 Kapitel 1 von Die Schlacht bei Stellow 1201 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrau und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Schlacht bei Stellow 1201 Von Detle, Freier von Lilienkron Kapitel 1 Ich saß in einem Nachbardorfe an einem köstlichen Abend auf dem Balkon des Wirtshauses zum grünen Elefanten. Oder hieß es zum Lustigen Hinrich? Oder die Tonhalle? Ich habe den Namen vergessen. Die freundliche Wirtin hatte mir von ihrem guten Rum aus der Ecke links einen Grog gebraut und nach meinem Platz hingebracht. Die Aussicht ist nicht weit her. Rechts wird sie begrenzt durch Baumgruppen. Gegenüber liegt das Dorfsteller. Das scheuenähnliche Gebäude, die Kirche, ist deutlich zu erkennen. Es ist ganz still. Zwei rote geflickte Segel ziehen hintereinander langsam Strom ab. Klar tönt von den Wiesen herüber, das eintönige, eigensinnige Schnark des Wachtelkönigs. Noch immer habe ich kein gesehen, geschweige geschossen, obgleich ich gerade in den letzten Tagen zu diesem Zwecke mich den Meeren angeschlossen hatte. Er schlägt Menschen und Hunde zu gerne ein Schnippchen. In dem unter mir liegenden Garten flückte ein hübsches blondes Mädchen Blumen. Große Stille. Aus einem entfernten Hofe klingt folgendes, sich kurz abwickelndes Gespräch zu mir her. Eine Weiberstimme. Jung, wo hest du die Haag? Eine Knabenstimme. Der Herr Thinerg tollezt hat. Eine zweite Knabenstimme. Das ist ja nicht wahr. Die erste Knabenstimme. Das ist doch wahr. Unter Suchung scheint im Hause sich vorzusetzen, denn ich höre nichts mehr. Die letzte Schwalbe ist endlich zum Nest geflogen. Die erste Fledermaus geistert durch die Dämmerung. Im Osten zwängt sich die volle Scheibe des Mondes aus der Erde. Er steigt höher und höher, alles ist übergossen von seinem Lichte. Aus dem geöffneten Kirchentüren in Stellau, ich höre es deutlich, klingt schwacher Orgelton. In der Kirche und um die Kirche herum, ich sehe es deutlich, werden Fackeln und Lichter hin und hergetragen. Wie nongekleidete Edelfrauen suchen unter den Toten und verwundeten ihre Männer. Zwei Tage zuvor war hier eine große Schlacht geschlagen zwischen Graf Adolf III. aus dem erlauchten Geschlechte der Schauenburger und Herzog Waldemar, dem späteren König Waldemar, der Sieger von Dänemark. Ende von Kapitel 1. Gelesen von der Queber. Rheinberg. Kapitel 2 von Die Schlacht bei Stellau 1200 I. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzvoll und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Schlacht bei Stellau 1200 I. Von Detlef Freier von Lilienkron. Kapitel 2. Im Mai 1200 I. Der 80-jährige Tim, der Pfeileschnitzler, saß vor seiner Tür in Izeho. Die rauen Arme konnte nicht mehr mit der früheren Kraft den Hammer schwingen. Und so hatte sich der alte Waffenschmied aus Pfeile verfertigen gelegt und darin war er Künstler. Ein eigentümlicher Kautsdass, der alte Tim, hatte eine besondere Freude an einem gut gelungenen Geschoss. War ihm die Verbindung von Eisen und Rohr, von Elfenbein und Holz, von Stahl und Fischgräte zu seiner Zufriedenheit geglückt, dann pflegte er zum Schluss ein Wort hineinzuarbeiten. Verblute an mir, ich bin der Tod, weshalb bist du mir nicht ausgewichen, du küsst kein Mädchen mehr, nach was willst du leben, hörtest du mich nicht fliegen, die Hülle grüß dich. Der Pfeil, an dem er im Mai Sonnenschein auf seiner Bank schnitt, war von außergewöhnliche Schönheit. Auf dem elefanten Zahnstil hatte er eine dreiviederhakige Stahlspitze fest verlötet. Die Prachthalsfedern eines Erpels zierten hinten den Schaft. Und eben hatte Tim die Inschrift beendet, ins Herz der schönsten Königin. Just ließ er den Todesspender in der Sonne spielen, ein kindisch böses Lächeln nicht unterdrückend als der dritte Graf von Holstein aus dem Hause Schauenburg, Herr Adolf, an ihm vorüberritt. Zeig deine Arbeit, Tim, und der Graf nahm dem ihm er erbietig überreichten Lebenserlöser prüfend in die Hand. Was soll's mit den Krausen zeichen, Tim? Ins Herz der schönsten Königin, antwortete grinsend der Greis. Ich nehm ihn mit, hole das Geld dir vom Osterhof ab, und dann ritt Graf Adolf das Wort, ins Herz der schönsten Königin, oft wiederholend seines Weges. Tim, der Pfeileschnitzler, sah ihm blöde nach, die schwachen Augen mit der waagerecht gehaltenen Hand gegen die Sonne schützend. Ende von Kapitel 2, gelesen von Jörg Weber, Rheinberg. Kapitel 3 von Die Schlacht bei Stallow 12001 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzvoll und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Schlacht bei Stallow 12001 Von Detlef Freiherr von Lilienkron Kapitel 3, Anno Domini 1190 Vor elf Jahren war Graf Adolf III. dem Rufe seines kaiserlichen Herren mit diesem das heilige Grab zurück zu erobern gefolgt. Allgemein war die Riesengestalt des Holzsteiners, wenn er zur Seite des Bereitschuldrigen, mittelgroß gewachsenen Kaisers Ritt, aufgefallen. Er überragte ihn um hauptes Länge. Der kluge Friderich Barbarossa mit seiner im Glück und Unglück gleichbleibenden süddeutschem Fröhlichkeit und Lebenswürdigkeit, mit seinem tiefen Humor, den der finstere, nüchterne Holzsteiner nicht im Stande war zu begreifen, konnte nicht umhin den Grafen zu necken, wo sich ihm Gelegenheit bot. Doch hielt er große Stücke auf ihn. Bei Iconium, als von einem Elefantenturm der Deutsche König mit Pfeilen überschüttet wurde, hatte er Adolf die Strickleiter, die an dem mächtigen Tier im Wir war des Gefechtes aufzuziehen vergessen war, er klettert und oben eine große Verwüstung unter dem Heiden gezücht angerichtet, er allein. Sein gutes Schwert, das ihm Tim der Waffenschmied gehemmert, in den Zähnen haltend, war er, die Rechte zum Eingreifen in die Leiter benutzen, die Linke dem Schild mit den drei Nägeln Christi zwischen den Nesselblättern im Wappen gegen den Geschoss Hagel hochhaltend kühn hinaufgedrungen. Noch finster als gewöhnlich, trabte er heute neben dem stark ergrauten Rotbad. Dem Kaiser zu linken tanzte mit seinem frisischen Fuchs der zwanzigjährige Herzog Waldemar von Südjütland. Der jugendliche Herzog war das Gegenbild des stets die Stirne faltenden Grafen. Der holsteinische Misstrausche, Herr Adolf, trug auch in der glühendsten Hitze vorsichtig den schweren Eisenpanzer. Herr Waldemar, wenn kein Kampf in Aussicht stand, ritt im Seidenwamms. Ihr Herrn, sprach der leutselige Kaiser gut gelaunt, wenn es Euch gefällt, so machen wir heut Abend, wie schon vorhin ich Euchs Vorschlug, dem Streit ein Ende. Der Zank, der zwischen Adolf und Waldemar ausgebrochen, war durch folgenden Umstand verursacht. Dem Holsteiner war unter anderem Beutesstücken ein 16-jähriges Sarazenmädchen zugefallen. Mirja war dem mürrischen Grafen als gehorsames Sklavin bisher gefolgt, als vor wenigen Tagen im Zelte des Holsteiners ihre Augen mit denen des jungen Dänen in hoher Liebesglut sich begegneten. Der leichtsinnige, rasche, gelpaarige Waldemar hatte den stummen Blick der schönen Sklavin verstanden, und schon in den nächsten Stunden hielt er schützend seine Arme um die Heilendirne. Graf Adolf war wütend und forderte ungestimmt seine Beute zurück. Bei Sankt Paul drohte Waldemar dem Schauenburger, nie wieder sollst du sie berühren, und klirrend flogen die breiten Schwärter aus den Scheiden. Da war der in der Nähe befindliche Kaiser selbst dazwischen getreten und hatte die beiden vornehmen Herren zur Entscheidung der streitigen Frage, die ihm noch nicht bekannt war, für den Abend zu sich befohlen. Und die Nacht war gekommen, dass Purpurzelt Friedrichs erhältten zahlreiche Ampel und Fackeln. Vor dem im Feldstuhlsitzenden Kaiser kauerte auf einem goldverbremten, roten Kissen mit emporgezogenen Knien, die sie mit dem Armen umfasste, auf die sie die Stirntiefin abgedrückt hatte, die Asiatin. Zur Seite rückwärts von ihr standen trotzig der Graf und der Herzog. Mirja, hob der Kaiser freundlich an, sie auf und antworte auf meine Frage. Aber das ganz verschüchterte, in allen Gliedern zitternde Mädchen wagte das Haupt, das von ihren langen, schwarznaren Umflossen war, nicht zu erheben, wähnte sie doch, dass ihr der Tod bevorstehende. Der Kaiser trat nun an sie heran und hob sie sanft zu sich empor, als sie neben ihm stand in ihrer ganzen jugendlichen Schöne und die großen brauen Augen fragend auf ihn richtete, als durch irgendeinen Umstand ihr das Pantherfell von der linken Schulter glitt, trat er tief gerührt einen Schritt zurück und, sich zum Grafen wendend, dem graue Haare schon dem Bad, vereinzelt wie Kornblumen den Roggen durchzogen, sagte er mit einem Lächeln, die Jugend zur Jugend. Doch dann noch einmal der Saracenin, sein deutsches ausdrucksvolles väterliches Hauptgebend, rief er, entscheide dich, wem du angehören willst. Und nun weiß lieblich anzusehen, wie Mirja die großen Augen langsam und schüchtern auf Waldemar richtete. Im nächsten Augenblick lag sie in den stillernen Armen des jungen Dänen. Einige Tage nach diesem Vorfall verließ der Graf Grollen das kaiserliche Lager und kehrte nach Holstein zurück. Im nächsten folgenden Jahr aber, als der Herzog mit seiner schönen Sklavin heim zog durch Holstein zu seinem Bruder, dem König Knut, hatte der Schauenburger ihm bei Segeberg aufgelauert, aber ihn nicht ergriffen. Seit dieser Zeit war der Hass zwischen beiden unversöhnlich geworden. Ende von Kapitel 3, gelesen von Diakweber, Rheinberg. Kapitel 4 von Die Schlacht bei Stellau 12001. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenz, Frau und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Schlacht bei Stellau 12001. Von Detlef freier von Lilienkron. Kapitel 4, September 12001. Der kalte, kleinglich denkende, holsteinisch nüchterne Verstandsmensch Adolf, den nordischen Grauen einerlei Himmel fast beständig über seinem Haupte, der keine Freude am Weiber hatte, dem Frauenliebe nicht beglücken konnte, war nicht traurig gewesen über den Verlust der schönen Heiden. Aber sein Mark verzehrend wummte es ihm und fraß an ihm, dass er im ganzen Kreuzheure die Zielscheibe manches Witzes gewesen, das ihm der hohe Herr selbst, wenn auch in dessen harmloser Weise, ein Scherzwort ab und an zugerufen hatte. Herzog Waldemar hat er den Tod geschworen. Nun waren es elf Jahre her, dass der Schauenburger wieder seine Grafschaft regierte. Sein grausamer Charakter machte ihn verhasst bei Vornehm und Geringen. Manchen Ritter und edlen Herren hatte er durch seine furchtbare Stränge in die Verbannung geschickt. Viele von diesen walten am lustigen Hof lager Herzog Waldemars in Schleswig, den Tag erhoffend, wo sie mit dem Dänen in die Heimat ziehen konnten. Und der Tag war endlich gekommen. In Stellauf verwaltete das Veran Pater Jakobus. In Schwaben geboren, in Kloster Kluni erzogen, hatte er viele Jahre in Gefolge des Kaisers Friedrich des Ersten zugebracht. Sein munteres Wesen sprach den lebensfreudigen Rotbad besonders an. In die Dunkelste Ecke des Deutschen Reiches versetzt, konnte er sich anfänglich schwer in die hiesigen Verhältnisse hineinfinden. Die Ritter standen auf der gleichen Bildungsstufe mit ihren Leib eigenen. Der Bauer lebte wie Sanfi. Der Städter, eingefächt von Wall und Graben, war durchaus eingenommen von seinem unausstädlichen Unfehlbarkeitsdünken. Wie sehnte Pater Jakobus sich zuerst zurück nach dem geistig bewegten reichen Leben. Glaubte er doch, auf eine Insel am Nordpol versetzt zu sein. Erst nach und nach gewann er sich die Herzen seiner Pfarrkinder. Er war auf Meilen bekannt durch seine Aufopfende, werktätige Liebe. Der alte Pater Jakobus von Stellau, treu seinem Herrn, dem Schauenburger, brach in aller Frühe an einem heißen September-Tage von seiner Fahrer nach Izzo auf. Kaum einige hundert Schritt gegangen, sah er an den westlichen Rändern der Izzo-hoher Waldungen ein Blitzen und Funkeln. Es waren die Herr auf dem Waldemaß. Er lief, so schnell es seine alten Beine erlaubten, nach Stellau zurück und ließ die Sturmglocken ziehen. Dann warf er sich in seinen Harnisch. Christ, dem bestaubten Morgenstern aus der Sacristai, schwang sich auf ein Bauernpferd und raste dem Schauenburger entgegen, den er bei Brahmstedt im Lager wusste. Doch war er nicht weit geritten, als er die Holsteiner heranrücken sah. Er meldete dem Grafen. Neben diesem trabte in goldener Rüstung furchtbar wie der Erzengel Michael der Bischof von Bremen. Bei Stellau trafen die feindlichen Heere zusammen und kämpften den ganzen Tag wie zwei Hirsche, die sich in den Geweihen verfangen haben und mit gleicher Kraft sich gegenseitig stemmend nicht vor, nicht rückwärts können. Gegen Abend drangen, nach ungehören Verlusten, die Holsteiner siegreich vor. Aber was war das? Auf der Stör erschien mit der flutzahlreiche Schiffe voran ein großes Boot, das von 24 Ruderern im gleichen Tag vorwärts bewegt wurde. Unter einem über dasselbe gespannten roten Waldachien stand Mirja, das schöne Heidenmädchen, und knabberte vor zuckerte Mandeln, der Bonbon des XII. und XIII. Jahrhunderts. Waldemar hatte sich nicht von ihr trennen können. Als sie das Wanken der dänischen Tropen vom Fluss aus bemerkte, ließ sie das Boot rasch ans Ufer rudern, das es knieschend auf den Sand stieß. Das erste, beste eingefangene Pferd besteigend, jagte sie in das Getümmel, den Herzog suchend, und bald fand sie ihn, im verzweifelten Einzelkampf mit seinem Tod feint. Als der schwergepanzerte Graf durch seinen Augenschlitz sie erblickte, riss er wütend sein Visier in die Höhe und seinem neben ihm kämpfenden Lieblingsbogen schützen, dessen Hauptwaffe hastig entziehen, legte er den herrlichen Elfenbeinfeil mit der dreiviederhakigen Stahlspitze auf die Sehne und sannte ihn ab, ins Herz der schönsten Königin. Der gierige Lebensvernichter küßte Mirja so heftig, zittern steckenbleibend, dass sie lautlos aus dem Sattel zur Erdesank. Wie ein angeschossener keiler stürzte Waldemar auf den Grafen, der unfählbar trotz seiner Stierstärke an diesem Tage die Sonne zum letzten Mal gesehen hätte, wenn nicht treu bis in den Tod, die Ritter brei der Randsoh und Uke Rugomor ihn mit ihren Leibern gedeckt hätten. Der Page-Wulf-Brockdorf hatte sich im letzten Augenblick, als schon der Graf ohmächtig von seinem großen Ditmarschen Hengst gleiten wollte, den tödlichen Hiemen des Herzugs gewiss für ihn geopfert und unaufhaltsam drangen die Dänen vor. Am Abend nach der Schlacht entledigte sich Pater Jakobus, der manchem Dänen mit seinem Morgenstern die Funken aus den Schädel geschlagen hatte, seines Kettenhemdes und warf sich wieder in seine Sutane. Treu seine Pflicht als Tröster der Sterbenden, als liebevoller Seelsorger, wurde er am anderem Morgen gänzlich erschöpft, von den übergroßen Anstrengungen tot neben einem dänischen Ritter gefunden, dem er letzte Worte des Friedens gesprochen. Waldemar verfolgte seinen Sieg und nahm Adolf III. bei Hamburg gefangen, unedel genug ließ er ihn wie ein wildes Tier in einen Käfig sperren und zeigte ihn in den Städten Holsteins und Dänemarks. Aber 25 Jahre später rechte der vierte Adolf aus dem Hause der großen Schauenburger, Holzenstolz, genannt, seinen Vater Ammarin Magdalene Tag auf der Hochebene von Bernhoft. Der selbe Waldemar, der Sieger genannt, der bei Stellau die Holzsteiner von Nichten geschlagen hatte, elitiert eine starke Niederlage, die denen Herrschaft war gebrochen. Das alt und allbekannte Wort war einmal glänzend wieder in Erfüllung gegangen. Holz denn treuer! Ende von Kapitel 4. Gelesen von Jagweber. Einwerk. Ende von Die Schlacht bei Stellau 1200 I. Von Detlef Freiherr von Lilienkorn.