son désir, où se résignent à son destin. Elle est le symbole même de l'amour, sans qui tout acte demeure stéril, car à l'exaltation du cœur se vérifie toute nature prédestinée. Lorsque le front seul contient l'existence d'un homme, cet homme n'est éclairé qu'au-dessus de la tête, alors son ombre jalouse, renversé tout droit au-dessous de lui, l'attire par les pieds pour l'entraîner dans la visible. En sorte que l'abaissement lassif de ses passions n'est strictement que le revers de la hauteur glacée de ses esprits. C'est pourquoi le Seigneur dit, « Je connais les pensées des sages, et je sais jusqu'à quel point elles sont veines. » A peine le grand médiateur a-t-il considéré la faillible, le Célestano, qu'ocytant en face de lui les sept flammes des chandeliers d'or se tendent et se prolongent immobiles, pareilles à cette épée brûlante. Le conjurateur reconnaît enfin les concordances dénonciatrices d'un être du plus haut ciel. Son visage, plus impassible que celui des idoles, prend silencieusement la couleur des sépulcres. Il sent que le mandataire d'un ordre incommutable s'approche dans l'intérieur des airs, franchissant et refoulant les profondeurs. La tempête de son vol motive l'amoncellement des ombres. Une colonne s'écroule soudain près de l'esplanade, le flamboiement d'une signature occulte s'illonne les ruines. El Silla s'a recouvré l'intrépédité de son âme. Avec l'affrémissement de joie Auguste, il a constaté le Salem de Dieu, le signe d'Elohim, le pantacle de la mort, celui qui vient c'est Azraël. Et la multitude d'olives s'écrit dans la salle, un éclair. La foudre vient de tomber sur la vallée, c'est un orage qui passe. Les voix se sontues sur le monde des offens, c'est la douzième heure de la nuit. Un souffle très froid parcourt, de toute part, l'embrasement de la joie Pasquale. La foule veut se rapprocher des terrasses, le malaise devient supplice. L'aspect de la salle change avec la soudaine télévision. Des flots vivants reflux vers le trône et des clameurs sans ombre en désordre. Éveille-toi fort d'Israël, pôme d'or, très élevée. Et les épouses de la tribu de Ruben, les compagnes de Bathsheba, la royale mère saisie de frayères. Roi, voici la lèpre qui vient du désert. Et les femmes de la reine Naëma, les radieuses amonites, ajoutent en dialecte Gébuséen. Fils de l'amour, un signe de ta droite puissante vers la contrée du fléau. Dès les premiers ordres d'Elcias, Yaro Béame, baudissant sur l'un des chevaux du roi, s'est précipité à travers les dalles des terrasses et a disparu vers Irdavid. L'atmosphère semble chargée d'un poitret lourd. Elle cesse l'entement d'être de celle que peut respirer l'humanité. Comme au soir du déluge, une pluie inconnue tombe, au dehors, en large goutte pressée. La nuit cependant reste claire au-dessus des ombres, dans les cieux. Les médecins de la ville basse qui sont demeurés assis, avec des sourires, se dresse brusquement et bégaillante en mémoire du législateur, montrent du bout de leur bâton d'Olivier, les danseuses de Neftali. Ce sont les violatrices des étrangers. Elles portent le ferment des contagions allumés par les anciens adultères. Ce sont ces femmes de qui proviennent les émanations mortelles. Consultez le livre des sophhétimes. À la croix c'est l'épreuse. Elles ont empoisonné les urnes du palais, les vieilles coupes de David. En entendant cette accusation, les nécromanciennes du pays de Moab, reconnaissables à l'héleron de corbeau qu'elles portent sur le front pour toute parure et la nuit sur les champs de bataille pour tout vêtement. Helsias, prononce-toi contre elle devant les grands d'Israël et que la progéniture de Camus invoque son père. Mais le ministre regarde fixement les nuées au-dessus de Joseph Fatt. «Le prince Réabéâme nous en dire mon père, au roi d'image, regarde aussi, mais avec un tremblement, les frayantes aspects de l'espace. «Quel nouveau visage prend la nuit ? s'écrient-ils. «Ceux de la vie, les sectateurs d'eux, que faut-il faire ? je le fais. «Tribuchons de frayeurs dans leurs robes sacrés, ces forces de haranguer les convives. «Décris les interrompes, ce sont les industriels de l'ordre aux fuirs, hommes plein de ruses, fortes au-dessus des superstitions, mais qui estiment la science du roi. «Sans talent à qui réveillera le maître, ils ne disent pas si les talents seront d'argent ou d'or, et l'argent, sous le règne de Salamon, est comme les pierres sans aucune valeur. «De toute part, ce sont des poitrines plus oppressées. «Les pas, le musicien de Sidon, présent du roi Hiram, s'embrassent dans l'ombre avec de l'onze à Dieu. «Elles se disent à l'oreille sur un rythme monotone, leur champ de mort, où revient sans cesse le nom d'Astarte. «Les saras se tordent les bras, et contemplant l'églésiaste, rouvrent les yeux, fils de David. «Il nous abandonne, il est perdu devant la face même d'Adonai, s'écrient les amauréennes plus amer que la mort. «Et les saras d'armée, il y avait, c'est dans la prière adignée des nabis, qui perdusent au fond des cavernes de l'Udume, ou sur les mons, te menacent. «Un ordre contre les vieux rebelles, chez l'Homo, songe que David, le triomphateur de Séhir, en expirant te disait que leurs cheveux blancs descendent en sanglanté dans le chéol. «Et les négociants des 20 villes, il y a eu à cette nuit, lui a até le retour de l'astre, lui qui y obtint d'en prolonger la lumière sur les combats, il n'est plus le pasteur d'Israël. «A ce nom, les capitaines des cavaliers de Sodom, ces meufs tend vociférations horribles, ils se souviennent des victoires, leur voix domine, un instant, toutes les rumeurs de la salle. «C'était lui, le précurseur, qui marcha dans Canaan, qui tue à 32 rois, incendia de 103 villes, et qui, à l'instigation de l'être des dieux, fit passer au fil de l'épée, les femmes, les guerriers, les mulets, les vieillards, les ambassadeurs, les enfants et les otages, puis s'endormit en effraïme avec ses pères, rassasiés de jour et satisfait. Un silence douloureux succède à ces lourdes clameurs militaires, l'on entend plus devant les trônes que la paisible respiration du prince Ayem, qui s'est endormi sur des coussins entre les shoshanas, aussi en sommeillés, et qui, naïves, le feront sur son sein, tiennent encore, comme lui, des osselets des baignes entre leurs doigts d'enfants, surpris par le naturel repos. Des chirons nos vêtements, crient les hébreux épouvantés, de la cendre esclave, tel le vent d'orage courbe les plantes et la resouffle des moçants suites. Mais le roi salomond n'est, essentiellement, ni dans la salle, ni dans la judée, ni dans les mondes sensibles, ni même dans le monde. Depuis longtemps son âme est affranchie, elle n'est plus celle des hommes, elle habite des lieux inaccessibles au-delà des sphères révélés. Vivre, mourir, ses paroles ne touchent plus son esprit passé dans l'éternel. Le mage n'est que par accident où il paraît être, il ne connaît plus les désirs, les terreurs, les plaisirs, les colères, les peines. Il voit, il pénètre. Dispersé dans les formes infinies, lui se le libre, parvenu à ce degré suprême d'apercentalité qu'il identifie à ce qu'il contemple, il vibre et s'irradit en la totalité des choses. Salomon n'est plus dans l'univers que comme le jour est dans un édifice. Où sont à présent les danses du bourg de volupté, les éclats des seins balles, le bourdonnement des lires, un souffle à dissiper ce rêve ? On étouffe, on chancèle sur les tapis sombres, on assiage le trône. Benjéu, le sard des gardes, a fait un signe, ses guiborimes vont tendre leur lance d'airin contre la foule. Mais les lynx à vulnérables grondent, leurs trottes trop à tête forment une hydre pareille à la queue d'un pan qui se déploie. Au recul, la frayeur distante au tolet prunel. Aveuglée par livret, ce déconsternation subite. Les convives ne se sont pas aperçus de ce qui se passe autour d'eux. Pourtant, sur eux, pèse une influence souveraine. Insensiblement, les torches ont pas lit, les glaives ont perdu leur reflet, les parfums des encensoires sont devenus amer. L'eau du temps mortel a cessé de couler des horloges. Les rumeurs ne trouvaient plus dans l'air ni vibration, ni écho. Voici. Des chuchotements par milliers, et cependant très distinct, se répondent. La foule urlante semble par les ravoies basses. Une intensité croissante d'obscurité a suffoqué les lampes, les torches, les lumières. On se heurte dans des vagues de brouillard. Le palais de Salomon, depuis la base jusqu'au fait, semble enveloppé de cette brume qui, au pied du crayon nébot, couvre la mer morte. Et les formes humaines s'effacent sous les statues. Tout à coup, sur la trame crépusculaire de l'espace, transparaient le violateur de la vie, le visiteur au mas éteinte. Il est debout sur l'esplanade, devant les sept chandeliers. Il tressaille et flambois. Ces bras fluides sont chargés de ruissellement d'orage. Ces yeux d'horreur boréale s'abaissent sur la fête. Sa chevelure, que le vent n'ose effleurer, couvre ses épaules surnaturelles, comme le feuillage des saules sur les eaux d'argent, la nuit. Déjà les dalles se fondent sous la glace des pieds nus du mélancolique asraël. Et à travers le crêpe de ces siselles qui tremblent encore sur l'horizon, les astres ne sont plus que des points rouges, des charbons fumants, saella dans les abîmes. Instantanément, les lampbris d'ivoire se ternissent comme sous le poids des siècles. Les ouvertures des draperies tendues entre les colonnes par les torsades de bronze laissent passer tristement dans la salle un long triangle de clarté. Le croissant glisse entre les nuées du ciel, illuminant parmi des groupes confus, la face pâle d'un saufette étendue dans ses vêtements sacer d'auto. Par instant une escarboucle jette saluaire livid, des chevelures, des sable d'or, des voiles, des blancheurs et parces scintilles. Ce sont les musiciennes entrelacées qui n'ont pas jeté de plainte. Aux pieds des lits de pourpre contre le gland des coussins sur les tapis, des pierres rues brûles isolées. Et là-bas, perdu sous les profondeurs des colonnades, un luxe ayant au cou le tronçon de sa chaîne, hurle vacillant sur les épaules d'une statue. Il tombe, sa chute résonne un moment puis s'étouffe. C'est le dernier bruit. Tous en se veluent dans la solanité des noirs silences, dans le sommeil sans rêve. Sous l'ombre d'Israël, la salle est devenue immemoriale. Seuls aux trois angles, sous les lampes d'argile consacrée aux noms, les sphinxes d'Egypte ont soulevé lentement leur paupière et faisant évoluer leur prunel de granite glisse vers le messager leur regard éternel. Ainsi qu'un foudre radieux qui a traversé des torrents de vapeurs fumantes, ce soir, moulant sur l'épaisseur de nos airs mortels sa forme nébuleuse, le fatal Cherubella debout sur cette terrasse du palais de Salomon. La pénétrable à des yeux d'argile, la face du messager ne peut être perçue que par l'esprit. Les créatures éprouvent seulement les influences qui sont inhérentes à l'entité archangélique. Aucun espace ne pourrait contenir un seul de ses esprits que proféra l'irrévéler en-dessas des temps et des jours. Et flux éternisés de la nécessité divine, les anges ne sont en substance que dans la libre sublimité des cieux absolus où la réalité s'unifie avec l'idéal. Ce sont des pensées de Dieu, discontinués en être distincts par l'effectualité de la toute puissance. Reflexe, il ne s'extériorise que dans l'extase qu'ils suscitent et qui fait partie d'eux-mêmes. Cependant, de même qu'en un miroir des reins posés à terre se reproduisent en leur illusion les profonds de solitude de la nuit et ses mondes d'étoiles, ainsi les anges, à travers les voiles translucides de la vision, peuvent impressionner les prunels des prédestinés, des saints, des mages. C'est la terre seule, brouillard oublié, que ne distinguent plus ses prunels élus. Elle ne répercute que l'infini clarté. C'est pourquoi, dans son regard sacré, le roi salomond a le pouvoir de réfléchir la face même d'Asraël. Au sentiment des approches de l'exterminateur, Hesya s'attressaillit d'espérance. Abîmé en soi-même, il songe que le dernier chaînon qui le rattache encore à la vie va se briser tout à l'heure. Dans la hiérarchie suprême des intelligences purifiées, n'est-il pas conquis, le rend précis et légitime où il pouvait parvenir ? N'est-il pas atteint sa limite glorieuse et suffit à ses futurs destins ? Voici donc l'instant de sa vocation vers de plus haute nature. Son cercle est enfin révolu. De nouveaux efforts, désormais stériles, ne le rendraient que pareils à ces grands oiseaux solitaires qui, jaloux d'élévation toujours plus radieuses, battent inutilement des ailes dans des hauteurs irrespirables, devenus trop étérés pour supporter l'arpoids et que leur vol ne dépasse plus. Il attend le souffle libérateur d'Asraël. Il attend. Tout lui prouve la visitation de Dieu. Il a souffert pilleusement les dernières minutes d'angoisse béni qui précède le salut. Il va donc recevoir le prix de ses épreuves. Il goûte déjà sans doute les joies suprêmes de l'élection. L'espérance de l'évasion prochaine le transfigure à tel point que le long éclair de ses prunels, traversant la profondeur des ombres, sous les voûtes suspentes un instant le sommeil funèbre de la foule. Sa éla dans la brume des yeux presque ressuscité le contemple avec une religieuse épouvante. Une seconde encore et le terme sera franchi de toute servitude. Mais comment se fait-il que la seconde étant passée, il n'ait pu s'évanouir en la vision divine ? D'où vient qu'à peine ranimé la foule de ses êtres muets, des failles de nouveau et sa sombrisse, et s'immobilise et se confonde avec la nuit ? C'est que le vieil initié a perdu tout à coup la splendor de sa sérénité. Il sait me, en effet, et les étranges indécisions de son regard dénoncent le vertige de ses sensations. Ah ! c'est qu'ils se sentent toujours palpités dans les entraves de la vie. C'est que le divin à nientissement ne s'est pas accompli. Déjà les doutes la saillent, déjà pareillés à la fumée d'une torche, les hordes inquiètes des Samaël, qui apportent une les accesseurs du parvis occulte, ses meufs tentateurs aux suggestions désolatrices, autour de lui. Son front sent un hebre au froulet de l'Arzelle morte. Il se ressouvient, en un désespoir jaloux, que des éternités le séparent de cet état de pureté sublime, ou des semondes et, à travers toutes les joies, est parvenu salomon. Le sentiment de cette différence entre sa consécration et celle du royal inspiré suscite en lui des terreurs nouvelles dont l'intensité s'augmente à chaque battement de ses temps peu glacé. Comment l'horreur de ces instants lui était l'affligé si il a mérité la lumière ? Il subit un intervalle inconnu. Il est pareil à une pierre volcanique qui, animé d'une impulsion terrible, serait retenu au bord du cratère par la vertu d'une loi miraculeuse et qui se consumerait de sa vitesse intérieure sans se désagréger ni se dissoudre. L'heure passe, vague, lourde, insaisissable. Il s'interroge. Certes, un trouble se produit à son sujet au fond des lois divines. L'épouvanté de l'hésitation du ciel, son intelligence retombe et tournoie dans un délire d'inquiétude surnaturée. Un vaste effroi neutralise la vertu de ses pensées. Ainsi, l'influence d'Israël immobile se manifeste pour Elcias sous la forme de ses anxiétés effroyables. Le vieillard, maintenant t'es perdu, ressemble à un prêtre qui survivrait à ses dieux morts. Il ne peut déserter l'habitat que le charnel où il est surpris et rivé par le regard d'un être dont la conception totale dépasse la hauteur de son esprit. Le voici a le temps comme une victime. Ce qui le précipite du seuil de domination et le replonge dans la vieille poussière oubliée des sensations humaines, ce n'est pas la présence de l'exterminateur même. C'est l'impénétrable inaction, en son attribut essentiel, d'un être de cette origine. Inconscient de ses actes, il agit autour de lui le faisceau redoutable des conjurations, oubliant leur vanité devant ce messager. Mais sa voix n'est déjà plus celle qui obtient toujours sans jamais prier. Ses obsecrations, refoulées par les sept flammes de l'esplanade, retombent autour de lui, peuplant l'air tristement, de larves et de fantômes. Son aspect actuel annonce qu'il est né en des âges plus anciens que l'heure de sa naissance terrestre. Il ramène sur son front un pan du manteau du roi d'Israël et abandonnant sa volonté au sombre destin. Il est un boctier. Si la foudre en frappant tes yeux, ni deviens qu'une lueur de plus, soulève de tes doigts impérissables les paupières du roi. Telle autrefois, sous les évoutes d'Andorre, sa mère holda, sous le trépied des évocations, aboya des formules qui furent surgir devant la muraille, l'ombre de chez Mouëlle. Cependant, salomons, ayant en fait relevé ses longues paupières, considéraient en silence le génie des vallées futures. Mais ce n'était pas sur le visage du roi que les yeux fixes de l'ange se tendaient, éblouissant comme les flèches qui volent dans le soleil. L'envoyé regardait Elcias avec l'anxiophrémissement d'une surprise mystérieuse. Il semblait que le Misaël, hésitant à se rapprocher du vieillard, médita pour la première fois depuis les étangs sur l'ordre qu'on lui avait donné. C'est pourquoi le front du roi divin se couvrit de nuages au-dessus du vieil initier, ainsi que, mille années plus tard et à cette heure même, l'étoile des fratats sur la judée sanglante le soir des innocents. Sans force, même pour se prosterner, et perdu sous le regard invisiblement tauride qui brûlait sa vie sans délier son âme, le grand médiateur s'écria. Postérité de David, cache-moi de ses deux yeux. Et comme le silence du maître des prodiges pouvait signifier, ou l'homme peut-il fuir la présence d'Israël ? Elcias, rassemblant ses plus anciens souvenirs, tendit les mains vers le roi et murmura suppliant. Il est, dans les bois vastes et sombres, au bord de le frate, une clérière dévastée où, pendant la première nuit du monde, se recueillit le serpent. Le roi, devinant l'obscur pensée du vieillard, lui toucha le front de son anneau constellé. Va, dit-il. Elcias disparu dans une fulguration. Alors sa lomonde descendit de son trône et marcha vers Asraël. Et sa tunique de pierrerée traînait sur le pelage bigarré des lingues assoupies, sur les glaives sans rayons des guerriers étendus. À travers les groupes des blanches et pousses d'autrefois et des négrés se zabilent dans la science des prestiges écrasant les guirlandes flétrées sous les flammes des torches que soutenait à peine les bras affaissés des statues, ils s'avançaient dans la salle des mesurés où semblait maintenant sommeiller des souvenirs de siècle passé. Et la haute statue du roi prophète, de l'époux du quantique des quantiques, apparaissait éblouissante et bleuâtre au milieu des centaures amères qui fumaient autour des encensoires. Lorsque le roi fut enfin arrivé au limite de la salle, il entra sur le parvis solitaire où rayonnait, ayant le sourire des enfants, le cher hoube taciturne. Le roi va s'accouder en sa tristesse sur les ruines de la colonne brisée par la foudre et contempla longuement Asraël où, dessous des deux présences, le vent a couru en toute hâte des mers et des montagnes entrehurtait convulsifement les rameaux fatidiques du jardin des oliviers. Et Salomon, ineffable Asraël, mes yeux sont fatigués des univers, mon âme a soif de l'ombre de tes ailes. D'avoir de l'arcange morose, mille fois plus mélodieuse que celle des vierges du ciel, vibra dans l'esprit de Salomon. Au nom de celui qui fut engendré avant la lumière, et sera les primistes de ceux qui dorment, ressaisis ton âme, l'heure de Dieu n'est pas venue pour toi. Alors le souci de ce prolongement d'exil ou captif de la raison, le mage avant de s'unir à la loi des êtres, avait encore à détruire l'ombre qu'il projetait sur la vie, pas à ça sur l'âme du roi. Les toits, le déberger, à travers les cheveux de l'écléziaste, s'intignaient dans l'infini. Silencieux, il a baissa ses regards vers les collines de la fille de Sion, en dormi à ses pieds. « Quelle souffle la merte a donc porté vers nous ? » dit le prédestiné. La forme de la vision s'effacait déjà sur l'espace, une voix perdue par Vintas Salomon. Il entendit ses paroles terribles ou transparessait la pression se divine. « Ô roi, chantait au fond des nuits le mélancolique asraël, à travers la durée et les sphères, j'ai senti le pilleux abandon de ta pensée, et dans le mystérieux oubli d'un ordre du tréau, j'ai voulu te saluer, ô toi, le bien-aimé du ciel. Mais sous ta main pacifique, s'abritait encore l'ancien confident de ton œuvre de lumière, Elcias, l'intercesseur. Je connus alors l'inattendu, ce n'était pas ici que j'avais re-sumission de le délivrer de l'univers, et je compris que le tout-pissant m'a verticé de me re-souvenir par la grâce de ce premier étonnement, d'aller enfin, selon l'ordre déjà prescrit, selon l'ordre dont ma visitation sainte avait différé l'accomplissement, appelé cet homme par son nom véritable, en ses bois vastes et sombres, au bord de le frate, en cette clérière dévastée, où pendant la première nuit du monde, se cachât le serpent. Fin de l'annonciateur, fin des comptes cruels d'Auguste de Villiers de l'Illadon.