 Sección número 20 de Antología de autores argentinos. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en dominio público. Para más información o para ser voluntario, por favor, visite LibriVox.org, grabado por Víctor Villarrasa, Argentina. Leopoldo Lugones, de Carlos Romagosa. Señor Mariano de Bedia, Buenos Aires. Mi estimado amigo, ves pasada, a la cosa de seis meses, un joven con ciudadano nuestro y con provinciano mío, Leopoldo Lugones, que en sus producciones literarias se esconde bajo el pseudónimo de Gil Paz, estuvo por ir a establecerse a esa capital. Entonces, yo le ofrecí darle una tarjeta de presentación para ante usted, pero inconvenientes repentinos e imprevistos obligaron al joven Lugones a postergar su viaje. Hoy ha venido a verme y a decirme que en la semana entrante partirá para Buenos Aires. Y me ha reclamado la ofrecida tarjeta de presentación. Se la he dado. Ahora me dirijo a usted directamente para avisarle que en la semana próxima lo visitará el joven aludido. Leopoldo Lugones es pariente de aquel distinguido intelectual malogrado que se llamó Benigno Lugones y tiene actualmente 22 años. Ha escrito mucho colaborando en diarios y revistas de esta ciudad y puedo asegurarle que desde sus primeros ensayos dejó vislumbrar que había en él un literato y un poeta de alto vuelo. Desde que esgrimió la pluma hizo notar el temple magnífico de su estilo con rasgos energicos y esplendorosos. Escribe en prosa y en verso con la misma facilidad y con el mismo estilo exuberante y resplandeciente. Pero en el verso que él labra y se insela con la pasión de un lapidario es donde hace vibrar todas las energías estéticas de su espíritu y donde derrama a raudales los extraños fulgores de su mente. Su inspiración es de la misma índole y del mismo temple viril que la inspiración de Pedro V Palacios, de quien es ardiente admirador y a quien algunas veces ha imitado con éxito sorprendente. Tan es así que yo creo que sus composiciones, locura e ingents publicadas hace tres o cuatro años, podían llevar al pie la firma de alma fuerte sin menoscabo de la reputación de tan justamente renombrado seudónimo. La imaginación del joven poeta, si no la considero más viva y penetrante que la de alma fuerte, la considero más amplia, más móvil y más rica en colores. Lugones ha escrito mucho en verso, pero la mayor parte y lo mejor lo reserva inédito. De lo publicado siento no tener nada a mano para mandarle, pero de sus escritos en prosa encuentro genealogías escritas en el año 93 cuando aún no tenía 20 años el último épico y a media noche. Ahí se los adjunto para que se vaya dando cuenta del estilo del joven poeta hasta que él le haga conocer algo más y mejor. En los últimos tiempos su estilo se ha brunido mucho. Actualmente tiene composiciones poéticas magníficas por su forma y muy atrevidas por sus ideas, porque Lugones es liberal rojo y exaltadísimo en todas sus pasiones y en todos sus propósitos. Exaltación muy propia de su falta de experiencia y que se irá templando paulatinamente con los años y con los desengaños. Por ahora pretende corregir los defectos sociales gritando indignado y restallando el apóstrofe que como un látigo tártaro arranca la piel y ensangrienta la faz que cruza. Todo inútilmente lo que prueba su inexperiencia. Cuando haya vivido y aprendido más, cuando los continuos desencantos maceren implacablemente su vehemencia, cuando palpe la realidad y penetre y conozca a fondo los hombres y las cosas y se convenza que todo esfuerzo sincero es definitivamente estéril porque se estrella en lo refractario de la arcilla de que estamos amasados y que no es cuerno exigir de los hombres lo que no es susceptible de la naturaleza humana, la perfección. Cuando suceda en él todo esto, entonces dejará el apóstrofe, arma violenta y irritante, que esgrimen los que creen y esperan con cándida vehemencia y usará la ironía, arma aguda, sutilmente cáustica y punzante, que esgrimen los ya iniciados en los tristes misterios de la experiencia. Pero no queramos precipitar en lugones las evoluciones fatales de la vida, cada edad tiene sus tendencias, sus impresiones y sus medios de expresión, primero admirar, luego luchar, después cruzar los brazos, esperando el reposo, el único, el definitivo, primero el entusiasmo, luego la duda, después el desencanto, primero la sonrisa de la inocencia, luego el grito de la indignación, después el rictus del descreimiento, primero el pincel encantado que describe, luego la piqueta aerada que demuele y a lo último el impasible escalpelo que diseca. Pero retrocedamos un poco, decíale que lugones por ahora es liberal rojo, subversivo e incendiario, cuando publique su profesión de fe, poesía inédita, tan agresiva y tan incandescente que parece escrita con un punzón de fuego, creo que levantará una tempestad de aplausos y de injurias. En fin, mi amigo, si la existencia de este joven no se trunca en flor, si no se interna por sendas extraviadas, si cultiva con esmero y con fervor sus facultades intelectuales, creo que llegará a ser pronto uno de los más renombrados poetas argentinos. Y dentro de pocos años, cuando se citen los más inspirados y originales poetas americanos, se citará también a lugones en primera línea. Reconozco que no tengo autoridad para hacer una profecía de tal magnitud, pero cuando me decido a decir lo que siento y lo que presiento, lo digo, sin ambajes ni timideces. Máxime, cuando como en el caso actual, si estoy en un error, a nadie perjudico, y si estoy en lo cierto, todos se complacerán, porque admirarán nuevos fulgores en el blazón de las letras argentinas. Hoy por hoy no vacilo en afirmarle que en nuestra patria no tenemos un poeta de la Edad de Lugones que tenga ni más vuelo en la inspiración, ni más originalidad y vigor en la forma. Y me permito advertirle, mi amigo, que soy más acertado para conocer los buenos literatos que para conocer los buenos políticos. Verdad es que la literatura y la política son dos cosas tan diversas. En la literatura reina la luz y puede conocerse fácilmente a todo el que se coloque dentro de su zona. En la política impera la sombra y los hombres se miran, se estrechan y se experimentan sin conocerse nunca. En la literatura se exhibe lo que se piensa y lo que se siente. En la política se oculta lo que se siente y lo que se piensa. En la literatura la intención flota. En la política la intención permanece siempre escondida. En la literatura se tejen las inspiraciones como hilos de luz, en cuyos encajes luminosos, el espíritu, se aprisiona encantado. Sin que jamás en pos del encanto reciba un golpe a leve. En la política la intriga es el canevás de todos los éxitos. E incesantemente, aún en el seno mismo de la amistad, el egoísmo, la perfidia, están urdiendo sus redes, en cuyas insidiosas mallas, el partidario sincero y vehemente, queda siempre enredado, enredado, estrangulado. Estas consideraciones de tintes filosóficos las encajo aquí sin ton ni son y las encajo solamente porque afluyen tercas a la punta de mi pluma. Me he decidido a presentarle a usted al joven Lugones porque creo que, además de ser usted un literato distinguido, hasta el punto que ha hecho a usted adquirir carta de ciudadanía en nuestra República Literaria, a Juan Cancio, es usted un espíritu noble, generoso, exento de envidia y siempre dispuesto a prestar venebola acogida a todos los ungidos por las musas y, a la vez, desamparados de la fortuna. Robert, Roxlo y, además, algunos inspirados bohemios intelectuales que han encontrado en usted una protección gentil prueban lo que creo. Leopoldo Lugones no es un bohemio, perteneciendo a una familia pobre pero distinguida de esta sociedad, ha vivido siempre aquí sin haberse alejado nunca todavía del nido materno. Es un cóndor joven que, por primera vez, despliega sus alas y se lanza a los espacios desconocidos, cediendo a los impulsos irresistibles de su instinto. Es un joven inexperto pero audaz que, por primera vez, se aventura mar adentro en el marto multuoso de la vida. Yo deseo que usted lo conozca, le ofrezca su amistad, le haga conocer los demás literatos amigos de usted, le ofrezca las columnas de su diario o lo recomiende a otros diarios y revistas. En una palabra que, en la mejor forma que le sea posible, patrocine usted a este joven escritor en sus primeras vicisitudes de la lucha por la vida y por el arte. Así lo deseo, así se lo pido y así lo espero. Usted, que ha prestado en su diario venebola acogida a tantos escritores herrantes, creo que no se arrepentirá nunca de haberse la prestado también a mi joven recomendado. De mí solo le diré que vivo olvidado de todos, pues se ha hecho la conspiración del silencio alrededor de mi nombre. Y hoy por hoy vivo enclaustrado aquí en mi celda ignorada, mitigando las amarguras de mis desencantos políticos con mis lecturas literarias. Y, como le he hablado de poetas, le repetiré lo que le decía verbalmente en aquellas ya lejanas conversaciones literarias. Que mis poetas americanos predilectos son siempre Andrade, Acuña, Díaz Mirón, Gutiérrez Nájera, Julián del Casal, Ricardo Gutiérrez, Joaquín Castellanos, Pedro V Palacios y ahora también ese genio en flor, Leopoldo Lugones. Todos estos poetas me hacen pensar hondo y sentir intensamente, pero cuando quiero encantar mi espíritu, cuando quiero deleitarlo puramente, sin experimentar acervas ni recónditas tristezas, entonces leo al divino nicaragüense Rubén Darío. Leyendo a Rubén Darío, se enciende dulcemente la fantasía, sin que el corazón se oprima ni los nervios vibren dolorosamente. Rubén Darío es un mago lapidario de la literatura y sus escritos, radiantes de fulgores, matices y reflejos insólitos, parecen mosaicos de luces. De imaginación móvil, de imaginación vivaz, de imaginación inagotable en colores, parece que la naturaleza se ha complacido en tenirle la imaginación con todos los espléndidos tintes tropicales. Y yo, dando libre vuelo a mi fantasía, he pensado que cuando Rubén Darío se prepara a escribir, unada misteriosa le presenta por tintero una copa de sonoro y diáfano cristal, dentro de la cual ha disuelto ópalos, perlas, rubíes, topáceos, esmeraldas, saciros. Y el poeta, empapando la pluma en aquella fulgente disolución de piedras preciosas, imprime en el papel sus ideas, sus sentimientos, sus nostalgias, sus inspiraciones, porque el estilo de Rubén Darío es fúlgido, suavísimo y tornazolado, como las plumas de un colibrí. He visto en los diarios que el Comité del Partido Nacional va a proclamar el nombre de usted como candidato para diputado nacional en la próxima renovación del Congreso. Me ha complacido mucho tal noticia y deseo que su candidatura triunfe en los comicios de marzo. Si así sucede, el Partido Nacional de la capital federal llevará al Congreso un representante joven, inteligente, preparado y laborioso. No crea que lo adulto. De manifiesto sinceramente lo que pienso. ¿De usted siempre afectísimo, amigo? Carlos Romagoza, Córdoba, febrero 16 de 1896, fin de Leopoldo Lugones, de Carlos Romagoza, sección número 21 de Antología de autores argentinos. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en dominio público. Para más información o para ser voluntario, por favor, visite LibriVox.org grabado por Víctor Villarraza, Argentina. A la deriva de Horacio Quiroga, el hombre pisó algo blanduzco y enseguida sintió la mordedura en el pie. Dio un salto atrás y, al volverse con un juramento, vio una charará que, arrollada sobre sí misma, erguía inmóvil la cabeza, presta otro ataque. El hombre echó una veloz ojeada a su pie, donde dos gotitas de sangre crecían dificultosamente y sacó el machete de la cintura. La víbora vio la amenaza, y hundiendo la cabeza hasta el mismo centro de su espiral, proyectó con torpe furor la mitad del cuerpo hacia adelante, pero el machete cayó, trozándole las verdebras. En la cabeza cercenada de la charará, los párpados continuaron moviéndose. El hombre se bajó hasta la mordedura, quitó las gotitas de sangre, y durante un instante contempló. Un dolor agudo nacía de los dos puntitos violeta y comenzaba a invadir todo el pie. Apresuradamente se ligó el tobillo con su pañuelo y siguió por la picada hacia su rancho. El dolor en el pie aumentaba, con sensación de tirante a vultamiento, y de pronto el hombre sintió dos o tres fulgurantes puntadas que como relámpagos habían irradiado desde la herida hasta la mitad de la pantorrilla. Movía la pierna con dificultad, una metálica se quedaba de garganta, seguida de sed quemante, le arrancó un nuevo juramento. Llegó por fin al rancho, y se echó de brazos sobre la rueda de un trapiche. Los dos puntitos violeta desaparecían ahora en la monstruosa hinchazón del pie entero. La piel parecía adelgazada y a punto de ceder de tensa, quiso llamar a su mujer y la voz se quebró en un ronco arrastre de garganta reseca. La sed lo devoraba. Dorotea alcanzó a lanzar en un estertor. Dame caña. Su mujer corrió con un vaso lleno que el hombre sorbió en tres tragos, pero no había sentido gusto a alguno. Te pedí caña, no agua. Rujió de nuevo. Dame caña. Pero es caña, Paulino, protestó la mujer espantada. No, me diste agua. Quiero caña, te digo. La mujer corrió otra vez, volviendo con la damajuana. El hombre trago uno tras otro dos vasos, pero no sintió nada en la garganta. Bueno, esto se pone feo. Murmuró entonces, mirando su pie líbido y ya con lustre gangrenoso. Sobre la onda ligadura del pañuelo, la carne desbordaba como una monstruosa morcilla. Los dolores fulgurantes se sucedían en continuos relampagueos y llegaban ahora a la ingle. La atroz se quedó de garganta, que el aliento parecía caldear más, aumentaba a la par. Cuando pretendió incorporarse, un fulminante vómito lo mantuvo medio minuto con la frente apoyada en la rueda de palo, pero el hombre no quería morir. Y descendiendo hasta la costa subió a su canoa, sentose en la popa y comenzó a palear hasta el centro del Paraná. Allí, la corriente del río, que en las inmediaciones del Iguazú, corre a seis mischas, lo llevaría antes de cinco horas a Tukuru Puku. El hombre, con sombría energía pudo efectivamente llegar hasta el medio del río, pero así sus manos dormidas dejaron caer la pala en la canoa y tras un nuevo vómito de sangre esta vez dirigió una mirada al sol, que ya trasponía el monte. La pierna entera hasta medio muslo era ya un bloque de forme y durísimo que reventaba la ropa. El hombre cortó la ligadura y abrió el pantalón con su cuchillo. El bajo vientre desbordó hinchado, con grandes manchas lídidas y terriblemente dolorido. El hombre pensó que no podría jamás llegar él solo a Tukuru Puku y se decidió a pedir ayuda a su compadre Alves, aunque hacía mucho tiempo que estaban disgustados. La corriente del río se precipitaba ahora hacia la costa brasileña y el hombre pudo fácilmente atracar, como un animal que tiene el espinazo quebrado se arrastró por la picada encuesta arriba. Pero a los veinte metros exhausto quedó tendido de pecho. Alves gritó con cuanta fuerza pudo y prestó oído en vano. ¡Compadre Alves, no me niegue este favor! Rujió de nuevo, alzando la cabeza del suelo. En el silencio hostil de la selva excesiva no se oyó un rumor. El hombre pudo llegar hasta su canoa y la corriente, cogiéndola de nuevo, la llevó velozmente a la deriva. El paraná corre allí en el fondo de una inmensa hocha volcánica, cuyas paredes altas de ochenta metros encajonan fúnebremente al río. Desde las orillas bordeadas de negros bloques de basalto asciende el bosque, negro también. Adelante a los costados, detrás la eterna muralla lúgubre, en cuyo fondo el río arremolinado se precipita abriéndose en borbollones de agua fangosa. El paisaje es agresivo y reina en él un silencio de muerte. Al atardecer, sin embargo, su belleza sombría y calma cobra una majestad única. El sol había caído ya cuando el hombre, doblado sobre la cintura en el fondo de la canoa, tuvo un violento escalofrío y de pronto, con asombro, enderezó pesadamente la cabeza. Se sentía mejor, la pierna le dolía apenas, la sed disminuía y su pecho libre ya se abría en lenta inspiración. El veneno comenzaba a irse, no había duda, se hallaba casi bien, y aunque no tenía fuerzas para mover la mano, contaba con la caída del rocío para reponerse del todo. Calculó que antes de tres horas estaría en Takurupuku, el bienestar avanzaba y con él un somnoliento retardo de la respiración. No sentía ya nada ni en la pierna ni en el vientre. Viviría aún su compadre Gaona en Takurupuku, acaso viera también a su ex patrón, Mr. Dougal, y al recibidor del obraje, llegaría pronto. El cielo al poniente se abría ahora en inmensa rosa, y al río se había coloreado también. Desde la cristalina sombra que velaba el agua bajo la selva oriental, el monte enviaba su frescura crepuscular en penetrantes efluvios de asaar y miel silvestre. Una pareja de loros cruzó en silencio el Paraguay. Allá abajo, sobre el río iluminado, la canoa derivaba velozmente, girando a ratos sobre sí misma ante el borbollón de un remolino. El hombre que iba en ella se sentía cada vez mejor, y pensaba entretanto en el tiempo justo que había pasado sin ver a su ex patrón, Dougal. Tres años, tal vez no, no tanto, dos años y nueve meses, acaso, ocho meses y medio. Eso sí, seguramente. De pronto, sintió que estaba helado hasta el pecho, que sería, y la respiración también. Al recibidor de maderas de Mr. Dougal, Lorenzo Cobilla, lo había conocido en Puerto Deseado un viernes santo, viernes, sí, o jueves, el hombre estiró lentamente los dedos de la mano. Cueves, y cesó de respirar. Fin de Aladeriva, de Horacio Quiroga. Sección número 22 de Antología de Autores Argentinos. Esta es una grabación de LibriVox. Todas las grabaciones de LibriVox están en dominio público. Para más información o para ser voluntario, por favor, visite LibriVox.org. Grabado por Víctor Villarrasa, Argentina. La parábola del hombre que poseyó la lámpara, de Víctor Juan Guixote. Hubo un hombre que llegó a poseer la lámpara de Aladino. De cómo pudo ser, todo se ignora, porque lo maravilloso de la vida se elabora más allá de las fuentes familiares del conocimiento y el secreto de las cosas solo es adivinado por la fe. ¿Acaso la encontrara en el límite más lejano de sabias investigaciones, aún cuando la sabiduría de Fausto no alcanza a presumir el milagro de amor de Margarita, sin la diabólica tercería de Mephistófeles? Mephistófeles fue para su ignorancia una caprichosa oferta de la fortuna, como en el cuento del pescador, del cordelero y el espléndido brillante del océano, pues lo bueno de las maravillas es que su distribución no está regida por ningún precepto de humana equidad. Las manos del Señor lo mismo se imponen sobre la agonía pálida de la hija adolescente de Jair o el Príncipe que llaman hacia sí la ronda siniestra y gemebunda de los doce leprosos abandonados en el camino polvoriento. Para consolación de la humanidad existe una desconocida voluntad que envía a San Francisco hasta la boca del hermano Lobo y sella las fauces de la fiera sin utilidad visible para el santo, para el lobo, ni para los hombres, eso es una maravilla. El hombre quedó de pie, en el puño la lámpara que tiene como atributo el señorío de las fuerzas y pensó, heme aquí en poder del verbo, diré quiero, diré sea y todo será por mí, nada está más allá de los límites de mi reino y mi mano alcanzará hasta donde llegar en mi imaginación, ciertamente soy el Señor del deseo, basta me soñar para desear, desear para ordenar, ordenar para tener, soy un vaso de elección escogido a tiempo y colmado en el instante oportuno. La vida es ancha, los años son todavía para mí, como un brioso tropel de dosiles corceles obedientes a la espuela fulgurante que ennoblece mi talón de atleta. Mis sentidos están vibrantes y propicios como el aparejo de una nave lista para zarpar, mis ojos son claros, miran alto y firme, el músculo es ágil y fuerte en mis jarretes mosos, vengo como un comensal que llega con los apetitos intactos a la mesa del festín para su placera parejada, andemos y desiemos, esto es, vivamos. Tuvo hasta que su pie ocho la cumbre de la montaña donde el glorioso Señor Jesucristo fuera tentado por la astucia de Luzbel, su mirada abarcó la extensión y la magnificencia de todas las soberanías de la tierra, puedo ser el sumo poder, ambiciono, los hombres tendrán en mí su dueño todo poderoso y sus miradas no os harán afrontar la púrpura de mis vestiduras, un ligero temblor de mi índice conmoverá los destinos de una generación. Podré decir al guijarro, piedra, semi-solio, y el guijarro tendrá más estima que el diamante y que las esmeraldas. Me será dado ordenar a las aguas del amar y las muchedumbres de la tierra serán en mis manos como un junco flexible, quien más alto que yo, mi seño, obscurecerá el relámpago y el resplandor de mi cólera, detendrá la explosión del rasho, ninguno alcanzará con su frente hasta mis hombros, y mi sombra se extenderá como un eclipse planetario sobre la faz de la tierra. Una vaga ansiedad entreabrió ligeramente sus labios, y se preguntó ¿Más? y después bajó con paso lento el monte, y su pie cruzó por aquella llanura que Bunshan llamó el valle de la sombra y de la muerte. Podré ser el más amado, dijo, vendrán a mi lecho Belkis, la reina, y Agar, la sierva. Elena, enjugará mis cabellos y Margarita, me despertará con su beso. Sobre la opulencia de mis alcatifas, la desnudez de las hermosas mujeres, lucirá como racimos de rica viva. Como jugosos y cálidos, racimos en la blancura de mis manteles. Mis dientes morderán en ellos, y mis manos la sacariciarán. A mi paso se estremecerán las vírgenes y pecarán secretamente las matronas, florecerán los lirios y estallarán las rosas. El deseo me precederá baramando, y el placer será mi escolta. Pero, y después, marchó nuevamente. Ligera palidez, insinuábase en su semblante. Acaso me equivocaba, habló otra vez. Más allá de esta delesnable carne mía están las cumbres espirituales, a las que solo aborda la máxima sabiduría por la máxima voluntad. Puedo ser el gran saber en la absoluta castidad. Para mi pureza clarividente nada velará la combinación armoniosa de las causas lejanas y el desenlace recóndito de las finalidades remotas. Los siglos que fueron serán para mí como un paseo que frecuenté, y las épocas venideras se extenderán rectas y claras ante mis pasos, como un camino que se anda con antorchas. He aquí que podré medir el espacio infinito y contar el tiempo eterno. La verdad se redondeará bajo mis ojos como una figura geométrica. Le diré a la ciencia, aprende, y a la muerte, amiga, y al misterio, hermano. Más. ¿Y después? Ya alguno dijo, aumentar su saber es aumentar su pena. Anduvo aún hasta que el mar humedeció sus pies fatigados, hasta sus oídos llegaron como gemidos y en sus orejas retinieron como carcajadas. La humanidad espera todavía, pensó. Sus manos ensangrentadas abrieron otra vez la senda por donde puede venir el redentor. Puedo abrevar su sed, saciar su hambre, en jugar sus lágrimas. ¿Dónde está el dolor? Caeré sobre él revestido de la armadura refulgente, y en la diestra la lanza que fulmina. ¿Dónde está la angustia? Iré hasta ella con las manos suaves y olorosas como lirios. Si el dolor es hondo como el abismo, y la angustia infinita como el campo de las constelaciones, cargaré sobre mis hombros la piedad necesaria para colmarlo, y alzarán mis brazos el amor suficiente para enchirla, diré a la cruz, ya sobras. ¿Pero no habrá todavía un después? Marchó hasta que el sol ampollaba sus espaldas. Se dijo entonces, la vida es efímera, y el hombre como la arruga sutil y fugaz que el viento traza sobre las aguas. Fuera la suprema victoria, el vencimiento del tiempo. No nos enseñaron que todo fue y todo dejó de ser. El palacio del rey se alzó en el sitio donde el león rugiera su hambre, y más tarde las bestias apasentaron por los mismos lugares donde el soberano conocía sus mansevas. Y más tarde aún se alzaron otros palacios y cayeron sepultados, y sintieron los escombros pasar sobre su silencio el sordo rumor de los siglos que van, alzan y destruyen las ciudades, los imperios. La arcilla salida de las manos de arcilla de los hombres. Pero mi puño débil osará remachar un hierro en el cuello de la eternidad. Mi nombre quedará en la tierra como su sal y su substancia. Como el calor del fuego en el asco. Seré y haré. Correré por lo eterno con mi hombro pegado al hombro de los siglos, y mi pecho asesará en el camino interminable de los tiempos. Pero ¿acaso alguna vez no retornará al polvo lo que del polvo fue? No es esa la verdad única, imperesedera e inmutable. Y el hombre, alzando lentamente el brazo, arrojó la lámpara a las aguas del mar. Esta parábola, como todas, puede ser diversamente interpretada. Tal vez se quiso decir en ella que todo es vanidad y la esperanza el orgullo alentado del ovano. ¿Y acaso haya que atribuirle solamente la intención de señalar lo absurdo de las maravillas que ponen la lámpara del sumo poder en manos que nada hicieron para merecerla, y en las cuales es instrumento inútil y potencia estéril? ¿Acaso? Porque de las parábolas y de los pasos en la noche nadie conoce el fin. Por eso los hombres sabios se encojen de hombros cuando se oyen palabras encubiertas y pisadas nocturnas. Fin de la parábola del hombre que poseyó la lámpara de Victor Juan Guixote. Fin de antología de autores argentinos.