 Die drei Spatzen, von Christian Morgenstern, gelesen für LibriVox.org, von Dirk Weber, Rheinberg. In einem leeren Haselstrauch, da sitzen drei Spatzen, Bauch an Bauch, der Ehrich rechts und links der Franz, und mitten drin der freche Hans. Sie haben die Augen zu, ganz zu, und oben drüber, da schneit es, uuh, sie rücken zusammen, dicht an dicht, so warm wie der Hans, als niemand nicht. Sie hören alle drei ihrer Herzlein gepocht, und wenn sie nicht weg sind, so sitzen sie noch. Ende von Die drei Spatzen. Diese Aufnahme ist gemeinfrei. Die Kraniche des Übukus. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind liessensfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Aljipag. Die Kraniche des Übukus, von Friedrich Schiller. Zum Kampf der Wagen und Gesänge, der Aufkorinthus langen Gesänge, der griechen Stimme froh bereit, sorg Übukus, der Göttefreund. Im Schenkte des Gesanges gab der Liedes süßen Mondapol, so wandert er, an leichtem Staber, aus Regium des Gottes voll. Schon winkt auf hohem Bergers rücken, Akrokorinth des Wanders blicken, und in Poseidens Fichtenhain tut ihr mit Frommenschauder ein. Nicht trägt sich um ihn her, nur Schwärme von Kranichen begleiten in, die fähr' hin nach des Südenswärmer in Koralictum geschwadet sehen. Sei mir gegrüßt, befreundete Scharen, die mir zu Zee begleite waren, zum guten Seichen nehme ich euch, mein Los, es ist dem Euren gleich. Von fern her kommen wir gezogen und flehen um ein wirklich Dach, sei uns der gastliche Gewogen, der von dem Fremdling wert die Schmach. Und munter föhret er die Schritte und sieht sich in des Waldes mitte, da sperren auf gedrängtem Steg, zwei Möhre plötzlich seinen Weg. Zum Kampf muß er sich bereiten, doch bald er machtet sinkt die Hand, sie hat der laier, saartes Seiten, doch nie des Bogens Kraft gespannt. Er rüft die Menschen an, die Goethe, sein Flehen dringt zu keinem Retter, wie weit er auch die Stimme schickt, nichts lebendes wird hier erblickt. So muß sich hier verlassen sterben, auf fremden Boden, unbeweint, durch böse Buben Hand verderben, wo auch kein Räke mehr erscheint. Und schwer getroffen sinkt er nieder, daraus der Kraniche gefiede, er hört, schon kam er nicht mehr sehen, die nahen Stimmen furchtbar krähen. Von ruhig die Kraniche dort oben, wenn keine andere Stimme spricht, sei meines Mohres Klag erhoben, er rüft es und sein Auge bricht. Der Nachteleichnam wird gefunden und bald, obgleich in Stemt von Wunden, erkennt der Gastfreund in Korinth die Zuge, die ihm Tue sind. Er muß sich so dich wiederfinden und hoffte, mich der Fichtekranz des Engelsschläfer zu umwinden, bestraut von seines Ruhmesglanz. Und jammend hören's alle Gäste, versammelt bei Poseidensfeste, ganz Griechenland ergreift der Schmerz, verloren hat ihn jedes Herz, und stürmen drängt zum Pirthanin, das Volk, es fordert seine Wut, zu recken des Erschlagenes Mahnen, zu zünen mit der Smörzblut. Doch wo die Spur, die aus der Menge, der für geflutendem Gedränge, gelockert von den Spielen pracht, den schwarzen Täter kenntlich macht, sind's Räuber, die ihn feig erschlagen, tat's neidisch ein verborgener Feind, nur Helios vermag zu sagen, der alle Irrische bescheint. Er geht vielleicht mit freckem Schritte jetzt eben durch der Griechenmitte, und während ihm die Racke sucht, geniesse er seines Freiwurfsfrucht. Auf ihres eigenen Tempelsschwelle, trotz der vielleichten Goethe, mengt sich dreist in jene Menschenwelle, die dort sich zum Täter drängt. Den Bank an Bank gedrängt sitzen, erbrecken fast der Bühne stützen, herbei geströmmt von fern und nah, der Griechenvölke warten da, dumpf brausen wie des Meeresvogen, von Menschen wimmeln, wächst der Bau in weitestets geschweiften Bogen, hinauf bis in der Zimmelsblau. Werselt die Völke, nennt die Namen, die gastlich hier zusammenkamen, von Tésierstadt, von Aulus Strand, von Fokus, von Spartaneland, von Asiens entlegene Küste, von allen Inseln kamen sie und horken vor dem Schaugrößte des Chores Grause Melodie, der strengt unerzt nach Alterssitte, mit langsam abgemäßten Schritte hervortritt aus dem Hintergrund, umwandeln des Tätos rund. So schreiten keine irrtchen Weiber, die solgete kein Stäblich Haus, es steigt das Riesenmass der Leiber, hoch über Menschliches in Haus. Ein schwarzer Mantel schlägt die Lenden, sie schwingen in den fleischten Händen der Fackel düst gerottet Glut, in ihren Wangen frießt kein Blut. Und wo die Haare lieblich flattern, ein Menschenstirnend freundlich wehen, da sieht man Schlangen her und Nattern, die giftgeschwollenen Beuge blähen. Und schauerlich gedreht im Kreise beginnen sie des hymnes Weise, der durch das Herz der Reisen dringt, die Bande um den Söhne schlingt. Besinnung grauben, Herz betörend, schalt der Irrüniengesang, erschalt des höheres Magd versehrend und duhtet nicht der Leierklang. Woll dem der frei von Schuldenfehle bewahrt die kindlich greine Seele. Im dürfen wir nicht rechn nahen, ihr wandelt frei des Lebensbahn, doch wer, wer für Stollen des Mordes schwere Tat vollbracht, wir heften uns an seine Sohlen das furchtbare Geschlecht der Nacht. Und glaubt er fliehen zu entspringen, geflügelt sind wir da, die schwingen im Werfen um den Flüthgenfuß, das er zu Boden fallen muss. So jagen wir ihn, ohne Matten, versonen kann uns keiner ruhig in Fort und Fort bis zu den Schatten und geben ihn auch dort nicht frei. So singen, tanzen sie den Reigen und stille wie des Todes Schweigen, liegt übern ganzen Hause schwer, als ob die Gottheit nahe wär. Und feilig, nach alte Sitte um Wandeln des Tätes rund, mit langsam abgeschmächtem Dritte, verschwinden sie im Hintergrund. Und zwischen Trug und Wahrheit schwebt noch zweifeln jede Brust und bebt und huldiget der furchtbaren Macht, die richtend in Verborgenen wacht, die unerhorschlich, unergründet des Schicksal dunkelen Kneuflicht, dem tiefen Herzen sich verkündet, doch fliert vor dem Sonnenlicht. Da hört man auf dem höchsten Stufen auf einmal eine Stimme rufen. Sie da, sie da, Timothius, die Kranicke des Ibukus. Und finste plötzlich wir der Himmel und überremtete hin, sieht man in schwerschlichem Gewimmel ein Kranich hervorüberziehen. Des Ibukus, der teuer Name rüht jede Brust mit neuem Gramm wie in Meere Well auf Well, so läuft's von Mund zu Mund schnell. Des Ibukus, den wir beweinen, den einem Mörderhand erschlug, was sitzt mit dem, was kann er meinen? Was ist mit diesem Kranichzug? Und lauter immer wird die Frage, und an den Fliegs mit Blitzeschlage durch aller Herzen. Gebt acht, das ist die ermännenden Macht. Der Frommedichte wird gerochen, der Mörde bietet selbst sich dar. Er greift hin, der das Wort gesprochen und ihn an den es gerichtet war. Doch dem war kaum das Wort entfahren, mörcht er es im Busen gern bewahren. Umsonst, der Schreckenbleich im Mund mag schnell die schuldbewussten Kund. Man reist und schleppt sie vor den Richter, die Zähne wird zum Tribunal und es gestehen die Bösewichte getroffen von der Rackerstrahl. Ende von Die Kraniker des Ibukus. Aufgenommen von LG Pug, Perth Western Australia. Ein Weib von Heinrich Heine. Gelesen für LibriVox.org von Martin Schiemann. Sie hatten sich beide so herzlich lieb. Spitzbübeln war sie, er war ein Dieb. Wenn er Schelmenstreichem machte, sie warf sich aufs Bett und lachte. Der Tag verging in Freut und Lust, des Nachts lag sie an seiner Brust. Als man ins Gefängnis ihn brachte, sie stand am Fenster und lachte. Er ließ ihr sagen, oh komm zu mir, ich seh nämlich so sehr nach dir, ich rufe nach dir, ich schmachte. Sie schüttelt das Haupt und lachte. Um 6.00 Uhr warte gehängt. Um 7.00 Uhr war der ins Grab gesenkt. Sie, aber schon um 8.00 Uhr trank roten Wein und lachte. Ende von Ein Weib. Diese Aufnahme ist gemahlen frei. Johann Wolfgang von Goethe, der Zauberlehrling. Gelesen für LibriVox.org von Raphael Darius. Hat der alte Hexenmeister sich doch einmal wegbegeben. Und nun sollen seine Geister auch nach meinem Willen nehmen. Seine Wort und Werke merkt ich und den Brauch. Und mit Geistesstärke tue ich Wunder auch. Walle, Walle. Manche Strecke, das zum Zwecke Wasser fließe und mit mit reichenvollen Schwalle zu dem Badesicher gieße. Und nun kommen du alter Besen, nimm die schlechten Lumpenhüllen. Bist schon lange Knecht gewesen, nun erfülle meinen Willen. Auf zwei Beinen stehe, obensein Kopf, eile nun und gehe mit dem Wassertopf. Walle, Walle. Manche Strecke, das zum Zwecke Wasser fließe und mit reichenvollen Schwalle zu dem Badesicher gieße. Seht, er läuft zum Ufer nieder, wahrlich ist schon an dem Fluss und mit Blitz, das Schnelle wieder, ist er hier mit raschem Guss. Schon zum zweiten Male, wie das Becken schwillt, wie sich jede Schale voll mit Wasser füllt. Stehe, stehe, denn wir haben deiner Gaben voll gemessen. Ach, ich merke es wehe, wehe. Habe ich doch das Wort vergessen. Ach, das Wort worauf am Ende, er, das wird, was er gewesen. Ach, er läuft und bringt Behände. Werst du doch der alte Besen? Immer neue Güsse bringt er schnell herein. Ach, und hundert Flüsse stürzen auf mich ein. Nein, nicht länger kann ich's lassen. Will ihn fassen, das ist Tücke. Ach, nun wird mir immer bänger, welche Miene, welche Blicke. Oh, du Ausgebot der Hülle, soll das ganze Haus ersaufen? Sehe ich über jede Schwelle doch schon Wasserströme laufen. Ein verruchter Besen, der nicht hören will. Stockt der du gewesen, steh doch wieder still. Willst am Ende gar nicht lassen? Will dich fassen, will dich halten. Und das alte Holzbehände mit dem scharfen Beile spalten. Seht, da kommt er schleppend wieder. Wie ich mich nur auf dich werfe. Gleich, oh Kobold, liegst du nieder. Krachen trifft die glatte Schärfe. Wahrlich brav getroffen. Seht, er ist denn zwei. Und nun kann ich hoffen, und ich atme frei. Wer? Wer? Beide Teile stehen in Eile schon als Knechte, völlig fertig in die Höhe. Hälft mir auch ihr hohen Mächte. Und sie laufen. Nass und Nesser wird's im Saal und auf den Stufen. Welchen setzliches Gewässer. Herr und Meister, hör mich rufen. Ach, da kommt der Meister. Herr, die Not ist groß. Ich rief die Geister, werde ich nun nicht los. In die Ecke besen. Besen seid's gewesen. Denn als Geister ruft euch nur zu diesem Zwecke. Erst hervor, der alte Meister. Ende von der Zauberlehrling. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Johann Wolfgang von Goethe. Wanderers Nachtlied. Gelesen für LibriVox.org von Raphael Darius. Über allen Gipfeln ist roh. In allen Wipfeln spürst du kaum einen Hauch. Die Vögel ein schweigen im Walde. Warte nur, Walde rohest du auch. Ende von Wanderers Nachtlied. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Johann Wolfgang von Goethe. Wanderers Nachtlied. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Johann Wolfgang von Goethe. Wanderers Nachtlied. Gelesen für LibriVox.org von Raphael Darius. Bedecke deinen Himmelshäus mit Wolken dunst und über dem Knabengleich der Disteln köpft an Eichen dich und Bergeshöhen. Und um dessen Glut du mich beneidest. Ich kenne nichts ärmeres unter der Sonne als euch, Götter. Ihr nähert kümmerlich von Opfersteuern und Gebetshauch eure Majestät. Und da obdet wer nicht Kinder und Bettler hoffnungsvolle Toren. Da ich ein Kind war, nicht wusste woaus noch ein, kehrte ich mein verirrtes Auge zur Sonne, als wenn drüber wär ein Ohr zu hören meine Klage, ein Herz wie meins sich des Bedrängenden zu erbarmen. Wer helf mir wieder der Titanen Übermut? Wer rettete vom Tode mich, von Sklaverei? Hast du nicht alle selbst vollendet, heiligglühend Herz? Und glühtest jung und gut, betrogen, rettungsdank dem Schlafenden da droben? Ich dich ehren wofür? Hast du die Schmerzen gelindert, jedes Beladenen? Hast du die Tränen gestillert, jedes Geängsteten? Hat nicht mich zum Manne geschmiedet die allmächtige Zeit und das ewige Schicksal, meine Herren und deine? Wähntest du etwa, ich sollte das Leben hassen? Entwüsten fliehen, weil nicht alle Blütenträume reiften? Hier sitz ich, forme Menschen nach meinem Bilde, ein Geschlecht, das mir gleich sei, zu leiden, zu weinen, zu genießen und zu freuen sich und dein Nicht zu achten, wie ich. Ende von Prometheus Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Mein Vorsatz von Friedrich Höldelin. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind liessensfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Algi Pag. Mein Vorsatz von Friedrich Höldelin. Oh Freunde! Freunde, die ihr so treu mich liebt. Was trübet meine einzelne Blicke so? Was winkt mein armes Herz in dieser wolken, umnachteten Totenstille? Ich fliehe euren sätlichen Händedrück, den selenvollen, seligen Brüdekus. Es hört mir nicht, dass ich ihn fliehe. Schaut mir ins Inster, prüft und richtet. Es heisse Durst nach Männervollkommenheit. Es leises Geizen um Hecke-Tombenlohn. Es schwake Schwung nach Pindas Flug. Es kämpfendes Streben nach Klopfstogsgröße. Ach Freunde, welche Winkel der Erde kann mich decken, dass ich ewig in Nacht gehüllt dort weiner. Ich erreiche ihn nie, den welten, umeilenden Flug der Großen. Doch nein, hinan den herrlichen Ehrenpfad. Hinan, hinan im glühenden, kühnen Traum sie zu erreichen. Muss ich einst auch Sterben noch stammeln? Vergess mich, Kinder! Ende von mein Vorsatz. Aufgenommen von Algy Pug, Perth, Western Australia. Diese Aufnahme ist in der Public-Domain. Von Katzen, von Theodor Sturm. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind liessensfrei und im öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Algy Pug. Von Katzen, von Theodor Sturm. Vergangenen Mai-Tag brachte meine Katze zur Welt sechst alle liebste kleine Ketschen. Mai-Ketschen, alle weiß mit schwarzen Schwänzen. Für war es war ein seerlich Wochenbetschen. Die Kirchen habe, Kirch-Innen sind grausam und Menschlichkeit wächst nicht in eine Küche. Die wollte von den Sechsen fünf ertränken. Fünf weiße, schwarzgeschwänzte Mai-Ketschen ermordet wollte dies verruchte Weib. Ich hauf hier heim. Der Himmel segne mir meine Menschlichkeit. Die lieben Ketschen, sie wuchsen auf und schritten binnen kurzem erhobenen Schwanzes über Hof und Herd. Ja, wie die Kirchen auch in grimmig drein sah, sie wuchsen auf und nachts vor ihrem Fenster probierten sie die allerliebsten Stimmchen. Ich aber, wie ich so wachsen sei, ich prieße mich selbst und meine Menschlichkeit. Ein Jahr ist um und Katzen sind die Ketschen. Und Mai-Tag ist es. Wie soll ich es beschreiben, das Schauspiel, das sich jetzt vor mir entfaltet? Mein ganzes Haus, vom Kelle bis zum Giebel, ein jede Winkel ist ein Wochenbetschen. Hier liegt das eine, dort das andere Ketschen. Entschränken, körben und Tisch und Treppen. Die alte Gare, nein, es ist unaussprechlich, liegt in der Kirchen jungfreulichem Bette. Und jede, jede von den sieben Katzen hat sieben, denkt durch, sieben junge Ketschen. Mai-Ketschen, alle weiß, mit schwarzen Svenchen. Die Kirchen rast, ich kann der Blindenwut nicht stranken, setzen dieses Frauenzimmels. Er säufen will sie alle 49. Mir selber, ach, mir läuft der Kopf davon. Oh Menschlichkeit, wie soll ich dich bewahren? Was fange ich an mit sechs und fünfzig Katzen? Ende von von Katzen. Aufgenommen von LG Pug, Perth, Western Australia. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Schmetterling von Friedrich von Schlegel. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es unter LibriVox.org. Wie soll ich nicht tanzen? Es macht keine Mühe. Und reizende Farben schimmern hier im Grünen. Immer schöner glänzen. Meine bunten Flügel. Immer süßer hauchen. Alle kleinen Blüten. Ich nasche die Blüten. Ihr könnt sie nicht hüten. Los ist die Freude. Sei es spät oder frühe. Leicht sie nicht zu schweben. Über Tal und Hügel. Wenn der Abend säuselt, seht ihr Wolken glühen. Wenn die Lüfte golden, scheint die Wiese grüner. Ich nasche die Blüten. Ihr könnt sie nicht hüten. Ende von der Schmetterling. Aufgenommen von Christine Greshöner www.kremikiste.com An Elise von Annette von Droste-Hülshoff. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es unter LibriVox.org. Am 19. November 1843. Du weißt, es lange wird. Du weißt es lange wohl, wie wert du mir. Was soll dich es nicht froh und offen tragen? Ein Lieben, das so frischer rankenziehe um meinen kranken Lebensbaum geschlagen. Und manchen Abend habe ich nachgedacht. In leiser Stunde träumerischem Sinnen. Wie deinen Morgen, meine nahende Nacht, das Schicksalies aus einer Urne rinnen. Zu alt zur Zwillingsschwester möchte ich mein Töchterchen dich nennen, meinen Sprossen. Mir ist, als ob mein fliegend Leben sich, mein rinnend Blut in deine Brust ergossen. Wofel amt im Herzen mehr'n Opfer herrt, das nicht der deine loderte daneben, von gleichen Landes lieber Luft genährt, von gleicher Freunde vom Entkreis umgeben. Und heut am Sankt Elisabetentag, vereinend uns die gleichen Namensbanden, schlug ich bedächtig im Kalender nach, welch Heilige am Taufborn uns gestanden. Da fand ich eine königliche Frau, die ihrem milde Segens Hand gebreitet. Und eine Patriarchin ernst und grau, nur wert um den, des Weges sie bereitet. Fast war es mir, als ob dies Doppelbild mit strengem Mahnenstrebe und zu trennen. Mir nur die ernste Hüterin vergönnen. Doch lächle nicht, ich hab mich abgekehrt. Bin fast verschämt zur Seite dir getreten. Nun wähle lieb, und die du dir beschert. Zu der will ich, als meine Heilgen beten. Ende von An-Elise Aufgenommen von christinegrashöner www.krimikiste.com Ein dicker Sack von Wilhelm Busch Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es unter LibriVox.org Ein dicker Sack den Bauer wollte, der ihn zu Mühle bringen wollte. Um aus Sohn mal hingestellt, dicht an ein reifes Ehrenfeld, legt sich in Würde volle Falten und fängt eine Rede anzuhalten. Ich sprach er bin der volle Sack. Ihr Ehren seid nur dünnes Pack. Ich bin's, der euch auf dieser Welt in Ewigkeit zusammenhält. Ich bin's, der hoch vor Nöten ist, dass euch das Federvieh nicht frisst. Ich dessen hohe Fassungskraft euch schließlich in die Mühleschaft. Verneigt euch tief, denn ich bin der. Was wäret ihr, wenn ich nicht wär? Sanft rauschen die Ehren. Du wärst ein Lehrer schlauch, wenn wir nicht wären. Ende von Ein dicker Sack Aufgenommen von christinegrashöhner www.kremikiste.com Wie der Teufel den Schwanz Verlohr von Heinrich Hofmann. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Wie der Teufel den Schwanz Verlohr von Heinrich Hofmann. Der Teufel hat den Schwanz verloren. Er sitzt beschämt, daheim und klagt. So hört mir zu, spitzt eure Ohren. Die Mehr sei nicht umsonst gesagt. Vor allen euch, Poeten, gilt es, bedient euch aus und schildes, wenn euch einmal der Teufel plagt. Im Schweiß des Angesichts des Blassen saß einst ein dichter Link und schrieb, in dess der Schnee toll ausgelassen sich um die Matten Scheiben trieb. Doch heute ging es nicht das Reimen, trotz Zwängen, Flicken, Biegen, Leimen, wie er die Stirn auch glühend rieb. Du gute deutsche Muttersprache, was bist du ein gesundes Weib? Wie hat mit Volter Mann und Plage zerschunden dir den schönen Leib? Und doch vollkraft die jungen Glieder! Wann kommt dein Simson, daß er wieder zu paaren, die Filista treibt? Verzweifelnd nagte an dem Kiel der Dichter. Plötzlich sprang er auf, zum Teufel mit dem dummen Spiele, zu was die Ware, wo kein Kauf. Die ganze Welt hab ich besungen, durch Eis und Wüsten mich gerungen, zu Bergen steigt der hefte Hauf. Allein die Menschheit liegt im Argen, die Mode gilt bei Buch und Frack, den Lorberg-Ranz, den Dürrenkargen, man wirft ihn weg an Lumpenpack. In dess sie meinen Glühend heißen Gesängen, kalt den Rücken weisen, herrscht allwärts dummer Ungeschmack. Was ich euch biet ist lauter Honig, ihr lauft als wäre es saurer Wein. Wie in dem Pestspitale wohn ich mit meinen Fersen hier allein. Verdammtes Rezendenwesen hielt jemand mir nur aus beim Lesen und sollst der Teufel selber sein. Kaum hat er dieses Wort gesprochen, so hört er Schritte auf dem Flur, dann an der Tür ein leises Pochen. Ach, wäre es ein Verleger nur, herein, herein! Oh, graus und schrecken, er sieht sich durch die Türe strecken des Satan's höllische Figur. Mit Horn- und Schwanz- und Pferdefüßen der Teufel, wie er leibt und lebt, nach wechselseitigem begrüßen, nun also anzusprechen hebt. Ich hörte euer Wohlgeboren hier oben schimpfen und rumoren, das mir das Herz im Leib gebept. Drum nahm ich mir herauf zu kommen die Freiheit und bin gern bereit, nach eurem Wunsch den ich vernommen, euch zuzuhören, eingezahlt. Ist gleich das Publikum ein ist's geduldig doch wie eines nur irgendein Drinks um weit und breit. Ei, seid willkommen mir, verehrter, rief lauten Jubels der Poet. Ich will euch lesen, Hochgelehrter, mit tausend Freuden, wie ihr seht. Hier ist ein Stuhl, kommt, lasst euch nieder, Roman, Novelle, Drama, Lieder, sagt, was euch zu Befehle steht. Gemach zu was so stürmisch Zeilen, spricht jener, glaubt, ich bleibe hier, doch gebt mir zuvor ein paar Zeilen, so ist's bei uns Geschäftsmannie. Ich schöre unter des das Feuer, mich friert's hier oben ungeheuer, ich bin verwöhnt, verzeiht es mir. Erlaubt, dass ich euch gleich bediene, die Kleinigkeit ist flugsgemacht. Indes erschreibt, hat ihm Kamine der Teufels Feuer angefacht, und kaum, wer er damit zu Ende, so hat der Dichter schon Behände ein zierlich Blatt ihm dargebracht. Den Reim, den ich hier schreibe, sei's mein letzter, den möchte ich recht mit Gift und Galle tränken, dich feiles Publikum damit zu kränken, ich ein Poet einschnüht zurückgesetzt habe. Stumpf ist dein Sinn, ehrlich ungewetzter, blind ist dein Auge, ja, blind den plumpsten Ränken, den Tagesaffen magst du dich verschenken, ich mag dich nicht, ich ein Gehetzt zerfetzter. Weltmüde bin ich längst ja schon gewesen, so will ich denn dem Teufel mich verschreiben, dem Publikum ruf ich noch Gott befohlen, doch muß der Teufel ruhig sitzen bleiben, bis ich ein einzig Trauerspiel gelesen, dann kann er mich und meine Ferse holen. Dem Teufel schien dies sehr zum Munden, und schmunzeln sprach er Lust verklärt, ein jeder hat für freie Stunden noch so ein Lieblingssteckenpferd, ich nun ich sammle Autographen. Welch Glück, das wir zusammen trafen, dies Blättchen ist mir vieles wert. Doch jetzt genug, mein lieber Dichter, der Worte sind schon viel zu viel, seit lang war ich auf nichts erpichter als heut auf euer Trauerspiel. Er rückt zwei Sessel mit Bahagen, und jenen scheint ein Blick zu fragen, ob Platz zu nehmen ihm gefiel. Der Satan setzt sich. Armer Satan, der Handel da gefällt mir nicht, ein kluger Mann hört klugen Rat an, ehe er in Handel sich verpflicht. Der Dichter aber schließt die Türe, damit ihn heut bei der Liegtüre kein unberufner unterbricht. Der Dichter setzt sich, liest den Namen so dann ein langes Personal, was dafür Leut zusammenkamen. Raubmörder, Gauner Sonderzahl, Buldirnen, Heuchler, Henkers Knechte, Giftmischer, Pfaffen, Geile, Schlechte, und andere Schufte nach der Wahl. Dem Teufel läuft's ob dieser Horde wie Eiseskälte durch die Haut. Er brummt halb ärgerlich die Worte, ich glaube alternat der Graut, was hat der Gimpel denn gelesen, als ein Register solcher Wesen, wie täglich sie die Hölle schaut? Der erste Akt schien noch erträglich. Der Teufel denkt, bald bin ich kürt. Im zweiten aber war's schon kläglich, was da er für Gesichterschnitt. Ihr saht wohl einen schon sich zwingen, zu grobe Bissen zu verschlingen. So war es wie der ärmste Litt. Im dritten Akte war's noch schlimmer. Dem Teufel selbst verging der Spaß. Es häuften Gräuel auf Gräuel sich immer, ihm wurde weh, er wurde blass. Verstopft hätt er sich gern die Ohren. Der Angst schweiß brach aus allen Poren. Bleich saß er zitternd da und nass. Der Dichter liest mit neuem Feuer den vierten Akt. Er glüht und schnaubt. Des Teufels Angst wird ungeheuer. Er springt im Poer, ihm brennt das Haupt, er hält den Leib, händeringend auf und nieder, er wimmert laut des Sinns beraubt. Der fünfte Akt. Nun gilt's sich retten. Er muss ins Freie, schnappt nach Luft und leg er zehnfach auch anketten. Er muss aus dieser Toten gruft. Die Türe, ach, ist fest verschlossen. Der Teufel hat sich rasch entschlossen. Hör auf mit deinem Lesen, schuft. Verdammter Unsinn, scheulich. Die Hölle dankt für solchen Gast. Und zum Kamine springt er eilig. Er klettert aufwärts voller Hass. Doch wie er eben will verschwinden, hat ihn der Dichter rasch von hinten zu rechter Zeit am Schwanz erfasst. Halt, Satan, Schurke, trug Erfüllter, schreit laut der Dichter, halte Wort. Der Teufel zappelt, wütend brüllt er im engen Rauchfang. Ah, mort! Er muss es sich gefallen lassen. Der Dichter weiß ihn gut zu fassen und liest mit Pathos weiter fort. Dem Teufel blutet Kopf und Seite. Da reist das Unglückseel gebannt und wimmernd sucht er rasch das Weite. Doch mit dem Schweife in der Hand steht der Poet und mit dem Buche. Erzirnt mit einem derben Fluche, wütend und heft er an die Wand. Als Christen hör ich euch nun Fragen nach der Moral in dem Gedicht. Nun seht, es gibt auf Erden Plagen, die dauern bis die Welt zerbricht. Viel Dichter sind dahin zu zählen. Sie werden stets die Menschheit quälen. Der Teufel selber holt sie nicht. Ende von Wie der Teufel den Schwanz verlor von Heinrich Hoffmann Um Mitternacht von Edward Nürrieke Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Bei Tränenweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Aufgenommen von Nora Psalm, hier Saar. Um Mitternacht gelassen, stieg die Nacht ans Land. Lehm träumt an der Bergewand. Ihr Auge sieht die Goldene Waage nun. Der Zeit in gleichen Schalen stillerun. Und Kekka rauschen die Quellen hervor. Sie singen der Mutter der Nacht ins Ohr. Vom Tage, vom heute gewesenen Tage. Das Ohr alt, alte, schlummer Lied. Sie achtet nicht, sie ist es müd. Das Bläue süßer noch. Der Flüchtig in Stunden gleich geschwungenes Joch. Doch immer behalten die Quellen das Wort. Es singen die Wasser im Schlafe noch fort. Vom Tage, vom heute gewesenen Tage. Ende von Um Mitternacht von Edward Nürrieke. Aufgenommen von Nora Psalm, hier Saar. Zu Bacharach am Reine von Clemens Brentano. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Zu Bacharach am Reine von Clemens Brentano. Zu Bacharach am Reine wohnt eine Zauberin, die war so schön und feine und riss viel Herzen hin. Und brachte viel zu Schanten der Männerring zum Her. Und das Banden war keine Rettung mehr. Der Bischof ließ sie laden vor geistige Gewalt und musste sie begnaden. So schön war ihr Gestalt. Er sprach zu ihr gerührt du arme Lorelei. Wer hat dich denn verführt zu böser Zauberei? Herr Bischof, lasst mich sterben. Ich bin des Lebens müd, weil jeder muss verderben, der meine Augen sieht. Die Augen sind zwei Flammen. Mein Arm ein Zauberstab. Oh, legt mich in die Flammen. Oh, brechet mir den Stab. Ich kann dich nicht verdammen. Bist du mir erst bekannt, warum in diesen Flammen mein Eigenherz schon brennt. Den Stab kann ich nicht brechen, du schöne Lorelei. Ich müste dann zerbrechen, mein Eigenherz in zwei. Herr Bischof, mit mir Armen treibt nicht so bösen Gott und bittet um Erbarmen für mich den lieben Gott. Ich darf nicht länger leben. Ich liebe keinen mehr. Den Tod soll dir mir geben. Drum kam ich zu euch her. Mein Schatz hat mich betrogen, hat sich von mir gewandt, ist fort von hier gezogen, fort in ein fremdes Land. Die Augen sanft und wilde, die wangen rot und weiß, die Worte still und milde. Das ist mein Zauberstab. Ich selbst muss drin verderben, das Herz tut mir so weh. Vor Schmerzen möchte ich sterben, wenn ich mein Bildnis sehe. Drum lasst mein Recht mich finden. Mich sterben wie ein Christ, denn alles muss verschwinden, weil er nicht bei mir ist. Drei Ritter lässt er holen. Bringt sie ins Kloster hin. Geh, Lore, Gott befohlen sei dein berückter Sein. Geh, Lore, Gott befohlen sei dein berückter Sein. Du sollst ein Nönchen werden. Ein Nönchen schwarz und weiß. Bereite dich auf Erden zu deines Todesreis. Zum Kloster sie nun ritten, die Ritter, alle drei, und traurig in der mitten die schöne Lorelei. Oh, Ritter, lasst mich gehen auf diesen Felsen groß. Ich will noch einmal sehen nach meines Liebenschloss. Ich will noch einmal sehen die Ritter, die Ritter, die Felsen groß. Ich will noch einmal sehen wohl in den Tiefen rein und dann ins Kloster gehen und Gottes Jungfrau sein. Der Felsen ist so jähe, so steil ist seine Wand, doch klimmt sie in die Höhe bis das sie oben stand. Es binden die drei Ritter die Rosse unten an und klettern immer weiter zum Felsen auch hinan. Die Jungfrau sprach, wer auf dem Schifflein steht, der soll mein Liebster sein. Mein Herz wird mir so munter, er muss mein Liebster sein. Da lehn sie sich hinunter und stürzelt in den Rhein. Die Ritter mussten sterben, sie konnten nicht hinab, sie mussten all verderben ohne Priester und ohne Grab. Wer hat dies Lied gesungen? Ein Schiffer auf dem Rhein und immer hat es geklungen von dem drei Ritterstein. Lorelei, Lorelei, Lorelei als wären es meiner drei. Ende von Zubacherach am Rhein. Ballade des äußeren Lebens von Hugo von Hoffmannsthal gelesen für LibriVox.org und Kinder wachsen auf mit tiefen Augen, die von nichts wissen. Sie wachsen auf und sterben und alle Menschen gehen ihre Wege und süße Früchte werden aus den Herben und fallen nachts wie tote Vögel nieder und liegen wenig Tage und verderben und immer weht der Wind und immer wieder vernehmen wir und reden viele Worte und spüren Lust und Müdigkeit der Glieder laufen durch das Gras und Orte sind da und dort vollfackeln Bäumen, Teichen und drohende und totenhaft verdorrete. Wozu sind diese aufgebaut und gleichen einander nie und sind unzählig viele. Was wechselt Lachen, Weinen und Erbleichen? Was formt das alles uns und diese Spiele, die wir doch groß und ewig einsam sind und wandern, nimmer suchen irgends Ziele? Was formt's, dergleichen viel gesehen haben? Und dennoch sagt der viel der Abend, sagt ein Wort daraus Tiefsinn und Trauer rinnt wie schwerer Honig aus den hohlen Waben. Ende von Ballade des äußeren Lebens. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. An einem Wintermorgen vor Sonnenaufgang von Eduard Mörige aufgenommen für LibriVox.org von Rolf Kaiser Buchum Deutschland im Juni 2010 Eduard Mörige an einem Wintermorgen vor Sonnenaufgang O flaumen leichte Zeit der dunkeln Frühe. Welch neue Welt bewegest du in mir? Was ist das ich auf einmal nun in dir von sanfter Wollust meines Daseins glühe? Einem Kristall gleicht meine Seele nun den noch kein falscher Strahl des Lichts getroffen. Zu fluten scheint mein Geist. Er scheint zu ruhen dem Eindruck nahe Wunderkräfte offen. Die aus dem klaren Gürtel blauer Luft zuletzt ein Zauberwort vor meine Sinne ruft. Bei hellen Augen glaube ich doch zu schwanken. Ich schließe sie das nicht der Traum entweiche. Sehe ich hinab in lichte Feenreiche? Wer hat den bunten Schwarm von Bildern und Gedanken zur Pforte meines Herzens hergeladen? Die glänzend sich in diesem Bußen baden. Goldfarbgen fischlein gleich im Gartenteiche. Ich höre bald der Hirtenflöten Klänge wie um die Krippe jener Wundernacht. Bald weinbegrenzter Jugend gesänge, wer hat das Friedenseelige gedränge in meine traurigen Wände hergebracht? Und welch Gefühl entzückter Stärke in dem mein Sinn sich frisch zur Ferne lenkt? Vom ersten Markt des heutigen tags getränkt ich mir Mut zu jedem Frommenwerke. Die Seele fliegt soweit der Himmel reicht. Der Genius jauts in mir. Doch sage, warum wird jetzt der Blick von Wehmut feucht? Ist sein verloren Glück, was mich erweicht? Ist es ein Wertendes was ich im Herzen trage? Hien weg, mein Geist. Hier gilt kein stille Stehen. Es ist ein Augenblick und alles wird verwehen. Dort sie am Horizont lüft sich der Vorhang schon. Es träumt der Tag. Nun sei die Nacht entflon. Die pur pur Lippe die Geschlossern lag. Haucht, halb geöffnet. Süße Atemzüge. Auf einmal blitzt das Auge. Und wie ein Gott der Tag beginnt im Sprung die Königlichen Flüge. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. An Diotima von Friedrich Hödeling gelesen für LibriVox.org von Sergio Baldelli. Komm und siehe die Freude um uns. In kühlenden Lüften fliegen die Zweige des Heinz, wie die Locken im Tanz. Und wie auf Tönen der Leier ein erfreulicher Geist spielt mit Regen und Sonnenschein auf der Erde der Himmel. Wie in liebendem Streit über dem Seitenspiel ein tausendfältig Gewimmel, flüchtiger Töne sich regt. Wandelt Schatten und Licht in süß melodische Wechsel über die Berge dahin. Leise behörte der Himmel zuvor mit der silbernen Tropfe. Seinen Bruder den Strom. Nah ist er nun. Schüttet er ganz die köstliche Fülle die er am Herzen trug über den Hein und den Strom. Und das Grünen des Heinz und des Himmelsbild in dem Strom dämerrt und schwindet und des einsamen Berges haupt mit den Hütten und Felsen die er im Schoße verbergt. Und die Hügel die um ihn her wie Lämmer gelagert und in blühend gestreucht wie in zarte Wolle gehüllt sich näher von klaren kühlenden Quellen des Berges. Und das dampfende Tal mit seinen Saten und Blumen und der Garten vor uns verlehrt sich in froher Verwirrung unter die Sonne verlicht. Aber vorübergerauscht sind nun die Fluten des Himmels und geleutert. Verjüngt geht mit den seligen Kindern hervor die Erde aus dem Bad Froherlöbendiger glänzt im Heine das Grün und Goldner weiß wie die Herde die Innenstrom der Schäfer geworfen. Ende von Andiotima diese Aufnahme ist in der Public Domain. Behüt dich Gott von Gustav Feike gelesen für LibriVox.org Jetzt harte Stümpchen sang mit Vielgefühl. Behüt dich Gott, es hat nicht sollen sein. Im Garten draußen Sonnig, Mittagsschwül saß über dem Buch ihr jüngste Schwesterlein. Ein Saal warst Kirchenschattig, Kirchenkühl um diese Zeit. Wir waren ganz allein und sangen sitzsam und mit Vielgefühl. Behüt dich Gott, es hat nicht sollen sein. Ende von Behüt dich Gott diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Raben von Georg Trackel Dies ist eine LibriVox Aufnahme. Alle LibriVox Aufnahmen sind ins Freie und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Die Raben von Georg Trackel Über den schwarzen Winkel hasten am Mittag die Raben mit hartem Schrei. Ihr Schatten streift an der Hirschkuh vorbei und manchmal sieht man sie mürrisch rasten. Oh, wie sie die braune Stille stören in der ein Acker sich verzückt. Wie ein Weib das schwere Ahnung berückt. Und manchmal kann man sie keifen hören um ein Aas, das sie irgendwo wittern. Und plötzlich richten nach Nordsee den Flug und schwinden wie ein Leichenzug in Lüften die von Wollust zittern. Ende von die Raben. Schlussstück von Rainer Maria Rilke gelesen für LibriVox.org von Snaifaxi. Schlussstück der Tod ist groß. Wir sind die Seinen lachenden Munds. Wenn wir uns mitten im Leben meinen wagt er zu weinen mitten uns. Ende von Schlussstück