 Teil 1 von die Serapionsbrüder. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Teil 1 von die Serapionsbrüder. Von ETA Hoffmann. Die Serapionsbrüder. Stellt man sich auch an, wie man wolle, nicht wegzuleugnen, nicht wegzubannen, ist die bittere Überzeugung, das Nimmer, Nimmer wiederkehrt, was einmal gewesen. Eidlis mühen sich, entgegenzustämmen der unbezwinglichen Macht der Zeit, die fort und fort schafft ihnen ewigem Zerstören. Nur die Schattenbilder, das in tiefer Nacht versunkenen Lebens bleiben zurück und walten in unserem Innern und Necken und Höhnen uns oft, wie spukhafte Träume. Aber Toren, wähnen wir das, was unsere Gedanken, unser eigenes Ich geworden, noch außer uns auf der Erde zu finden, blühend in unvergänglicher Jugendfrische? Die Geliebte, die wir verlassen, der Freund, von dem wir uns trennen mussten, verloren sind beide für uns auf immer. Die, die wir vielleicht nach Jahren wiedersehen, sind nicht mehr dieselben, von denen wir schieden, und sie finden ja auch uns nicht mehr wieder. So sprach Lothar, indem er heftig vom Stuhl aufsprang, dicht an den Kamin heranschritt und die Arme übereinandergeschlagen, mit finsterm Blick in das lustig knisternde Feuer hineinstarrte. Wenigstens, begann jetzt Theodor, wenigstens, lieber Freund Lothar, bewährst du dich insofern ganz als denselben, von dem ich vor zwölf Jahren schied, als du noch ebenso wie damals geneigt bist, nur im Mindesten schmerzlich berührt, dich allem Unmut rücksichtslos hinzugeben. War ist es, daß ich, Ottmar und Zyprian, wir alle fühlen es gewiss ebenso lebhaft als du, daß unser erstes Beisammensein nach langer Trennung gar nicht so erfreulich ist, als wir es uns wohl gedacht haben mochten. Welse die Schuld auf mich, der ich aus einer unserer unendlichen Gassen in die andere lief, der ich nicht abließ, bis ich euch heute Abend hier vor meinem Kamin zusammengebracht hatte. Gescheiter wäre es vielleicht gewesen, hätt ich unser Wiedersehen dem günstigen Zufall überlassen. Aber unerträglich war mir der Gedanke, daß wir, die wir jahrelang durch herzliche Liebe durch ein gleiches schönes Streben in Kunst und Wissenschaft in nicht verbunden zusammenlebten, die nur der wilde Orkan, wie er daher braust in der verhängnisvollen Zeit, die wir durchlebt, auseinanderschleudern konnte, dass wir, sage ich, auch nur einen Tag in dem selben Hafen geankert haben sollten, ohne uns mit leiblichen Augen zu schauen, wie wir es unterdessen mit Geistigen getan. Und nun sitzen wir schon ein paar Stunden zusammen und quälen uns mörderlich ab mit dem Enthusiasmus unserer frisch blühenden Freundschaft. Und keiner hat bis zu diesem Augenblick etwas Gescheites zum Markt gebracht, sondern nur Fahr des langweiliges Zeug geschwatz zum Bewundern. Und woher kommt das alles anders, als daß wir insgesamt rechtkindische Kinder sind? Daß wir glaubten, es werde nun gleich wieder fortgehen in derselben Melodie, die wir vor zwölf Jahren abbrachen. Lothar sollte uns vielleicht wieder zum ersten Mal Tix Serbino vorlesen und ausgelassene, jauchzende, jubelnde Lust uns alle erfassen. Oder Zyprian müsste vielleicht irgendein fantastisches Gedicht oder wohl gar eine ganze überschwängliche Oper mitgebracht haben und ich sie zur Stelle komponieren und auf demselben Lendenlamen Pianoforte wie vor zwölf Jahren losdonnern, das alles an dem armen, lebenssatten Instrumente knackt und ächzt. Oder Lothar müsste erzählen von irgendeiner herrlichen Rarität, die er aufgespürt, von einem auserlesenen Wein, von einem absonderlichen Hasenfuß etc. Und uns alle in Feuer und Flamme setzen und uns aufregen zu allerlei sehr seltsamen Anschlägen, wie wir beides zu genießen und zu verarbeiten gedächten, auserlesenen Wein und absonderlichen Hasenfuß. Und da das alles nun nicht geschehen ist, schmollen wir insgeheim aufeinander und jeder denkt vom anderen, ei, es ist der gute so ganz und gar nicht mehr derselbe, dass der sich so ändern könnte, nimmer mehr hätte ich das gedacht. Ja, freilich sind wir alle nicht mehr dieselben, dass wir zwölf Jahre älter geworden, dass sich wohl mit jedem Jahr immer mehr und mehr Erde an uns ansetzt, die uns hinabzieht aus der luftigen Region, bis wir am Ende unter die Erde kommen, das will ich gar nicht in Anschlag bringen. Aber wen von uns hat in dessen nicht der wilde Strudel von Ereignis zu Ereignis, ja von Tat zu Tat fortgerissen? Konnte denn alles schrecken, alles entsetzen, alles ungeheure der Zeit an uns vorübergehen, ohne uns gewaltig zu erfassen, ohne tief in unser Inneres hinein seine blutige Spur einzugraben? Darüber erbleichen die Bilder des früheren Lebens, und fruchtlos bleibt nun das Mühen sie wieder aufzufrischen. Mag es aber auch sein, dass manches, was uns damals im Leben, ja an und in uns selbst als hoch und herrlich erschien, jetzt merklich den blendenden Glanz verloren, da unsere Augen durch stärkeres Licht verwöhnt, die innere Gesinnung, aus der ja unsere Liebe entsprossen, ist doch wohl geblieben. Ich meine, ein jeder glaubt doch wohl noch vom Andern, daß er was Erkleckliches tauge, und inniger Freundschaft wert sei. Lasst uns also die alte Zeit und alle alten Ansprüche aus ihr her vergessen, und von jener Gesinnung ausgehend versuchen, wie sich ein neues Band unter uns verknüpft. Dem Himmel sei Dank, unterbrach hier Ottmar den Freund, dem Himmel sei Dank, daß Lothar es nicht mehr aushalten konnte, in unserem närischen, verzwickten Wesen, und daß du, Theodor, gleich das schadenfrohe Teufelchen festpackst, daß uns alle neckt und quält. Mir wollteß die Kehle zuschnüren, dies gezwungene Fatale freudig tun, und ich fing gerade an, mich ganz entsetzlich zu ärgern, als Lothar losfuhr. Aber nun Theodor gerade herausgesagt hat, woran es liegt, fühle ich mich euch allen um vieles näher gerückt, und es ist mir so, als wolle die alte Gemütlichkeit, mit der wir uns sonst zusammenfanden, alle unnützen Zweifel wegbannend, wieder die Oberhand gewinnen. Theodor hat recht, mag denn die Zeit auch vieles umgestaltet haben, fest steht doch in unserem Innern der Glauber an uns selbst. Und hiermit erkläre ich die Präluminarien unseres neuen Bundes, feierlich für abgeschlossen, und setze fest, daß wir uns jede Woche an einem bestimmten Tage zusammenfinden wollen, denn sonst verlaufen wir uns in der großen Stadt hierhin, dorthin, und werden auseinandergetrieben noch ärger als bisher. Herrlicher Einfall, rief Lothar, füge doch sogleich, lieber Ottmar, gewisse Gesetze hinzu, die bei unseren bestimmten wöchentlichen Zusammenkünften stattfinden sollen. Zum Beispiel, daß über dieses oder jenes gesprochen oder nicht gesprochen werden darf, oder daß jeder gehalten sein soll, dreimal witzig zu sein, oder daß wir ganz gewiss jedes Mal Sadellensalat essen wollen. Auf diese Art bricht dann alle Filisterei auf uns ein, wie sie nur in irgendeinem Glub grünen und blühen mag. Glaubst du denn nicht, Ottmar, daß jede bestimmte Verabredung über unser Beisammensein sogleich einen lästigen Zwang herbeiführt, der mir wenigstens allen Genuss verleidet? Erinnere dich doch nur des tiefen Wiederwillens, denn wir ehemals gegen alles hegten, was sich nur im Mindesten als Club, Ressource oder wie sonst solch eine tolle Anstalt heißen mag, in der lange Weile und Überdruss systematisch gehandhabt werden, gestalten wollten, und nun versuchst du selbst, das vierblättrige Kleblatt, das nur natürlich, ohne Zwang des Gärtners im Porkeimt, in solch böse Form einzuzwängen. Unser Freund Lothar begann Theodor, lässt nicht so leicht ab von seinem Unmut, das wissen wir ja alle ebenso, als daß er in solch böse Stimmung Gespenster sieht, mit denen er Wacke herumkämpft, bis er Todmüde selbst eingestehen muß, daß es nur Gespenster waren, die das eigene Liebe ich schuf. Wie ist es nur möglich, Lothar, daß du bei Ottmars harmlosem und dabei höchst vernünftigem Vorschlag sogleich an Clubs und Ressourcen denkst, und an alle Filisterei, die damit notwendig verknüpft ist. Aber dabei ist mir ein ganz ergöttliches Bild aus unserem früheren Leben aufgegangen. Erinnerst du dich wohl noch der Zeit, als wir das erste Mal die Residenz verließen und nach dem kleinen Städtchen Peh zogen? Anstand und Sitte verlangten es, wir mußten uns sofort in den Club aufnehmen lassen, den die sogenannten Honoration der Stadt bildeten. Wir erhielten in einem feierlichen, im strengsten Geschäftsstil abgefassten Schreiben die Nachricht, daß wir nach geschehener Stimmensammlung wirklich als Mitglieder des Clubs aufgenommen worden, und dabei lag ein wohl 15 bis 20 bogen starkes, saubergebundenes Buch, welches die Gesetze des Clubs enthielt. Diese Gesetze hat ein Alterrat verfasst, ganz in der Form des bräuschischen Landrechts, mit der Einteilung in Titel und Paragrafen. Etwas ergötzlicheres könnte man gar nicht lesen. So war ein Titel überschrieben, von Weibern und Kindern und deren Befugnisse und Rechten, worin da nichts Geringeres sanktioniert wurde, als daß die Frauen der Mitglieder jeden Donnerstag und Samstags des Abends in dem Lokal des Clubs Tee trinken, zur Winterzeit aber sogar vier oder sechs Mal tanzen durften. Wegen der Kinder waren die Bestimmungen schwieriger und kritischer, da der Jurist die Materie mit ungemeinem Scharfssinn behandelt und unmündige, mündige, minderjährige oder unter feterlicher Gewalt stehende Personen sorglich unterschieden hatte. Die Unmündigen wurden gar hübsch ihrer moralischen Qualität nach in artige und unartige Kinder eingeteilt und letzteren der Zutritt in den Club unbedingt untersagt, als dem Fundamentalgesetz entgegen. Der Club sollte durchaus nur ein Artiger sein. Hierauf folgte unmittelbar der merkwürdige Titel von Hunden, Katzen und anderen unvernünftigen Kreaturen. Niemand solle, hieß es, irgendein schädliches wildes Tier in den Club mitbringen. Hatte also ein Clubist sich etwa einen Löwen, Tiger oder Parder als Schoßhund zugelegt, so blieb alles Mühen vergebens, die Bestie in den Club einzuführen. Selbst mit geschnittenen Haaren und Nägel verwerten unbedingt die Vorsteher dem tierischen Schismatiker den Eintritt. Waren doch selbst gescheite Pudel und gebildete Möbse für nicht Clubfähig erklärt und durften nur ausnahmsweise zur Sommerzeit, wenn der Club im Freien speiste, auf den Grund der nach Betrachtung des Ausschusses erteilten Erlaubniskarte mitgebracht werden. Wir, ich und Lothar, erfanden die herrlichsten Zusätze und Deklarationen zu diesem tiefsinnigen Codex, die wir in der nächsten Sitzung mit dem feierlichsten Ernst vordrugen und zu unserer höchsten Lust es dahin brachten, dass das unsinnigste Zeug mit großer Wichtigkeit debattiert wurde. Endlich merkte dieser, jener den heillosen Spaß, und man traute uns nicht mehr, doch geschah nicht, was wir wollten, wir glaubten nämlich, dass der förmliche Bann über uns ausgesprochen werden würde. Ich erinnere mich der lustigen Zeit gar wohl, sprach Lothar, und bemerke zu meinem nicht geringen Verdruss, dass dergleichen Mystifikationen mir jetzt schlecht geraten würden. Viel zu schwerfällig bin ich geworden, und sehr geneigt darüber mich zu ärgern, was mich sonst zum Lachen reizte. Das glaub ich nun und nimmer mehr, fiel Ottmar ein. Überzeugt bin ich viel mehr, Lothar, dass nur der Nachhalt irgendeines feindlichen Ereignisses gerade heute in deiner Seele stärker nachtönt als sonst. Aber ein neues Leben wird bald wie Frühlingshauch dein Inneres durchwehen. In ihm verklingt der Miston, und du bist wieder ganz der alte gemütliche Lothar, der du sonst warst, vor zwölf Jahren. Euer Club in P. hat mich übrigens an einen anderen erinnert, dessen Stifter von dem herrlichsten Humor beseelt gewesen sein muss, und der in der Tat nicht wenig an den prächtigen Narrenorden erinnert. Denkt euch eine Gesellschaft, die durchaus organisiert ist wie ein Staat. Ein König, Minister, Staatsräte etc., die einzige Tendenz, der ganze Zweck dieser Gesellschaft war, gut zu essen und noch besser zu trinken. Deshalb geschahen die Versammlungen in dem Hotel der Stadt, wo die beste Küche und der beste Kellner anzutreffen. Hier wurde nun ernst und feierlich verhandelt über das Wohl und Wehe des Staats, das in nichts anderem bestand, als eben in guten Schüsseln und auserlesenem Wein. So berichtete der Minister der auswärtigen Angelegenheiten, dass in einer entfernten Handlung der Stadt vorzüglicher Rheinwein angekommen. Zugleich wird eine Sendung dorthin beschlossen. Männer von vorzüglichem Talent, d.h. mit außerlesener Weinsunge, werden gewählt. Sie erhalten weitläufige Instruktionen, und der Minister der Finanzen weiset einen außerordentlichen Fonds an, die Kosten der Gesellschaft und des Ankaufs bewährt gefunderner Ware zu bestreiten. So gerät alles in Bestürzung, weil ein Raghu missraten. Es werden Memoas gewechselt, harte Reden über das bedrohliche Ungewitter, das über den Staat heraufgezogen. So tritt der Staatsrat zusammen, um zu beschließen, ob und von welchem Weiner heute der kalte Punsch zu bereiten. In tiefes Nachdenkenversunken hört der König den Vortrag im Kabinett an. Er nickt, das Gesetz vom kalten Punsch wird gegeben und die Ausführung dem Minister des Innern übertragen. Der Minister des Innern kann aber schwachen Magenshalber, nicht Zitronensäure vertragen, erschält daher Pomeranzen in das Getränk. Und durch ein neues Gesetz wird der kalte Punsch dahin deklariert, dass er Kardinal sei. So werden Künste und Wissenschaften beschützt, indem der Dichter, der ein neues Trinklied gedichtet, sowie der Sänger, der es komponiert und abgesungen, vom König das Ehrenzeichen der roten Harnenfeder erhält und beiden, die erlaubniserteilt wird, eine Flasche Wein mehr zu trinken als gewöhnlich, das heißt auf ihre Kosten. Übrigens trug der König, repräsentierte er seine Würde, eine ungeheure Krone aus goldenem Papendeckel geschnitten, sowie Zepter und Reichsapfel. Die Großen des Reiches schmückten sich dagegen mit seltsam geformten Mützen. Das Symbol der Gesellschaft bestand in einer silbernen Büchse, auf der ein stattlicher Hahn die Flügel ausgebreitet, krähen sich Müte, Eier zu legen. Rechnet man zudem allen, dass wenigstens zu der Zeit, als mich der Zufall in diese höchst herrliche Gesellschaft brachte, es gar nicht an Geistreichen, der redemächtigen Mitgliedern fehlte, die von der tiefsten Ironie des Ganzen ergriffen, ihre Rolle wacker durchführten, so werdet ihr mir es glauben, dass nicht so leicht mich ein Scherz so angeregt, ja so begeistert hat als dieser. Ich gebe, sprach Lothar, der Sache meinen vollsten Beifall, nur begreife ich doch nicht, wie es auf die Länge damit gehen konnte. Der beste Spaß stumpft sich ab, vollends, wenn er so dauernd und dabei doch wieder so systematisch getrieben wird, wie in deiner Gesellschaft, in deiner Loge zum eierlegenden Hahn wirklich geschah. Ihr habt beide, Theodor und Ottmar, nun erzählt von großen, breiten Clubs mit Gesetzen und fortwucherten Mystifikationen. Lasst mich des einfachsten Clubs erwähnen, der wohl auf der Welt existiert haben mag. In einem kleinen polnischen Grenzstädtchen, das ehemals von den Preußen in Besitz genommen, waren die einzigen deutschen Offizienten, einen alter invalider Hauptmann, als Posthalter angestellt, und der Akzise-Einnehmer. Beide kamen jeden Abend auf den Schlag fünf Uhr in die einzige Kneipe, die es an dem Ort gab, und zwar in einem Kämmerchen zusammen, das sonst niemand betreten durfte. Gewöhnlich saß der Akzise-Einnehmer schon vor seinem kruge Bier die dampfende Pfeife im Munde, wenn der Hauptmann eintrat. Der setzte sich mit den Worten, wie geht's, Herr Gefatter, dem Einnehmer gegenüber an den Tisch, zündete die schon gestopfte Pfeife an, zog die Zeitungen aus der Tasche, fing an, Em sich zu lesen und schob die gelesenen Plätter dem Einnehmer hin, der ebenso Em sich las. In tiefem Schweigen bliesen sich beide nun den dicken Tabakskwalm ins Gesicht, bis auf den Klockenschlag acht Uhr der Einnehmer aufstand, die Pfeife ausklopfte und mit den Worten, ja, so geht's, Herr Gefatter, die Kneipe verließ. Das nannten denn beide sehr ernsthaft unsere Ressourc. Sehr ergötzlich rief Theodor, und wer in diese Ressourc als ehrenwertes Mitglied recht hineingetaugt hätte, das ist unser Zyprian, der hätte gewiss niemals die feierliche Stille unterbrochen durch unzeitiges Schwatzen. Er scheint gleich den Kamaldulenser Mönchen das Gelübde des ewigen Stillschweigens abgelegt zu haben, denn bis jetzt ist auch nicht ein einziges Wortlein über seine Lippen gekommen. Zyprian, der in der Tat bis dahin geschwiegen, seufzte auf, wie aus einem Traum erwachend, warf dann den Blick in die Höhe und sprach mit mildem Lächeln, »Ich will euch gerne gestehen, daß sich nun heute durchaus nicht die Erinnerung an ein seltsames Abenteuer loswerden kann, daß sich vor mehreren Jahren erlebte, und wohl geschieht es, daß dann, wenn innere Stimmen recht laut und lebendig ertönen, der Mund sich nicht öffnen mag zur Rede. Doch ging nichts an mir vorüber, was bis jetzt zur Sprache kam, und ich kann darüber Rechenschaft geben. Fürs Erster hat Theodor ganz recht, daß wir alle kindischerweise glaubten, gleich da wieder anfangen zu können, wo wir vor zwölf Jahren stehen blieben, und da dies nicht geschah, nicht geschehen konnte, aufeinanderschmolten. Ich behaupte aber, daß drabten wir wirklich gleich in dem selben Gleise fort, nichts in der Welt uns mehr als eingefleischte Filister kundgetan hätte. Mir fallen dabei jene Philosophen ein, doch das muß ich feinordentlich erzählen. Denkt euch zwei Leute, ich will sie Sebastian und Ptolemeus nennen. Denkt euch also, daß diese auf der Universität zu Kahr mit dem größten Eifer die kantische Philosophie studieren und sich beinah täglich in den heftigsten Desputationen über diesen jenen Satz erleben. Eben in einem solchen philosophischen Streit, eben in dem Augenblick, als Sebastian einen kräftigen entscheidenden Schlag geführt und Ptolemeus sich sammelt, ihn wacker zu erwidern, werden sie unterbrochen, und der Zufall will es, daß sie sich nicht mehr in Kahr zusammentreffen. Der eine geht hierhin, der andere dorthin. Beinah 20 Jahre sind vergangen, daß sieht Ptolemeus in B auf einer Straße eine Figur vor sich herwandeln, die er sogleich als seinen Freund Sebastian erkennet. Er stürzt ihm nach, klopft ihm auf die Schulter und als Sebastian sich umschaut, fängt Ptolemeus sogleich an, du behauptest also, daß, kurz, er führt den Schlag, zudem er vor 20 Jahren ausgeholt. Sebastian lässt alle Mine springen, die er in Kahr angelegt hat, beide disputieren zwei, drei Stunden hindurch straßauf, straßabwandelnd. Beide geben sich ganz erhitzt das Wort, den Professor selbst zum Schiedsrichter aufzufordern, nicht bedenkend, daß sie in B sind, daß der alte Immanuel schon seit vielen Jahren im Grab ruht, trennen sich und finden sich nie mehr wieder. Diese Geschichte, die das Eigentümliche für sich hat, daß sie sich wirklich begeben, trägt für mich wenigstens beinahe etwas Schauerliches in sich. Ohne irgendeines Entsetzens kann ich nicht diesen tiefen, gespenstischen Filetrismus anschauen. Ergotzlicher war mir unser alter Kommissionsrat, den ich auf meiner Heereise besuchte. Er empfing mich zwar recht herzlich, in dessen hatte sein Betragen etwas Ängstliches, Gedrücktes, das ich mir gar nicht erklären konnte, bis er eines Tages auf einem Spaziergange mich bat, ich möge doch um des Himmels Willen mich wieder pudern und einen grauen Hut aufsetzen, sonst könnte er nicht an seinen alten Cyprianus glauben. Und dabei wischte er sich den Angstschweiß von der Stirne und flehte mich an, seine Treuhärzigkeit doch nur ja nicht übel zu nehmen. Also, wir wollen keine Filista sein. Wir wollen nicht darauf bestehen, jeden Faden, an dem wir vor zwölf Jahren spannen, nun fortzuspinnen. Wir wollen uns nicht daran stoßen, daß wir andere Röcke tragen und andere Hüte. Wir wollen andere sein als damals und dennoch wieder dieselben. Das ist nun ausgemacht. Was Lothar ohne eigentlichen Anlass über das Unwesen der Clubs und Ressourcen gesagt hat, mag richtig sein und beweisen, wie sehr der arme Mensch geneigt ist, sich das letzte Restchen Freiheit zu verdämmen und überall ein künstlich Dach zu bauen, wo er doch allenfalls zum hellen Heitern Himmel hinaufschauen könnte. Aber was geht uns das an? Auch ich gebe meine Stimme zu Ottmas Vorschlag, daß wir uns wöchentlich an einem bestimmten Tage zusammenfinden sollen. Ich denke, die Zeit mit ihren wunderbarsten Ereignissen hat dafür gesorgt, daß wir, lag auch wirklich, wie ich in dessen gar nicht glauben und zugeben will, einige Anlage dazu in unserem Innern, keine Filista werden konnten. Ist es denn möglich, daß unsere Zusammenkünfte jemals in den Filistrismus eines Clubs ausarten können? Also es bleibt bei Ottmas Vorschlag. Beständig, rief Lothar, beständig werde ich mich dagegen auflehnen, und damit wir nur gleich mit dem ärgerlichen Hin und Her reden darüber herauskommen, soll uns Zyprian das seltsame Abenteuer erzählen, das ihm heute so in Sinn und Gedanken liegt. Ich meine, sprach Zyprian, daß immer mehr und mehr uns eine fröhliche, gemütliche Stimmung erfassen wird, zumal, wenn es unserem Theodor gefällt, jene geheimnisvolle Vase, welche die feinsten aromatischen Düfte verbreitet, und aus der berühmten Gesellschaft des eierlegenden Harns herzustammen scheint, zu öffnen. Nichts in der Welt konnte aber dem frischen Aufkeimen alter Lust mehrhinderlich sein als eben mein Abenteuer, daß ihr, so wie wir jetzt beisammen sind, fremdartig, uninteressant, ja albern und fratzenhaft finden müßt. Dabei trägt es einen düstern Charakter, und ich selbst spiele darin eine hinlänglich schlechte Rolle, Ursache genug davon zu speigen. Merkt ihr wohl, rief Theodor, daß unser Zyprian, unser liebes Sonntagskind, wieder allerlei bedenkliche Geister gesehen hat, die zu erschauern nach seiner Weise eher unseren gänzlich irdischen Augen nicht zutraut? Doch nur heraus, Zyprian, mit deinem Abenteuer, und spielst du darin eine schlechte Rolle, so verspreche ich dir so gleich, mich auf eigene Abenteuer zu besinnen und dir aufzutischen, worin ich noch viel alberner erscheine als du, ich leide daran keinen Mangel. Mag es denn sein, sprach Zyprian, und begann, nachdem er ein paar Sekunden nachdenklich vor sich hingeschaut, infolgender Art. Ende von Teil 1 von Hokus Bokus Teil 2 von dieser Rapionsbrüder Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die Serapionsbrüder von E.T.A. Hoffmann Teil 2 der Einsiedler Serapion Ihr wisst, daß ich mich vor mehreren Jahren einige Zeit hin durch ihn behe, einem Ort, der bekanntlich in der anmutigsten Gegend des südlichen Deutschland gelegen, auffielt. Nach meiner Weise pflegte ich allein, ohne Wegweiser, dessen ich wohl bedurft, weiter Spaziergänge zu wagen. Und so geschah es, daß ich eines Tages in einen dichten Wald geriet, und je emsiger ich zuletzt Weg und Steg suchte, desto mehr jede Spur des menschlichen Fußtritts verlor. Endlich wurde der Wald etwas lichter. Da gewahrte ich unfern von mir einen Mann in brauner Einsiedlerkutte, einen breiten Strohhut auf dem Kopf, mit langem schwarzem verwildertem Bart, der dicht an einer Bergschlucht auf einem Felsstück saß und die Hände gefaltet, Gedankenvoll in die Ferne schaute. Diese ganze Erscheinung hatte etwas fremdartiges, seltsames. Ich fühlte leichte Schauer mich durchgleiden. Solchen Gefühls kann man sich auch wohl kaum erwähren, wenn das, was man nur auf Bildern sah oder nur aus Büchern kannte, plötzlich ins wirkliche Leben tritt. Da saß nun der Anaschoret aus der alten Zeit des Christentums in Salvatore Rossas wildem Gebirge lebendig mir vor Augen. Ich besann mich bald, daß ein ambulierender Mönch wohl eben nichts Ungewöhnliches in diesen Gegenden sei, und trat Kek auf den Mann zu, mit der Frage, wie ich mich wohl am leichtesten aus dem Wald herausfinden könne, um nach B zurückzukehren. Er maß mich mit finstern Blick und sprach dann mit stumpfer feierlicher Stimme, »Du handelst sehr leichtsinnig und unbesonnen, daß du mich in dem Gespräch, daß ich mit den würdigen Männern, die um mich versammelt führe, mit einer einfältigen Frage unterbricht. Ich weiß es wohl, daß bloß die Neugierde mich zu sehen und mich sprechen zu hören, dich in diese Wüste trieb, aber du siehst, daß ich jetzt keine Zeit habe, mit dir zu reden. Mein Freund Ambrosius von Kamaldoli kehrt nach Alexandrien zurück, ziehe hiermit ihm. Damit stand der Mann auf und stieg hinab in die Bergschlucht. Mir war, als läge ich im Traum, ganz in der Nähe hörte ich das Geräusch eines Fuhrwerks, ich arbeitete mich durchs Gebüsch, stand bald auf einem Holzwege und sah vor mir einen Bauern, der auf einem zweirädrigen Karren daherfuhr und den ich schnell ereilte. Er brachte mich bald auf den großen Weg nach B. Ich erzählte ihm unterwegs mein Abenteuer und fragte ihn, wer wohl der wunderliche Mann im Walde sei. Ach, lieber Herr, erwiderte der Bauer, das ist der würdige Mann, der sich Priester Serapion nennt und schon seit vielen Jahren im Walde eine kleine Hütte bewohnt, die er sich selbst erbaut hat. Die Leute sagen, er sei nicht recht richtig im Kopf, aber er ist ein lieber frommer Herr, der niemandem etwas zu Leide tut und der uns im Dorfe mit andächtigen Reden recht erbaut und uns guten Rat erteilt, wie er nur kann. Kaum zwei Stunden von B. hatte ich meinen Anaschoreten angetroffen, hier mußte man daher auch mehr von ihm wissen und so war es auch wirklich der Fall. Doktor S. erklärte mir alles. Dieser Einsiedler war sonst einer der geistreichsten, vielleicht ausgebildeten Köpfe, die es in M. gab. Kam noch dazu, dass er aus glänzender Familie entsprossen, so könnte es nicht fehlen, dass man ihn, kaum dass er seine Studien vollendet, in ein bedeutendes diplomatisches Geschäft zog, dem er mit Treue und Eifer vorstand. Mit seinen Kenntnissen verband er ein ausgezeichnetes Dichtertalent. Alles, was er schrieb, war von einer feurigen Fantasie, von einem besonderen Geiste, der in die tiefste Tiefe Schaute beseelt. Sein unübertrefflicher Humor machte ihn zum angenehmsten seine Gemütlichkeit zum liebenswürdigsten Gesellschafta, den es nur geben konnte. Von Stufe zu Stufe gestiegen, hatte man ihn eben zu einem wichtigen Gesandschaftsposten bestimmt, als er auf unbegreifliche Weise aus M verschwand. Alle Nachforschungen blieben vergebens, und jede Vermutung scheiterte an diesem jenem Umstand, der sich dabei ergab. Nach einiger Zeit erschien im tiefen Tirolergebirge ein Mensch, der in eine braune Kutte gehüllt in den Dorfern predigte und sich dann in den wildesten Wald zurückzog, wo er einsiedlerisch lebte. Der Zufall wollte es, dass Graf P. diesen Menschen, der sich für den Priester Serapion ausgab, zu Gesicht bekamen. Er erkannte augenblicklich in ihm seinen Unglücklichen aus M verschwundenen Neffen. Man bemächtigte sich seiner, er wurde rasend, und alle Kunst der berühmtesten Ärzte in M vermochten nichts in dem fürchterlichen Zustande des Kranken zu ändern. Man brachte ihn nach B in die Irrenanstalt, und hier gelang es wirklich dem methodischen, aus tiefen psychischen Kenntnissen gegründeten Verfahren des Arztes, der damals dieser Anstalt vorstand, den Unglücklichen wenigstens aus der Topsucht zu retten, in die er verfallen. Sei es, dass jener Arzt seiner Theorie getreu, dem Wahnsinnigen Selbstgelegenheit gab zu entwischen, oder dass dieser selbst die Mittel dazu fand, genug, er entfloh, und blieb eine geraume Zeit hindurch verborgen. Serapion erschien endlich in dem Walde zwei Stunden von B, und jener Arzt erklärte, das habe man wirkliches Mitleid mit dem Unglücklichen, wolle man ihn nicht aufs Neue in Wut und Raserei stürzen, wolle man ihn ruhig und nach seiner Art glücklich sehen, so müsse man ihn im Walde und dabei vollkommene Freiheit lassen, nach Willkür zu schalten und zu walten. Er stehe für jede schädliche Wirkung. Der bewährte Ruf des Arztes Drang durch. Die Polizeibehörde begnügte sich damit, dem nächsten Dorfgericht die entfernte unmerkliche Aufsicht über den Unglücklichen zu übertragen, und der Erfolg bestätigte, was der Arzt vorhergesagt. Serapion baute sich eine niedliche, ja nach den Umständen bequeme Hütte. Er verfertigte sich Tisch und Stuhl, er flochte sich Binsenmatten zum Lager, er legte ein kleines Gärtlein an, indem er Gemüse und Blumen anpflanzte. Bis auf die Idee, dass er der Einsiedler Serapion sei, der unter dem Kaiser Decius in die tibaische Wüste floh und in Alexandrien den Märtyrer totlitt, und was aus dieser folgt, schien sein Geist gar nicht zerrüttet. Er war im Stande, die geistreichsten Gespräche zu führen. Ja, nicht selten tratten Spuren jenes scharfen Humors, ja wohl jener Gemütlichkeit hervor, die sonst seine Unterhaltung belebten. Übrigens erklärte ihn aber jener Arzt für gänzlich unheilbar und widerriet auf das ernstlichste jeden Versuch, ihn für die Welt und für seine vorherigen Verhältnisse wiederzugewinnen. Ihr könnt euch wohl vorstellen, dass mein Anarchorät mir nun nicht aus Sinn und Gedanken kam, dass ich eine unwiderstehliche Sehnsucht empfand, ihn wiederzusehen. Aber nun denkt euch meine Albanheit. Ich hatte nichts Geringeres im Sinn, als Serapions fixe Idee an der Wurzel anzugreifen. Ich las den Pinnell, den Reil, alle möglichen Bücher über den Wahnsinn, die mir nur zur Hand kamen. Ich glaubte, mir, dem fremden Psychologen, dem ärztlichen Laien, sei es vielleicht vorbehalten, in Serapions verfinsterten Geist einen Lichtstrahl zu werfen. Ich unterließ nicht, außer jenem Studium des Wahnsins, mich mit der Geschichte sämtlicher Serapions, deren es in der Geschichte der Heiligen und Mörttürer nicht weniger als acht gibt, bekannt zu machen. Und so, gerüstet, suchte ich an einem schönen hellen Morgen meinen Anarchoräten auf. Ich fand ihn in seinem Gärtlein mit Hacke und Spaten arbeitend und ein andächtiges Lied singend. Wilde Tauben, denen er reichliches Futter hingestreut, flatterten und schwirrten um ihn her, und ein junges Reh guckte neugierig durch die Blätter des Spaliers. So schien er mit den Tieren des Waldes in vollkommener Eintracht zu leben. Keine Spur des Wahnsins war, in seinem Gesicht zu finden, dessen milde Züge von seltener Ruhe und Heiterkeit zeugten. Auf diese Weise bestätigte sich das, was mir Dr. S. in B. gesagt hatte. Er riet mir nämlich, als er meinen Entschluss den Anarchoräten zu besuchen erfuhr, dazu einen Heitern Morgen zu wählen, weil Serapion dann am freiesten im Geiste und aufgelegt sei, sich mit Fremden zu unterhalten, wogegen er abends alle menschliche Gesellschaft flöhe. Als Serapion mich gewahr wurde, ließ er den Spaten sinken und kam mir freundlich entgegen. Ich sagte, dass ich auf weitem Wege ermüdet, mich nur einiger Augenblicke bei ihm auszuruhn wünsche. »Seid mir herzlich willkommen, sprach er. Das wenige, womit ich euch erquicken kann, steht euch zu diensten. Damit führte er mich zu einem Moostitz vor seiner Hütte, rückte einen kleinen Tisch heraus, trug Brot, köstliche Trauben und eine Kanne Wein auf und lud mich gastlich ein zu essen und zu trinken, indem er sich mir gegenüber auf einen Schemel setzte und mit vielem Appetit Brotgenoss und einen großen Becher Wasser dazu lehrte. In der Tat wusste ich gar nicht, wie ich ein Gespräch anknüpfen, wie ich meine psychologische Weisheit an dem ruhigen Heitern Mann versuchen sollte. Endlich fasste ich mich zusammen und begann, sie nennen sich Serapion eher würdiger Herr, allerdings erwiderte er, die Kirche gab mir diesen Namen. Die ältere Kirchengeschichte, fuhr ich fort, nennt mehrere heilige berühmte Männer dieses Namens, einen Abt-Serapion, der sich durch sein Wohltun auszeichnete, den gelehrten Bischof-Serapion, dessen Hieronymus in seinem Buch De Viris illustribus gedenkt, auch gab es einen Mönchs-Serapion. Dieser Befall, wie Heraklides in seinem Paradiese erzählt, als er einst aus der Thebaischen Wüste nach Rom kam, einer Jungfrau, die sich zu ihm gesellte, vorgebend sie habe der Welt entsagt und ihrer Lust um dies zu beweisen, mit ihm entkleidet, durch die Straßen von Rom zu ziehen, und verstieß sie, als sie es verweigerte. »Du zeigst, sprach der Mönch, dass du noch nach der Natur lebst und den Menschen gefallen willst. Glaube nicht an deine Größe, röme dich nicht, du habes die Welt überwunden. Irrig nicht, eher würdige Herr, so war dieser schmutzige Mönch, so nennt ihn Heraklides selbst, eben derselbe, welcher unter dem Kaiser Decius das grausamste Martyrium erlitt. Man trennte bekanntlich die Jonturen der Glieder und stürzte ihn dann vom hohen Felsen hinab. »So ist es, sprach Serapion, indem er erbleichte und seine Augen in dunklem Feuer aufglüten. So ist es, doch dieser Märtyrer hat nichts gemein mit jenem Mönch, der in asketischer Wut gegen die Natur selbst ankämpfte. Der Märtyrer Serapion, von dem sie sprechen, bin ich selbst. Wie rief ich mit Erkünsteltem Erstaunen? Sie halten sich für jenen Serapion, der vor vielen hundert Jahren auf die jämmerlichste Weise umkam? Sie mögen, fuhr Serapion, sehr ruhig fort, das Unglaublich finden, und ich gestehe ja ein, dass es manchem, der nicht weiter zu Schauen vermarkt, als eben seine Nase reicht, sehr wunderbar klingen muss. Allein es ist nun einmal so. Die Allmacht Gottes hat mich mein Märtyrer-Tum glücklich überstehen lassen, weil es in seinem ewigen Ratschluss lag, dass sich noch einige Zeit hindurch hier in der Thebaischen Wüste ein ihm gefälliges Leben führen sollte. Ein heftiger Kopfschmerz und ebenso heftiges Ziehen in den Gliedern, nur das allein erinnert mich noch zu Weilen an die überstandenen Qualen. Nun glaubt ich, sei es an der Zeit, mit meiner Kur zu beginnen. Ich holte weit aus und sprach sehr gelehrt über die Krankheit der fixen Ideen, die den Menschen zu Weilen befallen und nur wie ein einziger Misston, den sonst reingestimmten Organismus verderben. Ich erwähnte jenes Gelehrten, der nicht zu bewegen war, vom Stuhle aufzustehen, weil er befürchtete, dann sogleich mit seiner Nase dem Nachbarn gegenüber die Fensterscheibe einzustoßen. Des Abzmolanus, der über alles sehr vernünftig sprach und bloß deshalb seine Stube nicht verließ, weil er besorgt, sofort von den Hühnern gefressen zu werden, da er sich für ein Gerstenkorn hielt. Ich kam darauf, dass die Vertauschung des eigenen Ichs mit irgendeiner geschichtlichen Person gar häufig als fixe Idee sich im Innern gestalte. Nichts Tolleres, nichts Ungereimteres könne es geben, meinte ich ferner, als den kleinen, täglich von Bauern, Jägern, reisenden und Spaziergängern durchstreiften Wald, zwei Stunden von B, für die tibaische Wüste und sich selbst für denselben heiligen Schwärmer zu halten, der vor vielen hundert Jahren den Märtyrer Tod erlitt. Serapion hörte mich schweigend an. Erschien den Nachdruck meiner Worte zu fühlen und in tiefem Nachdenken mit sich selbst zu kämpfen. Nun glaubte ich, den Hauptschlag führen zu müssen. Ich sprang auf. Ich fasste Serapions beide Hände. Ich rief mit starker Stimme. Graf P., erwachen sie aus dem verderblichen Traum, der sie bestrickt, werfen sie diese hässlichen Kleider ab, geben sie sich ihrer Familie, die um sie trauert, der Welt, die die gerechtesten Ansprüche an sie macht, wieder. Serapion schaute mich an mit finsterm durchborenden Blick. Dann spielte ein sarkastisches Lächeln um Mund und Wange und er sprach langsam und ruhig. Sie haben, mein Herr, sehr lange und ihres Bedüngens auch wohl sehr herrlich und weise gesprochen. Erlauben Sie, dass ich Ihnen jetzt einige Worte erwidere. Der heilige Antonius, alle Männer der Kirche, die sich aus der Welt in die Einsamkeit zurückgezogen, wurden öfters von hässlichen Quälgeistern heimgesucht, die die innere Zufriedenheit der Gottgeweiden beneidend ihnen hart zusetzten, so lange, bis sie überwunden, schmählich im Staubelagen. Mir geht es nicht besser. Dann und wann erscheinen mir Leute, die vom Teufel angetrieben mir einbilden wollen, ich sei der Graf P aus M, um mich zu verlocken zur Hofart und allerlei bösem Wesen. Helf nicht gebet, so nahm ich sie bei den Schultern, warf sie hinaus und verschloss sorgfältig mein Gärtlein. Beinah möchte ich mit ihnen, mein Herr, verfahren auf gleiche Weise. Doch wird es dessen nicht bedürfen. Sie sind offenbar der Ohnmächtigste von allen Widersachern, die mir erschienen, und ich werde sie mit ihren eigenen Waffen schlagen, d.h. mit den Waffen der Vernunft. Es ist vom Wahnsinn die Rede. Leidet einer von uns an dieser bösen Krankheit, so ist das offenbar bei ihnen der Fall, in viel höherem gerade als bei mir. Sie behaupten, es sei fixe Idee, dass ich mich für den Märtyrer Serapion halte, und ich weiß recht gut, dass viele Leute das selbe glauben, oder vielleicht nur so tun, als ob sie es glaubten. Bin ich nun wirklich wahnsinnig, so kann nur ein Verrückter wähnen, dass er im Stande sei, mir die fixe Idee, die der Wahnsinn erzeugt hat, auszureden. Wäre dies möglich, so gäbe es bald keinen Wahnsinnigen mehr auf der ganzen Erde, denn der Mensch könnte gebieten über die geistige Kraft, die nicht sein Eigentum, sondern nur an vertrautes Gut der höheren Macht ist, die darüber waltet. Bin ich aber nicht wahnsinnig, und wirklich der Märtyrer Serapion, so ist es wieder ein törichtes Unternehmen, mir das ausreden, und mich erst zu der fixen Idee treiben zu wollen, dass ich der Graf P. aus M. und zu großem berufen sei. Sie sagen, dass der Märtyrer Serapion vor vielen hundert Jahren lebte, und dass ich folglich nicht jener Märtyrer sein könne, wahrscheinlich aus dem Grunde, weil Menschen nicht so lange auf Erden zu wandeln vermögen. Fürs Erste ist die Zeit ein ebenso relativer Begriff wie die Zahl, und ich könnte ihnen sagen, dass, wie ich den Begriff der Zeit in mir trage, es kaum drei Stunden, oder wie sie sonst den Lauf der Zeit bezeichnen wollen, her ist, dass mich der Kaiser Dezios hinrichten ließ. Dann aber, davon abgesehen, können sie mir nur den Zweifel entgegenstellen, dass ein solch langes Leben, wie ich geführt haben will, beispiellos und der menschlichen Natur entgegen sei. Haben Sie Kenntnis von dem Leben jedes einzelnen Menschen, der auf der ganzen weiten Erde existiert hat, dass sie das Wort Beispiellos keck aussprechen können? Stellen Sie die Allmacht Gottes, der armseligen Kunst des Urmachers gleich, der die Tote Maschine nicht zu retten vermarkt vor dem Verderben? Sie sagen, der Ort, wo wir uns befinden, sei nicht die tibialische Wüste, sondern ein kleiner Wald, der zwei Stunden von B. liege und täglich von Bauern, Jägern und anderen Leuten durchstreift werde. Beweisen Sie mir das? Hier glaubte ich, meinen Mann fassen zu können. Auf, rief ich, kommen Sie mit mir, in zwei Stunden sind wir in B und das, was ich behauptet, ist bewiesen. Armer verblendeter Tor, sprach Serapion, welch ein Raum trennt uns von B. Aber gesetztenfalls ich folgte Ihnen wirklich nach einer Stadt, die Sie B nennen, würden Sie mich davon überzeugen können, dass wir wirklich nur zwei Stunden wandelten, dass der Ort, wo wir hingelangten, wirklich B sei? Wenn ich nun behauptete, dass eben Sie von einem heillosen Wahnsinn befangen, die tibaische Wüste für ein Wälchen und das ferne Ferne Alexandrien für die Süddeutsche Stadt B hielten, was würden Sie dann sagen können? Der alte Streit würde nie enden und uns beiden verderblich werden. Und noch eins mögen Sie recht ernstlich bedenken. Sie müssen es wohl merken, dass der, der mit Ihnen spricht, ein heiteres, ruhiges, mit Gott versöntes Leben führt. Nur nach überstandene Märtyratum geht ein solches Leben im Innern auf. Hat es nun der ewigen Macht gefallen, einen Schleier zu werfen über das, was vor jenem Märtyratum geschah, ist es nicht eine grausame, heillose Teufelei an diesem Schleier zu zupfen? Mit all meiner Weisheit stand ich vor diesem Wahnsinnigen, verwirrt, beschämt. Mit der Konsequenz seiner Nahrheit hatte er mich gänzlich aus dem Felde geschlagen und ich sah die Torheit meines Unternehmens in vollem Umfang ein. Noch mehr als das, den Vorwurf, den seine letzten Worte enthielten, fühlte ich umso tiefer, als mich das dunkle Bewusstsein des früheren Lebens das darin wie ein höherer unverletzbarer Geist hervorschimmerte in Erstaunensetzte. Serapion schien meine Stimmung recht gut zu bemerken. Er schaute mir mit einem Blick, in dem der Ausdruck der reinsten, unbefangensten Gemütlichkeit lag ins Auge und sprach dann, gleich hielt ich sie eben für keinen schlimmen Widersacher und so ist es auch in der Tat. Mag wohl sein, dass dieser, Jena, ja, vielleicht der Teufel selbst sie aufgeregt hat, mich zu versuchen, in ihrer Gesinnung lag es gewiss nicht und vielleicht nur, dass sie mich anders fanden, als sie sich den annachoreten Serapion gedacht hatten, bestärkte sie in den Zweifeln, die sie mir entgegenwarfen. Ohne im Mindesten von Jena Fräumigkeit abzuweichen, die dem ziehmt, der sein ganzes Leben, Gott und der Kirche geweiht, ist mir Jena asketische Zynismus fremd, in denen viele von meinen Brüdern vervielen und dadurch, statt der gerühmten Stärke, innere Ohnmacht, ja, offenbar, Zerrüttung aller Geisterskräfte bewiesen. Das Wahnsinns hätten sie mich beschuldigen können, fanden sie mich in dem heillosen, abscheulichen Zustande, den jene besessenen Fanatiker sich oft selbst bereiten. Sie glaubten, den Mönch Serapion zu finden, jenen zynischen Mönch, blass abgemagert, entstellt von Wachen und Hungern alle Angst, alles entsetzen der abscheulichen Träume im düstern Blick, die den heiligen Antonius zur Verzweiflung brachten, mit schlotternden Knien, kaum vermögend aufrechtzustehen, in schmutziger blutbedeckter Kutte und treffen auf einen ruhigen, heitern Mann. Auch ich überstand diese Qualen, von der Hölle selbst in meiner Brust entzündet, aber als ich mit zerrissenen Gliedern, mit zerschältem Haupt erwachte, erleuchtete der Geist mein Inneres und ließ Seele und Körper gesunden. Möge dich, oh mein Bruder, der Himmel schon auf Erden die Ruhe, die Zeit genießen lassen, die mich erquickt und stärkt. Fürchte nicht die Schauer der tiefen Einsamkeit, nur in ihr geht dem Frommengemüt solch ein Leben auf. Serapion, der die letzten Worte mit wahrhaft priesterlicher Salbung gesprochen, schwieg jetzt, und hob den verklärten Blick gern Himmel. War es denn anders möglich, musste mir nicht ganz unheimlich zu Mutter werden? Ein wahnsinniger Mensch, der seinen Zustand als eine herrliche Gabe des Himmels pries, nur in ihm Ruhe und Heiterkeit findet, und recht aus der innersten Überzeugung mir ein gleiches Schicksal wünscht? Ich gedachte mich zu entfernen, doch in demselben Augenblick begann Serapion mit verändertem Ton. Sie sollten nicht meinen, dass diese rauere unwirtbare Wüste mir für meine stillen Betrachtungen oft beinahe zu lebhaft wird. Täglich erhalte ich Besuche von den merkwürdigsten Männern der verschiedensten Art. Gestern war Ariost bei mir, dem bald darauf Dante und Petrarisch folgten. Heute abends erwarte ich den Wakan-Kirchenlehrer Evagrius und gedenke, so wie gestern über Poesie, heute über die neuesten Angelegenheiten der Kirche zu sprechen. Ich steige ich auf die Spitze Jehnes Berges, von der man bei heiterem Wetter ganz deutlich die Türme von Alexandrien erblickt und vor meinen Augen begeben sich die wunderbarsten Ereignisse und Taten. Viele haben das auch unglaublich gefunden und gemeint, ich bilde mir das nur ein, das vor mir im äußeren Leben wirklich sich ereignen zu sehen, was sich nur als Geburt meines Geistes, ich halte dies nun für eine der spitzfindigsten Albernheiten, die es geben kann. Ist es nicht der Geist allein, der das, was sich um uns herbegibt in Raum und Zeit zu erfassen vermag? Ja, was hört, was sieht, was fühlt in uns? Vielleicht die toten Maschinen, die wir Auge, Ohr, Hand etc. nennen und nicht der Geist? Gestaltet sich nun etwa der Geist, um und Zeit bedingte Welt, im Inneren auf eigene Hand und überlässt jene Funktionen einem anderen uns innewohnenden Prinzip? Wie ungereimt. Ist es nun also der Geist allein, der die Begebenheit vor uns erfasst? So hat sich das auch wirklich begeben, was er dafür erkennt. Eben gestern sprach Ariost und er habe im Inneren gestalten und Begebenheiten geschaffen, die niemals in Raum und Zeit existierten. Ich bestritt, dass dies möglich und er mußte mir einräumen, dass es nur Mangel höherer Erkenntnis sei, wenn der Dichter alles, was er Vermöge seiner besonderen Seagabe vor sich in vollem Leben erschaue, in den engen Raum seines Gehirns einschachteln wolle. Aber erst nach dem Märtyratum ist es nur Mangel höherer Erkenntnis, die genährt wird von dem Leben in tiefer Einsamkeit. Sie scheinen nicht mit mir einig. Sie begreifen mich vielleicht gar nicht. Doch freilich, wie sollte ein Kind der Welt, trägt es auch den besten Willen dazu in sich, den gottgeweihten Anarchoreten begreifen können in seinem Tun und Treiben. Lassen Sie mich erzählen, was sich heute als die Sonne aufging wie auf der Spitze jenes Berges stand, vor meinen Augen begab. Serapion erzählte jetzt eine Novelle, angelegt durchgeführt, wie sie nur der Geistreichste mit der feurigsten Fantasie begabte Dichter anlegen durchführen kann. Alle Gestalten traten mit einer plastischen Ründung, mit einem glühenden Leben hervor, das man fortgerissen, bestrickt von magischer Gewalt wie im Traum daran glauben musste, dass Serapion alles wirklich von seinem Berge erschaut. Dieser Novelle folgte eine andere und wieder eine andere, bis die Sonne hoch im Mittag über uns stand. Da erhob sich Serapion von seinem Sitz und sprach in die Ferne blickend, dort kommt mein Bruder Hilarion, der in seiner zu großen Stränge immer mit mir zörend, dass ich mich der Gesellschaft fremder Leute zu sehr hingebe. Ich verstand den Wink und Namen Abschied, indem ich fragte, ob es mir wohl vergönnt sei, wiederzukehren. Serapion erwiderte mit mildem Lächeln, »Ey, mein Freund, ich dachte, du würdest hinaus eilen aus dieser wilden Wüste, die deiner Lebensweise gar nicht zuzusagen scheint. Gefällt es dir aber, einige Zeit hindurch, in der Nähe aufzuschlagen, so sollst du mir jederzeit willkommen sein in meiner Hütte, in meinem Gärtlein. Vielleicht gelingt es mir, den zu bekehren, der zu mir kam, als böser Widersacher. Gehab dich wohl, mein Freund. Gar nicht vermag ich den Eindruck zu beschreiben, denn der Besuch bei dem Unglücklichen auf mich machte. Indem mich sein Zustand, sein methodischer Wahnsinn, in dem er das Heil seines Lebens fand, mit tiefem Schauer erfüllte, setzte mich sein hohes Dichtertalent in Staunen, er weckte seine Gemütlichkeit, sein ganzes Wesen, das die ruhigste Hingebung des reinsten Geistes atmete, in mir die tiefste Rührung. Ich gedachte jener schmerzlichen Worte Opheliens, oh, welch ein edler Geist ist hier zerstört, des Hofmanns Auge, des gelehrten Tests, des Kriegers Arm, des Staates Blumen und Hoffnung, der Sittespiegel und der Bildung Muster, das Merkziel des Betrachters, ganz, ganz hin. Ich sehe die edle, hochgebietende Vernunft, misstöhnend wie verstimmte Klocken jetzt, dies hohe Bild, die Züge blühender Jugend durch Schwärmerei zerrüttet. Und doch konnte ich die ewige Macht nicht erinnern, die vielleicht auf diese Weise den Unglücklichen vor bedrohlichen Klippen rettete in den sichern Hafen. Je öfter ich nun meinen Anarchoräten besuchte, desto herzlicher gewann ich ihn lieb. Immer fand ich ihn heiter und gesprächig, und ich hütete mich wohl, etwa wieder den psychologischen Arzt machen zu wollen. Es war aber wundrungswürdig, mit welchem Scharfstil erinnert, und zwar aber wundrungswürdig, mit welchem Scharfssinn, mit welchem durchdringenden Verstande mein Anarchorät über das Leben in allen seinen Gestaltungen sprach. Höchstmerkwürdig aber, aus welchen von jeder aufgestellten Ansicht ganz abweichenden, tiefen Motiven eher geschichtliche Begebenheiten entwickelte. Nam ich's mir zuweilen heraus, so sehr mich auch der Scharfssinn seiner Divinationen traf, dass kein historisches Werk der besonderen Umstände Erwähne, die Ehe anführe, so versicherte er mit mildem Lächeln, dass wohlfreilich kein Historiker der Welt, das alles so genau wissen könne als Ehe, der es ja aus dem Munde der handelnden Personen selbst hätte, die ihn besucht. Ich mußte B verlassen und kehrte erst nach drei Jahren wieder zurück. Es war später Herbst, das November, wenn ich nicht irre, gerade der 14., als ich hinaus lief, um meinen Anarchoräten aufzusuchen. Von weitem hörte ich den Ton der kleinen Klocke, die über seiner Hütte angebracht war und fühlte mich von seltsamen Schaudern, von düsteren Ahnungen durchbebt. Ich kam endlich an die Hütte, ich trat hinein. Serapion lag ausgestreckt, die Hände auf der Brust gefaltet, auf seinen Binsen matten. Ich glaubte, er schliefe. Ich trat näher heran, da merkte ich es wohl, er war gestorben. Und du begrubst ihn mithilfe zweier Löwen, so unterbrach Ottmar den Freund. Wie? Was sagst du, rief Zyprian ganz erstaunt? Ja, fuhr Ottmar fort, es ist nicht anders, schon im Walde, noch ehe du Serapion Zütte erreicht hattest, begegneten dir seltsame Ungeheuer, mit denen du sprachst. Ein Hirsch brachte dir den Mantel des heiligen Anastasius und bat dich Serapions Leichnam darin einzuwickeln. Genug, dein letzter Besuch bei deinem wahnsinnigen Anarchoräten gemahnt mich an jenen wundersamen Besuch, den Antonius dem Einsiedler Paulus abstattete, und von dem der heilige Mann so viel fantastisches Zeug erzählt, dass man wohl wahrnimmt, wie es ihm ziemlich stark im Kopf spugte. Du siehst, dass ich mich auch auf die Legenden der Heiligen verstehe. Nun weiß ich, warum vor einigen Jahren deine ganze Fantasie von Mönchen Klöstern Einsiedlern Heiligen erfüllt war. Ich merkte das aus dem Briefe, den du mir damals schriebst und die eigene mystischer Ton herrschte, das sich auf allerlei sonderbare Gedanken geriet. Irrig nicht, so dichtetest du damals ein seltsames Buch, das auf den tiefsten katholischen Mystizismus basiert, so viel wahnsinniges und teuflisches entheelt, dass es dich hätte bei sanften, hochgescheiten Personen um allen Kredit bringen können. Gewiss spugte damals der höchste Serapion in dir. Erwiderte Zyprian. Und ich möchte beinahe wünschen, jenes fantastische Buch, das in dessen doch als Warnungszeichen den Teufel an der Stirn trägt, vor dem sich ein jeder hüten kann, nicht in die Welt geschickt zu haben. Freilich regte mich der Umgang mit dem Anarchoreten dazu an. Ich hätte ihn vielleicht meiden sollen. Aber du, Ottmar, ihr alle kennt ja meinen besonderen Hang zum Verkehr mit Wahnsinnigen. Immer glaubte ich, dass die Natur gerade beim Abnormen Blicke vergönne in ihre schauerlichste Tiefe. Und in der Tat, selbst in dem Grauen, das mich oft bei jenem seltsamen Verkehr befing, gingen mir Ahnungen und Bilder auf, die meinen Geist zum besonderen Aufschwung stärkten und belebten. mag es sein, dass die von Grund aus einer gefährlichen Krankheit halten? Was tut das, wenn der, der Krankheit angeklagte, sich nur selbst kräftig und gesund fühlt? Das bist du ganz gewiss, mein Lieber Zyprian, nahm Theodor das Wort, und das beweiset deine robuste Konstitution, um die ich dich beinahe beneiden möchte. Du sprichst von dem Blick in die schauerlichste Tiefe der Natur, möge nur jeder sich in irgendwelchen Blicke hüten, der sich nicht frei weiß von allem schwindel. So wie du uns deinen Serapion dargestellt hast, wird wohl niemand leugnen, dass sein gutmütiger stiller Wahnsinn gar nicht in Betracht kommen konnte, da der Umgang mit dem geistreichen, lebendigen Dichter kaum mit dem seinigen zu vergleichen. Gestehe aber nur ein, dass, vorzüglich da nun Jahre darüber vergangen, wie du es schließest, du uns seine Gestalt nur in vollem glänzendem Licht, wie sie in deinem Innern lebt, darstellen konntest. Da aber behaupte ich meinerseits, dass mich wenigstens bei einem Menschen, der eben auf solche Weise wahnsinnig wie dein Serapion, die innere Angst, ja, das Entsetzen nie verlassen würde. Schon bei deiner Erzählung, als Serapion seinen Zustand als den glücklichsten Priess, als er dich so seelig wünschte, als er selbst sich fühlte, standen mir die Haare zu Berge. Es wäre heillos, wenn der Gedanke dieses glücklichen Zustandes Wurzeln fassen im Gemüt und dadurch den wirklichen Wahnsinn herbeiführen könnte. Nie hätte ich mich schon deshalb Serapions Umgang hingegeben und dann ist doch außer der geistigen Gefahr, die Leibliche zu fürchten. Das, wie der französische Arzt Pinel häufige Fälle anführt, von fixen Ideen befallene oft plötzlich in Topsucht geraten und wie ein wütendes Tier alles um sich her morden. Theodor hat recht, sprach Ottmar. Ich tadele, oh Zyprian, deinen närrischen Hang zur Nahrheit, deine wahnsinnige Lust am Wahnsinn. Es liegt etwas Überspanntes darin, dass dir selbst mit der Zeit wohl lästig werden wird. Dass ich wahnsinnige Fliehe wie die Pest versteht sich wohl, aber schon Menschen mit überreizter Fantasie, die sich auf diese oder jene Weise splinisch äußern, sind mir unheimlich und fatal. Du, nahm Theodor das Wort, du, liebe Ottmar, gehst hierin wieder offenbar zu weit, indem, wie ich wohl weiß, du, alles, was sich von innen heraus im äußern auf nicht gewöhnliche, etwas seltsamer Weise gebärden will, hasst. Das Missverhältnis des innern Gemüts mit dem äußern Leben, welches der reizbare Mensch fühlt, treibt ihn wohl zu besonderen Krimassen, die die ruhigeren Gesichter, über die der Schmerz so wenig Gewalt hat, als die Lust, nicht begreifen können, sondern sich nur darüber ärgern. Merkwürdig ist es aber, dass du, mein Ottmar, selbst so leicht verwunderlich geneigt bist, aus allen Schranken zu treten und schon oft den Vorwurf des vollkommensten Splins auf dich geladen hast. Ende von der Einsiedler Serapion gelesen von Hokus Pokus. Teil 3 von die Serapionsbrüder Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die Serapionsbrüder von E.T. R. Hoffmann. Teil 3 Serapion und das serapiontische Prinzip Dir kommt heute der Arme Serapion nicht aus Sinn und Gedanken. Ich merke dir es an, dass nun, da du nur von ihm erzählt hast, du freier im Geiste geworden. Schau her in dieses merkwürdige Buch, in diesen herrlichen Hauskalender, der Aufschluss gibt über alles. Haben wir denn nicht heute den 14. November? War es nicht am 14. November, als du deinen einsiedlerischen Freund tot in seiner Hütte fandest? Und wenn du ihn auch nicht, wie Ottmar vorhin meinte, mithilfe zweier Löwen begrubst und ebenso wenig andere Wunder auf dich zutraten, so wurdest du doch gewiss bei dem Anblick deines sanft entschlafenen Freundes bis ins Innerste getroffen. Der Eindruck blieb unauslöschlich und wohl mag es sein, dass der innere Geist mittels einer geheimnisvollen, dir selbst unbewussten Operation, das Bild des verlorenen Freundes an seinem Todestage, frischer gefärbt vorschiebt als sonst. Tu mir den gefallen Cyprianus und füge Serapionstode noch einige wunderbare Erscheinungen hinzu, damit dem zu einfachen Schluss der Sebenheit etwas abgeholfen werde. Als ich, sprach Cyprian, tief bewegt, ja erschüttert von dem Anblick des Toten aus der Hütte trat, sprang mir das zame Reh, dessen ich früher gedachte entgegen helle Tränen perrlten in seinen Augen und die wilden Tauben umschwirrten mich mit ängstlichem Geschrei, mit banger Todesklage. Da ich aber zum Dorfe hinabstieg, um den Tod des Einsiedlers Kunt zu tun, kamen mir die Bauern schon mit einer Totenbare entgegen. Sie sagten, an dem Anziehen der Klocke zur ungewöhnlichen Stunde hätten sie gemerkt, dass der Fromme Herr sich hingelegt zum Sterben und wohl schon wirklich gestorben sei. Dies ist alles, lieber Lothar, was ich dir auftischen kann, damit du deine Neckerei daran übst. Was sprichst du, rief Lothar mit lauter Stimme, indem er sich vom Stuhle erhob. Was sprichst du von Neckerei? Was glaubst du von mir, o mein Zyprianus? Bin ich nicht ein ehrliches Gemüt, ein rechtschaffner Charakter, fern von Lug und Trug, eine treuherzige Seele? Schwärme ich nicht mit den Schwärmern, fantasiere ich nicht mit den Fantasten, weine ich nicht mit den Weinenden, jubiliere ich nicht mit den Jubelnden? Aber schaue her, o mein Zyprianus, schaue nochmals in dies herrliche Werk voll unumstößlicher Wahrheit, in diesen sehr stattlichen Hauskalender. Bei dem 14. November findest du zwar den Schnödennamen Levin verzeichnet, aber werfe deinen Blick in diese katholische Kolonne. Da steht, mit roten Buchstaben, Serapion, Märtyrer. Also an dem Tage des Heiligen, für den er sich selbst hielt, starb dein Serapion. Heute ist Serapionstag. Auf, ich leere dieses Glas zum Gedächtnis des Einsiedlers Serapion, tut meine Freunde desgleichen. Aus ganzer Seele, rief Zyprian und die Gläser erklangen. Überhaupt, fuhr nun Lothar fort, bin ich jetzt, nachdem ich mich recht besonnen, oder vielmehr, nachdem ich Theodor mit dem krästlichen, wiedrigen Krespel recht in Harnisch gebracht hat, mit Zyprians Serapion ganz ausgesöhnt. Noch mehr als das. Ich verehre Serapions Wahnsinn deshalb, weil nur der Geist des Vortrefflichsten oder vielmehr des wahren Dichters von ihm ergriffen werden kann. Ich will mich nicht darauf, als auf etwas Altes zum Überdruss wiederholtes Beziehen, dass sonst den Dichter und den Seeer dasselbe Wort bezeichnete. Aber gewiss ist es, dass man oft an der wirklichen Existenz der Dichter ebenso sehr zweifeln möchte, als an der Existenz verzückter Seeer, welche die Wunder eines höheren Reichs verkünden. Woher kommt es denn, dass so manches Dichterwerk, das keineswegs schlecht zu nennen, wenn von Form und Ausarbeitung die Rede, doch so ganz wirkungslos bleibt, wie ein verbleichtes Bild, dass wir nicht davon hingerissen werden, dass die Pracht der Worte nur dazu dient, den Innernfrost, der uns durchgleitet, zu vermehren. Woher kommt es anders, als das der Dichter nicht das wirklich schaute, wovon er spricht, dass die Tat, die Begebenheit vor seinen geistigen Augen sich darstellend mit aller Lust, mit allem Entsetzen, mit allem Jubel, mit allen Schaudern ihn nicht begeisterte, entzündete, sodass nur die innere Flamme ausströmen durfte in feurigen Worten. Vergebens ist das Mühen des Dichters, uns dahin zu bringen, dass wir daran glauben sollen, woran er selbst nicht glaubt, nicht glauben kann, weil er es nicht erschaute. Was können die Gestalten eines solchen Dichters, der jenem alten Wort zufolge nicht auch wahrhafter Seeer ist, anders sein als trügerische Puppen, mühsam zusammengeleimt aus fremdartigen Stoffen? Dein Einsiedler, mein Zyprianus, war ein wahrhafter Dichter. Er hatte das wirklich geschaut, was er verkündete, und deshalb ergriff seine Rede Herz und Gemüt. Armaserapion, worin bestand dein Wahnsinn anders, als das irgendein feindlicher Stern, die er die Erkenntnis der Duplicität geraubt hatte, von der eigentlich allein unser irdisches Sein bedingt ist. Es gibt eine innere Welt, und die geistige Kraft sie in voller Klarheit in dem vollsten Glanzer des regesten Lebens zu schauen, aber ist unser irdisches Erbteil, das eben die Außenwelt, in der wir eingeschachtet, als der Hebel wirkt, der jene Kraft in Bewegung setzt. Die inneren Erscheinungen gehen auf in dem Kreise, den die Äußern um uns bilden, und den der Geist nur zu überfliegen vermag, in dunklen, geheimnisvollen Ahnungen, die sich nie zum deutlichen Bilder gestalten. Aber du, o mein Einsiedler, statuiertest keine Außenwelt. Du saßt den versteckten Hebel nicht, die auf dein inneres einwirkende Kraft, und wenn du mit grauenhaftem Scharfsinn behauptetest, dass es nur der Geist sei, der Seehe, Höhere, Fühle, der Tat und Begebenheit fasse, und also auch sich wirklich das begebe, was er dafür erkenne, so vergasest du, dass die Außenwelt, den in den Körper gebannten Geist, zu jenen Funktionen der Wahrnehmung, zwingt nach Willkür. Dein Leben, lieber Anarchoret, war ein steter Traum, aus dem du in dem Jenseits gewiss nicht schmerzlich erwachtest. Auch dieses Glas sei noch deinem Gedächtnis dargebracht. Findet ihr nicht, sprach nun Ottmar, dass Lothar seine Mine ganz verändert hat? Dank sei es deinem wohlbereiteten Getränk, Theodor, das alles sauertapfische Wesen gänzlich niedergekämpft hat. Schreibt nur nicht, nahm Lothar wieder das Wort, mein erheitertes Wesen lediglich dem begeisternden Inhalt jener Vase zu. Ihr wisst ja, dass die bessere Stimmung mir kommen muss, ehe ich das Glas anrühre. Aber in der Tat, erst jetzt fühle ich mich wieder wohl und heimisch unter euch. Die seltsame Spannung, in der ich mich zugestanden sei es erst befand, ist vorüber. Und da ich unserem Zyprian, den wahnsinnigen Serapion, verziehen nicht allein, sondern diesen auch in der Tat liebgewonnen habe, so mag auch dem Freund Theodor sein Fataler Gresbel hingehen. Aber nun habe ich noch mancherlei zu reden mit euch. Mich bedüngt es sei nun ausgemacht, dass, wie schon vorhin Theodor erwähnte, wir alle voneinander glauben, es sei etwas an uns dran, und jeder es werthält, mit den anderen die alte Verbindung zu erneuern. Aber das Gewühl der großen Stadt, die Entfernung unserer Wohnungen, unser verschiedenartiges Geschäft, wird uns auseinandertreiben. Bestimmen wir daher heute, Tag, Stunde und Ort, wo wir uns wöchentlich zusammenfinden wollen. Noch mehr. Es kann nicht fehlen, dass wir, einer dem anderen, nach alter Weise manches poetische Produktlein, dass wir unter dem Herzen getragen mitteilen werden. Lasst uns nun dabei des Einsiedlers Serapion eingedenkt sein. Jeder prüfe wohl, ob er auch wirklich das geschaut, was er zu Verkünden unternommen, ehe er es wagt, laut damit zu werden. Wenigstens strebe jeder recht ernstlich danach, das Bild, das ihm im Innern aufgegangen, recht zu fassen, mit allen seinen gestalten Farben, Lichtern und Schatten, und dann, wenn er sich recht entzündet davon fühlt, die Darstellung ins äußere Leben zu tragen. So muss unser Verein auf tüchtige Grundpfeiler gestützt, dauern und reden von uns allen, sich gar erquicklich gestalten. Der Einsiedler Serapion sei unser Schutzpatron. Er lasse seine Seeergabe über uns walten. Seine Regel wollen wir folgen als getreue Serapionsbrüder. Ist denn, sprach Zyprian, ist denn unser Lothar nicht der Verwunderlichste von allen verwunderlichen Menschen? Erst ist er es allein, der gegen Ottmaß ganz vernünftigen Vorschlag uns wöchentlich an einem bestimmten Tage zusammenzufinden, wütet und tobt, der ohne Ursache in das Kapitel von Clubs und Ressourcengerät sich über Gebühr ereifand und nun ist er es wieder, der die verworfenen Zusammenkünfte nicht allein nötig und ersprießlich findet, sondern auch schon an die Tendenz unseres Vereins denkt und an seine Regel. Mag es sein, erwiderte Lothar, dass ich mich erst gegen alles vormliche oder nur bestimmte unserer Zusammenkünfte auflehnte. Es geschah in missmütiger Stimmung, die vorübergegangen. Sollte denn bei uns poetischen Gemütern und gemütlichen Poeten jemals eine Art Filistrismus einbrechen können? Einen gewissen Hang dazu tragen wir wohl in uns, streben wir nur wenigstens nach der sublimsten Sorte. Ein kleiner Beigeschmack davon ist zuweilen nicht ganz übel. Schweigen wir aber über alles Verfängliche unseres Vereins, dass der Teufel schon von selbst hineintragen wird bei guter Gelegenheit und sprechen wir von dem serapiontischen Prinzip. Was haltet ihr davon? Theodor, Ottmar und Cyprian waren darin einig, dass ohne alle weitere Abrede sich die literarische Tendenz von selbst bei ihren Zusammenkünften eingefunden haben würde und gaben sich das Wort, der Regel des Einsiedlers Serapion, wie sie Lothar sehr richtig angegeben, nachzuleben, wie es nur in ihren Kräften stehe, welches dann, wie Theodor sehr richtig bemerkte, eben nichts weiter heißen wollte, als dass sie übereingekommen, sich durchaus niemals mit schlechter Machwerk zu quälen. In aller Fröhlichkeit stießen sie die Gläser zusammen und umarmten sich als getreue Serapionsbrüder. Ende von Serapion und das Serapiontische Prinzip gelesen von Hokus Pokus. Teil 4 von die Serapionsbrüder Diese LibriVox-Haufnahme ist in der Public Domain. Die Serapionsbrüder von E.T.A. Hoffmann Teil 4 Eine Spuggeschichte Ihr wisst, dass ich mich vor einiger Zeit und zwar kurz vor dem letzten Feldzuge auf dem Gute des Uppristen von P. befand. Der Upprist war ein mundrejuvialer Mann, so wie seine Gemahlin die Ruhe, die Unbefangenheit selbst. Der Sohn befand sich, als ich dort war, bei der Armee, sodass die Familie außer dem Ehepaar noch aus zwei Töchtern und einer alten Französin bestand, die eine Art von Guvernante vorzustellen sich müde, und er achtet die Mädchen schon über die Zeit des Guvernierens hinaus schienen. Die Älteste war ein munteres Ding, bis zur Ausgelassenheit lebendig, nicht ohne Geist, aber so wie sie nicht fünf Schritte gehen konnte, ohne wenigstens drei entrechat zu machen, so sprang sie auch im Gespräch restlos von einem Dinge zum anderen. Ich habe es erlebt, dass sie in weniger als zehn Minuten stickte, las, zeichnete, sang, tanzte, dass sie in einem Moment weinte um den armen Cousin, der in der Schlacht geblieben, und die bitteren Träne noch in den Augen in ein hellaufquickendes Gelächter ausbrach, als die Französin unversehends ihre Tabaksdose über den kleinen Mops ausschüttete, der sofort entsetzlich zu Niesen begann, worauf die Alte lamentierte, ah, che fatalita, ah, carino, poverino. Sie pflegte nämlich mit besagtem Mops nur in italienischer Zunge zu reden, da er aus Padua gebürtig, und dabei war das Frollain die lieblichste Plondine, die es geben mag, und in allen ihren seltsamen Capricios voll Anmut und Liebenswürdigkeit, so dass sie überall einen unwiderstehlichen Zauber übte, ohne es zu wollen. Das seltsamste Widerspiel bildete die jüngere Schwester, Adelgunde geheißen. Vergebens ringe ich nach Worten, euch den ganz eigenen, wunderbaren Eindruck zu beschreiben, den das Mädchen auf mich machte, als ich sie zum ersten Male sah. Denkt euch die schönste Gestalt, das wunderherlichste Antlitz, aber eine toten Blesse liegt auf Lipp und Wangen, und die Gestalt bewegt sich leise, langsam, gemessenen Schrittes, und wenn dann ein halblautes Wort von den kaum geöffneten Lippen ertönt und im weiten Saal verklingt, fühlt man sich von gespenstischen Schauern durchbebt. Ich überwand wohl bald diese Schauer und musste, als ich das tief in sich gekehrte und das Mädchen zum Sprechen vermochte, mir selbst gestehen, dass das seltsame, ja, spukhafter diese Erscheinung, nur im Äußern liege, keineswegs sich aber aus dem Innern heraus offenbare. In dem wenigen, was das Mädchen sprach, zeigte sich ein zarter weiblicher Sinn, ein heller Verstand, ein freundliches Gemüt. Keine Spur irgendeiner Überspannung war zu finden, wie wohl das schmerzliche Lächeln, der tränenschwere Blick, wenigstens irgendeinen physischen Krankheitszustand, der auch auf das Gemüt des zarten Kindes feindlich einwirken musste, vermuten ließ. Sehr sonderbar fiel es mir auf, dass die Familie, selbst die alte Französin nicht ausgeschlossen, beängstet schien, so wie man mit dem Mädchen sprach und versuchte, das Gespräch zu unterbrechen, in der es wohl auf gar erzwungene Weise einmischend. Das seltsamste aber war, dass, so wie es abends acht Uhr geworden, das Fräulein erst von der Französin, dann von Mutter, Schwester, Vater, gemahnt wurde, sich in ihr Zimmer zu begeben, wie man kleine Kinder zu Bett treibt, damit sie nicht übermüden, sondern fein ausschlafen. Die Französin begleitete sie und so kam es, dass beide niemals das Abendessen, welches um neun Uhr angerichtet wurde, abwarten durften. Die Obristin, meiner Verwunderung wohl bemerkend, warf einmal, um jeder Frage vorzubeugen, leicht hin, das Adelgunde viel kränkte, dass sie vorzüglich abends um neun Uhr von Fieberanfällen heimgesucht werde und dass daher der Arzt geraten, sie zu dieser Zeit der unbedingtesten Ruhe zu überlassen. Ich fühlte, dass es noch eine ganz andere Bewandnis damit haben müsse, ohne irgendein deutliches Ahnen zu können. Erst heute erfuhr ich den wahren, entsetzlichen Zusammenhang der Sache und das Ereignis, das den kleinen, glücklichen Familienkreis auf furchtbare Weise zerstört hat. Adelgunde war sonst das blühendste, munterste Kind, das man nur sehen konnte. Ihr 14. Geburtstag wurde gefeiert, eine Menge Gespielinnen waren dazu eingeladen. Die sitzen in dem schönen Bosket des Schlossgartens im Kreis umher und scherzen und lachen und kümmern sich nicht darum, dass immer Finstrer und Finstrer der Abend heraufzieht, da die lauen Julius-Lüfte erquickend wehen und erst jetzt ihre Lust recht aufgeht. In der magischen Dämmerung beginnen sie allerlei seltsame Tänze, indem sie Elfen und andere flinke Spukgeister vorstellen wollen. Hört, ruft Adelgunde, als es im Bosket ganz Finster geworden. Hört, Kinder, nun will ich euch einmal als die weiße Frau erscheinen, von der unser alter verstorbener Gärtner so oft erzählt hat. Aber ihr müsst mit mir kommen, in den Gärtnets, dorthin, wo das alte Gemäuer steht. Und damit wickelt sie sich in ihren weißen Schal und schwebt leicht für sich fort durch den Laubengang und die Mädchen laufen ihr nach in vollem Schäkern und Lachen. Aber kaum ist Adelgunde an das alte, halbeingefallene Gewölbe gekommen, als sie erstarrt, gelähmt an allen Gliedern stehen bleibt. Nur schlägt neun. Seht ihr nicht, ruft Adelgunde mit dem dumpfen, holen Ton des tiefsten Entsetzens, seht ihr nicht die Gestalt, die dicht vor mir steht? Jesus, sie streckt die Hand nach mir aus, seht ihr denn nichts? Die Kinder sehen nicht das Mindeste, aber alle erfasst Angst und Grauen. Sie rennen fort, bis auf eine, die, die beherzteste, sich ermutigt, auf Adelgunden zuzuspringen, sie in die Arme fassen will. Aber in dem Augenblick singt Adelgunde totähnlich zu Boden. Auf das Mädchens Gellen des Angstgeschrei eilt alles aus dem Schloss heran. Man bringt Adelgunde hinein. Sie erwacht endlich aus der Ohnmacht und erzählt an allen Gliedern zittern, dass, kaum sei sie vor das Gewölbe getreten, dicht vor ihr eine luftige Gestalt, wie in Nebel gehüllt gestanden und die Hand nach ihr ausgestreckt habe. Was war natürlicher, als daß man die ganze Erscheinung den wunderbaren Täuschungen des dämmanten Abendlichts zuschrieb? Adelgunde erholte sich in derselben Nacht so ganz und gar von ihrem Schreck, dass man durchaus keine bösen Folgen befürchtete, sondern die ganze Sache für völlig abgetan hielt. Wie ganz anders begab sich alles. Kaum schlägt es den Abend darauf, neun Uhr, als Adelgunde mitten in der Gesellschaft, die sie umgibt, entsetzt aufspringt und ruft, da ist es, da ist es, seht ihr denn nicht, dicht vor mir steht es. Genug. Seit jenem unglückseligen Abende behauptet Adelgunde, so wie es abends neune schlug, daß die Gestalt dicht vor ihr stehe und einige Sekunden weile, ohne daß irgendein Mensch, außer ihr, auch nur daß mindester wahrnehmen konnte oder in irgendeiner physischen Empfindung die Nähe eines unbekannten geistigen Prinzips gespürt haben sollte. Nun wurde die arme Adelgunde für wahnsinnig gehalten und die Familie schämte sich in seltsamer Verkehrtheit dieses Zustandes der Tochter, der Schwester. Daher jene sonderbare Art sie zu behandeln, deren ich erst erwähnte. Es fehlte nicht an Ärzten und an Mitteln, die das arme Kind von der fixen Idee, wie man die von ihr behauptete Erscheinung zu nennen beliebte, befreien sollte. Aber alles blieb vergebens und sie bat unter vielen Tränen, man möge sie doch nur in Ruhe lassen. Auch die Gestalt, die in ihren ungewissen, unkenntlichen Zügen an und vor sich selbst gar nichts Schreckliches habe, ihr kein Entsetzen mehr errege, wie wohl es jedes Mal nach der Erscheinung ihr Zumute sei, als wäre ihr Innerstes mit allen Gedanken hinaus gewendet körperlos außer ihr selbst umher, wovon sie krank und matt werde. Endlich machte der Obrist die Bekanntschaft eines berühmten Arztes, der in dem Rufstand wahnsinnige auf eine überaus pfiffige Weise zu heilen. Als der Obrist diesem entdeckt hatte, wie es sich mit der armen Adelgunde begebe, lachte er laut auf und meinte, nicht sei leichter als diesen Wahnsinn zu heilen, der bloß in einer überreizten Einbildungskraft seinen Grund finde. Die Idee der Erscheinung des Gespenstes sei mit dem Ausschlagen der neunten Abendstunde so fest verknüpft, dass die innere Kraft des Geistes sie nicht mehr trennen könne und es käme daher darauf an, diese Trennung von außen her zu bewirken. Es könne aber nun wieder sehr leicht dadurch geschehen, dass man das Fräulein in der Zeit täusche und die neunte Stunde vorübergehen lasse, ohne dass sie es wisse. Wäre dann das Gespenst nicht erschienen, so würde sie selbst ihren Wahn einsehen und physische Erkräftigungsmittel würden dann die Kur glücklich vollenden. Der unselige Rat wurde ausgeführt. In einer Nacht stellte man sämtliche Uhren im Schlosse, ja, selbst die Dorfuhre, deren dumpfe Schläge herabsumpten, um eine Stunde zurück, so dass Adelgunde, so wie sie am frühen Morgen erwachte, in der Zeit um eine Stunde irren musste. Der Abend kam heran. Die kleine Familie war, wie gewöhnlich in einem Heiter verzierten Eckzimmer versammelt, kein Fremder zugegen. Die Obristin mühte sich allerlei Lustiges zu erzählen. Der Obrist fing an, wie es seine Art war, wenn er vorzüglich bei Laune die alte Französin ein wenig aufzuziehen, worin ihm Auguste das ältere Fräulein beistand. Man lachte, man war fröhlicher als je. Da schlägt die Wand Uhr acht. Es war also die neunte Stunde. Und Leichenblass singt Adelgunde in den Lehnsessel zurück. Das Nähzeug entfällt ihren Händen. Dann erhebt sie sich. Alle Schauer des Entsetzens im Antlitz, start hin in das Zimmers öden Raum, murmelt dumpf und hohl. Was? Eine Stunde früher? Ha! Seht ihr es? Seht ihr es? Da steht es dicht vor mir. Alle fahren auf. Vom Schrecken erfasst. Aber als niemand auch nur das Mindeste gewahrt, ruft der Obrist, Adelgunde, fasse dich. Es ist nichts. Es ist ein Hirngespinst, ein Spiel deiner Einbildungskraft, was dich täuscht. Wir sehen nichts, da nichts. Und müssten wir, ließe sich wirklich dicht vor dir eine Gestalt erschauen, die sie nicht ebenso gut wahrnehmen als du, fasse dich, fasse dich, Adelgunde. Oh Gott! Oh Gott! säuft der Adelgunde. Will man mich denn wahnsinnig machen? Seht, da streckt es den weißen Arm lang nach mir aus. Es winkt. Und dann, willenlos und verwandten starren Blickes, greift nun Adelgunde hinter sich, in einen kleinen Teller, der zufällig auf dem Tische steht, reicht ihn vor sich hin in die Luft, lässt ihn los und der Teller, wie von unsichtbarer Hand getragen, schwebt langsam im Kreise der Anwesenden umher und lässt sich dann leiser auf den Tisch nieder. Die Obristin, Auguste lagen in tiefer Ohnmacht, der ein hitziges Nervenfieber folgte, der Obrist nahm sich mit aller Kraft zusammen, aber man merkte wohl an seinem verstörten Wesen die tiefe feindliche Wirkung jenes unerklärlichen Phänomens. Die alte Französin hatte, auf die Knie gesunken, das Gesicht zur Erde gebeugt stillgebetet. Sie blieb, so wie Adelgunde frei von allen bösen Folgen. In kurzer Zeit war die Obristin hingerafft. Auguste überstand die Krankheit, aber wünschenswerter war gewiss ihr Tod, als ihr jetziger Zustand. Sie, die volle herrliche Jugendlust selbst, wie ich sie erst beschrieben, ist von einem Wahnsinn befallen, der mir wenigstens grauenvoller, entsetzlicher vorkommt, als irgendeiner, den jemals eine fixe Idee erzeugte. Sie bildet sich nämlich ein, Sie sei jenes unsichtbare, körperlose Gespenst Adel Gundens, flieht daher alle Menschen oder hütet sich wenigstens, sobald ein anderer zugegen, zu reden, sich zu bewegen. Kaum wagt sie es zu atmen, denn fest glaubt sie, dass verrate sie ihre Gegenwart auf diese jene Weise jeder vor Entsetzen des Todes sein müsse. Man öffnet ihr die Türe, man setzt ihr Speise hin, dann schlüpft sie verstohlen, hinein und heraus, ist ebenso heimlich und so weiter. Kann ein Zustand qualvoller sein? Der Ubrist, ganz grahm und verzweiflung, folgte den Fahnen zum neuen Feldzuge. Er blieb in der siegreichen Schlacht bei weh. Merkwürde, höchstmerkwürdig ist es, dass Adel Gundens seit jenem verhängnisvollen Abende von dem Phantom befreit ist. Sie pflegt getreulich die kranker Schwester, und ihr steht die alte Französin bei. So wie Silvester mir heute sagte, ist der Ohrheim der armen Kinder hier um mit unserem Wackern R über die Kurmethode, die man allenfalls bei auftreten. Sie hat die Schwester die man allenfalls bei Augusten versuchen könne, zurate zu gehen. Gebe der Himmel, dass die unwahrscheinliche Rettung möglich. Ende von eine Spukgeschichte. Gelesen von Hokus Pokus.