 Abschnitt 7 von Priester und Detektiv Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Priester und Detektiv von Gilbert Keith Chesterton Übersetzt von H.M. von Lama Israel Goes Ehre Ein stürmischer Abend von Oliv und Silber neigte sich, als Father Brown in einen grauen, schottischen Plate gehüllt, dem Ende eines grauen, schottischen Taleszuschritt und das Wunderliche Schloss Glengauil gewahrte. Gleich einer Sackgasse schloss es die Tal enge ab und sah aus, als sei hier die Welt zu Ende. Mit seinen steilen Dächern und Spitzdürmen von Seegrünem Schiefer, in der Art der alten französisch-schottischen Schlösser, erweckte es einem Engländer die Erinnerung an die unheimlichen Spitzhüte der Zauberinnen in den Märchenbüchern, und die Tannenwälder, welche die grünen Türme umwogten, sahen in ihrem Schwarz gewissermaßen aus wie Rabenscharen. Diese Note von etwas träumerischem, fast schläfrigem und teuflischem war nicht reine Laune der Landschaft, denn es lagerte über dem Platz eine jener Wolken von Stolz, Wahnsinn und geheimnisvollem Leid, die schwerer über den Edelsitzen Schottlands lasten als über denen anderer Menschenkinder. Denn Schottland besitzt ein doppeltes Maß von jenem Gifte, das man Erbteil nennt, das Bewusstsein des Blutes im Edelmann, und das des Verhängnisses im Kalvinisten. Der Priester hatte sich auf einen Tag von seiner Arbeit in Glasgow freigemacht, um mit seinem Freunde Flombo, dem Liebhaber Geheimpolizisten, zusammenzutreffen, der sich mit einem anderen, mehr amtlichen Kollegen in Schloss Glengail befand, um die Untersuchung über das Leben und den Tod des verstorbenen Grafen von Glengail durchzuführen. Diese geheimnisvolle Person war der letzte Vertreter eines Geschlechtes, dessen Tapferkeit, Verschrobenheit und gewalttätige Verschlagenheit es sogar bei unheimlichen, vornehmend Kreisen seiner Nation gefürchtet machte. Niemand hatte so tiefen Anteil an jenem Labyrinth von Ehrgeiz, jenem Lügengewebe, das um Marias Thuart Schottlands Königin gewoben worden war, das in der Landbevölkerung erhaltene Sprichwort verriet klar genug Beweggrund und Zweck jener Machenschaften, was der grüne Saft den Bäumen ist den Ogilwies das rote Gold. Viele hundert Jahre lang hatte es keinen ehrenwerden Herrn auf Schloss Glengail gegeben, und mit dem Zeitalter Vektorias hatte man meinen Mögen, hätten sich all ihre Übergeschnabtheiten erschöpft. Der letzte Glengail jedoch genügte seiner Stammesüberlieferung, indem er das einzige Tat, was noch zu tun, übrig blieb. Er verschwand. Ich meine damit nicht, daß er ins Ausland ging. Allem gerede nach war er, wenn irgendwo, noch im Schlosse. Doch obwohl sein Name im Kirchenbuche und dem dicken, roten Hof Almanach stand, bekam den Träger doch niemand zu sehen. Wenn überhaupt jemand ihn zu Gesicht bekam, war es ein einsamer Knecht, ein Mittelding zwischen Diener und Gerbner. Er war so taub, daß das gewöhnliche Volk ihn für stumm hielt, während die Schafsinnigeren ihn als Idioten bezeichneten. Ein hagerer, rothariger Arbeiter mit verbissenem Unterkiefer, aber ganz ausdruckslosen blauen Augen, hörte er auf den Namen Israel Go und war der einzige und schweigsame Diener auf diesem verlassenen Besitztum. Doch die Ausdauer, mit welcher er Kartoffeln grob und die Regelmäßigkeit, mit der er in der Küche verschwand, hinterließen ihm Volke den Eindruck, er bereite die Mahlzeiten für seinen Herrn zu und als sei der merkwürdige Graf noch im Schlosse verborgen. Wenn man noch irgendeines weiteren Beweises bedurfte, so war es der, daß sein Diener ständig versicherte, der Herr sei nichts zu Hause. Eines Morgens wurden der Bürgermeister und der Prediger, denn die Glengals waren Presbyterianer, auf das Schloss entboten. Dort fanden sie, daß der Gärtner, Diener und Koch seinen vielen Berufen noch den eines Leichenbestattern hinzugefügt und seinen edlen Herrn in einen Sarg vernagelt hatte. Wie viel oder wie wenig diese sonderbare Tatsache untersucht worden war, lag noch nicht sehr klar zu Tage, denn in der Sache hatte niemals eine amtliche Untersuchung stattgefunden, bis Flombo vor einigen Tagen nach dem Norden abgereist war. Bis dahin hatte der Leichnam Lord Glengals, wenn dieser es war, seit einiger Zeit in dem kleinen Friedhof auf dem Hügel gelegen. Als Father Brown durch den düsteren Gartenschritt und in den Schatten des Schlosses trat, hink dichtes Gewölk hernieder und die Luft war gewitter, schwül und feucht. Im letzten Schimmer des grünlich-goldenen Sonnenunterganges sah er einen schwarzen, menschlichen Umriss, einen Mann in einem altmodischen Zylinder, auf der Schulter einen großen Spaten tragend. Die Zusammenstellung gemahnte merkwürdig an einen toten Gräber, doch als Brown des Tauben kartoffelgrabenden Dinas gedachte, schien sie ihm ganz natürlich. Er wußte einiges von den schottischen Bauern, er kannte ihre Ehrerbietung, die es ganz gut notwendig erscheinen lassen konnte, bei einer amtlichen Untersuchung in Schwarz zu erscheinen. Er kannte auch ihre Sparsamkeit, die darauf nicht eine Stunde Kartoffelgrabenes verlieren würde. Selbst, das Mannes aufschrecken und argwönischer Blick, als der Priester vorüber ging, standen hinreichend dem Einklang mit der Wachsamkeit und Eiversucht eines solchen Types. Die große Pforte ward von Flombo selbst aufgetan. Er hatte einen hageren, eisengrauhaarigen Mann bei sich, der in der Hand Papiere hielt, Inspector Graven vom Polizeiamt Scotland Yard. Die Vorhalle war zum größten Teile nackt und leer, nur die bleichen, höhnischen Gesichter von ein paar jener gottlosen Ogilwies blickten unter ihren schwarzen Perücken aus gedunkelter Leinwand herab. Als Father Brown in ein inneres Zimmer folgte, bemerkte er, daß die beiden Berufsgenossen an einem langen, eichenen Tische gesessen hatten, dessen Ende mit beschriebenen Papieren, Whiskey und Zigarren belegt war. Seine ganze übrige Länge nahmen einzelne Gegenstände ein, die in Abständen voneinander aufgestellt waren, Gegenstände so unerklärlich wie sie nur sein konnten. Man sah da etwas wie ein Häufchen glitzenden, zerbrochenen Glases. Dann gab es etwas wie einen höheren Haufen braunen Staubes. Ein Drittes sah aus wie ein einfacher Stock aus Holz. »Sie scheinen eine Art geologischen Museums hier zu haben,« sagte er, als er sich niedersetzte und mit einem kurzen Kopfnicken nach dem braunen Staube und den Glassplittern wies. »Kein geologisches Museum,« erwiderte Flombo, »sagen wir ein psychologisches Museum.« »Oh, im Himmels Willen,« rief der Polizeibeamte lachend, »fang wir doch nicht mit so langen Worten an. »Wissen Sie nicht, was Psychologie bedeutet?« fragte Flombo freundlich erstaunt. »Psychologie bedeutet übergeschnappt sein. »Ich verstehe noch nicht recht,« gab der Beamte zurück. »Nun,« sagte Flombo mit Bestimmtheit, »ich meine, daß wir bezüglich Lord Glengar als nur eine Tatsache herausgefunden haben. Er war irrsinnig. »Gos schwarzer Schattenriss mit seinem Zylinderhut und Spaten zog vor dem Fenster vorüber und hob sich gegen den dunkelnden Abenteaml ab. »Father Brown starte ihn gleichgültig an und begann. Ich kann es begreifen, irgendetwas muß bei dem Manne nicht ganz richtig gewesen sein, sonst hätte er sich nicht lebendig begraben, noch auch solche Eile gehabt, sich totbegraben zu lassen. Aber was veranlasste sie, anzunehmend, daß es irrsinn gewesen sei?« »Nun,« sagte Flombo, »hören Sie nur einmal das Verzeichnis von Dingen, die Mr. Craven im Haus vorgefunden hat. »Wir müssen eine Kerze haben, bemerkte Craven plötzlich, es zieht ein Gewitter herauf und es wird zu Finster zum Lesen. Haben Sie unter Ihren Merkwürdigkeiten Kerzen gefunden? fragte Braun lächelnd.« Flombo blickte ernst auf und heftete seine dunklen Augen auf seinen Freund. »Das ist auch sonderbar,« sagte er, »25 Kerzen und keine Spur von einem Kerzen leuchter. Immer rascher verdunkelte sich das Zimmer und immer rascher heulte der Sturm als Braun den Tisch entlangschritt bis dorthin, wo ein Bündel Wachskerzen in mitten anderen wertlosen Krams lag. Dabei bügte er sich zufällig über den Haufen rotbraunen Staubes und ein scharfes Niesen unterbrach die Stille. »Hallo, rief er! Schnupftabak!« Er nahm eine der Kerzen, zündete sie vorsichtig an, kam zurück und steckte sie in den Hals der Whiskyflasche. Die ruhelose Nachtluft pfiff durch das rissige Fenster und ließ die lange Flamme gleich einem Banner wehen. Und rings um das Schloss konnte man das meilenweite Rauschen schwarzer Tannenwälder vernehmen, die wie ein schwarzes Meer gegen einen Felsen brandeten. Ich werde das Inventar verlesen, begann Craven ernst und nahm eines der Papiere zur Hand, die Liste dessen, was wir lose und unaufgeklärt im Schlosse vorfanden. Ich muß vorausschicken, daß der Ort für gewöhnlich aufgeräumt und vernachlässigt war. Ein paar Zimmer jedoch waren sichtlich in einfachem, keineswegs dürftigen Stile von irgendjemand bewohnt gewesen, von jemand, der nicht mit dem Diener Go identisch war. Das Verzeichnis lautet wie folgt. Erstens. Eine betrechtliche Menge von Edelsteinen, fast alles Diamanten, sämtlich lose, ohne irgendwelche Fassung. Es ist natürlich begreiflich, daß die Ogilvies Familienjuwelen besaßen, aber daß sind gerade jene, die fast immer zu bestimmten Ornamenten vereint sind. Man möchte meinen, die Ogilvies hätten die Irigen wie Kupfergeld lose in der Tasche herumgetragen. Zweitens. Haufen und Haufen von losem Schnupfterback, weder in Horn noch in Beutel verwahrt, sondern in Haufen auf den Kaminen, dem anrichtetisch, dem Klavier, kurz überall herumliegend. Es sieht aus, als habe der alte Herr sich nicht die Mühe machen wollen, in eine Tasche zu langen oder einen Deckel aufzumachen. Drittens. Da und dort im Hause sonderbare Haufen kleiner, winziger Metallstücke, einige wie Stahlsprungfedern, andere in Formen mikroskopischer Räder, als habe man irgendein mechanisches Spielwerk ausgeweidet. Viertens. Die Wachskerzen, welche in Flaschenhälzen gesteckt haben müssen, weil es sonst nichts gibt, um sie hineinzustecken. Nun möchte ich Sie darauf aufmerksam machen, wie viel sonderbarer all dieses ist als alle unsere früheren Entdeckungen. Für den Kern des Rätsel sind wir vorbereitet, wir haben alle auf einen Blick erkannt, dass etwas mit dem letzten Grafen nicht in Ordnung war. Wir kamen hierher, um herauszufinden, ob er wirklich hier gelebt hat, wirklich hier gestorben ist, ob die rothaarige Vogelscheuche, die ihn begrub, mit seinem Tod etwas zu tun hatte. Aber einmal von all dem das Schlimmste angenommen, die dunkelste oder melodramatischste Lösung, die Sie wollen. Nehmen wir an, der Diener ermordete wirklich den Herrn. Oder nehmen wir an, der Herr ist wirklich nicht tot. Oder nehmen wir an, der Herr ist als Diener verkleidet. Oder der Diener wurde anstatt des Herrn begraben. Denken Sie sich, was immer für eine Schaudergeschichte aus, so haben Sie für eine Kerze ohne Leuchter noch immer keine Erklärung, noch weshalb ein ältlicher Herr aus guter Familie die Gewohnheit haben sollte, auf dem Klavier seinen Schnupfterback zu lagern. Den Kern der Geschichte konnten wir uns vorstellen. Der Rahmen, die Fransen, das ist das Geheimnisvolle daran. Selbst bei lebhaftester Einbildungskraft kann der menschliche Verstand Schnupfterback und Diamanten und Uhrwerk und Wachs nicht in Zusammenhang bringen. Mir scheint, ich verstehe den Zusammenhang, warf der Priester ein. Dieser Glengal war ein verbitterter Gegner der französischen Revolution. Er war begeisterter Anhänger des Ancien régime und bemüht, das Familienleben der letzten Bourbonen buchstäblich wieder ins Leben zu rufen. Er gebrauchte Schnupfterback, weil es der Luxusartikel des 18. Jahrhunderts war, Wachsgerzen, weil sie die Beleuchtung des 18. Jahrhunderts waren. Die eisernen Mechanikteilchen geben die Schmiedeliebhaberei Ludwigs des 16. wieder und die Diamanten sind für das Diamanten-Halsband Marie Antoinette. Aber die beiden anderen starten ihn mit großen Augen an. »Was für eine ganz sonderbare Idee, rief Lombo. Glauben Sie wirklich, das ist die Wahrheit? Ich bin vollkommen sicher, sie ist es nicht, erwiderte Vater Braun. Nur sagten Sie, niemand könne Schnupfterback mit Diamanten und Uhrwerk mit Wachsgerzen in Zusammenhang bringen. Ich gebe Ihnen diesen Zusammenhang aus dem Stegreif, aber ich bin ganz sicher, die eigentliche Wahrheit liegt tiefer. Er hielt einen Augenblick inne und lauschte dem Klagen des Windes in den Türmen, dann sagte er, der verstorbene Graf Glengal war ein Dieb. Er lebte ein zweites und noch dunkleres Leben als verwegener Einbrecher. Er besaß keine Leuchter, denn er gebrauchte diese Kerzen nur kurz geschnitten in der kleinen Laterne, die er bei sich trug. Den Schnupfterback verwendete er wie die ärgsten französischen Verbrecher den Pfeffer, um ihn plötzlich in dichter Masse einem Verfolger oder Hescher ins Gesicht zu schleudern. Aber der ausschlaggebende Beweis liegt in dem sonderbaren Zusammentreffen der Diamanten und kleinen Stahlräder. Das macht Ihnen doch sicher alles klar. Diamanten und kleine Stahlräder sind die einzigen Werkzeuge, mit denen man eine Glasscheibe ausschneiden kann. Der Ast einer verwitterten Tanne schlug im Winde heftig gegen das Fenster hinter ihnen, wie in eine Einbruchsparodie, aber sie wandten sich nicht danach um. Ihre Blicke waren auf Father Braun geheftet. Diamanten und Rädchen, murmete Craven mehrmals, ist das alles, was sie dies als die wahre Erklärung ansehen lässt? Ich halte es nicht für die wahre Erklärung, erwiderte der Priester gemächlich, aber sie sagten, niemand kann die vier Dinge miteinander in Verbindung bringen. Der wahre Sachverhalt ist natürlich viel eintöniger. Glengael hatte auf seinem Besitztume Edelsteine gefunden oder glaubte, sie gefunden zu haben. Irgendjemand hatte ihn mit diesen losen Brillanten beschwindelt und ihm gesagt, sie seien in den Höhlen des Schlossbesitzes gefunden worden. Die Rädchen haben etwas mit der Diamantenschleiferei zu tun. Er verstand die Sache nur sehr oberflächlich und betrieb sie in einem kleinen Maßstabe mit Hilfe von Hirten und unerfahrenen Leuten. Schnupftabak ist der einzige große Luxusartikel solcher schottischer Hirten. Es ist das einzige Mittel, womit man sie gefügig machen kann. Sie hatten keinen Leuchter, weil sie keinen brauchten. Sie trugen die Kerzen in der Hand, wenn sie die Höhlen durchforschten. – Ist das alles, fragte Flambo nach einigem Sinnen, sind wir endlich der albernen Wahrheit auf den Grund gekommen? – Un, nein, sagte Father Brown. Während der Wind in den fernen Tannenforsten mit langgezogenem, gerade zu höhnischen Höhlen erstab, fuhr Father Brown mit vollkommen teilnahmsloser Mine fort. Ich wies nur darauf hin, weil sie sagten, man könne nicht in annehmbarer Weise Schnupftabak mit Urwerk, Kerzen und funkelndem Gestein in Verbindung bringen. Zenerlei falsche Philosophien lassen sich auf das Weltall anwenden, und Zenerlei falsche Theorien werden für Schloss Glengal passen. Wir wollen jedoch die richtige Erklärung von Schloss und Weltall. Aber gibt es keine anderen? Craven lachte, während Flambo sich lächernd erhob und bedächtig den Tisch entlangschritt. Fünftens, sechstens, siebensens und so weiter, sagte er, alles gewiss mehr abwechslungsreich als belehrend. Da ist eine sonderbare Sammlung nicht von Bleistiften, sondern von Blei aus Bleistiften. Ein nicht sagener Stock aus Bambus oben ziemlich zersplittert. Es könnte möglicherweise das Werkzeug sein, womit das Verbrechen begangen wurde. Nur, daß kein Verbrechen vorhanden ist. Die einzigen anderen Gegenstände sind ein paar alte Missale und kleine Heiligenbilder, welche die Ogilvis, glaube ich, noch aus dem Mittelalter herauf bewarten. Ihr Familienstolz war eben doch stärker als ihr Puritanismus. Wir fügten sie nur dem Museum bei, weil sie in merkwürdiger Weise zerschnitten und entstellt scheinen. Der draußen rasende Sturm trieb gerade schreckhafte Wolken-Ungetüme über Glengal hin und hüllte den Raum in Finsternis, als Father Brown die kleinen, handgemalten Blätter zur Hand nahm, sie zu prüfen. Er äußerte sich noch, ehe die Finsternis gewichen war, doch es schien die Stimme eines ganz anderen Menschen. Mr. Craven sagte er im Tone eines um zehn Jahre Jüngeren. Sie haben eine gesetzliche Vollmacht, nicht wahr, hinauf zu gehen und das Grab zu untersuchen? Je eher wir das Ton und dieser entsetzlichen Geschichte auf den Grund kommen, umso besser. Ich an ihrer Stelle würde mich sofort aufmachen. Sofort, wiederholte der erstaunte Detektiv, und weshalb sofort? Weil das hier hoch ärzt ist, antwortete Brown, das ist nicht ausgeschütteter Schnupfterback oder lose Kiesel, das hier kann eine hundertfache Bewandnis haben. Meines Wissens gibt es nur einen Grund, weshalb dies hier geschehen sein kann, und dieser Grund reicht hinauf bis zu den Anfängen der Welt. Diese heiligen Bilder sind nicht nur eben abgegriffen oder zerfetzt oder bekritzelt, wie es aus Unbedacht oder Fanatismus, Kinder oder Protestanten getan haben könnten. Mit diesen hier hat man sehr sorgfältig und sehr eigentümlich Verfahren. An jeder Stelle, wo der reich vergoldete Name Gottes in der alten Handmalerei vorkommt, ist er vorsätzlich ausgeschnitten. Das einzige, was sonst noch entfernt wurde, ist der heiligen Schein um den Kopf des Jesukindes. Deshalb sage ich, machen wir von unserer Vollmacht, unserem Spaten und unsere Hacke Gebrauch, und gehen wir hinauf, den Sarg zu öffnen. Aber weshalb denn meinen Sie das? fragte der Londoner Beamte. Ich meine, antwortete der kleine Priester und seine Stimmeschienen im Heulen des Windes anzuschwellen, ich meine, daß der böse Geist von Anbeginn in diesem Augenblick in hundertfacher elefanten Größe auf der Turmspitze dieses Schlosses sitzt, brüllend wie in der Apokalypse, der ganzen Geschichte steckt irgendeine Zauberei zugrunde. Zauberei wiederholte Flombo leise, denn er war ein zu aufgeklärter Mann, um sich nicht in diesen Dingen auszukennen. Aber was können diese anderen Sachen bedeuten? Oh, etwas fluchwürdiges vermute ich, erwiderte Braun ungeduldig, was weiß ich, wie kann ich all ihre Irrgange dort unten erraten? Vielleicht kann man aus Schnupftabak und einem Bambusrohr ein Folterwerkzeug herstellen, vielleicht haben Umnachtete ihre Freude an Wachs- und Stahlspänen, vielleicht stellt man aus Bleistiften Zaubertränke her, unser kürzester Weg, das Geheimnis aufzuklären, führt hinauf zum Grabe. Seine Gefährten merkten es kaum, daß sie ihm gehorchten und folgten, bis ein Nachtwindstoß sie im Garten fast zu Boden warf. Nichtsdestoweniger hatten sie ihm wie Automaten gehorcht, denn Craven fand sich mit einer Hacke in der Hand, und der Vollmacht in der Tasche, Flombo schleppte den schweren Spaten des absonderlichen Gärtners mit sich, und Father Braun tug das kleine goldbemalte Buch, aus dem der Name Gottes ausgeschnitten war. Der Pfad, den Hügel hinauf zum Friedhof, war gewunden, aber kurz, nur in diesem heulenden Sturm erschien er mühsam und lang. Soweit das Auge reichte und je höher hinauf sie stiegen, desto weiter und weiter erstreckte sich das Meer von Tannen, jetzt alle unter dem Winde nach derselben Seite gebeugt. Und dieses ganze umfassende Gewoog erschien eben so zwecklos wie endlos, so zwecklos als Pfiffe jener Wind um irgendeinen zwecklosen unbewohnten Planeten. Durch all das unermessliche Wachstum grau-blauer Forste sank schrill und hoch das alte Klagen, das im Tiefinnern alles heidnischen wohnt. Man hätte meinen mögen, die Stimmen aus dem undurchdringlichen Blättermeere seien die Schreie der verlorenen und unstädten heidnischen Götter, Götter, die in diesen grundlosen Forsten umherstreiften, um nie wieder ihren Weg zum Himmel zurückfinden zu können. Sie waren auf dem grasbedeckten Scheitel des Hügels angelangt, einem der wenigen freien Plätze, der sich deutlich vom ächzenden und stöndenden Tannenwald abhob. Eine ärmliche Einfriedung, halb aus Holz und halb aus Draht, rüttelte im Sturmwinde, um ihnen die Umgrenzung des Friedhofes kenntlich zu machen. Doch eben als Inspector Craven am Rande des Grabens angekommen war und Flombo seinen Spaten zu Boden gesenkt hatte, um sich darauf zu stützen, machte etwas, sie beide ebenso erbeben wie das wankende Holz und der klingende Draht. Am Fußende des Grabes wuchsen große, hohe Disteln, grau und silbern verblüht. Ein paar Mal als ein knallend Distelwolle vom Windelos gelöst vorüberflog, sprang Craven leicht zur Seite, als wäre es ein Pfeil. Flombo grob seinen Spaten durch das pfeifende Gras in den aufgeweichten Lehmboden, dann schien er einzuhalten und sich wie auf einen Stab darauf zu lehnen. Vorwärts, ermunterte der Priester freundlich, wir suchen ja nur nach der Wahrheit, was fürchten sie? Ich fürchte mich, sie zu finden, versetzte Flombo. Der Landener Beamte sprach plötzlich mit hoher Crähen der Stimme, die zwanglos und unbefangen klingen sollte. Ich möchte wissen, weshalb er sich tatsächlich so verborgen hielt. Ich vermute, etwas Widerwertiges, war er ein Aussätziger? Etwas Schlimmeres noch, erwiderte Flombo. Und was denken sie sich, fragte der Ander, wäre Schlimmer als ein Aussätziger? Ich stelle mir das gar nicht vor, gab Flombo zurück, schweigend grob er einige Bange Minuten weiter und sagte dann mit unterdrückter Stimme. Ich fürchte, es ist da etwas nicht ganz richtig. So war es auch mit der Form jenes Papierstückes, wie sie wissen, sagte Father Braun ruhig, und wir kamen sogar über das Papierstück hinweg. Flombo grob mit blindem Eifer weiter. Inzwischen hatte der Sturm die drückenden grauen Wolkenmassen, die wie Rauch an den Hügeln hingen, hinweggefegt und einzelne mattgraue Sternenfelder enthüllt, bis Flombo die Gestalt eines einfachen Holzsages freilegte und diesen ein wenig aus der Erde empor hob. Kraven trat mit seiner Hacke näher, als ihn eine Diesel streifte, vor der er aufschreckte. Dann noch ein fester Schritt und er hieb und riss so kräftig wie zuvor Flombo, bis der Deckel nachgab und alles, was darunter war, im grauen Sternenschimmer vor ihnen lag. Knochen, sagte Kraven, und dann fügte er hinzu, aber es ist ein Mann, als sei dies etwas Unerwartetes. Ist er, fragte Flombo mit sonderbar schwankender Stimme, ist er in Ordnung? Es scheint, erwiderte der Beamte Rauch und beugte sich über das fahle- und vermodern des Kelet im Sage. Warten Sie einen Augenblick! Ein tiefes Stöhnen überlief Flombo's riesige Gestalt. Und nun, wenn ich darüber nachdenke, rief er, warum in aller Welt sollte er denn nicht sein, wie er sollte? Was ist es, das einen Menschen überkommt auf diesen verwünschten kalten Bergen? Ich glaube, es ist das düstere, stumpfsinnige Einerlei, all diese Waldungen und dazu über allem das ewige Schrecknis der Unbewusstheit. Es ist wie der Traum eines Atheisten. Tannenbäume und noch mehr Tannenbäume und noch Millionen von Tannenbäumen! Himmel, rief der Mann, bei dem sage, er hat ja keinen Kopf! Während die anderen Star d'ar standen, zeigte der Priester zum ersten Mal einen Anfall von Fassungslosigkeit. Keinen Kopf, widerholte er. Keinen Kopf, als hätte er erwartet, daß irgendetwas anderes fiel. Törigte Visionen von einem, den Glänger als geborenen, kopflosen Kinde, von einem im Schloss sich verbergenden, kopflosen Jünglinge, von einem kopflosen Manne, der diese altertümlichen Hallen oder diesen prächtigen Garten durchmaß, zogen an ihrem Geiste vorüber. Doch selbst in diesem Augenblicke des Erstarrens schlug die Sage keine Wurzel in ihnen und schien jeder Vernunft zu ermangeln. Sie standen und lauschten wie verzaubert den rauschenden Wäldern und heulenden Winden, gerade wie erschöpfte Tiere. Das Denken schien etwas ganz Außerordentliches, daß sich plötzlich jeder Macht entzogen habe. Es gibt drei kopflose Menschen, sagte Father Brown, und die stehen um dieses offene Grab herum. Der bleiche Londoner Detektiv öffnete den Mund zum Sprechen und hielt ihn wie ein dummer Junge offen, während ein langgezogenes Windesäulen durch die Wolken fuhr. Dann besah er sich die Axt in seiner Hand, wie wenn sie nicht zu ihm gehöre und ließ sie fallen. Father, sagte Flombo mit jener kindlichen schweren Stimme, die er so selten anwandte, was sollen wir tun? Die Antwort seines Freundes kam mit der raschen Bestimmtheit eines Gewehrschusses. Schlafen, rief Father Brown. Schlafen, wir sind am Ziele angelangt. Wissen Sie, was Schlaf ist? Wissen Sie, daß derjenige, der schläft, an Gott glaubt? Es ist ein Sakrament, denn es ist ein Glaubensakt und eine Nahrung zugleich, und wir benötigen ein solches und wäre es auch nur ein natürliches. Etwas hat uns befallen, was den Menschen sehr selten befällt, vielleicht das Schlimmste, was einen befallen kann. Cravens offener Mundschloss sich in der Frage, was meinen Sie? Der Priester hatte sein Gesicht dem Schloss zugewandt, als er antwortete. Wir haben die Wahrheit gefunden, und die Wahrheit ergibt keinen Sinn. Er ging schweren, achtlosen Schrittes, wie man es bei ihm nicht gewohnt war, voran und dem Pfad hinab, und als sie das Schloss erreichten, überließ er sich dem Schlaf mit der Sorglosigkeit eines Hundes. Trotz seines mystischen Lobliedes auf den Schlummer war, den schweigsamen Gärtner ausgenommen, Father Brown früher als alle anderen auf und rauchte seine Pfeife, wobei er jenem Sachverständigen bei seiner wortlosen Arbeit im Gemüsegarten zusah. Um Tagesanbruch hatte der rasende Sturm mit einem rauschenden Regen geschlossen, und der Tag begann mit eigenartiger Frische. Es schien sogar, als hätte der Gärtner mit sich selbst eine Unterhaltung geführt, und als er jedoch der Detektive ansichtig wurde, steckte er mürrisch seinen Spaten in ein Beet, und etwas von Frühstück brummend schritt er langsam die Kohlbiete entlang und schloss sich in der Küche ein. »Der ist ein brauchbarer Kerl, sagte Father Brown. Er widmet sich den Kartoffeln in ganz auffallender Weise, und dennoch fügte er unbefangen und nachsichtig hinzu, er hat seine Fehler, wer von uns hätte deren nicht. Er gräbt dieses Beet nicht regelmäßig um. Dort zum Beispiel, und er stampfte plötzlich auf eine Stelle zu, ich bin wirklich sehr im Zweifel über diese Kartoffel. »Und weshalb? fragte Craven belustigt über das kleinen Mannes neuen Einfall. Ich bin darüber im Zweifel, meinte der, weil auch der alte Go selbst darüber im Zweifel war. Er grob seinen Spaten ganz planmäßig überall hinein. Nur nicht hier. Es muß da eine ganz ausnehmend schöne Kartoffel liegen. Flombo zog den Spaten heraus und trieb ihn heftig an der Stelle ein. Unter einem Haufen Erde kam etwas zum Vorschein, das nicht wie eine Kartoffel aussah, sondern eher einem ungeheuerlichen gewölbten Pilzeglich. Doch als dieser den Spaten berührte, gab er einen harten Klang, rollte auf die Seite wie ein Ball und grinzte sie an. »Der Graf von Glengail, sagte Brown traurig, und blickte betrübt auf den Totenschädel nieder. Dann nach einem Augenblicke nachdenkens, entnahm er Flombo den Spaten, und mit den Worten, »Wir müssen ihn wieder verbergen, vergrub er den Schädel in der Erde.« So dann lehnte er seinen kleinen Körper mit dem großen Kopf auf den breiten Griff des Spatens, der fest und aufrecht im Boden steckte, und seine Augen waren leer und seine Sterne gerunzelt. Wenn man nur wenigstens, murmete er, die Bedeutung dieser letzten Wiedernatürlichkeit entziffern könnte, und auf den breiten Spatengriff gelehnt, bark er sein Gesicht in die Hände, wie man in der Kirche zu tun pflegt. An allen Seiten färbte sich der Himmel in blau und silber, die Vögel zwitscherten in den nichten Bäumen des Gartens, und so laut schien es, als sprächen die Bäume selbst, nur die drei Männer schwiegen. »Ja, ich gebe alles auf,« sagte endlich Flombo ärgerlich. »Mein und dieser Weltgehirn vertragen sich nicht miteinander, und damit Schluss. Schnupftabak, zerschnittene Gebetbücher, das Gehwerk von Spieldosen, was, braun erhob seine gedankenschwere Sterne und Schlug, mit einer bei ihm ungewohnten Ungeduld auf den Spatengriff. »Oh, weg, weg, fort damit, rief er. Das ist ja alles Sonnen klar. Ich erklärte mir den Schnupftabak und das Urwerk und so weiter, als ich heute früh die Augen aufschlug, und seitdem habe ich den alten Go, den Gärtner durchschaut, der weder so taub noch so blöde ist, wie er tut. Es liegt gar nichts Unsinniges in all diesem losen Kram. Auch in Bezug auf das zerschnittene Gebetbuch war ich im Irrtum, es ist nichts Unrechtes daran. Aber es ist diese letzte Enthüllung, gräber zu entweihen und toter Leute schädel zu stehlen. Darin liegt doch das Unrechte. Darin liegt doch gewiß Teufelswerk. Das reimt sich nicht zu der ganz einfachen Geschichte vom Schnupftabak und den Kerzen, und wieder auf und abschreitend rauchte er verdrießlich seine Pfeife. Mein Freund, sagte Flombo mit grimmigem Humor, sie müssen mit mir vorsichtig sein und bedenken, dass ich einst ein Verbrecher war. Der große Vorteil dieses Zustandes bestand darin, dass ich mir stets selbst meine Geschichte zurechtlegte und sie dann so schnell, als es mir passte, ausführte. In dieser Weise aber als Detektiv herumzuwarten, ist zu viel für meine französische Ungeduld. Mein ganzes Leben habe ich, im Guten wie im Bösen, alles sofort und ohne Aufschub getan. Duelle fochte ich stets am nächsten Morgen aus, Rechnungen bezahlte ich stets auf der Stelle, niemals verschob ich auch nur einen Besuch beim Zahnarzt. Father Browns Pfeife entfiel seine Munde und zerbrach auf dem Kiespfade in drei Stücke. Er ließ seine Augen rollen und stand da ganz wie ein Idiot. Himmel, was für ein Dummkopf ich bin, Himmel, was für ein Dummkopf wiederholte er, dann brach er in ein schallendes Gelächter aus. Der Zahnarzt wiederholte er, sechs Stunden in geistigen Abgründen und das alles, weil ich niemals an den Zahnarzt dachte, solch ein einfacher, solch ein schöner und friedlicher Gedanke, Freunde, wir haben eine Nacht in der Hölle verbracht, jetzt aber ist die Sonne aufgegangen, die Vögel singen und die strahlende Gestalt des Zahnarztes erfüllt die Welt mit Trost. Ich muß doch der Sache auf den Grund kommen, schrie Flombo, einige Schritte vorwärts machend, und wenn ich von den Foltern der Inquisition gebrauch machen muß. Father Brown mußte sich zwang antun, um nicht auf dem Sonnenbeschienenrasen einen Tanz aufzuführen, und rief mit der bittende Stimme eines Kindes, oh, lasst mich ein bisschen töricht sein, sie wissen nicht, wie unglücklich ich gewesen bin, und jetzt weiß ich, dass in dieser ganzen Geschichte es sich um keine schwere Sünde handelt, nur und vielleicht um ein wenig Verrücktheit, und was ist daran Schlimmes? Er wandte sich um und blickte die anderen voll ernst an. Dies ist nicht die Geschichte eines Verbrechens, sagte er, es ist vielmehr die einer seltsamen und übel angewandten Ehrlichkeit. Wir haben es vielleicht mit dem einzigen Mane auf Erden zu tun, der sich nicht mehr aneignete, als was ihm zukam. Er ist eine Studie von Rohr lebendiger Logik, welche die Religion dieser Rasse gewesen ist. Jener alte Reim auf das Haus Glengail galt buchstäblich, sowohl wie im übertragenen Sinne. Er bedeutete nicht nur, dass die Glengails nach Reichtum strebten, es traf auch zu, dass sie buchstäblich Gold anhäuften. Sie besaßen eine gewaltige Sammlung von Ziraten und Gerätschaften aus diesem Metall. Sie waren in der Tat Geizhelse, deren man nie eben darin bestand. Durchgehen sie einmal im Lichte dieser Tatsache alles, was wir im Schlosse fanden. Diamanten ohne die dazugehörigen Goldringel, Kerzen ohne ihre goldenen Leuchter, Schnupfterback ohne die goldenen Dosen, einen Spazierstock ohne seinen goldenen Knopf, Bleistifte ohne die goldenen Halter, Urwerke ohne die goldenen Gehäuse, und so verrückt es auch Klingenmark, da die heiligen Scheine und der Name Gottes in den alten Missalen von echtem Golde waren, waren auch sie entfernt worden. Der Garten erschien jetzt Lichter, das Grasmunterer unter der steigenden Sonne, da die unsinnige Wahrheit offenbar war. Flombo zündete sich eine Zigarette an, während sein Freund fortfuhr. Entfernt worden, knüpfte Father Braun an, entfernt worden, aber nicht gestohlen. Diebe würden niemals dieses Geheimnis hinterlassen haben. Diebe hätten die goldenen Tabakstosen mit samt dem Schnupfterback und allem anderen mitgenommen, die goldenen Bleistifthalter, das Bleisamt dem Nest. Wir haben es mit einem Mann von ganz eigenartigem Gewissen, aber doch von Gewissen zu tun. Ich entdeckte diesen verrückten Moralisten heute früh im Gemüsegarten und vernahm dort die ganze Geschichte. Der verstorbene Archibald Ogilvy war der einzige vom Stamme der Glengail, der den Begriffe eines guten Menschen noch am Nächsten kam. Aber seine verbissene Tugend verkehrte ihn zum Menschenfeind. Er beklagte die Unehrlichkeit seiner Vorfahren, aus der er weiß Gott wie auf eine allgemeine Unehrlichkeit des Menschen geschlechtes Schloss. Ganz besonderes Misstrauen hegte er gegen die Philantropie oder Freigiebigkeit und er schwur, dass, wenn er einen Mann fände, der nur und ganz seinem Rechte lebe, er ihm all das Gold von Glengail überlasse. Nachdem er der Menschheit diese Herausforderung entboten hatte, schloss er sich ein, ohne die geringste Erwartung, darauf je eine Antwort zu erhalten. Eines Tages jedoch brachte ihm ein Tauber und anscheinend aus dem Gleichgewicht geratener Bursche aus einem entfernten Dorfe ein verspätetes Telegramm und Glengail reichte ihm dafür in seiner bissigen Herablassung ein neues Zwei-Penz-Stück. Das heißt, er glaubte ihm dieses gegeben zu haben. Als er jedoch sein Geld besah, fand er, dass das Zwei-Penz-Stück noch da war, dafür aber ein Zwanzig-Schilling-Stück fehlte. Der Vorfall eröffnete ihm Ausblicke für hohenvolle Spekulationen. Auf jeden Fall würde der Bursche seine Art verraten. Entweder würde er als Dieb, der eine Münze gestohlen hat, sich nicht mehr sehen lassen, oder er würde hübsch brav zurückkehren und gierig seine Belohnung einfordern. Mitten in der Nacht wurde Lord Glengail aus dem Bette geklopft, denn er lebte allein und genötigt dem Tauben-Idioten die Türe zu öffnen. Der Idiot überbrachte ihm nicht das Zwanzig-Schilling-Stück, sondern 19 Schillinge und zehn Penz, den ganzen Rest. Die unerhörte Korrektheit dieser Handlungsweise wirkte wie Feuer auf das Hirn des gräflichen Sonderlings. Er schwur, er sei die Ogeness, der lange nach einem ehrlichen Manne gesucht und ihn endlich gefunden habe. Er machte ein neues Testament, welches ich eingesehen habe. Er nahm den sklavisch getreuen Burschen in sein mächtiges, vernachlässigtes Haus und zog ihn zu seinem Diene heran und, nach Art der Sonderlinge, auch zu seinem Erben. Und wie wenig auch immer dieses eigentümliche Geschöpf begreifen mochte, die beiden fixen Ideen seines Herrn-Begriffes vollständig. Erstens, daß der Buchstabe des Rechtes über alles geht und zweitens, daß ihm selbst alles Gold von Glengal zukomme. Das ist alles und sonst ist nichts daran. Er hat das Haus von allem Golde entblöst und nicht ein Stückchen genommen, das nicht Gold war, auch nicht einmal ein Stäubchen Schnupfterback. Er hob die Goldblättchen aus den alten Handmalereien, ganz befriedigt, all das übrige unberührt gelassen zu haben. Das alles begriff ich, aber die Geschichte mit dem toten Schädel konnte ich nicht begreifen. Ich war wirklich in Unruhe über diesen menschlichen, unter kartoffeln begrabenen Kopf. Es verstimmte mich. Bis Flombo das Wort sprach. Es wird wieder alles in Ordnung kommen. Er wird den Schädel in das Grab zurückbringen, sobald er das Gold aus dem Zahn genommen haben wird. Und tatsächlich, als Flombo an jenem Morgen über den Hügel wanderte, sah er jenes seltsame Wesen, den gerechten armen Teufel, an dem entweiten Grabe arbeiten, das bunte Halsduch im Bergwind flatternd und auf dem Kopf den schlichten Zylinder. Ende von Israel Goes Ehre Abschnitt 8 von Priester und Detektiv Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Priester und Detektiv von Gilbert Keith Chesterton Übersetzt von HM von Lama Der Unsichtbare, Teil 1 Durch das kalte blaue Dämmerlicht, zweier steiler Straßen in Camden Town, glüte der Eckladen eine Konditorei wie das Ende einer Zigarre. Vielleicht wäre es richtiger zu sagen, wie die Glutreste eines Feuerwerks, denn es war ein vielfarbiges und vieltheiliges Licht, gebrochen durch reichliche Spiegelscheiben, das über vielen goldverzierten und grellfarbigen Kuchen und Süßigkeiten flimmerte. Gegen dieses eine feurige Schaufenster presten sich die Nasenzahlreicher Gassenjungen, denn die Schokoladen waren alle in jenes metallische Rot und Gold und Grün gehüllt, das fast noch besser ist als die Schokolade selbst. Und der mächtige weiße Hochzeitskuchen im Schaufenster war gleichsam ebenso unerreichbar wie anziehend, als ob der ganze Nordpol eine solche Leckerei wäre. Solch herausfordernder Regenbogenglanz konnte natürlich die Jugend der Nachbarschaft von zehn oder zwölf Jahren anlocken. Doch diese Ecke besaß auch für die reifere Jugend eine Anziehung und ein junger Mann nicht unter 24 starte in das selbe Schaufenster. Auch für ihn hatte der Laden einen feurigen Reiz. Doch diese Anziehungskraft fand ihre Erklärung nicht ausschließlich in der Schokolade, die zu verachten er jedoch weit entfernt war. Er war von hohem Wuchs, stark gebaut, hatte rotes Haar und ein entschlossenes Gesicht, doch zeugte sein Benehmen von Sorglosigkeit. Unter dem Arm trug er eine flache graue Mappe mit Federzeichnungen, welche er mit mehr oder weniger Erfolg an Verleger verkaufte, seit sein Onkel, der ein Admiral war, ihn wegen seines Sozialismus enterbt hatte, und zwar in Folge eines Vortrags über das Wirtschaftssystem. Sein Name war Johann Turnbull Angus. Nachdem er endlich eingetreten, begab er sich durch die Konditorei in das hintere Zimmer, eine Art billiges Restaurant, und lüftete nur den Hut vor dem dort bedienenden Fräulein. Es war ein brünettes, elegantes, flinkes Mädchen in schwarz, von lebhaften Farben und sehr munteren dunklen Augen, und nachdem die üblichen Augenblicke verstrichen waren, folgte sie ihm in den inneren Raum nach seiner Bestellung zu fragen. Er bestellte sichtlich nichts Außergewöhnliches. »Ich wünsche bitte,« sagte er mit klarer Betonung, »einen fünf Fennig wecken und eine kleine Tasse schwarzen Kaffee. Knapp ehe das Mädchen sich noch umwandte, fügte er hinzu, auch wünsche ich sie zu heiraten. Das junge Ladenmädchen wurde plötzlich steif. Derartige Scherze verbitte ich mir. Der rothaarige Jüngling richtete seine grauen Augen mit unerwartetem Ernst auf sie. »Wirklich und verhaftig,« sagte er, »es ist mir Ernst, so Ernst wie mit dem fünf Pfennig wecken. Es kostet so wie der Wecken. Man muss dafür bezahlen. Es ist unverdaulich wie der Wecken. Es schmerzt.« Das brünette Fraulein hatte die dunklen Augen nicht eine Sekunde von ihm gewandt. Sie schien ihn vielmehr mit fast tragischer Genauigkeit zu beobachten. Am Ende ihrer Beobachtung angelangt, überflog sie etwas wie ein Schatten eines Lächelns, und sie ließ sich auf einen Stuhl nieder. »Meinen Sie nicht,« bemerkte enge Skeisters abwesend, »dass es eigentlich grausam ist, diese fünf Pfennigwecken zu essen? Wenn man sie wachsen lässt, könnten zehn Pfennigwecken daraus werden. Ich werde diesen brutalen Sport aufgeben, wenn wir verheiratet sind.« Das brünette Fraulein erhob sich und schritt ans Fenster, sichtlich mit Tiefem, doch nicht mit gefühllosem Nachdenken beschäftigt. Als sie sich endlich mit entschlossener Mine wieder umwandte, bemerkte sie hoch erstaunt, dass der junge Mann verschiedene Sachen aus dem Schaufenster nahm und sorgfältig auf einem Tisch verteilte. Darunter befand sich die Pyramide von buntfarbigen Süßigkeiten, mehrere Teller Sandwiches und die beiden Karaffen mit dem geheimnisvollen Portwein und Sherry, die jeder englischen Konditorei eigen sind. In die Mitte dieser zierlichen Aufmachung hatte er sorgfältig den riesigen, weißen, verzuckerten Kuchen gestellt, der das größte Zierstück des Fensters gewesen war. »Was in aller Welt tun Sie denn?« fragte sie. »Meine Pflicht, meine liebe Laura!« begann er. »O, um Himmels Willen, hören Sie doch endlich auf, mit mir so zu reden!« rief sie. »Ich meine, was soll denn das alles bedeuten?« Ein Hochzeitsmal, Miss Hope. »Und was ist das?« fragte sie ungeduldig, auf den riesen Zuckerberg deutend. »Der Hochzeitskuchen, Frau Enges,« erwiderte er. Das brünerte Fräulein trat auf diesem Gegenstand zu, hob ihn ziemlich geräuschvoll auf und stellte ihn wieder in das Schaufenster. Dann kehrte sie zurück, stützte ihre zierlichen Ellenbogen auf den Tisch und blickte den jungen Mann zwar nicht unknädig, aber doch ziemlich gereizt an. »Sie lassen mir gar keine Zeit zum Überlegen,« begann sie. »Solch ein Nare bin ich nicht,« antwortete er. »Das ist so meine christliche Demut.« Ihre Augen waren noch auf ihn gerichtet. Doch ihr Lächeln hatte tiefen Ernst angenommen. »Mister Enges« sagte sie fest, bevor sie noch eine Silbe mit diesem Unsinn fortfahren, »muss ich ihnen, so kurz ich kann, etwas sagen, was mich betrifft.« »Sehr angenehm,« erwiderte Enges ernst. »Sie können mir dann auch gleich etwas sagen, was mich selbst betrifft, da sie schon daran sind. Oh, halten Sie den Mund und hören Sie,« verwies sie. »Es ist nichts, dessen ich mich schäme und nicht einmal etwas, das mir besonders Leid tut. Doch was würden Sie dazu sagen, wenn es etwas gäbe, dass mich nichts angeht und mich dennoch wie ein böser Geist verfolgt?« In diesem Fall versetzte der junge Mann Ernst, würde ich vorschlagen, den Kuchen wieder zurückzubringen. Nun, Sie müssen die Geschichte erst anhören, bestand Laura. In erster Linie muss ich Ihnen sagen, dass mein Vater das Gasthaus zum Goldfisch in Lattbury besaß und ich pflegte im Bar, die Leute zu bedienen. Ich habe mich oft gewundert, warf er ein, woher diese Konditorei einen gewissen christlichen Anstrich hatte. Lattbury ist ein verschlafenes, grasreiches, kleines Nest in den Ostprovinzen und die einzige Sorte von Leuten, welche in den Goldfisch kamen, waren gelegentlicher Handlungsreisende. Oder sonst die schrecklichste Gesellschaft, die ihnen unter die Augen kommen kann, ihnen aber nie unter die Augen kamen. Ich meine unbedeutende, umherlungernde Leute, die gerade noch genug zum Leben und nichts weiter zu tun hatten, als sich in Wirtshäusern herumzudrücken, auf Pferde zu wetten, in schäbigen Kleidern, die für sie aber immer noch viel zu gut waren, herumzulaufen. Aber diese verkommenen jungen Nichtsnutzer sah man nicht allzu oft in unserem Haus. Zwei derselben waren ganz besonders gemeine Subjekte, gemein in jeder Beziehung. Beide lebten von ihrem eigenen Gelde und waren zum Ekel faul und geckenhaft. Nun dennoch taten sie mir ein wenig Leid, denn ich glaube fest, sie schlichen sich in unsere kleine leere Schankstube, weil jeder von ihnen etwas verunstaltet war. Von der Art, wie dumme Jungen sie auslachen. Sie waren nicht gerade verunstaltet, sondern eher sonderbar. Der eine war auffallend klein, etwa wie ein Zwerg oder vielleicht wie ein Jockey. Er besaß einen runden schwarzen Kopf, einen wohl gepflegten schwarzen Bart, Augen lebhaft wie ein Vogel, klimperte mit dem Geld in seinen Taschen oder mit seiner dicken goldenen Uhrkette und man sah ihn nie anders als allzu fein gekleidet, um wirklich für fein gekleidet gelten zu können. Trotzdem war er kein Dummkopf, aber doch ein unnützer Müßiggänger. Er war merkwürdig geschickt in allerlei völlig nutzlosen Dingen, etwa wie ein Gelegenheitszauberer. Aus fünfzehn sich gegenseitig anzündenden Streichhölzern wusste er, ein regelrechtes Feuerwerk herzustellen oder aus einer Banane oder anderem derartigen eine tanzende Puppe zu schneiden. Er hieß Isidore Smith und ich sehe ihn noch vor mir mit seinem kleinen dunklen Gesicht, wie er an den Schanktisch straht und aus fünfzig Jahren ein hüpfendes Känguru machte. Der andere Burische war ruhiger und von gewöhnlicherer Art, aber dennoch ängstigte er mich viel mehr als der arme kleine Smaith. Er war sehr groß und schlank, hatte lichtes Haar, einen hohen Nasenrücken und hätte ein ganz schönes Gespenst darstellen können, aber er schielte in einer so auffallenden Weise, dass ich es nie zuvor gesehen oder gehört hatte. Wenn er einen gerade ansah, wusste man nie, wo man war, geschweige denn, wo er hinblickte. Ich glaube, dieses entstellte Äußere verbitterte den Armenkerl ein wenig, denn während Smaith bereit war, seine Kunststückchen überall zu zeigen, tat James Welkin, so hieß der Schielende, niemals mehr als in unserer Schankstube zu hocken oder auf dem ebenden grauen Landerings um lange und einsame Spaziergänge zu machen. Immerhin, ich glaube, Smaith empfand es einigermaßen so klein zu sein, obwohl er es geschickt zu verbergen wusste. Und so kam es, dass ich wirklich verwirrt und erschrocken zugleich und sehr verärgert war, als beide in ein und derselben Woche mir einen Heiratsantrag machten. Nun, ich tat, was mir seitdem wohl als eine Torheit erschien. Doch waren diese Sonderlinge immerhin in gewissem Sinne meine Freunde und ich schreckte davor zurück, sie könnten auf den wahren Grund meiner Absage kommen, nämlich, dass sie für mich von einem geradezu unmöglichen Äußeren waren. So schützte ich vor, ich würde niemals einen Mann heiraten, der sich nicht selbst einen Weg in der Welt gebahnt hat. Ich sagte, es sei mein grundsätzlicher Standpunkt, nicht von Geld leben zu wollen, dass wie das Irige nur ererbt war. Zwei Tage darauf, nachdem ich mich in dieser wohl gemeinten Weise ausgesprochen hatte, begann das ganze Unheil. Das erste, was ich hörte, war, dass beide fortgegangen waren, ihr Glück zu machen, als handelte es sich um ein albernes Märchen. Seit jenem Tage habe ich keinen von ihnen mehr zu sehen bekommen. Von dem kleinen Mann namens Smythe erhielt ich zwei Briefe, die mich wirklich aufregten. Und von dem anderen haben sie nichts mehr gehört, fragte Enges dazwischen. Nein, er hat nie geschrieben, fuhr das Mädchen nach einer Sekunde zu ganz fort. Smythe erster Brief besagte nur, er habe sich mit Welkin auf den Weg nach London gemacht, aber der war so gut zu Fuß, dass der kleine Mann zurückblieb und sich am Straßenrand etwas ausruhte. Zufällig vorbeikommende Zirkusleute nahmen ihn auf. Und eines teils, weil er ein halber Zwerg, anderen teils ein wirklich geschicktes Kerlchen war, kam er in dieser Laufbahn ganz gut voran, wurde am Aquarium angestellt, wo er einige Kunststücke vollführte, deren ich mich nicht mehr recht entsinnere. Das war sein erster Brief. Seins Weiter war viel aufregender und ich erhielt ihn erst vorige Woche. Der Mann namens Enges lehrte seine Kaffeetasse und sah sein Gegenüber mit sanften und geduldigen Augen an, als sie von neuem begannen. Sie haben wohl an den Bretterzäunen genug über Smythe's stumme Diener gelesen. Jedenfalls, sie wären sonst der einzige Mensch, der nichts davon wüsste. Nun, ich verstehe nicht viel davon, aber es ist eine Erfindung wie ein Urwerk, das alle Hausarbeit mechanisch verrichtet. Sie kennen ja diese Dinger. Man drückt auf einen Knopf, ein Bedienter, der nie trinkt. Man trät den Griff, zehn Kammerzofen, die nie kopetieren. Sie müssen die Plakate gesehen haben. Nun, was es auch für Maschinen sind, sie bringen haufenweise Geld ein und alles dem kleinen Kobold, den ich von trüben in Ludbury herkannte. Es freut mich aufrichtig, dass das arme Kerlchen so auf alle Fiere gefallen ist, aber worum es sich trät, ist, ich fürchte, dass er jeden Augenblick auftaucht, um mir zu sagen, er habe sich seinen Weg gebahnt. Und das hat er auch. Und der andere, wiederholte Engels mit hartnäckiger Ruhe, Laura Hob stand plötzlich auf. Mein guter Freund, sagte sie, ich glaube, sie sind ein Zauberer. Ja, sie haben ganz recht. Ich habe von dem anderen keine Zeile je gesehen und weiß ebenso viel wie der Kaiser von China, was oder wo er ist. Aber gerade vor ihm fürchte ich mich. Er ist es, der mich halb verrückt gemacht hat. Ja, ich glaube sogar, ganz verrückt, denn ich fühle, dass er da ist, wo er nicht sein kann. Und ich hörte seine Stimme, wo er ganz unmöglich sprechen konnte. Nun, meine Liebe, war auf der junge Mann ein, wenn es der Teufel selbst wäre, sein Handwerk wäre jetzt gelegt, nachdem sie jemand davon gesprochen haben. Nur allein kann man verrückt werden, Frau Leinchen. Aber wann, schien es ihnen, fühlten sie seine Nähe und hörten sie unseren schielenden Freund. Ich hörte James Welkin so deutlich lachen, wie ich sie sprechen hörte, sagte das Mädchen ernst. Es war niemand zugegen, denn ich stand gerade an der Ecke vor dem Laden und konnte gleichzeitig beide Straßen hinabsehen. Ich hatte vergessen, wie er lacht, obwohl es so eigenartig ist wie sein Schielen. Fast ein Jahr habe ich nicht mehr an ihn gedacht. Aber es ist die volle Wahrheit, dass ein paar Sekunden darauf der erste Brief von seinem Nebenbuhler kam. Haben sie sonst niemals das Gespenst Sprechen oder Quiken gemacht, fragte Engels nachdenklich. Laura schauderte plötzlich und erwiderte dann mit fester Stimme, ja, gerade als ich Isidore Smithes zweiten Brief, darin er seinen Erfolg mitteilte, zu Ende gelesen hatte, gerade da hörte ich Welkin sagen, und dennoch bekommt er dich nicht. Es war ganz deutlich, wie wenn er im Zimmer gewesen wäre. Er ist schrecklich, ich glaube, ich muss verrückt sein. Wenn sie wirklich verrückt wären, beruhigte der junge Mann, dann würden sie glauben, sie müssten bei gesundem Verstande sein. Aber jedenfalls scheint mir ist etwas mit diesem unsichtbaren Herrn nicht ganz in Ordnung. Zwei Köpfe sind gescheiter als einer, um von den anderen Organen zu schweigen, und im Ernste, wenn sie mir als einen standhaften, praktischen Mann erlauben wollen, den Hochzeitskuchen wieder aus dem Fenster zu holen, eben als er noch sprach, tönte von der Straße draußen, ein Schriller mit tallener Pfiff und ein kleines, mit teuflicher Geschwindigkeit rasendes Automobil, Schoss auf die Ladentüre zu und hielt an. Im selben Augenblick stand ein kleiner Mann mit glänzendem Zylinderhut, stampfend im vorderen Zimmer. Enges, der bisher mit Rücksicht auf sein geistiges Wohlsein seine gute Laune beibehalten hatte, verriet nun seine seelische Spannung, indem er kurz aus dem inneren Zimmer hervor und dem Ankömmling gegenüber trat. Ein Blick auf diesen genügte, um den Wirbel milder Vermutungen eines Verliebten darzutun. Diese äußerst flinke, aber zwergenhafte Gestalt mit dem trotzigen, nach vorne gebogenen, schwarzen Spitzbarte, den klugen, unruhigen Augen, den gepflegten, doch sehr nervösen Fingern konnte kein anderer sein als der ihm so eben beschriebene Mann. Isidos Maith, der Bananenschalen- und Zündholzschachtelkünstler. Isidos Maith, der aus metallenendienern, die nicht trinken und Kammerzofen, die nicht kocketieren, Millionen machte. Einen Augenblick sahen die beiden Männer, welche instinktmäßig ein jeder des anderen Besitzermine begriffen, einander mit jener eigentümlich kühlen Großmut an, in der sich die Seele der Nebenbulerschaft bekundet. Maith machte jedoch keinerlei Andeutung bezüglich des Urgrundes ihrer Gegnerschaft, sondern sagte einfach und gerade heraus, hat Miss Hope das Ding dort am Fenster gesehen? Am Fenster, wiederholte Angus, dorthin starrend. Es ist keine Zeit zu weiteren Erklärungen, sagte der kleine Millionär Kurz, hier geht irgendein schlechter Scherz vor sich, der untersucht werden muss. Er wies mit seinem polierten Spazierstocke nach dem Kurzvorher durch Mr. Angus zu seinen Hochzeitsvorbereitungen gelehrten Fenster, und dieser herrstaunte nicht wenig, auf der Scheibe einen langen Papierstreifen aufgeklebt zu sehen, der vorhin, als er eine Weile früher hinaus gesehen hatte, ganz sicher noch nicht dort gewesen war. Indem er dem tatkräftigen Maith auf die Straße hinausfolgte, fand er, dass ein ungefähr anderthalb Meter langer, gummierter Briefmarkenpapierstreifen sorgfältig auf die Außenflächen der Scheibe geklebt war, worauf in ungelenken Buchstaben stand, wenn sie Smythe heiraten, wird er sterben. Laura rief Angus und steckte seinen dicken roten Kopf zur Ladentüre hinaus. Sie sind nicht verrückt. Es ist die Schrift, jenes Burschen Welkin, erklärte Smythe Barsh. Seit Jahren habe ich ihn nicht gesehen, aber immer fort tritt er mir in den Weg. Fünfmal hat er in den letzten 14 Tagen Drobriefe in meiner Wohnung hinterlassen, und ich kann nicht einmal herausbekommen, wer sie abgab, geschweige denn, ob es gerade Welkin selber war. Der Portier schwört, dass keine verdächtigen Gestalten gesehen wurden, und hier klebt jemand auf ein öffentliches Schaufenster, anderthalb Meter Papier auf, während die Leute im Laden Sehr richtig war auf Angus Bescheiden ein, während die Leute im Laden Tee tranken. Gewiss, mein Herr, ich kann ihnen versichern, ich schätze ihre gesunden Sinne, dass sie so direkt sich mit der Sache beschäftigen. Über andere Dinge können wir später reden. Der Bursche kann noch nicht weit fort sein, denn ich schwöre, es war kein Papier da, als ich vor zehn oder fünfzehn Minuten zuletzt ans Fenster ging. Andererseits ist er schon zu weit fort, als dass man ihm nachjagen könnte, da wir nicht einmal die Richtung kennen. Wenn Sie meinen Rat annehmen wollen, Mr. Smith, legen Sie dies sofort in die Hände eines tüchtigen Geheimpolizisten, eher eines Privaten als eines Amtgleichen. Ich kenne einen äußerst geriebenen Burschen, der seinen Geschäft gleich hier in der Nähe aufgeschlagen hat, fünf Minuten mit ihrem Auto. Sein Name ist Flombo, und wenn er auch ein bisschen stürmische Jugend hinter sich hat, ist er doch ein durchaus ehrenwärter Mann, und sein Verstand ist goldes Wert. Er wohnt in Lucknow-Mansions, Hamstead. Sonderbar versetzte der kleine Mann, seine Augenbrauen hochziehend. Ich selbst wohne in Himalaya-Mansions, gerade um die Ecke. Vielleicht möchten Sie mitkommen. Ich kann inzwischen nach meiner Wohnung gehen und diese merkwürdigen Wellkind-Schriftstücke heraussuchen, während Sie weitergehen und Ihren Freund den Detektiv holen. Sehr liebenswürdig bedankte sich Engels höflich, also vorwärts, je eher wir handeln, desto besser. Mit einer eigenartigen, erzwungenen Unbefangenheit verabschiedeten sich die beiden in gleichförmlicher Weise von dem Fräulein und sprangen mit sammeln in den flinken kleinen Wagen. Als Meistersteuer ergriff und sie um die Straßenecke bohgen, belustigte es Engels nicht wenig, ein riesengroßes Plakat von Smithes Stummerdiner vor sich zu sehen, mit der Abbildung einer mächtigen eisernen Figur, einen Tiegel mit der Aufschrift, eine Köchin, die nie mürrisch ist, tragend. Ich verwende sie in meiner eigenen Wohnung, sagte lachend das schwarzbärtige Herrchen, teils aus Reklame, teils zu meiner wirklichen Bequemlichkeit. Offen gestanden und ganz aufrichtig gesagt, bringen ihnen diese großen mechanischen Puppen, Kohlen oder Rotwein oder einen Fahrplan schneller als irgendein anderer Dienstbote, den ich je kannte. Man muss nur wissen, auf welchen Knopf zu drücken. Aber unter uns gesagt will ich nicht gläugnen, dass solche Dienstboten auch ihre Nachteile haben. Wirklich? fragte Engels. Gibt es etwas, was sie nicht tun können? Ja, erwiderte Smithe Kühl. Sie können mir nicht sagen, wer jene Drohbriefe in meiner Wohnung abgab. Ende von der Unsichtbare Teil 1 Gelesen von Hocus Pocus Abschnitt 9 von Priester und Detektiv Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Priester und Detektiv von Gilbert Keith gestanden Übersetzt von H.M. von Lama Der Unsichtbare Teil 2 Das Auto des Mannes war klein und flink wie er selbst. Es war in der Tat ebenso wie seine häusliche Dienstbotenschaft eigene Erfindung. Wenn er schon ein Marktschreuer war, so war er doch einer, der an seine eigene Ware glaubte. Das Gefühl von etwas Kleinem, dahin fliegendem, machte sich besonders geltend, als sie in dem Ersterbenden, aber klaren Mondlicht, über die langen weißen Straßenwindungen dahinschwebten. Bald wurden diese Schärfer und Schwindelnder. Sie befanden sich auf aufsteigenden Spiralen, wie es in der modernen Religionswissenschaft zu heißen pflegt. Denn wirklich waren sie auf dem Scheitel eines Teiles Londons, der beinahe ebenso steil, wenn nicht mindermalerisch abfällt wie Edinburgh. Terrasse erhob sich über Terrasse und der Gebäudeblock, dem sie zustrebten, stieg vom Abend Sonnengold gerötet in fast egyptischer Höhe weit über alle anderen Empor. Der Wechsel, als sie um die Ecke schwebten und in das Häuser Halbrunt einbogen, das als Himalaya Menschens bekannt war, war so unmittelbar wie das Öffnen eines Fensters, denn der London überragende Haufen Mietshäuser lag da wie über einem schiefer grünen See. Dem Häuserblock gegenüber, auf der anderen Seite des Kieshalbrundes, lag eine gebüschbewachsene Einfriedung, mehr eine Hecke oder ein Damm als ein Garten und etwas darunter floss ein künstlich angelegter Wasserstreifen, eine Art Kanal, gleichsam der Wallgraben jener verborgenen Festung. Als das Auto um den Platz herum huschte, ließ es an der Ecke den einsamen Stand eines Kastanienbraters hinter sich und gerade drüben am anderen Ende des Bogens konnte Engels die langsam wandelnde, verschwommene Gestalt eines blauen Polizisten erkennen. Dies waren die einzigen menschlichen Wesen in dieser hohen, vorstädtischen Einsamkeit, doch lag ein unklares Empfinden darin als offenbare sich hier die Stumme Poesie Londons. Sie kamen ihnen vor wie die Personen eines Märchens. Das kleine Fahrzeug schoss wie aus der Kanone, auf das rechte Haus zu und entlut sich seines Besitzers, als wäre dieser das Geschütz. Er erkundigte sich sofort bei einem klänzend gekleideten Torwart und einem untersetzten Hausbesorger in Hemdärmeln, ob irgendjemand oder irgendetwas seine Wohnung aufgesucht hätte. Er erhielt die Versicherung, dass seit seiner letzten Nachfrage niemand und nichts seitens beider Angestellten bemerkt worden sei, worauf er und der etwas verblüffte Engels wie eine Rakete im Fahrstuhl in das oberste Stockwerk empor geschossen wurden. – Kommen Sie einen Augenblick herein, sagt das Meitharten los. Ich will Ihnen Wellkins Brief zeigen. Dann können Sie um die Ecke laufen und Ihren Freund holen. Er drückte auf einen in der Wand verborgenen Knopf und die Türe öffnete sich von selbst. Sie führte in ein langes, geräumiges Vorgemach, dessen einzige auffallende Ausstattung in reien Halb lebensgroßer mechanischer Figurenbestand die wie Schneiderpuppen zu beiden Seiten aufgestellt waren. Gleich Schneiderpuppen waren sie kopflos und wie Schneiderpuppen hatten sie einen hübschen und nützen Buckel zwischen den Schultern und vorne einen hühnerbrustartigen Auswuchs. Aber abgesehen davon klichen sie nicht mehr einer menschlichen Gestalt als irgendein etwa mans hoher Automat auf einem Bahnhofe. Sie besaßen zwei große armartige Haken um Servierbretter zu tragen und waren hellgrün, hochrot oder zum Zwecke der Unterscheidung schwarz angestrichen. Im Übrigen waren es nur Automaten und niemand würde sich weiter nach ihnen umgesehen haben. Im vorliegenden Falle wenigstens tat dies niemand. Denn zwischen den beiden Reihen dieser Dienstbotenpuppen lag etwas beachtenswerteres als alle Mechanismen der Welt. Es war ein zacknittertes Stück weißen Papiers mit roter Tinte bekritzelt und wurde, so wie sich die Tür öffnete, von dem behänden Erfinder ergriffen. Er erreichte es ohne ein Wort Engels hin. Die rote Tinte darauf war nicht einmal trocken und der Inhalt lautete, wenn sie ihr heute einen Besuch abgestattet haben, bringe ich sie um. Ein kurzes Schweigen dann sagte ich sie durchs Maith ruhig, wünschen sie ein wenig Whiskey, ich glaube, er würde mir gut tun. Danke, ich wünsche ein wenig Flambo, erwiderte Engels Düster. Diese Geschichte scheint mir ernst werden zu wollen, ich gehe ihn sofort holen. So ist's recht, versetzte der andere mit bewundernswertem Gleichmut. Bringen sie ihn so schnell als möglich her. Als Engels die Türe hinter sich schloss, sah er Smaith einen Knopf drücken und eine der mechanischen Figuren verließ ihren Platz, glitt eine Furche im Boden entlang, ein Servierbrett mit Sodaflasche und Wein tragend. Es wirkte fast unheimlich, den kleinen Mann allein mit diesen toten Dienern zu lassen, die, sobald sich die Türe schloss, lebendig wurden. Sechs Stufen unterhalb von Smaiths Treppenabsatz war der Mann in Hemdärmeln mit einem Eimer beschäftigt. Engels blieb stehen und nahm ihm, indem er ihm ein gutes Trinkgeld in Aussicht stellte, das Versprechen ab auf dieser Stelle zu bleiben, bis er mit dem Detektiv zurückkehrte und auf jeden Fremden zu achten, der diese Treppe herauf käme. Dann zum Haustor hinabstürzend gab er dem dort stehenden Türhüter einen ähnlichen Auftrag, wobei er den die Sache vereinfachenden Umstand erfuhr, dass das Haus keine Hintertüre besaß. Damit noch nicht zufrieden griff er den auf- und niedertreibenden Polizisten auf und veranlasste ihn, sich dem Hauseingang gegenüber aufzustellen und denselben zu bewachen. Und schließlich hielt er noch einen Augenblick an, für einen Penny-Kastanien zu kaufen und sich zu erkundigen, wie lange der Verkäufer sich in dieser Nachbarschaft aufzuhalten gedenke. Der Kastanienhändler schlug seinen Rockkragenempor und bemerkte, es werde wohl zum Schneien kommen. Und in der Tat war der Abend trübe und bitter kalt. Doch enges Zungenfertigkeit gelang es, den Kastanienmann an seinem Posten festzunadeln. »Während euch an euren eigenen Kastanien«, sagte er ernst. »Est euren ganzen Vorrat auf, ich komme dafür auf. Ich gebe euch einen Soverein, wenn ihr hier wartet, bis ich zurück bin, und mir dann sagt, ob irgendjemand, Mann, Frau oder Kind in das Haus dort, wo der Türhüter steht, eingetreten ist. Dann lief er mit einem letzten Blick auf den belagerten Turm Islands davon. Auf alle Fälle habe ich einen Ringen um den Raum gelegt, sagte er sich, sie können doch nicht alle vier Mr. Wellkins Spießgesellen sein. Lucknow-Mensions standen sozusagen auf einer niederen Stufe jenes Häuserhügels, als dessen Gipfel Himalaya-Mensions bezeichnet werden kann. Mr. Flombos, halbamtliche Geschäftsniederlassung, lag zu Ebene Erde und stellte in jeder Hinsicht den ausgesprochenen Gegensatz zu dem amerikanischen Mechanismus und kalten, hotelähnlichen Luxus des Stummedinerheimes dar. Flombo, mit Enges befreundet, empfing ihn in einem kunstvollen Rokokostübchen hinter seinem Büro, dessen Schmuckstücke in Säbeln, Hakenbüchsen, orientalischen Merkwürdigkeiten, italienischen Weinflaschen, innerafrikanischen Kochtöpfen, einer wohlfälligen Angorakatze und einem kleinen, verstaubten römisch-katholischen Priester bestanden, der ganz besonders wenig in diese Umgebung hereinpaste. Mein Freund, Father Brown, stellte Flombo vor. Schon lange wünschte ich, sie bekannt zu machen. Herrliches Wetter heute. Etwas kalt für einen Südländer wie mich. Ja, ich glaube, es wird gut bleiben, gab Enges zurück, indem er sich auf eine lila gestreifte Ottomane niederließ. Nein, sagte der Priester, es hat angefangen zu schneien. Und wirklich begannen, während er sprach, die von dem Kastanienbrater vorhergesagten ersten Flocken am dunklen Fenster vorbeizutreiben. Well, begann Enges ernst. Ich bedauere, ich bin in Geschäften her. Und zwar in einer ziemlich kitzlichen Sache. Es handelt sich darum, dass einen Sprung von ihrem Haus jemand wohnt, der dringend ihre Hilfe braucht. Er wird fortwährend von einem unsichtbaren Feind gehetzt und bedroht. Einem Schurken, den niemand noch zu Gesicht bekommen hat. Als nun Enges mehr und mehr von der ganzen Geschichte Smithes und Wellkins erzählte, mit Lauras Erlebnissen beginnend und fortfahrend mit seinen eigenen, mit dem übernatürlichen Lachen an der Ecke zweier menschenleerer Straßen und den in einem leeren Zimmer deutlich gesprochenen Worten, wuchs Flambos Aufmerksamkeit immer mehr. Und der kleine Priester blieb schließlich so unbeachtet, wie das nächstbeste Möbelstück. Bei dem auf das Fenster geklebten, bekritzelten Papierstreifen angelangt, erhob sich Flombo und seine mächtigen Schultern schienen den ganzen Raum auszufüllen. Wenn es ihnen recht ist, sagte er, erzählen Sie mir den Rest lieber auf dem nächsten Weg nach dem Hause dieses Mannes. Ich habe gewissermaßen das Gefühl, dass es keine Zeit zu verlieren ist. Mit Vergnügen nahm Engels an und erhob sich gleichfalls, obwohl er für den Augenblick sicher genug ist, denn ich habe vier Mann bestellt, den einzigen Zugang zu seinem Bau zu bewachen. Sie bogen in die Straße ein, während der kleine Priester mit der Gelehrigkeit eines Hündchens hinter ihnen hertreppelte. Wie schnell der Schnee am Boden liegen bleibt, meinte er. Während sie die steilen, schon silberbestreuten Seitenstraßen durchschritten, beendete Anges seine Geschichte, und als sie das Kieshalbrund, mit den darüber sich auftürmenden Gebäuden erreichten, hatte er bequem Zeit, seine Aufmerksamkeit den vier Wachposten zuzuwenden. Der Kastanienverkäufer schwur sowohl vor wie nachempfang des Sovereinstein und Bein, dass er das Tor ständig im Auge behalten und keinen Besucher eintreten gesehen habe. Der Schutzmann äußerte sich sogar noch nachdrücklicher. Er besitze Erfahrung genug in jeder Art Gesindel, sei es in Zylinderhut oder in Lumpen, so grün sei er nicht zu erwarten, verdächtige Personen würden in verdächtigem Äußeren auftreten. Er hätte es sich sehr angelegen sein lassen, nicht aufzuspüren, aber so war ihm Gott Hilfe niemand habe sich gezeigt. Und als alle drei um den Goldbetresten Tor ward standen, dennoch immer lächelnd und mit gespreizten Beinen unterm Tore stand, lautete das Urteil noch bestimmter. Ich habe das Recht, jeden zu fragen, Prinz oder Bettler, was er in diesem Hause sucht, sagte der gut gelaunte Goldbetreste Riese, und ich kann schwören, kein Mensch war hier, den ich zu befragen gehabt hätte, seit dieser Herr wegging. Der nebensächliche Father Brown, der im Hintergrund geblieben war und bescheiden zu Boden blickte, wagte hier die ergebene Frage einzuwerfen, ist also niemand die Treppe hinauf oder herniedergegangen, seit es zu Schneien begann, es fing an, während wir alle drüben bei Flambeau saßen. Niemand ist hier gewesen, verlassen sie sich auf mich, versicherte der Diener mit vollem Bewusstsein seiner Wichtigkeit. Dann meinte ich nur wissen, was das ist, bemerkte der Priester und starre, ausdruckslos wie ein Fisch auf den Boden. Auch die anderen blickten nun alle dorthin und Flambeau entschlüpfte einen Kraftausdruck von einer französischen Geste begleitet, denn es stand vollkommen außer Frage das längste Mitte des von dem goldbetresten Manebehüteten Einganges und zwar genau zwischen den anmaßend gespreizten Beinen des Colosses eine Graue in den weißen Schnee getretene Fußspur unverkennbar hinein lief. Himmel rief Engels unwillkürlich aus der Unsichtbare. Ohne noch ein Wort zu verlieren, wandte er sich und rannte von Flambeau gefolgt die Treppe hinauf. Father Brown jedoch stand noch auf der schneebedeckten Straße und blickte sich um, als ging ihn die ganze Geschichte nichts mehr an. Flambeau war sichtlich in einer Stimmung, dass er am liebsten mit seinen gewaltigen Schultern die Türe ausgehoben hätte. Aber der Schotte, vernünftiger, wenn auch weniger ahnungsvoll, tastete am Türrahmen umher, bis er den unsichtbaren Knopf gefunden hatte und die Türe sich langsam öffnete. Sie zeigte im Wesentlichen das selber abgeschlossene Innere. In der Vorhalle war es jetzt dunkler, obwohl hie und da noch einige rote Streifen sinkender Sonne lagerten und ein paar kopflose Maschinen zu irgendeinem Zwecke auf ihrem Platz fehlten und in dem dämrigen Raume umherstanden. Das grün und rot ihrer Kleidung schien im Halbdunkel verdüstert und eben durch ihre Unförmigkeit gewannen sie die Gestalt menschlicher Formen. Doch in der Mitte von allem dem, gerade dort, wo das Papier mit roter Tinte gelegen hatte, dort lag etwas, was sehr an rote Tinte erinnerte, aus irgendeiner Flasche verschüttet. Aber es war nicht rote Tinte. Mit einer echt französischen Mischung von Verstand und Heftigkeit stieß Flambeau kurz hervor, Mord, drang in die Wohnung ein und hatte in fünf Minuten jeden Winkel und jeden Schrank untersucht. Wenn er aber den Leichnam zu finden erwartet hatte, sah er sich getäuscht. Isidos Maith war einfach nicht da, weder tot noch lebendig. Nach hastigem Suchen trafen sich die beiden Männer wieder im Vorraume, mit schweißtriefender Stirne und starrenden Augen. Mein Freund, sagte Flambeau, in seiner Aufregung französisch, ihr Mörder ist nicht nur unsichtbar, sondern er hat auch den Ermordeten unsichtbar gemacht. Enges blickte in dem düsteren Raum voll stummer Puppen umher und in irgendeinem noch kältischen Winkel seiner Schottenseele regte sich ein Schaudern. Eine der lebensgroßen Figuren stand genau den Blutfleck überschattend, von dem Ermordeten vielleicht gerade noch herangerufen, ehe er niederstürzte. Der eine der hochschuldrigen Haken, die dem Ding als Arme dienten, war etwas erhoben und Enges drängte sich plötzlich der furchtbare Gedanke auf, dass den armen Smaith sein eigenes Eisenkind erschlagen habe. Der Urstoff hatte sich aufgelehnt und diese Maschine ihren Schöpfer getötet. Aber wenn auch, was hatte sie mit ihm gemacht? Aufgefressen, raunte ihm der finstere Geist ins Ohr und einen Augenblick ekelte der Gedanke ihn an, dass menschliche Überreste von all diesen kopflosen Mechanismen ergriffen und verschlungen sein könnten. Mit Aufgebot aller seiner gesunden Geistesskräfte rief er sich wieder zu sich und sagte zu Flambeau, also so liegt die Sache. Der arme Bursche hat sich gleich einer Wolke aufgelöst und einen roten Streifen Blut auf dem Boden hinterlassen. Das geht nicht mit menschlichen Dingen zu. Da ist nur eines zu machen, erwiderte Flambeau, ob es nun mit menschlichen oder anderen Dingen zugeht. Ich muss hinab und mit meinem Freund erreden. Sie gingen hinab, trafen den Mann mit dem Eimer, der nochmals beteuerte Erhabe niemand eindringen lassen, dann weiter den Torwart und den noch dastehenden Kastanienmann, welche beide fest und steif ihre Wachsamkeit betonten, als aber Enges nach seinem vierten Beweistück ausblickte, konnte er ihn nicht entdecken. Und etwas ungeduldig rief er aus. Wo steckt denn der Polizist? Verzeihen Sie, bemerkte Father Brown. Das ist meine Schuld. Ich schickte ihn die Straße hinab, um etwas zu untersuchen. Etwas, was ich des Untersuchens wert hielt. Schön, aber wir brauchen ihn sehr bald hier, gab Enges scharf zurück, denn man hat den Unglücklichen dort oben nicht nur ermordet, sondern er ist auch weg. Wieso? fragte der Priester. Father, sagte Flambeau nach einer Pause, auf Ihren Wort ich glaube, die Sache liegt hier mehr auf Ihrem Gebiet als auf meinem. Wie der Freund noch feind hat das Haus betreten, und doch ist's mal fort, wie wenn ihn eine Fee geraubt hätte, wenn das nicht mit übernatürlichen Dingen zugeht, dann, während er noch sprach, wurden sie alle durch etwas Ungewohntes unterbrochen. Der dicke blaue Polizist kam um die Ecke des Halbrundes gerannt, gerade auf Brown zu. Sie haben Recht, sir, keuchte er. Eben hat man die Leiche des armen Mr. Smith im Kanal dründen gefunden. Enges schlug sich wild die Hand vor den Kopf. Ist er hinuntergelaufen, sich dort zu ertränken, fragte er. Auf keinen Fall ist er hinuntergelaufen, das beschwöre ich. Er widerte der Polizist. Und er wurde auch nicht ertränkt, denn er starb durch einen starken Stich ins Herz. Und dennoch sahen sie niemanden eintreten, fragte Flambeau mit ernster Stimme. Gehen wir ein wenig die Straße hinab, meinte der Priester. Als sie am anderen Ende des Häuser Halbrundes ankamen, bemerkte er unvermittelt, wie dumm von mir. Ich vergaß ganz den Polizisten etwas zu fragen. Ich möchte wissen, ob man etwa einen hellbraunen Sack gefunden hat. Weshalb einen hellbraunen Sack, fragte Enges erstaunt. Weil, wenn es ein anderer Sack war, wie er die Untersuchung wieder von vorne beginnen mußten, gab Father Brown zurück. Wenn es aber ein hellbrauner Sack war, dann ist der Fall erledigt. Freut mich, das zu hören, versetzte Enges mit unverkennbarer Ironie. Meines Erachtens stehen wir noch nicht einmal am Anfang. Sie mußten uns alles näher erklären, bat Flambeau mit sonderbarer, schwerfälliger beinah kindlicher Einfalt. Unbewusst beschleunigten sie ihre Schritte mit einem langen, breiten Weg auf der anderen Seite des hohen Häuserviertels hinab. Father Brown schnell füßig, doch schweigend voran. Endlich meinte er mit fast rührender Undeutlichkeit, hm, ich fürchte, sie werden es sehr brusaisch finden. Wir fangen immer beim Abstraktenende einer Sache an, und sie können diese Geschichte nicht anders anpacken. Haben sie noch nie bemerkt, dass die Leute niemals das antworten, was man zu ihnen sagt? Sie antworten, was sie meinen oder vielmehr, was sie glauben, das man meint. Gesetz den Fall eine Dame in einem Landhaus, fragt eine andere. Ist jemand bei ihnen? So wird die Dame nicht antworten. Ja, der Hausmeister, die Dreidina, das Stubenmädchen und so weiter, obwohl das Stubenmädchen vielleicht im Zimmer ist und der Hausmeister hinter ihrem Stuhl steht, sie sagt, es ist niemand bei mir, und meint damit niemand von denen, die sie meinen. Aber nehmen wir an ein Arzt, der einen epidemischen Fall festzustellen hat, fragt, wer ist in diesem Hause? Dann wird die Dame sofort an den Hausmeister, das Stubenmädchen und alle die anderen denken. Das ist so allgemeiner Sprachgebrauch. Man wird ihnen niemals eine Frage buchstäblich beantworten, selbst dann, wenn die Antworten noch so sehr der Wahrheit entspricht. Wenn alle diese vier ganz ehrenwerten Leute sagen, niemand habe das Gebäude betreten, so meinten sie in Wirklichkeit nicht, dass kein Mensch hineingegangen sei. Sie meinten nur niemand, den sie als den von ihnen gesuchten im Verdacht hätten haben können. Jemand ging in das Haus und kam wieder heraus, ohne dass sie ihn beachteten. Ein Unsichtbarer also, fragte Enges und zog die roten Augenbrauen hoch. Ein geistig Unsichtbarer, erklärte Father Brown. Nach ein paar Minuten begann er von Neuem mit derselben anspruchslosen Stimme, wie jemand, der mit sich selbst beschäftigt ist. Natürlich fällt einem ein solcher Mensch nicht ein, bis man wirklich an ihn denkt, und hier knüpft seine Verschlagenheit an. Mein Gedanke fiel nur auf ihn in Folge einiger unbedeutender Umstände in Mr. Enges Erzählung. Da haben wir erstens die Tatsache, dass dieser Welkin lange Spaziergänge zu machen pflegte und dann die große Menge gummierter Papierstreifen an der Fensterscheibe und schließlich vor allen die beiden Dinge, welche das Fräulein erwähnte, Dinge, die nicht wahr sein konnten. Nehmen sie es mir nicht übel, unterbrach er sich hastig, da er eine rasche Kopfbewegung des Schotten bemerkte. Sie glaubte, sie seien wahrheitsgetreu, konnten es aber nicht sein. Jemand kann nicht ganz allein in einer Straße sein, wenn er eine Sekunde vorher noch einen Brief erhält. Sie konnte nicht ganz allein in der Straße sein, wenn sie einen so eben erst erhaltenen Brief erst zu lesen beginnt. Da muss jemand ziemlich in ihrer Nähe gewesen sein, der geistig unsichtbar ist. Weshalb muss jemand in der Nähe sein? fragte Enges. Weil, abgesehen von Brieftauben, klärte Father Brown auf, irgendjemand ihr den Brief gebracht haben muss. Wollen sie damit sagen, fragte Flombo Barsch, das Welkin es war, der die Briefe seines Nebenbuhlers der jungen Dame brachte? Ja, neckte der Priester, Welkin brachte die Briefe seines Nebenbuhlers seiner Auserwälten. Er mußte es tun. Oh, ich halte es nicht länger aus, platzte Flombo heraus. Wer ist der Kerl, wie sieht er aus? Wie pflegt sich ein geistig unsichtbarer Mensch zu kleiden? Er ist ziemlich hübsch gekleidet, in rot, blau und gold, erwiderte der Priester sofort mit Bestimmtheit. Und in diesem eigentümlichen und sogar auffälligen Anzug betrat er Himalaya-Menschens unter acht menschlichen Augen, ermordete kalten Blutesmithe und kam wieder auf die Straße herab, den Leichnam in den Armen. Hoch würden, protestierte Enges, sind sie verrückt oder bin ich es? Sie sind nicht verrückt, beruhigte Braun, nur ein schlechter Beobachter. Sie haben zum Beispiel nie einen Mann wie diesen beachtet. Er machte drei rasche Schritte vorwärts und legte seine Hand auf die Schulter eines vorübergehenden, gewöhnlichen Briefträgers, der unbemerkt im Schatten der Bäume an ihnen vorübergehuscht war. Sonderbarerweise beachtet kein Mensch Briefträger, fuhr er nachdenklich fort. Und doch haben sie Leidenschaften wie andere Menschen und tragen manchmal sogar große Säcke, in denen eine kleine Leiche ganz leicht verstaut werden kann. Der Briefträger anstatt sich wie natürlich umzuwenden, war zur Seite gewichen und gegen den Gartenzaun gestolpert. Er war ein hagerer, blondbärtiger Mann von ganz gewöhnlichem Aussehen. Doch als er sein geängstigtes Gesicht umwandte, waren alle drei von seinem fast hasserfüllten, schielenden Blick betroffen. Flombu kehrte zu seinen Säbeln, roten Teppichen und seine Angorakatze zurück, da er noch vieles zu erledigen hatte. John-Tornbull Angus begab sich wieder nach dem Laden zu dem Fräulein, mit welchem dieser unerfahrene Jüngling noch äußerst glücklich zu werden gedenkt. Father Brown aber wanderte auf diesen schneebedeckten Hügeln stundenlang mit einem Mörder umher. Und was sie einander an vertrauten, wird niemand je erfahren. Ende von der Unsichtbare, Teil 2 Gelesen von Hocus Pocus Abschnitt 10 von Priester und Detektiv Dies ist ein LibreVox Aufnahme. Alle LibreVox Aufnahmen sind lizensfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org Priester und Detektiv von Gilbert Keith Chesterton Übersetzt von HM von Lama Missgestaltet, Teil 1 Gewisse Hauptstraßen, welche von London Nordwärts führen, behalten noch weit in das Land hinaus eine Art beschränkten und bruchstückartigen, geprägest eine Straße, indem sie mit großen Lücken zwischen den Gebäuden die Straßenlinie fortsetzen. Da trifft man eine Reihe Kaufbeden, gefolgt von einem umzäunten Feld und einem Reitplatz. Dann kommt ein bekanntes Wertshaus, dann vielleicht ein Handelsgarten oder ein Baumschule, dann wieder irgendein größeres Privathaus, und schließlich wieder ein Feld und noch ein Wertshaus und so fort. Der Spaziergänger, welche eine dieser Straßen entlang geht, kommt an einem Haus vorüber, das ihm wahrscheinlich auffallen wird, obwohl er kaum eingeben kann, worin das auffallenden besteht. Es ist ein langes, niedriges Haus, das neben der Straße herläuft, größtenteils weiß und mattgrün getüngt, mit einem verander und Sonnenleben und mit Erken, überdacht von jenen eigenartigen schirmähnlichen Kuppeln aus Holz, wie man sie manchmal an altmodischen Häusen zieht. Es ist in der Tat auch ein altmodisches Haus, echt englisch und vorstädig, von der guten alten Reichtum atmenden Artklappungs. Und doch sieht das Haus aus, als sei es hauptsächlich für die heiße Jahreszeit gebaut worden. Betrachtet man seinen weißen verputzt und die weißen Läden, so denkt man unwirklich an weiße indische Turbane und sogar an Palmen. Ich kann dem Gefühle nicht auf den Grund kommen, vielleicht hat den Bau ein Anglo-Indier errichtet. Jeder, der an diesem Hause vorbeiginge, würde, wie gesagt, dessen Reiz empfunden haben, würde fühlen, dass es ein Ort war, der seine eigene Legende hatte. Und er würde richtig geraten haben, wie man sogleich hören soll. Ich erzähle die Geschichte der seltsamen Dinge, die tatsächlich zu Pfingsten des Jahres 1800 sich dort abgespielt haben. Ein jeder, der am Donnerstag vor Pfingsten gegen halb fünf Uhr nachmittags dort verübergangen wäre, würde die Haustüre offen und Father Brown von der kleinen St. Mungo-Kirche in Gesellschaft eines sehr großen, eines sehr kleine Zigarettenrauchen der französischen Freundes, namens Flambeau, heraustreten gesehen haben. Ob nun diese beiden für den Lese von Interesse sein mögen oder nicht, sicher ist so viel, dass sie nicht das einzig bemerkenswerte waren, was sich dem Auge darbot, als die vor der Türe des weißgründlichen Hauses sich auft hat. Dasselbe besass noch weitere Eigentümlichkeiten, welche von vorneherein beschrieben werden müssen, nicht nur damit der Lese diese tragische Begebenheit versteht, sondern auch damit er weiß, was die aufgehende Türe enthüllte. Der Plan, nachdem das ganze Haus gebaut war, bildete ein Tee, aber ein Tee mit sehr langen Querbalken und einem sehr kurzen Schwanzstücke. Den langen Querbalken bildete die Front, welches sich längst der Straße hinzog, mit dem Haupteingang in der Mitte. Sie bestand aus zwei Stochwerken und enthielt fast alle Hauptträumlichkeiten. Das kurze, recht winkeliges Stück, welches unmittelbar gegenüber dem Portale nach Rückwärts hinauslief, trug nur ein Stochwerk und bestand bloß aus zwei langen, ineinandergehenden Räumen. Das vordere, diese beiden Zimmer, war das Studierzimmer, in dem der berühmten Mr. Quinton seine wirden orientalischen Gedichte und Romane verfasste. Der anschließende Raum war ein Gewächshaus voll tropischer Pflanzen, von ganz eigenartiger, fast ungeheuerliche Pracht und an Nachmittagen wie diesem Durchglüt vom herrlichsten Sonnenlichte. Wenn somit die Haustüre offen stand, blieb so manche vorübegehende Stehen, zu staunen und zu starren, denn vor ihm tat sich ein Ausblick auf reich ausgestatteter Räume und etwas, was wirklich ein Verwandlungszene in einem Märchenspiele gleich auf. Poporwolken, Sonnengold und funkenden Sterne, zugleiche Zeit lebhaft erglühend und dennoch so durchsichtig fern. Leonard Quinton, der Dichter, hat es selbst sehr sorgfältig diese Wirkung ausgedacht und es ist zweifelhaft, ob er in irgendeine seine Dichtungen so vollkommen seine Persönlichkeit zum Ausdruck brachte. Denn er war ein Mensch, der Farbenpracht schlöfte und in ihr schwelkte, der in seine Gier manchmal über die Form hinweg sah, auch über die gute Form. Dies war es, was seinen Geist so gänzlich orientalischer Kunst und Form zugewandt hatte, jenen sinnverwirrende Teppichen und blendenden Stickereien, bei welchen alle Farben zu einem glücklichen Durcheinander verschmolzen scheinen, ohne irgendetwas ausdrücken oder besagen zu sollen. Er hatte, wenn auch nie gerade mit vollkommenem künstlischem Erfolg, so doch mit anerkanter Fantasie und Erfindungsgabe versucht, Eben und Liebesgeschichten zu schreiben, die ein Schwelgen in sattesten und sogar grausamen Farben widerspiegelten, Erzählungen von tropischen Himmel, mit senkendem Gold oder blutrotem Köpfe, von orientalischen Helden, die mit einer von zwölf Turbanen umschlungenen, hohen Mittler auf Purpur oder Pfauengrün bemaltem Elefanten einherröden, von riesenhaften Juwelen, welche hundetnäge nicht zu schleppen vermochten, die aber in sagenhafter und einzig seltsamer Glut funkelten. Kurz, um die Sache allgemein verständlich auszudrücken, er machte viel in morgenländischen Himmel, die fast noch schlimmer sind als die abenländischen Helden, in orientalischen Herrschern, die er gemeinhin ganz gut als verrückter hätte bezeichnen können, so wie in orientalischen Juwelen, die ein Juwelier in Bornstreet, wenn die hunderttammelnden Näges sie in seinen Laden gebracht hätten, möglicherweise nicht als echt angesehen haben würde. Quinten war ein Genie, wenn auch ein krankhaftes, und eben diese Krankhaftigkeit in seinem Leben sprach mehr an, als die in seine werken. Von Temperament war er schwächlich und reizbar und seine Gesundheit hatte unter orientalischen Opiumversuchen schwer gelitten. Seine Frau, ein hübsche, arbeitsame und in der Tat überarbeitete Frau, widersetzte sie dem Opium, mehr aber noch einen lebenden indischen Einsiedel in weißen und gelben Gewändern, denn ihr Gemal durchaus monatelang in seiner Umgebung zu behalten, sich in den Kopf gesetzt hatte, ein Virgil, der seinen Geist durch die Himmel und Hüllen des Orient geleiten sollte. Aus diesem künstlerischen Haushalte also, Trattend Father Brown und seinen Freund, die Stufe herab und nach ihren Minen zu schließen, beließen sie ihn mit große Erleichterung. Flambeau hatte Quinten in stürmischen Studentenjahren in Paris gekannt und gelegentlich eines Sonntagsausführers, die Bekanntschaft erneuert. Doch auch abgesehen von Flambeaus, in letzter Zeit verantwortungsvollere Laufbahn, stimmte diese mit dem Dichter jetzt nicht mehr recht gut zusammen. Sich mit Opium zugrunde zu richten und kleine erotische Reime auf Fehlern zu schreiben, entsprach nichts seiner Auffassung von der rechten Art, wie ein Gentleman, den Teufel zu eilt. Als die beiden, ehe sie einen Rundgang im Garten begannen, auf der Schwelle des Hauses einen Augenblick stehen blieben, wurde die vordere Gartentüre ungestürm aufgerissen, und ein junger Mann, den schwarzen, steifen Hut im Nacken, stolpete hasstig die Stufen hinan. Er war ein niedelig aussehende Bursche mit knallrote, ganz schief-sitzender Halsbinder, als hätte er damit geschlafen, und er schwang spielend einen von jenen billigen dünnen Spazierstöcken. Hören sie, sagte er atmenlos, ich will den alten Quinten sprechen, ich muss ihn sprechen, ist er ausgegangen? Mr. Quinten ist zu Hause, glaube ich, erwähnete Father Brown, seine Pfeife ausklopfen, aber ich weiß nicht, ob sie ihn sprechen können, der Arzt ist gerade bei ihm. Der junge Mann, der nicht ganz nüchten zu sein schien, stoppelte ins Vorzimmer und im gleichen Augenblick getrat der Arzt aus Quintens Arbeitszimmer, schloss die Türe und begann seine Handschuhe anzuziehen. Mr. Quinten sprechen, fragte er kühl? Nein, ich fürchte, das können sie nicht, sie dürfen es sogar nicht auf keinen Fall. Niemand darf zu ihm, ich habe ihm soeben sein Schlafmittel verabreicht. Nein, aber hören sie, alter Junge, versetzte der junge Mann, mit der roten Halsbinder und versuchte liebevoll den Arzt, an den Rock aufschlägen zu fassen. Hören die, ich bin einfach total abgebrannt, sage ich ihnen, ich ... Hilft nichts, Mr. Quinten, werte der Arzt ab und dringt ihn zurück. Wenn sie im Stande sind, die Wirkungen ein Schlafmittel zu ändern, dann ändere ich auch meinen Entschluss, setzte seine Hut auf und trat mitten beiden anderen ins Sonnenlicht hinaus. Er war ein stiernachiger, gutmütiger, kleiner Mann mit kleinem Schnurrbad unsagbar gewöhnlich, aber dennoch den Eindruck eines begabten Mannes machend. Der junge Mann mit dem steifen Hut, dem von dem Umgang mit Menschen anscheinend nicht mehr geläufig war, als die allgemeine Idee, sie bei den Rockvorschlägen zu fassen, stand unter die Tür, so verblüfft, als wäre er buchstäblich hinausgeworfen worden und beobachte sich schweigen wie die anderen Rheime zusammen durch den Garten wandelten. Das war eine derbe, faustdicke Lüge, bemerkte der Arzt lachend, Tatsache ist, dass der arme Quinten erst in ungefähr eineinhalb Stunden seinen Schlaftrunk bekommt. Aber ich denke gar nicht daran, ihn von diesem junge Windhunde belästigen zu lassen, der doch nur Geld geliehen haben will, dass er auch, wenn er könnte, nicht zurückgeben wird. Er ist ein schiebige, junge Taugennichts, ob schon Mr. Quintens Bruder, und sie ist die beste Frau, die es je gab. Ja, nickte Father Brown, sie ist eine gute Frau. Deshalb gedenke ich, hier im Garten zu warten, bis der Kerl sich verzogen hat, fuhrt der Arzt fort, und dann bringe ich Quinten die Medizin hinein. Atkinson kann nicht hinein, weil ich die Türe abgesperrt habe. In diesem Fall, Dr. Harris, meine Flambeau, könnten wir ja hinten am Ende des Gewächshauses etwas spazieren gehen? Von hier aus gibt es keinen Eingang, aber es ist sehenswert. Auch von außen. Ja, und ich könnte dann einen Blick auf meinen Patienten werfen, lachte der Arzt, denn er liegt am liebsten auf einer Otemane ganz am Ende des Treibhauses, mitten unter all den blutroten Poinsettias. Ich würde dabei Gänsehaut bekommen. Aber was machen Sie denn? Father Brown war einen Augenblick stehen geblieben, um ein im hohen Grase nahezu ganz verborgenes, eigenartig krummes, aberzieherlich mit farbiger Stein und metall Mosaik eingelegtes orientalisches Messer aufzuheben. Was ist das, fragte Father Brown, und besah es mit wenig Wohl gefallen. Oh, es wird wohl Quinten gehören, meinte Dr. Harris gleich Grütte, er hat allerhand chinesischen Kram in seinem Haus. Vielleicht gehört es auch jenem samtem Hindu, denn er sich hält. Welchem Hindu, fragte Father Brown, noch den Dolch anstahnt. Oh, irgens so einem indischen Beschwöre, erwiderte der Arzt leicht hin, ein Betrüger natürlich. Sie glauben nicht an Sauerei, fragte Father Brown, ohne aufzublicken. Blödsinn, Sauerei, erwiderte der Arzt. Es ist sehr schön, sagte der Priester, in leisem, träumerischem Tonne. Die Farben sind sehr schön, aber es ist missgestaltet. Wieso, fragte Flambo, und starte es an. Aus vielen Gründen. Es besitzt Missgestalt im Abstrakten. Haben Sie das in der orientalischen Kunst nie empfunden? Die Farben sind berückten, reizend, aber die Formen sind niedrig und schlecht, absichtlich niedrig und schlecht. Ich fand in einem Smürner-Teppich wirklich lästerliches. Mundir, rief Flambo, lachend. Es sind Buchstaben und Sinnbilder in einer Sprache, die ich nicht kenne, aber ich weiß, sie stellen schlechte Worte dar, fuhr der Priester fort, und seine Stimme wurde zunehmend tiefer. Die Linien laufen bewusst übel, wie Schlangen, die sich krümmen, um zu entkommen. Was zum Teufel schwatzen Sie denn da, sagte der Arzt mit lautem Lachen. Flambo übernahm im Ruhe die Antwort. Hoch würden wir bisweilen von dieser geheimnisvollen Wolke befallen, erklärte er, aber ich mache Sie allen Ernstes darauf aufmerksam. Ich habe das nie bei ihm wahrgenommen, ohne dass nicht irgendein Schrecknis in nächster Nähe laute. Unsinn, rief der Dochter. Sehen Sie, rief Father Brown, und hielt ihm das gekrümmte Messer mit ausgestrecktem Arme hin, als wäre es eine schillende Schlange. Sehen Sie nicht, dass es die Missgestalt zeigt? Sehen Sie nicht, dass ihm der offene und ehrliche Zweck fällt? Es spitzt sich nicht wie ein Speer, es schneidet nicht wie ein Sichel. Sein Aussehen ist nicht das eine Waffe, es ist das eines Folterwerkzeuges. Nun, da es Ihnen anscheinend nicht gefällt, wer setzt der Herres scherzend, wäre es besser, man gibt es seinem eigenen Türme zurück. Sind wir noch nicht am Ende diese verdammten Gewächshauses angelangt? Dieses Haus ist es, wenn Sie nichts dagegen haben, dass die Missgestalt besitzt. Sie verstehen mich nicht, sagte Father Brown, kopfschüttelnd. Die Gestalt dieses Haus ist sonderbar, sie ist sogar lachhaft, aber sie hat nichts Bösartiges an sich. Während Sie so sprachen, schländeten Sie um die Glasrundung, mit der das Gewächshaus abschloss, eine ununterbrochene Kurve, denn wehne Tür noch Fenster gewährten an dieser Seite Zutritt. Die Scheiben jedoch waren klar, und die Sonne, obwohl schon im Sinken, schien noch hell, und somit konnte man nicht nur die farbengrüne Blüten drinnen sehen, sondern auch die hinfällige Gestalt des Dichtes, der mit einer braunen Samtjacke angetan, nachlässig auf dem Divan rote, und über einem Buche halb zu schlimmen schien. Er war ein gleicher, schlanker Mann mit losem, kastanienbraunem Haar und einem Barte, der mit dem Gesicht in Widerspruch stand, denn er ließ dieses Wenige männlich erscheinen. Diese Züge waren allen dreien wohl bekannt, doch selbst, wenn dies nicht der Fall gewesen wäre, ist es zweifelhaft, ob sie gerade in diesem Augenblick nach Quenten gesehen hätten. Ihre Blicke waren auf einen anderen Gegenstand geheftet. Gerade auf ihrem Wege, unmittelbar von der Rundung des Glashauses, stand ein hochgewachsener Mann, dessen Gewand in fleckenlosem Weiß zu den Füßen herabfiel, und dessen Kalle, braune Schädel, Hals und Gesicht in der Abendsonne wie schimmenden Bronze erglänzten. Sein Blick war auf den Schlaffenden hinter der Glaswand gerichtet, und er selbst war regungslos wie aus Stein gemeißelt. »Wer ist das?« rief Father Brown, und trat mit verhaltenem Atem ein Schritt zurück. »Oh, es ist nur der indische Schwindler!« brummte Harris, aber ich weiß nicht, was zum Teufel er hier zu tun hat. »Es sieht nach Hypnotismus aufs,« meinte Flambeau, an seinem Schnurrbad beißend. »Weshalb schwatzt ihr nicht Medizine immer Unsinn über Hypnotismus?« rief der Arzt. »Mehr macht er eher den Eindruck eines Einbreches. Nun, auf jeden Fall wollen wir ihn anreden, entschied Flambeau, der stets zum Handeln bereit war. Ein langer Schritt brachte ihn an die Seite des Inders, und von seiner großen Höhe herab, die selbst die des Orientalen noch übertraf, sich verbeugend, sagte er mit gelassener und verfreurenheit, »Guten Abend, my Herr! Wunschen Sie etwas?« Ganz langsam, gleich einem großen Schiff, das in den Hafen einlenkt, wandte sich das große gelbe Gesicht um und blickte schließlich über die weiße Schulter. Überraschende Weise waren die gelben Augenlide festgeschlossen, wie im Schlaf. »Ich danke Ihnen!« sprach das Gesicht in vorzüglichem Englisch. »Ich wünsche nichts!« Dann, die Lide halb öffnend, sodass ein schmale Streifen des schillenden Augepfels sichtbar wurde, wiederholte er. »Ich wünsche nichts!« Darauf die Augen weit, zu einem fast erschreckenden Stahnenblick eröffnend, sagte er nochmals. »Ich wünsche nichts!« Und schritt rauschend in den schnell-dunklenden Garten hinaus. »Der Christ ist bescheidene!« murmelt der Vater Braun. Er wünschte etwas. »Was in aller Welt machte er dann da?« fragte Flamboy mit gerünstelsel Stehne, etwas weniger laut. »Ich möchte später mit Ihnen reden!« erwiderte Vater Braun. Das Sonnenlicht war noch vorhanden, doch es war schon der rötliche Schein und Bäume in Gebüsch begannen sich immer dunkle davon abzuseigen. Die drei schritten um das Ende des Gewächshauses herum und gingen schweigen die andere Seite des Hauses entlang, um jenseits der Selden die Vor der Türe wieder zu gewinnen. Ihre Schritte schienen, wie man einen Vogel aufschreckt, etwas aus der tiefen Ecke zwischen dem Arbeitszimmer und im Hauptgebäude aufgescheucht zu haben. Und wieder sahen sie den weißgekleideten Verkehr aus dem Schattenkleiden und der Vor der Türe zuschlüpfen. Zu ihrem Erstaunen, jedoch, war er nicht allein. Ihr Staunen und ihr Verwirrung wichen aber rasch beim Erscheinen von Mrs. Quinton, die mit ihrem schweren, goldenen Haare und dem bleichen, viereckigen Gesichte ihnen aus dem Halbdunkel entgegentrat. Sie sah etwas finster aus, war jedoch durchaus höflich. Guten Abend, Dr. Harris, war alles, was sie sagte. Guten Abend, Mrs. Quinton, erwiderte der kleine Arzt herzlich. Ich will so eben ihrem Garten seinen Schlaftrunk reichen. Ja, sagte sie mit einem klaren Stimme, ich glaube, es ist eben Zeit. Sie lächelte ihnen zu und verschwand im Hause. Diese Frau ist überarbeitet, bemerkte Fr. Brown. Das ist die Art von Frauen, die 20 Jahre lang ihre Pflicht tun und dann etwas fürchterliches vollbringen. Der kleine Doktor blickte ihn zum ersten Mal mit Augen voll Interesse an. Haben sie je Medizin studiert, fragte er. Ihr Beruf erfordert ebenso eine Gekenntnis des Geistes, wie des Körpers, antwortete der Priester, und der Unsere erfordert ebenso eine Gekenntnis des Körpers, wie des Geistes. Nun, sagte der Doktor, ich will jetzt hineingehen und Quinton seinen Arzt nahegeben. Sie waren um die Ecke der Vorderfront gebogen und näherten sich dem Haupteingang. Bei ihrem Eintritt gewarten sie den weiß gekleideten Mann zum dritten Mal. Er schritt so gerade aus dem Eingangstor dazu, dass es so gut wie unglaublich erschien, er sei nicht so eben aus dem gegenüberliegenden Studierzimmer gekommen und doch wussten sie, dass die Türe dazu verschlossen war. Father Brown und Van Beau behielten jedoch diese unheimliche Unvereinbarkeit vor sich, und Dr. Harris war nicht der Mann, sich den Kopf über das unmögliche zu verbrechen. Er ließ den allgegenwertigen Asiaten hinausgehen und betrat dann festen Schrittes die Vorhalle. Dort stieß er auf eine Gestalt, die er nicht vergessen hatte. Der Fadeatkinsinn lungete noch immer herum, sumpte vor sich hin und beklopfte sie dies und das mit dem Knopf für seine Spazierstockes. Aus dem Krampfhaft zog in den Gesichter des Arzes Sprachen Ecke und Entschlossenheit und er flüstete rasch seinen Begleitern zu. Ich muss die Türe wieder schließen, sonst kommt der Kerl hinein, aber ich werde in zwei Minuten wieder heraus sein. Schnell schloss er auf und schloss sofort wieder hinter sich, damit gerade noch einen Versuch des jungen Gecken mit dem Steifenhut einzudringen vereidelt. Der junge Mann warf sich ungeduldig auf eine der Stühle des Vorstimmers. Flambeau betrachtete eine persische Illustration an der Wand und Father Brown, der sich in einer Art Betäubung befand, legte gedankenlos die Türe an. Nach ungefähr vier Minuten würde diese wieder geöffnet. Diesmal war Atkinsin Flinker. Er machte einen Satz, hielt die Türe einen Augenblick offen und rief hinein Oh, höre mal, Quinten, ich brauche vom anderen Ende des Arbeitszimmers ertönt die klare Stimme Quintens, so etwas zwischen Genen und lautem Lachen. Ja, ja, ich weiß schon, was du brauchst. Nimm und lass mich in Ruhe. Ich schreibe an einem Gedicht über Pfauen. Die Türe zieh schloss, flog ein Zehn Schillingstück durch den Spalt und Atkinsin Fingers wird ausnehmender Geschicklichkeit vorwärtsstürzend auf. So, das ist abgemacht, sagte der Arzt, und in dem er wütten die Türe schloss, schritt er den anderen voran in der Garten hinaus. Der arme Leonard kann nun etwas ausruhen, fügte er zu Father Brown gewendet hinzu. Er bleibt jetzt auf ein oder zwei Stunden ganz allein eingeschlossen. Ja, antwortete der Priester, und seine Stimme klang ganz heiter, als wir ihn verließen. Dann blickte er nachdenklich im Garten umher und sah die vernachlässigte Gestalt Atkinsin Stehen, der mit seinem Zehn-Stillingstück in der Tasche spielte und weiter drüben im Purporen der Melichte die Gestalt des Inders, der das Gesicht der sinkenden Sonne zugekehrt kärzen gerade auf einem Grashögel-Sass. Dann fragte er unvermittelt, wo ist Mrs. Quinten? Sie ist in ihr Zimmer hinaufgegangen, erwiderte der Arzt. Dort ist ihr Schatten auf dem Vorhang. Father Brown blickte empor und prüfte Stehenrünzeln einen dunklen Schattenriss, der sich vom Gas beleuchteten Fenster abhob. Ja, gab er zu, das ist ihr Schatten. Ging ein paar Meter weiter und warf sich in ein Gartenstuhl. Flambeau ließ sich neben ihm nieder, doch der Arzt war eine jene energischen Menschen, der auf ihren eigenen Beinen wohler ist. Er schritt weiter in die Dämmerung hinaus, rauchte seine Sigare und die beiden Freunde blieben sich selbst überlassen. Mopère begann Flambeau in Französisch, was ist mit ihnen? Father Brown blieb nach einer halben Minute schweigen und regungslos, dann sagte er aber glaube ist etwas irreligiöses, aber es liegt hier über diesem Orte irgendetwas in der Luft. Ich glaube es ist jener Inder, wenigstens um Teil. Ende von Missgestalt Teil 1