 Teil 3 von Hinzelmaier Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Hinzelmaier, von Theodor Sturm. Teil 3 Siebentes Kapitel Die Rosenjungfrau Aber er wanderte hin und her, kreuz und quer, er wurde müder und müder, sein Rücken wurde gekrümmt, aber immer fand er doch den Stein der Weisen nicht. So waren neun Jahre hingegangen, als er eines Abends in ein Wirtshaus einkehrte, welches am Eingang einer großen Stadt gelegen war. Kraherius nahm sich mit der Klaue die Brille herunter und putzte sie an seinen Flügeln, dann setzte er sie wieder auf und hüpfte in die Küche. Als die Hausleute ihn sahen, lachten sie über seine Brille und nannten ihn Herr Professor und warfen ihm die fettesten Bissen vor. Wenn ihr der Herr des Vogels seid, sagte der Wirt zu Hinzelmaier, so ist nach euch gefragt worden. Freilich bin ich das, sagte Hinzelmaier. Wie heißt ihr denn? Ich heiße Hinzelmaier. Ei, ei, sagte der Wirt, euren Herrn Sohn, den Gemahl der schönen Frau Abel, den kenne ich recht wohl. Das ist mein Vater, sagte Hinzelmaier verdrießlich, und die schöne Frau Abel ist meine Mutter. Da lachten die Leute und sagten, der Herr sei außerordentlich spaßhaft. Hinzelmaier aber sah vor Zorn in einen blanken Kessel. Da starte ihm ein grämliches Angesicht entgegen, voll Runzeln und Hanenpfötchen und er gewahrte nun wohl, dass er abscheulich alt geworden sei. Ja, ja, rief er und schüttelte sich, als gelte es, aus einem schweren Traum zu kommen. Wo war es doch? Ich war ja dicht davor. Dann erkundigte er sich bei dem Wirt, wehe er nach ihm gefragt habe. Es war nur eine arme Dirne, sagte der Wirt. Sie trug ein weißes Kleid und ging mit nackten Füßen. Das war die Rosenjungfrau, rief Hinzelmaier. Ja, antwortete der Wirt, ein Streusermedel mag es wohl sein. Sie hatte aber nur noch eine Rose in ihrem Körbchen. Wohin ist sie gegangen, rief Hinzelmaier. Wenn ihr sie sprechen müsst, sagte der Wirt, so werdet ihr sie schon in der Stadt an einer Straßenecke finden können. Als Hinzelmaier das gehört hatte, schritt er eilig zum Haus hinaus und in die Stadt hinein. Graerius, die Brille auf dem Schnabel, flog krechzend hinterher. Es ging aus einer Straße in die andere und an allen Ecksteinen standen Blumenmädchen. Aber sie trugen plumpeschnallen Schuhe und boten schreiend ihre Warefeil. Das waren keine Rosenjungfrauen. Endlich, als schon die Sonne hinter den Häusern hinab war, gelangte Hinzelmaier an ein altes Haus, aus dessen offener Türe ein zartes Leuchten auf die dämrige Gasse hinausdrang. Graerius warf den Kopf zurück und schlug ängstlich mit den Flügeln. Hinzelmaier aber achtete dessen nicht und trat über die Schwelle in einen weiten Hausflur, der von rotem Schimmer erfüllt war. Tief im Hintergrund, auf der untersten Stufe einer Wendeltreppe, sah er ein blasses Mädchen sitzen. In einem Körbchen, das sie auf ihrem Schoße hielt, lag eine rote Rose, aus deren Kälch das zarte Licht hervorbrach. Das Mädchen schien ermüdet, denn sie setzte eben die Lippen von einem irren Wassergrug, der ihr von einem kleinen Knaben mit beiden Händen vorgehalten wurde. Ein großer Hund, der neben ihr an der Treppe lag und wie das Kind hier zum Hause zu Gehören schien, legte den Kopf auf ihr weißes Gewand und leckte ihre nackten Füße. »Das ist sie«, sagte Hinzelmaier, und seine Schritte wurden unsicher vorhoffen und erwarten. Und als die Jungfrau nun ihr Antlitz gegen ihn erhob, da fiel es ihm wie Schuppen von den Augen und er erkannte mit einem Mal das Mädchen aus der Bauernküche. Nur trug sie heute nicht das bunte Mieder und das Rot auf ihren Wangen war nur der Abglanz von dem Rosenlichte. »Oh du,« rief Hinzelmaier, »nun wird noch alles alles gut.« Sie streckte die Arme nach ihm aus, sie wollte lächeln, aber die Tränen sprangen ihr in die Augen. »Wo ist er denn so lange in der Welt umhergelaufen?« sagte sie. Als er nun in ihre Augen sah, da erschrak er vor lauter Freude, denn dort stand sein eigenes Bild. Aber kein Bild, wie es ihm kurz vorher aus dem kupfernen Kessel angeglotzt hatte, nein, ein Gesicht so jung und frisch und lustig, das er laut aufjauchzen musste, er hätte es um alle Welt nicht lassen können. Da quoll von der Straße her ein Menschenschwarem ins Haus, schreiend und mit den Händen fechten. »Hier steht der Herr des Vogels« rief ein, untersetzt das Männlein. »Dann drangen alle auf Hinzelmaier ein.« Dieser fasste die Hand des Mädchens und fragte, »was ist es mit dem Raben?« »Was ist es wohl?« sagte der Dicke. »Dem Herrn Bürgermeister hat er die Perücke gestohlen. »Ja, ja« riefen alle, und nun sitzt er draußen auf der Dachrinne, das Ungetüm, und hat die Perücke in der Klaue und glotzt ihre Wohlweisheit durch seine grünen Brillengläser an. Hinzelmaier wollte reden, aber sie nahmen ihn in ihre Mitte und schoben ihn gegen die Türe. Mit Schrecken fühlte er die Hand der Rosenjungfrau aus der Seinigen gleiten. So kam er auf die Straße. Drogen auf der Dachrinne des Hauses saß noch immer der Rabe und saß mit seinen schwarzen Augen lauernd auf die aus dem Hause kommenden hinab. Plötzlich öffnete er die Klaue und während die Bürger mit Stöcken und Regenschirmen nach der Perücke ihres Bürgermeisters in der Luft herumlangten, hörte Hinzelmaier es »Krahira! Krahira!« über seinem Haupteschwirren und in demselben Augenblick saß auch die grüne Brille schon auf seiner Nase. Da war auf einmal die Stadt vor seinen Augen verschwunden. Aber durch die Brillengläser sah er zu seinen Füßen ein grünes Tal mit Meierhöfen und Dörfern. Sonnenbeschinene Wiesen zogen sich ringsumher, auf welchen Barfüße gedirnnen mit blanken Milcheimern durch das Gras schritten, während in weiterer Entfernung von den Dörfern junge Kerle die Senze schwangen. Was aber Hinzelmaier's Auge fesselte, war die Gestalt eines Menschen in rot und weißer Bluse mit einer spitzen Kappe auf dem Kopf, welche inmitten einer Wiese mit auf den Knien gestützten Armen in nachdenklicher Stellung auf einem Stein zu sitzen schien. Achtes Kapitel Nachbars Kaspalle Da dachte Hinzelmaier, das ist der Stein der Weisen, und ging geradewegs auf ihn zu. Der Mensch aber beharrte in seiner nachdenklichen Stellung nur, dass er zu Hinzelmaier's erstaunen, seine große Nase wie Gummielastikum über das Kinn herabzug. Ei, lieber Herr, was treibt ihr denn da, rief Hinzelmaier. Das weiß ich nicht, sagte der Mann, aber ich habe da eine verwünschte Glocke an der Mütze, die mich abscheulich im Denken stört. Warum zupft ihr euch aber so entsetzlich an der Nase? Oh, sagte der Mensch, und ließ den Nasenzipfel fahren, dass er mit einem Klapps wieder in seine alte Form zurückschnellte. Da bitte ich um Entschuldigung, aber ich leide oftmals an Gedanken, denn ich suche den Stein der Weisen. Mein Gott, sagte Hinzelmaier, da seid ihr wohl gar des Nachbars Kaspelle, der gar nicht wieder nach Hause gekommen ist? Ja, sagte der Mensch, und reichte Hinzelmaier die Hand, der bin ich. Und ich bin Nachbars Hinzelmaier, sagte dieser, und suche auch den Stein der Weisen. Hierauf reichten sie sich noch einmal die Hände und kreuzen dabei die Finger auf eine Weise, woran sie sich gegenseitig als Eingeweite erkannten. Dann sagte Kaspelle, ich suche den Stein der Weisen jetzt nicht mehr. Da reist ihr vielleicht nach dem Rosengarten, rief Hinzelmaier? Nein, sagte Kaspelle, ich suche den Stein nicht mehr, aber ich habe ihn bereits gefunden. Da verstummte Hinzelmaier eine Zeit lang. Endlich faltete er andächtig die Hände und sagte feierlich, es mußte schon so kommen. Ich wußte es wohl, denn ich habe vor neun Jahren den Teufel aus der Welt geschossen. Das muß sein Sohn gewesen sein, sagte der andere. Dem alten Teufel bin ich noch vorgestern begegnet. Nein, sagte Hinzelmaier, es war der alte Teufel, denn er hatte Harna vor der Stirn und einen Schwanz mit schwarzer Quaste. Aber erzählt mir doch, wie ihr den Stein gefunden habt. Das ist einfach, sagte Kaspelle. Dort unten im Dorfe wohnen lauter dumme Leute, die nur mit Schafen und Rindviehverkehren. Sie wußten nicht, welchen Schatz sie besaßen. Da habe ich ihn in einem alten Keller gefunden und mit drei Sechslingen das Pfund bezahlt. Nun denke ich bereits seit gestern darüber nach, wozu er Nütze sei und hätte es vermutlich schon gefunden, wenn mich die verwünschte Glocke nicht dabei gestört hätte. Lieber Herr Kollege, sagte Hinzelmaier, das ist eine höchst kritische Frage, woran vor euch wohl noch kein Mensch gedacht hat. Aber wo habt ihr denn den Stein? Ich sitze darauf, sagte Kaspelle und zeigte aufstehend Hinzelmaier den runden, wachsgelben Körper, worauf er bisher gesessen hatte. Ja, sagte Hinzelmaier, es ist kein Zweifel, ihr habt ihn wirklich gefunden. Aber nun lasst uns bedenken, wozu er Nütze sei. Damit setzten sie sich ineinander gegenüber auf den Boden, indem sie den Stein zwischen sich nahmen und die Ellbogen auf ihre Knie stützten. So saßen sie und saßen sie. Die Sonne ging unter, der Mond ging auf und noch immer hatten sie nichts gefunden. Mitunter fragte der eine, habt ihr es? Aber der andere schüttelte immer mit dem Kopf und sagte, nein, ich nicht, habt ihr es? Und dann antwortete der andere, ich auch nicht. Kraherius ging ganz vergnügt im Grase auf und nieder und fing sich frösche. Kaspelle zupfte sich schon wieder an seiner schönen, großen Nase. Da ging der Mond unter und die Sonder kam herauf. Und Hinzelmaier fragte wieder, habt ihr es? Und Kaspelle schüttelte wieder den Kopf und sagte, nein, ich nicht, habt ihr es? Und Hinzelmaier antwortete trübselig, ich auch nicht. Dann dachten sie wieder eine ganze Weile nach. Endlich, sagte Hinzelmaier, so müssen wir erst die Brille polieren. Dann werden wir hernach schon sehen, wozu er nütze sei. Und kaum hatte Hinzelmaier seine Brille abgenommen. So ließ er sie vor Erstaunen ins Gras fallen und rief, ich habe es, Herr Kollege, man muss ihn essen. Nehmt nur gefälligst die Brille von eurer schönen Nase. Dann haben auch Kaspelle die Brille herunter, und nachdem er seinen Stein eine Weile betrachtet hatte, sagte er, dieses ist ein so genannter Leberkäse und muss mit des Himmels Hilfe gegessen werden. Bedienen Sie sich, Herr Kollege. Nun zogen beide ihre Messer aus der Tasche und hieben Wacker in den Käse ein. Graherius kam herbei geflogen, und nachdem er die Brille aus dem Grase aufgesammelt und über seinen Schnabel geklemmt hatte, setzte er sich gemächtlich zwischen die Essenden und schnappte nach den Rinden. Ich weiß nicht, sagte Hinzelmaier, nachdem der Käse verzehrt war, mir ist unmaßgeblich zumute, als wäre ich dem Stein der Weisen um ein erkleckliches Näher gerückt. Wertester Herr Kollege, erwiderte Kaspelle, ihr sprecht mir aus meiner Seele. So lasst uns denn ungesäumt unsere Wanderung fortsetzen. Nach diesen Worten umarmten sie sich. Kaspelle ging nach Westen, Hinzelmaier nach Osten, und zu seinen Häubten die Brille auf dem Schnabel Herius, neuntes Kapitel, der Stein der Weisen. Aber er wanderte hin und her, kreuz und quer, sein Haar ergraute, seine Beine wurden wankend, am Stabe ging er von Land zu Land, und immer fand er doch den Stein der Weisen nicht. So waren noch einmal neun Jahre vergangen, als er eines Abends, wie er es jeden Abend zu tun pflegte, in ein Wirtshaus trat. Kraharius putzte wie gewöhnlich seine Brille und hüpfte dann in die Küche, um sich sein Abendbrot zu betteln. Hinzelmaier trat in die Stube und lehnte seinen Stab an die Kachelofenecke, dann setzte er sich still und müde in den großen Lähnstuhl. Der Wirret stellte einen Krug Wein vor ihm hin und sagte freundlich, »Lieber Herr, trinket nur, das wird euch stärken. Ja, sagte Hinzelmaier und fasste den Krug mit beiden Händen. Sehr müde. Ich bin lange gewandert. Sehr lange. Dann schloss er die Augen und tat einen dostigen Zug aus dem Weinkrug. Wenn ihr der Herr des Vogels seid, so glaube ich fast es ist nach euch gefragt worden, sagte der Wirret. Wie heißt ihr denn, lieber Herr? Ich heiße Hinzelmaier. Nun, sagte der Wirret, euren Enkel, den Gemahl der schönen Frau Abel, den kenne ich recht wohl. Das ist mein Vater, sagte Hinzelmaier und die schöne Frau Abel ist meine Mutter. Der Wirret zuckte mit den Achseln und indem er sich nach seiner Schenke wandte, sagte er bei sich selbst, der alte Mann ist kindisch geworden. Hinzelmaier ließ den Kopf auf seine Brust sinken und erkundigte sich, wer nach ihm gefragt habe. Es war nur eine arme Derne, sagte der Wirret. Sie druck ein weißes Kleid und ging mit nackten Füßen. Da lächelte Hinzelmaier und sagte leise, das war die Rosenjungfrau. Nun wird es bald besser werden. Wohin ist sie gegangen? Es schien ein Blumenmädchen zu sein, sagte der Wirret. Wenn ihr sie sprechen wollt, ihr werdet sie leicht an den Straßenecken finden können. Ich muss ein Weilchen schlafen, sagte Hinzelmaier, gibt mir eine Kammer und wenn der Hahn krät, dann klopft an meine Tür. Nun gab der Wirret ihm eine Kammer und Hinzelmaier legte sich zur Ruhe. Er träumte von seiner schönen Mutter. Er lächelte. Sie sprach im Traume zu ihm. Da flog Graherius durch das offene Fenster und setzte sich zu Häupten auf das Bett. Er sträubte seine schwarzen Federn und hackte mit seiner Klaue sich die Brille von dem Schnabel. Dann stand er unbeweglich auf einem Bein und sah auf den Schlafenden hinunter. Der träumte weiter und seine schöne Mutter sprach zu ihm, vergiss die Rose nicht. Der Schlafende nickte leise mit dem Kopf. Der Raber aber öffnete die Klaue und ließ die Brille auf seine Nase fallen. Da verwandelten sich seine Träume. Seine eingefallenen Wangen begannen zu zucken. Er streckte sich lang aus und stöhnte. So kam die Nacht. Als ihm zwielig der Hahn gekräht hatte, klopfte der Wirret an die Kammertür. Graharius regte die Flügel und zupfte seinen Federbalk zurecht. Dann schrie er Grahira! Grahira! Hinzelmaier richtete sich mühsam auf und starte um sich her. Da sah er durch die Brille, die noch auf seiner Nase saß, zur Kammertür hinaus über ein weites Ödesfeld. Dann weiterhin auf einen mählich ansteigenden Hügel. Auf diesem unter dem Rumpfer einer alten Weide lag ein grauer, flacher Stein. Die Gegend war einsam. Kein Mensch war zu sehen. Das ist der Stein der Weisen, sagte Hinzelmaier zu sich selber. Endlich wird er dennoch meinwerden. Hastig warf er seine Kleider über nahmstab und ranzen und schritt zur Tür hinaus. Graharius flog zu seinen Häupten, knapte mit dem Schnabel und schlug beim Fliegen Purzelbäume in der Luft. So wanderten sie viele Stunden. Endlich schienen sie ihrem Ziel näher zu kommen. Aber Hinzelmaier war ermüdet. Seine Brust keuchte, der Schweiß drof von seinen weißen Haaren. Er stand still und stützte sich auf seinen Stab. Da kam aus der Ferne hinter ihm, ganz aus der Ferne, fast wie ein Traum, ein Gesang zu ihm herüber. Rinke, ranke, rosenschein, lass ihn nicht allein, allein, halt ihn fest und hol ihn ein. Rinke, ranke, rosenschein. Das spannt sich wie ein goldenes Netz um ihn her. Er ließ den Kopf auf seine Brust sinken. Aber Graharius schrie Grahira, Grahira! Da war das Lied verschollen und als Hinzelmaier die Augen wieder aufschlug, stand er am Fuße des Hügels. Nur eine kleine Weile noch, sagte er zu sich selber und ließ noch einmal seine müden Füße wandern. Als er aber den großen, breiten Stein allmählich in der Nähe sah, da dachte er, den wirst du nimmer heben. Endlich hatten sie die Höhe erreicht. Graharius flog voran mit ausgebreiteten Schwingen und ließ sich auf dem Baumstamm nieder. Hinzelmaier wankte zitternd hinterher. Als er aber den Baum erreicht hatte, brach er zusammen. Der Wanderstab glitt aus seiner Hand, sein Kopf sank auf den Stein zurück. Doch in dem selben Augenblick fiel auch die Brille von seiner Nase. Da sah er tief am Horizonte, am Rande der öden Ebene, die er durchwandert hatte, die weiße Gestalt der Rosenjungfrau. Noch einmal hörte er aus weiter Ferne rinke, ranke, Rosenschein. Er wollte aufstehen, aber er vermochte es nicht mehr. Er streckte seine Arme aus, aber ein Frösteln lief über seine Glieder. Der Himmel wurde grau und grauer. Der Schnee fing an zu fallen, Flocke und Flocke. Es schimmerte und schwirrte und zog weiße Schleier zwischen ihm und der fernen, nebelhaften Gestalt. Er ließ die Arme fallen. Seine Augen sanken. Sein Atem hörte auf. Auf dem weiden Stumpf zu seinen Häupten steckte der Rabe den Schnabel zum Schlafen in seine Flügel decken. Der Schnee fiel über sie beide. Die Nacht kam der Morgen. Und mit dem Morgen kam die Sonne. Die schmolz den Schnee hinweg. Und mit der Sonne kam die Rosenjungfrau. Die löste ihre Flechten und kniete neben dem Toten, dass die blonden Haare sein bleiches Antlitz ganz bedeckten und weinte bis der Tag verging. Als aber die Sonne erlosch, gurte der Rabe im Schlaf und drauschte mit den Federn. Da richtete die zarte Gestalt der Jungfrau sich vom Boden auf. Mit ihrer weisen Hand ergriff sie den Raben bei den Flügeln und schleuderte ihn in die Luft, dass er krächzend in den grauen Himmel hineinflog. Sie pflanzte die rote Rose an den Stein und sang dazu »Nun streckt die Würzlein tief hinab. Läuft die Plättlein übers Grab und sinkt der Wind im Abendschein. Dann sprich auch du ein Wort da rein mit Rinke, Rankke, Rosenschein. Dann zerriss sie ihr weißes Kleid vom Saum bis an den Gürtel und ging zu ewiger Gefangenschaft in den Rosengarten zurück. Ende von Hinselmeyer wieder starb gelesen von Hokus Pokus