 Seqção 16 de Contos Fantásticos Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org Gravado por Daniela Cruz Contos Fantásticos, de Teófilo Braga. Os quatro filhos da Imon, conto do Cerco do Porto. Havia três dias que o Marxal Solenhaque desembarcaram no Porto com alguns soldados belgas. Com eles, entraram também para dentro do Cerco um terrível inimigo, o Collar Amorvos. Aos tifos, que já devastavam a cidade, vai juntar-se a essa nova desulação para tornar mais completo o triomvirate da morte. De cem pessoas atacadas diariamente, sucumbiam de ter-se. A fómia, quando nos indo ao desespero. Além das forças inimigas, desde janeiro que os vendabais bloqueavam a barra. A falta de carne, os doentes eram sustentados à sopa de bacalhau. Os cálidos eram temperados com açúcar e água ardente. As camas eram desfeitas para assustantes dos cavalos. E além dos preços de géneros em crescerem, os merceiros vendiam falsificações doentias. Tais como de azeite e óleo de lenhaça, ele de manteiga e cebo. Era preciso lutar com a fome. E em fevereiro começou a distribuir-se uma sopa económica, de um quartilho caldo-feijão com arroz e farinha de trigo. No primeiro dia, acudiram 300 pessoas. Ao segundo dia, subiram já 700 as rações. Enfim, desde a perda do reluto do Monte Crasto, que só lenhaica apenas conservou 8 horas. As condições de resistência da cidade tornaram-se desesperadas. Derrotado marxal, na sua tentativa de assalto ao castelo do queijo, em 24 de janeiro, a consequência desastrosa fez logo sentir. O inimigo compreendeu que, fechando a barra do porto, venceria ao circo-plafome. Para isso fortificou quase toda a costa e levantou a terrível bateria de serrales, que cortava toda a comunicação com a foche. Por seu lado, os liberais reforçaram o reluto da Senhora da Luz e ocuparam imediatamente as alturas do pasteleiro e de penhal. Mas a resistência e a se tornando cada vez mais inútil, porque além das chuvas de granadas caíam dia e noite sobre a cidade, além da recrudecência de cólera, para o qual já não bastava o hospital da Quinta dos Congregados, o mar conservava-se tão tempestuoso que não era possível aparecer vela ao luma no horizonte. Foram quarenta dias desesperados, quarenta dias em que esteve tudo perdido, menos a força moral. A história oficial, subordinada às ação dos boletins de campanha, não alude este ciclo dos quarenta dias do princípio do ano de 1833 e, contudo nesse período de desulação extrema, é que se praticaram os maiores rascos de validez moral. Todos foram heróis, as mulheres e os velhos. É triste que homens de talento de garrette e de Herculano, e mesmo os narais que sabiam trocar a espada pela pena, e que foram heróis nesses grandes dias de sacrifício, se não lembrassem de coligir as sublimas tradições épicas do Circo do Porto, que ainda casualmente se repetem. Essas tradições vão-se perdendo, com toda a poesia de um povo, que começa a morrer pelo esquecimento de seu passado. Contaremos um desses splendidos episódios, desconhecido dos historiadores, mas conservado ainda na vida burguesa do Porto. Pinta-nos o espírito de resistência, em que a cidade se achava nesses quarenta dias decisivos. A 4 de março, as tropas de Domiguel foram atacar as posições dos liberais na Foz, seguras de que era já impossível sustentá-las mais tempo. No meio da sua alucinação, os atacados tomaram ofensiva, e os rebeldes retiraram-se, deixando-nos indus mortos no campo. Dom Pedro, que gastava o seu esforço sem conciliar os generais despeitados, aparecia sempre em todos os momentos de conflito. Era junto dos soldados, ao pedes voluntários burgueses, que ele readquiria confiança e se mostrava alegre, presentindo o triunfo da causa da liberdade. Dom Pedro apareceu na bateria da luz. Foi ele que se tornou reparável um velho, que ele encontrava sempre a vagabundo pelas linhas, nos pontos em que eram reunidos os ataques. Notou que o velho andava desarmado, e observando-me diligentemente, não pode deixar de dirigir-se a ele como interesse e familiaridade, em parte provocados por seu aspecto venerando e cheio de autoridade. Amigo, o que faz você por aqui? Senhor, tenho aqui nas linhas um filho. Bem, então anda à vontade, se não tem medo das balas. Mede das balas? Isso são confeitos de noivado. Não tivesse o caos-meus 74, que o drogão cantaria? O seu filho, veu daí? Por hora ainda o vejo. Não estou aqui por ter medo de perdê-lo. É por isto que ar as mulheres, as irmãs, que sempre estão com cuidado, querem-se saber alguma coisa nas linhas. Este diálogo foi interrompido por um toque de carga à baionete. Pode-se imaginar quem trouxe para a cidade a notícia de Triunfo. Chegou o terrível dia 24 de maio. Estava acabado de construir o reduto de tazantas, guardado apenas por 30 soldados de caçadores. Nisto, as tropas e inimigas de 2 mil homens tomaram o reduto de tazantas. Era preciso desapressá-las de tudo transe, e de facto não poderam conservar o reduto além das 3 horas da tarde, deste dia. Infanteria 3, 9 e 10, 40 lanceiros, em um batalhão inglês cumpriram seu dever. Foi uma refrega atroz. Um monte de tazantas ficou juntado de cadáveres. Mais adiante, na casa negra, era ainda maior a carnificina. Foi no combate da retoma das antas que Dom Pedro tornou a encontrar o velho burguês. Já lhe haviam dito como se chamava. Era o contrasto ouro. O tipo do antigo homem, bom, chão e abonado, como o caracterismo à ordenação do reino, chamava-se Cosme Martins. Assim que Dom Pedro deu por ele no tropele, destacou-se dos oficiais para falar-lhe. Outra vez por aqui, com este fogo, tenho que há outro filho, outro filho, como se chamam os rapazes? Na bateria da luz está o meu Eduardo, tendo-se a 9 anos feijo, pode bem com a espingarde e o outro. Está aqui nas antas, é o meu Tomás, já formado em leis. Em meio da conversa, Dom Pedro foi interrompido por uma destas circunstâncias que se davam em todo o campo de batalha, e devia-lhe contar-lhe como se acharam a carta na aljiveira de um morto por onde se sabia que era o major dos relingues trancoso. Não se tornaram a ver nesse dia o velho Dom Pedro. A 7 de abril, descobrido-se a longa estacada feita pelos inimigos desde as primeiras casas de Parangos até a era de Covel, queriam fortificar-se ali. Não havia tempo a perder. Era preciso desalojá-los. Artilharia dos liberais começou a responder as 9 horas da manhã e durou fogo até às 6 horas da tarde. Cruzaram-se as baterias da glória do pico das medalhas, do sério, da aguardente e de sombras. Uma força de milamas cheio fora das linhas para tomar de assalto um monte covel que os inimigos abandonaram. Porém, no dia 10, os miglistas voltaram com o intuito de retomar os pontos perdidos onde os liberais tinham levantado um reduto em menos de 8 horas. Estavam lá dentro apenas 200 soldados. Foram atacados por mais de 2.000 dos rebeldes que chegaram até 10 passos de distância. No meio do fogo, com a Zaka e uma roupa, jogavam-se os insultos que tronavam mais violento ataque. De dentro, perguntavam-as assaltantes e eles traziam os chacos para a pilhagem da cidade. Foram momentos decisivos. 200 homens livres poderam esmagar 2.000 geníseros. No meio desse implacável desbarato, andava Dom Pedro e quando tornou-a a vestir o velho que estava envolvido com um antigo apote de camilhão sorriu-se para ele, como quem o tomava já como pressagem de felicidade. E enquanto tocava a reunir, Dom Pedro foi para eles fregando as mãos. Olá, bom homem. Senhor Dom Pedro, hoje é que pagaram o vinho. E bem pago. Então você tem por cá mais algum filho? O velho não pode deixar de alegrar-se com a pergunta maliciosa ou convicta-se a unidade. Tenho aqui mais outro filho. Outro filho, homem de dois, cheio. Este é o que me ajuda no ofício. Ficou de ontem para hoje no reduto de Covelho. E já sei que está ação como um per. Parabéns, amigo, parabéns. Com quem então? Na bateria da Lousom, no reduto do Monde das Antas Outro, no Covelho, é um filho cosmo. Ainda tem mais algum? O velho sorriu-se com a arte que em busca que poderia ser tomada como expressão verdade. Não queria falar de outro filho que tenha a bateria de pico das medalhas antes de me encontrar ali com vossa majestade. Ô homem, outro filho! E mais que tivesse, esse é meu afortunato. E quando não está no fogo da bateria fica de semana, em serviço médico no Hospital dos Coléricos de São Pedro da Alcântara. Dom Pedro imudeceu diante da Revolação Casual de um ontem tão completo de sacrifício. Abraço ao velho, as palavras articulam palavras e os olhos marjaram-se de lágrimas. Aquela natureza egoísta, como a de todos os príncipes, insensível à dedicação como revela a admissão do grande nozinho da Silveira, foi uma vez tocada pela realidade das coisas. As palavras desinteressadas daquele velho revelaram-lhe que se ele sabia sacrificar-se por uma filha, ninguém, em uma cidade sem muros, cercada por mais de 80 mil inimigos, dizimada pela peste, apertada pela fome, ameaçada pelo SAC, ninguém poupava o seu sangue, porque todos queriam converter a liberdade em um direito. O sacrifício de um pai ficava suplantado pelo sacrifício a uma geração inteira. Fim da secção 16 Sessão 17 de Contos Fantásticos Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. As gravações para ser um voluntário por favor visite LibriVox.org gravado por Raquel Moraes Contos Fantásticos de Teófilo Braga Sessão 17 Ódio de Inglês Comentários ao conto do senhor Teófilo Braga A Adega de Funk Uma das ideias de que todo o bom artista se possui fortemente de que Hoffman, apesar da extravagância das suas composições não inventava totalmente os tipos singulares da sua grotesca e terrível galeria. Hoffman, como Calou, Lantara, Reine, Diderot e Chamesot, acusados de terem criado tipos fora da natureza extravagantes impossíveis e movendo-se numa atmosfera puramente ideal, tinha reunido as potentes faculdades criadoras do poeta, todos os finos e preciosos dotes de observação, o apanágio especialíssimo da pintura. Ora, Hoffman foi uma das mais privilegiadas e divinas organizações artistas, porque como todos o sabem excelentemente, foi maestro, poeta e pintor. É possível que a imaginação singular do narrador alemão preenchesse muitas lacunas dos dramas reais de que seu lápis tomava apontamentos, lhe desce depois da sua vida mais poética, mais ideal, mais conforme a sua organização de visionário, de poeta e caricaturista. E eles, depois aparecessem no seu estranho repertório, sensivelmente transformados e melhorados, como um artista misantropo e mendando a natureza e nos seus momentos de mau humor permitindo-se a liberdade de achar vulgar e imbecil. É possível, porque todos os verdadeiros artistas têm sentido nas horas de misantropia incurável e este profundíssimo desgosto da ordem regular das causas. Mas o que é certo é que achamos atestados notáveis tanto nos seus contos como nas suas carteiras. Notas secretas de que Hoffman era um espirituoso observador e que não criava totalmente as suas composições por muito estranhas que pareçam. Num dos mais belos contos de Teófilo Braga, a adega de funk, naquele diálogo entre o visionário e o amigo, achamos sempre um novo melancólico e precioso sabor. Baseia-se o conto naquele amor do artista pela novidade dramática e singular que apresentam certas peripécias vulgares da vida real. Hoffman mostra-se possuído da ideia de escrever um conto fundado numa aventura sinistra de um homem a quem a mulher confessa na hora cheia de lágrimas da agonia de o haver traído e a que ele retribui sucessivamente com a fria e medonha confissão de haver envenenado. Ora, nós na distração solitária do nosso gabinete folhando a pouco um livro curioso pela sua notável centricidade de Emilio Colombei, encontramos a sinistra história que tanto impressionou o nervoso narrador alemão. Emilio Colombei desaver extraído a notícia que nos impressionou também das colunas da Gazeta dos Tribunais de 1795. Vamos dar alguns pormenores sobre esta história colhidos no livro de Colombei que servirão como de curiosa nota ao conto fantástico de Teófilo Braga. Os leitores de apurado gosto literário acharam prazer em conhecer a aventura terrível. O autor desse assassino misterioso diz a Gazeta dos Tribunais de descrever o homicídio de um oficial da marinha inglesa que se afastava rapidamente de uma escalera de guerra o Penguin, no canal de São Jorge. O autor desse assassino e o singular pertencia a uma das mais antigas e ilustres famílias inglesas. Chamava-se Lord a e gozava no condado de Tiferai de todos os privilégios inerentes ainda a autoridade feudal. Os sentimentos que ele votavam também eram geralmente mais do terror que os da amizade. Porque era bem notório que o Lord, no seu ódio pela Irlanda não tinha retrogradado muito aos tempos da rosa vermelha e da rosa branca. E que não era por falta de vontade que os irlandeses não eram tratados tão desumanamente como sobre Henrique VII, quando conquistou aquela ilha e lançou as bases da legislação Atroz, que devia pesar sem interrupção sobre esta nação humilhada. Não era voluntariamente também que Lord a viera estabelecer-se na Irlanda depois de haver sido por muito tempo em Londres um dos danos mais requintados do Regent Street e de Piccadilly. Tinha-lhe cabido em herança um vasto domínio no condado de Tiferai, mas o testamento do legatário tinha uma cláusula pela qual se estabelecia que este não poderia ser senhor do dito domínio senão com a condição de o habitar perpetuamente. O Lorde Inglês, que estava longe de possuir uma fortuna correspondente à ilustração do seu nascimento e ao seu amor do luxo, viu-se na necessidade de subjugar-se a esta extravagante exigência. Antipatia hereditária que tinha Irlanda, mas se agravou com esta restrição e o seu humor naturalmente melancólico tornou-se sombrio e feroz. Contudo, como era rico e ligado a uma dama irritativa e formosa que, afinal de contas, semeava em torno de si o dinheiro com uma rara profusão, a opinião pública mostrava-se paciente e atribuía, não sem razão, talvez, as frias violências, os excessos sem paixão a que se deixava levar a originalidade do seu caráter. Lorde A, seguido de um doutor que fora chamar porque mal acabara de cometer o assassínio, fora chamar o médico e, colonizando, Lorde A, seguido do doutor, atravessou silenciosamente o seu domínio embrinhou-se no campo e subiu com passo firme o caminho endeclive que conduzia a entrada do castelo senorial. Cuidado que se havia tomado de estender por todos os corredores uma espessa cama de palha e feno a fisionomia alterada dos criados que atravessavam maquinalmente as câmaras e os corredores como para fugirem a um seu terror, em fim os gritos dilacerantes que quebravam por intervalos o profundo e frio silêncio que reinavam naquela casa afirmavam suficientemente que se estava representando ali uma cena de agonia. Lorde A, sem se dignar dirigir uma palavra aos criados, penetrou no quarto onde partiam os gemidos desesperados. Uma mulher extremamente nova ainda e de uma fisionomia das mais sedutoras estava estendida num leito na atitude de um sofrimento incrível. Os longos cabelos loiros desmanchados envolviam a toda. Corri ele o suor do rosto no corpo abalado de estremecimentos convulsivos, retraia-se sobre si mesmo a intervalos com uma horrível flexibilidade. O Lorde parou a este espetáculo. A doente ouvir ali o ruído dos passos e pronunciar ao seu nome. Ficçou nele um olhar desvairado com uma indefinível expressão de dor. E voltando-se para o médico que se conservava ao pé do leito de uma imobilidade contemplativa bradolhe numa voz sonora que não admitia hesitação nem recusa. Não tem desnada a que fazer, Senhor. Sai. O médico parecia indeciso e cheio de dúvidas terríveis. No entanto, não tratou de sopor a esta ordem porque um simples olhar bastou-lhe para compreender que Lady A estava perdida. Todavia pegou na mão da doente, baixou-se para vê-la melhor e não pôde ser Senhor de um estremecimento observando que as unhas daquela mão, já lívida, estavam mosqueadas de pequenas nódoas negras. Assim que saiu do quarto, Lady A fez um sinal ao Lorde de aproximar-se e oprimindo-lhe o braço com uma força cheia de paixão. My Lord, esperávamos para morrer. Não envoquei socorro algum. O mal é irremediável. O doutor bem o percebeu, vestiu. Abafou no travesseiro os soluços involuntários que lhe arrancavam o sofrimento e ajuntou. Ovi, My Lord, uma pobre mulher à morte que socumbe as mais atrozas torturas, tem direito, talvez, a alguma indulgência. Rasgai. Rasgai por um momento o manto da frieza com que vos cobris o supremo a solicitar-vos. Uma confissão de lacerante a fazer-vos. Eduardo, Lady A, acha-se criminosa, bastante criminosa para convozco. Durante a vossa última estada em Londres, um homem que namorcidade amei aproveitou-se do isolamento em que me achava pela vossa ausência para despertar com suas palavras em mim recordações mal extinguidas. Que mais direi? É isso que vos quis confessar antes de descer ao sepulcro e o que me causa dores mais atrozas do que as da agonia. Sede clemente, My Lord. A espiação sucedeu logo à culpa. Sinto ardeirem minhas entranhas. Deus encarregou-se de vos vingar. Lord A, escutar esta confissão solene e da moribunda com uma atendimento de amor e desculpa-se e de amor e desculpa-se e de amor e desculpa-se solene e da moribunda com uma atenção grave e recolhida. Os seus gestos em perfeita e mobilidade não deixavam transparecer cólera, espanto ou piedade. Contentou-se só em apertar a mão da moribunda que procurava a sua. Surpresa com este silêncio Lady A, por um violento esforço, tratou de se levantar no leito e encarou fixamente o marido procurando ver se lilia os olhos o seu pensamento mais secreto. Depressa, my lord. Soluçou ela um derradeiro beijo, o beijo do perdão é quase numa morta que o dais. Eu sabia tudo e perdoa-vos, respondeu Lord, sem se comover. Mas Lady, a vosso turno tendes também que me concederam perdão. Fui eu que vos envenenei e ajuntou com mesmo sangue frio. Quanto ao vosso amante, mateio esta manhã nas marges do canal de São Jorge. Uma exclamação de horrível espanto um grito de ódio selvagem sucedeu esta dupla revelação atirada de um modo tão calmo no meio de uma tão dolorosa agonia. Sempre Senhor de si, Lord A, não abandonou a cabeça da moribunda enquanto esta não exalou o derradeiro suspiro. Depois de lhe terem fim Roberto a cabeça com lençol mortuário pegou no castiçao que havia iluminado esta cena lúgubre e subiu ao andar superior onde estavam situados os seus aposentos particulares. Ao afastar-se daqueles tristes lugares teve cuidado de ir fechando as portas dos diversos quartos por onde atravessava. De lhes tirar as chaves e ir correndo todos os ferrólios atrás de si sem exceção de algum. Ninguém teria podido suspeitar nem da sua atitude firme nem dos seus gestos fleumáticos um índice qualquer da mais leve agitação. E se por acaso o temor ou remorso lhe agitavam surdamente o coração esforçava-se por ocultá-lo a si mesmo. Durante toda a noite viu-se brilhar uma luz no quarto de dormir do Lorde. Não chamou criado algum e enou sempre o mais profundo silêncio nesta parte do castelo. No dia pela manhã o criado de quarto do Lorde tentou debal de penetrar nos aposentos e, cheio de inquietação mandou chamar os constables e os policemen. As portas foram abertas pela força armada e quando entraram poderam ver então o Lorde estendido em cima de um tapete e banhado em sangue. Uma expressão de ironia convulsiva era a única cousa que a morte lhe deixara impressa na fisionomia e se encosta. Sem perder cousa alguma do sangue frio estoico de que os suicidas ingleses têm oferecido até hoje tão espantosos exemplos o Lorde havia se degolado com uma navalha de barba e havia separado de um único golpe com uma força incrível e com a mais sinistrabilidade a secção da artéria carótida. A vela, quase toda consumida, ardia ainda sobre a mesa colocada no lugar mais visível um papel lacrado e selado com as armas do Lorde e com esta epígrafia escrita certamente por um punho firme e seguro. Testamento de Lorde A falecido em C a 7 de outubro de 1795. Este papel, depois de aberto, indicava um espline feroz que roia o Lorde e o ódio cego que ele votara a sada Irlanda. Eu deixo e lego a soma anual de 10 libras esterlinas para serem pagas perpetuamente pelos meus sucessores. Esta soma, tal é a minha vontade e o meu gosto, será empregada em comprar um certo licor chamado vulgarmente Whiskey e fazer-se a saber ao público que este licor deve ser distribuído a um certo número de particulares irlandeses somente, de número não poderá ser superior a 20 e deverão a juntar-se no cemitério em que ele seja enterrado. Aí deverá ser entregue a cada um um bordão de carvalho e uma faca e assim armados começará a ser distribuído um quartilho de Whiskey a cada um até que toda a ração seja consumida e a minha vontade que isto tenha lugar todos os anos a 17 de março ou a 10 de outubro. A razão por que assim determino isto é para que os habitantes grosseiros da irlanda, cada vez que se juntem nunca lhes escassem armas para se destruírem e por isso que estomar o meio mais eficaz de os reunir na esperança que com o tempo chegarão a despovoar por suas próprias mãos o seu país que se poderá tornar a povoar depois com uma raça civilizada vinda da Inglaterra. Aqui termina a estranha notícia dada pela Gazeta dos Tribunais que extraímos do livro de Colombey. Ora, Hoffman é muito provável que houvesse lido o célebre jornal que trazia sempre dramas muito notáveis por aqueles tempos tão agitados de 1795 e muito mais notáveis especialmente para aquela imaginação ardente do poeta alemão. Pois que é certo que na sua carteira existiam muitos outros apontamentos neste, ou a que Hoffman não tinha achado no seu espírito a forma especial em que os devia moldar, ou porque novas fantasias de visionário o impediam. Muitos de seus contos tinham sido achados na conversa dos amigos, nos jornais, na rua e nas obras dos autores que eleia. Juntamente com este drama este terrível conto em Embrião que Teófilo Braga faz tão bem perseguir a imaginação doente do artista numa noite chuvosa a luz crepuscular de uma lâmpada numa dega subterrânea juntamente com este apontamento estava outro colhido no diabo coxo de lesage o assunto devia ser um demônio perseguidor e conselheiro e com estes mais. O que Hoffman faria com este terrível incidente colhido na Gazeta dos Tribunais ou talvez na transcrição dos jornais alemães deixo o supor aqueles que têm encontrado as visões terríveis do alemão. Talvez um conto cheio de fantástica tristeza como Don Juan ou Morgado. Gomes Leal Nota, o livro onde extraímos este comentário acerca do belo conto de Teófilo Braga intitula-se Les Originaux de la dernière heure Se têmo-lo aqui para não fazermos como certos estreões lentejolados das letras e os plagiatos são em tão grande número como as obras e para os quais será um dia terrível aquele em que se lhe desafivelar a máscara da consciência cancerosa e em que se proceder a escavações nas suas obras. G. L. Da tribuna nº 8, 9 e 10 de 1874 fim da sessão 17 gravado por Raquel Morais Sessão 18 de Contos Fantásticos esta uma gravação LibriVox todas as gravações LibriVox estão em domínio público para mais informações ou para ser um voluntário por favor visite LibriVox.org Contos Fantásticos de Teófilo Braga Aditamento Carta a José Fontano da primeira edição Meu caro editor disse-me que esperava um prólogo para começar a publicação dos contos lembrou-me escrever-lhe um capítulo de estética sobre esta forma literária o público não gosta de abstracções por minha vontade desistia do prometido limite-me porém a algumas considerações históricas a forma do conto é de origem oriental as fábulas de Bidipai foram o primeiro ensaio para fazer sentir uma moralidade abstrata por meio de uma ficção interessante é pelo século 12 que esta criação do gênio do oriente aparece na Europa imitada na disciplina clericalis de Moisés Seffard conhecido depois da sua conversão ao cristianismo com o nome de Petrus Alfonso a disciplina clericalis escrita em latim-bárbaro para ensino dos clérigos compõe-se de 37 contos e apoftegmas que o autor imagina dados por um árabe a seu filho na hora da agonia a popularidade do livro foi dispondo os ânimos para a cultura desta forma literária o conde de Lucanor de Dom João Manuel algumas das ficções do gesta Romanorum o Decameron de Bocacio os contos de Cantor Berry ressentem-se bastante do livro do judeu convertido da uesca uma criação do gênio cêltico e germânico é um mundo féérico elaborada lentamente na fantasia popular animada nesses tipos de melusina, morgânio e urgante os trogadores da idade média recantada depois nos galanteios de Boyardo e Ariosto Spencer e Shakespeare tornou-se o divertimento infantil dos contos blue os contos de fadas coligidos nas notepiatévoli de Straparola publicadas no século 16 e no pentamerone de Diambatista Basilio em 1637 o conto é a forma literária da lenda Bocacio no Decameron naquelas transições instantâneas do ridículo alpatético revela uma face profunda da história o estado dos espíritos na terrível peste de 1358 a imaginação era tão perigosa como contágio a distração calculada o prazer egoísta dos jardins de Pampinéia a indiferença o ceticismo que se desenvolve nas grandes calamidades só podiam suspendê-la na exageração do terror nos contos da idade média há uma mistura de devoção e desenvoltura no epitameron da rainha de Navarro as aventuras cavaleirosas as intrigas de amor os padres e monjes seduzindo as novices com as reflexões morais e de quelquilo som de la santa e critir é a mesma antithesis fatal parodia exaltação religiosa nos ritos grotescos da igreja a idade média retratou-se em todas as suas criações mesmo nos fabliu e no conto o conto é a passagem do fabulário para a linguagem da prosa ingênua, rude de uma franqueza maliciosa muitas vezes e desenvolta o conto era uma situação inventada para aproveitar um dito feliz um repente engenhoso dos cerões das cortes e dos castelos nasceu daquele gênio primitivo com que Foissard narrava a história remojou na sua história da literatura francesa considera os contos do século 16 como alheios ao desenvolvimento intelectual é uma afirmação menos verdadeira por absoluta a atividade deste período a fecundidade e a originalidade verdadeiramente caóticas reproduzem-se em rabele o criador de gargantua e pantagruel a renascença com as ficções gregas e romanas desnaturara o conto no século 17 ele torna-se volumoso arreplicado de galanice e galanteria amaneirada as atenções tinham refluído sobre os trabalhos filosóficos ficaram as criações imaginativas em poder das gambervili de escuiderie de lecal plenede e quejandos que as alongaram fastidiosamente com pieguices sentimentais por essas séries indefinidas de volumes da olexandra caritéia citerca caçandra faremundo ebraim ou o ilustre baça artamen ou grandes ciros clélia e almaide os heróis apaixonados conversando em amáveis versos bruto ilucresso orácio cóclis e clélia movidos pelos interesses da sociedade moderna a majestade escultural da antiguidade e da história em presença das pequeninas intrigas amatórias tocaram o cúmulo do ridículo o movimento, a convulsão filosófica do século 18 aparece também no romance e no cúmulo leusage scalpeliza a natureza humana e o gilblas é a síntese das observações profundas o abade prevou analisa as paixões numa luta íntima recôndita e procura os sentimentos novos que sentilam dos que se embatem e se destroem como é uma das verdades eternas do sentimento humano a contradição do que mais se aspira e idealiza a vontade negando-se, mobilizando-se nos multiplices desejos que tumutuam na alma Voltaire filosófica também nos seus contos de derrô sobretudo a inteligência mais robusta do seu tempo matemático, artista-criador a reflexão e inspiração reduz ao interesse do conto a peripécia da ação as verdades mais abstratas na assombrosa maravilha de arte o neve do ramo mostra a maldade disfarçada em virtude pelas conveniências todos nos horrorizamos ao ver ali o nosso retrato sentíamos aquilo mas não tínhamos a coragem a abnegação para dizê-lo o sobrinho de ramo mostra-se infano ao passo que é sobrinho de razão porque diz tudo o que pensa vê se agitarem-se naquele cérebro em ebulição todos os processos intelectuais na religiosa de derrô evoca as dores cruciantes e desconhecidas sofridas nas trevas por um coração ingênio que é o ludíbrio do interesse egoísta do fanatismo estúpido e da superioridade brutal este conto por si é uma revolução latente a análise delicadíssima dos pequenos sentimentos que formam a grande luta na alma da religiosa não é inferior ao quadro do quietismo de Michelet no processo da KDR e é sede por muitas vezes a profundidade com que manzone no promesse espose retrata as agonias da desgraçada genoveva no convento de Monsa uma vez descobertos estes segredos do sentimento o quanto deixou de ser individual o romance é o desenvolvimento de uma tese da vida na sociedade Richard Sun é a admiração de D. Rowe Gate descobre de D. Rowe a alemã traduzindo a sua obra-prima ele mesmo isola os sentimentos do amor e o dever noverta e chega pela arte a conclusão lógica do suicídio Hoffman caricaturista das paixões de uma individualidade extravagante de criações abstratas daquela imaginação de Hippocondriaco deixa-lhes o incompleto do maravilhoso mais tarde os editores dão aos seus contos o nome de fantásticos nos contos de Hoffman há uma série de observações psicológicas de impressões instintivas que suprem a falta de imaginação os seus contos são o diagnóstico de uma alma doente é o lado que os torna apreciados apesar do capricho e gorotesco dos tipos aqui a mente alucinada da forma os contos de Edgar Paul a imaginação mais extraordinária da América tem fantástico da insolubilidade dos problemas filosóficos que constituem a ação tocam as vezes a alta metafísica tendo de transigir com as materialidades da vida na esterilidade da indigência pede a inspiração ao álcool ele sente a excitação lúcida que lhe dá a força espontosa da invenção mas conhece já em si a tremolense que é a decomposição inevitável e exclama no meio da fadiga não a pior inimigo do que o álcool Edgar Paul é a força da imaginação e do ideal suplantada pelo positivismo de uma sociedade manufatureira e orgulhosa do seu caráter industrial nos seus contos há a alucinação profética da Dordis a forma do conto é estudada em todas as literaturas da Europa trazendo ao lume este pequeno trabalho só nos inspira a boa vontade de corresponder ao movimento que observamos lá fora que mais teríamos a dizer de um livro simples que lhe não desnaturasse a intenção Coimbra 8 de março de 1865 Teófilo Braga fim da sessão 18 fim de contos fantásticos de Teófilo Braga