 Kapitel 1 von Die Höhlenkinder im heimlichen Grund. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Sonja. Die Höhlenkinder im heimlichen Grund von Aloys Theodor Sonnleitner. Kapitel 1, Eva und Peter. Die dreijährige Flachsblonde Eva wäre der Liebling der windisch-garstener gewesen, aber sie lebte als Weise bei ihrer Großmutter, der alten Stoderin, die der Hexerei verdächtig war. Das war schlimm für die alte Frau und für ihre Enkelin, die Eva. Die Stoderin, Witwe des einst weit und breit bekannten Wundarztes Eusebius Theophil Stode, sammelte Wirts- und Heilkräuter an den Hängen des Toten und des Sengsen-Gebirges. Sie tat ihr Bestes, um Mensch und Tier von Gebrechen zu heilen. Dass sie die Wirkung der Heilpflanzen durch uralte heidnische Sprüche erhöhen wollte, bestärkte die Menschen in der Meinung, sie sei eine Zauberin. Und doch waren es nur uralte Segensworte aus verschollener Zeit, mit denen die Stoderin zum Beispiel den verrenkten Fuß eines Pferdes besprach, bevor sie einen kühlenden Umschlag aus verdrückten, huflatig Blättern darumband. Wo ein kranker starkes Vertrauen hatte, zur erfahrenen Witwe des Arztes, trat oft Besserung ein. Als im Frühsommer 1683 ein Hage-Wetter die Fluren von Windeschasten verwüstete, wurde die Stoderin, die das Unwetter in den Wäldern draußen erlebt hatte, angeklagt. Sie habe das böse Wetter gemacht. Nur durch eilige Flucht gelang es der alten Frau, einem Hexenprozess zu entgehen, der sie auf den Schalterhaufen gebracht hätte. Jeder, der ihr geholfen hätte, wäre selbst der Hexerei verdächtig gewesen. Wie ein gehetztes Wild im Dickicht Bergung sucht, so wanderte die alte Frau im Schutz der Gebirgswälder südwärts, um bei ihrem Bude Hans Zuflucht zu suchen. Der Haustalz Köhler und Pechsiede in der menschenfernen Einöde der Geiergräben, wenn er nicht gerade irgendwo am Eisack eine Rindenhütte bezogen hatte und seinen Kohlenmeiler betreute. Fünf Wochen lang zog sie mit ihrer Enkelin Eva auf dem Rücken dahin. Sie näherte sich und die Kleine von rohen Pilzen, Wurzeln und Beeren. Endlich gelangte sie in die Geiergräben, von wo auf sie ins Gelände aufstieg. Vom Bruder wurde sie gern aufgenommen. Sie war er erst 61, zehn Jahre jünger als er, und so durfte er von ihr und dem Mädchen Eva Pflege im Alter erhoffen. Der Stoderin, die von ihrem Mane her wusste, wie Arzneifflanzen anzuwenden waren, gelang es meist, Tiere und Menschen von Krankheit zu heilen. Zitat es um Gotteslohn und verlangte nie etwas. Da sie aber arm war, nahm sie gern, was ihr die Leute aus Dankbarkeit gaben. Im Tauschandl brachte sie ihre Büschel, wilden Kümmel, Fenchel, Bitterklee, Quendelkraut, Schafgabel und andere Gewürz und Arzneifflanzen leicht an. Von ihren weiten Streifzügen zu Bergbauern und Hürten kehrte sie erschöpft heim, beladen mit Feldfrüchten, mit Brot und Mehl, Hühnerfutter, süßen Kastanien, Käse, Butter, geräuchertem Fleisch und Speck, manchmal sogar mit einem Stück Rohberleinwand oder hausgewebtem Wollzeug. In der verräucherten Köhlerhütte war es behaglich, obwohl ihre Bewohner hart arbeiten mussten. Alles, was sie brauchten, mussten sie auf dem Rücken eintragen, denn die Pfade und Steige vom Tal herauf waren nicht einmal für einen Schiebkarren befahrbar. Bald nach der Ankunft der Stoderin belebten einige Ziegen und Schafe, eine graue Hauskatze und ein halbes Dutzend Hühner die kleine Wirtschaft. Eva gedien der Einsamkeit der Bergwelt, nur still war sie und viel zu ernst. Auch die Arnel, die Großmutter, war wenig gesprächig, und den Großonkel, den Eva nicht ganz zutreffend Änel, Großvater nannte, und trotz eines langen, struppigen Graubarts und verwitterten Aussehens liebgewand, sah die Kleine nur selten. Von den Kindern der entlegenen Gehöfte abgeschnitten, war Eva in ihren Spielen auf das angewiesen, was sie sich ersann und zusammen bastelte. Wollige Rosengallen, in die sie für Hölzchen steckte, waren ihre Schäfchen. Auch einen Hühnerhof schaffte sie sich, in dem sie Eicheln mit Federn besteckte und auf zwei Holzbeine stellte. Holzpöpfchen mit Köpfen aus Gallepfeln stellten den Änel, die Arnel und sie selbst da. Beim Spiel mit diesen Dingen redete sie leise vor sich hin. Wohl gab es Zeiten, wo ihr helles Lachen durch die Einsamkeit schalte, weil die jungen Zicklein oft mit allen Vieren in die Höhe sprangen und sich vereifer über purzelten, wenn sie ihnen Futter streute. Aus dem Wenigen, das ihr die beiden Alten über Wichtel, Kobolde und Waldfrauen erzählten, und aus dem, was sie selber sah, baute sie sich eine eigene, eine Märchenwelt. Als Eva fünf Jahre alt war, erlebte sie einmal spät nachts etwas, das sie zu neuen Grübeleinen zwang. Vom flackernden Schein des angezündeten Kehenspans geweckt, sah sie, wie Änel und Arnel, sich an der sonst verschlossenen Wandnische zu schaffen machten. Der Änel nahm ein schmales Holzkästchen aus dem Wandschrank, öffnete es und holte ein zortiges Wurzelmännlein heraus. Es war mit einem Ledergurt, mit Pantöffelchen und einem Feuerschwammhütchen angetan. Die Arnel zog den Allrauen aus, badete ihn in einer bereitgehaltenen Schüssel und mummelte etwas Unverständliches. Dann goss sie das Wasser vorsichtig in eine ördende Flasche, denn jeder Tropfen dieses Badewassers galt als kostbare Arznei. Das Wurzelmännchen wurde wieder angekleidet und in sein Bett gelegt. Eva, die sich auf ihrem Lager aufgerichtet hatte, sah, wie der Änel allerlei glitzendes und klingendes und was Männlein ordnete. «Vergiss das Gold nicht!« hörte sie die Arnel sagen, die dem alten winzige Stücke des Edelmitteils zureichte. «Ach!« entfuß Eva unwillkürlich. Da blies der Änel so stark in die Flamme des Kehenspans, daß sie erloscht und beeilte sich beim Schimmer der Glut, den Hausgeist wieder in seinen Schrank zu stellen. Jetzt wußte Eva um ein Geheimnis der Großen. Mehr erfuß sie freilich nicht. Doch wie es oft mit verbotenen Dingen geht, der Allrauen reizte Eva's Neugierde. Obwohl sie wußte, daß sie unrecht hat, öffnete sie heimlich, dem mit einem Pflok verschlossenen Wandschrank, nahm das geheimnisvolle Kästchen aus dem Dunkel der Mauernische und betrachtete den Inhalt. Da waren Rosengallen, Haselnüsse, Zöbelzapfen, Stücke von Edelsteinen, aber auch Körner und Felden eines hellgelben Mitteils, an denen Eva sich nicht satt sehen konnte. Immer wieder nahm sie das gelbe, schimmelnde in die Hand. Es mußte etwas ganz kostbares sein. «Vergiss das Gold nicht!« hatte die Arnel gesagt. Da hörte sie den Bergstock der heimkehrenden Großmutter aufschlagen und stellte mit Windeseile das Holzkästchen in sein Versteck zurück. Die Arnel hielt dem Besitz des Allrauns, dieses heidnischen Hausgeistes, vor aller Welt geheim. Er hätte sonst nach ihrer Meinung seine Heilkraft verloren. Später, als Eva schon gut das Haus hüten konnte, begann die alte Frau ihre Wanderungen auszudehnen. Mochten auch die aberglorbischen Elbler glauben, sie sei mit dem Teufel im Bunde, man rief sie doch, wenn man sie brauchte, diese alte, haggere Frau mit dem Schafgeschnittenen, vom Leid gezeichneten Gesicht und in den zündeten Liedern. Arquönisch und hoffnungsvoll zugleich lauschten die Menschen auf die unverständlichen Worte ihrer Besprechungen. Da geschah etwas Schlimmes. Eine Bäuerin, die einen Heiltrank der Stoderin getrunken hatte, erkrankte an einer Gliederlähmung, gegen die kein Mittel helfen wollte. Das Gerücht, die Stoderin, habe ihr es angehext, gewann so viel Glauben, dass die alte Frau widerflüchten mußte, wenn sie nicht auf dem Scheiterhaufen brennen wollte. Der Bruder selbst geleitete sie über Nacht übers Gebirge südwärts, nach dem heimlichen Grund, der er ihm aus seiner Jugendzeit bekannt war. Dort hatte er als junger Bursche mit Armbrust und Pfeilen Steinböcker gejagt. Von den aberglorbischen Anwohnern wurde der Bergkessel jahrzehnteängstig gemieden. In der engen Klamm, die den einzigen Zugang bildete und die Teufelsschlucht hieß, waren drei Teulkühne Eindringlinge nacheinander vom Steinschlag getötet worden. In seiner Fürsorge schleppte der alte Mann, trotz der schwierigen nächtlichen Wanderung, eine Ziege mit. Sie sollte der Schwester wenigstens so lange Nahrung geben, bis die Kastanienbäume, eine Hauptnachungsquelle der Tiere des heimlichen Grunds, Früchte trugen. Nach dem lebensgefährlichen Anstieg durch das noch wasserame Bett des Klambachs, wies der alte Hand seiner Schwester die Wohnhöhlen unter den Salzwänden des heimlichen Grunds und kehrte Eilix in die Geiergräben zurück, wo Eva allein zu Hause war. Als die Arne wochen- und monatelang ausblieb, wurde das Mädchen immer bedrückte, denn der alte Onkel war noch mürrischer und noch wortkager geworden. Ein Jahr vergingen, die gelärmte Bäuerin war inzwischen fast Genesen und die Verdächtigungen gegen die Stoderin verstummten. Schon wollte sich Hans auf den Weg machen und seine Schwester wieder heimholen, als sie ungerufen zurückkehrte. Sie kamen ohne die Ziege, aber nicht allein. Ein stämmiger, braunäugiger, schwarzhaariger Junge von ungefähr sieben oder acht Jahren, den sie unterwegs aufgelesen hatte, begleitete sie. Er hieß Peter. Seine Mutter, auch eine Flüchtige, wie es damals viele im Lande gab, war im einsamen Bergwald bei der Geburt eines toten Mädchens in den Armen der ihr völlig fremden alten Frau gestorben. Die Stoderin hatte sie begraben und mit dem verweisten Bub ein Gebet gesprochen. Als könnte es gar nicht anders sein, führte sie ihn an der Hand mit sich fort und brachte ihn heim in die Geiergräben. Auch ihm wurde sie eine fürsorgende Arnel. Peter war ein früh gereifter, fleißiger Bub. Er und Eva gewöhnten sich rasch aneinander. Ja, die stille Eva wurde zusehensheitere und gesprächiger. Der kräftige Junge half unermüdlich beim Einschleppen von Holzvorräden und beim Heuen, und er wies sich auch beim Kräuter Suchen und Wurzelkram, beim Sammeln von Pilzen, als Gelehrigung geschickt. Besser denn je zuvor konnte die Stoderin ihrer Sammelarbeit nachgehen und zeitweise ihre Talwanderungen unbesorgt tagelang ausdehnen. Für die verlorene Ziege tauchte sie nach und nach mehrfach Ersatz ein, und Peter wurde ein verlässlicher Ziegenhörter, der seine kleine Herde bei Sammen zu halten wusste. Die Tageszeiten las er vom Stand der Sonne ab, Größe und Gestalt des Mondes sagten ihm, welche Woche es war. Sein Verstand entwickelte sich im Laufe der nächsten Jahre durch die Anforderungen der Arbeit, durch Beobachtung der Wetterzeichen und nicht zuletzt durch die Erklärungen der alten Stoderin über die Wirkung der Gift- und Heilkreute. Sie behandelte den Jungen bald wie einen verständigen Erwachsenen und besprach mit ihm alles, was mit ihrer und seiner Arbeit zusammenhängen. Mit dreizehn Jahren war er ein tüchtiger Hörd, der den Muttertieren alle Sorgfalt angedeihen ließ. Je mehr die Stoderin den Buben lieb gewann, umso öfter sprach sich zu ihm, von ihren Heilerfolgen bei Menschen und Tieren. Es war, als wollte sie ihm alle ihre Erfahrungen vererben. Was Peter im Gebirgern wundern, erschaut und erlauschte, verwob sich mit den Erzählungen der alten Frau zu einem Bild von der Welt, das reich in Vermutungen und Irrtümern war. Von dem, was er an der Seite der Mutter gelernt hatte, vergaß er vieles. Alles Wissen der alten Stoderin von den Heilkräutern war ein Erbe vergangener Geschlechter und Zeiten und samt den Pflanzennamen, die an längst vergessene Götter, Holde und Trolle erinnerten, überliefert worden. Die Heckenrose, deren Gallen sie als Schlafmittel sammelte, nannte sie Frigadorne, die Hauswurz, Wodernspart, die Mistel, Marentaken, die Teulkirche, Lokiwurz. Die Blüten der Rakwurz, Frauentränen, gemahnten an die liebe Frau der Vorfahren, an Freia, die als blaublühende Wegwarte der Heimkehr ihres Gatten Odinhard. Peter kannte die essbaren Kräuter und Wurzeln der Albenwelt bald so gut, dass er draußen um eine Mahlzeit nie verlegen war. Wenn es ihm an Quellwasser fehlte, kaut er saftigen Sauerklee und löschte so seinen Durst. Vor den Teulkirchen, vor den appetitlichen Beeren des Seilbastes und anderer Giftpflanzen war er gewarnt. Er kannte die gefährlichen Pilze und vermiet sie wie die ziegen die giftigen Blätter der Nieswurz. Alles was die Arnel dem Peter beim gemeinsamen Kräuter sammeln mitteilte, erzählte er Eva. Und während sie, allein gelassen, die gesammelten Pflanzen und Pilze verlass, Schnitt und Trocknete, war sie mit ihren Gedanken in einer Welt des wundersamen und geheimnisvollen. Der Sonntag war der einzige Tag, an dem die Kinder in ihrer Märchenwelt schwelgen konnten. Die alte Studerin wusste nichts von den Sonntagsbräuchen der heiligen Vorfahren. Für Wirt vom Glaubenstreit der Zeitgenossen hielt sie jedoch daran fest, dass nach der harten Arbeitswoche der Heilige Tag ein Feiertag sein sollte, durch keine grobe Arbeit entweit. Dann führte Peter seine Gefährtin auf die hochgelegenen Halden, wo edelweiß und leuchtend rote Alpenrosen prankten. Da die Geier gräben mehr als eine Tagreise weit vom nächsten Kirchdorf entfernt waren, wussten nur wenige Menschen von den Höhensiedlern, und niemand kümmerte sich darum, dass die Kinder bei der Studerin fast als Heiden aufwuchsen. Aber es war kein reines Heidentum. Ab und zu nahmen sie aus einem Stoßsäufer der Arnel, das sie mit einem allmächtigen Gott sprach, dem Allvater, der aber nicht zu sehen war. Peter arbeitete gern und war stolz, wenn die Arnel zu ihm sagte, du schaffst wie ein großer. Auch dem Ernl war der Junge ans Herz gewachsen. Er zeigte ihm, wie man von grünen Weidenschüsselingen durch Klopfen die Rinde lösen und daraus Hürtenflöten machen kann. Unermüdlich schleppte er für den jungen Heim, was er an Kristallen im Urgestein fand, aber auch Mergeplatten aus dem Kalkgebirge, sonderbar geformte Baumschwämme, Knorren, Gems und Rekrikel aus dem Lawinenschott. Peter barken seinem Winkel auf dem Dachboden einen reichen Schatz, den er durch neue Funde vermehrte, ohne mit den Dingen viel anfangen zu können, weil die Arbeit ihm keine Zeit ließ. Nur an regnerischen Sonntagen, wenn er die Haustiere versorgt, Holz und Wasser geschleppt hatte, pflegte er seine Schätze vor Eva auszukramen und hatte seine Freude daran. Ab und zu regte in die Form eines Gegenstandes an, daraus ein Gerät zu basteln. So diente ihm ein Ziegenhorn als Scheide für den Wärtsstein zu seiner Sichel und einen dünnen Bergkristall benützte er als Griffel, bei dem er so gut es ging, die Umrisse von Tieren und Menschen in die Mergeplatten ritzte. War Peter mit seinen Ziegen allein im Gefälz, so vertrieb er sich die Zeit nach Hürdenbubenart. Er warf mit Steinen nach allerer Zielen. Bald gelang es ihm, einen fausgroßen Steinbrocken, den er auf die Spitze eines Feldens gelegt hatte, aus ziemlicher Entfernung zu treffen, und wurde darin so geschickt, dass er einen Momeltier vor dem Bau und einen Alpenhasen beim Ersen erlegte. So steuerte er, wie ein Jäger der grauen Vorzeit, manches Stück Wildspret für die Küche bei und schulte Auge und Hand. Für die Belge der erlegten Tiere, die Peter sorgfältig abgezogen hatte, tauschte die Arnel bei den Bauern allerlei Essbares ein. Der altwerdende Köhler Hans priß den Tag, an dem Peter ins Haus gekommen war. Nun brauchte ihm vor den Jahren der Gebrechtlichkeit nicht mehr Angst zu sein. Und wenn er mit seiner weißhaurigen Schwester ausruhen vor der Hütte saß, sprachen beide davon, dass Eva eines Peters Frau werden sollte. Da kam wieder Unglück in das bescheidene Leben dieser Menschen. An einem Sommernachmittag hielt der Knecht des Kohlenbauern mit seinem Ochsengespann am Meiler. Er zählte im Stall eines Bauern, der die alte Stoderin in der Futterkammer hatte übernachten lassen, sei die Klauen solcher ausgebrochen. Das alte Gerücht, die Stoderin sei eine Hexe, sei wieder laut geworden, und die merrane Gerichtsbarkeit habe Soltknechte ausgeschickt, sie gefangen zu nehmen. Das in Hexenprozess nicht nur der Kreise in den Martertod, sondern auch ihren Angehörigen unheimlingen konnte, das wussten die beiden Alten nur zu gut. Noch am Abend mussten sie mit den beiden Kindern nach dem heimlichen Grund aufbrechen. Die Stoderin verkleidete sich als Mann, um wenigstens von Weitem Verfolger zu täuschen. Über fahrtlose Schurteilen stiegen sie impor zu einem Gebirgssattel, der südwärts führte. Ende von Kapitel 1 Kapitel 2 von Die Höhlenkinder im Heimlichen Grund Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibreVox.org Die Höhlenkinder im Heimlichen Grund von Aloys Theodor Sonnleitner. Kapitel 2 Die Flucht zum Heimlichen Grund Am Tage verbagen sie sich in den Schluchten. Bei Nacht zogen sie weiter und am dritten Morgen langten sie auf der Höhe einer Glimmerschieferhalde an. Mit rundlichen Blöcken bedeckt, fiel sie halb ab zu einem tief ausgewaschenen Tal, aus dessen Boden nebeln vereinzelnte Zirbelkiefern und deutlich aufragten. Jenseits des Baches hingen rostgelbe vom Wasser unterhüllte Kalkwände über, in denen sich als Schwarzer nach oben weit auseinanderklaffende Riss die Teufelsklamm abzeichnete. Ohne Deckung wagten sie es nicht, bei Tag den langwierigen Abstieg zu unternehmen und Todmüde waren sie auch. Jeder bekam ein Stück steinhartes Brot und trocknen Käse und dann kauerten sich die Kinder mit der Ahnel auf dem harten Boden zum Schlafe hin. An einen Felsblock gelehnend hielt der alte Scharf Ausschau, ob nicht irgendwo ein Verfolger auftauchte. Gewohnt auf Wetterzeichen zu achten, musterte er den Himmel. Von Osten, wo übersatt blauen Bergketten, Eisfelder leuchteten, bis zum fernen Westen, wo Gletscher im Abendrot glüten, war die Welt der Berge überwölbt, von Wolkenlose weiß durchleuchteter Bleue. Stechend strahlte die Sonne hernieder, trotz des frühen Morgens. Dem Alten war die Morgenhitze verdächtig, alles deutete auf ein vorstehendes Gewitter, und schon im Laufe des Vormentags zeigte sich im Nordwesten über den Schroffen eine Trübung des Himmels, die sich zusehendst zu Wolken verdichtete. Jetzt stand die Sonne fast über der Klamm und beleuchtete Gerell die schrägen Halden ihrer klaffenen Ränder. An ihnen hingen wunderlich verwitterte Gerolltrümme, so gefährlich, als könnten sie jeden Augenblick niedergehen. Von dort her kam die Steinschläge, vor denen niemand sicher war, der es wagte, zur Zeit der Schneeschmelze, nach Regenwetter oder gab einem Gewitter in die Klamm einzudringen, um den heimlichen Grund aufzusuchen. Der Alte legte die Stirn in Falten. Gegen das Gewitter vor Nacht nieder, dann würde sich der Klammbach in ein Gischten des Wildwasser verwandeln, das die schmalisch Luft hoch anfüllte. Kam es in der Nacht, während sie in der Klamm waren, so brachte es ihnen einen sicheren Tod. Im offenen Gelände aber durften sie nicht vordringen. Jeder, der ihnen auf die Spur kam, konnte sie dem Gericht ausliefern. Erst im Dunkeln durften sie den Abstieg wagen. Der alte Köhler bankte um die Kinder, die noch das Leben vor sich hatten, und um seine Schwester, die ihnen als Pflegemutter unentbehrlich war. Eilig nestelte er seinen Rucksack auf, in dem er neben dem Feuerzeug und den notwendigsten Werkzeugen den Alraun versteckt hatte. Er öffnete das Kästchen des Schutzgeistes, um sich von ihm rat zu holen. Da rollten einige Erbsstücke, die beim Tragen ihre Lage verändert hatten, dem Alraun auf die verbogenen Füße. Er richtete sich von seinem Lager auf und blieb dann rücksitzen, das Gesicht der Klamm zugekehrt. Jetzt gab es für den Alten keinen Zweifel mehr. Der Alraun wies nach der Klamm. In der Mittagssonne des überheißen Sommertages, überkam den alten Mann eine große Mathekeit. Er wäre eingeschlafen, wenn er Durst ihn nicht so gepeinigt hätte, rasch weckte er die Schwester. Sie rüttelte die Kinderwach und teilte vom geringen Rest an Brot Speck und Käse aus ihrem Rucksack jedem sein Mittagsmal zu. Die Kinder schliefen wieder ein. Am Spätnachmittag wurden sie unruhig. Zuerst wachte Eva auf, rieb sich die Augen und klagte über Hunger und Durst. Dann erhob sich Peter, holte sein Messer aus der Joppe und begann nach dem Hirtenbubenbrauch Eberwurzen und Sauerklee in seinen Hut zu sammeln. Hier und dort fand er auch ein Schwarzwurzel. Er selbst kaute während der Arbeit mit vollen Backen, dann bewirrte er mit den flüchtig ausgeschälten Blütenböden der Eberwurzdistl, den noch recht mageren Schwarzwurzeln und dem Sauerklee die Anderen. Das Gewitter schien den Flüchtenden noch so weit entfernt, dass sie vor seinem Ausbruch durch die Klamm zu kommen hofften. In abergläubischen Vertrauen zum Allrauen begannen sie den Abstieg. Als sie bei den Zirbelkiefern des Talgrundes anlangten, ließ ein Knistern im Bodenreisig sie verschreckt zusammenfahren. Gott sei Dank, es waren keine Verfolger. Zwei Stück Rehwild brachen durch das Jungholz und verschwanden im dunklen Wald. Endlich standen die Flüchtlinge im Bett des Klammbachs dem einzigen Weg durch die Klammen. Im kühlen Wasser wartend drangen sie doch die Schlucht aufwärts, zwischen den Felswänden durch, die das Murmen des Baches zum Getöse anwachsen ließen. Gegen das strömende Wasser, das ihnen über die Knöchel manchmal sogar bis zu den Knien erreichte, gingen sie mühsam an. Langsam schrieb der Alte voran. Seine Rechte tastete die Felsblöcke ab, mit der linken Zuckerpeter nach sich, der Eva führte. Die Ahnel folg das Letzte. Solange der Widerschein des Mondenlichtes auf dem unruhigen Wasserlauf lag, bewegte sich der Alte sicher vorwärts. Als es aber völlig finster wurde, und er nicht wusste, ob ein überhängender Fels oder eine Wolke das Licht verdeckte, begann er zu stolpern, so dass er sich wiederholt, die Schienbeine blutig schlug. Dann kamen Stellen, wo der Bach über Felsblöcke niedersprühte, die überklettert werden mussten. Das Getöse des stürzenden Wassers schwoll an solchen Stellen betäubend an und machte jedes Wort unverständlich. Als der erste Blitz die Finsternis erhältte und ein langt nachrollender Donner das Losbrechen des Gewitters anzeigte, wurde dem Alten bewusst, dass von der Schnelligkeit ihre aller Leben abhängen. Je höher sie in der Klamm empor kamen, desto schwieriger wurde das Vordringen. Stärkerauschte das Wasser, das nun steiler fiel. Dazu gesellte sich das Scheuern und Anschlagen des vom Bach geschobenen Gerölls. Von den nahen und fernen Felswänden kam der Schall tausendfach gebrochen, als Nachhall und Wiederhall zurück. Plötzlich flammte wieder grellweißes Licht auf und zerriss für einen Augenblick die schwarze Nacht. Unmittelbar darauf erzitterte die Luft von einem Donnerschlag. Ihm folgte ein scharfes Knattern und gerollendes Rollen. Das Gewitter war da. Blitz folgte auf Blitz, ein Donnerschlag löste den anderen ab. Dann setzte der Platzregen ein. Lange, lange strömte es herab. Die Ahnel warf den Rucksack und die Regenschweren überkleider ab, die Kinder folgen ihrem Beispiel. Es galt, das nackte Leben zu retten. Gegen die anschwellende Achre ankämpfend dachten die Alten an nichts anderes als an der steigende Wasser und an die unausbleiblichen Steinschläge. Da ein Knattern, das Gepolter stürzender Felsblöcke und ein Aufklatschen im Wasser, das Hoch aufspritzte. Steinschlag! Der Alte drehte sich nach den Kindern um und winkte ihnen zu, sich seitwärts zu halten, wo die Vorspringen der Felswandet in Bach schirmte. Im nächsten Augenblick brach er zusammen, niedergeschlagen von einer schweren Steinplatte, die ihn im Bach begrobt. Die Kinder standen wie versteinert da. Die Ahnel aber fasste sie an den Händen und zog sie fort, vorbei am überfluteten Grabstein. Die Felsen nahmen in erwachsenen Tageshelle bestimmte Umrisse an. Doch den feinen Nebel, der die Schlucht erfüllte, sahen die Überlebenden den nahen Ausgang. Was an Kraft noch in ihnen war, boten sie auf, dort vorne winkte die Rettung, der heimliche Grund. Im Spalt, den oben weit vorhangende Felsen überdachten, nahm das Licht eine grünliche Färbung an, noch wenige Schritte im Geroll, neben dem Bach, und sie atmeten erleichtert auf. Vor ihnen lag der heimliche Grund. Ein weiter Talkessel, rings eingeschlossen von hohen Felswänden, an deren Fuß sich schräge, stellenweise mit Nadelbäumen bewachsene Schuddhalden hinzogen. Der schotterige Grund aber, durch den sich der Bach schlängelte, war von hohem Gras, breitblättrigem Huflattich, üppigen Pestwurzen, blühenden Stauden und Jungholz bedeckt. Da kniete die Arnel nieder. Die Kinder folgen ihrem Beispiel. Die gefalteten Hände zum Himmel erhoben, betete sie laut und flehendlich. »Lieber Gott im Himmel, erbarme dich, behüht mir die Kinder!« Dann stand sie taumend auf, und die drei Geretteten setzten ihren Weg in das Tal fort. Aus dem Lärmen des Bachs war nun ein Murmeln geworden, das die Stille im Talkessel kaum störte. Die tiefhängenden grauen Wolken und darunter die Nebelschwaden an den Felswänden hatten etwas Einschlefern des. Steifbeinig und langsam, aber zielbewusst, ging die Arnel dahin, immer bach aufwärts. Dort in der oberen Wand mochten wohl die Höhlen sein, von denen sie den Kindern oft erzählt hatten. Still kam Peter nach und zog Eva, die kaum noch gehen konnte, mit sich. Plötzlich änderte die alte Frau die Richtung. Sie bog nach rechts ab, wo ein überhängender Fels ein Dach gewährte. Dort lag eine Schicht braunen Laubes, vom Vorjahre her angeweht und angeschwemmt, halb vermodert. In diesen Laubhaufen vergrub sich die Stoderin, ihre Augen sahen ausdruckslos ins Leere. Peter und Eva kauerten sich zu ihr. Noch im Einschlafen spürten sie die Schauer, die den Körper der Arnel überliefen. In der Klamm aber lag unter einem Felsstück begraben, der Ähnel, samt Werkzeug und Gerät, das ihnen hätte dienen sollen. Beil und Hanssäge, Meißel, Bohrer, Messer, Kochpfanne und Feuerzeug, alles war dahin, alles verloren. Ende von Kapitel 2 Kapitel 3 von Die Höhlenkinder im heimlichen Grund. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung in diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Höhlenkinder im heimlichen Grund von Aloys Theodor Sonnleitner. Kapitel 3. Verweist Dem Gewitterregen folgte ein Sonniger Morgen. Wallende Nebel stiegen von der Talsohle an den Hängen empor, doch die klare Luft drang der vielstimmige Gesang der Ringdrosseln, Wasserschmetzer, Bergfinken, Girlitze und Grünlinge. Peter erwachte. Er rieb sich die Augen und sah die Sonnenpracht um sich her. Dann fiel sein Blick auf Eva. Sie lag noch im tiefen Schlafe, eng hingeschmiegt an die Arnel. Ein quälenes Hungergefühl trieb den Jungen zum Aufstehen. Seine Blicke prüften in reichen Pflanzen wuchste Umgebung. Im Talgrunde blühten stachelige Männer treu Stauden und Wegwarten. Waren die Wurzeln auch mager, genießbar waren sie doch. Schon wollte Peter aufstehen, als eine Regais gewahrte, die aus dem Jungkholz ins freie Grasland trat. Ihr folgen zwei Kitze, deren hellrot-braunes Fell noch weiß getüpfelt war. Sorglos näherten sie sich dem Beobachter. Jetzt bemerkte auch die Ricke den Jungen. Sie eugte neugierig herüber, ohne Angst. Peter doch vor der Gedanke beschleichen, fangen, töten, essen. Ohne zu überlegen, wie das Wild zubereitet werden könnte, ließ er sich auf Hände und Knee nieder und begann sich anzuschleichen. Er hatte Hunger, wütenden Hunger. Unter ihm knackte Dürris reisig. Die Ricke sicherte misstrauisch. Nur ihre nach vorn gerichteten Lausche verrietten, daß sie aufmerksam geworden war. Klopfen den Herzens und mit angehaltenem Atem kroch Peter näher. Kaum fünf Schritte vor der Ricke duckte er sich zum Ansprung. Da hörte er sie heftig aufstampfen. Plötzlich schnellte sie empor. Schon flog sie in langen, bogenförmigen Sprüngen über der Steinfeld und setzte über den Bach, ihr nach die beiden Kitze und hinterher der Jäger. Die Entfernung zwischen ihm und dem Wild wurde größer. Unmöglich, diese Tiere mit den Händen zu fangen. Einen Stein, einen Stein sollte man haben. Da lagen ja fausgroße Steine genug auf dem Boden. Im Laufen hob er einen auf und stürzte dem Wilde nach. Er rannte sich heiß, nur von einem Gedanken beseelt. Töten, töten und essen. Das Wild war im Vorteil. Vertraut mit seinem Revier, schlankbeinig und gelenkig, flog es über den Boden dahin, dem dickig zu, daß am Waldesrand die Talsohle säumte. Reiser knickten, zwei gerauschten und fortweist, den Blicken des Erfolgers entschwunden. Peter stürzte in das Dickicht und prallte mit einem Aufschrei zurück. Eine Bromberanke hatte ihm das Gesicht zerkratzt und von der tiefen Schramme, die über Nase und Wangen führte, ran das Blut. Der Stein entfiel seiner Hand. Peter wandte sich zum Gehen. Mithängen im Kopf kehrte der Jäger auf seinen Spuren zurück. Unterwegs wusch er seine Wunde im Bach und schlenderte missmutig zwischen den hohen Königskerzen und Weidenröschen dahin, deren Blüten sich in der warmen Form der Sonne erschlossen hatten. Trotz der schmerzenden Wunde begann er seine Umgebung aufmerksam zu Mustern. Der knurrende Magen schärfte seine Augen. Auf dem feuchten Hang über den Felsen entdeckte er reichtragende Heidelbeerstaunen. Mit beiden Händen stopfte er sich die herbstsüßen Früchte in den Mund. Als der ärgste Hunger gestillt war, begann Peter für Eva und die Großmutter zusammen. Aber worin sollte er die Beeren fortbringen? In die Hohlehand ging nicht viel. Vor ihm stand eine Klettenstaude. Rasch pflückte er eines der großen Blätter, steckte die blatte Ränder mit einem Zweig zu einer Tüte zusammen und füllte sie bis zum Rande. Als er damit unter dem Felsendach anlangte, fand er Eva noch schlafend an der Seite der Großmutter, die mit blassem Gesicht und mit offenen, seltsam starren Augen darlag. Ihr Kind war herabgesunken. Arnold schau, Heidelbeeren! Sie gab keine Antwort und sahen ihm vorbei ins Leere. Sie wird noch müd sein. Murmete er vor sich hin. Er berührte Eva an der Schulter. Die fuhr erschrocken auf. Dann sah sie Peters zerschundenes Gesicht. Ja, Peter, wie schaust denn du aus? Die Bormbergstauden haben mich so hergericht. Ein Reh wollte ich fangen. Und erreicht ihr die Tüte mit den Beeren. Gierig aß sie davon. Dann erhob sie sich. Ich geh mit dir. Wo gibt's denn die? Schon recht, sagte der Bub Zögant, während er mit steigendem Befremden die Großmutter beobachtete. Sie regte sich noch immer nicht. Dass sie Frau, die Peter, noch nie krank gesehen hatte, erkranken oder gar sterben könnte. Daran hatte er nicht gedacht. Und doch kam ihm jetzt der Gedanke. Am Ende ist sie tot. Auch Eva betrachtete ängstlich das starre Gesicht der Arnold. Beide begannen, die Leblose zu rütteln, versuchten vergeblich ihre krampfhaft geschlossenen Hände zu öffnen. Eva legte ihren Arm um den Hals der alten Frau. Arnold, Arnold, rief sie bitten. Die Großmutter aber hörte sie nicht. Da kauerten sich die Kinder neben sie und weinten. In der Klamm war der Änel erschlagen und begraben. Und vor ihnen lag tot die Liebe gute Arnold. Peter fasste sich zuerst. Für Eva mußte nun eher sorgen. Das wußte er. Eine Wohnung mußte erfinden. Für sich und für sie. Und auch für die Nahrung mußte er sorgen. Vor allem aber durfte er die Tote nicht den Raubtieren überlassen. Ohne sich um Eva zu kümmern, die zusammen gesunken neben der toten Kauerte, machte er sich an die Arbeit. Er kam nicht weiter mit. Seine Hände waren zu schwach, der Gerollboden zu hart. Er erinnerte sich seines Messers. Aber das hatte er ja nicht mehr. Das war in der Joppe und die war in der Klamm geblieben. Da entschloss er sich, die Arnold dort zu begraben, wo sie lag, wie sie lag. Er begann, Steine herbeizutragen und schichtete sie um den Leichnam auf. – Was tust du denn? fragte Eva verstört. Die Arnold begraben. Wieder begann Eva zu weinen. Sie versuchte, ihm zu wehren. Erst als Peter sie auf die Geier, diese Leichenfresser, hinwies, war sie bereit, ihm bei der traurigen Arbeit zu helfen. Aus Heidelberglaub und einem halb verblühten Almrauschzweig machten die beiden ein Streuslein und steckten erst der Toten zwischen die starren Finger. Die Augen, deren leere Ausdruck sie ängstigte, deckte Eva mit Vergissmeinicht und weidene Röschen zu. Peter nahm einen Stein und grob damit eine Siegwurz aus. Er legte sie auf die Herz gegen der Toten, auf das ihr die bösen Geister nichts anhaben könnten. Den Leib deckten die Kinder mit Moos, Heidekraut und Rasenstücken. Dann legten sie noch Steine herum und darauf. Peter sprach leise. Ahnl, ich dank recht schön für alles Gute, das du mir getan hast. Musste keine Sorge machen um Eva. Zum Essen finde ich genug. Die Geisten werde ich auch finden und die Höhlen auch. Und für ein Winter werde ich vorsorgen, wie wir es gemeinsam gemacht haben. Und wir bleiben da, die Eva und ich. Wir bleiben bei dir. Geld, du! seine Stimme versagte. Ganz behutsam legten er und Eva weiche Moospolster und flache Steine auf das Gesicht der Verstorbenen. Stumm kauten sie noch eine Weile am Grab, dann nahm Peter das Märchen bei der Hand und führte es hinweg von der heilig gewordenen Städte. Oberhalb des Grabhügels stiegen sie die Lene hinauf und aßen Heidelbeeren. Doch bald mussten sie weiter und die Höhle suchen, in der einst die Ahnl gewohnt hatte. Inzwischen sank die Sonne, die Schatten der Bäume wurden länger und Peter beschäftigte die Frage nach der Unterkunft. Er dachte zurück an den Morgen und erinnerte sich, dass Ahnl erst Bach aufwärts hatte gehen wollen. Dort irgendwo mussten die Höhlen liegen. Bach aufwärts also, stolperten sie über klobiges Geröll und rangern in dichtes Buschwerk. Nur langsam kamen sie voran zwischen Hasel, Weiden und Weisdornbüschen, die Stellenweise von Waldreben dicht um Sponnen waren. Als Peter mit den Armen das Rankenwerk lockerte, scheuchte er eine Geldbeuchige Bachstelze vom Nest, das samt vier braunscheckigen Eiern ins Gras fiel. Das war eine unverhoffte Mahlzeit, die Eier waren noch frisch, aber viel zu winzig. Zwei Ringdrosseln, wunderlich anzusehen mit ihren weißen Halsbinden im braunen Gefieder, begleiteten mit Scheltern dem Schnalzen die Eindringlinge von Busch zu Busch und flogen schließlich auf einen hohen Felsblock, der dort, wo sich der Bach in zwei Arme teilte, Baum hoch zum Himmel ragte. Sein grobkörniges, mit Glimmerplättchen durchsetztes Gestein, glitzerte in der unterginen Sonne. Eine alte, hochstämmige Wetterfichte überragte den Fels, an dessen Sonnen warm im Fuß üppige Stauden von Kornelkirchen, Brombeeren und Himbeeren wucherten. Den sonnigen Stein wollen wir uns merken, meinte Peter und zeigte auf den Felsen. Eva wies auf die Brombeer stauden, die den feuchten Bach ran zäumten. In großen Trauben hingen die blaube reiften Beeren zum Wasser nieder und eine Fülle von rot-grünen, unreifen Früchten, und weißen, rosig angehauchten Blüten versprachen noch für lange Zeit reichlich Ernte. Das Wasser der beiden Bacharme war um den Sonnstein, so seicht, daß die Kinder auf die andere Seite warten konnten, wo der sperrlich bewachsene Boden eine Steinfeldes, das weiterkommen, erleichterte. Ein rascheln im dünnen Laub des Ufergebüsches erschreckte sie, entsetzt sahen sie eine fast schwarze Schlange durch das kurze Gras gleiten. Sie flohen Waldwärts. So vom Bach abgedrängt, betraten die beiden einen uralten Nadelwald, der düster und weit gedehnt den Ausblick auf die dahinter aufsteigenden Felswände nahmen. Zwischen starken Fichtenstemmen lagen gestürzte Baumriesen. Morsch, vom Moos überwuchert. Die Füße der Vorwärtsstapfenden versanken im feuchten Moder und schwellenden Torfmoos, während ihre Wangen an die üppigen Wedel mans hohe Adlerfahne streiften. Totenstille, rings um. Kein Vogelgezwitscher tönte aus den hohen Baumkronen. Das Dämmern des nahenden Abends wurde im Walde zur schauervollen Finsternis, aus der ein Atem beklemmender Moder gerucht rang. An ein Übernachten in einen solchen Walde war nicht zu denken. Erleichtert atmeten sie auf, als sie den Bach wieder erreichten, auf dessen Beweg der Fläche die Abendröte einen zarten Schimmer legte. Und schon sahen sie vorsichtig Felswand, vor deren hellen Gestein sich zackig die umrisse dunkler Bäume abhoben. Das Bachbett wurde steiler, der Bach lauter, noch wenige Schritte, und die Kinder standen gebannt. Vor ihnen wölbte sich im hellen Kalkfels ein dunkles, niederes Felsentor, der Ausgang einer Grotte. Und die ganze Breite des Höhlen-Tors nahm eine spiegelglatte Wasserfläche ein, deren tiefes Grün zum Hintergrund hin in Schwarz überging. Stille, was drinnen im Berg, als dehnte sich die regungslose Wasserfläche weit ins Erdinnere. Da waren nun eine Höhle, da wäre eine Wohnung gewesen, aber die gehörte dem Bach. Peter wagte nicht, in der Dämmerung weiter zu forschen. Die Ahnel hatte von Bären erzählt, die da in Höhlen hausten. Schon war die Sonne hinter den Klammenwänden verschwunden. Die Kinder sahen einander verzagt an. Sie mussten doch irgendwo übernachten, wo sie vor der Kälte geschützt waren. Sie kannten die Nächte im Gebirge. Und Peter sah Eva's Augen feucht glänzen Verbangigkeit. Da wandte er sich dem Wald zu, ohne lange zu suchen, fand in der Nähe der Felswand eine riesige Buche, deren Stamm über dem Boden eine Höhlung zeigte, groß genug für Eva, daß sie sich darin zum Schlafe zusammenkauern konnte. Aus Laub und Gras machte er ihr Nest, und forderte sie auf, sich in die Höhlung zu ducken. Zögern, gehörte Eva. Er selbst koch unter einem Gebüsch am Fuße der Buche, über dessen Zweige sich ein dichtes Gewinde von Waldreben gesponnen hatte. Hier hoffte Dürres Laub als Lager und Decke für sich auf. Das war für Eva eine Beruhigung. Lange flüsterte er noch zu ihr hinüber und versprach ihr, morgen ganz gewiss eine schöne Höhle im Gefels zu finden. Als er Eva endlich in den Schlaf geplaudert hatte, überfiel ihn wieder die Sorge. Obwohl er sich tief in das Laub eingewühlt hatte, hielt ihn die zunehmende Nachtkälte wach. Er hochte den unerklärlichen Geräuschen und stimmen des Waldes nach. Ganz nahe bei ihm krabbelte allerlei im Laubwerk, und aus dem Walde drangen von Zeit zu Zeit das raunende Baumkronen und das Rauschen des Baches übertönend unheimliche Rufe, bald ein tiefes Puhuh, bald ein hohles, gedehntes Puhuh, Puhuhuh, das in ein Weinen, Viern, Lachen und Jauchzen überging. Peter standen die Haare zu berge. Er kannte nicht das Locklied der Waldohreule und seine Fantasie bevölkerte den Wald mit märchenhaften Unholden. dazu kam seine nicht unberechtigte Angst vor Bären. Peter tastete den Boden ab und fand bald einen scharfkantigen Stein, den er als Waffe gebrauchen wollte. Mit dem wollte er den Bären mitten auf die Schnauze schlagen. Doch je mehr er sich in den ungleichen Kampf hineindachte, umso geringer wurde seine Zuversicht. Ja, er begann am ganzen Leib zu zittern, als vom Wald er herüber das Knistern zerbrechenden Reisigs zu ihm herüberdrang. Nie im Leben hatte er solche Angst ausgestanden. So oft er auch mit der Ahnel im Wald übernachtet hatte, in ihrer Nähe war ihm immer sicher zur Mute gewesen. Er dachte an die Tote und wurde ruhiger, und als sich das Geräusch in der Ferne verlor, löste sich die Angst. Ende von Kapitel 3 Kapitel 4 von Die Höhlenkinder im heimlichen Grund Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Höhlenkinder im heimlichen Grund Von Aloys Theodor Sonnleitner Kapitel 4 Wohnhöhlen und Steigbaum Ein nagender Hunger weckte Peter beim Morgengrauen. Er fuhr sich über die Augen und reckte die steifen Glieder, kroch dann unter dem Busch hervor und schüttelte das anhaftende Laub von sich ab. Das Rauschen des nahen Baches und die verschwommenen Umrisse der Bäume im Morgenebel erinnerten ihn an die Ereignisse des Vortags. Zusehens wurde es heller – von den armlangen Bartflichten der Fichten tropfte der Tau, eine prickelnde Kühle lag in der Luft. Behutsam beugte sich Peter über Eva. Sie schlief noch. Er mochte sie nicht wecken, aber er selbst musste fort, wenn sie erwachte, wollte sie essen. Ein brennender Schmerz am rechten Unterarm ließ ihn zusammenzucken. Er sah nach und fand eine Zecke, wie sie im Dürrenlaub häufig sind. Sie hatte sich in seine Haut gebohrt. Er wußte recht gut, daß er den Leib dieses Blutsaugers nicht losreißen durfte, weil sonst Kopf und Füße unter der Haut Stecken geblieben wären und eine böse Wunde verursacht hätten. Peter griff zum Heilmittel der Arnel für allerlei Hautübel. Ein Tropfen gelbes, halbflüssiges Fichtenharz auf das Tier gestrichen, mußte es zum Absterben und Abfallen bringen. Er nahm sich vor, mit Saalbei, Gärmer und gelben Laubkraut, das Ungeziefer von seinem künftigen Lager fernzuhalten. Bis zu den Knien stieg er in die kalte, klare Flut des Baches. An zwei große Felsbrocken, die aus dem Wasser ragten, reite er einen Dritten, sodass er von einem zum anderen springend den Bach überqueren konnte. Drüben schlenderte er die Berglehne entlang, mußterte den sperrlich bewachsenen Boden und fand noch wenig entwickelte Blattsterne der Eberwurztisteln, die hier verstreut wuchsen. Wie oft hatte er sich beim Ziegenhüten die Zeit damit vertrieben, Eberwurzeln auszustechen, deren milchreiche Blütenböden nicht nur ihm geschmeckt hatten, sondern auch der Arnel und der Eva. Die Blüten waren noch geschlossen. Ihre silbrig glänzenden Schöpfe ragten wie dicke Knospen aus dem strahlen Kranz der stachligen Blätter. Mit dem Zeigefinger bohrend und schabend bemühte er sich, eine der Pflanzen aus dem Boden zu holen. Es ging nicht. Die Pfahlwurzel steckte tief zwischen dem Gestein, und die stachligen Blätter ließen sich mit bloßen Händen nicht anfassen. Er sah sich nach etwas Scharfem um. Unter den Bruchstücken kristallinen Kalkes, die in Menge umherlagen, fanden sich auch kantige Stücke, die raus sahen, als wären sie von Menschenhand zugerichtet. Was ihnen ein Schärfe abging, musste der Druck der Hand ersetzen. Bald lag ein Dutzend Eberwurzeln vor Peter, genug zum Frühstück für sie beide. Auf einer Felsplatte, nahe am Ursprung des Bachs, drückte er mit seinem groben Steinwerkzeug erst die Blätter ab, dann schabte er die geschlossenen Blütenblätter von ihren fleischigen Böden. So fand ihn Eva. Sie kam langsam heran, als fiele ihr das Gehen schwer. »Nah, guten Morgen, Eva, ausgeschlafen, begrüßte er sie. Was schleichst du denn so? Mir tun die Füße so weh. Ich glaub, sie sind geschwollen und Hunger hab ich. Hast die Geis nicht gesehen? Die Geis, ja, glaubst, die kämen her und ließ sich melken? Da schau, das Frühstück wartet schon. Dass du geschwollene Füße hast, ist kein Wunder. Weißt, wie lang du die Schuh schon annast? Nacht und Tag und Nacht. Zieh sie aus und steck die Fuß ins Wasser, da wird's dir gleich leichter werden.« Eva ging zum Bach, doch bald schon kam sie zurück, barfüßig und weinend. Die Schuhe, die hatte der Bach fortgetragen, ganz fort. »Nah, deswegen brauchst du nicht weinen, schau mich an, trüstete Peter. Jetzt sind wir halt gleich, ich bin schon seit vorigem Winter bloßfüßig.« Dabei steckte er ihr eine Scheibe Eberwurz in den Mund. Die Sonne war in dessen aufgegangen und der Nebel löste sich vom Boden. Die Kinder beobachteten zwei Gebirgsbachstelzen, die mitten im Gist des Wassers auf überfluteten Steinen hin und her trippelten und mit den langen Schwänzchen wippten. Gespannt sahen sie, wie ein Wasserschmetzer im Fluge in den Bach stürzte und nach dem Tauchen unmittelbar von der Wasserfläche aufflog. Aber die Eberwurzen schmeckten nach Meer. So machte er sich wieder ans Ausgraben und gab auch Eva einen Steinsplitter in die Hand. Das Schaben und Herichten hatte sie zu besorgen. Obwohl Peter und Eva noch lange nicht satt waren, nahmen sie die Suche nach der Wohnhöhle wieder auf. Wie groß war ihre Überraschung, als sie vom Ufer aus jenseits des Baches zwei schwarze Löcher in der Felswand gewarten, groß genug, als ein erwachsener Mensch aufrecht eindringen konnte. So nah waren sie den Höhlen gewesen. Peter sah sich nach einer seichten Stelle um, nahm Eva Huckeback auf und wartete durch die Furt. Durch taunasses Buschwerk und hohe Farnkräuter, über Geröll und umgefallene Baumriesen ging es den Höhlen zu. Da hinter den Bäumen stieg die Wand schräg auf zu der unteren Höhle, die sich gut zwei Manslängen hoch über dem Boden auftaht. Unter ihr war eine glattgeschliffene Rinne im Fels. Aha, da war der Bach früher einmal aus dem Berg herausgeflossen, bevor er sich im weichen Kalkfels einen tieferliegenden Weg ausgewaschen hatte. Aber wie zu den Höhlen hinauf gelangen? In der glatten Rinne ging es nicht und die nächsten Bäume standen nicht nah genug. Da fiel dem suchenden Peter eine abgestorbene, armdicke Fichte auf. Die gäbe einen Steigbaum ab. Die wollte er hinüberlehnen. Der erste Versuch, den toten Baum zu brechen, gelang. Die Fichte knackte eine Handspanne über dem Erdboden ab. Aus dem Morschen strunk wimmelten Ameisen hervor, die ihre Wohnkammern ins tote Holz genagt hatten. In die Rinne gelegt, bot der Baumstamm mit seinen Astquirlen halt genug für Hände und Füße. Nach kurzem Klimmen hatte Peter die untere Höhle erreicht. Mit klopfendem Herzen trat er ein. Sein erster Gedanke waren die Bären. Aber der Lehmboden zeigte keine Tatzenabdrücke. Die Höhle war unbewohnt. Und Peter konnte darin aufrecht umhergehen. Seine Füße warteten in trockenem, lemigen Sand, der mit Steinen, Vogelmist und vermodertem Laub untermischt war. Das mochte wohl der Wind hereingeweht haben. Peter forschte weiter. Seine Augen gewöhnten sich an das Dämmerlicht. Bald konnte er Einzelheiten unterscheiden. Auf der dünnen Sinterschicht der Wände lag ein Hauch von Ruß. Nur wo die blättrige Sinter abgebrücket war, schimmerte der helle Kalkfels hervor. Hier also hatte die Ahnel gehaust. Nach links hin hob sich der Boden. Dort führte ein schmaler Spalt aufwärts zur zweiten Höhle, die sie von außen bemerkt hatten. Ein anderer Gang senkte sich rechts zum Quellsee, aus dem der Bach kam. Dieser Teil der Höhle war dunkel und kalt. Der linke, aufsteigende Gang verengte sich zu einem schmalen Schlut. Knie und Ellbogen gegen die Wände gestemmt, arbeitete sich Peter hinauf. Sein Eintritt in die zweite Höhle verscheuchte eine Scharfelsentauben, die in überstürzter Flucht durch die hohe Öffnung abflogen. Der Raum war ganz trocken und in seinem vorderen Teil hell. Nach hinten hin verengte er sich zu einem schmalen, stockvitzteren Loch, das schräg aufwärts führte und sich im Innern des Bergs verlor. Dorthin konnte Peter nicht vordringen. Fledermäuse flatterten auf und suchten erschrocken das freie. Die obere Höhle war viel schmäler als die untere. Da sie aber heller war, machte sie einen wohnlicheren Eindruck. Durch das Lichtloch schimmerte das Grün der nahen Baumwipfel. Peter war geblendet von der Fernsicht. Zwischen den Wipfelzweigen der Bäume sah er bis zu den rosig überhauchten Klammwänden und noch weiter auf ferne Gipfel, deren Firrenfelder im Alpenglün flammten. Weit beugte er sich über die steile Wand hinab zu Eva, die unverwandt zu unteren Höhle schaute. »Eferl, jauchzte er, das Kammerl ist gut!« Eine rasche Kopfwendung, sie hatte ihn entdeckt. Ein Lächeln flog über ihr Gesicht. Eilig kletterte sie den Steigbaum im Poor und stand von Peter durch den Spalt gezogen, ihm nun neben ihm. Ihr erster Blick galt dem Grün vor der Luke. Ohne den schmutzbedeckten Boden zu betreten, meinte sie, sauber auskehren muss ich wohl. Und als wäre es ein Spiel, sagte sie, »Das ist mein Kammerl, Geld!« »Ja, freilich, Peter war gleich einverstanden. Das wirst aufräumen, Geld. Du wirst herobenhausen und ich drunnten. Wenn ein Bär kommt, kriegt es zuerst mit mir zu tun.« Er sagte dies recht zuversichtlich, aber innerlich war ihm nicht recht wohl dabei. Mit geschicktem Daumendruck öffnete Eva ein Taubenei und wollte es an die Lippen führen. Aber es war schon bebrütet. Ein zusammengekauertes Vögelchen mit übergroßem Kopf und plumpen Füßen lag schlummernd darin. Enttäuscht legte sie es weg. Mehr als die Hälfte der Eier war in diesem Zustande. Vom Rest waren die meisten ungenießbar. »Weißt Peter, was gut dazu wäre?« meinte Eva, als er letztes geschlürft hatte. »Freilich weiß ich's. Und ich wollt, ich hätt die Arnel danach gefragt. Salz fehlt. Das wird uns noch stark abgehen. Ob's überhaupt da herin Salz gibt? Wenn der Ähnel noch da wär, der wüsst's vielleicht zu finden. Der hat uns ja immer die Salzsteine gebracht. Ach, die Arnel und der Ähnel!« Die beiden Kinder waren sich wieder ihrer Verlassenheit bewusst geworden. Aber die Gegenwart nahm ihre Aufmerksamkeit bald ganz in Anspruch. Die Höhlen mussten erst wohnlich werden. Mit einem Fichtenzweig versuchte Eva, sie auszukehren. Aber das ging nicht zurecht mit dem einfachen Zweigbesen. Peter schnürte mit einer Waldrebenranke drei Zweige zu einem buschigen Besen, das erste Gerät für die neue Hausfrau. Das Nächste war die Herstellung der Lager. Dazu war viel reisig, laub und moosnötig, Dinge, die nur der Wald liefern konnte. Über ein ausgetrocknetes Bachbett und einen schmalen Wiesenstreifengehend gelangten die beiden an den Waldrand. Während Eva mit den Händen Laubzusammenrechte und Moos vom Boden löste, stöberte Peter im Jungkolz, brach dicht belaubte Buchen und Eschenzweige ab und versäumte nicht Schüsselinge von Bergholunder, Saalbei, Lavendelstauden, Gärmer und Labkraut zu sammeln und im Sonnenschein auszubreiten. Diese Kräuter sollten ins Lager eingelegt, das Ungeziefer fernhalten. Dann holte er von der Berglehne einige arme, voll verblühte Alpenrosenstauden, deren Federn des Gezweig das Lager locker machen sollte. Mit Vorbedacht ging Peter nun ans Werk, Eva's Bett zu richten. Erst legte er eine Schicht reisig auf dem Boden, darüber kamen Alpenrosenstauden und Schutzkräuter, dann Laub und Moos. Als er Fragen zu Eva aufschaute, nahm sie seinen Kopf zwischen beider Hände und gab ihm einen herzhaften Kuss. Er wandte sich zu unteren Höhle. Eva, jetzt hilf mir, mein Bett zu richten. Die Sonne stand hoch am Himmel, ihr Licht fiel in die Höhle, von außen drang der warme, würzige Duft der Fichtenwipfel herein und das Zwitschern der Meisen und Gehrlitzer in den Baumkronen. Tröstlich war das. Als die beiden sich nach getaner Arbeit in die Lichtluke lehnten, erblickten sie auf dem untersten Ast eines Ahorns ein graus Eichhörnchen, das von einem nahen Zweige, die Geflügelten, noch unreifen Früchte erntete und mit seinen Nagezähnen flink öffnete. Die ausgekörnten Samenflügel ließ es hinunterwirbeln. Peter lag die Sorge für das nächste Essen näher als das Treiben des zierlichen Tierchens, das, knapp zwei Armlängen vor ihm, leicht erreichbar schien. Mit einem faustgroßen Stein traf er es so wuchtig im Genick, daß es tot zu Boden stürzte. Das Abheuten der Beute aber machte Schwierigkeiten. Nach einigen Versuchen gab es Peter vorläufig auf und verwahrte seine Beute unter einer Steinplatte im Hintergrund seiner Höhle. Er mußte einen Hartstein finden, der wie ein Fuchszahn die Haut zerschnitt. Je länger er nachdachte, umso stärker drängte sich die Frage auf, wenn in dem Tal Kessel überhaupt keine Hartsteine wären, wie sollte er schneiden, womit sich und Eva gegen die Bären verteidigen? Er hoffte, im Geröll auf einen scharfen Hartstein zu stoßen. Eva blieb an seiner Seite, aber scharfkantige Steine gab es hier nicht, alles war vom Rollen im Wasser rundgeschliffen und mußte von weit her aus dem Berg stammen. Diese runden Steine drängten sich förmlich als Wurfgeschosse auf. Spielend nahmen die beiden einzelne Steine in die Hand, zielten auf herumliegende Felsdrümmer und freuten sich, wenn die geworfenen Steine beim Aufschlag in Splitter zersprangen. Mit solchen Splittern beschäftigte sich Eva eine Weile und warf sie dann weg. An einem spannenden, langen, blattdünnen Stück, das scharligen Bruch zeigte, fiel ihr die schöne grünliche Färbung, die Glätte und Schärfe der Ränder auf. Die Form dieses zufällig scharf gewordenen Splitters verlockte geradezu, seine Schneidefähigkeit zu prüfen. Noch immer spielend köpfte Eva damit dieseln und kletten. Da sprang Peter auf sie zu, nahm ihr den Steinsplitter aus der Hand und versuchte ihn zunächst an seinem Daumen und dann an einem Stück Schwemmholz. Der Steinschnitt besser als Peter gehofft hatte. Erregt forderte er die erstaunte Eva auf, fleißig nach solchen Steinen zu suchen, erbrauche sie, und Eva ging, um ein anderes Gebiet zu durchstöbern. Jetzt fielen auch Peter genug Hartsteinknollen auf, schöne glatte Steine, die einen braun, andere rot, wieder andere grünlich, schwarzlich, gelblich und hornfarben. Stücke waren darunter so groß wie Männerfäuste, manche sogar von der Größe eines Kinderkopfes. Was er davon in den Armen tragen konnte, schleppte er mit sich. Neben einem Felsblock legte er seine Ausbeute an Hartsteinen nieder und machte sich daran, sie zu bearbeiten. Er schleuderte einfach jeden Knollen mit aller Kraft gegen den Fels und las dann die weit verstreuten Bruchstücke auf. So entstanden durch Zufall allerlei Brocken und Splitter, die erst geprüft werden mussten, wozu sie taugen mochten, einzelne waren sofort gebrauchswertig. Da gab's längliche Stücke mit schneidenden Rändern, andere mit langen, scharfkantigen Spitzen und Flache, die sich leicht zwischen Daumen und Finger halten ließen, wenn es etwas zu Schaben gab, aber auch grobe, keilförmige Fauststücke zum Hauen und Hacken waren dabei. In der Notlage eines Menschen ohne Metallwerkzeuge war Peter auf die Hartsteine angewiesen. Kein Wunder, daß die Formen der Stücke ihn überlegen ließen. Wozu taugen sie am besten? Manche brauchte er nur in die Hand zu nehmen und schon fühlte er sich versucht, damit zu Hauen, zu Stechen, zu bohren oder zu schneiden. Peters Freude über die reiche Ausbeute an Hartsteinbrocken war so groß, daß er ein Faustgroßes Stück aus schieferigem Quarz in der rechten schwingend, wie ein wilder Herumsprang drohende Schreie ausstieß und nach allen Seiten in die Luft stach, als hätte er es mit einer Scharffeinde zu tun. Eva meinte, er habe eine Tolkirsche gegessen und schrie ihn an, Peter, Peter, was hast du denn? Hast vielleicht Stwindelbeer gegessen? Mit rollenden Augen trat er an sie heran, hielt ihr den Fauststein unter die Nase und prallte, jetzt können die Bären kommen. Eva atmete er leichter auf und zeigte ihm, was sie gefunden hatte, einen spindelförmigen, hornfarbenen Hartstein, so groß wie eine ausgewachsene Moorrübe, ein zweizinkiges Rehgehörn, das wohl seit dem vorigen Herbst im Gras gelegen hatte, es war auf einer Seite gebleicht. Peter tat einen langen Pfeff. Eva, du hast heute die Augen offen, das hat ein Gabler abgeworfen. Entzückt betrachtete er das Rehgrickel, drehte es hin und her und fand endlich, dass es, unter der Rose gefasst, ein prächtiges Werkzeug zum Stechen und Grabenabgab. Aber wie sollten die vielen Dinge heimgebracht werden? Ein Korb tat Not, Eva, du hast ja schon früher allant geflochten, versuchst wieder. Ja, du musst mir halt Routen schneiden, junge Weidenschößlinge, recht biegsame, sagte Eva. Nun mußten aber die gefundenen Sachen verpackt werden, so gut es ging. Große Pestwurzblätter, mit Reisern unterlegt, ließen sich zum Einwickeln gebrauchen und Weidenrouten rinde zum Binden. Eva suchte angestrengt nach einem zweiten abgeworfenen Rehgrickel, aber nur die kleine Stange eines Spießers fand sie noch. Die behielt sie zum Wurzelgraben. Peter handhabte mit wahrer Lust bald sein bestes Steinmesser zum Abschneiden von Weidenschößlingen und Waldreben ranken. Bald die Gehirnstange zum Ausgraben von Wurzeln. Davon sammelte er so viel, daß sie nicht zu Hungern brauchten, wenn es regnete. Dann wanderten sie auf dem Pfad, den sie sich vor kurzem gebahnt hatten, langsam der Höhle zu. Sie gingen in ihrer alten Spur zurück und traten sich so den ersten Pfad aus, den Erntepfad. In ihrer Freude war es ihnen entgangen, daß sich der Himmel bewölkt hatte, und sie waren überrascht, als sie die ersten Regentropfen spürten. Gehörig durch Nest erreichten sie ihr neues Heim. Fröstelnd wühlten sie sich in ihre Liegestätten ein und ließen die Gedanken die Ereignisse der letzten Tage an sich vorüberziehen. Da fiel es Peter ein, daß Arnel und Arnel am Freitag gestorben waren. Er schlug vor, den nächsten Tag als ersten Sonntag, den sie im heimlichen Grund verbracht hatten, und jeden wiederkommenden siebenden Tag mit einem langen Ritz an der Höhlenwand über seinem Lager zu bezeichnen. Kleinere Ritzmarken dazwischen sollten die Werktage angeben, und jeder Sonntag sollte ein Ruhetag sein, wie in Arnels und Ähnels Zeiten. Ende von Kapitel 4 Kapitel 5 von Die Höhlenkinder im heimlichen Grund Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und den öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Höhlenkinder im heimlichen Grund Von Alois Theodor Sonnleitner Kapitel 5 Trakkorb und Steindurch Draußen strömte der Regen herab, in den Höhlen aber war es behaglich. Trocken und angenehm durchwärmt, richteten sich die beiden Höhlensiedler auf, streiften mit den Fingern Moos und Blätter aus den Haaren und begannen ihre Funde zu Mustern. Als ob mit der Erfindung der Steinwerkzeuge ein neuer Geist von Mut und Zuversicht in die jungen Menschen gekommen wäre, träumten und sprachen sie von nichts anderem als von Jagd und Kampf. Das heißt, Peter beschrieb, wie er den Rehen, Füchsen und Bären beikommen wollte, und Eva lauschte mit offenen Munde. Das Blut des Bären wollte er trinken, um dessen Stärke in sich zu schlürfen. Fleisch und warme Fälle wollte er in Menge heimbringen. Er hatte keine Angst vor dem Winter. Während Peter so von kommenden großen Taten redete, hatte er das Eichhörnchen unter den Händen. Er schnitt ihm mit einem scharfen Steinsplitter den Balk auf und zog ihn über den Kopf ab. So hatte er es unter Ähnels Anleitung beim Abheuten von Alpenhasen und Murmeltieren gemacht. Das Fell schlitzte er nur an der Innenseite der Hinterbeine, schnitt die Pfoten ab und zog die Haut im Ganzen herunter. Damit der Balk nicht schrumpfte, stopfte er ihn Haarseite nach innen mit Laub aus. Dann klempte er ihn mithilfe eines Zweiges in eine Felsritze der Höhle zum Trocknen. Das Gedärm des Hörnchens spürte er im Bach durch und hängte es vor die Höhle über einen Zweigstummel des Steigbaumes. Getrocknet mochte es gute Bindfäden abgeben. Das nackte Körperchen des Nagers aber reichte er Eva. Ist die Füchse und Marder haben es auch nicht besser. Da sie nicht gleich Zugriff, trennte er für sich einen Hinterschenkel ab, dessen Pralle Springmuskeln ihn zum Hineinbeißen reizten und begann zu essen. Doch wie sonderbar, so sehr er sich bei den Faden Wurzelmalzeiten nach einem Stück Fleisch gesehen hatte, nun widerstand es ihm wegen des eigenartigen Blutgeruchs. Um aber Eva Mut zu machen, nackte er das zarte Fleisch ab und hob die Knöchelchen auf. Wer weiß, wozu sie einmal taugen mochten. Eva nahm sich den zweiten Hinterschenkel und versuchte zu essen. Auch sie kam über den Geruch nicht hinweg. Peter meint nicht, daß ein paar Lauchzwiebeln gut wären, die täten den zuwideren Geruch wegbringen. Im Nuva Peter auf den Beinen und kletterte das Rekriegel zwischen den Zähnen über den Steigbaum hinunter. Er brauchte nicht lange zu suchen. Und eine Freude war es, mit dem harten handlichen Werkzeug das stark duftende Wildgewürz auszugraben. Auf dem Rückweg fand er einen Wacholderbusch und pflückte davon eine Handvoll Unreiferbeeren. Zum Überfluss rupfte er ein büschelblühenden Gundelkrautes aus. Eva hatte unterdessen das Eichhörnchen mit eine Steinklinge in mundgerechte Teile zerlegt. Jetzt ritzte sie das zarte Fleisch, belegte es mit Lauch und Wacholderbeeren, rieb es mit den herbduftenden Gundelkrautblättern ein und kostete. In ihren Augen leuchtete es auf. Das ist jetzt etwas anderes Geld und sie aßen das gewürzte Wildbret um die Wette. Ein paar Händvoll Heidelbeeren oben drauf, meinte Eva, das wäre erst das Rechte. Gesagt getan, durch das regenfeuchte Gras liefen sie der Grableiten zu, dort ergänzten sie ihre Mahlzeit. Heimgekehrt schaute sie sich nach Arbeit um. Zum Schlafen war es noch zu früh. Peter nahm die gesammelten Steine Stück für Stück vor und probierte auch wieder deren Verwendbarkeit. Viele waren ohne weitere Bearbeitung brauchbar. Andere hatten gerade dort scharfe Kanten, wo er sie beim Arbeiten anfassen musste. Da versuchte er, durch wegschlagen kleiner Splitter die Kanten abzustumpfen. Eva legte Routen und Ranken zurecht und streifte die Blätter ab. Sie wollte ja einen Trakkorb flechten. Die Weidenzweige und Waldrebenranken waren viel weniger biegsam als die Grashalme, aus denen Eva früher ihre ersten Körbchen geflochten hatte. Sie wusste noch nicht, dass Routen, um geschmeidig zu werden, eine Zeit lang im Wasser liegen müssen. Ihre zarten Finger wurden mit dem widerspenstigen Holz nicht fertig. Kaum hatte Eva die Weidenrouten mühsam verflochten, da strebten sie schon auseinander. So ging es nicht. Aber wie ging es denn? Eva wusste es nicht und legte mutlos die Hände in den Schoß. Nach einer Weile begann sie von Neuem. Sie fügte eine Handvoll dünner Weidenzweige mit den Wipfelenden zusammen, spaltete mit den Zähnen einen Zweig und umwand damit das Büschel eine Spanne weit vor den dünnen Enden, bogdang diese über den Bund zurück und überband sie noch einmal. So, das war das untere Ende eines spitzend Korbes. Dann knickte sie die Zweige in halbe Armlänge nach innen um und verband sie mit einem Ring aus Waldreben. Nun machte sie sich ans Flechten. Sie zog von unten beginnend, Reben ranken, quer durch die Gerben, einmal darunter, einmal darüber, und wenn sie herumgekommen war, legte sie den nächsten Reifen in umgekehrter Weise ein, einmal darüber, einmal darunter. Als die untergehende Sonne durch die vom Wind gejagten Wolken brach, war Eva schon dabei, die Enden dreier zopfartig verflochtener Reben ranken, als Hänkel unter den Ring einzuflechten, und zwar so, dass sie auch nicht losgingen, wenn man einen Stein in den Korb legte. Strahlend hielt sie Peter das Werk ihrer Hände hin. Der tat gleich eine Menge Steine hinein und schlenkerte den Korb, dann erst sprach er seine Anerkennung aus. Gut ist's, des Halt schon. Peter legte seine Steinwerkzeuge vor Eva auf den Boden und rühmte die Vorteile jedes Einzelnen. Aber schau meine Hände an, fuhr er fort und zeigte ihr stolz die blutunterlaufenen Schwielen und Quetschwunden. Schau meine Hände an, versetzte Eva nicht minder stolz, auch sie hatte vom Flechten, Blasen und Hautrisse. Und beide freuten sich über die Spuren ihrer erfolgreichen Arbeit. Noch in der Abenddämmerung machten sie fröhlich einen Erntegang zum Sonnstein und füllten den neuen Korb mit einem Vorrat an Brombeeren und Wurzeln. Schwatzend verzehrten sie ihr Abendessen, zogen zur Sicherheit den Steigbaum in die Höhle hinein und suchten ihre Liegestätten auf. Während draußen der Nachtwind brausend durch die Baumkronen fuhr, träumte Eva von kunstvoller Korbpflichterei und Peter von Kämpfen mit Bären. Ende von Kapitel 5. Kapitel 6 von Die Höhlenkinder im heimlichen Grund Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Höhlenkinder im heimlichen Grund von Aloys Theodor Sonnleitner. Kapitel 6 Wild im Steinschlag Am nächsten Morgen wachten sie früh auf und sahen hinaus. Es regnete und es regnete fort, stetig und reichlich. Tage lang eingeregnet in den Höhlen. Anfangs ertrugen sie ihre Gefangenschaft Tapfer. Einmütig arbeiteten sie an einem Tragkorb, der größer und fester als der erste Peter dienen sollte und auf seinen Wunsch zwei seitlich angebrachte Henkel erhielt, damit er ihn auf dem Rücken tragen konnte. So oft der Regen ein wenig nachließ, suchten sie sich draußen ihre Kargenmalzeiten. Trotz der Arbeit war die Esslust der beiden nicht groß. Beeren und Wurzeln schmeckten ihnen nicht mehr. Die Körperkräfte ließen nach, Niedergeschlagenheit stellte sich ein, sie wurden ganz mutlos. In dieser gedrückten Stimmung fiel ihnen vieles Unangenehme auf, das sie bisher nicht beachtet hatten. Ihre Haare, nur mit den Fingern gekämmt, waren wir, die Kleider vom Herumstreifen durch dornige Stauden zerrissen. Peters Hemd hatte Löcher an den Ellbogen und einen Riss an der Schulter. Sie brauchten warme Kleidung, ehe der Winter kam. Das waren ernste Sorgen. Peter lag mit offenen Augen und starte durch die Dämmerung zur verreucherten Decke seiner Höhle empor. Da hörte er plötzlich ein donnerartiges Getöse, als ob Steinmassen stürzten. Hatte nicht der Boden unter ihnen gezittert? Lauschend setzte er sich auf, und noch einmal donnerte es, schweres Poltern folgte, klatschen des Aufschlagen von Felsdrümmern, prasseln von springenden Steinen. Peter führte sein Herz klopfen bis herauf zum Hals. Stürzte die Höhle über ihnen zusammen? Er wunderte sich, dass nach dem Lärm eine Stille eintrat, in der sein scharfes Ohr vom Walde her das Knistern niedergetretener Reiser vernahm. Wild, das vor dem Getöse des Steinschlages flüchtete. Das also war der Schrecken des heimlichen Grunds. Peter sprang von seinem Lager auf. Das mußte er sehen. Was der Regen oben an Gestein locker gemacht hatte, das lag unten, und mir kam jetzt an der gleichen Stelle gewiss nicht herab. Ohne sich von Eva zu verabschieden, griff er nach dem Tragkorb und tat seinen Fauststein und ein Steinmesser hinein. Hastig brach er auf. Er wollte zurück sein, ehe Eva aufstand. Dort rechts an der Felswand, wo mittags die Sonne grell hinbrannte, mußte es gewesen sein. Mit ein paar Setzen war er im Wald, wartete durch den regenfeuchten Modergrund und kletterte über Morsche gestürzte Baumriesen. Der Regen hatte nachgelassen, war in ein stilles Rieseln übergegangen, bei dem es Peter zu Fröstern begann. Beim Anblick einer hohlen Buche kam ihm ein Gedanke. Wie wär's, wenn er da sein durch Nestes Gewand versteckte, statt es auf dem Leib zu lassen und es beim Kriechen durch Strauchwerk noch mehr zu zerfetzen? Kaum hatte er sich der Nassenkleidung entledigt, hörte das Fröstern auf. An einem Stock wollte er Hemd und Hose in die Baumhöhlung hängen. Plötzlich hörte er im Baum ein Knistern und Summen. Rasch entschlossen, stieß er den Stock höher in den hohlen Stamm hinein. Da fielen schwere, gelbbraune Waben herunter, auf denen graube, pelzte Bienen herumkrochen, starr von der Regenkühle. Peter schaffte die Waben ins nasse Gras des Waldbodens und kehrte die Bienen mit einem Tannenzweig ab. Die honigschweren Waben tat er in seinen Korb. In einer aber bis er vom Duft verlockt hinein. Ob Honig oder Larven in den Zellen waren, er aß drauf los. Das ausgesaugte Wachsaber balte er zu einer Kugel zusammen und tat es auch in den Korb. Wer weiß, wozu es taugen mochte. Die Bangigkeit, die sich Peters bemächtigt hatte, während er durch die versumpfte Niederung des Urwaldes gedrungen war, wich beherzter Zuversicht, als er in den Eichenbestand des oberen Waldes kam, durch dessen Blätterdach das erste Sonnenlicht zickerte. Ohne sich lange aufzuhalten, hob er da und dort einen genießbaren Pilz vom Boden auf, tat ihn in den Korb und ging weiter. Da bemerkte er Wildspuren und Losung, die er nicht kannte. Sein Lauschen des Ohr vernahm wieder das Knistern niedergetretener Reiser. Vom Stamm einer Eiche gedeckt, späte er nach vorn. Dort, kaum einen Steinwurf weit, sah er eine Wildsau mit acht Frischlingen. Das graue Brostenkleid des mächtigen Tiers hob sich glänzend vom braunen Waldboden ab, während die Frischlinge mit ihrem rötlichen, gelbweiß gestreiften Jugendkleid sich so fremd ausnahmen, als gehörten sie nicht in die düstere Umgebung. Peter stand regungslos vor Schreck und Verwunderung. Was er einst vom Ähnel über die Wildheit der Muttertiere bei der Verteidigung ihrer Jungen gehört hatte, ließ ihn um sein Leben zittern. Schleichend wollte er in weitem Bogen um die Wildtiere herumkommen. Trotz aller Vorsicht trat er immer wieder auf dürre Zweige, dessen Knacken durch die Stille halte. Die Wildsau hob den mächtigen Kopf, glotzte mit ihren auffallend kleinen Augen sekundenlang das sonderbare Wesen an, das sich zaghaft davon bewegte, und wühlte dann behaglich schmatzend weiter im Morast. Langsam und nicht ohne Beklemmung arbeitete sich Peter durch das Buschwerk des Walzaumes. Sträucher waren vom Steinfall geknickt und starke Bäume in geringer Höhe über dem Boden scharf abgeschnitten. Die Halde an der Felswand zeigte kein Grün außer den zerbrochenen Knieföhren, die mit wirrem Wurzelwerk unter und zwischen niedergegangenen Steinplatten und Blöcken herumlagen, halb bedeckt von Kopfgroßenstücken Kalksteins, die gegen die Wand zu in feinen Bruchsand übergingen. Peter stolperte zwischen den Steintrümmern umher. Da, das Herz stand im Stil. Ein Ziegenfuß ragte aus dem Schutt, aber die Hufe waren stärker, die Beine dicker als die einer gewöhnlichen Ziege, auch fiel ihm die hellbraune Behaarung der Innenseite auf. So gleich machte er sich ans Ausgraben. Alles um sich hervergessend fing er an, die Steine abzutragen. Bald hatte er das Bein bloß gelegt, rastlos arbeitete er weiter, bis er so weit war, daß er das Bein fassen und daran zerren konnte. Wie verankert lag der Vorderkörper im Gestein. Es galt nun, den verklemmten Kopf mit dem Gehirn freizulegen. Peter's Hände waren zerschrammt, stellenweise quoll neben den Nägeln das Blut heraus, aber er ließ nicht nach. Endlich lag vor Peter's Augen ein Horn frei. Noch nie hatte er dergleichen gesehen. Arm dick, schön gebogen und länger als sein ausgestreckter Arm mit starken Querwülsten. Ein prächtiges Gebilde. Jetzt fasste er es an und hob damit auch den Kopf mit dem zweiten Horn aus dem Geröll. Der schwarze Kindwart des Tieres war viel kleiner als der eines gewöhnlichen Ziegenbocks. Peter hatte einen alten Steinbock vor sich. Was nun? Ausweiden und abheuten. Nur blitzartig durchzuckte ihn der Gedanke, die gute Eva könnte sich um ihn bangen, wenn er so lange ausblieb. Aber das braune, dichte Fell des Tieres wollte er nicht im Stich lassen. Er dachte an den Winter. Schon kniete er und begann mit dem Steinmesser die Haut an der Brustseite aufzuschneiden. Schwer kam er durch. Auch das Auslösen ging nicht leicht. Oft mußte Peter mit einem scharfkantigen Stein nachhelfen. Das Abheuten dauerte viel, viel länger als Peter gedacht hatte. Und jetzt stand die Sonne schon hoch. Um schneller fortzukommen, entschloss er sich den Schädel einst Weilen in der Haut zu lassen, den Rumpf aber herauszulösen und ihn den Raubtieren zu opfern. Das Fleisch des alten Bockes war ja zu zäh. Beim Durchtrennen der Gelenke und der Wirbelsäule, er wies sich Peters Fauststein als ein sehr brauchbares Hack- und Schneidewerkzeug. Endlich konnte er den schweren Rumpf herauswälzen. Aber ganz sollten ihn die Geier und Füchse nicht haben. Das Herz des starken Tieres wollte Peter essen, um seine Kraft in sich aufzunehmen. Und das Gedärm wollte er auch nicht verderben lassen. Er packte es zwischen Klettenblätter, Reisig und Waldreben. Dann tat er es, Samtlunge und Leber in seinen Buckelkorb unter die Honigwaben. Besser als die zähen Herzmuskeln, schmeckten ihm zu einigen Bärenlauchblättern die klumpen, geronnenen Blutes aus den Herzkammern. Wunderbar gekräftigt erhob er sich, nahm den Korb auf den Rücken und schleifte die Boxhaut an den Hörnern quer durch den Wald. Der Regen hatte aufgehört. Durch die Braumkronen sickerte das Sonnenlicht auf den spärlich bewachsenen Boden. Die Augen auf die Spuren gerichtet, die er beim Herweg in den Moder getreten hatte, drank Peter tiefer in den Wald ein. Glücklich kam er bei der Hohlenbuche an, wo seine Kleider hingen. Er fand sie umwimmelt von aufgeregten Bienen, die unter der Sonnenwärme wieder beweglich geworden, eifrig, damit beschäftigt waren, von den herumliegenden Bruchstücken ihrer Waben den Honig aufzunehmen. Beim ersten Versuch, seine Kleider zu fassen, schrie Peter vor Schmerz auf. Einige der gereizten Wildbienen hatten ihm ihre Giftstacheln in die Haut gebohrt. Und jetzt erhob sich der Schwarm. Entsetzt wicht der Junge zurück, nahm Korb und Gehirn auf und rannte das Fell nachschleifend über gestürzte Bäume und üppige Fahnkräuter davon. Sein nackter Körper bot den Verfolgern zu viel Angriffsflächen. Aufschreiend vor Schmerz, so oft ein neuer Stich in Traf, suchte er nach einem Verstick. Neben einem Regentümpel, der eine seichte Sänke des aufgeweichten Waldbodens füllte, warf er den Korb von der Schulter. Hier wollte er Linderung finden. Da versank er bis über die Hüften im Schlamm, kauerte sich vollends nieder und schleuderte den wütenden Bienen mit den Händen Wasser entgegen. Das Halb. Sie zogen sich zurück. Er fühlte, wie unter der Wirkung des kühlen Erdbreies der Schmerz nachließ. Ein wohliges Gefühl ließ ihn eine geraume Zeit im Schlammbad bleiben. Jetzt erst kam ihm zu Bewusstsein, daß die Boxhaut sein erstes selbst erworbenes Gewand werden könnte. Die zerfetzten Kleider hätten ja ohnehin nicht mehr lange gehalten, und er hatte keine Lust, sie aus dem Bereich der wilden Bienen zu holen. Mithilfe eines Schneidsteins löste er mühsam den Schädel aus dem Fell, daß er sich als Schutz um den Leibwand. Dann stapfte er quer durch den Wald den Wohnhöhlen zu. Als er nur noch wenige Schritte davon entfernt war, überlegte er sich, wie er Eva überraschen wollte. Leise trat er aus dem Wald. Jeden dürnzweig aus dem Weg gehn, nährte er sich der Felswand. Vorsichtig brachte er dem Boxschädel in seine Höhle, legte ihn möglichst wirkungsvoll ins Licht, stellte den Korb mit den Waden dazu, und dann rief er, zappeln vor Freude, Eva, Eva, komm herunter! Keine Antwort! Schlaf hauben, wach auf, ich hab was mitgebracht! Nichts regte sich. Beunruhigt stieg er hinauf. Eva war nicht zu sehen. Er durchwühlte das Laub ihres Lagers. Das war kühl. Sie mußte schon lange fort sein. Er drückte sich in den dunklen Felsspalt, der ins Innere des Berges führte, und mit einer vorangst und zornüberschnappenden Stimme rief er wieder, Eva, Eva! Plötzlich durchfuhr ihn der Gedanke, Peter, du bist dumm, sie ist draußen und such dich. Hast dich, warf er das Gedärm des Boxs aus dem Korb, tat dann zu Lunge, Leber und Honigwaben eine Handvoll Gundelkraut, Bärenlauch, Wurzeln, Schneidstein und Rekrikel. Den Fauststein in der Rechten kletterte er den Steigbaum hinab. Dann durchstreifte er den Waldkreuz und quer und ließ erst fragend, dann ungedürdig und zornig seinen Ruf ertönen. Eva, Eva! Scheuespechte schwirrten auf, Krähen und Eichel her verließen krechtsend ihre Nester in den Baumwipfeln. Aber von Eva kam keine Antwort. Peter wandte sich dem Bache zu, durchwartete ihn, brach durch das Buschwerk und suchte, beständig rufend, den Hang ab, wo er mit ihr Heidelbeeren gepflückt hatte. Noch immer keine Antwort. Wenn sie einem Bären zum Opfer gefallen wäre, schau dann, schloss er die Augen. Im nächsten Augenblick suchte er, sich einzureden, es gäbe überhaupt keine Bären mehr im heimlichen Grund. Sie seien den Steinschlägen erlegen. Eva sei wahrscheinlich ermüdet, irgendwo eingeschlafen. Vielleicht unterm Felsendach, am Grab der Großmutter. Ja, dort. Dort war sie am ehesten. Schon vom Sonnstein aus merkte Peter, dass am Grab der Arnel etwas Ungewöhnliches vorging. Eine Krähenchar hielt die Birken und Föhren oberhalb des Grabes besitzt. Krächzend erhoben sich die Vögel und ließen sich sofort wieder nieder. Beim Nährkommen gewahrte Peter einen riesigen Raubvogel, der vom Felsendach über dem Grab abstrich und sich dann in Trägemfluge zum Steinfeld sinkte. Und da war noch einer und ein Dritter. Wie angewurzelt blieb Peter stehen. Was wollten die Geier dort? Peter ließ den Fauststein in den Korb gleiten und sammelte knierend Steine auf, die er mit der Linken an die Brustpresse, einen Faustgroßen Kiesel nahm er in die Rechte. So schlich er sich an, von Busch zu Busch, immer in Deckung. Da hörte er einen durchdringenden Schrei. Peter! Peter! Aber er hütete sich, Antwort zu geben. Näher schlich er. Eva stand neben dem Grab und schleuderte einen Stein. Der Geier, dem der Wurf gegolten hatte, trippelte nur ein paar Schritte weiter weg und schob den Kopf auf dem langen Halse einige Mal vor und zurück, zog ihn dann bis zur Halskrause ein und verharrte ruhig abwartend wie seine beiden Genossen. Geier haben Zeit. Peter war kaum zehn Schritte von dem Nächsten entfernt. Jetzt konnte er den Wurf wagen. Weitholte er aus, der Stein traf den Hinterkopf des Raubvogels. Aufschreiend warf sich der Geier rücklings auf den Boden, drehte sich flügel schlagend um sich selbst, hackte mit dem Schnabel in die Luft und griff mit den gewaltigen Fängen ins Leere. Mit schweren Schwingen schlägen erhoben sich die beiden anderen und flogen den Klammwänden zu. Peter schleuderte noch einen Kopfgroßen Stein auf die Brust des Getroffenen. Ein Zittern ging durch die mächtigen Schwingen. Dann lagen sie regungslos. Die Fänge krampften sich zusammen und der Kopf sank zu Boden. Jetzt trat Peter an Eva heran. Schluchzend fiel sie ihm um den Hals und stoßweise brachte sie die Worte hervor. Peter, Peter, geh nie mehr fort von mir. Tu mir das nie mehr an. Sie hielt und drückte ihn, daß ihm Schier der Atem verging. Mit beiden Händen hielt er ihren Kopf umfasst und große Tränen flossen über seine Wangen. Ihre Arme sanken schlaff herab. Peter trat an das Grab der Arne. Die hageren Hände mit den zerdrückten und verwelkten Blumen waren bloß gelegt. Das hatten Füchse getan und sie waren offenbar von den Geiern überrascht worden. Eva erzählte nun, mir war zum sterben Angst, weil ich dich nicht hab rufen können. Ich wollt beten gehen zum Grab. Eva, wir müssen die Großmutter besser begraben. Jetzt gleich. Lauter große Steine müssen aufs Grab. Hilfst mir? Damit fasste Peter die nächt liegende Steinplatte und löste sie mit kräftigem Ruck aus dem Mosigengrund. Eva half schleppen. Ihre vor Verwunderung weiten Augen musterten sein Fellkleid, aber noch fragte sie nicht, wie er dazu gekommen sei. Sie trugen Steine herbei, so groß wie sie sie schleppen konnten, und Peter legte Stein neben Stein. Dann streuten sie Sand, Erde und Laub darüber und zum Schluss deckten sie Mosbolster über die Ruhestädte. Nach getaner Arbeit stiegen sie zum Bach, um sich die Erde von den Händen und die Tränen von den Wangen zu waschen. Eva fragte der Buch plötzlich, hast Hunger? Ich hab heut noch nix gegessen, gar nix war die Antwort. Da führte er sie zum Korb, nahm ihn auf und stieg voraus, die Grablehne im Po. Oben ließen sie sich nieder, und Peter teilte auf Lattichblättern ihr und sich das Mal zu, Lunge und Leber vom Bock, dazu Bärenlauch und Wurzeln. Beide Aßen heiß hungrig. Als Nachspeise verzehrten sie Honig mit Bienenlarven. Den Rest von Lunge und Leber warf Peter weg. Er hätte sich doch nicht gehalten. Eine Handvoll Herrbe Heidelbieren mundete köstlich nach der sonderbaren Mahlzeit. Jetzt erst erzählte Peter von seinem Beuteglück und von den Bienen. Noch waren seine Arme von den Stichen verschwollen, wenn auch das Schlammbad die Schmerzen genommen hatte. Den erlegten Raubvogel in der Linken, Eva's Hand in der Rechten, so schritt Peter am Ende des ereignisreichen Tages dem Heim zu, und dort erst freute er sich richtig, als Eva staunend das mächtige Gehörn des Steinboks hin und herwendete. Ende von Kapitel 6 Kapitel 7 von Die Höhlenkinder Im heimlichen Grund Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Die Höhlenkinder im heimlichen Grund von Alois Theodor Sonnleitner. Kapitel 7 Peter zieht hinaus und Eva schafft zu Haus. Peters Schlaf wurde in den Morgenstunden unruhig. Im Traum war er in schwindelnde Höhe denaufgestiegen, wo Steinböcke grassten. Mit einem erlegten Bock war er abgestürzt. Als ein Geier mit vorgestreckten Fängen auf ihn niederstieß, schrie Peter auf und erwachte. Neben ihm lag das stinkende Fell und der Schädel des Steinboks nicht weit davon der ausgebalgte Geier. Von den üblen Gerüchen war der böse Traum gekommen. Er mußte etwas tun, um den Belgen den üblen Geruch zu nehmen. So stieg er hinunter zum Bach, wusch sich, holte einen Hartsteinsplitter, schabte von den Heuten alles anhaftende Fett und rieb die Belge auf der Innenfläche mit nassem Leben ein. Die Erde sollte den Argengeruch in sich aufnehmen. Dann nahm er den Schädel des Box wieder vor. Er löste die Zunge heraus, wusch sie im Bach und schlitzte sie mit seinem Steinmesser der Länge nach vielfach auf. Dann stach er Lauchzwiebeln aus, pflückte ein Büschel blühenden Gundelkrauts, würzte damit die Zunge und wickelte sie in ein Klettenblatt. Das Fleisch von Kiefer und Schädeldeckel loszuschaben gelang ihm nicht, sodass er es den Ameisen, Wespen und Schmeißfliegen überließ. Die abgelösten Fleischfetzen legte er als Köder für Wildzeug auf einen Stein, den er von der Höhle aus sehen konnte. Vielleicht fand sich ein Fuchs oder ein Rabe auf den Köderplatz ein. Dann trieb er einen Holzstab, den er mit Hilfe eines Schneidkeils angespitzt hatte, schräg in eine Felsritze über dem Eingang seiner Höhle und steckte den Schädel des Steinbocks darauf. In den Geierbalk führte er kreuzweise zwei Spannstäbe ein, stopfte ihn mit Moos und Wacholda reisig aus und machte ihn neben dem Steinbockschädel fest. Der Harzduft mochte das Ungeziefer fernhalten. Auch Eva hatte schlecht geträumt. Er führte sie zur Lichtluke. Schau, Eva, heut wird's schön. Der Sonnstein schaut schon Licht darüber, die Klammwend und die ferrende Leuchten rot. Komm zum Bach! Das Waschen im kalten Bachwasser machte sie munter und froh. Unterwegs zur Höhle mühte sich Eva mit den Fingern ihr wirres Haar zu ordnen und Peter zeigte ihr stolz den Schmuck über dem Höhlenzugang. Jetzt essen wir aber. Die zähe Boxzunge war mit harter Haut bedeckt und trotz aller Würze ungenießbar. Enttäuscht gingen sie an eine Arbeit, die recht unangenehm war, die aber nicht aufgeschoben werden durfte. Die Gedärme des Box mussten gereinigt werden. Peter wusste von früher her, wie er das anzupacken hatte. Erst wurde es zwischen Holz und Stein vom anhaftenden Fett freigeschabt, an einem Ende vorgestülpt und unter dem Druck des einströmenden Bachwassers das Innere nach außen gekehrt, sodass sich der Darminhalt in den Bach entleerte. Dann wurde es mit einem Schabholz von den Schleimhäuten befreit und gewaschen und schließlich noch durch die Hand gezogen und die eingedrungene Luft hinausgedrückt. Am Gedärm des Eichhörnchens, das Lose vor der Höhle hing, hatte Peter die Erfahrung gemacht, dass es beim Trocknen zu einem horrnigen Klumpen eingeschrumpft war. Deshalb verwandelte er das Boxgedärm durchdrehen in eine Art Seite, die er dann zum Trocknen spannte. Nun sah er sich nach etwas um, womit er sie glatt machen könnte. Er fand am Bachrande einen dazu tauglichen Oberschenkelknochen eines Rehes. Wo das Grübchen unterm Rollgelenk war, durchlochte er den Knochen mittels eines spitzen Hartsteinsplitters so, dass er das obere Ende der Seite durchfädeln konnte. Dann band er die Seite an einem Eschenbäumchen fest, drückte sie mit dem Daumen über das glatte Rollgelenk und setzte sich rückschreitend in Bewegung. So musste die Seite durch das Loch im Knochen gleiten, wobei die Luftbläschen in ihrem Schlaf herabhängenden Teile weitergetrieben wurden. Der neue Seitenglätter entließ die Seite wie rundgeschliffen und spannte sie gleichzeitig. Sie wurde länger. Seine Erfindung froh verwahrte Peter das gelungene Werkzeug nach Beendigung dieser Arbeit zukünftigem Gebrauch. Dann wickelte er die Seite so straff auf einen Stab, dass sich dieser bog. Das gab zwölf Mannslängen starken Bindfaden. Diesen kostbaren Vorrat trug er zur Höhle hinauf und hängte ihn ans obere Ende des Steigbaums. Jetzt erinnerte sich Peter des Boxrumpfes, den er an der Steinschlaglehne gelassen hatte. Ob dort das Raubzeug schon beim Frase war? Er schulterte seinen Korb, nahm den Faustgeil an sich und sagte Eva, dass er allein fortgehen wolle. Sie wollte ihn nicht von sich lassen. Da stellte er sich herrisch vor sie hin. Das Jagen ist Männersach. Du wirst mir nur im Weg. Mach du zuhause deine Arbeit. Seine Stimme klang grau. Ja, was denn, wandte sie weinerlich ein. Ordentliche Korb mit runden Böden. Aus freier Hand geht's nicht, gab sie zurück. So, dann will ich dir eine Unterlag bringen. Und fort war er. Durch einen Tränenschleier sah Eva ihm nach. So grob hatte er sie noch nie behandelt. Erbitterung überkam sie. Sie hörte, dass er mit wuchtigen Hieben irgendein Holz bearbeitete. Er blieb lange aus. Dann sah sie, wie er keuchend einen Baumstrunk heranwälzte, rührte sich aber nicht von der Stelle, um ihm zu helfen. Als er mit dem unförmigen Ding vor der Höhle angelangt war und sich den Schweiß von der Sternstrich tat er ihr wohl leid, aber sie rührte keine Hand. Da fuhr er sie an. Steh nicht so da, der Werkstrunk muss nauf. Ich hebe ihn und du ziehst. Langsam und sperrig ließ sich die Last empor schieben. Endlich langten die beiden oben an. Peter, noch atemlos, bearbeitete schon den Lehmboden, um für die Wurzelstummel des Strunkes Vertiefungen auszuheben. Dann aber mußte er die Splittriegel quer von Ameisen Gängen durchzogene Bruchfläche des Strunkes lange mit Schneid und Schlagsteinen bearbeiten, bis sie nur halbwegs eben wurde. Zum Schluss holte er einen grobkörnigen Granitbrocken und raspelte damit die letzten Unebenheiten weg. Dann rutschte er über die Felsrinne hinunter und holte Waldreben. Mit Feustel und Steinmesser hackte und schnitt er die Schmiegsamen und oft wäre in einander verflochtenen Ranken nahe über dem Boden ab, bis er einen schweren Bund beisammen hatte. Den schaffte er in die Höhle, kniete sich vor den Strunk und begann die Flechtarbeit, wie er sich es ausgedacht hatte. Eva reichte ihm neue Ranken zu, die er zur Verdichtung des Grundsterns als Zwischenstrahlen einlegte, dann über den Rand umknickte und unter einer Ranke durchzog, die als Reifen herumgelegt war, sodass die Gestalt des Korbes sich abzeichnete. Jetzt legte Eva ihre Hände auf seine Rechte und hinderte ihn am Weiterarbeiten. »Lass gehen, das schaff ich schon!« Mit einem Schmunzeln überließ er ihr die Arbeit, tat Steinmesser und Krickel in den Spitzkorb und verließ die Höhle den Faustkeil in der Rechten. Er stapfte der Steinschlaglehne zu und brannte vor Ungeduld, dort Füchse, Raben und Geier bei der Mahlzeit zu beschleichen. Vielleicht waren auch Bären da. Fälle musste er haben, ehe der Winter kam, zu Kleidern und Schlafdecken für sich und Eva. Gut gedeckt hinter Haselschößlingen spähte Peter aufgeregt zwischen den vom Steinschlag verstimmelten Bäumen und geknicktem Buschwerk nach der Trümmerhalde. Er vernahm das heißere Krechzen, streitende Raben und Nebelkrähen. Und dort, an der Stelle, wo die Überreste des Boxlagen bewegte sich etwas Großes, Plumpes, Dunkelbraunes, ein ründlicher Fleck und noch einer. Unter Peters Fuß knackte ein dürres Reis. Da erhoben sich die braunen Körper. Zwei Bären standen da, zur vollen Höhe aufgerichtet. Die kurzohrigen, breitsternigen, spitzschneuzigen Köpfe mit den kleinen Augen herübergewandt, die Vorderpranken gesenkt, horchten sie. Peters Herz ging raschen Schlägen. Sollte er fliehen oder bleiben? Noch hatten die Bären ihn nicht gewittert. Doch jetzt schienen die Tiere sich beruhigt zu haben. Sie ließen sich wieder einträchtig zum Frasenieder. Peter schlich näher heran. Er wollte die ganze Halde übersehen. Da droben, nahe an der Wand, wo der feine Geröllsand lag, gewahrte er fünf Füchse, zwei alte und dreieinhalb wüchsige, die scharrend etwas freizulegen suchten. Es mochte ein im Steinschlag gestürztes Tier sein. Wie starren Peter die roten Fuchspelze in die Augen. Er schlich sich bis auf wenige Schritte heran. Ein Wimmern, ein langgezogenes... Erh! Ganz in seiner Nähe ließ ihn zusammenschrecken. Er neigte sich vor. Da stand dicht vor ihm, harmlosäugend, ein Bärenjungs und schnupperte zu ihm herüber. Es war drollig in seiner Plumpheit, noch hatte es den weißlichen, halbmondförmigen Halsstreifen, den alle jungen Bären haben. Am liebsten hätte Peter es lebend eingefangen und heimgenommen. Aber eines der Alttiere schickte sich an, nach dem Jungen zu sehen. Leise zog sich der Jäger zurück. In großen Sätzen suchte er das Weite und wagte lange nicht, sich umzusehen. Aber die Bären folgten ihm nicht. Je mehr er sich dem heimischen Waldrand näherte, umso zuversichtlicher Schritt Peter dahin. Er dachte wieder an Eva und an das Essen, das er noch besorgen musste. Am Fuß einer alten Föhre sah er zwei schöne, nussbraune Steinpilze und daneben ein Nest von Eierpilzen. Nahe dabei standen zwei junge Schirmpilze und ein Satanspilz, dessen braune Hut dem eines dunklen Herrenpilzes gelich, aber der rotschimmende, dunkel geärderte Strunk warnte Peter vor der Verwechslung. Langbar dachte er an die Arne, die ihn gelehrt hatte, giftige Pilze von Ungiftigen zu unterscheiden. Er hob die Genießbaren aus und fädelte sie mit den Strünkern an einem Buchenzweig. Jetzt noch einige Wurzeln und für die nächste Mahlzeit war gesorgt. Auf einem sumpfigen Rasenstreifen, in dessen Moos sich das Wasser staute, das von der Felswand zickerte, sah er hunderte schlanker Wiesendiesteln, die Blütenköpfe auf den karkbeblätterten Stängeln im Wind schwankten. Die kannte er gut. Mit beiden Händen fasste er die Stängel samt dem bodenständigen Blatsternen und zog daran. Der griechende Wurzelstock mit einem ganzen Nestfingerlanger rühbchenartiger Wurzeln löste sich aus dem Grund. Drei solche Stauden genügten. Zum Überfluss plünderte er noch einen Weißdornbusch, der eine fülle, halbreifer, hellroter Früchte trug. Däfer empfing ihn mit hellem Jubel. Einen rundbödigen Korb hielt sie ihm entgegen, bei dessen Flechten ihr das Regrickel als Vorstecher gedient hatte. Die abstehenden Enden hatte sie mit den Zähnen abgebissen. Auch einen zweiten Korb hatte sie schon begonnen. »Das hast gut gemacht, beeilte sich Peter zu loben. Einen für mich und einen für dich, so ist's recht. Schau, die Mehlbeeren sind schon bald reif, und jetzt nach dem Regen gibt's bildslinger Haufenweiß. Da können wir heute noch anfangen mit dem Eintragen und Dörren für den Winter. Weißt du, wie zu Ahnels Zeiten, es wird eine hungrige Zeit werden, mach dich drauf gefasst, uns wird allerhand schmecken müssen. Obwohl es noch Vormittag war, fielen die beiden über die Wurzeln und Beeren her. Von den Pilzen genossen sie nur das Fleisch der Hüte, die heute waren zu herb. Regelmäßige Mahlzeiten gab es nicht, wenn der Hunger mahnte und wenn es etwas Genießbares gab. Kauend erzählte Peter, was er gesehen hatte. Er hielt sich beinahe an die Wahrheit. Nur waren seine Beeren von riesenhafter Größe. Das machte seine Zurückhaltung begreiflich oder nicht? In Eva's Augen las er trotzdem Bewunderung. Während er sich beim Erzählen alles vergegenwärtigte, tauchte in ihm die Frage auf, wie er seinen Arm verlängern könnte, um sein Stoßmesser dem Feind zwischen die Rippen zu bohren, ohne sich in dem Bereich seiner Pranken zu begeben. Da kam ihm der Schier selbst verständlicher Gedanke, den Steindolch am Ende einer Stange zu befestigen. Er wählte eine halbtürre Jungfichte, schlug sie mühsam über den Wurzeln ab, säuberte sie von Astwerk und Wipfelzweigen und kehrte zur Höhle mit einem Speerschaft zurück, der anderthalbmal so lang war, wie er selbst. Und Eva, der die Flechtarbeiten und flink von der Hand ging, wurde mit ihrem zweiten Kopf fertig, ihr es ihm gelungen war, den Speerschaft mit einem Sandstein zu glätten und zu spalten. Drei Steinkeile zersprangen, als er sie mit dem Fauststein einzutreiben versuchte. Erst als er mit einem Holzknüttel, einen Hartsteinkeil ins Stemmchentrieb, gelang es ihm, das Holz zu spalten. Eva holte den Spannstab mit dem Boxgedärm herbei, dass die Bindung abgeben sollte. Während Peter sich noch mühte, den Steindeuch in den Spalt des Schaftes zu zwingen, zupfte sie spielend an den gespannten Seiten. Den Kopf vorgeneigt, lauschte sie den leisen, schnarrenden Tönen nach, die durch die Schwingungen der Darmseiten entstanden. Als Peter ein Stück Seite zum Festbinden seiner Lanzenspitze vom Spannstab gelöst und den Rest festgebunden hatte, nahm Eva ihr Spiel wieder auf. Während er zum Bach eilte, um das Darmstück anzufeuchten und geschmeidiger zu machen. Vom Köderplatz wehte ihm der Gestank des Bockfleisches zu und zwei Kolkraben flogen auf. Er nickte vergnügt vor sich hin. Der Köder zog das Robbwild an. Auf Eva, die noch immer mit den Seiten des Spannbogens spielte, achtete er nicht. Sie hielt den Handteller gegen die schwingenden Seiten und freute sich, wie es dabei auf der Haut kitzelte. Dann versuchte sie, ob eine schwingende Seite ein Blatt oder einen Zweig fortzuschleudern vermöchte und lachte hell auf, als eine Zweigabel, die sie Rittlings auf zämtliche Seiten gelegt hatte, beim losschnellen auf Peter zuflog, der gerade herüberschaute. Da sprang er auf. »Gib das Ding her! Ich bring's weiter!« Er packte den Bogen mit der Linken, legte einen fingerdicken Stab auf, umfasste ihn über den zusammengedrückten Seiten der Daumen und Zeigefinger seiner Rechten, zog, dass sich der Bogen krümmte, zielte auf den nächsten Baum und ließ los. Der Stab flog zwar am Baum vorbei, drank aber jenseits des Ziels so tief ins Dürrelaub ein, dass Peter eine Waffe erahnte, die die Kraft seines Armes in die Ferne tragen konnte. Im Gebüsch suchte er sich die schönsten Gärten. Aber das grüne Holz war zu schwer, es flog im steilen Bogen abwärts und kam nicht weit. Dann fand er, dass die Geschosse besser in der Zielrichtung blieben, wenn sie vorhin schwerer waren als hinten. Sofort spaltete er einen Holunderstängel und klemmte einen Steinsplitter in den Spalt. Jetzt behielt der Pfeil besser die Richtung zum Ziel. Den Rest des Tages und die nächsten Tage war Peter zu keiner Arbeit zu haben. Besessen von seiner neuen Leidenschaft, übte er sich im Bogen schießen und überließ es Eva, das Essen zu beschaffen. Er merkte, dass die Vielzahl der Seiten nur ein Hindernis war, eine Einzige diente besser. Und er drehte sich eine Seite zurecht, die glatt und fehlerfrei war und spannte sie an einen daumendicken Stab länger als er selbst. Dennoch hatte er beim Ziel nach Eichhörnchen und anderem Kleinwild keinen Erfolg. Die Holzpfeile waren zu plump. Er mußte sich leichtere beschaffen, deren Wucht nur in der Steinspitze liegen sollte. Und während Eva in der nächsten Umgebung der Höhle Eifrich Pilze sammelte, strich Peter Bach abwärts und suchte die Gebüsche nach abgestorbenen Schößlingen von Hollunda und Schierling ab. Auf diesen Streifzügen kam er weit unterhalb des Sonnsteins an eine Stelle, wo ein zweiter Bach in den Klambach mündete. Hier stand zu beiden Seiten des versickernen Wassers ein Schilfdickicht. Peter suchte sich einen fingerstarken, geraden Rohrhalm, schnitt ihn auf Armlänge zu und versah ihn am unteren Halmknoten mit einem Steinsplitter. Am oberen Knoten, wo er die Seite auflegen wollte, brachte er die Kerbe an und gewann so einen leichten Pfeil. Durch die Schwere der Steinspitze wicht dieser Pfeil weit weniger von der Zielrichtung ab und flog auch schneller dahin, sodass es Peter nach einigen Versuchen gelang, am Köderplatz eine Nebelkrehe zu erlegen. Nun machte sich der Glückliche, der aus einem Spielzeug Evers eine brauchbare Waffe geschaffen hatte, daran einen großen Vorrat von Pfeilschäften anzulegen. Auf dem Heimweg ersahen er noch ein Verfahren, das Halmende, in dem die Steinspitze saß, vor dem Zersplittern zu bewahren. Er mischte Herz, Wachs und ein wenig Lehmstaub zu einem streichbaren Brei. Handwarm haftete er gut an Stein und Holz. Er kaltet, wurde er steinhart. Mit dieser Masse kittete er die Steinpitze im Schilphalm ein, sodass sie unverrückbar fest war. Eva beeilte sich unterdessen, Wintervorräte von Pilzen und Beeren anzulegen, die sie zerkleinerte und in der Sonne trocknete. Das Fleisch der Nebelkrehe war zähe und ungenießbar, aber der Balk, in den Peter kreuzweise Spannstäbe eingezogen hatte, machte Eva viel Freude. Sobald sie genug Vogelbelge beisammen hatte, wollte sie sich daraus ein Kleid machen. Die Aussicht auf Nahrungsvorräte und Kleidung für den Winter stimmte die Kinder froh. Ende von Kapitel 7