 Die Schneekönigin. Abschnitt 4. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen. Übersetzt von Julius Reuscher. Die Schneekönigin. Vierte Geschichte. Prinz und Prinzessin. Gretchen musste sich wieder ausruhen. Da hüpfte dort auf dem Schnee, der Stelle wo sie saß, gerade gegenüber, eine große Krähe. Die hatte lange gesessen, sie betrachtet und mit dem Kopf gewackelt. Nun sagte sie, Krah! Krah! Besser konnte sie es nicht herausbringen, aber sie meinte es gut mit dem kleinen Mädchen und fragte, wohin sie allein in die weite Welt hinausgehe. Das Wort allein verstand Gretchen sehr wohl und fühlte recht, wie viel darin lag, und dann erzählte sie der Krähe ihr ganzes Leben und Geschick und fragte, ob sie nicht Karl gesehen habe. Die Krähe nickte ganz bedächtig und sagte, das könnte sein. Wie, glaubst du, rief das kleine Mädchen, und hätte fast die Krähe totgedrückt, so küste sie diese. Vernünftig, vernünftig, sagte die Krähe. Ich glaube, ich weiß, ich glaube, es kann der kleine Karl sein, aber nun hatte dich sicher über die Prinzessin vergessen. Wohnt er bei einer Prinzessin? fragte Gretchen. Ja, höre, sagte die Krähe, aber es fällt mir schwer, deine Sprache zu reden. Verstehst du, die Krähensprache, dann will ich besser erzählen. Nein, diese habe ich nicht gelernt, sagte Gretchen, aber die Großmutter konnte sie und auch die Peh-Sprache konnte sie sprechen. Fußnote, ein kauder Welch der Kinder, Ende Fußnote, hätte ich es nur gelernt. Schadet gar nichts, sagte die Krähe. Ich werde erzählen, so gut ich kann, aber schlecht wird es immer. Dann erzählte sie, was sie wusste. In diesem Königreich, in welchem wir jetzt sitzen, wohnt eine Prinzessin. Die ist ganz außerordentlich klug, aber sie hat auch alle Zeitungen, die es in der Welt gibt, gelesen und wieder vergessen. So klug ist sie. Vor kurzem sitzt sie auf dem Drohne, und das ist doch nicht angenehm, sagt man, da fängt sie an ein Lied zu singen. Weshalb sollte ich mich nicht verheiraten? Höre, da ist etwas dran, sagte sie, und so wollte sie sich verheiraten, aber sie wollte nur einen Mann haben, der zu Antworten verstand, wenn man mit ihm sprach, einen, der nicht nur Stand und Vornehm aussah, denn das ist langweilig. Nun ließ sie alle Hofdamen zusammentrommeln, und als diese hörten, was sie wollte, wurden sie sehr vergnügt. Das mag ich leiden, sagten sie, daran dachte ich neulich auch. Du kannst glauben, dass jedes Wort, das ich sage, wahr ist, sagte die Krähe. Ich habe eine Zahme geliebte, die geht frei im Schlosse umher, und die hat mir alles erzählt. Die geliebte war natürlich auch eine Krähe, denn eine Krähe sucht die andere, und das bleibt immer eine Krähe. Die Zeitungen kamen sogleich mit einem Rand von Herzen und der Prinzessin Namenszug heraus. Man konnte darin lesen, dass es jedem jungen Mann, der gut aussah, freistehe, auf das Schloss zu kommen und mit der Prinzessin zu sprechen, und derjenige, welcher Rede, das man hören könne, er sei dort zu Hause, und der am besten spreche, den wolle die Prinzessin zum Mann nehmen. Ja, ja, sagte die Krähe, du kannst es mir glauben, es ist so gewiss wahr, als ich hier sitze. Die Leute strömten herzu, das war ein Gedränge und ein Laufen, aber es glückte nicht, weder den ersten noch den zweiten Tag. Sie konnten alle gut sprechen, wenn sie draußen auf der Straße waren, aber wenn sie in das Schloss-Tor traten, und sahen die Wachen in Silber, und die Treppe hinauf die Diener in Gold, und die großen erleuchteten Säle, dann wurden sie verwirrt. Und standen sie vor dem Drohne, wo die Prinzessin saß, dann wussten sie nichts zu sagen, als das letzte Wort, was sie gesprochen hatte, und sie bekümmerte sich nicht darum, das noch einmal zu hören. Es war gerade, als ob die Leute da drinnen Schnupfterback auf den Magen bekommen hätten, und in den Schlaf gefallen wären, bis sie wieder auf die Straße kamen, dann konnten sie widersprechen. Da stand eine ganze Reihe, vom Stadttor an bis ans Schloss. Ich war selbst drinnen, um es zu sehen, sagte die Krähe. Sie wurden sowohl hungrig wie durstig, aber auf dem Schlosshof erhielten sie nicht einmal ein Glas Wasser. Zwar hatten einige der klügsten Butterbrot mitgenommen, aber sie teilten nicht mit ihren Nachbarn. Sie dachten, lass ihn nur hungrig aussehen, dann nimmt die Prinzessin ihn nicht. Aber Karl, der kleine Karl, fragte Krädchen, wann kam er, war er unter der Menge? Warte, warte, nun sind wir gerade bei ihm. Es war am dritten Tag. Da kam eine kleine Person, ohne Pferd oder Wagen, ganz fröhlich gerade auf das Schloss marschiert. Seine Augen glänzten wie deine, er hatte schöne lange Haare, aber sonst ärmliche Kleider. Das war Karl, jubelte Krädchen, oh, dann habe ich ihn gefunden, und dann klatschte sie in die Hände. Er hatte ein kleines Renzel auf dem Rücken, sagte die Krähe. Nein, das war sicher sein Schlitten, sagte Krädchen, denn mit dem Schlitten ging er fort. Das kann wohl sein, sagte die Krähe. Ich sah nicht so genau danach. Aber das weiß ich von meiner Samen geliebten, dass, wie er in das Schlosstor kam und die Leibwache in Silber und die Treppe hinauf die Diener in Gold sah, er nicht im Mindesten verlegen wurde. Er schickte und zu ihnen sagte, das muss langweilig sein, auf der Treppe zu stehen, ich gehe lieber hinein. Da glänzten die Säle von Lichtern, Geheimräte und Staatsräte, gingen auf bloßen Füßen und trugen Goldgefäße. Man konnte wohl bedenklich werden. Seine Stiefel knarten gewaltig laut, aber ihm wurde nicht bange. Es ist ganz gewiss, Karl, sagte Krädchen, ich weiß, er hatte neue Stiefel, ich habe sie in der Großmutterstube knarren hören. Ja, sie knarten, sagte die Krähe, und fröhlich ging er gerade zur Prinzessin hinein, die auf einer großen Perle saß, welche so groß wie ein Spinnrad war. Alle Hofdamen mit ihren Jungfern und den Jungfern der Jungfern, und alle Ritter mit ihren Dienern und den Dienern der Diener, die wieder einen Burschen hielten, standen ringsum aufgestellt, und je näher sie der Tür standen, desto stolzer sahen sie aus. Des Dieners Dieners Bursche, der immer in Pantoffeln geht, darf man kaum anzusehen wagen, so stolz steht er in der Tür. Das muss gräulich sein, sagte das kleine Krädchen, und Karl hat doch die Prinzessin erhalten? Wäre ich nicht Krähe gewesen, so hätte ich sie genommen, und das ungeachtet ich verlobt bin. Er soll ebenso gut gesprochen haben, wie ich spreche, wenn ich die Kreiansprache rede, das habe ich von meiner Zahmen geliebten gehört. Er war fröhlich und niedlich, er war gar nicht gekommen zum Freien, sondern nur, um der Prinzessin Klugheit zu hören, und die fand er gut, und sie fand ihn wieder gut. Ja, sicher, das war Karl, sagte Krädchen, er war so klug, er konnte die Kopfrechnung mit brüchen. Oh, willst du mich nicht auf dem Schlosser einführen? Ja, das ist leicht gesagt, sagte die Krähe, aber wie machen wir das? Ich werde darüber mit meiner Zahmen geliebten sprechen, sie kann uns wohlrat erteilen. Denn das muss ich dir sagen, so ein kleines Mädchen wie du bist, bekommt nie Erlaubnis hineinzukommen. Ja, die erhalte ich, sagte Krädchen, wenn Karl hört, dass ich da bin, kommt er sogleich heraus und holt mich. Er warte mich vor dem Gitter, sagte die Krähe, wackelte mit dem Kopf und flog davon. Erst als es spät abends war, kehrte die Krähe zurück. Ra, ra, sagte sie, ich soll dich vielmals von ihr grüßen, und hier ist ein kleines Brot für dich. Das nahm sie aus der Küche, da ist Brot genug, und du bist sicher hungrig. Es ist nicht möglich, dass du in das Schloss hinein kommst, du hast ja bloße Füße. Die Wachen in Silber und die Diener in Gold würden es nicht erlauben. Aber weine nicht, du sollst schon hinauf kommen. Meine Geliebte kennt eine kleine Hintertreppe, die zum Schlaf gemacht führt, und sie weiß, wo sie den Schlüssel erhalten kann. Sie gingen in den Garten hinein, in die große Allee, wo das eine Blatt nach dem anderen abfiel, und als auf dem Schlosser die Lichter ausgelöscht wurden, das eine nach dem anderen, führte die Krähe das kleine Krädchen zu einer Hintertür, die angelehnt stand. Oh, wie Krädchens Herz vor Angst und Sehnsucht pochte. Es war ihr, als ob sie etwas Böses tun wollte, und sie wollte ja doch nur wissen, ob der kleine Karel da sei. Ja, er mußte hier sein. Sie gedachte ganz deutlich seiner klaren Augen, seines langen Haares. Sie konnte ihn lächeln sehen, wie damals, als er daheim unter den Rosen saß. Er würde sicher froh sein, sie zu erblicken, zu hören, welchen langen Weg sie um seine Twillen zurückgelegt, zu wissen, wie betrübt sie alle daheim gewesen, als er nicht wiedergekommen. Oh, das war eine Furcht und eine Freude. Nun waren sie auf der Treppe. Dort brannte eine kleine Lampe auf einem Schranke, und mitten auf dem Fußboden stand die zame Krähe, und wendete den Kopf nach allen Seiten und betrachtete Krädchen, die sich verneigte, wie die Großmutter sie gelehrt hatte. Mein Verlobter hat mir sehr viel Gutes von ihnen gesagt, mein Fraulein, sagte die Zame Krähe. Ihr Lebenslauf ist auch sehr rührend. Wollen sie die Lampe nehmen, dann werde ich vorangehen. Wir gehen hier den geraden Weg, denn da begegnen wir niemand. Es ist mir, als käme gerade jemand hinter uns, sagte Krädchen, und es sauste an ihr vorbei. Es war wie Schatten an der Wand entlang, Pferde mit fliegenden Mänen und dünnen Beinen, Jägerburschen, Herren und Damen zu Pferde. Das sind nur Träume, sagte die Krähe, die kommen und holen der hohen Herrschaftgedanken zur Jagd ab. Es ist recht gut, dann können sie sie besser im Bette betrachten. Aber ich hoffe, wenn sie zu Ehren und Würden gelangen, dass sie dann ein dankbares Herz zeigen werden. Darüber bedarf es keiner Worte, sagte die Krähe vom Wald. Nun kamen sie in den ersten Saal. Der war von Rosenrotem Atlas, mit künstlichen Blumen an den Wänden hinauf. Hier sausten die Träume schon an ihnen vorüber, aber sie fuhren so schnell, dass Krädchen nicht die hohen Herrschaften zu sehen bekamen. Ein Saal war immer prächtiger als der andere, ja, man konnte wohl betäubt werden, und nun waren sie im Schlaf gemacht. Die Decke hier klich einer großen Palme mit Blättern von Glas, kostbarem Glas, und mitten auf dem Fußboden hingen an einem dicken Stängel von Gold zwei Betten, von denen jedes wie eine Lilie aussah. Das eine Bett war weiß, in diesem lag die Prinzessin, das andere war rot, und in diesem sollte Krädchen den kleinen Karel suchen. Sie bog eines der roten Blätter zur Seite, und da sah sie einen braunen Nacken. Oh, es war Karel! Sie rief ganz laut seinen Namen, hielt die Lampe gegen ihn hin, die Träume sausten zu Pferde wieder in die Stube hinein, er erwachte, wendete das Haupt, und es war nicht der kleine Karel. Der Prinz klich ihm nur im Nacken, aber jung und hübsch war er, und aus dem weißen Lilienblatt blinzelte die Prinzessin hervor und fragte, was das sei. Da weinte das kleine Krädchen und erzählte ihre ganze Geschichte und alles, was die Krähe für sie getan hatte. »Du armes Kind«, sagten der Prinz und die Prinzessin, belobten die Krähen und sagten, dass sie gar nicht böse auf sie seien, aber sie sollten es doch nicht wieder tun. Übrigens sollten sie eine Belohnung erhalten. Wollt ihr frei fliegen, fragte die Prinzessin, oder wollt ihr fester Anstellung als Hofgrähen haben, mit allem, was da in der Küche abfällt? Die beiden Krähen verneigten sich und baten um fester Anstellung, denn sie gedachten des Alters und sagten, es sei schön, etwas für das Alter zu haben. Der Prinz stand aus seinem Bett auf und ließ das Krädchen darin schlafen, mehr konnte er wirklich nicht tun. Sie faltete ihre kleinen Hände und dachte, wie gut sind die Menschen und die Tiere, und dann schloss sie ihre Augen und schlief sanft. Alle Träume kamen wieder hereingeflogen, und da sahen sie wie Gottes Engel aus, und sie zogen einen kleinen Schlitten, auf welchem Karl saß und schnickte. Aber das ganze war nur Traum, und deshalb war es auch wieder fort, als sie aufwachte. Am nächsten Tag wurde sie von Kopf bis zu Fuß in Seide und Samt gekleidet. Es wurde ihr angeboten, auf dem Schloss zu bleiben und gute Tage zu genießen, aber sie bat nur um einen kleinen Wagen, mit einem Pferd davor, um ein paar Schuhe, dann wollte sie wieder in die weite Welt hinausfahren und Karl suchen. Sie erhielt sowohl Schuhe und Muff, sie wurde niedlich gekleidet, und als sie fort wollte, hielt vor der Tür eine neue Kutsche von reinem Gold. Das Prinzen und der Prinzessin Wappen klänzte an derselben wie ein Stern. Kutsche, Diener und Vorreiter, denn da waren auch Vorreiter, saßen mit Goldkronen auf dem Kopf. Der Prinz und die Prinzessin halfen ihr selbst in den Wagen und wünschten ihr alles Glück. Die Waldgrähe, welchen nun verheiratet war, begleitete sie die ersten drei Meilen. Sie saß ihr zur Seite, denn sie konnte nicht ertragen, rückwärts zu fahren. Die andere Grähe stand an der Tür und schlug mit den Flügeln. Sie kamen nicht mit, denn sie litt an Kopfschmerzen, seitdem sie feste Anstellung und zu viel zu Essen erhalten hatte. Inwendig war die Kutsche mit Zuckerbrezeln gefüttert, und im Sitz waren Früchte und Pfeffernüsse. Liebe wohl, liebe wohl, riefen der Prinz und die Prinzessin. Das kleine Kretchen weinte, und die Grähe weinte auch. So ging es die ersten Meilen. Dann sagte auch die Grähe, liebe wohl, und das war der schwerste Abschied. Sie flog in einen Baum hinauf und schlug mit ihren schwarzen Flügeln, solange sie den Wagen, welcher wie der klare Sonnenschein glänzte, erblicken konnte. Ende von Abschnitt 4 Die Schneekönigin Abs. 5 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Märchen von Hans Christian Andersen. Übersetzt von Julius Reuscher Die Schneekönigin Fünfte Geschichte Das kleine Räubermädchen Sie fuhren durch den dunklen Wald, aber die Kutsche leuchtete gleich einer Fackel. Das stach den Räubern in die Augen. Das konnten sie nicht ertragen. Das ist Gold, das ist Gold, riefen sie, stürzten hervor, ergriffen die Pferde, schlugen die kleinen Vorreiter, den Kutscher und die Dienertod und zogen nun das kleine Gretchen aus dem Wagen. Sie ist fett, sie ist niedlich, sie ist mit Nusskernen gefüttert, sagte das alte Räuberweib, das einen struppigen Bart und Augenbrauen hatte, die ihr über die Augen herabhingen. Das ist so gut wie ein kleines fettes Lamm. Na, wie soll die schmecken? Und dann zog sie ihr blankes Messer heraus und das glänzte, dass es gräulich war. Au, sagte das Weib zu gleicher Zeit, denn sie wurde von ihrer eigenen Tochter, die auf ihrem Rücken hing, so wild und unartig, dass es eine Lust war, in das Ohr gebissen. Du grässlicher Balk, sagte die Mutter, und kam nicht dazu, Gretchen zu schlachten. Sie soll mit mir spielen, sagte das kleine Räubermädchen, sie soll mir ihren Muff ihr hübsches Kleid geben, bei mir in meinem Bett schlafen. Und dabei bis sie wieder, dass das Räuberweib in die Höhe sprang und sich rings herumdrehte und alle Räuber lachten und sagten, sie, wie sie mit ihrem Jungen tanzt. Ich will in den Wagen hinein, und sie musste und wollte ihren Willen haben, denn sie war verzogen und hartnäckig. Sie und Gretchen saßen darinnen, und so fuhren sie über Stock und Stein tief in den Wald hinein. Das kleine Räubermädchen war so groß wie Gretchen, aber stärker, breitschuldriger und von dunkler Haut. Die Augen waren ganz schwarz, sie sahen fast traurig aus. Sie nahm das kleine Gretchen um den Leib und sagte, sie sollen dich nicht schlachten, solange ich dir nicht böse werde. Du bist wohl eine Prinzessin? Nein, sagte Gretchen, und erzählte ihr alles, was sie erlebt hatte, und wieviel sie vom kleinen Karel hielt. Das Räubermädchen betrachtete sie ganz ernsthaft, nickte ein wenig mit dem Kopf und sagte, sie sollen dich nicht schlachten, selbst wenn ich dir böse werde, dann werde ich es schon selbst tun. Und dann trocknete sie Gretchen's Augen und steckte ihre beiden Hände in den schönen Muff, der weich und warm war. Nun hielt die Kutsche still. Sie waren mitten auf dem Hof eines Räuberschlosses, das von oben bis unten auseinander geborsten war. Raben und Krähen flogen aus den offenen Löchern und die großen Bullenbeißer, von denen ein jeder aussah, als könne er einen Menschen verschlingen, sprangen hoch im Po, aber sie bellten nicht, denn das war verboten. In dem großen alten, verräucherten Saale brannte mitten auf dem steinernen Fußboden ein großes Feuer. Der Rauch zog unter der Decke hin und musste sich selbst einen Ausweg suchen, ein großer Braukessel mit Suppe kochte, und sowohl Hasen als Kaninchen wurden an Spießen gebraten. »Du sollst diese Nacht mit mir bei allen meinen kleinen Tieren schlafen,« sagte das Räubermädchen. Sie bekamen zu essen und zu trinken, und gingen dann nach einer Ecke, wo Stroh und Teppiche lagen. Oben darüber saßen auf Latten und Stäben mehr als hundert Tauben, die alle zu Schlafenschienen, sich aber doch ein wenig treten, als die beiden kleinen Mädchen kamen. »Die gehören mir alle,« sagte das kleine Räubermädchen, »und ergriff eine der nächsten, hielt sie bei den Füßen, und schüttelte sie, daß sie mit den Flügeln schlug. »Küsse sie, rief sie, und schlug sie ihr ins Gesicht. Da sitzen die Waldtauben, fuhr sie fort, und zeigte hinter eine Anzahl Stäbe, die vor einem Loch oben in der Mauer eingeschlagen waren. Das sind Waldtauben, die beiden, die fliegen gleich fort, wenn man sie nicht ordentlich eingeschlossen hält, und hier steht mein alter liebster Bä, und damit zog sie ein Rentier am Horn, welches einen kupfernen Ringen um den Hals trug und gebunden war. Den müssen wir auch in der Klemme halten, sonst springt er von uns fort. An jedem Abend kitzle ich ihn mit meinem scharfen Messer, davor fürchtet er sich. Und das kleine Mädchen zog ein langes Messer aus einer Spalte in der Mauer, und ließ es über das Rentiers Hals gleiten. Das arme Tier schlug mit den Beinen aus, aber das deine Räubermädchen lachte, und zog dann Gretchen mit in das Bett hinein. Willst du das Messer behalten, wenn du schläfst? fragte Gretchen, und blickte etwas furchtsam nach demselben. Ich schlafe immer mit dem Messer, sagte das kleine Räubermädchen. Man weiß nie, was vorfallen kann, aber erzähle mir nun wieder, was du mir vorhin von dem kleinen Karel erzählt hast, und weshalb du in die weite Welt hinausgegangen bist. Gretchen erzählte wieder von vorn an, und die Waldtauben knurrten oben im Käfig, und die anderen tauben schliefen. Das kleine Räubermädchen legte ihren Arm um Gretchens Hals, hielt das Messer in der anderen Hand und schlief, dass man es hören konnte, aber Gretchen konnte ihre Augen nicht schließen. Sie wusste nicht, ob sie leben oder sterben würde. Die Räuber saßen rings um das Feuer, sangen und tranken, und das Räuber weibschoss Purzelbäume. Oh, es war ganz gräulich, für das kleine Mädchen mit anzusehen. Da sagten die Waldtauben, Kurre, kurre, wir haben den kleinen Karel gesehen. Ein weißes Huhn trug seinen Schlitten. Er saß im Wagen der Schneekönigin, welche dicht über den Wald hinfuhr, als wir im Nest lagen. Sie blies auf uns, Junge. Und außer uns beiden starben alle. Kurre, kurre. Was sagt ihr dort oben? rief Gretchen. Wohin reiste die Schneekönigin? Wisst ihr etwas davon? Sie reiste wahrscheinlich nach Lapland, denn dort ist immer Schnee und Eis. Frage das Rentier, welches am Strickangebunden steht. Dort ist Eis und Schnee. Dort ist es herrlich und gut, sagte das Rentier. Dort springt man frei umher in den großen glänzenden Tädern. Dort hat die Schneekönigin ihr Sommerzelt. Aber ihr festes Schloss hat sie droben gegen den Nordpol. Auf der Insel, die Spitzbergen genannt wird. O Karel, kleiner Karel, säuft Gretchen. Nun musst du still liegen, sagte das Räubermädchen. Sonst stoße ich dir das Messer in den Leib. Am andern Morgen erzählte Gretchen ihr alles, was die Waltauben gesagt hatten. Und das Räubermädchen sah ganz ernsthaft aus. Nickte aber mit dem Kopf und sagte, das ist einerlei, das ist einerlei. Weißt du, wo Lapland ist? fragte sie das Rentier. Wer könnte es wohl besser wissen als ich? sagte das Tier. Und die Augen funkelten ihm im Kopf. Dort bin ich geboren und erzogen. Dort bin ich auf den Schneefeldern herumgesprungen. Hör, sagte das Räubermädchen zu Gretchen. Du siehst, alle unsere Mansleute sind fort. Jedoch die Mutter ist noch hier und sie bleibt zu Hause. Gegen Mittag aber trinkt sie aus der großen Flasche und schlummert dann ein wenig darauf. Dann werde ich etwas für dich tun. Und nun sprang sie aus dem Bett. Vor der Mutter um den Hals zog sie am Knebelbad und sagte, mein einzig lieber Ziegenbock, guten Morgen. Die Mutter gab ihr Nasenstüber, das die Nase rot und blau wurde, aber alles aus lauter Liebe. Als die Mutter dann aus der Flasche getrunken hatte und darauf einschlief, ging das Räubermädchen zum Rentier hin und sagte, ich könnte große Freude davon haben, dich noch manches Mal mit dem scharfen Messer zu kitzeln, denn dann bist du so pussierlich. Aber das ist einerlei. Ich will deine Schnur lösen und dir hinaushelfen, damit du nach Lappland laufen kannst. Du musst aber tüchtig springen und das kleine Mädchen zum Schloss der Schneekönigin bringen, wo ihr Spielkamerad ist. Du hast wohl gehört, was sie erzählte, denn sie sprach laut genug und du lauschtest. Das Rentier sprang vor Freude hoch im Po. Das Räubermädchen hob das kleine Kretchen hinauf und hatte die Vorsicht, sie festzubinden, ja sogar ihr ein kleines Kissen zum Sitzen zu geben. Das ist einerlei, sagte sie, da hast du deine Pelzschuhe, denn es wird kalt, aber den Muff behalte ich, der ist gar zu niedlich. Darum sollst du doch nicht frieren. Hier hast du meiner Mutter große Fausthandschuhe, die reichen dir gerade bis zum Ellenbogen hinauf. Zieh sie an! Und nun siehst du an den Händen gerade wie meine hässliche Mutter aus. Kretchen weint er vor Freude. Ich kann nicht leiden, dass du weinst, sagte das kleine Räubermädchen. Nun musst du gerade recht froh aussehen, und da hast du zwei Brote und einen Schinken, dann wirst du nicht hungern. Beides wurde hinten auf das Rentier gebunden, das kleine Räubermädchen öffnete die Tür, lockte alle großen Hunde herein, durchschnitt dann den Strick mit ihrem scharfen Messer und sagte zum Rentier, laufe, aber gib recht auf das kleine Mädchenacht. Kretchen streckte die beiden Hände mit den großen Fausthandschuhen gegen das Räubermädchen aus und sagte, lebe wohl. Und dann flog das Rentier über Stock und Stein davon, durch den großen Wald, über Sumpfe und Steppen, so viel es nur konnte. Die Wölfe heulten und die Raben schrieen. Es war gerade als Sprüte der Himmelfeuer. Das sind meine alten Nordlichter, sagte das Rentier. Sie, wie sie leuchten. Und dann lief es noch schneller davon. Nacht und Tag. Die Brote wurden verzehrt, der Schinken auch. Und dann waren sie in Lapland. Ende von Abschnitt 5. Gelesen von Huckus Pocus. Die Schneekönigin. Abschnitt 6. Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen. Übersetzt von Julius Reuscher. Die Schneekönigin. Sechste Geschichte. Die Lappen und die Finnen. Vor einem kleinen Hause hielten sie an. Es war sehr ärmlich. Das Dach ging bis zur Erde hinunter und die Tür war so niedrig, dass die Familie auf dem Bauch griechen musste, wenn sie heraus oder hineinkommen wollte. Hier war außer einer alten Lappin, welche mit einer Dranlampe Fische kochte, niemand zu Hause. Das Rentier erzählte Gredchen's ganze Geschichte. Aber zuerst seine eigene, denn diese erschien ihm weit wichtiger. Und Gredchen war von der Kälte so mitgenommen, dass sie ihn nicht sprechen konnte. Ach, ihr Armen, sagte die Lappin, da habt ihr noch weit zu laufen. Ihr müsst über hundert Meilen weit nach Finnmarken hinein, denn dort wohnt die Schneekönigin auf dem Lande und brennt jeden Abend bengalische Flammen. Ich werde ein paar Worte auf einen trockenen Klipfisch schreiben. Papier habe ich nicht. Den werde ich euch für die Finnen dort oben mitgeben. Die kann euch besser Bescheid erteilen als ich. Und als Gredchen nun erwärmt worden war und zu essen und zu trinken erhalten hatte, schrieb die Lappin ein paar Worte auf einen trockenen Klipfisch. Bad Gredchen wohl darauf zu achten, band sie wieder auf das Rentier fest und dieses sprang davon. Die ganze Nacht brannten die schönsten blauen Nordlichter. Und dann kamen sie nach Finnland und klopften an den Schornstein der Finnen, denn sie hatte nicht einmal eine Tür. Da war eine Hitze drinnen, sodass die Finnen selbst fast ganz nackt ging. Sie war klein und dabei ganz schmutzig. Sie löste gleich die Kleider des kleinen Gredchens auf, zog ihr die Fausthandschuhe und Stiefel aus, denn sonst wäre es ihr zu heiß geworden. Legte dem Rentier ein Stück Eis auf den Kopf und las dann, was auf dem Klipfisch geschrieben stand. Sie las es dreimal und dann wusste sie es auswendig und steckte den Fisch in den Suppenkessel, denn der konnte ja gut gegessen werden und sie verschwendete nie etwas. Nun erzählte das Rentier zuerst seine Geschichte, dann die des kleinen Gredchens, und die Finnen blinzelte mit den klugen Augen, sagte aber gar nichts. Du bist klug, sagte das Rentier. Ich weiß, du kannst alle Winde der Welt in einem Zwirnsfaden zusammenbinden. Wenn der Schiffer den einen Knoten löst, so erhält er guten Wind, löst er den anderen, dann weht es scharf und löst er den dritten und vierten, dann stürmt es, dass die Wälder umfallen. Willst du nicht dem kleinen Mädchen einen Trank geben, dass sie zwölf Männerkraft erhält und die Schneekönigin überwindet? Zwölf Männerkraft, sagte die Finnen, ja, das würde viel helfen. Und dann ging sie nach einem Bretter, nahm ein großes, zusammengerolltes Fell herunter und rollte es auf. Da waren wunderbare Buchstaben darauf geschrieben, und die Finnen las, dass ihr das Wasser von der Sterne herunter lief. Aber das Rentier bat so sehr für das kleine Gredchen, und Gredchen blickte die Finnen mit so bittenden Augen voller Tränen an, dass diese wieder mit den Ehrigen zu blinzeln anfing, und das Rentier in einen Winkel zog, wo sie ihm zuflüsterte, während es wieder frisches Eis auf den Kopf bekam. Der kleine Karel ist noch bei der Schneekönigin, und findet dort alles nach seinem Geschmack und gefallen, und glaubt es sei der beste Ort in der Welt. Das kommt aber davon, weil er einen Glassplitter in das Herz und ein kleines Glaskörnchen in das Auge bekommen hat. Die müssen zuerst heraus, sonst wird er nie ein Mensch, und die Schneekönigin wird die Gewalt über ihn behalten. Aber kannst du nicht dem kleinen Gredchen etwas eingeben, dass sie Gewalt über das Ganze erhält? Ich kann ihr keine größere Gewalt geben, als sie schon besitzt. Siehst du nicht, wie groß diese ist? Siehst du nicht, wie Menschen und Tiere ihr dienen müssen, wie sie auf bloßen Füßen so gut in der Welt fortgekommen ist? Sie kann ihre Macht nicht von uns erhalten, diese sitzt in ihrem Herzen und besteht darin, dass sie ein liebes, unschuldiges Kind ist. Kann sie nicht selbst zur Schneekönigin hineingelangen, und das Glas aus dem kleinen Karel bringen, dann können wir nicht helfen. Zwei Meilen von hier beginnt der Garten der Schneekönigin. Dahin kannst du das kleine Mädchen tragen. Setze sie beim großen Buscher ab, welcher mit roten Bären im Schnee steht. Verliere aber nicht viele Worte, und spute dich hierher zurückzukommen. Damit hob die Finnen das kleine Gredchen auf das Rentier, welches lief, was es konnte. Oh, ich bekam meine Schuhe nicht, ich bekam meine Fausthandschuhe nicht, rief das kleine Gredchen in der schneidenden Kälte. Aber das Rentier wagte nicht anzuhalten. Es lief, bis es zu dem Buscher mit den roten Bären gelangte. Dahin setzte es Gredchen ab, küsste sie auf den Mund, und es liefen einige große Tränen über das Tieresbacken, und dann lief es, was es nur konnte, wieder zurück. Da stand das arme Gredchen ohne Schuhe, ohne Handschuhe, mitten in dem fürchterlich eiskalten Finnmarken. Sie lief fahrwärts so schnell sie konnte. Da kam ein ganzes Heer Schneeflocken, aber sie fielen nicht vom Himmel herunter, der war ganz klar und glänzte von Nordlichtern. Die Schneeflocken liefen gerade auf der Erde hin, und je näher sie kamen, desto größer wurden sie. Gredchen erinnerte sich noch, wie groß und künstlich sie damals ausgesehen hatten, als sie die Schneeflocken durch ein Brennglas betrachtet hatten. Aber hier waren sie wahrlich noch viel größer und fürchterlicher. Sie waren lebend. Sie waren der Schneekönig in Vorposten. Sie hatten die sonderbarsten Gestalten. Einige sahen aus wie hässliche große Stachelschweine, andere wie ganze Knoten gebildet von Schlangen, welche die Köpfe hervorstreckten, und andere wie kleine dicke Bären, auf welchen die Haare sich sträubten. Alle glänzten weiß, alle waren lebendige Schneeflocken. Da betete das kleine Gredchen ihr Vater unser. Und die Kälte war so groß, dass sie ihren eigenen Atem sehen konnte. Der stand ihr ganz wie Rauch aus dem Munde. Der Atem wurde dichter und dichter, und gestaltete sich zu kleinen klaren Engeln, die mehr und mehr wuchsen, wenn sie die Erde berührten, und alle Helme auf dem Kopf und Spieß und Schild in den Händen hatten. Ihre Anzahl wurde größer und größer, und als Gredchen ihr Vater unser gebetet hatte, da war ein ganzes Heer um sie. Sie starren mit ihren Spießen gegen die kräulichen Schneeflocken, sodass diese in hundert Stücke zersprangen, und das kleine Gredchen ging ganz sicher und froh vorwärts. Die Engel lieb kosten ihre Hände und Füße, da fühlte sie weniger, wie kalt es war, und ging rasch gegen der Schneekönigend Schloss vor. Aber nun wollen wir erst sehen, wie es Karel geht. Er dachte freilich nicht an das kleine Gredchen, und am wenigsten, dass sie draußen vor dem Schlosser stand. Die Schneekönigin Abschnitt 7 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Märchen von Hans Christian Andersen, übersetzt von Julius Reuscher Die Schneekönigin, siebente Geschichte, von dem Schlosser der Schneekönigin und was sich später darin zutrug. Das Schlosses Wände waren gebildet von dem treibenden Schnee und Fenster und Türen von den schneidenden Winden. Da waren über 100 Säle, alle wie der Schnee sie zusammentrieb. Der Größte erstreckte sich mehrere Meilen lang, alle beleuchtet von dem starken Nordlicht, und sie waren leer, eisig, kalt und glänzend. Nie gab es hier Lustbarkeit. Nicht einmal einen kleinen Bärenball, wozu der Sturm aufspielen und die Eisbären auf den Hinterfüßen gehen und dabei ihre Gebärden hätten zeigen können. Nie eine kleine Spielgesellschaft mit Maulklapp und Tatsenschlag. Nie ein klein bisschen Kaffeeklatsch von den weißen Fuchsvorleins. Leer, groß und kalt war es in den Sälen der Schneekönigin. Die Nordlichter flammten so genau, dass man sie zählen konnte, wenn sie am höchsten und wenn sie am niedrigsten standen. Mitten in diesem leeren, unendlichen Schneesale war ein zugefrorener See. Der war in tausend Stücke gesprungen, aber jedes Stück war dem anderen so gleich, dass es ein wahres Kunstwerk war. Mitten auf diesem saß die Schneekönigin, wenn sie zu Hause war, und dann sagte sie, dass sie im Spiegel das Verstandes sitze, und dass dieser der Einzige und der Beste in der Welt sei. Der kleine Karel war ganz blau vor Kälte. Ja, fast schwarz, aber er bemerkte es nicht, denn sie hatte ihm den Frostschauer abgeküsst und sein Herz glich einem Eis klumpen. Er ging und schleppte einige scharfe, flacher Eisstücke, die er auf alle möglicherweise aneinander passte, gleich wie wenn wir kleine Holztafeln haben und diese in Figuren zusammenlegen, was man das chinesische Spielen nennt. Karel ging auch und legte Figuren, die aller Künstlichsten. Das war das Eisspiel des Verstandes. In seinen Augen waren die Figuren ganz ausgezeichnet und von der höchsten Wichtigkeit. Das machte das Glaskörnchen, welches ihm im Auge saß. Er legte ganze Figuren, die ein geschriebenes Wort waren, aber nie konnte er es herausbringen, das Wort zu legen, das er gerade haben wollte. Das Wort Ewigkeit. Und die Schneekönigin hatte gesagt, kannst du die Figur ausfindig machen, dann sollst du dein eigener Herr sein und ich schenke dir die ganze Welt und ein paar neue Schlittschuhe. Aber er konnte es nicht. Nun sause ich fort nach den warmen Ländern, sagte die Schneekönigin. Ich will hinfahren und in die schwarzen Töpfe hineinsehen. Das waren die feuerspeilenden Berge, Etna und Vesuv, wie man sie nennt. Ich werde sie ein wenig weiß machen. Das gehört dazu. Das tut den Zitronen und Weintrauben gut. Damit flog die Schneekönigin davon und Karl saß ganz allein in dem viele Meilen weiten großen leeren Eissaal. Betrachtete die Eisstücke und dachte und dachte, sodass es in ihm knackte. Ganz stille und steif saß er. Man hätte glauben können, er sei erfroren. Da war es, daß das kleine Kretchen durch das Tor in das Schloss trat. Hier herrschten schneidende Winde, aber sie betete ein Abendgebet und da legten sich die Winde, als ob sie schlafen wollten, und sie trat in die großen leeren kalten Säler hinein. Da erblickte sie Karl, sie erkannte ihn, sie flog ihm um den Hals, hielt ihn dann fest und rief, Karl, lieber kleiner Karl, da habe ich dich endlich gefunden. Aber er saß ganz still, steif und kalt. Da weinte das kleine Kretchen heiße Tränen, die fielen auf seine Brust. Sie drangen in sein Herz, sie tauten den Eisklumpen auf und verzehrten das kleine Spiegelstück darin. Er betrachtete sie und sie sang, Rosen, die Blühen und verwehen, wir werden das Christkindlein sehen. Da brach Karl in Tränen aus. Er weinte, daß das Spiegelkörnchen aus dem Auge schwammen. Er erkannte sie und jubelte, Kretchen, liebes kleines Kretchen, wo bist du doch so lange gewesen? Und wo bin ich gewesen? Und er blickte ringsum sich her. Wie kalt ist es hier, wie es hier weit und leer ist. Und er klammerte sich an Kretchen an, und sie lachte und weinte vor Freude. Das war so herrlich, daß selbst die Eisstücke vor Freude ringsum tanzten. Und als sie müde waren und sich niederlegten, lagen sie gerade in den Buchstaben, von denen die Schneekönigin gesagt hatte, daß er sie ausfindig machen sollte, dann sei er sein eigener Herr, und sie wollte ihm die ganze Welt und ein paar neue Schlitzschuhe geben. Kretchen küste seine Wangen, und sie wurden blühend. Sie küste seine Augen, und sie leuchteten gleich den Ehren. Sie küste seine Hände und Füße, und er war gesund und munter. Die Schneekönigin mochte nun nach Hause kommen. Sein Freibrief stand da mit glänzenden Eisstücken geschrieben. Sie fassten einander an den Händen und wanderten aus dem großen Schloss hinaus. Sie sprachen von der Großmutter und von den Rosen auf dem Dache, und wo sie gingen, ruhten die Winde und die Sonne brach hervor. Als sie den Busch mit den roten Bären erreichten, stand das Rentier da und wartete. Es hatte ein anderes junges Rentier mit sich, dessen Euter voll war, und dieses gab den Kleinen seine warme Milch und küste sie auf den Mund. Dann trugen sie Karel und Kretchen zuerst zur Finnen, wo sie sich in der heißen Stube aufwärmten und über die Heimreise Bescheid erhielten, dann zur Lappin, welche ihnen neue Kleider genäht und ihren Schlitten in Stand gesetzt hatte. Das Rentier und das Junge sprangen zur Seite und folgten mit bis zur Grenze des Landes. Dort spross das erste Grün hervor, da nahmen sie Abschied vom Rentier und von der Lappin. Lebt wohl, sagten alle, und die ersten kleinen Vögel begannen zu zwitschern, der Wald hatte grüne Knospen, und aus ihm kam auf einem prächtigen Pferde, welches Kretchen kannte, es war vor die goldene Kutsche gespannt gewesen, ein junges Mädchen geritten, mit einer glänzenden roten Mütze auf dem Kopf und Pistolen im Halfter. Das war das kleine Räubermädchen, welches es satt hatte, zu Hause zu sein, und nun erst gegen Norden und später, wenn ihr dies zusagte, noch einer anderen Welt gegent hin wollte. Sie erkannte Kretchen sogleich, und Kretchen erkannte sie, das war eine Freude. »Du bist ein wahrer Künstler im Herumstreifen, sagte sie zum kleinen Karel. Ich möchte wissen, ob du verdienst, dass man deinet halben bis an der Weltende läuft. Aber Kretchen klopfte ihr die Wange und fragte nach dem Prinzen und der Prinzessin. »Die sind nach fremden Ländern gereist, sagte das Räubermädchen. »Aber die Krähe? fragte Kretchen. »Ja, die Krähe ist tot, erwiderte sie. Die Zahme geliebte ist Witwe geworden und geht mit einem Stückchen schwarzen, wollenen Garn um das Bein. Sie klagt ganz jämmerlich, und geschwärts ist das Ganze. Aber erzähle mir nun, wie es dir ergangen ist, und wie du ihn erwischt hast. Kretchen und Karel erzählten. Das Räubermädchen nahm beide bei den Händen und versprach, dass, wenn sie je durch ihre Stadt kommen sollte, so wolle sie hinauf kommen, sie zu besuchen, und dann ritt sie in die weite Welt hinaus. Aber Karel und Kretchen gingen Hand in Hand, und wie sie gingen, war es herrlicher Frühling, mit Blumen und mit Grün. Die Kirchenglocken läuteten, und sie erkannten die hohen Türme, die große Stadt. Es war die, in der sie wohnten, und sie gingen in dieselbe hinein und hin zu der Tür der Großmutter. Die Treppe hinauf, in die Stube hinein, wo alles wie früher an derselben Stelle stand. Die Uhr sagte, tic-tac, und die Zeiger drehten sich. Aber indem sie durch die Tür gingen, bemerkten sie, dass sie erwachsene Menschen geworden waren. Die Rosen aus der Dachrinne blüten zum offenen Fenster herein, und da standen noch die kleinen Kinderstühle. Karel und Kretchen setzten sich ein jeder auf den Seinigen, und hielten einander bei den Händen. Die kalte leere Herrlichkeit bei der Schneekönigin hatten sie gleich einem schweren Traum vergessen. Die Großmutter saß in Gottes hellem Sonnenschein, und las laut aus der Bibel. Werdet ihr nicht wie die Kinder, so werdet ihr das Reich Gottes nicht erben. Karel und Kretchen sahen einander in die Augen, und sie verstanden auf einmal den alten Gesang. Rosen, die blühen und verwehen, wir werden das Christkindlein sehen. Und da saßen sie beide, erwachsen und doch Kinder, Kinder im Herzen. Und es war Sommer, warmer, wohltuender Sommer, Ende von die Schneekönigin. Gelesen von Hokus Pokus. Holger Danske. Dies ist der LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Aufgenommen von Ellie. Merchen von Hans Christian Andersen. Übersetzt von Julius Reuscher. Holger Danske. In Dänemark liegt ein altes Schloss, das heißt Kronberg. Es liegt ganz dicht am Sund, wo die großen Schiffe jeden Tag zu Hunderten vorbeifahren, sowohl Englische als Russische und Deutsche, und sie begrüßen das alte Schloss mit Kanonen. Bum! Und das alte Schloss antwortet mit Kanonen. Bum! Denn so sahen die Kanonen guten Tag. Schönen Dank. Im Winter segeln da keine Schiffe, als dann ist alles mit Eis bedeckt, bis hinunter zur schwedischen Küste, so dass das Wasser wie eine große Landstraße aussieht. Da weht die dänische Flagge und die dänische und schwedische Bevölkerung sagt einander guten Tag. Schönen Dank. Aber nicht mit Kanonen. Nein, mit freundlichem Handschlag. Und der eine holt Weißbrot und Brezeln bei dem anderen. Denn fremde Kost schmeckt am besten. Aber das herrlichste im Ganzen ist doch das alte Kronberg. Und unter diesem ist es, wo Holger Danske in einem tiefen Finsternkeller sitzt, wo niemand hinkommt. Er ist in Eisen und Stahl gekleidet und stützt den Haupt auf die starken Arme. Sein langer Bart hinkt über den Mama-Tisch hinaus, wo er festgewachsen ist. Er schläft und träumt, aber im Traum sieht er alles, was oben in Dänemark vorgeht. Jeden Weihnachtsabend kommt ein Engel Gottes und sagt ihm, dass das richtig ist, was er geträumt hat. Und dass er ruhig wieder schlafen kann. In Dänemark befindet sich noch in keinem wirklichen Gefahr. Gerät er sauber ernst in solche? Ja. Dann wird der alte Holger Danske sicherheben, so dass der Tisch sperrstet, wenn er sein Bart zurückzieht. Dann kommt er wieder hervor und schlägt so gewaltig da rein, dass er in allen ländende Erde gehört wird. Ein alter Großvater saß und erzählte alles dieses von Holger Danskes in einem kleinen Enkel. Und der kleine Knabe wusste, dass das, was der Großvater sagte, war sei. Während der alte saß und erzählte, schlitzte er an einem großen Holzgebilde, welches Holger Danske darstellen und an dem Vorderteil des Schiffes angebracht werden sollte. Denn der alte Großvater war Bildschnitzer. Und das ist der Mann der Figuren für die äußeste Spitze der Schiffe ausschneidet, je nachdem jedes Schiff benannt werden soll. Und hier hatte er Holger Danske ausgeschnitzt. Der schlank und stolz mit seinem langen Bartdarstand und mit einer Hand das breite Schlachtschirrt hielt, während er sich mit der anderen Hand auf das dänische Reichsfabern stützte. Der alte Großvater erzählte soviel von ausgezeichneten dänischen Männern und Frauen, dass es dem kleinen Enkel am Ende vorkam, als wisse er nun ebensoviel Beholger Danske wissen könne. Der ist ja doch nur träumte. Als der kleine in sein Bett kam, dachte er soviel daran, dass er sein Kind und die Bette gepresst und meinte, er habe einen langen Bartdaran festgewachsen sei. Aber der alte Großvater blieb bei seiner Arbeit sitzen und schnitzte in dem letzten Teil desselben. Das war das dänische Wappen. Als er fertig war, betrachtete er das ganze und dachte an alles, was er gelesen und gehört und was er an diesem Abend dem kleinen Knaben erzählt hatte und nickte. Doch nette seine Brille ab, setzte sie wieder auf und sagte, ja, während meiner Lebenszeit gehört Holger Danske wohl nicht wieder, aber der Knabe dort im Bett kann ihn vielleicht so sehen bekommen und mit dabei sein, wenn es einst wirklich gilt. Und der alte Großvater nickte und je mehr er sein Holger Danske anblickte, desto deutlicher wurde er es ihm, dass es ein gutes Bild sei, was er gemacht habe. Es schien ihm Farbe zu bekommen, dass der harnische Eisen und Stahl glänzte. Die Herzen im dänischen Wappen wurden immer mehr und mehr rot. Und die Löwen sprangen mit der Goldkrone auf dem Kopf. Das ist doch das schönste Wappen, was man auf der Erde hat, sagte der alte. Die Löwen sind die Stärke und die Herzen die Milieu und Liebe. Er betrachtete den ersten Löwen und gedachtete des Königs Kund, da das große England an Dänemarkstron fesselte. Und er blickte den zweiten Löwen an und dachte an Waldemar, der Dänemark vereinigte und die wendischen Länder bezwang. Er bisher den dritten Löwen und dachte an Margarete, die Dänemark Schweden und Norwegen vereinigte. Indem er aber die roten Herzen betrachtete, da leuchteten sie noch stärker als zuvor. Sie wurden zu Flammen, die sich bewegten. Und sein Geist folgte einer jeden derselben. Die erste Flamme führte ihnen ein enges dunkles Gefängnis hinein. Das sah seine Gefangene, ein schönes Weib, Christian des vierten Tochter, Elionore Ulfeldt. Und die Flamme setzte sich in eine Rose gleich an ihrem Busen und blühte in ihrem Herzen ineinander, sie die edelste und bester alerdinischen Frauen. Ja, das ist den Herzen, den er mag wappen, sagte der alte Großvater. Und sein Geist folgte der zweiten Flamme, die ihn auf das Meer hinausführte, wo die Kanonen donnerten, wo die Schiffe in Rauch gehüllt lagen. Und die Flamme heftete sich als Ordensband auf Hifid-Felsbrust, als er zur Errettung der Flotte sich und sein Schiff in die Luft sprengte. Die dritte Flamme führte ihn nach Grönlandsebärmlichen Hütten, wo der Prediger Hans-Ecke mit Liebe in Wort und Tat stand. Die Flamme war ein Stern auf seiner Brust, ein Herz zum dänischen Wappen. Und das alten Großvater Skies ging der schwedischen Flamme voran, denn sein Geist wusste, wohin die Flamme wollte. In der ärmliche Stube der Bäuerin stand Friedrich VI. und schrieb, seinen Namen mit Kreide an den Balken. Die Flamme bliebte auf seiner Brust, bliebte in seinem Herzen. In der Stube des Bauers wurde sein Herz ein Herz im dänischen Wappen. Und der alte Großvater trocknete seine Augen, denn er hatte König Friedrich mit dem silberweißen Hahn und den ehrlichen blauen Augen gekannt und für ihn gelebt. Und er faltete seine Hände und blickte still vor sich hin. Da trat das alten Großvater Schwiegertochter rein und sagte, dass er schon spät sei und solle er ruhen, denn der Abendtisch sei gedeckt. Aber schön ist es, was du gemacht hast, Großvater, sagte sie, Holger Danske und unser ganzes Wappen, es ist mir gerade, als hätte ich das Gesicht schon früher gesehen. Nein, das hast du wohl nicht gesehen, sagte der alte Großvater. Aber ich habe es gesehen und ich habe gestrebt es, ins Holz zu schneiden, so wie ich es in Erinnerung erhalten habe. Damals war es, als die Engländer auf der Rede lagen. Am 2. April als sie zeigten, dass wir alte Dänen wären. Auf Dänemark, wo ich in Stehenbilles geschwader stand, hatte ich einen Mann zur Seite. Es war, als fürchteten sich die Kugeln vor ihm. Lustig sah er alte Lieder und Schoss und kämpfte. Es wäre er mehr als ein Mensch. Ich erinnere mich seines Anglitzes noch. Aber woher er kam, wohin er ging, weiß ich nicht, weiß niemand. Ich habe oft gedacht, es könnte der alte Holger Danske wohl selbst gewesen sein, der von Kromberg herunter geschwommen war und uns in der Gefahr half. Das war nur mein Gedanke und dort steht sein Bild. Dasselbe war für einen großen Schatten gegen die Wand hinauf, selbst über einen Teil der Decke. Es sah aus, als wäre es die wirkliche Holger Danske selbst, der dahinter stände, denn der Schatten bewegte sich. Aber es konnte auch daher rühren, dass die Flamme des Lichtes nicht gleichmäßig brannte. Und die Schwiegertochter küßte den alten Großvater und führte ihn nach dem großen Linstuhl vor dem Tisch und sie und der Mann, der ja des alten Großvaters Sohn und Vater des kleinen Knaben war, der im Bett lag, saßen und schweißten ihr Abendbrot. Der alte Großvater sprach von den dänischen Löwen und den dänischen Herzen, von der Stärke und der Milde. Und ganz deutlich erklärt er, dass es noch eine Stärke außer der gebe, welche im Schwert liege, und er zeigte nach dem Schrank, wo alte Bücher lagen, wo Holberg sämtliche Komödie lagen, die so oft gelesen worden waren. Denn sie waren so ergötzlich, dass man meinte, alle Personen vergangener Tage darin zu erkennen. Sie, der hat auch zu Schlagen verstanden, sagte der alte Großvater. Er hat das Unverständige und Eckige des Volkes, solange er konnte, gegeißelt. Und der Großvater nickte zum Spiegel hin, wo der Kalender mit dem runden Turm, Fußnote, die Sternwarte im Kopenhagen, Ende Fußnote, darauf stand und sagte. Tuch Ubrahe war auch einer der Scherke brauchte, nicht um in Fleisch und Bein zu hauen, sondern um einen deutlicheren Weg zwischen alle Sternen des Himmels hinauf zu hauen. Und dann er, dessen Vater meinem Stande angehörte, des alten Bildschner des Sohn, er, den wir selbst gesehen haben, und dem weißen Haaren breiten Schultern, er, der in allen Ländern die Erde genannt wird. Ja, er konnte hauen. Ich kann nur schnitzen. Ja, Holger Danske kann in vielen Gestalten kommen, so dass man in allen Ländern von denen er mag, stärk gehört. Wollen wir nun Bertels, Fußnote, Berteltor Walzen, Ende Fußnote, Gesundheit trinken. Aber die kleine Knabe im Bett, desser deutlich das alte Krohmburg mit dem Eure Sond, den wirklichen Holger Danske, der tief unten mit dem Bad im Marmotisch festgewachsen saß und von allem, was er umgeschieht träumte. Holger Danske träumte auch von der kleinen ärmlichen Stube, wo der Bildschützer saß und hörte alles, was da gesprochen wurde und nickte im Traum und sagte, Ja, erinnert euch meiner nur, erdenischen Leute, behalte mich im Andenken. Ich komme in der Stunde der Not. Draußen vor der Krohmburg schien der klare Tag und der Wind trug die Töne des Jagdhäuser rüber von dem Nachbarland. Die Schiffe segelten vorbei und grüßten. Bum bum, und von der Krohmburg antwortete es. Bum bum, aber Holger Danske erwachte nicht, so stark sie auch schossen, denn es war ja nur. Guten Tag, schönen Dank. Da muss anders geschossen werden, bevor er erwachen wird. Aber er erwacht einmal wohl, denn es ist Kern in Holger Danske. Ende von Holger Danske, gelesen von Ellie, Dezember 2009. Die kleine See-Jung-Frau Abschnitt 1 Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org. Märchen von Hans Christian Andersen übersetzt von Julius Reuscher Die kleine See-Jung-Frau Abschnitt 1 Weit hinaus im Meer ist das Wasser so blau wie die Blätter der schönsten Kornblume und so klar wie das reinste Glas. Aber es ist sehr tief, tiefer als irgendein Ankertau reicht. Viele Kirchtürme müssten aufeinander gestellt werden, um vom Boden bis über das Wasser zu reichen. Nun muss man aber nicht glauben, dass da nur der weiße Sandboden sei. Nein, da wachsen die sonderbarsten Bäume und Pflanzen, die so geschmeidig im Stil und in den Blättern sind, dass sie sich bei der geringsten Bewegung des Wassers rühren, gerade als ob sie lebten. Alle Fische, kleine und große, schlüpfen zwischen den Zweigen hindurch, ebenso wie hier oben die Vögel in der Luft. An der allertiefsten Stelle liegt des Meerkönigs Schloss. Die Mauern sind von Korallen und die langen Spitzenfenster vom allerklarsten Bernstein. Aber das Dach bilden Muschelschalen, die sich öffnen und schließen, je nachdem das Wasser strömt. Das sieht herrlich aus, denn in jeder liegen strahlende Perlen. Eine Einzige würde in der Krone einer Königin die größte Pracht geben. Der Meerkönig dort unten war seit vielen Jahren Witwer gewesen, während seine alte Mutter bei ihm wirtschaftete. Sie war eine kluge Frau, aber stolz auf ihren Adel, deshalb trug sie zwölf Austern auf dem Schwanzel. Die anderen Vornehmen durften nur sechs tragen. Sonst verdiente sie großes Lob, besonders, weil sie viel von den kleinen Meerprinzessinnen ihren Enkelinnen hielt. Es waren sechs schöne Kinder, aber die Jüngste war die Schönste von allen. Ihre Haut war so klar und fein wie ein Rosenblatt. Ihre Augen so blau wie die tiefste See. Aber wie all die anderen hatte sie keine Füße. Ihr Körper endete in einen Fischschwanz. Den ganzen Tag konnten sie unten im Schlossel in den großen Sälen, wohl lebendige Blumen aus den Wänden hervorwuchsen, spielen. Die großen Bernsteinfenster wurden aufgemacht und dann schwammen die Fische zu ihnen herein, wie bei uns die Schwalben hereinfliegen, wenn wir die Fenster aufmachen. Doch die Fische schwammen gerade zu den Prinzessinnen hin, frassen aus ihren Händen und ließen sich streicheln. Draußen vor dem Schlossel war ein großer Garten mit feuerroten und dunkelblauen Bäumen. Die Früchte strahlten wie Gold und die Blumen wie brennendes Feuer, indem sie fortwährend Stängel und Blätter bewegten. Die Erde selbst war der feinste Sand, aber blau wie die Schwefelflamme. Über dem Ganzen lag ein eigentümlich blauer Schein. Man hätte eher glauben mögen, dass man hoch in der Luft stehe und nur Himmel über und unter sich habe, als dass man auf dem Grund des Meeres sei. Während der Windstille konnte man die Sonne erblicken. Sie erschien wie eine Poporblume, aus deren Kälch alles Licht ausströmte. Eine jede der kleinen Prinzessinnen hatte ihren kleinen Fleck im Garten, wo sie graben und pflanzen konnte, wie es ihr gefiel. Die eine gab ihrem Blumenfleck die Gestalt eines Wahlfisches, einer anderen gefiel es besser, dass der Irige einem kleinen Meerweib gleiche, aber die Jüngste machte den Irigen ganz rund, der Sonne gleich und hatte nur Blumen die Rot wie diese schienen. Sie war ein wunderbares Kind, still und nachdenkend und wenn die anderen Schwestern mit den seltsamen Sachen, welche sie von gestrandeten Schiffen erhalten hatten, startmachten, wollte sie nur außer den rosenroten Blumen, die der Sonne dort oben glichen, ein hübsches Marmorbild haben. Es war ein herrlicher Knabe aus weißem, klaren Stein gehauen, der beim Stranden auf den Meeresgrund gekommen war. Sie pflanzte bei dem Bilde eine rosenrote Trauerwinde, die wuchs herrlich und hing mit ihren frischen Zweigen über denselben hinweg, gegen den blauen Sandboden hinunter, wo der Schatten sich bläulich zeigte und gleich den Zweigen in Bewegung war. Es sah aus, als ob die Spitze und die Wurzeln miteinander spielten, als wollten sie sich küssen. Es gab keine größere Freude für sie, als von der Menschenwelt dort oben zu hören. Die alte Großmutter mußte alles, was sie von Schiffen und Städten, Menschen und Tieren wusste, erzählen. Hauptsächlich erschien ihr ganz besonders schön, dass oben auf der Erde die Blumen duften. Das taten sie auf dem Grunde des Meeres nicht. Und, dass die Wälder grün sind, und dass die Fische, die man dort zwischen den Bäumen erblickt, so laut und herrlich singen können, dass es eine Lust ist. Das waren die kleinen Vögel, welche die Großmutter Fische nannte, denn sonst konnten die Kinder sie nicht verstehen, da sie noch keinen Vogel erblickt hatten. Wenn ihr euer fünftzehntes Jahr erreicht habt, sagte die Großmutter, dann sollt ihr die Erlaubnis erhalten, aus dem Wasser empor zu tauchen, im Mondschein auf der Klippe zu sitzen und die großen Schiffe, die vorbeisegeln zu sehen. Wälder und Städte werdet ihr dann erblicken. In dem kommenden Jahr war die eine der Schwestern 15 Jahre alt, aber die Andern, da war immer eine ein Jahr jünger als die andere. Die Jüngste von ihnen hatte demnach noch volle fünf Jahre zu warten, bevor sie aus dem Grund des Meeres hinaufkommen und sehen konnte, wie es bei uns aussah. Aber die eine versprach der Andern zu erzählen, was sie erblickt, was sie am ersten Tag am schönsten gefunden habe. Denn ihre Großmutter erzählte ihnen nicht genug. Da war vieles, worüber sie Auskunft haben wollten. Keine war so sehnsüchtig als die Jüngste. Gerade sie, die noch die längste Zeit zu warten hatte und die so still und gedankenvoll war. Manche Nacht stand sie am offenen Fenster und sah durch das dunkelblaue Wasser empor, wie die Fische mit ihren Flossen und Schwänzen schlugen. Mond und Sterne konnte sie sehen. Freilich schienen sie ganz bleich, aber durch das Wasser sahen sie weit größer aus als vor unseren Augen. Zog dann etwas einer schwarzen Wolke gleich unter ihnen hin, so wußte sie, daß es entweder ein Walfisch, der über ihr schwamm, oder auch ein Schiff mit vielen Menschen war. Die dachten sicher nicht daran, daß eine liebliche kleine Seejungfrau unten stehe und ihre weißen Hände gegen den Kiel empor streckte. Nun war die älteste Prinzessin 15 Jahre alt und durfte über die Meeresfläche empor steigen. Als sie zurückkehrte, hatte sie hunderterlei zu erzählen. Aber das Schönste, sagte sie, war im Mondschein auf einer Sandbank in der ruhigen See zu liegen und nahebei die Küste mit der großen Stadt zu betrachten, wo die Lichter gleich hundert Sternen blinkten. Die Musik und den Lärm und das Toben von Wagen und Menschen zu hören, die vielen Kirchtürme und Spitzen zu sehen und das Leuten der Glocken zu hören. Gerade weil sie noch nicht dahin aufgelangen konnte, sehnte die Jüngste sich am allermeisten nach allem Diesem. Oh, wie horchte sie auf, und wenn sie später des Abends am Fenster stand und durch das dunkelblaue Wasser empor blickte, gedachte sie der großen Stadt mit all dem Lärm und Toben und dann glaubte sie die Kirchenglocken bis zu sich herunter Leuten hören zu können. Im folgenden Jahre erhielt die zweite Schwester die Erlaubnis, durch das Wasser empor zu steigen und zu schwimmen, wohin sie wollte. Sie tauchte auf, eben als die Sonne unterging, und dieser Anblick fand sie, war das Schönste. Der ganze Himmel habe wie Gold ausgesehen, sagte sie, und die Wolken, ja, deren Schönheit konnte sie nicht genug beschreiben. Rot und blau waren sie über ihr dahingesegelt. Aber weit schneller als diese flog einem langen weißen Schleiergleich ein Schwarm wilder Schwäne über das Wasser hin, wo die Sonne stand. Sie schwammen derselben entgegen, aber die Sonne sank und der Rosenschein erlosch auf der Meeresfläche und den Wolken. Das Jahr darauf kam die dritte Schwester hinauf. Sie war die Mutigste von allen, deshalb schwammen sie einen breiten Fluss aufwärts, der in das Meer ausmündete. Herrlich grüne Hügel mit Wein ranken erblickte sie. Schlösser und Gehöfte schimmerten durch prächtige Wälder hervor. Sie hörte, wie alle Vögel sangen, und die Sonne schien so warm, dass sie oft unter das Wasser tauchen musste, um ihr brennendes Antlitz abzukühlen. In einer kleinen Bucht traf sie einen ganzen Schwarm kleiner Menschenkinder. Ganz nackt liefen sie und plätscherten im Wasser. Sie wollte mit ihnen spielen, aber diese liefen erschrocken davon, und es kam ein kleines, schwarzes Tier. Das war ein Hund, aber sie hatte nie einen Hund gesehen. Der belte sie so erschrecklich an, dass ihr Bange wurde und sie die offene See zu erreichen suchte. Aber nie konnte sie die prächtigen Wälder, die grünen Hügel und die niedlichen Kinder vergessen, die im Wasser schwimmen konnten, obgleich sie keinen Fischschwanz hatten. Die vierte Schwester war nicht so kühn. Sie blieb draußen mitten im wilden Meer und erzählte, dass es dort am schönsten sei. Man seh ringsumher, viele Meilen weit, und der Himmel stehe wie eine Glasglocke darüber. Schiffe hatte sie gesehen, aber nur in weiter Ferne. Sie sahen wie Strandmöwen aus und die possierlichen Delfine hatten Pozelbäume geschossen und die großen Walfische aus ihren Nasenlöchern Wasserimpor gespritzt, sodass es ausgesehen hatte wie hunderte von Springbrunnen ringsumher. Nun kam die Reihe an die fünfte Schwester. Ihr Geburtstag fiel gerade im Winter und deshalb sah sie, was die andern das erste Mal nicht gesehen hatten. Die See nahm sich ganz grün aus und ringsumher schwammen große Eisberge. Ein jeder sah wie eine Perle aus, sagte sie und war doch weit größer als die Kirchtürme, welche die Menschen bauen. Sie zeigten sich in den sonderbarsten Gestalten und glänzten wie Diamanten. Sie hatte sich auf einen der Allergrößten gesetzt und alle Segler kreuzten erschrocken draußen herum, wo sie saß und den Wind mit ihrem langen Haarspielen ließ. Aber gegen Abend hatte sich der Himmel mit Wolken überzogen. Es blitzte und donnerte, während die schwarze See die großen Eisblöcke hoch empor hob und sie beim roten Blitz erglänzen ließ. Auf allen Schiffen nahm man die Segel ein. Da war eine Angst und ein Grauen. Aber sie saß ruhig auf ihrem schimmernden Eisberge und sah die blauen Blitzstrahlen im Zickzack in die schimmande See fahren. Das erste Mal, wenn eine der Schwestern über das Wasser empor kam, war eine Jede entzückt über das Neue und Schöne, was sie erblickte. Aber da sie nun als erwachsene Mädchen die Erlaubnis hatten, hinaufzusteigen, wann sie wollten, wurde es ihnen gleichgültig. Sie sehnten sich wieder zurück und nach Verlauf eines Monats sagten sie, das ist da unten bei ihnen am allerschönsten sei und da sei man hübsch zu Hause. In mancher Abendstunde nahmen die fünf Schwestern einander in die Arme und stiegen in einer Reihe über das Wasser auf. Herrliche Stimmen hatten sie schöner als irgendein Mensch und wenn dann ein Strom im Anzug war, sodass sie vermuten konnten, dass Schiffe untergehen würden, schwammen sie vor den Schiffen her und sangen lieblich wie Schönes auf dem Grunde des Meeres sei und baten die Seeleute, sich nicht zu fürchten, dahin unterzukommen. Aber diese konnten die Worte nicht verstehen und glaubten, es sei der Sturm und sie bekamen auch die Herrlichkeiten dort unten nicht zu sehen, denn wenn das Schiff sank, ertranken die Menschen und kamen als Leichen zu des Meerkönigsschloss. Wenn die Schwestern so des Abends arm in arm hoch durch das Wasser hinaufstiegen, dann stand die kleine Schwester ganz allein und sah ihnen nach und es war ihr, als ob sie weinen müsste. Aber die Seejungfrau hat keine Tränen und darum leidet sie weit mehr. Ach, wäre ich doch 15 Jahre alt, sagte sie. Ich weiß, dass ich die Welt dort oben und die Menschen, die darauf wohnen, recht lieben werde. Endlich war sie 15 Jahre alt. Sie, nun bist du erwachsen, sagte die Großmutter, die alte Königin Witwe. Komm, nun lass mich dich schmücken, gleich deinen anderen Schwestern. Und sie setzte ihr einen Kranz weißer Lilien auf das Haar, aber jedes Blatt in der Blume war die Hälfte einer Perle und die alte ließ acht große Austern sich im Schwanz der Prinzessin festklammern, um ihren hohen Rang zu zeigen. Das tut weh, sagte die kleine Seejungfrau. Ja, Hoffahrt muss zwangleiden, sagte die alte. Oh, sie hätte gern alle diese Pracht abschütteln und den schweren Kranz ablegen mögen. Ihre roten Blumen im Garten kleideten sie besser, aber sie konnte es nun nicht ändern. Lebt wohl, sprach sie, und stieg leicht und klar gleich einer Blase durch das Wasser auf. Die Sonne war eben untergegangen, als sie den Kopf über das Wasser erhob. Aber alle Wolken glänzten noch wie Rosen und Gold, und in mitten der blassroten Luft strahlte der Abendstern hell und schön. Die Luft war mild und frisch und das Meer ganz ruhig. Da lag ein großes Schiff mit drei Masten. Ein einziges Segel war nur aufgezogen, denn es rührte sich kein Lüftchen und ringsumher im Tauwerk und auf den Stangen saßen Matrosen. Da war Musik und Gesang und wie der Abend dunkler wart, wurden hunderte von bunten Laternen angezündet. Sie sahen aus, als ob die Flaggen aller Völker in der Luft wehten. Die kleine Seejungfrau schwamm bis zum Karütenfenster hin und jedes Mal, wenn das Wasser sieh'n pur hob, konnte sie durch die spiegelklaren Fensterscheiben blicken, wo viele geputzte Menschen standen. Aber der Schönste war doch der junge Prinz mit den großen schwarzen Augen. Er war sicher nicht mehr als 15 Jahre alt. Heute war sein Geburtstag und deshalb herrschte all diese Pracht. Die Matrosen tanzten auf dem Verdeck und als der junge Prinz dahinaus trat, stiegen über hundert Raketen in die Luft. Die leuchteten wieder helle Tag, sodass die kleine Seejungfrau sehr erschrak und unter das Wasser tauchte. Aber sie streckte bald den Kopf wieder hervor und da war es gerade, als ob alle Sterne des Himmels zu ihr herunter fielen. Nie hatte sie solche Feuerkünste gesehen. Große Sonnen sprühten herum, prächtige Feuerfische flogen in die blaue Luft und alles glänzte in der klaren, stillen See wieder. Auf dem Schiffe selbst war es so hell, dass man jedes kleine Tau, wieviel mehr die Menschen sehen konnte. Oh, wie war doch der junge Prinz hübsch und erdrückte den Leuten die Hände und lächelte, während die Musik in der herrlichen Nacht erklang. Es wurde spät, aber die kleine Seejungfrau konnte ihre Augen nicht von dem Schiffe und dem schönen Prinzen wegwenden. Die bunten Laternen wurden ausgelöscht, Raketen stiegen nicht mehr in die Höhe, es ertönten auch keine Kanonenschüsse mehr, aber tief unten im Meer summte und prummte es. Inzwischen saß sie auf dem Wasser und schaukelte auf und nieder, sodass sie in die Karüte hineinblicken konnte. Aber das Schiff bekam mehr Wind, ein Segel nach dem anderen breitete sich aus. Nun gingen die Wogen stärker, große Wolken zogen auf, es blitzte in der Ferne. Oh, es wird ein erschrecklich böses Wetter werden. Deshalb nahmen die Matrosen die Segel ein. Das große Schiff schaukelte in fliegender Fahrt auf der wilden See. Das Wasser erhob sich gleich großen schwarzen Bergen, die über die Maste wälzen wollten. Aber das Schiff tauchte einem Schwarn gleich zwischen den hohen Wogen nieder und ließ sich wieder auf die aufgetürmten Wasser heben. Der kleinen See-Jungfrau bedüngte es, eine recht lustige Fahrt zu sein, aber so erschien es den Seeleuten nicht. Das Schiff knackte und krachte. Die dicken Planken bogen sich bei den starken Stößen. Die See drang in das Schiff hinein, der Mast brach mitten durch, als ob er ein Rohr wäre. Und das Schiff legte sich auf die Seite, während das Wasser in den Raum eindrang. Nun sah die kleine See-Jungfrau, dass sie in Gefahr waren. Sie musste sich selbst vor Balken und Stücken vom Schiff, die auf dem Wassertrieben in Acht nehmen. Einen Augenblick war es so stockdunkel, dass sie nicht das Mindeste wahrnehmen konnte. Aber wenn es dann blitzte, wurde es wieder so hell, dass sie alle auf dem Schiff erkennen konnte. Besonders suchte sie den jungen Prinzen. Und sie sah ihn, als das Schiff verschwand, in das Tiefe Meer versinken. Zuerst wurde sie ganz vergnügt, denn nun kam er zu ihr hinunter. Aber da gedachte sie, dass die Menschen nicht im Wasser leben können und, dass er nicht anders als tot zum Schlosse ihres Vaters hinunter gelangen konnte. Nein, sterben, das durfte er nicht. Deshalb schwamm sie hin zwischen Balken und Planken, die auf der See trieben, und vergaß völlig, dass diese sie hätten zerquetschen können. Sie tauchte tief unter das Wasser und stieg wieder hoch zwischen den Wogenempor und gelangte am Ende so zu dem jungen Prinzen hin, der fast nicht länger in der stürmenden See schwimmen konnte. Seine Arme und Beine begannen zu ermatten. Die schönen Augen schlossen sich. Er hätte sterben müssen, wäre die kleine Seejungfrau nicht hinzugekommen. Sie hielt seinen Kopf über dem Wasserempor und ließ sich dann mit ihm von den Wogen treiben, wohin sie wollten. Am Morgen war das böse Wetter vorüber. Von dem Schiffel war keine Spur zu erblicken. Die Sonne stieg rot und glänzend aus dem Wasserempor. Es war, als ob des Prinzen Wangen Leben dadurch erhielten, aber die Augen blieben geschlossen. Die Seejungfrau küsste seine hohe, schöne Stern und strich sein nasses Haar zurück. Es kam ihr vor, als gleiche er dem Marmor-Bilde unten in ihrem kleinen Garten. Sie küsste ihn wieder und wünschte, dass er noch leben möchte. Nun erblickte sie vor sich das feste Land, hohe, blaue Berge, auf deren Gipfel der weiße Schnee erglänzte, als wären es Schwäne, die dort lägen. Unten an der Küste waren herrliche, grüne Wälder und vorn lag eine Kirche oder ein Kloster, das wusste sie nicht recht, aber ein Gebäude war es. Zitronen und Apfelsinenbäume hatten und vor dem Tor standen hohe Palmbäume. Die See bildete hier eine kleine Bucht, da war es ganz still, aber sehr tief. Hierher, bis zur Klippe, wo der weiße, feine Sand aufgespült war, schwamm sie mit dem jungen Prinzen, legte ihn in den Sand und sorgte besonders dafür, dass der Kopf hoch im warmen Sonnenschein lag. Nun leuteten die Glocken in dem großen weißen Gebäude und es kamen viele junge Mädchen durch den Garten. Da schwamm die kleine Seejungfrau weiter hinaus, hinter einige hohe Steine, die aus dem Wasser impor ragten, legte Seeschaum auf ihr Haar und ihre Brust, sodass niemand ihr kleines Antlitz sehen konnte, und dann passte sie auf, wer zu dem armen Prinzen kommen würde. Es wirkte nicht lange, bis ein junges Mädchen dorthin kam. Sie schien sehr zu erschrecken, aber nur einen Augenblick. Dann holte sie mehrere Menschen und die Seejungfrau sah, dass der Prinz zum Leben zurückkehrte und dass er alle ringsherum anlächelte. Aber zu ihr hinaus lächelte er nicht. Er wusste ja auch nicht, dass sie ihn gerettet hatte. Sie fühlte sich sehr betrübt, und als er in das große Gebäude hineingeführt wurde, tochte sie traurig unter das Wasser und kehrte zum Schlosse ihres Vaters zurück. Immer war sie still und nachdenkend gewesen, aber nun wurde sie es weit mehr. Die Schwestern fragten sie, was sie das erste Mal dort oben gesehen habe, aber sie erzählte nichts. Manchen Abend und Morgen stieg sie da hinauf, wo sie den Prinzen verlassen hatte. Sie sah, wie die Früchte des Gartens reiften und abgepflückt wurden. Sie sah, wie der Schnee auf den hohen Bergenschmolz, aber den Prinzen erblickte sie nicht und deshalb kehrte sie immer betrübter Heim. Da war es ihr einziger Trost in ihrem kleinen Garten zu sitzen und ihre Arme um das schöne Marmorbild zu schlingen, das dem Prinzen glich. Aber ihre Blumen pflegte sie nicht. Die wuchsen wie in einer Wildnis über die Gänge hinaus und flochten ihre langen Stile und Blätter in die Zweige der Bäume hinein, sodass es dort ganz dunkel war. Zuletzt konnte sie es nicht länger aushalten, sondern sagte es einer ihrer Schwestern und da bekamen es gleich einen anderen zu wissen. Aber auch niemand sonst als diese und ein paar andere Seejunkfrauen, die es nicht weiter sagte, außer ihren nächsten Freundinnen. Eine von ihnen wusste, wer der Prinz war. Sie hatte auch das Fest auf dem Schiffel gesehen und gab an, woher er war und wo sein Königsschloss lag. Dieses war aus einer hellgelben, glänzenden Steinart aufgeführt mit großen Marmortreppen, deren eine gerade in das Meer hinunterreichte. Prächtige vergoldete Kuppeln erhoben sich über dem Dache und zwischen den Säulen, die um das Gebäude herum liefen, standen Marmorbilder, die sahen aus, als lebten sie. Durch das klare Glas in den hohen Fenstern blickte man in die prächtigsten Säle hinein, wo köstliche, seidene Vorhänge und Teppiche aufgehängt und alle Wände mit großen Gemälden geziert waren, sodass es ein wahres Vergnügen war, sie zu betrachten. Mitten in dem großen Saal plätscherte ein großer Springbrunnen. Seine Strahlen reichten hoch hinauf gegen die Glaskuppel in der Decke, durch welche die Sonne auf das Wasser und die schönen Pflanzen schien, die in der Decke wuchsen. Nun wusste sie, wo er wohnte, und dort war sie manchen Abend und manche Nacht auf dem Wasser. Sie schwamm dem Lande weit näher, als eine der anderen es gewagt hatte. Ja, sie ging den schmalen Kanal ganz hinauf unter den prächtigen Marmor-Altern, welcher einen langen Schatten über das Wasser hinwarf. Hier saß sie den jungen Prinzen, der glaubte, er sei ganz allein in dem klaren Mondschein. Sie sah ihn manchen Abend mit Musik in seinem prächtigen Boote, wo die Flagen weten, segeln. Sie lauschte durch das grüne Schilf hervor, und er griff der Wind ihren langen silberweißen Schleier, und jemand sah ihn, so glaubte er, es sei ein Schwahn, der die Flügel ausbreite. Sie hörte in mancher Nacht, wenn die Fischer mit Fackeln auf der See waren, dass sie viel Gutes von dem jungen Prinzen erzählten, und es freute sie, dass sie sein Leben gerettet hatte, als er halbtod auf den Wogen herumtrieb. Und sie dachte daran, wie fest sein Haupt an ihrem Busen geruht und wie herzlich sie ihn da geküsst hatte. Er wusste gar nichts davon, konnte nicht einmal von ihr träumen. Mehr und mehr fing sie an, die Menschen zu lieben. Mehr und mehr wünschte sie, unter ihnen um herwandeln zu können, deren Welt ihr weit größer zu sein schien als die Irrige. Sie konnten ja auf Schiffen über das Meer fliegen, auf den hohen Bergen hoch über die Wolken empor steigen, und die Länder, die sie besaßen, erstreckten sich mit Wäldern und Feldern weiter, als ihre Blicke reichten. Ja, so vieles, was sie zu wissen wünschte, aber die Schwestern wussten ihr nicht alles zu beantworten. Deshalb fragte sie die alte Großmutter und diese kannte die höhere Welt recht gut, die sie sehr richtig die Länder über dem Meer nannte. Wenn die Menschen nicht ertrinken, fragte die kleine Seejungfrau, können sie dann ewig leben? Sterben sie nicht, wie wir hier unten im Meer? sagte die Alte. Sie müssen auch sterben und ihre Lebenszeit ist sogar noch kürzer als die unsere. Wir können 300 Jahre alt werden, aber wenn wir dann aufhören zu sein, so werden wir in Schaum auf dem Wasser verwandelt. Haben nicht einmal ein Grab hier unten unter unseren Lieben. Wir haben keine unsterbliche Seele. Wir erhalten nie wieder Leben. Wir sind gleich dem grünen Schilf, ist das einmal durchschnitten, so kann es nicht wieder grünen. Die Menschen dahingegen haben eine Seele, die ewig lebt, lebt, nachdem der Körper zu Erde geworden ist. Sie steigt durch die klare Luftempor hinauf zu allen den glänzenden Sternen. So wie wir aus dem Wasser auftauchen und die Länder der Menschen erblicken, so steigen sie zu unbekannten, herrlichen Orten auf, die wir nie zu sehen bekommen. Warum bekamen wir keine unsterbliche Seele? fragte die kleine Seelingfrau betrübt. Ich möchte alle meine Hunderte von Jahren, die ich zu leben habe, dafür geben, um nur einen Tag ein Mensch zu sein und dann Anteil an der himmlischen Welt zu haben. Daran musst du nicht denken, sagte die Alte. Wir fühlen uns weit glücklicher und besser, als die Menschen dort oben. Ich werde also sterben und als Schaum auf dem Meer treiben, nicht die Musik der Wogen hören, die schönen Blumen und die rote Sonne sehen. Kann ich denn gar nichts tun, um eine unsterbliche Seele zu gewinnen? Nein, sagte die Alte. Nur, wenn ein Mensch dich so lieben würde, dass du ihm mehr als Vater und Mutter wärst, wenn er mit alle seinem Denken und all seiner Liebe an dir hinge und dem Prediger seine rechte Hand in die Deinige, mit dem Versprechen der Treue hier und in alle Ewigkeit legen ließe, dann flöße seine Seele in deinen Körper über und auch du erhieltest Anteil an der Glückseligkeit der Menschen. Er gäbe dir Seele und behielt doch seine eigene. Aber das kann nie geschehen. Was hier im Meer gerade schön ist, dein Fischschwanz, finden sie dort auf der Erde hässlich. Sie verstehen es nun nicht besser. Man muss dort zwei Plumpe stützen haben, die sie Beinen nennen, um schön zu sein. Da säufzte die kleine Seejung Frau betrübt auf ihren Fischschwanz. Lass uns froh sein, sagte die Alte. Hüpfen und springen wollen wir in den dreihundert Jahren, die wir zu leben haben. Das ist wahrlich lange Zeit genug. Später kann man sich umso besser ausruhen. Heute Abend werden wir Hofball haben. Das war auch eine Pracht, wie man sie nie auf Erden erblickt. Die Wände und die Decke des großen Tanzsaales waren von dickem, aber klarem Glase. Mehrere hundert ungeheure Muschelschalen, Rosenrote und Graskrühne standen zu jeder Seite in Reihen mit einem blau brennenden Feuer, welches den ganzen Saal beleuchtete und durch die Wände hinaus schien, sodass die See draußen ganz beleuchtet war. Man konnte alle die unzähligen Fische sehen, große und kleine, die gegen die Glasmauern hinschwammen. Auf einigen glänzten die Schuppen pur pur rot, auf andern erschienen sie wie Silber und Gold. Mitten durch den Saal floss ein breiter Strom und auf diesem tansten die mehr Männer und mehr Weibchen zu ihrem eigenen lieblichen Gesang. So schöne Stimmen haben die Menschen auf der Erde nicht. Die kleine Seejungfrau sang am schönsten von ihnen allen. Sie wurde deshalb beklatscht und einen Augenblick fühlte sie eine Freude in ihrem Herzen, denn sie wusste, dass sie die schönste Stimme von allen auf der Erde und im Meer hatte. Aber bald gedachte sie wieder der Welt oben über sich. Sie konnte den hübschen Prinzen und ihren Kummer, dass sie keine unsterbliche Seele wie Erbe saß, nicht vergessen. Deshalb schlich sie sich aus ihres Vaters Schloss hinaus und während alles drinnen Gesang und Frohsinn war, saß sie betrübt in ihrem kleinen Garten. Da hörte sie das Waldhorn durch das Wasser ertönen und sie dachte, nun segelt er sicher, dort oben, er, von dem ich mehr halte als von Vater und Mutter, er, an dem meine Sinne hängen und in dessen Hand ich meines Lebens Glück legen möchte. Alles will ich wagen, um ihn und eine unsterbliche Seele zu gewinnen. Während meine Schwestern dort in meines Vaters Schloss tanzen, will ich zur Meerhexe gehen, vor der ich mich immer gefürchtet habe, aber es ist nicht so, vor der ich mich immer gefürchtet habe, aber sie kann mir vielleicht raten und helfen. Ende von Die kleine Seejungfrau Abschnitt 1