 Abschnitt 24 von Koning-Hardfest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. IN DER BANNNACHT Es war Herbst geworden. Des Alltag lebensruhig, stilles Treiben ist längst zurückgekehrt auf Nieferburg. Schon eine Woche nach dem Markttag, auf der Malwiese, war der Schwarm der Gäste von dort verschwunden. Agilolf der Buring, aber war nicht heimgezogen mit seiner edlen Mutter und seinen Brüdern nach dem Filiscau. Zu neuer Fahrt war er nach Osten aufgebrochen, ins Boerland, die Zahl der Rappen zu ergänzen. »Einem friedlichen Rossrit«, so nennt er es lachend, als er von Berchtar Abschied nahm. »Jedoch, wie singt der Sänger?« Leicht führt die Norne den Feind in den Weg des Ritters, der die Burg verlässt mit Mann und Ross und trutziger Brünne, und funkeln des Eisen, zieht Eisen an. Kurz, der Rammerzöfer ist wieder mitgezogen als Burings Mann, auch Jung Langpat hat sich gern werben lassen, die Zahl der Zwölfe wieder zu erfüllen, und der alte Koning wollte nicht wehren, den braven Recken. Nur der Feitelingshalle hatte der Buring, ehe er nie ververließ, noch einen Tag gegönnt, Adalgard zu drösten, die trauernde Witwe. Er bracht ihr selber den Beuteanteil, die prächtige Silberschüssel, die das Los hält Aranold dem Gefallenen zugeteilt. Als er hinaufritt durch den alten Buchenwald den Zickzackweg nach der Burg, stand eben die Edelfrau auf der Laube der Halle, blickte nach Westen, sehnsüchtig des teuren Gemals gedenkend. Hoch klopft ihr das Herz, als sie den Ritter nahen hörte. Es ist Aranold nicht. Doch freut es die Edle den Ruhm des tapferen Gemals zu hören aus dem Munde des jungen Helden, aber Dränen fallen auf die Hand voll Erde, die er ihr mitbringt in erzener Büchse von dem Leichenhügel auf dem Merkurs Berge in der Mortenau. Es war der Vater nicht, doch traulich schmiegen Walburg und Siegeburg die guten Kinder, sich an die Knie des schönen Jünglings und lauschen begierig, wie er erzählt von Flaviola, dem lieblichen Römerkind drüben auf Nifarburg, wie er sie aus den Flammen geholt, auf seinem Rosse hergebracht, wie gut und lieb sie sei und wie verlassen. Er ladet die kleinen Einzubaldigen Besuche drüben und munterhüpfend geben sie ihm das Geleite den Wald hinab. Julhelm der Kattenfürst reitet nicht mit. Ostara Borghild hält ihn zurück in der Teuringshalle mit süßen Fesseln. Bald führt er sie heim nach Wolfshagen in seine Ahnenhalle in den Kattenbergen. Das war vermohnden. Herbst ist es jetzt, und knarrend fuhren in den letzten Wochen die Haferwagen reiche Ernte nach Nifarburg hin. Du, na wagnädig, kein Hagel traf die Markung, glücklich und heiter feiern die Liete des alten Konings und alle Bauern der Mark das Ernte fest. Sie haben ihn eingeladen zu ihrem Frohlig und er reitet hinaus der Malwiese zu mit Berchtar, mit Ulf dem Knaben und kleinen Flaviola, die alle lieben. Sie ist das Koningswonne, der sie so gerne abends beim Herzschein auf seinen Knien schaukelt. Sie ist Berchtars kleine Freundin und Zimmergenossin bei Tag und bei Nacht. Sie ist Ulfs Gespielin, er auf der Fall bin, sie auf dem Gel Haar, so reiten sie verglücklich hinter den anderen. Es war ein sonnig heller Nachmittag im Harvestmond, warm und doch frisch umweht die Altluft den alten Helden, die silberlocken Spielen im Winde. Freutmutig gestimmt ist das Kreisenherz, heiter scherzt er zu Berchtar gewendet, die neben ihm reitet, über den kühnen Plan des Kaisers Augustus, ihn aus der Ahnenburg zu holen und im Triumphzug zu zeigen dem Römervolk. Teutbert der Thulinger war zurückgekommen vor etlich Tagen mit wichtiger Kunde, bei Marbot war er im Bohemaland und traf dort einen Booten vom nordischen Fürsten Hermann, Siegemassohn, dem Kerusker. Mit ernsten feurigen Worten lädt dieser den Marbot mit seiner Macht nach Norden ein, des Prokonsuls Quintilius Varus Herrschaft zu brechen. Der Marbot aber in seiner blinden Selbstzucht weigert ihm die Heerfahrt. Auch von dem Bund der Adalinge von Südgermanien wollte er nichts hören. Er habe Urfäde geschlossen, so ließ er sagen, ewigen Frieden mit Tiberius des Kaiser Augustus Stiefsohn, bald wohl dem Weltherger, der ihn als Rex und Bruder begrüßt. Er, der Marbot, sei nicht gesonnen, um etlich alter, so ebenhallen Willen der Römer Macht und Zorn auf sich zu lenken. Immer habe er sich ja gerömt, der alte Koning Hartfest, daß ihn die Römer nimmer fangen werden. Doch ließ er melden eine böse Ladung, man möge Berchter die Tochter ihm senden, wenn sie Entsage dem Buring, dem tollen Wolfsfahrthelden, einen Samartenkuning wollte er ihr geben zum E-Gemal. Das alles erzählte der Greise Hartfest, der Enkeltochter, mit Helden lachen. Berchter aber glüte vor Zorn, noch mehr vor Scham, ob ihres Vaters Marbot. Dann setzte ihr der alte Koning den Plan des Feitelings auseinander, und wir er heute angefangen, ihn auszuführen, nachdem die Liete und die Mannen die Ernte glücklich heimgebracht. Wie einst als Feldherr im Gallerland, weist er ihr mit der erhobenen Rechten, wie das Gebirge nach rechts und links und weit vor ihnen, steil abfallend dem Tale zu, eine Riesenburg-Bilde, zwei Rasten lang, zwei Rasten breit, und wie sie jetzt eben den Zugang der Burg abhauen wollen, für jeden Notfall. Er rühmte Valerius den jungen Römer schalken, der alles verstand und dem wunderbarer Weise selbst die Koningsmannen willig sich unterordnen, der sich angeboten Wall und Graben auszuführen, nach der Römerart. Dann plötzlich ruft er freudig erregt. Hey, welche Wonne wäre es im Kreisen hart fest uns an dem Blutbruder drüben, dem alten Feiteling, wenn wir der welchen Tuba Ruf wiederhörten, den wohlbekannten Einrennen dürften ins Schlachtgewühl, einzahlen den Unglücks-Tag von den Wasgaubergen, über die Alpfelsen werfen die Legionen, oder, wenn anders die Norne beschloss, hinaufführen von blutiger Wallstadt, zum einen her der Helden in Allvaters Halle. »Was wirst du, Graeme, mein treues Streitross? Ja, du verstehst mich, trägst mich hinüber, dein Heldenherz denkt wie das Meine.« Eine Weile ritten sie still nebeneinander, da beginnt Berchtar schüchtern. »Ihr sprach von Valerius, oh Kuning, wie brav und treu er sich bewähre. Wie dank ich's eurer Hult, daß er Ulflein und mir die römischen Runen und römische Sprache weisen darf? Ja, glaubt es nur, wir treiben es mit Ernst und lernen schon zusammen die schönen Lieder, zweier römischer Skalden. Vergilius und Horatius heißen sie. Valerius kennt beides Sänger wohl, hat selber schon mit ihnen gezecht beim Kaiser in seiner Steinburg, die sie Palatium nennen. »Ga anders klingen diese Lieder als die Unsern. Der Römer singt sie nicht wie unsere Sänger und unsere Helden tun, doch wenn Valerius der Heimat gedenkend sie uns vorspricht mit tief bewegter Stimme, so tönt ein Zauber aus dem Klangfall dieser Reime, der Herz und Ohr gefangen nimmt, wie braiges Harfe. Auch täglich Neues höre ich von ihm, von fremden Göttern, Ländern, Völkern und was die Weisen aller dieser Völker erdacht, gelehrt. Das alles weiß der edle, ruhenweise Jüngling, wie ein Ewart, und dabei birgt er, glaubt es nur, ein warmes Helden-Herz in seiner Brust, so gut wie ein Germane. Und euch, Okoning, das ihr es nur wisst, ist er so in nicht treu ergeben wie ein Sohn. Hartfest nach einigem Stühl schweigen? Ich weiß es, Kind, und weiß noch mehr, seit ich an seinem Krankenlager saß in jener Nacht, da er im Fieber lag. Dann, nach einer Weile, fährt er fort. Es kränkt mich lange schon, daß er, der edle Jüngling, mit den gemeinen Kalatschalken wohnen, zechen muss. Das soll ein Ende nehmen, heute noch. Von selber hat sich's ja schon längst ergeben, daß er den Kuningsmannen sich angeschlossen, und alle schätzen ihn. So mag er auch auf einer Bank mit ihnen zechen. Es werden manche murren, da Magling Lari helfen der ehrliche Alte, der ihm, wie ich, schon lange wohl will. Okoning, rief Berchtar zu Tränen gerührt, dank euch, dank euch für dieses Wort. Valerius ist der treueste Mann auf eurer Burg, ich weiß es, wie einen Bruder kenne ich ihn. Schon summt von der Malwiese herüber das fröhliche Treiben der Harvestfeier, und Ulf erzählt zum Voraus schon Flaviola, vom Hammelsprung der Dirnen, vom Harnentanz der Burschen und vom Sackhüpfen der Liete Knaben. Alles dieses soll sie ja heute sehen zum ersten Mal. An der Anzahl Liete kommt ihnen jetzt entgegen auf dem Diodweg. Sie tragen eine Birke mit bunten Bändern, die neigen sie demütig vor dem alten Herrn. Dann ziehen sie weiter, jubelnd vor ihnen her und geleiten sie zum Festplatze hin. Die sonst so öde Malwiese mit ihrer einsamen alten Linde prangt heute in üppigem Waldesgrün. Hunderte von Birken, noch mit dem frischen Laub, sind gruppenweise in den Boden gepflanzt, am dichtesten aber umgeben sie im Kreise die Tenne, den zum Tanzplatz geebneten Raum. Kaum ist die Herrschaft angekommen, so geht ein Liete Bursche, der Schmuckste von allen, auf die Koningsmalt zu und, sich tief verneigend, bittet er um den ersten Reigen zur Eröffnung des Festes. Es ist alter Brauch, und Berchter darfst nicht weigern am heutigen Tag. Sie steigt vom Rosse, und der Liete Bursche führt sie an der Hand zur Tenne. Das ganze Volk ist ringsversammelt, die Kalat-Sackpfeife beginnt ihre dodelende Weise. Das Paar tanzt allein. Sittig und verschämt beginnt die Koningsjungfrau in leichtem Schleifen, sich um sich selbst zu drehen. Der Bursche aber hüpft um sie herum, erst ruhig, in gemessener Entfernung, doch bald ertönt die Pfeife feuriger. Der Bursche fängt zu stampfen an, springt immer höher, toller, klatscht mit den Händen auf die Schenkel, solen und immer näher, näher zieht er seine Kreise. Jetzt plötzlich schlägt er ein Rad, steht hart neben ihr, sucht sie zu fassen. Doch schon ist sie entwischt, und fern von ihm beginnt sie ihren einsamen Tanz aufs Neue. So wiederholt es sich, solange es der Maid gefällt. Der Bursche ermüdet nicht, endlich lässt sie sich haschen. Laut jubelt alles Volk und stolz, als hätt er sie für sich erobert, fast er sie am Arm, führt sie zu seiner Bank, reicht ihr sein Wiesenthorn. Sie macht ihn glücklich für sein Lebetag, die Lippen der Koningsmaid haben sein Horn berührt. Dann führt er sie zurück zu ihrem Ross, hält ihr die Derbe Hand als Bügel tritt, sie fliegt hinauf, er dankt ihr eher erbietig und tritt beneidet zurück ins Volk. Der Reigentanz ist eröffnet, und andere Paare sollen folgen. Wer kommt zunächst? Die Litte-Bursche zögern, und alle Augen wenden sich nach einer Seite hin. Ist das nicht Ulf der Koningsknabe, der dort fast mit Gewalt Flaviola zur Tenne zieht, das Römerkind? Weiten Raum macht das Volk dem kleinen Pärchen und untert sie auf mit hellem Zuspruch. Da sind sie im Kreis, und schon springt Ulf dem Burschen gleich zum Takt der Pfeife um sie herum. Noch zögert die Kleine, erschrocken, verlegen. Doch enger und enger zieht Ulf seine Kreise und siehe, jetzt fängt sie an sich zu drehen. Zierlich, behent wie ein Vögelchen, hüpft sie, die dunklen Locken tänzeln mit, wie Abendrot glühen die zarten Wangen, die schwarzen Euglein funkeln, sie lacht vor Freude. Die Pfeife tönt rascher, die Füßchen trippeln, berührenden Boden kaum, sie scheint zu schweben nur. Das Volk jauchtst Beifall, der alte Koning selber klatscht in die Hände. Doch Ulf macht's kurz. Schon beim ersten Radsprung hat er sie festgefasst. Er führt sie, trägt sie, selber verlegen, im Sturme fort zur nächsten Bank, und reicht ihr das Wiesenthorn. Er geleitet sie zu ihrem Ross, zu seinem Gelhaar und wie der Lieteburge, reicht er ihr die kleine Hand zum Tritt, verneigt sich ritterlich. Und stolz, als hätte sie eine Heldentat vollbracht, dankt ihm das römer Kind vom Pferde herab. Berchtar streicht ihr die Locken aus der heißen Stirn, wie in ich freut sie die Freude des Kindes. Der alte Koning aber rief. Hast's brav gemacht, Ulflein, wie singt der Sänger, denn Augenblick nutzt freier die schöne Göttin, und holt voll, lächelt sie zu dem Kühnen, ja selbst dem Räuber kann sie verzeihen, selbst die Gewalttat kann sie vergessen. So raubt ich selbst in jungen Jahren mein süßes Breutlein beim Julfest drüben am Burdansee. Er sprach nicht weiter. Ein schwerer Gedanke verschleiert plötzlich die Heldenaugen, und bitterer Ernst furcht tiefer die alte Falte auf der hohen Stirn. Erinnert ihn etwa Flaviola, die schwarzlockig Maid, an Sulimara, die Ahnenmutter, an all das Unheil, das sie dem Stamm gebracht? Oder gedenkt er des eigenen Sohnes, des zarten Knäbleins, das als Opfer schläft, drüben im Ziohein an Herthas Busen? Der alte Koning schüttelt das Haupt, fährt mit der rechten über die Stirn. Schon ist's vorüber. Nur Berchtar, die Feinfühlende, hat es bemerkt, hat alles mitempfunden. Ein Paar ums andere wirbelt drüben auf der Tenne, und wohlwollend freundlich blickt der Koning jetzt wieder auf seiner Liete frohen Reigen. Endlich zu Ende ist der Tanz. Schon drängt das Volk fort von der Malwiese hinüber über den Diotweg aufs Stoppelfeld. Dort gilt's den Hammelsprung. Zwölf Liete Dörnern, die Schönsten der Mark, sollen um die Wette springen in fliegendem Linnengewand barfüßig auf der harten Haferstoppel. Da gilt's toll zu. Hier gilt keine Satzung, kein Gebot der Ehre, und jede sieht nur in der Ferne am Ziel den Hammelwinken, den Grün begrenzten. Zuppo der alte Kuningsliete vom Loa See, wir kennen ihn schon, zählt, once, zwei, drei. Sie springen ab. Nur wenig Schritte geht's in einer Reihe. Da stürzt schon eine Rennerin mit lautem Aufschrei, erbarmungsloses Viren des Lachen erschalt vom Volk her. Dort liegt die zweite, dort die dritte, vierte. Sechs Heldinnen bedecken schon die Weilstadt und keine Valkyrennaht, sie aufzurichten. Sechs andere rasen noch. Das brennmulslange Schlurke ist voraus, die kriegt ein Hammel, so rauszt's im Volk. Doch anders fügt die Nörne. Zwei nahen ihr schon hart der Schlurke von jeder Seite eine. Sie schlägt rückwärts mit ihren roten Armen, tropp ärgert sich die nächste, sie opfert sich sich selbst und ihre Hoffnung, dem Neid, dem Zorn. Sie fasst die Schlurke hinten an den fliegenden Zöpfen und beide stürzen. Noch sind es vier. Jetzt sind sie hart am Ziele und eine springt in weiter Flucht hinüber über den Hammel. Sie hat gesiegt und jubelnd reicht man ihr den Kranz, denselben Kranz, wie ihn ihr Hammel trägt. Ihr Bursch führt sie stolz von Dannen, denn einen Hammel mehr als alle anderen ist sie wert. Auch ist sie Hammelkuningin, ja oft heißt sie so ihr Lebetag. Der alte Kuning und Berchter haben genug des teuren Treibens. Es sollen jetzt noch wildere Spiele kommen. Sie reiten weiter den Diodweg entlang, den Grammenhöfen und der neuen Schanze zu. Nur ungern folgen Ulf und Flaviola. Sie möchten wohl weiterschauen, spricht Kuning hart fest. Des kalat Volk wird nie den tiefen Sinn des soeben Festes begreifen. Das Tolle Tanzen, Springen, Lachen ist ihnen alles. Doch hat es weisslich Wur dann so geordnet. Ein ernstes Volk erträgt den Schalksdienst nicht. Nur leichter Sinn fügt sich in solches los. Berchter, doch traut den Kalats nicht zu wohl, O Kuning. Ihr seht und hört gar vieles nicht in eurer Höhe, was vorgeht in den niederen Schalkenhütten und was uns einmal schweres Unheil bringen könnte. Ich fürcht, es gärt in diesem Volk. Sie spinnen schlimme Fäden. Gärt traut die alte hat mir manches halb verraten. Sie wandeln öfters nachts zum Quieber drüben, denn sie hoch verehrt. Traut dem Quieber nicht. Ja, Kuning Heldenvater, fuhr sie dann erregter fort. Gärt traut meine treue Arme gar, tut heimlich mit ihm. Ich trage es nicht länger mehr. Ich muß es künden euch. Sie hat mich selbst das Kuningskind zu einer Tat vermocht, die ich vor euch, die ich vor meinem Argelolf verbergen muß. Wo verzeiht mir? »Druf der Kuning, du sprichst in Rätzlernkind, doch dring ich nicht in dein Geheimnis. Was wurz auch Wichtige sein? Ein Kunkelmärchen. Doch dieser Quieber immer, was treibt der Nuhr, der Nar, der Buhring schon erzählte mir, daß er wie ein Kobold ihn verfolgt auf seiner Wolfsfahrt in die Mortenao. Zwer klein, zwer klein. »Der Ewart vom Duo-Narsteine drüben ist dein Feind, und wenn er etwas Sicheres bringt auf dich beim nächsten Gautag, so könntest du leicht baumeln, müssen im Hangarwald.« Ulf und Flaviola ritten in kleiner Entfernung hinterdreien. »Was sollen überall die einzelstehenden Garben auf den Feldern? fragt klein Flaviola zu Ulf herüber. »Es sind die Wudans Garben, versetzt Ulf. Von jedem Acker fordern Wudan und Hertha eine Garbe für ihre Kinder. Für das Wild in Feld und Wald, das uns zur Nahrung und zur Kleidung dient, und für die Vögel, die so erschaffen zu der Menschenlust. »Denn weißt du, wie unsere Bauern singen? Unser Wut mit dem Breiturt hat mehr Gäste als der Wald Tannenäste. »Vom besten Stück des Feldes nimmt man diese Garben, und was ein Mann umspannen kann, das muss der Umfang sein. Wer eine Fele tut dagegen, des Seele muss einst Geisten auf dem Acker. Jetzt stehen die Garben noch schmuck und frisch da. Damit ist bald vorbei. Wolltest du nur mit mir kommen, diese Nacht? Es ist eine Mondnacht. Klinglari geht auch mit, wenn ich ihn bitte. Da könntest du ein anders Schauspiel schauen als den Hammelsprung? Da treten alle Hirsche Rehe von der ganzen Mark in Rudeln aus dem Wald und haben ihre Lust an diesen Garben. Die mächtigen Elchhirsche sind die Ersten und die Frechsten. Die nehmen die Garben auf die breiten Schaufeln und schütteln sie und werfen sie hoch in die Luft und treiben ihre Kurzweile damit die ganze Nacht. Das ist ihr Fug und Recht. Dann kommt das Borstenvieh daran, die Eber und die Bachen, die Wühlen dran herum und schmatzen, das man's auf einer Rast weit hört. Da könnte man sie leicht mit einem Hammer schlagen, zu Dutzenden. Jedoch, das sind Bannnächte, wo Friede herrscht in Feld und Wald und Wasser, wo nie ein frommer Mann auf Wild ansteht. Und glaube mir, das Wild weiß es, denn Mutter Hertha sagt es ihm. Darauf, Laviola! Ist das dein Ernst, Ulf? So gut herzig seid ihr Barbaren, Germanen will ich sagen, dass ihr dem Wild, dem Vogel und dem Fische freienächte gönnt. Und das ist ein Gesetz bei euch, vom Koenig? Vom Koenig, nein! Der macht keine Gesetze. Das ist des Wildes, altes Recht aus grauer Vaterzeit. Und strenger macht darauf der Ewart, der Gautag und jeder brave Suebe. So ist's mit allen unseren Satzungen und Bräuchen. Laviola! Bei uns gibt es nur einen der Gesetze macht. Das ist der Kaiser. Und was er heute schreibt, ist Morgensatzung für die ganze Welt. Uns zu eben ausgenommen, erwidert Ulf stolz. Laviola, spöttisch fortfahren. Euch zu eben ausgenommen, natürlich. Sonst wäre ich ja nicht hier, nicht dein Sklavin. Nun, unser Kaiser selber, wollte ich dir noch sagen, könnt durch kein Gesetz die armen Vögler entschützen in unserem Vaterland. Denn denke zu Tausenden und Abertausenden, fängt man sie jeden Tag, vor allem die, die wir im Nievartale neulich hörten, die, wie du sagtest, Herr Taslob bei Nacht noch jubeln. Luskinier, nennen wir sie. Ja, denke, aus den Zungen dieser kleinen Sänger hat einer bei uns Gerichte schon bereitet, ganze Schüsseln voll. Und euer Duna hat den Fräfler nicht erschlagen mit seinem Strahl? fragt Ulf entrüstet. Ach, um die Vöglein kümmert sich unser Donnerer nicht, lacht Flaviola. Denn wisse, er ist unser höchster Gott. Euer höchster Gott ist Uodan. Ist es nicht so, Ulf? Ich habe nie eine Statue von ihm gesehen in eurer Halle. Was ist das eine Statue? fragt Ulf. Darauf Laviola. Ein Bild, ganz wie ein Mensch, nur größer und aus Stein oder auch aus Erz. Ein Bild von Uodan, fragt Ulf, darauf erregt. Wer kann ihn bilden? Niemand hat ihn je gesehen. Die Wolken sind sein Breitut, der Himmel sein Mantel, die Sonne sein Auge. So ist er überall, und doch siehst du ihn nicht. Nur auf der Erde ist er nicht, meinte die kleine römeren Schlau, auf welche Ulfs ernste Rede wenig Eindruck gemacht. Erta, die Erde ist Uodans erste Frau. Er hat noch eine andere, die leuchtende Freier, die Himmelsgöttin, die Drogen bei ihm wohnt in Asenheim. Mein Vater sagte mir, beginnt Flaviola wieder. In unserer Villa in der Mortenao, Merkur, sei der Germanen höchster Gott, und darum hat er ihnen zu gefallen, auf einem Belgennahe bei der Villa, ein Merkursbild von Stein gesetzt. Ich weiß nichts von Merkur, erwidert Ulf. Merkur, das ist der Gott des Handels, meint Flaviola, der Krämer, wie ihr sie nennt. Den haben wir nicht, und brauchen ihn auch nicht, erwidert Ulf rasch. Da musst du habs NASA fragen, den syrischen Krämer. Er sagt mir neulich auch beim Ritt an die Duo-Nave. Er habe einen eigenen Gott, der stärker sei als aller anderen Völker Gott. Der wird's wohl sein. Unser höchster Gott ist Jupiter, meint Flaviola, der Gott des Donners. Da seid ihr sehr im Irrtum, erwidert Ulf bestimmt. Ihr klugen Römer. Duo-Nave ist ein Sohn Vuodans, des höchsten Gottes mit seiner ersten Frau der Mutter Hertha, und diese Hertha ist die gute Erde, die uns alles gibt mit Hilfe ihres Sohnes des Duo-Nave, der ihr zur rechten Zeit den fruchtbaren Gewitterregen spendet. Schon vier Rasten waren sie geritten vom Niva her, da ertönt Hundegebell aus einem stattlichen Gehöft, das vor ihnen links am Diodeweg lag. »Sie, dort der Krammenhof«, erklärt Ulf seine Nachbarin. »Da sitzt der reichste Bauer in der Mark. Der alte Kuning sagt, der hat mehr Felder als er selbst. Ich kenn ihn wohl, er ist der Bruder unseres Klinglari des Mahreschalks. Wir sehen ihn sicher dort, denn jedes Jahr, das lässt er sich nicht nehmen, feiert er das Erntefest in seinem Heim mit seiner Sippel. Ist denn der Mahreschalk kein Schalk des Kunings? fragt Flaviola. »Bei du, na, nein«, erwidert Ulf. »Das dürftest du ihm nicht sagen. Mahreschalk ist nur ein Name, der sein Amt bezeichnet. Klinglari ist ein freier Soebe, so gut wie jeder Adaling, und hat sich nur für Zeit in Kunings Dienst begeben. Freilich lange schon, war er doch mit ihm einst in Gallien. So ist der Mahreschalk ein reicher Mann, wenn er des reichen Bauern Bruder ist. Warum dient er dann? fragte Flaviola wieder. »Der Mahreschalk reich?« meint Ulf. »Er ist arm wie ein Spatz, der auf dem Rossschädel, auf dem Dachgiebel hüpft. Sein Bruder ist ja älter, ihm gehört der Hof und alles. »Flaviola, ist das denn immer brauchbar bei euch? Natürlich so, sonst würde ja der Hof verteilt, und das darf nie geschehen. Er gehört ja der ganzen Sippe,« sagt Ulf. »Und jedes Glied der Sippe hat, solang es lebt, sein Recht daran. Es kann die Heimat nie verlieren. »Das mag gut sein, doch ich versteh dich nicht. Bei uns ist alles anders,« sagt Flaviola. »Sie, dort kommt Wali schon Klinglari, und der bei ihm ist ist sicher sein Bruder, der reiche Grammenbauer. Der schreitet stolz ein Herr, und drüben tanzen sie wieder. Ich glaube gar um eine Wudansgarbe. »Weit du, na, du bist gar ein kluges Ding, siehst und begreifst in einem. Unsere Sprache, auch Reiten hast du schnell gelernt. Wenn du nur besser spinnen könntest, so nehm ich dich zu meinem Breutlein, wie A. geläuft die Berchter. »Wenn ich nur wollte, spinnen lerne ich nie,« lacht die kleine herzlich. »Aber singen möchte ich lernen wie meine Berchter, und dann noch fliegen, wie das Vöglein dort, das flatternd, jubelnd grad aufgen Himmel steigt. Wie nennt ihr es? Ich habe es nie gesehen bei Rom. »Das ist eine Lärche,« sagt Ulf, »hat sich verspätet mit ihrem Singen sang. Sie treibens sonst nur um das Ostara fest und denke, das sind Seelen von Kindern, die früh verstorben, die härter Ostara jedes Frühjahr in Vogelgestalt zurückkehren lässt auf die Erde zu ihrer Freude. Im Herbst verschwinden sie, so sagte mir die Wala am Walbarsee. Glinglari mit seinem Bruder Wilhari den Hofbauern tritt auf den Kuning zu. Der Bauer ladet ihn ein zum Vuudanspior und zu der Haarvertrude auf dem Stoppelfeld. »Das habe ich lange nicht gesehen,« erwidert hart fest, »die Liete können es nicht, verstehen es nicht. Doch freut mich, dass ihr, Grammenbauer, mein braver Nachbar den alten Brauch hochhaltet. Nun, edler Kuning, ich denke mir, das Vuudanspior und auch die Haarvertrude wird ewig gelten, solange es zu eben Bauern gibt auf unserer Alp.« Er schreitet voran nach dem Acker hinüber, wo das Gesinde um die Garbe tanzt. Dort steht eine große Kuh für vollbraunen Gebräus, ein mächtiger Holzbächer schwimmt darin und jeder vom Gesinde trinkt so viel er mag. Auch der Kuning und die mit ihm gekommen mussten Bescheid tun aus dem großen Wumpen, welcher der Bauer selbst aus der Kuh füllt, die derbe Hand tief eintauchend als wer es unten besser. Dann trinkt auch er sein ganzes Maß und schließlich gießt er mit feierlichem Segenspruch einen vollen Bächer als Vuudansopfer auf den Acker rings um die Garbe. Dann war dies geschehen, da kommt quer übers Feld herein, wie aus weiterferne eine seltsame Gestalt einhergehumpelt. Ein altes Weib, so schien es, doch war sie ganz in Haarverein gemummt und auch ihr Kopf mit nickenden Haarverehren rings verschleiert. An ihrem Gürtel baumelten dreivolle Säcklein und ein Wasserkrug. Die Trude, die Haarvertrude, so riefen alle vom Gesinde und flüchteten vor ihr nach dem Gehöfte hin, als fürchteten sie sich vor dem schlimmen Kobold. Die Trude aber macht sich's bequem an der Pirakufe, schöpft mit den hohlen Händen und schmatzt und schlürft nach Herzenslust. Der Kuning mit den Seinen schaut mit wohlgefallen zu, auch die vom Hof sammeln sich wieder in der Nähe. Nun gibt wohl ach du kluges Römer Elflein, sagt Ulf zu Flaviola, ob du den ganzen Mummenschanz mir deuten kannst, den du jetzt sehn wirst. Eine Menge Ackergeräte, ein Flug, eine Ecke, eine Gabel, ein Rechen, eine Sense, ein voller Haarversack liegen umher. Da kommt ein stattlicher Bauernbrusche vom Gehöfte rüber und ohne auf die Trude, die immer noch an der Kufe sitzt, zu achten, holt er sich seinen Flug zurecht und drückt wuchtig auf den Stärz mit beiden Armen. Denn man ist's ernst, doch geht es schwer, er säufzt. Da, wie der Blitz, sitzt ihm mit einem Sprung die Trude im Nacken und haucht ihm heißen Atem über den Scheitel. Er sieht sich nach der Sonne um und wischt den Schweiß ab. Die Trude ist herabgerutscht. Er scheint sie nicht zu sehen. Jetzt holt er seinen Haarversack und wirft mit kundiger Hand den Samen, ein Wurf auf jeden Tritt und zwei Mannsklafter breit. Die Trude hinter ihm greift in ihr erstes Säcklein und Wurf auf Wurf säht sie mit ihm. Doch was sie säht, ist unkraut. Böse treffzen. Jetzt fängt er an den Samen einzuecken mit der schweren Ecke. Da wälzt ihm rasch die Trude Steine in den Weg. Die Ecke holpert drüberhin, bricht sich drei Zähne aus. Was so ein dummer Stein im Umsehen tut, dran hat ein kluger Bauer einen Tag zu flicken. So brummt er vor sich hin und damit wandert er bedächtig auf die Anwand, wo sein Kittel liegt, sein Brot zu essen. Er kaut die harte Rinde und freut sich schon auf einen kühlen Trunk aus seinem Piorkrug, der daneben in der Erde steckt. Doch schon hat diesen die Trude hinter ihm ergriffen. Sie trinkt ihn aus und lässt ihn fallen, daß er zerschellt an einem Stein. Rasch wendet sich der Bursche um und denkt, er habe es selbst verschuldet. Er schüttelt traurig seinen Kopf und legt sich hin zum Schlaf. Doch bald erwacht er wieder. Ein Wunder scheint's von Hertha. Er sieht den Hafer schon in dichten Halmen prächtig vor sie stehen. Die Trude hinter ihm greift in ihr zweites Säcklein und wirft von weißen Kieselsteinchen einen dichten Hagelschauer über ihn und über seine Saat. Er jammert, klagt, doch bald ermand er sich. Er greift zur Sense, den Rest, den ihm der Hagel übrig ließ, zu mähen. Mit schwerem Dängelhammer dängelt er die Sense. Doch neben ihm die Trude schlägt in gleichem Takt mit dem Zwerghammer Scharten in die Steide. Jetzt hebt er an zu mähen. Sie da, die Trude wirft sich vor ihm wie ein Sack auf das Getreide hin und blatschend brasselnd wie ein schwerer Regenfall, wälzt sie es nieder. Jetzt bereitet er sorgfältig die Mert, gemähtes Getreide, in Reihen aus zum Trocknen in der warmen Sonne. Da rutscht und raschelt die Trude dazwischen herum und jagt es, wie ein Sturrenwind pustend in die Luft. Und dann, dann fasst sie ihren Krug und gießt in Strömen den Regen drauf. Er ist nach Haus in des. Jetzt kommt er an mit Ross und Wagen, will häufeln, garbenbinden, die Maat ist nass. Er setzt sich auf den Acker, säufzt und blickt nach der Sonne. Die liebe Sonne kommt, um ihn zu trösten, seine Maat zu trocknen. Die Trude aber brummt ihm ins Ohr wie ferner Donner und fährt ihm mit den Händen vor den Augen, das er nur Wolken sieht. Doch endlich trocken ist die Maat. Vergnügt fängt er zu Binden an. Da knickt sie ihm die Weiden und jede dritte Kracht in zwei beim Schnüren. Die Gaben sind gebunden endlich. Der Wagen steht bereit zum Laden. Doch auf der ersten Garbe, die der Bursche gabelt, sitzt schon die Trude und lässt sich von dem schwergeplagten Mann zusammen der Garbe auf den Wagen heben. Jetzt schafft Errascher fort, die anderen Gaben fliegen hinauf, sind seltsam leicht. Die Trude aber oben auf dem Wagen wirft sie herunter auf der anderen Seite. Geduldig ladet er alles wieder auf und endlich fährt er glücklich heimwärts der Scheune zu. Da dreht die Trude ins Geheim am rechten Vorderrad die Schraube ab. Noch zwanzig Schritte. Das Rad ist abgerollt, der Wagen stürzt, der halbe Garbensegen liegt am Boden. Der arme Landmann schreit, oh, da es war nicht Not, die Geule hielten von selber schon. Er kratzt sich hinterm Ohr. Das, da ist keine Wahl. Er ladet vollends ab, steckt das Rad wieder an und ladet wieder auf. Nun ist er auf der Tenne endlich angelangt in seiner Scheune, mit ihm die Trude, die auf dem Wagen saß, nur er ging nebenher, wie es brauch ist. Jetzt rutscht die Trude vom Wagen und, während sie ihm freundlich dankt für freie Fahrt, öffnet sie das dritte Säcklein und schüttet daraus Dutzende von Mäusen auf die Tenne, die rasch verschwinden in den Bahnen, den Rest der Frucht, den er noch eingebracht, vor Winter zu verzehren. Da endlich sieht der Bursch die Trude, ihm fels wie Schuppen von den Augen, daß sie ihm all das Unheil angetan. Er grimmt, will er sie haschen, doch sie schlüpft unterm Wagen durch. Die Jagd geht los, hin über die Deichsel, dann unter den Rossen durch, jetzt sitzt sie auf dem Sattelgaul, da hält er sie. Oh nein, dort rutscht sie schon herunter, übers Kreuz des Handpferds, jetzt sitzt sie oben auf dem Gabenwagen wieder, ergreift hinauf, sie fliegt herunter auf der anderen Seite. Nun geht ein Rasen an, rings um den Wagen, wohl ein Dutzendmal. Da endlich fasst er sie in einer Ecke, er packt sie fest, was hält er in der Hand? Den dicken Haferrock. Dort in der Ferne lacht der Kern der Hafer Trude, es ist sein Schatz, die Regiswind. Mitleidig kommt sie auf ihn zu und führt ihn an der Hand zum Hofbauern hin und zu den Gästen und sich verneigend fragen sie. Haben wir richtig gespielt, das alte Spiel, wie es die Alten trieben? Der Bauer erwidert mit wichtiger Mine, er hat recht gespielt. Auch der Kuning belobte sie und schenkte der schönen Hafer Trude ein wertvoll Stückchen einer Goldbauge, die er am Arme trug als Hochzeitsgabe. Schon war es Abend geworden und ungeduldig scharen die Rosse im Stoppelacker, sie verlangen nach Hause nach dem Abendhafer. Der Kuning nimmt kurz Abschied vom Krammenbauern, sie wenden die Rosse zur Heimkehr und drüben vor des Gehüftes Tor, schließt sich auch Klinglari, der Marischalk, an, der sie längst erwartet auf Schmuckem Festros. Das wunderbare Abendrot der Alb strahlt ihnen entgegen von dem Wald drauf her, der nach dem Lautrachthale abfällt. Höher und höher steigt es am Himmel herauf und leuchtend wie ein Feuermeer, blendet es die Augen von Mann und Ross. Und der alte Kuning liebt es, dieses warme Herdfeuer am Himmel, das der Abend entzündet und glückverheißend deucht es ja allen Herdtasöhnen auch heute noch. Jenseit des Krammenhofs wendet sich der Nifa-Weg in scharfer Ecke nach Mittag zu, von dort aus sieht Ulf in einiger Entfernung quer über Feld Valerius, den Römernhahn. Er kommt mit einigen Kuningsmannen von der neuen Schanze her, wo sie heute die Linien ausgesteckt und soeben Feierabend gemacht. Ulf ruft ihm zu, mit lauter heller Stimme, und trabt im Querfeld ein entgegen. Auch Berchter und Flaviola halten die Pferde an, den Jüngling zu erwarten, der sofort, als er sie erblickt, dem Mannen verlässt und rasch und freudig, dem Diotweg zuschreitet zu seinen Freunden. Indes war der Kuning und sein Marischalk in scharfem Trotte weitergeritten, Berchter und die anderen aber hielten langsamen Schritt, um Valerius Willen, der zu Fuß nebenher ging, munter mit ihnen plauderned. Alle sind heiter und guter Dinge, Valerius selbst, seit Monden zum ersten Mal, scheint glücklich heut, und als aus weiter Ferne noch das regelmäßige Trappen der Rosse des Kunings und des Marischalks darüber tönt, rezitiert er lustig, zu großem Vergnügen Ulfs, jenen römischen Hexameter, der in seinem Klang den Pferdetrabe nachahmt. Es war finster geworden, noch ehe sie an den Lohrsee kamen und Ulf ruft lachend, bei Duna, ich seh meiner Fall bin Oron nicht mehr. Flaviola aber reitet hart an ihn heran, Fühlung mit ihm zu gewinnen. Ihr wurde plötzlich ängstlich zumute, denn eben hören sie von dem weiten Haferfeld her, daß sich links am Diotweg hinstreckt, sonderbar geräusch, erst ein Stampfen, wie das einer Scharfherde im Sprung, dann ein scharfes Schmälen, voll Luft und Übermut, endlich ein dumpfes stolzes Gebrüll, der zwischen Grunzen und Ferkel kwieken. Darauf antwortet vom fernen Wald, von Osten her, das laut der heiß hungrige Geheul eines Wolfs. Oha, das ist der Isegrimm vom Hangarwald, ruft Ulf, ich kenne sie wohl die alte Stimme, heiser vom leichen Frass. Blag dich der Hunger, grauer Mondheuler? Es wär auch kein Wunder, kein frischer Schalksknochen zum Abnagen seit letztem Winter, seit dem armen Tralle dem jungen Pfand, den Ziegen dieb vom Grammenhofel. Komm doch herüber, Wolff, namens Bruder, herüber zu den Wudansgarben, hier gibt es fette Beute heut, lab Saal zwischen die alten Zähne. Ja, wenn du Mut hättest, wirst's wohl nicht wagen in einer Bannnacht, wo sich Petz der Große selber gern fernhält. Oh, wie ging es dir an die Rippen, die Eberhauer und dann die scharfen Zinken vom Hirschgeweih. Wieder ertönt schauerlich das Wolfsgeheul. Darauf antwortet ein dumpfes, tiefes Breigen und Brüllen, das scheint in nächster Nähe der Reiter. Die Pferde zittern, drängen zusammen, Flaviola greift mit ihrer Linken nach Ulf hinüber, seinen Arm zu fassen. »Lass mir die Rechte frei, ruft Ulf, die brauche ich für den Dolch, wenn's Not tut. Fass mich am Gürtel, es wird lustig heute. Wenn nur erst Manny der feine Knabe aufhör am Himmel, das wir auch sehen könnten zur Arbeit, dann siehst du Wunder, mein welches Schätzlein. Jetzt stellt sich Berchtas Pferd, stemmt sich, spreizt die Beine, da steht auch Ulfs Falbin, steht auch Gelhaar. Sie drücken zusammen, recken die hellse, schnaubenden Diotweg hinauf. »Was ist das?« flüstert Berchtas ängstlich. »Valerius aber ruft. Mut, Konings jung Frau, hätt ich doch nur mein Römer Schwert und kennt euer Alpwild, wie es Ulflein kennt. Wer mag der Brüller sein vor uns? Dabei fasst er die Züge von Berchtas Ross und hält es fest mit starker Faust. Es war stille einige Augenblicke. Jetzt hört man deutlich vornen, nicht weit vor ihnen auf dem Diotweg, ein Scharan, und wieder ertönt das Wutgebrüll. »Nun kenne ich ihn, ruft Ulf zu Berchtas hinüber. Das ist der Althirsch vom Duonarwalde, der fordert den Wolf zum Kampf heraus, und weil der Wolf nicht da ist will er uns gabeln an Wolfestadt. Jetzt woh hinaus? Es ist ein schlimmer Geselle, lieber drei Isegrimme als diesen. Der alte Koning hat ihm Jagdfrieden gelobt vor langen Jahren, weil er zwei Wölfe, die ihn im Schnee gejagt, zu Tode gespießt. Der Ewart saß mit eigenen Augen. Drum wurde er frech. Jetzt steht er an am Diotweg, wo es ihm beliebt, und fordert Heu und Frucht von jedem Wagen, und gerne weicht ihm Ross und Reiter aus. Könnt er uns sehen, nur vielleicht ergeb uns Frieden und freie Wegfahrt. So plaudert Ulf noch eine Weile weiter, und die Pferde scharren halb ungeduldig, halb ängstlich. Da hört man deutlich schwere stolze Tritte auf dem Wege nahen. Unwillkürlich weichen die Pferde zur Seite. Jetzt sehe ich ihn. Er ist, macht euch gefasst, er senkt den Kopf zum Angriff und sperrt den ganzen Diotweg mit seinem Gewei. So ruft Ulf plötzlich, der wie eine Eule die finstere Nacht mit seinen frischen Augen durchbohrt. Doch halt, ich schaff euch Luft, ich setz über den Graben zu unserer Rechten, ich fass ihn von der Seite und werf ihn ab vom Weg. Er reißt sein Pferd herüber, gibt ihm einen Wadendruck und schon nach wenigen Setzen hört man ihn dumpf zusammenprallen mit dem Wild. Ein schwerer Fall. Einer ist gestürzt. Ist es der Hörsch? So scheint es, denn Ulf leins helle Stimme ertönt laut durch die Nacht. Nun rasch vorüber, ehe er wieder auf ist. Valerius zert Berchtas Ross am Zügel vorwärts, doch dieses Schnaubt sperrt sich, gebärdet sich wie toll von Furcht gebammt. Indes hat sich der Hörsch von seinem Fall erhoben und bricht in wilder Wut auf die Gruppe los, die er nächst vor sich sieht. Jetzt bräumt sich Berchtas Pferd in Todesangst und schon im nächsten Augenblick sinkt es zusammen vom Hörsch von vorn getroffen. Berchter liegt am Boden, Wut schnaubend steht das Wild vor ihr, neigt sein Gewei, sie zu durchboren. Da packt Valerius die Arme weit ausstreckend, die Enden der Gehirne des Tieres mit beiden Händen und mit der Kraft, die nur auf Augenblicke der Todes mut, die Wut dem Mann verleiht, dreht er den Kopf den Nacken des gewaltigen Hörsches. Ein leises Krachen im Genick und wie vom Blitz gerührt, stürzt das mächtige Tier zusammen, das der Boden dröhnt. »Salve Berchter!« ruft Jubelnd der Römer, indem er die Koningsmeid aufrichtet. »Dieser erhebt sich nimmer. Seid ihr verwundet?« fährt er dann ängstlich fort. Daran hatte er in der ersten Siegesfreude nicht gedacht. »Ich nicht und ihr nicht, wie ich denke, aber mein Ross, mein armer Schimmel,« versetzte Berchter. Jetzt tritt der Mond zu spät zur Hilfe als breite gelbe Scheibe riesengroß über dem Nieferwald herauf und beleuchtet mit einem Schlag die ganze Szene. Der Hörsch liegt regungslos auf der Erde, auf der Seite. Auch Berthas fährt. Doch dieses erhebten Kopf und Wirt versucht sich aufzurichten, es blutet an der Brust. Flaviolas Rösslein war, als der Hörsch angerannt, mit einem Seitensprung aufs Ackerfeld geraten. Dort stand es noch und zitterte samt seiner kleinen Reiterin darauf. Ulf aber kam Jubelnd herbeigeritten und ohne lang zu fragen, wie es seinen Freunden selbst ergangen, start erstaunend den toten Alt-Hörsch an. »Wie kam der zu dem Jain-Sturz? Das hätte er sich nicht träumen lassen in der Bannacht, ruft er aus.« »Das ist so ein welcher Kunstgriff,« erbietet Valerius lächelnd. »Nicht zu verachten, wie du siehst, Ulflein. Ihnen üben unsere Gladiatoren im Zirkus Maximus, wenn sie waffenlos wie ich mit dem Orings kämpfen müssen, der starkmutigen Antilopperumidiens, die mit den schwarzen Lanzenhörnern Panther und Löwen spießt. Hätte freilich nicht geahnt, daß ich auf einem so ebischen Diotweg eine Kunst ausüben müßte, die ich vornehme, vom hohen Marmor sitze der Patricia aus, von armen gefangenen Sklaven ausführen sah. Ulf ist vom Pferd gesprungen, und bald gelingt es ihm, mit Valerius berchter Schimmel wieder auf die Beine zu bringen. Doch leid er ihr die Falbenstute und führt ihr Ross am Zügel. Sie ziehen weiter. Für das bunte, lustige Treiben und Jagen der Hirsche, der Rehe, der Eber auf der Haar verstoppelt rüben, hatten sie jetzt kein Auge mehr. Nur Ulflein wurmt im Stillen, daß er nicht, wie er in früheren Bannechten öfters mit dem Marischalk getan, im tollen Galopp durchreiten kann, mitten hindurch durch das übermütige Wild zu zeigen, daß es doch noch Jäger gibt auf Hertersboden. Ende von Abschnitt 24 Abschnitt 25 von Koning Hartfest von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Die Freilassung Mit Staunen hatte der Koning am Abend noch von Berchtar die Kunde vernommen, von der Künentat und der Riesenkraft des Wackeren Römers. Er fordert ihn vor sich, und er, der alte Arnulfing, drückt dem Schalk dankend die Hand, daß er die edle Maid gerettet vor dem wütenden Tier. Es ist so ein Soebenstreich, so meint er, wie man ihn hin und wieder von den Uriks auch von den Wirtungen erzählt, den alten Jäger sippen mit der Uhrzeit Knochenmark. Die töten wohl einen Hirsch mit einem Faustschlag zwischen die Geweihe und schlagen sich im Winter das dicke Flusseis auf zum Bad. Doch von den glatten Armen eines freien Römers, der in Mali-Land in Seidenkleidern und bei warmen Bädern groß geworden, wunderts mich schier und ums zu glauben, muss ich ihn selbst noch sehen, meinen alten Freihirsch, den Tollkopf, der im Übermut in einer Bannacht sich das Todes losgezogen. Drop lächelt Valerius und meinte Bescheiden, nun, Koenig, mein Soebenstreich war, daß ich es euch gestehe, nur ein kühner, rascher Griff, der glücklich den Augenblick erfasst. Das ist so Römerart bei jedem Kampf. »Schon gut, erwidert hartfest, ein Jüngling, der solchen Mut und solch kluge Ruhe in Gefahr bewährt, soll mir in einem anderen Gewande dienen fortan als in dem groben Schalkszwilch. Doch sagt, wie steht es mit der neuen Schanze drüben? Die ganze Linie ist ausgesteckt, die Grabarbeit kann nun beginnen, wann ihr wollt. Noch eines edler Koenig, Baldualt der Feiteling war heute bei uns, will morgen wiederkommen in der Frühe, dann weiter reiten nach dem Blavasee. Die Hertha-Priesterin, seine edle Tochter, dringt in ihn, sie zu befreien von einem Ungetüm, einem großen Bären, der eingedrungen in den Heilgenhain, der ihr die Ziegen raubt, die Zamen Hirsche, Rehe, ein Stück ums andere. Hochfreuen, würzt den alten Herrn, könnt er mit euch die Ausführung der Schanzarbeit zuvor bereden. »Das werde ich gerne« versetzt der Koenig. »Zum Morgen, also! Ihr Valerius selbst beglebt euch jetzt zu Heldstorhagen, meinem Sprecher. Er wird euch weiters künden, was euch wohl freuen mag.« In dessen hatte Ulf der Knabe im Rufe bei Klinglari und den Mannen laut das Lob des Wälschenhelden gesungen. Aber nicht freundlich wurde es aufgenommen von allen, denn leider leicht ja reizt die brave Tat des geringeren Mannes zu Neid und Abbruch von Seiten derer, die sich besser dünken. Da gab's viel Pralen und Höhnen und Streiten auf den Mannenbänken der Nieferhalle an jenem Abend. Wohlenand ist diese, jener eine Heldentat, eines zu Eben wert. Doch anderen schien's ein feiger, fechter Kunstgriff, mutlosen Schalken eingelernt zur Schau fürs Römervolk. Kein ehrlicher Jagdstreich sei es, wie er den Jäger Ehre und das Wild. Ja, trauen, die Sippe des Ehelos Erschlagenen werde noch Blutrache üben an dem Wälschen für diese Mein-Tat, dem Freihirsch in der Bannacht angetan. Ein dritter Gar für den Stärksten galt er an armes Kraft unter allen Mannen und für den besten Scheiben-Schwinger, erklärt das Ganze für eine Weibermeer, eine Ausgeburt der Todesangst, Ersonnen von einem schlimmen Schalk, einer furchtsamen Meid und von zwei Kindern. Da, plötzlich stille, wurd es in der Halle. Durchs hohe Tor trat Storhagen ein, der Sprecher. Er führt den Römer an der Hand im Koningsmannenrock, weist ihm den Platz an, neben dem Marischhalk, und spricht zu den Mannen. Ihr Krieger, es ist des Konings Wunsch, daß dieser Römer, Valerius genannt, von heute Nacht an in dieser freien Halle in eurer Mitte zechen soll. Nehmt ihn freundlich auf, wenn er auch Schalk war bis heute. Er wurz, im Kampf verwundet. Er ist ein Wakrajüngling. Wir sahen's schon bei Zeus Opferwal, und heut bewährt er es aufs Neue, wie ihr wohl schon vernommen. Weiter gebeut der Koning, daß ihr zu morgen nach dem Frühpior bereit sein sollt, zu Ross in voller Krieger wär. Andern Tags ritt der Koning aus mit seinem ganzen Gefolge den Diotweg entlang, dem Grammenhofe und der Schanze zu. Klinglari führt ein ledig Ross am Zügel neben dem Seinen. Storehagen trägt ein langes zueben Schwert außer dem eigenen, das ihm zur Seite hängt. Draus sehen alle Mannen, es galt eine Friedlassung, und das war stets ein Freudentag. Wem anders aber konnte diese gelten als dem Römer Schalk, der allein zu Fuß nebenherging, zum letzten Mal wohl heute. Als sie an der Malwiese vorbeitrabten, da rauscht es in der Krone der alten Mallinde drüben. Zwei graue Habichte erhoben sich und flogen dem Koning voran, den Diotweg entlang, wohl eine restweit. Jetzt kreisten sie dort über einem dunklen Fleck, und einer nach dem anderen tauchte nieder. »Ein guter Angang für dich, Valerius« jubelte Ulf, der neben dem Römer Herrrit am Schluss des Zuges. »Was nennt ihr Angang? fragt Valerius. Jed wie das kampfliche Tier, das uns begegnet beim Ausritt von Halle und Hof, verheißt uns zueben Glück, so Wolf wie Bär, der Eber auch, und dann die Räuber in der Luft, die mit den Haken schnäbeln. Ein schlimmer Angang aber sind uns Hasen und mutloses Getier, das sich im Busche birgt. »Nun Ulflein, ich nehm ihn gerne an, denn hab ich's Angang. Wir Römer auch weiß sagen, aus dem Flug der Vögel, ob sie von rechts oder von links herkommen, von rechts naht Glück, von links naht Unheil, und diese kamen von der linken Seite. »Was soll nun gelten? Hat euer Wuhu dann sie geschickt oder mein Jupiter? heiß ich ein Suebe schon oder Römer noch? Ja, war ich Suebe schon. Nur wenige Monden bin ich hier und bin's als Schalk, und doch schon freundlich grüßt mich euer Lichtross, und froh sehe ich dem Tag entgegen. »Drauf Ulf? So sprechen alle. Dir hat's die freie Alpluft angetan. Valerius? Noch mehr der treue Tapferer so ebend sind des Kreisen Kunings, der wie ein Vater mit mir spricht. Du auch Ulflein? Ihr alle?« Bald waren sie zur Stelle. Da lag das Wild ein mächtiger Althirsch mit einem Gewei, einer jungen Eiche gleich, knorrig verästelt in unzähligen Enden. Schon hatte in der Wolfe nächtlicher Weile vom Weg hin abgezerrt und seine Flanken angegangen und blutig hohlgrinsten die weiten Augenhöhlen von Raben ausgehackt. Schier war's dem Koning leid um das edle Tier, das so blutlos verendet am Wege lag, der Nachträuber beute. Doch jetzt, der Heldentat des Römers und der Gefahr Berchtas gedenkend, ruft er, »Storhagen, mein Sprecher, sprecht die Friedlassung!« »Storhagen ruft mit lauter Stimme Valerius herbei und beginnt.« Valerius Koenig schalk. »An diesem Tage und an dieser Stelle, wo ihr eines freien Mannes Mut und Kraft bewährend, die Koenigsjungfrau von je im Tod errettet, seid ihr von stund an frei, so will's der Koenig, euer Herr, der euch frihlasst für diesen Tag und diese Nacht und für Morgentag und Morgennacht und jeden Tag und jede Nacht, die ihr noch lebt auf Herthas Boden. »Wo dann, Duna, Zio, hören es und hören sollen's diese Zeugen alle und sollen's Grund tun denen, die nicht hier sind. Frei seid ihr zu gehen, wohin, zu bleiben, wo ihr wollt, auch zu besitzen, zu kaufen und zu schenken, wie ihr nur mögt. Begabt seid ihr fortan mit jedem Frieden des freien Mannes, gehorsam schuldig nur dem Spruch des Gautags und des Stammes Sitte. Nur ein Bedingnis knüpft der Koenig an seine Gnaht. Ihr bleibt sein Mann, sein braver Kämpfe, zu seinen Diensten, solang er selber lebt. Nun schwingt euch auf des Koenigs Ross und nehmt dies zu eben Schwert. Es trägt der Todesruhnen drei. Die erste gilt geht wedem Feind des Koenigs, eure Feind fortan. Die andere weist euch auch den Tod, wo euer Koenig fällt im Kampf. Die dritte deutet euren eigenen Tod, wenn ihr den beiden ersten Ruinen nicht genügt. Drauf schwört ihr mir den Eid, den wir nach Altem brauche, die Fremden schwören lassen, die unseren Vuodan, unseren Duo, nah noch nicht kennen. Schwört mir bei eurer Mutter Ehre. Valerius steigt zu Pferd, ergreift das Schwert und ruft laut, ich schwöre es. Und indem er das Schwert schwingt, fährt er mit erregter Stimme zum Koenig gewendet fort. Gern bin ich euer Mann, o edler Held, mög spät der Tag erscheinen, wo ich des Dienstes ledig werde, nur eins erbittet euch Valerius, führt den Römer nicht zum Kampf gegen Römer. So sei es, spricht Hartfest, bei du, nah, ich wünschte wohl, dass jeder Germane der in Römer Dienst tritt, also spräche. Dann richtet er sich an die Koningsmannen, und nun ihr Kämpfen, pfleget Fromm und Treu des Eidgenossen, lasst seine Ehre eure Ehre sein, gebt ihm den Schwert groß. Die Mannen umringen Valerius und kreuzen die Schwerta über seinem Haupte. Dann weiter geht's in munterem Trott der neuen Schanze zu. Hier treffen sie schon Baldoalt, den alten Feiteling mit großem Erfolge zur Jagd gerüstet. Ein sonderbares Schauspiel ist dazu schauen, neu auf der Suebenalp, da flattern luftig vom Winde bewegt, weiße, rote und schwarze Wimpelchen, an hohen Stangen in langen Reihen vom Schreckental zum Falkenstein, die Pferde scheuen vor den bunten Fahnen und bäumen sich. Die Linien sind fertig, Koning, beginnt der Feiteling. Ich wünschte, unser Graben wär's auch. Ich seh drei Reihen ausgesteckt, was soll die Mittlere? fragt Hartfest. Die äußerste Linie drüben, antwortet Valerius, zeigt uns des künftigen Grabens Ostrand, die dritte hier den äußeren Rand des Walls nach Westen, die in der Mitte weist die Mitte unseres Walls und seine Höhe. Hartfest. Und wieviel Jahre denkt ihr, werden unsere Mannen und unsere Liete an diesem breiten Wall und Graben schanzen? Valerius. Nach römischem Arbeitsmaß, wie es bei den Legionen gilt, braucht es bei dieser Bodenherde und bei der Breite, die ich ausgesteckt, für jeden Längschritt von Wall und Graben, drei Mann, drei Tage, macht für den ganzen Graben, drei Tausend Mann, drei Tage, oder, wie wir es leicht dazu berechnen pflegen, der Tage neunzig, für hundert Mann. Hartfest. Wie ihr das alles nur so gleich auf Zahlen bringt, doch denk ich, es ist so zu verstehen, wie Bossloris sagt mein alter Hofschmied, es kann sein oder nicht. Valerius. Mitnichten, Koening, gebt mir nur hundert Legionäre, geschult, gehorsam auf den Wink und auf den Tag wird es vollendet sein, kein Sturm, kein Regen, auch Kälte nicht und Hitze mag dran viel ändern. Der Feitling. Wie gerne weiter wird ich säumen hier, O Koening, mit euch und eurem neuen Mann, dem klugen Römer, doch drängt es mich zum fernen Blavasee, wo mich die Valer meine Tochter noch heut erwartet. Wir haben Eile, denn bald am Abend steigt das Nachtroß auf am Himmel, sobald über die Wurudansgarben der Alpwind weht. Hartfest. Wir geben euch das Geleit noch etlich rasten durch euren schönen Ahornforst. Schon färbt er die gezackten Blätter gelb und rot, ist ihre Todesfarbe, doch lieb ich sie und weiter plaudern wir zusammen im frischen Duft des Herbstwaldes. Sie reiten ab in langem Zug und freundlich laden die beiden alten Helden den Römer an ihre Seite ein. Das Wald des Heiliger Friede kam über sie, und eine gute Weile ritten sie schweigend nebeneinander. Da beginnt Baldualt der Freiteling. »Säht dort, O Koening, das Duonafögelein mit der roten Brust? Schon lange folgt es mir eilig, hart neben mir von Busch zu Busche flatternd. Wie laut es sinkt, wie keck und mahnend es mich anblickt, mit seinen großen klugen Augen. »Man nennts den Freitelingsbooten in unserer Sippe, und wo es unserem dringlich naht, solls eine ernste Botschaft sein von Duonah. Nun, gerne nehm ich's an. Es ist gar leer und still geworden in unserer Halle, seit Aran als Tod. »Drauf hart fest. Lass das Blutbruder. Die letzten unserer Sippe sind wir nun beide. Für unser Blut nicht mehr, nur für das soeben Stamm es wohl, noch sorgen wir, und eine solche Arbeit deucht mir die Schanze, die wir da geplant. Mögt sie noch nützen unseren soebenen späten Tagen. Unsere Liete und unsere Mannen, soweit wir sie nicht brauchen zu der Jagd, sollen hinfort täglich schanzen. Der Freiteling. Und das wird schwerhalten, Koning, denn Kempenur und Jäger sind unsere Mannen nicht wohl gedrillte römische Religionäre. Bald, glaube ich, es ist nur halb der römer Tapferkeit. Es ist wohl mehr ihr Zehr, Fleiß und Ordnung und Gehorsam, der die Welt bezwingt. Der Koning zu Valerius gewendet. Und eure Krieger tun willig diese grobe Schanzenarbeit? Valerius. Ein Zehnmal braucht unser Legionär die Schaufel bis einmal der Schwert. Wege und Welle bauen ist seine Tagesarbeit, auf Brücken, Flöße, ihr selber Schiffe zimmert er, weiß sie zu lenken. Der selbe ist heute Fußsoldat und morgen Reiter. Der erste César schon gab seiner zehnten Legion an einem Tage gallische Rosse, am nächsten kämpften sie als Reiter-Legion und wie der Gemeine also auch der Führer. Heute lenkt wohl ein Perfekt vom hohen Hügel aus die Schlacht, und morgen, nach errungenem Sieg, steckt er mit seinen Zenturionen durch Wald und Sumpf des neuen Landes die langen Straßen aus, darauf unsere Herrschaft weiterschreitet. Der alte Feiteling. Ihr sprecht stolz, junger Mann, doch habt ihr einiges Recht dazu. Anders geartet hat Mutter Hertha den Germanen anders den Römer, wie unsere Götter so die Adalinge und wie die Adalinge so das Volk. Kämpfen und jagen in edlem Bettstreit um Ehe und Rum und Gold. Am Herdfeuer liegend der ahnen Tatenpreisen und Weisheit forschen mit Vater Wurudan vom Höhen Götter Sitz die ganze Welt zu überblicken. Der fernsten Zukunft Drätsel lösen ist des Germanen Lust. Des langen Tages Last und Hitze tragen, der Arbeit ewiges Einerlei lassen wir, lässt gern der freie Soebenbauer selbst den Schalken, und diese tun sie schlecht. Wohl anders treibet ihrs. Euer ganzer Römerstaat doicht mir ein Riesenflug und jeden Römer von dem geringen Manne, der an der Via Strata Steine klopft bis hinauf zum Kaiser, der die Welt regiert, sehe ich rastlos an seiner Arbeit Tag für Tag. Da ist es Volkes große Masse, da ist die Kraft, die den Flug zieht, im Schweiße ihres Angesichts, so dann der Adl, eure Denker, Dichter, das ist der Geist, der die träge Masse der Nation antreibt, zu jedem Opfer und endlich einer, der als Wille das ganze überschaut, mit fester Hand den Flugsterz lenkt. Das ist der Kaiser. So zieht ihr Furch um Furche in bedächtigem Schritte seit Jahrhunderten durch Mutter Hertha, und jede Furche, die ihr aufgebrochen, ein Land, ein Volk ums andere, schlagt ihr zu eurem Römerreich. Das möchte wohl sofort gehen, denkt ihr, bis ihr die ganze Erde unterworfen. Gäbs nicht ein Volk, das ihr Germanen nennt. Sie werdet ihr nicht spannen in eure Strenge. Hier Geist wird der einst euren Riesenflug in Stücke schlagen. So sagen unsere Walas. Valerius Darf ich ihr hohen Fürsten als freier Mann zu Freien sprechen? Ihr glaubet euren Walas, wir Römer, lassen euch den Glauben, den Glauben an die Götter und die Zukunft. Wir aber wissen, was der Gegenwartnot tut. Das haben sieben Jahrhunderte des Kampfes, des Erfolges uns gelehrt. Wir knechten nicht die Völker, das sei Ferne. Wir nützen sie nur jedes nach seiner Art und lassen ihm seine Götter, seine Fürsten, seine Sitten, sein Glück, sein Recht sogar, soweit es irgens sich in unsere Ordnung fügt. So dienen uns die Nationen und wir dienen ihnen, denn wahrlich doch ein anderer höher Leben bringen wir denselben. Das Beste, schönste, edelste, was jedes Land erzeugt, was jedes Volk gedacht, gebildet und geschaffen. Wir Römer tragen es von einem End der Welt zum anderen, das alle Völker dran teilhaben sollen, als wären sie alle Glieder einer Sippe, um einen Herd traulich versammelt, alles gut gemeinsam. Der Römer aber ist der sorgliche Hausvater nur, der jedem jeden Tag die Arbeit anweist und den Genuss. So dient auch euer Volk uns lange schon und wahrlich hochgeschätzt steht es in unserem Haushalt. Wer kennt sie nicht die Kriegsluster Germanen, ihre Tafverkeit, vor allem aber jene unfehlbare Treue, die sie dem Kriegsherm halten, den sie sich erkoren? Germanische Krieger waren es, die den ersten César begleiteten bei dem gewagten Schritte über den Rubikon. Germanische Reiter waren es, sechs Kohorten, die ihm am Abend der blutigen Schlacht bei Fasalus, den ungestümen Mut vorbrechend, den Sieg erkämpften. Ja, hört, was man erzählt in Rom, als in Ägypten César und Labienus, dieser schon auf Pompeus Seite, sich gegenüberstanden, da gab's Germanen wohl auf beiden Seiten in großer Zahl, und oft von einem Lager zum anderen wanderten sie und sangen und zechten zusammen nach ihrer Art die Nacht hindurch. Doch wenn's zum Kampf ging am Morgen, frucht jeder treu bei seiner Fahne, und die sich eben noch als Freunde vielleicht als Marktgenossen zugetrunken, sie töteten sich jetzt in bitterem Ernst treu ihrem Wort. So fielen dort alle Germanen auf Pompeus Seite bis auf den letzten Mann. Da lagen sie, weit hingestreut über den heißen Sand, die Leiber dieser Nordlands Söhne in ihrem Blut, im Tod noch wunderbar, an Größe und Gestalt. Hartfest! Ein kluger, guter Anwalt seit ihr Valerius, für euer Volk und eure Staatskunst. Ich kenne dieses Lied, man sang es uns in Gallien schon. Auch ich will gerne glauben, dass vielen Völkern eure Herrschaft frommt, leichtblütig in Gallien wie unseren Karlatz, weichlichen Asiaten, Libyen. Doch nimmergleich schafft Hertha ihre Kinder. Wie auf der Wiese viel einfach grünes Gras nutzbringend spriest und wenige leuchtende Blumen nur im Schutz des Grases stolz umschauend sich erheben, die Hertha zu ihrer Freude und zum Schmuck der Welt erschafft, so unter den Menschenvölkern. Die einen, die meisten, müssen als Schalke dienen, damit wenige andere frei von des Tages sorgen, der Weltgeheimnisse ergründen, als edelste Söhne Herthas, Weise herrschen können. Nun, Römer, solch ein Volk sind wir, sind die Gamanen, aus diesem Born stammt unsere Tapferkeit und unsere Treue. Ihr wart ein solches Volk, denn Tapferkeit und Treue war einst auch euer Stolz. Ihr waret es eh in feilgem Schalksinn, euer aller Willen einem Tyrannen beugtet, als wär er unfehlbar. Doch eines Erdensones Allmacht ist nicht Götter Wille. Mit Torheit straft die Gottheit den Verwegenen, der sich erkühnt, an ihrer Stadt allmächtig gesetzt zu geben und zu walten. Noch steht euer Staat, noch gründ der alte Mächtgebaum, den eure tapferen Weisen ahnen gepflanzt, mit ihrem Herzblut oft genährt. Doch wie an der Weltenesche Yggdrasil, so nagt an seiner Wurzel schon ein Drache, der Abfall von den Göttern, und in ihr wühlt das gierige Gewürm gemeiner Selbstzucht, und frech nascht oben an dem Laub der schönen Krone die Ziege und der Hirsch, weichliche Sinnenlust und toller Hochmut eurer Großen. Wohl magst noch wacke Römer geben, ja, Jüngling, du bist deren Einer, die wie die Nornen an unserer Weltenesche betätlich frischem Wasser euren Baum begießen, und nicht so schnell stürzt solch ein Kerngewächs, das seine Wurzeln senkt in die Jahrhunderte. Doch nimmer kann ich zweifeln, wer endlich siegen, würde dem furchtbaren Zwiegkampf um die Welt herrschaft, der drohend Naht, ob der Germane, der für die Freiheit kämpft und seine Götter, oder der Römer, den ohne Glauben, ohne Leidenschaft der blinde Gehorsam nur noch in die Schlacht treibt. Doch nun, mein Baldoald, geherbt euch wohl, viel Glück zur Bären, Yggd, der hohen Valar meinen Groß. Damit schüttelt der Kuning seinem Freunde die Hand, wendet sein Ross und trabt mit seinen Mannen dem Niefa zu. Als sie einritten in den Burghof Valerius der Römer mit Schwert bewährt und hoch zur Ross, neben dem alten Kuning, stand Berchter die Kuningsmeid in der offenen Hallentür. Sie steigt die Stufen herab und reicht vor allem Volk dem freien Valerius zum ersten Mal die Hand zum Dank. Ende von Abschnitt 25 Abschnitt 26 von Koning Hartfest von David Friedrich Weinland Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain Weihnachten Weihnachten Wie klingt das Wort so wonniglich in unserem Ohr? Das göttliche Licht der Wahrheit, Licht in der Dunkelheit, Gott selbst erscheint auf Erden körperlich als Mensch. Drop sollen sich freuen alle Völker, die auf Erden wohnen. Das ist die frohe Botschaft für alle Christen heute. Und doch nur den germanischen Völkern klingt jenes Wort durch jenes Fest so wunderbar und dringt erwärmend bis zum Herzen. Warum? Drum ist's ein uraltdeutsches Fest, alljährlich gefeiert in deutschen Landen, Jahrhunderte schon vor dem erscheinen Christi auf der Erde. Weihnacht Mutternacht Das Hauses Halle hell erleuchtet warm. Ein duftiger Tannenbaum, auch jetzt im Winter grün wie im warmen Sommer, reich behangen mit goldenen Nüssen, goldenen Äpfeln, mit süß Gebäck an Faden aufgereit, geformt als Röstlein, Wurodans Springerlein, darunter halb versteckt durch braune Honigkuchen. Der gaben mancherlei, was nur der Stillewunsch begehrt im Lauf des Jahres und was er gern gewährt, der Wunschgott Wurodan, für Jung und Alt, für Kind, für Vater, Mutter, fürs Gesinde, für die ganze Sippe, auch für die Gäste, und deren waren viele oft. So war es schon vor Jahrtausenden, als noch Wurodan und Duo nah und Freier zu viel Nacht unter den Menschen wandelten auf deutschem Boden. Und so ist es heute noch. Wie unsere Frommen ahnen, so freuen wir uns und jubeln, ob der Erscheinung der Gottheit des Christus Kindes in der Menschen Mitte. Wohl brennt das große Herdfeuer in Nieferhalle ja aus ja ein, auch schwere Strafe träfe ja den Feuerschalk, der es versäumte, die heilige Lohe reichlich mit Föhrenholz zu nähren. Doch leuchtet es nicht heller heut und lustiger bis hinauf zum Gebäck, heut in der Wiehenacht, da der Schneesturm draußen tobt und heult, und Mutter Hertha erstarrt, halbt tot, in schneeges Linnen eingehüllt, gefangen liegt in der Frostriesenarmen, da trauern wohl mit Fug ihre Kinder draußen, Pflanzen und Tiere, die kalen blätterlosen Bäume echt sind im Eiswind. Graut und Gras verschrumpft, versteckt am Boden, des Waldes wild verkrochen im dichten Gebüsch, in Erd und Felslöchern, frostreinend im Halbschlaf, träumend von besserer Zeit. Nur Herthas edelster, glückster Sohn, der Mensch, lacht der Frostriesen, hat sich sein Eigenhaus gebaut, wärmt seine Halle, lädt seine Freunde ein. Lang sind die Nächte, kurz und düster ist der Tag. Sei es drum, nur umso traurlicher lagert sich ums Herdfeuer, wo jetzt der Julklotz brennt, ein mächtig Baumstück, längst gehauen, getrocknet für die heilige Nacht, der nicht entzündet werden darf an einem anderen Feuer, sondern als Wildfeuer aus sich selber brennt. Fest reiht sich an fest, Opfer an Opfer, zwölf Nächte lang, ja froh trinkt man der guten Götter aller, der Asen minne und trotz der Herrschaft von Nacht und Kälte, feiert der Mensch jetzt eben die künftige Wiederkehr von Licht und Leben, die Auferstehung des Sonnen Gottes. Ob solchen festen Glaubens, solchen Heldenmoots, freuen sich die Götter selbst. Burdan, Duna, Freya und Froh, sie steigen nieder von Valhalla, ziehen von Haus zu Haus, freundlich begabend, warnend, auch wohl ernst strafend, danach sie striben, verdienten im letzten Jahr die Hertha-Söhne. Das ist die Zeit des Juls, des Zunarrades, das jetzt in Wintersmitte plötzlich sich wieder wendet am Himmel empor. Und die erste Julnacht, die Viennacht, ist des neuen Jahresanfang, die Mutternacht. Denn heute Nacht wirbt Froh, der Bruder Freyas, der Sonnengott, um Mutter Hertha, ein stürmischer Freya. Sein gutes Schwert, den Sonnenstrahl gibt er daran, die Erstarte braut zu erwärmen. Auf goldenem Wagen, mit goldborstigem Eber bespannt, dem Fruchtbarsten der Tiere, fährt er um die Markung und streut den Segen, den Himmelsamen aus, und wem er die Augen öffnet, der findet des Gotteswagens Spuren auf Feld und Wiesen, am Gestorch, an Bäumen und misst daraus des neuen Jahres Fruchtbarkeit. Dann, in den nächsten Julnächten, wandeln andere Götter, Duodan, der Schimmelreiter, und Duonar, mit den Boxhörnern, bald allein, bald in Gesellschaft. Im Meerenstall erscheinen sie, sehen die Hufeisen nah und der Rosse Pflege. Nur Bukko, der Schwarze Ziegenbock, Duonars Liebling, der frei im Stalle umgeht, sieht die Pelz vermummten Götter, weckt seine Rosse. Da wird's unruh im Stall, sie springen auf und schnauben. In eine Ecke drücken sich die faulen Schalke, der Strafe gewärtig. Die fleißigen Aber finden am Morden ihre Rosse gestrält, die Hufe rein, die Eisen blank und einen Wunschstriegel als Göttergabe, der in halber Zeit die Arbeit tot. Dann wieder klöpfelt es in Duonars Nächten an den Läden der hohen Hallen und der niederen Hütten mit Erbsen, Kitznbohnen. Die Götter blicken durch die Ladenluken und freuen sich, wenn bei der Mahnung der Hausherdrennen sich erhebt und ihre Minnetrinkt. Doch wo sie auf der eichenden Türschwelle eines Hauses ein Hufeisen aufgenagelt finden, da ziehen sie einen Nagel aus und schlagen einen neuen ein aus einer anderen Werkstatt. Das ist ein Glücks- und Wunschnagel dann, der allen bösen Zauber und Neidingswerk vom Hause fernhält. Auch freier noch die Heere Göttin wandelt durch den Winterschnee und leicht sieht man am Morgen ihre Fährten, denn Schwanenfüße zeigen ja die Spuren dieser höchsten, der Schwanenjungfrauen, der Valküren. Das ist die Julzeit, ist der Götternähe. Es ist Weihnachtabend. Längst hat Klinglari drinnen mit kundiger Hand den Julklotz mit Flint und Eisen entzündet, das Wildfeuer brennt. Doch ist's noch stille in Halle und Hof. Da, plötzlich, erscheilen schmetternde Jagdhorn-Töne, drauf wilder Lärm und sonderbares Johlen. Juh, juh, juh, he, vom Tore her. Zwölf Wildmännlein in Tannenreis vermummt, erscheinen dort. Wer erkennt sie wieder in der grünen Tracht, die strammen Kuningsmannen? Sie tragen an langer Stange ein mächtig Schwarzwild, den goldborstigen Jul-Eber, reichlich mit Schnee besprenkelt und hinter ihnen her stürmt, von den Rossbuben an langen Lederleinen geführt, der Hatzhunde meute, keuchend, heiser bellend, das Maul noch blutig vom Schweiß des Wildes, auch mancher gilfend, winselnd vom schlimmen, schrammen am Fuß, am Hals und an den Weichen, die ihm der Eber eingehauen. Darauf folgen hoch zur Ost der alte Kuning-Hartfest und seine Helden, denn alle sind ja jetzt zur Julzeit zurück von ihrer Fahrt und haben sich versammelt auf der Kuningsburg. Wie frisch und froh schauen sie heute drein, die schweren Jagdsperre in der Rechten mit grünen Tannenfahnen festlich geschmückt. Wie glühen die Wangen nach lustiger Jul-Eber-Hatze in scharfer Winteralp-Luft, die wallenden Haare der Recken flattern im Wind, ihre langen Bärte starren von Hauchfrost, die dunklen Bärenpelze auf ihren Schultern schimmern vom Schnee, den sie ihm dickig abgestreift, laut Vieren und schnauben die Meeren durch die weiß bereiften Nüstern. Am Schluss des Zuges aber reitet in langem Gewand ein willkommener Gast, nie fehlend zur Julzeit am Kuningshofe, der fahrende Sänger. Er bringt zu dem Feste die neuen Lieder, auch wohl Botschaft von fernen Landen, von anderen Stämmen. Er ist der Bewahrer der Heldenmeere, Sagas Priester und Pragis Freund. Im Rufe am Runen bedeckten Julstein unter der alten Linde macht man Halt. Die Helden steigen ab. Die Wildmännlein legen den Eber auf den Stein und führen jauchzend unter dem Geheul der Mäute den alten Wildtanz auf, im Kreise um den Opferstein springend mit Tannenfahnen den Eber fruchtelnd, grüßend wie einst die wilden Eimatstaten beim Burya fest. Dann tritt der alte Koning selbst heran zum Opfer, denn er als Hausvater ist ja auch Priester für seine Sippe, innert seines Burghofs. Er, weit das Haupt des Sunnahebers, mit Duonas Hammerzeichen, spaltet dann mit scharfem Steinmesser, dem Tiere Brust und Bauch, trennt rasch mit kundiger Hand die edlen Eingeweide aus den Wammen, Herz, Lunge, Leber und Nieren samt ihrem Fett. Ulf bringt Kinspäne am Julklotz in der Halle entzündet und eben als das Nachtross aufsteigt am Himmel, das neue Jahr beginnt, flammt am Nivahof das Julopfer zu Ehrenfroß und Herters, des Erdgötterpaß. Sie zünden Fackeln an und während das Feuer auf dem Julstein abbrennt, wandeln sie alle in festlichem Zuge, voran der Koningpriester, dreimal dem Burgwall entlang. Dann erst, nachdem die Opferflamme erloschen, ziehen sie hinein mit dem Eber in die Halle. Es ist eine Festhalle heute, die alten Säulen, die dunklen Wände, die Oberbalken selber mit duftigem Grün verziert, der hohe reichbehangene Vühlenachtsbaum leuchtet herab von der Empore, rings an den Wänden sind sprühende Fackeln eingesteckt. Wo sind die Mannenbänke heute? An ihrer Stelle zieht sich durch den ganzen Mannenboden der lange Jultisch hin, gemeinsam heute in der Viernacht für Herr und Mann, drauf ruhe Silberkannen mit Met und Pior auch runde Julbrote zu Hügeln in der Mitte aufgeschichtet. Am Tische lassen sich die Helden nieder, zu Oberst auf Pelz bedeckt im Hochsitz der Kuning selbst, zu seiner rechten Berchter, des Kuningskind weiter der Buhring und die anderen Recken auch Ulf und Klein Flaviola dazwischen. Hartfest erhebt sich und mit ihm alle Helden, der Kuning spricht. Glück und Segen zu jedem Tun, zu jeder Freude, der härter Söhne von Walhall soll's kommen, was ihr anders beginnet, nichts kann es frommen. Der Götter Minne, Vuodan, Duna, Freya und Froh, euch gilt mein erster Trank. Er setzt das Horn an und trinkt und nach ihm aus dem Selben alle Helden. Der Kuning fährt fort. Und nun, meinen Gruß zuvor euch Julgesellen allen zur ersten Julnacht zur Mutternacht, spreche wer sprechen will, in Frieden und Froh sein Julsprüchlein. Keinem zu Leid mit Julfreiheit. Die Helden wiederholen. Keinem zu Leid mit Julfreiheit. Hartfest fortfahrend. Nun gehst ein, ihr Kalatdürnen, sputet euch. Schwer ist ja, wie ihr wisst, des soeben Zunge, bis sie der Met löst. Herauf zu mir mein Mann Valerius, derde zum ersten Mal am Jultisch zechst. Zu meiner Linken ist heut dein Ehrensitz und dein die erste Jul read. Valerius, zu viel der Ehre edler Kuning, neu ist mir der Brauch und ungefügt noch meine Rede in der fremden Sprache. Hartfest freundlich lachend. Kein Zögern hilft er heut. Alles vergibt der Jul. Versuch nur ein schönes Wort aus Mannes Herz. Preis deine edlen Ahnen, deines Volkes Größe, preis deine Liebe, so dir irgendwo auf Herters Boden ein treues Herze schlägt. Oder, wenn anders dir der Sinn steht, sag uns ein Heiter spitze ich Witzwort auf, und frohes Helden lachen ist dir sicher. Valerius, das Horn erhebend. So hört ihr Helden und höhnet nicht den Mann der Fern der Heimat in fremder Halle wehmütig des heimatlichen Herz gedenkt. Der hohen Ahnenmutter gilt mein erster Spruch. Fremd kam als Jungfrau sie nach Rom, gefangen und verwundet wie ich zu euch, eines fernenfürsten Tochter, edel und schön. Sie lehrt die ersten Ruhen mich, wie glücklich war der Knabe. Ja, eine Göttin durchzieh mir, wann sie die fremden Lieder sang, babaren Lieder, wunderbare Worte von Heldenmut und Treue Gottesglauben. Geerd ist sie der frauenweiseste, an des Augustus Marmor-Tafel selbst, und säß sie heute hier an diesem Jul-Tisch, die nächste, wer sie euch okonigen. An sie dacht ich, als ich euch erstmals sah. An sie denk ich an jedem Morgen, und fragt mich weiter nicht, doch alles wird ich geben, könnt ich ihr Botschaft tun, der guten Ahne, das ich auf Niva lebe, in hartfestes Halle. Der trauten Schwester gilt mein anderer Spruch, der lieblichen Gespiel in meiner Jugend. Blau glänzt ihr auch wie einer soeben Jungfrau, und goldenen strahlt ihr Haar wie eurer freier Haar. Sie sah ich wieder hier, ja staunet nur, auf eurer soeben Alp, die mir das Leben rettete bei Zeus Opferwahl, deucht mir die Schwester. Ja, wer sie hier, die Römerin, ihr alle würdet froh locken, ob dem schönen Schwester Paar. Dem alten Caesar gilt mein dritter Spruch, dem Julier, dem größten aller Römer. Ihnen hat das knaben Herz als Vorbild sich erkoren, und an der Säule, wo sie ihn erdolcht, legt mir mein Vater die Männertoga an. Man klagt ihn als der Römer Freiheit Mörder an. Wie viele waren noch der Freiheit wert? O Edler Brutus, nicht zum zweiten Mal beging es du die grauenvolle Tat an deinem Vater. Ein Flammenschwert erschien nach seinem Tod am Himmel sechs Nächte lang, und kündete dem Römer Volke, das sein Caesar zu den Göttern eingegangen. Dort, kuning Hartfest in Valhalla, findet ihr ihn wieder, euren großen Feind, denn aller Völkerbeste werden dort sich treffen und ewig ohne Harn und Hass ein endlos Julfest feiern, wie ihr Nacht, Göttern ey. So trink ich Caesar's, trink auch Hartfest's Minne. Hartfest! Dank dir, mein Sohn, du weist ans Herz zu greifen, an unser soeben Herz. Mich wundert's nicht. Sie nur die Minen meiner jungen Helden, wie ernst und feierlich du sie gestimmt. Doch nun ihr edlen Julcampen, ein heiter Wort. Ich sehe den Quieber drunden, meinen Zwerg. Am Sunnaheber macht er sich zu schaffen und wahrlich, wohl versteht er sich darauf. Mag er aus Valhals Höhlen zum frohen Jultisch, zum Met und Nifa Pior zurück uns führen. Auf kleiner Quieber, herauf auf den Jultisch, sprich uns ein keckes Sprüchlein, hast Julfreiheit. Im nächsten Augenblick hüpft der Quieber behent wie eine Katze auf den Tisch, so daß sein Mäntelchen von Ziegenfell hoch auffliegt und beginnt mit quiekender Stimme. Oh, Koenig, mein Koenig, der arme Quieber, ohne die Schecke, was soll er pfeifen? Schecke ist tot, er weint, hihi, Quieber soll singen, buckliges Zwerglein, nach diesem Römer dem schönsten Jüngling, dem ruhen Weisen der Worte Meister. Das Kaisers Freund des Konigs Liebling, dem Herzensstürmer, rettert der Konigsmeid, was ihr für Narren seid alle zusammen. Traun schlechte Jäger auf edel Wild, mit euren Spießen, mit euren Fängern, andere Zeiten, andere Bräuche. Mit einem Griff in einem Nu dreht man dem Hirschen, dreht man den Menschen die Köpfe jetzt um. Jeder kann's lernen, Quieberleins Werklein hat's selber versucht, fing an im Kleinen bei einem Mücklein. Da war's ein sanfter Rücklein, da ging's an den Hahn, ein Krach war's getan, dann an die Geist, die macht mir schon heiß. Jetzt aber geht's höher, ja wohl zum Höchsten, nehmt euch in Acht, Quieberlein wacht, ein Knack, ein Schreiß, bald vorbei. Hurra, es lebe die neue Jagdkunst, das Nacken drehen, der Römer griff, hihi, haha, hihi. Schallendes Lachen lohnte den Zwerg für seine Rede, die er mit entsprechenden lebhaften Verzerrungen des Gesichts, der Glieder des ganzen Körpers begleitet hatte. Noch andere Julsprüche folgten, es werte etliche Stunden. Indes hatten die Wildmenlein einen langen Bratspieß durch den Eber gesteckt, ihm über dem Flammenem Julklotz die Borsten abgesenkt und an das gewaltige Wild in seinem eigenen Fett gerüstet, langsam drehend, eintönig gestrofen, endlos im Takt im Murmeln. Oft sieht man Klinglari mit scharfem Fänger tief in Hals und Schenkel des Ebers stechen, der wichtigen Arbeit fortschritt prüfend. Endlich ruft er feierlich laut. »Gar ist Jul Eber!« Und die Wildmenlein wiederholen Jolend das Zauberwort, ja auch bei den Helden findet es wieder Hall. Nun wird unter gewaltigem Jubel der ganze Eber auf langem linden Schild auf den Tisch gesetzt, die Knie eingebogen, der Nacken und Rücken mit Tannengrün begrenzt, der mächtige Kopf mit den gelb glänzenden Hauern und dem Apfel im Munde dem Kuning zugewendet. Bevor aber das Messer an das duftende Wiehe-Wild gelegt ward, heischt es der Heldenbrauch, bei brages goldenen Becher der gelübte feierlichen Spruch zu tun, die zu erfüllen sie sich vermessen im neuen Jahr, eh der neue Jul Eber fiel. Der alte Kuning erhebt sich und spricht in ernstem Ton. Sie ist der gelübte Zeit Helden, bedenkt es wohl. Die Tat nur kann lösen, was ihr verheißet auf Jul Ebers Haupt. Drum auf mein Sänger aus Nordlands Gauen, trink brages Becher. Sing uns erst Helden-Sinn in die Herzen, sing uns das Wiehe-Lied des neuen Jahres. Der Sänger tritt vor mit der Harfe, trinkt den Goldbecher zur Neige und beginnt mit mächtiger, die ganze Halle füllender Stimme. Köhner See A. aus Mitternacht, die Schwingen lüftend, die Krallen wetzend, Mahnend ruft er vom Meer fels. Weltschlands gierige Möwenbrot setzt sich mir breit in der Ahnenhorst, auf ihr Bergahre der Suebenalb, helft mir sie jagen, schon drohen sie euch selber. Noch ist es Zeit, wie lange noch? Wiehenacht ist's, aufsteigt das Sunarat, feiert noch Osthara, feiert noch Baldurnacht, dann fliegt vom Felsenhorst Nordwärts, merkt auf dem Zuge des Kuckucks Ruf, schalt er zum letzten Mal, dann Hurra, auf ihr Bergahre der Suebenalb. Winde wehen über das Doppelfeld, Opfer an Opfer flammt, Gierig trinkt Hertha, rauchendes Blut der Legionen, jubelnde Helden, Wudans Volk, feiern der Freiheit wiederkehr, auf ihr Bergahre der Suebenalb. Wieder erhebt sich der Kuning und spricht Brages Becher in der Rechten, die Linke auf das Ebers Kopf legend. Kühner Seea aus Mitternacht, der kündet Hartfest, Harpatssohn kündet es auf des Julebers Haupt, nimmer taugen zwei Lenker der Scharen auf einer Wallstadt, doch eines gelobt er, wenn Nordlands Herzog gelingt das Wagstück, wird Hartfest der Suebe der letzte Arnoldfingen zuerst ihn begrüßen, als Kuning aller Hertha-Söhne, die Wur dann opfern. Erhebt sich der Buring und spricht. Kühner Seea aus Mitternacht, Freund des Blutbruders, nun kenne ich dich. Agilolf der Buring, der Wolfsfahrts Held, all so gelobt beim Sunna-Eber, nimmer allein sollst du kämpfen im Nordland, sobald die Saat reift zu blutiger Ernte, wirst du uns sehen auf gelben Rossen, das Bruderpaar mit den schwarzen Gesellen. Aber ein anderer gelübte erst gilt mir, Brandleger, der um die Burg mir schleicht, hüte dich, hüte dich, hüte deine Augen die Wälschen, falschen, gar manche schloss schon des Burings Schwert. Er gießt aus, brages Becher, drei Güsse auf des Jul-Ebers Kopf und setzt ihn an die Lippen. Da plötzlich ein tobender Sturm rast draußen, wie Donner rollst durch die Luft, es heult und pfeift, das Haus erzittert. Die schweren Läden reißen auf, die großen Türflügel ächzen und wanken. Der Querriegel hebt sich, auffliegt das Tor. Die Halle steht offen dem wütenden Wetter, die Flamme vom Jul-Klotz jagt über den Jul-Tisch, über die Zecher, leckt an den Balken. Rauch wirbelt auf, füllend den weiten Raum, von den Wänden rasseln die Waffen nieder, die Lindenschilde fliegen wie Federn dahin. Die Dachsparen ächzen, die Schindel und Schmettern nieder, die Hunde heulen. Jetzt kracht's im Hofe, dumpf und lange, ein schwerer Sturz. Die alte Linde, bald tausendjährig, gepflanzt von Arnulf dem Ahnenvater zum ersten Opfer auf Nifa-Burg, sie legt sich stöhndend, langsam nieder. Rekt noch im Falle die langen Arme, krachende Äste durch die offenen Fenster luken, als flehe sie um Hilfe. Schon ist zwar rüber, der Sturm verflogen, der Rauch verzogen. Bleich sitzt der Koning, bleich sitzen die Helden. Noch steht der Buring fest wie ein Alpfels, den Becher Brages in seiner Rechten. Neben ihm Berchtar, das edle Koningskind, hat sich erhoben mit glühenden Wangen, hoch aufgerichtet, breitet sie wie eine schützende Göttin die zarten Hände über dem Hauptte des Einsichtgeliebten. Wudans Herr, so rauscht's durch die Halle von allen Lippen. Ja, Wudans Herr, flüstert Berchtar dem Buring zu. Wudans Herr, und dir gilt die Warnung, tauche dein Schwert nicht in schuldlos Blut. Der alte Koning aber sprach ernst für sich. Dank dir, Wudan, für das sichere Zeichen. Ende von Abschnitt 26