 1. Abschnitt 5. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org, gelesen von Reiner. Nachtstücke von E.T. R. Hoffmann 1. Teil 2. Geschichte Egnat Stenner Abschnitt 5. Der Dr. Trebacchio gestand alles unvorholen ein und schien eine Freude daran zu finden, das Gericht mit den schauerlichen Erzählungen seiner Untaten und vorzüglich der näheren Umstände seines entsetzlichen Bündnisses mit dem Satan in Verwirrung zu setzen. Die Geistlichen, welche dem Gericht beiwohnten, kamen sich alle nur ersinnliche Mühe, den Dr. Zollreue und zur Erkenntnis seiner Sünden zu bringen. Aber es blieb vergebens, der Trebacchio sie nur verhöhnte und verlachte. Beide, die Alte und Trebacchio, wurden zum Scheiterhaufen verurteilt. Man hatte unterdessen das Haus des Dr. untersucht und alle seine Reichtümer hervorgeholt, die nach Abzug der Gerichtskosten an die Hospitäler verteilt werden sollten. In Trebacchios Bibliothek fand man nicht ein einziges verdächtiges Buch und noch viel weniger gab es Gerätschaften, die auf die satanische Kunst, die der Dr. getrieben hätte hindeuten sollen. Nur ein verschlossenes Gewölbe, dessen viele durch die Mauern herausragende Röhren das Laboratorium verrieten, widerstand, als man es öffnen wollte. Ja, wenn Schlosser und Maurer unter der Aufsicht des Gerichts sich eifrig bemühten, endlich durchzubrechen, sodass wohl der Zweck erreicht worden wäre, da kreischte im Innern des Gewölbes entsetzliche Stimmen, es rauschte auf und nieder, wie mit eiskalten Flügel schlug es an die Gesichter der Arbeiter und ein schneidender Zugwind, pfiff in gelenden, grässlichen Tönen durch den Gang, sodass von Grausen und Entsetzten ergriffen alle flohnen und am Ende niemand mehr sich an die Tür des Gewölbes wagen wollte, aus Furcht wahnsinnig zu werden vor Angst und Schrecken. Den Geistlichen, die sich der Tür naten, ging es nicht besser und es blieb nichts übrig, als die Ankunft eines alten Dominikaners aus Palermo zu erwarten, dessen Standhaftigkeit und Fremigkeit bisher alle Künste des Satans weichen mussten. Als dieser Mönch sich nun in Neapel befand, war er bereit, den teuflischen Spug in Trabacchios Gewölbe zu bekämpfen und verfügte sich hin, ausgerüstet mit Kreuz und Weihwasser, begleitet und mehreren Geistlichen und Gerichtspersonen, die aber weit von der Tür entfernt blieben. Der alte Dominikaner ging betend auf die Tür los, aber da erhob sich heftiger, das Rauschen und Brausen und die entsetzlichen Stimmen verworfener Geister lachten gelend heraus. Der Geistliche ließ sich jedoch nicht irre machen, erbetete kräftiger, das Kruzifix emporhaltend und die Tür mit Weihwasser besprängend. »Man gebe mir ein Brecheisen« rief er laut, zitternd reichte es ihm ein Maurerbursche hin. Aber kaum setzte es der alte Mönch in die Tür, als sie mit furchtbar erschütterndem Knall aufsprang. Blaue Flammen leckten überall an den Wänden des Gewölbes herauf und eine betäubende, erstickende Hitze strömte aus dem Inneren. Dem unerachtet wollte der Dominikaner hineintreten. Da stürzte der Boden des Gewölbes ein, das ganze Haus erdrönte und Flammen prasselten aus dem Abgrund hervor, die wütend um sich griffen und alles umher erfassten. Schnell mußte der Dominikaner mit seiner Begleitung fliehen, um nicht zu verbrennen oder verschüttet zu werden. Kaum waren sie auf der Straße, als das ganze Haus des Dr.Trabacchio in Flammen stand. Das Volk lief zusammen und jauchtete und jubelte, als es des verhochten Hexenmeisters Wohnung brennen sah, ohne auch nur das Mindeste zur Rettung zu tun. Schon war das Dach eingestürzt, das inwendige Holzwerk flammte zu den Wänden herauf und nur die starken Balken des oberen Stocks widerstand noch der Gewalt des Feuers. Aber vor Entsetzen schrie das Volk auf, als des Trabacchios, 12-jährigen Sohn, in dem Kistchen unter dem Arm einen dieser glimmenden Balken entlangschreiten sah. Nur einen Moment dauerte diese Erscheinung. Sie verschwann plötzlich in den hoch aufschlagenden Flammen. Der Dr.Trabacchio schien sich herzinniglich zu freuen, als er diese Begebenheit erfuhre und ging mit verwegener Frechheit zum Tode. Als man ihn an den Pfahlband, lachte er hell auf und sagte zu dem Henker, der ihn mortlustig recht fest anschnürte, »Sieh dich vor, Geselle, dass diese Strecke nicht an deinen Fäusten brennen!« Dem Mönch, der sich ihm zuletzt auch nahen wollte, rief er mit fürchterlicher Stimme zu, »Fort, zurück mit dir! glaubst du denn, dass ich so dumm sein werde, euch zu gefallen, einen schmerzlichen Tod zu leiden? Noch ist meine Stunde nicht gekommen!« Nun fing das angezündete Holz an zu prasseln. Kaum erreichte aber die Flamme den Trabacchio, als es hell aufluderte, wie Strohfeuer und von einer fernen Anhöhe ein gelendes hohen Gelächter sich hören ließ. Alles schaute hin. Und grausen ergriff das Volk, als es den Dr.Trabacchio leibhaftig in dem schwarzen Kleide, dem goldverbremten Mantel, den Stoßdegen an der Seite, den niedergekremmten spanischen Hut mit der roten Feder auf dem Kopf, das Kistchen unter dem Arm, ganz wie er sonst durch die Straßen von Neapel zu laufen pflegte, erblickte. Reiter, Spirren, Hunderte andere aus dem Volk stürzten hin nach dem Hügel, aber Trabacchio war und blieb verschwunden. Die Alte gab ihren Geist auf unter den entsetzlichsten Qualen, unter den grässlichsten Verwünschungen ihres Verruchten herren, mit dem sie unzählige Verbrechen geteilt. Der sogenannte Ignazdenner war nun kein anderer als eben der Sohn des Doktors, der sich damals durch die höllischen Künste seines Vaters mit einem Kistchen der seltensten und geheimnisvollsten Kostbarkeiten aus den Flammen rettete. Schon seit der frühesten Jugend unterrichtete ihn der Vater in den geheimen Wissenschaften und seine Seele bei dem Torf verschrieben, noch eher er sein volles Bewusstsein erlangt. Als man den Dr. Trabacchio ins Gefängnis warf, blieb der Knabe in dem geheimnisvollen verschlossenen Gewölbe unter den verworfenen Geistern, die des Vaters höllischer Zauber hineingebannt. Da aber endlich dieser Zauber der Macht des Dominikaners weichen musste, ließ der Knabe die verborgenen mechanischen Kräfte wirken und Flammen entzündeten sich, die in wenigen Minuten das ganze Haus in Brand steckten. Während der Knabe selbst reiseert, dass das Feuer fort zum Tore hinaus in den Waldalte, den ihm der Vater bezeichnet hatte. Nicht lange dauerte es, so erschien auch Dr. Trabacchio und floh schnell mit dem Sohn, bis sie wohl an drei Tagesreisen von Neapel in die Ruinen eines alten römischen Gebäudes kamen, wo der Eingang zu einer weiten, geräumigen Höhle versteckt lag. Hier wurde der Dr. Trabacchio von einer der zahlreichen Räuberbande, mit der er längst in Verbindung gestanden und der er durch seine geheime Wissenschaft die wesentlichsten Dienste geleistet mit lautem Jubel empfangen. Die Räuber wollten ihm nichts geringeres lohnen, als mit der Krönung zum Räuberkönige, wodurch er sich zum Oberhaupt aller Banden, die in Italien und im südlichen Deutschland verbreitet waren, aufgeschwungen hätte. Der Dr. Trabacchio erklärte, diese Würde nicht annehmen zu können, da er der besonderen Konstellation wegen, die über ihn walte, nunmehr ein ganz unstehtes Leben führen müsse und von keinem Verhältnis gebunden werden könne. Doch werde er noch immer den Räubern mit seiner Kunst und Wissenschaft beistehen und sich dann und wann sehen lassen. Da beschlossen die Räuber den 12-jährigen Trabacchio zum Räuberkönige zu wählen und damit war der Dr. höchlich zufrieden, so daß der Knabe von stundand unter den Räubern blieb und, als er 15 Jahre alt wurde, schon als wirkliches Oberhaupt mit ihnen auszog. Sein ganzes Leben war von nun an ein Gewebe von Grolltaten und Teufelskünsten, in welch ihn der Vater, der sich oftmals blicken ließ und zuweilen wochenlang einsam mit seinem Sohn in der Höhle blieb, immer mehr einweite. Die kräftigen Maßregeln des Königs von Neapel gegen die Räuberbanden, die immer käcker und verwegener wurden, noch mehr aber die entstandenen Zwissigkeiten. Der Räuber hoben endlich das gefährliche Bündnis unter einem Oberhaupte auf und den Trabacchio selbst, der sich durch seinen Stolz und durch seine Grausamkeit verhasst gemacht hatte, konnten seine vom Vater erlernten Teufelskünste nicht für den Dolchen seiner untergebenen Schützen. Er floh nach der Schweiz, gab sich den Namen Ignat Stenner und besuchte als reisender Kaufmann die Messen und Jahrmärkte in Deutschland, bis sich aus den zerstreuten Gliedern jener großen Bande eine kleinere bildete, die den vormaligen Räuberkönig zu ihrem Oberhaupt wählte. Trabacchio versicherte, wie sein Vater noch zur Stunde lebe, ihn noch im Gefängnis besucht und Rettung vor der Gerichtsstätte versprochen habe. Nur dadurch, dass, wie er nun wohl einsehe, göttliche Schickung, den Andres vom Tod errettet, sei die Macht seines Vaters entkräftet worden. Er wolle nun als reuiger Sünder allen Teufelskünsten abschwören und geduldig die gerechte Toderstrafe erleiden. Andres, der alles dieses aus der Munde des Grafen von Wach erfuhre, zweifelte keinen Augenblick, das ist wohl eben Trabacchios Bande gewesen, die ehemals im neapolitanischen seinen Herrn anfiel, so wie er überzeugt war, dass der alte Dr. Trabacchio selbst im Gefängnis ihm wiederleibhaftige Satan erschien und verlocken wollte, zum Bösen beginnen. Nun sei es recht ein, in welch großer Gefahr er geschwebt hatte, seit der Zeit, als Trabacchio in sein Haus getreten. Wie wohl er noch immer nicht begreifen konnte, warum es denn der Verruchte so ganz und gar auf ihn und sein Weib gemünzt hatte, da der Vorteil, den er aus seinem Aufenthalt in dem Jägerhause zog, nicht so bedeutend sein konnte. Andres befand sich nach den entsetzlichen Stürmen nun in ruhiger, glücklicher Lage. Allein zu erschütternd hatten jene Stürme getobt, um nicht in seinem ganzen Leben dumpf nachzuhallen. Außerdem, dass Andres, sonst ein starker, kräftiger Mann, durch den Gramm, durch das lange Gefängnis, ja, durch den unsäglichen Schmerz der Tortur körperlich zur Grunde gerichtet, sich und krank daher schwankte und kaum noch die Jagd treiben konnte, so weckte auch Georgina, deren südliche Natur von dem Gramm, von der Angst, von dem Entsetzen, wie von brennender Glut aufgezehrt wurde, zusehends hin. Keine Hilfe war für sie mehr vorhanden. Sie starb wenige Monate nach ihres Mannes Rückkehr. Andres wollte verzweifeln und nur der wunderschöne, kluge Knabe, der muttergetreues Ebenbild, vermochte ihn zu trösten. Um dieses Willen tat er alles, sein Leben zu erhalten und sich so viel als möglich zu kräftigen, sodass er nach Verlauf von beinahe zwei Jahren wohl an Gesundheit zugenommen und manchen lustigen Jägergang in den Forst unternehmen konnte. Der Prozess, wie der den Trebakio, hatte endlich sein Ende erreicht und er war, so wie vor alter Zeit, sein Vater, zum Tode durchs Feuer verdammt worden, den er in weniger Zeit erleiden sollte. Andres kam eines Tages, als die Abenddämmerung schon eingebrochen mit seinem Knaben aus dem Forst zurück. Schon war dem Schloss nahe, als er ein klägliches Gewimmer vernahm, das aus dem ihm nahen, ausgetrockneten Feldgraben zu kommen schien. Er eilte näher und erblickte einen Menschen, der in elende, schmutzige Lumpen gehüllt, im Graben lag und unter großen Schmerzen den Geist aufgeben zu wollen schien. Andres war flinte und büchsen Sack ab und zog mit Mühe den Unglücklichen heraus. Aber als er nun dem Menschen ins Gesicht blickte, er kannte er mit Entsetzen den Trebakio. Zurückschaudern, ließ er von ihm ab. Aber da wimmerte Trebakio dumpf. Andres, Andres, bist du es? Um der Barmherzigkeit Gottes willen, der ich meine Seele empfohlen, habe Mitleid mit mir. Und wenn ich rettest, rettest du eine Seele von ewiger Verdammnis. Denn bald eralt mich ja der Tod und noch nicht vollendet ist meine Buße. Verdammter Heuchler, schrie Andres auf, mörder meines Kindes, meines Weibes, hat dich nicht der Satan wieder hergeführt, damit du mich vielleicht noch verder bist? Ich habe mit dir nichts zu schaffen. Stirb und vermodere wie ein Aas, Verruchter. Andres wollte ihn zurückstoßen in den Graben. Da heult Trebakio in wildem Jammer. Andres, du rettest den Vater deines Weibes, deiner Georgina, die für mich betet, am Throne des Höchsten. Andres schautete zusammen. Mit Georginas Namen fühlte er sich von schmerzlicher Wehmut ergriffen. Mitleid mit dem Mörder seiner Ruhe, seines Glücks, durchdrang ihn. Erfasste den Trebakio, lud ihn mit Mühe auf und trug ihn nach seiner Wohnung, wo er mit stärkenden Mitteln erquickte. Bald erwachte Trebakio aus der Ohnmacht, in die er versunken. In der Nacht vor der Hinrichtung ergriff den Trebakio die entsetzlichste Todesangst. Er war überzeugt, dass ihn nichts mehr von der namenlosen Martha des Feuertodes retten würde. Da fasste und rüttelte er in wahnsinnige Verzweiflung die Eisenstäbe des Gitterfensters und zerbrockelt blieben sie in seinen Händen. Ein Strahl der Hoffnung fiel in seine Seele. Man hatte ihn in einen Turm dicht neben dem trockenen Stadtgramm gesperrt. Er schaute in die Tiefe und in Schluss sich hinab zu stürzen und so sich zu retten oder zu sterben, war auf der Stelle gefasst. Die Ketten hat er sich bald mit geringer Anstrengung entledigt. Als er sich hinaus warf, vergingen ihm die Sinne. Er erwachte, als die Sonne hellstrahlte. Da sah er, wie er zwischen Strauchwerk in hohes Gras gefallen, aber in allen Liedern verstaucht und verrenkt, vermochte er sich nicht zu regen und zu rühren. Schmeißfliegen und anderes Ungeziefer setzten sich auf seinen halbnackten Körper und starren und leckten ihm sein Blut, ohne dass er sie abwehren konnte. So brachte er einen Martha-vollen Tag hin. Erstes Nachts gelang es ihm weiter zu griechen und er war glücklich genug, an eine Stelle zu kommen, wo sich etwas Regenwasser gesammelt hatte, welches er begierig einschlürfte. Er fühlte sich gestärkt und vermochte, mühsam hinanzuklimmen und sich vorzuschleichen, bis er den Forst erreichte, der unfern von Fulda anhob und sich beinahe bis an das Wachscherschloss erstreckte. So war er bis in die Gegend gekommen, wo ihn Anderes mit dem Tode ringend fand. Die entsetzliche Anstrengung der letzten Kraft hat ihn ganz erschöpft und wenige Minuten später hätte ihn Anderes sicherlich totgefunden. Ohne daran zu denken, was künftig mit dem Trabacchio, der der Obrigkeit entflohnt, werden sollte, brachte ihn Anderes in ein einsames Zimmer und pflegte ihn auf alle nur mögliche Weise. Aber so behutsam ging er dabei zu Werke, dass niemand die Anwesenheit des Fremden ahnte. Denn selbst der Knabe, gewohnt, dem Vater blind links zu gehorchen, verschwieg getreulich das Geheimnis. Anderes frag nun die Trabacchio, ob er denn gewiss und wahrhaftig Georginas Vater sei. Allerdings bin ich das, erwiderte Trabacchio. In der Gegend von Neapel entführte ich einst ein bildhübsches Mädchen, die mir eine Tochter gebar. Nun weißt du schon Anderes, das eines der größten Kunststücke meines Vaters, die Bereitung jenes köstlichen, wundersamen Leak Wars war, wozu das Hauptingredienz des Herzblut von Kindern ist, die neun Wochen, neun Monate oder neun Jahre alt und von den Eltern dem Laboranten freiwillig anvertraut sein müssen. Je näher die Kinder mit dem Laboranten in Beziehung stehen, desto wirkungsvoller entsteht aus ihrem Herzblut Lebenskraft, steht der Verjüngung, ja selbst die Bereitung des künstlichen Goldes. Deshalb schlachtete mein Vater seine Kinder und ich war froh, dass Töchterlein, das mir mein Weib geboren, auf solche verruchte Weise höheren Zwecken opfern zu können. Noch kann ich nicht begreifen, auf welche Weise mein Weib die böse Absicht ahnte. Aber sie war vor Ablauf der neunten Woche verschwunden und erst nach mehreren Jahren erfuhr ich, dass sie in Neape gestorben sei und ihre Tochter Georgina bei einem grämlichen, geitzhalsigen Gastwirt erzogen würde. Ebenso wurde mir ihre Verheiratung mit dir und dein Aufenthalt bekannt. Nun kannst du dir erklären, Anderes, warum ich deinem Weib gewogen war und warum ich, ganz erfüllt von meiner verruchten Teufelskünste, deinen Kindern so nachstellte. Aber dir, Anderes, dir allein und deiner wunderbaren Rettung, doch Gottes All macht, verdank ich meine tiefe Reue, meine innere Zerknirschung. Übrigens ist das Kistchen mit kleinen Odien, das ich deinem Weib gab, dasjenige, welches ich auf das Vaters Geheiß aus den Flammen rettete. Du kannst es getrost aufbewahren für deinen Knaben. Das Kistchen, fiel Anderes ein, hat euch ja Georgina wiedergegeben, allen jenem schrecklichen Tag, da ihr den grässlichen Mord verübtet? Allerdings, erwiderte Trabacchio, allein, ohne das Georgina wusste, kam es wieder in euren Besitz. Seht nur nach in der großen schwarzen Truhe, die in eurem Hausflur steht. Da werdet ihr das Kistchen auf dem Boden finden. Anderes sucht in der Truhe und fand das Kistchen wirklich, ganz in dem Zustande wieder, wie er es damals, zum ersten Mal, von Trabacchio in Verwahrung erhalten. Anderes fühlte in sich unheimlichen Unmut. Ja, er konnte sich des Wunsches nicht erwehren, dass Trabacchio tot gewesen sein möge, als er ihn im Graben fand. Vereilig schien Trabacchios Reue und Buse wahrhaft zu sein. Denn ohne seine Klause zu verlassen, brachte er seine Zeit nur damit hin, in andächtigen Büchern zu lesen, und seine einzige Ergötzlichkeit war die Unterhaltung mit dem kleinen Georg, den er über alles zu lieben schien. Anderes beschloss in dessen doch auf seiner Hut zu sein und eröffnete bei erster Gelegenheit das ganze Geheimnis den Grafen von Wach, der über das seltene Spiel des Schicksals nicht wenig verwundert war. So verging in einige Monate, der spätherbst war eingetreten und Anderes mehr auf der Jagd als sonst. Der kleine blieb gewöhnlich bei dem Großvater und einem alten Jäger, der um das Geheimnis wusste. Eines Tages war Anderes von der Jagd zurückgekehrt, als der alte Jäger hineintrat und nach seiner treuherzigen Weise anfing. Herr, ihr habt einen bösen Kumpan im Hause, zu dem kommt der Gott sei bei uns, durchs Fenster und geht wieder ab in Rauch und Dampf. Dem Anderes wurde es bei dieser Rede zu mut, als hätte ihn ein Blitzstrahl getroffen. Er wusste nur zu genau, was das zu bedeuten hatte. Als ihm der alte Jäger weitererzählte, wie er schon mehrere Tage hintereinander in späther Abenddämmerung in Trabacius Zimmer seltsame Stimmen gehört, die wie im Zank durcheinander geplappert. Und heute zum zweiten Mal habe es ihm, indem er Trabacius Türe schnelle geöffnet, geschieden, als Rausche eine Gestalt im roten, golferbremten Mantel zum Fenster hinaus. In vollen Zorn eilte Anderes herauf zum Trabaccio, hielt ihm vor, was sein Jäger ausgesagt und kündigte ihm an, dass er sich gefallen lassen müsse, in Schlossgefängnis gesperrt zu werden, wenn er nicht allen bösen Dritten entsage. Trabaccio blieb ruhig und erwiderte in wehmütigem Ton. Ach, liebe Anderes, nur zu wahr ist, dass mein Vater, dessen Stündlein noch immer nicht gekommen, mich auf unerhörte Weise peinigt und quält. Er will, dass ich mich ihm wieder zuwende und der Vormigkeit dem Heil meiner Seele entsage. Allein, ich bin standhaft geblieben. Ich glaube nicht, dass er wiederkehren wird, aber ich habe gesehen, dass er nicht mehr über mich Macht hat. Bleibe ruhig, lieber Sohn Anderes, und lass mich bei dir als ein Frommerkrist versöhnt mit Gott sterben. In der Tat schien die feindlichen Gestalt aus zu bleiben. Indessen war es, als sie würden Trabaccius Augen wieder glühender. Er lächelte zu weilen, so seltsam höhnisch wie sonst. Während der Beetstunde die Anderes ihm zu halten pflegte, schien er oft krampfhaft zu erzittern. Zu weilen streich eine seltsam pfeifende Zugluft durch das Zimmer, welche die Blätter der Gebetbücher raschelnd umschlug. Ja, die Bücher selbst dem Anderes aus den Händen warf. Gottlose Trabaccio, verruchter Satan, du bist es, der höllöschen Spuk treibt. Was willst du von mir? Hebe dich weg, denn du hast keine Macht über mich. Hebe dich weg! So rief Anderes mit starker Stimme. Da lachte es höhnisch durch das Zimmer hin und schlug wie mit schwarzen Fittigen an das Fenster. Und doch war es nur der Regen, der an das Fenster geschlagen und der Herbstwind, der durch das Zimmer geheult, wie Trabaccio meinte, als das Unwesen wieder einmal recht arg war und Georg vor Angst weinte. Nein, rief Anderes. Euer gottloser Vater könnte hier nicht so herumspucken, wenn ihr aller und jeder Gemeinschaft mit ihm entsagt hättet. Ihr müsst fort von mir. Eure Wohnung ist euch längst bereitet. Ihr müsst fort ins Schlossgefängnis. Dort möget ihr euren Spuk treiben, wie er wollt. Trabaccio weinte heftig. Er bat, um aller Heiligen Willen, ihn im Hause zu dulden und Georg, ohne zu begreifen, was das alles wohl bedeute, stimmte in seine Bitten ein. So bleibt er noch morgen hier, sagte Anderes. Ich will sehen, wie es mit der Betstunde gehen wird, wenn ich heim komme von der Jagd. Am anderen Tage gab es herrliches Herbstwetter und Anderes versprach sich eine reiche Beute. Als er von dem Anstand zurückkehrte, war es ganz Fenster geworden. Er fühlte sich im innersten Gemüt besonders bewegt. Seine merkwürdigen Schicksale, Georginas Bild, seiner mordeter Knabe, tratten ihm so lebendig vor Augen, dass er tief in sich gekehrt, immer langsamer und langsamer, den Jägern nachschlenderte, bis er sich endlich unversehens auf einem Nebenwege allein im Forst befand. Im Begriff zurückzukehren, in den breiten Waldweg, wurde er ein blendendes Lichtgewahr, welches doch das dickste Gebüsch flackerte. Da ergriff ihn eine wunderbare, verworrene Ahnung, großer Geräultat, die verübt werde. Er drang durch das Dickicht, er war dem Feuer nahe. Da stand das alten Trabacchio gestalt, im goldverbremten Mantel, den Stoßdegen an der Seite, den niedergekremmten Hut mit roter Feder auf dem Kopf, das Arzneikistchen unterm Arm. Mit glühenden Augen blickte die Gestalt in das Feuer, das wie in rot und blau flämmenden Schlangen unter einer Retorte hervorluderte. Vor dem Feuer lag Georg nackt ausgebreitet auf einer Attrost, und der verruchte Sohn des satanischen Dokters hatte hoch das Funkel der Messe erhoben zum Todestoß. Anderes schrie auf vor Entsetzen, aber so wie der Mörder sich umblickte, saust er schon die Kugel aus anderes Büchse, und Trabacchio stürzte mit zerschmettertem Gehirn über das Feuer hin, das im Augenblick erloscht. Die Gestalt des Dokters war verschwunden. Anderes sprang hinzu, stieß den Leichnam bei Seite, band den armen Georg los und trug ihn schnell fort, bis ins Haus. Dem Knaben fehlte nichts. Nur die Todesangst hatte ihn ohnmächtig gemacht. Den Anderes trieb er heraus in den Wald, er wollte sich von Trabacchios Tode überzeugen und den Leichnam gleich verscharren. Er weckte daher den alten Jäger, der in Tiefen wahrscheinlich von Trabacchio bewirkten Schlaf gesunken, und beide gingen mit Laterne, Hacke und Spaten an die nicht weit entlegene Stelle. Da lag der blutige Trabacchio, aber so wie Anderes sich näherte, richtete er sich mit halben Leibe auf, starrete ihn grässlich an und röchelte dumpf. Mörder, Mörder des Vaters deines Weibes, aber meine Teufel sollen dich quälen. »Fahre zur Hölle, du satanischer Bösewicht!« schrie Anderes, der dem Entsetzen, das ihn über Mannen wollte, widerstand. »Fahre hin zur Hölle, du, der du den Tod hundertfältig gedient hast, den ich den Tod gab, weil er versuchten Mord an meinem Kind, an dem Kind seiner Tochter für üben wollte. Du hast nur Böse und Frömigkeit geheuchelt, um schändlichen Verratswillen, aber nun bereitet der Satan manche Qual deiner Seele, die du ihm verkauft.« Da sank Trabacchio heulen zurück, und immer dumpfer und dumpfer wimmernd gab er seinen Geist auf. Nun groben die beiden Männer ein tiefes Loch, in das sie Trabacchios Körper warfen. »Sein Blut komme nicht über mich!« sprach Anderes. »Aber ich konnte nicht anders. Ich war da zu Außersehen von Gott und hundertfältige Fräfe zu rächen. Doch will ich für seine Seele beten und ein kleines Kreuz auf sein Grab stellen. Als Anderen Tages Anderes dieses Vorhaben ausfahren wollte, fand er die Erde aufgewühlt. Der Leichnam war verschwunden. Ob das nun von wilden Tieren oder wie sonst bewirkt, blieb in Zweifel. Anderes ging mit seinem Knaben und dem alten Jäger zum Grafen von Wach und berichtete treulich die ganze Begebenheit. Der Grafen Wach billigte die Tats Anderes, der zur Rettung seines Sohnes einen Räuber und Mörder niedergestreckt hatte und ließ den ganzen Verlauf der Sache niederschreiben und im Archiv des Schlosses aufbewahren. Die schreckliche Begebenheit hatte den Anderes tief im Innersten erschüttert und wohl mochte er sich deshalb, wenn die Nacht eingebrochen, schlaflos auf dem Lager wälzen. Aber wenn er so zwischen Wachen und Träumen hinbrütete, da hörte er es im Zimmer knistern und rauschen und ein roter Schein fuhr hindurch und verschwand wieder. So wie er anfing zu horchen und zu schauen, da murmelte es dumpf. Nun bist du Meister, du hast den Schatz, du hast den Schatz, Gebiet über die Kraft, sie ist dein. Dem Anderes war es, als wolle ein unbekanntes Gefühl, ganz eigener Wohlbehaglichkeit und Lebenslust in ihm aufgehen. Aber so wie die Morgenröte durch die Fenster brach, da er mannte sich Anderes und betete, wie er es zu tun gewohnt, kräftig und innenbrünstig zu dem Herrn, der seine Seele erleuchtete. Ich weiß, was nun noch meines Amts und Berufs ist, um den Versucher zu bannen und die Sünde abzuwehren von meinem Hause. So sprach Anderes, nahm Trabacchios Kästchen und warf es, ohne es zu öffnen in eine tiefe Bergschlucht. Nun genoss Anderes, eines ruhigen, heiteren Alters, das keine feindliche Macht zu zerstören vermochte. Ende des fünften Abschnitts von Ignat Stenner. Ende der zweiten Geschichte des ersten Teils von Nachtstücke von E.T.A. Hoffmann. Die Jesuiterkirche in G. Abschnitt 1. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Gelesen von Reiner. Nachtstücke von E.T.A. Hoffmann. Erster Teil dritter Geschichte die Jesuiterkirche in G. Abschnitt 1. In eine elende Postchase gepackt, die die Motten wie die Rattenprosperos Fahrzeug aus Instinkt verlassen hatten, hielt dich endlich nach halsbrechender Fahrt halb gerädert vor dem Wirtshause auf dem Markt in G. Alles Unglück, das mir selbst begegnen können, war auf meine Wagen gefallen, der zerbrochen bei dem Postmeister der letzten Station lag. Vier magere, abgetriebene Pferde schleppten nach mehreren Stunden endlich mithilfe mehrerer Bauern und meines Bedienten das baufällige Reisehaus herbei. Die Sachverständigen kamen, schüttelten die Köpfe und meinten, dass eine Hauptreparatur nötig sei, die zwei auch wohl drei Tage dauern könne. Der Ort stieg mir freundlich, die Gegend anmutig und doch erschrak ich nicht wenig über den mir gedrohten Aufenthalt. Warst du, günstiger Leser, jemals genötigt in einer kleinen Stadt, wo du niemanden, niemanden kanntest, wo du jedem fremd bliebst, drei Tage zu verweilen und hat nicht irgendein tiefer Schmerz, den Drang nach gemütlicher Mitteilung in dir weggezehrt, so wirst mein Unbehagen mit mir fühlen. In dem Wort geht ja erst der Geist des Lebens auf in allem um uns her. Aber die Kleinstädter sind wie ein in sich selbst verübtes, abgeschlossenes Orchester eingespielt und eingesungen und nur ihre eigenen Stücke gehen rein und richtig. Jeder Ton des Fremden diskoniert ihren Ohren und bringt sie augenblicklich zum Schweigen. Recht misslaunig schritt ich in meinem Zimmer auf und ab. Da fiel mir plötzlich ein, dass ein Freund in der Heimat, der ehemals ein paar Jahre hindurch in G gewesen, oft von einem gelehrten, geistreichen Mannesprach, mit dem er damals viel umgegangen. Auch das namens erinnerte ich mich. Es war der Professor im Jesuiter-Kollegio Aloysus Walter. Ich beschloss hinzugehen und meines Freundes Bekanntschaft für mich selbst zu nutzen. Man sagte mir im Kollegio, dass Professor Walter zwar eben lese, aber in kurzer Zeit endigen werde ich nicht mehr frei, ob ich wiederkommen oder in den äußeren Sälen verweilen wolle. Ich wählte das letzte. Überall sind die Klöster, die Kollegien, die Kirchen der Jesuiter in jenem italienischen Stil gebaut, der auf antike Form und Manier gestützt, die Anmut und Pracht, dem Heiligen Ernst, der religiösen Würde vorzieht. So waren auch hier die hohen, luftigen, hellen Säle und Architektur geschmückt und sonderbar genug Stachen gegen Heiligen Bilder, die hier und da an den Wänden zwischen jonischen Säulen hängen, die Superporten ab, welche durchgehende Genientänze oder gar Früchte und Leckerbissen der Küche darstellten. Der Professor trat ein. Ich erinnerte ihn an meinen Freund und nahm auf die Zeiten meines gezwungenen Aufenthalts seine Gastlichkeit in Anspruch. Ein Freund beschrieben, fand ich den Professor, hellgesprächig, weltgewandt, kurz, ganz in der Manier des höheren Geistlichen, der wissenschaftlich ausgebildet, oft genug über das Privier hinweg in das Leben geschaut hat, um genau zu wissen, wie es darin hergeht. Als ich mein Zimmer auch mit moderner Eleganz eingerichtet fand, kam ich auf meine vorigen Bemerkungen in den Sälen zurück, wie ich gegen den Professor laut werden ließ. Es ist wahr, erwiderte er, wir haben jenen Düsterin ernst, jene sonderbare Majestät des niederschmetternden Turanen, dem gotischen Bau unsere Bus beklemmt, ja wohl ein unheimliches Grauen erregt aus unseren Gebäuden verbannt, und es ist wohl verdienstlich, unseren Werken die regsame Heiterkeit der Alten anzueignen. Sollte aber, erwiderte ich, nicht eben jene heilige Würde, jene hohe zum Himmel strebende Majestät des gotischen Baues recht von dem wahren Geist des Christentums erzeugt sein, der übersinnlich, dem sinnlichen, nur in dem Kreis des irdischen bleibenden Geiste, der antiken Welt geradezu widerstrebt? Der Professor lächelte. Ei, sprach er, das höhere Reich soll man erkennen in dieser Welt, dieser Kenntnis darf geweckt werden durch heitere Symbole, wie sie das leben, ja, der aus jenem Reich ins irdische Leben herabkommene Geist darbietet. Unsere Heimat ist wohl dort droben, aber so lange wir hier hausen ist unser Reich auch von dieser Welt. Jawohl, dachte ich, alles, was ihr tatet, bewieset ihr, dass euer Reich von dieser Welt ja nur allein von dieser Welt ist. Ich sagte aber das, was ich dachte, keineswegs den Professor Aloysus Walter, welche also fortfuhr. Was sie von der Pracht unserer Gebäude hier im Ort sagen, möchte sich wohl nur auf die Annehmlichkeit der Form beziehen. Hier, wo der Marmor unerschwinglich ist, wo große Meister der Malerkunst nicht arbeiten mögen, hat man sich der neuen Tendenz gemäß mit so Rogarten behelfen müssen. Wir tun viel, wenn wir uns zum polierten Gips versteigen. Mehreren Teils schaft nur der Maler die verschiedenen Marmorarten, wie es eben jetzt in unserer Kirche geschieht, die, dank sei es der Freigibigkeit, unsere Patronen neu dekoriert wird. Ich aushalte den Wunsch, die Kirche zu sehen. Der Professor führte mich hinab, und als ich in den korinthischen Säulen ging, der das Schiff der Kirche formte, die wohl den nur zu freundlichen Eindruck der zierlichen Verhältnisse. Dem Hochaltare links war ein hohes Gerüste errichtet, auf dem ein Mann stand, der die Wende in Giallo Antig übermalte. Nun, wie geht es, Berthold, rief der Professor hinauf. Der Maler wandte sich nach uns um, aber gleich fuhr er wieder fort zu arbeiten, indem er mit dumpfer, beinah unvernehmbarer Stimme sprach. Viel Plage, krummes Verwornes Zeug, kein Lineal zu brauchen, Tiere, Affen, Menschengesichter, oh, ich elender Tor! Das letzte rief er laut mit einer Stimme, die nur der tiefste im innersten Wühlen des Schmerzes zeugt. Ich fühlte mich auf die seltsamste Weise angeregt, jene Worte und der Ausdruck des Gesichts, der Blick womit er zuvor anschaute, brachten mir das ganze zerrissene Leben eines unglücklichen Künstlers vor Augen. Der Mann mochte kaum über 40 Jahre alt sein. Seine Gestalt, was er auch durch den unförmlichen, schmutzigen Maleranzug entstellt, hatte was unbeschreiblich edeles und der tiefe Kram konnte nur das Gesicht entferben, das Feuer, was in dem schwarzen Auge strahlte, aber nicht auslöschen. Ich fragte den Professor, was es mit dem Maler wohlf eine Bewandnis hätte. Er ist ein fremder Künstler, er widerte er. Der sich gerade zu der Zeit hier einfand, als die Reparatur der Kirche beschlossen worden. Er unternahm die Arbeit, die wir ihm antrugen, mit Freuen, und in der Tat war seine Ankunft ein Glücksfall für uns, denn weder hier noch und dagegen weit umher hätten wir einen Maler auftreiben können, der für alles, dessen es hier normalen Bedarf so tüchtig gewesen wäre. Übrigens ist es der gutmütigste Mensch von der Welt, den wir alle recht lieben, und so kommt es denn, dass er in unserem Kollegio gut aufgenommen wurde. Außerdem ansehnlichen Honorar, das er für seine Arbeit erhält, verköstigen wir ihn. Dies ist aber für uns ein sehr geringer Aufwand, denn er ist beinahe zumäßig, welches freilich seinem kränklichen Körper mag. Aber, fiel ich ein, erschien heute so mürrisch, so aufgeregt. Das hat seine besondere Ursache, erwiderte der Professor. Doch lassen Sie uns einige schöne Gemälde der Seitenalterre anschauen, die vor einiger Zeit ein glücklicher Zufall uns verschaffte. Nur ein einziges Original, ein Dominicchino ist dabei, die anderen sind von unbekannten Meistern in der italienischen Schule, aber sind Sie vorurteilsfrei, so werden Sie gestehen müssen, dass jedes den berühmtesten Namen tragen dürfte. Ich fand es ganz so, wie der Professor gesagt hatte. Es war seltsam, dass das einzige Original gerade zu den schwächsten Stücken gehörte. War es nicht wirklich das Schwächste, und dass dagegen die Schönheit mancher Gemälde ohne Namen mich unwiderstehlich hindriss. Über das Gemälde eines Altars war eine Decke herabgelassen. Ich frug nach der Ursache. Dies Bild, sprach der Professor, ist das Schönste, was wir besitzen. Es ist das Werk eines jungen Künstlers der neueren Zeit. Gewiss ein Letztes, denn sein Flug ist gehemmt. Wir mussten in diesen Tagen das Gemälde aus gewissen Gründen verhängen lassen. Doch bin ich vielleicht morgen oder übermorgen im Stande, es ihnen zu zeigen. Wir fragten, in dessen Schritt der Professor rasch durch den Gang fort, und das war genug, um seine Unlust zu zeigen, mir weiter zu antworten. Wir gingen in das Collegium zurück, und gern nahm ich das Professors Einladung an, der mit mir nach dem Tags einen nageligenen Lustort besuchen wollte. Spät kehrten wir heim, einen Gewitter war aufgestiegen und kaum langt ich in meiner Wohnung an, als der Regen herabströmte. Er mochte wohl schon Mitternacht sein, da klärte sich der Himmel auf und nur noch entfernt murmelte der Donner. Durch die geöffneten Fenster wehte die Laue mit wohlgerüchen geschwängerte Luft in das dumpfe Zimmer. Ich konnte der Versuchung nicht widerstehen, unerachtet ich müde war, noch einen Gang zu machen. Es glückte mir den mürrischen Hausknicht, der schon seit zwei Stunden Schnachen mochte, zu erwecken und ihn zu bedeuten, dass der Wahnsinn sei, noch um Mitternacht spazieren zu gehen. Bald befand ich mich auf der Straße. Als ich bei der Jesuiterkirche vorüber ging, fiel mir das blendende Licht auf, das durch ein Fenster strahlte. Die kleine Seitenpforte war nur angelehnt. Ich trat hinein und wurde gewahr, dass vor einer hohen Blende eine Wachsfackel brannte. Nährgekommen bemerkte ich, dass vor der Blende ein Netz von Bindfaden ausgespannt war. Eine dunkle Gestalt, eine Leite hinauf und hinuntersprang und in die Blende etwas hinein zu zeichnen schien. Es war Berthold, der den Schatten des Netzes mit schwarzer Farbe genau überzog. Neben der Leite auf einer hohen Staffelei stand Zeichnung eines Altars. Ich erstaunte über den sinnreichen Einfall. Bist du günstiger Leser mit der edlen Malerkunst, was wenig vertraut, so wirst du ohne weitere Erklärung, sondern gleich wissen, was es mit dem Netz, dessen Schattenstriche Berthold in die Blende hinein zeichnete, für eine Bewandnis hat. Berthold sollte in die Blende einen hervor springenden Altar malen. Um die kleine Zeichnung richtig in das große zu übertragen, musste er beides, den Entwurf und die Fläche, worauf der Entwurf ausgeführt werden sollte, dem gewöhnlichen Verfahren gemäß mit einem Netz überziehen. Nun war es aber keine Fläche, sondern eine halbrunde Blende, worauf gemalt werden sollte. Die Gleichung der Quadrate, die die krummen Linien des Netzes auf der Höhlung bildeten, mit den Geraden des Entwurfs und die Berichtigung der architektonischen Verhältnisse, die sich herausspringend darstellen sollten, war daher nicht anders zu finden, als auf jene einfache, geniale Weise. Wohl hütete ich mich, vor die Facke zu treten und mich so durch meinen Schlag Schatten zu verraten. Aber nahe genug zur Seite stand ich, um den Maler genauer zu beobachten. Er schien mir ein ganz anderer. Vielleicht war es nur die Wirkung des Fackelscheims, aber sein Gesicht war gerötet, seine Augen blitzten wie vor inneren Wohlbehagen, und als er seine Linien fertig gezeichnet, stellte er sich mit in die Seite gestemmten Händen vor die Arbeit beschaunt, ein mundres Liedchen. Nun wandte er sich um und riss das angespannte Netz herunter. Da fiel ihm meine Gestalt ins Auge. »He da! He da!« rief er laut. »Seid ihr es, Christian?« Ich trat auf ihn zu, erklärte ihm, was mich in die Kirche gelockt und den sinnreichen Einfall mit dem Schatten der Zuch preisend, gab ich mich als Kender von Malerkunst zur Kennen. Ohne mir darauf weiter zu antworten, sprach Bertolt. Christian ist auch weiter nichts als ein Faulenzer. Treu wollte er aushalten bei mir, die ganze Nacht sind durch. Nun liegt er gewiss irgendwo auf dem Ohr. Mein Werk muss vorrücken, denn morgen malt sich's vielleicht hier in der Blende teufelmäßig schlecht, und allein kann ich doch jetzt nichts machen. Er leuchtete laut auf, fasste mich mit beiden Schultern und rief. »Das ist ein exzellenter Spaß, was wird Christian sagen, wenn er morgen merkt, dass er ein Esel ist und ich seiner gar nicht bedurft habe. Nun so kommt, fremder Geselle und Bruder, helft mir erst fein bauen. Er zündete einige Kerzen an, wir liefen durch die Kirche, schleppten Böcke und Bretter herbei, und bald stand ein hohes Gerüst in der Blende. Nur frisch zugereicht, rief Berthold, indem er heraufstieg. Ich erstaunte über die Schnelligkeit, mit der Berthold die Zeichnung ins große Betrug. Kackt zucker seine Linien, niemals gefehlt, immer richtig und rein. An dergleichen Dinge in früherer Zeit gewohnt half ich dem Maler treulich, in dem ich, bald oben, bald unter ihm stehend, langen Lineale in die angedeuteten Punkte einsetzte und festhielt, die Kohlen-Spitzschliff und ihm zureichte und so weiter. Ihr seid ja gar ein Wacker gehilfe, rief Berthold ganz fröhlich. Und ihr, erwiderte ich, in der Tat einer der geübtesten Architekturmaler, die es geben mag. Habt ihr denn bei eurer fertigen Kekkenfaust nie andere Malerei getrieben, als diese? Verzeiht meine Frage. Was meint er denn eigentlich? sprach Berthold. Nun, erwiderte ich, ich meine, dass ihr zu was besserem taugt, als Kirchenwende mit Marmosäulen zu bemalen. Architekturmalerei bleibt auch immer etwas Untergeordnetes. Der Historienmaler, der Landschafter, steht unbedingt höher. Geist und Fantasie, nicht in die engen schranken geometrische Linien gebannt, erheben sich in freiem Fluge. Selbst das einzige, fantastische eurer Malerei, die sinnentäuschende Perspektive, hängt von genauer Berechnung ab und so ist die Wirkung das Erzeugnis. Nicht des genialen Gedanken, sondern nur mathematischer Spekulation. Der Maler hatte, während ich dies sprach, den Pinsel abgesetzt und den Kopf in die Hand gestützt. Unbekannter Freund fing er jetzt mit dumfer feierlicher Stimme an. Unbekannter Freund, du frefelst, wenn du die verschiedenen Zweige der Kunst in Rangordnung stellen willst, wie die Vasallen einer stolzen Königs. Und noch größerer Frefel ist es, wenn du nur die verwegenen achtest, welche Taub für das glirrende Sklavenkette fühllos für den Druck des irdischen, sich frei, ja sich selbst Gott wähnen und schaffen und herrschen wollen über Licht und Leben. Kennst du die Farbe von dem Prometheus, der Schöpfer sein wollte und das Feuer vom Himmelstahl um seine toten Figuren zu beleben? Es gelang ihm. Lebendig schritten die Gestalten daher und aus ihren Augen strahlte jenes himmlische Feuer, das in ihrem inneren brannte. Aber rettungslos wurde der Frefler, der sich angemaßt, Göttliches zu fahren, verdammt zu ewiger, der Qual. Die Brust, die das Göttliche geahnt, in der die Sehnsucht nach dem überirdischen aufgegangen, zerfleischte der Geier, der die Rache geboren und der sich nun näherte von den eigenen inneren des Vermessenen. Der das himmlische Gewollt fühlte ewig den irdischen Schmerz. Der Maler stand in sich versunken dar. Aber, rief ich, aber Berthold, wie beziehen Sie Ihre Kunst? Ich glaube nicht, dass irgendjemand es für Vermessenen Frefel halten kann, Menschen zu bilden, sei es doch Malerei oder Plastik. Wie im bitteren Hohen lachte Berthold auf. Haha! Kinderspiel ist kein Frefel. Kinderspiel ist, wie Sie es machen. Die Leute, die getrost ihre Pinsel in die Farbentöpfe stecken und eine Leinwand beschmieren, mit der wahrhaftigen Begier Menschen darzustellen. Aber es kommt so heraus, als habe, wie es in jedem Trauerspiele steht, irgendein Handlanger, der Natur versucht, Menschen zu bilden und es sei ihm es lungen. Das sind keine frevelichen Sünder. Das sind nur arme, unschuldige Narren. Aber Herr, wenn man nach dem Höchsten strebt, nicht fleisches Lust, wie Tizian, nein, das Höchste der gottlichen Natur, Herr, es ist eine Klippe, ein schmaler Strich, auf dem man steht. Der Abgrund ist offen. Über ihm schwebt der kühne Segler und ein teuflischer Trug lässt ihn unten. Unten das erblicken, was er oben über den Sternen erschauen wollte. Tief, säuft er Maler auf. Er fuhr mit der Hand über die Stirren und blickte dann in die Höhe. Aber was schwatze ich mit Euch, Geselle, da drunten für tolles Zeug alle nicht weiter. Schaut Herr, Geselle, das nenne ich treu und ehrlich gezeichnet. Wie herrlich ist die Regel. Alle Linien einen sich zum bestimmten Zweck, zur bestimmter deutlich gedachter Wirkung. Nur das Gemäßene ist reinmenschlich. Was drüber geht, vom Übel. Das Übermenschliche muss Gott oder Teufel sein. Sollten beide nicht in der Mathematik vom Menschen übertroffen werden? Sollte es nicht denkbar sein, dass Gott uns ausdrücklich erschaffen hätte, um das, was nach gemessenen erkennbaren Regeln darzustellen ist, kurz das Reinkommensurabile zu besorgen für seinen Hausbedarf, sowie wir unsererseits wieder sehr gemühlen und Spinnmaschinen bauen als mechanischer Werkmeister unseres Bedarfs. Professor Walter behauptete neulich, dass gewisse Tiere bloß erschaffen wären, um von anderen gefressen zu werden. Und das käme doch am Ende zu unserem Nutzen heraus, sowie zum Beispiel die Katzen, den angeborenen Instinktetten Mäuse zu fressen, damit diese uns nicht den Zucker, der zum Frühstück bereit läge, wegknappern sollten. Am Ende hatte Professor Recht, Tiere und wir selbst sind gut eingerichtete Maschinen, um gewisse Stoffe zu verarbeiten und zu verknoten für den Tisch des unbekannten Königs. Nun Frisch, Frischgeselle, reiche mir die Töpfe. Alle Töne habe ich gestern beim lieben Sonnenlicht abgestimmt, damit mich der Fackelschein nicht trüge, sie stehen nummeriert im Winkel, reiche mir Nummer eins, mein Junge, grauen Grau. Und was wäre das trockene, mühselige Leben, wenn der Herr des Himmels uns nicht so manches bunte Spielzeug zu Ende gegeben hätte. Wer artig ist, trachtet nicht, wie der neugierige Bube den Kasten zu zerbrechen, indem es orgelt, wenn er die äußere Schraube dreht. Man sagt, es ist ganz natürlich, dass es drinnen klingt, denn ich drehe ja die Schraube. Indem ich dieses Gebelg richtig aus dem Augenpunkt aufgezeichnet, weiß ich bestimmt, dass es sich dem Beschauer plastisch darstellt. Ich habe vor zwei heraufgereicht, Junge. Nun mal ich es aus, in den regelrecht abgestimmten Farben. Es erscheint vier Ellen zurücktretend. Das weiß ich alles gewiß. Oh, man ist erstaunlich klug. Wie kommt es, dass die Gegenstände in der Ferne sich verkleinern? Die einzige dumme Frage eines Kinesen könnte selbst den Professor Eitelwein in Verlegenheit setzen. Doch könnte er sich brechen? Er habe manchmal eine Schraube gedreht und immer dieselbe Wirkung erfahren. Violett Nr. 1 Junge Ein anderes Lineal. Dicken, ausgewaschenen Pinsel. Ach, was ist all unser Ringen und streben nach dem höheren anders als das unbeholfene, bewusstlose Handtieren des Säuglings, der sich die Arme verletzt, die ihn wohltätig nähert. Violett Nr. 2 Die Töpfe weg, Junge. Ich steige herab. Der Teufel naht uns mit Puppen, den in der Engels Fittige angeleimt. Nicht möglich ist es mir, alles das wörtlich zu wiederholen, was Berthold sprach, in dem er rasch fortmalte und mich ganz wie seinen Handlanger brauchte. In der angegebenen Manier fuhr er fort, die beschränkte Töpfe weg. Die Töpfe weg, Junge. Ich steige herab. Hier fuhr er fort, die Beschränktheit, alles irdischen Beginnens, auf das Bitterste zu verhöhnen. Ach, er schaute in die Tiefe eines auf den Tod verwundeten Gemüts, dessen Klage sich nur in schneidender Irr nie erhebt. Der Morgen dämmerte, der Schein der Fackel verblasste vor dem hereinbrechenden Sonnenstrahlen. Berthold malte eifrig fort, aber er wurde stiller und stiller und nur einzelne Laute zu letzter Seufze entflohnt der gepressten Brust. Er hatte den ganzen Eltar mit gehöriger Farbabstufung angelegt. Und schon jetzt, ohne weiter ausgeführt zu sein, sprang das Gemälde wunderbar hervor. In der Tat, herrlich, ganz herrlich, rief ich voll Bewunderung aus. Meinen Sie, sprach Berthold mit Matterstimme, meinen Sie, dass etwas daraus werden wird, ich gab mir wenigstens alle Mühe richtig zu zeichnen. Aber nun kann ich nicht mehr. Keinen Pinselstrich weiter, lieber Berthold, sprach ich, es ist beinahe unglaublich, die Sie mit einem solchen Werk in wenigen Stunden soweit vorrücken konnten. Aber Sie greifen sich zu sehr an und verschwenden Ihre Kraft. Und doch, erwiderte Berthold, sind das meine glücklichsten Stunden, vielleicht schwarzig zu viel, aber sind hier nur Worte, in die sich der, das innere Zereichsten des Schmerz, auflöst. Sie scheinen sich sehr unglücklich zu fühlen, mein armer Freund, sprach ich, irgendein furchtbares Ereignis trat feindlich zerstörend in Ihr Leben. Der Maler trug langsam seine Gerätschaften in die Kapelle, löschte die Fackel aus, kam dann auf mich zu, fast an meiner Hand und sprach mit gebrochener Stimme. Können Sie einen Augenblick Ihres Lebens ruhigen, heiteren Geistes sein, wenn Sie sich eines Gräßlichen, nie zu sündenden Verbrechens bewusst wären? Erstaat blieb ich stehen, die hellen Sonnenstrahlen fielen in des Malers leichen Blasses zerstörtes Gesicht, und er war beinahe gespenstisch zu sehen, als er fortwankte durch die kleine Pforte in das Innere des Kollegiums. Ende des ersten Abschnitts von die Jesuiterkirche in G. Die Jesuiterkirche in G. Abschnitt 2 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei unter der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt bei LibriVox.org gelesen von Rainer. Nachtstücke von E.T. R. Hoffmann erster Teil dritter Geschichte die Jesuiterkirche in G. Abschnitt 2 Kaum erwarten konnte ich am folgenden Tage die Stunde, die mir Professor Walter zum Wiedersehen bestimmt hatte. Ich erzählte in den ganzen Auftritt der vorigen Nacht, der mich nicht wenig aufgeregt hatte. Ich schilderte ihm mit den lebendigsten Farben des Malers wunderliches Benehmen und verschwieg kein Wort, das er gesprochen. Selbst das nicht, was ihn selbst betroffen. Je mehr ich aber auf des Professors Teilnahme hoffte, desto gleichgültiger schien er mir. Ja, er lächelte selbst über mich auf eine höchstwidrige Weise, als ich nicht nachles, von Bertolt zu reden und in ihn zu dringen, mir ja alles, was er von dem glücklichen Wüste zu sagen. Er ist ein wunderlicher Mensch dieser Maler, finge Professor an, sanft, gutmütig, arbeitsam, nüchtern. Wie ich ihn schon früher sagte, aber schwachen Verstandes, denn sonst hätte er sich nicht doch irgendein Ereignis im Leben sei es selbst ein Verbrechen, das er beging, herabstimmen lassen vom herrlichen Historienmaler zum dürftigen Wandpinseler. Der Ausdruck Wandpinseler ärgerte mich, sowie des Professors Gleichgültigkeit überhaupt. Ich suchte ihm da zu tun, dass noch jetzt Bertolt ein höchstachtungswerter Künstler und der höchsten reeksamen Teilnahme wert sei. Nun, finge Professor endlich an, wenn sie einmal unser Bertolt in solch hohen Maß interessiert, so sollen sie alles, was sie von ihm weiß, richtig, ganz genau erfahren. Zur Einleitung dessen lassen sie uns gleich in die Kirche gehen. Der Bertolt die ganze Nacht hindurch mit Anstrengung gearbeitet hat, wird er heute vormittags rasten. Wenn wir ihn in der Kirche fenden, wäre mein Zweck verfehlt. Wir gingen nach der Kirche. Der Professor ließ das Tuch von dem verhängten Gemälde herunternehmen. Und in zauberischem Glanze ging vor mir ein Gemälde auf, wie ich es nie gesehen. Die Komposition war wie Raphaels Stil, einfach und himmlisch erhaben. Maria und Elisabeth in einem schönen Garten auf einem Rasen sitzend, vor ihnen die Kinder Johannes und Christus mit Blumen spielend, im Hintergrund seitwärts eine betende männliche Figur. Marias holdes himmlisches Gesicht, die Hoheit und Fremdigkeit ihrer ganzen Figur erfüllten mich mit staunen und tiefer Bewunderung. Sie war schön, schöner als je ein Weib auf Erden. Aber so wie Raphaels Maria in der Dresner Galerie verkündete ihr Blick die höhere Macht der Gottesmutter. Ach, musste vor diesem Wunderbaren von tiefem Schatten umflossenen Augen nicht in das Menschenbrust die Sehnsucht aufgehen? Sprachen die Weichen, halb geöffneten Lippen, nicht tröstend, wie in der Holden Engelsmelodien von der unendlichen Seelichkeit des Himmels? Nieder mich zu werfen in den Staub vor ihr, der Himmelsgöttin, trebt mich ein unbeschreibliches Gefühl. Keines Wortes mächtig konnte ich den Blick nicht abwenden von dem Bilde ohnegleichen. Nur Maria und die Kinder sind ganz ausgeführt. An der Figur Elisabeths schien die letzte Hand zu fehlen und der betende Mann war noch nicht übermalt. Näher getreten erkannte ich in dem Gesicht dieses Mannes Bertholz Züge. Ich ahnte, was der Professor gleich darauf sagte. Dieses Bild, sprach er, ist Bertholz letzte Arbeit, dass wir vor mehreren Jahren aus N. Oberschlesien, wo es von einem unserer Kollegen in einer Versteigerung gekauft wurde, erhielten. Unterachtet, es nicht vollendet ist, ließen wir es doch, statt des edlen Altarplatz, der sonst hier stand, einfügen. Als Bertholz angekommen war und dies gemälde er blickte, schrie er laut auf und stürzte bewusstlos zu Boden. Nachher vermiet er sorgfältig es anzublicken und vertraute mir, dass es seine letzte Arbeit in diesem Fache sei. Ich hoffte, ihn nach und nach zur Vollendung des Bildes zu überreden, aber mit Entsetzen und Abscheu wies er jeden Antrag der Art zurück. Um ihn nur einigermaßen heiter und kräftig zu erhalten, muß sich das Bild verhängen lassen, solange er in der Kirche arbeitet. Lief es ihm nur von ungefähr ins Auge, so liefer wie von unwiderstiellicher Macht getrieben hin, warf sich laut schluchzend nieder, bekam seinen Paroxysmus und war auf mehrere Tage unbrauchbar. Armer, armer unglücklicher Mann, rief ich aus, welch eine teufes Faust griff so grimmig zerstörend in dein Leben. Oh, sprach der Professor, die Hand samt dem Arm ist ihm an den Leib gewachsen. Ja, ja, er selbst war gewiss sein eigener Dämon, sein Lucifer, denn sein Leben mit der Höllenfackel hinein leuchtete. Wenigstens geht das aus seinem Leben sehr deutlich hervor. Ich bat den Professor, mir doch nun jetzt gleich alles zu sagen, was er über des unglücklichen Malers Leben wusste. Das würde viel zu weitläufig sein und viel zu viel Atem kosten, erwiderte der Professor. Verdärmen sie uns den heiteren Tag nicht mit dem trüben Zeuge. Lassen sie uns frühstücken und nach der Mühle sehen, wo uns ein tüchtig zubereitetes Mittagsmal erwartet. Ich hörte nicht auf, in den Professor zu dringen und nach vielem hin und her reden kam es endlich heraus, dass gleich nach der Ankunft Bertholz sich ein Jüngling, der auf dem Kollege studierte, mit voller Lieb an ihn anschloss, dass diesen Berthold nach und nach die Begebenheiten lebensvertraute, die der junge Mann sorglich aufschrieb und den Professor weiter das Manuskript übergab. Es war, sprach der Professor, solch ein Enthusiast, wie sie mein Herr, mit ihrer Laubnis. Aber das Aufschreiben der wunderlichen Begebenheiten des Malers diente ihm in der Tat zur träflichen Stilübung. Mit viel Mühe erhielt ich von dem Professor das Versprechen, nach geendeter Lustpartie, das Manuskript anvertrauen wolle. Sei es, dass es die gespannt Neugeirrde war oder war der Professor wirklich selbst daran schuld, kurz, niemals hab ich mehr langeweile empfunden, als den Tag. Schon die Eiseskelte des Professors, Rücksicht Bertholz, war mir fatal. Aber seine Gespräche, die er mit den Kollegen, die an dem Mal Teilnahmen führte, überzeugten mich, trotz aller Gelehrsamkeit, aller Weltgewandheit, seinen Sinn fürs Höhere, gänzlich verschlossen, und er der krasseste Materialist war, den es geben konnte. Das System von dem Fressen und Gefressenwerden, wie es Bertholz anführte, hatte er wirklich adoptiert. Alles geistige Streben, Erfindungs, Schöpfungskraft leitete er aus gewissen Konjunkturen der Eingeweide und beikramte er noch mehr närrische Abnorme-Einfälle aus. Er behauptete zum Beispiel sehr ernsthaft, dass jeder Gedanke durch die Begattung zweier Fäserchen im menschlichen Gehirn erzeugt würde. Ich begriff, auf welche Weise der Professor mit solchen tollen Dingen den armen Berthold, denn verzweifte Ironie alle günstige Einwirkung des höheren Anfrucht quälen spitze Dolche einsetzen musste. Endlich am Abend gab mir der Professor ein paar beschriebene Bogen mit den Worten, Hier, liebe Enthusiast, ist das Studentenmachwerk. Es ist nicht übel geschrieben, aber höchst sonderbar und wieder alle Regel rückter Herr Verfasser ohne es weiter anzudeuten, reden des Malers wörtlich in der ersten Person ein. Übrigens habe ich Ihnen mit dem Aufsatz, über den ich von Amtswegen verfügen kann, ein Geschenk, da ich weiß, dass Sie kein Schriftsteller sind. Der Verfasser der Phantasiestücke in Kalotzmanier hätte es eben nach seiner tollen Manier arg zugeschnitten und gleich drucken lassen, welches ich von Ihnen nicht zu erwarten habe. Der Professor Aloysus Walter wusste nicht, was ich vor sich hatte, wie wohl er es hätte merken können und so gebe ich dir mein günstiger Leser des Jesuitenstudenten kurze Erzählung von dem Maler Bertolt. Die Weise, wie er sich mir zeigte, wird dadurch ganz erklärt und du, mein Leser, wirst dann auch gewahren, wie der Schicksals wunderliches Spiel uns oft zu verderblichen Irrtum treibt. Lasst euren Sohn malen reisen. Schon jetzt ist er ein wackerer Künstler und es fehlt ihm hier in D. keineswegs an Gelegenheit, nach den trefflichsten Originalen jeder Art zu studieren. Aber dennoch darf er nicht hier bleiben. Das freie Künstlerleben muss ihn in dem heiteren Kunstlande aufgehen. Sein Studium wird dort sich erst lebendig gestalten und in eigenen Gedanken erzeugen. Das Kopieren allein hilft ihm und der Sonne muss die aufsprießende Pflanze erhalten, um zu gedeihen und Blut und Frucht zu tragen. Euer Sohn hat ein reines, wahrhaftiges Künstler gemüht. Darum seit um alles übrige unbesorgt. So sprach der alte Maler Stefan Birkener zu Bertholz Eltern. Die rafften alles zusammen, was ihr dürftiger Haushalt in Beeren konnte und statteten den Jüngling aus zur langen Reise. Robert Bertholz heißester Wunsch, nach Italien zu gehen, erfüllt. Als mir Birkener den Schluss meiner Eltern verkündete, sprang ich hoch auf vor Freude und Entzücken. Wie im Traum ging ich umher die Tage hindurch bis zu meiner Abreise. Es war mir nicht möglich auf der Galerie einen Pinsel anzusetzen. Der Inspektor, alle Künstler, die in Italien gewesen, mussten mir erzählen von dem Lande, wo die Kunst gedeiht. Endlich war Tag und Stunde gekommen. Schmerzlich war der Abschied von den Eltern, die, vor düstere Ahnung gequält, dass sie mich nicht wiedersehen würden, mich nicht lassen wollten. Selbst der Vater, sonst ein entschlossener, fester Mann, hatte Mühe Fassung zu erringen. Italien, Italien wirst du sehen, riefen die Kunstbrüder, da loderte von tiefer Wehmut nur stärker entzündet das Verlangen auf und der rasch schrittlich fort. Vor der Elternhause schien mir die Bahn des Künstlers zu beginnen. Berthold, in jedem Fache der Malerei vorbereitet, hatte sich doch vorzüglich der Landschaftsmalerei ergeben, die er mit Liebe und Eifertrieb. In Rom glaubt der reichen Nahrung für diesen Zweig der Kunst zu finden. Es war dem nicht so. Gerade in dem Kreis der Künstler und Kunstfreunde in dem er sich bewegte wurde ihm unaufhörlich vorgeredet, dass der Historienmale allein auf der höchsten Spitze stehe und ihm alles übrige untergeordnet sei. Man riet ihm, wolle er ein bedeutender Künstler werden, doch nur gleich von seinem Fache abzugehen und sich dem Hörer zuzuwenden. Und dies verbunden mit dem nie sonst gefehlten Eindruck, den Raphaels mächtige Fresco gemälde im Vatikan auf ihn machten, bestimmte ihn wirklich, die Landschaft zu verlassen. Er zeichnete nach jenen Raphaels, er kopierte kleine Ölgemälde anderer berühmter Meister. Alles fiel bei seiner tüchtigen Praktik recht wohl und schicklich aus. Aber nur zu sehr fühlte er, dass das Lob der Künstler und Kenner ihn nur trösten aufmunternd sollte. Er sah es ja selbst, dass seine Zeichnungen, seinen Kopien, alles Leben des Originales fehle. Raphaels, Coregios himmlische Gedanken begeisterten, so glaubte er zum eigenen schaffen. Aber so wie er sie in der Fantasie festhalten wollte, verschwammen sie wie im Nebel und alles, was er auswendig zeichnete, hatte, wie jedes Mal undeutlich verworren gedachte, kein Regen, keine Bedeutung. Über dieses vergebliche Ringen und Streben schlicht trübe Unmut in seine Seele und oft entranne den Freunden um in der Gegend von Rom Baumgruppen, einzelne landschaftliche Partien heimlich zu zeichnen und zu malen. Aber auch dies gered nicht mehr wie sonst, und zum ersten Mal zweifelte er an seinem wahren Künstlerberuf. Die schönsten Hoffnungen schienen untergehen zu wollen. Ach, mein hochverärtester Freund und Lehrer, schrieb Berthold an Birkner. Du hast mir großes zugetraut, aber hier, wo es erst recht licht werden sollte, in meiner Seele bin ich inne worden, und das, was du wahrhaft des Künstler Genie nanntest, nur etwas talent, äußere Fertigkeit der Hand war. Sag meinen Eltern, dass ich bald zurückkehren würde, um irgendein Handwerk zu erlernen, das nicht künftig ernähren und so weiter. Birkner schrieb zurück, oh, könnte ich doch bei dir sein, mein Sohn, um dich aufzurichten in deinem Unmut, aber glaube mir, deine Zweifel sind es gerade, die für dich, für deinen Künstler Beruf sprechen. Der, welcher entsteht, der Vertrauen auf seine Kraft immer vorzuschreiten gedenkt, ist ein blöder Tor, der sich selbst täuscht, denn ihm fehlt ja der eigentliche Impuls zum Streben, der nur in dem Gedanken der Mangelhaftigkeit ruht. Haare aus, bald wirst du dich erkräftigen und dann ruhig, nicht durch das Urteil, durch den Rat der Freunde, die dich zu verstehen vielleicht gar nicht im Stande gezügelt, den Weg fortwandeln, den dir deines ichs eigenen Natur vorgeschrieben. Ob du Landschafter bleiben, ob du Historienmaler werden willst, wirst du dann selbst entscheiden können und in keine feindliche Absonderung der Zweige eines Stammes denken. Es begab sich, dass gerade zu der Zeit, als Berthold diesen tröstenen Brief von seinem alten Lehrer und Freunde erhielt, sich Philipp Huckerts Ruhm sagte. Einige von ihm dort ausgestellte Stücke von wunderbarer Anmut und Klarheit bewerten das Künstleres Ruf und selbst die Historienmaler gestanden, es läge auch in dieser reinen Nachahmung der Natur viel großes und Vortreffliches. Berthold schöpfte Atem. Er hörte nicht mehr seine Lieblingskunst verhöhnen, er seinen Mann, der sie trieb, hochgestellt und verehrt. Wie ein Funke fiel es in seine Seele, dass er nach Neapel wandern und unter Huckert studieren müsse. Ganz jubilieren schrieb er an Birkner und an seine Eltern, dass er nun nach hartem Kampf den rechten Weg gefunden habe und bald in seinem Fach ein tüchtiger Künstler zu werden hoffe. Freundlich nahm der ehrliche deutsche Huckert den deutschen Schüler auf und bald strebte dieser dem Lehrer in regem Schwung nach. Berthold erlangte hohe Fertigkeit, die verschiedenen Baum- und Gestreucharten der Natur, getreu darzustellen. Auch leistete er nicht Geringes in dem dunstigen und duftigen, wie es auf Huckertschen gemälden zu finden. Das er warb ihm vieles Lob, aber auf ganz eigene Weise schien es ihm bisweilen, als wenn seinen, ja selbst in Landschaften des Lehrers etwas fehle, dass er nicht zu nennen wüsste, doch in den gemälden Claude Lorraines, ja selbst in Salvatrosas, raun wüsste nein entgegentrat. Es erhoben sich allerlei Zweifel gegen den Lehrer, in ihm, und er wurde vorzüglich ganz unmutig, wenn Huckert mit angestrengter Mühe ein totes Wilden malte, das ihm der König zugeschickt. Doch überwand er bald, dergleichen, wie er glaubte freveliche Gedanken sofort mit frommer Hingebung und deutschen Fleiß, nach seines Lehrers Muster zu arbeiten, so dass er in kurzer Zeit es ihm beinahe gleich tat. So kam es denn, dass auf Huckerts ausdrücklichen Anlass eine große Landschaft, die er treu nach der Natur gemalt hatte, zu einer Ausstellung, die mehreren Teils aus Huckertschen Landschaften und Stilebenbestand hergeben wüsste. Alle Künstler und Kenner bewunderten des Junglings treue, saubere Arbeit und priesen ihn laut. Nur ein ältlicher, sonderbar gekleideter Mann sagte selbst zu Huckerts gemälden kein Wort, sondern lächelte nur bedeutsam, wenn die Lobeserhebungen der Menge recht ausgelassen und tolter herbraussten. Berteut bemerkte deutlich, wie der Fremde, als er vor seiner Landschaft stand mit einer Mine des tiefsten Bedauerns den Kopf schüttelte und sich dann entfernen wollte. Berteut, etwas aufgebläht, doch das allgemeine Lob, das ihm zuteil geworden, konnte sich das inneren Ärgers über den Fremden nicht erwehren. Er trat auf ihn zu und frug, in dem er die Worte Schärfe betonte, als gerade nötig. Er scheint mit dem Bilde nicht zufrieden, mein Herr. Aber wagre Künstler und Kenner nicht ganz übel finden wollen. Sag mir gefälligst, woran es liegt, damit ich die Fehler nach eurem gütigen Rad abändern und bessere. Mit scharfen Blick schaute der Fremde Berteut an und sprach sehr ernst. Jüngling, aus dir hätte viel werden können. Berteut erschrak bis ins Innerste vor des Mannes Blick und seinen Worten. Er hatte nicht den Mut, etwas weiter zu sagen oder ihm zu folgen, als er langsam zum Saal hinausschritt. Hackert trat bald darauf selbst hinein und Berteut eilte, ihm den Vorfall mit dem Wunderlichen Mann zu erzählen. Ach, rief Hackert lachend. Lass dir das nicht zu Herzen gehen. Das war ja unsere brummige alte, dem nichts recht ist, der alles tadelt. Ich begegnete ihm auf dem Vorsaal. Er ist auf Malta von griechischen Eltern geboren, ein reicher, wunderlicher Kautz, gar kein übler Maler. Aber alles, was er macht, hat ein fantastisches Ansehen, welches wohl daher rührt, weil er über jede Darstellung durch die Kunst ganz tolle, absurde Meinungen und sich ein künstlerisches System gebaut hat, das den Teufel nichts taugt. Ich weiß recht gut, dass er gar nichts auf mich hält, je an Verzeihe, da er mir wohl erworbenen Ruhm nichts streitig machen wird. Dem Berthold war es zwar, als habe der Malteser irgendeinen wunden Fleck seines Innersten schmerzhaft berührt, aber so wie der wohltätige Wundarzt, um zu forschen und zu heilen. Indessen schlug er sich das Bald aus dem Sinn und arbeitete fröhlich fort, wie zuvor. Das große, wohl gelungene, allgemein bewunderte Bild hatte ihm Mut gemacht, das Gegenstück zu beginnen. Einen der schönsten Punkte in neapes reicher Umgebung wählte Hackert selbst aus und so wie jenes Bild den Sonnenuntergang darstellte, sollte diese Landschaft im Sonnenaufgang gehalten werden. Berthold bekam vielfremde Bäume, viele Weinberge, vorzüglich aber viel Nebel und Duft zu malen. Auf der Platte eines großen Steins, eben in jenem von Hackert gewählten Punkte, saß Berthold eines Tages, den Entwurf des großen Bildes nach der Natur vollendend, wohl getroffen, in der Tat, sprach es neben ihm. Berthold blickte auf, der Malteser trat in sein Blatt hinein und fügte mit sarkastischem Lächeln hinzu. Nur eins habt ihr vergessen, lieber junger Freund. Schaut doch dort herüber nach der grün berankten Mauer des fernen Weinbergs. Die Türe steht halb offen, das müsst ihr ihr anbringen mit gehörigem Schlagschatten. Die halb geöffnete Türe macht erstaunliche Wirkung. Ihr spottet, erwiderte Berthold, ohne Ursache mein Herr. Solche Zufälligkeiten sind keineswegs so verächtlich wie er glaubt, und deshalb mag sie meinen Meister wohl anbringen. Erinnert euch doch nur des aufgehängten weißen Tuchs in der Landschaft eines alten niederländischen Malers, das nicht fehlen darf, ohne die Wirkung zu verderben. Aber erscheint überhaupt kein Freund der Landschaftsmallerei, der ich mich nun einmal ganz ergeben habe mit Leib und Seele, und darum bitte ich euch, lasst mich ruhig fortarbeiten. »Du bist in großem Irrtum befangen, Jüngling,« sprach der Maltese. »Noch einmal sage ich, aus dir hätte viel werden können, denn sichtlich zeugen deine Werke das rastlose Bestreben nach dem höheren. Aber nimmer wirst du dein Ziel erreichen, denn der Weg, den du eingeschlagen, führt nicht dahin. Merk wohl auf, was ich dir sagen werde. Vielleicht glückt es mir, die Flamme in deinem Inneren, die du, Unverständiger, zu überbauen trachtest, anzumachen, dass sie hell aufludert und dich erleuchtet. Dann wirst du den wahren Geist, der in dir lebt, zu erschauen vermögen. Hälst du mich denn für so töricht, dass ich die Landschaft, dem historischen Gemälde unterordne, dass ich nicht das gleiche Ziel, die beide, Landschafter und Historienmaler, streben sollen, erkenne. Auffassung der Natur, in der tiefsten Bedeutung des höheren Sins, der alle Wesen zum höheren Leben entzündet, das ist der heilige Zweck aller Kunst, kann denn das bloße, genaue Abschreiben der Natur, jemals dahin führen. Wie ärmlich, wie steif und gezwungen, sieht die nachgemahlte Handschrift in einer fremden Sprache aus, die der Abschreiber nicht verstand und daher den Sinderzüge, die er mühsam abschnurkelte, nicht zu deuten wusste. So sind die Landschaften, denn des Meisters, korrekte Abschriften eines in ihm fremder Sprache geschriebenen Originals. Der Geweite vernimmt die Stimme der Natur, die in wunderbaren Lauten, aus Baum, Gebüsch, Blume, Berg und Gewässer von unerforschlichem Geheimnis spricht, die in seiner Brust sich zu fromme Ahnung gestalten. Dann kommt, wie der Geist Gottes selbst, die Gabe über ihn, diese Ahnung sichtlich in seine Werke zu übertragen. Ist dir, Jüngling, denn bei dem Beschauen der Landschaften, Altermeister, nicht ganz wunderbar Licht zum Mute geworden? Gewiss hast du nicht daran gedacht, dass die Blätter des Lindenbaums, dass die Pinien, die Plantanen der Natur, Getreuer, dass du hintergrundduftiger das Wasser klarer sein könnte. Aber der Geist, der aus dem ganzen wehte, hob dich im Po in ein höheres Reich, dessen Abglanz du zu schauen wähntest. Daher studiere die Natur, zwar auch im Mechanischen fleißig und sorgfältig, damit du die Praktik des Darstellens erlangen mögest. Aber halte die Praktik nicht für die Kunst selbst. Bist du eingedrungen in den tiefren Sinn der Natur, so werden selbst in deinem Inneren ihre Bilder in hoher glänzender Pracht aufgehen. Der Malteser schwieg. Als aber Bertolt tief ergriffen, gebückten Hauptes, keines Wortes mächtig, Darstand, der Malteser mit den Worten. Ich habe dich durchaus nicht verwirren wollen in deinem Beruf, aber ich weiß, dass ein hoher Geist in dir schlummert. Ich rief ihn an mit starken Worten, damit er wache und frisch und frei seine fittige Rege, lebe wohl. Dem Bertolt war es so, als habe der Malteser nur dem, was in seiner Seele gerte und brauchste Worte gegeben. Die innere Stimme brach er vor. Nein, alles dieses Streben, dieses Mühen ist das ungewisse, trügerische Umhertappen des Blinden. Weg, weg mit allem, was mich geblendet bis jetzt. Er war nicht im Stande, auch nur einen Strich weiter an den Bilder zu zeichnen. Er verließ seinen Meister und streifte voll wilder Unruhe umher und flehte laut, um die Kenntnis, von der der Malteser gesprochen ihm aufgehen möge. Ende des zweiten Abschnitts von die Jesuiterkirche in G. Die Jesuiterkirche in G. Abschnitt 3 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org gelesen von Reiner. Nachtstücke von E.T.A. Hoffmann erster Teil dritter Geschichte der Jesuiterkirche in G. Abschnitt 3 Nur in süßen Träumen war ich glücklich, selig. Da wurde alles wahr, was der Malteser gesprochen. Ich lag von zauberischen Düften umspielt im grünen Gebüsch und die Stimme der Natur in melodisch klingenden Wehen durch den dunklen Wald. Hoch, hoch auf, geweiter, vernimm die Urtöne der Schöpfung, die sich gestalten zu Wesen deinem Sinn empfänglich. Und indem ich die Akkorde deutlicher und deutlicher klingen hörte, war es, als sei ein neuer Sinnen mir erwacht, der mit wunderbarer Klarheit das erfasste, was mir unerforschlich erschien. Wie ein seltsam in Hieroglyphen zeichnete ich, das mir aufgeschlossene Geheimnis mit Flammenzügen in die Lüfte. Aber die Hieroglyphenschrift war eine wunderherrliche Landschaft auf der Baum, Gebüsch, Blume, Berg und Gewässer, wie in lautem, wonnigen Klingen sich regten und bewegten. Doch eben nur im Traume kam solche Seligkeit über den armen Berthold, die Kraft gebrochen und der im Innersten verwirrter war, als in Rom der Historienmaler werden wollte. Schritte durch den dunklen Wald so überfiel ihnen ein unheimliches Grauen, trat er heraus und schaute in die fernen Berge, so griff es wie mit eiskalten Krallen in seine Brust. Sein Atem stockte, er wollte vergehen vor innerer Angst. Die ganze Natur, ihm sonst freundlich lächelnd, war hat ihm zum bedrohlichen Ungeheuer und ihre Stimme, die sonst in des Abendwindes säuseln, in dem Plätschern des Baches, in dem Rauschen des Gebüsches mit süßen Worten ihn begrüßt, verkündete ihm nun Untergang und verderben. Endlich wurde er, je mehr ihn jener Holdenträume trösteten, desto ruhiger. Doch miet er es, im Freien allein zu sein, dass er sich zu ein paar munteren deutschen Malern gesellte und mit ihnen häufig ausflüge nach den schönsten Gegenden Neapels machte. Einer von ihnen, wir wollen ihn Florentin nennen, hatte es in dem Augenblick nicht sowohl auf tiefes Studium seiner Kunst, als auf halteren Lebensgenuss abgesehen. Seine Mappe zeugte davon. Gruppen tanzender Bauernmädchen, Prozessionen, ländliche Feste, alles das wusste Florentin, so wie ihm es aufstieß, mit sicherer, leichter Hand schnell aufs Blatt zu werfen. Jede Zeichnung, war sie auch kaum mehr als Skizze, hatte Leben und Bewegung. Dabei war Florentin's Sinn keineswegs für das höhere Verschlossen. Im Gegenteil drang er mehr, als je ein moderner Maler tief ein in den frommen Sinn der Gemälde alter Meister. In seinem Malerbuch hat er die Fresco-Gemälde einer alten Klosterkirche in Rom ehe die Mauern eingerissen wurden, in bloßen Umrissen hinein gezeichnet. Sie stellten das Materium der heiligen Katharina dar. Man konnte nichts herrlicheres, reiner aufgefasstes Sehen als jene Umrisse, die auf Berthold einen ganz eigenen Eindruck machten. Er sah Blitze leuchten die finstere Öde, die ihn umfangen, und es kam dahin, dass er für Florentin's heiteren Sinn empfänglich wurde unter dieser zwar den reizte Natur, in ihr aber beständigen mehr das menschliche Prinzip mit reger Lebendigkeit auffaßte, eben dieses Prinzip für den Stützpunkt erkannte, an dem er sich halten müsse, um nicht gestaltlos in leerem Raum zu verschwimmen. Während Florentin irgendeine Gruppe, der er begegnete, schnell zeichnete, hatte Berthold des Freundes Malerbuch aufgeschlagen und versuchte Katharina's Wunderhäldegestalt nachzubilden, welches ihm endlich so ziemlich glückte, wie wohl er, so wie in Rom vergebens danach strebte, seine Figuren dem Originalgleich zu beleben. Er klagte dies dem, wie er glaubte, an wahre Künstlergenialität im weit überlegenen Florentin und erzählte zugleich, wie der Maltese zu ihm über die Kunst gesprochen. Ei, lieber Bruder Berthold, sprach Florentin, der Maltese hat in der Tatrecht und die Stelle die wahre Landschaft den tief bedeutsamen, heiligen Historien, wie sie die alten Maler darstellen, völlig gleich. Erst doch das Darstellen der uns näher liegenden, organischen Natur sie stärken müsse, um Licht zu finden in ihrem nächtlichen Reich. Ich rate dir, Berthold, daß du dich gewöhnst, Figuren zu zeichnen und in ihnen deine Gedanken zu ordnen. Vielleicht wird es dann heller um dich werden. Berthold tat so, wie ihm der Freund geboten und es war ihm, als zögen die finsten Wolken schatten, die sich über sein Leben gelegt vorüber. Ich müde mich, das, was nur wie dunkle Ahnung tief in meinem Inneren lag, wie in jedem Traum hieroglyphisch darzustellen. Aber die Züge, diese hieroglyphenschrift, waren menschliche Figuren, die sich in wunderliche Verschlingung um einen Lichtpunkt bewegten. Dieser Lichtpunkt sollte die herrlichste Gestalt sein, die je eines Bildners Fantasie aufgegangen. Aber vergebens strebte ich, wenn sie im Traume von Himmelsstrahlen um Flossen mir erschienen, ihre Züge zu erfassen. Jeder Versuch, sie darzustellen, mis lang auf schmärliche Weise, und ich verging ein heißer Sehnsucht. Florentin bemerkte den bis zur Krankheit aufgeregten Zustand des Freundes. Er tröstete ihn, so gut er es vermochte. Oft sagte er ihm, dass dies eben die Zeit des Durchbruchs zur Leuchtung sei. Aber wie ein Träumer schlicht Berthold einher, und alle seine Versuche blieben nur ohnmächtige Anstrengungen des kraftlosen Kindes. Unvernäppel lag die Villa eines Herzogs, die, weil sie die schönste Aussicht nach dem Vesuv und ins Meer hineingewerte, den fremden Künstlern vorzüglich den Landschaftern gastlich geöffnet war. Berthold hat hier öfters gearbeitet, öfter noch in einer Grotte des Parks zur guten Zeit sich dem Spiel seiner fantastischen Träume hingegeben. Hier in dieser Grotte saß er eines Tages vom glühender Sehnsucht, die seine Brustzerriss gemart hat, und weinte heiße Tränen, dass der Stern des Himmels den Erleuchten möge. Da rauschte es im Gebüsch, und die Gestalt eines hochherrlichen Weibes stand vor der Grotte. Die vollen Sonnenstrahlen fielen in das Engels Gesicht. Sie schaute mich an, mit unbeschreiblichen Blick. Die heilige Katharina, nein, mehr als sie, mein Ideal, mein Ideal war es, wahnsinnig vor Entzücken stürzte ich nieder. Die Gestalt freundlich lächelnd. Er hört, war mein heißes des Gebet. Florentin trat in die Grotte. Er erstaunt über Berthold, der mit verklärtem Blick ihn an sein Herz drückte. Tränen stürzten ihm aus den Augen. Freund, Freund, stammelte er. Ich bin glücklich, selig, sie ist gefunden, gefunden. Rasch schritt er fort statt. Er spannte die Leinwand auf, er fing an zu malen. Wie von göttlicher Kraft beseelt, zauberte er mit der vollen Glut des Lebens das überirdische Weib, wie es ihm erschienen hervor. Sein Innerstes war von diesem Augenblicke ganz umgewendet. Statt des Trübsins, der an seinem Herzmarke zärt hatte, erhob ihn Furosin und Heiterkeit. Das war der erste Werke der alten Maler. Meere Kopien gelangen ihm vortrefflich und nun fing er an, selbst gemälde zu schaffen, die alle Kenner in Erstaunen setzten. An Landschaften war nicht mehr zu denken und Hackert bekannte selbst, dass der Jüngling nun erst seinen eigentlichen Beruf gefunden hatte. So kam es, dass er mehrere große Werke als Tablette für Kirchen zu malen bekam. Man hatte mehreren Teils heitere Gegenstände christlicher Legenden, aber überall strahlte die wunderherrliche Gestalt seines Ideals hervor. Man fand, dass Gesicht und Gestalt der Prinzessin Angiola T. zum Sprechen ähnlich sei. Man äußerte dies dem jungen Maler selbst und Schlauköpfe, gaben spöttisch zu verstehen, der deutsche Maler sei von dem Feuerblick der überschönen Donner zu hoffen. Bertolt war hocherzürnd über das alberne Gewäsch der Leute, die das Himmlische in das gemeinirdische Herab ziehen wollten. Glaubt ihr denn, sprach er, dass solch ein Wesen wandeln könne, hier auf Erden, in einer wunderbaren Vision wurde mir das höchste erschlossen. Es war der Moment der Künstlerweihe. Bertolt lebte nun froh und glücklich, bis nach harte Siegen in Italien sich die französische Armee dem Königreich Neapel nahte und die alle ruhigen, glücklichen Verhältnisse furchtbar zerstörende Revolution ausbrach. Der König hatte mit der Königin Neapel verlassen. Die Zitter war angeordnet. Der General W.K. schloss mit dem französischen General einen schmachvollen Waffenstillstand und bald kamen die französischen Tarien, um die Summe, die gezahlt werden sollte, in Empfang zu nehmen. Der General W.K. entfloh um der Wut des Volks, dass sich von ihm, von der Zitter, von allen, die ihm Schutz gewähren konnten gegen den andringenden Feind verlassen glaubte, zu entgehen. Da waren alle Bande der Gesellschaft gelöst. In wilder Anarchie verhöhnte der Pöbel Ordnung und Gesetz und unter dem Geschrei wie valasante Fede rannten seine wahnsinnigen Horden durch die Straßen, die Häuser der Großen, von welchen sie sich an den Feind verkauft wähnten, plündernd und entbrannteckend. Vergebens waren die Bemühungen Moleternos und Rocker Romanas, Günstlinge des Volks und zu Anführern gewählt, die Rasen zu bändigen. Die Herzhoge, Delatorre und Clemens Flomarino waren ermordet, aber noch des wütenden Pöbels Blutdurst nicht gestillt. Berthold hatte sich aus einem brennenden Hause nur halb angekleidet, gerettet. Er stieß auf einen Haufen des Volks, der mit angezündeten Fackeln und blinkenden Messern nach dem Palast des Herzugs von T. Alte. Ihn für ihresgleichend haltend, drängten sie ihn mit sich fort. Wie valasante Fede berüllten die Wahnsinnigen und in wenigen Minuten waren der Herzog die Bediensteten, alles, was sich widersetzte, ermordet. Unter Palast lodete hoch in Flammen auf. Berthold war immer fort und fort in den Palast hineingedrängt. Dicker Rauch walte durch die langen Gänge. Er lief schnell durch die aufgesprengten Zimmer, auf das neue in Gefahr in den Flammen umzukommen. Vergebens den Ausgang suchend. Ein schneidendes Herzgeschrei schallt ihm entgegen. Er stürzt durch den Saal. Ein Weib ringt mit einem Lazzarone, der es mit starker Brust erfasst hat und im Begriff ist, ihm das Messer in die Brust zu stoßen. Es ist die Prinzessin. Es ist Berthold's Ideal. Bewusstlos vor Entsetzen springt Berthold hinzu, den Lanzarone bei der Gurgel packen, ihn zu Boden werfen, ihm sein eigenes Messer in die Kehle stoßen, die Prinzessin in die Arme nehmen, mit ihr fliehen durch die flammenden Säle, die Treppen hinab. Fort, fort, durch das dickste Volksgewühl. Alles das ist die Tat eines Moments. Keiner hielt den Fliehenden Berthold auf, mit dem blutigen Messer in der Hand, vom Dampf schwarz gefärbt. In zerrissenen Kleidern sah das Volk in ihm den Mörder und Plünderer und gönnte ihm seine Beute. In einem öden Winkel der Stadt unter einem alten Gemäuer, in das er, wie aus Instinkt, sich vor der Gefahr zu verbergen gelaufen, sanke ohnmächtig nieder. Als er erwachte, knietet die Prinzessin neben ihm und wusch seine Stirrende mit kaltem Wasser. O Dank, lispelte sie mit wundervieblicher Stimme, dank den Heiligen, dass du erwacht bist, du mein Retter, mein Alles. Berthold richtete sich auf, erwähnte zu träumen, er blickte mit starren Augen die Prinzessin an. Ja, sie war es selbst, die herrliche Himmelsgestalt, die den Götterfunken in seiner Brust entzündet. Ist es möglich, ist es wahr, lebe ich denn, rief er aus. Ja, du lebst, sprach die Prinzessin, du lebst für mich, was du nicht so hoffen wagtest, geschah wie durch ein Wunder. Oh, ich kenne dich wohl, du bist der deutsche Maler Berthold, du liebtest mich ja, du verherrlichtest mich in deinen schönsten Gemälden. Konnte ich denn dein sein? Aber nun bin ich es, immer da und ewig. Lass uns fliehen, oh, lass uns fliehen. Ein sonderbares Gefühl, wie wenn jählinger Schmerz süße Träume zerstört, durchzuckte Berthold bei diesen Worten der Prinzessin. Doch als das holle Weib ihn mit den vollen, schneeweißen Armen umfing, als er sie ungestühm an seinen Busen drückte, der doch bebten ihn, süße, nie gekannte Schauer, und im Wahnsinn des Entzückens höchster Erdenlost rief er aus. Oh, kein Trugbild des Traumes, nein, es ist mein Weib, das ich umfange, es nie zu lassen, dass meine glühende, durstene Sehnsucht stillt. Aus der Stadt zu fliehen war unmöglich, denn vor den Toren stand das Französische her, die in das Volk weiß gleich schlecht bewaffnet und ohne alle Anführung zwei Tage hindurch den Einzug in die Stadt streitig machte. Endlich gelang es Berthold mit Angiola von Schlupfwinkel zu Schlupfwinkel und dann aus der Stadt zu fliehen. Angiola, von heißer Liebe um Retter entbrannt, verschmähte es, in Italien zu bleiben. Die Familie sollte sie für tot halten und so Bertholds Besitz ihr gesichert bleiben. Ein diamantnes Heilsband und kostbare Ringe, die sie getragen, waren hinlänglich, in Rom, bis dahin waren sie langsam fortgepilgert, sich mit allen nötigen Bedürfnissen zu versehen in Deutschland, wo Berthold sich niederzulassen und durch die Kunst sich zu ernähren gedachte. War es denn nicht, ein nie geträumtes, nie geahntes Glück, das Angiola, das himmlischöne Weib, das Ideal seiner wonnigsten Künstlerträume sein werden müsste, unerachtet sich alle Verhältnisse Berthold konnte in der Tat dies Glück kaum fassen und schwellgte in namenlosen Wonnen, bis lauter und lauter die innere Stimme ihn mahnte, seiner Kunst zu gedenken. In M beschloss er seinen Ruf durch ein großes Gemälde zu begründen, das er für die dortige Marienkirche malen wollte. Der einfache Gedanke Maria und Elisabeth in einem schönen Garten sitzen. Die Kinder Christus und Johannes vor ihnen, dem Grasespielend sollte der ganze Vorwurf des Bildes sein, aber vergebens war alles ringen nach einer reinen, geistigen Anschauung des Gemäldes. So wie in jener unglücklichen Zeit der Krises verschwammen ihm die Gestalten und nicht die himmlische Maria, nein, ein irdisches Weib, ach, seine Angiola selbst stand auf gräuliche Weise verzerrt vor seines Geistes Augen. Er gedachte, trotz zu bieten der unheimlichen Gewalt, die ihn zu erfassen schien. Er bereitete die Farben, er fing an zu malen, aber seine Kraft war gebrochen. All sein Bemühen, so wie damals, nur die ohnmächtige Anstrengung des unverständigen Kindes. Starr blieb, was er malte. Und selbst Angiola, Angiola, sein Ideal, wurde, wenn sie ihm saß und er sie malen wollte, auf der Leinwand zum toten Wachsgebilde, das ihn mit gläsernen Augen anstierte. Da schlich sich immer mehr und mehr trüber Unmut in seine Seele, der alle Freude des Lebens wegzerte. Er wollte, und weiter arbeiten. Und so kam es, das in Durftigkeit geriet, die in destem mehr niederbeugte, je weniger Angiola auch nur ein Wort der Klage hören ließ. Der immer mehr in mein Innerstes hereinziehende Grahm erzeugt von stets getäuschter Hoffnung, wenn ich immer vergebens Kräfte aufbot, die nicht mehr mein waren, versetzte mich bald in einen Zustand, der wahnsinnig leicht zu achten war. Mein Weib gebar mir einen Sohn. Das vollendete mein Elend, und der lange verhaltene Groll brach aus in hell auflammendem Hass. Sie, sie allein, schuf mein Unglück. Nein, sie war nicht das Ideal, das mir erschien, nur mir zum rettungslosen Verderben, hatte sie trügerisch jenes Himmelsweibes gestalt und Gesicht geborgt. In wilder Verzweiflung fluchte ich ihr und im unschuldigen Kinde. Ich wünschte beider tot, damit ich erlöst werden möge von der unerträglichen Qual, die wie mit glühnen Messern in mir wühlte. Gedanken der Hölle stiegen in mir auf. Vergebens las ich in Angiolas leichenblassen Gesicht in ihren Tränen mein rasendes, fräfliches Beginn. Du hast mich um ein Leben betrogen, verruchtes Weib, brüllte ich auf und stieß sie mit dem Fuse von mir, wenn sie ohnmächtig niedersank und meine Knie umfasste. Bertholz, grausames, wahnsinniges Betragen gegen Weib und Kind, erregte die Aufmerksamkeit der Nachbarn, die es der Obrigkeit anzeigten. Man wollte ihn verhaften, aber als die Polizeidiener in seine Wohnung traten, war er samt Frau und Kind, spurlos verschwunden. Bertholz erschien bald darauf zu Enn in Oberschlesien. Er hatte sich seines Weibes und Kindes entledigt und fing voll heiteren Mutis an, das Bild zu malen, das er in Emn vergebens begonnen hatte. Aber nur die Jungfrau Maria und die Kinder, Christus und Johannes, konnte er vollenden. Dann fiel er in eine furchtbare Krankheit, die ihn dem Tode, den er wünschte, nahe brachte. Um ihn zu pflegen, hatte man alle seine Gerätschaften und auch jenes unvollendete Gemälde verkauft und er zog, nachdem er nur einigermaßen sich wieder erkräftigt, als ein sichender, elender Bettler von Dannem. In der Folge näherte er sich durch Wandmalerei, die ihm hie und da übertragen wurde. Bertholz Geschichte hat etwas Entsetzliches und Grauenvolles, sprach ich zu dem Professor. Ich halte ihn unerachtet, er ist nicht gerade zu ausgesprochen für den hochlosen Mörder seines unschuldigen Weibes und seines Kindes. Er ist ein wahnsinniger Tor, er widerte der Professor, dem ich den Mut zu solcher Tat gar nicht zutraue. Über diesen Punkt lässt er sich niemals deutlich aus und es ist die Frage, ob er sich nicht bloß einbildet an dem Tode seiner Frau und seines Kindes schuld zu sein. Er malt eben wieder Marmor. Erst in künftiger Nacht vollendet er den Altar. Dann ist er bei guter Laune und sie können vielleicht mehr über jenen kitzlichen Punkt von ihm herausbekommen. Ich muss gestehen, dass, dachte ich es mir lebhaft, um Mitternacht mit Berthold allein in der Kirche mich zu befinden, mir, nachdem ich seine Geschichte gelesen, ein leiser Schauer durch die Glieder lief. Ich meinte, er könnte mitunter was weniges der Teufel sein, trotz seiner Gutmütigkeit und seines treuherzigen Wesens und wollte mich deshalb lieber gleich Mittags in heiteren Sonnenschein mit ihm abfinden. Ich fand ihm auf dem Gerüste mürisch und in sich gekehrt, marmoradern sprengkend. Zu ihm herausgestiegen reichte ich ihm stillschweigend die Töpfe. Erstaunt er sah sich nach mir um. Ich bin ja ihr Handlanger, sprach ich leise. Das zwang ihm ein Lächeln ab. Nun fing ich an, von seinem Leben zu sprechen, so dass er merken lief, ich wisse alles. Und erschien zu glauben, er habe mir alles selbst in jener Nacht erzählt. Leise, leise, kam ich auf die grässliche Katastrophe. Dann sprach ich plötzlich. Also, ein heilosen Wahnsinn, mordeten sie Weib und Kind. Da ließ er Farbtopf und Pinsel fallend und rief, mich mit grässlichem Blick anstarrend und beide Hände hocherhebend. Diese Hände, vom Blute meines Weibes, meines Sohnes, noch ein solches Wort und ich stürze mich mit euch hier vom Gerüst herab, dass unsere Schädel zerschellen auf dem steinenden Boden der Kirche. Ich befand mich in dem Augenblick wirklich in seltsamer Lage. Am besten schien es mir, mit ganz Fremden hineinzufahren. Oh, sehen sie doch, lieber Berthold, sprach ich so ruhig und kalt, als es mir möglich war, wie das hässliche Dunkelgelb auf der Wand dort so verfließt. Er schaute hin und in dem er das Gelb mit dem Pinsel verstrich, stieg ich leise das Gerüst herab, verließ die Kirche und ging zum Professor, um mich über meinen bestraften Vorwitz tüchtig auslachen zu lassen. Mein Wagen war repariert und ich verließ gehe, nachdem mir der Professor Aloysus Walter feierlich versprochen, sollte sich etwas Besonderes mit Berthold ereignen, mir es gleich zu schreiben. Ein halbes Jahr mochte vergangen sein, als ich wirklich von dem Professor einen Brief erhielt, in welchem er sehr weit schweifig unser Beisammensein in G rühmte. Über Berthold schrieb er mir Folgendes. Bald, nach ihrer Abreise, trug sich mit unserem Wunderlichen Maler viel Sonderbares zu. Er wurde plötzlich ganz heiter und vollendete auf die herrlichste Weise das große Altablatt, welches nun vollends alle Menschen in Erstaunen setzt. Dann verschwand er und da er nicht das Mindeste mitgenommen und man ein paar Tage darauf Hut und Stock unfern des Oh-Stromes fand, glauben wir alle, er habe sich freiwillig den Tod gegeben. Ende des dritten Abschnitts von die Jesuiterkirche in G. Ende der dritten Geschichte des ersten Teils von Nachtstücke, von E.T.A. Hoffmann.