 CHAPITRE XI DE LA SINQUIÈME PARTY DES MISTERS DE PARIS, TOM III, PAR EU GENSU. CET ENGISTREMENT L'HIBRIVOX FAIT PARTY DU DOMaine PUBLIC. UNE INTIMITÉ FORCÉ Nous conduirons le lecteur dans la maison de la rue du temple, le jour du sicide de Monsieur Darville, vers les trois heures du soir. Monsieur Pippelet, seul dans sa loge, travailleur conscientieux et infatigable, s'occupait de restaurer la botte qui lui était plus d'une fois tombée des mains lors de la dernière et audacieuse incartade de Cabrillon. La physionomie du chaste portier était abattue et beaucoup plus mélancolique que de coutume. Ainsi qu'un soldat, dans l'humiliation de sa défaite, passe tristement la main sur la cicatrice de ses blessures. Souvent, Monsieur Pippelet poussait un profond soupir, s'interrompaient de travailler et promenaient un doigt tremblant sur la casse sur transversale dont son vénérable chapeau tromblon avait été sillonné par la main insolente de Cabrillon. Alors tous les chagrin, toutes les inquiétudes, toutes les craintes d'Alfred se réveillaient en son jante aux inconcevables et incessantes poursuites du rapin. Monsieur Pippelet n'avait pas un esprit très étendu, très élevé. Son imagination n'était pas des plus vives ni des plus poétiques, mais il possèdait un sens très droit, très solide et très logique. Malheureusement, par une conséquence naturelle de la rectitude de son jugement, ne pouvant comprendre l'excentrique et folle portée de ce qu'en langage d'ateliers on appelle une charge, Monsieur Pippelet s'efforçait de trouver des motifs raisonnables, possibles, à la conduite exorbitante de Cabrillon, et il se posait à ce sujet une foule de questions insolubles. Aussi quelquefois, nouveau Pascal, se sentait-il saisie de vertige à force de sonder l'abîme sans fond que le génie infernal du peintre avait creusé sous ses pas ? Que deux fois, blessé dans ses épanchements, il avait été forcé de se replier sur lui-même grâce au pironisme effraîné de Mme Pippelet, qui, ne s'arrêtant qu'aux faits et dédaignant d'approfondir les causes, considérait grossièrement la conduite incompréhensible de Cabrillon à l'égard d'Alfred comme une simple farce. M. Pippelet, homme sérieux et grave, ne pouvait admettre une telle interprétation. Il gémissait de l'aveuglement de sa femme. Sa dignité d'homme se révoltait à cette pensée qu'il pouvait être le jouet d'une combinaison aussi vulgaire, une farce. Il était absolument convaincu que la conduite inouïe de Cabrillon cachait quelques complots ténébreux dissimulés sous une frivole apparence. Nous l'avons dit, c'est à résoudre ce funeste problème que l'homme au chapeau tromblon épuisait insécemment sa puissance dialectique. « Je porterai plutôt ma tête sur les chafaux, » disait cet homostère, qui, dès qu'il les touchait, agrandissait immensement les questions. « Je porterai ma tête sur les chafaux plutôt que d'admettre que, dans l'unique intention de faire une plaisanterie stupide, Cabrillon s'acharne si opinionniatrement contre moi. On ne fait une farce que pour la galerie. Or, dans sa dernière entreprise, cette créature malfaisante n'avait aucun témoin. Il a agi seul et dans l'ombre, comme toujours. Il s'est clen destinement introduit dans la solitude de ma loge pour déposer sur mon front indigné son I2BZ. Et cela, je le demanderai à toute personne désintéressée, dans quel but ? Ce n'était pas par bravade, personne ne le voyait. Ce n'était pas par plaisir, des lois de la nature s'y opposent. Ce n'était pas par amitié, je n'ai qu'un ennemi au monde, c'est lui. Il faut donc reconnaître qu'il y a là un mystère que ma raison ne peut pénétrer. Alors, ou tant ce plan diabolique, concerté de longues mains et poursuivi avec une persistance qui m'épouvante ? Voilà ce que je ne puis comprendre. C'est l'impossibilité où je suis de soulever ce voile qui peu à peu me mine et me consume. Tels étaient les réflexions pénibles de M. Pippelet au moment où nous les présentons au lecteur. L'honnête portier venait même de raviver ses plaies toujours saignantes, emportant mélancoliquement la main à la cassure de son chapeau, lorsque ne voient perçante, partant d'un des étages supérieurs de la maison, fit retentir ses mots dans la cage sonore de l'escalier. « Vite, vite, M. Pippelet, montez, dépêchez-vous ! » « Je ne connais pas cet organe, » dit Alfred, après un moment d'audition réfléchie, et il laisse à tomber sur ses genoux son avant-bras, chaussée de la botte qu'il réparait. « M. Pippelet, dépêchez-vous donc ! » répéta la voix d'un tom pressant. « Cet organe m'est complètement étranger. Il est mal, il m'appelle, lui. Voilà ce que je puisse affirmer. Ça n'est pas une raison suffisante pour que j'abandonne ma loge. La laisser seule ? La déserter en l'absence de mon épouse ? « Jamais ! s'écria héroïquement Alfred. » « Jamais ! » « M. Pippelet ! » reprit la voix. « Montez donc vite, M. Pippelet se trouve mal. « Anastasie ! s'écria Alfred en se levant de son siège. Puis il retomba, en se disant à lui-même. « Enfant que je suis, c'est impossible. Mon épouse est sortie il y a une heure. Oui, mais ne peut-elle pas être rentrée sans que je l'ai aperçue ? Ceci serait peu régulier, mais je dois déclarer que cela peut être. « M. Pippelet, montez donc ! j'ai votre femme entre les bras. » « On a mon épouse entre les bras ? » dit M. Pippelet en se levant brusquement. « Je ne puis pas délacer M. Pippelet tout seul ! » ajouta la voix. Ses mots firent un effet magique sur Alfred. Il devint pourpre. Sa chasteté se révolta. « L'organe mal et inconnu parlait de délacer Anastasie ? s'écria-t-il. Je mis au pause. Je le défend. » Et il se précipita hors de sa loge. Mais sur le seuil, il s'arrêta. M. Pippelet se trouvait dans une de ses positions horriblement critiques et éminemment dramatiques, souvent exploité par les poètes. D'un côté, le devoir le retenait dans sa loge. D'un autre côté, sa pudique et conjugale susceptibilité, l'appelette aux étages supérieurs de la maison. Au milieu de ses perplexités terribles, la voix reprit. « Vous ne venez pas, M. Pippelet ? tant pis. Je coupe les cordons et je ferme les yeux. » Cette menace décida M. Pippelet. « Monsieur ! s'écria-t-il d'une voix de stentor, en sortant éperdument de la loge. Au nom de l'honneur, je vous adjure, M. Pippelet, de ne rien couper, de laisser mon épouse intacte. Je monte. » Et Alfred s'élança dans les ténèbres de l'escalier, en laissant dans son trouble la porte de sa loge ouverte. À peine l'utile quittait, que tout à coup, un homme y entra vivement, pris sur la table le marteau du savotier, sauta sur le lit, et, au moyen de quatre points fichés d'avance à chaque coin d'un épais-carton qu'il tenait à la main, cloua ce carton dans le fond de l'obscural coiffe de M. Pippelet, puis disparu. Cette opération fut faite si prestement que le portier, s'étant souvenu presque au même instant qu'il avait laissé la porte de sa loge ouverte, redescendit précipitamment la ferma, emporta la clé et remonta sans pouvoir soupçonner que quelqu'un ait été entré chez lui. Après cette mesure de précaution, Alfred s'élança de nouveau au secours d'un astasie, en criant de toutes ses forces, « M. Pippelet, ne coupez rien, je monte, me voici, je mets mon épouse sous la sauvegarde de votre délicatesse. » Le digne portier devait tomber d'étonnement en étonnement. À peine avait-il de nouveau gravit les premières marches de l'escalier, qu'il entendit la voix d'un astasie, non pas à l'étage supérieur, mais dans l'allée. Cette voix, plus glapissante que jamais, s'écriait, « Alfred, comment tu laisses la loge seule ? Où es-tu donc, vieux coureur ? » À ce moment, M. Pippelet allait poser son pied droit sur le palier du premier étage. Il reste à pétrifier, la tête tournée vers le bas de l'escalier, la bouche béante, les yeux fixes, le pied levé. « Alfred ! » criat de nouveau M. Pippelet. « Anastasia est en bas, elle n'est donc pas en haut occupée à se trouver mal, se dit M. Pippelet, fidèle à son argumentation logique et serrée. Mais alors, cet organe mal et inconnu qui me menaçait de la délacer, qu'elle est-il ? C'est donc un imposteur, il se fait donc un jeu cruel de mon inquiétude. Quel est son dessein ? Il se passe ici quelque chose d'extraordinaire. Il n'importe, fait-on devoir, advienne que pourra. Après avoir été répondre à mon épouse, je remonterai pour éclaircir ce mystère et vérifier cet organe. M. Pippelet descendit fort inquiet et se trouve à face à face avec sa femme. « C'est toi, lui, dit-il. – Eh bien, oui, c'est moi. Qui veux-tu que ça soye ? – C'est toi, ma vue ne m'abuse point. – Ah, ça ! qu'est-ce que tu as encore à faire tes gros yeux en boule de l'auto ? Tu me regardes comme si tu allais me manger. – C'est que ta présence me révèle qu'il se passe ici des choses, des choses. – Quelles choses ? – Voyons, donne-moi la clé de la loge. Pourquoi la laisse-tu seul ? Je reviens du bureau des Diligences de Normandie, où j'étais allée en fiacre porter la mâle de M. Bradamanti, qui ne veut pas qu'on sache qu'il passe ce soir et qui ne suffit pas à ce petit gueu de tortillard. Et il a raison. En disant ces mots, M. Pippelet prit la clé que son mari tenait à la main, ouvrit la loge et y précédat son mari. À peine le couple était-il rentré qu'un personnage, descendant légèrement l'escalier, passa rapidement et inaperçu devant la loge. C'était l'organe mâle qui avait si vivement excité les inquiétudes d'Alfred. M. Pippelet s'assoit lourdement sur sa chaise et dit à sa femme d'une voie émue. – Anastasie, je ne me sens pas dans mon assiette à cotumer. Il se passe ici des choses, des choses. – Voilà que tu rabâches encore, mais il s'en passe partout des choses. Qu'est-ce que tu as ? – Voyons. – Ah, ça ! Mais tu es tout en eau, tout en âge. Mais tu viens donc de faire un effort. Il ruisselle ce vieux chéri. – Oui, je ruisselle, et j'en ai le droit. – Et M. Pippelet passa à la main sur son visage baigné de sueur. – Car il se passe ici des choses à vous renverser. – Qu'est-ce qu'il y a encore ? Tu ne peux jamais te tenir en repos. – Il faut toujours que tu trottes comme un chat maigre au lieu de rester tranquille sur ta chaise à garder la loge. – Anastasie, vous êtes injuste en disant que je trotte comme un chat maigre. Si je trotte, c'est pour vous. – Pour moi ? – Oui, pour vous épargner un outrage dont nous usions tous les deux gémis et rougis. J'ai déserté un poste que je considère comme aussi sacré que la guérite du soldat. – On voulait me faire outrage, à moi ? – Ce n'était pas à vous, puisque l'outrage dont on vous menaçait devait s'accomplir là-haut et que vous étiez sortis. – Mais… – Que le diable m'emporte si je comprends rien à ce que tu me chantes là. – Ah, ça ! – Est-ce que, décidément, tu perds la boule ? – Tiens, vois-tu, je finirai par croire que tu as des absences. Un coup de marteau, et ça par la faute de ce gredin de cabrillon que Dieu confonde. Depuis sa farce de l'autre jour, je ne te reconnais plus. – Tu a l'air toute aurie ! cet être-là sera donc toujours ton cauchemar ? – À peine Anastasie avait-elle prononcé ces mots qu'il se passait une chose étrange. Alfred se tenait assis, le visage tourné du côté du lit. La loge était éclairée par la clarté blafarde d'un jour d'hiver et par une lampe. À la lueur de ces deux lumières douteuses, M. Pippelay, au moment où sa femme prononça le nom de cabrillon, cru voir apparaître dans l'ombre de l'alcove la figure immobile et narcoise du peintre. C'était lui, son chapeau pointu, ses longs cheveux, son visage maigre, son rire satanique, sa barbon pointe et son regard fascinateur. À un moment M. Pippelay cru rêvé, il passa sa main sur ses yeux, se croyant le jouet d'une illusion. Ce n'était pas une illusion, rien de plus réel que cette apparition. Chose effrayante, on ne voyait pas de corps, mais seulement une tête, dont la carnation vivante se détachait de l'obscurité de l'alcove. À cette vue M. Pippelay se renversa brusquement en arrière sans prononcer une parole, il leva le bras droit vers le lit et désigne à cette terrible vision d'un geste si épouvanté que M. Pippelay se retourna pour chercher la cause d'un effroi qu'elle partagea bientôt, malgré sa crannerie habituelle. Elle recula de deux pas, s'hésite avec force la main d'Alfred, et s'écria « Cabrillon ! » Oui murmura M. Pippelay d'une voix éteinte et caverneuse, en fermant les yeux. La stupeur des deux époux faisait le plus grand tourneur au talent de l'artiste, qui avait admirablement peint sur carton les traits de Cabrillon. Sa première surprise passée, Anastasi, intrépide comme une lionne, corutoli, imonta et, non sans un certain saisissement, arracha le carton du mur où il avait été cloué. L'Amazon couronna cette veillante entreprise en poussant comme un cri de guerre son exclamation favorite « Allez donc ! » Alfred, les yeux toujours fermés, les mains tendues en avant, restaient immobiles, ainsi qu'il en avait pris l'habitude dans les circonstances critiques de sa vie. L'ossiation convulsive de son chapeau tromblon révélait seul de temps à autre la violence contenue de ses émotions intérieures. « Ouvre donc l'œil vieux chéri ! » dit M. Pippelay triomphante. « Ça n'est rien ! C'est une peinture ! Le portrait de ce célérat de Cabrillon. Tiens, regarde comme je le trépigne ! » Et Anastasi, dans son indignation, jeta la peinture à terre et la foula au pied en s'écriant « Voilà comme je voudrais l'arranger en chair et en os, le grudin ! » Puis, ramassant le portrait, « Voix, maintenant il porte mes marques. Regarde donc ! » Alfred secoua négativement la tête sans dire un mot, et en faisant signe à sa femme d'éloigner de lui cette image détestée. « À ton vue, un effrenté pareil ! Ça n'est pas tout ! Il y a écrit au bas, en lettre rouge, Cabrillon a son bon ami Pippelay pour la vie, » dit la portière en examinant le carton à la lumière. « Son bon ami, pour la vie ! » murmura Alfred, et il leva les mains au ciel comme pour le prendre à témoin de cette nouvelle et outrageante ironie. « Mais un propos, comment ça se fait-il ? » dit Anastasi. « Ce portrait n'y était pas ce matin quand j'ai fait le lit, bien sûr. Tu avais tout à l'heure emporté la clé de la loge avec toi, personne n'a donc pu y entrer pendant ton absence. Comment donc, encore une fois, ce portrait se trouve-t-il ici ? Ah ça ! Est-ce que par hasard ce serait toi qu'il aurait mis la vieux chérie ? » À cette monstrueuse hypothèse, Alfred bondit sur son siège. Il ouvrit des yeux furieux, menaçants. « Moi ! moi, accroché dans mon alcove, le portrait de cet être malfaisant, qui, non content de me persécuter de son audieuse présence, me poursuit encore la nuit en rêve, le jour en peinture. Mais vous voulez donc me rendre fou, Anastasi ? Fou, allié ! » « Eh bien, après, quand pour avoir la paix, tu te serais raccommodé avec Cabrillon pendant mon absence, où serait le grand mal ? » « Moi, raccommodé avec… oh mon Dieu, vous l'entendez ? » « Et alors, il t'aurait donné son portrait, engage de bon amitié, si ça est, ne t'en défend pas. » Anastasi. « Si ça est, il faut convenir que tu es capricieux comme une jolie femme. » « Mon épouse. » « Mais enfin, il faut bien que ça soit toi qui aies accroché ce portrait. » « Moi, oh mon Dieu, mon Dieu ! » « Mais, qui est-ce alors ? » « Vous, madame. » « Moi ? » « Oui, c'est cri à M. Pippelay avec également, c'est vous, j'ai besoin de croire que c'est vous. Ce matin, ayant le dos tourné au lit, je ne me serai aperçu de rien. » « Mais, vieux géris. » « Je vous dis qu'il faut que ça soit vous, sinon je croirais que c'est le diable, puisque je n'ai pas quitté la loge, et que lorsque je suis monté en haut pour répondre à l'appel de l'organe mâle, j'avais la clé. » « La porte était bien fermée, c'est vous qui l'avez ouverte ? Niez-ce-là ? » « C'est ma foi vraie. » « Vous avouez donc ? » « J'avoue que je n'y comprends rien. C'est une farce, et elle est jolie, m'enfaite. Faut être juste. » « Une farce ? » « C'est cri à M. Pippelay, emporté par une indignation délirante. « Ah ! vous y voilà encore, une farce. Je vous dis, moi, que tout cela cache quelque trame abominable. Il y a quelque chose là-dessous. C'est un coup monté, un complot. On dissimule la bime sous des fleurs. On tente de m'étourdir pour m'empêcher de voir le précipit sous l'on veut me plonger. Il ne me reste plus qu'à me mettre sous la protection des lois. Heureusement, Dieu protège la France. » Et M. Pippelay se dirigea vers la porte. « Où vas-tu donc, vieux chéri ? » « Chez M. le commissaire, déposez ma plainte et ce portrait, comme preuve des persécutions dont on m'accable. « Mais de quoi te plaindras-tu ? » « De quoi je me plaindrai ? Comment ? » Mon ennemi, le plus acharné, trouvera moyen par des procédés frauduleux de me forcer à avoir son portrait chez moi jusque dans mon ligne nuptiale. Et les magistrats ne me prendront pas sous le réjid. « Donnez-moi ce portrait, Anastasi. Donnez-le-moi. Pas du côté de la peinture, cette vue me révolte. Le traître ne pourra pas nier. Il y a de sa main, qu'Abryon a son bon ami Pippelay pour la vie. « Pour la vie ? Oui, c'est bien cela. C'est pour avoir ma vie sans doute qu'il me poursuit, et il finira par la voir. Je vais vivre dans des alarmes continuels. Je croirai que cet être infernal est là, toujours là, sous le plancher dans la muraille, au plafond. La nuit qu'il me regarde dormir au bras de mon épouse, le jour qu'il est debout derrière moi, toujours avec son sourire satanique, et qui me dit qu'en ce moment même il n'est pas ici. T'appuies quelque part, t'appuies comme un insecte venimeux. Voyons, il y est-tu, monstre, il y est-tu ? s'écria M. Pippelay, en accompagnant cette imprécation furibonde d'un mouvement de tête circulaire, comme s'il lui voulu interroger du regard toutes les parties de la loge. « J'y suis, bon ami, dit affectueusement la voix bien connue de Cabryon. » Ces paroles semblaient sortir du fond de l'alcove grâce à un simple effet de ventriloquie, car l'infernal rapin se tenait en dehors de la porte de la loge, jouissant des moindres détails de cette scène. Pourtant, après avoir prononcé ces derniers mots, il sait ce qui va prudemment, non sans laisser, ainsi qu'on le verra plus tard, un nouveau sujet de colère, d'étonnement et de méditation à sa victime. Madame Pippelay, toujours courageuse et sceptique, visita le dessous du lit, les derniers recoins de la loge, sans rien découvrir, explora l'allée sans être plus heureuse dans ses recherches, pendant que M. Pippelay, atterri par ce dernier coup, était retombé assis sur sa chaise, dans un état d'accablement désespéré. « Ça n'est rien, Alfred, dit Anastasi, qui se montrait toujours très esprit fort. Le grudin était caché près de la porte, et, pendant que nous cherchions d'un côté, il se sera sauvé de l'autre. Patience, je l'attraperai un jour et alors, gar à lui, il mangera mon mojabalais. » La porte s'ouvrit, et M. Serrafin, femme de charge du notaire Jacques Ferrand, entra dans la loge. « Bonjour, M. Serrafin, » dit M. Pippelay, qui, voulant cacher à une étrangère ses chagrins domestiques, prit tout à coup un air gracieux et avenant. « Qu'est-ce qu'il y a pour votre service ? « D'abord, dites-moi donc ce que c'est que votre nouvelle enseigne. « Notre nouvelle enseigne ? » Le petit écriteau. « Un petit écriteau ? » « Oui, noir avec des lettres rouges, qui est accroché au-dessus de la porte de votre allée. « Comment ? Dans la rue ? « Mais oui, dans la rue, juste au-dessus de votre porte. « Ma chère M. Serrafin, je donne ma langue aux chiens. Je n'y comprends rien du tout. Et toi, vieux chéri ? » Alfred reste à muet. « Au fait, c'est M. Pippelay que ça regarde, » dit M. Serrafin. « Il va m'expliquer ça à lui. » Alfred pousse à une sorte de gémissement sourd, inarticulé, en agitant son chapeau tromblon. Cette pantomime signifiait qu'Alfred se reconnaissait incapable de rien expliquer aux autres, étant suffisamment préoccupée d'une infinité de problèmes plus insolubles les uns que les autres. « Ne faites pas attention, M. Serrafin, » reprit Anastasi. « Ce pauvre Alfred a sa crampe au pylore, ça le rend tout chose. Mais qu'est-ce que c'est donc que cet écriteau dont vous parlez ? Peut-être celui du rogomiste d'à côté ? « Mais non, mais non. Je vous dis que c'est un petit écriteau accroché tout juste au-dessus de votre porte. « Allons, vous voulez rire. « Pas du tout, je viens de le voir en entrant. Il y a dessus écrit en grosses lettres, Pipelet et Cabrillon font commerce d'amitié et autres, s'adresser aux portiers. « Oh mon Dieu ! Il y a cela écrit au-dessus de notre porte, entendu à Alfred ! » M. Pipelet regarda M. Serrafin d'un air égaré. « Il ne comprenait pas, il ne voulait pas comprendre. « Il y a cela dans la rue, sur un écriteau, reprit M. Pipelet, confondu de cette nouvelle audace. « Oui, puisque je viens de le lire, alors je me suis dit, quel drôle de chose, M. Pipelet est coordonné de son état et il apprend au passant par une affiche qu'il fait commerce d'amitié avec un M. Cabrillon ? Qu'est-ce que cela signifie ? Il y a quelque chose là-dessous, ça n'est pas clair. « Mais comme il y a sur l'écriteau, adressez-vous aux portiers, M. Pipelet va m'expliquer cela. « Mais regardez donc ! s'écria tout à coup M. Serrafin en s'interrompant. Votre mari a l'air de se trouver mal, prenez donc garde, il va tomber à la renverse ! » M. Pipelet reçut Alfred dans ses bras à demi-pamée. Ce dernier coup avait été trop violent. L'homme au chapeau tromblon perdit à peu près connaissance en murmurant ses mots. « Le malheureux ! il m'a publiquement affiché. « Je vous le disais, M. Serrafin, Alfred à sa campopilore, sans compter un polisson déchaîné qui le mine à coup d'épingle. Ce pauvre vieux chéri n'y résistera pas. Heureusement, j'ai là une goutte d'absinthe, ça va peut-être le remettre sur ses pattes. « En effet, grâce au remède affaillible de M. Pipelet, Alfred reprit peu à peu ses sens. Mais hélas, à peine renaissait-il à la vie qu'il fût soumis à une nouvelle et cruelle épreuve. Un personnage d'un âge mur, honnêtement vêtue et d'une physionomie si candide, ou plutôt signaise, qu'on ne pouvait supposer la moindre arrière-pense et ironique à ce type du gobe-mouche parisien, ouvrit la partie mobile et vitrée de la porte, et dit d'un air singulièrement intrigué. Je viens de voir écrit sur un écriteau placé au-dessus de cette allée. Pipelet et Cabrillon font commerce d'amitié et autres. Addressez-vous aux portiers. Pouillez-vous, s'il vous plaît, me faire l'honneur de m'enseigner ce que cela veut dire. Vous qui êtes le portier de la maison. Ce que cela veut dire ! s'écria M. Pipelet d'une voix tonnante, en donnant enfin court à ses ressentiments si longtemps comprimés. Cela veut dire que M. Cabrillon est un affam imposteur. Monsieur ! Le gobe-mouche, à cette explosion soudain et furieuse, recula d'un pas. Alfred, exaspéré, le regard flamboyant, le visage pourpre, avait le corps à demi-sortie de sa loge et appuyait ses deux mains crispées au panneau inférieur de la porte, pendant que les figures de M. Seraphane et d'Anastasi se dessinaient vaguement sur le second plan dans la demi-obscurité de la loge. « Apprenez, monsieur ! » cria M. Pipelet, « que je n'ai aucun commerce avec ce gueu de Cabrillon, et celui d'amitié encore moins que tout autre. — C'est vrai, et il faut que vous soyez depuis bien longtemps en bocal, vieux cornichons que vous êtes, pour venir faire une telle demande. » s'écria aigrement la Pipelet, en montrant sa mine arnieuse au-dessus de l'épaule de son mari. « Madame ! » discententieusement le gobe-mouche en reculant d'un autre pas, ils affichent qu'ils sont faits pour être lus, vous affichez, je lis, je suis dans mon droit, et vous n'êtes pas dans le vôtre en me disant une grossièreté. « Grossièreté vous-même, grigou ! » riposta Anastasi en montrant les dents. « Vous êtes une manante ! » « Alfred, t'en tire-pied, que je prenne mesure de son museau pour lui apprendre à venir faire le farceur à son âge, vieux pâle-toquet. « T'es injure, quand on vient vous demander les renseignements que vous indiquez sur votre affiche, ça ne se passera pas comme ça, madame. « Mais, monsieur ! » s'écria le malheureux portier. « Mais, monsieur ! » reprit le gobe-mouche exaspéré. « Faites un mitier tant qu'il vous pliera avec votre monsieur cabrillon. Mais corps bleu ! ne l'affichez pas en grosses lettres, on est des passants. Sur ce, je me vois dans l'obligation de vous prévenir que vous êtes un fier mal autreut et que je vais déposer ma plainte chez le commissaire. » Et le gobe-mouche s'en alla courusser. « Anastasi, dit Pipolet, d'une voix dolante, je n'y survivrai pas, je le sens, je suis frappé à mort, je n'ai pas l'espoir de lui échapper. Tu le vois, mon nom est publiquement à coller à celui de ce misérable. Il ose afficher que je fais commerce d'amitié avec lui et le public le croit. J'en informe, je le dis, je le communique. C'est monstrueux, c'est énorme, c'est une idée infernale. Mais il faut que ça finisse, la mesure est comblée, il faut que lui ou moi sucombions dans cette lutte. » Et, surmontant son apathie habituelle, monsieur Pipolet, déterminé à une vigoureuse résolution, saisit le portrait de cabrillon et s'élança vers la porte. « Où vas-tu, Alfred ? — chez le commissaire, je vais enlever en même temps cet infame écriteau. Alors, cet écriteau est ce portrait à la main. Je crierai au commissaire, défendez-moi, vengez-moi, délivrez-moi de cabrillon. — Bien dit, vieux chéri, remue-toi, secoue-toi. Si tu ne peux pas enlever l'écriteau, dise au rougomiste de t'aider et de te prêter sa petite échelle. — Dieu de cabrillon, oh ! si je le tenais et si je le pouvais, je le mettrai frire dans ma poêle, tant je voudrais le voir souffrir. — Oui, il y a des gens que l'ont guillotine, qui ne l'ont pas autant mérité que lui. Le gros dain, je voudrais le voir en grève, le céléra. — Alfred fit preuve dans cette circonstance d'une longue animité sublime. Malgré ces terribles griffes contre cabrillon, il eut encore la générosité de manifester quelques sentiments pitoyables à l'égard du rapin. — Non, dit-il, non, quand même je le pourrais, je ne demanderai pas sa tête. — Moi, si, si, si, tant pis, et allez donc ! s'écria la féroce anastasie. — Non, reprit Alfred, je n'aime pas le sang, mais j'ai le droit de réclamer la réclusion perpétuelle de cet être malfaisant. Mon repos l'exige, ma santé me le commande. La loi doit m'accorder cette réparation, sinon je quitte la France. — Ma belle France, voilà ce qu'on y gagnera. — Et Alfred, abîmé dans sa douleur, sortit majestueusement de sa loge comme une de ses imposants de victime de la fatalité antique. Fin du chapitre XI de la cinquième partie. Chapitre XII de la cinquième partie des mystères de Paris, Tom III, par Eugène Sue. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. C'est Cilly. Avant de faire assister le lecteur à l'entretien de madame Seraphane et de madame Pipelet, nous le préviendrons qu'un astasie, sans suspecter le moins du monde, la vertu et la dévotion du notaire, blamait extrêmement la sévérité qu'il avait déployé à l'égard de Louise Morel et de Germain. Naturellement, la portière enveloppait madame Seraphane dans la même réprobation, mais, en habile politique, madame Pipelet, pour des raisons que nous dirons plus bas, dissimulait son éloignement pour la femme de charge sous l'accueil le plus cordial. Après avoir formellement désapprouvé l'indigne conduite de Cabrillon, madame Seraphane reprit. Ah, ça ! Que devient donc monsieur Bradamanti ? Hier soir je lui ai écrit pas de réponse. Ce matin je viens pour le trouver, personne ! J'espère qu'à cette heure j'aurai plus de bonheur. Madame Pipelet fait ni la contrariété la plus vive. Ah, par exemple, s'écria-t-elle, faut avoir du guignon ! Comment ? Monsieur Bradamanti n'est pas encore entré ? C'est insupportable ! Hein ! est-ce t'un an, ma pauvre madame Seraphane ? Moi qui est-ce tant à lui parler ? Si ça n'est pas comme un sort. D'autant plus qu'il faut que j'invente des prétextes pour venir ici, car si monsieur Ferrand se doutait jamais que je connaisse un charlatan, lui qui est si dévou, si scrupuleux, vous jugez quelle scène ! C'est comme Alfred, il est si bégeul, si bégeul qu'il s'effarouche de tout. Et vous ne savez pas quand il rentrera, monsieur Bradamanti ? Il a donné rendez-vous à quelqu'un pour six sous cette heure du soir, et il m'a prié de dire à la personne qui l'attend de repasser s'il n'était pas encore entré. Revenez dans la soirée, vous serez sûrs de le trouver. Et Anastasia ajouta mentalement, compte là-dessus, dans une heure et il ne sera en route pour la Normandie. « Je reviendrai donc ce soir, dit madame Seraphane d'un air contrarié. Puis elle ajouta. J'avais autre chose à vous dire, ma chère madame Pipelet. Vous savez ce qui est arrivé à cette drôlesse de Louise que tout le monde croyait si honnête ? « Ne m'en parlez pas ! » répondit madame Pipelet, enlevant les yeux avec componction. « Ça fait dresser les cheveux sur la tête. C'est pour vous dire que nous n'avons plus de servante, et que si par hasard vous entendiez parler d'une jeune fille bien sage, bien bonne travailleuse, bien honnête, vous soyez bien aimable de me l'adresser. Les excellents sujets sont si difficiles à rencontrer qu'il faut se mettre en quête de vingt côtés pour les trouver. « Soyez tranquilles, madame Seraphane. Si j'entends parler de quelqu'un, je vous préviendrai. Écoutez donc, les bonnes places sont aussi rares que les bons sujets. » Puis Anastasia ajouta toujours mentalement, « Plus souvent que je t'enverrai une pauvre fille pour qu'elle crève de faim dans ta baraque. Ton maître est trop avaré, trop méchant. Dénoncer du même coup, cette pauvre Louise et ce pauvre Germain. « Je n'ai pas besoin de vous dire, reprit madame Seraphane, combien notre maison est tranquille. Il n'y a qu'à gagner pour une jeune fille à être placée chez nous, et il a fallu que cette Louise fût un mauvais sujet incarné pour avoir mal tourné, malgré les bons et cinq conseils que lui donnait monsieur Ferrand. « Bien sûr. Aussi fiez-vous à moi si j'entends parler d'une jeune s'comme il vous la faut, je vous l'adresserai tout de suite. « Il y a encore une chose, reprit madame Seraphane. Monsieur Ferrand tiendrait, autant que possible, à ce que ce de servante n'eût pas de famille, parce qu'un si vous comprenez, n'ayant pas d'occasion de sortir, elle risquerait moins de se déranger. De sorte que, si par hasard cela se trouvait, monsieur préférerait une orpheline, je suppose. D'abord parce que ce serait une bonne action, et puis parce que, je vous l'ai dit, n'ayant ni tenant ni aboutissant, elle n'aurait aucun prétexte pour sortir. Cette misérable Louise est une fière leçon pour monsieur. Allez, ma pauvre madame Pipelet, c'est ce qui, maintenant, le rend si difficile sur le choix d'une domestique, a-t-elle esclendre dans une pieuse maison comme la nôtre ? Quel horreur ! Allons, à ce soir, en montant chez monsieur Bradamanti, j'entrerai chez la mer Burette. « À ce soir, madame Seraphane, et vous trouverez monsieur Bradamanti pour sûr. Madame Seraphane sortit. « Et-elle acharnait après Bradamanti ? dit madame Pipelet. Qu'est-ce qu'elle peut lui vouloir ? Et lui, est-il acharnée à ne pas la voir avant son départ pour la Normandie ? J'avais une fier peur qu'elle ne s'en alla pas la Seraphane, d'autant plus que monsieur Bradamanti attend la dame qui est déjà venue hier soir. Je n'ai pas pu bien la voir, mais cette fois-ci je vais joliment tâcher de la dévisager, ni plus ni moins que l'autre jour la particulière de ce commandant de Doliard. Il n'a pas remis les pieds ici. Pour lui apprendre, je vais lui brûler son bois. « Oui, je le brûlerai. Tout ton bois, frelut qu'est manqué. Va donc, avec tes mauvais douze francs et ta robe de chambre de verre luisant. Ça t'a servi à grand-chose. Mais qu'est-ce que c'est que cette dame de monsieur Bradamanti ? Une bourgeoise ou une femme du commun ? Je voudrais bien savoir, car je suis curieuse comme une pie. Ça n'est pas ma faute, le bon Dieu m'a faite comme ça. Qu'il s'arrange, voilà mon caractère. Tiens, une idée et fameuse encore pour savoir son nom à cette dame. Il faudra que j'essaie. Mais qui est-ce qui vient là ? Ah, c'est mon roi des locataires ! Salut, monsieur Rodolphe ! dit madame Pipelet en se mettant au port d'arme le revers de sa main gauche à sa perruque. C'était en effet Rodolphe. Il ignorait encore la mort de monsieur Darville. Bonjour madame Pipelet, dit-il en entrant. Mademoiselle Rigolette est-elle chez elle, j'ai à lui parler. Elle, ce pauvre petit chat, est-ce qu'elle n'y est pas toujours ? Et son travail, donc, est-ce qu'elle chôme jamais ? Et comment va la femme de Morel ? Reprend-elle un peu courage ? Oui, monsieur Rodolphe. Dame, grâce à vous ou au protecteur dont vous êtes l'agent, elle et ses enfants sont si heureux maintenant. Ils sont comme des poissons dans l'eau. Ils ont du feu, de l'air, de bon lit, une bonne nourriture, une garde pour les soigner, sans compter mademoiselle Rigolette, qui tout en travaillant comme un petit castor et sans avoir l'air de rien, ne les perd pas de l'œil à aller. Et puis il est venu de votre part un médecin nègre voir la femme de Morel. Hé hé hé ! Dit donc monsieur Rodolphe. Je me suis dit à moi-même. Ah, ça ! Mais c'est donc le médecin des charbonniers, ce moricola. Il peut leur tâter le pouce en se salir les mains. C'est égal, la couleur n'y fait rien. Il paraît qu'il est fameux médecin tout de même. Il a ordonné une potion à la femme Morel, qu'il a soulagé tout de suite. Pauvre femme, elle doit être toujours bien triste. Oh oui, monsieur Rodolphe. Que voulez-vous avoir son mari fou et puis sa Louise en prison ? Voyez-vous sa Louise, c'est son crève-coeur. Pour une famille yonette, c'est terrible. Et quand je pense que tout à l'heure la mère s'ira fin, la femme de charge du notaire est venue ici dire des horreurs de cette pauvre fille. Si je n'avais pas eu un goujon à lui faire avaler à la serra fin, ça ne se serait pas passé comme ça. Mais pour le quart d'heure j'ai filé doux. Est-ce qu'elle n'a pas eu le front de venir me demander si je ne connaitrais pas une jeunesse pour remplacer Louise chez ce gris goût de notaire ? Sont-ils rouisés avards ? Figurez-vous qu'ils veulent une orpheline pourservante, si ça se rencontre. Savez-vous pourquoi, M. Rodolphe ? C'est censé parce qu'une orpheline, n'ayant pas de parents, n'a pas occasion de sortir pour les voir et qu'elle est bien plus tranquille. Mais ça n'est pas ça, c'est une frime. La vérité vraie est qu'il voudrait empaumer une pauvre fille qui ne tiendrait à rien, parce que, n'ayant personne pour la conseiller, il la grugerait sur ses gages tout à l'heure aise. Pas vrai, M. Rodolphe ? Oui, oui, répondit celui-ci d'un air préoccupé. Apprenant que M. Seraphim cherchait une orpheline pour remplacer Louise comme servante auprès de M. Ferrand, Rodolphe entrevoyait dans cette circonstance un moyen peut-être certain d'arriver à la punition du notaire. Pendant que M. Pippelay parlait, il modifiait donc peu à peu le rôle qu'il avait jusqu'alors dans sa pensée destinée à Cicely, principal instrument du juste châtiment qu'il voulait infliger au bourreau de Louise Morel. « J'étais bien sûr que vous penseriez comme moi, reprit M. Pippelay. Oui, je le répète, ils ne veulent chez eux une jaunesse isolée que pour renier ses gages, aussi plutôt mourir que de leur adresser quelqu'un. D'abord, je ne connais personne, mais je connaîtrai n'importe qui que je l'empêcherai bien d'entrer jamais dans une pareille baraque. N'est-ce pas, M. Rodolphe, que j'aurais raison ? M. Pippelay, voulez-vous me rendre un grand service ? « Dieu de Dieu, M. Rodolphe, faut-il me jeter en travers du feu, friser ma perruque avec de l'huile bouillante ? Aimez-vous mieux que je morde quelqu'un ? Parlez, je suis tout à vous. Moi et mon cœur nous sommes des esclaves. Acceptez ce qui serait de faire des traits à Alfred. « Rassurez-vous, M. Pippelay, voilà de quoi il s'agiait. J'ai à placer une jeune orpheline. Elle est étrangère. Elle n'était jamais venue à Paris et je voudrais la faire entrer chez M. Ferrand. Où me suis foquée ? Comment, dans cette baraque, chez ce vieil avard ? C'est toujours une place. Si la jeune fille dont je vous parle ne s'y trouve pas bien, elle en sortira plus tard. Mais au moins elle gagnera tout de suite de quoi vivre, et je serai tranquille sur son compte. « Dames, M. Rodolphe, ça vous regarde, vous êtes prévenues. Si, malgré ça, vous trouvez la place bonne, vous êtes le maître. Et puis aussi, il faut être juste par rapport aux notaires. Il y a du contre, il y a du pour. Il est avare comme un chien, dure comme un âne, bigot comme un sacristan, c'est vrai. Mais il est honnête homme comme il y en a pas. Il donne peu de gage, mais il les perd rubis sur l'oncle. La nourriture est mauvaise, mais elle est tous les jours la même chose. Enfin, c'est une maison où il faut travailler comme un cheval. Mais c'est une maison où on ne peut pas plus embêtante. Où il n'y a jamais de risque qu'une jeune fille prenne les allures. Louise, c'est un hasard. Madame Pipelet, je vais confier un secret à votre honneur. Foye d'Anastasie Pipelet, née Galimar, aussi vrai qu'il y a un dieu au ciel et qu'Alfred ne porte que des habits verts, je serai muette comme une tange. Il ne faudra rien dire à Monsieur Pipelet. Je le jure sur la tête de mon vieux chéri. Si le motif est honnête... Oh, Madame Pipelet ! Alors nous lui en ferons voir de toutes les couleurs. Il ne saura rien de rien. Figurez-vous que c'est un enfant de six mois pour l'innocence et la malice. J'ai confiance en vous. Écoutez-moi donc. C'est entre nous à la vie, à la mort, mon roi délocataire. Allez votre train. La jeune fille dont je vous parle a fait une faute. Connue. Si je n'avais pas à quinze ans épousé Alfred, j'en aurais peut-être commis des cinquantaines, des centaines de fautes. Moi, telle que vous me voyez, j'étais un vrai salpètre déchaîné, non d'un petit bonhomme. Heureusement Pipelet m'a éteinte dans sa vertu, sans ça j'aurais fait des folies pour les hommes. C'est pour vous dire que si votre jeune fille n'en a commis qu'une de faute, il y a encore de l'espoir. Je le crois aussi. Cette jeune fille était servante en Allemagne, chez une de mes parentes. Le fils de cette parente a été le complice de la faute. Vous comprenez ? Allez donc je comprends, comme si je l'aurais faite la faute. La mère a chassé la servante, mais le jeune homme a été assez fou pour quitter la maison paternelle et pour amener cette pauvre fille à Paris. Que voulez-vous ces jeunes gens ? Après le coup de tête sont venus les réflexions, réflexions d'autant plus âge que le peu d'argent qu'il possédait était mangé. Mon jeune parent s'est adressé à moi. J'ai consenti à lui donner de quoi retourner auprès de sa mère, mais à condition qu'il laisseraient ici cette fille et que je tâcherai de la placer. Je n'aurais pas mieux fait pour mon fils, si Pippelès était plus à mon accordé, hein. Je suis enchanté de votre approbation. Seulement comme la jeune fille n'a pas de répondant et qu'elle est étrangère, il est très difficile de la placer. Si vous vouliez dire à Mme Syrafon qu'un de vos parents établit en Allemagne vous a adressé et recommandé cette jeune fille, le notaire la prendrait peut-être à son service. J'en serai doublement satisfait. C'est Cilly, n'ayant été qu'égarré, se corrigerait certainement dans une maison aussi sévère que celle du notaire. C'est pour cette raison surtout que je tiendrais à l'avoir, cette jeune fille, entrée chez M. Jacques Ferrand. Je n'ai pas besoin de vous dire que présenter par vous personne si respectable. Ah, M. Rodolphe, si estimable ! Ah, mon roi délocataire ! Que cette jeune fille enfin recommandée par vous serait certainement acceptée par Mme Syrafon, tandis que présentée par moi. Connu ! C'est comme si je présentais un petit jeune homme. Eh bien, top ! Ça me chausse. Allez donc, enfoncez la Syrafon. Tant mieux, j'ai une dent contre elle. Je vous réponds de la ferme, M. Rodolphe. Je lui ferai voir des étoiles en plein midi. Je lui dirais que depuis je ne sais combien de temps j'ai une cousine établie en Allemagne, une Gallimard, que je viens de recevoir la nouvelle qu'elle est défunte, comme son mari, de leur fille, qui est orpheline, va me tomber sur le dos d'un jour à l'autre. Très bien. Vous conduirez vous-même ces celliches et M. Ferrand sans en parler davantage à M. Syrafon. Comme il y a vingt ans que vous n'avez vu votre cousine, vous n'aurez rien à répondre. Si ce n'est que depuis son départ pour l'Allemagne, vous n'aviez eu d'elle aucune nouvelle. Ah, ça ! Mais si la jeunesse ne baragouine que l'Allemand ? Elle parle parfaitement français. Je lui ferai sa leçon. Ne vous occupez de rien, sinon de la recommander très instamment à M. Syrafon. Ou plutôt au gisonge, non. Car elle soupçonnerait peut-être que vous voulez lui forcer la main. Vous le savez, souvent, il suffit que l'on demande quelque chose pour qu'on vous refuse. Ah, qui le dites-vous ? C'est pour ça que j'ai toujours rembaré les anges au l'heure. S'il ne m'avait rien demandé, je ne dis pas. Cela arrive toujours ainsi. Ne faites donc aucune proposition à M. Syrafon et voyez l'avenir. Dites-lui seulement que ses ciliers est orpheline, étrangère, très jeune, très jolie, qu'elle va être pour vous une bien lourde charge et que vous ne sentez pour elle qu'une très médiocre affection, vu que vous étiez brouillé avec votre cousine et que vous ne concevez rien aux cadeaux qu'elle vous fait là. Dieu de Dieu, que vous êtes malins ! Mais soyez tranquilles. À nous deux, nous faisons la paire. Dites donc, M. Rodolphe, comme nous nous entendons bien, nous deux. Quand je pense que si vous aviez été de mon âge dans le temps où j'étais un vrai salpètre, ma foi, je ne sais pas. Et vous ? Chut ! si M. Pipole est. Ah bien, oui ! Pauvre cher homme, il pense bien à la godriole. Vous ne savez pas une nouvelle infamie de ce cabrillon ? Mais je vous dirai cela plus tard. Quant à votre jeune fille, soyez calme. Je gâche que Jamène l'Asyrafon a me demandé de placer ma parente chez eux. Si vous y réussissez, ma chère M. Pipole, il y a 100 francs pour vous. Je ne suis pas riche, mais est-ce que vous vous moquez du monde, M. Rodolphe ? Est-ce que vous croyez que je fais ça par intérêt ? Dieu de Dieu, c'est de la pure amitié. 100 francs ? Mais jugez donc que si j'avais longtemps cette jeune fille à ma charge, cela me coûterait bien plus que cette somme au bout de quelques mois. C'est donc pour vous rendre service M. Rodolphe. Mais c'est un fameux kin à la loterie pour nous que vous soyez venus dans la maison. Je puis le crier sur les toits. Vous êtes le roi des locataires. Tiens, infiacre ! C'est sans doute la petite dame de M. Bradamanti. Elle est venue hier, je n'ai pas pu bien la voir. Je vais l'enterner à lui répondre pour la bien dévisager. Sans compter que j'ai inventé un moyen pour avoir son nom. Vous allez me voir travailler ? Je l'ai. Peu importe le nom et la figure de cette dame, dit Rodolphe en se reculant dans le fond de la loge. Madame ! cria Anastasi en se précipitant au devant de la personne qui entrait. Où allez-vous, madame ? Chez M. Bradamanti, dit la femme, visiblement contrariée d'être ainsi arrêté au passage. Il n'y est pas. C'est impossible, j'ai rendez-vous avec lui. Il n'y est pas. Vous vous trompez. Monsieur Bradamanti est sorti. Bien sorti. Très sorti. C'est-à-dire accepté pour une dame. Eh bien, c'est moi. Vous m'a patienté. Laissez-moi passer. Votre nom, madame. Je verrai bien si c'est le nom de la personne que M. Bradamanti m'a dit de laisser entrer. Si vous ne portez pas ce nom-là, il faudra que vous me passiez sur le corps pour monter. Il vous a dit mon nom ? s'écria la femme avec autant de surprises que d'inquiétudes. Oui, madame. Quelle imprudence ! murmura la jeune femme. Puis, après un moment d'hésitation, elle ajouta impatiemment à voix basse et, comme si elle eut craint d'être entendue, eh bien, je me nomme madame Dorpigny. À ce nom, Rodolphe Trèsaï, c'était le nom de l'appelmaire de madame Darville. Au lieu de rester dans l'ombre, il s'avant ça, et, à la lueur du jour et de la lampe, il reconnut facilement cette femme grâce au portrait que Clémence lui en avait plus d'une fois tracé. Madame Dorpigny ? répéta madame Pipolet. C'est bien ça le nom que m'a dit M. Bradamanti. Vous pouvez monter, madame. La belle-mère de madame Darville passa rapidement devant la loge. Eh, allez donc ! s'écria l'apportière d'un air triomphant. Enfin, c'est la bourgeoise ! Je sais son nom. Elle s'appelle Dorpigny. Pas mauvais le moyen, M. Rodolphe. Mais qu'est-ce que vous avez donc ? Vous voilà tout pensif. Cette dame est déjà venue voir M. Bradamanti. Demande à Rodolphe à la portière. Oui, hier soir, dès qu'elle a été partie, M. Bradamanti est tout de suite sorti afin d'aller probablement retenir sa place à la diligence pour aujourd'hui. Carrière, en revenant, il m'a prié d'accompagner ce matin mal jusqu'au bureau des voitures parce qu'il ne le suffiait pas à ce petit gueu de tortillard. Et où va M. Bradamanti ? Le savez-vous ? En Normandie, route d'Alançon. Rodolphe se souvint que la terre des Oubiers, qu'habitait M. Dorpigny, était située en Normandie. Plus de doute, le charlatan se rendait auprès du père de Clémence nécessairement dans de sinistres intensions. C'est son départ à M. Bradamanti qui va joliment ostiner la serre à faim. Reprit M. Pipley. Elle est comme une orangée pour voir M. Bradamanti qu'il évite le plus qu'il peut. Car il m'a bien recommandé de lui cacher qu'il partait ce soir à six heures. Aussi, quand elle va revenir, elle trouvera visage de bois. Je profiterai de ça pour lui parler de votre jeunesse. À propos, comment donc qu'elle s'appelle ? C'est... C'est Cilly. C'est comme qu'il dirait Cilly avec un i au bout. C'est égal. Faudra que je mette un morceau de papier dans ma tabattière pour me rappeler ce diable de nom-là. Cilly... C'est... Cilly... Bon, mis voilà. Maintenant, je monte chez M. Moselle Rigolette, dit Rodolphe à M. Pipley, en sortant de sa loge. Et en redescendant M. Rodolphe, est-ce que vous ne direz pas bonjour à ce pauvre vieux chéri ? Il a bien du chagrin aller. Il vous contera cela. Ce monstre de cabrillon a encore fait des siennes. Je prendrai toujours part au chagrin de votre mari, M. Pipley. Et Rodolphe, singulièrement préoccupé de la visite de M. D'Orbini à Polydorie, Montache et M. Moselle Rigolette. Fin du chapitre 12 de la cinquième partie. Chapitre 13 de la cinquième partie des mystères de Paris, Tom III, cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public. Le premier chagrin de Rigolette. La chambre de Rigolette briait toujours de la même propre técoquette. La grosse montre d'argent, placée sur la cheminée dans un cartel de buit, marquait quatre heures. La rigueur du froid ayant cessé, l'économe ouvrière n'avait pas allumé son poil. A peine de la fenêtre, apercevait-on un coin du ciel bleu de pierre de toit, de mensarde et de haute cheminée, qui de l'autre côté de la rue formait l'horizon. Tout à coup un rayon de soleil, pour ainsi dire égaré, glissant entre deux pignons élevés, vint pendant quelques instants en pourprès d'une teinte resplandissante les carreaux de la chambre de la jeune fille. Rigolette travaillait assise à côté de la croisée. Le doux clair obscur de son charmant profil lumineuse de la vitre, comme un camé d'une blancheur rosée sur un fond vermeil. De brille en reflet courait sur sa noirche velure, tordue d'ailleurs sa tête, et nuancé d'une chaude couleur d'ambre l'ivoire de ses petites mains laborieuses qui maniaient l'aiguille avec une incomparable agilité. Les longs plis de sa robe brune, sur laquelle tranchait la dentelure d'un tablier vert, cachait à demi son fauteuil de paille. Ces deux jolies pieds, toujours parfaitement chaussées, s'appuiaient au rebord d'un tabouret placé devant elles. Ainsi qu'un grand seigneur s'amuse quelquefois par caprice à cacher les murs d'une chaumière soudéblouissante draperie, un moment le soleil couchant, ilumina cette chambrette de mille feux chatoyants, moira de reflets dorés les rideaux de perses grises et vertes, fit étinceulé le poli des meubles de noyées, miroité le carlage du sol comme du cuivre rouge et entoura d'un grillage d'or la cage des oiseaux de la grisette. Mais, hélas, malgré la joyeusté provocante de ce rayon de soleil, les deux canaries mal et femelles voletaient d'un air inquiet et, contre leur habitude, ne chantait pas. C'est que, contre son habitude, rigolette ne chantait pas. Tout trois ne gasouillaient guère les uns sans les autres. Toujours le champ frais et matinale de celle-ci donnait les veilles aux chansons de ceux-là, qui, plus paresseux, ne quittaient pas leurs nids de si bonheur. C'était alors des défis, des luttes de notes claires, sonores, perlées, argentines, dans lesquelles les oiseaux ne remportaient pas toujours l'avantage. Rigolette ne chantait plus, parce que pour la première fois de sa vie elle éprouvait un chagrin. La misère des morels l'avait souvent d'infecté, mais de tels tableaux sont trop familiers aux classes pauvres pour leur causer des sentiments très durables. Après avoir chaque jour secouru ces malheureux autant qu'elles le pouvaient, sincèrement pleurer avec eux est sûreux, la jeune fille se sentait à la fois ému et satisfaite, ému de ses infortunes, satisfaite de s'y être montré pitoyable. Mais ce n'était pas là un chagrin. Bientôt la guête naturelle du caractère de Rigolette reprenait son empire. Et puis, sans égoïsme, mais par un simple fait de comparaison, elle se trouvait si heureuse dans sa petite chambre en sortant de l'horrible réduit des morels que sa tristesse éphémère se dissipait bientôt. Cette mobilité d'impression était si peu entachée de personnalités que, par un raisonnement d'une touchante délicatesse, la grisette regardait presque comme un devoir de faire la part des plus malheureuxquels pour pouvoir jouir sans scrupule d'une existence bien précaire sans doute et entièrement acquise par son travail, mais qui, auprès de l'épouvantable détresse de la famille du lapidaire, lui paraissait presque luxueuse. Pour chanter son remord, lorsqu'on a auprès de soi des gens-ci à plaindre, disait-elle naïvement, il faut leur avoir été aussi charitable que possible. Avant d'apprendre au lecteur la cause du premier chagrin de Rigolette, nous désirons leur assurer et l'édifier complètement sur la vertu de cette jeune fille. Nous regrettons d'employer le mot de vertu, mot grave, pompeux, solennelle, qui entraîne presque toujours avec soi des idées de sacrifices douloureux, de luttes pénibles contre les passions, d'auster méditation sur la fin des choses d'ici-bas. Telle n'était pas la vertu de Rigolette. Elle n'avait ni lutté, ni médité. Elle avait travaillé, rit et chanté. Sa sagesse, ainsi qu'elle le disait simplement et sincèrement à Rodolphe, dépendait surtout d'une question de temps. Elle n'avait pas le loisir d'être amoureuse. Avant tout, gai, laborieuse, ordonnée, l'ordre, le travail, la gai-té, l'avait, à son insu, défendu, soutenu, sauvé. On trouvera peut-être cette morale légère, facile et joyeuse, mais qu'importe la cause, pourvu que l'effet subsiste, qu'importe la direction des racines de la plante, pourvu que sa fleur s'épanouisse pure, brillante et parfumée. À propos de notre utopie sur les encouragements, les secours, les récompenses, que la société devraient accorder aux artisans remarquables par déminentes qualités sociales, nous avons parlé de cet espionnage de la vertu, un des projets de l'empereur. Supposons cette féconde pensée du grand homme réalisé. Un de ces vrais philanthropes, chargé par lui de rechercher le bien, a découvert Rigolette. Abandonné, sans conseil, sans appuis, exposé à tous les dangers de la pauvreté, à toutes les séductions dont la jeunesse et la beauté sont entourées, cette charmante fille est restée pure. Sa vie honnête, laborieuse, pourrait servir d'enseignement et d'exemple. Cette enfant ne méritera-t-elle pas, non une récompense, non un secours, mais quelques touchantes paroles d'approbation, d'encouragement, qui lui donneront la conscience de sa valeur, qui la rehausseront à ses propres yeux, qui l'obligeront même pour la venir, car elle saura qu'on la suit d'un regard plein de sollicitudes et de protection dans la voie difficile où elle marche avec tant de courage et de sérénité. Car elle saura que si un jour le manque d'ouvrage ou la maladie menaçait de rompre l'équilibre de cette vie pauvre et préoccupée qui repose tout entière sur le travail et sur la santé, un léger secours dû à ses mérites passées, lui viendrait en aide. L'on se récrira sans doute sur l'impossibilité de cette surveillance tutelaire dont seraient entourées les personnes particulièrement dignes d'intérêts par leurs excellences antécédents. Il nous semble que la société a déjà résolu ce problème. N'a-t-elle pas imaginé la surveillance de la haute police à vie ou à temps, dans le but, d'ailleurs fort utile, de contrôler incessamment la conduite des personnes dangereuses signalées par leurs détestables antécédents ? Pourquoi la société n'exercerait-elle pas aussi une surveillance de haute charité morale ? Mais descendons de la sphère des utopies et revenons à la cause du premier chagrin de Rigolette. Sauf Germain, candidé grave jeune homme, les voisins de la grisette avaient pris tout d'abord son original familiarité, ses offres de bons voisinages pour des agasseries très significatives. Mais ces messieurs avaient été obligés de reconnaître avec autant de surprises que de d'épis qu'ils trouveraient pendant Rigolette un aimable et gay compagnon pour leur récréation dominicale, une voisine serviable et bonne enfant, mais non pas une maîtresse. Leur surprise et leur dépit, très vif d'abord, s'éderre peu à peu devant la franche et charmant humeur de la grisette. Et puis, ainsi qu'elle l'avait judicieusement dite à Rodolphe, ses voisins étaient fiers le dimanche d'avoir au bras une jolie fille qui leur faisait honneur de plus d'une manière. Rigolette se soucieait peu des apparences et qui ne leur coûtait que le partage de modestes plaisirs, ton sa présence et sa gentillesse doublaient le prix. D'ailleurs, la chère fille se contentait si facilement. Dans les jours de pénurie, elle dînait si bien et si gayement avec un beau morceau de galette chaude où elle mordait de toutes les forces de ses petites dents blanches. Après quoi, elle s'amusait tant d'une promenade sur les boulevards ou les passages. Si nos lecteurs ressentent quelque peu de sympathie pour Rigolette, ils conviendront qu'il aurait fallu être bien saut ou bien barbare pour refuser, une fois par semaine, ces modestes distractions à une aussi gracieuse créature qui, du reste, n'ayant pas le droit d'être jalouse, n'empêchait jamais ces six gisbés de se consoler de ses rigueurs auprès de belles moins crevels. François Germain Seul ne fonda aucune folle espérance sur la familiarité de la jeune fille. Fusse instinct du coeur ou délicatesse d'esprit, il devina, dès le premier jour, tout ce qu'il pouvait y avoir de ravissant dans la camaraderie singulière que lui offrait Rigolette. Ce qui devait fatalement arriver, arriva. Germain devint passionnément amoureux de sa voisine, sans oser lui dire un mot de cet amour. Loin d'imiter ses prédécesseurs, qui, bien convaincu de la vanité de leur poursuite, s'était consolé par d'autres amours, sans pour cela vivre en moins bonne intelligence avec leur voisine, Germain avait délicieusement joui de son intimité avec la jeune fille, passant d'auprès d'elle non seulement le dimanche, mais toutes les soirées où il n'était pas occupé. Durant ses longues heures, Rigolette s'était montrée, comme toujours, fréquenteuse et folle. Germain, tendre, attentif, sérieux, souvent même un peu triste. Cette tristesse était son seul inconvénient, car ses manières naturellement distinguées ne pouvaient se comparer aux ridicules prétentions de M. Giraudot, le commis voyageur, ou aux turbulentes eccentricités de Cabrillon. Mais M. Giraudot, par son intarissable locacité, et le peintre par son hilarité non moins intarissable, l'emportait sur Germain, dont la douce gravité imposait un peu à sa voisine. Rigolette n'avait donc eu jusqu'alors de préférence marquée pour aucun de ses trois amoureux. Mais comme elle ne manquait pas de jugement, elle trouvait que Germain réunissait seul toutes les qualités nécessaires pour rendre heureuse une femme raisonnable. Ses antécédents posés nous diront pourquoi Rigolette était chagrine, et pourquoi elle, ni ses oiseaux, ne chantait. Sa ronde et fraîche figure avait un peu palli. Ses grands yeux noirs, ordinairement gaises et brillants, étaient légèrement battus et voilés. Ces traits révélaient une fatigue inacoutumée. Elle avait employé à travailler une grande partie de la nuit. De temps à autre, elle regardait tristement une lettre placée tout ouverte sur une table auprès d'elle. Cette lettre venait de lui être pressée par Germain et contenait ce qui suit. Prison de la conciergerie, mademoiselle, le lieu d'où je vous écris vous dira l'étendu de mon malheur. Je suis incarcérée comme voleur. Je suis coupable aux yeux de tout le monde, et j'ose pourtant vous écrire. C'est qu'il me serait affreux de croire que vous me regardez aussi comme un être criminel et dégradé. Je vous en supplie, ne me condamnez pas avant d'avoir lu cette lettre. Si vous me repoussiez, ce dernier coup m'accablerait tout à fait. Voici ce qui s'est passé. Depuis quelque temps, je n'habitais plus rue du Temple, mais je savais par la pauvre Louise que la famille Morelle, à laquelle vous et moi nous nous intéressions tant, était de plus en plus misérable. Hélas, ma pitié pour ces pauvres gens m'a perdu. Je ne m'en repends pas, mais mon sort est bien cruel. Hier, j'étais restée assez tard chez Monsieur Ferrand, occupé d'écritures pressées. Dans la chambre où je travaillais, se trouvait un bureau, mon patron y serrait chaque jour la besogne que j'avais faite. Ce soir-là, il paraissait inquiet, agité. Il me dit, ne vous en allez pas que ces comptes ne soient terminées, vous les déposerez dans le bureau dont je vous laisse la clé. Et il sortit. Mon ouvrage finit, j'ouvris le noir pour l'issérer. Machinalement mes yeux s'arrêtèrent sur une lettre déployée, où je l'ai le nom de Jérôme Morelle, le lapidère. Je l'avoue, voyant qu'il s'agissait de cet infortuné, j'ai eu l'indiscrétion de lire cette lettre. J'appris ainsi que l'artisan devait être le lendemain arrêté pour une lettre de change de 1300 francs, à la poursuite de Monsieur Ferrand, qui, sous un nom supposé, le faisait emprisonné. Cette avis était de l'agent d'affaires de mon patron. Je connaissais assez la situation de la famille Morelle pour savoir quel coup lui porterait l'incarcération de son seul soutien. Je fus aussi, désolé, qu'indignée. Malheureusement, je vis dans le même tiroir une boîte ouverte, renfermant de l'or. Elle contenait 2000 francs. À ce moment, j'entendis Louise monter l'escalier, sans réfléchir à la gravité de mon action, affitant de l'occasion que le hasard m'offrait, je pris 1300 francs. J'attendis Louise au passage. Je lui mis l'argent dans la main et lui dit, on doit arrêter votre père demain au point du jour pour 1300 francs, les voici, sauvez-le, mais ne dites pas que c'est de moi que vous donnez cet argent. Monsieur Ferrand est un méchant homme. Vous le voyez, mademoiselle, mon intention était bonne, mais ma conduite coupable, je ne vous cache rien. C'est mon excuse. Depuis longtemps, à force d'économie, j'avais réalisé et placé chez un banquier une petite somme de 1500 francs. Il y a huit jours, il me prévint que, le terme de son obligation envers moi étant arrivé, il tenait mes fonds à ma disposition, dans le cas où je ne les lui laisserai pas. Je possèdais donc plus que je ne prenais aux notaires. Je pouvais le lendemain toucher mes 1500 francs, mais le caissier n'arrivait pas chez son patron avant midi, et c'est au point du jour qu'on devait arrêter Morel. Il me fallait donc mettre celui-ci en mesure de payer de très bonheur, sinon, leur même que je serais allé dans la journée le tirer de prison, il n'en eût pas moins été arrêté et emmené aux yeux de sa femme, que ce dernier coup pouvait achever. De plus, les frais considérables de l'arrestation auraient encore été à la charge du lapidère. Vous comprenez, n'est-ce pas, que tous ces malheurs n'arrivaient pas si je prenais les 13 100 francs, que je croyais pouvoir remettre le lendemain matin dans le bureau, avant que M. Ferrand se fût aperçu de quelque chose ? Malheureusement, je me suis trompée. Je sortis de chez M. Ferrand, n'étant plus sous l'impression d'indignation et de pitié qui m'avait fait agir. Je réfléchis à tout le danger de ma position. 1000 crains devinrent alors m'assaillir. Je connaissais la sévérité du notaire. Il pouvait, après mon départ, revenir fouiller dans son bureau, s'apercevoir du vol. Car à ses yeux, aux yeux de tous, c'est un vol. Ces idées me bouleversèrent. Quoi qu'il fut tard, je courugais le banquier pour le supplier de me rendre mes fonds à l'instant. J'aurais motivé cette demande extraordinaire. Je serais ensuite retourné chez M. Ferrand, remplacer l'argent que j'avais pris. Le banquier, par un funeste hasard, était depuis deux jours à Belleville dans une maison de campagne où il faisait faire des plantations. J'attendis le jour avec une angoisse croissante. Enfin j'arrivais à Belleville. Tout se ligait contre moi. Le banquier venait de repartir à l'instant pour Paris. J'y ai à court. J'ai enfin mon argent. Je me présente chez M. Ferrand. Tout était découvert. Mais ce n'est là qu'une partie de mes infortunes. Maintenant le notaire m'accuses de lui avoir volé quinze mille francs en billets de banque, qui était, dit-il, dans le tiroir du bureau avec les deux mille francs en or. C'est une accusation indigne, un mensonge infâme. Je m'avoue coupable de la première soustraction. Mais par tout ce qu'il y a de plus sacré au monde, je vous jure, mademoiselle, que je suis innocent de la seconde. Je n'ai vu aucun billet de banque dans ce tiroir. Il n'y avait que deux mille francs en or, sur lesquels j'ai pris les treize cent francs que je rapportais. Telle est la vérité, mademoiselle. Je suis sous le coup d'une accusation accablante, et pourtant j'affirme que vous devez me savoir incapable de mentir. Mais me croirez-vous ? Hélas, comme m'a dit M. Ferrand, celui qui a volé une faible somme peut envoler une plus forte, et ses paroles ne méritent aucune confiance. Je vous ai toujours vu si bonne et si joyeux pour les malheureux, mademoiselle. Je vous sais si loyal et si franche que votre cœur vous guidera, je l'espère, dans l'appréciation de la vérité. Je ne demande rien de plus. Ajoutez-fois à mes paroles, et vous me trouverez aussi à plein de recablamés, car, je le répète, mon intention était bonne, des circonstances impossibles à prévoir, mon perdu. Ah, mademoiselle Rigolette, je suis bien malheureux. Si vous saviez au milieu de quel genre je suis destinée à vivre jusqu'au jour de mon jugement, hier on m'a conduit dans un lieu qu'on appelle le dépôt de préfecture de police. Je ne saurais vous dire ce que j'ai éprouvé lorsque, après avoir monté un sombre escalier, je suis arrivée devant une porte à guichet de fer, que l'on a ouverte, et qui s'est bientôt refermée sur moi. J'étais si troublée que je ne distinguais d'abord rien. Un air chaud, nos éabons, m'a frappé au visage. J'ai entendu un grand bruit de voix mêlée, ça et là, de rire sinistre, d'accent de colère et de chansons grossières. Je me tenais immobile près de la porte, regardant les dalles de grès de cette salle, nous en n'y avancez ni lever les yeux, croyant que tout le monde m'examinait. On ne s'occupait pas de moi. Un prisonnier de plus ou de moins inquiète peu ces gens-là. Enfin je me suis hasardé à lever la tête. Quelle horrible figure, mon Dieu, que de vêtements en lambeau, que de haillons souillés debout, tous les dehors de la misère et du vis. Ils étaient là quarante ou cinquante, assis, debout, ou couchés sur des bancs scellés dans le mur, vagabonds, voleurs, assassins, enfin tous ceux qui avaient été arrêtés la nuit ou dans la journée. Lorsqu'ils se sont aperçus de ma présence, j'ai éprouvé une triste consolation en voyant qu'ils reconnaissaient que je n'étais pas des leurs. Quelques-uns me regardèrent d'un air insolent et moqueur. Puis ils se mirent à part les rentre-eux à voix basse, je ne sais quel langage I2 que je ne comprenais pas. Au bout d'un moment, le plus audacieux va me frapper sur l'épaule et me demander de l'argent pour payer ma bienvenue. J'ai donné quelques pièces de monnaies espérant ainsi acheter le repos. Cela ne leur a pas suffi. Ils ont exigé davantage. J'y refusais. Alors plusieurs m'ont entouré en m'accablant d'injures et de menaces. Ils allaient se précipiter sur moi lorsqu'heureusement, attiré par le tumulte, un gardien est entré. Je me suis plainte à lui. Il a exigé que l'on me rendit l'argent que j'avais donné, et m'a dit que si je voulais, je serai, pour une modique somme, conduit à ce qu'on appelle la pistole, c'est-à-dire que je pourrais être seul dans une cellule. J'acceptais avec reconnaissance et je quittais ces bandits au milieu de leurs menaces pour l'avenir. Car nous devions, disait-il, nous retrouver, et alors je resterais sur la place. Le gardien me mena dans une cellule où je passais le reste de la nuit. C'est de là que je vous écrit ce matin, mademoiselle rigolette. Tantôt, après mon interrogatoire, je serai conduit à une autre prison qu'on appelle la Force, où je crains de retrouver plusieurs de mes compagnons du dépôt. Le gardien, intéressé par ma douleur et par mes larmes, m'a promis de vous faire parvenir cette lettre, quoique de telle complaisance lui soit très sévèrement défendue. J'attends, mademoiselle rigolette, un dernier service de votre ancienne amitié, si toutefois vous ne rougissez pas maintenant de cette amitié. Dans le cas où vous voudriez bien m'accorder ma demande, la voici. Vous recevrez avec cette lettre une petite clef et un mot pour le portier de la maison que j'habite, boulevard Saint-Denis n°11. Je le préviens que vous pouvez disposer comme moi-même de tout ce qui m'appartient et qu'il doit exécuter vos ordres. Il vous conduira dans ma chambre. Vous aurez la bonte et d'ouvrir mon secrétaire avec la clef que je vous envoie. Vous trouverez une grande enveloppe en fermant différents papiers que je vous prie d'accorder. L'un d'eux vous était destiné, ainsi que vous le verrez par l'adresse. D'autres ont été écrits à propos de vous, et cela dans des temps bien heureux. Ne vous en fâchez pas, vous ne deviez jamais les connaître. Je vous prie aussi de prendre le peu d'argent qui est dans ce meuble, ainsi qu'un sachet de satin renfermant une petite cravate de soie orange que vous portiez lors de nos dernières promenades du dimanche et que vous m'avez donné le jour où j'ai quitté la rue par exemple. Je voudrais enfin qu'à l'exception d'un peu de linge que vous m'enverriez à la force, vous fissiez vendre les meubles et les effets que je possède. À quitter aux condamnés, je n'en serai pas moins flétri et obligé de quitter Paris. Oui, Rège, quelles seront mes ressources ? Dieu le sait. Mme Bouvard, qui a déjà vendu et acheté plusieurs objets, se chargerait peut-être du tout. C'est une honnête femme. Cet arrangement vous épargnerait beaucoup d'embarras, car je sais combien votre temps est précieux. J'avais payé mon terme d'avance, je vous prie donc de vouloir bien seulement donner une petite gratification en portier. Pardon, mademoiselle, de vous importonner de tous ces détails, mais vous êtes la seule personne au monde à laquelle j'ose et je puisse m'adresser. J'aurais pu réclamer ce service d'un déclare de M. Ferrand avec lequel je suis assez lié. Mais j'aurais craint son indiscretion au sujet de divers papiers. Plusieurs vous concernent, comme je vous l'ai dit. Quelques autres ont rapport à de tristes événements de ma vie. Ah, croyez-moi, mademoiselle Rigolette, si vous me l'accordez, cette dernière preuve de votre ancienne affection sera ma seule consolation dans le grand malheur qui m'accable. Malgré moi, j'espère que vous ne me refuserez pas. Je vous demande aussi la permission de vous écrire quelquefois. Il me serait si doux, si précieux de pouvoir épancher dans un cœur bienveillant la tristesse qui m'accable. Hélas, je suis seule au monde. Personne ne s'intéresse à moi. Cet isolement m'était déjà bien pénible. Jugez maintenant. Et je suis honnête, pourtant, et j'ai la conscience de n'avoir jamais nuit à personne, d'avoir toujours, même au péril de ma vie, témoigner de mon aversion pour ce qui était mal. Ainsi que vous le verrez par les papiers que je vous prie de garder et que vous pouvez lire. Mais quand je dirai cela, qui me croira ? M. Ferrand est respecté par tout le monde. Sa réputation de probité est établie depuis longtemps. Il y a un juste grief à me reprocher. Il m'écrasera. Je me résigne d'avance à mon sort. Enfin, mademoiselle Rigolette, si vous me croyez, vous n'aurez, je l'espère, aucun mépris pour moi. Vous me plaindrez et vous penserez quelquefois à un ami sincère. Alors, si je vous fais bien, bien pitié, peut-être vous pousserai la générosité jusqu'à venir un jour, un dimanche, hélas, que de souvenir ce mot me rappelle, jusqu'à venir un dimanche affronter le parloir de ma prison. Mais non, non, vous revoir dans un pareil lieu, je n'oserai jamais. Pourtant, vous êtes si bonne que vous. Je suis obligé d'interrompre cette lettre et de vous l'envoyer ainsi avec la clé et le petit mot pour le portier que je vais écrire à la hâte. Le gardien vient m'avertir que je vais être conduit devant le juge. Adieu, adieu mademoiselle Rigolette, ne me repoussez pas, je n'ai d'espoir qu'en vous, qu'en vous seul. François Germain. PS, si vous me répondez, on comprend maintenant la cause du premier chagrin de Rigolette. Son cœur excellent s'était profondément ému d'une infortune dont elle n'avait eu jusqu'alors aucun soupçon. Elle croyait aveuglément à l'entière véracité du récit de Germain, ce fils infortuné du maître d'école. Assez peu Rigoriste, elle trouvait même que son ancien voisin s'exagirait énormément sa faute. Pour sauver un malheureux père de famille, il avait pris de l'argent qu'il savait pouvoir rendre. Cette action, aux yeux de la grisette, n'était que généreuse. Par une de ses contradictions naturelles aux femmes, et surtout aux femmes de sa classe, cette jeune fille, qui jusqu'alors n'avait éprouvé pour Germain, comme pour ses autres voisins, qu'une cordiale et joyeuse amitié ressentit pour lui une vive préférence. Dès qu'elle le suit malheureux, injustement accusé et prisonnier, son souvenir effaça celui de ses anciens rivaux. Chez Rigolette, ce n'était pas encore l'amour. C'était une affection vive, sincère, remplie de commisérations et de dévouement résolus. Sentiment très nouveau pour elle, en raison même de l'amertume qui s'y joignait. Telle était la situation morale de Rigolette, lorsque Rodolf entra dans sa chambre, après avoir discrètement frappé à la porte. Fin du chapitre XIII de la cinquième partie. Chapitre XIV de la cinquième partie des mystères de Paris, Tom III par Eugen Su. Cet enregistrement LibréVox fait partie du domaine public. Bonjour, ma voisine, dit Rodolf Rigolette. Je ne vous dérange pas. Non, mon voisin, je suis au contraire très contente de vous voir, car j'ai beaucoup de chagrin. En effet, je ne vous trouve pas, vous semblez avoir pleuré ? Je crois bien que j'ai pleuré. Il y a de quoi, pauvre Germain, tenez l'Isée. Rigolette remit à Rodolf la lettre du prisonnier. Si ce n'est pas à fondre le cœur, vous m'avez dit que vous vous intéressez à lui. Voilà le moment de le montrer. Ajouta-t-elle pendant que Rodolf l'isait attentivement. Faut-il que ce vilain monsieur Ferrand soit acharné après tout le monde ? D'abord, ça a été contre Louise, maintenant c'est contre Germain. Je ne suis pas méchante, mais il arriverait quelques bons malheurs à se noter que j'en serai contente. Accusé ainsi honnête garçon de lui avoir volé quinze mille francs, Germain, lui, la probité en personne, et puis si rangé, si doux, si triste, va-t-il être à plaindre mon Dieu au milieu de tous ses célébrats dans sa prison ? Oh, monsieur Rodolf, d'aujourd'hui je commence à voir que tout n'est pas couleur de rose dans la vie. Et que comptez-vous faire, ma voisine ? Ce que je compte faire, mais tout ce que Germain me demande, est cela le plus tôt possible. Je serai déjà partie sans cet ouvrage très pressé que je finis, et que je vais porter tout à l'heure rue Saint-Honoré en me rendant à la chambre de Germain chercher les papiers dont il me parle. J'ai passé une partie de la nuit à travailler pour gagner quelques heures d'avance. Je vais avoir tant de choses à faire en dehors de mon ouvrage, qu'il faut que je me mette en mesure. D'abord, madame Morel voudrait que je puisse voir Louise dans sa prison. C'est peut-être très difficile, mais enfin je tâcherai. Malheureusement, je ne sais pas seulement à qui m'adresser. J'avais serongé à cela. Vous, mon voisin ? voici une permission. Quel bonheur ! Est-ce que vous ne pourriez pas m'en avoir une aussi pour la prison de ce malheureux Germain ? Ça lui ferait tant de plaisir. Je vous donnerai aussi les moyens de voir Germain. Oh, merci, monsieur Rodolphe. Vous n'aurez donc pas peur d'aller dans sa prison ? Bien sûr, le cœur me battra très fort la première fois, mais c'est égal. Est-ce que, quand Germain était heureux, je ne le trouvais pas toujours prête à aller au devant de toutes mes volontés à me mener au spectacle ou promener, à me faire la lecture le soir, à m'aider à arranger mes caisses de fleurs, à cirer ma chambre ? Eh bien, il est dans la peine. C'est à mon tour, maintenant. Un pauvre petit rat comme moi ne peut pas grand-chose. Je le sais. Mais enfin, tout ce que je pourrai, je le ferai. Il peut y compter. Je verras si je suis une bonne amie. Tenez, monsieur Rodolphe. Il y a une chose qui me désole, c'est sa méfiance. Me croire capable de le mépriser, moi. Je vous demande un peu pourquoi. Ce vieil avard de nos terres l'accusent d'avoir volé. Qu'est-ce que ça me fait ? Je sais bien que ça n'est pas vrai. La lettre de Germain ne m'aurait pas prouvé clair comme le jour qu'il est innocent, que je ne l'aurai pas cru coupable. Il n'y a qu'à le voir, qu'à le connaître, pour être sûr qu'il est incapable d'une vilaine action. Il faut être aussi méchant que monsieur Ferrand pour soutenir des fausses tes pareilles. Bravo, ma voisine. J'aime votre indignation. Oh, Tenez, je voudrais être homme pour pouvoir aller trouver ce notaire et lui dire, ah, vous soutenez que Germain vous a volé ? Eh bien, Tenez, voilà pour vous, vieux menteur. Il ne vous volera pas cela toujours. Et pan, pan, pan, je le battrai comme plâtre. Vous avez une justice très expéditive, dit Rodolphe, en souriant de l'animation de Rigolette. C'est que ça révolt aussi. Et comme dit Germain dans sa lettre, tout le monde sera du parti de son patron contre lui, parce que son patron est riche, considéré, et que Germain n'est qu'un pauvre jeune homme sans protection, à moins que vous ne veniez à son secours, monsieur Rodolphe, vous qui connaissez des personnes si bien faisantes. Est-ce qu'il n'y aurait pas à faire quelque chose ? Il faut qu'il attende son jugement. Une fois acquitté, comme je le crois, de nombreuses preuves d'intérêt lui seront données, je vous l'assure. Mais écoutez, ma voisine, je sais par expérience qu'on peut compter sur votre discrétion. Oh oui, monsieur Rodolphe, je n'ai jamais été bavarde. Eh bien, il faut que personne ne sache et que Germain lui-même ignore que des amis veillent sur lui, car il a des amis. Vraiment ? De très puissants, de très dévoués. Ça lui donnerait tant de courage de savoir. Sans doute, mais il ne pourrait peut-être pas s'enterre. Alors monsieur Ferrand, effrayé, se mettraient sur ses gardes, sa défiance s'éveillerait, et, comme il est très à droit, il deviendrait difficile de l'atteindre. Ce qui serait fâcheux, car il faut non seulement que l'innocence de Germain soit reconnue, mais que son calendriateur soit démasqué. Je vous comprends, monsieur Rodolphe. Il en est de même de Louise. Je vous apportais cette permission de l'avoir, afin que vous la priez de ne parlera personne de ce qu'elle m'a révélé. Elle saura ce que cela signifie. Cela suffit, monsieur Rodolphe. En un mot, que Louise se garde de se plaindre dans sa prison de la méchanceté de son maître, c'est très important. Mais elle devra ne rien cacher à un avocat qui viendra de ma part s'entendre avec elle pour sa défense. Faites-lui bien toutes ses recommandations. Soyez tranquille, mon voisin. Je n'oublierai rien. J'ai bonne mémoire. Je parle de bonté. C'est vous qui êtes bon et généreux. Quelqu'un est-il dans la peine ? Vous vous trouvez tout de suite là. Je vous l'ai dit, ma voisine. Je ne suis qu'un pauvre commis marchand. Mais quand, en flânant de côté et d'autre, je trouve de brave gens qui méritent protection, j'en instruis une personne bienfaisante qui a toute confiance en moi, et on les secourt. Ce n'est pas plus malin que ça. Et où logez-vous maintenant que vous avez cédé votre chambre au Morel ? En garni. Oh ! que je détesterais ça. Être où a été tout le monde. C'est comme si tout le monde avait été chez vous. Je n'y suis que la nuit, et alors ? Je conçois. C'est moins désagréable. Ce que c'est que de nous, pourtant, M. Rodolphe. Mon chez-moi me rendait si heureuse. Je mettais à range et une petite vie si tranquille que je n'aurais jamais cru possible d'avoir un chagrin. Et vous voyez pourtant ? Non, je ne peux pas vous dire le coup que le malheur de Germain m'a porté. J'ai vu les Morels et d'autres encore bien à plaindre. C'est vrai. Mais enfin la misère et la misère entre pauvres gens, on s'y attend. Ça ne surprend pas. Et l'on s'entraide comme on peut. Aujourd'hui c'est l'un, demain c'est l'autre. Quand à soi, avec du courage et de la guetter, on se tire d'affaires. Mais voir un pauvre jeune homme honnête et bon, qui a été votre ami pendant longtemps, le voir accusé de vol et emprisonné pelmèles avec des céléra, ah, tam, monsieur Rodolphe, vrai, je suis sans force contre ça. C'est un malheur auquel je n'avais jamais pensé. Ça me bouleverse. Et les grands yeux de rigolette se voient l'air de l'arme. Courage, courage, votre guetter reviendra quand votre ami sera acquitté. Oh, il faudra bien qu'il soit acquitté. Il n'y aura qu'à lire aux juges la lettre qu'il m'a écrite. Ça suffira, n'est-ce pas, monsieur Rodolphe ? En effet, cette lettre simple et touchante à tout le caractère de la vérité. Il faudra même que vous m'en laissiez prendre copie. Cela sera nécessaire à la défense de Germain. Certainement, monsieur Rodolphe, si je n'écrivais pas comme un vrai chat, malgré les leçons qu'il m'a donné, ce bon Germain, je vous proposerai de vous la copier. Mais mon écriture est si grosse, si de travers, et puis il y a tant, tant de fautes. Je vous demanderai de me confier seulement la lettre jusqu'à demain. Là, voilà mon voisin. Mais vous s'y ferez bien attention, n'est-ce pas ? J'ai brûlé tous les billets doux que Cabrion et monsieur Giroudot m'écrivaient dans les commencements de notre connaissance, avec des coeurs enflammés et des colombes sur le haut du papier, quand il croyait que je me laisserai prendre à leur cagelerie. Mais cette pauvre lettre de Germain, je la garderai soigneusement et les autres aussi, s'il m'en écrit. Car enfin, n'est-ce pas, monsieur Rodolphe, ça prouve en ma faveur qu'il me demande ses petits services ? Sans doute, cela prouve que vous êtes la meilleure petite amie qu'on puisse désirer. Mais j'y songe, au lieu d'aller tout à leur seul chez monsieur Germain, voulez-vous que je vous accompagne ? Avec plaisir, mon voisin. La nuit vient, et le soir j'aime autant ne pas être toute seule dans les rues, sans compter qu'il faut que je porte de l'ouvrage près le palais royal. Mais d'aller si loin, ça va vous fatiguer et vous ennuyer peut-être. Pas du tout, nous prendrons un fiacle. Vraiment ? Oh, comme ça m'amuserait d'aller en voiture si je n'avais pas de chagras. Et il faut que j'en aie du chagras, car voilà la première fois depuis que je suis ici que je n'ai pas chanté de la journée. Mes oiseaux en sont tout interdits. Pauvre petite bête. Ils ne savent pas ce que cela signifie. Deux ou trois fois, Papa Crétu a chanté un peu pour magasser. J'ai voulu lui répondre. Ah bien oui, au bout d'une minute je me suis mise à pleurer. Ramonnet a recommencé, mais je n'ai pas pu lui répondre davantage. Quel singulier nom m'avait donné à vos oiseaux, Papa Crétu et Ramonnet ? Dames sur Odolphes, mes oiseaux font la joie de ma solitude. Ce sont mes meilleurs amis. Je leur ai donné le nom des braves gens qui ont fait la joie de mon enfance et qui ont été aussi mes meilleurs amis. Sans compter, pour achever la ressemblance, que Papa Crétu et Ramonnet étaient gays et chantés comme les oiseaux du bon Dieu. Ah, maintenant en effet je me souviens, vos parents adoptifs ça peut l'être ainsi. Oui, mon voisin, ces noms sont ridicules pour des oiseaux, je le sais, mais ça ne regarde que moi. Tenez, c'est encore à ce sujet-là que j'ai vu que Germain avait bien bon cœur. Comment donc ? Certainement, M. Giroudot et M. Cabrillon, M. Cabrillon surtout, était toujours à faire des plaisanteries sur les noms de mes oiseaux. Appelez un serein Papa Crétu, voyez donc. M. Cabrillon n'en revenait pas, et il partait de là pour faire des gorges chaudes à n'en plus finir. Si c'était un coq, disait-il, à la bonne heure vous pourriez l'appeler Crétu. C'est comme le nom de la serine, Ramonnet. Ça ressemble à Ramona. Enfin il m'a si forte impatienté que j'ai été deux dimanches sans vouloir sortir avec lui pour lui apprendre, et je lui ai dit très sérieusement que s'il recommençait ces moqueries qui me faisaient de la peine, nous n'irions plus jamais ensemble. Quelle courageuse résolution ! Ça m'a coûté aller, M. Rodolphe, moi qui attendais mes sorties du dimanche comme le Messie. J'avais le cœur bien gros de rester tout seul par un temps superbe. Mais c'est égal, j'aimais encore mieux sacrifier mon dimanche que de continuer à entendre M. Cabrillon se moquer de ce que je respectais. Après ça, certainement que, sans l'idée que j'y attachais, j'aurais préféré donner d'autres noms à mes oiseaux. Tenez, il y a surtout un nom que j'aurais aimé à l'adoration. Colibri. Parce que jamais je n'appellerais les oiseaux que j'aurais autrement que Crétu et Ramonet. Sinon, il me semblerait que je sacrifie que j'oublie mes bons parents adoptifs. N'est-ce pas, M. Rodolphe ? Vous avez raison, mille fois raison. Et Germain ne se moquer pas de ses noms, lui. Au contraire, seulement la première fois ils lui ont semblé drôles, ainsi qu'à tout le monde. C'était tout simple. Mais quand je lui ai expliqué mes raisons, comme je les avais pourtant expliqué les larmes lui en sont venues aux yeux. De ce jour-là, je me suis dit M. Germain est un bien bon coeur. Il n'a contre lui que sa tristesse. Et voyez-vous, M. Rodolphe, ça m'a porté malheur de lui reprocher sa tristesse. Alors je ne comprenais pas qu'on put être triste. Maintenant je ne le comprends que trop. Mais voilà mon paquet fini, mon ouvrage prête à emporter. Voulez-vous me donner mon châle, mon voisin ? Il ne fait pas assez froid pour prendre un manteau, n'est-ce pas ? Nous allons en voiture et je vous ramènerai. C'est vrai, nous irons et nous reviendrons plus vite. Ce sera toujours ça de t'en gagner. Mais j'y songe, comment allez-vous faire ? Votre travail va souffrir de vos visites au prison. Oh que non, que non ! J'ai fait mon compte. D'abord j'ai mes dimanches à moi. J'irai voir Louise et Germain ces jours-là. Ça me servira de promenade et de distraction. Ensuite, dans la semaine, je retournerai à la prison une ou deux autres fois. Chacune me prendra trois bonnes heures, n'est-ce pas ? Eh bien, pour me trouver à mon aise, je travaillerai une heure de plus par jour. Je me coucherai à minuit au lieu de me coucher à 11 heures. Ça me fera un gain tout clair de 7 ou 8 heures par semaine que je pourrais dépenser pour aller voir Louise et Germain. Vous voyez, je suis plus riche que je n'en ai l'air. Ajoutes un rigolette en souriant. Et vous ne craignez pas que cela vous fatigue ? Pas, je m'y ferai. On se fait à tout. Et puis ça ne durera pas toujours. Voilà votre chale, ma voisine. Je ne serai pas aussi indiscré qu'hier. Je n'approcherai pas trop mes lèvres de ce cou charmant. Ah, mon voisin ! Hier, c'était hier, on pouvait rire. Mais aujourd'hui, c'est différent. Prenez garde de me piquer. Allons, l'épingle est tordu. Eh bien, prenez-en une autre, là, sur la pelote. Ah, j'oubliais. Voulez-vous être bien gentil, mon voisin ? Ordonnez, ma voisine. Taillez-moi une bonne plume, bien grosse, pour que je puisse, en rentrant, écrire à ce pauvre germain que ces commissions sont faites. Il aura ma lettre, demain, de bonheur à la prison. Ça lui fera un bon réveil. Et où sont vos plumes ? Là, sur la table, le canif est dans le tiroir. Attendez, je vais vous allumer ma bougie, car il commence à n'y plus faire clair. Ça ne sera pas de refus pour tailler la plume. Et puis il faut que je puisse attacher mon bonnet. Rigolette, pipettillier, une allumette chimique, et allume à un bout de bougie dans un petit bougeoir bien luisant. Diable de la bougie, ma voisine ! Quelle luxe ! Pour ce que j'en brûle, ça me coûte une idée plus chère que de la chandelle, et c'est bien plus propre. Pas plus cher ? Mon Dieu, non ! J'achète ces bouts de bougie à la livre, et une de mes livres me fait presque mon année. Mais, dire aux dolfs, en taillant soigneusement la plume, pendant que la grisette nouait son bonnet devant son miroir, je ne vois pas de préparatif pour votre dîner. Je n'ai pas l'ombre de faim. J'ai pris une tasse de lait ce matin. J'en prendrai une ce soir avec un peu de pain. J'en aurais bien assez. Vous ne voulez pas venir, sans façon, dîner avec moi en sortant de chez Germain ? Je vous remercie, mon voisin. J'ai le cœur trop gros. Une autre fois avec plaisir. Tenez, la veille du jour où ce pauvre Germain sortira de prison, je m'invite. Et après, vous me menerez au spectacle. Est-ce dit ? C'est dit, ma voisine. Je vous assure que je n'oublierai pas cet engagement. Mais aujourd'hui, vous me refusez. Oui, monsieur Rodolphe, je vous serai une compagnie trop mossade, sans compter que ça me prendrait beaucoup de temps. Pensez donc. C'est surtout maintenant qu'il ne faut pas que je fasse l'apparaisseuse et que je dépense un gardeur mal à propos. Allons, je renonce à ce plaisir. Pour aujourd'hui. Tenez, voilà mon paquet, mon voisin. Passez devant, je fermerai la porte. Voici une plume excellente. Maintenant votre paquet. Prenez garde de le chiffonner, c'est du pouls de soie. Ça garde le pli. Tenez-le à votre main, comme ça, légèrement. Bien. Passez, je vous éclairerai. Et Rodolphe descendit, précédé de rigolette. Au moment où le voisin et la voisine passèrent devant la loge du portier, ils virent monsieur Pippelet qui, les bras pendants, s'avançaient vers eux du fond de l'Allée. D'une main ils tenaient l'enseigne qui annonçait au public qu'il ferait commerce d'amitié avec Cabrillon, de l'autre main ils tenaient le portrait du dame népeintre. Le désespoir d'Alfred était si écrasant que son mentor touchait à sa poitrine et qu'on apercevait que le fond immense de son chapeau tromblon. En le voyant venir ainsi, la tête baissée, vers Rodolphe et rigolette, on lui dit un bélier ou un brave champion breton se préparant au combat. Anastasie parut bientôt sur le seuil de sa loge, il s'écria à l'aspect de son mari. — Eh bien, vieux chéri, te voilà donc. Qu'est-ce qu'il t'a dit le commissaire ? — Alfred, Alfred, mais fais donc attention, tu vas poquer dans mon roi des locataires qui te crèvent les yeux. Pardon, monsieur Rodolphe, c'est ce gueu de Cabrillon qui l'abrutit de plus en plus. Il le fera, bien sûr, tourner en bourri que ce vieux chéri. Alfred, mais répond donc. À cette voix chère, à son coeur, monsieur Pipelaire releva la tête. Ces traises étaient emprunts d'une sombre amertume. — Qu'est-ce qu'il t'a dit le commissaire ? — reprit Anastasie. — Anastasie, il faudra rassembler le peu que nous possédons, serrer nos amis dans nos bras, faire nos mâles et nous expatrier de Paris, de la France, de ma belle France. Car, sûr, maintenant de l'impunité, le monstre est capable de me poursuivre partout, dans toute l'étendue des départements — Comment, le commissaire ? — Le commissaire, s'écria monsieur Pipelaire avec une indignation couroussée, le commissaire. Il m'a rionné. — À toi, un homme d'âge, qui a l'air si respectable que tu en paraîtres bête communois si on ne connaissait pas tes vertus ? — Eh bien, malgré cela, lorsque je vous respectueusement déposé par devant lui mon amas de plainte et de griefs contre cet infernal Cabrillon, ce magistrat, après avoir regardé en riant, — Oui, en riant, et j'ose le dire, en riant indécemment. L'enseigne et le portrait que j'apportais comme pièces justificatives, ce magistrat m'a répondu. — Mon brave homme, ce Cabrillon est un très drôle de corps, c'est un mauvais farceur, ne faites pas attention à ces plaisanteries. Je vous conseille, moi, tout bonnement, d'en rire, car il y a vraiment de quoi. — D'en rire, monsieur, me suis-je écrié ? — D'en rire, mais le chagrin me dévore, mais ce que l'a empoisonné mon existence. Il m'affiche, il me fera perdre la raison. Je demande qu'on l'enferme, qu'on l'exile, au moins de ma rue. — À ces mots, le commissaire a souri, il m'a obligé à m'en montrer la porte. J'ai compris ce geste du magistrat, et me voici. — Magistrat de rien du tout, s'écria madame Pipelet. — Tout est fini, Anastasi, tout est fini, plus d'espoir. Il n'y a plus de justice en France. Je suis atrocement sacrifié. — Et, pour péro raison, monsieur Pipelet lance à de toutes ses forces l'enseigne et le portrait au fond de l'allée. Rodolphe Rigolette avait, dans l'ombre, un peu souri du désespoir de monsieur Pipelet. Après avoir adressé quelques mots de consolation à Alfred, Anastasi calmet de son mieux, le roi des locataires quitte à la maison de la rue du temple avec Rigolette et tout de Monterte en fiacre pour se rendre chez François Germain. Fin du chapitre 13 de la 5e partie