 Die Sängerin Antonelli von Johann Wolfgang von Goethe Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind dezenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Es liest Herr Klugbeißer. Die Sängerin Antonelli von Johann Wolfgang von Goethe Als ich mich in Neabel aufhielt, begegnete mir da selbst eine Geschichte, die großes Aufsehen erregte und worüber die Urteile sehr verschieden waren. Die einen behaupteten, sie sei völlig ersonnen, die anderen, sie sei wahr, aber es steckte ein Betrug dahinter. Diese Partei war wieder untereinander selbst uneinig. Sie stritten, wer dabei betrogen haben könnte. Noch andere behaupteten, es sei keineswegs ausgemacht, dass geistige Naturen nicht sollten auf Elemente und Körper wirken können und man müsse nicht jede wunderbare Begebenheit ausschließlich entweder für Lüge oder Trug erklären. Nun zur Geschichte selbst. Eine Sängerin Antonelli genannt war zu meiner Zeit der Liebling des neapolitanischen Publikums. In der Blüte ihrer Jahre, ihrer Figur, ihrer Talente fehlte ihr nichts, wodurch ein Frauenzimmer die Menge reizt und lockt und eine kleine Anzahl Freunde entzückt und glücklich macht. Sie war nicht unempfindlich gegen Lob und Liebe, allein von naturmäßig und verständig wusste sie die Freude zu genießen und beide Gewehren ohne dabei aus der Fassung zu kommen, die ihr in ihrer Lage so nötig war. Alle jungen, Vornehmen, reichen Leute drängten sich zu ihr, nur wenige nahm sie auf. Und wenn sie bei der Wahl ihrer Liebhaber meist ihren Augen und ihrem Herzen folgte, so zeigte sie doch bei allen kleinen Abenteuern einen festen, sicheren Charakter, der jeden genauen Beobachter für sie einnehmen musste. Ich hatte Gelegenheit, sie einige Zeit zu sehen, indem ich mit einem ihrer begünstigten, enormen Verhältnisse stand. Verschiedene Jahre waren hingegangen, sie hatte Männer genug kennengelernt und unter ihnen viele Gäcken, schwache und unzuverlässige Menschen. Sie glaubte bemerk zu haben, dass ein Liebhaber, der in einem gewissen Sinne dem Weib alles ist, gerade da, wo sie eines Beistandes am nötigsten bedürfte, bei Vorfällen des Lebens, häuslichen Angelegenheiten, bei Augenblicklichen Entschließungen meistens teils zu nichts wird, wenn er nicht gar seiner Geliebten, in dem er nur an sich selbst denkt, schadet und aus Eigenliebe ihr das Schlimmste zu raten und sie zu den gefährlichsten Schritten zu verleiten, sich gedrungen fühlt. Bei ihren bisherigen Verbindungen war ihr Geist meistens teils unbeschäftigt geblieben, auch dieser verlangte Nahrung. Sie wollte endlich einen Freund haben und kaum hatte sie dieses Bedürfnis gefühlt, so fand sich unter denen, die sich ihr zu Nähern suchten, ein junger Mann, auf den sie ihr Zutrauen warf und der es in jedem Sinne zu verdienen schien. Es war ein Genueser, der sich um diese Zeit einiger wichtiger Geschäfte seines Hauses wegen in Neapel aufhielt. Bei einem sehr glücklichen Naturell hatte er die sorgfältigste Erziehung genossen. Seine Kenntnisse waren ausgebreitet, sein Geist wie sein Körper vollkommen ausgebildet, sein Betragen konnte für ein Muster gelten, wie einer, der sich keinen Augenblick vergisst, sich doch immer in anderen zu vergessen scheint. Der Handelsgeist seiner Geburtsstadt ruhte auf ihm. Er sah das, was zu tun war, im Großen an. Doch seine Lage war nicht die glücklichste. Sein Haus hatte sich in einige höchstmissliche Spekulationen eingelassen und war in gefährliche Prozesse verwickelt. Die Angelegenheiten verwirrten sich mit der Zeit noch mehr und die Sorge, die er darüber empfand, gab ihm einen Anstrich von Traurigkeit, der ihm sehr wohl Anstand und unserem jungen Frauenzimmer noch mehr Mut machte, seine Freundschaft zu suchen, weil sie zu fühlen glaubte, dass er selbst einer Freundin bedürfe. Er hatte sie bisher nur an öffentlichen Orten und bei Gelegenheit gesehen. Sie vergönnte ihm nun mehr auf seine erste Anfrage den Zutritt in ihrem Hause, ja sie lud ihn recht dringend ein und er verfehlte nicht zu kommen. Sie versäumte keine Zeit, ihm ihr Zutrauen und ihren Wunsch zu entdecken. Er war verwundert und erfreut über ihren Antrag. Sie bat ihn inständig, ihr Freund zu bleiben und keine Anforderung eines Liebhabers zu machen. Sie eröffnete ihm eine Verlegenheit, in der sie sich eben befand und worüber er bei seinen mancherlei Verhältnissen den besten Rat geben und die schleunigste Einleitung zu ihrem Vorteil machen konnte. Er vertraute ihr dagegen seine Lage und indem sie ihn zu erheitern und zu trösten wusste, indem sich in ihrer Gegenwart manches entwickelte, was sonst bei ihm nicht so früh erwacht wäre, schien sie auch seine Ratgeberin zu sein. Und eine wechselseitige, auf die edelste Achtung, auf das schönste Bedürfnis gegründete Freundschaft hatte sich in Kurzem zwischen ihnen befestigt. Nur leider überlegt man bei Bedingungen, die man eingeht nicht immer, ob sie möglich sind. Er hatte versprochen, nur Freund zu sein, keine Ansprüche auf die Stelle eines Liebhabers zu machen, und doch konnte er sich nicht leugnen, dass sie ihm, die von ihr begünstigten Liebhaber überall im Wege, ja höchst zu wieder, ja ganz und gar unerträglich waren. Besonders vieles ihm höchst schmerzlich auf, wenn ihn seine Freundin von den guten und bösen Eigenschaften eines solchen Mannes oft launig unterhielt, alle Fehler des begünstigten genau zu kennen schien und doch noch vielleicht selbigen Abend gleichsam zum Sport des wertgeschätzten Freundes in den Armen eines unwürdigen Ausroute. Glücklicher oder unglücklicherweise geschah es bald, dass das Herz der Schönen frei wurde. Ihr Freund bemerkte es mit Vergnügen und suchte ihr vorzustellen, dass der erledigte Platz ihm vor allen anderen gebühre. Nicht ohne Widerstand und Widerwillen gab sie seinen Wünschen Gehör. Ich fürchte, sagte sie, dass ich über dieser Nachgiebigkeit das Schätzbarste auf der Welt einen Freund verliere. Sie hatte richtig geweissagt, denn kaum hatte er eine Zeit lang in seiner doppelten Eigenschaft bei ihr gegolten, so fingen seine Launen an, beschwerlicher zu werden. Als Freund forderte er ihre ganze Achtung, als Liebhaber ihre ganze Neigung und als ein verständiger und angenehmer Mann unausgesetzte Unterhaltung. Dies aber war keineswegs nach dem Sinne des lebhaften Mädchens. Sie konnte sich in keiner Aufopferung finden und hatte nicht Lust, irgendjemand ausschließlichrechte Zuzugestehen. Sie suchte daher auf eine zarte Weise seine Besuche nach und nach zu verringern, ihn seltener zu sehen und ihn fühlen zu lassen, dass sie um keinen Preis der Welt ihre Freiheit weggebe. Sobald er es merkte, fühlte er sich vom größten Unglück betroffen und leider befiel in dieses Unheil nicht allein. Seine häuslichen Angelegenheiten fingen an, äußerst schlimm zu werden. Er hatte sich dabei den Vorwurf zu machen, dass er von früher Jugend an sein Vermögen als eine unerschöpfliche Quelle angesehen, dass er seine Handelsangelegenheiten versäumt, um auf Reisen und in der großen Welt eine vornehmere und reichere Figur zu spielen, als ihm seine Geburt und sein Einkommen gestatteten. Die Prozesse, auf die er seine Hoffnung setzte, gingen langsam und waren kostspielig. Er musste deshalb einige Mal nach Palermo und während seiner letzten Reise machte das kluge Mädchen verschiedene Einrichtungen, um ihrer Haushaltung eine andere Wendung zu geben, um die nach und nach von sich zu entfernen. Er kam zurück und fand es in einer anderen Wohnung, entfernt von der Seinigen und sah den Markeese von Es, der damals auf die öffentlichen Lustbarkeiten und Schauspiele großen Einfluss hatte, vertraulich bei ihr ein und ausgehen. Dies überwältigte ihn und erfiel in eine schwere Krankheit. Als die Nachricht nach von zu seiner Freundin gelangte, eilte sie zu ihm, sorgte für ihn, richtete seine Aufwartung ein und als er nicht verborgen blieb, dass seine Kasse nicht zum Besten gestellt war, ließ sie eine ansehnliche Summe zurück, die hinreichend war, ihn auf einige Zeit zu beruhigen. Durch die Anmaßung ihre Freiheit einzuschränken, hatte der Freund schon viel in ihren Augen verloren, wie ihre Neigung zu ihm abnahm, hatte ihre Aufmerksamkeit auf ihn zugenommen. Endlich hatte die Entdeckung, dass er in seinen eigenen Angelegenheiten so ein Klug gehandelt habe, ihr nicht die günstigsten Begriffe von seinem Stande und seinem Charakter gegeben. Indessen bemerkte er die große Veränderung nicht, die in ihr vorgegangen war, vielmehr schien ihre Sorgfalt für seine Genesung, die Treue, womit sie halbe Tage lang an seinem Lager aushielt, mehr einzeichnen ihrer Freundschaft und Liebe als ihres Mitleid zu sein, und erhoffte nach seiner Genesung in alle Rechte wieder eingesetzt zu werden. Wie sehr erte er sich? In dem Maße, wie seine Gesundheit wiederkam und seine Kräfte sich erneuerten, verschwand bei ihr jede Art von Neigung und Zutrauen, ja, er schien ihr so lästig, als er ihr sonst angenehm gewesen war. Auch war seine Laune, ohne dass er es selbst bemerkte, während dieser Begebenheiten höchst bitter und vertrießlich geworden. Alle Schuld, die er an seinem Schicksal haben konnte, war für auf andere und wusste sich in allem völlig zu rechtfertigen. Er sah in sich nur einen unschuldig verfolgten, gekränkten, betrübten Mann und hoffte völlige Entschädigung alles Übels und aller Leiden von einer vollkommenen Ergebenheit seiner Geliebten. Mit diesen Anforderungen trat er gleich in den ersten Tagen hervor, als er wieder ausgehen und sie besuchen konnte. Er verlangte nichts weniger, als dass sie sich ihm ganz ergeben, ihre übrigen Freunde und Bekannten verabschieden, das Theater verlassen und ganz allein mit ihm und für ihn leben sollte. Sie zeigte ihm die Unmöglichkeit, seine Forderungen zu bewilligen, erst auf eine scherzhafte, dann auf eine ernsthafte Weise. Und war leider endlich genötigt, ihm die traurige Wahrheit, dass ihr Verhältnis gänzlich vernichtet sei, zugestehen. Er verließ sie und sah sie nicht wieder. Er lebte noch einige Jahre in einem sehr eingeschränkten Kreise oder viel mehr bloß in der Gesellschaft einer alten Frommendame, die mit ihm in einem Hause wohnte und sich von wenigen Renten erhielt. In dieser Zeit gewann er den einen Prozess und bald darauf den anderen, allein seine Gesundheit war untergraben und das Glück seines Lebens verloren. Bei einem geringen Anlass fiel er aber malten eine schwere Krankheit, der Arzt kündigte ihm den Tod an. Er vernahm sein Urteil ohne Wiederwillen, erwünschte nur, seine schöne Freunde noch einmal zu sehen. Er schickte seinen Bedienten zu ihr, der sonst in glücklicher Zeiten manche günstige Antwort gebracht hatte. Er ließ sie bitten, sie schlug ab. Er schickte zum zweiten Mal und ließ sie beschwören, sie hatte auf ihrem Sinne. Endlich, es war schon tief in der Nacht, sendete er zum dritten Mal, sie ward bewegt und vertraute mir ihre Verlegenheit, denn ich war eben mit dem Marquese und einigen anderen Freunden bei ihr zum Abendessen. Ich riet ihr und bat sie, dem Freunde den letzten Liebesdienst zu erzeigen. Sie schien unentschlossen, aber nach einigem Nachdenken nahm sie sich zusammen. Sie schickte den Bedienten mit einer abschlägigen Antwort weg und er kam nicht wieder. Wir saßen nach Tische in einem vertrauten Gespräch und waren aller heiter und guten Mut. Es war gegen Mitternacht, als ich auf einmal eine klägliche, durchdringende, ängstliche und lang nachthöhnende Stimme hören ließ. Wir fuhren zusammen, sahen einander an und sahen uns um, was aus diesem Abenteuer werden sollte. Die Stimme schien an den Wänden zu verklingen, wie sie aus der Mitte des Zimmers hervorgedrungen war. Der Marquese sprang auf und sprang ans Fenster und wir anderen bemühten uns um die Schöne, welche ohnmächtig da lag. Sie kam erst langsam zu sich selbst. Der eifersüchtige und heftige Italiener sah kaum ihre wieder aufgeschlagenen Augen, als er ihr bittere Vorwürfe machte. Wenn sie mit ihren Freunden Zeichen verabreden, sagte er, so lassen sie doch solche weniger auffallend und heftig sein. Sie antwortete ihm mit der gewöhnlichen Gegenwart des Geistes, dass, da sie jedermann und zu jeder Zeit bei sich zu sehen das Recht habe, sie wohl schwerlich solche traurige und schreckliche Töne zur Vorbereitung angenehmer Stunden wählen würde. Und gewiß, der Ton hatte etwas unglaublich schreckhaftes. Seine lange nachtrünnenden Schwingungen waren uns allen in den Ohren ja in den Gliedern geblieben. Sie war blass, entstellt und immer der Ohnmacht nahe. Wir mussten die halbe Nacht bei ihr bleiben. Es ließ sich nichts weiter hören. Die andere Nacht dieselbe Gesellschaft nicht so heiter als tagsvorher, aber doch gefasst genug und um dieselbe Zeit dieselbe gewaltsame, fürchterliche Ton. Wir hatten in dessen über die Art des Schreies und woher kommen möchte unzählige Urteile gefällt und unsere Vermutungen erschöpft. Was soll ich weitläufig sein? So oft sie zu Hause aß, ließ er sich um dieselbige Zeit vernehmen und zwar, wie man bemerken wollte, manchmal stärker, manchmal schwächer. Ganz näher besprach von diesem Vorfall. Alle Leute des Hauses, alle Freunde und Bekannte nahmen den lebhaftesten Anteil daran. Ja, die Polizei wart gerufen. Man stellte Spione und Beobachter aus. Denen auf der Gasse schien der Klang aus der freien Luft zu entspringen und in dem Zimmer hörte man ihn gleichfalls ganz in unmittelbarer Nähe. So oft sie auswärts aß, vernahm man nichts. So oft sie zu Hause war, ließ sich der Ton hören. Aber auch außer dem Hause blieb sie nicht ganz von diesem bösen Begleiter verschont. Ihre Anmut hatte ihr den Zutritt in die ersten Häuser geöffnet. Sie war als eine gute Gesellschafterin überall willkommen und sie hatte sich, um dem bösen Geist zu entgehen, angewöhnt die Abende außer dem Hause zu sein. Ein Mann, durch sein Alter und seine Stelle ehrwürdig, führte sie eines Abends in seinem Wagen nach Hause. Als sie vor ihrer Türe vor ihm Abschied nimmt, entsteht der Klang zwischen ihnen beiden und man hebt diesen Mann, der so gut wie tausend andere die Geschichte wusste, mehr tot als lebendig von seinem Wagen. Ein Andern Mal fährt ein junger Tenor, den sie wohl leiden konnte, mit ihr abends durch die Stadt eine Freundin zu besuchen. Er hatte von diesem seltsamen Phänomen reden hören und zweifelte, als ein Mundrag knarbe an einem solchen Wunder. Sie sprachen von der Begebenheit. »Ich wünschte doch auch, sagte er, die Stimme ihres unsichtbaren Begleiters zu hören. Rufen sie ihn doch auf. Wir sind ja zu zweien und werden uns nicht fürchten. Leicht sind oder Kühnheit, ich weiß nicht, was sie vermochte, genug. Sie ruft dem Geiste und in dem Augenblicke entsteht mitten im Wagen der schmetternde Ton, lässt sich dreimal schnell hintereinander gewaltsam hören und verschwindet mit einem bänglichen Nachklang. Vor dem Hause ihrer Freundin fand man beide ohnmächtig im Wagen, nur mit Mühe brachte man sie wieder zu sich und vernahm, was ihnen begegnet sei. Die Schöne brauchte einige Zeit, sich zu erholen. Dieser immer erneuerte Schrecken griff ihre Gesundheit an und das klingende Gespenst schien ja einige Frist zu verstatten, ja sie hoffte sogar, weil es sich lange nicht wieder hören ließ, endlich völlig davon befreit zu sein. Allein diese Hoffnung war zu frühzeitig. Nach geendigten Karneval und dann nahm sie mit einer Freundin und einem Kammermädchen eine kleine Lustreise. Sie wollte einen Besuch auf dem Lande machen, es war Nacht, ehe sie ihren Weg vollenden konnten und dann noch am Vorwerke etwas zerbrach, mussten sie in einem schlechten Wirtshaus übernachten und sich so gut als möglich einrichten. Schon hatte die Freundin sich niedergelegt und das Kammermädchen, nachdem sie das Nachtlicht angezündet hatte, wollte eben zu ihrer Gebieterin ins andere Bett steigen. Als diese Scherzen zu ihr sagte, wir sind hier am Ende der Welt und das Wetter ist abscheulich, sollte er uns wohl hier finden können? Im Augenblick ließ er sich hören, stärker und fürchterlicher als jemals. Die Freundin glaubte nicht anders, als die Hölle sei im Zimmer, sprang aus dem Bett, lief wie sie war die Treppe hinunter und rief das ganze Haus zusammen. Niemand tat diese Nacht ein Auge zu. Allein es war auch das letzte Mal, dass dieser Ton sich hören ließ. Doch hatte leider der ungebetene Gast bald eine andere, lästigere Weise, seine Gegenwart anzuzeigen. Einige Zeit hatte er Ruhe gehalten, als auf einmal abends zur gewöhnlichen Stunde, da sie mit ihrer Gesellschaft zu Tische saß, ein Schuss wie aus einer flinte oder stark geladenen Pistole zum Fenster reinfiel. Alle hörten den Knall, alle sahen das Feuer, aber bei näherer Untersuchung fand man die Scheibe ohne die mindeste Verletzung. Das Ungeachtet nahm die Gesellschaft den Vorfall sehr ernsthaft und alle glaubten, dass man der Schöne nach dem Leben stehe. Man älte nach der Polizei, man untersucht die benachbarten Häuser und da mal nichts Verdächtiges findet, stellt man darin am anderen Tag Schildwachen von oben bis unten. Man durchsucht genau das Haus, worin sie wohnt, man verteilt Spion auf der Straße. Alle diese Vorsicht war vergebens. Drei Monate hintereinander fiel in demselbigen Augenblicke der Schuss durch dieselbe Fensterscheibe, ohne das Glas zu verletzen und, was merkwürdig war, immer genau eine Stunde vor Mitternacht, da doch gewöhnlich in Neape nach der italienischen Uhr gezählt wird und Mitternacht da selbst eigentlich keine Epoche macht. Man gewöhnte sich endlich an dieser Erscheinung, wie an die Vorrige und rechnete dem Geiste seine unschädliche Tücke nicht hoch an, der Schuss fiel manchmal, ohne die Gesellschaft zu erschrecken oder sie in ihrem Gespräch zu unterbrechen. Eines Abends nach einem sehr warmen Tage öffnete die Schöne, ohne an die Stunde zu denken, das bewusste Fenster und trat mit dem Marqueser auf den Balkon. Kaum standen sie einige Minuten draußen, als der Schuss zwischen ihnen beiden durchfiel und sie mit Gewalt rückwärts in das Zimmer schleuderte, wo sie ohnmächtig auf den Boden taumelten. Als sie sich wieder erholt hatten, fühlte er auf der linken, sie aber auf der rechten Backe den Schmerz einer tüchtigen Ohrfeige und da man sich weiter nicht verletzt fand, gab der Vorfall zu mancherlei scherzhaften Bemerkungen Anlass. Von dieser Zeit an ließ sich der Schall im Hause nicht mehr hören und sie glaubte nun endlich ganz von ihrem unsichtbaren Verfolger befreit zu sein, als auf einem Wege, den sie des Abends zu einer Freundin machte, ein unvermutetes Abenteuer sie nochmals auf das Gewaltsamste erschreckte. Ihr Weg ging doch die Kyaya, wo ehemals der geliebte genoestische Freund gewohnt hatte. Es war heller Moonschein. Eine Dame, die bei ihr saß, fragte, ist das nicht das Haus, in welchem daher Sternchen Sternchen gestorben ist? Es ist eins von diesen beiden, so viel ich weiß, sagte die Schöne, und in dem Augenblick fiel aus einem dieser beiden Häuser der Schuss und drang doch den Wagen durch. Der Kutscher glaubte, angegriffen zu sein und fuhr mit aller möglichen Geschwindigkeit fort. An dem Ort der ihre Bestimmung hob man die beiden Frauen für Tod aus dem Wagen. Aber dieser Schrecken war auch der letzte. Der unsichtbare Begleiter änderte seine Methode und nach einigen Abend erklang vor den Fenstern ein lautes Händeklatschen. Sie war als beliebte Sängerin und Schauspielerin diesen Schall schon mehr gewohnt. Er hatte an Sicht nicht Schreckliches und man konnte ihn ehemal ihre Bewunderer zuschreiben. Sie gab wenig darauf acht, ihre Freunde waren aufmerksammer und stellten wie das vorige Mal Posten aus. Sie hörten den Schall, sahen aber vor wie nach niemand und die meisten hoffen nun bald auf ein völliges Ende dieser Erscheinungen. Nach einiger Zeit verlor sich auch dieser Klang und verwandelte sich in angenehmere Töne. Sie waren zwar nicht eigentlich melodisch, aber unglaublich angenehm und lieblich. Sie schielen den genauesten Beobachtern von der Ecke einer Querstraße herzukommen, im leeren Luftraum bis unter das Fenster hinzuschweben und dann dort auf der Sandstisse zu verklingen. Es war, als wenn ein himmlischer Geist doch ein schönes Prilodium aufmerksam auf eine Melodie machen wollte, die er eben vorzudragen im Begriff sei. Auch dieser Ton verschwand endlich und ließ sich nicht mehr hören, nachdem die ganze wunderbare Geschichte etwa anderthalb Jahre gedauert hatte. Als der Erzähler einen Augenblick innehielt, fing die Gesellschaft an, ihre Gedanken und Zweifel über diese Geschichte zu äußern, ob sie wahr sei, ob sie auch wahr sein könne. Der alte behauptete, sie müsse wahr sein, wenn sie interessant sein solle. Denn für eine erfundene Geschichte habe sie wenig Verdienst. Jemand bemerkte darauf, es scheine sonderbar, dass man sich nicht nach dem abgeschiedenen Freunde und nach den Umständen seines Todes erkundigt, weil doch daraus vielleicht einiges zur Aufklärung der Geschichte hätte genommen werden können. Auch dieses ist geschehen, versetzte der alte. Ich war selbst neugierig genug, sogleich nach der ersten Erscheinung in sein Haus zu gehen und unter einem Vorwand die Dame zu besuchen, welche zuletzt recht mütterlich für ihn gesorgt hatte. Sie erzählte mir, dass der Freund eine unglaubliche Leidenschaft für das Frauenzimmer gehegt habe, dass er die letzte Zeit seines Lebens fast allein von ihr gesprochen und sie bald als einen Engel, bald als einen Teufel vorgestellt habe. Als seine Krankheit überhand genommen, habe er sich nichts gewünscht, als sie vor seinem Ende noch einmal zu sehen, wahrscheinlich in der Hoffnung, nur noch eine zärtliche Äußerung, eine Reue oder sonst irgendein Zeichen der Liebe und Freundschaft von ihr zu erzwingen. Desto schrecklicher sei ihm ihre anhaltende Weigerung gewesen und sichtbar habe die letzte entscheidende abschlägige Antwort sein Ende beschleunigt. Verzweifelnd habe er ausgerufen, nein, es soll ihr nichts helfen, sie vermeidet mich, aber auch nach meinem Tode soll sie keine Ruhe vor mir haben. Mit dieser Heftigkeit verschieht er und nur zu sehr mussten wir erfahren, dass man auch jenseits des Grabenswort halten könne. Ende von Die Sängerin Antonelli Der Blinde von Guy de Moupasson Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Der Blinde von Guy de Moupasson Warum freuen wir uns doch so sehr über die erste Landssonne? Warum erfüllt uns dieses Licht, das die Erde bescheint, so mit neuem Lebensglück? Der Himmel ist so blau, die Flur so grün, die Häuser so weiß, und unsere Augen fangen diese Farben mit Entzücken auf, um sie in Seelenfreude umzusetzen. Und uns wandelt die Lust an, zu tanzen, zu laufen und zu singen. Unsere Gedanken sind so glücklich und leicht. Unser Herz weitet sich so zärtlich. Wir möchten die Sonne umarmen. Nur die Blinden sitzen stumpf in den Türen, von ewiger Nacht umfangen. Sie sind ruhig, wie immer, auch inmitten dieses lachenden Frosens. Und alle Minuten heißen sie ihren Hund, der mitspringen und jagen möchte, sich ruhig zu verhalten. Sie verstehen ja nicht. Erst wenn sie bei sinkender Sonne am Arm eines jüngeren Bruders oder einer kleinen Schwester ins Haus zurückkehren und das Kind sagt, Ach, heute war es schön draußen. Dann antworten sie wohl. Ich habe es wohl gemerkt, dass es schön war. Lulu wollte gar nicht still sitzen. Ich kannte einen solchen Menschen, für den das Leben eine der grausamsten Matern war, die sich denken lassen. Er war ein Bauer, der Sohn eines Pechters aus der Normandie. So lange Vater und Mutter lebten, wurde einigermaßen für ihn gesorgt, so dass er nur an seiner entsetzlichen Blindheit zu tragen hatte. Aber seit die alten Tod waren, begann sein Matyrium. Eine Schwester nahm ihn zu sich, aber jeder Mann im Hof überhandelte ihn wie einem Bettler, der andere Leute Brotars. Keine Mahlzeit verging, bei der man ihm nicht seine Nahrung missgönnte, ihn Faulenzer und Kletteschalt, und trotzdem sein Schwager sich seines Erbteils bemächtigt hatte, gab man ihm kaum so viel Suppe, dass er nicht verhungerte. Sein Gesicht war ganz fahl, zwei große weiße Augensterne waren wie Oblaten hineingedrückt. Er blieb gleichgiltig gegen die Scheldworte und so in sich gekehrt, dass man nicht wusste, ob er sie überhaupt empfand. Er hatte ja auch nie ihr Gegenteil kennengelernt. Seine Mutter hatte ihn immer etwas unsanft behandelt und liebte ihn nicht eben sehr, denn auf dem Lande gilt alles, was unnütz ist, verschädlich, und die Bauern täten es am liebsten den Hühnern nach und brächten, wenn sie könnten, alle Gebrechlichen um. Sobald er seine Suppe herunter hatte, stand er auf und setzte sich. Im Sommer fahre die Haustür im Winter an den Ofen und von dort rührte er sich nicht mehr bis zum Abend. Er blieb ohne Gebärden, ja ohne Bewegungen sitzen. Nur seine Augenlieder durchlief oft ein nervöses Zucken, während sie über seine weißen Augepfel herabfielen. Hatte er Geist, Verstand und deutliches Lebensbewusstsein? Diese Frage legte sich nie einer vor. So ging es einige Jahre lang. Doch sein Stumpfsinn und mehr noch seine absolute Unbrauchbarkeit erbitterten schließlich seine Angehörigen und er wurde bald zur Zielscheibe des Spottes. Zum Märtyrer Popanz, zur willkommen Beute, der angeborenen Niedertracht und barbarischen Freude seiner brutalen Umgebung. Alle Possen, die seine Blindheit ermöglichte, wurden mit ihm angestellt. Und um sich für das, was er aß, bezahlt zu machen, trieben seine Anverwandten während der Mahlzeit ihren Spott mit ihm und fobten ihn zum Vollgnügen der Nachbarn und zur Qual für den Wehrlosen. Alle Bauern aus der Nachbarschaft erschienen zu diesen Belustigungen. Man sagte sich von Tür zu Tür Bescheid und die Küche des Pachthofes war jeden Tag gedrängt voll. Zunächst setzte man einen Hund oder eine Katze auf den Tisch vor den Teller, aus dem der Unglückliche seine Fleischbrühe löffelte. Das Tier, das die Schwäche das Essers bald heraus hatte, kam sachte herangeschlichen und schleckte in stillen Behagen mit, bis ein zu lautes Zungenschnalzen die Aufmerksamkeit des Armenteufels schließlich erregte. Dann machte es sich behutsam davon und wichte im Löffel, mit dem der Blinde planlos vor sich hinschlug, ohne viel Mühe aus. Blautes Gelächter, Gedränge und Getrampel der Zuschauenden, die dicht gedrängt an den Wänden standen, folgte dieser Prozedur während der Gefobte, ohne ein Wort zu sagen, wieder zu essen begann und mit der vorgehaltenen Linken seinen Teller beschützte und verteidigte. Dann gab man ihm Propfen, Holz, Blätter und schließlich Dreck zu essen, was er nicht unterscheiden konnte und schließlich, da auch das langweilig wurde und die Speise nicht mehr zogen, begann der Schwager in seiner Wut, dass er ihn ernähren musste, ihn mit Püffen und Schlägen zu traktieren und lachte über die vergeblichen Anstrengungen des Unglücklichen, die Schläge zu parieren oder hinauszugeben. Daraus wurde dann ein neues Spiel, das Maulchallenspiel. Ochsen und Pferdeknechte merkte, alles zog ihm fortwährend die Hände durchs Gesicht und seine Lieder zuckten dann noch heftiger. Er wusste nicht, wohin er sich vor ihnen retten sollte und ging darum immer mit vorgestreckten Armen, damit ihm keiner zu nahe käme. Endlich zwang man ihn zu betteln. An Markttagen stellte man ihn auf die Straßen und sobald das Geräusch von Schritten oder das Nahen eines Wagens hörbar wart, musste er seinen Hut ziehen und seinen »Bitte um ein kleines Almosen« herbeten. Aber der Bauer ist knickerig und so vergingen oft Wochen, wo er nicht einen zuheim brachte. Seitdem wuchs der Hass gegen ihn ins Grenzenlose, erbarmungslose und dies war sein Tod. Einmal im Winter, als die Erde dicht verschneit und es mörderisch kalt war, führte ihn sein Schwager am frühen Morgen weit fort auf eine Landstraße, wo er um Almosen betteln sollte. Dort ließ er ihn den ganzen Tag überstehen und als es Nacht wurde, erklärte er seinen Leuten, er hätte ihn nicht wiedergefunden. »Ne,« setzte er hinzu, »um den brauchen wir uns keine Sorge zu machen. Es wird ihn schon einer mitgenommen haben, wenn ihm kalt war. »Ivo, der ist nicht drauf gegangen, der wird morgen schon wieder kommen und seine Suppe wollen.« Er kam aber nicht wieder. Stundenlang hatte er gestanden und gewartet. Dann, als er fühlte, dass er erfrieren würde, war er blind links darauf losgegangen. Er konnte den verschneiten Straßenzug unter der Schneedecke nicht erkennen und stürzte in verschneite Gräben, arbeitete sich wieder hoch und suchte stillschweigend nach einem Hause. Aber der eisige Schnee durchkältete ihn allmählich immer mehr und als ihn seine schwachen Beine nicht mehr tragen konnten, setzte er sich mitten auf einen Acker, von dem er nicht mehr aufstand. Bald hatten die weißen Schneeflocken ihn ganz zugedeckt. Sein steif gewordener Körper verschwand unter ihrer dichten Decke, die sich beständig erhöhte und bald verriet nichts mehr die Stelle, wo der Leich lang lag. Seine Verwandten stellten zum Scheinen Nachforschungen an und suchten acht Tage. Sie weinten sogar. Aber der Winter war rau und das taute er spät. So fand sich vor der Hand nichts. Als die Pechters Leute eines Sonntags zur Messe gingen, sahen sie wie ein großer Rabenschwarm unablässig über der Ebene Kreiste und sich dann wie eine schwarze Regenwolke auf einen bestimmten Fleck niederließ, wieder aufflog und immer wieder zurückkehrte. Die Woche darauf waren sie immer noch da, die unheimlichen Vögel. Der Himmel war schwarz von ihrem Gewimme, als wären sie von allen vier Winden zusammengeflogen. Sie ließen sich mit lautem Gekrechts auf den glänzenden Schnee nieder, wühlten hartnäckig darin herum und befleckten ihn eigentümlich. Ein Bursch lief hin, um nachzusehen, was sie da machten, und entdeckte den Kadarber des Blinden. Er war zerhackt und schon halb aufgefressen. Seine weißen Augapfe waren von den gefräßigen Schnäbeln herausgehackt. Und jedes Mal, wenn ich die Lebensfreude der ersten Sonnetage spüre, kommt mir diese trübe Erinnerung und der wehmütige Gedanke an diesen Enterbten des Lebens wieder, dessen schauerlicher Tod für alle, die ihn kannten, eine Erlösung war. Ende von der Blinde Aufgenommen von Markus Wachenheim Der Löw ist los, von Kurt Tucholsky. Am 6. Juli dieses Jahres beschloss der Löwe Franz-Wüsten-König eine Leberwuchsaufnahme. Alle Leberwuchsaufnahmen sind klizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Lidier. Der Löw ist los, von Kurt Tucholsky. Am 6. Juli dieses Jahres aus dem großen Raubtierhaus des Berliner Zoologischen Gartens führte er nicht mehr mitzumachen. Er brach aus. Das macht er so, dass er gelegentlich der Reinigung seines Käfigs durch den Oberwerter Pfeiderer in den Nebenkäfig gescheucht, das Schlissen der Verbindungstür durch dazwischen Klämen seines Schweifhänders geschickt verhinderte, die Reinigung abwartete, sich dann mit Gebrüll Nr. 3 auf den ahnungslosen Pfeiderer stürzte, ließen über den Haufen Rante und durch die offenstehende Käfigtür das Weite suchte und fand. Der Löw ist los, dieser Schreckensruf verbreitete sich einem Lauffeuer gleich in den Wandelgängen unseres Geländes. Die Aufregung der Besucher war unbeschreiblich. Viele ließen in der Eile ihr Bier stehen, ohne zu zahlen und noch lange nach diesen Ereignissen sah man an den Restaurants des Zoo die Kette der ehrlichen Berliner anstehen, die ihre schuldige Zeche begleichen wollten. Kinderwagen fielen unbeschreiblich. Kinderwagen fielen unbeschreiblich. Kinderwagen fielen unbeschreiblich. Kinderwagen fielen unbeschreiblich. Kinderwagen fielen unbeschreiblich. Kinderwagen fielen unbeschreiblich. Kinderwagen fielen unbeschreiblich. Kinderwagen fielen unbeschreiblich. Kinderwagen fielen unbeschreiblich. Kinderwagen fielen unbeschreiblich. Kinderwagen fielen unbeschreiblich. Kinderwagen fielen unbeschreiblich. fremdartige Zaubervögel. Der Löw ist los. Hastig stürzten die aufgeschreckten Menschen auf die Straßen und Ohren betäubend verkündete auch dort ihr Geschrei. Der Löw ist los und sein Apostroph hat er auch mitgenommen. Die Wirkung war furchtbar. Wüstenkönig war noch damit beschäftigt, gedankendvoll und langsam in der leeren Waldschenke, die dort aufgehängten kleinen Würstchen zu verzehren. Da stand draußen schon ganze Straßenzüge auf dem Kopf. Die gewöhnlichen Leute stürzten. Hast du was kannst du? Über Rindsteine, Hunde, Babys, Aktentaschen und dicke Damen, die nicht weiter konnten. Die minder gut gestellten Schichten der Bevölkerung machten sich die Situation rasch zu Nutzer. Sie kauften die an die Bortschwenn gespielten Strandgütter der flierenden Alabès und eröffneten damit an den Ecken einen schwunghaften Handel. Die oberen Schichten hingegen bewahrten auch hier ihre überlegende Ruhe, sobald sie erst einmal im Auto sassen. Umsichtig und ernst sorgten sie dafür, dass sich keiner an die Wagen hängte. Die dröschten Kutscher schlugen Augenblicks um das 18-Fahre auf, zum ersten Mal in Berlin unter den Polizeipräsidenten um Erlaubnis zu fragen. Es war ein Höllenlärm. In der Mitte stand star und stolz ein Polizeiewachtmeister, turnte ägyptisch und regelte den Verkehr und der Verkehr blieb stehen und sah zu, wie er geregelt wurde und war sehr stolz. Es ging zu wie in einer getauften Judenschule. Der Löwe Wüstenkönig war inzwischen mit den Würstchen fertig geworden. Er brüllte nach dem Kellner, keiner kam. Unwillig mit dem Schweif den kleinen Alltagsreif schlagend begab sich Wüstenkönig ins Freie. Das majestätische Tier schritt Würdevoll dem Ausgang nach dem Kurfürstendamm zu. Berlin war aufgestört, werden am Eisenhaufen. Alle Telefone klingelten mit einem Mahle schrill auf. Aber es meldeten sich nur die falschen Verbindungen. Die einzigen, die den Kopf nicht verloren waren die Damen vom Amt, sie verrichteten kaltblütig ihren Dienst in gewohntem Weise weiter und so bekam niemand Anschluss. In den Redaktionen der großen Zeitungen drängten sich die Reporte. Wie soll das jetzt noch in die Abendausgabe, jammerte Redakte ausgerechnet, konnte diese verdammte Löwe nicht dann nur halbe Stunde früher ausbrechen? Dann machen wir eben eine extra Ausgabe, sagt der Verleger Milfoss. Und extra Ausgabe, extra Ausgabe, halte es durch das Haus und die Sätze klapperten mit den Winkelhaken und die schweren Rotationspressen setzen sich rasch in Bewegung. Die Börse nahm die Nachricht vom Ausbruch des Löwen verhältnismäßig gefasst auf. Haben sie schon mal eine Nachricht gesehen, die die Börse nicht gefasst aufgenommen hätte? Montanwerte, Feste, Geiste, leicht angezogen, Brauereien, Flau, Jakob Goldschmidt, immer oben auf, Herbert Gutmann, repartiert, heute fest. Im Reichswehrministerium takte gerade eine Unterkommission des Untersuchungsausschusses zur Nachprüfung seiner eigenen Uneinbärlichkeit als die Schreckensnachricht eintraf. Das Frühstück, Verzeihung, die Sitzung wurde sofort abgebrochen. Zwei Generalstabsoffiziere arbeiteten Hop Hop mit ihren Referenten, einen Feldzugsplan für die Bekämpfung des Löwen aus und forderten dazu an, zwei Amekor, eine Präsestelle, 24 außer-etamäßige Stabsoffizierstellen, ein Stück Kanone, ein Landpanzerkreuzer. Der Löwewüstenkönig schritt inzwischen immer majestätig, wie es ihn seine liebe Mutter gelehrt hatte, durch die Kurfürstenstraße zum Lützob Platz. Menschen leer lagen Straßenplätze. Da stand ein großes Löwen, denkt mal. Missmutig schnupperte der Löwe. Dann hob er. Da hörte sich etwas. Was war das? Nichts. Der Löwe liess sein Gefühl freien Lauf. Ging und lief dann in langen Setzen die Lützostrasse entlang durch die Potsdamer Straße und stürmte vor ein großes Warenhaus. Er war Gouman, der Löwe Franz Wüstenkönig. Er wollte so eine nette kleine putzelige Verkäuferin zum Frühstück essen. So eine frische Junge. Herr Gott nicht noch mal. Das Wasser lief ihm in Appetit schnüren zum Maul heraus und hing in langen Fäden an seinen Bad. Schnurrend legte er sich und wartete. Die Behörden hatten inzwischen fiberhaft gearbeitet. In aller Eile, so gut das eben in der Geschwindigkeit ging, hatte man eine Reichslöwenabwehrabteilung mit einem Sonderresort für bayerische Löwen begründet und es handelte sich nur noch darum, ob die Abteilung das ganze Rathaus oder das Hotel Adlon beziehen sollte. Die deutsche Volkspartei war wie stets auf dem Posten. Schon nach einer halben Stunde klippten an allen Säunen Bäumen knallblaue Plakate. Mitbürger, der Löwe ist los. Wer ist daran schuld? Die Juden. Welt die deutsche Volkspartei. Das Leben in der Stadt war völlig umgekrempelt. Niemand wagte sich mehr aus dem Hause. Aus allen Stadtteilen wurden Löwen gemeldet im ganzen 62. Acht große Hunde wurden erschossen. Erst an den Hundert Marken erkannte man den kleinen Erdtum. Bei Königs ließ die Köschin Babett das T-Service mit dem gesamten Gedäck fallen, weil er der junge Herr von hinten einen Kuss aufgedruckt hatte. Mit dem Ausruf, Jesus der Löwe, brach das brave Mädchen zusammen. Die Berliner Theaterdirektoren Bindelbanz suchten für zweifelten Löwen. Sie wollten ihnen für den Schauschen andrücklos engagieren. Sie fuhren von Straße zu Straße kein Löwe. Feuerwehrautos klingelten durch die Gegend kein Löwe. Der Löwe war vorteflickt. Der Löwe war gar nicht fort. Er war des Wartens müde, aufgestanden, schleinderte nun durch die Straßen, er blickte einen Wagen mit Kirschen und warf in durch den hohen Preis erschreckt um und dann war er weiter und weiter gegangen. Also das war Berlin. Dieser traurige Haufe von Steinkästen und Schnur gerade Straßen, die alle ein bisschen unsauber aussahen, das war das Weltdorf Berlin. Der Löwe schüttelte das Haupt. Da hatten ihm die Spatzen im Käfig wer weiß was erzählt und wenn abends vor der Fütterung aus dem Raubtierhaus ja aus dem Ganzen zu ein Schrei aufstieg, Swoppa da, Rosig ist nämlich das voller Pück der Tiere und das heißt so viel wie Freiheit. Dann meinten alle, die ja zum großen Teil ihre natürliche Heimat nie gesehen hatten, gar nicht Afrika oder die Kodillären oder Indien, der Schrei hieß Berlin. Einmal auf der Rutschbahn im Lunapark fahren war die Sensorte Krokodile, einmal zum Rennen nach Ruhleben, danach lächsten die Asgeier. Einmal sich in der Bar wälzen können, träumten die wilden Schweine, Abend für Abend und das hier war Berlin, das war es. Wüstenkönig schüttelte nochmal das Haupt und da rückte es heran, die Feuerwehr von der einen Seite und die Gebirgsmarine der Reichswehr von der anderen Kinopperateure und Leute, die bei allen Promieren dabei sein müssen, Journalisten, Damen der ersten besten Gesellschaft und die Bindelbands. Da rückte es heran und das Erstaunliche geschah, dass sich der Löwe Franz Wüstenkönig, der Beherrscher der Tiere, die Majestät der Fauna Pepe, ruhig abführen ließ in sein Käfig zurück in das große Raubtierhaus des zoologischen Gartens. Und als die Tür hinter ihm zugeklappt war und in der Oberwehr der Pfleiderer vorwurfsvoll angeschnupft hatte und als sich der ganze Schwarm verlaufen, da senkte der enttäuschte Löwe den Schweif, den er bis dahin glorios nach oben getragen hatte, streckte sich still der Länge lang hin und sagte mit Wärme und Überzeugung nie wieder, ein davon der Löwe ist los. Aufgenommen von Didier in Berlin. Das Elternhaus von Kurt Tuchhäuske. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Das Elternhaus von Kurt Tuchhäuske. Ich habe Ihnen das Giraffenhaus gezeigt, sagte unser Führer. Und das Raubtierhaus und das Vogelhaus. Wir kommen nun zu dem Elternhaus. Lärm empfing uns. Wir traten an das erste Gitter. Sie sehen hier, sagte der Führer, die gemeinen Hauseltern, parentes, kommunes Domestizy. Sie sind weit verbreitet, harmlos und vererben alle ihre Eigenschaften. Hinter dem Gitter saßen an einem Tisch Vater und Mutter. Er trug eine hohe steife Hausmütze mit einer Quaste, errauchte eine lange Tabakspfeife und Lars im Zeitungsblättchen. Die Mutter stopfte strümpfe, dass die Nadeln klapperten. Kinder von vielerlei Altern krabbelten im Zimmer herum. Das älteste hatte eine Brille auf der Nase und lernte aus einem Buch. Zwei Mädchen nähten Puppenkleider, ein Junge baute unter dem Tisch eine Steinbaukastenburg und das jüngste steckte einen standhaften Zinssoldaten in den weit geöffneten Mund. Von Zeit zu Zeit erhob der Vater den Kopf und sagte ohne hinzusehen, Eduard, tu das nicht! und Lars weiter. Und die Mutter, sagte dann, aber Papa, lass doch die Kinder, worauf alles seinen ungestörten Fortgang nahm. Wir schritten zum nächsten Gitter. Dies erklärte der Führer, sind die Eltern mit der Affenliebe, parentes, semiarum, modo amantes. Zunächst sahen wir nur die Eltern. Sie standen um irgendetwas herum, was zunächst verborgen blieb und schützten es mit ihren Armen und drückten daran umher. Dann tratten sie auseinander und das zeigte sich ein dickes, kugelrundes Kind von vielleicht acht Jahren, das kaum war es frei, an den Tisch ging und dort alles geschirr mit einer jähnhand Bewegung herunterfägte. Krach! Aber schon stürmten die besorgten Eltern herbei und schlossen das Kind unter Jubelrufen erneut in ihre gerührten Arme. Nein, wie selbständiges schon ist, sagte der Vater. Hast du gesehen, wie flink es zupackt? sagte die Mutter. Das Kind postete. Ob verlachen oder weil es husten musste, wussten wir nicht. Ach, machten die Eltern und packten es in ein Bett. Aber da stand es auf und lief durch die Tür in einen hinteren Raum. Die Eltern lockten. Kunöchen! Na Kunöchen! Kuno! Komm doch! Du kriegst Schokolade! Kuno blies ihnen etwas und wir gingen weiter. Wir kommen nunmehr, sagte unser freundlicher Führer, zu den Nationaleltern. Parente, Furore, Teutonico, Affecti. Aber treten sie nicht so nahe heran, sie könnten sich verletzen. Eine Kuge kam geflogen. Hoch über unsere Köpfe hinweg. Sie kam aus einem schwarz-weiß-rot angestrichenen Blasrohr, das ein Feldgrau gekleideter Junge mit Brille eben absetzte. Friedrich Wilhelm donnerte eine Männerstimme. Albert! Hans Oskar! Rums! macht es in der Stube und Schnur gerade ausgerichtet standen drei Jungen, wie die Orgelpfeifen da. Der Vater betrat die Szene, ein Kreis von mächtigen Dimensionen furchtbar anzuschauen. Er nackte an einem ungeheuren Speckbrot. Als er es verschluckt hatte, war er wie Stein an der Krim anzuschauen. Er schrie, Disziplin! Nur der Kadawago-Horsam kann's machen. Nieder mit allen nicht Deutschen, piepste der Jüngste. Schweig! Befeuchte Frage, rief der Vater in erschrecklichem Bass. Aber hast's brav gemacht. Und dann die Hände in den Hüften. Ich habe gestern wieder ein Buch in der Kinderstube gefunden. Wenn mir das noch einmal vorkommt, Blei-Soldaten spielen sollt ihr, Griffe kloppen, Felddienstübungen machen zur Ertüchtigung der Jugend. Mama geht als Krankenschwester mit. Ein Buch. Rasselbande, Potsch, Schwerebrett, Höllen, Dunner. Wir konnten ihn noch hören, während wir schon weiter gingen. Jetzt kommen wir, erklärte der Führer, zu den modernen Reformeltern Parentes, Principis, Honorati. In sackähnliche Reformgewänder gehüllt, saß hinter diesem Gitter ein sonderbare Verein. Geschlechter war nicht zu unterscheiden. Nur an den etwas helleren Fingern konnte man die weiblichen Familienangehörigen vageahnen. Aber auch dies schien zu täuschen. Charlotte de Elisabeth, säuselte ein Mitglied, anscheinend die Mutter. Du hast heute wieder Äpfel aus der Speisekammer entwendet. Das Eigentum ist heilig, weil wir es unterarbeitet haben. Willst du dein Unrecht mit mir betrachten? Ja, Mama, sagte Charlotte de Elisabeth. Charlotte de Elisabeth, siehst du dein Unrecht ein? Ja, Mama, sagte Charlotte de Elisabeth. Charlotte de Elisabeth, wer sein Unrecht einseht, der bereut es schon. Bereust du dein Unrecht? Ja, Mama, sagte die Äpfel Charlotte. Ich entzühle dich, mein Kind. Paul, schrie die Mama. Paul hatte dem Schaukelpferd den Schwanz ausgezogen und war damit beschäftigt, ihn sich zum Skype aufzuputzen. Paul, sagte die schon wieder gefasste Mutter, auch Schaukelpferde fühlen wie du den Schmerz. Da aber war es mit unserer Fassung zu Ende und frohe Weihfahrten wir weiter. Hier seh'n sie, sagte unser Führer, die allein stehende Hausmegäre, Martha Terribilis. Urr, wie sauste dahinter dem Gitter jemand durch die Stube, laut knallten die Türen und wir hörten einen schrillen Sopran. Marie, Marie, hab ich Ihnen nicht schon tausendmal gesagt, dass die Staublappen nicht in die rechte Schublade gehören. Marie, wo ist mein Schlüsselkorb? Marie, der Korb, wo ist Bubi? Marie, wo ist das Kind? Das Kind, der Korb. Und aus einer Ecke kroch mit totentraurigen Augen ein kleines, verwahrlost aussehendes Geschöpf. Ein Kind. Nein, ein Opfer. Wir gingen weiter. Hier, sagte der Führer lächelnd, muss ich die Herrschaften bitten, den Mann nicht zu necken. Es ist das, der kleine Haustüran, Parter Tyrannicus. Nein, wer neckt denn nicht? Schade! Einem Gockelgleich stellste dort ein Herr der Schöpfung herum und war von Zeit zu Zeit wütende Blick auf ein kleines Mädchen, das verschüchtert am Tisch saß. Papa ist heute wieder so schlechter Laune, flüsterte die Kleine. Wer spricht, wenn ich im Zimmer bin, kreulte der väterliche Fürst. Sie verstummte und erstapfte weiter umher und war sieghaft anzuschauen, wengleichen erfüllt Spanthoffen trock. Zum Schluss gelangen wir, sagte der Führer vor dem nächsten Gitter zu der Synthetikon-Familie. Sie kommt nur in Rudeln vor und kann auch bei Todesgefahr nicht auseinandergerissen werden. Man erzählt sich wunderbare Geschichten von ihrer Abhängigkeit. Ihre Angehörigen schätzen einander wenig, hocken aber, dessen ungeachtet stehts zusammen. Sehen sie. Wir sahen. Hinter dem Gitter saßen ungefähr acht Personen und gähnten. Die kleine Ellen erwartet mich um zehn, sagte der Älteste und zog ungeduldig, aber heimlich seine Taschenohr. Wie gern ging ich heute ins Theater, flüsterte die erwachsene Tochter. Uaah, machte die 15-Jährige, ist das bei euch langweilig. Dabei gehörte sie doch mit dazu. Auf der Straße ist heute große Schlacht zwischen dem blauen und den schwarzen, sagte der Gymnasiast, und als alle etwas gesagt hatten, sah sich der Vater im Kreise um und sprach, ich weiß mir nichts schöneres, als wenn ich so alle meine lieben Kinder um mich versammelt habe. Nicht wahr, kinderchen? Uaah, ja, ja, gähnten alle. Und dann gingen wir. Sagen sie, fragte ich, während wir hinaus schritten, den Führer. Sie haben uns da nun so viel gezeigt, aber wie soll ich mich ausdrücken? Sie meinten, ob es nicht auch vernünftige Eltern gibt. So etwas Ähnliches wollte ich allerdings sagen. Kommen sie, sagte er ruhig, und zog mich an der Hand aus dem Elternhaus fort in dem Park. Der Abend dämmerte, die Bäume rauschten im Winde. Kommen sie, sagte er, und wir gingen, bis wir an ein kleines weißes Häuschen kamen. Wir schlichen uns heran und wurden nicht gesehen und nicht gehört. Vor dem Haus saß ein blondes, junges Weib mit ungemein lustigen Augen. Vor ihr im Sand raffte ein kleiner Junge seine Spielsachen zusammen. Er hatte einen frech gedrehten Harbusch auf dem Kopf und einen kleinen dicken Bauch. Er schnaufte erschrecklich, weil er so viel zu tun hatte. Die junge Frau ging ins Haus. Peter rief sie, Peter, und Peter wackelte aufjubzend hinten rein. Ich sah den Führer an, er nickte. Das sind meine, sagte er leise, und die werden nicht eingesperrt. Ende von das Elternhaus, aufgenommen von Markus Wachenheim. Die entflohene Blume von Kurt Laswitz. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfront im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die entflohene Blume von Kurt Laswitz. Eine Geschichte vom Mars. »Was fehlt dir denn, mein Ducchen?« sagte die kleine Haar. »Wilst du mehr Sonne haben? Oder soll ich dir ein Wölkchen vorziehen?« Haar sprach nicht zu einem anderen Kind oder zu ihrer Puppe, sondern zu einer Pflanze, die mit dunkelroten Blättern und zwei ratförmigen Blüten, größer als Haars Kopf, in ihrem Zimmer stand. Diese Pflanze hieß Ducchen. Sie wiegte die Stile ihrer Blätter und Blüten anmutig hin und her und ließ dabei sangartige Töne vernehmen und nun verstand Haar, was die Blume ausdrücken wollte. Ducchen und das kleine Mädchen wohnten nämlich nicht auf der Erde, sondern auf dem Planeten Mars. Dort sind die Bewohner, die Matia, ebenso wie die Pflanzen schon viel weiter fortgeschritten, als hier auf der Erde. Die Matia wissen längst, dass die Pflanzen auch beseelte und fühlne Geschöpfe sind und haben gelernt, ihre Bewegungen und Töne zu verstehen, durch die dort die Pflanzen sprechen vermögen. »Ich bin traurig,« sang die Pflanze. »Ich weiß, dass du es gut mit mir meinst, aber ich war doch eine freie Bergpflanze und bin nun hier gefangen. Ihr habt mich hinweggenommen aus der Blumenschlucht, wo ich mit meinen Verwandten wohnte, und nun ist meine Blütenzeit wieder da. Meine Blüten wollen sich ablösen und ins Freie fliegen, um sich dort ins Erdreich zu setzen und neu zu wurzeln. Aber Ducchen, ich habe mich doch so sehr gefreut, daß ich dich endlich bekam. Nein, ich kann deine Blüten nicht herauslassen, aber ich will dir frische Erde her setzen, daß sie wurzeln können. Nein, Haar, daß würde mir nichts nützen, sie müssen ins Freie, und wenn du mich nicht hinauslässt, so müssen sie ohne deine Erlaubnis fortfliegen. Das dulde ich nicht, Ducchen, Fenster und Türen sind geschlossen, aber ich will dir gleich frischen Boden verschaffen, sei nur brav.« Haar lief hinaus, nach längerer Zeit kehrte sie zurück, gefolgt von ihrem um drei Jahre älteren Bruder Hai, der eine große Kiste mit Erde herweischleppte. Während er noch beschäftigt war, in diese durch die Tür zu schaffen, vornahm er plötzlich, daß Haar einen Schrei ausstieß und über ihn hinweg flatterte es wie zwei große, gelb und grün leuchtende Vögel. Es waren die Blüten von Ducchen, die sich inzwischen abgelöst hatten. Sie flogen mit dem abgelösten Ende des Kälches voran, die Luft zerteilend und wirbelten aus sich selbst, so daß ihre Steifen, schräggestellten Blütenplätter, wie eine Schraube wirkten und ihre langen Staubfäden hinterherzogen und als Steuer dienten. Das ging umso besser, als auf dem Maas die Schwerkraft nur ein Drittel so groß ist wie auf der Erde. Haar begann zu weinen, aber der Bruder hatte schon den Kasten hingestellt und rief, Komm, schnell Haar, wir fangen sie wieder ein. Mein Kletterauto, mit dem ich ebend aus der Schule kam, steht noch fix und fertig draußen. Komm wie du bist, es ist alles drin, was wir brauchen. Eilinst stürmten die Kinder in das Fahrzeug. Haar lenkte, Haar saß neben ihm. Das Haus lag, wie alle Privathäuser der Matia, fern von den großen Geschäftsstraßen im Freien zwischen Parkanlagen. Die Blüten waren freilich nicht mehr zu sehen, aber Haar tröstete die Schwester. Ich weiß, woher die Pflanze stammt, dahin fliegen die Blüten unbedingt in das Bergloch auf der Wüste Bur. Haar vermiet die großen Industriebezirke des Maas und lenkte das Auto nach der Grenze der bewohnten Niederung, wo sich steil die kalen Felsen erhoben, die zur Hochebene der Wüste Bur hinaufführten. Es war ein merkwürdiges Ding, das Kletterauto. Räder hatte es nicht. Am ehesten hätte man es mit einem riesigen Insekt vergleichen können, das die stattliche Länge von drei Meter besaß. Dennis lief auf drei paar Beinen und galoppierte darauf über die Ebene viel schneller als ein Rennpferd. Es brauchte dazu keine gebahnten Wege. Auch jetzt, als es den felsigen Abhang des Gebirges hinaufklommen, kletterte es mit seinen sechs Beinen schnell und sicher in die Höhe. Zuletzt aber kam eine fast senkrechte Felsmauer, die ein Alpinist nur mit großer Mühe und mit Hilfe des Seils bewältigt hätte. Aber auf einen Handgriff heiß richtete sich das Auto auf den Hinterbeinen empor, während der schrauckelartig herabhängende Sitz sich von selbst einstellte. Die langen Vorderbeine vorstreckend schritt es auf die Wand zu, wo es sich mit den Fußenden festsaugte, in die Höhe zog und dann mit den übrigen Beinen sich ebenso festhielt und aufwärts schob. So kletterte es wie eine Wespe an der Wand empor. Nun war die Hocheben erreicht und es ging wieder im Galopp vorwärts, bis Hai vorsichtig vor einer tiefen, trichterförmigen Einsenkung halt machte. Steil senkte sich hier der Boden, in bunten Farben leuchteten die Wände der Senkung. Die Reisenden befanden sich vor einer der Pflanznoasen der Wüstebure, in denen sich das ganze Jahr hindurch Feuchtigkeit sammelte und hielt. »Hier unten wohnen die Ducchen, sagte Hai. Die Blüten haben wir natürlich überholt, ohne sie zu sehen, da sie sehr hoch geflogen sind. Aber ehe wir hinunterkommen, werden sie schon anlangen und sich festsetzen, denn sehr lange halten sie es in der Luft nicht aus. Wir können auch nur ein kleines Stück mit dem Auto hinab, dann fängt das dichtige Büsch an und wir müssen zu Fuß klettern. Ich kenne den Platz, wir waren voriges Jahr mit unserem Naturlehrer hier. Ach, Bifah, als du die essbaren Steine mitbrachtest, die will ich auch suchen, die schmeckt denn zu gut. Wir wollen sehen. Am Gebüsch angelangt verließen die Kinder den Wagen und kletterten zwischen Sträuchern und Steinen abwärts. An einer Stelle zeigte sich eine Felsspalte. »Hier geht's hinein, sagte Hai lächelnd. Zu den Ducchen, fragte Haar. Nein zu. Hai machte eine Pantomime, als stecke er etwas in den Mund. Essteine, ach, bitte, bitte! Die Spalte erweiterte sich zu einer geräumigen Höhle, die von oben her Licht erhielt. Hai suchte an den Seitenwänden, dann brach er eine Platte des Mürben schieferartigen Gesteins ab. Da, sagte er, du musst es in kleine Stücke zerbrechen. Haar griff eifrig zu. Oh, fein, fein, herrlich schmeckt das, woher kommt der Stein? Vor vielen Millionen Jahren wuchsen hier große Wälder mit vielen, vielen Blüten. Dort legten zahllose Bienen große Vorratskammern von süßen Saft an. Später wurden die verschüttet, es kamen die trockenen Wüstenzeiten, der Saft wurde fest, und er hielt sich. Er ist sozusagen vor steinater Honig. Die Geschwister erquickten sich an den Steinen und sammelten eine reichliche Menge, dann kehrten sie in die Senkung zurück und stiegen weiter hinab. Hai hatte eben eine rot leuchtende Stelle vor ihnen, die Blumschlucht, als den Standplatz der Ducchenpflanzen bezeichnet. Garifah sich umblickend plötzlich, sie, was von dort oben herab fliegt, sind das nicht. Gewiss, das sind unsere Blüten, warten wir, bis sie vorüber sind. Aber da unten, was ist denn dieses Graue, das da hervorkriecht? Hai starte hin, vom Grunde des Trichters her schob sich eine graue Masse und zog sich um die ganze Einsenkung wie ein schlangenförmiger Wulst herum. Von dort wälzte sich höher und höher, um Gottes Willen, stöhnte Hai, ergriff Haas Hand und zog sie nach sich, nach oben, so schnell uns die Füße tragen. Was ist, was ist? Der Tiefenwurm, es kann nichts anderes sein, wenn er uns einholt, sind wir verloren, wir müssen das Auto erreichen. Es gab keine Zeit zu Erklärungen, bei der Ranten so schnell sie konnten in Abhang hinauf, aber schneller noch war der Tiefenwurm. Zur gewissen Zeit in Quellen, vom Grunde des Bergkistels her Nebel empor, mit Gasen vermischt, die der Mensch nicht einatmen kann, ohne zu ersticken. Da sie ähnlich einer riesigen Schlange am Abhang hervorkriechen, nannte man sie Tiefenwurm. Hai hatte zwar davon gehört, glaubte aber, daß sie nur am frühen Morgen aufstiegen, näher rückte die Masse. Ich kann nicht mehr, rief Haas, sie stürzte, Hai versuchte sie auf den Arm zu nehmen, nur noch ein paar Meter, dann sind wir am Auto. Er warf einem Blick rückwärts, da wehte es heran, eisig, jetzt war es da, zwei Schritte noch, da brach er mit der Schwester zusammen, der Tiefenwurm kroch über die Kinder hinweg. Wenige Minuten später war die Stelle wieder frei, der Nebel erreichte den Rand der Einsenkung und verlor sich unschädlich in der Wüste. Die Kinder lagen bewusstlos nahe ihrem Kletterauto, aber seltsam, ihre Gesichter waren völlig bedeckt, jedes von einer großen, dichten, gelb und grün schimmernden Haube. Jetzt bewegten sich diese Hauben, sie lösten sich ab, die Kinder begannen wieder zu atmen, jetzt schlugen sie die Augen auf, sie waren gerettet. Die fliegenden Dupchenblüten hatten die Kinder bemerkt und die Gefahr, in der sie schwebten, den Pflanzen schadete der Tiefenwurm nicht, im Gegenteil, sie gedeihen gerade in diesen Gasen. Da hatten sich die Blüten, im rechten Augenblick auf die Kinder gestürzt und ihre Gesicht bedeckt und geschützt, sodass sie nur den heilsamen Duft der Blüten atmeten. – Oh, ihr lieben Blüten, du liebes Liebesduckchen, sagte Ha, als sie zu Besinnung kam, ihr habt uns gerettet und wir wollten euch fangen. – Nein, nie wieder wollen wir einer Pflanze die Freiheit rauben, das verspreche ich euch, sagte Ha, habt Dank, habt Dank. Das Auto galoppierte mit den Kindern davon. Noch einmal winkten sie oben vom Rande der Schlucht. Die Blüten aber flogen hinab und siedelten sich fröhlich in ihrer Heimat an, Ende von «die entflonene Blume» von Kurt Lasswitz. Das Kriegstagebuch von Geo Queri, Gläsen für LibriVox.org, von Dirk Weber Rheinberg. Das Landsturmbataillon Weilheim zog aus, weit ins Russische hinein. Ich nahm am Bahnhof von dem alten Jugendfreunde Abschied. Hans, sagte ich zu meinem Lieblingskammeraden, Hans, vergiss nicht, ein Tagebuch zu führen, deine Kinder werden einmal mit stolz darin blättern. Er sammig mit einem bedauernen Lächeln an und klopfte heftig auf seinen linken Brustfleck, hinter dem sich eine pralle, vieräckige Masse ohne weiteres als Notizbuch darstellte. – Keilieber, schwarte Magen! – Er zog das Ding hervor und ließ die Unzahl seiner Blätter rauschen. – 300 Seiten, sagte er stolz, da wird er bissl, was hinein erlebt, das merkst dir, da wirst Augen machen, wann ich's dir einmal unter die Nase halt. Und vor ins Russische hinein, der Hans. Eines Tages kam er von Warschau in Heimatsurlaub. – Hans, was macht dein Bücherl? – Was für ein Bücherl, gab er verdrossen zurück. – Na das dicke Buch halt, hast schon viel hinein geschrieben. – Ja, ja. Aber er machte weder Mine, die Faust wieder auf dem Brustfleck heran zu lassen, noch die Pralle Masse hervorzuziehen, die noch immer den Waffenrock eng machte. – Gut, wer nicht, der nicht. Aber abends am Stammtisch mußte er mich doch in das Bücherl gucken lassen. Er hatte fünf, sechs Seiten mit dem Bleistift voll gekritzelt, einen Ortsnamen hinter dem anderen, ein Fünftelfast richtig, zwei Fünftelfalsch und der Rest unleserlich. Aber es war alles schwarz auf weiß festgenagelt, was es von München bis Lodge an Stationen und Stationchen gab. – Mensch, sind das die ganzen Eindrücke? – Warum hast du nicht mehr geschrieben? – Es gibt halt nicht mehr Ortschaften auf dem Weg. Ortschaften, Ortschaften, aber die Erlebnisse. – Du, sagt er plötzlich ganz giftig, sei mir nur Staat mit denen Erlebnis, fahr du einmal sieben Tage und sieben Nächte in einem Trumfort und darfst bei Tag und Nacht kein Auge nicht zudrucken wegen dem dameschnuttets Bücher. – Hans! – Jawoll, weil mich die anderen Eilwald quägt haben und haben gesagt, Hans, da ist wieder eine Station, die mußt ihr aufschreiben. Dafür hast ein dickes Notitsbücherl mitgenommen. – Eilwald hat mich wieder an andere aufquägt. – Du, ich sagst dir im Gurten. Von dem Notitsbücher will ich im Urlaub nichts mehr hören. – Ja, ich verstand. Und als er wieder nach Waschow abdampfte, schüttelte ich ihm lächelnd die Hände und schielte auffällig nach seinem linken Brustfleck. – Freilich, hab' ich's verbrannt, schrie er fröhlich. – Freilich! – Worst, wie Gurt schlorf die sieben Nächte. – Ende von Das Kriegstagebuch. Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Satans Besuch bei Herrn von Goethe von Wilhelm Hauf Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Satans Besuch bei Herrn von Goethe von Wilhelm Hauf Nebst einigen einleitenden Bemerkungen über das Diabolische in der deutschen Literatur Von Zeit zu Zeit seh' ich den Alten gern und hüte mich mit ihm zu brechen. Es ist gar hübsch von einem großen Herrn, so menschlich mit dem Teufel selbst zu sprechen. Zitat von Goethe Bemerkungen über das Diabolische in der deutschen Literatur Die Idee eines Teufels ist so alt als die Welt und nicht erst durch die Bibel unter die Menschen gekommen. Jede Religion hat ihre Dämonen und bösen Geister. Natürlich, weil die Menschen selbst von Anfang an gesündigt haben und nach ihrem gewöhnlichen Anthropomorphismus das Böse, das sie sahen, einem Geister zuschrieben, dessen Geschäft es sei, überall Unheil anzurichten. So würde ich ungefähr sprechen, wenn ich es bis zum Professor der Philosophie gebracht hätte und nun über die Idee eines Teufels mich breitmachen müsste. In meiner Stellung aber lache ich über solche Demonstrationen, die gewöhnlich darauf auslaufen, dass man mich mit Zehnerlei Gründen hinweg zu disputieren sucht. Ich lache darüber und behaupte, die Menschen, so dumm sie hi und da sein mögen, merken doch bald, wenn es nicht ganz geheuer um sie her ist, und mögen sie mich nun Ariman oder das Böseprinzip, Satan oder Herrn Urian nennen, sie kennen mich in allen Völkern und Sprachen. Es ist doch eine schöne Sache, um das dikia hic est, darum behagt mir auch die deutsche Literatur so sehr. Haben sich nicht die größten Geister dieser Nation bemüht, mich zu verherrlichen und, wenn ich es nicht schon wäre, ewig zu machen? In meiner Dissertatio de Rebus Diabolicus sage ich unter anderem hierüber folgendes. § 8. Die Idee, das moralische Verderben in einer Person darzustellen, musste sich daher den Dichtern bald aufdrängen. Diese waren, wie es in Deutschland meistens der Fall war, philosophisch gebildet. Doch war ihre Philosophie wie ihre Moral von jener breiten, dicken Sorte, die nicht mit Leichtigkeit über Gegenstände hinweg zu gleiten weiß, daher kam es, dass auch die Gebilde ihrer Fantasie, jenes philosophische Blei an den Füßen drogen, die sie nicht mit Gewandheit auftreten ließ. Sie stolperten auf die Bühne und von der Bühne und machten sich breit in Philosophemen, die der Zehnste nicht sogleich verstand, und drehten und wandten sich, als sollten sie auf einer engen Brücke ohne Geländer in Reifröcken einander ausweichen. Daher kam es, dass auch die Teufel dieser Poeten gänzlich verzeichnet waren. Betrachten wir zum Beispiel Klinger Satan. Wie vielen Bombast hat dieser arme Teufel zuerst in der Hölle und dann auf der Erde herzuleiern? Klingemanns Teufel, glaubt man nicht, er habe ihn nur geschwind aus dem Puppenspiel von der Straße geholt, ihm die Glieder ausgerenkt, bis er die rechte Größe hatte, und ihn dann in die Szene gesetzt? Man begreift nicht, wie ein Mensch sich von einem solchen Ungetümen sollte verführen lassen. Es gibt noch mehrere solcher literarischen Ungetüme, die hier aufzuführen, der Raum nicht erlaubt. Sie alle haben mir von jeher viel Spaß gemacht, und ich kam mir oft vor wie der Policinello des italienischen Lustspiels. Ich war bei diesen Leuten eine stehende Figur, die, wenn auch etwas anders aufgeputzt, doch immer wieder die Hörne herausstreckte, und unter welchem man zur besseren Kenntnis ein Ecke Homo seht, das ist der Teufel, schrieb. Doch auch dem Teufel muss man Gerechtigkeit widerfahren lassen, sagt entsprich Wort. Folglich muss der Teufel zur Revanche auch wieder gerecht sein. Ein jeder gibt, wie er es kann, fuhr ich in der Dissertation fort, und wie sich in jenen Poeten das moralische Verderben bei jedem wieder in anderen Reflexen abspiegelte, so gaben sie auch ihre Teufel. Daher kommt es, daß Herr Urian bei Klopstock wieder bei weitem anders aussieht. Jena Abadonna ist ein gefallener Engel, dem das höllische Feuer die Flügel versenkte, der sich aber auch jetzt noch nobel und würdig ausnehmen soll. Aber leider ist dieser Zweck doch ein wenig verfehlt. Mir wenigstens kommt dieser klopstockische Gott sei bei uns vor wie ein elegant, der wegen Unart aus den Salons verwiesen, sich in den Tabagien und spießbürgerlichen Clubs nicht recht zu finden, weiß und daher unanständig jammert. So ungefähr sprach ich mich in jener gelehrten Dissertation aus, und ich gebe noch heute zu, daß die Auffassung, wie jeder Idee, so auch der des Teufels sich nach den individuellen Ansichten des Dichters über das Böse richten muss. Dies alles aber entschuldigt keineswegs, jenen berühmten Mann, der Kraft seines umfassenden Genies, nicht den engen Grenzen seines Vaterlandes oder der spannende Zeit, in welcher er lebt, sondern der Erde und künftigen Jahrhunderten angehören könnte, es entschuldigt ihn nicht darin, daß er einen so schlechten Teufel zur Welt gebracht hat. Der götische Mephistopheles ist eigentlich nichts anders als jener geharnte und geschwänzte Popanz des Volkes. Den Schweif hat er aufgerollt und in die Hose gesteckt, für die Boxfüße hat er elegante Stiefel angezogen, die Hörner hat er unter dem Barrett verborgen, siehe da den Teufel des großen Dichters. Man wird mir einwenden, daß gerade ist ja die große Kunst des Mannes, daß er tausend Fäden zu Spinnen weiß, durch die er seine kühnen Gedanken, seine hohen überschwänglichen Ideen an das Volksleben, an die Volkspoesie knüpft. Halt, Freund! Ist es eines Mannes, der, wie Sie sagen, so hoch über seinem Gegenstand steht und sich nie von ihm beherrschen lässt, ist es eines solchen Dichters würdig, daß er sich in diese Fesseln der Popularität schmiegt? Sollte nicht der königliche Adler dieses Volk bei seinem populären Shop fassen und mit sich in seine Sonnenhöhe tragen? Verzeihewertester, erhalte ich zur Antwort, du vergissest, daß unter diesem Volk mancher eine Perücke trägt. Würde ein solcher nicht in Gefahr sein, daß ihm der Zopf breche und er aus halber Höhe wieder zur Erde stürze? Siehe, der Meister hat dies besser gedacht. Er hat aus jenen tausend Fäden, von welchen ich dir sagte, eine Strickleiter geflochten, auf welcher seine Jünger säuberlich und ohne Gefahr zu ihm hinaufklimmen. Der Meister aber setzte sie zu sich in seine Arche, gleich Noah schwebt er mit ihnen über der Sündflut jetziger Zeit und schaut ruhig wie ein Gott in den Regen hinaus, der aus den Federn der kleinen Poeten strömt. Ein wässriges Bild entgegne ich und gleich eine Sotisse. Befand sich denn in jener Arche nicht mehr viel als Menschen? Und will der Meister warten, bis die Flut sich verlaufen und dann seiner Stierlein und Esellein, seine Pfauen und Kamele, Paare um Paare auf die Erde spazieren lassen? Will er vielleicht wie jener Patriarch die Erfindung des Weines sich zuschreiben, sich ein Patent darüber ausstellen lassen und über seine Schenke schreiben, hier allein ist echter zu haben, wie Maria Faryan auf sein kölnisches Wasser, so für alle Schäden gut ist? Aber um wieder auf Mephistophel es zu kommen, gerade dadurch, dass er einen so überaus populären und gemeinen Teufel gab, hat Goethe offenbar nichts für die Würde seines schönsten Gedichtes gewonnen. Er wird zwar viele Leser herbeiziehen, dieser Mephisto, viele Tausende werden ausrufen, wie herrlich, das ist der Teufel, wie er leibt und lebt, um die übrigen Schönheiten des Gedichtes, bekümmern sie sich wenig, sie sind vergnügt, dass es endlich einmal eine Figur in der Literatur gibt, die ihrer Sphäre angemessen ist. Aber erkennst du denn nicht, wird man mir sagen, erkennst du nicht die herrliche Tiefe Ironie, die gerade in diesem Mephistopheles liegt? Ironie? Und welche? Ich sehe nichts in diesem meinem Kontafall als den gemeinen Ritter von dem Pferdefuß, wie er in jeder Spinstube beschrieben wird. Man erlaube mir, dieses Bild noch näher zu beleuchten. Ich werde nämlich vorgestellt, als ein Geist, der beschworen werden kann, der sich nach magischen Gesetzen richten muss. Gestehe ich es nur, dass ich hinaus spaziere, verbietet mir ein kleines Hindernis, der Drudenfuß auf eurer Schwelle. Und dieser Schwelle Zauber zuzuspalten, bedarf ich eines Rattenzahns. Daher befiehlt der Herr der Ratten und der Mäuse der Fliegenfrösche Wanzenleuse in einer Zauberformel seinem dienstbaren Ungeziefer die Kante, welche ihn bannte, zu benagen. Auch kann ich nicht in das Studiezimmer treten, ohne dass der Dr. Faust dreimal hereinruft. In andere Zimmer, wie zum Beispiel bei Frau Marte, und in Gretchenstübchen, drehte ich ohne diese Erlaubnis. Doch den Schlüssel zu diesen sonderbaren Zumutungen finden wir vielleicht in dem Fers. Gewöhnlich glaubt der Mensch, wenn er nur Worte hört, es müsse sich dabei auch etwas denken lassen. Doch weiter, ich stehe ja auf einem ganz besonderen Fuß mit den Hexen, die in der Hexenküche hätte mich gewiss liebevoller empfangen, aber sie sah keinen Pferdefuß, und um mich bei ihr durch mein Wappen zu legitimieren, machte ich eine unanständige Gebärde. Mein Freund, das lerne wohl verstehen, das ist die Art, mit Hexen umzugehen. Auf dem Brocken in der Walpurgisnacht bin ich noch viel besser bekannt. Das Gehen behagt mir nicht. Ich sage daher zum Doktor, verlangst du nicht nach einem Besenstiele? Ich wünschte mir den allerderbsten Bock. Auch hier zeichnet mich kein Knieband aus, doch ist der Pferdefuß hier ehrenvoll zu Haus. Um unter diesem gemeinen Gelichter mich recht zu zeigen, tanze ich mit einer alten Hexe und unterhalte mich mit ihr in Zoten, die man nur durch Gedanken striche. Der hat ein. So es war, gefiel es mir doch, anzudeuten wagt. Ich bin selbst in Fausts Augen ein widerwärtiger, hämmischer Geselle, der, kalt und frech, ihn vor sich selbst erniedrigt. Ich bin ohne Zweifel von hässlicher, unangenehmer Gestalt und Gesicht, zurückstoßend, was man mit mildem Ausdruck markiert, intrigant und im gemeinen Leben einen abgefeimten Spitzbuben zu nennen pflegt. Daher sagt Gretchen von mir, der Mensch, den du dabei dir hast, ist mir in tiefer innerer Seele verhasst. Es hat mir in meinem Leben so nichts einen Stich ins Herz gegeben als das Menschenwidrig Gesicht. Seine Gegenwart bewegt mir das Blut, ich habe vor dem Menschen ein heimliches Grauen. Kommt er einmal zur Tür herein, sieht er immer so spöttes Strein und halb ergrimmt. Es steht ihm an der Stirn geschrieben, dass er nicht mag eine Seele lieben, etc. Daher sage ich auch nachher, und die Physiognomie versteht sie meisterlich. In meiner Gegenwart wird ihr, sie weiß nicht wie, mein Meskchen da weiß sagt verborgenen Sinn. Sie fühlt, dass ich ganz sicher ein Genie, vielleicht wohl gar der Teufel bin. Soll dies bei Gretchen Ahnung sein, ist sie befangen in der Nähe eines Wesens, das, wie man sagt, ihren Gott verleugnet? Ist es etwa ein unangenehmer Geruch, eine schwule Luft, die ihr meine Nähe ängstlich macht? Es ist kindlicher Sinn, der den Teufel früher ahnet, als der schon gefallene Mensch. Wie Hunde und Pferde vor nächtlichem Spuk scheuen, wenn sie ihn auch nicht sehen? Nein, es ist nur allein mein Gesicht. Mein Meskchen, mein lauernder Blick, mein höhnisches Lächeln, das sie ängstlich macht. So ängstlich, dass sie sagt, wo er nur mag zu uns treten, mein ich sogar, ich liebte dich nicht mehr. Wozu nun dies? Warum soll der Teufel ein Gesicht schneiden, das jedermann Misstrauen einflößt, das zurückschreckt, statt das die Sünde nach dem gewöhnlichsten Begriffe sich lockend, reizend sehen lässt? Wer hat nicht die herrlichen Umrisse über Goethes Faust von dem genialen Retsch gesehen? Gewiss, selbst der Teufel muss an einem solchen Kunstwerk Freude haben. Ein paar Striche, ein paar Pünktchen bilden das liebliche, sinnige Gesicht des kindlichen Käuschen Gretchens. Faust in der vollen Blüte des Mannes steht neben ihr. Welche würde noch in dem gefallenen Göttersohn? Aber der Maler folgt der Idee des Dichters, und siehe ein Scheusal in Menschengestalt, steht neben jenen lieblichen Bildern. Die unangenehmen Formen des dürren Körpers, das ausgedörrte Gesicht, die hässliche Nase, die tiefliegenden Augen, die verzerrten Mundwinkel, hinweg von diesem Bild, das mich schon so oft geärgert hat. Und warum diese hässliche Gestalt, frage ich noch einmal. Darum, antworte ich, weil Goethe, der so hoch über seinem Werk schwebende Dichter, seinen Satan anthropomophisiert, um den gefallenen Engel würdig genug darzustellen, kleidet er ihn in die Gestalt eines tief gefallenen Menschen. Die Sünde hat seinen Körper hässlich, mager, unangenehm gemacht. In seinem Gesicht haben alle Leidenschaften gewühlt, und es zur Fratze entstellt. Aus dem hohlen Auge sprüht die grünliche Flamme des Neides, der Gier. Der Mund ist widrig, hämmisch, wie der eines Elenden, der alles Schöne der Erde schon gekostet hat und jetzt aus Übersättigung den Mund darüber rümpft. Der Unschuld ist es nicht wohl in seiner befleckende Nähe, weil ihr vor diesen Zügen schaudert. So hat der Dichter, weil er einen schlechten Menschen vor Augen hatte, einen schlechten Teufel gemalt. Oder steht etwa in der Mythologie des Herrn von Goethe, der Teufel könne nun einmal nicht anders aussehen, er könne sein Gesicht, seine Gestalt nicht verwandeln? Nein, denn man lese. Auch die Kultur, die alle Welt beleckt, hat auf den Teufel sich erstreckt. Das nordische Phantom ist nun nicht mehr zu schauen. Wo siehst du Hörner, Schweif und Clown? Du nennst mich Herr Baron, so ist die Sache gut. Ich bin ein Kavalier wie andere Kavaliere. Und an einem anderen Ort lässt er mich mein Gesicht ein Meskchen nennen. Folglich kann er sich eine Maske geben, kann sich verwandeln. Aber wie gesagt, der Dichter hat sich begnügt, das nordische Phantom dennoch beizubehalten, nur, dass er mich von Hörnern, Schweif und Clown dispensiert. Dies ist das Bild des Mephistopheles, dies ist Goethe's Teufel. Jenes nordische Phantom soll mich vorstellen. Darf nun ein vom Dichter so hochgestellter Mensch, durch eine so niedrige Kreatur, die sich schon durch ihre Maske verdächtig macht, ins Verderben geführt werden? Darauf jener große Geist, der doch in seinem Falle die übrigen Hoch überragt, darf er durch einen gewöhnlichen Bruder lüderlich, als welchen sich Mephisto ausweist, herabgezogen werden? Und muss nicht diese Maske der Würde jener Tragödie Eintrag tun? Doch ich schweige, an geschehenen Dingen ist nichts zu ändern, und meine verehrte Großmutter würde über diesen Gegenstand zu mir sagen, Sönchen, die Jawolle, bedenke, dass ein großer Dichter ein großes Publikum haben und um ein großes Publikum zu bekommen, so populär als möglich sein muss. Der Besuch Bei diesem Allen bleibt Faust ein erhabenes Gedicht und Goethe einer der ersten Geister seiner Zeit, und man darf sich daher nicht wundern, wie ich ein großes Verlangen in mir fühlte, diesen Mann einmal zu sehen. Ich hätte ihm einen unerwarteten Besuch machen können. Ja, wenn ich oft recht ärgerlich über mein Zerrebild war, stand ich auf dem Sprung, ihm einmal im Kostüm des Mephistofeles nächtlicher Weile zu erscheinen, um ihm einigen Schrecken in die Glieder zu jagen. Aber eine gewisse Gutmütigkeit, die man zu Weilen an mir gefunden hat, hielt mich immer wieder ab, dem alten Mann eine schlaflose Nacht zu machen. Ich entschloss mich daher, als Dr. Legens ein ehersamer Titel auf Reisen ihn zu besuchen, und als solcher kam ich in Weimar an. Es ist mit berühmten Leuten wie mit einem fremden Tiere. Kömt ein ehrlicher Pechter mit seiner Familie in die Stadt auf dem Jahrmarkt, so ist sein erstes, dass er in der Schenke den Hausknächt fragt, Wann kann man den Löwen sehen, Burche? Mein Herr antwortet, der gefragte, die Affen und der Seehund sind den ganzen Tag zu haben. Der Löwe aber ist am besten aufgelegt, wenn er das Futter im Leib hat. Daher rate ich, um jene Zeit hinzugehen. Gerade so erging es mir in Weimar. Ich fuhr von Jena aus mit einem jungen Amerikaner hinüber. Auch in sein Vaterland war das dichtes Ruhm schon längst gedrungen, und er machte auf der großen Tour durch Europa dem berühmten Mann zu Ehren schon einen Umweg von 20 Meilen. In dem Gasthof, wo wir abgestiegen waren, fragten wir sogleich, um welche Zeit wir bei Herrn von Goethe vorkommen könnten. Wir waren in Reisekleidern, die besonders bei meinem Gefährten etwas unscheinbar geworden waren. Der Wirt musterte uns daher mit misstrauischen Plicken und fragte, ehe er noch unsere Frage beantwortete, ob wir auch Fraggs bei uns hätten. Wir waren glücklicherweise beide damit versehen und unser Wirt versprach, uns sogleich anmelden zu lassen. Sie werden wahrscheinlich nach dem Dinner, um fünf Uhr angenommen werden, um diese Zeit sind, seine Exzellenz am besten zu sprechen. Zweifler auch gar nicht, dass sie angenommen werden, denn wenn man, wie der Herr hier, eigens deswegen aus Amerika nach Weimar kommt, wäre es doch unbarmherzig, einen Ungesehen wieder fortzuschicken. Dieser Patriotismus ging doch wahrhaftig sehr weit. Doch wir ließen den guten Mann in dem Glauben, der junge Philadelphia komme extra nach Weimar und gehe von da wieder heim. Übrigens hatte er richtig prophezeit. Dr. Legen-Zupfer, wie ich mich nannte, und Fothill aus Amerika, waren auf fünf Uhr bestellt. Endlich schlug die Stunde, wir machten uns auf den Weg. Der Dichter wohnt sehr schön, eine sanfte, geschmackvolle, mit Statüren dekorierte Treppe führt zu ihm. Eine tiefe, geheimnisvolle Stille lag auf dem Hausgang, den wir betraten. Schweigend führte uns der Diener in das Besuchszimmer. Behaagliche Eleganz, Zierlichkeit und Feinheit verbunden mit Würde, zeichneten dieses Zimmer aus. Mein junger Gefährte betrachtete staunend diese Wände, diese Bilder, diese Murbles. So hatte er sich wohl das Stübchen des Dichters nicht vorgestellt. Bei der Bewunderung dieser Umgebung schien auch die Angst vor der Größe des Erwarteten zu steigen. Alle New-Yorensen von Rot wechselten auf seinem angenehmen Gesicht. Sein Herz pochte höherbar, sein Auge war starre auf die Tür geheftet, durch welche der Gefeierter eintreten musste. Ich hatte in des Muße genug, über den großen Mann nachzudenken. Wie viel weiter, sagte ich mir, wie unendlich weiter helfen dem sterblichen Gaben des Geistes als der zufällige Glanz der Geburt. Der Sohn eines unscheinbaren Bürgers von Frankfurt hat hier die höchste Stufe erreicht, die dem Menschen nach dem gewöhnlichen Lauf der Dinge offen steht. Es hat schon mancher diese Stufe erstiegen. Geschäftsmänner vom Fach haben von bescheidenen Plätzchen an der Tür alle Sitze ihrer Kolleginnen durchlaufen, bis endlich der Stuhl, der zunächst am Drohne steht, sie in seine arme Aufnahmen. Mancher hat sich auf dem Schlachtfeld das Portfölj erkämpft. Goethe hat sich seine eigene Bahn gebrochen, auf welcher ihm noch keiner voran ging, noch keiner gefolgt ist. Er hat bewiesen, dass der Mensch kann, was er will, denn man sage mir nichts von einem das allumfassende Genie, von einem Geist, der sein Zeitalter gebildet, es stufenweise zu dem Hören geführt habe. Das Zeitalter hat ihn gebildet. Ich kann mir noch wohl denken, welch heilloses Leben Werter in das liebe Deutschland machte. Die Lottenschienen wie durch einen Zauberschlag aus dem Boden zu wachsen. Die Zahl der Werter war Legion. Aber was war hierin Goethe verdienst? Hatte es wirklich nur daran gefehlt, dass er das Hörnchen an den Mund setzte und bei dem ersten Ton, den er angab, musste Pfaffe und Laie Nönchen und Dämchen in wunderlichen Kapriolen ihren Sankt Feiztanz beginnen? Wie heißt dieses große schöpferische Geheimnis? Alles zur rechten Zeit. Der Siegwart hatte die harten Herzen aufgetan und sie für allen möglichen Jammer, für Mondschein und Gräber empfänglich gemacht. Da kommt Goethe. Die Tür ging auf, er kam. Drei Mal bückten wir uns tief und wagten es dann an ihm hinauf zu blinzeln. Ein schöner, stattlicher Greis. Augen so klare und hell wie die eines Jünglings. Die Stirne voll Hoheit, der Mund voll Würde und Anmut. Er war angetan mit einem feinen schwarzen Kleid und auf seiner Brust glänzte ein schöner Stern. Doch er ließ uns nicht lange Zeit zu solchen Betrachtungen. Mit der feinen Wendung eines Weltmannes, der täglich so viele Bewunderer bei sich sieht, lud er uns zum Sitzen ein. Was war ich doch für ein Esel gewesen, in dieser so gewöhnlichen Maske zu ihm zu gehen? Doktores Legentes mochte er schon viele Hunderte gesehen haben. Amerikaner, die, wie unser Wirt meinte, ihm zu lieber auf die See gingen, gewiß wenige. Daher kam es auch, dass er sich meist mit meinem Gefährten unterhielt. Hätte ich mich doch für einen gelehrten Irokesen oder einen schönen Geist vom Mississippi ausgegeben, hätte ich ihm nicht Wunderdinge erzählen können, wie sein Ruhm bis jenseits des Ohio gedrungen, wie man in den Kapanen von Louisiana über ihn und seinen Wilhelm Meister sich unterhalte? So wurden mir einige unbedeutende Floskeln zuteil und mein glücklicherer Gefährte durfte den großen Mann unterhalten. Wie falsch sind aber oft die Begriffe, die man sich von der Unterhaltung mit einem großen Mann macht? Ist er als witziger Kopf bekannt, so wähnt man, wenn man ihn zum ersten Mal besucht, eine Art von Elektrisiermaschine zu nahen? Man schmeichelt ihm, man glaubt, er müsse dann Witzfunken von sich strahlen, wie die schwarzen Katzen, wenn man ihnen bei Nacht den Rücken streichelt. Ist er ein Romandichter, so spitzt man sich auf eine interessante Novelle, die der berühmte Zur Unterhaltung nur geschwind aus dem Ärmel schütteln werde. Ist er gar ein Dramatiker? So teilt er uns vielleicht freundschaftlich den Plan zu einem neuen Trauerspiel mit, den wir dann ganz warm unseren Bekannten wieder vorsetzen können. Ist er nun gar ein umfassender Kopf wie Goethe, einer, der sozusagen in allen Sätteln gerecht ist, wie interessant, wie belehrend muss die Unterhaltung werden, wie sehr muss man sich aber auch zusammennehmen, ihm zu genügen. Der Amerikaner dachte auch so, ehe er neben Goethe saß. Sein Ich fuhr, wie das des guten Wald, als er zum Flitte kam, ängstlich oben in alle vier Gehirnkammern und darauf unten in beide Herzkammern wie eine Maus umher, um darin ein schmackhaftes Ideenkörnchen aufzutreiben, das er ihm zutragen und vorlegen könnte zum Imbiss. Er blickte angstvoll auf die Lippen des Dichters, damit ihm kein Wörtchen entfalle, wie der Kandidat auf den strengen Examinator. Er knickte seinen Hut zusammen und pflückte seine klassierten Handschuhe in kleine Stücke. Aber welcher Zentnerstein mochte ihm vom Herz fallen, als der Dichter aus seinen Höhen zu ihm herabstieg und mit ihm sprach, wie Hans und Kunz in der Kneipe. Er sprach nämlich mit ihm vom guten Wetter in Amerika und indem er über das Verhältnis der Winde zu der Luft, der Dünnste des Wasserreichen Amerika, zu denen in unserem alten Europa sich verbreitete, zeigte er uns, dass das All der Wissenschaft in ihm aufgegangen sei, denn er war nicht nur lyrischer und epischer Dichter, Romanist und Novellist, Lustspiel und Trauerspieldichter, Biograph, sein eigener und Übersetzer, nein, er war sogar Meteorologe. Wer darf sich nicht rühmen, so tief in das Geheimnisvolle Reich des Wissens eingedrungen zu sein? Wer kann von sich sagen, dass er mit jedem seine Sprache, das heißt nicht in seinen vaterländischen Dialekt, sondern das, was ihm gerade geläufig und wert sein möchte, sprechen könne? Ich glaube, wenn ich mich als reisender Koch bei ihm aufgeführt hätte, er hätte sich mit mir in gelehrte Diskussionen über die Geheimnisvolle Komposition einer Gänseleberpastete eingelassen oder nach einer Sekundenur berechnet, wie lange man ein Beefsteak auf jeder Seite schmoren müsse. Also über das schöne Wetter in Amerika sprachen wir und siehe, das arme Sündergesicht des Amerikaners hältte sich auf. Die Schleusen seiner Berehtsamkeit öffneten sich. Er beschrieb den feinen weichen Regen von Kanada. Er liest die Frühlingsstürme von New York brausen und priß die Regenstürmfabrik in der Franklin Straße zu Philadelphia. Es war mir am Ende, als wäre ich gar nicht bei Goethe, sondern in einem Wirtshaus unter guten alten Gesellen und es würde bei einer Flasche Bier über das Wetter gesprochen. So menschlich, so kardial war unser Diskurs. Aber das ist ja gerade das große Geheimnis der Konversation, dass man sich angewöhnt, nicht gut zu sprechen, sondern gut zu hören. Wenn man dem weniger gebildeten Zeit und Raum gibt zu sprechen, wenn man dabei ein Gesicht macht, als Lauschemann aufmerksam auf seine Honigworte, so wird er nachher mit Enthusiasmus verkünden, dass man sich bei dem und dem köstlich unterhalte. Dies wusste der vielerfahrene Dichter und statt uns von seinem Reichtum einen Schärflein abzugeben, zog er es vor, mit uns Witterungsbeobachtungen anzustellen. Nachdem wir ihn hinlänglich annuiert haben mochten, gab er uns das Zeichen zum Aufstehen. Die Stühle wurden gerückt, die Hüte genommen und wir schickten uns an, unsere Abschiedskomplimente zu machen. Der gute Mann ahnte nicht, dass er den Teufel zitierte, als er großmütig wünschte, mich auch ferner bei sich zu sehen. Ich sagte ihm zu und werde es zu seiner Zeit schon noch halten, denn war haftig, ich habe seinen Mephistopheles noch nicht hinuntergeschluckt. Noch einen, zwei Bücklinge, wir gingen. Stumm und noch ganz stupid vor Bewunderung, folgte mir der Amerikaner nach dem Gasthof. Die Röte des lebhaften Diskurses lag noch auf seiner Wange. Zuweilen schlich ein beifälliges Lächeln um seinen Mund, erschien höchst zufrieden mit dem Besuch. Auf unserem Zimmer angekommen, warf er sich heroisch auf einen Stuhl und ließ zwei Flaschen Champagner auftragen. Der Kork fuhr mit einem Freudenschuss an die Decke. Der Amerikaner füllte zwei Gläser, bot mir das eine und stieß an auf das wohl jenes großen Dichters. Ist es nicht etwas Erfreuliches, sagte er, zu finden so hoch erhabene Männer seien wie unser einer? War mir doch Angst und Bange vor einem Genie, das 30 Wände geschrieben. Ich darf gestehen, bei dem Sturm, der uns auf offener See erfasst, war mir nicht so bang und wie herablassend er war. Wie vernünftig hat er mit uns diskutiert, welche Freude hatte er an mir, wie ich aus einem neuen Lande kam. Er schenkte dabei fleißig ein, trank auf seine und das Dichters Gesundheit und von der erlebten Knade und vom Schaumwein benebelt, sank er endlich mit dem Entschluss, Amerikas Goethe zu werden, dem Schlaf in die Arme. Ich aber setzte mich zu dem Rest der Bouteien. Der Wein ist von allen Getränken der Erde der, welcher mir am meisten behagt. Sein leichter, flüchtiger Geist, der so wenig irdische Schwere mit sich führt, macht ihn würdig von Geistern, wenn sie in menschlichen Körpern die Erde besuchen, gekostet zu werden. Ich mußte lächeln, wenn ich auf den seligen Schläfer blickte. Wie leicht ist es doch für einen großen Menschen, die anderen Menschen glücklich zu machen. Er darf sich nur stellen, als wären sie ihm so ziemlich gleich und sie kommen beinah vom Verstand. Dies war mein Besuch bei Goethe. Und wahrhaftig, ich bereue nicht bei ihm gewesen zu sein, denn von Zeit zu Zeit sehe ich den alten Gern und tüte mich mit ihm zu brechen. Es ist gar hübsch von einem großen Herrn, so menschlich mit dem Teufel selbst zu sprechen. Ende von Satan's Besuch bei Herrn von Goethe. Auszug aus Mitteilungen aus den Memoaren des Satan von Wilhelm Hauf. Wir lesen von Hokus Pokus.