 Andenken von Friedrich Hölderlin, gelesen für LibriVox.org von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland, Januar 2009. Andenken der Nordost wehlt, der liebste unter den Winden mir, weil er feurigen Geist und gute Fahrt verheißet den Schiffern. Gehe aber nun und grüße die schöne Garonne und die Gärten von Bordeaux, dort, wo am scharfen Ufer hingehet der Steg und in den Stromtief fällt der Bach. Darüber aber hinschaut ein Edelpaar von Eichen und Silberpappeln. Noch denkt das mir wohl, und wie die breiten Gipfel neiget der Ulmwald über die Müll. Im Hofe aber wechselt ein Feigenbaum. An Feiertagen gehen die braunen Frauen da selbst auf Seidenenboden zur Merzenzeit, wenn gleich ist Nacht und Tag und über langsamen Stegen von goldenen Träumen schwer einwiegende Lüfte ziehen. Es reiche aber des dunkeln Lichtes voll mir einer den duftenden Becher, damit ich ruhen möge, denn süß wär unter Schatten der Schlummer. Nicht ist es gut, seellos von sterblichen Gedanken zu sein. Doch gut ist ein Gespräch und zu sagen des Herzens Meinung, zu hören viel von Tagen der Lieb und Taten, welche geschehen. Wo aber sind die Freunde, Bellarmine mit dem Gefährten? Mancher trägt Scheue, an die Quelle zu gehen. Es beginnet nämlich der Reichtum im Meere. Sie, wie Maler, bringen zusammen das Schöne der Erd und verschmähen den geflügelten Krieg nicht und zu wohnen einsam jahrlang unter dem entlaubten Mast, wo nicht die Nacht durchglänzen die Feiertage der Stadt und Seitenspiel und eingeborener Tanz nicht. Nun aber sind zu Indiären die Männer gegangen dort an der luftigen Spitz, an Traubenbergen, wo Herr Rapp die Dordonne kommt und zusammen mit der prächtigen Garon mehr breit ausgeht der Strom. Es nehmet aber und gibt Gedächtnis die See und die Lieb auch heftet fleißig die Augen. Was bleibt aber, stiften die Dichter. Ende von Andenken, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Der Mensch hat nichts so eigen von Simon Dach, gelesen für LibriVox.org von Rolf Kaiser Bochum Deutschland Januar 2009. Persted amizizie Semper venerabile Födus. Der Mensch hat nichts so eigen, sowohl steht ihm nichts an, als dass er treu erzeigen und Freundschaft halten kann. Wann er mit seinesgleichen soll treten in ein Band verspricht sich nicht zu weichen mit Herzen, Mund und Hand. Die Red ist uns gegeben, damit wir nicht allein vor uns nur sollen leben und fern von Leuten sein. Wir sollen uns befragen und sehen auf guten Rat, dass Leid einander Klagen zu uns betreten hat. Was kann die Freude machen, die Einsamkeit verheelt? Das gibt ein Doppeltlachen, was Freunden wird erzählt. Der kann sein Leid vergessen, der es von Herzen sagt. Der muss sich selbst auffressen, der in Geheim sich nagt. Gott stehlt mir vor allen, die meine Seele liebt, dann soll mir auch gefallen, der mir sich herzlich gibt. Mit diesem Buntgesellen verlach ich Pein und Not, geh auf dem Grund der Hellen und breche durch den Tod. Ich hab, ich habe Herzen, so treue wie gebührt, die Heuchelei und Scherzen nie wissentlich berührt. Ich bin auch ihnen wieder von Grund der Seelen holt. Ich lieb Euch mehr, Ihr Brüder, als aller Erden Gold. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Brot und Wein von Friedrich Hölderlin. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind in der Public Domain. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Rolf Kaiser, Bochum, Deutschland, Januar 2009. Brot und Wein. Ringsum ruht die Stadt. Still wird die erleuchtete Gasse und mit Fackeln geschmückt, rauschen die Wagen hinweg. Satz gehen heim von Freuden des Tags, zu ruhen die Menschen. Und Gewinn und Verlust wäget ein sinniges Haupt wohl zufrieden zu Haus. Leer steht von Trauben und Blumen und von Werken der Hand ruht, der geschäftige Markt. Aber das Seitenspiel tönt fern aus Gärten. Vielleicht, dass dort ein liebendes Spiel oder ein einsamer Mann ferner Freunde gedenkt und der Jugendzeit. Und die Bronnen immer quillend und frisch rauschen an duftendem Beet. Still in dämriger Luft ertönen geläutete Glocken und der stunden Gedenk ruft ein Wächter die Zahl. Jetzt auch kommt ein Wen und regt die Gipfel des Heinz auf, sie und das Schattenbild unserer Erde. Der Mond kommt geheim nun auch. Die Schwärmerische, die Nacht kommt, voll mit Sternen und wohl wenig bekümmert um uns, glänzt die Erstaunende dort, die Fremdlinien unter den Menschen. Über Gebirgeshöhen traurig und prächtig herauf. Wunderbar ist die Gunst der Hocherhabenen und niemand weiß von Wannen und was einem geschieht von ihr. So bewegt sie die Welt und die hoffende Seele der Menschen, selbst kein Weiser versteht, was sie bereitet, denn so will es der oberste Gott, der sehr dich liebt und darum ist noch lieber wie sie dir der besonnene Tag. Aber zuweilen liebt auch klares Auge den Schatten und versucht zu Lust, ehe es die Not ist, den Schlaf, oder es blickt auch gern ein treuer Mann in die Nacht hin. Ja, es zieh mit sich ihr Grenze zu Wein und Gesang, weil den Irrenden sie geheiliget ist und den Toten. Selber aber besteht ewig in freiestem Geist, aber sie muss uns auch das in der zaudernden Weile, das im Finstern für uns einiges Haltbare sei, uns die Vergessenheit und das heilig trunkene Gönnen, gönnen das strömende Wort, das wie die Liebenden sei schlummerlos und vollern Pokal und kühneres Leben, heilig Gedächtnis auch, wachend zu bleiben bei Nacht. Auch verbergen umsonst das Herz im Busen, umsonst nur halten den Mut noch wir Meister und Knaben, denn wer möchte es hindern und wer möchte uns die Freude verbieten? Göttliches Feuer auch treibelt, bei Tag und bei Nacht aufzubrechen. So komm, dass wir das Offene schauen, das ein eigenes wir suchen, soweit es auch ist. Fest bleibt eins, es sei um Mittag oder es gehe bis in die Mitternacht, immer bestehet ein Maß allen gemein, doch jeglichem auch ist eigenes Beschieden. Dahingehet und kommt jeder, wohin er es kann. Drum und Spotten des Spots mag gern frohlockender Wahnsinn, wenn er in heiliger Nacht plötzlich die Sänger ergreift, drum an den Istmos kommen. Dorthin, wo das offene Meer rauscht am Parnass und der Schnee delfische Felsen umglänzt, dort ins Land des Olympes, dort auf die Höhe Ziterons, unter die Fichten dort, unter die Trauben, von wo T.B. drunnten und Ismenos rauscht im Lande des Katmos, dort her kommt und zurück deutet der kommende Gott. Seliges Griechenland, du haust der Himmlischen alle, also ist wahr, was einst wir in der Jugend gehört, festlicher Saal, der Boden ist Meer und Tische die Berge, wahrlich zu einzigem Brauche vor Alters gebaut, aber die Thronen, wo, die Tempel und wo die Gefäße, wo mit Nektar gefüllt, Göttern zu Lust der Gesang, wo, wo leuchten sie denn die fernhintreffenden Sprüche, Delfi schlummert und wo tönet das große Geschick, wo ist das Schnelle, wo bricht's allgegenwärtigen Glücks voll, donnernd aus heiterer Luft über die Augen herein, Vater, Äther, so rief's und flog von Zunge zu Zunge tausendfach, es erztrog keiner das Leben allein, ausgeteilet er freut solch gut und getauscht mit Fremden wird's ein Jubel, es wächst schlafend des Wortes Gewalt, Vater heiter und halt, soweit es gehet, das Uraltzeichen von Eltern geerbt, treffend und schaffend hinab. Denn so kehren die Himmlischen ein, tief schütternd gelangt so aus den Schatten herab, unter die Menschen ihr Tag. Unempfunden kommen sie erst, es streben entgegen ihnen die Kinder zu hellkommet, zu blendend das Glück und es scheut sie der Mensch, kaum weiß zu sagen ein Halbgott, wer mit Namen sie sind, die mit den Gaben ihm nahen. Aber der Mut von ihnen ist groß, es füllen das Herz ihm ihre Freuden und kaum weiß er zu brauchen das Gut, schafft, verschwendet und fast wart ihm unheiliges Heilig, das er mit segnender Hand törig und gütig berührt. Möglichst dulden die Himmlischen dies, dann aber in Wahrheit kommen sie selbst und gewohnt werden die Menschen des Glücks und des Tags und zu schauen die Offenbaren, das Antlizderer, welche schon längst eines und alles genannt, tief die verschwiegende Brust mit Freier genüge gefüllet und zuerst und allein alles verlangen beglückt. So ist der Mensch, wenn da ist das Gut und es sorget mit Gaben selber ein Gott für ihn, wendet und sieht er es nicht. Tragen muss er zuvor. Nun aber nennt er sein Liebstes, nun, nun müssen dafür Worte wie Blumen entstehen. Und nun denkt er zu Ehren in Ernst, die seligen Götter, wirklich und wahrhaft muss alles verkünden ihr Lob. Nichts darf schauen das Licht, das nicht den Hohlen gefellet. Vor den Äther gebührt, müßig versuchen des nicht. Drum in der Gegenwart der Himmlischen würdig zu stehen, richten in herrlichen Ordnungen Völker sich auf untereinander und bauen die schönen Tempel und Städte fest und edel, sie gehen über gestaden Empor. Aber wo sind sie? Wo blühen die Bekannten die Kronen des Festes? Tee bewelkt und Athen, rauschen die Waffen nicht mehr in Olympia, nicht die goldenen Wagen des Kampfspiels und begrenzen sich denn nimmer die Schiffe Korinz? Warum schweigen auch sie die alten heiligen Theater? Warum freuert sich denn nicht der geweiherte Tanz? Warum zeichnet wie sonst die Sterne des Mannes ein Gott nicht? Drückt den Stempel wie sonst nicht dem Getroffenen auf? Oder er kam auch selbst und nahm des Menschen Gestalt an und vollendet und schloss tröstend das himmlische Fest? Aber, Freund, wir kommen zu spät. Zwar leben die Götter aber über dem Hauptdroben in anderer Welt. Entlos wirken sie da und scheinen es wenig zu achten, ob wir leben. So sehr schonen die himmlischen uns. Denn nicht immer vermag ein schwaches Gefäß sie zu fassen, nur zu Zeiten erträgt göttliche Fülle der Mensch. Traum von ihnen ist drauf das Leben. Aber das Irrsaal hilft wie Schlummer und stark macht die Not und die Nacht, bis das Helden genug in der ehernen Wiege gewachsen, Herzen an Kraft wie sonst ähnlich den himmlischen sind. Donnernd kommen sie drauf. In dessen dünkelt mir es öfter, besser zu schlafen, wieso ohne Genossen zu sein, so zu harren und was zu tun in dess und zu sagen weiß ich nicht und wozu dichter in dürftiger Zeit. Aber sie sind, sagst du, wie des weingottes heilige Priester, welche von Land zu Lande zogen in heiliger Nacht, nämlich als vor einiger Zeit uns dünkelt sie lange. Aufwärts stiegen sie all welche das Leben beglückt, als der Vater gewandt sein Angesicht von den Menschen und das Trauern mit Recht über der Erde begann. Als erschienen zuletzt ein stiller Genius himmlisch tröstend, welcher des Tags Ende verkündet und schwand, ließ zum Zeichen, dass einst er da gewesen und wieder käme, der himmlische Chor, einige gaben zurück, derer menschlich wie sonst. Wir uns zu freuen vermöchten, denn zur Freude mitgeist, wurde das Größere zu groß unter den Menschen und noch, noch fehlen die starken zu höchsten Freuden. Aber es lebt stille noch einiger Dank. Brot ist der Erdefrucht, doch ist's vom Lichte gesegnet. Und vom donnernden Gott kommt die Freude des Weins. Darum denken wir auch dabei der himmlischen, die sonst da gewesen und die kehren in richtiger Zeit. Darum singen sie auch mit Ernst die Sänger den Weingott und nicht Eitel erdacht, tönet dem Alten das Lob. Ja, sie sagen mit Recht er, Söhne den Tag mit der Nacht aus, führe des Himmels gestern ewig hinunter, hinauf, allzeit froh wie das Laub der immer grünenden Fichte, das er liebt und der Kranz, den er von Efolge wählt, weil er bleibt und selbst die Spur der entflohenen Götter, Götterlosen hinab unter das Finstere bringt. Was der alten Gesang von Kindern Gottes geweiß sagt, siehe, wir sind es, wir, Frucht von Hesperien ist's, wunderbar und genau ist's als an Menschen erfüllt, Glaube wär es geprüft. Aber so vieles geschieht, keines wirket, denn wir sind herzlos, Schatten, bis unser Vater Eta erkannt jeden und allen gehört. Aber in dessen kommt als Fackelschwinger des höchsten Sohn der Syrer unter die Schatten herab. Selige Weise sehns, ein Lächeln aus der gefangenen Seele leuchtet, dem Licht tauert ihr Auge noch auf. Sanfter träumet und schläft in Armen der Erde der Titan, selbst der Neidische, selbst Cerberus trinket und schläft. Ende von Brot und Wein. Er warer Lieb, ob Runden der guten Gaben, o Meister aller Kunst, o Höchste Heiligkeit, o dreimal großer Gott, o Lust, die alles Leid vertreibt, o Käusche Taub, o Forcht der Höllenraben, die eh das Wüste Meer mit Bergen rings umgraben, ehr Luft und Erden wart, ehr das gestirrnte Kleid dem Himmel angelegt, ja schon vor Ewigkeit die zwei, die ganz dir gleich von sich gelassen haben. O Weisheit ohne Maß, o reiner Seelengast, o teure Gnadenquell, o Trost in Herberlast, o Regen, der in Angst mit Segen uns befeuchtet. Ach, lass ein Tröpflein nur von deinem Lebenstau erfrischen meinen Geist. Hilf, dass ich doch nur schau, ein Fünklein deiner Glut, so bin ich recht erleuchtet. Ende von an Gott den Heiligen Geist, diese Aufnahme ist in der Public Domain. Über die Geburt Jesu, von Andreas Gruffius, gelesen für LibriVox.org von Christian. Über die Geburt Jesu. Nacht. Mehr denn Lichtenacht. Nacht. Lichter als der Tag. Nacht. Heller als die Son, in der das Licht geboren. Das Gott der Licht in Licht wohnhaftig ihm erkoren. Oh Nacht, die alle Nacht und Tage trotzen mag. Oh freudenreiche Nacht, in welcher Ach und Klag und Finsternis und was sich auf die Welt verschworen und Furcht und Höllenangst und Schrecken wart verloren. Der Himmel bricht, doch fällt nur mehr kein Donnerschlag. Der Zeit und Nächte schuf, ist diese Nacht ankommen und hat das Recht der Zeit und Fleisch an sich genommen und unser Fleisch und Zeit der Ewigkeit vermacht. Der jammertrübe Nacht, die schwarze Nacht der Sünden, des Grabes Dunkelheit, muss durch die Nacht verschwinden. Nacht. Lichter als der Tag. Nacht. Mehr denn Lichtenacht. Ende von Über die Geburt Jesu. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Es ist alles Eitel von Andreas Gruffius, gelesen für LibriVox.org von Christian. Es ist alles Eitel. Du siehst, wohin du siehst, nur Eitelkeit auf Erden. Was dieser heute baut, reist jener Morgen ein. Wo Itz und Städte stehen, wird eine Wiesn sein, auf der ein Schäferskind wird spielen mit den Herden. Was Itz und Prächtig blüht, soll bald zertreten werden. Was Itz so pocht und trotzt, ist Morgen Asch und Bein. Nichts ist, dass ewig sei, kein Erz, kein Marmorstein. Itz lacht das Glück uns an, bald donnern die Beschwerden. Der hohen Taten Rom muss wie ein Traum vergehen. Soll denn das Spiel der Zeit der leichte Mensch bestehen? Ach, was ist alles dies, was wir für köstlich achten, als schlechte Nichtigkeit, als Schatten, Staub und Wind, als eine Wiesnblumen, die man nicht wiederfindet. Noch will, was ewig ist, kein einig Mensch betrachten. Ende von Es ist alles Eitel. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Nähn je, von Friedrich von Schiller. Gelesen für LibriVox.org von Rolf Kaiser, Bochum Deutschland im Januar 2009. Nähn je, auch das Schöne muss sterben. Dass Menschen und Götter bezwingen, nicht die eherne Brust rührt es, des stügischen Zeus. Einmal nur erweichte die Liebe den Schattenbeherrscher und an der Schwelle noch streng rief er zurück sein Geschenk. Nicht stillt Aphrodite dem schönen Knaben die Wunde, die in den zierlichen Leib grausam der Eber geritzt. Nicht er rettet den göttlichen Held die unsterbliche Mutter, wann er am skälischen Tor fallend sein Schicksal erfüllt. Aber sie steigt aus dem Meer mit allen Töchtern des Nähreus und die Klage hebt an um den verherrlichten Sohn. Siehe, da weinen die Götter, es weinen die Göttinnen alle, dass das Schöne vergeht, dass das Vollkommene stirbt. Auch ein Klaglied zu sein im Mund der Geliebten ist herrlich, denn das Gemeine geht klanglos zum Orkus hinab. Ende von Nänie. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Lebenslauf von Friedrich Hölderlin. Gelesen für LibriVox.org von Rolf Kaiser Bochum Deutschland im Januar 2009. Lebenslauf. Größers wolltest auch du, aber die Liebe zwingt all uns nieder. Das Leid beuget Gewaltiger, doch es kehret umsonst nicht unser Bogen, woher er kommt. Aufwärts oder hinab herrscht in heiliger Nacht, wo die stummen Natur werdende Tage sind, herrscht im schiefesten Orkus nicht ein Grades, ein Recht noch auch? Dies erfuhre ich, denn nie sterblichen Meistern gleich habt ihr himmlischen, ihr alles Erhaltenden, das ich wüsste mit Vorsicht mich des ebenden Pfads geführt. Alles Prüfe der Mensch, sagen die himmlischen, dass er kräftig genährt, danken für alles Lern und verstehe die Freiheit aufzubrechen, wohin er will. Ende von Lebenslauf. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Die Blätter fallen, fallen wie von weit, als welkten in den himmeln ferne Gärten. Sie fallen mit verneinender Gebärde. Und in den Nächten fällt die schwere Erde aus allen Sternen in die Einsamkeit. Wir alle fallen, diese Hand da fällt. Und sieht ihr andere an, es ist in allen. Und doch ist einer, welcher dieses Fallen unendlich sanft in seinen Händen hält. Ende von Herbst. Diese Aufnahme ist in der Public Domain. Herbst Tag. Von Rainer Maria Rilke. Gelesen für LibriVox.org von Hocus Pocus. Herbst Tag. Herr, es ist Zeit. Der Sommer war sehr groß. Leg deinen Schatten auf die Sonnenuhren und auf den Fluren lasst die Winde los. Befiel den letzten Früchten voll zu sein. Gib ihnen noch zwei südlichere Tage. Dränge sie zur Vollendung hin und jage die letzte Süße in den schweren Wein. Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr. Wer jetzt allein ist, wird es lange bleiben. Wird wachen, lesen, lange Briefe schreiben. Und wird in den Alleyen hin und her unruhig wandern, wenn die Blätter treiben. Ende von Herbst Tag. Diese Aufnahme ist in der Public Domain.