 Der Sandmann Abschnitt 1. Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind Lizenzfrei und in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Nachtstücke von E.T.R. Hoffmann. Erster Teil, erster Geschichte. Der Sandmann. Abschnitt 1. Natanaylan Lothar. Gewissert ihr alle voll der Unruhe, dass ich so lange, lange nicht geschrieben. Mutter zuerst wohl und klarer mag glauben, ich lebe hier in Saus und Braus und vergesse mein holdes Engelsbild, so tief mir in Herz und Sinn eingeprägt, ganz und gar. Dem ist aber nicht so. Täglich und stündlich gedenke ich eurer aller und in süßen Träumen geht meines holden Klärchens freundliche Gestalt vorüber und lächelt mich mit ihren hellen Augen so anmutig an, wie sie wohl pflegte, wenn ich zu euch hineintrat. Ach, wie vermochte ich euch denn zu schreiben in der zerrissen Entstimmung des Geistes, die mir bisher alle Gedanken verstörte. Etwas Entsetzliches ist in mein Leben getreten. Dunkel Ahnungen eines grässlichen, mir drohenden Geschicks, bereiten sich wie schwarze Wolken-Schatten über mich aus. Undurchdringlich jedem freundlichen Sonnenstrahl. Nun soll ich dir sagen, was mir wieder fuhr. Ich muss es, das sehe ich ein, aber nur es denkend lacht es wie toll aus mir heraus. Ach, mein Herz lieber Lothar, wie fange ich es denn an, dich nur einigermaßen empfinden zu lassen, dass das, was mir vor einigen Tagen geschah, denn wirklich mein Leben so feindlich zerstören konnte. Werst du nur hier, so konntest du selbst schauen. Aber jetzt hältst du mich gewiss für einen aber witzigen Geisterseher. Kurz und gut, das Entsetzliche, was mir geschah, dessen tödlichen Eindruck zu vermeiden, ich mich vergebens bemühe, besteht in nichts anderem, als das vor einigen Tagen, nämlich am 30. Oktober, mittags um 12 Uhr, ein Wetterglashändler in meine Stube trat und mir seine Ware anbot. Ich kaufte nichts und drohte ihn die Treppe herabzuwerfen, verhoffe aber von selbst fortgegen. Du anest, dass nur ganz eigene, tief in mein Leben eingreifende Beziehungen diesem Vorfall Bedeutung geben können. Ja, dass sowohl die Person jenes unglückseligen Cremers gar feindlich auf mich wirken muss. So ist es in der Tat. Mit aller Kraft fasse ich mich zusammen, um ruhig und geduldig, dir aus meiner früheren Jugendzeit, so viel zu erzählen, dass deinem regen Sinn alles klar und deutlich in leuchtenden Bildern aufgehen wird. Indem ich anfangen will, höre ich dich lachen und klarer sagen. Das sind ja rechte Kinder reinen. Lacht, ich bitte euch, lacht mich recht herzlich aus, ich bitte euch sehr. Aber Gott im Himmel, die Haare sträuben sich mir und es ist, als flehe ich euch an, mich auszulachen, in wahnsinniger Verzweiflung, wie Franz Moor, den Daniel. Nun vor zur Sache. Außer den Mittagessen sahen wir, ich und mein Geschwister Tag über den Vater wenig. Er mocht mit seinem Dienst viel beschäftigt sein. Nach dem Abendessen, dass aller Sitte gemäß schon um sieben Uhr aufgetragen wurde, gingen wir alle, die Mutter mit uns, in das Vaters Arbeitszimmer und setzten uns um einen runden Tisch. Der Vater rauchte Tabak und trank ein großes Glas Bier dazu. Auf der Zählte uns viele wunderbare Geschichten und geriet darüber so in Eifer, dass ihm die Pfeife immer ausging, die ich, ihm brennen Papier hinhaltend, wieder anzünden musste. Welches mir denn ein Hauptspaß war. Oft gab uns aber Bilderbüche in die Hände, saß stumm und starre in seinem Lehnstuhl und blies starke Dampfwolken von sich, dass wir alle wie im Nebel schwammen. An solchen Abenden war die Mutter sehr traurig und kaum schlug die Uhr neun, so sprach sie. Nun Kinder, zu Bette, zu Bette, der Sandmann kommt, ich merk es schon. Wirklich hört ich dann jedes Mal etwas schweren, langsamen Tritz, die Treppe heraufpoltern. Das mußte der Sandmann sein. Einmal war mir jenes dumfe Treten und Poltern, besonders graulich. Ich frug die Mutter, in die sie uns fortführte. Ei, Mama, wer ist denn der böse Sandmann, der uns immer von Papa forttreibt? Wie sieht er denn aus? Es gibt keinen Sandmann, mein liebes Kind, erwiderte die Mutter. Wenn ich sage, der Sandmann kommt, so will das nur heißen, ihr seid schläfrig und könnt die Augen nicht offen halten, als hätte man euch Sand hineingestreut. Der Mutter antwort, befriedigte mich nicht. Ja, in meinem kindischen Gemüt entfaltet sich deutlich der Gedanke, daß die Mutter den Sandmann nur verleugne, damit wir uns vor ihm nicht fürchten sollten. Ich hörte ihm ja immer die Treppe heraufkommen. Voller Neugierde, näheres von diesem Sandmann und seiner Beziehung auf uns Kinder zu erfahren, frug ich endlich die alte Frau, die meine jüngste Schwester wartete. Was denn das für ein Mann sei, der Sandmann? Ei, Tanelchen, erwiderte diese. Weißt du das noch nicht? Das ist ein böse Mann, der kommt zu den Kindern, wenn sie nicht zu Bett gehen wollen und wirft ihnen Hände voll Sand in die Augen, daß sie blutig zum Kopf heraus springen, die wirfte dann in den Sack und trägt sie in den Halbmond zur Atsung für seine Kinderchen. Die sitzen dort im Nest und haben krumme Schnäbel, wie die Eulen, wer mit picken sie der unartigen Menschenkindlein Augen auf. Resslich malte sich nun im Inneren mir das Bild des grausamen Sandmanns aus. So wie es abends die Treppe heraufpolterte, zitterte ich vor Angst und Entsetzen. Nichts als den unter Tränen hergestotterten Ruf. Der Sandmann, der Sandmann, konnte die Mutter aus mir herausbringen. Ich lief darauf in der Schlafzimmer und wohl die ganze Nacht überquellte mich die fürchterliche Erscheinung des Sandmanns. Schon alt genug war ich geworden, um einzusehen, daß das mit dem Sandmann und seinem Kindernest im Halbmonde, so wie es mir die Warte Frau erzählt hatte, wohl nicht ganz seine Richtigkeit haben könne. In dessen blieb mir der Sandmann ein fürchterliches Gespenst und grauen, Entsetzen ergriff mich, wenn ich ihn nicht alleine Treppe heraufkommen, sondern auch meines Vaters Stubentür heftig aufreißen und hineintreten hörte. Manchmal blieb er lange weg. Dann kam er öfter hintereinander. Jahrelang dauerte das, und nicht gewöhnen konnte ich mich an den unheimlichen Spuk. Nicht bleicher wurde in mir das Bild des grausigen Sandmanns. Sein Umgang mit dem Vater fing an, meine Fantasie immer mehr und mehr zu beschäftigen. Den Vater darum zu befragen, hielten mich eine unüberwindeliche Scheu zurück. Aber selbst, selbst das Geheimnis zur Forschen, den fabelhaften Sandmann zu sehen, dazu kam er mit den Jahren immer mehr die Lust in mir hervor. Der Sandmann hatte mich auf die Bahn des wunderbaren, abenteuerlichen gebracht, da so schon leichten kindlichen Gemüht sich einnistet. Nichts war mir lieber, als schauliche Geschichten von Kobolden, Hexen, Däumlingen und so weiter zu hören oder zu lesen. Aber oben an stand immer der Sandmann, denn ich in den seltsamsten, abscheulichsten Gestalten überall auf Tische, Schränke und Wände mit Kreide, Kohle hinzeichnete. Als ich zehn Jahre alt geworden, wies mich die Mutter aus der Kinderstube in ein Kämmerchen, das auf dem Korridor, unfern von meines Vaters Zimmer lag. Noch immer mussten wir uns, wenn auf den Schlag neun sich jener Unbekannte im Haus hören ließ, schnell entfernen. In meinem Kämmerchen vernahm ich, wie er bei dem Vater hineintrat, und bald darauf war es mir dann, als verbreite sich im Hause, ein feiner, seltsam riechender Dampf. Immer höher, mit der Neugierde, wuchste Mut, auf irgendeine Weise des Sandmanns Bekanntschaft zu machen. Oft schlich ich schnell aus dem Kämmerchen, auf den Korridor, wenn die Mutter vorüber gegangen, aber nichts konnte ich erlauschen, denn immer war der Sandmann schon zu Türe hinein, wenn ich den Platz erreicht hatte, wo er mir sichtbar werden musste. Endlich von unwilderstehlichem Drange getrieben, beschloss ich, im Zimmer des Vaters selbst mich zu verbergen und den Sandmann zu erwarten. An des Vaters Schweigen, an der Mutter Traurigkeit, merkte ich eines Abends, dass der Sandmann kommen werde. Ich schützte daher große Müdigkeit vor, verließ schon vorneu in das Zimmer und verbarg mich dicht neben der Türe in einen Schlupfwinkel. Ihr Haustür knarte, durch den Flur ging es, langsamen, schweren, dröhnenden Schrittes nach der Treppe. Die Mutter, alte mit dem Geschwister, mir vorüber. Leise, leise, öffnete ich des Vaters Stubentür. Er saß, wie gewöhnlich, stumm und starre den Rücken der Türe zugekehrt, er bemerkte mich nicht. Schnell war ich hinein und hinter der Gardine, die einem gleich neben der Türe stehenden, offenen Schrank, worin meines Vaters Kleider hingen, vorgezogen war. Näher, immer näher, dröhneten die Tritte. Es hustete und scharrte und berummte seltsam draußen. Das Herz bebte mir vor Angst und Erwartung, dicht, dicht vor der Türe, ein scharfer Tritt, ein heftiger Schlag auf die Klinke, die Tür springte rasselnd auf. Mit Gewalt mich ermannend, guck ich behutsam hervor. Der Sandmann steht mitten in der Stube, vor meinem Vater. Der helle Schein der Lichter brennt ihm ins Gesicht. Der Sandmann, der fürchterliche Sandmann, ist der alte Advokat Kopilius, der manchmal bei uns zur Mittage ist. Aber die geresslichste Gestalt hätte mir nicht tieferes Entsetzen erregen können, als eben dieser Kopilius. Denke dir einen großen, breitschuldrigen Mann mit einem unförmlich dicken Kopf, erdgelben Gesicht, buschigen grauen Augenbrauen, unterdienen ein paar grünliche Katzenaugen stechend hervorfunkeln, großer, starker, über die Oberlippe gezogener Nase. Das schiefe Maul verzieht sich oft zum hämischen Lachen. Dann werden auf den Backen ein paar dunkelrote Fleckgesichtbar und ein seltsam zischender Ton fährt dort die zusammengekniffenen Zähne. Kopilius erschien immer in einem altenmodisch zugeschnittenen aschgrauen Rocke, eben solcher Weste und gleichen Beinkleidern, aber dazu schwarze Strümpfe und Schuhe mit kleinen Steinschnallen. Die kleine Perücke reichte kaum bis über den Kopfwirbel heraus. Die Kleblocken standen hoch über den großen, roten Ohren und ein breiter verschlossener Haarbeutel starbte von dem Nacken weg, sodass man die silbernde Schnalle sah, die die gefaltete Halsbinde schloss. Die ganze Figur war überhaupt widrig und abscheulich, aber vor allem waren uns Kindern, seine großen, knotigen, haarigen Fäuste zuwider, sodass wir, was er damit berührte, nicht mehr mochten. Das hatte er bemerkt und nun war es seine Freude, irgendein Stückchen Kuchen oder eine süße Frucht, die uns die Mutter heimlich auf den Teller gelegt, unter diesem oder jenem Vorwande zu berühren, dass wir helle Tränen in den Augen, die Nascherei, der wir uns erfreuen sollten, nicht mehr genießen mochten vor Ekel und Abscheu. Ebenso machte er es, wenn uns an Feiertagen der Vater ein kleinglässchen süßen Weins eingeschenkt hatte. Dann fuhr er schnell mit der Faust darüber oder brachte wohl gar das Glas an die blauen Lippen und lachte recht teuflisch, wenn wir unseren Ärger nur leise schluchzend äußern durften. Er pflegte uns nur immer, die kleinen Bestien zu nennen. Wir durften, war er zugegen, keinen Laut von uns geben und verwünschten den hässlichen, feindlichen Mann, der uns recht mit Bedacht und Absicht auch die kleinste Freude verdarb. Die Mutter schien ebenso wie wir, den widerwertigen Kopelius zu hassen. Denn so wie er sich zeigte, war ihr Frohsinn, ihr heiteres unbefangenes Wesen, umgewandelt in traurigen, düsteren Ernst. Der Vater betrug sich gegen ihn, als sei er ein höheres Wesen, dessen Unarten man dulden und das man auf jede Weise bei guter Laune erhalten müsse. Er durfte nur leise andeuten und Lieblingsgerichte wurden gekocht und seltene Weine credenzt. Als ich nun diesen Kopelius sah, ging es grausig und entsetzlich in meiner Seele auf, daß ja niemand anders, als er, der Sandmann, sein könne. Aber der Sandmann war mir nicht mehr jener Pro-Panz aus dem Ammenmärchen, der dem Eulenest im Halbmonde Kinderaugen zur Azzung holt. Nein, ein hässlicher, gespenstiger Unhold, der überall, wo er einschreitet, jammer Not, zeitliches ewiges Verderben bringt. Ich war festgezaubert, auf die Gefahr entdeckt und, wie ich deutlich dachte, hart gestraft zu werden, blieb ich stehen, den Kopf lauschen durch die Gardine hervorgestreckt. Mein Vater empfing den Kopelius feierlich. Auf! zum Werk! rief dieser mit heiserer, schnurrender Stimme und warf den Rock ab. Der Vater zog still und finste seinen Schlafrocke aus und beide gleideten sich in lange, schwarze Kittel. Wo sie die Hernamen hatte ich übersehen. Der Vater öffnete die Flügel-Tür eines Wandschranks, aber ich sah, daß das, was sich so lange dafür gehalten, kein Wandschrank, sondern vielmeine schwarze Höhlung war, in dem ein kleiner Herd stand. Kopelius trat hinzu und eine Bremse knisterte auf dem Herde im Poor. Allerlei seltsame Geräte standen umher. Ach Gott, wie sich nun mein alter Vater zum Feuer herabbückte, da sah er ganz anders aus. Ein grässlicher, krampfhafter Schmerz schien seine sanften, ehrlichen Züge, zum hässlichen, widerwertigen Teufelsbilde verzogen zu haben. Er sah dem Kopelius ähnlich. Diesen Schlafrocken, der schwang die glutrote Zange und holte damit hellblinkende Massen aus dem dicken Qualm, die er dann emsig hemmerte. Mir war es, als würden Menschengesichter ringsum sichtbar, aber ohne Augen. Scheusliche, tiefe schwarze Höhlen statt Ira. Augen her, Augen her, rief Kopelius, mit dumpfer, dröhnender Stimme. Ich kreischte auf, von wildem Entsetzen gewaltig erfasst und stürzte aus meiner Verstecke heraus auf dem Boden. Da ergriff mich Kopelius. Kleine Bestie, kleine Bestie, meckerte er Zähne fletschend, riss mich auf und warf mich auf den Herd, daß die Flamme mein Haar zu Sängen begannen. Nun haben wir Augen, Augen, Augen, ein schön paar Kinderaugen. So flüsterte Kopelius und griff mit den Fäusten glutrote Körner aus der Flamme, die er mir in die Augen streuen wollte. Da hob mein Vater, flehnt die Hände im Poor und rief, Meister, Meister, lass meinem Natanahil die Augen, lass sie ihm. Kopelius lachte gelnd auf und rief, magte in der Junge die Augen behalten und sein Pensum flennen in der Welt. Aber nun wollen wir doch den Mechanismus der Hände und Füße recht observieren. Und damit fasste er mich gewaltig, daß die Gelenke knackten und schrob mir die Hände ab und die Füße und setzte sie bald hier, bald dort wieder ein. Steht doch überall nicht recht, ist gut, wie es war. Der Alte hat es verstanden. So zischte und lispelte Kopelius, aber alles um mich her wurde schwarz und finste, ein Jähr krampf doch zuckte Nerv und Gebein. Ich fühlte nichts mehr. Ein sanfter, warmer Hauch glitt über mein Gesicht. Ich erwachte, wie er aus dem Tod erschlaf. Die Mutter hatte sich über mich hingebeugt. – Ist der Sandmann noch da? stammelte ich. – Nein, mein liebes Kind, der ist lange, lange fort, der tutte keinen Schaden. – So sprach die Mutter und Küste und Herzte den wiedergewonnenen Liebling. – Was soll ich dich ermüden, mein Herz, lieber Lothar? Was soll ich so weitläufig einzelnes Herr erzählen, da noch so vieles zu sagen übrig bleibt? – Genug, ich war bei der Lauscherei entdeckt und von Kopelius gemisshandelt worden. Angst und Schrecken hatten mir ein hitziges Fieber zugezogen, an dem ich mehrere Wochen krank lag. – Ist der Sandmann noch da? – Das war mein erstes, gesundes Wort und das Zeichen meiner Genesung, meiner Rettung. – Nur noch den schrecklichsten Moment meiner Jugendjahre darf ich dir erzählen. Dann wirst du überzeugt sein, dass es nicht meine Augenblödigkeit ist, wenn mir nun alles farblos erscheint, sondern, dass ein dunkles Verhängnis wirklich einen trüben Wolkenschleier über mein Leben gehängt hat, den ich vielleicht nur sterben zerreiße. Kopelius ließ sich nicht mehr sehen. Es hieß, er habe die Stadt verlassen. Ein Jahr mochte vergangen sein, als wir der alten unveränderten Sitte gemäß abends an dem runden Tisch saßen. Der Vater war sehr heiter und erzählte viel ergürzliches von den Reisen, die er in seiner Jugend gemacht. Da hörten wir, als es neune schlug, plötzlich die Haustür in den Angeln knarren und langsame, eisenschwere Schritte dröhnten durch den Hausflur die Treppe herauf. – Das ist Kopelius, sagte meine Mutter, erblassend. – Ja, es ist Kopelius. Wiederholte der Vater mit mater gebrochener Stimme. Die Tränen stürzten der Mutter aus den Augen. – Aber Vater, Vater, rief sie. – Muss es denn so sein? – Zum letzten Male, erwiderte diese. – Zum letzten Male kommt er zu mir. – Ich verspreche es dir. – Geh nur! Geh mit den Kindern! Geht! Geht zu bette! – Gute Nacht! – Mir war es, als sei ich in schwerem, kalten Stein eingepresst. Mein Atem stockte. Die Mutter ergriff mich beim Arm, als ich unbeweglich stehen blieb. – Komm, Natanayel, komme nur! – Ich ließ mich fortführen. Ich trat in meine Kammer. – Sei ruhig! Sei ruhig! Leg dich ins Bette! – Schlafe! – Schlafe! rief mir die Mutter nach. Aber von unbeschreiblicher, innere Angst und Unruhe gequält, konnte ich kein Auge zutun. Der verhasste, abscheuliche Kopelius stand vor mir mit funklen Augen und lachte mich hämisch an. Vergebens trachtete ich, sein Bild loszuwerden. Es mochte wohl schon Mitternacht sein, als ein entsetzlicher Schlag geschah, wie wenn ein Geschütz losgefeuert würde. Das ganze Haus erdröhnte. Es rasselte und rauschte bei meiner Türe vorüber. Die Haustüre wurde klären zugeworfen. – Das ist Kopelius! rief ich entsetzt und sprang aus dem Bette. Da kreiste es auf, in schneidendem, trostlosen Jammer. Fort stürzte ich nach des Vaters Zimmer. Die Türe stand offen, erstickte Dampf quoll mir entgegen. Das Dienstmädchen schrie, ach, der Herr, der Herr! Vor dem Dampf in den Herde auf dem Boden lag mein Vater, tot, mit schwarz verbranntem, grässlich verzerrtem Gesicht. Um ihn herum heulten und winselten die Schwestern. Die Mutter, ohnmächtig daneben. Kopelius, verruchter Satan, du hast den Vater erschlagen! So schrie ich auf, mir vergingen die Sinne. Als man zwei Tage darauf meinen Vater in den Sack legte, waren seine Gesichtszüge wieder mild und sanft geworden, wie sie im Leben waren. Tröstend ging es in meiner Seele auf, dass ein Bund mit dem teuflischen Kopelius ihn nicht ins ewige Verderben gestürzt haben könne. Die Explosion hatte die Nachbarn geweckt. Der Vorfall wurde ruchbar und kam vor die Obrigkeit, welche den Kopelius zur Verantwortung fordern wollte. Der war aber spurlos vom Ort der verschwunden. Wenn ich dir nun sage, mein lieber Freund, dass jener Wetterglashändler eben der verruchte Kopelius war, so wirst du mir es nicht verargen, dass ich die feindliche Erscheinung als schweres Unhalt bringend deute. Er war anders gekleidet, aber Kopelius-Figur und Gesichtszüge sind zu tief in meinen Innerstes eingeprägt, als hier ein Irrtum möglich sein sollte. Zudem hat Kopelius nicht einmal seine Namen geändert. Er gibt sich hier, wie ich höre, für einen pionthesischen Mechanikus aus und nennt sich Giuseppe Coppola. Ich bin entschlossen, es mit ihm aufzunehmen und des Vaters Tod zu rächen. Mag es denn nun gehen, wie es will? Der Mutter erzähle nichts von dem Erscheinen des grässlichen Unholz. Grüße meine liebe Holde Clara, ich schreibe ihr in ruhigerer Gemütsstimmung. Lebe wohl, etc., etc. Ende des ersten Abschnitts von der Sandmann. Der Sandmann, Abschnitt 2. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org, gelesen von Rainer. Nachtstücke, von E.T.A. Hoffmann. Erster Teil, erste Geschichte. Der Sandmann, Abschnitt 2. Clara Anathanael War ist es, dass du recht lange mir nicht geschrieben hast, aber dennoch glaube ich, dass du mich in Sinn und Gedanken trägst. Denn meiner gedachtest du wohl recht lebhaft, als du deinen letzten Brief an Bruder Lothar absenden wolltest und die Aufschrift statt an ihn an mich richtetest. Freudig erbrach ich den Brief und wurde dem Irrtum erst bei den Worten inne Ach, mein Herz, lieber Lothar. Nun hätte ich nicht weiterlesen, sondern den Brief dem Bruder geben sollen. Aber hast du mir auch sonst manchmal in kindischer Neckerei vorgeworfen, ich hätte ein solch ruhiges, weiblich besonderes Gemüt, dass ich, wie jene Frau, derur das Haus den Einsturz, noch vor schneller Flucht ganz geschwinde einen falschen Kniff in der Fenstergardine glattstreichen würde, so darf ich doch wohl kaum versichern, dass deines Briefes anfangen mich tief erschütterte. Ich konnte kaum atmen, es flimmete mir vor den Augen. Ach, mein Herz gliebte Nathaniel, was konnte so Entsätzliches in ein Leben getreten sein. Trennung von dir, dich niemals wiedersehen. Der Gedanke durchfuhr meine Brust wie ein glühender Dolstich. Ich las und las, deine Schilderung des widerwertigen Kopelius ist grässlich. Erst jetzt vernahm ich, wie dein guter, alter Vater, soll ich in setzlichen, gewaltsamen Todesstab. Bruder Lothar, den ich sein Eigentum zustellte, suchte mich zu beruhigen, aber es gelang ihm schlecht. Der vertale Wetterglashändler Giuseppe Coppola verfolgte mich auf Schritt und Tritt und beinahe schäm ich mich, es zu gestehen, dass er selbst meinen gesunden, sonst so ruhigen Schlaf in allerlei wunderlichen Traumgebilden zerstören konnte. Doch bald, schon den anderen Tag, hatte sich alles anders in mir gestaltet. Sei mir nur nicht böse, mein innig geliebter, wenn Lothar dir etwas sagen möchte, dass ich trotz deiner seltsamen Ahnung, Kopelius, werde dir etwas Böses antun, ganz heitern, unbefangenen Sinnes bin, wie immer. Gerade heraus will ich es dir nur gestehen, das, wie ich meine, alles Entsätzliche und Schreckliche, wovon du sprichst, nur in deinem Innern vorging, die wahre, wirkliche Außenwelt, aber daran wohl wenig Teil hatte. Wiederwärtig genug mag der alte Kopelius gewesen sein, aber das er Kinder hasste, das brachte in euch Kindern wahren Abscheu gegen ihn hervor. Natürlich verknüpftet sich nun in deinem kindischen Gemüt der schreckliche Sandmann aus dem Ammenmärchen mit dem alten Kopelius, der dir, glaubtest du auch nicht an den Sandmann, ein gespenstischer, Kindern vorzüglich gefährlicher Unhalt blieb. Das unheimliche Treiben mit deinem Vater zur Nachtzeit war wohl nichts anders, als das beide insgeheim alchemistische Versuche machten, womit die Mutter nicht zufrieden sein konnte, da gewiss viel Geld unnutzverschleudert und obendrein, wie es immer mit solchen Laboranten der Fall sein soll, des Vaters Gemüt ganz von dem trügerischen Drange nach hoher Weisheit erfüllt, der Familie abwendig gemacht wurde. Der Vater hat wohl gewiss doch eigene Unversichtigkeit seinen Tod herbeigeführt und Kopelius ist nicht schuld daran. Glaubst du, dass ich den erfahrenen Nachbar Apotheker gestern frug, obwohl bei chemischen Versuchen eine solche augenblicklich tötende Explosion möglich sei? Der sagte, ei, allerdings, und beschrieb mir nach seiner Art gar weitläufig und umständlich, wie das zugehen könne, und nannte dabei so viel sonderbar klingende Namen, die ich gar nicht zu behalten vermochte. Nun wirst du wohl unwillig werden, über deine Klare. Du wirst sagen, in dies kalte Gemüt dringt kein Strahl des Geheimnisvollen, das den Menschen oft mit unsichtbaren Armen umfasst. Sie erschaut nur die bunte Oberfläche der Welt und freut sich, wie das kindische Kind über die goldgleißende Frucht, in deren Innern tödliches Gift verborgen. Ach, mein Herz geliebt an Nathaniel. Glaubst du denn nicht, dass auch in Heitern, Unbefangenen, sorglosen Gemütern, die Ahnung wohnen könne, von einer dunklen Macht, die feindlich uns in unserem eigenen selbst zu verderben strebt? Aber verzeih es mir, wenn ich einfältig Mädchen mich unterfange, auf irgendeiner Weise dir anzudeuten, was ich eigentlich von solchen Kampf im Inneren glaube. Ich finde wohl gar am Ende nicht die rechten Worte, und du lachst mich aus. Nicht, weil ich was Dummes meine, sondern weil ich mich so ungeschickt anstelle, es zu sagen. Gibt es eine dunkle Macht, die so recht feindlich und verräterisch einen Faden in unser Inneres legt, wo sie uns dann festpackt und fortzieht auf einem gefahrvollen, verderblichen Wege, den wir sonst nicht betreten haben würden? Gibt es eine solche Macht? So muss sie in uns sich, wie wir selbst gestalten, ja unser selbst werden. Denn nur so glauben wir an sie und räumen ihr den Platz ein, dessen sie bedarf, um jenes geheime Werk zu vollbringen. Haben wir festen, doch das heitere Leben gestärkten Sinn genug, um Fremdes feindliches Einwirken als solches stets zu erkennen und den Weg in uns Neigung und Beruf geschoben, ruhigen Schrittes zu verfolgen. So geht wohl jene unheimliche Macht unter, in den vergeblichen Ringen nach der Gestaltung, die unser eigenes Spiegelbild sein sollte. Es ist auch gewiss, fügt Lothar hinzu, dass die dunkle, physische Macht haben wir uns durch uns selbst ihr hingegeben auf Fremde gestalten, die die Außenwelt uns in den Weg wirft, in unser Inneres hineinzieht, so, dass wir selbst nur den Geist entzünden, der, wie wir in wunderliche Täuschung glauben, aus jener Gestalt spricht. Es ist das Phantom unseres eigenen Ichs, dessen innige Verwandtschaft und dessen tiefe Einwirkung auf unser Gemüt uns in die Hölle wirft oder in den Himmel verzückt. Du merkst, mein Herz lieber Nathaniel, dass wir, ich und Bruder Lothar, uns recht über die Materie von dunklen Mächten und Gewalten ausgesprochen haben, die mir nun, nachdem ich nicht ohne Mühe das Hauptsächlichste aufgeschrieben, ordentlich tiefsinnig vorkommt. Lothars letzte Worte verstehe ich nicht ganz. Ich ahne nur, was er meint, und doch ist es mir, als sei alles sehr wahr. Ich bitte dich, schlage dir den hässlichen Advokaten Copelius und den Wetterglasmann Giuseppe Coppola ganz aus dem Sinn. Sei überzeugt, dass diese Fremden gestalten nichts über dich vermögen. Nur der Glaube an ihre feindliche Gewalt kann sie dir in der Tat feindlich machen. Spreche nicht aus jeder Zeile deines Briefes die tiefste Aufregung deines Gemüts. Schmerzte mich nicht, denn Zustand recht in innerste Seele. Wahrhaftig, ich könnte über den Advokaten Sandmann und den Wetterglasennler Coppelius scherzen. Sei heiter, heiter, ich habe mir vorgenommen, bei dir zu erscheinen, wie dein Schutzgeist und den hässlichen Coppola, sollte er es sich etwa beikommen lassen, dir im Traum beschwerlich zu fallen, mit lautem Lachen vorzubannen. Ganz und gar nicht, fürchte ich mich vor ihm und war seinen garstigen Fäusten. Er soll mir weder als Advokat, eine Nescherei, noch als Sandmann die Augen verderben. Ewig mein Herz innigst geliebter Nathaniel, et cetera, et cetera, et cetera. Nathaniel an Lothar Sehr unlieb ist es mir, dass klare Neulich den Brief an dich aus, freilich nur doch meine Zerstreutheit veranlagte, eritum erbrach und las. Sie hat mir einen sehr tiefsinnigen philosophischen Brief geschrieben, worin sie ausführlich beweiset, dass Coppelius und Coppola nur in meinem Inneren existieren und von Tome meines Ichs sind, die Augenblicklich zerstolben, wenn ich sie als solche erkenne. In der Tat, man sollte gar nicht glauben, dass der Geist, der solch hellen, holt lächelnden Kinderaugen, oft wie ein lieblicher, süßer Traum hervorleuchtet, sogar verständig, so magistermäßig distinguieren könne. Sie beruft sich auf dich. Ihr habt über mich gesprochen. Du liest ihr wohl logische Collegier, damit sie alles fein sichten und sondern lerne. Lass das bleiben. Übrigens ist es wohl gewiss, dass der Wetterglashändler Giuseppe Coppola keineswegs der alte Advokat Coppelius ist. Ich höre bei dem erst neuerdings angekommenen Professor der Physik, der, wie jener berühmte Naturforscher, Spalanzani heißt und italienischer Abkunft ist, Collegier. Der kennt den Coppola schon seit sehr vielen Jahren und über dem hört man es auch seiner Aussprache an, dass er wirklich Pyrmonesa ist. Coppelius war ein Deutscher, aber wie mich dünkt, kein ehrlicher. Ganz beruhigt bin ich nicht. Haltet ihr, du und Clara, mich immerhin für einen düsteren Träume. Aber nicht los kann ich den Eindruck werden, den Coppelius verfluchtes Gesicht auf mich macht. Ich bin froh, dass er fort ist aus der Stadt, wie mir Spalanzani sagt. Dieser Professor ist ein wunderlicher Kautz, ein kleiner, rundlicher Mann, das Gesicht mit starken Backenknochen, feine Nase, aufgeworfene Lippen, kleinen, stechenden Augen. Doch besser als in jener Beschreibung siehst du ihn, wenn du den Calliostro, wie er von Czodowiecki in irgendeinem berlinerischen Taschenkalender steht, anschauest. So sieht Spalanzani aus. Neulich steige ich die Treppe herauf und nehme wahr, dass sie sonst einer Glastüre dicht vorgezogene Gardine zur Seite einen kleinen Spalt lässt. Selbst weiß ich nicht, wie ich dazu kam, neugierig durchzublicken. Ein hohes, sehr schlank, im reinsten Ebenmaß gewachsenes, herrliche, kleidetes Frauenzimmer, saß im Zimmer vor einem kleinen Tisch, auf dem sie beide Arme die Hände zusammengefaltet gelegt hatte. Sie saß der Türe gegenüber, dass sich ihr engelschönes Gesicht ganz erblickte. Sie schien mich nicht zu bemerken und überhaupt hatten ihre Augen etwas Starres. Beinahe möchte ich sagen, keine Seekraft. Es war mir so, als schliefe sie mit offenen Augen. Mir wurde ganz unheimlich und deshalb schlich ich leise fort ins Auditorium, das daneben gelegen. Nachher erfuhr ich, dass die Gestalt, die ich gesehen hatte, Spalanzanis Tochter, Olympia war, die er sonderbare und schlechterweise einsperrt, so, dass durchaus kein Mensch in ihre Nähe kommen darf. Am Ende hatte es eine Bewandtnis mit ihr. Sie ist vielleicht blödsinnig oder sonst. Weshalb schreibe ich dir aber das alles? Besser und ausführlicher hätte ich dir das mündlich erzählen können. Wisse nämlich, dass ich über 14 Tage bei euch bin. Ich muss mein süßes, liebes Engelbild, meine Klare, wiedersehen. Weggehaucht wird dann die Verstimmung sein, die sich, ich muss das gestehen, nach dem vertalen, verständigen Briefe, meiner bemeistern wollte. Deshalb schreibe ich auch heute nicht an sie. Tausend Grüße, etc., etc., etc. Seltsamer und wunderlicher kann nichts erfunden werden, als dasjenige ist, was sich mit meinem armen Freunde, dem jungen Studenten Nathaniel, zugetragen. Und was ich dir, günstiger Leser, zu erzählen unternommen. Hast du, geneigtester, wohl jemals etwas erlebt, dass deine Brust, Sinn und Gedanken ganz und gar erfüllte, alles andere daraus verdrängend? Es gärte und kochte in dir, zu siedem Glut entzündet, sprang das Blut durch die Adern und gab dir höher deine Wangen. Dein Blick war so seltsam, als wolle er gestalten, keinem anderen Auge sichtbar im leeren Raum erfassen und die Rede zerfloss in dunkle Säufer. Da frugen dich die Freunde. Wie ist ihnen, verehrtester? Was haben sie teurer? Und nun wolltest du das innere Gebilde mit allen glühenden Farben und Schatten und Lichtern aussprechen und müß dich ab, Worte zu finden, zu fangen. Aber es war dir, als müßtest du nun gleich im ersten Wort, alles Wunderbare, herrliche, entsetzliche, lustige, grauenhafte, das sich zugetragen, recht zusammengreifen, so dass es wie ein elektrischer Schlag alle treffe. Doch jedes Wort, alles was Rede vermag, schien der Farblos und Frostig und Tod. Du suchst und suchst an den Fragen der Freunde schlagen, wie eisige Windes hauche, hinein in deine innere Glut, bis sie verlöschen will. Hattest du aber, wie ein Kekamala, erst mit einigen, verwegenen Strichen, den Umriss deines inneren Bildes hingeworfen, so trugst du nun mit leichter Mühe immer glühender und glühender die Farben auf und das lebendige Gewühl mannigfacher gestalten, riss die Freunde fort und sie sahen, wie du, sich selbst mitten im Bilde, das aus deinem Gemüt hervorgegangen. Mich hat, wie ich es dir, geneigter Leser, gestehen muss, eigentlich niemand nach der Geschichte des jungener Tanei gefragt. Du weißt ja aber wohl, dass ich zu dem wunderlichen Geschlechte der Autoren gehöre, denen, tragen sie so etwas in sich, als Frage jeder, der in ihre Nähe kommt und nebenher, auch wohl noch die ganze Welt, was ist es denn, erzählen sie liebster. So trieb es mich denn gar gewaltig, von Natanahils verhängnisvollem Leben zu dir zu sprechen. Das Wunderbare, seltsame davon, erfüllte meine ganze Seele, aber eben deshalb, weil ich dich um ein Leser weit machen musste, Wunderliches zu ertragen, weil ich es nichts Geringes ist, quälte ich mich ab, Natanahils Geschichte, bedeutend, originell, ergreifend anzufangen. Es war einmal, der schönste Anfang jeder Erzählung zu nüchtern. In der kleinen Provinzstadt S lebte etwas besser, wenigstens ausholen zum Klimax, oder gleich Medias in Rees. Scher er sich zum Teufel, rief Wut und Entsetzen im wilden Blick der Studentin Natanahil als Servetterglashändler Giuseppe Coppola. Das hatte ich in der Tat schon aufgeschrieben, als ich in dem wilden Blick des Studenten Natanahil etwas Passierliches zu verspüren glaubte. Die Geschichte ist aber gar nicht spaßhaft. Mir kam keine redenden Sinn, die nur im Mindesten etwas von dem Farbenglanz des inneren Bildes abzuspiegeln schien. Ich beschloss, gar nicht anzufangen. Nimm, geneigter Leser, die drei Briefe, welche Freund Lothar mir gütigst mitteilte. Für den Umriss des Gebildes, in das ich nun erzählend immer mehr und mehr Farbe hineinzutragen, vielleicht gelingt es mir, manch Gestalt, wie ein guter Porträtmaler, so aufzufassen, dass du es ähnlich findest, ohne das Original zu kennen. Ja, das es dir ist, als hättest du die Person recht oft schon mit leibhaftigen Augen gesehen. Vielleicht wirst du, um ein Leser, dann glauben, dass nichts Wunderlicher und toller sei, wie in eines mattgeschliffenen Spiegels dunklem Widerschein auffassen könne. Damit Clara werde, was gleich anfangs zur Wissen nötig, ist jenen Brief noch hinzuzufügen, dass bald darauf, als Natanais Vater gestorben, Clara und Lothar, Kinder eines weitläuftigen Verwandten, der ebenfalls gestorben und sie verweist nachgelassen, von Natanais Mutter ins Haus genommen wurden. Clara und Natanail fasten eine heftige Zuneigung zueinander, wogegen kein Mensch auf Erden etwas einzuwenden hatte. Sie waren daher verlobte, als Natanail in Ort verließ, um seine Studien in G fortzusetzen. Da ist er nun in seinem letzten Brief und hört Kollegia bei dem berühmten Professor Physicis Spallanzani. Nun könnte ich getrost in der Erzählung fortfahren, steht klares Bild so lebendig mir vor Augen, dass ich nicht wegschauen kann, so wie es immer geschah, wenn sie mich heut lächelnd anblickte. Für schön konnte Clara keineswegs gelten. Das meinten alle, die sich von Amtswegen auf Schönheit verstehen. Doch lobten die Architekten die reinen Verhältnisse ihres Wuchses. Die malerfanden Nacken, Schultern und Brust und ihre Magdalenenhaar und faselten überhaupt viel von batonischem Chlorid. Einer von ihnen ein wirklicher Vertast, verglich aber höchst seltsamer Weise, klares Augen mit einem See von Rüstel, in dem sich des wolkenlosen Himmels reines Azur, Wald und Blumenflur, der reichen Landschaft ganzes buntes, heiteres Leben spiegelt. Dichter und Meister gingen aber weiter und sprachen. Was spiegel? Können wir denn das Mädchen anschauen, ohne dass uns aus ihrem Blick wunderbare himmlische Gesänge und Klänge entgegenstrahlen, die in unser Inneres dringen, dass da alles wach und regeliert. Singen wir selbst, da nichts wahrhaft gescheit ist, so ist überhaupt nicht viel an uns und das lesen wir denn auch deutlich, in dem um Klaras Lippen schwebenden, feinen Lächeln. Wenn wir uns unterfangen, ihr etwas vorzukvinkeleren. So tun will, als sei es gesang, unerachtet nur einzelne Töne, verworrend durcheinanderspringen. Es war demso. Clara hatte die lebenskräftige Fantasie des heiteren unbefangenen, kindischen Kindes, ein tiefes, weiblich zartes Gemüt, einen gar hellen, scharf sichtenden Verstand. Die Nebler und Schwebler hatten bei ihr böses Spiel, denn ohne viel zu reden, was überhaupt in Klaras schweigsame Natur nicht lag, sagte ihnen der helle Blick und jenes feine ironische Lächeln. Liebe Freunde, wie möget ihr mir denn zumuten, dass ich eure verfließende Schattengebilde für wahre Gestalten ansehen soll mit Leben und Regung? Clara wurde deshalb von vielen kalt, gefühllos, prosalisch gescholten, aber andere, die das Leben in Clara tiefe aufgefasst, liebten ungemein das Gemütvolle, verständige, kindliche Mädchen, doch keiner so sehr als Nathaniel, der sich in Wissenschaft und Kunst kräftig und heiter bewegte. Clara hing an dem Geliebten mit ganzer Seele. Die ersten Wolken-Schatten zogen durch ihr Leben, als er sich von ihr trennte. Die ersten Wolken-Schatten flog sie in seine Arme, als er nun, wie er im letzten Brief ein Lothar ist verheißen, wirklich in seiner Vaterstadt ins Zimmer der Mutter eintrat. Es geschah so, wie Nathaniel geglaubt. Denn in dem Augenblick, als er Clara wieder sah, dachte er weder an den Advokaten Kopelius noch an Clara's verständigen Brief. Jede Verstimmung war verschwunden. Clara schrieb, dass des widerwertigen Wetterglashändlers Coppola Gestalt recht feindlich in sein Leben getreten sei. Alle fühlten das, Nathaniel, gleich in den ersten Tagen, in seinem ganzen Wesen durchaus verändert sich zeigte. Er versank industre Träumereien und trieb es bald so seltsam, wie man es niemals von ihm gewohnt gewesen. Alles, das ganze Leben, war im Traum und Ahnung geworden. Immer sprach er davon, wie jeder Mensch, sich frei wähnend, nur dunklen Mächten zum grausamen Spiel diene. Vergeblich lehne man sich dagegen auf, demütig müsse man sich dem fügen, was das Schicksal verhängt habe. Er ging so weit zu behaupten, dass es töricht sei, weil man Glaube in Kunst und Wissenschaft nach selbsttätiger Willkür zu schaffen, denn die Begeisterung, in der man nur zu schaffenfähig sei, kommen nicht aus dem eigenen Inneren, sondern sei das Einwirken irgendeines außer uns selbst liegenden höheren Prinzips. Ende des zweiten Abschnitts von der Sandmann. Der Sandmann. Abschnitt 3. Dies ist an den LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an dieses Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Reiner. Nachtstücke. Von E.T.A. Hoffmann. Erster Teil. Erste Geschichte. Der Sandmann. Abschnitt 3. Der verständigen Klare war diese mythische Schwärmerei in höchsten geradezu wieder. Doch schien es vergebens, dass die LibriVox nur dann, wenn Nathaniel bewies, dass Copelius das böse Prinzip sei, was ihnen dem Augenblick erfasst habe, als er hinter dem Vorhänge lauschte und dass dieser wiederwertige Dämon auf entsetzliche Weise ihr Liebesglück stören werde, da wurde Clara sehr ernst und sprach. Ja, Nathaniel, du hast recht. Copelius ist ein böses, feindliches Prinzip. Er kann entsetzliches wirken wie eine teuflische Macht, die sichtbarlich ist. Aber nur dann, wenn du ihn nicht aus Sinn und Gedanken verbanst, solange du an ihn glaubst, ist er auch und wirkt. Nur dein Glaube ist seine Macht. Nathaniel, ganz erzörend, dass Clara die Existenz des Dämon nur in seinem eigenen Innenstadt tuiere, wollte dann hervorrücken mit der ganzen mystischen Leere von Teufeln und grausen Mächten. Clara brach aber verdrießlich ab, indem sie irgendetwas Gleichgültiges zu einem Ob, zu Nathaniels nicht geringem Ärger. Der dachte, kalten, unempfänglichen Gemütern verschließen sich solche, tiefe Geheimnisse, ohne sich deutlich bewusst zu sein, dass er Clara eben zu solchen untergeordneten Naturen zähle, weshalb er nicht abließ mit Versuchen, sie in jene Geheimnisse einzubeihen. Am frühen Morgen, wenn Clara das Frühstück bereiten half, stand er bei ihr und las ihr aus allerlei mystischen Büchern vor, in dem du es wirst. Aber liebe Nathaniel, wenn ich dich nun das böse Prinzip schelten wollte, das feindlich auf meinen Kaffee wirkt, denn wenn ich, wie du es willst, alle stehen und liegen lasse und dir, in dem du liest, in die Augen schauen soll, so läuft mir der Kaffee ins Feuer und er bekommt alle kein Frühstück. Nathaniel klappte das Buch heftig zu und rannte voll Unmut fort in sein Zimmer. Sonst hatte er eine besondere Stärke in anmutigen, lebendigen Erzählungen, die er aufschrieb und die Clara mit dem innigsten Vergnügen anhörte. Jetzt waren seine Dichtungen düster, unverständlich, gestaltlos, so dass, wenn Clara schonend es auch nicht sagte, er doch wohl fühlte, wie wenig sie davon angesprochen wurde. Nichts war für Clara tötener, als das Langweilige. Ein Blick und Rede sprach sich dann ihre nicht zu besiegende, geistige Schläfrigkeit aus. Nathaniel's Dichtungen waren in der Tat sehr langweilig. Sein Verdruss über Clara's, kaltes, prosages Gemütschtig höher. Clara konnte ihren Unmut über Nathaniel's dunkle, düsteren, langweiligemüstig nicht überwinden und so entfernten beide im Innern sich immer mehr voneinander, ohne selbst zu bemerken. Der Gestalt des hässlichen Kopelius war, wie Nathaniel selbst es sich gestehen musste, in seiner Fantasie erbleicht und es kostete ihm oft Mühe, ihn in seinen Dichtungen, wo er's grauser Schicksalspopanz auftrat, recht lebendig zu kolorieren. Es kam ihm endlich ein, jene düstere Ahnung, dass Kopelius sein liebes Glück stören werde, zum Gegenstande eines Gedichts zu machen. Er stellte sich, und Clara da, in treuer Liebe verbunden, aber dann und wann war es, als Griffe eine schwarze Faust in ihr Leben und derisse irgendeine Freude heraus, die ihnen aufgegangen. Endlich, als sie schon am Traualter stehen, erscheinte entsetzliche Kopelius und berührt Clara's holde Augen. Die springen in Nathaniel's Brust, wie blutige Funken, sengend und brennend. Kopelius fasst ihn in einem flammenden Feuerkreis, der sich dreht mit der Schnelligkeit des Sturmes und ihm sausend und berausend fortreißt. Es ist ein Tosen, als wenn der Orkan grimmig hineinpeitscht in die schäumenden Meereswellen, die sich wie schwarze, weiß hauptige Riesen im Poerbäumen in wütendem Kampfe. Aber durch dieses wilde Tosen hört er Clara's Stimme. Kannst du mich denn nicht erschauen? Kopelius hat dich getäuscht. Das waren ja nicht meine Augen, sondern der Brust branden. Das waren ja glühende Tropfen, dann des eigenen Herzbluts. Ich habe ja meine Augen. Sieh mich doch nur an. Nathaniel denkt, das ist Clara und ich bin ihr Eigen ewiglich. Da ist es, als fester Gedanke, gewaltig in den Feuerkreis hinein, das Erstehen bleibt und im schwarzen Abgrund verrauscht dumpf das Getöse. Nathaniel blickt in Clara's Augen. Er ist der Tod, der mit klares Augen ihn freundlich anschaut. Während Nathaniel dies dichtete, war er sehr ruhig und besonnen. Er falte und besserte an jeder Zeile und da er sich dem metrischen Zwang unterworfen, rote er nicht, bis alles rein und wohlklingen sich fügte. Als er jedoch nun endlich fertig geworden und das Gedicht für sich laut las, da fasst ihn grausen und wildes entsetzen und er schrie auf, wessen grauenvolle Stimme ist das? Bald schien ihm jedoch das Ganze wieder nur eine sehr gelungene Dichtung und es war ihm, als müsse Clara's kaltes Gemüt dadurch entzündet werden. Wie wohl er nicht deutlich dachte, wozu denn Clara entzündet und wozu es denn nun eigentlich führen solle, sie mit den grauenvollen Blicken zu ängstigen, die ein entsetzliches, ihre Liebe zerstörendes Geschick weiß sagten. Sie, Nathaniel und Clara, saßen in der Mutter kleinem Garten. Clara war sehr heiter, weil Nathaniel sie seit drei Tagen, in denen er an jener Dichtung schrieb, nicht mit seinen Träumen und Ahnungen geplagt hatte. Auch Nathaniel sprach lebhaft und froh, von lustigen Dingen wie sonst, so, dass Clara sagte, nun erst habe ich dich ganz wieder, siehst du es wohl, wie wir den hässlichen Kopelius vertrieben haben? Da fiel Nathaniel erst ein, dass er ja die Dichtung in eine Tasche trage, die er habe vorlesen wollen. Er zog auch so gleich die Blätter hervor und fing an zu lesen. Clara, etwas Langweiliges wie gewöhnlich vermutend und sich darin ergebend, fing an, ruhig zu stricken. Aber so, wie immer Schwerzer und Schwerzer das düstrige Wölk aufstieg, ließ sie den Strickstrumpf sinken und blickte starre Nathaniel ins Auge. Den riss seine Dichtung unaufhaltsam fort, Hochrot färbte seine Wangen die innere Glut, Tränen quollten ihm aus den Augen. Endlich hat er geschlossen, er stöhnte in tiefe Ermattung, er fastte klares Hand und säufzte wie aufgelöst, in trostlosem Jammer. Ach, Clara, Clara! Clara drückte ihn sanft an ihren Busen und sagte leise, aber sehr langsam und ernst. Nathaniel, mein Herzleber Nathaniel, wirft das tolle, unsinnige, wahnsinnige Märchen ins Feuer. Dar sprang Nathaniel entrüstet auf und rief, Clara von sich stoßend, du lebloses, verdammtes Automat. Er rannte fort. Bittere Tränen vergost die tieferletzte Clara. Ach, er hat mich niemals geliebt, denn er versteht mich nicht, schluchzte sie laut. Lothar trat in die Laube. Clara mußt ihm erzählen, was vorgefallen. Er liebte seine Schwester mit ganzer Seele. Jedes Wort, ihre Anklage, fiel wie ein Funke in sein Inneres, so, dass der Unmut, den er wieder den träumerischen Nathaniel, lange im Herzen getragen, sich entzündete zum wilden Zorn. Er lief zu Nathaniel, er warf ihm das unsinnige Betragen gegen die geliebte Schwester, er liebte ihn, die er getragen gegen die geliebte Schwester in harten Worten vor, die er aufbrausen in Nathaniel ebenso erwiderte. Ein fantastischer, wahnsinniger Gag wurde mit einem miserablen, gemeinen Alltagsmenschen erwidert. Der Zweikampf war unvermeidlich. Sie beschlossen, sich am vollen Morgen, hinter dem Garten, nach dortiger akademischer Sitte mit scharf geschlüffenden Stoßrapieren zu schlagen. Clara hatte den heftigen Streit gehört und gesehen, dass der Fechtmeister in der Dämmerung die Rapiere brachte. Sie ahnte, was geschehen sollte. Auf dem Kampfplatz angekommen, hatten Lothar und Natanahil soeben düster schweigend die Röcke abgeworfen. Blutdürstige Kampflust im brennenden Auge wollten sie gegeneinander ausfallen, als Clara durch die Gartentür herbeistürzte. Schluchzen rief sie laut, ihr wilden, entsetzlichen Menschen, stoßt mich nur gleich nieder, ehe ihr euch anfalt, denn wie soll ich denn länger leben auf der Welt, wenn der geliebte den Bruder oder wenn der Bruder den Geliebten ermordet hat? Lothar ließ die Waffe sinken und sah schweigen zur Erde nieder. Aber Natanahils Innern ging in herzerreißender Wehmut alle Liebe wieder auf, wie er sie jemals in der herrlichen Jugendzeit schönsten Tagen für die Holde Clara empfunden. Das Mordgewehr entfiel seiner Hand, erstürzte zu klares Füßen. Kannst du mir denn jemals verzeihen, du, meine einzige, meine herzgeliebte Clara? Kannst du mir verzeihen, mein Herzlieber Bruder Lothar? Lothar wurde gerührt von des Freunden des tiefen Schmerz. Unter tausend Tränen umarmten sich die drei versöhnten Menschen und schwuren, nicht voneinander zu lassen, entsteht der Liebe und Treue. Le Natanahil weiß zur Mute, als sei eine schwere Last, die ihn zu Boden gedrückt, von ihm abgewälzt. Ja, als habe er, Widerstand leistend der finsteren Macht, die ihn befangen, sein Ganzes Sein, dem Vernichtung drohte, gerettet. Noch dreisierige Tage verlebte er bei den Lieben. Dann kehrte er zurück nach G, wo er noch ein Jahr zu bleiben, dann aber auf immer nach seiner Vaterstadt zurückzukehren, gedachte. Der Mutter war alles, was sich auf Kopelius bezog, verschwiegen worden, denn man wusste, dass sie nicht ohne Entsetzen an ihn denken konnte, weil sie, wie Natanahil, ihm den Tod ihres Mannes Schuld gab. Wie erstaunte Natanahil, als er in seiner Wohnung wollte, und sah, dass das ganze Haus niedergebrannt war, sodass aus dem Schuddhaufen nur die nackten Feuermauern hervorragten. Unerachtet das Feuer in dem Laboratorium des Apothekers, der im untern Stock gewohnte, ausgebrochen war, das Haus daher von unten herauf gebrannt hatte, so war es doch den kühnen, rüstigen Freunden gelungen, noch zu rechter Zeit, in Natanahils, im oberen Stock gelegenes Zimmer zu dringen und Bücher, Manuskripte, Instrumente zu retten. Alles hatten sie unversehrt in ein anderes Haus getragen, und dort ein Zimmer in Beschlag genommen, welches Natanahil nun sogleich bezog. Nicht sonderlich achtete er darauf, daß er den Professors Balanzani gegenüber wohnte, und ebenso wenig schien es ihm etwas Besonderes, als er bemerkte, daß er aus seinem Fenster gerade hinein in das Zimmer blickte, wo oft Olympia einsam saß, sodass er ihre Figur deutlich erkennen konnte, wie wohl die Züge des Gesichts undeutlich und verworren blieben. Wohl fiel es ihm endlich auf, daß Olympia oft stundenlang in derselben Stellung, wie er sie eins durch die Glastüre entdeckte, ohne irgendeine Beschäftigung an einem kleinen Tisch saß, und daß sie offenbar unverwandten Blickes nach ihm herüber schaute. Er mußte sich auch selbst gestehen, daß er nie einen schöneren Wuchs gesehen. Indessen, klarer im Herzen, blieb ihm die steife, starre Olympia höchst gleichgültig, und nur zuweilen, sah er flüchtig über sein Kompendium herüber nach der schönen Bildsäule. Das war alles. Eben schrieb er an Clara, als es leise an die Türe klopfte, sie öffnete sich auf seinen Zuruf, und Coppola's widerwärtiges Gesicht sah hinein. Nathaniel fühlte sich im Innersten erbeben. Eingedenkt dessen, was ihm Balanzani über den Landsmann Coppola gesagt, und was er Rücksicht des Sandmanns Coppelius, der Geliebten so heilig versprochen, schämte er sich aber selbst seiner kindischen Gespensterfurcht, nahm sich mit aller Gewalt zusammen und sprach so sanft und gelassen als möglich. Ich kaufe kein Wetterglas, mein lieber Freund, jehen sie nur. Dat trat aber Coppola vollens in die Stube, und sprach mit heiserem Ton, indem sich das weite Maul zum hässlichen Lachen verzog, und die kleinen Augen unter den grauen, langen Wimpern stechend hervorfunkelten. Ei, nix Wetterglas, nix Wetterglas, hab auch Schöne Oke, Schöne Oke! Entsetzt trief Nathaniel. Toller Mensch, wie kannst du Augen haben? Augen, Augen! Aber in dem Augenblick hatte Coppola seine Wettergläser beiseite gesetzt, Griff in die weiten Rocktaschen und holte Lonjetten und Brillen heraus, die er auf den Tisch legte. Nu nu, Brill, Brill auf der Nahrzusetze, das sei mein Oke, Schöne Oke! Und damit holte er immer mehr und mehr Brillen heraus, sodass es auf dem ganzen Tisch seltsam zu flimmern und funkeln begann. Tausend Augen blickten und zuckten krampfhaft und starten auf zu Nathaniel. Aber er konnte nicht wegschauen von dem Tisch, und immer mehr Brillen legte Coppola hin, und immer wilder und wilder sprangen flammende Blicke durcheinander und schossen ihre blutrote Strahlen in Nathaniels Brust. Übermant von tollem Entsetzen schrie er auf, halt ein, halt ein, fürchterlicher Mensch! Er hatte Coppola, der eben in die Tasche griff, um noch mehr Brillen herauszubringen, ohne achtet, schon der ganze Tisch überdeckt war, beim Arm festgepackt. Coppola machte sich mit heiserem, widerigen Lachen sanftlos und mit den Worten, ah, nix für sie, aber hier ist grüne Glas. Hatte er alle Brillen zusammengeraft, eingesteckt und aus der Seitentasche des Rocks eine Menge großer und kleiner Perspektive hervorgeholt. So wie die Brillen fort waren, wurde Nathaniel ganz ruhig, und an klarer Denkend sah er wohl ein, dass der entsetzliche Spug nur aus seinem Inneren hervorgegangen, so wie dass Coppola ein höchst ehrlicher Mechanikus und Optikus, keineswegs aber Kopelii für fluchter Doppelgänger und Revenant sein könne. Zudem hatten alle Gläser, die Coppola nun auf den Tisch gelegt, gar nichts Besonderes, am wenigsten so etwas Gespenstisches wie die Brillen, und, um alles wieder gut zu machen, beschloss Nathaniel, dem Coppola jetzt wirklich etwas abzukaufen. Er ergriff ein kleines, sehr sauber gearbeitetes Taschenperspektiv und sah, um es zu prüfen, durch das Fenster. Noch im Leben war ihm kein Glas vorgekommen, dass die Gegenstände so rein, scharf und deutlich dicht vor die Augen rückte. Unwillkürlich sah hinein in Spalanzanis Zimmer. Olympia saß wie gewöhnlich vor dem kleinen Tisch, die Arme darauf gelegt, die Hände gefaltet. Nun erschaut Nathaniel erst Olympias wunderschön geformtes Gesicht. Nur die Augen schien in ihm gar seltsam starre und tot. Doch wie er immer schärfer und schärfer durch das Glas hinschaute, war es, als ging in Olympias Augen feuchte Mohnestrahlen auf. Es schien, als wenn nun erste Seekraft entzündet würde. Immer lebendiger und lebendiger flammten die Blicke. Nathaniel lag wie festgezaubert im Fenster. Immer fort und fort die himlle schöne Olympia betrachtend. Eine Reusbahn und Scharen weckte ihn, wie aus tiefen Traum. Coppola stand hinter ihm, dreht sich ihn, dreiducat. Nathaniel hatte den Optikus rein vergessen, rasch zahlte er das Verlangte. – Nicht so, sköneglas, sköneglas! Frug Coppola mit seiner widerwertigen, heißeren Stimme und dem hämischen Lächeln. – Ja, ja, ja! – er widerte Nathaniel verdrießlich, an die Öl lieber freund. Coppola verließ nicht ohne viele seltsame Seitenblicke auf Nathaniel das Zimmer. Er hörte ihn auf der Treppe laut lachen. – Nun ja, meinte Nathaniel. Er lacht mich aus, weil ich ihm das kleine Perspektiv, gewiss viel zu teuer bezahlt, habe. – Zu teuer bezahlt. Indem er diese Worte leises Sprach, war es, als Halle ein tiefer Todesäufzer, graunvoll durch das Zimmer. Nathaniels Atem stockte vor innerer Angst. Er hatte ja aber selbst so aufgesäuft. Das merkte er wohl. – Klarer, sprach er zu sich selber, hat wohl recht, dass sie mich für einen abgeschmackten Geister sie erhält. – Aber nervisch ist es doch. – Ach, wohl mehr als nervig, dass ich mich der dumme Gedanke, ich hätte das Glas dem Coppola zu teuer bezahlt, noch jetzt so sonderbar ängstigt, den Grund davon sehe ich gar nicht ein. – Jetzt setzt er sich hin, um den Brief an Klare zu enden. – Aber ein Blick durchs Fenster überzeugte ihn, dass Olympia noch da säße, und im Augenblick, wie von unwiderstehlicher Gewalt getrieben, sprang er auf, ergriff Coppolas Perspektiv und konnte nicht los von Olympias verführerischem Anblick, bis ihn Freund und Bruder siegen mit Abrief ins Collegium bei dem Professor Spallanzani. Die Gardine vor dem verhängnisvollen Zimmer war dicht zugezogen. Er konnte Olympia ebenso wenig hier, als die beiden folgenden Tage hindurch in ihrem Zimmer entdecken. Unerachtet er kaum das Fenster verlief und fortwährend doch Coppolas Perspektiv hinüberschaute. Am dritten Tage wurden sogar die Fenster verhängt. Ganz verzweifelt und getrieben von Sehnsucht und glühendem Verlangen lief er hinaus vor Stor. Olympias Gestalt schwebte vollmeher in den Lüften und trat aus dem Gebüsch und guckte ihn an mit großen, strahlenden Augen aus dem hellen Bach. Klaras Bild war ganz aus seinem Innern gewichen. Er dachte nichts als Olympia und klagte ganz laut und weinerlich. – Ach, du mein hoher, herrlicher Liebestern, bist du mir denn nur aufgegangen, um gleich wieder zu verschwinden und mich zu lassen in finstere, hoffnungsloser Nacht? Als er zurückkehren wollte in seine Wohnung, wurde er in Spallanzanis Hause ein geräuschvolles Treibengewahr. Die Türen standen offen, man trug allerlei Geräte hinein, die Fenster des ersten Stocks waren ausgehoben, geschäftige Märkte kehrten und stäubten mit großen Haarbesen hin und her fahrend, in wenn die Klopften und Hämmerten, Tischler und Tapetzierer. Nathaniel blieb in vollem Erstaunen auf der Straße stehen, da trat Siegmund lachen zu ihm und sprach. – Nun, was sagst du zu unserem alten Spallanzani? Nathaniel versicherte, dass er gar nichts sagen könne, da er durchaus nichts vom Professor wisse, vielmehr mit großer Verwunderung wahrnehme, wie in dem stillen, düsteren Hause ein tolles Treiben- und Wirtschaften losgegangen. Da erfuhr er denn von Siegmund, das Spallanzani morgen ein großes Fest geben wolle, Konzert und Ball und dass die halbe Universität eingeladen sei. Allgemein verbreite man, dass Spallanzani seine Tochter Olympia, die er so lange jede menschlichen Auge recht ängstlich entzogen, zum ersten Mal erscheinen lassen werde. – Ende des dritten Abschnitts von Der Sandmann Der Sandmann Abschnitt 4 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesen Projekt gibt es bei LibriVox.org, gelesen von Rainer. Nachtstücke von E.T.A. Hoffmann Erster Teil Erste Geschichte Der Sandmann Abschnitt 4 Nathaniel fand eine Einladungskarte und ging mit hochklopfenem Herzen zur bestimmten Stunde, als schon die Wagen rollten und die Lichter in den geschmückten Sälen schimmerten zum Professor. Der Gesellschaft war zahlreich und glänzend. Olympia erschien sehr reich und geschmackvoll gekleidet. Man musste ihr schön geformtes Gesicht, ihren Wuchs bewundern. Der etwas seltsam eingebogene Rücken, die wespenartige Dünne des Leibes schien von zu starken Einschnüren bewirkt zu sein. In Schritt und Stellung hatte sie etwas Abgemessenes und Steifes, das manchem unangenehm auch fehl. Man schrieb es den Zwang zu, den er die Gesellschaft auferlegte. Das Konzert begann. Olympia spielte den Flügel mit großer Fertigkeit und trug ebenso eine Bravour-Arie mit heller, beinahe schneidender Glasglockenstimme vor. Nathaniel war ganz entzückt. Er stand in der hintersten Reihe und konnte im blendenden Kerzenlicht Olympias Züge nicht ganz erkennen. Ganz unvermerkt nahm er deshalb Coppola's Glas hervor und schaute hin nach der schönen Olympia. Ach, da wurde er gewahr, wie sie voll Sehnsucht nach ihm herüber sah, wie jeder Ton erst deutlich aufging in dem Liebesblick, der zündend sein Inneres durchdrang. Die künstlichen Rolladen schien in dem Nathaniel das himmes Jauchzen des in Liebe verklärten Gemüts, und als nun endlich nach der Kadenz der lange Trillo recht schmettern durch den Saargelde, konnte er wie von glühenden Armen plötzlich erfasst sich nicht mehr halten. Er mußte vor Schmerz und in Zücken laut aufschreien. Olympia! Alle sahen sich um nach ihm. Manche lachten. Der Domorganist schnitt aber noch ein finstereres Gesicht als vorher und sagte bloß – nun, nun – das Konzert war zu Ende, der Ball fing an. Mit ihr zu tanzen, mit ihr, das war nun dem Nathaniel das Ziel aller Wünsche, alles strebens. Aber wie sich erhebend zu dem Mut, sie, die Königin des Festes, aufzufordern? Doch er selbst wußte nicht, wie es geschah, dass er, als schoner Tanz angefangen, dicht neben Olympia stand, die noch nicht aufgefordert worden, und dass er kaum vermögend einige Worte zu stammeln, ihre Hand ergriff. Eis kalt war Olympias Hand, er fühlte sich doch bebt von grausigem Todesfrost. Er starte Olympians Auge, das strahlte ihm voll Liebe und Sehnsucht entgegen und in dem Augenblick war es auch, als fingen an, in der kalten Hand Pulse zu schlagen und des Lebensblutes Ströme zu glühen, und auch in der Nathaniels Innerm glühte Höhe auf die Liebeslust. Er umschlang die schöne Olympia und durchflog mit ihr die Reihen. Er glaubte, sonst recht taktmäßig getanzt zu haben, aber in der ganz eigenen rhythmischen Festigkeit, womit Olympia tanzte und die ihn oft ordentlich aus der Haltung brachte, merkte er bald, wie sehr ihm der Takt gemangelt. Er wollte jedoch mit keinem anderen Frauenzimmer mehr tanzen, und hätte jeden, der sich die Olympia näherte, um sie aufzufordern, nur gleich ihr Morden mögen. Doch nur zweimal geschadies, zu seinem Erstaunen blieb darauf Olympia bei jedem Tanze sitzen, und er ermangelte nicht, immer wieder sie aufzuziehen. Hätte Nathaniel außer der schönen Olympia noch etwas anderes zu sehen vermocht, so wäre allerlei vertaler Zank und Streit unvermeidlich gewesen. Denn offenbar ging das halbleise, mühsam unterdrückte Gelächter, was sich in diesem und jenem Winkel unter den jungen Leuten erhob auf die schöne Olympia, die sie mit ganz kuriosen Blicken verfolgten. Man konnte gar nicht wissen, warum. Durch den Tanz und durch den reichlich genossenen Weinen erhitzt, hatte Nathaniel alle ihm sonst eigene Scheu abgelegt. Er saß neben Olympia, ihrer Hand in der Seinigen, und sprach hoch entflammt und begeistert von seiner Liebe in Worten, die keiner verstand, weder er noch Olympia. Doch diese vielleicht, denn sie sah ihm unverrückt ins Auge und säufzte einmal übers andere – ach, ach, ach – worauf denn Nathaniel also sprach – O du herrliche, himmlische Frau, du strahl aus dem Verheißenden jenseits der Liebe, du tiefes Gemüt, in dem sich mein ganzes Sein spiegelt – und noch mehr dergleichen – aber Olympia säufzt sie bloß immer wieder – ach, ach – der Professor Spalanzani ging einige Mal bei den glücklichen vorüber und lächelte sie ganz seltsam zu Frieden an. Dem Nathaniel schien es, unerachtet er sich, in einer ganz anderen Welt befand, mit einem Mal, also wird es hiernieden, beim Professor Spalanzani merklich finster. Er schaute um sich und wurde zu seinem nicht geringen Schreck gewahr, das eben die zwei letzten Lichter in dem leeren Saal herniederbrennen und ausgehen wollten. Längst hatten Musik und Tanz aufgehört. Trennung, Trennung, schrie er ganz wild und verzweifelt, er küsste Olympias Hand, erneigte sich zu ihrem Munde, eiskalte Lippen begegneten seinen Glühenden. So wie, als Olympias kalte Hand berührte, fühlte sich von innerem Grausen erfasst, die Legende von der Toten Braut ging ihm plötzlich durch den Sinn. Aber fest hatte ihn Olympia an sich gedrückt und in dem Kuss schienen die Lippen zum Leben zu erwarmen. Der Professor Spalanzani schritt langsam durch den leeren Saal. Seine Schritte klangen hohlwieder und seine Figur von schflackernen Schlagschatten umspielten, hatten ein grauliches, gespenstisches Ansehen. Liebst du mich, liebst du mich Olympia, nur dies Wort, liebst du mich. So flüsterte Nathaniel. Aber Olympia säufzte, indem sie aufstand, nur ach, ach. Ja, du mein Holder, herrlicher Liebesstern, sprach Nathaniel, bist mir aufgegangen und wirst leuchten, wirst verklären mein Inneres immer da. Ach, ach, replizierte Olympia fortschreitend. Nathaniel folgte ihr. Sie standen vor dem Professor. Sie haben sich außerordentlich lebhaft mit meiner Tochter unterhalten, sprach dieser lächelnd. Nun nun, lieber Herr Nathaniel, finden Sie Geschmack daran, mit dem blöden Mädchen zu konvergieren, so sollen mir Ihre Besuche willkommen sein. Einen ganzen, hellen, strahlenden Himmel in der Brust, schied Nathaniel von Dannen. Spalanzanis fest war der Gegenstand des Gesprächs in den folgenden Tagen. Unerachtet, der Professor alles getan hatte, recht splendid zu erscheinen, so wussten noch die lustigsten Köpfe von allerlei unschicklichem und sonderbaren zu erzählen, dass sich begeben und vorzüglich fiel man über die totstarre, stumme Olympia her, der Mann, ihres schönen äußeres Unerachtet, total stumpfsinn andichten und darin die Ursachen finden wollte, warum Spalanzanis sie so lange verborgen gehalten. Nathaniel vernahm es nicht ohne inneren Grimm, in dessen schwieg er. Denn, dachte er, würde es wohl verlonen, diesen Burschen zu beweisen, das eben ihr eigener Stumpfsinn es ist, der sie Olympias tiefes, herrliches Gemüt zu erkennen hindert. Tu mir den Gefallen, Bruder, sprach eines Tages Siegmund, tu mir den Gefallen und sage, wie es dir gescheiten Kerl möglich war, dich in das Wachsgesicht in die Holzpuppe da drüben zu vergaffen. Nathaniel wollte Zornig auffahren, doch schnell besann er sich und erwiderte. Sage du, mir, Siegmund, wie deinen sonst alles schöne, klar auffassenden Blick, denn im regensinn Olympias himmlischer Liebreits entgehen konnte. Doch eben deshalb habe ich, dank sei es dem Geschick, dich nicht zum Nebenbuhler, denn sonst müsste einer von uns blutend fallen. Siegmund merkte wohl, wie es mit dem Freunde stand. Lenkte geschickt ein und flügte, dacht er immer geäußert, dass in der Liebe niemals über den Gegenstand zu richten sei, hinzu. Wunderlich ist es doch, dass viele von uns über Olympia ziemlich gleich urteilen. Sie ist uns, nimm es nicht übel, Bruder, auf seltsame Weise starr und seelenlos erschienen. Ihr Wuchs ist regelmäßig, so wie ihr Gesicht. Das ist wahr. Sie könnte verschön gelten, wenn ihr Blick nicht so ganz ohne Lebensstrahl. Ich möchte sagen, ohne Seekraft wäre. Ihr Schritt ist sonderbar abgemessen. Jede Bewegung scheint doch den Gang eines aufgezogenen Räderwerks bedingt. Ihr Spiel, ihr Singen, hat den unangenehm richtigen geistlosen Takt der singenden Maschine, und ebenso ist ihr Tanz. Uns ist diese Olympia ganz unheimlich geworden. Wir mochten nichts mit ihr zu schaffen haben. Es war uns als Tour sie nur so wie ein lebendiges Wesen, und doch habe es mit ihr eine eigene Bewandnis. Nathaniel gab sich dem bitteren Gefühl, dass ihn bei diesen Worten Siegmunds ergreifen wollte, durchaus nicht hin. Er wurde Herr seines Unmutz und sagte bloß sehr ernst. Wohl mag euch, ihr kalten brosalischen Menschen, Olympia unheimlich sein. Nur den poetischen Gemüt entfaltet sich das Gleichorganisierte. Nur mir ging ihr liebes Blick auf, und doch strahlte Sinn und Gedanken. Nur in Olympias Liebe finde ich mein selbst wieder. Euch mag es nicht recht sein, dass sie nicht im Platterkonversation faselt, wie die anderen flachen Gemüter. Sie spricht wenig Worte, das ist wahr, aber diese wenigen Worte erscheinen als echte Hieroglyphe der inneren Welt voll Liebe und hohe Erkenntnis des geistigen Lebens in der Anschauung des ewigen Jenseits. Doch für alles das habt ihr keinen Sinn und alles sind verlogene Worte. Behüte dich Gott, Herr Bruder, sagte Siegmund sehr sanft, beinahe wehmütig. Aber mir scheint es, du seist auf bösem Wege. Auf mich kannst du rechnen. Wenn alles. Nein, ich mag nichts weiter sagen. Die Nathanael war es plötzlich, als meine der kalte prosarische Siegmund es sehr träumt ihm. Er schüttelte daher die ihm dargebotene Hand recht herzlich. Nathanael hatte rein vergessen, dass es eine Klare in der Welt gebe, die er sonst geliebt. Die Mutter, Lothar, alle waren aus seinem Gedächtnis entschwunden. Er lebte nur für Olympia, bei der er täglich stundenlang saß und von seiner Liebe, von zum Leben erglüht der Sympathie, von psychischer Wahlverwandtschaft fantasierte, welches alles Olympia mit großer Andacht anhörte. Aus dem tiefsten Grunde des Schreibholz holte Nathanael alles hervor, was er jemals geschrieben. Gedichte, Fantasien, Visionen, Romane, Erzählungen. Das wurde täglich vermehrt mit allerlei ins blaue fliegenden Sonetten, Stanzen, Kanzonen und das alles las er der Olympia stundenlang hintereinander vor, ohne zu ermüden. Aber auch noch nie hat eine solche herrliche Zuhörerin gehabt. Sie stickte und strickte nicht. Sie sah nicht durchs Fenster. Sie fütterte keinen Vogel. Sie spielte mit keinem Schoßhündchen, mit keiner Lieblingskatze. Sie drehte keine Papierschnitzchen oder sonst etwas in der Hand. Sie durfte kein Gähnen durch einen leisen, erzwungenen Husten bezwingen. Kurz, stundenlang saß sie mit starrem Blick, unverwandt dem geliebnen ins Auge, ohne sich zu rücken und zu bewegen und immer glühender, immer lebendiger wurde dieser Blick. Nur wenn Nathaniel endlich aufstand und ihr die Hand, auch wohl in Mund küßte, sagte sie, Ach, ach, dann aber gute Nacht, mein Lieber. O du herrliches, du tiefes Gemüt, rief Nathaniel auf seiner Stube. Nur von dir, von dir allein werde ich ganz verstanden. Er erbebte vor innerm Entzücken, wenn er bedachte, welche wunderbarer Zusammenklang sich in seinem und Olympias Gemüt täglich mehr offenbare. Denn es erschien ihm, als habe Olympia über seine Werke, über seine Dichtergabe überhaupt, recht tief aus seinem Innern gesprochen. Ja, als habe die Stimme aus seinem Innern selbst herausgetönt. Das mußte denn wohl auch sein, denn mehr Worte als vorhin erwähnt, sprach Olympia niemals. Er erinnerte sich aber auch Nathaniel in hellen, nüchternen Augenblicken, z.B. morgens, gleich nach dem Erwachen, wirklich eine Olympias gänzliche Passivität und Wortkarkheit, so sprach er doch. Was sind Worte? Worte! Der Blick ihres himmlischen Auges sagt mehr als jede Sprache hinnieden, vermarkt ihn überhaupt ein Kind des Himmels, sich einzuschichten in den engen Kreis, den ein klägliches, irdisches Bedürfnis gezogen. Prof. Spallanzani stien hoch erfreut über das Verhältnis seiner Tochter mit Nathaniel. Er gab diesen allerlei unzweideutige Zeichen seines Wohlwollens und als Nathaniel endlich wagte, von Ferne auf eine Verbindung mit Olympia anzuspielen, lächelte dieser mit dem ganzen Gesicht und meinte, er werde seiner Tochter völlig freie Wahl lassen. Er mutig durch diese Worte, brennend des Verlangen im Herz, beschloss Nathaniel gleich am folgenden Tage Olympia anzusehen, dass sie das unumwunden in deutlichen Worten ausspreche, was längst ihr Holder Liebesblick ihm gesagt, dass sie sein Eigen immer da sein wolle. Er suchte nach dem Ringe, den ihm beim Abschiede die Mutter geschenkt. Um ihn Olympia als Symbol seiner Hingebung, seines mit ihr aufkeimenden blühenden Lebens da zu reichen. Klaras, Lotas Briefe, fielen ihm dabei in die Hände. Gleichgültig warf er sie beiseite, fand den Ring, steckte ihn ein und rannte herüber zu Olympia. Schon auf der Treppe, auf dem Flur, vernahm er ein wunderliches Getöse. Es schien aus Balanzani Studierzimmer herauszuschallen. Ein Stampfen, ein Klieren, ein Stoßen, schlagen gegen die Tür, dazwischen Flüche und Verwünschungen. Lass los! Lass los! In Farme! Verruchter! Darum Leib und Leben daran gesetzt. Ha, ha, ha, ha! So haben wir nicht gewettet. Ich, ich hab die Augen gemacht. Ich das Räderwerk. Dummer Teufel mit einem Räderwerk. Verfluchter Hund von einfältigem Urmacher. Fort mit dir! Satan! Halt! Peipendreher! Teuflische Bestie! Halt! Fort! Lass los! Es waren Spalanzanis und des grässlichen Cropelios Stimmen, die so durcheinander schwirrten und tobten. Hinein stürzten der Tanael, von namenlose Angst ergriffen. Der Professor hat eine weibliche Figur bei den Schultern gepackt, der Italiener Coppola bei den Füßen. Die zerrten und zogen sie hin und her, streitend in voller Wut um den Besitz. Voll tiefen Entsetzens, peralte der Tanael zurück, als er die Figur für Olympia erkannte. Auflammend in wildem Zorn wollte er den Wütenden die Geliebte entreißen. Aber in dem Augenblick wandt Coppola, sich mit Riesenkraft drehend, die Figur dem Professor aus den Händen, und versetzte ihm mit der Figur selbst einen fürchterlichen Schlag, das er rück links über den Tisch auf dem Fiolen, Retorten, Flaschen, gläserne Zylinder standen, taumete und hinstürzte. Alles Gerät klirrte in tausend Scherben zusammen. Nun warf Coppola die Figur über die Schulter, und er rannte mit fürchterlich gelendem Gelächter rasch fort die Treppe herab, sodass die hästliche, herunterhängenden Füße der Figur auf den Stufen hölzernklapperten und drönten. Er starrt, stand Nathaniel. Nur zu deutlich hatte er gesehen. Olympias, toterbleichtes Wachsgesicht, hatte keine Augen, statt ihrer schwarze Höhlen. Sie war eine lieblose Puppe. Spalanzani wälzte sich auf der Erde. Glasscherben hatten ihm Kopf, Brust und Arm zerschnitten. Wie aus Springquellen strömte das Blutimpur. Aber er raffte seine Kräfte zusammen. Ihm nach, ihm nach, was zauderst du? Kopilius, Kopilius, mein bestes Automat hatte mir geraubt. Zwanzig Jahre daran gearbeitet, Leib und Leben daran gesetzt. Das Räderwerk, Sprache, Gang, Mein, die Augen, die Augen dir gestohlen. Verdammter, verfluchter, ihm nach, hol mir Olympia, da hast du die Augen. Nun, Nathaniel, wie ein paar blutige Augen auf dem Boden liegend ihn anstarten. Dir griff Spalanzani mit der unverletzten Hand und warf sie nach ihm, dass sie seine Brust trafen. Da packte ihn der Wahnsinn mit glühenden Krallen und fuhr in sein Inneres hinein, Sinn und Gedanken zerreißend. Huy, huy, huy, Feuerkreis, Feuerkreis, Dredig, Feuerkreis, Lustig, Lustig, Püppchen, huy, schön Holzpüppchen, Dredig. Damit warf er sich auf den Professor und drückte ihm die Kehle zu. Er hätte ihn erwürgt, aber das Getöse hatte viele Menschen herbeigelockt, die drangen ein, erresten den wütenden Nathaniel auf und retteten so den Professor, der gleich verbunden wurde. Siegmund, so stark er war, vermochte nicht, den Rasenden zu bändigen. Der schrie mit fürchterlicher Stimme immer fort, Holzpüppchen dredig, und schlug um sich mit geballten Fäusten. Endlich gelang es der Vereintenkraft mehrerer, ihn zu überwältigen, indem sie ihn zu Boden warfen und banden. Seine Worte gingen unter in entsetzlichem, tierischen Gebrüll. So, in grässlicher Raserei tobend, wurde er nach dem Trollhause gebracht. Eh ich, günstiger Lese, dir zu erzählen fortfahre, was sich weiter mit dem unglücklichen Nathaniel zugetragen, kann ich dir, solltest du einigen Anteil an dem geschickten Mechanikus und Automatfabrikanten Spalanzani nehmen, versichern, dass er von seinen Wunden völlig geheilt wurde. Er mußt, in dess die Universität verlassen, weil Nathaniel's Geschichte Aufsinn erregt hatte, und es allgemein vergänzlich unerlaubten Betrug gehalten wurde, vernünftigen T-Zirkeln, Olympia hatte sie mit Glück besucht, statt der lebendigen Person eine Holzpuppe einzuschwerzen. Juristen nannten es sogar einen Feinen und umso härter zu bestrafenen Betrug, als er gegen das Publikum gerichtet und so schlau angelegt worden, dass kein Mensch, ganz kluge Studenten ausgenommen, es gemerkt habe. Unerachtet jetzt alle Weise tun allelei Tatsachen berufen wollten, die ihnen verdächtig vorgekommen. Diese Letzteren brachten aber eigentlich nichts gescheites zu Tage, denn konnte zum Beispiel wohl irgendjemandem verdächtig vorgekommen sein, dass nach der Aussage eines eleganten Theisten Olympia gegen alle Sitte öfter genießt, als gegähnt hatte? Ersteres meinte der elegant, sei das selbst Aufziehen des verborgenen Triebwerks gewesen. Merklich habe es dabei geknarrt und so weiter. Der Professor der Poesie und Beretsamkeit nahm eine Prise, klappte die Dose zu, reusperte sich und sprach feierlich. Hoch verehrte Herren und Damen, merken sie denn nicht, wo der Hase im Pferfer liegt? Das ganze ist eine Allegorie, eine fortgeführte Metapher. Sie verstehen mich, die Gentisat. Aber viele hoch zur Verehrende Herren beruhigten sich nicht damit. Die Geschichte mit dem Automat hatte tief in ihrer Seele Wurzel gefasst und es schlicht sich in der Tat abscheuliches Misstrauen gegen menschliche Figuren ein. Um nun ganz überzeugt zu werden, dass man keine Holzpuppe liebe, wurde von mehreren Liebhabern verlangt, dass sie geliebte etwas taktlos singe und tanze, dass sie beim Vorlesen Sticke, Stricke, mit dem Möpschen spiele und so weiter. Vor allen Dingen aber, dass sie nicht bloß höre, sondern auch manchmal in der Art spreche, dass dies sprechen, wirklich ein Denken und Empfinden voraussetze. Das Liebesbündnis vieler wurde fester und dabei anmutiger. Andere dagegen gingen leise auseinander. Man kann wahrhaftig nicht Türstehen, sagte dieser und jener. In den Tees wurde unglaublich gegähnt und niemals genießt, um jeden Verdacht zu begegnen. Spallanzani musste, wie gesagt, fort, um der Kriminaluntersuchung wegen, des der menschlichen Gesellschaft betrügerlicher Weise eingeschobenen Automats zu entgehen. Coppola war auch verschwunden. Nathaniel erwachte wie aus Schwerem fürchterlich im Traum. Er schlug die Augen auf und fühlte wie ein unbeschreibliches Wonnergefühl mit sanfter, himmlischer Wärme ihn durchströmte. Er lag in seinem Zimmer in des Vaters Hause auf dem Bette. Clara hatte sich über ihn hingebeugt und unfern standen die Mutter und Lothar. Endlich, endlich, um ein Herz lieber Nathaniel, nun bist du genesen in Krankheit, nun bist du wieder mein. So sprach Clara recht aus tiefer Seele und fasste den Nathaniel in ihre Arme. Aber dem quollen verlaute Wehmut und Entzücken die hellen, glühenden Tränen aus den Augen und entstöhnte tief auf. Meine, meine Clara! Siegmund, der getreulich ausgeharrt bei dem Freunde in großer Not, und die Eltern. Nathaniel reicht ihm die Hand. Du treuer Bruder, hast mich doch nicht verlassen. Jede Spur des Wahnsinns war verschwunden. Bald erkräftigte sich Nathaniel in der sorglichen Pflege der Mutter, der Geliebten, der Freunde. Das Glück war unterdessen in das Haus eingekehrt, denn ein alter, karger Ohheim, von dem niemand etwas gehofft, war gestorben nebst einem nicht unbedeutenden Vermögen ein Güttchen in einer angenehmen Gegend und fern der Stadt hinterlassen. Dort wollten sie hinziehen. Die Mutter, Nathaniel mit seiner Clara, die er nun endlich zu Herrraten gedachte, und Lothar. Nathaniel war milder, kindlicher geworden, als er es je gewesen, und er kannte nun erst recht klares, himmlisch reines, herrliches Gemüt. Niemand erinnerte ihn nur durch den leisesten Anklang an die Vergangenheit. Nur als Sigmund von ihm schied, sprach Nathaniel. Bei Gott, Bruder, ich war auf schlimmen Wege, aber zu rechter Zeit leitete mich ein Engel auf den lichten Pfad. Ach, es war ja Clara. Sigmund ließ sie nicht weiter reden. Aus besorgnis, tief verletzender Erinnerungen möchten ihn zu hell und flammend aufgehen. Es war in der Zeit, dass die vier glücklichen Menschen nach dem Güttchen ziehen wollten. Zur Mittagsstunde gingen sie durch die Straßen der Stadt. Sie hatten manches eingekauft. Der hohe Ratzturm war aus seinen riesen Schatten über den Markt. Ei, sagte Clara. Steigen wir doch noch einmal herauf und schauen in das ferne Gebirge hinein. Gesagt getan. Beide, Nathaniel und Clara, steigen herauf. Die Mutter ging mit der Dienstmarkt nach Hause und Lothar, nicht geneigt, die vielen Stufen zu erklettern, wollte unten warten. Da standen die beiden liebenden Arm in Arm auf der höchsten Galerie des Turmes und schauten hinein in die duftigen Waldungen, hinter denen das blaue Gebirge wie eine Riesenstadt sich erhob. Zieh doch den sonderbaren, kleinen grauen Busch, der ordentlich auf uns los zu schreiten scheint. Frug Clara. Nathaniel fasste mechanisch nach der Seitentasche. Er fand Coppola's Perspektiv. Er schaute seitwärts. Clara stand vor dem Glase. Da zuckte es krampfhaft in seinen Pulsen und Adern. Totenbleich starte er Clara an, aber bald Glüten Feuerströme durch die rollenden Augen. Grässlich brüllte er auf wie ein gehetztes Tier. Dann sprang er hoch in die Lüfte und grausig dazwischen lachend schrie er in schneidendem Ton. Holzpüppchen dreh dich, Holzpüppchen dreh dich und mit gewaltiger Kraft fasste er Clara und wollte sie herabschleudern. Aber Clara kralte sich in verzweifelter Todesangst fest an das Gelände. Lothar hörte den rasenden Toben. Er hörte Clara's Angstgeschrei. Grässliche Ahnung doch flog ihn. Er rannte herauf, die Tür der zweiten Treppe war verschlossen. Stärker halte Clara's Jammergeschrei. Unsinnig verwut und Angst stieß er gegen die Tür, die endlich aufsprang. Mathe und Mathe wurden nun Clara's Laute. Hilfe! Rettet! Rettet! So er starb die Stimme in den Lüften. Sie ist hin! Sie wurde von dem Rasenden. So schrie Lothar. Auch die Tür zur Galerie war zugeschlagen. Die Verzweiflung gab ihm riesen Kraft. Er sprengte die Tür aus den Angeln. Gott im Himmel! Clara schwebte von dem Rasenden Nathaniel erfasst über der Galerie in den Lüften. Nur mit einer Hand hatte sie noch die Eisenstäbe umklammert. Rass wie der Blitz erfasste Lothar die Schwester, zog sie hinein und schlug in demselben Augenblick mit gebalter Faust dem Wüten in ins Gesicht, das er zurückprallte und die Todesbeute fallen ließ. Lothar rannte herab, die ohnmächtige Schwester in den Armen. Sie war gerettet. Nun raste Nathaniel herum auf der Galerie und sprang hoch in die Lüfte und schrie, Feuerkreis, dreh dich! Feuerkreis, dreh dich! Die Menschen liefen auf das wilde Geschrei zusammen. Unter ihnen ragte riesengroß der Advokat Copelius hervor, der eben in die Stadt gekommen und gerades Weges nach dem Markt geschritten war. Man wollte herauf, um sich das Rasen zu bemächtigen. Da lachte Copelius sprechend. Haha! Wartet nur! Der kommt schon herunter von selbst und schaute wie die übrigen hinauf. Nathaniel blieb plötzlich, wie erstarrt stehen. Er bückte sich herab, wurde die Copelius gewahr und mit dem gerellenden Schrei Ha! Sköne oke, Sköne oke! Sprang er über das Gelände. Als Nathaniel mit zerschmettertem Kopf auf dem Steinpflaster lag, war Copelius im Gewühl verschwunden. Nach mehreren Jahren die entfernten Gegend Clara gesehen haben, wie sie mit einem freundlichen Mann Hand in Hand vor der Tür einen schönen Landhause saß und vor ihr zwei munter Knaben spielten. Es wäre daraus zu schließen, dass Clara das ruhige häusliche Glück noch fand, dass ihrem Heidren lebenslustigen Sinn zusagte und dass ihr, der im Innern zerrissenen Nathaniel, hätte gewähren können. Ende des vierten Abschnitts von der Sandmann. Ende der ersten Geschichte des ersten Teils von Nachtstücke von E.T.A. Hoffmann.