 Johann Wolfgang von Goethe Die Gefährliche Wette Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind Lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Für mehr Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt besuchen Sie LibriVox.org Johann Wolfgang von Goethe Die Gefährliche Wette Eine Erzählung aus Wilhelm Meisters Wanderjahre Es ist bekannt, dass die Menschen, sobald es ihnen einigermaßen wohl und nach ihrem Sinne geht, also bald nicht wissen, was sie vor Übermut anfangen sollen. Und so hatten dann auch mutwillige Studenten die Gewohnheit, während der Ferien scharenweis das Land zu durchziehen und nach ihrer Art Sweeten zu reißen, welche freilich nicht immer die besten Folgen hatten. Sie waren gar verschiedene Art, wie sie das Burschenleben zusammenführt und bindet. Ungleich von Geburt und Wohlhabenheit, Geist und Bildung, aber alle gesellig, in einem heiteren Sinne miteinander sich fortbewegend und treibend. Mich aber, wählten sie oft zum Gesellen, denn wenn ich schwerer Lasten trug als einer von ihnen, so mussten sie mir denn auch den Ehrentitel eines großen Sweetiers erteilen, und zwar hauptsächlich deshalb, weil ich seltener, aber desto kräftiger meine Posten trieb, wovon denn folgendes ein Zeugnis geben mag. Wir hatten auf unseren Wanderungen ein angenehmes Bergdorf erreicht, das bei einer abgeschiedenen Lage den Vorteil einer Poststation und in großer Einsamkeit ein paar hübsche Mädchen zu Bewohnerinnen hatte. Man wollte ausruhen, die Zeit verschläudern, verliebeln, eine Welle wohlpfeiler leben und deshalb desto mehr Geld vergeuden. Es war gerade nach Tisch, als einige sich im erhöhten, andere im erniedrigten Zustand befanden. Die einen lagen und schliefen ihren Rausch aus, die anderen hätten ihn gern auf irgendeine mutwillige Weise ausgelassen. Wir hatten ein paar große Zimmer im Seitenflügel nach dem Hof zu, eine schöne Equipage, die mit vier Pferden hereinrasselte, zog uns an die Fenster. Die Bedienten sprangen vom Bock und teifen einem Herrn von stattlichem Vornehmen an, sehen heraus, der ungeachtet seiner Jahre noch rüstig genug auftrat. Seine große wohlgebildete Nase fiel mir zuerst ins Gesicht, und ich weiß nicht, was für ein böser Geist mich anhauchte, sodass ich in einem Augenblick den tollsten Plan erfand und ihn, ohne weiterzudenken, so gleich auszuführen, begann. Was dünkt euch von diesem Herrn, fragte ich die Gesellschaft. Er sieht aus, versetzte der eine, als ob er nicht mit sich spaßen lasse. Ja, ja, sagte der andere. Er hat ganz das Ansehen so eines Vornehmens rühre mich nicht an. Und dessen ungeachtet, erwiderte ich ganz getrost, was wettet ihr, ich will ihn bei der Nase zupfen, ohne dass mir deshalb etwas Übles widerfahre. Ja, ich will mir sogar dadurch einen gnädigen Herrn an ihm verdienen. Ha, wenn du es leistest, sagte Raufbold, so zahlt dir jeder einen Louis Dord. Kassieren sie das Geld für mich ein, rief ich aus. Auf sie verlasse ich mich. Ach, ich möchte lieber einem Löwen ein Haar von der Schnauze raufen, sagte der Kleine. Ich habe keine Zeit zu verlieren, versetzte ich und sprang die Treppe hinunter. Bei dem ersten Anblick des Fremden hatte ich bemerkt, dass er einen sehr starken Bart hatte und vermutete, dass keiner von seinen Leuten rasieren könne. Nun begegnete ich dem Kellner und fragte, hat der Fremde nicht nach einem Barbier gefragt? Freilich versetzte der Kellner und es ist eine rechte Not, der Kammerdiener des Herren ist schon zwei Tage zurückgeblieben. Der Herr will seinen Bart absolut los sein und unser einziger Barbier, wer weiß, wo er in die Nachbarschaft hingegangen. So meldet mich an, versetzte ich, führt mich als Bartschere aber dem Herr nur ein und ihr werdet Ehre mit mir einlegen. Ich nahm das Rasierzeug, das ich im Hause fand und folgte dem Kellner. Der alte Herr empfing mich mit großer Gravität, besah mich von oben bis unten, als ob er meine Geschicklichkeit aus mir heraus physiognomieren wollte. Versteht er sein Handwerk, sagte er zu mir. Ich suche meinesgleichen, versetzte ich ohne mich zu rühmen. Auch war ich meiner Sache gewiss, denn ich hatte früh die edle Kunst getrieben und war besonders deswegen berühmt, weil ich mit der linken Hand rasierte. Das Zimmer, in welchem der Herr seine Toilette machte, ging nach dem Hof und war gerade so gelegen, dass unsere Freunde füglich hereinsehen konnten, besonders, wenn die Fenster offen waren. Eine gehörige Vorrichtung fehlte nichts mehr. Der Patron hatte sich gesetzt und das Tuch vorgenommen. Ich trat ganz bescheinlich vor Ihnen und sagte Exzellenz. Mir ist bei Ausübung meiner Kunst das Besondere vorgekommen, dass ich die gemeinen Leute besser und zu mehrerer Zufriedenheit rasiert habe, als die vornehmen. Darüber habe ich denn lange nachgedacht und die Ursache bald da, bald dort gesucht, endlich aber gefunden, dass ich meine Sache in freier Luft viel besser mache als in verschlossenen Zimmern. Wollten Eurer Exzellenz deshalb erlauben, dass ich die Fenster aufmache, so würden sie den Effekt zu eigener Zufriedenheit gar bald empfinden. Er gab es zu. Ich öffnete das Fenster, gab meinen Freunden einen Wink und fing an, den starken Bart mit großer Anmut einzuseifen. Ebenso behänd und leicht strich ich das Stoppelfeld vom Boden weg, wobei ich nicht versäumte, als es an die Oberlippe kam, meinen Gönner bei der Nase zu fassen und sie merklich herüber und hinüber zu biegen, wobei ich mich so zu stellen wusste, dass die Wettenden zu ihrem größten Verglügen erkennen und bekennen mussten, ihre Seite habe verloren. Sehr stattlich bewegte sich der alte Herr gegen den Spiegel. Man sah, dass er sich mit einiger Gefälligkeit betrachtete und wirklich es war ein sehr schöner Mann. Dann wendete er sich zu mir mit einem feurigen schwarzen aber freundlichen Blick und sagte, er verdient mein Freund vor vielen seinesgleichen gelobt zu werden, denn ich bemerke an ihm weit weniger Unarten als an anderem. So fährt er nicht zwei, dreimal über dieselbige Stelle, sondern es ist mit einem Strich getan. Auch streicht er nicht, wie mehrere tun, sein Schermesser in der flachen Hand ab und führt den Unrat nicht der Person über die Nase. Besonders aber ist seine Geschicklichkeit mit der linken Hand zu bewundern. Hier ist etwas für seine Mühe, fuhr er fort, indem er mir einen gulden reichte. Nur eines merkt er sich, dass man Leute von Stande nicht bei der Nase fasst. Wird er diese bäurische Sitte künftig vermeiden, so kann er wohl noch in der Welt sein Glück machen. Ich verneigte mich tief, versprach alles Mögliche, bat ihn, bei allen falsiger Rückkehr mich wieder zu beähren und alte, was ich konnte, zu unseren jungen Gesellen, die mir zuletzt ziemlich Angst gemacht hatten. Denn sie verführten ein solches Gelächter und ein solches Geschrei, sprangen wie toll in der Stube herum, klatschten und riefen, weckten die Schlafenden und erzählten die Begebenheit immer mit neuem Lachen und Toben, dass ich selbst, als ich ins Zimmer trat, die Fenster vor allen Dingen zumachte und sie um Gottes Willenbad ruhig zu sein. Endlich aber mit Lachen musste über das Aussehen einer nervischen Handlung, die ich mit so viel Ernste durchgeführt hatte. Als nach einiger Zeit sich die tobenden Wellen des Lachens einigermaßen gelegt hatten, hielt ich mich für glücklich. Die Goldstücke hatte ich in der Tasche und den wohlverdienten Golden dazu, und ich hielt mich für ganz wohl ausgestattet, welches mir umso erwünschter war, als die Gesellschaft beschlossen hatte, des anderen Tages auseinanderzugehen. Aber uns war nicht bestimmt, mit Zucht und Ordnung zu scheiden. Die Geschichte war zu reizend, als dass man sie hätte bei sich behalten können, so sehr ich auch gebeten und beschworen hatte, nur bis zur Abreise des alten Herrn Rheinmund zu halten. Einer bei uns, der Fahrige genannt, hatte ein Liebesverständnis mit der Tochter des Hauses. Sie kamen zusammen und Gott weiß, ob er sie nicht besser zu unterhalten wusste genug. Er erzählt ihr den Spaß und so wollten sie sich nun zusammen totlachen. Dabei blieb es nicht, sondern das Mädchen brachte die Meere lachend weiter und so mochte sie endlich noch kurz vor Schlafengehen an den alten Herrn gelangen. Wir saßen ruhiger als sonst, denn es war den Tag über genug gelobt worden. Als auf einmal der kleine Kellner, der uns sehr zugetan war, hereinsprang und rief, Rettet euch, man wird euch tot schlagen. Wir fugen auf und wollten mehr wissen. Er aber war schon zur Türe wieder hinaus. Ich sprang auf und schob den Nachtriegel vor. Schon aber hörten wir an der Türe pochen und schlagen, ja wir glaubten zu hören, dass sie durch eine Axt gespalten werde. Maschinenmäßig zogen wir uns ins zweite Zimmer zurück. Alle waren verstummt. Wir sind verraten, rief ich aus. Der Teufel hat uns bei der Nase. Raufbeut griff nach seinem Degen. Ich zeigte hier abermals meine riesen Kraft und schob ohne Beihilfe eine schwere Komode von die Tür, die glücklicherweise hereinwärts ging. Doch, hörten wir schon, dass Gepäuter im Vorzimmer und die heftigsten Schläge an unsere Türe. Raufbeut schien entschieden, sich zu verteidigen. Wiederholt aber, rief ich ihm und den übrigen zu, rettet euch. Hier sind Schläge zu fürchten, nicht allein, aber Beschimpfung, das Schlimmere für den edelgeborenen. Das Mädchen stürzte herein, dieselbe, die uns verraten, hatte nun verzweifelt, ihren Liebhaber in Todes gefahr zu wissen. Fort, fort, rief sie und fasste ihn an. Fort, fort, ich bring euch über Böden, Scheunen und Gänge. Kommt alle, der Letzte zieht die Leiter nach. Alle stürzte nun zur Hintertüre hinaus. Ich hob noch einen Koffer auf die Kiste, um die schon hereinbrechenden Füllungen der belagerten Türe zurückzuschieben und festzuhalten. Aber meine Beharrlichkeit, mein Trutz, wollte mir verdäblich werden. Als ich den übrigen Nacht zu allen Rante fand ich die Leiter schon aufgezogen und sah, alle Hoffnungen, mich zu retten, gänzlich versperrt. Da stehe ich nun ich, der eigentliche Verbrecher, der ich mit heiler Haut, mit ganzen Knochen zu entrennen, schon aufgab. Und wer weiß? Doch lasst mich immer dort in Gedanken stehen, da ich jetzt hier gegenwärtig euch das Mädchen vorerzählen kann. Nur vernehmt noch, dass diese verwegendes Suite sich in schlechte Folgen verlor. Der alte Herr, tief gekränkt von Verhöhnung ohne Rache, zog sich zu Gemüte und man behauptet, dieses Ereignis habe seinen Tod zur Folge gehabt, wo nicht unmittelbar, doch mitwirkend. Sein Sohn, den Tätern auf die Spur zu gelangen, trachtend, erfuhr unglücklicherweise die Teilnahme Raufbolz und erst nach Jahren, hierüber ganz klar, forderte er diesen heraus. Und eine Wunde, ihn den schönen Mann entstellend, war ärgerlich für das ganze Leben. Auch seinem Gegner verdabt dieser Handel einige schöne Jahre durch zufällig sich anschließende Ereignisse. Da nun jede Farbe eigentlich etwas lehren soll, so ist es euch allen, wohin die gegenwärtige Gemeind sei wohl überklar und deutlich. Ende von Die Gefährliche Wette. In der Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org der Graben-Teufel von Ludwig Ganghofer. Jeder Weidmann ist aber gläubisch. Es ist das ein Satz, den man gern belächelt, aber es hat damit seine Richtigkeit und sollte es nur in so weit der Fall sein, dass jeder Weidmann sich ärgert, wenn ihm des Morgens beim Auszug zur Jagd ein altes Weid begegnet. Die Jäger aus Passion ist aber gläubisch, weil der Aberglaube nun einmal zum richtigen Sport gehört. Der Berufsjäger des Flachlernes ist aber gläubisch aus Erziehung, denn neben der Kunst des Weidwerks lernt er den Aberglauben von seinem Lehrmeister, der wieder von einem Älteren diese Sprüche und Munklein übernahm, die in einer Zeit zurückdatieren, in welcher der Aberglaube noch Glaube war. Ganz anders fällt sich die Sache beim Hochlandsjäger. Die Majestät der Berge wirkt in unsichtbaren Zauber um Herz und Sinne und zwingt selbst in den klügsten Kopfgedanken, wie sie der friedsam und aufgeklärte Stadtbewohner nur aus den Märchenbüchern seiner Jugend kennt. Solcher Memphinden lässt sich nicht mit Worten sagen, nur jener weiß es zu fassen, der diese Stumme und doch so beredete Einsamkeit der Berge kennt. Nur jener, der durch lange Stunden dem geheimnisvollen Rauschen der Hochlandsföhre lauschte und dem donnernden Lied der Regen stürze und heuchen stand, wenn durch die dunklen Schluchten das Echo des Schusses halte, dumpf und kräulend, dass es sich anhört wie ein dunkles Zürn des Alpengeistes, dem man wieder eines seiner Kinder stahl. Der kluge und gebildete Tourist, dem der Zufall in einem Bergzwirtshause mit einem Jagdgelfen zusammenführte, schüttet wohl mit unglaubigen Lächeln in den Kopf, wenn er da die eine oder andere seltsam und ungehörliche Geschichte hören muss. Es ist doch wirklich nur ein Zufall, wenn er solche Dinge zu Gehör bekommt, und er hat es dann weniger dem Zauber seiner Gesellschaft, als der zungenlösenden Wirkung des Weines zuzuschreiben. Der Jäger des Hochlandes ist schweigsam. Er entwöhnt sich des Redens in der wochenlangen Einsamkeit und dennoch ist er nicht einsam dort oben. Die ganzen Natur sprich mit ihm, durch das Rauschen der Bäume, durch das Mahnde-Poltern der abrollenden Steine, durch den Vogelruf, durch das Pfeifen der Gemse wie durch das Stereien der Brunstigen Hirsche. Er versteht diese Sprache, wenn auch auf seine eigene Weise. Wirkt doch der Zauber der Natur auf das Herz des Ungebildeten, wenn er dann auch nicht im Stande ist, über die eigene Empfindung zu klarem Verständnis zu kommen. Und so wird für ihn die Naturpoesie zum Aberglaube. Er personifiziert das ganze in ihm umgebende Stille Leben. Die Tiere werden ihm zugleich fühlenden und gleichdenkenden Wesen. Alles, was er sieht und hört, erklärt er nach dem besten Wissen und Können. Steht aber plötzlich vor einem gewissen Etwas, dass ihm gegen alle gewohnt hat und vernunft geht. So hilft ihm nur sein Gespenster und Träufelsglaubitz, einer befriedigenden Erklärung. Aber nicht nur der Ungebildete erliegt diesem Bann. Ich kenne Forstleute in unserem Bergen, die in der einen Stunde von ihren Universitätsjahren plauderten, in der anderen mit Kopfschütteln und Achselzucken erzählen, wie sie an einem Freitag ein Stück im Schall niedergeschossen, am Schussplatz aber weder Stück, noch Schweiß, noch Pferde gefunden hätten, oder wie gruselig es wäre, wenn man einen weitwunden Bock trotz des kunstgerechteten Knickens nicht zum Verenden bringen könnte. Wer mir mit der Büchse hoch oben hinzieht, überschwindelnde Steige auf einsamer Piersch, sie alle, alle sind abergläubig. Auch bin ich es geworden, wenn ich es im eigentlichen Sinne des Wortes auch nur eine einzige Sekunde war. Die Liebe zur Jagd und zu den Bergen meiner Heimat hatte mich wieder einmal zur Sommerszeit nach dem schönen und wildreichen Ober-Isertal geführt. Ein paar Wegstunden hinter, Länggrieß, in einem kleinen, vom massigen Bergzügen umschränkten Talkessel, dicht hinter dem Zusammenfluss, Waldachern, Dörrach und Iser, liegt der kleine Weiler Fall, ein herrlicher Fleckerde, den ich mir für dieses Mal zum Standquartier erkoren hatte, um von hier aus meine Jagdausflüge nach den umliegenden Bergen und nach den hochstimmigen Forsten der Jachenau zu unternehmen. Der schöne Sommer wanderte schon in den September hinein und die Birkenblätter begann zu vergilben. Da stieg ich eines Tages lang vor dem Morgengrauen bergauf zu einer Gemsbiersch, deren Verlauf mich für die Dauer einer Sekunde zum krassesten Aberglauben verführen sollte. Dicht und schwer lag der Nebel noch auf dem Wasser und Flur, als ich um vier Uhr die Dürrachbrücke überschritt, außer den Klappern meiner genagelten Bergschuhe störte kein laut die tiefe Morgenstille. Nur später hin, als ich die ersten dampfenden Waldwiesen betrat, hörte ich den leisen Vorschlag des flüchtenden Wildbretts. Ich schritt bergann, empor über den Nebel des Tales, der mich aber bald wieder überholte. Zerrissen und zerteilt durch die massigen Stämme, flatterten die wandelsüchtigen Nebelgestalten vor mir die Höhe hinan, legten sich da und dort für ein Augenblick wie ein leichter, duftiger Schleier über Stein und Busch und huschten empor durch die stillen Aste, um vereint über den Wipfen aufzuschweben in den blauen Himmel. Durch einzelne Lücken der Bäume winkten die felsigen Bergspitzen zu mir herunter, erglühend unter den Morgenkuss der aufgehenden Sonne. Da klang der erste Drosselschlag, dann das schüchterne Zwitschern der erwachenden Meisen. Bedächtig, wie es einem richtigen Steiger geziemt, war ich drei Stunden empor gestiegen, als ich mich niederließ, um auszurasten, eine Büchse nachzusehen und dem Tau davon zu wischen, den das hohe Bergkass an Schlossundschaftung abgestreift hatte. Es gehörte zum Verständnis des Nahfolgenden, wenn ich über dieses Gewärm ein paar Worte des Lobes einflächte. Es war eine Doppelbüchse, die beiden kurzen Gussstahlläufe waren von feiner Arbeit, und bis auf 200 Gänge schossen sie die beiden Kugeln in gleicher Höhe auf Doppelzollweite nebeneinander. Manch schönen Schuss hatte ich mit dieser Büchse schon getan, auf eine Distanz, dass der besorgte Jagdhilfe mir während des Zielens Abmahn zuflüsterte. Es reicht net, und es reicht net hin, meine Hand und mein Auge ließen mich auch nicht leicht im Stich. Und so war ich mit dieser Büchse meines Schusses sicher, wenn ich nur zum Schuss kam. Nach weiteren halbstündigen Steigen befand ich mich in der Wildhöhe, an jeder Stelle, wo von dem zur Bergstelle im Porführenden Fahrt sich der eindliche Jagdsteig abzweigte, um in gleichbleibender Höhe den ganzen Bergstock zum Kreisen aus und einbiegend über Felsrücken und Klüfte. Mit dem Betreten dieses Fahrtes beginnt die bestrickende Aufregung eines solchen Pierschgangs. Langsam, Schritt für Schritt, mit den Augen überall geht es dahin, über den schmalen, oft gefahrvollen Steig. Mit immergleicher Vorsicht setzt der Jäger Fuß und Bergstock an, nicht etwa um sichert zu stehen, denn des Gedankens an die Gefahr hat er sich längst enthöhnt. Nein, er scheut nur ängstlich selbst das geringste Geräusch. Soaludas Gams hört dich da schon, wenn du schnaufst. Nähert sich der Steig einer Felskrümmung, so schärfen sich Auk und Ohr. Lautlos schiebt der Jäger das halbe Gesicht über die Ecke und spät hinein in die dunkle, schattenvolle Schlucht, um dann blitzschnell die Büchse vom Rücken zu reißen oder mit mühseunterdrückten Unmut weiterzusteigen auf den beschwerlichen Wege. Das letzte Rechien für diesen Piersch kann mein Schicksal zu sein. Unter einem ständigen Wechsel von Enttäuschung und Neuerhoffnung war ich umhergestiegen an die Fünf Stunden. Die besten Gamsbestände hatte ich aufgesucht, und wo ich früher oft ein Boxschir mit der Bergstrecke hätte darschlagen können, sah ich jetzt nur eine Gamsgeis, die mit ihrem Kitz gemütlich über das Steingeroll trollte und unbekümmert um meine Nähe die salzigen Felswinde meleckte. An einem vierjährigen Schwächling war ich bis auf Schussweite nahe gekommen, aber ich hatte ihn wieder laufen lassen, um mir nicht die Möglichkeit eines besseren Schusses zu verderben. Jetzt freilich ärgerte ich mich, dass ich den Burschen nicht eins aus Fell gebraten hatte, um wenigstens nicht mit leerem Rucksack heimwandern zu müssen. Aber mir blieb eine einzige, wenn noch sehr waage Hoffnung. Ungefähr eine halbe Stunde tiefer auf dem Berghang lag der Teufelsgraben. Eine schwerwegsame, wildzerrissene Schlucht, die auf der Revierkarte unter dem Namen Hochgraben verzeichnet steht, aber der Förster und die derer Jagdgehilfen nannten sie den Teufelsgraben, und das aus einem ganz bestimmten Grunde. Gleich während der ersten Zeit meiner Anwesenheit im Fall war ich eines Abends mit einem der Jagdgehilfen hinter dem Marskrugge gesessen. Als ein anderer Gehilfe in die Stube trat und meinen Gesellschafter schon von der Türe zurief, »Du, heute habe ich den Grabenteufel wieder gesehen.« Natürlich fragte ich sofort nach den Sinn dieser rätselhaften Mitteilung und so erfuhr ich, dass der Grabenteufel an alter Gemsbock war, mit dem es seine eigene Bewandnis hatte. Seit Jahren hielt er seinen immergleichen Stand im Teufelsgraben, aber weder einer der Jagdgehilfen noch dem Förster, der doch quasi ein richtiger Gamsjäger ist, wäre es trotz aller Mühe, List und Ausdauer gelungen, diesem Bock zu erlegen. »Aker, zottelt wie Abert«, so lautet die Schilderung des Jagdgehilfen, »und mit ein paar Gruppen wie noch maler Teufelskronen. Und wann auf ihn gehst, hören, tust ihn jetzt mal. Sehen die mal, der schießen nie mal. Denn wann auch zum Schießen kommst, so fiel es dien. Ein paar Tage nach diesem Vorfall ließ ich mich von dem Jagdgehilfen der Neugehalber nach dem Teufelsgraben führen. Und wirklich, lautlos waren wir schon auf stundenlanger Pass gesessen, da prasselte es plötzlich von abfallenden Steinen und jenseits des Graben sah ich einen dunklen Schatten durch die latschen Rüschen. »Ich sag's halt allweil«, meinte mein Führer, als er sich erhob, »mit dem Bock ist was nicht richtig. Und dieser Bock war jetzt meine letzte Hoffnung. Ach, Herr Jérum, aber probieren kostet ja nichts. Ich hatte noch eine gute Stunde Zeit, bis ich für einen Piersch und Teufelsgraben guten Wind bekommen musste. Allerdings hatte ich auch noch einen kleinen Umweg zu machen, um den Wind abzufangen. Als ich am Teufelsgraben angelangt war, mutte ich Spaßesalber ein Weißsprüchel. Oder, um mich verständlicher auszudrücken, ein weitmännischen Gespenster sägen, den ich von einem der Jagdgehilfen gelernt hatte. Was ich versündig büßig, was ich der sie, der schieß ich. Ich will auch einmal seelig wehren, alle guten Geister, loben Gott den Herrn. Nun ging es am Rand des Grabens talwärts, langsam und lautlos. Von 50 zu 50 Schrittpier steh ich mich vor, an den Absturz, sodass ich immer ein Teil des Schluchts übersehen konnte. Keinen Winkel und keinen Latschen beschließ ich unbeschaut, aber nicht ein Haar bekam ich zu Gesicht. Endlich war ich in der Nähe des Platzes, wo ich beim ersten Besuch den Grabenteufel mehr gehört als gesehen hatte. Etwa dreißig Fuß unter mir sprang eine grasige Platte in die Schlucht hinein, von wo es sich ein gutes Teil der Tiefenfelsrin hinauf und hinunter übersehen konnte. In aller Vorsicht und stille steigte ich nieder und machte mir es bequem. Ich hatte noch ein paar Stunden vor mir, denn wenn ich um sechs Uhr mich zum Heimweg richtete, konnte ich immer noch für Einbruch der Nacht nach Hause kommen. So passte ich und passte, aber nichts regte und rührte sich. Die Sonne war schon hinuntergezogen über den Rücken des Berges, lang und dunkel schlichten die Schatten über die Höhen herauf, und leise begangen es in den Büschen und Bäumen zu rauschen, von dem immer stärker ziehenen Abendwind. Ich war müde und hungrig und mich begann zu schläfern. Um mich munter zu erhalten, nahm ich meine Patronen aus der Tasche, sah die Kugel nach, und um mich zu vergewissern, dass sich die Ladung nicht gelockert, rüttelte ich die Patronen vor mein Ohr, eine nach der anderen, alle sieben, die ich bei mir trug. Dann widerstudierte ich die Konturen der Wandrisse und Abstürze und bohrte den Blick in jeden Schattenwinkel und in alle felslöchern Wandnischen. Dabei sumten mir die Bergschnaken mit ihrem eintönigen Lied um die Ohren und zerstarren mir Ende und Knie. Mein Jagdalfer begann nachzulassen und recht unweitmännische Träume gaucelten von meinen Augen auf und nieder, Träume von Teufeln, Swergen und Berggeistern. Manchmal klang es aus diesen Bildern wie ein gelendes Ui-Hö! Meine Fantasie sah unter Dampf und Nebel den Leibhaftigen, Gott sei bei uns, mit einem Paar der ehrlichsten Gammskrickeln auf dem Pechraben schwarzen Krauskopf im Bohr steigen aus der Tiefe der Schlucht. Besonders jenes dunkle Felsloch mir schräg gegenüber hielt ich in meinen lustigsten Teufelsfantasien für nicht ganz geheuer. Da drin war als schwarz wie die Nacht, ein eigentümliches Verlangen regte sich in mir hinüber zu steigen und dort hinein zu gucken. Von meinem Platz hinunter in die Schlucht, das ging. Ob ich aber drüben wieder hinauf kam, das war Zweifelhaft. Ich nahm mein Glas zur Hand und musterte das Terrain des genaueren. Nein, es war wirklich unmöglich, von unten aus da im Port zu steigen, aber vom jenseitigen Rande der Schlucht führte ein leicht erkenntlicher Gämswechsel bis zur Felsplatte, von der aus die Höhlung sich in den Berg senkte. Heiliger Gott, wahrhaftig, im dunklen der Höhle unterschied ich deutlich durch mein Glas die Umrisse eines rohenden Tieres, aber unmöglich vermochte ich zur Kennen, was es war. Lautlos stand ich auf, legte das Gewehr in Anschlag, ein kurzer schaffer Pfiff gelte von meinen Lippen das Tier sprang auf und mit der Brust gegen mich, in der Luftlinie, höchstens auf 60 Gänge, stand an Gemsbock da, wie ich keinen zweiten mehr gesehen habe, der Grabenteufel. Im gleichen Augenblick krachte es auch und noch einmal, der Pulverdampf verzieht sich und auf dem gleichen Platz steht der Bock mit gespreizten Läufen, die großen funkelnden Lichter regungslos nach mir gewandt. Gefehlt? Nein, das war nicht möglich, mit diesem Gewehr, auf diese Distanz. Entladen und laden, das war ein Augenblick, ich schoss und wieder, das Tier stand unbeweglich, mein Herz schlug wie ein Hammer und siebenteils strömte mir das Blut in die Schläfe, widerlutig und schoss, und schoss, der Grabenteufel rührte sich nicht, da lief ein Schauer über meinen Leib. Ich fühlte, wie mir das Blut aus Kopf und Liedern floss und sich zusammendrängte im Herzen, und während ich mit zitternder Hass nach der letzten Patrone suchte, glitt es von meinen Lippen. Alle guten Geister loben Gott den Herrn, ich lud, mit dem letzten Aufgebot meiner Willenskraft riss ich das Gewehr an die Wange und schoss, das Tier stand wie aus Stein geformt, der Teufel, der leibhaftige Teufel und mir graute. Da stieß ich einen heißeren Schrei aus der Kehle, denn das Tier neigte sich von über, viel nieder, viel mit dem halben Leib hinaus über die Felsplatte, und zwei, dreimal an den Steinvorsprungen aufschlagend stürzte es hinunter in die Tiefe der Schlucht. Aufatmen schüttelte ich den Kopf, trocknete meine Stirn, auf welcher der Schweiß in kalten Tropfen stand, versuchte zu lächeln und schämte mich. Der Abstieg zu dem verendeten Gemsbock war ein schweres Stück Arbeit, als ich ihn aufbrach, sah ich, dass alle sieben Schuss getroffen hatten, schon der erste, sicher aber der zweite, musste tödlich gewesen sein. All die Jäger erzählen, es käme zuweilen vor, dass ein Stück Wild nach einem Kernschuss im Starkramp verfiel. War das hier der Fall gewesen? Ich weiß nicht, vielleicht. Als ich mit dem Bock auf den Rücken zu Hause anlangte, wollte der Förster kaum seinen Augen trauen. Immer und immer wieder musste ich die dunkle Geschichte berichten, die ihr Kopf schüttelnd mit anhörte, und am folgenden Tage erzählte ich sie auch dem Jagdhilfen, der mich zum ersten Mal nach dem Teufelsgraben geführt hatte. So, so, erst mit dem siebten Schuss, der Jäger zog die Braun in die Höhe. Ja, ja, da glaub ich's schon, der Siebner ist für sowas a heikler Zahl. Der Bock wog aufgebrochen, vier und siebzig Pfund, und seine Prachtkrickeln zeigten deutlich dreizehn Jahresringe. Ja, ja, der dreizehner Welt. Ende von der Grabenteufe, gelesen von Jagdweber, Rheinberg. Die Kartoffeln von Kurt Tucholsky Ich las eines dieser patriotischen Bücher, die das Deutsche her, und wollte man ihnen glauben, so bedeutet das schon Deutschland, einer genaueren Betrachtung unterziehen. Da stand auch eine historische Erinnerung, die es wert ist, dass wir sie uns genauer besehen. Bei der Belagerung von Paris, 1870, erzählt der Autor, haben sich die feindlichen Vorposten ganz gut verstanden. Man schoss durchaus nicht immer aufeinander. Oh nein, es kam zum Beispiel vor, dass man sich mit Kartoffeln aushalt. Meistens werden es ja die Deutschen gewesen sein, die den Retter in der Not gemacht haben. Aber einmal näherte sich ein französischer Trupp von ein paar Mann, die Deutschen nahmen die Gewehre hoch, da sagte jemand auf Deutsch, nicht schießen, wir schießen auch nicht. Und man begann sich wegen auszutauschender Getränke zu verständigen. Was liegt hier vor? Ich meine nicht die juristische Seite. Man könnte da von Hochverrat sprechen und tatsächlich untersagte nachher ein Armeebefehl diese Annäherungen aufs Schärfste. Aber was ging hier Wichtigeres vor sich? Doch offenbar eine Diskreditierung des Krieges. Denn es ist nicht anzunehmen, dass Pflichtvergessene bei der Partei hier böse Dinge inszenierten. Es waren sicher Familienväter, Arbeiter, Landleute, die man in einen farbigen Rock gesteckt hatte, mit der Weisung auf Andersfarbige zu schießen. Warum schossen sie nicht? Offenbar waren doch der Nationalhass, der Zorn, der angeblich das ganze deutsche Volk auf die Beine rief, nicht mehr so groß wie damals unter den Linden, als es noch nicht galt, auf seine Mitmenschen zu schießen. Damals hatte mancher mitgebrüllt, weil alle brüllten, und das verpflichtete auch so nichts. Aber hier waren Leute, die einen Sommer und einen Winter lang an den eigenen Leibern erfahren hatten, was das heißt, töten und was das heißt, hungern. Und da verschwand der Tief ein gewurzelter Hass, und man aß gemeinsam Kartoffeln, dieselben Kartoffeln, dieselben Kapitalisten, aber andere Röcke. Das ist der Krieg. Ende von die Kartoffeln. Es liest Herr Klugbeißer. Die Moritat von Guillemot Passant. Als der Priefträger Bonifaceus die Post verließ, stellte er fest, dass heute sein Bestellgang kürzer sein würde denn sonst, und er freute sich darüber außerordentlich. Sein Bezirk war die ganze Umgegend von Vierville, und wenn er abends zurückkam in seinem langen müden Schritt, hatte er manchmal mehr als 40 Kilometer im Leibe. Die Briefabgabe würde heute also schnell gehen. Er konnte sich sogar unterwegs ein bisschen aufhalten und würde um 3 Uhr wieder zu Hause sein. So ein Glück. Er verließ den Ort auf dem Wege nach Saint-Marre und begann seinen Dienst. Es war Juni und alles Gründe und Blüte der schönste Monat im Flachland. Der Mann, der eine blaue Bluse trug und ein schwarzes Kebby mit roten Streifen, durchschritt die schmalen Wege zwischen den Hafer oder Getreidefeldern bis an die Schultern gegen ihm das Korn. Sein Kopf fragte über die Ehren, als schwimme er auf einem ruhigen grünen Meer hin, das sonst eine leichte Prise wählt. Er betrat die Bauernhöfe durch das Holztor in der Hecke, die zwei Reihen Buchen beschatteten. Er nannte jedes Mal den Bauer beim Namen. Morgen herrschico und gab ihm seine Zeitung, dem Ptino-Mau. Der Bauer wischte dann die Hand an der Hose, nahm das Blatt in Empfang und steckte es in die Tasche, um es nach dem Mittagessen in Ruhe zu lesen. Der Hund, der in seiner Hütte zu Füßen eines überhängenden Apfelbaumes lag, belte wütend und zerrte an der Kette, aber der Briefträger ging, ohne sich umzuwenden, in seiner militärischen Haltung davon, große Schritte machend, den linken Arm auf die Tasche gestemmt, im Rechten den Stock drehend, der neben ihm dieselben gleichmäßigen eiligen Bewegungen machte. Er verteilte seine Drucksachen und seine Briefe im ganzen Dorf San Mar, dann ging er weiter durch die Felder, um die Zeitung dem Lehrer zu bringen, der ein kleines, alleinstehendes Haus etwa 10 Minuten vom Ort entfernt bewohnte. Es war ein neuer Lehrer, Herr Schapathie, der erst vorige Woche eingezogen und seit kurzer Zeit verheiratet war. Er hielt ein Pariser Blatt und ab und zu warf der Briefträger Bonifatius, wenn er Zeit dazu hatte, einen Blick hinein, ehe er das Blatt dem Empfänger zustellte. Er öffnete also seine Tasche, nahm die Zeitung, schob sie aus dem Kreuzband heraus, faltete sie auseinander und begann sie, während des Gehens zu lesen. Die erste Seite interessierte ihn kaum, die Politik ließ ihn kalt, Finanznachrichten überschlug er, aber der lokale Teil reizte ihn. Der war gerade heute sehr reichhaltig und er regte sich lebhaft auf bei der Schilderung eines Verbrechens in der Wohnung eines Jagdtüters, sodass er mitten in einem Kleefeld stehen blieb, um es noch einmal langsam zu lesen. Die Einzelheiten waren schrecklich. Ein Holzfäller war früh beim Forsthaus vorüber gegangen und hatte auf der Schwelle ein paar Tropfen Blut gesehen, als ob jemand Nasenbluten gehabt. Er dachte, der Förster wird die Nacht vielleicht ein Kaninchen erlegt haben, aber als er sich näherte, entdeckte er, dass die Tür halb auf dem Stand und das Schloss aufgebrochen war. Da packte ihn die Angst, er lief ins Dorf, den Ortsvorstand zu benachrichtigen. Der nahm den Flurwächter und der Lehrer zur Verstärkung mit und die vier Männer kehrten zusammen zurück. Sie fanden den Förster ermordet am Kaminliegen, seine Frau erwirkt unter dem Bett und ihr kleines zehnjähriges Mädchen erstieg zwischen zwei Matratzen. Der Briefträger Bonifatius war so erschrocken bei dem Gedanken an diesen Mord, dessen furchtbare Einzelheiten eine nach der anderen ihm hier enthüllt wurden, dass er sich ganz schwach auf den Beinen fühlte und laut sagte, Gott verdamm mich, was gibt's für schlechte Menschen? Dann steckte er die Zeitung wieder in das Kreuzband und ging weiter, immer noch das Verbrechen im Kopf. Bald kam er an das Haus des Herrn Schabbati, eröffnete das kleine Gartentor und näherte sich dem Häuschen. Es war ein niedriges Gebäude, das nur ein Erdgeschoss enthielt mit einem Mansadendach. Es stand mindestens 500 Meter vom nächsten Hof entfernt. Der Briefträger stieg die zwei Stufen hinauf, legte die Hand auf die Klinke, versuchte zu öffnen und fand die Tür verschlossen. Da bemerkte er, dass die Läden noch gar nicht geöffnet worden waren und das heute noch niemand ausgegangen war. Eine gewisse Unruhe überfiel in, denn Herr Schabbati war seit seiner Ankunft immer sehrzeitig aufgestanden. Bonifaceus zog die Uhr und es war erst sieben Uhr zehn Minuten morgens, er war also fast eine Stunde früher gekommen als sonst. Ach was, der Lehrer hätte doch schon auf sein müssen. Und er ging vorsichtig um das Haus herum, als ob irgend eine Gefahr dabei sei, er bemerkte nichts Verdächtiges, als ein paar Fußtritte in einem Erdbeer bet. Aber plötzlich blieb er unbeweglich und vor Entsetzen gebannt stehen, als er an einem Fenster vorüber kam. Man stöhnte im Haus. Er stellte sich mit gesprezten Beinen über einen Thymianbett ganz nah ans Haus und legte sein Ohr an einen Fensterladen um besser zu hören. Wahrhaftig, es stöhnte. Er hörte ganz genau lange schmerzliche Säufzer, etwas wie ein Röcheln, etwas wie das Geräusch eines Kampfes, dann wurde das Stöhnen stärker, wiederholte sich, wart noch schärfer und wechselte ab mit Schreien. Da zweifelte Bonifatius nicht mehr daran, dass in diesem Augenblick gerade ein Verbrechen bei dem Lehrer verübt wurde. Er rannte davon, was er konnte durch den kleinen Garten, eilte über das Feld mitten durchs Korn, lief, dass er ganz außer Atem kam und seine Tasche im Takt gegen die Hüften klatschte. So kam er nachtluftschnappend, verzweifelt an der Tür der Gendarmerie an. Der Wachtmeister Marotur war dabei, einen kaputten Stuhl mit Hammer und Nagel wieder zusammenzuschlagen. Der Gendarmerotier hatte das kaputte Möbel zwischen den Beinen und hielt an die Bruchstelle einen Nagel. Dann schlug der Wachtmeister, indem er dabei seinen Schnurrbart kaute, mit aufgerissenen, vor angestrengter Aufmerksamkeit glänzenden Augen mit tödlicher Sicherheit seinen Untergebenen auf die Finger. Sobald der Briefträger sie sah, rief er, schnell, schnell, kommen sie, man ermordet den Lehrer. Die beiden Leute hielten in ihrer Arbeit inne, hoben den Kopf mit jener erschrockenen Miene von Leuten, die man plötzlich überrascht und stört. Onifatius, der ihnen mehr Überraschung als Dienst-Eifer an sah, wiederholte, schnell, schnell, diebe sind im Haus, ich habe Schreien gehört, es ist höchste Zeit. Der Wachtmeister legte seinen Hammer beiseite und fragte, woher wissen sie das? Der Briefträger erzählte, ich wollte eben die Zeitung und zwei Briefe abgeben, als ich bemerkte, dass die Tür noch verschlossen war und der Lehrer noch nicht aufgestanden sein konnte. Ich ging um das Haus herum, um mich zu überzeugen, und ich hörte stöhnen, als ob jemand erwürgt wurde, und als ob man einem die Kehle durchschnitte. Da bin ich so schnell wie möglich fortgelaufen, sie zu holen, es ist höchste Zeit. Der Wachtmeister richtete sich auf und sagte, ja, haben sie denn nicht Selbsthilfe geleistet? Der erschrockene Briefträger antwortete, ich fürchtete, einer Übermacht gegenüberzustehen. Da meinte der Beamte überzeugt, ich will mich nur schnell anziehen, dann komme ich. Und er trat ins Haus, von seinem Schaundarm gefolgt, der den Stuhltrug. Bei nahe sofort erschienen sie wieder, und die drei setzten sich im Laufschritt in Bewegung nach dem Orte des Verbrechens zu. Als sie sich dem Haus näherten, gingen sie vorsichtshalber langsamer. Der Wachtmeister zog seinen Revolver, und dann traten sie ganz leise an den Garten und näherten sich der Mauer. Nirgends waren Spuren zu entdecken, dass die Verbrecher schon entflohren, die Tür war noch geschlossen, ebenso die Läden. Jetzt haben wir sie, sagte der Wachtmeister. Der alte Bonifatius zitterte Vorerregung, schickte den Wachtmeister auf die andere Seite des Hauses und zeigte ihm den Fensterladen. Dort, sagte er. Und der Wachtmeister trat ganz allein heran und legte sein Ohr an den Laden. Die beiden anderen warteten auf alles gefasst, starr die Augen auf ihn geheftet. Lange blieb er unbeweglich stehen und lauschte. Um dem Fensterladen näherzukommen, hatte er seinen Dreimaster abgesetzt und hielt ihn in der rechten Hand. Was hörte er? Sein unbewegliches Gesichtsverriet nichts, aber plötzlich sträubte sich sein Schnurrbad, seine Wangen verzogen sich langsam wie zu einem Lächeln und indem er wieder die Wegeinfassung überstieg, näherte er sich den beiden anderen, die ihn unausgesetzt anstarten. Dann machte er ihnen ein Zeichen ihm zu folgen und sie gingen auf den Fußspitzen ihn nach. Als sie an den Einbankamen, sagte er Bonifatius, ermöge nur die Zeitungen und die Briefe unter die Tür stecken. Der Briefträger war starr, doch er gehorchte. Und nun fort, meinte der Wachtmeister. Aber sobald sie das Gartentor verlassen hatte, mannte er sich zum Briefträger und sagte mit ironischen Lächeln und verschmitzter Mine, indem seine Augen vor innerer Freude lachten, sie sind aber ein Luder. Der Alte fragte, was denn, ich habe es doch gehört, ich schwöre ihnen, ich habe es gehört. Aber der Wachtmeister konnte nicht mehr an sich halten und platzte heraus. Er lachte, als sollte er ersticken, bei der Hände auf dem Bauch. Die Tränen traten ihm in die Augen und erschnitt fruchtbare Gesichter. Die beiden anderen blickten ihn erschrocken an. Aber da er weder sprechen konnte, noch aufhörte zu lachen oder zu erklären vermochte, was geschehen sei, machte er eine bezeichnende Bewegung. Da man ihn immer noch nicht verstand, wiederholte er das ein paar Mal und deutete dabei mit dem Kopf zurück auf das immer noch verschlossene Haus. Der Schandarm verstand nun plötzlich und begann auch fürchterlich zu lachen. Der Alte aber blieb ganz dumm, zwischen den beiden sich vor Vergnügen windenden Menschen stehen. Endlich beruhigte sich der Wachtmeister, klopfte dem Alten freundschaftlich auf den Bauch und rief, Nasi kleiner Schäker, die Moritat werde ich mir merken. Der Briefträger ist die Augen groß auf, aber ich schwöre ihnen, ich habe es gehört. Der Wachtmeister begann wieder zu lachen, der Schandarm hatte sich auf den Grabenrand ins Gras gesetzt und wandte sich gleichfalls verlachen. »Hats gehört, na, ermordest du deine Frau auch so, du alter Witzbold? – Meine Frau?« Er dachte lange nach, dann sagte er, na, wenn ich meine Alte verdresche, dann heulte und wie heulte sie, verdrischte der Herr Schullehrer auch seine Frau? Da packte ihn der Wachtmeister, als verlöre er verfreute den Verstand bei den Schultern, wirbelte ihn einmal herum und flüsterte ihm etwas ins Ohr, so dass der andere Verstaunen sich gar nicht fassen konnte. Dann brummte der Alte nachdenklich. »Nee, nee, so nicht, so nicht, so nicht! Meine sagt gar nichts! Das hätte ich nicht gedacht, ist sowas möglich, da muss man doch an Mord glauben. Und wie ein begossener Pudel schlich er durch die Felder davon, während der Wachtmeister und der Schandarm immer noch lachend ihm von weitem grobe Kasernenausdrücke nachbrüllten, bis allmählich sein schwarzes Käppi über dem Riesenmeer der Saaten in der Ferne verschwand. Ende von Die Moritat Die Näherin von Rainer Maria Rilke Dies ist eine LibriVox-Offnahme. Alle LibriVox-Offnahmen sind Lizenzfreunde in öffentlichem Besitz. Weite Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org, aufgenommen von Ikayel. Die Näherin von Rainer Maria Rilke Es war im April des Jahres 1889. Ich war gezwungen, meine Wohnung zu wechseln. Mein Hausherr hatte sein Haus verkauft und der neue Besitzer war entschlossen, das Stockwerk in welchem mein bescheidenes Zimmer sich befand, ungeteilt zu vermieten. Ich suchte lange nach einem anderen, erfolglos. Endlich nahm ich des Suchens müde, fast ungeschaut ein Kämmerchen im dritten Stock eines Gebäudes, dessen Längsseite keinen unbedeutenden Teil der engen Seitengasse einnahm. Mein Zimmer erschien mir gleich in den ersten Tagen recht heimlich. Durch die beiden kleinen Fenster, deren Vielfach geteilten Scheiben das Alter des Hauses erraten ließen, schaute ich weit über graue und rote Dächer über rußige Schornsteine hinweg die blauen Berge und konnte die aufgehende Sonne betrachten, die als glühende Kugel auf dem verschwommenen Hügelrand lehnte. Meine eigenen Möbel, die ich hatte herbeischaffen lassen, machten den beengten Raum wohnlicher, als ich anfangs hoffte. Und die Bedienung, die die Hausbesorgerin übernommen hatte, ließ nichts zu wünschen übrig. Die Treppe war nicht allzu steil und konnte unmerklich erstiegen werden. Ja, wenn ich in Gedanken hinanschritt, fühlte ich mich gar verleitet, bis auf den Dachboden zu klimmen. Kurzum, ich war zufrieden, zumal in dem dunklen Hofe weder Kinder spielten noch Leierkästen. Jahre sind ins Land gegangen seither. Die Zeit, von der ich erzähle, liegt für mich im Dämmern der Vergangenheit, und die grellen Farben der Ereignisse sind verblasst und verschwommen. Mir ist, als spreche ich von einer Begebenheit, die nicht mir selbst, sondern einem anderen vielleicht einem guten Freund zugestoßen ist. Ich muss daher nicht befürchten, dass mich die Selbstliebe zu einer Lüge verleitet. Ich schreibe offen, klar und wahrheitsgemäß. Ich war nicht viel zu Hause damals. Früh um halb acht ging ich ins Amt, speiste mittags in einem billigen Gasthause und verbrachte so oft es anging, den Nachmittag im Hause meiner Braut. Ja, ich war verlobt damals. Hätwig, ich will sie so nennen, war jung, liebenswürdig, gebildet und, was in den Augen meiner Genossen am schwersten ins Gewicht fiel, reich. Sie entstammte einer älteren Kaufmannsfamilie, die es durch Sparsamkeit und Fleiß endlich dahin gebracht hatte, ein Haus zu führen, das auch die jungen Kavaliere gerne besuchten, weil bei aller Vornehmheit ein ungezogener Frohsinn dort herrschte, der die Langeweile nicht aus den T-Tassen steigen ließ. Die jüngste Tochter des Hauses, Hätwig, war übrigens jedermanns Liebling, weil sie mit ihrer Bildung eine gewisse, liebenswürdige Leichtfertigkeit vereinte, die die gleichgültigste Unterhaltung interessant und reizvoll machte. Sie besaß mehr Herz und Gemünt als die beiden älteren Schwestern, beaufrichtig, heiter und es ist gewiss, dass ich sie liebte. Ich kann offenreden, sie heiratete später, ein Jahr nachdem das Verlöbnis gelöst war, einen jungen, anliegen Offizier, starb aber, nachdem sie ihm das erste Kind ein blond, lockiges Töchterchen geschenkt hatte. In ihrem Elternhaus, wo sich täglich eine größere Gesellschaft befand, blieb ich gewöhnlich bis gegen die sechste Abendstunde, machte dann meinen Spaziergang, besuchte das Theater und kehrte um 10 Uhr nachts nach Hause zurück, um den nächsten Tag dieselbe Lebensweise fortzuführen. Früh, wenn ich meine drei Treppen langsam niederstieg, traf ich auf dem Vorraume des ersten Stockes stets den Hausbesorger, der die weiße Steinfliese reinigte, er grüßte und begann ein Gespräch, Tag für Tag dasselbe. Vom Wetter erst, dann wie ich zufrieden sei mit meiner Wohnung und dergleichen, der der Alte nie enden wollte, fragte ich ihn immer nach seinen Kindern, worauf er säufzte und zwischen zusammengepressten Zähnen hervorstieß, na es ist ein Kreuz, die machen Sorge Herr, damit war es zu Ende. Einmal an einem Dienstag, erkundigte ich mich nur um etwas zu sagen, wer daneben mir wohne, die Frage ward beantwortet, just wie sie gestellt war, nur so oben hin, eine Näherin, ein armes Ding, ein hässliches, murte er, ohne vom Boden aufzusehen, das war alles. Ich hatte diese Auskunft längst vergessen, als ich sie, die Näherin, wie ich damals richtig vermutete, im dämmerigen Flur des Hauses tra, an einem Sonntagvormittag war es. Ich hatte länger geschlafen und ging eben aus, während sie ein kleines Buch in der Hand wahrscheinlich aus der Kirche zurückkehrte, eine armselige Gestalt. Zwischen den spitzen Schultern, die ein verschossener Grüner fast bis zur Erde reichender Mantel deckte, wiegte sich der Kopf, in dem zuerst die lange, dünne Nase und die hohen Wangen auffielen. Die schmalen, leicht geöffneten Lippen zeigten unsauberer Zähne, das Kinn war eckig und sprang weit vor. Bedeutend in diesem Gesichte schien nur die Augen. Nicht, dass sie schön gewesen wären, aber sie waren groß und sehr schwarz, wenn auch glanzlos. So schwarz, dass das tief dunkle Haar fast grau erschien. Ich weiß nur, dass der Eindruck, den dies Wesen auf mich machte, keines Weg sein Angenehmer war. Ich glaube, sie sah mich nicht an. In dessen blieb mir keine Zeit, über diese gleichgültige Begegnung weiter nachzudenken, da ich knapp vor dem Tore einem Freund in die Hände fiel, in dessen Gesellschaft ich den ganzen Vormittag verbrachte. Dann vergaß ich überhaupt, dass ich eine Nachbarin hatte, zumal es, trotzdem wir hart, Tür an Tür waren, nebenan Tag und Nacht ganz stille blieb. So wäre es wohl fortgegangen, wenn nicht eines Nachts durch Zufall, oder wie soll ich es nennen, das unerwartete, nie geahnte, geschehen wäre. Im Hause meiner Braut fand in den letzten Tagen des Aprils eine Gesellschaft statt, die lange besprochen und vorbereitet, ganz trefflich verlief und bis spät in die Nacht dauerte. Gerade an jenem Abend hatte ich Hedwig entzückend gefunden. Ich plauderte lange mit ihr im kleinen grünen Salon und hörte voller Freude, wie sie halb ironisch, aber voll kindlicher iniger Naivität, das Bild unseres zukünftigen Hausstandes entwarf, wie sie all die kleinen Freuden und Leiden mit den grällsten Farben meinte und sich auf unser Glück freute, wie ein Kind auf den Crestbaum. Ein angenehmes Gefühl der Zufriedenheit durchstrahlte, wie eine wohltuende Wärme meine Brust und auch Hedwig gestand damals, mich noch nie so heiter gesehen zu haben. Die selbe Stimmung beherrschte übrigens die ganze Gesellschaft. Toast folgte auf Toast, so kam es denn, dass man sich um 3 Uhr morgens immer noch recht ungern trennte, drunden vor Wagen um Wagen vor, die wenigen Fußgänger zerstreuten sich bald nach allen Seiten, ich hatte mehr denn eine halbe Stunde zu gehen und so beschleunigte ich ziemlich meinen Schritt umso mehr als die Aprilnacht kalt und Nebeldüster war. Ich war mit meinen Gedanken beschäftigt und es schien mir gar nicht so lange gedauert zu haben, als ich schon vor der Haustür stand. Langsam sperrte ich auf und schloss das Tor vorsichtig hinter mir, brannte dann ein Zündholz an, welches mir durch die Vorhalle bis zur Treppe leuchten sollte. Es war übrigens das letzte, das ich besaß. Es löschte bald. Die Treppe tappte ich, immer noch der schönen Stunden des vergangenen Abends denkend hinan. Nun war ich oben, ich steckte den Schlüssel in die Tür, drehte einmal um, öffnete langsam. Da stand sie vor mir. Sie, eine Matte, fast herabgebrannte Kerze, erhältte dürftig das Zimmer, aus dem mir ein unangenehmer Dunst von Schweiß und Fett entgegenschlug. Sie stand in einem schmutzigen, weit offenen Hemde und einem dunklen Unterrock am Ende des Bettes, schien gar nicht erstaunt und blickte mich nur unverwandt mit sterren Augen an. Ich war offenbar in ihr Zimmer geraten, aber ich war so befangen, so festgebannt, dass ich nicht ein Wort der Entschuldigung sagte, aber auch nicht ging. Ich weiß, dass mich ekelte, aber ich blieb. Ich sah, wie sie an den Tisch straht, den Teller mit den verstreuten Überresten eines zweifelhaften Mahles beiseiteschob, vom Sessel die Kleider wegnahm, die sie ausgezogen und mich setzen hieß, mit leiser Stimme, indem sie sagte, kommen sie. Auch der Klang dieser Stimme war mir zuwider, aber wie einer unbekannten Macht folgend, gehorchtig. Sie sprach, ich weiß nicht worüber. Dabei saß sie am Rande ihres Bettes, ganz im Dunkeln. Ich sah nur das bleiche Oval dieses Gesichtes und hie und da, wenn die verlöschende Kerze aufflote, die großen Augen. Dann erhob ich mich, ich wollte gehen. Die Klinke an der Tür leistete Widerstand. Sie kam mir zur Hilfe, da in meiner Nähe glitt sie aus und ich musste sie auffangen. Sie schmickte sich an meine Brust und ich fühlte ganz nahe ihren glühenden Atem. Es war mir unangenehm. Sie schmickte mich, ich wollte es ausmachen. Allein ihre Augen ruten so starr in den Meinen, als webten diese Blicke ein unsichtbares Band um mich. Sie zog mich immer mehr an sich, immer mehr. Sie drückte heiße, lange Küße auf mein Lippen. Da verlöschte die Kerze. Am andern Morgen erwachte ich mit schwerem Kopf, Kreuzschmerzen und bitterer Zunge. Neben mir in den Kissen des Bettes schlief sie. Das Blasse, eingefallene Gesicht, der magere Hals, dieser flache Entblöste Buse, flöste mir Schrecken ein. Ich richtete mich langsam auf, die dumpfige Luft lastete auf mir. Ich blickte mich um, der schmutzige Tisch, der herabgenutzte, dünn beinige Sessel, die eingegangene Blume auf dem Fensterbrett. Alles machte den Eindruck des Elenden, verkümerten. Da regte sie sich. Sie legte wie träumend eine Hand auf meine Schulter. Ich betrachtete diese Hand, die langen, dickknöcheligen Finger, mit den schmutzigen kurzen, breiten Nägeln, die Haut an den spitzen Braun und zerstochen. Mich ergriff ein Abscheu vor diesem Wesen. Ich sprang ein Poeres die Tür auf und rannte in mein Zimmer. Dort war mir leichter. Noch weiß ich, dass ich bei meiner Tür den Riegel vorschob, soweit es ging. Tag um Tag verging in ganz derselben Weise wie früher. Einmal, vielleicht eine Woche später, als ich mich schon zur Ruhe begeben hatte, stieß ich zufällig mit dem Ellebogen gegen die Wand. Ich vernahm, dass dieses unabsichtliche Klopfen sofort beantwortet wurde. Ich blieb still. Dann schlummerte ich ein. Im Halbschlaf plötzlich schien mir, dass meine Tür geöffnet würde. Im nächsten Augenblick fühlte ich einen Körper, der sich an mich schmiegte. Sie war bei mir. In meinen Armen verbrachte sie die Nacht. Ich wollte sie fortschicken oft, aber sie blickte mich mit ihren großen Augen an. Und das Wort erstab auf der Lippe. Oh, es war entsetzlich. Die warmen Glieder dieses Wesens neben mir zu fühlen, dieses hässlichen, frühgealteten Mädchens. Und doch fand ich nicht die Kraft. Manchmal begegnete ich ihrem Treppenhaus. Sie ging an mir vorbei wie zum ersten Mal. Wir kannten uns nicht. Sehr oft kam sie zu mir, leise, ohne ein Wort zu sprechen, trat sie ein und hielt mich gebannt durch ihren Blick. Ich war willenlos. Endlich beschloss ich, der Sache ein Ende zu machen. Mir kam es wie ein Verbrechen vor gegen meine Braut, das Bett mit diesem Weibe zu teilen, dass ich mit solcher Aufdränglichkeit an mich schmiegte und das noch nicht einmal das Recht der Liebe besaß. Ich kam viel Zeitiger nach Hause und verriegelte sofort meine Türe. Als die neunte Abendstunde heranrückte, kam sie. Da sie die Tür versperrt fand, ging sie wieder weg. Sie mochte wänen, ich sei nicht zu Hause. Aber ich war unvorsichtig. Ich schob den schweren Schreibtischsessel etwas jäh zurück. Das musste sie vernommen haben. Im nächsten Augenblick pochte es. Noch einmal, dann ungeduldig, ohne Unterlass. Jetzt hörte ich sie schluchzen, lange, lange. Die halbe Nacht musste sie an meine Türe verbracht haben. Aber ich war stark geblieben. Ich fühlte, dass dieses Ausharren den Zauber gebrochen hatte. Den nächsten Tag traf ich sie auf der Treppe. Sie ging sehr langsam. Als ich ganz in ihrer Nähe war, schlug sie die Augen auf. Ich erschrak. In diesen Augen lag ein unheimliches Flimmern und Drohnen. Ich lachte über mich selbst. Ich war doch ein rechter Tor, dieses Mädchen. Und ich schaute ihr nach, wie sie so schwerfällig die Füße auf die Steinstufen setzte und hinab hinkte. Am Nachmittag gebrauchte der Chef meiner, so dass der gewohnte Besuch bei Hedwig unterbleiben musste. Abends, als ich in meine Stube kam, fand ich einen Brief des Vaters meiner Braut vor, der mich in das größte Staun versetzte, erlautete. Unter den obbaltenen Verhältnissen werden sie es begreifen, dass ich mich zu meinem eigenen, größten Bedauern gezwungen sehe, die Verlobung mit meiner Tochter aufzuheben. Ich dachte, Hedwig, einem Mann anzuvertrauen, den keine anderweitigen Verpflichtungen binden. Derartige Erfahrungen seinem Kind möglich zu ersparen, ist Vaterpflicht. Sie werden, geehrter Herr von B, mein Vorgehen verstehen, wie auch ich überzeugt bin, dass sie mich selbst gewiss noch rechtzeitig von der Lage der Dinge unterrichtet hätten. Im Übrigen stets der Ihre, wie mir zu Mutter weist, schwer zu beschreiben, ich liebte Hedwig. Ich hatte mich in die Zukunft, die sie selbst so reizend entworfen hatte, schon eingelebt. Ich konnte mir mein Schicksal ohne sie nicht denken. Ich weiß, dass mich zuerst ein heftiger Schmerz übermante, der mir die Tränen in die Augen trieb. Daher ich Zeit fand nachzudenken, welchem Einfluss ich diese sonderbare Zurückweisung zu verdanken hatte. Denn sonderbar war sie auf jeden Fall. Ich kannte Hedwigsvater, der die Gewissenhaftigkeit und Gerechtigkeit selbst war und wusste, dass nur ein bedeutendes Ereignis ihn zu diesem Vorgehen erwogen haben mochte. Denn er achtete mich und war zu besonnen, mir unrecht zu tun. Ich schlief die ganze Nacht nicht. Die tausend Gedanken durchkreuzt meinen Kopf. Endlich gehen morgen, entschlummerte ich, vor Müdigkeit. Beim Erwachen bemerkte ich, dass ich vergessen hatte, die Tür zu verriegeln, in dessen sie war nicht bei mir gewesen. Ich atmete erleichtert auf. Ich kleidete mich eilig an, entschuldigte für ein paar Stunden mein Fernbleiben vom Amte und eilte zur Wohnung meiner Braut. Ich fand das Tor verschlossen. Und als auf mein wiederholtes Leuten niemand erschien, habe ich sie seien ausgefahren. Der Hausbesorger könnte ja leicht im Hofe beschäftigt sein, wo er die Glocke nicht hörte. Ich beschloss, am Nachmittag zur gewöhnlichen Stunde zu kommen. So tat ich auch. Der Hausbesorger öffnete, machte erstaunte Augen und sagte, ich müsse ja doch wissen, dass die Herrschaften abgereist sein. Ich erschrak, tat aber, als sei ich von allem unterrichtet und verlangte nur Franz den alten Diener zu sprechen. Der erzählte mir dann auch Haar Klein, dass alle alle abgereist seien. Nachdem gestern Nachmittag eine merkwürdige Szene sich abgespielt hätte. Ich stand, so sprach er, hier im Vorraum, putzte die Tafelbestecke als ein Frauenzimmer heruntergekommen und Elend eintrat und mich ersuchte, sie zu Fräulein Hedwig zu führen. Natürlich gab ich nicht nach, dass die Leute doch erst kennen. Ich nickte eifrig. Mir kam ein Gedanke. Na, und kurz und gut, fuhr der schwarzhafte Alte fort, sie macht auf meine Weigungen hin, so lange ein Geschrei und ein Gezäter bis der Gnädige Herr heraus trat, den bat sie nun und beschwore, sie bringe wichtige Nachrichten. Er nahm sie in sein Kabinett. Eine Stunde blieb sie drin. Eine Stunde, Gnädiger Herr, dann kam sie heraus, der Gnädige Herr an die Hand. Wie sah sie aus? Unterbrach ich ihn. Blass, mager, hässlich, groß, recht groß. Augen? Schwarz, auch die Haare. Der alte schwarzte noch weiter, ich wusste genug. Alle Worte des entsetzlichen Briefes wurden mir klar, Verpflichtungen. Bitterer Gräu regte sich in mir. Ich ließ den Diener stehen ab, ich lief durch die Straßen bis zu meinem Hause. Vor dem Tor standen ein paar Leute beisammen, Männer und Weiber. Sie sprachen heftig und leise, ich stieß die raube Seite, dann drei Treppen hinan, ohne Atem holen. Ich musste zu ihr. Ihr sagen, ich wusste nicht, was ich sagen würde, aber ich fühlte, dass mir die rechte Zeit die rechten Worte leihen werde. Auch auf der Treppe begegnete ich Männern, ich achtete ihrer nicht oben, ich riss die Tür auf. Heftiger Kabolgeruch drang mir entgegen. Ein hartes Wort erstab mir auf den Lippen. Da lag sie, auf den grauen Linnen des Bettes in bloßem Hemde, den Kopf weit zurück, die Augen geschlossen. Die Hände hingen schlaff. Ich trat näher. Sie zu berühren wagte ich nicht. Mit den klaffenden Lippen und den unterlaufenden Augenliedern machte sie ganz den Eindruck einer Ertrunkenen. Ich schauerte, ich war allein im Zimmer. Die scheidende, kalte Sonne beschien den schmutzigen Tisch, den Bettrand. Ich beugte mich zu dem Weiber. Ja, sie war tot. Die Farbe des Gesichtes war bleulich. Ein übler Geruch ging von ihr aus und ein Ekel erfasste mich. Ein Abscheu. Ende von Die Näherin. Das Geheimnis des Schlosses Hetherway von Gustav Meiring. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Das Geheimnis des Schlosses Hetherway von Gustav Meiring. Ezechiel von Marx war der beste Somnambule, den ich in meinem Leben gesehen habe. In der Mitte in einem Gespräch konnte er in Trance fallen und dann Geschehnisse erzählen, die sich an weit entfernten Orten zutrugen oder gar erst nach Tagen und Wochen abspielten. Alles stimmte mit einer Präzision, die einem Swedenborg Ehre gemacht hätte. Wie nun diese Trance bei Marx absichtlich und beliebig herbeiführen? Alles Mögliche hatten wir bei unserem letzten Versuch, meine sechs Freunde und ich, und hatten den ganzen Abend experimentiert, magnetische Striche angewandt, Rauch von Lorbeer und so weiter und so weiter. Aber alles schlug fehl, Ezechiel von Marx in Hochschlaf zu bringen. Blödsinn, sagte endlich Mr. Daud Geleger, ein Schotte. Sie sehen doch, es geht nicht. Ich werde ihnen lieber etwas erzählen, etwas so Sonderbares, dass man Tage und Nächte vergrübeln könnte, dem Rätsel, dem Unerklärlichen darin auf die Spur zu kommen. Fast ein Jahr ist es her, dass ich davon gehört habe und kein Tag verging, an dem ich nicht Stunden vergeudet hätte, um mir wenigstens eine halbwegs zu reichende Erklärung zurechtzuzimmern. Schon als Schriftsteller setze ich meinen Ehrgeiz dahinter, zumindest eine theoretische Lösung für mich. Dabei kenne ich doch jeden Schlüssel, den der Okkultismus des Ostens und Westens bieten könnte. Das wissen Sie doch. Finden Sie, wenn Sie können, zu der Geschichte den Auflösenden Divisor. Es würde mir imponieren. Also hören Sie zu. Er räuspert sich. Soweit die Familienkroniken der Earls of Hathaway zurückgehen, kehrt von Erstgeborenen das gleiche dunkle Schicksal immer wieder. Ein tötender Reif fällt auf das Leben des ältesten Sohnes an dem Tage, an dem er das 21. Jahr erreicht, um nicht mehr von ihm zu weichen, bis zu seiner letzten Stunde. Verschlossen, wortkark, grahmvoll vor sich hinstarrend oder tagelang auf einsamer Jagd, bringen Sie auf Hathaway Castle und zu, bis wiederum der älteste Spross, mündig geworden, nach dem Gesetze sie ablöst und das traurige Erbe antritt. Früher noch so lebensfroh sind sie dann mit einem Schlag wie verwandelt die jungen Earls und verlobten sie sich vorher nicht, später eine Gattin in ihr freudloses Heim zu holen, ist fast Unmöglichkeit. Dennoch hat keiner von ihnen je Hand an sich selbst gelegt. Dennoch hat all diese Trauer und Qual, die keine Stunde mehr von ihnen wich, nicht genügt, auch nur in einem von ihnen den Entschluss zum Selbstmord reifen zu lassen. Mir träumte einmal, ich läge auf einer Toteninsel, einer jener mohamedanischen Begräbnisstätten am Roten Meer, deren verkrümmte Bäume Schneeweiß im Sonnenlicht leuchteten wie mit Milchschaum übergossen. Ein weißer Schaum, der sich zusammensetzt aus Millionen von bewegungslos wartenden Geiern. Ich lag auf dem Sandboden und konnte mich nicht rühren. Ein unbeschreiblicher entsetzlicher Verwesungsgeruch wehte warm aus dem Innern der Insel zu mir. Die Nacht brach herein, da wurde der Boden lebendig. Aus dem Meer eilten durchsichtige Taschengräbse von erschreckender Größe lautlos über den Sand, hypertrophiert von der Messdung an menschlichem Ars. Und einer von ihnen träumte mir, saß an meinem Halse und zog mir das Blut aus. Ich konnte ihn nicht sehen, mein Blick erreichte ihn nicht. Nur ein drüber bläulicher Schein fiel auf meine Brust von der Schulter her, wie das Mondlicht durch den Gräbs schimmerte, der so durchsichtig war, dass er kaum mehr einen Schatten warf. Da betete ich zu dem Meister in meinem Innern, er möge erbarmungsvoll das Licht meines Lebens verlöschen. Ich rechnete aus, wann mein Blut zu Ende sein könnte und hoffte doch wieder auf die Sonne des fernen Morgens. So denke ich mir, wie in meinem Traum, muss auch im Leben der Girls von Heatherway noch ein leises Hoffenglimmen in all ihrer weiten, dunklen Droßlosigkeit. Sehen Sie den jetzigen Erben Vivien, damals noch Weica und Arondale, lernte ich persönlich kennen. Er sprach viel von dem Verhängnis, da sein 22. Geburtstag nahe war und fügte noch in lachendem Übermut hinzu der Pest selber, drehte sie mit blauem Antlitz einen Augenblick vor ihn, nach seinem Leben zu greifen, sollte es nicht gelingen, ihm auch nur eine Stunde lang Frohsinn und Jugend zu vergelen. Damals waren wir in Heatherway Castle. Der alte Earl jagte seit Wochen im Gebirge. Ich habe ihn nie zu Gesicht bekommen. Seine Gemahlin, Lady Ethelween, Viviens Mutter, sprach kramvoll und verstört, kaum ein Wort. Ich war mit ihr allein in der Veranda des Schlosses und um sie aufzuheitern erzählte ich ihr von den vielen tollen und lustigen Streichen ihres Vivien, die doch die beste Sicherheit für seine fast unzerstörbare Heiterkeit und Sorglosigkeit böten. Da taute sie ein wenig auf und sagte mir allerlei, was sie selbst über das Verhängnis teils in den Familienaufzeichnungen gelesen, sehen und entdeckt hatte in den vielen Jahren ihrer langen, einsamen Ehe. Schlaflos lag ich damals die Nacht und konnte die seltsamen schreckhaften Bilder nicht bannen, die die Worte der Lady Ethelween vor meine Seele gerufen hatten. Im Schloss sei ein geheimes Gemach, dessen verborgener Zugang außer dem Earl und dem Castellan, einem finsteren Scheuengreise, niemand kenne. Dieses Zimmer müsse an dem gewissen Zeitpunkt der junge Erbe betreten. Zwölf Stunden bliebe er darin, um es dann bleich ein gebrochener Mann zu verlassen. Einmal war der Lady der Einfall gekommen, aus jedem Fenster ein Wäschestück heraushängen zu lassen und auf diese Weise hatte sie entdeckt, dass immer ein Fenster ohne Wäsche blieb, also zu einem Gemach gehören musste, dessen Eingang unauffindbar war. Weiteres Forschen und Suchen blieb vergeblich. Die labyrinthartig angelegten alten Gänge des Schlosses hemmten jede Orientierung. Zuweilen aber immer zur selben Jahreszeit überkomme jeden das bedrückende, undeutliche Empfinden, als sei für eine Zeit in Hathaway Castle ein unsichtbarer Gast eingezogen. Ein Gefühl, das sich allmählich vielleicht durch eine Kette ungewisser, unabwegbare Anzeichen verstärkt, zur grauenvollen Gewissheit steigert. Und als Lady Esselwyn in einer Vollmond-Nacht von Schlaflosigkeit und Furcht gequält in den Schlosshof hinabblickte, nahm sie in grenzenlosem Entsetzen war wie der Castellan eine gespenstische, gestalt von schauerlicher Hesslichkeit, die röchelnde Töne ausstieß, heimlich umherführte. Mr. Daud Gallagher schwieg, legte die Hand vor die Augen und lehnte sich zurück. Diese Bilder verfolgen mich heute noch, setzte er seine Schilderung fort. Ich sehe das alte Schloss vor mir, wie ein Würfel gebaut, inmitten einer in seltsam geschweiften Linie angelegten von traurigen Eichenbäumen flankiert. Ich sehe wie eine Vision die Wäsche behängten Bogenfenster und ein dunkles leeres dazwischen. Und dann, dann, ja richtig, etwas habe ich Ihnen zu sagen vergessen. Immer wenn die Anwesenheit des unsichtbaren Besuchers fühlbar wird, durchdringt eine schwache, unerklärliche Ausdünstung, ein alter Diener behauptete, es röche ähnlich wie Zwiebel, die Gänge des Hauses. Was das alles bedeuten mag? Wenige Wochen, nachdem ich Heatherway Castle verlassen, drang das Gerücht zu mir, Vivien sei tiefsinnig geworden. Also auch er. Dieser Tollkopf, der einen Tiger mit bloßen Fäusten angegangen hätte. Sagen Sie mir, haben Sie eine Erklärung, meine Herren? Wäre es ein Spuk, ein Fluch, ein magisches Spektrum, die pest in eigener Person gewesen, um Gottes Willen doch wenigstens einen Versuch zum Widerstand hätte, Vivien, das Klirren eines zerbrochenen Glases unterbrach den Erzähler. Wir alle sahen, erschreckt auf. Ezechiel von Marx saß kerzengerade und steif in seinem Sessel, die Sachsen parallel, Somnambul. Das Weinglas war ihm aus der Hand gefallen. Ich stellte sofort den magnetischen Rapport zum Marx her, indem ich ihm über die Gegend des Sonnengeflechtes strich und flüsternt auf ihn einsprach. Bald war der Somnambule soweit, dass wir uns alle mit ihm durch kurze Fragen und Antworten verständigen konnten und es entspann sich folgende Frage. Ich habe sie uns etwas zu sagen. Ezechiel von Marx Feigelstock. Mr. David Gallagher, was heißt das? Ezechiel von Marx Feigelstock. Ein anderer Herr, so seien sie doch deutlicher. Ezechiel von Marx Feigelstock Attila, Banquet, Budapest, Nr. 7 Mr. David Gallagher, ich verstehe kein Wort. Ich hängt das vielleicht mit Heatherway Castle zusammen? Ezechiel von Marx Ja. Ein Herr im Frag. Was ist die Affenähnliche Gestalt im Schlosshof mit der röchelnden Stimme? Ezechiel von Marx Dr. Max Lederer Nicht Feigelstock? Ezechiel von Marx Nein. Der Maler Kubin Wer ist also Dr. Max Lederer? Ezechiel von Marx Advokat und Kompagnon von Feigelstock Attila Banquet in Budapest. Ein dritter Herr Was will dieser Dr. Lederer in Heatherway Castle? Ezechiel von Marx Murmelt etwas Unverständliches. Der Maler Kubin Was haben denn die Earls von Heatherway mit der Bankfirma Feigelstock zu tun? Ezechiel von Marx Flüstern in Tiefertrans Von Anbeginn Geschäftsfreunde der Earls Ich Worin wurden die Erben des Earls Titels an dem gewissen Tag eingeweiht? Ezechiel von Marx Schweigt Ich Beantworten sie doch die Frage Ezechiel von Marx Schweigt Der Herr im Frack Brüllend In was sie eingeweiht wurden? Ezechiel von Marx Mühsam In das Familie In das Familienkonto Mr. Dautgeleger Denklich wo sich hin Ja, so In das Familienkonto Jetzt ist mir alles klar Ende von Das Geheimnis des Schlosses Heatherway Um einer Stunde Von Arthur Schnitzler Dieses deine LibriVox-Aufnahme Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz Weitere Informationen weise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Um einer Stunde Von Arthur Schnitzler Er hielt ihre Hand in der Seine und betrachte der Blasses Gesicht aus dem jeder Sport des Lebens geschwunden schien Da öffnete sie noch einmal die Augen Er wusste wenn sich diesmal die Lieder beteten So war es für immer Ihr Brust hob sich schwer und er wusste dies ist der letzte Atemzug Da ergriffen einer ungeheure Angst um sie und er betete ohne dass seine Lippen sich bewegten Lass sie mir unerbetlicher Lass sie mir noch einen Tag noch einer Stunde Nimm sie mir nicht jetzt nicht gleich Da sah er mit einer Male den Engel des Todes im Fenster stehen Der hatte sein Flehen gehört und sprach zu ihm Was willst du von mir Drei Jahre war sie dein Weib Was kann diese letzte Stunde dir dem Lebenden und dir der Sterbenden geben Alles rief der Jungling aus Denn diese drei Jahre waren nichts niemals habe ich hergesagt wie ich sie liebe und ich habe es nicht sagen können weil ich selbst es nicht gewusst habe und nun soll sie da hingehen und es jemals gehört zu haben Darum fleh ich zu dir einer Stunde gibt mir noch dass ich es ihr sagen kann und ich will ja nicht fluchen so grausam du bist da antwortet er der Engel des Todes Ich selbst kann dir diese Stunde nicht schenken den einer so große Fühle von Leben über die Jahre verstreutest so abgemessen ist sie und dem Unendlichen gibt es kein zu viel und kein zu wenig wie du von mir verlangst kann ich nur von einem anderen Menschen für dich erbeten dem Leben noch einer Stunde des Lebens und nicht mehr beschieden ist Da leuchteten sie Augen des Junglings in neuer Hoffnung und er sprach wenn das in deiner Macht steht so mach dich schnell auf den Weg die Zeit geht hin das Haupt fürchte nichts solange ich mit dir rede herauscht die Zeit an dir vorbei und der Macht über dich zu haben komm ich will sie unter meine Flügel nehmen denn du musst bei mir sein in meinen bitten Kraft in den Wunnen soll aber du wirst so sichtbar sein kaum hat er der Engel des Todes dieser Worte ausgesprochen so fühlte sich der Jungling vom Boden empor gehoben und durch die Temme an der Morgenluft davon getragen und noch im selben Augenblick fand er sich in einem Wald und wandelte an der Seite des Engels durch eine hohe dunkle Allee teilbegegnete ihnen ein Mann noch nicht teilt und nicht mehr jung der ein tiefes Sinnen versunken war und erst darauf sah als ihm der Engel mit seinen schwarzen Flügeln den Weg verstärkte der Mann erschrak zuerst faste sie aber bald und fragte mit viel Würde ich glaube dich zu kennen und sehe mit Befriedigung dass du in Bilde sehr ähnlich bist dass ich mir von dir gemacht habe aber warum suchst du mich schon so früh auf ich weiß antwortete der Engel dass du dein ganzes Leben damit verbracht hast über mich nachzudenken dich auf mich vorzubereiten und mich mit Anstand zu empfangen ich weiß auch dass du das nicht seien für den einzig wünschenswerten Zustand hältst, welcher den Menschen gegönnt ist, freue dich in einer Stunde wirst du dein Ziel erreicht haben der Mann atmet da auf aber es kostet dich nur ein Wort vor der Engel fort dass was du das Reich des Nichtseins nähenst eingehen zu können schenke mir diese Stunde die ja nichts anderes sein kann als sein und willkommen auf Schub für ein anderes menschliches Wesen dem es ja nun je heures Glück bedeutet das werde ich keineswegs tun er weder da der Philosoph mit viel Freundlichkeit gerade in dieser letzten Stunde meines Lebens kann es mehr ja gelingen als in jeder anderen das Rätsel der Welt entgütig zu lösen eine Möglichkeit auf die ich keineswegs verzichten möchte und über das finde ich dass die Ewigkeit selbst für den erfreulichsten Zustand da den Menschen gegönnt ist eben lang genug sein mag ich wünsche also dass du mich ruhig meinen Spaziergang ersetzen lässt und gütigst nicht früher erscheinst als der Schicksal oder Gott oder der Weltgeist der Oberwerde ich habe halt näheres erfahren die aufgetragen hat damit wendet er sich ab und der Todesengel flott mit dem Jungling wieder von Tarnen so gleich befanden sie sich in einem dumpfen schwacher Heldensimmer am Fuß sende eines Bettes darin ein elender und verfallener Mensch der sich 16. Stöhne die dann herwälzte er hat aber auch das Rauschen der Flügel gehörte und plötzlich schlug er die Augen auf und starte den Jungling mit den Sätzen dann da bin ich endlich sprach dieser mit milder Stimme da bin ich den du in so vielen schmerzensreichen Tagen und nicht herbeigerufen hast ich kann dich gleich mit mir nehmen wenn du mir eine stunde schenkst dir nach Gottes Rat schluss noch bevor stunde und sie furchtbarer wäre als Ale die du bisher erduldet du wirst nach Atem ringen kalter Schweiß hört aus allen deinen Porren brechen du wirst reden und sich bewegen wollen aber du wirst dich nicht mehr rühren und deinen jammernden Kindern und deiner verzweifende Frau kein Wort des Abschieds sagen können nicht was Hoffnungslosigkeit ist in dieser stunde wirst du es wissen und wirst fühlen dass sie die grauenhafteste von allen Qualen ist sie wartig verhängt worden der kranke hatte sich im Bett aufgerechtert schlugen mit den Händen um sich als wollte er die Erscheinung vertreiben und schrie geh du kommst noch immer zur rechten Zeit wirst du vor einem jahre gekommen so hätte ich dir gedankt jetzt habe ich mich an meine Qualen längst gewöhnt und weißt doch dass ich lebe ja ich lebe ich lebe auch habe ich eben nach dem beirmtesten Arzt das Staat geschickt er wird gleich da sein und wenn mich haute hundertandere nicht retten konnten vielleicht wird der es tun so geht doch gay sie wärtern sie neben dem schlafen war filmen sie arme zugleich sturzt in seinen kinder aus dem nebensimmer herbei und der todes single flogen mit dem jungling von tanden nun standen sie in mitten eines weiten tales darin sie morgen nebel lagen vor einer ärmlichen hütte auf einer bank davor saß ein blende so altes weib ganz allein wer ist denn da sind sie mit ihren welken lippen ich bin es der engel des dodes da zitterte sie kreisend fragte muss ich denn schon sterben der engel ja wieder da wie oft hast du geklagt dass ich ganz an dich vergessen habe damut und elend bist du hundert Jahre halt geworden deiner kinder hat man vor dir als grad gelegt deine enkel sind in aller welt verstreut und kümmern sich nicht um sich du bist heinsam und blind nun bin ich endlich da begrüßtest du mich nicht mit freude und sie halte flüsterte wieder muss ich wirklich schon fort muss ich wirklich schon fort der engel antwortete wohl wäre sie ja noch einer stunde des da seins bestimmt aber was kann sie dir aus sein ich bitte dich wer sie für jemanden zu schenken dem sie hundert tausend mal mehr wert ist als dir denn zu dir wird auch in dieser stunde kein menschliches wesen kommen niemand wird deiner handen da seinen halten niemand wird die haugen schüttelken und das aufgehen da so natt kannst du nicht sehen worauf wirst du noch warten da kniete das weib nieder und fleete lass mir diese stunde wie sie doch einmal mehr gehört so dunkel und einsam sie sein wird dort wochen sie mich morgen tragen werden ist es noch einsamer und dunkler verlasse mich engel des dodes komme nicht früher als es sein muss und wieder nahm der engel des dodes die jungling unter seine flügel und flog mit ihm davon plötzlich befanden sie sich in den zellen an einem höhzernen tisch hin auf dem zwei kerzenbrannten saß mit fesseln an den händen und füßen ein bleicher mann und starte durch das vergetrater fensterens leere hervor zusammen und spülte die engel zwischen ihm und dem fenster stand hervor sich über die sterren suchte aufzustehen und seine ketten rasselten was willst du denn jetzt schön schrehe heißer ich will dich befreien sagt er der engel des dodes schon jetzt, schon jetzt ich hab das glücklein noch nicht leuten gehört du kommst zu früh du hast recht sagt er der engel denn es ist wahr dass du in einer stunde erst gerichtet werden sollst weil du deiner mutterung gebracht hast aber wenn du mir diese letzte grauenvolle stunde schenkst für einen anderen der besseres damit anfangen kann als du und so bin ich bereit dich schon jetzt mit mir zu nehmen gleich wirst du hören wie man im hoff den galgen aufrechtet bald wird das gefängnisdorf nahren um den leuten einlass zu gewähren die deiner hinrichtung bewohnen wollen dass ich sie durch deiner zelle zum letzten mal öffnen und draußen werdern der scharfrechter und seine gesellen stehen die dich die enge trepper hin unterschleppen werden bist du dem geröst auf dem du dein leben in schimpflicher und martervoller weise ändern sollst fort fort schree der verurteilte wenn ich auch nur auf das kleinste stück verzichten wollte hätte ich mir ja längst den kopf her an sie wandrennen können und alles wäre vorbei gewesen aber ich will nicht ich will nicht nein ich will das hemmeren und schlagen im hofer hören und das knaren des dorres und ich will mit diesen füßen über die schmale trepper hinuntergehen zu dem geröst will die menschen sehen wenn sie kommen sind will hören wie sie flüstern und den himmel will ich noch einmal schauen bevor ich dorthin muss wo ich nicht mehr sehen und hören werde und ich weiß eine geschichte von einem der hat vater und mutterung gebracht und noch unter dem galgen mit dem streck um den heiss haben sie ihn begnadigt und wenn sie mich in den tiefsten kerker werfen auf lebenszeit bei wasser und trockenen brot zu ratten und muißen und ich soll nie wieder die sonne sehen so würde es mir recht sein bin dann noch immer besser dran als ein toter graf hebe dich weg verruchtes gespenst hebe dich weg noch klang dem jungling verteilte memor da fand er sich schon in einem schönen stillen gemacht das mataheld war von einer roten ampel die von der decker herabhängen und ihrer schein über ein himmelbrett verbreitete in dem ein junges paar sich hier nicht umschlungen hielt aber nur das junge weib sah die erscheinung in lechelt bist du der engel der liebe fragte sie und kommentiert deinen seeligsten wunsch zu erfüllen denn ich will dich von hinnen nehmen während du in den hamen des geliebten rost mit dem nein allein das will ich nicht flüsterte das junge weib und wirst du auch nicht, wenn ich dir sage dass du doch in einer stunde sterben müsstest in einer stunde ja so ist es ja bestimmt ja dann wirst du allein sein und wirst deine arme vergeblich nach dem geliebten ausstrecken glaube nicht, dass du träumst was ich dir sage es war, so jung du bist das schmeckte sie sich an den geliebten und sagte ich will nicht sterben ich will nicht sterben der geliebte lechelt und sagte was hast du denn mein armes kind das sprach der engel des dodes du wirst mir diese stunde gerne schenken wenn ich dir sage, dass ich sie für eine deiner schwester auf Pferden brauche sie ebenso ähnlich geliebt wird als du und sie dahin gehen soll ohne erst zu wissen nein ich gebe dir diese stunde nicht ja wieder hat er das junge weib denn ich habe mich wohl gesehen in den hamen des geliebten zu sterben solange mir fern warst aber da ich dich vor mir sehe will ich auch diese stunde noch leben und wäre es auch allein und ohne liebe da trug der engel den jüngling in sie lüfte und sprach zu ihm nun bringe ich dich wieder heim den jüngling aber fasste eine namenslose verzweiflung er klammerte sich mit beiden armen an den engel und rief verlassen mich nicht so kann ich nicht zurück die fülle des lebens ist ungeheuer und irgendwo in der welt muss diese einzigen stunde zu finden sein die haben will und um sich dich nochmal sein flehe drei wieder an der engel es ist so wie du sagst aber nun gibt es nur noch einen einzigen auf der welt der sie ja geben kann und wenn der es nicht tut den er da machen als alle enttäuschen die du bisher erfahren denn da einer bist du selbst und die eine stunde musst du mit deinem ganzen leben bezahlen so nehm es hin rief der jüngling freu dich aus höre mich an schwach der engel denn ich sage dir noch mehr das leben das dir bevorsteht wird nordkrankheit und einsamkeit sein so gehst du nach ablauf einer stunde mit der die du lebst dahin ich danke dir rief der jüngling aus nun ist mein flehe und er hört in dem selben augenweg saß er wieder in den beten der geliebten frau hielt auch handender seinen wollte er sagen wie unendlicher sie lieb da sah er wie sich ihre lieder schlüs in ihrer post ein neun blickes ein neun hauches doch es war vergeblich sie atmete nicht mehr sie schaute nicht mehr es war zu ende da stürste er verzweifeln an euren wetter zusammen und schrie auf engel des dodes warum hast du mich betrogen und der engel da in uns hoch hebt in des wetterstands sprach armes menschenkind glaubst du denn lieb und durch allen deinen schmerz hindurch in die tiefen deiner sehle zu schauen wo deine wahren wünsche wohnen noch einmal gehörst du mich sehen da werde ich dich fragen ob ich dich heute betrogen habe oder du dich selbst Ende von meiner stunde verlassenheit von georg drackel dies ist eine libribox aufnahme alle libribox aufnahmen sind lizenzfrei und unöffentlich mit weiterer informationen und hinweise zur beteiligung an diesem projekt gibt es bei libribox.org es liest her klugbeißer verlassenheit von georg drackel nichts unterbricht mehr das schweigen der verlassenheit über den dunklen uralten gipfeln der bäume ziehen die wolken hin und spiegeln sich in den grünlich blauen wassern des teiches und unbeweglich wie in trauervoller ergebenheit versunken ruht die oberfläche tag ein tag aus in mitten des schweigsamen teiches ragt das schloss zu den wolken empor mit spitzen zerschlissen türmen und dächern unkraut wuchert über die schwarzen geborstenen mowern und an den runden blinden fenstern prallt das donnenlicht ab in den düsteren dunklen höfenfliegen tauben umher und suchen sich in den ritzen des gemäuers ein versteck sie scheinen immer etwas zu befürchten denn sie fliegen scheu und hastend an den fenstern hin drunden im hof plätschert die fontäne leise und fein aus bronzender brunnen schale trinken dann und wann die dürstenden tauben durch die schmalen verstaubten gänge des schlosses streift manchmal ein dumpfer fieberhauch das die fledermäuse erschreckt sonst stört nichts die tiefe ruhe die gemächer aber sind schwarz verstaubt hoch und kahl und frostig und voll erstorbener gegenstände durch die blinden fenster kommt bisweilen ein kleiner winziger schein den das dunkel wieder aufsaugt. hier ist die vergangenheit gestorben hier ist sie eines tages erstarrt in einer einzigen verzerrten rose an ihrer wesenlosigkeit geht die zeit achtlos vorüber und alles durchdringt das schweigen der verlassenheit niemand vermag mehr in den park einzudringen die äste der bäume halten sich tausendfach umschlungen der ganze park ist nunmehr ein einziges gigantisches lebewesen und ewige nacht lastet unter dem riesigen blätterdach und tiefes schweigen und die luft ist durchdrängt von vermoderungsdünsten manchmal aber erwacht der park um das schwere träumen dann strömt er ein erinnern aus an kühle sternenächte an tiefverborgener heimliche stellen da er fiebernde küssen und umarmungen beleuschte an sommernächte voll blühender pracht und herrlichkeit da der mond wirre bilder auf den schwarzen grund zauberte an menschen die zehrlich galant voll rythmischer bewegungen unter seinem blätterdache dahin wandelnde die sich süße verrückte worte zurunden mit feinem verheißenden lächeln und dann versinkt der park wieder in seinen todesschlaf auf den wassen wiegen sich die schatten von blutbuchen und tannen und aus der tiefe des teiches kommt ein dumpfes trauriges murmeln schwäne ziehen durch die glänzenden fluten langsam unbeweglich starre ihre schlanken helse imporrichtend sie ziehen dahin rund um das erstorbene schloss tag ein tag aus bleiche lillien stehen um rand des teiches mitten unter grellfarbigen gräsern und ihre schatten im wasser sind bleicher als sie selbst und wenn die eine dahin sterben kommen andere aus der tiefe sie sind wie kleine tote frauenhände große fische umschwimmen neugierig mit starren glasigen augen die bleichen blumen und tauchen dann wieder in die tiefe lautlos und alles durchdringt das schweigen der verlassenheit einem rissigen turmgemach sitz der graf tag ein tag aus er sieht den wolken nach die über den gipfeln der bäume hinziehen leuchtend und rein er sieht es gern wenn die sonne in den wolken glüht am abend da sie unter sinkt er horcht auf die geräusche in den höhen auf den schrei eines vogels der am turm vorbeifliegt oder auf das tönende brausen des windes wenn er das schloss umfegt er sieht wie der park schläft dumpf und schwer und zieht die schwäne durch die glitzenden fluten ziehen die das schloss umschwimmen tag ein tag aus und die wasser schimmern grünlich blau in den wassen aber spiegeln sich die wolken die über das schloss hinziehen und ihre schatten in den fluten leuchten strahlend und rein wie sie selbst die wasserlilien winken ihm zu wie kleine tote frauenhände und wiegen sich nach den leisen tönen des windes traurig träumerisch auf alles was ihn da sterbend umgibt blickt der graf wie ein kleines ihres kind über dem ein verhängnis steht und das nicht mehr kraft hat zu leben das dahin schwindet gleich einem vormittag schatten er horcht nur mehr auf die kleine traurige melodie seiner sehle vergangenheit wenn es abend wird zündet er seine alte verruhste lampe an und liest in mächtigen vergilbten büchern von der vergangenheit größe und herrlichkeit er liest mit fieberndem tünnendem herzen bis die gegenwart der er nicht angehört versinkt und die schatten der vergangenheit steigen herauf riesengroß und erlebt das leben das herrlich schöne leben seiner väter in nächten da der sturm um den turm jagt, dass die mauren in ihren grundfesten trönen und die vögel angstvoll vor seinem und kommt den grafen eine namenlose traurigkeit auf seiner jahrhundert alten müden sehle lastet das verhängnis und er drückt das gesicht an das fenster und sieht in die nacht hinaus und da erscheint ihm alles riesengroß traumhaft gespensterlich und schrecklich durch das schloss hört er den sturmrasen als wollte er alles totisch hinausfegen und in die lyfte zerstreuen doch wenn das verworrende trugbild bringt wir ein herauf beschworener schatten durchdringt alles wieder das schweigen der verlassenheit ende von verlassenheit vom grüßen von berthold auerbach dies ist eine libraebox aufnahme alle libraebox aufnahmen sind lizenzfrei und in der publik domain weitere informationen und hinweise zur beteiligung an diesem projekt gibt es bei libraebox.org vom grüßen von berthold auerbach es ist eine schöne sache dass menschen die sich begegnen einander begrüßen wenn sie einander kennen sollen mit dem grüßen wohlgesagt sein freut mich, dass du auch noch da und wohl auf bist wenn sie einander nicht kennen und vielleicht auf einsamen wege zusammentreffen so sagt er groß freut mich überhaupt, dass du da bist wir sind lebensgenossen frag dich aber ein bekannter wie geht's so seht zu ob er denn wirklich wissen will wie es dir geht hast du ein leiter fahren oder einen kummer in der seel und du sagst ehrlich wie dir zur mute ist so kann es leicht kommen dass der grüssende dich verwundert oder gar vordrossen ansieht denn er wollte ja eigentlich nicht wissen wie es dir geht das ist nur so eine redensart darum ist es das beste die antwort gibts ich danke damit bist du fertig und hast nicht nötig zu lügen indem du gut antwortest wenn es dir in der tat nicht gut geht kannst dich drauf verlassen der fragend ist mit der antwort ich danke in der regel vollkommen zufrieden es gibt aber auch wohl gemeinte grüße wenn du am hause des hagen meier vorüber gehst und er steht unter der halbtür im ernst dagegen kannst du dich drauf verlassen dass der oberbauer von windenreuten wenn du ihn begegnest zumal wenn er die stufen vom wirtshaus herunter steigt und du grüßt ihn stets die pfeife mutelt und denkt was will denn der der will gewiss was von mir weil er mich grüßt der stürmste von allen grüßen ist und bleibt immer wenn sie es mit schlaf geröteten wangen er ist im wettchen hebt und sich eben freut dass es frisch gestärkt wieder auflebt und lacht und gedeiht es gibt eben verschiedene grüße es gibt einen groß im flug der sehr höflich scheint der grüssende macht ein gar freundliches gesicht gerinzt und zeigt seine zähne wer weiß was er wirklich denkt aber was tut's man kommt nicht weit in der welt und trägt schwer am leben wenn man sich immer vergegenwärtigen will in dem anderen vor vielerlei luk und trug wird in der welt verbraucht und das leben ist doch so kurz die station die zum aufenthalt gegeben ist so knapp bemessen da begegnen sich 2 männer empfehle mich höflichst gehorsamadina heißt es hin und her und innerlich lachen sie übereinander verwünschen vielleicht einander und wünschen sich gegenseitig zum teufel die einfältigste redensart gehorsamadina denn will der, der gehorsamadina sagt wirklich das sein? sage nicht, das sind plus redensarten es kann dich niemand zu einer holen redensart zwingen, wenn du nicht willst nun sieht er einmal den hochmutznahren an der da her stolziert als ob er eigentlich ganz allein auf der welt wäre und die anderen gar kein recht hätten auch da zu sein er grüßt nur indem er mit seinem augenglas winkt das ist ihm schon vollständig genug für die aufdringlichen die sich anmaßen auch zu leben da kommt ein anderer ihn hat ein gutmütiger alter freundlich begrüßt und geht an seinem stock weiter der begrüßte aber macht ein schiefes maul wendet sich noch einmal verächtlich zurück was tut denn der alter Mann doch auf der welt der hätte auch schon lange adieu sagen können und wie kommt er dazu dich zu grüßen und wieder ein anderer wird von einem bittsteller begrüßt gar untertänig und erfüllt sich umso erhabener und lässt sichs gefallen dass ihm der bittende seinen dringenden wunsch vorträgt auf weg und steh wird man gewahr in welchen nährischer welt wir leben wo die menschen statt einander die kurze zeit je nach kräften und sei es nur mit guten worten und freundlichen min das da sein zu verschönern aus allerlei hochmut und herzenskälte sich dasselbe verderben das beste ist man kümmert sich nicht drum man geht nach herzenslust seines weges und tut seine pflicht Ende von vom grüßen gelesen von diagweber reinberg die welt projekte von Kurt laswitz nies ist eine librivox-aufnahme alle librivox-aufnahmen sind lizenzfrau und in der publik domain weitere informationen und hinweise zur beteiligung an diesem projekt gibt es bei librivox.org die welt projekte von Kurt laswitz als die welt geschaffen wurde musste selbstverständlich zuvor das projekt sein natürlich nicht nur eins es gab unendlich viele mögliche welt in unendlich vielen möglichen räumen da es sich um eine wichtige sache handelte so hatten die oberengel den auftrag sie sämtlich bis ins einzelne auszuarbeiten die zeit drängte nicht denn das maß der erdrehung war noch nicht erfunden und so gedachte der her die beste aller möglichen welten auszusuchen um sie als die einzig wirkliche welt zu schaffen die beste erkannte er freilich auf den ersten blick darin gab es nämlich gar keinen widerspruch keine reibung keine störung keine schmerzen nichts als blitz blaue seeligkeit und zufriedenheit und dabei wusste niemand womit er eigentlich zufrieden war denn alle waren immer einig und es war ganz unmöglich sich über etwas zu ärgern schon wollte er diese welt des höchsten glücks aller ausführen als er sich erst den kostenanschlagern sah oh weh die vollkommendste welt war leider die teuerste von allen zu teuer. Sie brauchte nämlich einen fortwährenden barren Zufluss, weil ja kein Wunsch Ume Friedig bleiben durfte. Das konnte sich nur an Aktiengesellschaft leisten. Und die ließ sich nicht schaffen. Auch wäre die Welt sonst nicht mehr vollkommen gewesen. Es wurden also die zu teuren Welten von vornherein ausgeschieden, ebenso die zu billigen, denn die waren Schundware. Dann noch ein paar mal engere Wahl und schließlich behehlte Herr 2 übrig. Er nannte sie Projekt A und Projekt B. Die wurden in Lebensgröße ausgeführt. Zunächst sollten sie nun einmal Probel laufen. Es wurde also die Gesamtenergieverteilung für den Anfangszustand zurzeit null eingestellt. Und dann wurde die Zeit angelassen. Zuerst bei der Welt A. Da ging es los und die Welt schnurte ab, dass es eine Freude war. Als das so ein paar Dezillion Jahre gedauert hatte, was ja doch beim Weltversuch noch nicht viel sagen will, da machte der Herr eine kleine Stichprobe. Er griffen also gerade in eines der unendlich vielen Milchstraßensystemen hinein, holte sich eine Sonne heraus, nahm einen von ihren Planeten und betrachtete sich das Zeug näher, das darauf wuchs und herumkrabbelte. Es sah beinahe aus wie unsere Erde. Wie gefällt es Euch da? fragte der Herr. Ist es nicht eine schöne Welt? Danke der gültigen Nachfrage, antwortete eine Stimme, will mal nachsehen. Was nachsehen? Ihr werdet doch wissen wie es Euch gefällt. Ich will dem Gefühlskalender nachschlagen, was ich zu antworten habe. Hier steht es schon. Eine Schauder auf der Welt ist es. Was soll das heißen? Ich will mal dem Verstandskalender nachschlagen. Also, wegen der absoluten Gesetzmäßigkeit der mathematischen Logik, die dem Weltprojekt zugrunde gelegt ist, sind alle Ereignisse und alle Gefühle von vornherein bestimmt und man kann sie sowohl für die künftige, wie für die vergangene Zeit in dem automatischen Reproduktionsregistern aufsuchen. Wenn ich also wissen will, warum ich meine Ansicht habe, so brauche ich bloß. Aber was willst Du damit gewinnen? Du musst doch selbst entscheiden. Was ich will? Ich werde im Willenskalender nachschlagen. Ich meine, warum ihr die Welt schaudhaft findet. Eben darum, weil sie so absolut korrekt ist, dass man alles aus dem Wirklichkeitskalender erfahren kann. Auch was man wollen muss. Man weiß es ja nicht gerade vorher, aber man kann es doch wissen, wenn man es nachschlägt. Dafür seid ihr vor aller Toheit geschützt. Aber man lebt ja gar nicht. Man sucht nur immer in den Kalendern und wenn man gesehen hat, wie es kommen wird, so möchte man es gar nicht erst erleben. Da sehe ich zum Beispiel aus dem Willenskalender, dass ich morgen beim Festessen zu Ehren unseres Direktors eine Rede halten will. Aber aus dem Gefühlskalender erfahre ich, dass ich mich blamiere und dabei dem Mann bedenklich vor dem Kopf stoßen werde. Du musst es lassen oder die Rede abändern. Das ist eben das Schauderhafte, die ich nun im Verstandskalender finde, ob, wie es denn sein kann, nichts lässt sich ändern in dieser Welt. Das kleinste Fleckchen oder Stäubchen wirkt nach in alle Ewigkeit. Irgendwo bleibt zängen. Aber das vergisst man doch. Vergessen, ja, wenn wir eine Bewusstseinsschwelle hätten. Aber selbst wenn man es vergessen könnte, es steht noch immer in den Weltenplänen. Und irgendjemand kann es auffinden. Nein, nein, alles erfahren, aber nichts ändern können. Das ist schlimm. Und wenn gleich alles noch so vollzüglich gut ist, eine Welt, in der man nichts besser machen kann, ist doch schauderhaft. Da setzte der Herr dem Planeten wieder an seinem Platz, die Sonne in ihr System und die Milchstrasse in ihren Raum und stellte die Zeit ab, dass die Welt außer Betrieb gesetzt war. Nein, sagt er zum Oberengel, der das Projekt A gemacht hat. Die beste Welt ist das nicht. Wir wollen einmal das Projekt B probieren. Diese Welt sah von außen ganz ähnlich aus wie A, denn sie war auch nach dem Prinzip der ineinander geschachtelten und bewohnten Sternsysteme gebaut. Der Engel ließ also die Zeit laufen und als ein Dutzend Centillionäre vorbei waren, langte sich der Herr wieder ein Planeten heraus und betrachte die Lebewesen darauf. Na, wie geht's? fragte er. Wie gefällt euch die Welt? Schauderhaft, ganz schauderhaft! schrie eine große Anzahl Stimmen durcheinander. Nunun, sprach der Herr beruhigend, immer einer nach dem anderen. Aber das half nichts. Sie klackten alle gleichzeitig, bis er sich so einen Persönlichen herausnahm. Das war nun auf einmal ganz vergnügt und als der Herr fragte, wie ihm die Welt gefiel, da rief es. Ach, so ist es ganz wunderschön. Jetzt bin ich für mich. Da ist jetzt alles gleich vorhanden, was ich wünsche. Will ich mal tüchtig arbeiten, so rückt und zuckts mir in allen Muskeln. Und das Gehirn müdet sich ab. Will ich ruhen und sage, hier soll ein hübsches Häuschen stehen. In einem großen stillen Park und einem bequemen Schlafstuhl auf Leveranda. So lieg ich gleich dort und rauche meine Havanna. So ist es ganz ausgezeichnet hier. Warum rief dir denn alles schauderhaft, schauderhaft? Ja Herr, sobald einer von uns für sich alleine etwas wünscht, dann haben wir ja alles. Es steigt willig hervor und nichts kann sich stören. Wenn wir aber im Raum auf der Wohnkugel zusammenstecken, da stoßen die schönen Gedanken und Fantasien, alle die köstlichen Träume meiner Seele, zusammen mit den ebenso mächtigen meiner Mitbewohner und geraten im Wettbewerb. Wo ich meinen Garten haben will, da lässt der Nachbar seine sechs Jungen beitschlagen und nach Herzenslust schreien, denn es gibt ja kein Mittel zu verhindern, dass das Geschehe, was jeder sich ausdenkt, die Vorstellung genügt, um das Mögliche zum Dasein zu bringen. So besteht all hier nichts Sicheres, nichts Gewisses. Also tut mir die einzige Gnade an und nimm all die anderen Bewohner aus der Welt, damit ich in meiner schönen Eigenwelt nicht beeinträchtigt werde. Ha, sagte der Herr bedenklich und brachte das Persönchen wieder in das Weltensystem an seiner Stelle, wo es sofort aufs Neue zu lamentieren anfing. Das ist also auch nichts Rechtes mit dem Projekt B, sprach der Herr und stellte die Zeit ab. Die beiden Oberengel machten einigermaßen unzufriedene Gesichter, soweit das anging und erboten sich zugleich, neue Projekte einzureichen. Aber der Herr meinte, ach was, das hat ja keine Eile mit der Weltschöpfung. Diese eure Welten taugen beide nichts, vielleicht fällt es später was Besseres ein. Vorläufig geht es auch so. Dann nahm er die beiden Weltenmodelle und setzte sie der Bequemlichkeit wegen ineinander in die Himmelsrumpelkammer. Nach ein paar Ditzeljoniaren blickte der Herr zufällig wieder in die Ecke und merkte, dass die beiden zurück gesetzten Welten im Gang waren. Er grief sich die beiden Engel und fragte, wer sich denn erlaubt habe, die Zeit anzulassen, sodass die Welten weiter Probe liefen. Ich habe nur meine übrige Zeit genommen, sagte der von Projekt A etwas ängstlich. Ich auch nur meine, sagte der von Projekt B desgleichen. Ja, riefen sie beide, ihr wollten bloß einmal versuchen, welches besser aushält, wenn sie gleichzeitig liefen. So sprach der Herr Güthig. Dann wollen wir doch mal nachsehen, was da aus geworden ist. Und er griff wieder in das kombinierte Weltsystem und holte sich ein Bewohner heraus, dass er immer den richtigen Traf verstand sicher von selbst. Nun fragte er, wie geht's bei euch jetzt? Ausgezeichnet, antwortete der Mensch, denn an solcher war es. Wie kommt das? In der Welt A jammerten sie doch, es sei alles so notwendig bestimmt, dass nichts geändert werden könnte. Und in der Welt B klackten sie, weil alles, man mag sich ausdenken, was man wollte, gleich da sei und deshalb nichts Festes zusammenstimme. Ja Herr, das haben wir eben ausgeglichen. Wir haben aus beiden Welten eine Neue gemacht, unsere eigene. Wir bilden nämlich eine besondere Gesellschaft für Weltverbesserung. Das wäre, wie denn? Sehr einfach. Die Welten laufen nun mal, darauf sind wir angewiesen. Aber nun nehmen wir aus B die Fantasie und aus A nehmen wir das Gesetz. So bewirken wir die Ergänzung. Was wir als Wünschenswert vorstellen, machen wir auch wirklich und das Unabänderliche nutzen wir zum vernünftigen. Nicht übel, so steuert ihr ja gerade auf die vernünftige Welt los, die ich erwarte. Na, so mögt sie ihr euch denn selber schaffen. Ich will sie bestätigen. Und wer bist du denn eigentlich? Ich bin der Ingenieur. Ende von Die Weltprojekte, gelesen von Diak Weber, Rheinberg.