 Abschnitt 47 von Kinder und Hausmärchen von Jakob und Wilhelm Grimm. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Von dem Handelbaum Das ist nur ein langher, wohl 2000 Jahre. Da wird da ein Rückmann, der hat eine schöne Fraume fru, und sie hatten sich beide sehr lef, hatten auch was keine Kinder. Sie wünschten sich aber sehr weiche, und der Fru beidet so völter im Tag und Nacht, man sie kriegen kein und kriegen kein. Vor eurem Huss, vor euren Hof, da röp stünden ein Machhandelbaum. Inner dem stünde Fru ein Simwinter und schält sich ein Apel, und als er sich den Apfel so schält, so schneht sie sich in den Finger und das Blut fehlt ins Ne. Ach, setzte Fru, und süfft so recht hoch ab, und seckt das Blut versichern, und war so recht wehmütig. Hatt ich doch ein Kind, so rot als Blut und so wid als Ne. Und als er da zählte, so war er so recht fröhlich zum Ohne, er war recht, er schuld hat, was werden. Da ging sie zu dem Huse und ging ein Maat ein, der Schnee vorging, ums Dweemand, da werdet grün, und Dweemand, da kümmende Blömer utste er, ein Viermand, da drungen sich alle Blömer in der Told, und die grünen Twöge werden all in ennerer Wusen. Da singen die Vögelkenns, da tat ganze Holzschalt, und die Bleuten fehlen von den Bömern. Da werde Voftemand weg, und sie stünden innen dem Achandelbärm, der Röck so schön, da spring er dat hart vor Freuden, und sie füll ab, erre Knä, und kumsig nicht laden. Und als der Sosdemand verbühr war, da wohn der Früchte dick und stark, da wurste ganz still, und der Sosdemand, da gräb sie nahe der Machandelbärm, und et sie so nütsch, da wurste traurig und krank. Da kümte ach demand hin, und sie räb erren Mann, und wehn und sehrt, wenn ich starb, so begrafen wir uner der Machandelbärm. Da wurste ganz getrost, und freude sich, und spät demnäg demand verbühr war, da gräg sie ein Kind, so wid es ne, und so rot als blot, und als er dat zäg, so freude sie sich so, dat sie sturg. Da begrofen wir Mann, seh uner demnach Handelbärm, und he füng an zu wenen so sehr, e ne Dütlang, da wurdat wat sachter, und do he noch wat wehn hat, do hüll her ab, und noch ein Düt, do nehm he sik werde eine Fru. Mit der zweiten Fru gräg he eine Tochter, dat Kind aberst von der ersten Fru, wer ein Lütle sehn, und wer so rot als blot, und so wid es ne. Wenn de Fru eurer Tochter so ansäg, so hat sie se so lef, aberst den sechse den Lütne in Jung an, und dat ging er so Tochthart, und er Dücht, er stünd he allerweggen im Weg, und dacht den Mann Jümmer, wo se er Tochter alte, förmigend do wenden wohl, und de böse gaf er dat in, dat se dem Lütje in Jung ganz grahm wur, und stödem herümm von ne eck in de Anna, und buft dem he, und knuft dem Dor, dat Kind Jümmer in Angst wer, wenn he den Ut der Scholl kämm, so hat he keine ruhige Städt. Ents wer de Fru, upp de Kamagahn, do kömmt der Lütje Tochter ok herup, und seht, Morda, giff me in den Apel. Ja, mein Kind, seht de Fru und gaf er en schönen Apel ut der Kist, de Kisterast hat ein groten, sworn Deckel tot, scharb, üss den Schlott. Morda, seht de Lütje Tochter, schall Bruder nicht ok innen hemmen, dat verdröt die Fru, doch seht se, ja, wenn he Ut der Scholl kämm, und as he Ut dat Fensterwur wur, dat he kömmt, so wer dat recht, als wenn de böse ever er kömmt, und se krabst To, und nehm er a Tochter den Apel weder weg, und seht, er ist nicht eher ein hemmen, als Bruder. Das metse den Apel in der Kist, und mag de Kiste To. Da kömmt de Lütje Jung in den Dörr, da gaf er de böse in, dat se Fruendlich zu hem seht, wenn sehn, Wulst du ein Apel hemmen, und seht hemmen, so astig an. Morda, seht de Lütje Jung, wurd süß du Greisegut, ja, giff me in den Apel. Da wurd er, als schuße er im Dörren, kum mit mei, setze, und mag den Deckel Up. Halte er in ein Apel herut, es se sich de Lütje Jung hennin bügt, so rät er de böse Bratsch, schlögt se den Deckel To, dat der Kopf aflöck in innern der roten Apel füll. Da everlebt er dat in der Angst, und dacht, konn ich dat vormie bringen. Da gungse, baven na ere Stuf, na ere Mdragkasten, und halut de böse Bratsch, schuflad jenen Wittendog, und setz dem Kopf, werder Up den Heiß, und bünt den Heiß doch so um, dat nix sehn kum, und set dem Für de Dörr Up in den Stol, und gaff him den Apel in der Hand. Da kum Donner Marlenken der Stünn benem Für, und hat einen Put mit Hild Vada Vossyk, der Rörze Junger um. Mdra, setz Marlenken, Brodo sit vor de Dörr, und süd gans Wittut, und setz in den Apel in der Hand. Ich heb im Beden, he schul mi den Apel geven, aber ste antworten mi nich, da wurd mi gans Grulich, gar normal henn, setz de Mdra, und wenn he durch nich antworten will, so giff im Eins an der Ohren. Da ging Marlenken henn, und setz Brodo, giff mi den Apel, aber ste sweg still, du gaff sie im Eins, upp de Ohren, du fäll de Kopf herrn, du räwer, vorschröckste sik, und fing an zu wehnen und zu rohren, nun lübt du eurer Mdra, und setz ach Mdra, ich heb mi nem Brodo den Kopf afs lagen, und will sich nicht zu freden geben. Marlenken, setz de Mdra, wat hess du da an, aber szwügt man still, dat et ken mensch markt, dat is nur doch nicht zu ändern, wie willn em in Sur kraken, du nimm de Mutter den Lütjen Jung, und hag dem in Stückchen, dat he in nem Putt, und kag dem in Sur. Marlenken aber stünd Darby, und wehnt, und wehnt, fülln all in den Putt, und se brugten goa, kinsolt. Da könn der Fadertuhos, und setz sik to dish, und setz, wo is dem in Sein, dat rogt de Mdra, und grote, grote Schötloop, mit Svazur, und Marlenken wehnt, und kum sich nicht holn. Da setz de Fadr Werder, wo is dem in Sein? Ach, setz de Mdra, da landgarn, na, mitten ehr Grotem, he wul dor wad blüven. Waad dat he den Dorch, und heft mi nicht mal a Dues, zecht. O he wul gern hen, und bet me, o f de Dorch wo es o os wek im Blüven kum. He is jo wul Dorch up haven. Ach, setz de Mdra, mi is so rech trurig, Das ist doch nicht recht, er hat mir doch Adios sagen schuld. Mit des füge er an zu äten und seht, manenken, wat wenst du? Brader wart wohl, werder kamen. Ach froh, seht ihr da, was meckt mit dat Äten schön, geft mir mehr. Und je mehr hier äht, je mehr wo es hier heben, und seht, geft mir mehr, geschollt nix, auch da aufheben. Dat is, als wenn dat auch mühn wär. Und hier äht und äht, und de knackens, meht he all ünnenen Disch, bet he allens up hat. Malenken arast güngen na eurer Komot, und nöhm ut de unn aus der Schut, derren besten Süden dog, und heilte benken zum knackens, ünner den Disch herut, und bündze in den Süden dog, und drogse vor der Dörr, und wehnt, ähre blöde getranen. Der Letze seh unnenden Merch Handelbaum in dat grüne Gras, und als er da hännlicht hat, so war er mit einmal, so recht licht, und mehnt nicht mehr. Da füngte mich Handelbaum an sich zu bewegen, und de tschwüge deden sich immer so recht voneinander, und den weh der Torhob, so recht, als wenn sich ena so recht freut, und mit de Hand so deit. Mit des so güng da so nebel von dem Bohm, und recht in dem nebel, da brennt dat als Führ, und ut dem Führ, da flüg so'n schö'n Fagel da herut, desüng so herlich, und flüg hoch in de luft, und als er wehchwürg, da wörde mich Handelbaum, als he föh'n westwürr, und de dog mit de knarkenswürrech. Man lenken aber so recht licht und vergnürgt, recht als wenn de Bruder noch lebt. Da ging seh wer da ganz lustig in dat Hues, wie Disch und Ed. Da Fagel aberst flüg wehch, und setzig up en Goldsmith s'n Hues und füng an zu singen. Mein Mutter, der mich schlacht, mein Vater, der mich aß, mein Schwester, der Malenichen sucht alle meine Benichen, bind sie in ein Seidentuch, legt unter den Machhandelbaum. Qwid, Qwid, wort wer'n schö'n Fagel bengig. Da Goldsmith setz in Zyn Wagstad und mag den goldne Kede, da hötet ein Fagel, der Ups in Dach setz und singt, und dat stinkt em so schön, das dünn herab, und als er über den Züg ging, da verlöhe er ein Tüffel. Ging aber so recht mitten Upp des Drathen, einen Tüffel und ein Sorg an. Zyn Schordfell hat Hüffel und in der Enhand hat hielt der goldne Kede und in der Anna den Tang, und der Zyn schien so hell Upp des Drathen. Da ging er recht so stan und säg den Fagel an. Fagel, sächte da, wor'n schön kannst du singen, sing mir dat Stück noch mal. Nee, sächte Fagel, zweimal sing ich nicht ums Ünst. Lisch mir der goldne Kede, so will ich dir noch mal singen. Doch, sächte Goldsmith, hest du der goldne Kede, nun sing mir dat noch mal. Da kümte Fagel und nimm der goldne Kede so in der rechte Brot und ging vor den Goldsmith Sitten und sing. Mein Mutter, der mich schlacht, mein Vater, der mich aß. Mein Schwester, der er malenichen, sucht alle meine Benichen. Bint sie in ein Seitentuch, legts unter den Machhandelbaum. Kiewid, kiewid, wart für'n schön Fagel büngig. Da flögte Fagel weg nahe in nem Schoß da und setzig Upp den Sünn dack und sing. Mein Mutter, der mich schlacht, mein Vater, der mich aß. Mein Schwester, der er malenichen, sucht alle meine Benichen. Bint sie in ein Seitentuch, legts unter dem Machhandelbaum. Kiewid, kiewid, wart für'n schön Fagel büngig. Die Schoß da hört dat und lebt für'n Sünder in Hemdsarmes und setz'n Sündack und mußt der Hand vor der Ogen hol'n, dat's der Sünnemnig blend. Fagel, sächte, wart kannst du schön singen. Da röpe in Sünder Hennen, fru, kummer mal herut, da is'n Fagel. Gsümel'n den Fagel, der kann mal schön singen. Da röpe is'n Tochter und Kinder und Gesellen, Jung und Markt, und sie kümmern all Upp des Draht und sägen den Fagel an, muß schön heber, und he hat so recht rote und grüne Feldern und unhöhen Heiß, wer dat erst lu zu Gold und der Ogen blünk'n ihm im Kopf es der'n. Fagel, sächte Schoß da, nun sing mir dat Stück'n noch mal. Nee, sächte Fagel, 2-mal sing' ich nicht ums Sünnst, du mußt mir wat schenken. Fru, sächte man, gar nah der Bein, Upp der bebesten Bord, da is'n dann ein Bohr rote Schoß, die bring herin. Da ging der Fru Henn und halte Schoß, da fagel, sächte man, nun sing mir dat Stück'n noch mal. Da kümte Fagel und nimmte Schoß in die linke Klau und flüge wer da Upp der Dack und sing. Mein Mutter, der mich schlacht, mein Vater, der mich aß, mein Schwester, der malenichen, sucht alle meine Benichen, bin sie in ein Seitentuch, legt's unter den Machhandelbaum. Quid, quid, wat für'n schö'n Fragelbüngig und aß er Uzzungen hat, so flüge weg. Der Keller hatte in der rechte und der Schoen die linke Klau und der flüge weg nach innen Mehl und der Mehl ging klippeklappe, klippeklappe, klippeklappe. Und in der Mehl, da seht'n twintig Mellenbosen, der Hauern innen steh'n und hack'n Hicac, Hicac, Hicac und der Mehl ging klippeklappe, klippeklappe, klippeklappe. Da ging der Fagel Upp innen Lindenbohm sit'n, der für der Mehl stünd'n und züng'n. Mein Mutter, der mich schlacht, da hört'n Upp. Mein Vater, der mich aß, da hört'n noch Twee Upp und Hör'n dort. Mein Schwester, der Marlenichen, da hört'n Werderfair Upp. Sucht' alle meine Benichen, bin sie in ein Seitentuch, nur hackt'n noch Mann Acht. Legt's unter, nur noch Mann Füff, den Machhandelbaum. Nur noch Mann Ehen. Quid, quid, wat für'n schö'n Fagelbüngig. Da hüll't der Letzte Urkub und hat dat Letzte noch hört. Fagel, seht'n, wat singst du schön, lad'n mit dat Urkörn, sing'n mit dat noch mal. Nee, sagte Fagel, zweimal sing'n ich nicht umsonst, giff mir den Mehl'n Stehen, so will'n ich dat noch mal sing'n. Ja, seht'n, wenn himm'n mich allein dohört, so schust du em'n Hebben. Ja, seht'n, der andern, wenn hinn'n noch mal singt, so schahl'n em'n Hebben. Da kömm'n die Fagel Hör'n und der Möller'n Fahrten, all twintig mit Böhm an und Bör'n Stehen Upp. Hu, u, upp, Hu, u, upp, Hu, u, upp. Das dögte Fagel, den heiß'n, dör'n, dat lock'n und nehm'n, ümm'n, es eh'n, krag'n und flög'n wer da Upp dem Bohr'n und sing'n. Mein'n Mutter, der mich schlacht, mein'n Vater, der mich aß'n, mein'n Schwester, der Manninchen, sucht alle meine Benichen, bind'n sie in ein Seitentuch, legt's unter den Machhandelbaum, kwitt, kwitt, wat für'n schön Fagelbühn'n. Nasset hat Uzzungen hat, dör'n hätt'n flüng'n voneinander und hatt'n der rechte Klau, der Kede, und in der Linke, der Schö'n, und ümm'n den heiß, den Mehl'n Stehen, und flog wütwäch'n als hün'nes Vaders Huse. In der Stufe setzt der Vader, der Mutter und Manninchen bei Disch, und der Vader sagt, ach, wat wart'n mir licht, mi'n ist recht so gut zu Mutter, nee, sette Mutter, mi'n ist recht so angst, so recht, als wenn ein Zworge wiederkommt. Manninchen aber set und wänt und wänt, dör'n küm'n der Fagel anflogen, und aß'n sich, upp, dat'n dachsetzt, ach, sette Vater, mi'n ist so recht freudig, uns des Sünn schön budden so schön, mi'n ist so recht, als schuldig, in'n Ollenbekannten will er sehn, nee, sette froh, mi'n ist so angst, de Däneklapp'n mi'n, und dat'n is mi'n als Führ'n in den Adern, uns red'n sich ier Lüfken, upp, und so mehr, aber Manninchen set in'n Eck und wänt, und hat er'n Blaten vor de Augen, und wenn's dem Blaten ganz mess'n hat. Er setz'ig, de Fagel, upp dem Achandelbom und sing'n, mi'n Mutter, der mi schlacht, da hüllte Mutter de Ohren to und knieb de Ohren to, und will nicht sehn und hören, aber das brusste er in de Ohren, erst der Allersdachs des Dorm, und de Ogen brenn'n er und zack'n als Blitz. Me'n Vater, der mi'n Ars, ach'n Mutter, sech'n der Mann, do is'n schön Fagel, des singt so herrlich, des singt schön so warm, und da drückt als Luther Zinnemarmen, me'n Schwester der Marlinchen, do leht Marlinchen den Kopfhup, de Knähe und wänt in eins weg, de Mann aber set, ik gar hinut, ik mutz den Fagel dicht beisehn, ach'n gar nicht, sette froh, mi'n is, es berft das ganze Huss und dünn in Flammen, ja was de Mann ging hinut und sech'n den Fagel an, sucht alle meine Benichen, bind sie in ein Seitentuch, legt unter den Machhandelbaum, quitt, quitt, watt für ein schön Fagelbündig. Mit des legte Fagel de goldenen Kette fallen, und se fällte Mann just um heiß, so recht hierherum, dat se recht so schön passt, do ging her herin und set, sy, wat is'n dat für'n schön Fagel, heft mi'n so schöne goldenen Kette schenkt, und syt so schön ut, de froh aberst, wä'n so angst und füll'n langs in der Stufe ein, und demütz verlerr von den Kopf, da singt de Fagelbäder, me'n Mutter, der mi schlacht, ag dat ik dußend föder in der de Erdwürr, dat ik dat nicht hör'n schull, me'n Vater, der mi aas, do füll de froh für dood neder, me'n Schwester, der malenichen, ach, set malenken, ik will ot hinut gar'n und sehn, oft de Fagel, mir wat schenkt, do ging se hinut, sucht alle meine Behnichen, pinnt sie in ein Seitentuch, do schmete er de Schö hör'n, legts unter den Machhandelbaum, kwitt, kwitt, wat für'n schön Fagerbüngig, do wä'r er so licht und fröhlich, do druckse dem nähenroden Schö an und danst und sprüng herin, ach, set se, ik wör'n so drurig, als ik hinut ging, und nu is mi so licht, dat is mal ein herrlichen Fagel, hets mi um Boas rode Schö schenkt, ne, sette froh und sprüng, upf uns de Horstchen her to bark als Führsflammen, mi is schull die Welt nenergarn, ik will ot hinut, oft mi lichter warden schull, und aas se utste Dörrkörm, bratsch, smä'r der Fagel den Mehl'n Stehen, upf den Kopf, dat se ganz domat sturde. De Vater und Malenken hörden dat, und gingen hinut. Da gingen Dampf und Flammen und Führ, upf von der Stei'rt, und aas dat vorbüh wä'r er, do is dünn de Lütje Broder doch, und hennö'n sinne Vater und Malenken büder Hand, und wä'rn alle Dreh so recht vergnögt, und gingen in dat Fuß bis Disch und Elten. Ende von Abschnitt 47 Abschnitt 48 von Kinder und Hausmärchen von Jakob und Wilhelm Grimm. Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Aufgenommen von Peter Badurek. Der alte Sultan. Es hatte ein Bauer, ein treuen Hund, der Sultan ließ. Der war alt geworden und hatte alle Zähne verloren, sodass er nichts mehr festpacken konnte. Zu einer Zeit stand der Bauer mit seiner Frau vor der Haustür und sprach. Den alten Sultan schieß ich morgen tot. Der ist zum nichts mehr Nütze. Die Frau, die Mitleid mit dem treuen Tier gehadte, antwortete, da er uns so lange Jahre gedient hat, und ehrlich bei uns gehalten, so könnten wir ihm wohl das Gwerdenbrot geben. Ei was, sagte der Mann, du bist nicht recht gescheit. Er hat keinen Zahn mehr im Maul und keinen Dieb fürchtet sich von ihm. Er kann jetzt abgehen. Hat er uns gedient, so hat er sein gutes Fressen dafür gekriegt. Der arme Hund, der nicht weit davon in der Sonne ausgestreckt lag, hatte alles mit angehört und vertraurig, das morgen sein letzter Tag sein sollte. Er hatte einen guten Freund, das war der Wolf. Zudem schliche Abends hinaus in den Wald und klagte über das Sticksaal, dass ihm bevorständig. Hör, gefatter, sagte der Wolf, sei Gutes Mutes, ich will dir aus deiner Not helfen. Ich habe etwas ausgedacht. Morgen in aller Frühe geht ein Herr mit seiner Frau ins Heu, und sie nehmen ihr kleines Kind mit, weil niemand im Hause zurück bleibt. Sie pflegen das Kind, während der Arbeit hinter die Hecke in den Schatten zu leben. Lege dich daneben, gleich als wolltest du es bewahren. Ich will dann aus dem Walde herauskommen und das Kind rauben. Du musst mir eifrig nachspringen, als wolltest du es mir wieder abjagen. Ich lasse es fallen und du bringst es den Eltern wieder zurück. Die glauben dann, du hättest es gerettet, und sind viel zu dankbar, als dass sie dir ein Leid antun sollten. Im Gegenteil, du kommst in völlige Gnade, und sie werden es dir an nichts mehr fehlen lassen. Der Anschlag gefiel dem Hund, und wie er ausgedacht war, so wart er auch ausgeführt. Der Vater schrie, als er den Wolf mit seinem Kind durchs Feld laufen sah. Als es aber der alte Sultan zurückbrachte, da war er froh, streichelte ihn und sagte, die soll kein Herrchen gekrümpft werden. Du sollst das Gnadenbrot essen, solange du lebst. Zu seiner Frau aber sprach er, geh gleich heim, und koche dem alten Sultan ein Wegbrei, den braucht er nicht zu weißen, und bring das Kopfkissen aus meinem Bette, das schenke ich ihnen zu seinem Lagen. Von nun an hatte es der alte Sultan so gut, als er sich's nur wünschen konnte. Bald herrnach besuchte ihn der Wolf und freute sich, bis alles sowohl gelungen war. Aber gefatter, sagte er, du wirst doch ein Auge zudrücken, wenn ich bei Gelegenheit deinem Herrn ein fettes Scharf weghole. Es wird einem heutzutage schwer, sich durchzuschlagen. Darauf rechne nicht, antwortete der Hund. Meinem Herrn bleib ich treu, das darf ich nicht zugehen. Der Wolf meinte, das wäre nicht im Ernst zu gesprochen, kam in der Nacht herangeschlichen und wollte sich das Scharf holen. Aber der Bauer, dem der treue Sultan das Vorhaben des Wolfes verraten hatte, passte ihm auf und kämmte ihm mit dem Dreschfegel gastig die Haare. Der Wolf musste ausreißen, schrie aber dem Hund zu, wart du schlechter Geselle, dafür sollst du büßen. Am andern Morgen schickte der Wolf das Schwein und ließ den Hund hinaus in den Wald fordern, da wollten sie ihre Sache ausmachen. Der alte Sultan konnte keinen Beistand finden, als eine Katze, die nur drei Beine hatte, und als sie zusammen hinaus ging, humpelte die arme Katze daher und streckte zugleich vor Schmerz den Schwanz in die Höhle. Der Wolf und sein Beistand waren schon an Ort und Stelle, als sie aber ihren Gegner daherkommen sahen, meinten sie, er führte einen Sebel mit sich, weil sie den aufgerichteten Schwanz der Katze dafür ansahen. Und wenn das arme Tier so auf drei Beinen hüpfte, dachten sie nicht anders, als es höbe jedes Mal ein Stein auf, wollte damit auf sie werfen. Da wart ihn beiden Angst, das wilde Schwein verkroch sich ins Laub und der Wolf sprang auf einen Baum. Der Hund und die Katze, als sie herankam, wunderten sich, dass sich niemand sehen ließ. Das wilde Schwein aber hatte sich im Laub nicht ganz verstecken können. Sondern die Ohren ragten noch heraus. Während die Katze sich bedächtig umschaute, zwinste das Schwein mit den Ohren. Die Katze, welche meinte, es regte sich da einem aus, sprang darauf zu und bis herzhaft hinein. Da erhob sich das Schwein mit großem Geschrei, lief fort und rief. Und auf dem Baum, da sitzt der Schuldige. Der Hund und die Katze schaute hinauf und er blickten den Wolf, der schämte sich, dass er sich so furchtsam gezeigt hatte und nahm von dem Hund den Frieden an. Ende von Abschnitt 48 Abschnitt 49 von Kinder und Hausmärchen von Jakob und Wilhelm Grimm Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Die sechs Schwäne, gelesen von Bernd Ungerer, es jagte einmal ein König in einem großen Wald und jagte einem Wild so eifrig nach, dass ihm niemand von seinen Leuten folgen konnte. Als der Abend herankam, hielt er still und blickte um sich, da sah er, dass er sich verirrt hatte. Er suchte einen Ausgang, konnte aber keinen finden. Da sah er eine alte Frau mit wackelndem Kopf, die auf ihn zukam. Das war aber eine Hexe. »Liebe Frau« sprach er zu ihr, »könnt ihr mir nicht den Weg durch den Wald zeigen? »O ja, Herr König«, antwortete sie. »Das kann ich wohl, aber es ist eine Bedingung dabei, wenn ihr die nicht erfüllt, so kommt ihr nimmer mehr aus dem Wald und müsst darin Hungers sterben. »Was ist das für eine Bedingung?« fragte der König. »Ich habe eine Tochter«, sagte die Alte, »die so schön ist, wie ihr eine auf der Welt finden könnt und wohl verdient eure Gemahlin zu werden, wollte ihr die zur Frau Königin machen, so zeige ich euch den Weg aus dem Wald.« Der König in der Angst seines Herzens willigte ein und die Alte führte ihn zu ihrem Häuschen, wo ihre Tochter beim Feuer saß. Sie empfing den König, als wenn sie ihn erwartet hätte, und er sah wohl, dass sie sehr schön war, aber sie gefiel ihm doch nicht. Und er konnte sie ohne heimliches Krausen nicht ansehen. Nachdem er das Mädchen zu sich aufs Pferd gehoben hatte, zeigte ihm die Alte den Weg, und der König gelangte wieder in sein königliches Schloss, wo die Hochzeit gefeiert wurde. Der König war schon einmal verheiratet gewesen und hatte von seiner ersten Gemahlin sieben Kinder, sechs Knaben und ein Mädchen, die er über alles auf der Welt liebte. Weil er nun fürchtete, die Stiefmutter möchte sie nicht gut behandeln und ihnen gar ein Leid antun, so brachte er sie in ein einsames Schloss, das mitten in einem Walde stand. Es lag so verborgen, und der Weg war so schwer zu finden, dass er ihn selbst nicht gefunden hätte, wenn ihm nicht eine weise Frau ein Knäuel Garn von wunderbarer Eigenschaft geschenkt hätte. Wenn er das vor sich hin war, so wickelte es sich von selbst los und zeigte ihm den Weg. Der König ging aber so oft hinaus zu seinen lieben Kindern, dass der König in seine Abwesenheit aufhiel, sie war neugierig und wollte wissen, was er da draußen ganz allein in dem Walde zu schaffen habe. Sie gab seinen Dienern viel Geld, und die verreten ihr das Geheimnis, und sagten ihr auch von dem Knäuel, das allein den Weg zeigen könnte. Nun hatte sie keine Ruhe, bis sie herausgebracht hatte, wo der König das Knäuel aufbewahrte, und dann machte sie kleine weißseidene Hemdchen, und da sie von ihrer Mutter die Hexenkünste gelernt hatte, so näherte sie einen Zauber hinein. Und als der König einmal auf die Jagd geritten war, nahm sie die Hemdchen und ging in den Wald, und das Knäuel zeigte ihr den Weg. Die Kinder, die aus der Ferne jemand kommen sahen, meinten ihr lieber Vater, käme zu ihnen, und sprannen ihm Vollfreude entgegen. Da warf sie über ein jedes Eins von den Hemdchen, und wie das ihren Leib berührt hatte, verwandelten sie sich in Schwäne und flogen über den Wald hinweg. Die Königin ging ganz vergnügt nach Haus und glaubte, ihre Stiefkinder los zu sein, aber das Mädchen war ihr mit den Brüdern nicht entgegen gelaufen, und sie wußte nichts von ihm. Andern Tags kam der König und wollte seine Kinder besuchen, er fand aber niemand als das Mädchen. »Wo sind deine Brüder?« fragte der König. »Ach, lieber Vater!« antwortete er es, »die sind fort und haben mich allein zurückgelassen, und erzählte ihm, dass es aus seinem Fensterlein mit angesehen habe, wie seine Brüder als Schwäne über den Wald weggeflogen wären, und zeigte ihm die Federn, die sie in dem Hof hatten fallen lassen und die es aufgelesen hatte.« Der König trauerte, aber er dachte nicht, dass die Königin die böse Tat vollbracht hätte, und weil er fürchtete, dass Mädchen würde ihm auch geraubt, so wollte er es mit fortnehmen. Aber es hatte Angst vor der Stiefmutter und bat den König, dass es nur noch diese Nacht im Waldschloss bleiben dürfte. »Das arme Mädchen dachte, meines Bleibens ist nicht länger hier, ich will gehen und meine Brüder suchen.« Und als die Nacht kam, entfloh es, und ging gerade in den Wald hinein. Es ging die ganze Nacht durch und auch den anderen Tag in einem fort, bis es vor Müdigkeit nicht weiter konnte. Da sah es eine Wildtöte, stieg hinauf und fand eine Stube mit sechs kleinen Betten. Aber es getraute nicht, sich in eins zu legen, sondern Koch unter eins legte sich auf den harten Boden und wollte die Nacht dazu bringen. Als aber die Sonne bald untergehen wollte, hörte es ein Rauschen, und sah, dass sechs Schwäne zum Fenster hereingeflohen kamen. Sie setzten sich auf den Boden und bliesen einander an und bliesen sich alle Federn ab, und ihre schwahnen Haut streifte sich ab wie ein Hemd. Da sah sie das Mädchen an und erkannte ihre Brüder, freute sich und Koch unter dem Bett hervor. Die Brüder waren nicht weniger erfreut, als sie ihr Schwesterchen erblickten, aber ihre Freude war von kurzer Dauer. »Ihr kann deines Bleibens nicht sein,« sprachen sie zu ihm. »Das ist eine Herrberge für Räuber, wenn die heim kommen und finden dich so, ermorden sie dich. »Könnt ihr mich denn nicht beschützen?« fragte das Schwesterchen. »Nein, antworteten sie, denn wir können nur eine Viertelstunde lang jeden Abend unsere schwahnen Haut ablegen und haben in dieser Zeit unsere menschliche Gestalt, aber dann werden wir wieder in Schwäne verwandelt.« Das Schwesterchen meinte und sagte, »Könnt ihr denn nicht erlöst werden?« »Ach nein, antworteten sie, die Bedingungen sind zu schwer. Du darfst sechs Jahre lang nicht sprechen und nicht lachen, und musst in der Zeit sechs Hemdchen für uns aus Sternenblumen zusammen nähen. Kommt ein einziges Wort aus deinem Munde, so ist alle Arbeit verloren.« Und als die Brüder das gesprochen hatten, war die Viertelstunde herum und sie flogen als Schwäne wieder zum Fenster hinaus. Das Mädchen aber fasste den festen Entschluss, seine Brüder zu erlösen und wenn es auch sein Leben kostete. Es verließ die Wildhütte, ging mitten in den Wald und setzte sich auf einen Baum und brachte da die Nacht zu. Am andern Morgen ging es aus, sammelte Sternenblumen und fing an zu nähen. Reden konnte es mit niemand und zum Lachen hatte es keine Lust. Es saß da und sah nur auf seine Arbeit. Als es schon lange Zeit dazugebracht hatte, geschah es, daß der König des Landes in dem Wald jagte und seine Jäger zu dem Baum kamen, auf welchem das Mädchen saß. Sie riefen es an und sagten, »Wer bist du?« Es gab aber keine Antwort. »Komm herab zu uns,« sagten sie, »wir wollen dir nichts zu Leid tun.« Es schüttelte bloß mit dem Kopf. Als sie es weiter mit Fragen bedrängten, so warf es ihnen seine goldene Halskette herab und dachte sie, damit zufrieden zu stellen. Sie ließen aber nicht ab, da warf es ihnen seinen Gürtel herab und als auch das Nichts half, seine Strumpfbänder und nach und nach alles, was es an hatte und entbeeren konnte, so daß es nichts mehr als sein Hemdlein behielt. Die Jäger ließen sich aber damit nicht abweisen, stiegen auf den Baum, hoben das Mädchen herab und führten es vor den König. Der König fragte, »Wer bist du? Was machst du auf dem Baum?« Aber es antwortete nicht. Er fragte es in allen Sprachen, die er wusste, aber es blieb stumm wie ein Fisch. Weil es aber so schön war, so wart des Königs Herz gerührt und erfasste eine große Liebe zu ihm. Er tat ihm seinen Mantel um, nahm es vor sich aufs Pferd und brachte es in sein Schloss. Da ließ er ihm reiche Kleider antun und es strahlte in seiner Schönheit wieder helle Tag, aber es war kein Wort aus ihm herauszubringen. Er setzte es bei Tisch an seine Seite und seine bescheidenen Minen und seine Sitzamkeit gefielen ihm so sehr, daß er sprach, »Diese begäre ich zu heiraten und keine andere auf der Welt« und nach einigen Tagen vermälte er sich mit ihr. Der König aber hatte eine böse Mutter, die war unzufrieden mit dieser Heirat und sprach schlecht von der jungen Königin. »Wer weiß, wo die Dörne her ist?« sagte sie, »die nicht reden kann, sie ist eines Königs nicht würdig.« Über ein Jahr, als die Königin das erste Kind zur Welt brachte, nahm es ihr die Alte weg und bestrich ihr im Schlafe den Mund mit Blut. Da ging sie zum König und klagte sie an, sie wäre eine Menschenfresserin. Der König wollte es nicht glauben und litt nicht, daß man ihr ein Leit antat. Sie saß aber beständig und nähte an dem Hemdchen und achtete auf nichts anderes. Das nächste Mal, als sie wieder einen schönen Knabengebarr übte die falsche Schwiegermutter denselben Betrug aus, aber der König konnte sich nicht entschließen, ihren Reden Glauben beizumessen. Er sprach, »sie ist zu Fromm und gut, als da sie so etwas tun könnte. Wäre sie nicht stumm und könnte sie sich verteidigen, so würde ihre Unschuld an den Tag kommen.« Als aber das dritte Mal die Alte das neugeborene Kind raubte und die Königin anklagte, die kein Wort zu ihrer Verteidigung vorbrachte, so konnte der König nicht anders, er mußte sie dem Gericht übergeben und das verurteilte sie, den Tod durchs Feuer zu erleiden. Als der Tag herankam, wo das Urteil sollte vollzogen werden, da war zugleich der letzte Tag von den sechs Jahren herum, in welchem sie nicht sprechen und nicht lachen durfte, und sie hatte ihre lieben Brüder aus der Macht des Zaubers befreit. Die sechs Hemden waren fertig geworden, nur das an dem Letzten der linke Ärmel noch fehlte. Als sie nun zum Scheiterhaufen geführt wurde, legte sie die Hemden auf ihren Arm, und als sie oben stand und das Feuer eben sollte angezündet werden, so schaute sie sich um. Da kamen sechs Schwäne durch die Luft dahergezogen. Da sah sie, daß ihre Erlösung nahte, und ihr Herz regte sich in Freude. Die Schwäne rauschten zu ihr Herr und senkten sich herab, so daß sie ihnen die Hemden überwerfen konnte. Und wie sie davon berührt wurden, fielen die Schwanen heute ab, und ihre Brüder standen leibhaftig vor ihr und waren frisch und schön. Nur dem Jüngsten fehlte der linke Arm, und er hatte dafür einen schwanen Flügel am Rücken. Sie herzten und küsten sich, und die Königin ging zu dem Könige, der ganz bestürzt war, und fing an zu reden und sagte, »Liebster Gemal, nun darf ich sprechen und dir offenbaren, dass ich unschuldig bin und fälschlich angeklagt, und erzählte ihm von dem Betrug der Alten, die ihre drei Kinder weggenommen und verborgen hätte.« Da wurden sie zu großer Freude des Königs herbeigeholt, und die böse Schwiegermutter wurde zur Strafe auf den Scheiterhaufen gebunden und zu Asche verbrannt. Der König aber und die Königin mit ihren sechs Brüdern lebten lange Jahre in Glück und Frieden. Ende von Abschnitt 49 Abschnitt 50 von Kinder- und Hausmärchen von Jakob und Wilhelm Grimm. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain, aufgenommen von Peter Badurek. Dornröschen vor Zeiten war ein König und eine Königin, die sprachen jeden Tag, »ach, wenn wir doch ein Kind hätten« und kriegten immer keins. Da trug sich zu, als die Königin einmal im Bade saß, dass ein Frosch aus dem Wasser ans Land koch und zu ihr Sprach »dein Wunsch wird erfüllt werden?« »Eher ein Jahr vergeht, wirst du eine Tochter zur Welt bringen«, was der Frosch gesagt hatte, dass Geschahr und die Königin gebar ein Mädchen, das war so schön, dass der König verfreude sich nicht zu lassen wusste und ein großes Fest anstellte. Er ladete nicht bloß seine Verwandte, Freunde und Bekannte, sondern auch die weisen Frauen dazu ein, damit sie dem Kind heult und gewogen wären. Es waren ihrer 13 in seinem Reiche, weil er aber nur 12 goldene Teller hatte, von welchen sie essen sollten, so musste eine von ihnen daheimbleiben. Das Fest war mit aller Pracht gefeiert und als es zu Ende war, beschenkten die weisen Frauen das Kind mit ihrem Wundergaben, die eine mit Tugend, die andere mit Schönheit, die Dritte mit Reichtum und somit allem, was auf der Welt zu wünschen ist. Als Elve ihre Sprüche eben getan hatten, trat plötzlich die 13 herein. Sie wollte sich dafür rechen, dass sie nicht eingeladen war und ohne jemand zu grüßen oder nur anzusehen, rief sie mit lauter Stimme. »Die Königstochter soll sich in ihrem 15. Jahr an einer Spindel stechen und tot hinfallen« und ohne ein Wort weiter zu sprechen, kehrte sie sich um und verließ den Saal. Alle waren erschrocken. Da trat die Zwölfte hervor, die ihren Wunsch noch übrig hatte und weil sie den bösen Spruch nicht aufheben, sondern nur ihn mildern konnte, so sagte sie, es soll aber kein Tod sein, sondern ein hundertjähriger tiefer Schlaf, in welchen die Königstochter fällt. Der König, der sein liebes Kind von dem Unglück gern bewahren wollte, ließ dem Befehl ausgehen, dass alle Spindeln im ganzen Königreiche sollten verbrannt werden. An dem Mädchen aber wurden die Gaben der weisen Frauen sämtlich erfüllt, denn es war so schön, sitzam, freundlich und verständig, dass es jedermann, der es Ansaal lieb haben musste. Es geschah, dass an dem Tage, wo es gerade 15 Jahre alt war, der König und die Könige nicht zu Haus waren und das Mädchen ganz allein im Schloss zurück blieb. Da ging es aller Orten herum, wo saß Stuben und Kammern, wie es Lust hatte, und kam endlich auch an einen alten Turm. Es stieg die enge Wendeltreppe hinauf und gelangte zu einer kleinen Türe. In dem Schloss steckte ein verrosteter Schlüssel und als es umdrehte, sprang die Türe auf und saß da in einem kleinen Stübchen eine alte Frau mit einer Spindel und spannem sich ihren Flachs. Guten Tag, altes Mütterchen, sprach die Königstochter. Was machst du da? Ich spinne, sagte die Alte und nickte mit dem Kopf. Was ist das für ein Ding, das so lustig herumspringt? sprach das Mädchen, nahm die Spindel und wollte auch spinnen. Kaum hatte sie aber die Spindel angerührt, so ging der Zauber spruch in Erfüllung und sie starg sich damit in den Finger. In dem Augenblick aber, wo sie den Stich empfand, fiel sie auf das Bett nieder, das da stand und lag in einem tiefen Schlaf und dieser Schlaf verbreitet sich über das ganze Schloss. Der König und die Königin, die eben heimgekommen waren und in den Saal getreten waren, fing an einzuschlafen und der ganze Hofstadt mit ihnen. Da schliefen auch die Pferde im Stall, die Hunde im Hofe, die Tauben auf dem Dache, die fliegen an der Wand, der das Feuer, das auf dem Herde flackerte, watt still und schlief ein und der Braten hörte auf zu brutzeln und der Koch, der den Küchen jungen, weil er etwas versehen hatte, an den Hahn ziehen wollte, ließ ihn los und schlief und der Wind legte sich und auf den Bäumen von den Schloss regte sich kein Blättchen mehr. Rings um das Schloss aber, begann eine Dornhecke zu wachsen, die jedes Jahr höher wahrt und endlich das ganze Schloss umzog und darüber hinaus wuchs, dass gar nichts mehr davon zu sehen war, selbst nicht die Fahne auf dem Dach. Es ging aber die Sage in dem Land von einem schönen Schlafnern und Röschen, denn so wart die Königstochter genannt, also dass von Zeit zu Zeit Königssohne kamen und durch die Hecke in das Schloss dringen wollten. Es war ihn aber nicht möglich, denn die Dorn, als hätten sie Hände, hielten fest zusammen und Jünglinge blieben darin hängen, konnten sich nicht wieder losmachen und starben eines jemaligen Todes. Nach langen Jahren kam wieder einmal ein Königssohn in das Land und hörte, wie ein alter Mann von der Dornhecke erzählte, es soll ein Schloss dahinter sein, in welchem eine wunderschöne Königstochter, Dorn Röschen genannt, schon seit 100 Jahren schliefe und mit ihr schliefe der König und die Königin und der ganze Hofstadt. Er wusste auch von seinem Großvater, dass schon viele Königssohne gekommen wären und versucht hätten, durch die Dornhecke zu drinnen, aber sie wären darin hängen geblieben und eines traugigen Todes gestorben. Da sprach der Jüngling, ich fürchte mich nicht. Ich will hinaus und das schöne Dornröschen sehen. Der gute Alte mochte ihm abraten, wie er wollte, er hörte nicht auf seine Worte, nun waren aber gerade die 100 Jahre verflossen und der Tag vergekommen, wo Dornröschen wieder erwachen sollte. Als der Königssohn sich die Dornhecke näherte, waren es lauter, große, schöne Blumen, die taten sich von selbst auseinander und ließen ihn unbeschädigt hindurch und hinter ihm taten sie sich wieder als eine Hecke zusammen. Im Schlosshof seien die Pferde und schäckigen Jagdhunde liegen und schlafen. Und auf dem Dach saßen die Tauben und hatten das Köpfchen unter den Flügel gesteckt und als er ins Haus kam, schliefen die Fliegen an der Wand, der Koch in der Küche hielt noch die Hand, als wollte er den Jungen anpacken und die Markt saß vor dem schwarzen Hohen, das sollte gerupft werden. Da ging er weiter und sah im Saal den ganzen Hofstadt liegen und schlafen und oben bei dem Drohne lag der König und die Königin. Da ging er noch weiter und alles war so still, dass er seinen eigenen Atem hören konnte und endlich kam er zu den Turm und öffnete die Türe zu den kleinen Stube in welcher Don Röschen schlief. Da lag es und war so schön, dass er die Augen nicht abwenden konnte und er bückte sich und gab ihm einen Kuss. Wie er es mit dem Kuss berührt hatte, schlug Don Röschen die Augen auf, erwachte und blickte ihn ganz freundlich an. Da ging sie zusammen herab und der König erwachte und die Königin und der ganze Hofstadt und sahen einander mit großen Augen an und die Pferde im Hof standen auf und rüttelten sich. Die Jagdhunde sprangen und wedelten. Die Tauben auf dem Dach zogen das Köpfchen und am Flügel hervor, sahen umher und flogen ins Feld. Die fliegen an den Wänden, kochen weiter. Das Feuer in der Küche erhob sich, flackerte und kochte das Essen. Der Braten fing wieder an zu brutzeln und der Koch gab dem Jungen eine Ohrfeige, dass er schrie und die Magd ruft er das Hohen fertig und da wurde die Hochzeit des Königssohns mit dem Don Röschen in Allerbracht gefeiert und sie lebten vergnügt bis an ihr Ende. Ende von Abschnitt 50 Abschnitt 51 von Kinder und Hausmärchen von Jakob und Wilhelm Grinn. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Aufgenommen von Peter Baduwe. Fundevogel. Es war einmal ein Förster, der ging in den Wald auf die Jagd und wie in den Wald kam, hörte er schreien, als ob es ein kleines Kind wäre. Er ging dem Schrein nach und kam endlich zu einem hohen Baum und oben darauf saß ein kleines Kind. Es war aber die Mutter mit dem Kind unter dem Baum eingeschlafen und ein Raubvogel hat das Kind in ihrem Schoße gesehen. Da war er hinzugeflogen, hatte es mit seinem Schnabel weggenommen und auf den hohen Baum gesetzt. Der Förster stieg hinauf, holte das Kind herunter und dachte, du willst das Kind mit ein Haus nehmen und mit deinem Ländchen zusammen aufziehen. Er brachte es also heim und die zwei Kinder wuchsen miteinander auf. Das aber, was auf dem Baum gefunden worden war und weil es ein Vogel weggedragen hatte, wurde Fundevogel geheist. Fundevogel und Ländchen hatten sich so lieb, nein, so lieb, dass wenn eines das andere nicht sah, war es traurig. Der Förster hatte aber eine alte Köchin, die nahm eines Abends zwei Eimer und fing an, Wasser zu schleppen und ging nicht einmal, sondern viele Mal hinaus in den Brunnen. Ländchen sah es und sprach, hör einmal, alte Sanne, was trägst du denn so viel Wasser zu? Wenn du es keine Menschen wieder sagen willst, so will ich es dir wohl sagen. Da sagte Ländchen, nein, sie wollte es keinem Menschen wieder sagen. So sprach die Köchin. Morgen früh, wenn der Förster auf die Jagd ist, da koche ich das Wasser. Und wenn sie im Kessel siedet, werfe ich den Fundevogel nein und will ihn darin kochen. Des anderen morgens in aller Früh stieg der Förster auf und ging auf die Jagd. Und als er weg war, lagen die Kinder noch im Bett. Da sprach Ländchen zum Fundevogel. Verlässt du mich nicht, so verlass ich dich auch nicht. So sprach der Fundevogel, nun und nimmer mehr. Da sprach Ländchen, ich will es dir nur sagen, die alte Sanne schleppte gestern Abend so viel Eimer Wasser ins Haus, da fragte ich sie, warum sie das täte. So sagte sie, wenn ich es keine Menschen sagen wollte, so wollte sie es mir wohl sagen. Sprach ich, ich wollte es gewiss keine Menschen sagen. Da sagte sie, morgen früh, wenn der Vater auf die Jagd wäre, wollte sie den Kessel voll Wasser sieben, dich hineinwerfen und kochen. Wir wollen aber geschwind aufstehen und uns anziehen und zusammen fortgehen. Also standen die beiden Kinder auf, zogen sich geschwind an und ging fort. Wie nun das Wasser im Kessel kochte, ging die Köchin in die Schlafkammer, wollte den Fundevogel holen und ihn hineinwerfen. Aber als sie hinein kamen und zu den Wettentrat, waren die Kinder alle beide fort. Da wurde ihr grausam Angst und sie sprach vor sich, was will ich nun sagen, wenn der Förster heimkommt und sie, dass die Kinder weg sind, geschwind hintennach, dass wir sie wiederkriegen. Da schickte die Köchin drei Knechte nach, die sollten laufen und die Kinder einfangen. Die Kinder aber saßen vor dem Wald und als sie die drei Knechte von weiten Laufen sahen, sprach Lähnchen zum Fundevogel, verlässt du mich nicht, so verlasse ich dich auch nicht. So sprach Fundevogel nun und nicht mehr mehr. Da sagte Lähnchen, werde du zum Rosenstöckchen und ich zum Röschen darauf, wie nun die drei Knechte vor dem Wald kamen, so war nichts da als ein Rosenstrauch und ein Röschen oben drauf. Die Kinder aber nie mit. Da sprachen sie, hier ist nichts zu machen und gingen heim und sagten der Köchin, sie hätten nichts in der Welt gesehen als nur ein Rosenstöckchen und ein Röschen oben drauf. Da schalt die alte Köchin, ihr Einfallspinsel, ihr hätt das Rosenstöckchen sollen in zwei schneiden und das Röschen abbrechen und mit nach Haus bringen, geschwind und tut's. Sie mussten also zum zweiten Mal hinaus und suchen. Die Kinder sahen sie aber von weiten kommen, da sprach Lähnchen, Fundevogel verlässt du mich nicht, so verlass ich dich auch nicht. Fundevogel sagte nun und nicht mehr mehr. Sprach Lähnchen, so werde du eine Kirche und ich die Krone darin. Wie nun die drei Knechte dahin kamen, war nichts da als eine Kirche und eine Krone darin. Sie sprachen also zueinander, was sollen wir hier machen, lasst uns nach Hause gehen. Wie sie nach Haus kamen, fragte die Köchin, ob sie nichts gefunden hätten. So sagten sie nein, sie hätten nichts gefunden als eine Kirche, da wäre eine Krone darin gewesen. Ihr Name! schalt die Köche. Warum habt ihr nicht die Kirche zerbrochen und die Krone mit heim gebracht? Nun machte sich die alte Köchin selbst auf die Beine und ging mit den drei Knechten den Kindern nach. Die Kinder sahen aber die drei Knechte von weiten kommen und die Köchin wackelte hinten nach. Da sprach Lähnchen, Fundevogel, verless du mich nicht, so verlass ich dich auch nicht. Da sprach der Fundevogel nun und nimmer mehr. Sprach Lähnchen, werde zum Teich und ich die Ente darauf. Die Köchin aber kam herzu und als sie in Teich sah, legte sie sich drüber hin und wollte ihn aussaufen. Aber die Ente kam schnell geschwommen, fasste sie mit ihrem Schnabel beim Kopf und zog sie ins Wasser hinein. Da musste die alte Hexe ertrinken. Da gingen die Kinder zusammen nach Haus und waren herzlich froh. Und wenn sie nicht gestorben sind, leben sie noch. Ende von Abschnitt 51 Abschnitt 52 von Kinder und Hausmärchen von Jakob und Wilhelm Grimm. Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Aufgenommen von Peter Badorek. König Drosselbad. Ein König hatte eine Tochter, die war über alle Maßen schön, aber dabei so stolz und übermütig, dass er kein Freier gut genug war. Sie wies einen nach dem anderen ab und trieb noch dazu Sport mit ihm. Einmal ließ der König ein großes Fest anstellen und ladete dazu aus der Nähe und Ferne die heiratslustigen Männer ein. Sie wurden alle in eine Reihe nach Rang und Stand geordnet. Erst kam die Könige, dann die Herzöge, die Fürsten, Grafen und Freiherren, zuletzt die Edelleute. Und wart die Königstochter durch die Reihen geführt, aber an jedem hatte sie etwas auszusetzen. Der eine war jetzt so dick, das Weinfass sprach sie, der andere zu lang, lang und schwank hat keinen Gang. Der dritte zu kurz, kurz und dick, hat kein Geschick. Der vierte zu blass, der bleiche Tod. Der fünfte zu rot, der Zinshaar. Der sechste war nicht grad genug, grünes Holz hinterm Ofen getrocknet. Und so hatte sie an einem jeden etwas auszusetzen, besonders aber machte sie sich über einen guten König lustig, der ganz oben stand und dem das Kind ein wenig krumm gewachsen war. Ei, rief sie und lachte, der hat ein Kind wie die Drossel einschnaben. Und seit der Zeit bekam er den Namen Drosselbad. Der alte König aber, als er sah, dass seiner Tochter nichts tat als über die Leute spotten, und alle freier, die der versammelt waren, verschmähte, wart er zornig und schwur, sie sollte den ersten besten Bettler zum Mann nehmen, der vor seine Türe käme. Ein paar Tage darauf hob ein Spielmann an, unter dem Fenster zu sehen, und damit ein geringes Almosen zu verdienen. Als es der König hörte, sprach er, lasst ihn herauf kommen. Da trat der Spielmann in seinen schmutzigen, verlumpten Kleidern herein, sang vor dem König und seiner Tochter und bat, als er fertig war, um eine milde Gabel. Der König sprach, dein Gesang hat mir so wohl gefallen, dass ich dir meine Tochter da zur Frau geben will. Und die Königstochter erschrak, aber der König sagte, ich habe einen Eid geleistet, dich dem ersten besten Bettelmann zu geben, den will ich auch halten. Es half keine Einrede, der Pfarrer wart geholt, und sie musste sich gleich mit dem Spielmann trauen lassen. Als das Geschehen war, sprach der König, nun schickt sich es nicht, dass du als ein Bettelweib noch länger in meinem Schloss bleibst, du kannst nur mit deinem Mann fortziehen. Der Bettelmann führte sie an der Hand hinaus und sie musste mit ihm zu Fuß fortgehen. Als sie in einen großen Wald kam, da fragte sie, Ach, dem gehört der schöne Wald. Der gehört dem König Drosselbad. Hättest du ihn genommen, so wär dein. Ich arme, jung verzahrt, ach, hätt ich genommen den König Drosselbad. Darauf kam sie über eine Wiese, da fragte sie wieder, wem gehört die schöne grüne Wiese? Sie gehört dem König Drosselbad. Hättest du ihn genommen, so wär sie dein. Ich arme, jung verzahrt, ach, hätt ich genommen den König Drosselbad. Dann kam sie durch eine große Stadt, da fragte sie wieder, wem gehört diese schöne große Stadt? Sie gehört dem König Drosselbad. Hättest du ihn genommen, so wär sie dein. Ich arme, jung verzahrt, ach, hätt ich genommen den König Drosselbad. Es gefällt mir gar nicht, sprach der Spielmann, dass du dir immer einen anderen zum Mann wünschest. Bin ich dir nicht gut genug? Endlich kam sie an ein ganz kleines Häuschen, da sprach sie, ach Gott, was ist das Haus so klein? Wie mag das elende winzige Häuschen sein? Der Spielmann antwortete, das ist mein und dein Haus, wo wir zusammen wohnen. Sie musste sich bücken, damit sie zu der niedrigen Tür hineinkamen. Wo sind die Diener? sprach die Königstochter. Was Diener? antwortete der Bettelmann. Du musst selber tun, was du willst getan haben. Mach nur gleich Feuer an und stell Wasser auf, dass du mir mein Essen kochst, ich bin ganz müde. Die Königstochter verstand aber nichts vom Feuer anmachen und kochen, und der Bettelmann musste selber mit Hand anlegen, dass es noch so leidlich ging. Als sie die schmale Kost verzehrt hatten, legten sie sich zu Bett. Aber am Morgen trieb er sie schon ganz früh heraus, weil sie das Haus besorgen sollten. Ein paar Tage lebten sie auf dieser Art schlecht und recht, und zerrten ihren Vorrad auf. Da sprach der Mann, Frau, so geht es nicht länger, dass wir hier zähren und nichts verdienen. Du sollst Körper flechten. Er ging aus, schnitt Weiden und brachte sie heim. Da fing sie an zu flechten, aber die harten Weiden starren ihr die zarten Hände wund. Ich sehe, das geht nicht, sprach der Mann. Spinnen, lieber, vielleicht kannst du das besser. Sie setzte sich hin und versuchte zu spinnen, aber der harte Farben schnitt ihr bald in die weichen Finger, dass das Blut daran herunterlief. Siehst du, sprach der Mann, du tauchst zu keiner Arbeit. Mit dir bin ich schlimm angekommen. Nun will ich es versuchen und einen Handel mit Töpfen und irden und Geschirr anfangen. Du sollst sich auf den Markt setzen und die Ware feil halten. Ach, dachte sie, wenn auf den Markt Leute aus meines Vaters reich kommen und sehen, mich da sitzen und feil halten, wie werden sie mich verspotten? Aber es half nichts. Sie musste sich fügen, wenn sie nicht Hungers sterben wollten. Das erste Mal ging es gut, denn die Leute kauften der Frau, weil sie sie schön war, gern ihre Ware ab und bezahlten, was sie forderte. Ja, viele gaben ihr das Geld und ließen ihr die Töpfe noch dazu. Nun lebten sie von dem Erworbenen, solange es dauerte, da handelte der Mann wieder eine Menge neues Geschirr ein. Sie setzte sich damit an eine Ecke des Marktes und stellte es um sich her und hielt feil. Da kam plötzlich ein trunkener Husader hergejagt und ritt geradezu in die Töpfe hinein, das alles in tausend Scherben zersprang. Sie fing an zu weinen und wusste vor Angst nicht, was sie anfangen sollte. Ach, wie wird's mir ergehen, rief sie. Was wird mein Mann dazu sagen? Sie lief heim und erzählte ihm das Unglück. Wer setzt sich auch an die Ecke des Marktes mit irdenem Geschirr, sprach der Mann. Lass nur das Wein, ich sehe wohl, du bist zu keiner ordentlichen Arbeit zu gebrauchen. Da bin ich in unserer Königsschloss gewesen und habe gefragt, ob sie nicht eine Küchenmarkt brauchen könnten und sie haben mir versprochen, sie wollten dich dazunehmen. Dafür bekommst du freies Essen. Nun wart die Königstochter eine Küchenmarkt, musste dem Koch zur Hand gehen und die sauerste Arbeit tun. Sie machte sich in beiden Taschen ein Töpfchen fest, darin brachte sie nach Haus, was sie von dem übrig gebliebenen zu teil ward und davon nerbten sie sich. Es trug sich zu, dass die Hochzeit des ältesten Königsones sollte gefeiert werden, da ging die arme Frau hinauf, stellte sich vor die Saaltüre und wollte zusehen. Als nun die Lichte angezündet waren und immer einer schöner als der andere hereintrat und alles voll Pracht und Herrlichkeit war, da dachte sie mit betrübtem Herzen an ihr Schicksal und verwünschte ihrem Stolz und Übermut, der sie erniedrigt und in so großer Armut gestürzt hatte. Von den köstlichen Speisen, die da ein und ausgetragen wurden und von welchen der Geruch zu ihr aufstieg, warfen ihr Wiener manchmal ein paar Brocken zu. Die tat sie in ihr Töpfchen und wollte es heim tragen. Auf einmal trat der Königssohn herein, war in Samt und Seide gekleidet und hatte goldene Käppen um den Hals. Und als er die schöne Frau in der Türe stehen sah, er griff er sie bei der Hand und wollte mit ihr tanzen. Aber sie weigerte sich und erschrak, denn sie sah, dass es der König Drosselbad war, der um sie gefreit und den sie mit Spott abgewiesen hatte. Ihr sträuben half nichts, er zog sie in den Saal, da zerriss das Band, an welchen die Taschen hängen und die Töpfe fielen heraus, dass die Suppe floss und die Brocken umher sprangen. Und wie das die Leute sahen, entstand ein allgemeines Gelächter und Spotten und sie war so beschämt, dass sie sich lieber tausend Klafter unter die Erde gewünscht hätte. Sie sprang zur Türe hinaus und wollte entfliehen, aber auf der Treppe holte sie ein Mann ein und brachte sie zurück. Und wie sie ihn ansah, war es wieder der König Drosselbad. Er sprach ihr freundlich zu. Füchte dich nicht. Ich und der Spielmann, der mit dir in den elenden Häuschen gewohnt hat, sind eins. Dir zu Liebe habe ich mich so verstellt und der Housa, der dir die Töpfe in zwei gedritten hat, bin auch ich gewesen. Das alles ist geschehen, um deinen stolzen Sinn zu beugen und dich für deinen Hochmut zu strafen, womit du mich verspottet hast. Da weinte sie bitterlich und sagte, ich habe großes Unrecht gehabt und bin nicht wert deine Frau zu sein. Er aber sprach, tröste dich, die bösen Tage sind vorüber, jetzt wollen wir unsere Hochzeit feiern. Da kamen die Kammerfrauen und taten die prächtigsten Kleider an und ihr Vater kam und der ganze Hof und wünschten ihr Glück zu ihrer Vermählung mit dem König Drosselbad. Und die rechte Freude fing jetzt erst an. Ich wollte, du und ich, wir wären auch dabei gewesen. Ende von Abschnitt 52 Abschnitt 53 von Kinder und Hausmärchen von Jakob und Wilhelm Grimm. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Sniewittchen Gelesen von Bernd Ungerer Es war einmal mitten im Winter und die Schneeflocken fielen wie Federn vom Himmel herab, da saß eine Königin an einem Fenster, das einen Rahmen von schwarzem Ebenholz hatte und nähte. Und wie sie so nähte und nach dem Schnee aufblickte, stach sie sich mit der Nadel in den Finger und es fielen drei Tropfen Blut in den Schnee. Und weil das Rote im weißen Schnee so schön aussah, dachte sie bei sich, hätte ich ein Kind so weiß wie Schnee, so rot wie Blut und so schwarz wie das Holz an dem Rahmen. Bald darauf bekamen sie ein Töchterlein, das war so weiß wie Schnee, so rot wie Blut und so schwarz haarig wie Ebenholz und wart darum, das Sniewittchen, Schneeweißchen genannt. Und wie das Kind geboren war, starb die Königin. Über ein Jahr nahm sich der König eine andere Gemahlin, es war eine schöne Frau, aber sie war stolz und übermütig und konnte nicht leiden, dass sie an Schönheit von jemand sollte übertroffen werden. Sie hatte einen wunderbaren Spiegel, wenn sie vor den Draht und sich darin beschaute, sprach sie, Spieglein, Spieglein, an der Wand, wer ist die Schönste im ganzen Land? So antwortete der Spiegel, Frau Königin, ihr seid die Schönste im Land. Da war sie zufrieden, denn sie wusste, dass der Spiegel die Wahrheit sagte. Sniewittchen aber wuchs heran und wurde immer schöner und als es sieben Jahre alt war, war es so schön wie der klare Tag und schöner als die Königin selbst. Als diese einmal ihren Spiegel fragte, Spieglein, Spieglein, an der Wand, wer ist die Schönste im ganzen Land? So antwortete er. Frau Königin, ihr seid die Schönste hier, aber Sniewittchen ist tausendmal schöner als hier. Da erschrak die Königin und wart gelb und grün vor Neid. Von stund an, wenn sie Sniewittchen erblickte, kehrte sich ihr das Herz im Leib herum. So hasste sie das Mädchen. Und der Neid und Hochmut wuchsen wie ein Unkraut in ihrem Herzen immer höher, daß sie Tag und Nacht keine Ruhe mehr hatte. Da rief sie einen Jäger und sprach, bring das Kind hinaus in den Wald, ich will's nicht mehr vor meinen Augen sehen, du sollst es töten und mir Lunge und Leber zum Maatzeichen mitbringen. Der Jäger gehorchte und führte es hinaus und als er den Hirschfänger gezogen hatte und Sniewittchens unschuldiges Herz durchbohren wollte, fing es an zu weinen und sprach, Ach, lieber Jäger, lass mir mein Leben, ich will in den wilden Wald laufen und nimmer mehr wieder heim kommen. Und weil es so schön war, hatte der Jäger Mitleid und sprach, so lauf hin, du armes Kind. Die wilden Tiere werden dich bald gefressen haben, dachte er, und doch war's ihm, als wär ein Stein von seinem Herzen gewälzt, weil er es nicht zu töten brauchte. Und als gerade ein junger Frischling dahergesprungen kam, stach er ihn ab, nahm Lunge und Leber heraus und brachte sie als Wahrzeichen der Königin mit. Der Koch mußte sie in Salz kochen und als boshafte Weib aß sie auf und meinte, sie hätte Sniewittchens Lunge und Leber gegessen. Nun war das arme Kind in dem großen Wald mutterselig allein und es ward ihm so angst, daß es alle Blätter an den Bäumen ansah und nicht wusste, wie es sich helfen sollte. Da fing es an zu laufen und lief über die spitzen Steine und durch die Dornen und die wilden Tiere sprangen an ihm vorbei, aber sie taten ihm nichts. Es lief so lange nur die Füße noch fortkonten, bis es bald Abend werden wollte. Da sah es ein kleines Häuschen und ging hinein, sich zu ruhen. In dem Häuschen war alles klein, aber so zierlich und reinlich, daß es nicht zu sagen ist. Da stand ein weißgedecktes Tischlein mit sieben kleinen Tellern, jedes Tellerlein mit seinem Löffellein, ferner sieben Messerlein und gelbe Lein und sieben Becherlein. An der Wand waren sieben Bettlein nebeneinander aufgestellt und schneeweise Laken darüber gedeckt. Sniewittchen, weil es so hungrig und durstig war, aß von jedem Tellerlein ein wenig Gemüse und Brot und trank aus jedem Becherlein einen Tropfen Wein. Eines wollte nicht einem allein alles wegnehmen. Wer nach, weil es so müde war, legte es sich in ein Bettchen, aber keines passte, das eine war zu lang, das andere zu kurz, bis endlich das siebente Recht war. Und darin blieb es liegen, befahl sich Gott und schief ein. Als es ganz dunke geworden war, kamen die Herren von dem Häuslein, das waren die siebens Werge, die in den Bergen nach Erz hackten und groben. Sie zündeten ihre sieben Lichtlein an und wie es nun hell im Häuslein war, sahen sie, daß jemand darin gewesen war, denn es stand nicht alles so in der Ordnung, wie sie es verlassen hatten. Der erste sprach, wer hat auf meinem Stühlchen gesessen? Der zweite, wer hat von meinem Tellerchen gegessen? Der dritte, wer hat von meinem Beutchen genommen? Der vierte, wer hat von meinem Gemüse gegessen? Der fünfte, wer hat mit meinem Gäbelchen gestochen? Der sechste, wer hat mit meinem Messerchen geschnitten? Der siebente, wer hat aus meinem Becherlein getrunken? Dann sah sich der erste um und sah, daß auf seinem Bett eine kleine Delle war, da sprach er, wer hat in meinem Bettchen getreten? Die andern kam gelaufen und riefen, in meinem hat auch jemand gelegen. Der siebente aber, als er in sein Bett sah, erblickte Sniewitchen, das lag darin und schlief. Nun rief er die andern, die kamen herbeigelaufen und schrien vor Verwunderung, holten ihre sieben Lichtlein und beleuchteten Sniewitchen. »Ei, du mein Gott, ei, du mein Gott!« riefen sie. »Was ist das Kind so schön?« Und hatten so große Freude, daß sie es nicht aufweckten, sondern im Bettlein fortschlafen ließen. Der siebente Zwerg aber schlief bei seinen Gesellen, bei jedem eine Stunde, da war die Nacht herum. Als es morgen war, erwachte Sniewitchen, und wie es die sieben Zwerge sah, erschrak es. Sie waren aber freundlich und fragten, »Wie heißt du?« »Ich heiße Sniewitchen, antwortete es. »Wie bist du in unser Haus gekommen?« sprachen weiter die Zwerge. Da erzählte es ihnen, daß seine Stiefmutter es hätte wollen umbringen lassen, der Jäger hätte ihm aber das Leben geschenkt, und da wäre es gelaufen den ganzen Tag, bis es endlich ihr Häuslein gefunden hätte. Die Zwerge sprachen, »Wilst du unseren Haushalt versehen, kochen, betten, waschen, nähen und stricken, und willst du alles ordentlich und reinlich halten, so kannst du bei uns bleiben, und es soll dir an nichts fehlen. »Ja,« sagte Sniewitchen, »von Herzen gern, und blieb bei ihnen.« Es hielt ihnen das Haus in Ordnung, morgens gingen sie in die Berge und suchten Erz und Gold, abends kamen sie wieder, und da mußte ihr Essen bereit sein. Den Tag über war das Mädchen allein, da warnten es die guten Zwerglein und sprachen, »Hüte dich vor deiner Stiefmutter, die wird bald wissen, daß du hier bist, lass ja niemand herein!« Die Königin aber, nachdem sie Sniewitchens Lunge und Leber glaubte, gegessen zu haben, dachte nicht anders, als sie wäre wieder die erste und allerschönste, trat vor ihren Spiegel und sprach, »Spieglein, spieglein, ander Wand, wer ist die Schönste im ganzen Land?« Da antwortete der Spiegel, »Frau Königin, ihr seid die Schönste hier, aber Sniewitchen über den Bergen bei den sieben Zwergen ist noch tausendmal schöner als ihr.« Da erschrak sie, denn sie wußte, daß der Spiegel keine Unwahrheit sprach und merkte, daß der Jäger sie betrogen hatte, und Sniewitchen noch am Leben war. Und da Sann und Sann sie aufs Neue, wie sie es umbringen wollte, denn solange sie nicht die Schönste war im ganzen Land, ließ ihr der Neid keine Ruhe. Und als es sich endlich etwas ausgedacht hatte, färbte sie sich das Gesicht und kleidete sich wie eine alte Krämerin, und war ganz unkenntlich. In dieser Gestalt ging sie über die sieben Berge zu den sieben Zwergen, klopfte an die Türe und rief, »Schöne wahre Pfeil, Pfeil!« Sniewitchen guckte zum Fenster heraus und rief, »Guten Tag, liebe Frau, was habt ihr zu verkaufen?« »Gute Ware, schöne Ware!« antwortete sie. »Schnürimen von allen Farben!« und holte einen hervor, der aus bunter Seide geflochten war. »Die ehrliche Frau kann ich hereinlassen,« dachte Sniewitchen, regelte die Türe auf und kaufte sich den hübschen Schnürrehmen. »Kind!« sprach die Alte. »Wie du aussiehst, komm, ich will dich einmal ordentlich schnüren!« Sniewitchen hatte kein Arg, stellte sich vor sie und ließ sich mit dem neuen Schnürrehmen schnüren. Aber die alte schnürte geschwind und schnürte so fest, daß dem Sniewitchen der Atem verging, und es für Tod hinfiel. »Nah, und bist du die schönste gewesen?« sprach sie und Alte hinaus. Nicht lange darauf zur Abendzeit kamen die sieben Zwerge nach Haus, aber wie erschraken sie, als sie ihr liebes Sniewitchen auf der Erde liegen sahen, und es regte und bewegte sich nicht, als wäre es tot. Sie hoben es in die Höhe, und weil sie sahen, daß es zu fest geschnürt war, schnitten sie den Schnürrehmen in zwei. Da fing es an, ein wenig zu atmen, und ward nach und nach wieder lebendig. Als die Zwerge hörten, was geschehen war, sprachen sie, die alte Kremafrau war niemand als die gottlose Königin, ütet dich und lass keinen Menschen herein, wenn wir nicht bei dir sind. Das böse Weibhaber, als es nach Hause gekommen war, ging vor den Spiegel und fragte, »Spieglein, Spieglein, an der Wand, wer ist die schönste im ganzen Land?« Da antwortete er wie sonst, »Frau Königin, ihr seid die schönste hier, aber Sniewitchen über den Bergen bei den sieben Zwergen ist noch tausendmal schöner als ihr.« Als sie das hörte, lief ihr alles Blut zum Herzen, so erschrak sie, denn sie sah wohl, daß Sniewitchen wieder lebendig geworden war. »Nun aber,« sprach sie, »were ich etwas auszinnen, daß dich zugrunde richten soll.« Und mit Hexenkünsten, die sie verstand, machte sie einen giftigen Kamm. Dann verkleidete sie sich und nahm die Gestalt eines anderen alten Weibes an. So ging sie hin über die sieben Berge zu den sieben Zwergen, klopfte an die Türe und rief, »Gute Ware, Pfeil, Pfeil!« Sniewitchen schaute heraus und sprach, »Git nur weiter, ich darf niemand hereinlassen.« »Das Ansehen wird ja doch erlaubt sein,« sprach die Alte, zog den giftigen Kamm heraus und hielt ihn in die Höhe. Da gefiel er dem Kindel so gut, daß es sich betören ließ und die Türe öffnete. Als sie des Kaufes einig waren, sprach die Alte, »Nun will ich dich einmal ordentlich kämmen!« Das arme Sniewitchen dachte an nichts und ließ die Alte gewähren, aber kaum hatte sie den Kamm in die Haare gesteckt, als das Gift darin wirkte und das Mädchen ohne Besinnung niederfiel. »Du Ausbund von Schönheit!« sprach das boshafte Weib, »jetzt ist's um dich geschehen!« und ging fort. Zum Glück aber war es bald Abend, wo die sieben Zwerglein nach Hause kamen. Als sie Sniewitchen wie tot auf der Erde liegen sahen, hatten sie gleich die Stiefmutter in Verdacht, suchten nach und fanden den giftigen Kamm. Und kaum hatten sie ihn herausgezogen, so kam Sniewitchen wieder zu sich und erzählte, was vorgegangen war. Da warnten sie es noch einmal auf seiner Hut zu sein und niemand die Türe zu öffnen. Die Königin stellte sich daheim vor den Spiegel und sprach, »Spieglein, Spieglein, an der Wand! Wer ist die Schönste im ganzen Land?« Da antwortete er wie vorher, »Frau Königin, ihr seid die Schönste hier, aber Sniewitchen über den Bergen bei den sieben Zwergen ist noch tausendmal schöner als ihr.« Als sie den Spiegel so reden hörte, zitterte und bebte sie vor Zorn. »Sniewitchen soll sterben, lief sie, und wenn es mein eigenes Leben kostet!« Darauf ging sie in eine ganz verborgene, einsame Kammer, wo niemand hinkam, und machte da einen giftigen, giftigen Apfel. Äußerlich sah er schön aus, weiß mit roten Backen, das jeder, der ihn erblickte, lust danach bekam, aber wer ein Stückchen davon aß, der muß gestärben. Als der Apfel fertig war, färbte sie sich das Gesicht, und verkleidete sich in eine Bauersfrau, und so ging sie über die sieben Berge zu den sieben Zwergen. Sie klopfte an, Sniewitchen streckte den Kopf zum Fenster heraus und sprach, »Ich darf keinen Menschen einlassen, die sieben Zwerge haben mir es verboten.« »Mir auch recht, antwortete die Bäuerin, meine Äpfel will ich schon loswerden, da einen will ich dir schenken.« »Nein« sprach Sniewitchen, »ich darf nichts annehmen.« »Fürchtest du dich vergift?« sprach die Alte. »Siehst du, da schneide ich den Apfel in zwei Teile. Den roten Backen isst du, denn weißen will ich essen.« Der Apfel war aber so künstlich gemacht, daß der rote Backen allein vergiftet war. Sniewitchen lustete den schönen Apfel an und als es sah, daß die Bäuerin davon aß, so konnte es nicht länger widerstehen, streckte die Hand hinaus und nahm die giftige Hälfte. Kaum aber hatte es einen Bissen davon im Mund, so viel es tot zur Erde nieder. Da betrachtete es die Königin mit grausigen Blicken und lachte über laut und sprach, weiß wie Schnee, rot wie Blut, schwarz wie Ebenholz, diesmal können ich die Zwerge nicht wieder erwecken. Und als sie daheim den Spiegel befragte, spiegelein spiegelein an der Wand, wer ist die Schönste im ganzen Land, so antwortete er endlich, Frau Königin, ihr seid die Schönste im Land. Da hatte ihr neidisches Herzruhe, so gut ein neidisches Herzruhe haben kann, die Zwerglein, wie sie abends nach Haus kamen, fanden Sniewitchen auf der Erde liegen und es ging kein Atem mehr aus seinem Mund und es war tot. Sie hoben es auf, suchten, ob sie etwas Giftiges fänden, schmürten es auf, kämmten ihm die Haare, wuschen es mit Wasser und Wein, aber es half alles nichts. Das liebe Kind war tot und blieb tot. Sie legten es auf eine Bare und setzten sich alle siebene daran und beweinten es, weinten drei Tage lang. Da wollten sie es begraben, aber es sah noch so frisch aus wie ein lebender Mensch und hatte noch seine schönen roten Backen, sie sprachen, das können wir nicht in die schwarze Erde versenken und ließen einen durchsichtigen Sarg von Glas machen, dass man es von allen Seiten sehen konnte, legten es hinein und schrieben mit goldenen Buchstaben seinen Namen darauf und, das es eine Königstochter wäre. Dann setzten sie den Sarg hinaus auf den Berg und einer von ihnen blieb immer dabei und bewachte ihn. Und die Tiere kamen auch und beweinten Sniewitchen erst eine Eule, dann ein Rabe, zuletzt ein Träubchen. Nun lag Sniewitchen lange, lange Zeit in dem Sarg und verweste nicht, sondern sah aus als wenn es schliefe, denn es war noch so weiß als Schnee, so rot als Blut und so schwarzhaarig wie Ebenholz. Es geschah aber, dass ein Königssohn in den Wald geriet und zu dem Zwergenhaus kam, dazu übernachten. Er sah auf dem Berg den Sarg und das Schöne Sniewitchen darin und las, was mit goldenen Buchstaben darauf geschrieben war. Da sprach er zu den Zwergen, lasst mir den Sarg, ich will euch geben, was ihr dafür haben wollt, aber die Zwerge antworteten, wir geben ihn nicht um alles Gold in der Welt. Da sprach er, so schenkt mir ihn, denn ich kann nicht leben, ohne Sniewitchen zu sehen, ich will es Ehren und Hochachten wie mein Liebstes. Wie er so sprach, empfanden die guten Zwergleien Mitleiden mit ihm und gaben ihm den Sarg. Der Königssohn ließ ihn nun von seinen Dienern auf den Schultern fort tragen. Da geschah es, daß sie über einen Strauch stolperten und von dem Schüttern vor der giftige Apfelgrütz, den Sniewitchen abgebissen hatte, aus dem Hals. Und nicht lange, so öffnete es die Augen, hob den Deckel vom Sarg in die Höhe und richtete sich auf und war wieder lebendig. »Ach Gott, wo bin ich? rief es.« Der Königssohn sagte voll Freude, »Du bist bei mir!« und erzählte, was ich zugetragen hatte und sprach, »Ich habe dich lieber als alles auf der Welt, komm mit mir in meines Vaterschloss, du sollst meine gemahlen werden.« Da war ihm Sniewitchen gut und ging mit ihm und ihre Hochzeit war als mit großer Pracht und Herrlichkeit angeordnet. Zu dem Fest wurde aber auch Sniewitchen's gottlose Stiefmutter eingeladen. Wie sie sich nun mit schönen Kleidern angetan hatte, draht sie vor den Spiegel und sprach, »Spiegelein, Spiegelein, an der Wand, wer ist die Schönste im ganzen Land?« Der Spiegel antwortete, »Frau Königin, ihr seid die Schönste hier, aber die junge Königin ist tausendmal schöner als ihr.« Da stieß das böse Weib einen Fluch aus und wart ihr so Angst, so Angst, daß sie sich nicht zu lassen mußte. Sie wollte zuerst gar nicht auf die Hochzeit kommen, doch ließ es ihr keine Ruhe, sie mußte fort und die junge Königin sehen, und wie sie hineintrat, erkannte sie Sniewitchen und vor Angst und Schrecken stand sie da und konnte sich nicht regen. Aber es waren schon eiserne Pantoffeln über Kohlenfeuer gestellt und wurden mit Zangen hereingetragen und vor sich hingestellt. Da mußte sie in die rotglühenden Schuhe treten und so lange tanzen, bis sie tot zur Erde fiel. Ende von Abschnitt 53 Abschnitt 54 von Kinder und Hausmärchen von Jakob und Wilhelm Grimm. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Gelesen von Bernd Ungerer. Der Ransen, das Hütlein und das Hörnlein. Es waren einmal drei Brüder, die waren immer tiefer in Armut geraten und endlich war die Not so groß, daß sie Hunger leiden mußten und nichts mehr zu beißen und zu brechen hatten. Da sprachen sie, es kann so nicht bleiben, es ist besser, wir gehen in die Welt und suchen unser Glück. Sie machten sich also auf und waren schon weite Wege und über viele Grashelmerchen gegangen, aber das Glück war ihnen noch nicht begegnet. Da gelangten sie eines Tages in einen großen Wald und mitten darin war ein Berg und als sie näher kamen, so sahen sie, daß der Berg ganz von Silber war. Da sprach der Älteste, nun habe ich das gewünschte Glück gefunden und verlange kein größeres. Er nahm von dem Silber, soviel er nur tragen konnte, kehrte dann um und ging wieder nach Haus. Die beiden anderen aber sprachen, wir verlangen vom Glück noch etwas mehr als bloßes Silber, rührten es nicht an und gingen weiter. Nachdem sie abermals ein paar Tage gegangen waren, so kamen sie zu einem Berg, der ganz von Gold war. Der zweite Bruder stand, besann sich und war ungewiss. »Was soll ich tun?« sprach er. »Soll ich mir von dem Golde soviel nehmen, daß ich mein Lebtag genug habe, oder soll ich weitergehen?« Endlich fasste er einen Entschluss, füllte in seine Taschen, was hinein wollte, sagte seinem Bruder, lebe wohl und ging heim. Der dritte aber sprach, »Silber und Gold, das rührt mich nicht, ich will meinem Glück nicht absagen, vielleicht ist mir etwas Besseres beschert.« Er zog weiter und als er drei Tage gegangen war, so kam er in einen Wald, der noch größer war als die Vorigen und gar kein Ende nehmen wollte. Und da er nichts zu essen und zu trinken fand, so war er nahe daran zu verschmachten. Da stieg er auf einen hohen Baum, ob er da oben Waldes Ende sehen möchte, aber so weit sein Auge reichte, sah er nichts als die Gipfel der Bäume. Dabei gab er sich von dem Baum wieder herunterzusteigen, aber der Hunger quälte ihn und er dachte, wenn ich nur noch einmal meinen Leib ersättigen könnte. Als er herabkam, sah er mit Erstaunen unter dem Baum einen Tisch, der mit Speisen reichlich besetzt war, die ihm entgegen dampften. Diesmal, sprach er, ist mein Wunsch zu rechter Zeit erfüllt worden, und ohne zu fragen, wer das Essen gebracht und wer es gekocht hätte, nahte er sich dem Tisch und aß mit Lust, bis er seinen Hunger gestillt hatte. Als er fertig war, dachte er, es wäre doch schade, wenn das feine Tischtüchlein hier in dem Walde verderben sollte, legte es säuberlich zusammen und steckte es ein. Darauf ging er weiter, und abends, als der Hunger sich widerregte, wollte er sein Tüchlein auf die Probe stellen, breitete es aus und sagte, so wünsche ich, daß du abermals mit guten Speisen besetzt wärest. Und kaum war der Wunsch über seine Lippen gekommen, so standen so viele Schüsseln mit dem schönsten Essen darauf, als nur Platz hatten. »Jetzt merke ich, sagte er, in welcher Küche für mich gekocht wird. Du sollst mir lieber sein, als der Berg von Silber und Gold.« Denn er sah wohl, daß es ein Tüchlein decktig war. Das Tüchlein war ihm aber noch nicht genug, um sich daheim zur Ruhe zu setzen, sondern er wollte lieber noch in der Welt herumwandern und weiter sein Glück versuchen. Eines Abends traf er in einem einsamen Walde einen schwarz bestaubten Köhler, der brannte da Kohlen und hatte Kartoffeln am Feuer stehen, damit wollte er seine Mahlzeit halten. »Guten Abend, du Schwarzamsel«, sagte er, »wie geht dir es in deiner Einsamkeit?« »Einen Tag wie den anderen«, erwiderte der Köhler. »Und jeden Abend Kartoffeln. Hast du Lust dazu und willst mein Gast sein?« »Schönen Dank«, antwortete der Reisende. »Ich will dir die Mahlzeit nicht wegnehmen, du hast auf einen Gast nicht gerechnet, aber wenn du mit mir vorlieb nehmen willst, so sollst du eingeladen sein. »Wer soll dir anrichten?« sprach der Köhler. »Ich sehe, daß du nichts bei dir hast und ein paar Stunden im Umkreis ist niemand, der dir etwas geben könnte. »Und doch soll's ein Essen sein«, antwortete er, »so gut, wie du noch keins gekostet hast.« Darauf ruhte er sein Tüchlein aus dem Ranzen, breitete es auf die Erde und sprach »Tüchlein deck dich«, und als bald stand da Gesottenes und Gebratenes und war so warm, als wenn es eben aus der Küche käme. Der Köhler machte große Augen, ließ sich aber nicht lange bitten, sondern langte zu und schob immer größere Bissen in sein schwarzes Maul hinein. Als sie abgegessen hatten, schmunzelte der Köhler und sagte, »Wür dein Tüchlein hat meinen Beifall, das wäre so etwas für mich in dem Walde, wo mir niemand etwas Gutes kocht. Ich will dir einen Tausch vorschlagen, da in der Ecke hängt ein Soldatenranzen, der zwar alt und unscheinbar ist, in dem aber wunderbare Kräfte stecken, da ich ihn doch nicht mehr brauche, so will ich ihn für das Tüchlein geben. »Erst muss ich wissen, was das verwunderbare Kräfte sind«, erwiderte er. »Das will ich dir sagen«, antwortete der Köhler. »Wenn du mit der Hand darauf klopfest, so kommt jedes Mal ein Gefreiter mit sechs Mann, die haben Ober- und Untergewehr und was du befielst, das vollbringen sie. »Meine Dwegen«, sagte er, »wenn es nicht anders sein kann, so wollen wir tauschen. Gab dem Köhler das Tüchlein, hob den Ranzen von dem Haken, hing ihn um und nahm Abschied. Als er ein Stückwegs gegangen war, wollte er die Wunderkräfte seines Ranzens versuchen und klopfte darauf. Als bald traten die sieben Kriegshelden vor ihn, und der Gefreite sprach, »was verlangt man, Herr, und Gebieter?«, marschiert ihm Eilschritt zu dem Köhler und fordert mein Wünschtüchlein zurück. Sie machten links um und gar nicht lange, so brachten sie das Verlangte und hatten es dem Köhler, ohne viel zu fragen, abgenommen. Er hieß sie wieder abziehen, ging weiter und hoffte, das Glück würde ihm noch heller scheinen. Bei Sonnenuntergammung kam er zu einem anderen Köhler, der bei dem Feuer seine Abendmahlzeit bereitete. »Willst du mit mir essen?« sagte der Russige, Geselle. »Kartoffeln mit Salz, aber ohne Schmalz, so setzt dich zu mir nieder. »Nein,« antwortete er, »für diesmal sollst du mein Gast sein,« deckte sein Tüchlein auf, das gleich mit den schönsten Gerichten besetzt war. Sie aßen und tranken zusammen und waren guter Dinge. Nach dem Essen sprach der Kohlenbrenner, »der oben auf der Kammbank liegt ein altes abgegriffenes Hütlein, das hat seltsame Eigenschaften, wenn das einer aufsetzt und dreht es auf dem Kopf herum, so gehen die Feldschlangen, als wären zwölfe nebeneinander aufgeführt und schießen alles da nieder, das niemand dagegen bestehen kann. Mir nützt das Hütlein nichts und für dein Tüchtuch will ich's wohl hingeben. »Das lässt sich hören,« antwortete er, nahm das Hütlein, setzte es auf und ließ sein Tüchlein zurück. Kaum aber war er ein Stückwegs gegangen, so klopfte er auf seinen Ranzen und seine Soldaten mussten ihm das Tüchlein wiederholen. »Es kommt eins zum Andern,« dachte er, »und es ist mir, als wäre mein Glück noch nicht zu Ende.« Seine Gedanken hatten ihn auch nicht betrogen. Nachdem er abermals einen Tag gegangen war, kam er zu einem dritten Köhler, der ihn nicht anders als die vorigen, zu ungeschmelsten Kartoffeln einlut. Er ließ ihn aber von seinem Wunsch-Tüchlein mitessen, und das schmeckte dem Köhler so gut, dass er ihm zuletzt ein Hörnlein dafür bot, das noch ganz andere Eigenschaften hatte als das Hütlein. Wenn man darauf blies, so vielen alle Mauern und Festungswerke, endlich alle Städte und Dörfer übernaufen, er gab dem Köhler zwar das Tüchlein dafür, ließ sich's aber hernach von seiner Mannschaft wieder abfordern, so dass er endlich Ranzen, Hütlein und Hörnlein besammen hatte. »Jetzt,« sprach er, »bin ich ein gemachter Mann, und es ist Zeit, daß ich heimkehre und sehe, wie es man in Brüdern ergeht.« Als er daheim anlangte, hatten sich seine Brüder von ihrem Silber und Gold ein schönes Haus gebaut und lebten in Saus und Braus. Er trat bei ihnen ein, weil er aber in einem halbzerrissenen Rock kam, das schäbige Hütlein auf dem Kopf und den alten Ranzen auf dem Rücken, so wollten sie ihn nicht für ihren Bruder anerkennen. Sie spotteten und sagten, »Du gibst dich für unseren Bruder aus, der Silber und Gold verschmähte und für sich ein besseres Glück verlangte. Der kommt gewiss in voller Pracht als ein mächtiger König angefahren, nicht als ein Bettelmann« und jagten ihn zur Türe hinaus. Da geriet er in Zorn, klopfte auf seinen Ranzen so lange bis hundert und fünfzig Mann in Rei und Glied vor ihm standen. Er befahl ihnen, das Haus seiner Brüder zu umzingeln, und zwei sollten Haselgärten mitnehmen und in beiden übermütigen die Haut auf dem Leibe, so lange weich gerben, bis sie wüssten, wer er wäre. Es entstand ein gewaltiger Lärm, die Leute liefen zusammen und wollten den beiden in der Not beistandleisten, aber sie konnten gegen die Soldaten nichts ausrichten. Es geschah endlich dem Könige Meldung davon, und der wart unwillig und ließ einen Hauptmann mit seiner Schaar ausrücken, der sollte den Ruhestörer aus der Stadt jagen. Aber der Mann mit dem Ranzen hatte bald eine größere Mannschaft zusammen, die schlug den Hauptmann mit seinen Leuten zurück, da sie mit blutigen Nasen abziehen mussten. Der König sprach, der hergelaufene Kerl ist noch zu bändigen, und schickte am anderen Tage eine größere Schaar gegen ihn aus, aber sie konnte noch weniger ausrichten. Er stellte noch mehr Volk entgegen, und um noch schneller fertig zu werden, drehte er ein paar Mal sein Hütlein auf dem Kopf herum, da fing das schwere Geschütz an zu spielen, und als Königsleute wurden geschlagen und in die Flucht gejagt. »Jetzt mache ich nicht eher Frieden, sprach er, als bis mir der König seine Tochter zur Frau gibt, und ich in seinem Namen das ganze Reich beherrsche. Das ließ er dem König verkündigen, und dieser sprach zu einer Tochter, muss ist eine harte Nuss, was bleibt mir anders übrig als das ich tue, was er verlangt, will ich Frieden haben und die Krone auf meinem Haupte behalten, so muss ich dich hingeben. Die Hochzeit war also gefeiert, aber die Königstochter war verdrießlich, daß ihr Gemahl ein gemeiner Mann war, der einen schäbigen Hut trug und einen alten Ranzen umhängen hatte. Sie wäre ihn gerne wieder los gewesen, und san Tag und Nacht, wie sie das bewerkstelligen könnte. Da dachte sie, sollten seine Wunderkräfte wohl in dem Ranzen stecken, verstellte sich und lieb koßte ihn, und als sein Herz weich geworden war, sprach sie, wenn du nur den schlechten Ranzen ablegen wolltest, er verundziert dich so sehr, daß ich mich deiner schämen muss. – Liebes Kind, antwortete er, dieser Ranzen ist mein größter Schatz, solange ich den habe, fürchte ich keine Macht der Welt, und verriet ihr, mit welchen Wunderkräften er begabt war. Da fiel sie ihm um den Hals, als wenn sie ihn küssen wollte, nahm ihm aber mit Behändlichkeit den Ranzen von der Schulter und lief damit fort. Sobald sie allein war, klopfte sie darauf und befahl den Kriegsleuten, sie sollten ihren vorigen Herrn festnehmen und aus dem königlichen Palast fortführen. Sie gehorchten, und die falsche Frau ließ noch mehr Leute hinter ihm herziehen, die ihn ganz zum Lande hinaus jagen sollten. Da wäre er verloren gewesen, wenn er nicht das Hütlein gehabt hätte. Kaum aber waren seine Hände frei, so schwenkte er es ein paar Mal, als bald fing das Geschütz an zu donnern und schlug alles nieder, wo die Königstochter mußte selbst kommen und um Gnade bitten. Weil sie so beweglich bat und sich zu bessern versprach, so ließ er sich überreden, und bewilligte ihr Frieden. Sie tat freundlich mit ihm, stellte sich an, als hätte sie ihn sehr lieb und wußte ihn nach einiger Zeit so zu betören, daß er ihr vertraute. Wenn auch einer den Ranzen in seine Gewalt bekäme, so könnte er doch nichts gegen ihn ausrichten, solange das alte Hütlein noch sein wäre. Als sie das Geheimnis wußte, wartete sie, bis er eingeschlafen war, dann nahm sie ihm das Hütlein weg und ließ ihn hinaus auf die Straße werfen. Aber noch war ihm das Hürnlein übrig und in großem Zornel blies er aus allen Kräften hinein. Als bald fiel alles zusammen, Mauern, Festungswerk, Städte und Dörfer, und schlugen den König und die Königstochter tot. Und wenn er das Hürnlein nicht abgesetzt und nur noch ein wenig länger geblasen hätte, so wäre alles über den Haufen gestürzt und kein Stein auf dem anderen geblieben. Da widerstand ihm niemand mehr und er setzte sich zum König über das ganze Reich. Ende von Abschnitt 54 Abschnitt 55 von Kinder- und Hausmärchen von Jakob und Wilhelm Grimm. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Aufgenommen von Peter Badurek. Rumpelstilzchen Es war immer ein Müller, der war Arm, aber er hatte eine schöne Tochter. Und traf es sich, dass er mit dem König zu sprechen kam und um sich ein Ansehen zu geben, sagte er zu ihm, ich habe eine Tochter, die kann Stroh zu Gold spinnen. Der König sprach zum Müller, das ist eine Kunst, die mir wohl gefällt. Wenn deine Tochter so geschickt ist, wie du sagst, so bring sie morgen in mein Schloss, da will ich sie auf die Probe stellen. Als um das Mädchen zu ihm gebracht war, führte er sie in eine Kammer, die ganz voll Stroh nahm. Gab ihr Rat und Haspel und sprach, jetzt mache dich an die Arbeit. Und wenn du diese Nacht durch bis morgen früh dieses Stroh nicht zu Gold versponnen hast, so musst du sterben. Darauf schloss er die Kammer selbst zu und sie blieb allein darin. Da saß nun die arme Müller's Tochter und wusste um ihr Leben kein Rat. Sie verstand gar nichts davon, wie man Stroh zu Gold spinnen konnte. Und ihre Angst war immer größer, dass sie endlich zu weinen anfing. Da ging auf einmal die Türe auf und trat ein kleines Mädchen herein und sprach, Guten Abend, Jungfamüllerin, warum weint ihr so sehr? Ach, antwortete das Mädchen, ich soll Stroh zu Gold spinnen und verstehe das nicht, sprach das Mädchen, was gibst du mir, wenn ich dir spinne? War ein Halsband, sagte das Mädchen. Das Mädchen nahm das Halsband, setzte sich vor das Rädchen und Schnur, Schnur, Schnur, dreimal gezogen war die Spule voll. Dann steckte es eine andere auf und Schnur, Schnur, Schnur, dreimal gezogen war auch die zweite voll. Und so ging's fort bis zum Morgen, da war alles Stroh versponnen und alle Spulen waren voll Gold. Bei Sonnenaufgang kam schon der König und als er das Gold erblickte, erstaunte er und freute sich, aber sein Herz war nur noch Goldgeriger. Er ließ die Müllerstochter in einer anderen Kammer voll Stroh bringen, den noch viel größer war und befahl ihr, das auch in einer Nacht zu spinnen, wenn ihr das Leben liebt wären. Das Mädchen wusste sich nicht zu helfen und weinte, da ging Aberwald die Türe auf und das kleine Mädchen erschien und sprach, Was gibst du mir, wenn ich dir das Stroh zu Gold spinne? Bei den Ring vom Finger, antwortete das Mädchen. Das Mädchen nahm den Ring, fing wieder an zu Schnurren mit dem Rade und hatte bis zum Morgen alles Stroh zu glänzenden Gold gesponnen. Der König freute sich über die Massen bei dem Anblick, war aber noch immer nicht Goldesatt, sondern ließ die Müllerstochter in eine noch größere Kammer voll Stroh bringen und sprach, Die musst du noch in dieser Nacht verspinnen, gelingt sie aber, so sollst du meine gemahlen werden. Wenn es auch eine Müllerstochter ist, dachte er, eine reichere Frau finde ich in der ganzen Welt nicht. Als das Mädchen allein war, kam das Männlein zum dritten Mal wieder und sprach, Was gibst du mir, wenn ich dir noch diesmal das Stroh spinne? Ich habe nichts mehr, was ich geben könnte, antwortete das Mädchen. So versprich mir, wenn du Königin wirst, dein erstes Kind. Wer weiß, wie das noch geht, dachte die Müllerstochter und wusste sich auch in den Rot nichts anderes zu helfen. Sie versprach also dem Männchen, was es verlangte und das Männchen spannender für noch einmal das Stroh zu Gold. Und als er morgen der König kam und alles fand, wie er gewünscht hatte, so hielt er Hochzeit mit ihr und die schöne Müllerstochter ward eine Königin. Über ein Jahr brachte sie ein schönes Kind zur Welt und dachte gar nicht mehr an das Männchen. Da trat es plötzlich in ihre Kammer und sprach, nun gib mir, was du versprochen hast. Die Königin erschrak und bot dem Männchen alle Reichtümer des Königreichs an, wenn es sie das Kind lassen wollte. Aber das Männchen sprach, nein, etwas Lebens ist mir lieber als alle Schätze der Welt. Da fingen die Königin so an zu jammern und zu weinen, dass das Männchen Mitleiden mit ihr hatte. Drei Tage will ich dir Zeit lassen, sprach er, wenn du bis dahin meinen Namen weißt, so sollst du dein Kind behalten. Nun besann sich die Königin die ganze Nacht über auf alle Namen, die sie jemals gehört hatte und schickte einen Boden über Land, der sollte sich erkundigen, weit und breit, was es sonst noch für Namen gäbe. Als am anderen Tag das Männchen kam, fing sie an mit Kaspar, Melchor, Balzar und sagte alle Namen, die sie wusste, nach der Reihe her. Aber bei jedem sprach das Männlein, so heiß ich nicht. Den zweiten Tag ließ sie in der Nachbarschaft herumfragen, wie die Leute der genannt würden und sagte dem Männlein die ungewöhnlichsten und seltsamsten Namen vor. Heißt du vielleicht Rippenbiest oder Hammelswade oder Schnürbein? Aber es antwortete immer, so heiß ich nicht. Den dritten Tag kam der Bote wieder zurück und erzählte, neue Namen habe ich keinen Einzigen finden können, aber wie ich an einem hohen Berg um die Waldecke kam, wo Fuchs und Haars sich gute Nacht sagen, so sah ich da ein kleines Haus und vor dem Haus brannte ein Feuer und um das Feuer sprang ein gar zu lächerliches Männchen. Hüpfte auf einem Bein und schrie, heute backe ich, morgen brauche ich, übermorgen hole ich der Königin ihr Kind. Ach, wie gut, dass niemand weiß, dass sich Rumpelstilzchen heiß. Da könnt ihr denken, wie die Königin froh war, als sie den Namen hörte und als bald herrnach das Männlein hereintrat und fragte, nun Frau Königin, wie heiß ich? Fragte sie erst, heißest du Kunst? Nein, heißest du Heinz? Nein, heißst du etwa Rumpelstilzchen? Das hat der Teufel dir gesagt, das hat dir der Teufel gesagt, schrie das Männlein und stieß mit dem rechten Fuß vor Zorn so tief in die Erde, dass es bis an den Leib hinein fuhr, dann packte es in seiner Wut den linken Fuß mit beiden Händen und riss sich selbst mitten in zwei. Ende von Abschnitt 55 Abschnitt 56 von Kinder und Hausmärchen von Jagdbund Wilhelm Grimm Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain, aufgenommen von Peter Badorek Der liebste Roland Es war einmal eine Frau, die war eine rechte Hex und hatte zwei Töchter, eine hässlich und böse und die liebte sie, weil sie ihre rechte Tochter war Und eine schönen Gut, die hasste sie, weil sie ihre Stieftochter war Zu einer Zeit hatte die Stieftochter eine schöne Schürze, die der anderen gefiel, so dass sie neidisch war und ihrer Mutter sagte, sie wollte und müsste die Schürze haben Sei still mein Kind, sprach die Alte, du sollst sie auch haben, deine Stiefschwester hat längst den Tod verdient, Heute Nacht, wenn sie schläft, so komme ich und haue ihr den Kopf ab, sorge nur, dass du hinten ins Bett zu liegen kommst und schieb sie recht vorne hin Um das arme Mädchen weiß geschehen, wenn es nicht gerade in einer Ecke gestanden und alles mit angehört hätte Es durfte den ganzen Tag nicht zu türi hinaus und als Schlafenszeit gekommen war, musste es zuerst ins Bett steigen, damit sie sich hinten hinlegen konnte Als sie aber eingeschlafen war, da schob es sie sachte vorne hin und nahm den Platz hinten an der Wand In der Nacht kam die Alte geschlichen, in der rechten Hand hielt sie eine Axt, mit der Linden fühlte sie erst, ob auch jemand vorne lag Und dann fasste sie die Axt mit beiden Händen, hieb und hieb ihrem eigenen Kind den Kopf ab Als sie fortgegangen war, stand das Mädchen auf und ging zu seinem Liebsten, der Roland hieß und klopfte an seine Türe Als er herauskam, sprach sie zu ihm, höre, liebster Roland, wir müssen eilig flüchten, die Stiefmutter hat mich totschlagen wollen, hat aber ihr eigenes Kind getroffen Kommt der Tag und sie sieht, was sie getan hat, so sind wir verloren Aber ich rate dir, sagte Roland, dass du erst ihren Zauberstab wegnimmst, sonst können wir uns nicht retten, wenn sie uns nachsetzt und verfolgt Das Mädchen holte den Zauberstab und dann nahm es den toten Kopf und trüpfelte drei Blutstropfen auf die Erde, ein vors Bett, ein in die Küche und einen auf die Treppe Darauf eilte es mit seinem Liebsten fort Als nun am Morgen die alte Hexe aufgestanden war, rief sie ihre Tochter und wollte ihr die Schütze geben, aber sie kam nicht Da rief sie, wo bist du? Ei, hier auf der Treppe, da kehre ich, antwortete eine Blutstropfen Die alte ging hinaus, sah aber niemand auf der Treppe und rief Abermals, wo bist du? Ei, hier in der Küche, da wär mich mich, rief der zweite Blutstropfen Sie ging in die Küche, aber sie fand niemand Da rief sie noch einmal, wo bist du? Ach, hier im Bette, da schlaf ich, rief der dritte Blutstropfen Sie ging in die Kammer ans Bett, was sah sie da? Ihr eigenes Kind, das in seinem Blutenschwamm und dem sie selbst den Kopf abgehauen hatte Die Hexe geriet in Wut, sprang ans Fenster und da sie weit in die Welt schauen konnte, erblickte sie ihre Stieftochter, die mit ihrem liebsten Roland fortalte Das soll euch nicht helfen, rief sie, wenn ihr auch schon weit weg seid, ihr entflieht mir doch nicht Sie zog ihre Meilenstiefeln an, in welchen sie mit jedem Schritt eine Stunde machte und es dauerte nicht lange, so hatte sie beide eingerohnt Das Mädchen aber, wie es die Alte daher schreiten sah, verwandelte mit dem Zauberstab seinen liebsten Roland in ein See, sich selbst aber in eine Ente, die mitten auf dem See schwamm Die Hexe stellte sich ans Ufer, warf Brotbrocken hinein und gab sich alle Mühe, die Ente herbeizulocken Aber die Ente ließ sich nicht locken und die Alte musste abends unverrichterter Sache wieder umkehren Darauf nahm das Mädchen in seinem liebsten Roland wieder die natürliche Gestalt an und sie ging die ganze Nacht weiter bis zum Tagesanbruch Da verwandelte sich das Mädchen eine schöne Blume, die mitten in einer Dornhecke stand Seinen liebsten Roland aber in einen Geigenspieler Nicht lange, so kam die Hexe herangeschritten und sprach zum Spielmann Lieber Spielmann, darf ich mir wohl die schöne Blume abbrechen Oh ja, antwortete er, ich will dazu aufspielen Als sie nun mit Hass in die Hecke kroch und die Blume brechen wollte, denn sie wusste wohl, wer die Blume war So Finger an aufzuspielen und sie mochte wollen oder nicht, sie musste tanzen, denn es war ein Zaubertanz Je schneller er spielte, desto gewaltigere Sprünge musste sie machen und die Dornen rissen ihr die Kleider vom Leibe Sachen sie Blutig und Wund und daher nicht aufhörte, musste sie so lange tanzen, bis sie tot liegen ging Als sie nun erlöst waren, sprach Roland, nun will ich zu meinem Vater gehen und die Hochzeit bestellen So will ich derweil hier bleiben, sagte das Mädchen und auf dich warten und damit mich niemand erkennt, will ich mich in einen roten Feldstein verwandeln Da ging Roland fort und das Mädchen stand als ein roter Stein auf dem Felde und wartete auf sein Liebsten Als er bei Roland heim kam, geriet er in die Fallestricke einer anderen, die es dahin brachte, dass er das Mädchen vergas Das arme Mädchen stand lange Zeit, als er aber endlich gar nicht wieder kam, so wart es traurig und verwandelte sich in eine Blume und dachte Es wird ja wohl einer dahergehen und mich umtreten Es trug sich aber zu, dass ein Schäfer auf dem Felde seine Schafe hütete und die Blume sah Und weil sie so schön war, so brach er sie ab, nahm sie mit sich und legte sie in seinen Kasten Von der Zeit ging es wunderlich in das Schäfers Hause zu, wenn er morgens aufstand, so war schon alle Arbeit getan Die Stube war gekehrt, Tische und Bänke abgeputzt, Feuer auf dem Herd gemacht und Wasser getragen Und mittags, wenn er heim kam, war der Tisch gedeckt und ein gutes Essen aufgetragen Er konnte nicht begreifen wie das so ging, denn er sah niemals einen Menschen in seinem Haus und es konnte sich auch niemand in der kleinen Hütte versteckt haben Die gute Aufwartung gefiel ihm freilich, aber zuletzt wart ihm doch Angst, so dass er zu einer weißen Frau ging und sie um Rat fragte Die weise Frau sprach, es steckt Zauberrei dahinter, gibt einmal morgens in aller Frühe acht, ob sich etwas in der Stube regt Und wenn du etwas siehst, es mag sein, was es will, so wirft schnell ein weißes Tuch darüber, dann wird der Zauber gehemmt Der Schäfer tat, wie sie gesagt hatte, und am anderen Morgen, eben als er Tag anbrach, sah er, wie sich der Kasten auftat und die Blume herauskam Schnell sprang er hinzu und warf ein weißes Tuch darüber Als bald war die Verwandlung vorbei und ein schönes Mädchen stand vor ihm, das bekannte ihm, dass es die Blume gewesen wäre und sein Haushalt bisher besorgt hätte Es erzählte ihm sein Schicksal und weil es ihm gefiel, fragte er, ob es ihn heiraten wollte, aber es antwortete Nein Denn es wollte seinem liebsten Roland, obgleich er es verlassen hatte, doch treu bleiben Aber es versprach, dass es nicht weggehen, sondern im Ferner hin haushalten wollte Nun kam die Zeit heran, dass Roland Hochzeit halten sollte Da wart nach altem Brauche im Lande bekannt gemacht, dass alle Mädchen sich einfinden und zu Ehren des Brautpaars singen sollten Als treue Mädchen, als es davon hörte, war es so traurig, dass es meinte das Herz im Leib für die ihm zerspringen und wollte nicht hingehen Aber die anderen kamen und holten es herbei Wenn aber die Reihe kam, dass es singen sollte, so trat es zurück, bis es allein noch übrig war, da konnte es nicht anders Aber wie es seinem Gesang anfing und er zu Roland's Ohren kam, so sprang er auf und rief Die Stimme kenne ich, das ist die rechte Braut, eine andere begehr ich nicht Alles, was er vergessen hatte und ihm aus dem Sinn verschwunden war, das war plötzlich in sein Herz wieder heimgekommen Da hielt das treue Mädchen Hochzeit mit seinem liebsten Roland und war sein Leid zu Ende und fing seine Freude an Ende von Abschnitt 56