 chapitre 23 du Comte de Montécristaux. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. C. Guane. Le Comte de Montécristaux par Alexandre Dumas, chapitre 23, L'île de Montécristaux. Enfin d'Antèse, par un de ses bonheurs inespérées qui arrivent parfois à ceux sur lesquels la rigueur du sort s'est longtemps lancée, d'Antèse allait arriver à son but par un moyen simple et naturel, et mettre le pied dans l'île sans inspirer à personne aucun soupçon. Une nuit laissait par est seulement de ce départ tant attendu. Cette nuit fut une des plus fièvreuses que passent à d'Antèse. Pendant cette nuit, toutes les chances bonnes et mauvaises se présentèrent tout à tour à son esprit. S'il fermait les yeux, il voyait la lettre du cardinal Spada écrit en caractère flamboyant sur la muraille. S'il s'endormait un instant, les rêves les plus insensés venaient tourbillonner dans son cerveau. Il descendait dans les grottes au pavé d'émeraude, au paroi de rubis, au stalactite de diamants. Les pères le tombaient goutte à goutte comme filtre d'ordinaire l'eau souterraine. Edmond, ravi et merveillé, remplissait ses poches de pierres, puis il revenait au jour, et ses pierres s'étaient changées en simple cailloux. Alors il essayait de rentrer dans ses grottes merveilleuses, entre buts seulement, mais le chemin se tordait en spirales infinies. L'entrée était redevenue invisible. Il cherchait inutilement, dans sa mémoire fatiguée, ce mot magique et mystérieux qui ouvrait pour le pêcheur arabe les cavernes splendides de Dalibaba. Tout était inutile. Le trésor disparu était redevenu la propriété des génie de la terre, auquel il avait eu un instant l'espoir de l'enlever. Le jour vint presque aussi février que l'avait été la nuit, mais il l'amena la logique à l'aide de l'imagination, et d'Antèse puis arrêtait un plan jusqu'à leur vague et flottant dans son cerveau. Le soir vint et avec le soir les préparatifs du départ. Ses préparatifs étaient un moyen pour d'Antèse de cacher son agitation. Peu à peu, il avait pris cette autorité sur ses compagnons de commander comme s'il était le maître du bâtiment, et comme ses ordres étaient toujours clairs, précis et faciles à exécuter, ses compagnons lui obéissaient, non seulement avec promptitude, mais encore avec plaisir. Le vieux marin le laissa faire. Lui aussi avait reconnu la supériorité de d'Antèse sur ses autres matelots et sur lui-même. Il voyait dont le jeune homme son successeur naturel, et il regrettait de n'avoir pas une fille pour enchaîner Edmond par cette haute alliance. À sept heures du soir tout fut prêt. À sept heures dix minutes on doublait le phare, juste au moment où le phare s'allumait. La mer était calme, avec un vent frais venant du sud-est. On naviguait sous un ciel d'azur où Dieu allumait aussi tout ratour ses phares, dont chacun est un monde. D'Antèse déclara que tout le monde pouvait se coucher et qu'il se chargeait du gouvernail. Quand le maltais, c'est ainsi que l'on appelait d'Antèse, avait fait une pareille déclaration, cela suffisait, et chacun s'en allait coucher tranquille. Cela arrivait quelquefois. D'Antèse, rejeté de la solitude dans le monde, éprouvait de temps en temps d'impérieux besoin de solitude. Or, quelle solitude a la fois plus immense et plus poétique que celle d'un bâtiment qui flotte isolée sur la mer pendant l'obscurité de la nuit, dans le silence de l'immensité et sous le regard du Seigneur. Cette fois, la solitude fut peuplée de ses pensées, la nuit éclairée par ses illusions, le silence animé par ses promesses. Quand le patron se réveillait, le navire marchait sous toute voile. Il n'y avait pas un lambeau de toile qui ne fut gonflé par le vent. On faisait plus de deux lieux et demi à l'heure. L'île de Monte-Cristaux grandissait à l'horizon. Edmond rendit le bâtiment à son maître, et allait s'étendre à son tour dans son hamac. Mais, malgré sa nuit d'insomnie, il ne put fermer l'oeil un instant. Deux heures après, il remonta sur le pont. Le bâtiment était en train de doubler l'île d'Elbe. On était à la hauteur de Mariciana et au-dessus de l'île plate et verte de la Pianoça. On voyait s'élancer dans l'azur du ciel le sommet flamboyant de Monte-Cristaux. Dante s'ordonna au timonnier de mettre la barre à bas bord afin de laisser la Pianoça à droite. Il avait calculé que cette manoeuvre devrait raccourcir la route de deux ou trois nues. Vers cinq heures du soir, on eut la vue complète de l'île. On en apercevait les moindres détails. On s'en repasse à cette limpidité atmosphérique qui est particulière à la lumière que versent les rayons du soleil et à son déclin. Edmond dévorait des yeux cette masse de rochers qui passait par toutes les couleurs crépusculaires, depuis le rose-vif jusqu'au bleu foncé. De temps en temps, des bouffées ardentes lui montaient au visage. Son fronce en pourprès, un nuage pauvre, passait devant ses yeux. Mes joueurs, dont toute la fortune est en jeu, nu, sur un coup de dé, les angoisses que ressentait Edmond dans ses paroxysmes d'espérance. La nuit vint. À dix heures du soir, on aborda. La jeune Amélie était la première au rendez-vous. Dante, malgré son empire ordinaire sur lui-même, ne put se contenir. Il sauta le premier sur le rivage. S'il lui osait, comme brutus, il lui baissait la terre. Il faisait nuit close, mais à onze heures la lune se leva du milieu de la mer, dont elle argenta chaque frémissement. Puis ses rayons, à mesure qu'elle se leva, commençaient à se jouer en blanche cascade de lumière sur les roches entassées de cet autre pélion. L'île était familière à l'équipage de la jeune Amélie. C'était une de ses stations ordinaires. Quant à Dante, il l'avait reconnu à chacun de ses voyages dans le lever, mais jamais il n'y était descendu. Il interrogea Jacopo. — Où allons-nous passer la nuit ? demanda-t-il. — Mais, à bord de la tartane, répondit le marin. — Ne serions-nous pas mieux dans les grottes ? — Dans quelles grottes ? — Mais dans les grottes de l'île ? — Je ne connais pas de grottes, dit Jacopo. Une sueur froide passa sur le front de Dante. — Il n'y a pas de grottes à monter cristaux, demanda-t-il ? — Non. — Dante se demeurera un instant étourdi. Puis, il songea que ses grottes pouvaient avoir été comblées, depuis, par un accident quelconque, au même boucher pour plus grand de précaution, par le cardinal Spada. Le tout, dans ce cas, était donc de retrouver cette ouverture perdue. Il était inutile de la chercher pendant la nuit. Dante se remue donc l'investigation au lendemain. D'ailleurs, un signal arboré à une de milieux en mer et auquel la jeune amélie répondit aussitôt par un signal pareil, indiqua que le moment était venu de se mettre à la besogne. Le bâtiment retardataire, rassuré par le signal qui devait faire connaître au dernier arrivé qu'il y avait toute sécurité à sa bouchée, apparut bientôt blanc et silencieux comme un fantôme, et vingt jeter l'encre à une encablure du rivage. Aussitôt, le transport commença. Dante songeait, d'autant travaillant, au horreur de joie, que, d'un seul mot, il pouvait provoquer, parmi tous ses âmes, s'il disait tout haut l'incessant de penser qui bourdonnait tout bas à son oreille et à son cœur. Mais, tout au contraire de révéler le magnifique secret, il craignait d'en avoir déjà trop dit, et d'avoir, par ses allées évenues, ses demandes répétées, ses observations minutieuses et sa préoccupation continuelle, éveiller les soupçons. Heureusement, pour cette circonstance du moins, chez lui un passé bien douloureux réflaitait sur son visage de tristesse indélébile, et que les lueurs de gaîté entrevues sous ce nuage n'étaient réellement que des éclairs. Personne ne se doutait de rien, et lorsque le lendemain, en prenant un fusil, du plomb et de la poudre, Dante se manifesta le désir d'aller tuer qu'une de ses nombreuses chèvres sauvages que l'on voyait sauter de rocher en rocher, on attribue à cette excursion de Dante qu'à l'amour de la chasse ou au désir de la solitude. Il n'y eut que Jacopo, qui insista pour le suivre. Dante ne voulait pas s'y apposer, craignant par cette répugnance à être accompagnée d'inspirer quelques soupçons. Mais à peine utile fait un quart de lieu, qu'ayant trouvé l'occasion de tirer et de tuer un chevro, il envoyait Jacopo le porter à ses compagnons, les invitants à le faire cuire et à lui donner, lorsqu'il se récuit, le signal d'en manger sa part en tirant un coup de fusil. Quelques fruits secs et un fiasco de vin, de monté policiano, devaient compléter l'ordonnance du repas. Dante se continua son chemin en se retournant de temps en temps. Arrivé au sommet d'une roche, il vit à mille pieds au-dessous de lui ses compagnons, que venaient de rejoindre Jacopo et qui s'occupait déjà activement des après du déjeuner, augmenté, grâce à l'adresse d'Edmond, d'une pièce capitale. Edmond les regarda un instant avec ce sourire doux et triste de l'homme supérieur. « Dans deux heures, dit-il, ces gens-là repartiront, riches de quarante piaces, pour aller, en risquant leur vie, essayer d'en gagner cinquante autres. Puis reviendront, riches de six cents livres, dilapidés ce trésor dans une ville quelconque, avec la fierté des sultans et la confiance des Nababes. Aujourd'hui, l'espérance fait que je méprise leur richesse, qui me paraît la plus profonde misère. Demain, la déception verra peut-être que je serai forcée de regarder cette profonde misère comme le suprême bonheur. « Oh non, c'est cria Edmond, cela ne sera pas. Le savon, l'infaillible faria, ne se serait pas trompé sur cette seule chose. D'ailleurs, autant voudrait mourir que de continuer de mener cette vie misérable et inférieure. Ainsi, Dantez, qui, il y a trois mois, n'aspirait qu'à la liberté, n'avait déjà plu assez de liberté et aspirait à la richesse. La faute n'en était pas à Dantez, mais à Dieu, qui, en bornant la puissance de l'homme, lui avait fait des désirs infinis. Cependant, par une route perdue entre deux murailles de roche, suivant un sentier creusé par le torrent, et que, selon toute probabilité, jamais pied humain n'avait foulé, Dantez s'était approché de l'endroit où il supposait que les grottes avaient dû exister. Tout en suivant le rivage de la mer et en examinant les moindres objets avec une attention sérieuse, il cru remarquer sur certains rochers les entailles creusées par la main de l'homme. Le temps, qui jette sur toutes choses physiques son manteau de mousse, comme sur les choses morales son manteau d'oubli, semblait avoir respecté ces signes tracés avec une certaine régularité, et dans le but probablement d'indiquer une trace. De temps en temps, cependant, ces signes disparaissaient sous des touffes de myrtres qui s'épanouissaient en gros bouquets chargés de fleurs, ou sous des lignes parasites. Il fallait alors qu'Edmond écarta les branches ou souleva les mousses pour retrouver des signes indigateurs qui le conduisaient dans cet autre labyrinthe. Ces signes avaient, au reste, donné bon espoir à Edmond. Pourquoi ne se reste pas le cardinal qui les aurait tracés pour qu'ils puissent, en cas d'une catastrophe qu'ils n'avaient pas pu prévoir si complète, servir de guid à son neveu ? Celui solitaire était bien celui qui convenait à un homme qui voulait enfouir un trésor. Seulement ces signes infidèles n'avaient-ils pas attiré d'autres yeux que ceux pour lesquels il était tracé, et les lots sombres merveilles avaient-elles fidèlement gardé son magnifique secret ? Cependant, à soixante pas du port à peu près, il semblait à Edmond, toujours caché à ses compagnons par les accidents du terrain, que les entailles s'arrêtaient. Seulement elles n'aboutissaient à aucune grotte. Un gros rocheron posé sur une base solide était le seul but auquel elle semblait se conduire. Edmond pensa qu'au lieu d'être arrivé à la fin, il n'était peut-être tout au contraire qu'au commencement. Il prit en conséquence le contrepied et retournait sur ses pas. Pendant ce temps, ses compagnons préparaient le déjeuner. A l'épuisé de l'eau à la source, transportaient le pain et les fruits à terre et faisaient cuire le chevro. Juste au moment où il le tirait de sa broche improvisée, elle aperçure Edmond qui, léger et hardi comme un chamois, sautait de rocher en rocher. Il tirait un coup de fusée pour lui donner le signal. Le chasseur changea aussi d'eau de direction et revint tout courant à eux. Mais au moment où tous le suivaient des yeux dans l'espace de vol qu'il exécutait, taxant son adresse de témérité, comme pour donner raison à leur crainte, le pied manquait à Edmond et on le vichant seulz à la cime de rocher, pousser un cri et disparaître. Tous vont dire d'un seul élan, car tous, Edmond, malgré sa supériorité, cependant se fût Jacobo qui arriva le premier. Il trouva Edmond étendu, sanglant et presque sans connaissance. Il avait dû rouler d'une hauteur de douze ou quinze pieds. On lui introduisit dans la bouche quelques gouttes de rhum et ce remède, qui avait déjà eu tant d'efficacité sur lui, produisit le même effet que la première fois. Edmond refrait les yeux, se plaignait de souffrir une vive douleur au genou, une grande pesanteur à la tête et des élansements insupportables dans les reins. On voulu le transporter jusqu'au rivage, mais lorsqu'on le toucha, quoique ce fût Jacobo qui dirisa l'opération, il déclara, en gémissant, qu'il ne se sentait point à la force de supporter le transport. On comprend qu'il ne fut pas en question de déjeuner pour d'antès, mais il exigea que ses camarades, qui n'avaient pas les mêmes raisons que lui pour faire d'y être, retournaissent à leur poste. Quant à lui, il prétendit qu'il n'avait besoin que d'un peu de repos et qu'à leur retour il le trouverait soulagé. Les marins ne se faire pas trop prier. Les marins avaient faim, l'odeur du chevro arrivait jusqu'à eux et l'on n'ait pas que serrer manieux entre l'eau de mer. Une heure après, ils revèrent. Tout ce qu'Edmond avait pu faire, c'était de se traîner pendant un espace d'une dizaine de pas pour s'appuyer à une roche moussue. Mais loin de se calmer, les douleurs de dentès avaient semblé croître en violence. Le vieux patron, qui était forcé de partir dans la matinée pour aller déposer son chargement sur les frontières du Piedmont et de la France, entre Nice et Fréjus, insista pour que dentès essaya de se lever. Dentès fit des efforts surhumains pour se rendre à cette invitation, mais, à chaque effort, il retombait, plaintif et palissant. Il allait rincasser des toups bas le patron. N'importe. C'est un bon compagnon et il ne faut pas l'avandonner. Tâchons de le transporter jusqu'à la tartane. Mais dentès déclara qu'il aimait mieux mourir où il était que de supporter les douleurs atroces que lui occasionnerait le mouvement, si faible qu'il fut. — Eh bien, dit le patron, adviennent que pourra. Mais il ne sera pas dit que nous avons laissé sans secours un brave compagnon comme vous. Nous ne partirons que ce soir. Cette proposition est un effort les matelots. Quoi qu'aucun d'eux ne la combattit. Au contraire. Le patron était un homme si rigide que c'était la première fois qu'on le voyait renoncer à une entreprise ou même retarder son exécution. Aussi dentès ne voulait-il pas souffrir qu'on pute en sa faveur une si grave infraction aux règles de la discipline établie à bord. — Non, dit-il au patron, j'ai été un maladroit et il est juste que je porte la peine de ma maladresse. Laissez-moi une petite provision de biscuits, un fusil de la poudre et des balles pour tuer des chevaux, ou même pour me défendre, et une pioche pour me construire si vous tardiez trop à venir me prendre une espèce de maison. — Mais tu mourras de faim, dit le patron. Jamieux cela, répondit Edmond, que de souffrir les douleurs inouïs qu'un seul mouvement me ferait en durée. Le patron se retournait du côté du bâtiment, qui se balançait avec un commencement d'appareillage dans le petit port, prêt à reprendre la mer dès que sa toilette serait achevée. — Que veux-tu donc que nous fassions maltait, dit-il ? Nous ne pouvons t'avant donner ainsi, et nous ne pouvons rester cependant ? — Partez, partez, s'y cria dentès. — Nous serons au moins huit jours absents, dit le patron, et encore faudra-t-il que nous nous détournions de notre route pour te venir prendre. — Écoute, dit dentès, c'est d'ici deux ou trois jours pour rencontrer quelques bâtiments pêcheurs ou autres qui viennent dans ses parages, recommandez-moi à lui. — Je donnerai vingt-cinq piastres pour mon retour à l'ivourne. Si vous n'en trouvez pas, revenez. Le patron se qua la tête. — Écoutez, patron Baldi, il y a un moyen de tout concilier, dit Jacopo. Partez, moi je resterai avec le blessé pour le soigner. — Et tu renonceras à ta part de partage, dit Edmond, pour rester avec moi ? — Oui, dit Jacopo, il s'en regret. — Allons, tu es un brave garçon, Jacopo, dit Edmond. Dieu te récompensera de ta bonne volonté. Mais je n'ai besoin de personne, merci. Un jour ou deux, de repos me remettrons et j'espère trouver dans ses rochers certaines herbes excellentes contre les contusions. Et un sourire étrange passa sur les lèvres de dentès. Et il sert à la main de Jacopo, avec effusion, mais il demeura inéprendlable dans sa résolution de rester et de rester seul. Les contrebandies laissaient à Edmond, ce qu'il demandait, et son éloignard non sans se retourner plusieurs fois, lui faisant à chaque fois qu'il se retournait tous les signes d'un cordial à Dieu, auquel Edmond répondait de la main seulement, comme s'il ne pouvait remuer le reste du corps. Puis, lorsqu'ils eurent disparu, c'est étrange, murmurant dentès en riant, que ce soit parmi de pareils hommes que l'on trouve des preuves d'amitié et des actes de dévouement. Alors il se traîna avec précaution jusqu'au sommet d'un rocher qui lui dérobait l'aspect de la mère, et de là il vit la tartane achever son appareillage, lever l'angle, se balancer gracieusement comme une moite qui va prendre son vol et partir. Au bout d'une heure elle avait complètement disparu. Du moins, de l'endroit où était de meurer le blessé, il était impossible de l'avoir. Alors dentès se releva, plus souple et plus léger qu'un des chevros qui m'ondissait parmi les myrtres et les lentisques sur ces rochers sauvages, pris son fusil d'une main, sa pioche de l'autre, et couru à cette roche à laquelle aboutissaient les antailles qu'il avait remarquées sur les rochers. Et maintenant, ses créatiles en sera plant cette histoire du pêcheur arabe que lui avait raconté Faria. Maintenant, ses âmes ouvre-toi. Fin du chapitre 23. Chapitre 24 du Compte de Montécristaux. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet, ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. C. Gwan. Le Compte de Montécristaux par Alexandre Dumas. Chapitre 24. Éblouissement. Le soleil était arrivé au tiers de sa course à peu près, et ses rayons de médonnets chauds et vivifiant sur ces rochers qui eux-mêmes semblaient sensibles à sa chaleur. Des milliers de cigales, invisibles dans les bruyères, faisaient entendre leurs murs murs monotones et continuent. Les feuilles des mertres et des oliviers s'agitaient frissonantes et rendaient un bruit presque métallique. À chaque pas que faisait Edmond sur le granit échauffé, il faisait fuir des lézards qui semblaient des émeraudes. On voyait bondir au loin sur les talus inclinés, les chèvres sauvages qui parfois y attirent les chasseurs. En hermeau, l'île était habitée, vivante, animée, et cependant Edmond s'y sentait seul sous la main de Dieu. Il éprouvait je ne sais quelle émotion, assez semblable à de la crainte. C'était cette défiance du grand jour qui faisait se poser, même dans le désert, que des yeux inquisiteurs sont ouverts sur nous. Ce sentiment fut si fort qu'au moment de se mettre à la besogne, Edmond s'arrêta, déposa sa pioche, reprit son fusée, gravit une dernière fois le roc le plus élevé de l'île, et de là jeta un vaste regard sur tout ce qui l'entourait. Mais, nous devons le dire, ce qui attira son attention, ce ne fut ni cette course poétique dont il pouvait distinguer jusqu'au maison, ni cette sardagne presque inconnue qui lui fait suite, ni l'île d'Elbe, au souvenir gigantesque, ni enfin cette ligne imperceptible qui s'étendait à l'horizon, et qui, avec l'œil exercé du marin, révélait gêne la superbe et l'ivonne la commerçante. Non, ce fut le brigantin qui était parti au point du jour, et la tartane qui venait de partir. Le premier était sur le point de disparaître au détroit de Bonifacio, l'autre, suivant la route opposée, contoyait la course, qu'elle s'apprêtait à doubler. Cette vue rassura Edmond. Il ramena alors les yeux sur les objets qui l'entouraient plus immédiatement. Il se vit sur le point le plus élevé de l'île, conique, grelle statue de cette immense pedestale. Au-dessous de lui, pas un homme, autour de lui, pas une barque. Rien que la mer a duré qui venait battre la base de l'île, et que ce choc éternel bordait d'une frange d'argent. Alors il descendit d'une marche rapide, mais cependant pleine de prudence. Il craignait fort, en un pareil moment, un accident semblable à celui qu'il avait si habilement et si heureusement simulé. Dantes, comme nous l'avons dit, avait repris le contre-pied des antilles, laissés sur les rochers. Et il avait vu que cette ligne conduisait à une espèce de petite cric, cachée comme un bain de neige fantique. Cette cric était assez large à son ouverture et assez profonde à son centre pour qu'un petit bâtiment du genre d'espéronards puait y entrer et y demeurait caché. Alors, en suivant le fil des inductions, ce fil commun de la Bépharia, il avait vu guider l'esprit d'une façon si ingénieuse dans le dédale des probabilités, il songeant que le cardinal Spada, dans son intérêt à ne pas être vu, avait abordé à cette cric. Il avait caché son petit bâtiment, avait suivi la ligne indiquée par des antilles, et avait, à l'extrémité de cette ligne, enfoui son trésor. C'était cette supposition qui avait ramené dantes près du rocher circulaire. Seulement, cette chose inquietait Edmond et bouleversait toutes les idées qu'il avait en dynamique. Comment avait-on pu, sans employer des forces considérables, ici ce rocher qui pesait peut-être cinq ou six milliers sur l'espèce de base où il reposait ? Tout à coup, une idée vint à dantes. « Au lieu de le faire monter, se dit-il, on leur a fait descendre. Et lui-même s'est lancé au-dessus du rocher afin de chercher la place de sa base première. En effet, bientôt, il vit qu'une pente légère avait été pratiquée. Le rocher avait glissé sur sa base et était venu s'arrêter à l'endroit. Un autre rocher, gros comme une pierre de taille ordinaire, lui avait servi de cales. Des pierres et des cailloux avaient été soigneusement ajustés pour faire disparaître toute solution de continuité. Cette espèce de petit ouvrage en masonnerie avait été recouverte de terre végétale. L'herbe y avait poussé, la mousse s'y était étendue, quelques semances de myrtres et de lentices que s'y étaient arrêtées, et le vieux rocher semblait souder au sol. Dantes s'enleva avec précaution la terre et reconnu ou cru reconnaître tout cet ingénieux artific. Alors, il se mit à attaquer, avec sa pioche, cette muraille intermédiaire cimentée par le temps. Après un travail de dix minutes, la muraille s'éda, et un trou à y fourrer le bras fut ouvert. Dantes a la coupé le louiller le plus fort qu'il peut trouver, le dégarni de ses branches, l'introduisie dans le trou et en fut un levier. Mais le roc était à la fois trop lourd et calait trop solidement par le rocher inférieur, pour qu'une force humaine fusse celle d'air que lui-même pu les branler. Dantes réfléchit alors que c'était cette cale elle-même qu'il fallait attaquer. Mais par quel moyen ? Dantes jeta les yeux autour de lui, comme font les hommes embarrassés, et son regard tomba sur une corne de mouflons pleine de poudre que lui avait laissé son ami Jacopo. Il sourit. L'avanson infernal allait faire son œuvre. A l'aide de sa pioche, Dantes creusa entre le rocher supérieur et celui sur lequel il était posé. Un conduit de mine, comme on l'habitude de faire, les pionniers. Lorsqu'ils veulent, épargnaient au bras de l'homme une trop grande fatigue. Puis il le bourra de poudre, puis, et filant son mouchoir et le roulant dans le salpètre, il en fait une amêche. Le feu mis à cette mèche, Dantes s'éloigna. L'explosion ne se fit pas attendre. Le rocher supérieur fut en un instant soulevé par l'incalculable force. Le rocher inférieur vola en éclat. Par la petite ouverture, qu'avait d'abord pratiqué Dantes, s'échappa tout un monde d'insectes frémissants et une couleur énorme, gardienne de ce chemin mystérieux, roulant sur ses volutes bleuâtres et disparues. Dantes s'approcha. Le rocher supérieur, désormais sans appui, inclinait vers l'abîme. L'intrépide chercheur enfit le tour, choisi l'endroit le plus vacillant, appuyé à son levier dans une de ses arrêtes, et, pareil assisif, serait dit de toute sa puissance contre le rocher. Le rocher, déjà ébranlé par la commotion, chance-là. Dantes redoublait d'effort. On eut dit un de ses titans qui déracinait des montagnes pour faire la guerre aux maîtres des dieux. Enfin le rocher cédat, roula, bondit, se précipita et disparu, sangloudissant dans la mer. Il laissait découverte une place circulaire, et mettait au jour un anneau de fer, cellé, au milieu du nodal de forme carrée. Dantes poussait un cri de joie et d'étonnement. Jamais plus magnifique résultat n'avait couronné une première tentative. Il voulait continuer, mais ses jambes tremblaient si fort, mais son cœur battait si violemment, mais un nuage si brûlant passait devant ses yeux, qu'il fut forcé de s'arrêter. Ce moment d'hésitation et la durée de l'éclair, Edmond passa son levier dans l'anneau, leva vigoureusement et la dalle décelée s'ouvrit, découvrant la pente rapide d'une sorte d'escalier qui allait s'enfonçant dans l'ombre d'une grotte de plus en plus obscure. Un autre se fut précipité, eu poussé des exclamations de joie. Dantes arrêta, pali d'houtta. « Voyons, se dit-il, soyons hommes, accoutumés à l'adversité, ne nous laissons pas abattre par une déception, ou sans cela ce serait donc pour rien que j'aurai souffert. Le cœur se brise, lorsque, après avoir été dilaté autre mesure par l'espérance, à la tiède haleine, il rentre et se referme dans la froide réalité. Faria a fait un rêve. Le cardinale Spada n'a rien enfoui dans cette crotte. Peut-être même n'y est-il jamais venu, ou s'il est venu, ses arborgias, l'intrépide aventurier, l'infatigable et sombre laron, il est venu après lui, a découvert sa trace, a suivi les mêmes brisés que moi, comme moi, a soulevé cette pierre, et, descendu avant moi, ne m'a rien laissé apprendre après lui. Il resta un moment immobile. Pensis, les yeux fixés sur cette ouverture sombre et continue. Or maintenant, que je ne compte plus sur rien, maintenant que je me suis dit, qu'il serait insensé de conserver quelques exploits. La suite de cette aventure est pour moi une chose de curiosité. Voilà tout. Et il demeurat encore immobile et méditant. Oui, oui, ceci est une aventure à trouver sa place dans la vie mêlée d'ombre et de lumière de ce royal bandit, dans ce tissu d'événement étrange qui compose la trame diaprée de son existence. Ce fabuleux événement a dû s'enchaîner invinciblement aux autres choses. Oui, Borgia est venu quelques nuits ici un flambeau d'une main, une et peu de l'autre, tandis qu'à vingt parts de lui, au pied de cette roche peut-être, se tenait sombre et menaçant, deux spires interrogeant la terre, l'air et la mer, pendant que leurs maîtres entraient, comme je vais le faire, ce qu'on les ténèbres de son bras retoutable et flamboyant. Oui, mes despires, auquel il aura livré ainsi son secret, qu'on aura fait ses arts. Se demanda d'antès. « Se confie, se répondit-il en souriant, les ensevelisseurs d'Alaric, qu'il en enterra avec l'ensevelie. Cependant s'il était venu, reprit d'antès, il lui retrouvait et prit le trésor. Borgia, l'homme qui comparait l'Italie à un artichaut et qui la mangeait feuille à feuille. Borgia savait trop bien l'emploi du temps pour avoir perdu le sien à replacer ce rocher sur sa base. Descendons. Alors il descendit, le sourire du doute sur les lèvres, et murmurant ce dernier mot de la sagesse humaine. Peut-être. Mais, au lieu des ténèbres qui s'étaient attendus à trouver, au lieu d'une atmosphère au pas qui vissiait, d'antès nevit qu'une douce lueur décomposée en jour bleuâtre, l'air et la lumière filtrait, non seulement par l'ouverture qui venait d'être pratiquée, mais encore par des jerches sûres de rochers, invisibles du sol extérieur, et à travers lesquels on voyait l'azur du ciel, où se jouaient les branches tremblattantes, des chaînes verts et des légaments épineux et rampant des ronces. Après quelques secondes de séjour dans cette grotte, dont l'atmosphère plutôt tiède-cumide, plutôt odorante que fade, était à la température de l'île, ce qu'à la lueur était au soleil, le regard de d'antès, habitué comme nous l'avons dit au ténèbre, puissondait les angles les plus reculés de la caverne. Elle était de granite, dont les facettes païtées étacent-laient comme des diamants. Hélas, se dit Hénouin souriant, voilà sans doute tous les trésors qu'aura laissé le cardinal, et ce bon abbé, envoyant en rêve ses murs tout resplandissant, se sera entretenu dans ses riches s'espérance. Mais dentès se rappela les termes du testament, qu'il savait par coeur. Dans l'angle le plus éloigné de la seconde ouverture, disait ce testament. Dentès avait pénétré seulement dans la première grotte. Il fallait chercher maintenant l'entrée de la seconde. Dentès s'orienta. Cette seconde grotte devait naturellement s'enfoncer dans l'intérieur de l'île. Il examina les souches de pierre, et il alla frapper à une des parois qui lui parut celle où devait être cette ouverture, masquée sans doute pour une plus grande précaution. La pioche raisonna pendant un instant, tirant du rocher un sombat, dont la capacité faisait germer la sueur au front de dentès. Enfin, il semblait au mineur persévérant qu'une portion de la muraille granétique répondait par un écho plus sourd et plus profond à l'appel qui lui était fait. Il approcha son regard ardent de la muraille et reconnue, avec le tâte du prisonnier, ce que nul autre n'eut reconnu peut-être. C'est qu'il devait y avoir là une ouverture. Cependant, pour ne pas faire une besogne inutile, Dentès, qui, comme ses arborgiens, avait étudié le prix du temps, s'onda les autres parois avec sa pioche, s'éreja le sol avec la crosse de son fusée, ouvrit le sable aux endroits suspects et, n'ayant rien trouvé, rien reconnu, revente à la portion de la muraille qui rendait ce son consolateur. Il frappa de nouveau et avec plus de force. Alors il vit une chose singulière, c'est que, sous les coups de l'instrument, une espèce d'enduit, pareil à celui qu'on applique sur les murailles pour pendre à fresque, se soulevait et tombait en écaille, découvrant une pierre blanchat à trimole, pareil à nos pierres de taille ordinaire. On avait fermé l'ouverture du rocher avec des pierres d'une autre nature, puis on avait étendu sur ses pierres s'étendu, puis sur s'étendu on avait imité la tarte et le cristallin du granite. Dentès frappa alors par le bout aigu de la pioche, qui entra d'un pouce dans la porte muraille. C'était là qu'il fallait fouiller. Par un mystère étrange de l'organisation humaine, plus l'épreuve que Faria ne s'était pas trompée devait, en s'accumulant rassurée dentesse, plus son cœur défaillant se laissait aller au doute et presque au découragement. Cette nouvelle expérience, qui lui aurait dû donner une force nouvelle, lui ôta la force qui lui restait. La pioche descendit, s'échappant presque de ses mains. Il la posa sur le sol, sesuia le front et remonta vers le jour, se donnant à lui-même le prétexte de voir si personne ne l'épiait, mais en réalité, parce qu'il avait besoin d'air, parce qu'il sentait qu'il allait s'évanouir. L'île était déserte et le soleil à son zénite semblait la couvrir de son œil de feu. Au loin, de petites barques de pêcheurs ouvraient leurs ailes sur la mer d'un bleu de sapphire. Dentès n'avait encore rien pris, mais c'était bien long de manger dans un pareil moment. Il avala une gorge de rhum et, rendra dans la grotte, le cœur a fermi. La pioche, qui lui avait semblé si lourde, était redevenue légère. Il la souleva, comme il lui fait d'une plume, et se remit vigoureusement à la voisin. Après quelques coups, il s'aperçut que les pierres n'étaient points solées, mais seulement posées les unes sur les autres et recouvertes de l'enduit dont nous avons parlé. Il introduisit dans une diffuse sur la pointe de la pioche, pesa sur le manche et vit avec joie la pierre tombée à ses pieds. Dès lors, Dentès n'eut plus qu'à tirer chaque pierre à lui avec la dent de fer de la pioche, et chaque pierre à son tour tomba près de la première. Dès la première ouverture, Dentès ne fut plus entré, mais en tardant de quelques instants, c'était retardé la certitude en se cramponnant à l'espérance. Enfin, après une nouvelle hésitation d'un instant, il passait de cette première grotte dans la seconde. Cette seconde grotte était plus basse, plus sombre, et d'un aspect plus effrayant que la première. L'air, qui n'y pénétrait que par l'ouverture pratiquée à l'instant même, avait cette outar méphétique que Dentès s'était étonné de ne pas trouver dans la première. Dentès donna le temps à l'air extérieur d'aller raviver cette atmosphère morte et entra. À gauche de l'ouverture mais nous l'avons dit, pour l'œil de Dentès, il n'y avait pas de ténèbres. Il s'en da du regard cette seconde grotte, elle était vide comme la première. Le trésor, s'il existait, était enterré dans cet angle sombre. L'heure de l'angoisse était arrivée. Deux pieds de terre affouillés, c'était tout ce qui restait à Dentès entre la suprême joie et le suprême désespoir. Il s'avança vers l'angle et, comme pris d'une résolution subite, il attaqua le sol ardiment. Au cinquième ou sixième coup de pioche, le fer raisonna sur du fer. Jamais de toxin funèbre, jamais de la frémissant ne produisit pareil effet sur celui qui l'entendit. Dentès n'aurait rien rencontré qu'il ne fût certes pas devenu pâle. Il s'en da à côté de l'endroit où il avait sondé déjà et rencontra la même résistance mais non pas le même son. « En ce moment, une ombre rapide passant interceptant le jour. Dentès laissa tomber sa pioche, saisit son fusil, repassant par l'ouverture et s'élança vers le jour. Une chèvre sauvage avait bondi par-dessus la première entrée de la grotte et broutait à quelques pas de là. C'était une belle occasion de s'assurer son dîner, mais Dentès eut peur que la détonation du fusil n'attira quelqu'un. Il réfléchit un instant coupant un arbre résineux à l'alumée au feu encore fumant où les contrebandés avaient fait cuire leur dijeuné et revint avec cette torche. Il ne voulait perdre aucun détail de ce qu'il allait voir. Il approchait la torche du trou informe et inachevé et reconnu qu'il ne s'était pas trompé. Ses coups avaient alternativement frappé sur le fer et sur le bois. Il planta sa torche dans la terre et se remit à l'œuvre. En un instant, un emplacement de trois pieds de long sur deux pieds de large à peu près fut déblayé et Dentès a pu reconnaître un coffre de bois de chaînes cerclé de faire ciseler. Au milieu du couvercle resplandissait sur une plaquée d'argent que la terre n'avait pu ternir les armes de la famille Spada, c'est-à-dire une épée posée en pâle sur un écuson oval comme sont les écusons italiens et surmontés d'un chapeau de carnesinale. Dentès les reconnu facilement. La bifaria les lui avait tant de fois dessinés. Dès lors, il n'y avait plus de doute. Les trésors étaient bien là. On n'eût pas pris tant de précautions pour remettre à cette place un coffre vide. En un instant, tous les alentours du coffre furent déblayés. Et Dentès vitous à tous apparaître la sérieure du milieu placée entre deux cadenas et les armes des faces latérales. Tout cela était ciselé à cette époque, où l'art rendait précieux les plus viles métaux. Dentès prit le coffre par l'aisance et essaya de le soulever. C'était chose impossible. Dentès essaya de l'ouvrir. Ces rures et cadenas étaient fermées. Les fidèles gardiens semblaient ne pas vouloir rendre leur trésor. Dentès introduisit le côté tranchant de sa pioche entre le coffre et le couvercle, pesant sur le manche de la pioche et le couvercle après avoir crié et clâta. Une large ouverture des aies rendit les férures inutiles. Elles tombèrent à leur tour. Serrant encore de leurs ongles le tenace les planches entamées par leur chute et le coffre fut découvert. Une fièvre vertigineuse s'empara de Dentès. Il saisit son fusil, l'arma et le place après de lui. D'abord il ferma les yeux, comme font les enfants, pour apercevoir dans la nuit l'imagination plus d'étoiles qu'ils n'en peuvent compter dans un ciel encore éclairé. Puis il les rouvrit et demeura ébloui. Trois compartiments s'endaient le coffre. Dans le premier brillaient de rutiles en zicudor au faux reflet. Dans le second, les lingots malpolis érangés en bon ordre, mais qui n'avec de l'or que le poids et la valeur. Dans le troisième enfant, Adam et Plein, Edmond remuat à la poignée les diamants, les perles, qui, casquades étanselantes, faisaient en retombant les uns sur les autres le bruit de la grêle sur les vitres. Après avoir touché, palpé, enfoncés ses mafremiesissantes dans l'or et les pierres, Edmond se releva et prit sa course à travers les cavernes avec la tremblante exaltation d'un homme qui touche à la folie. Il sauta sur un rocher d'où il pouvait découvrir la mer et n'aperçut rien. Il était seul, bien seul, avec ses richesses incalculables, inouïes, fabuleuses, qui lui appartenaient. Seulement rêvait-il ou était-il éveillé? Faisait-il un songe fugitif ou étraignait-il corps à corps une réalité? Il avait besoin de revoir son or et cependant il sentait qu'il n'aurait pas la force en ce moment d'en soutenir la vue. Un instant, il appuia ses deux mains sur le haut de sa tête comme pour empêcher sa raison de s'enfuir. Puis il s'élança tout au travers de l'île, sans suivre, non pas de chemin, il n'y en a pas dans l'île de Montécristaux, mais de l'île arrêtée, faisant fuir les chevres sauvages et effrayant les oiseaux de mer par ses cris et ses gesticulations. Puis, par un détour, il revint, doutant encore, se précipitant de la première grotte dans la seconde et se retrouvant en face de cette mine d'or et de diamants. Cette fois, il tomba à genoux, comprimant de ses deux mains convulsives son cœur rebondissant et murmurant une prière intelligible pour Dieu seul. Bientôt, il se sentit plus calme et partant plus heureux, car de cette heure seulement, il commençait à croire à sa félicité. Il se mit alors à compter sa fortune. Il y avait mille langos d'or de deux à trois livres chacun. Ensuite, il empie là 25000 écudors, pouvant valoir chacun 80 francs de notre monnaie tous à l'effigie du pape Alexandre VI et de ses prédécesseurs. Et il s'aperçut que le compartiment n'était qu'à moins de ses vides. Enfin, il mesura dix fois la capacité de ses deux mains en perle, en pierre et en diamant, dont beaucoup montés par les meilleures orfeves de l'époque offraient une valeur d'exécution remarquable, même à côté de leurs valeurs intrinsèques. Dans cette ville, le jour baissait et s'étendra peu à peu. Il craignait d'être surpris s'il restait dans la caverne et sortit son fusil à la main. Un morceau de biscuits et quelques gorgées de vin furent son souper. Puis il replaçait la pierre, se coucha dessus et dormait à peine quelques heures, couvrant de son corps l'entrée de la grotte. Cette nuit fut à la fois une des nuits délicieuses et terribles comme cet homme au foudroyant des émotions en avait déjà passé deux ou trois dans la vie. Fin du chapitre 24 du Comte de Montécristaux. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. C. Goine. Le Comte de Montécristaux par Alexandre Dumas, chapitre 25 L'Inconnu Le jour 20 Dante l'attendait depuis longtemps, les yeux ouverts. A ses premiers rayons, il se leva, monta, comme la veille, sur le rocher le plus élevé de l'île afin d'explorer les alentours. Comme la veille, tout était désert. Edmond descendit, leva la pierre, emplit ses poches de pierres, replaça du mieux qu'il pu, les planches et les ferrures du coffre, le recouvrit de terre, piétina cette terre, jeta du sable dessus, à l'endroit fraîchement retourné, pareil au reste du sol. Sorti de la grotte, replaça la dalle, amassa sur la dalle des pierres de différentes grosseurs, introduisies de la terre dans les intervalles, planta dans ses intervalles des mirtres et des bruyères, arrosa les plantations nouvelles afin qu'elles semblent à s'anciennes, effaça les traces de ses pas amassées autour de cet endroit et attendit avec impatience le retour de ses compagnons. En effet, il ne s'agissait plus maintenant de passer son temps à regarder cet or et ses diamants et à rester à monter cristaux comme un dragon surveillant d'inutile trésor. Maintenant, il fallait retourner dans la vie, parmi les hommes, et prendre dans la société le rang, l'influence et le pouvoir que donne en ce monde la richesse la première et la plus grande des forces dont peut disposer la créature humaine. Les contrebandiers revers le sixième jour. Dans des reconnues de loin, le porc et la marche de la jeune amélie. Ils se traînaient jusqu'au porc comme philosophes blessés. Et lorsque ses compagnons abordèrent, ils leur annonça, tout en se plaignant encore, un mieux sensible. Puis, à son tour, il écouta le récit des aventuriers. Ils avaient réussi, il est vrai. Mais à peine le chargement avait-il été déposé, qu'ils avaient eu avis qu'en surveillant sa toulon, venait de sortir du porc et se diriger de leur côté. Ils s'étaient alors en fuie à Tirdel, regrettant que Dantes, qui savait donner une vitesse si supérieure au bâtiment, ne fut point là pour le diriger. En effet, bientôt, ils avaient aperçu le bâtiment chasseur. Mais à l'aide de la nuit, et en doublant le cap-cors, il lui avait échappé. En somme, ce voyage n'avait pas été et tous, sauf Jacobo, regrettaient que Dantes n'en eût pas été, afin d'avoir sa part des bénéfices qu'il avait rapporté. Pa, qui montait à cinquante piastres. Edmond demeurait impénétrable. Il ne sourit même pas à l'énumération des avantages qui lui partageaient s'il eut cuté l'île. Et, comme la jeune Amélie n'était venue à monter Christot que pour le chercher, il se rembarquait le soir même et suivit le patron Alivourne. Alivourne, il a lâché un juif et vendit cinq mille francs chacun quatre de ses plus petits diamants. Le juif aurait pu s'informer comment un matelot se trouvait possesseur de pareilles objets. Mais il s'en garda bien. Il gagnait mille francs sur chacun. Le lendemain, il acheta une barque toute neuve qu'il donna à Jacobo en ajoutant à ce don sans piastre afin qu'il pût engager un équipage. Et cela, à la condition que Jacobo irait à Marseille demander des nouvelles d'un vieillard nommé Louis Dantes et qui demeurait aux allées de Mélan et d'une jeune fille qui demeurait aux villages des Catalans et que l'on nommait Mercedes. Ce fut à Jacobo à croire qu'il faisait un rêve. Edmond lui raconta alors qu'il s'était fait marin par un coup de tête et parce que sa famille lui refusait l'argent nécessaire à son entretien. Mais qu'en arrivant Alivourne a-t-il de la possession d'un oncle qu'il avait fait son seul héritier ? L'éducation élevée de Dantes donnait à ce récit une telle vraie semblance que Jacobo ne doute à point un instant que son ancien compagnon ne lui eut dit la vérité. D'un autre côté, comme l'engagement d'Edmond à bord de la jeune Amélie était expiré, il prit congé du marin qui essaya d'abord de le retenir mais qui, ayant appris comme Jacobo l'histoire de l'héritage, s'adéleur à l'espoir de vaincre la résolution de son ancien matelot. Le lendemain, Jacobo mit à la voile pour Marseille. Il devait retrouver Edmond à Montécristaux. Le même jour, Dantes partit sans dire où il allait, prenant congé de l'équipage de la jeune Amélie par une gratification splendide et du patron avec la promesse de lui donner un jour ou l'autre de ses nouvelles. Dantes alla à Genne. Quand il arrivait, on essayait un petit yacht commandé par un anglais qui, ayant entendu dire que les génois étaient les meilleurs constructeurs de la Méditerranée, avait voulu avoir un yacht construit à Genne. L'anglais avait fait prix à 40 000 francs. Dantes en offrit 60 000, à la condition que le bâtiment lui serait livré le jour même. L'anglais était allé faire un tour en Suisse, en attendant que son bâtiment fut achevé. Il n'était pas venu que dans 3 semaines au mois. Le constructeur pensait qu'il aurait le temps d'en remettre un autre sur le chantier. Dantes, emmenant le constructeur chez un juif, passait avec lui dans l'arrière boutique et le juif compta 60 000 francs au constructeur. Le constructeur offrit à Dantes ses services pour lui composer un équipage. Mais Dantes le remercia en disant qu'il avait l'habitude de naviguer seul et que la chose qu'il désirait était qu'on s'exécuta dans la cabine, à la tête du lit, une armoire à secrès dans laquelle se trouverait 3 compartiments à secrès aussi. Il donna la mesure de ces compartiments qui furent exécutés le lendemain. 2 heures après, Dantes sortait du port de Genne escorté par les regards d'une foule de curieux qui voulait voir le Seigneur Espagnol qui avait l'habitude de naviguer seul. Dantes sentira un merveille avec l'aide du Gouvernail et sans avoir besoin de le quitter. Il fit faire à son bâtiment toutes les évolutions qu'il voulait. On lui dit, un être intelligent prêt à obéir à la moindre impulsion donnée et Dantes convainc en lui-même que les Genois méritaient leur réputation de premier constructeur du monde. Les curieux suivirent le petit bâtiment des yeux jusqu'à ce qu'il eusse perdu, de vue. Et alors les discussions s'établir pour savoir où il allait. Les uns penchèrent pour la Corse, les autres pour l'île d'Elbe, ceux-ci offrir de parier qu'il allait en Espagne, ceux-là sous terre qu'il allait en Afrique. Nul ne pensait à nommer l'île de Monte-Cristaux. C'était cependant à Monte-Cristaux qu'allait Dantes. Il y arriva vers la fin du second jour. Le navire était excellent voilier et avait parcouru la distance en 35 heures. Dantes avait parfaitement reconnu le bâtiment de la côte. Et, au lieu d'aborder au port habituel, il jeta l'encre dans la petite cricque. L'île était déserte. Personne ne paraissait y avoir abordé depuis que Dantes en était partie. Il alla à son trésor. Tout était dans le même état qu'il l'avait laissé. Le lendemain, son immense fortune était transportée à bord du Yacht et enfermée dans les trois compartiments de l'Armoire à secret. Vuit jours encore. Pendant huit jours, il fait manœuvrer son Yacht autour de l'île, l'étudiant comme un écuiller étudie un cheval. Au bout de ce temps, il en connaissait toutes les qualités et tous les défauts. Dantes se fromit d'augmenter les unes et de remédier aux autres. Le huitième jour, Dantes vit un petit bâtiment qui venait sur l'île toute voile dehors et reconnu la barque de Jacopo. Il fit un signal auquel Jacopo répondit et, deux heures après, la barque était près du Yacht. Il y avait une triste réponse à chacune des deux demandes, faite par Edmond. Le vieux Dantes était mort. Mercedes avait disparu. Edmond écouta ses deux nouvelles d'un visage calme. Mais aussitôt, il descendit à terre en défendant que personne lui suivit. Deux heures après, il revint. Deux hommes de la barque de Jacopo passèrent sur son Yacht pour l'aider à la manœuvre et il donne à l'ordre de mettre le cap sur Marseille. Il prévoyait la mort de son père. Mais Mercedes, qui était-elle devenue ? Sans divulguer son secret, Edmond ne pouvait donner d'instructions suffisantes à un agent. D'ailleurs, il y avait d'autres renseignements encore qu'il voulait prendre et pour lesquels il ne s'en rapporterait qu'à lui-même. Son miroir lui avait appris à l'ivourne qu'il ne courait pas le danger d'ailleurs, il avait maintenant à sa disposition tous les moyens de se déguiser. Un matin donc, le Yacht, suivi de la petite barque, entra bravement dans le port de Marseille et s'arrêta juste en face de l'endroit où, le soir de fatal mémoire, on l'avait embarqué pour le château d'if. Ce ne fut pas sans un certain frémissement que, dans le canot, Dantes vit venir à lui un gendarme. Mais Dantes, avec cette assurance parfaite qu'il avait acquise, lui présenta un passeport anglais qu'il avait acheté à l'ivourne. Et, moyennant se laisser passer étranger, beaucoup plus respecté en France que le nôtre, il descendit sans difficulté à terre. La première chose qu'a perçu Dantes en mettant le pied sur la canobière fut un des matelots du pharaon. Cet homme avait servi sous ses ordres et se trouvait là comme un moyen de rassurer Dantes sur les changements qui s'étaient faites en lui. Il a la droit à cet homme et lui fit plusieurs questions auxquelles celui s'est répondu, sans même laisser soupçonner, ni par ses paroles, ni par sa physionomie, qu'il se rappelait à voir jamais vu celui qui lui adressait la parole. Dantes donna au matelot une pièce de monnaie pour le remercier de ses renseignements. Un instant après, il entendit le brave homme qui courait après lui. Dantes se retourna. « Pardon, monsieur, » dit le matelot. « Mais vous vous êtes trompés sans doute. Vous aurais cru me donner une pièce de quarante sous, et vous m'avez donné un double Napoléon. « En effet, mon ami, » dit Dantes, « je m'étais trompée. Mais, comme votre intensité mérite une récompense, envoie-s-s-un second que je vous prie d'accepter pour boire à ma santé avec vos camarades. Le matelot regarda Edmond avec tendé tenement qu'ils ne sont jamais pas à le remercier. Et il le regarda s'éloigner en disant « c'est quelques nababes qui arrivent de l'Inde ». Dantes continua son chemin. Chaque pas qu'il faisait oppressait son cœur d'une émotion nouvelle. Tous ses souvenirs d'enfance, souvenirs indélébiles, éternellement présents à la pensée, étaient là, se dressant à chaque coin de place, à chaque angle de rue, à chaque borne de carrefour. En arrivant au bout de la rue de Noailles, et en apercevant il sentait ses genoux qui fléchissaient et faillit tomber sous les roues d'une voiture. Enfin il arriva jusqu'à la maison qui avait habité son père. Les Aristoloches et les Capucines avaient disparu de l'âme en sarde, ou autrefois la main du bonhomme les trayagait avec tant de soins. Il s'appuia contre un arbre et resta quelque temps pensif regardant les derniers étages de cette pauvre petite maison. Enfin il s'avança vers la porte, en franchi le seuil, demandant s'il n'y avait pas un logement vacant, et, quoiqu'il fut occupé, insista si longtemps pour visiter celui du cinquième que la concierge monta et demanda de la part d'un étranger aux personnes qui l'habitaient la permission de voir les deux pièces dont il était composé. Les personnes qui habitaient ce petit logement étaient un jeune homme et une jeune femme qui venait de se marier depuis huit jours seulement. En voyant ces deux jeunes gens, Dante se poussant un profond soupire. Au reste, rien ne rappelait plus à Dante l'appartement de son père. Ce n'était plus le même papier. Tous les vieux meubles, ses amis d'enfance d'Edmond, présents à son souvenir dans tout leur détail, avaient disparu. Les murailles seules étaient les mêmes. Dante se tourna du côté du lit. Il était à la même place que celui de l'ancien locataire. Malgré lui, les yeux d'Edmond se mouillèrent de l'arme. C'était à cette place que le vieillard avait dû t'expirer en nommant son fils. Les deux jeunes gens regardaient avec étonnement cet homme au front sévère, sur les jours duquel coulaient deux grosses larmes sans que son visage sourcilla. Mais, comme toute douleur porte avec elle sa religion, les jeunes gens n'offirent aucune question à l'inconnu. Seulement, il se retirait en arrière et s'est pleuré tout à son aise. Et quand il se retira, il l'accompagnèrent, en lui disant qu'il pouvait revenir quand il voudrait, et que leur pauvre maison lui serait toujours hospitalière. En passant à l'étage au-dessous, Edmond s'arrêta devant une autre porte et demanda si c'était toujours le tailleur Cadorus qui demeurait là. Mais le concierge lui répondit que l'homme dont il parlait avait fait de mauvaises affaires à maintenant une petite auberge sur la route de Belgaarde, à Boucaire. Dantes descendit, demanda l'adresse du propriétaire de la maison des allées de Mélan, se rendit chez lui, se fit annoncer sous le nom de Lord Worldmoir, c'était le nom et le titre qui était porté sur son passeport, et il lui acheta cette petite maison pour la somme de 25 000 francs. C'était 10 000 francs au moins de plus qu'elle ne valait. Mais Dantes, s'il la lui eut faite un demi-million, lui payait ce prix. Ce jour même, les jeunes gens du 5e étage furent prévenus par le notaire qui avait fait le contrat, que le nouveau propriétaire leur donnait le choix d'un appartement dans toute la maison, sans augmenter en aucune façon leur loyer, à la condition qu'il lui céderait les deux chambres qu'ils occupaient. Cet événement étrange occupa pendant plus de 8 jours tous les habitués des allées de Mélan, et fit faire une mesure dont pas une ne se trouva être exacte. Mais ce qui, surtout, brouilla toutes les cervelles et troubla tous les esprits, c'est qu'on vit le soir même le même homme qu'on avait vu entrer dans la maison des allées de Mélan, se promener dans le petit village des Catalans, et entrer dans une pauvre maison de pêcheurs, où il resta plus d'une heure à demander des nouvelles de plusieurs personnes qui étaient mortes ou qui avaient disparu de plus de 15 ou 16 ans. Le lendemain, les gens chez lesquels il était entré pour faire toutes ces questions, ressurent en cadeau une barque catalane toute neuve garnie de deux scènes et d'un chalut. Ces braves gens eusse bien voulu remercier le généreux questionneur. Mais en l'équitant, on l'avait vu, après avoir donné quelques ordres à un marin, monter à cheval et sortir de Marseille par la porte d'Aix. Fin du chapitre 25 Chapitre 26 du compte de Monte Cristo Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org Enregistré par J. C. Gwann le compte de Monte Cristo par Alexandre Dumas Chapitre 26 l'auberge du pont du gare. Ceux qui, comme moi, ont parcouru à pied le midi de la France ont pu remarquer, entre Belgaard et Boucaire, à moitié seulement à peu près, du village à la ville, mais plus rapprochés cependant de Boucaire que de Belgaard, une petite auberge, ou pan, sur une plaque de tolles qui gransent au moindre vent, une grotesque représentation du pont du gare. Cette petite auberge, en prenant pour aigle le cours du Rhône, est située au côté gauche de la route, tournant le dos au fleuve. Elle est accompagnée de ce qu'il y a dans le langue d'Oc, on appelle un jardin. C'est-à-dire que la face opposée à celle qui ouvre sa porte au voyageur donne sur un emploi ou rampe quelques oliviers rabougris et quelques figuis sauvages au voyage argenté par la poussière. Dans leur intervalle, poussent pour tous légumes des eaux, des piments et des échalotes. Enfin, à l'un de ces ongles, comme une sentinelle oubliée, un grand pain parasol élance de mélancoliquement sa tige flexible, tandis que sa cime épanouille en éventail craque sous un soleil de trente degrés. Tous ces arbres, grands ou petits, se courbent inclinés naturellement dans la direction où passe le mistral, l'un des trois fléaux de la Provence. Les deux autres, comme on sait ou comme on ne sait pas, étend la durance et le Parlement. Ça est là, dans la pleine environnante qui ressemble à un grand lac de poussière, végète quelques tiges de fromands que les horticulteurs du pays élèvent sans doute par curiosité, donc chacune sert de perchoir à une cigale qui poursuite de son champ aigre et monotone les voyageurs égarés dans cette tébaïde. Depuis sept ou huit ans à peu près, cette petite auberge était tenue par un homme et une femme, ayant pour tout domestique une fille de chambre appelée Trinette, et un garçon décuré, répondant au nom de Paco. Double coopération, qui, au reste, suffisait largement aux besoins du service, de bouquets à aigre morte, avait fait succéder victorieusement les bateaux au roulage accéléré et le coche à la diligence. Ce canal, comme pour rendre plus vif encore les regrets du malheureux aubergiste qui le ruinait, passait entre le rône qui l'alimente et la route qui les puise. Açant pas à peu près de l'auberge dont nous venons de donner une courte mais fidèle description. L'autolier qui tenait cette petite auberge pouvait être de 40 à 45 ans, grand, sec et nerveux, véritable type méridionale avec ses yeux enfoncés et brillants, son nez en bec et d'aigle et ses dents blanches comme celle d'un animal carnacier. Ces cheveux, qui semblaient, malgré les premiers souffles de l'âge, ne pouvoir se décider à blanchir, étaient ainsi que sa barbe qu'il portait en collier, épais, crépu et à peine parsemée de quelques poils blancs. Tout simplement, c'était encore couvert d'une nouvelle couche de bistre par l'habitude que le pauvre diable avait prise de se tenir depuis le matin jusqu'au soir sur le seuil de sa porte. Pour voir, si, soit à pied, soit en voiture, il ne lui arrivait pas quelque pratique. Attente presque toujours déçu et pendant laquelle il n'opposait à l'ardeur dévorante du soleil d'autres préservatifs pour son visage comme au choix rouge noué sur la tête, à la manière d'émuler le tir espagnol. Cet homme, c'était notre ancienne connaissance, Gaspar Kaderus. Sa femme au contraire, qui de son nom de fille s'appelait Madeline Radel, était une femme palme maigre et maladive, né aux environs d'arles, elle avait, tout en conservant les traces primitives de sa beauté traditionnelle de ses compatriotes, vu son visage se délabrer lentement dans l'accès, presque continuelle d'une de ses fièvres sourdes, si communes parmi les populations voisines des étangs d'aigmortes et des marais de la Camargue. Elle se tenait donc presque toujours assise et grellentante au fond de sa chambre, située au premier, soit étendue dans un fauteuil, soit appuyé contre son lit, tandis que son mari montait à la porte sa faction habituelle. Faction qu'il prolongeait d'autant plus volontiers, que chaque fois qu'il se trouvait avec son aigre moitié, celle-ci le poursuivait de ses plaintes éternelles contre le sort, plainte auquel son mari ne répondait d'habitude que par ses paroles philosophiques. Tais-toi la carconte, c'est Dieu qui le veut comme cela. Ce s'obriquait venant de ce que Madeline Radel était née dans le village de la carconte, située entre Salon et l'Ambesque. Or, suivant une habitude du pays, qui veut que l'on désigne presque toujours les gens par un surnom, au lieu de les désigner par un nom, son mari avait substitué cette appellation à celle de Madeline, trop douce et trop euphonique, peut-être pour son ru' de langage. Cependant, malgré cette prétendue résignation au décret de la Providence, que l'on n'allait pas croire que notre aubergiste ne sentit pas profondément l'état de misère où l'avait résuit ce misérable canal de Beaucar, et qu'il fut un vill nérable au plein d'incessantes dont sa femme le poursuivait. C'était, comme tous les méridionnaux, un homme sobre et sans de grands besoins, mais vaniteux pour les choses aussi, autant de sa prospérité, il ne laissait passer ni une ferrade, ni une procession de la tarasque sans s'y montrer avec la carconte. L'un dans ce costume pittoresque des hommes du midi, et qui tient à la fois du catalan et de l'Andalou, l'autre avec ce charmant habile des femmes d'arles qui semblent emprunter à la Grèce et à l'Arabie. Mais, peu à peu, les chaînes de montres collier, ceinture aux mille couleurs, corsages brodés, vestes de velours bas à coin élégant, guêtres barilés, souliers à boucles d'argent avaient disparu. Et Gaspar Caderous, ne pouvant plus se montrer à la hauteur de sa splande à repasser, avait renoncé pour lui et pour sa femme, à toutes ses pompes mondaines dont il entendait en se rongeant sûrement le coeur les bruits joyeux redentir jusqu'à cette pauvre berge, qu'il continuait de garder, bien plus comme un abri que comme une spéculation. Caderous s'était donc venu, comme c'était son habitude, une partie de la matinée devant la porte, promenant son regard mélancolique d'un petit gazon perlé ou picoré quelques poules aux deux extrémités du chemin des airs qui s'enfonçaient d'un côté au midi et de l'autre au nord. Quand tout à coup, la voix aigre de sa femme le force à de quitter son poste. Il rentra en grommelant et monta au premier laissant néanmoins la porte toute grande ouverte, comme pour inviter à ne pas l'oublier en passant. Au moment où Caderous rentrait, la grande route dont nous avons parlé et que parcourait ses regards était aussi nue et aussi solitaire que le désert à midi. Elle s'étendait blanche et infinie entre deux rangées d'arbres maigres et l'on comprenait parfaitement qu'aucun voyageur, libre de choisir une autre heure du jour, ne se hasarda dans cet effroyable Sahara. Cependant, malgré toutes les probabilités, s'il fut resté à son poste, Caderous aurait pu voir, poindre, du côté de Belgaard, un cavalier et un cheval venant de cette allure honnête et amicale qui indique les meilleures relations entre le cheval et le cavalier. Ce cheval était un cheval ongre, marchant agréablement l'amble. Le cavalier était un prêtre vêtu de noir et coiffé d'un chapeau à trois cornes, malgré la chaleur dévorante du soleil alors à son midi. Il n'allait tout d'eux qu'à un trou fort raisonnable. Arrivé devant la porte, le groupe s'arrêta. Et lui était difficile de décider si ce fut le cheval qui arrêta l'homme ou l'homme qui arrêta le cheval. Mais en tout cas, le cavalier mis pied à terre et, tirant l'animal par la bride, il allait l'attacher au tourniquet d'un contrevent délabré qui ne tenait plus qu'à un gond. Puis s'avançant vers la porte, en essuyant d'un mouchoir de cote en rouge son front russe selon de sueur, le prêtre fera pas trois coups sur le seuil, du pouf ferré de la canne qu'il tenait à la main. Aussitôt, un grand chien noir se leva et fit quelques pas en aboyant et en montrant ses dents blanches et aigus, double démonstration hostile qui prouvait le peu d'habitude qu'il avait de la société. Aussitôt, un pas lourd et branlant l'escalier de bois rampant le long de la muraille et que descendait, en se courbant et à reculant, l'aute du pauvre logis à la porte duquel se tenait le prêtre. « Me voilà, disait Cadorus, tout étonné, me voilà. Veux-tu de terre, margotin ? N'ayez pas peur, monsieur, il a bois, mais il ne mort pas. Vous désirez du vent, n'est-ce pas, car il fait une polysonne de chaleur. Ah, pardon, interrompis, Cadorus, en voyant à quelle sorte de voyageur il avait à faire, je ne savais pas qui j'avais l'honneur de recevoir. Que désirez-vous ? Que demandez-vous, M. Labé ? Je suis à vos ordres. Le prêtre regarda cet homme pendant deux ou trois secondes avec une attention étrange. Il parut même chercher à attirer de son côté sur lui l'attention de l'aubergiste. Puis, voyant que les traits de celui-ci n'exprimaient d'autres sentiments que la surprise de ne pas recevoir une réponse, il jugea qu'il était temps de faire cesser cette surprise et dit, avec un accent italien très prononcé, « N'est-ce pas, M. Cadorus ? D'eux, dit l'autre, peut-être encore plus étonné de la demande qu'il ne l'avait été d'une silence ? Je le suis en effet. Gaspar Cadorus pour vous servir. Gaspar Cadorus ? Oui, je crois que c'est là le prénom et le nom. Vous demeuriez autrefois aller de Mélan, n'est-ce pas, au quatrième ? C'est cela ? Et vous y exerciez la profession de tailleur ? Oui, mais l'état a mal tourné. Il fait si chaud à ce coquin de Marseille que l'on finira, je crois, par ne plus s'y habiller du tout. Mais à propos de chaleur, ne voulez-vous pas vous rafraîchir, M. Labé ? S'il faut, donnez-moi une bouteille de votre meilleur vin et nous reprendrons la conversation, s'il vous plaît, ou nous la laissions, comme il vous fera plaisir, M. Labé, dit Cadorus. Et pour ne pas perdre cette occasion de placer une des dernières bouteilles de vin de Caor qui lui restait, Cadorus se hâte à delever une trappe pratiquée dans le plan même de cette espèce de chambre durée de chaussée qui servait à la fois de sale et de cuisine. Lorsque, au bout de cinq minutes il reparut, il trouva Labé assis sur un escabeau, le coude appuyé à une table longue, dans disques margotins, qui paraissaient avoir fait sa paix avec lui en entendant que, contre l'habitude, ce voyageur s'ingulier allait prendre quelque chose, allongait sur sa cuisse son coude écharné et son œil engoureux. Il était seul, demandant Labé à son haute, dans disques que celui-ci posait devant lui la bouteille et un verre. « Oh, mon Dieu, oui, seul ou à peu près, M. Labé, car j'ai ma femme qui ne peut m'aider en rien, attendu qu'elle est toujours malade, la pauvre carconte. « Ah, vous êtes mariée, dit le prêtre, avec une sorte d'intérêt, et en jetant autour de lui un regard qui paraissait estimé à sa masse valeur le mec remobilier du pauvre ménage. « Vous trouvez que je ne suis pas riche, n'est-ce pas, M. Labé, dit-en suppirant Kaderus ? Mais que voulez-vous, il ne suffit pas d'être honnête homme pour prespérer dans ce monde ? « Labé fixa sur lui un regard persant. « Oui, honnête homme, de cela je puis m'invente, des messieurs, dit l'autre en soutenant le regard de Labé, une main sur sa poitrine et en echant la tête du haut en bas. Et dans notre époque, tout le monde n'en peut pas dire autant. Mais si ce dont vous vous ventez est vrai, dit Labé, car tôt ou tard j'en ai la ferme conviction, l'on est tombé et récompensé et le méchant puni. « C'est votre état de dire cela, M. Labé, c'est votre état de dire cela, repliquée de rousse, avec une expression à mère. Après cela, on est libre de ne pas croire ce que vous dites. « Vous avez tort de parler, M. Labé, car peut-être vegeant être moi-même pour vous, tout à l'heure, une preuve que j'avance. Que voulez-vous dire, demanda Kaderus, de nez rétonné. Je veux dire qu'il faut que je m'assure avant tout, si vous êtes celui à qui j'ai affaire. Quelle preuve voulez-vous que je vous donne ? Avez-vous con nous, en 1814 ou 1815, en Mara, qui s'appelait Dantez ? Dantez, si je l'ai connu, se pauvretement, je le crois bien, c'était même un de mes meilleurs amis, s'écria Kaderus, dont un rouge de pauvre envahit le visage, tandis que l'oeil clair et assuré de Labé semblait se dilater pour couvrir tout entier celui qui l'interrogeait. Oui, je crois en effet qu'il s'appelait Edmond. Si il s'appelait Edmond, le petit, je le crois bien, aussi vrai que je m'appelle moi un Gaspar Kaderus. Et qu'est-il devenu, M. ce pauvre Edmond, continua l'aubergiste ? L'auriez-vous connu ? Vitez-l'encore, est-il libre, est-il heureux ? Il est mort prisonnier, plus désespéré et plus misérable que les forçats qui traînent leur boulet au bank de Toulon. Une paleur mortelle succédat sur le visage de Kaderus à la rougeur qui s'en était d'abord en Paris. Il se retourna et vit Labé lui essuyer une larme avec un coin du mouchoir rouge qui lui servait de coiffure. Pauvre petit murmur à Kaderus, eh bien, voilà encore une preuve de ce que je vous disais, M. Labé, que le bon Dieu n'était bon que pour les mauvais. Ah ! continua Kaderus avec ce langage coloré des gens du midi. Le monde s'en va de mal en pis. Qu'il tombe donc du ciel deux jours de poudre et une heure de feu et que tout soit dit. Vous paraissez aimer ce garçon de tout votre corps, M. D. Labé ? Oui, je l'aimais bien, dit Kaderus. Quoique j'ai âme reproché d'avoir un instant envie son bonheur. Mais depuis, je vous le jure, fois de Kaderus, j'ai bien plein son mal au ressort. Il se fit un instant de silence pendant lequel le regard fixe de Labé ne cessa point un instant d'interroger la physionomie mobile de l'opergiste. « Et vous l'avez connu, le pauvre petit ? continua Kaderus. J'ai été appelé à son lit de mort pour lui offrir les derniers secours de la religion, répondit Labé. Et de quoi est-il mort ? demanda Kaderus d'une voix étrangelée. Et de quoi me mort-t-on en prison quand on y meurt à trente ans même ? Kaderus essuia la sueur qui coulait de son front. Ce qui l'a d'étrange dans tout cela, reprit Labé, c'est qu'un dentesse, à son lit de mort, sur le Christ dont il baisse les pieds m'a toujours juré qu'il ignorait la véritable cause de sa captivité. « C'est vrai, c'est vrai, murmura Kaderus. Il ne pouvait pas le savoir. Non, M. Labé, il ne mentait pas le pauvre petit. C'est ce qu'il fait qu'il m'a chargé d'éclater son malheur, et qu'il n'avait créé seul ou même, et de réhabiliter sa mémoire si cette mémoire avait reçu quelques souillures. Et le regard de Labé, devenant de plus en plus fixe, dévorera l'expression presque sombre qui apparut sur le visage de Kaderus. Un riche anglais continue à Labé, son compagnon d'une fortune et qui sortit de prison à la seconde de restauration était possesseur d'un diamant d'une grande valeur. En sortant de prison, il voulait laisser un dentesse qui, dans une maladie que l'avait faite, l'avait soigné comme frère. Un témoignage de sa reconnaissance en lui laissant ce diamant. Dentesse, au lieu de s'en servir, pour séduire ses joliers, qui d'ailleurs pouvaient le prendre et le trahir après, le conserva toujours précieusement pour le cas où il sortisait de prison, car s'il sortait de prison, sa fortune était assurée par la vente seule de ce diamant. C'était donc, comme vous le dites, demanda Kaderus, avec des yeux ardents, un diamant d'une grande valeur. Tout est relatif, reprit Labé. D'une grande valeur pour un monde, ce diamant était estimé à 50 000 francs. 50 000 francs, dit Kaderus. Mais il était donc gros comme une noix. Non, pas tout à fait, dit Labé. Mais vous allez en juger vous-même, car je l'ai sur moi. Kaderus semble à chercher sous les vêtements de Labé le dépôt dont il parlait. Labé tira de sa poche une petite boîte de chagrin noir, l'ouvrit et fibrillé aux yeux éblouis de Kaderus l'étincellante merveille montée sur une bagne d'un admirable travail. Et cela vaut 50 000 francs sans la monture, qui est elle-même dans cet empli, dit Labé. Et il referma les crains et remit dans sa poche le diamant qui continuait d'étinceller Mais comment vous trouvez-vous à voir ce diamant en votre possession, M. Labé, demanda Kaderus. Êt-on vous a donc fait son héritier? Non, mais son exécutor testamentaire. J'avais trois meus amis et une fiancée, Matindi. Tous quatre, j'en suis sûre, me regrette amèrement. L'un de ces meus amis s'appelait Kaderus. Kaderus frémit. L'autre, continue à Labé, s'emparaitre à s'apercevoir de l'émotion de Kaderus. L'autre s'appelait Denglar. Le troisième a-t-il ajouté bien que mon rival m'aimait aussi. Un sourire diabolique éclairera les traits de Kaderus qui fit un mouvement pour interrompre Labé. Attendez, dit Labé, laissez-moi finir, et si vous avez quelques observations à me faire, vous me la ferrez tout à l'heure. L'autre, bien que mon rival, m'aimait aussi, et s'appelait Fernand. Quand à ma fiancée son nom était je ne me rappelle le plus le nom de sa fiancée, dit Labé. Merci d'être, dit Kaderus. Ah oui, c'est cela, reprit Labé, avec un souper étouffé. Merci d'être. Eh bien, demanda Kaderus. Donnez-moi une carafe d'eau, dit Labé. Kaderus s'empresse à obéir. Labé remplit le verre et bu quelque gorgée. Où en était-on, demanda-t-il en posant son verre à la table? La fiancée s'appelait Merci d'être. Oui, c'est cela. Vous irez à Marseille. C'est toujours Dantes qui parle, comprenez-vous? Parfaitement. Vous vendrez ces diamants, vous feriez 5 000 par, et vous les partagez entre ses bons amis, les seuls êtres qui m'aiment sur la terre. Comment s'incupera, dit Kaderus? Vous ne m'avez nommé que quatre personnes. Parce que la cinquième est morte, à ce qu'on m'a dit. La cinquième était le père de Dantes. Et la souille, dit Kaderus, entre choqués en lui. Et la souille, le pauvre homme, il est mort. Il a pris cet événement à Marseille, répondit l'abbé, en faisant un effort pour paraître indifférent. Mais il est si longtemps que cette mort est arrivée que je n'ai pu recueillir aucun détail. Sauriez-vous quelque chose de la fin de ce vieil à vous? Et, dit Kaderus, qui peut savoir cela mieux que moi? Je demeurerai porte à porte avec le bonhomme. Et mon Dieu, oui, un an à peine de son fils, il mourut le pauvre Ayoyar. Mais de quoi mourut-il? Les médecins ont nommé sa maladie. Une gastroenthérite, je crois. Ceux qui les connaissaient ont dit qu'il était mort de douleur. Et moi, qu'il est presque vu mourir, je dis qu'il est mort. Kaderus s'arrêta. Mort de quoi? Reprit avec anxiété le prêtre. Eh bien, mort de faim. Des faims, s'écria l'abbé, bondissant sur son escapot. Et pour vil les animaux ne meurent pas de faim. Les chiens qui errent dans les rues trouvent une main compatissante qui leur jette un mort sous de peint. Et un homme, un chrétien, est mort de faim au milieu des autres hommes qui se disent chrétiens comme lui. Impossible. C'est impossible. J'ai dit ce que j'ai dit, reprit Kaderus. Et tu as tort, dit-tu, une voix dans l'escalier. De quoi te mêles-tu? Les deux hommes se retournaient. Ils virent à travers les bars de la rampe maladive de la carconte. Elles s'étaient traînées jusque-là et écoutaient la conversation, assises sur la dernière mâche, la tête appuyée sur ses genoux. De quoi te mêles-tu, toi-même, femme? dit Kaderus. Monsieur demande d'y renseigner la politesse vue que je l'ai lui donne. Oui, mais la prudence vœu que tu l'ais lui refuse. Qui te dit donc quelle intention on veut de faire parler imbécile? Dans une excellente, madame, votre aimerie n'a donc rien à craindre, pour vue qu'il réponde de franchement. Rien à craindre. Oui, on commence par de belles promesses, puis on se contente après de dire qu'on a rien à craindre. Puis on s'en va sans rien tenir de ce qu'on a dit et en beau matin, le malheur tombe sur le pauvre monde sans que l'on sache d'où il vient. Soyez tranquille, bonne femme, le malheur ne vue bien d'ra pas de mon côté, je vous en réponds. La carconte grommela quelques paroles qu'on ne pû t'entendre, laissant retomber sur ses genoux sa tête un instant soulevé et continuant de trembler de la fièvre, laissant son mari libre de continuer la conversation, mais placer de manière à n'en pas perdre un mot. Pendant ce temps, la baie avait bu quelques gorgédos et c'était remis. Mais, reprit-il, c'est malheureux vieillard, était-il donc si abandonné de tout le monde qu'il soit mort d'une pareille mort? Or, monsieur, reprit Cadose, ce n'est pas que Mercedes de la Catalan, dit monsieur Morel, est abandonné, mais le pauvre vieillard s'était pris d'une antipathie profonde pour Fernand, celui-là même continue à Cadose, avec un sourire ironique, que dentesse vous a dit être de ses amis. Ne l'était-il donc pas, dit la baie? Gaspard, gaspard, murmura la femme du haut de son escalier, fais attention à ce que tu vas dire. Cadose fut un moment d'impatience, et sans accorder d'autres réponses à celles qu'il interrompait, « Peut-on être l'ami de celui dont on convoit de la femme? » répondit-il à la baie. Dentesse, qui était un cœur d'or, appelait tous ces gens-là ses amis. Pauvrenement, au fait, il vaut mieux qu'il n'ait rien su. Il aurait eu trop de peine à leur pardonner au moment de la mort. Et quoi qu'on dise, continue à Cadose dans son langage, qui ne manquait pas d'une sorte de rue de poésie, j'ai encore plus peur de la malédiction des morts que de la haine des vivants. Et si, il dit la quarante, savez-vous donc, continue à la baie, ce que Ferdinand a fait contre Dentesse? Si je le sais, je le crois bien. Parlez alors. Gaspard, fais ce que tu veux, tu es le maître, dit la femme, mais si tu m'en croyais, tu ne dirais rien. Cette fois, je crois que tu as raison, femme, dit Cadose. Anci, vous ne voulez rien dire, reprit la baie. À quoi bon, dit Cadose, si le petit était vivant à moi pour connaître une bonne fois pour toutes ses amis et ses ennemis, je ne dis pas. Mais s'il est sous terre à ce que vous m'avez dit, il ne peut plus avoir de haine, il ne peut plus se venger, et tenons tout cela. Vous voulez alors, dit la baie, que je donne à ces gens que vous donnez pour d'indignes et faux amis ou ne récompenses destinées à la fidélité? C'est vrai, vous avez raison, dit Cadose. D'ailleurs, que serait pour eux maintenant le leg du pauvre Edmond, le goût d'eau tombant à la mer, sans compter que ces gens-là peuvent écraser d'un geste, dit la femme. Comment de cela, ces gens-là sont donc devenus riche et puissants? Alors, vous ne savez pas leur histoire? Non, racontez-la moi. Cadose parut réfléchir un instant. Non, en vérité, dit-il, ce serait trop long. Libre à vous de votre terre, mon ami, dit la baie, avec l'accent de la plus profonde indifférence, et je respecte vos croups-poules. D'ailleurs, ce que vous faites-là eut d'un homme vraiment bon. Non, parlons donc plus. De quoi était-je chargé? D'une simple formalité. Je vendrais donc ce diamant. Et il tira le diamant de sa poche, ouvrit l'écran et le fibriller aux yeux éblouis de Cadose. Viens donc voir, femme, dit celui-ci d'une voire hoque. Un diamant, dit la carconte, se levant et descendant d'un pas à ses fermes les escaliers. Je pense que c'est donc que ce diamant. N'as-tu donc pas entendu, femme, dit Cadose, c'est un diamant que le petit nous allait guer, à son père d'abord et à ses trois amis, Fernand d'Anglard et moi, et à Mercedes sa fiancée. Le diamant vaut cinquante mille francs. — Oh, quel beau joyeux, dit-elle. Le cinquième de cette somme nous appartient alors, dit Cadose. — Où est mon Dieu? — Répondis la baie. Je me crois autorisé à répartir sous vos quatre. — Et pourquoi sont nos quatre, demandant la carconte? Parce que vous étiez les quatre amis d'Edmond. Les amis ne sont pas ceux qui trahissent, murmurent assourdement à son tour la femme. — Oui, oui, dit Cadose. Et c'est ce que je disais. C'est presque une profanation, presque un sacrilège que de récompenser la trahison, le crime peut-être. C'est vous qui l'aurez voulu, repris tranquillement la baie, en remettant le diamant dans la poche — Maintenant, donnez-moi l'adresse des amis d'Edmond, afin que je puisse exécuter ces dernières volontés. La sœur coulait à lourdes gouttes du front de Cadose. Il vit la baie se relever, se diriger vers la porte, comme pour jeter un coup d'un étavis à son cheval, et revenir. Cadose et sa femme se regardaient avec une indissible expression. — Le diamant serait pour nous tout entier, dit Cadose. — Le crois-tu, répondit la femme. — Un homme d'église ne voudrait pas nous tromper. — Fais comme tu voudras, dit la femme, quand à moi je ne m'en mêle pas. Et elle reprit le chemin de l'escalier toute creulantante. C'est donc la quai, malgré la chaleur ardente qu'il faisait. Sur la dernière marche, elle s'arrêta un instant. — Réfléchis bien, Gaspar, dit-elle. — Je suis décidé, dit Cadose. La carconde rentra dans sa chambre, en poussant un soupir. On entendit le plafond crier sous ses pas, jusqu'à ce qu'elle lui rejoint son fauteuil, où elle tomba ainsi se lourdement. — À quoi est-ce que vous décidez, demanda la baie ? — À tout vous dire, répondit celui-ci. — Je crois en vérité, que c'est ce qu'il y a de mieux à faire, dit le prêtre. Non pas que je tienne à savoir les choses que vous voudriez me cacher, mais enfin si vous pouvez m'amener à distribuer les legs selon les voeux du testateur, ce serait mieux. — Je l'espère, répondit Cadose, les joues enflammées par la rougeur et de la cupidité. — Je vous écoute, dit la baie. — Attendez, réplique Cadose, on pourrait nous interrompre à l'endroit le plus intéressant, et ce serait désingréable. D'ailleurs, il est inutile que personne sache que vous êtes venu ici, et il est là à la porte de son auberge et ferme à la porte, à laquelle, par surcroît de précaution, il met la barre de nuit. Pendant ce temps, la baie avait choisi sa place pour écouter tout à son aise. Il s'était assis dans un angle, et la lumière a demeuré dans l'ombre, tandis que la lumière tomberait en plein sur le visage de son interlocuteur. Quant à lui, la tête inclinée, les mains jointes, ou plutôt crispées, il s'apprêtait à écouter de toutes ses oreilles. Cadose, approchant un escabeau, est sassée en face de lui. — Souviens-toi que je ne te pousse à rien, dit la voix trembletante de la carconte, comme si, à travers le plancher, elle eût pu voir la scène qui se préparait. — C'est bien, c'est bien, dit Cadose, n'en parlons plus, je prends tout sur moi. — Et, elle commence ça. Fin du chapitre 26. Chapitre 27 du Comte de Montécristaux Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet, ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par J. C. Gwan, le Comte de Montécristaux par Alexandre Dumas, chapitre 27. Le récit. — Avant tout, dit Cadose, je dois, monsieur, vous prier de me promettre une chose. — La quelle ? demanda l'abbé. C'est que jamais, si vous faites un usage quelconque des détails que je vais vous donner, on ne saura que ces détails viennent de moi, car ceux dont je vais vous parler sont riches et puissants, et s'ils me touchaient seulement du bout du doigt, ils me briseraient comme vers. — Soyez tranquille, mon ami, dit l'abbé. Je suis prêtre, et les confessions meurent dans mon sein. Rappelez-vous que nous n'avons d'autre but que d'accomplir dignement les dernières volontés de notre ami. Parlez donc sans ménagement, comme sans haine. — Dites la vérité, toute la vérité. Je ne connais pas, et je ne connaîtrai probablement jamais les personnes dont vous allez me parler. D'ailleurs, je suis italienne et non pas français. J'appartiens à Dieu et non pas aux hommes. Et je vais rentrer dans mon couvent, dont je ne suis sorti, que pour remplir les dernières volontés d'un mourant. Cette promesse positive paraît donner à Kaderus un peu d'assurance. — Eh bien, en ce cas, dit Kaderus, je veux, je dirais même plus, je dois vous détromper sur ces amitiés que le pauvre Edmond croyait sincère et dévoué. — Commençons pas son père, s'il vous plaît, dit l'abbé. Aide-moi m'a beaucoup parlé de ce vieillard pour lequel il avait un profond amour. L'histoire est triste, monsieur, dit Kaderus en hochant la tête. Vous en connaissez probablement les commencements. — Oui, répondit l'abbé, aide-moi m'a raconté les choses jusqu'au moment où il a été arrêté, dans un petit gabarit près de ma seille. — À la réserve, oh mon Dieu, oui, je vois encore la chose comme si j'y étais. — N'était-ce pas au repas même de ces fiançailles ? — Oui, et le repas qui avait eu un lancement eut une triste fin. Un commissaire de police, suivi de quatre fusiliers entres, et Dantes fut arrêté. — Voilà où s'arrête ce que je sais. — Mon Dieu, dit le prêtre, Dantes lui-même ne savait rien, autre que ce qui lui était absolument personnel. — Car il n'a jamais revu aucune des cinq personnes que je vous ai nommées. — N'y entendu parler d'elle ? — Eh bien, Dantes, une fois arrêté, M. Morel courut prendre des informations. Elle fut bien triste. Le vieillard retourna seul dans sa maison, ploya son habit de noce en pleurant, passa toute la journée à aller venir dans sa chambre, et le soir ne se couche à point, car je demeurais au-dessous de lui, et je l'entendis marcher toute la nuit. Moi-même, je dois le dire, je ne dormis pas non plus, car la douleur de ce pauvre père me faisait grand mal, et chacun de ses pas me broyait le cœur comme si lui réellement posait de l'endemain mercedes vingt à Marseille pour appleurer la protection de M. de Villefort. Elle n'obtient rien, mais du même coup, elle alla rendre visite au vieillard. Quand elle le vit si mort, né si abattu, qu'il avait passé la nuit sans se mettre au lit et qu'il n'avait pas mangé depuis la veille, elle voulait l'emmener pour en prendre soin, mais le vieillard ne voulait jamais y consentir. — Non, disait-il, je ne quitterai pas la maison, car c'est moi que mon pauvre enfant aime ce chose et ses sortes de prison, c'est moi qui la courra voir d'abord. — Que dirait-il si je n'étais point là à l'attendre ? — J'écoutais tout cela du carré, car j'aurais voulu que M. de Villefort déterminait le vieillard à la suivre. Ce pas retentissant tous les jours sans ma tête ne me laissait pas un instant de repos. — Ne montiez-vous pas vous-mêmes pour être vieillard pour le consoler ? demanda le prêtre. — Oh, monsieur, répondit Caderous, on ne console que ceux qui veulent être consolés, et lui ne voulait pas l'être. D'ailleurs, je ne sais pourquoi, mais il me semblait qu'il avait de la répuyance à me voir. Une nuit cependant que j'entendais ses sanglots, je n'ai pu résister et je montais. Mais quand j'arrivais à la porte, il ne sanglottait plus, il priait. Ce qu'il trouvait dès l'enquente parole et de plus toyable supplication, je ne saurais vouloir dire, monsieur, c'était plus que de la pieté, c'était plus que de la douleur. Aussi, moi qui ne suis pas cagot et qui n'aime pas les Jésuites, je me dis ce jour-là, c'est bien heureux, en vérité que je sois seul, et que le bon Dieu ne m'ait pas envoyé d'enfant, car si j'étais père et que je ressentisse une douleur semblable à celle du pauvre vieillard, ne pouvant trouver dans ma mémoire ni dans mon cœur. Tout ce qu'il dit, ton bon Dieu, j'irais tout droit me précipiter dans la mer pour ne pas souffrir plus longtemps. — Pauvre épère, murmira le prêtre. De jour en jour, il vivait plus seul et plus isolé. Souvent, monsieur Morel et Mercedes venaient pour le voir, mais sa porte était fermée, et quoique je fus bien sûr qu'il était chez lui, il ne répondait pas. Un jour que, contre son habitude, il avait reçu Mercedes et qu'elle a pauvre enfant au désespoir elle-même tentait de le réconporter. — Crois-moi, ma fille, lui dit-il, il est mort, et au lieu que nous l'attendions, c'est lui qui nous attend. Je suis heureux, c'est moi qui suis le plus vieux et qui, par conséquent, le reverrait le premier. Si bon que l'on soit, voyez-vous, on cesse bientôt de voir les gens qui vous attristent. Le vieux dentesse finit par demeurer tout à fait seul. Je ne voyais plus monter de temps en temps chez lui que des gens inconnus qui descendaient avec quelques paquets mal dissimulés. J'ai compris depuis ce que c'était que ces paquets. Il vendait peu à peu ce qu'il avait pour vivre. Enfin le bonhomme arriva au bout de ses pauvres hardes. Il devait trois termes au menace à de le renvoyer. Il demanda huit jours encore. On les lui accorda. Je suis ce détail parce que le propriétaire entra chez moi en sortant de chez lui. Pendant les trois premiers jours, je l'entendis marcher comme d'habitude. Mais le quatrième, je n'entendis plus rien. Je me hasardais à monter. La porte était fermée. Mais à travers la serrure, je l'ai perçu si pâle et si défaite que, le jugeant bien malade, je suis prévenir M. Morel et couru chez Mercedes. Tous deux sont pressaires de venir. M. Morel amenait un médecin. Le médecin reconnut une gastroenterite et ordonna la diète. J'étais là, monsieur, et je n'oublierai jamais le sourire du vieillard à cette ordonnance. Dès lors, il ouvrit sa porte. Il avait une excuse pour ne plus manger. Le médecin avait ordonné la diète. Il avait poussé à une espèce de gémissement. « Cette histoire vous intéresse, n'est-ce pas, monsieur ? » dit Caderousse. « Oui, » répondit Labé. « Elle est à Tandri Sante. Mercedes revint. Elle le trouva si changée que, comme la première fois, elle voulait le faire transporter chez elle. C'était aussi la vie de M. Morel qui voulait opérer le transport de force. Mais le vieillard crie à temps qu'ils eurent peur. Mercedes resta au chevet de son lit. M. Morel s'éloigna en faisant signe à la catalane qu'il laissait une bourse sur la cheminée. Mais, armé de l'ordonnance du médecin, le vieillard ne voulait rien prendre. Enfin, après neuf jours de désespoir et d'abstinence, le vieillard expira en m'audissant ceux qui avaient causé son malheur et en disant à Mercedes. « Si vous revoyez, M. Edmond, dites-lui que je meurs en le bénissant. Labé se leva, fit deux tours dans la chambre en portant une main frémissante à sa gorge aride. Et vous croyez qu'il est mort de faim, M. de faim, Dicados. J'en réponds aussi vrai que nous sommes ici deux chrétiens. Labé, d'une main convulsive, saisit le verre d'eau encore à moitié plein, le vide à d'un trait et se rassit les yeux rougis et les joupales. Avouez que voilà une grande malheur d'étude d'un voirauque, d'autant plus grand M. que Dieu n'y est pour rien et que les hommes seuls en sont la cause. « Pensons donc à ces hommes, » dit Labé. « Mais sans j'ai dit, recontinuit-il d'un air presque menaçant, vous vous êtes engagés à me tout dire. Voyons quels sont ces hommes qui ont fait mourir le fils de désespoir et le père de faim ? Deux hommes jaloux de lui, M. l'un par amour, l'autre par ambition. Pernon est dans de l'art. « Et de quelle façon se manifeste à cet œil-lousi, dites-ils ? Ils dénoncent rédemont que M. Bonapartiste. Mais lesquels des deux les dénoncent ça, lesquels des deux fut le vrai coupable ? Tous deux, M. l'un écrivait la lettre, l'autre l'a mis à la poste. Et où cette lettre fut à l'écrit ? À la réserve même, la veille du mariage. « C'est bien, c'est là, c'est bien, c'est là, mourira Labé. Oh, Faria, Faria, comme tu connaissais les hommes et les choses. Vous dites, M. ? demanda Kaderus. Rien, reprit le prêtre, continuez. Ce fut d'Anglard qui écrivit la dénonciation de la main gauche pour que son écriture ne fût pas reconnu. Et Pernon qui l'envoyait. Mais, s'écria tout à coup Labé, vous étiez là-bas ? Moi, dit Kaderus s'étonner, qui vous a dit que j'y étais ? Labé vit qu'il s'était lancé trop avant. Personne, dis-il, mais pour être si bien au fait de tous ces détails, il faut que vous en ayez été témoins. C'est vrai, dit Kaderus, d'une voix étouffée, j'y étais. Et vous ne vous êtes pas opposé à cette une famille, dit Labé, alors je vous êtes leur complice. M. D. Kaderus, il m'avait fait boire tous deux au poids que j'en avais à peu près perdu la raison. Je ne voyais plus qu'à travers un nuage. Je dis tout ce que peut dire un homme dans cet état. Mais il me répondait tous deux que j'étais d'une plaisanterie qu'ils avaient voulu faire et que cette plaisanterie n'aurait pas de suite. Le lendemain, monsieur, le lendemain, vous vitez bien qu'elle en avait. C'est pendant que vous n'étiez rien, vous étiez là cependant, lorsqu'il faut arrêter. Oui, monsieur, j'étais là et je voulais parler, je voulais tout dire, mais dans l'arme retain. Et c'est les coupables par hasard, me dit-il. C'est la véritablement relâchée à l'île d'Elbe. C'est la véritablement chargée d'une lettre pour le comité Bonapartiste de Paris. Si on trouve cette lettre sur lui, ceux qui leur ont soutenu passeront pour ses complices. J'ai peur de la politique telle qu'elle se faisait alors. Je l'avoue. Je me tue. Ce fut une lâcheté, j'en conviens. Mais ce ne fut pas un crime. Je comprends. Vous laissez ça te faire. Voilà tout. Oui, monsieur, répondit Kaderus. Et c'est mon remords de la nuit et du jour. J'en demande bien souvent pardon à Dieu, je vous le jure, d'autant plus que cette action, la seule que j'ai sérieusement à me reprocher dans tout le cours de ma vie, et sans doute la cause de mes adversités. J'explique un instant d'égoïsme. Aussi, c'est ce que je dis toujours à la carconte lorsqu'elle se plaint. Tais-toi, femme. C'est Dieu qui le veut ainsi. Et Kaderus baisse la tête avec tous les signes d'un vrai repentir. Bien, mon Dieu, dit Labé, vous avez parlé avec Francis. Sa cousine, si, s'est mérité son pardon. Malheureusement, dit Kaderus, aide-moi et mort et ne m'a pas pardonné lui. Il ignorerait, dit Labé. Mais il sait maintenant peut-être, reprit Kaderus. On dit que les morts savent tout. Il se fit un instant de silence. Labé s'était levé et se promenait pensif. Il revint à sa place et se rassit. Vous m'avez nommé déjà d'eux ou trois fois une certaine M. Morelle, dit-il. Qui testait que cet homme c'était l'armateur du pharaon, le patron de dentesse. Et quel rôle a joué cet homme dans toute cette étatrice-sapher, pendant Labé ? Le rôle de nom honnête, courageux et affectionné M. vingt fois et l'intercédat pour Edmond, quand l'empereur rentra, il écrivit, pria, menassa, si bien qu'à la seconde restauration, il fut fort persécuté comme bonapartiste. Dix fois, comme je vous l'ai dit, il était venu chez le père dentesse pour le retirer chez lui. Il avait, ou la surveille de sa mort, je vous l'ai dit encore, il avait laissé sur la cheminée une bourse avec laquelle on payait une vingt à son entrairement, de sorte que le pauvre vieillard pu du moins mourir comme il avait vécu, sans faire de tort à personne. C'est encore moi qui ai la bourse, une grande bourse en filet rouge. Et, demande à Labé, c'est M. Morel, vit-il encore ? Oui, dit Cadorous. En ce cas, reprit Labé, c'est doit être mon homme béni de Dieu et doit être riche, heureux. Cadorous sourit amèrement. Oui, heureux comme moi, dit-il. Mais si M. Morel serait malheureux, s'écria Labé, il touche à la misère, M. et bien plus, il touche aux déshonneurs. Comment de cela ? Oui, reprit Cadorous. C'est comme cela, après vingt-cinq ans de travail, après avoir acquis la plus honorable place dans le commerce de Marseille, M. Morel est ruiné de fonte en comble. Il a perdu cinq vaisseaux en deux ans, a essuyé trois banqueroutes effroyable, et n'a plus d'espérance dans ce même faraon que commandait le pauvre dentesse, et qui doit revenir des andes avec un chargement de cocheneil et d'indigo. Si ce n'avire la manque comme les autres, il est perdu. Et, dit Labé, a-t-il une femme, des enfants, le malheureux ? Oui, il a une femme qui, dans tout cela, se conduit comme une sainte. Il a une fille qui allait épouser un homme qu'elle aimait et à qui sa famille ne veut plus laisser épouser une fille ruinée. Il suffit, enfin, lieu tenant dans l'armée, mais, vous le comprenez bien, tout cela double sa douleur au lieu de la doucir. À ce pauvre cher homme, s'il était seul, il se brûlerait la cervelle et tout se rédi. C'est à freu, murmura le prêtre. Voilà comme Dieu récompense l'avertu, M. Dicade-Rousse. Tenez, moi qui n'ai jamais fait une mauvaise action, à part ce que je vous ai raconté, moi je suis dans la misère, moi, après avoir vu mourir et avoir rien faire pour elle, je mourrai de faim comme est mort le père d'Antèse, tandis que Fernand et d'Anglard roulent sur l'or. Et comment c'est là ? Parce que tout leur a tourné à bien, tandis qu'aux honnêtes gens, tout tourne à mal. Que devenu d'Anglard le plus culpable, n'est-ce pas, l'instigator ? Ce qui l'est devenu, il a quitté Marseille et l'est entré sur la recommandation de M. Morel qui ignorait son crime, il a banqué Espagnol, à l'époque de la guerre d'Espagne, il s'est chargé d'une part dans les fournitures de l'armée française et a fait fortune. Alors, avec ce premier argent, il a joué sur les fonds et a triplé, qu'a druplé ses capitaux. Et, veuve lui-même de la fille de son banquier, il a épousé une veuve, M. de Nargon, fille de M. Servieux, chambélande du roi actuel et qui jouit de la plus grande faveur. Il a maintenant qu'il a un hôtel rue du Mont Blanc, dix chevaux dans ses écuries, six lacquets dans son antichambre et je n'essaye combien de millions dans ses caisses. Ah ! fillabé avec un singulier accent. Et il est heureux ? Ah heureux ! Qui peut dire cela ? Le malheur ou le bonheur, c'est le secret des murailles. Les murailles ont des oreilles, mais elles n'ont pas de langues. Si l'on est heureux avec une grande fortune, d'Anglars est heureux. Fernand, c'est bien autre chose encore. Mais comment appouvoir fortune aux pauvres péchots catalanes sans ressources, sans éducation ? Cela m'épassent, je vous l'avoue. Et cela passe tout le monde aussi. Il faut qu'il y ait dans sa vie quelques étranges secrets que personne ne sait. Mais enfin, par quel échelon visible a-t-il monté à cette haute fortune ou à cette haute position ? À toutes deux, M. à toutes deux. C'est une position toute ensemble. C'est une compte que vous m'avez faite là. Le fait est que la chose en a bien l'air, mais écoutez et vous allez comprendre. Fernand, quelques jours avant le retour, était tombé à la conscription. Les Bourbons le laissaient bien tranquille au catalan, mais Napoléon revint, une levée extraordinaire fut décrétée et Fernand fut forcé de partir. Moi aussi, je partie. Mais comme j'étais plus vieux que Fernand et que je venais d'épouser ma pauvre femme, je fus envoyé sur les côtes seulement. Fernand, lui, fut en régimenté dans les troupes actives, gagné à la frontière avec son régiment et assista à la bataille de lignée. La nuit qui suivait la bataille, il était le planton à la porte du général qui avait des relations secrètes avec l'ennemi. C'était lui-même le général devait rejoindre les Anglais. Il proposa à Fernand de l'accompagner Fernand accepta, quitte à son poste et suivit le général. Ce qui lui fait passer Fernand à un conseil de guerre si Napoléon fut resté sur le trône lui servit de recommandations près des Bourbons. Il rentrait en France avec l'épollette de sous-lieutenants et comme la protection du général, qui est en haute faveur, n'a l'avant d'un appui, il était capitaine en 1823 lors de la guerre d'Espagne, c'est-à-dire au moment même où d'Anglard risquait ses premières spéculations. Fernand était espagnol, il fut envoyé à Madrid pour y étudier l'esprit de ses compatriotes. Il est retrouvant d'Anglard, s'abouchait avec lui, premier à son général un appui parmi les royalistes de la capitale et des provinces, reçu des promesses, pris de son côté des engagements, guida son régiment, par les chemins connus de lui seul dans des gorges gardés par des royalistes et enfin rendi dans cette courte campagne de tels services, qu'après la prise du trocadéro, il fut nommé colonel et reçu la croix d'officie de la Légion d'honneur avec le titre de compte. Destiné, destiné, oui, mais écoutez, ce n'est pas tout, la guerre d'Espagne finit, la carrière de Fernand se trouvait compromise par la longue paix qui promettait de régner en Europe. La Grèce seule s'était soulevée contre la Turquie et venait de commencer la guerre de son année de pendance. Toutes les yeux étaient tournées vers Athènes. C'était la mode de plaindre et de soutenir les Grecs. Le gouvernement français, sans les protéger ouvertement comme vous savez, toleraient les migrations partielles. Fernand sollicita et obtint les services en Grèce en demeurant toujours porter néanmoins sur les contrôles de l'armée. Quelques temps après, on a pris que le compte de Morceph, c'était le nom qu'il portait, était entré au service d'Alipacha avec le grade de général instructeur. Alipacha fut sué, comme vous savez, mais avant de mourir, il récompensa les services de Fernand en lui laissant une somme considérable avec laquelle Fernand revint en France, où son grade de lieutenant général lui fit confirmer. « Des sortes qu'aujourd'hui, demanda Labé, de sortes qu'aujourd'hui, pour suivi Cadorousse, il possède un hôtel magnifique à Paris, rue du Helder numéro 27. Labé ouvrit la bouche. Demeura un instant, comme un homme qui hésite, mais faisant un effort sur lui-même. « Et Mertides, dit-il, on m'a assouré qu'elle avait disparu. Disparu, dit Cadorousse, oui, comme disparait le soleil pour se lever le lendemain plus éclatant. A-t-elle donc fait fausse tourne aussi, demanda Labé avec un sourire ironique. « Mertides est à cette heure une des plus grandes dames de Paris, dit Cadorousse. « Comme des nouées, dit Labé, il me semble que j'écoute le récit noirève, mais j'ai vu moi-même des choses si extraordinaires que celles-là que vous me dites m'étonnent moins. Mertides fit d'abord désespérer du coup qui lui enlevait Edmond. Je vous ai dit ces instances près de M. de Villefort et son dévouement pour le père de Dantes. Au milieu de son désesport, une nouvelle douleur va l'attendre. Ce fut le départ de Fernand, de Fernand dont elle ignorait le crime et qu'elle regardait comme son frère. Fernand partit, Mertides demeurent à seul. Trois mois s'écoulèrent pour elle dans les larmes. Pas de nouvelles d'Edmond, pas de nouvelles de Fernand. Rien devant les yeux qu'un vieillard qui s'en allait mourant de désespoir. Un soir, après être resté toute la journée assise comme c'était son habitude, à l'angle des douchements qui se rendent assailles aux quatre ans, elle rentra chez elle plus abattue qu'elle ne l'avait encore été. Ni son amant, ni son ami ne revenait par l'un ou l'autre de ces deux chemins. Et elle n'avait de nouvelles ni de l'un, ni de l'autre. Tout à coup, il lui semblait entendre un pas connu. Elle se retourna avec anxiété. La porte s'ouvrit. Elle vient apparaître Fernand avec son uniforme de sous-lutnant. Ce n'était pas la moitié de ce qu'elle pleurait, mais c'était une portion de sa vie passée de saisi les mains de Fernand avec un transport que celui-ci pris pour de l'amour et qui n'était que la joie de n'être plus seul au monde et de revoir enfin un ami, après les longues heures de la tristesse solitaire. Et puis, il faut le dire, Fernand n'avait jamais été haï. Il n'était pas aimé, voilà tout. Un autre tenait tout le coeur de Mercedes. Cet autre était absent. Il était disparu. Il était mort peut-être. Mercedes éclatait en sanglot et se tordait à les bras de douleur. Mais cette idée, qu'elle repoussait autrefois quand elle lui était suggérée par un autre, lui revenait maintenant, toute seule à l'esprit. D'ailleurs, de son côté, le vieux d'Antèse ne cessait de lui dire « Notre Edmond est mort, car s'il n'était pas mort, il nous reviendrait ». Le vieillard mourut, comme je vous l'ai dit. Si lui est survécu, peut-être Mercedes ne fut-elle jamais devenue la femme d'un autre, car il lui était acheté son infidélité. Fernand compris cela, quand il connu la mort du vieillard, il revint. Cette fois, il était lieutenant. Au premier voyage, il n'avait pas dit à Mercedes un mot d'amour. Au second, il lui rappelait qu'il l'aimait. Mercedes lui demanda six mois encore pour attendre et pleurer Edmond. Au fait, il l'avait avec un sourire admère. Cela faisait des huit mois en tout, qu'elle peut demander davantage l'amant le plus adoré. C'était la même église où elle devait épouser Edmond, murmura le prêtre. Il n'y avait que le fiancé de chancez, voilà tout. Mercedes se maria donc, continua Kaderus. Mais quoique, aux yeux de tous, elle parut calme, elle ne manqua pas moins de s'évanouir en passant devant la réserve. Ou, 18 mois auparavant, avait été célébrée ses filles en saille, avec celui qu'elle avait évoquée. C'était la même église qui a pris ses filles en saille, avec celui qu'elle eût vu qu'elle aimait encore, si elle lui osait regarder au fond de son cœur. Fernand, plus heureux, mais non pas plus tranquille, car je le vis à cette époque, et il craignait sans cesse le retour d'Edmond. Fernand s'occupe aussitôt de dépéiser sa femme et de s'exiler lui-même. Il y avait à la fois trop de dangers et de souvenirs à rester au catalan. Huit jours après la noce, il partit. Et révite-vous, Mercedes, demandant le prêtre. Oui, au moment de la guerre d'Espagne, à Perpignan, où Fernand l'avait laissé. Elle faisait alors l'éducation de son fils. L'habitre est saillé. « Des sons de fils, dit-il ? Oui, répondit Kaderos, du petit Albert. Mais pour instruire ses filles, continua l'habit. Elle avait donc rétué de l'éducation elle-même. Il me semblait avoir entendu dire à Edmond que c'était la fille d'un simple pêcheur, mais une coulte. Or, dit Kaderos, connaissait-il donc si mal sa propre fiancée ? Mercedes eu pu devenir reine, monsieur, si la couronne se devait poser seulement sur les têtes les plus belles et les plus intelligentes. Sa fortune grandissait déjà et elle grandissait avec sa fortune. Elle apprenait le dessin, elle apprenait la musique, elle apprenait tout. D'ailleurs, je crois entre nous qu'elle ne faisait tout cela que pour ce distraire, pour oublier, et qu'elle ne mettait tant de choses que pour combattre ce qu'elle avait dans le cœur. Mais maintenant, tout doit être dit, continua Kaderos. La fortune et les honneurs l'ont consolé sans doute. Elle est riche, elle est conteste, et cependant, Kaderos s'arrêta. T'es bon d'en quoi ? demanda l'habit. Cependant je suis sûr qu'elle n'est pas heureuse, dit Kaderos. Et qui voulait faire croire ? Eh bien, quand je me suis trouvé trop malheureux moi-même, j'ai pensé que mes anciens amis n'avaient pas encore quelque chose. Je me suis présenté chez d'Angla, qui ne m'a pas même reçu. J'ai été chez Fernand, qui m'a fait remettre 100 francs par son vallet de chambre. Alors, vous n'allez vite, ni l'une, ni l'autre ? Non, mais madame de Marseille m'a vu, elle. Comment cela ? Lorsque je suis sorti, une bourse est tombée à mes pieds. Elle contenait 25 luis. J'élevais vivement la tête, et j'ai vu Mercedez qui refermaient la persienne. Et Messieurs de Villefort demanda l'abbé. Oh, lui, n'avait pas été mon ami. Je ne le connaissais pas. Lui, je n'avais rien à lui demander. Me n'essavez-vous pointe ? Me n'essavez-vous pointe ce qu'il est devant nous, et la part qu'il a prise au malheur d'aiement ? Non. Je sais seulement que quelques temps après l'apport fait arrêter, il a épousé mademoiselle de sa mère-un et bientôt a quitté Marseille. Sans doute que le bonheur lui aura souri comme aux autres, sans doute qu'il est riche comme d'Anglard, considéré comme Fernand. Moi seul, vous voyez, je suis resté pauvre, misérable et oublié de Dieu. Vous vous trompez, mon ami, dit l'abbé. Dieu peut paraître oublié parfois quand sa justice se répose, mais il vient toujours au moment où il se souvient. Et voici la preuve. À ses mots, l'abbé tira le diamant de sa poche et le présentant à Cadorus. Tenez, mon ami, lui dit-il, prenez-tu diamant car il est à vous. Comment, à moi seul, s'y cria Cadorus ? Oh, Messieurs de Villefort, s'y cria Cadorus. Oh, Messieurs, ne rayez-vous pas. T'est diamant, devait être partagé entre ses amis. Aide-moi, n'avez qu'une seule amie. Le partage devient donc inutile. Prennez-tu diamant, et vende-le. Il vous tient quand-tu mille francs. Je vous les répète, et cette somme, je l'espère, souffrira pour vous tirer de la misère. Oh, Messieurs, dit Cadorus, en avançant timidement une main, et en essuyant de l'autre la sueur qui perlait sur son front. Oh, Messieurs, ne faites pas une plaisanterie d'une bonne heure ou du désespoir d'un homme. Il sait que tu sais que le bonheur et que tu sais que le désespoir. Et je ne jouirai jamais à plaisir avec les sentiments. Prennez donc, mais en échange, Cadorus, qui touchait déjà le diamant, retira sa main. L'avais souri. En échange, continua-t-il, donnez-moi cette bourse de soie rouge que M. Morel avait laissé sur la cheminée du Biodantes, en main. Cadorus, de plus en plus étonné, allait vers une grande armoire de chaînes, l'ouvrit et donna à l'abé une bourse longue de soie rouge pléthrée et autour de laquelle glissait deux anneaux de cuivre dorée autrefois. L'abé l'a pris et, en sa place, donna le diamant à Cadorus. Or, vous êtes un homme de Dieu, Messieurs, s'écria Cadorus, car en vérité personne ne savait quel de mon vous avait donné ce diamant s'est dit tout à l'abé, tout l'eau s'est faite à ce qu'il paraît toi. L'abé se leva, prit son chapeau et ses gants. À ça, dit-il, tout ce que vous m'avez dit est bien vrai, n'est-ce pas? Et je puis y croire en tout point. Tenez, Messieurs, l'abé, c'est Cadorus. Voici dans le coin de ce mur un Christ de bois béni. Voici sur ce bayu le livre d'évangile de ma femme. Ouvrez ce livre et je vais vous jurer dessus, la main étendue vers le Christ. Je vais vous jurer sur le salut de mon âme, sur ma foi de chrétien, que je vous ai dit toutes choses comme elles s'étaient passées, et comme l'ange des hommes le dira à l'oreille de Dieu le jour du jugement dernier. T'es bien, dit l'abé, convaincu par cet accent que Cadorus disait la vérité. T'es bien, que cet argent vous profite, adieu. Il retourne loin des hommes qui se font tant de mal les uns aux autres. Et l'abé, se délivrant à grand pain des enthousiastes élan de Cadorus, repas lui-même la barre de la porte, sorti, remonta à cheval, salut à une dernière fois l'aubergiste qui se confondait en adieu bruyant, et parti, suivant la même direction, qu'il avait déjà suivi pour venir. Quand Cadorus se retourna, il vit derrière lui la carconte, plus pâle et plus tremblante que jamais. « Est-ce bien vrai, ce que j'ai entendu, dit-elle ? Quoi, qu'il nous donnait le diamant pour nous tout seul, dit Cadorus, n'est-ce presque fou de joie ? Oui, rien de plus vrai, car le voilà. La femme le regarda à un instant, puis d'une voix sourde. « Et s'il était faux, dit-elle, Cadorus palit et chante-la. « Faux, murmura-t-il, faux. Et pourquoi cet homme aurait-il donné un diamant faux ? Pour avoir ton secret sans le payer imbécile, Cadorus resta à un instant étourdi sous le poids de cette supposition. « Oh ! dit-il au bout d'un instant, et en prenant son chapeau qu'il posa sur le mouchant rouge noué autour de sa tête. Nous allons bien le savoir. Et comment cela ? C'est la foire à boucaire. Il y a des bijoutiers de Paris. Je vais aller le leur montrer. Toi garde la maison, femme. Dans deux heures je serai de retour. Et Cadorus s'élança hors de la maison et prit tout courant la route opposée à celle que venait de prendre l'inconnu. Cinquante mille francs murmura la carconte. Restez seuls. C'est de l'argent. Mais ce n'est pas une fortune. Fin du chapitre 27