 L'art d'être grand-père, sixième partie, grand-âge et bas-âge mêlés, tout-pardonnés, c'est trop. Cet enregistrement librivoque, c'est parti du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père, de Victor Hugo, sixième partie, grand-âge et bas-âge mêlés, tout-pardonnés, c'est trop. Tout-pardonnés, c'est trop. Tout-donnés, c'est beaucoup. Eh bien, je donne tout et je pardonne tout au petit. Et votre œil s'éverme qu'on temple. Toute cette clémence est de mauvais exemples. Faire de l'amnistie en chambre et périlleux. Absoudre des forfaits commis par des yeux bleus et par des doigts vermeils et purs, c'est effroyable. Si cela devenait contagieux que diable, il faut un peu s'enger à la société. La férocité si est à la paternité. Le sceptre doit avoir la tricke pour compagne. L'idéal, c'est un louvre appuyé sur un bagne. Le bien doit être fait par une main de fer. Quoi ? Si vous étiez Dieu, vous n'auriez pas d'enfer ? Presque pas. Vous croyez que je serai bien-aise de voir mes enfants cuirent au fond d'une fournaise ? Eh bien non. Ma foi, non. J'en fais mes accoulpas. Plutôt que saba hôte, je serai grand-papa. Plus de religions, alors, comme vous dites. Plus de sociétés ? Retour au troglodyte, au sauvage, aux gens vêtus de peau de loup ? Non. Retour au vrai Dieu, distinct du Dieu Jelou. Retour à la sublime innocence première. Retour à la raison. Retour à la lumière. Alors vous êtes fous, grand-père ? J'y consens. Tenez, messieurs, les forts et messieurs les puissants. Défiez-vous de moi. Je manque de vengeance. Qui suis-je ? Le premier venu, plein d'indulgence, préférant la jeune haube à l'hiver plus vieux. Hommes ayant fait des lois mais repentant et vieux, qui blâment quelquefois mais qui jamais ne dânent. Autorité foulée au petit pied de Jeanne ? Pas sûr de tout savoir. En doutant même un peu. Toujours tenter d'offrir aux gens sans feu ni lieu un coin du toit, un coin du foyer, moins sévère aux péchés qu'on onit qu'aux forfaits qu'on réverre. Capable de vouer les êtres sans aveu ? Ah ! ne m'élevez pas au grade de bon Dieu. Voyez-vous, je ferai toutes sortes de choses bizarres. Je rirai. J'aurais pitié des roses, des femmes, des vaincus, des faibles, des tremblants. Mes rayons seraient doux comme des cheveux blancs. J'aurais un arrosoir assez vaste pour faire naître des millions de fleurs dans toutes sphères, partout, et pour éteindre au loin le triste enfer. Lorsque je donnerai un ordre, il le serait clair. Je cacherai le serre aux chiens flérant sa piste. Qu'un tyran puisse jamais se nommer mon copiste, je ne le voudrais pas. Je dirai « joie à tous ». Mes miracles seraient ceux-ci. Les hommes doux, jamais de guerre, aucun fléau, pas de déluge. Un croyant dans le prêtre, un juste dans le juge. Je serai bien coiffé de brouillard, étant Dieu. C'est convenable. Mais je me fâcherai peu, et je ne mettrai point de travers mon nuage pour un petit enfant qui ne serait pas sage. Quand je frirai le ciel à vous, fils de Jaffé, on verrait que je sais comment le ciel est fait. Je n'annoncerai point que les nocturnes toiles laisseraient pelmèles un jour choir les étoiles, parce que j'aurais peur, si je vous disais ça, de voir Newton pousser le coup d'Espinoza. Je ferai à Veuillot le tour épouvantable d'inviter Jésus-Christ et Voltaire à ma table, et de faire verser mon meilleur vin, hélas, par l'ami de Lazare à l'ami de Calas. J'aurai dans mon Eden, jardin à large porte, un doux waterclosette mystérieux, de sorte qu'on puisse au paradis mettre le Syllabus. Je dirai au roi, roi, vous êtes des abus, disparaissez. J'irai, clignant de la paupière, rendre aux pauvres leurs sous sans le dire à Saint-Pierre, et, sournoi, je ferai des trous à son panier sous l'énorme tas d'or qu'il nomme son denier. Je dirai à la baie du panlou, moi de zèle, vous voulez à la vierge ajouter la pucèle, s'écumuler, monsieur l'évêque. Apezz-vous, un géovat trouvant que le peuple à genoux ne vaut pas l'homme droit et debout, tête haute, ce serait moi. J'aurai un pardon pour la faute, mais je dirai, tâché de rester innocent, et je demanderai aux prêtres, non l'encent, mais la vertu. J'aurai de la raison, en somme, si j'étais le bon Dieu, je serai un bonhomme. Fin de tout pardonner, c'est trop. Fin de la sixième partie. L'art d'être grand-père, septième partie, l'immaculé conception. L'immaculé conception. Cet enregistrement librivo se fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père, de Victor Hugo, septième partie, l'immaculé conception. L'immaculé conception. Au vierge sainte, conçu sans péché, prière chrétienne. L'enfant partout. Ceci se passe au tuilerie. Plusieurs Georges, plusieurs Jeannes, plusieurs Marie. Un qui tête, un qui dors, dans l'art ou un rue signole. Un grand déjà rêveur qui voudrait voir un guignol. Une fille essayant ses dents dans une pomme. Toute la matinée adorable de l'homme. Lob et polychinelle. On court, on jase, on rit. On parle à sa poupée, elle a beaucoup d'esprit. On mange des gâteaux et l'on saute à la corde. On me demande un sou pour un pauvre, j'accorde un franc. Merci grand-père. Et l'on retourne au jeu. Et l'on grimpe, et l'on danse, et l'on chante. Au ciel bleu. C'est toi le cheval. Bien, tu traines à charrette. Moi je suis le coché. À gauche, à droite, arrête. Jouons aux quatre coins. Non, à Colamaillard. Leur clarté sur son banc réchauffe le vieillard. Les bouches des petits sont de murmures pleines. Ils sont vermeilles, ils ont plus de fraîches alènes que n'en ont les rosiers de mai dans les ravins. Et l'horreur frissonne en leurs cheveux divins. Tout cela, c'est charmant. Tout cela, c'est horrible. C'est le péché. Lisez nos micelles, notre Bible. La bépluche, saint Paul, partroublée à noter. Veuilleau. Tout ce qui fait sur terre autorité. Une conception seule est immaculée. Tous les berceaux sont noirs, hors la crèche étoilée. Ce grand lit de la bime, imménée, est taché. Où l'homme dit amour, le ciel répond péché. Tout est souillure et qui le nit est un atter. Toute femme est la honte, une seule acceptée. Ainsi, ce tas d'enfants est un tas de forfaits. O oiseau qui fait ton nid, c'est le mal que tu fais. Ainsi, l'ombre sourit d'une façon maligne sur la douce couvée. Ainsi, le bon Dieu cligne des yeux avec le diable et dit, Et c'est mon crime, au ciel, l'innocent que voilà. Ainsi, ce tourbillon de lumière et de joie, l'enfance. Ainsi, les saint-dames que nous envoient l'amour mystérieux, qu'avri les panouis, ces constellations d'ange dans notre nuit. Ainsi, la bouche rose. Ainsi, la tête blonde. Ainsi, cette prunelle aussi claire que l'onde. Ainsi, ces petits pieds courants dans le gazon. Cet cahut aimable en prisant l'horizon et dans le grand soleil qui rit semble être l'autre. C'est le fourmiment monstrueux de la faute. Pêcher, pêcher, le mal est dans les nouveaux nais. O, qu'elle sinistre affront, prêt à être infortunée. Au milieu de la vaste auror, ils sont funèbres. Derrière eux vient la chute informe des ténèbres. Dans les plis de leurs dogmes, ils ont la sombre nuit. Le couple a tort. Le fruit est vil. Le germe nuit. De l'enfant qui la souille, une mère est suivie. Ils sont les justiciés de ce crime, la vie. Malheur, pas un hymène, non. Pas même le leur. Pas même le hotel n'est pur. Malheur, malheur. Ô femme, sur vos fronts, ils mettent d'affreux doutes. Le couronnement d'une et l'outrage de toute. Démence. Ce sont eux les désobéissants. On ne sait qu'elle crachât, se mêlent à leur enceint. Ô profond insulte. Ils jettent l'anathème sur l'œil qui dit, Je vois. Sur le cœur qui dit, j'aime. Sur l'âme en fait et l'arbre en fleur et l'obe en feu. Et sur l'immense joie éternelle de Dieu criant, Je suis le père. Et sans borne et sans voile se ment l'enfant sur terre Et dans le ciel l'étoile fin de l'immaculé conception. L'art d'être grand-père huitième partie Les griffonnages de l'Écolier. Les griffonnages de l'Écolier. Cet enregistrement librivo c'est parti du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo huitième partie Les griffonnages de l'Écolier Les griffonnages de l'Écolier. Charles a fait des dessins sur son livre de classe. Le thème est fatiguant au point, qu'étant très lasse, la plume de l'enfant n'a pu se reposer qu'en faisant ce travail énorme. Improvisé dans un livre. Partout. En haut. En bas. Des fresques. Comme on en voit au mur des alembres amoraisques, des tâches d'encre ayant des aspects d'animaux qui dévorent la phrase et qui rongent les mots et le texte mangé vienne mordre les marges. Le nez du maître flotte au milieu de ses charges. Troublant le clair obscur du vieux latin toscan, dans la grande satire où Rome est au carcan, sur César, sur Brutus, sur les hautes mémoires, Charles a tranquillement dispersé ses grimoires. Ce chevro, le caprice, a grimper sur les vers. Le livre, c'est l'endroit. Les colliers, c'est l'envers. Sa guétesse émêlée espiegle au stigmate du vangeur qui voulait s'enfuir chez les sarmates. Les barbouillages sont étranges, profonds, drus, les monstres. Les voilà perchés l'un sur Codrus, l'autre sur Néron. L'autre égratigne un dactyle, un pâté fait son nid dans les branches du stile, un âne qui ressemble à Monsieur Nisard, bré, et s'achève en hibou dans l'obscur forêt. L'encrier sur lui coule et la tête inondée de cette pluie y le tient dans sa patte, inspondée, par tout la main du rêve, a tracé le dessin. Ainsi qu'au gré de l'Écolier, les seins des griffonnages, hordes hostiles aux belles lettres, s'est envolé parmi les sombres examètre. Je, songe, en ne sait quoi d'enfantin, sans la sang au poème, lui donne un ineffable accent, commente le chef-d'œuvre, et l'on sent l'harmonie d'une naïveté complétant ingénie. C'est un géant ayant sur l'épaule un marmot, Charles invente une fleur qu'il fait sortir d'un mot, ou lâche un farfadé ailé dans la broussaille, du rythme effarouché qui s'écarte et trécaille. Un rond couvre une page. Est-ce un dôme ? Est-ce un oeuf ? Une belette en sort qui peut-être est un boeuf. Le gribouillage règne, et sur chaque verre pose les végétations de la métamorphose. Charles assure ce latin fait pousser un allié. Grâce à lui, ce vieux texte est un lieu singulier où le hasard, l'ennui, le lasi, la rature, dressent au second plan leur vague architecture. Son oncle a fait la nuit sur le livre étoilé. Et pourtant, par instant, ce noir réseau brouillait, à travers ses rameaux, ses porches, ses pilastres, laissent passer l'idée et laissent voir les astres. C'est de cette façon que Charles a travaillé au dur chez d'œuvre antique et qu'au bronze au rouiller il a plaqué le lier et déranger la masse du masque énorme avec une folgrimasse. Il s'est bien amusé, quel bonheur décollier, traiter un fier génie en monstre familier, être avec ce lion comme avec un caniche, au pédant, groupe triste et lait, faire une niche, rendre agréable aux yeux, réjouissant, malin, un livre estampillé par Monsieur Delalin, gay, bondir à pied joint par-dessus un poème. Charles est très satisfait de son oeuvre et lui-même, l'oiseau voit le miroir et ne voit pas la glu, il s'admire. Un guetteur survient, homme absolu, dans son œil tern, lui le penseum insalubre. Sa lèvre au coin baissé porte en son pli lugubre le rudiment, la loi, le refus décongé et l'auguste fureur des textes outragés. L'enfance veut des fleurs, on lui donne la roche. Hélas, c'est le senseur du collège. Il approche, jette au livre un regard funest et dit, hautein, fort bien, vous copirez mille vers ce matin pour manque de respect à vos livres d'études. Et ce gelier s'en va, laissant la solatude. Or, c'est précisément la récréation. Être à nevant, tantale, encelade, iction, voire autrui joué, être un banni qu'on accepte, tourner du châtiment la manivelle inepte, soupiré sous l'ennui, devant les cieux ouverts et sous cette montagne affreuse mille vers. Charles s'englote et dit, ne pas jouer au bar, copier du latin, je suis chez les barbards. C'est midi, le moment où sur l'herbe on s'assied, leur sain tout l'on doit sauter à cloche-pied. L'air est chaud, les taillis sont verts, et la fauvette s'y débarbouille, ayant la source pour cuvette. Il y a les labas qui chantent dans le blé. L'enfant a droit au champ. Charles songe à câblé devant le livre et l'as, tout noirci par ses crimes. Il croit confusément ouir gronder les rimes d'un boalou qui s'entreouvre et baille à ses côtés. Tous ces bouquins lui font les faits d'être irrités. Aucun remord, pourtant, il a la tête haute. Ne s'entend pas de honte, il ne voit pas de faute. Suis-je donc en prison ? Suis-je donc le vassal de Noël, lâchement aggravé par Chapsal ? Qu'est-ce donc que j'ai fait ? Triste, il voit passer l'heure de la joie. Il est seul, tout l'abandonne, il pleure, il regarde et perdu sa feuille de papier. Mil verres, copier, copier, copier, copier. Oh pédant, c'est là ce que tu tires du bois où l'on entend la flûte des satires, tirons dans le sourcil, si tôt qu'on te répond, se fronce comme l'onde aux arches d'un vieux pont. L'enfant s'a des longtemps inventé dans sa rage, la charrue à trois soques pour se durer la bourrage. Allons, dit-il, trichons sa rouche, il saisit sa pluie ma trois tuyaux. Soudain du livre immense une ombre, une âme, un homme, sort et dit, ne crains rien mon enfant, je me nomme juvénal, je suis bon, je ne fais peur qu'au grand. Charles lève ses yeux, plein de pleurs transparents et dit, je n'ai pas peur. L'homme, pareil au marbre, reprend. Tandis qu'au loin on entend les arbres jouer les écoliers guet et de bonne foi. Enfant, je fus jadis exilé comme toi, pour avoir comme toi barbouillé des figures, comme toi les pédants, j'ai fâché les augures. Élève de Geoffrey que j'alouse ma sain, voyant en livre, il dit et regarde un dessin qui n'a pas trop de queue et pas beaucoup de tête. Qu'est-ce que c'est que ça ? Monsieur, c'est une bête. Ah, tu mets dans mes verres des bêtes ? Après tout, pourquoi pas ? Puisque Dieu, qui dans l'ombre et debout, en met dans les grands bois et dans les mers sacrés, il tourne une autre page et se penche. Tu crées ? Qu'est-ce si ? Ça m'a l'air fort beau ou quoique tortue ? Monsieur, c'est un bonhomme. Un bonhomme, dis-tu ? Eh bien, il en manquait justement un. Mon livre est rempli de méchants. Voir un bonhomme vivre, parmi tous ces gens-là, me plaît. César, Buffy, rangez-vous. Ce bonhomme est Dieu. Merci, mon fils. Et d'un doigt souverain, le voilà qui feuillette Nisar, Lan, le nez du maître, la belette, qui peut-être est un bœuf. Les dragons, les griffons, les pâtés d'encre, hailles, mêlées au verre profond, toute cette guetté sur son courrou et pars, et Juvenal s'écrit et blouillit. C'est très farce. Ainsi, la grande sœur et la petite sœur, ces deux âmes sont là jazans. Et le senseur, obscur comme minuit et froid comme décembre, serait bien étonné, s'il entrait dans leur arbre, de voir sous le plafond du collège étouffant, le vieux poète rire avec le douze enfants. Fin de les griffonnages de l'Écolier. L'art d'être grand-père, 9e partie, les freudaines du grand-père-enfant Pépitein. Cet enregistrement librivo, c'est partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, 9e partie, les freudaines du grand-père-enfant Pépitein. Comme élève la résille, d'abord la rime hésitein. Ce devait être inésil. Mais non, c'était Pépitein. 16 ans, belle et grande fille. Ici, la rime insista. Rimeur, c'était inésil. Rime, c'était Pépitein. Pépitein, je me rappelle. Oh, le doux passait vainqueur. Tout le passé, pêle mêle, revient à flot dans mon coeur. Mère, ton flux roule et rapporte les vareilles que c'est légalé. Mon père avait une escorte. Nous épitions un palais. Dans cet espagne que j'aime au point du jour, au printemps, quand je n'existais pas Pépitein, j'avais huit ans, me disais « Fils, je me nomme Pépas. Mon père émarquit. Moi, je me croyais un homme, étant en pays conquis. Dans sa résille de soie, Pépas mettait des doublons. De la flamme et de la joie sortait de ses cheveux blancs. Tout cela, j'ai eu peu de moir, veste de toréador, velour bleu, dentelle noire, dansait dans un rayon d'or. Et c'était presque une femme que Pépitein, mes amours, l'un de l'an t'avait mon âme sous son coude de velours. Je palpitai dans sa chambre comme un nid près du faux con et l'avais un collier d'embre, un rosier sur son balcon. Tous les jours, un vieux qui pleure venait demander un sous. Un dragon, à la même heure, arrivé je ne sais d'où. Il piafait sous la croisée, tandis que le vieux ralait de sa vieille voix brisée. La charité, s'il vous plaît, et la belle collier jaune se penchant sur son rosier faisait aux pauvres le mône pour la faire à l'officier. L'un plus fier, l'autre moins sombre, il partait, le vieux agar en portant un sous dans l'ombre et le dragon un regard. J'étais près de la fenêtre, tremblant, trop petit pour voir, amoureux sans m'y connaître, et bête sans le savoir. Elle disait avec charme, marions-nous, choisissant pour amoureux le gendarme et pour Marie l'innocent. Je disais quelques sottises, Pépas répondait plus bas, m'éteignant comme en hétise, et, pendant ces douze ébats, les soldats buvaient des peintes et jouaient au domino dans les grandes chambres peintes du palais macerano. Fin de les freudaines du grand-père-enfant. L'art d'être grand-père, dixième partie, enfant, oiseau et fleur. J'aime un groupe d'enfants qui rient et qui s'assemblent. C'est enregistrement Librivox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, dixième partie, enfant, oiseau et fleur. J'aime un groupe d'enfants qui rient et qui s'assemblent. J'aime un groupe d'enfants qui rient et qui s'assemblent. J'ai remarqué qu'ils sont presque tous blancs. Ils semblent qu'un doux soleil le vend leurs dors les cheveux. Lorsque Roland, rempli de projets et de vœux, était petit, après l'escrime et les parades, il jouait dans les champs avec ses camarades. Le paresseux et gens de peau. Tous trois joyeux. Un mois d'un jour, passant avec sa croix, leur demanda s'était labé de la contrée. Quel est la chose, enfant, qui vous plaît déchirer ? La chair d'un bœuf saignant répondit gens de peau. Un livre, dit Raymond. Roland dit un drapeau. Fin de j'aime un groupe d'enfants qui rient et qui s'assemblent. L'art d'être grand-père, dixième partie, enfant, oiseau et fleur. Je suis des bois, l'autre, fidèle. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, dixième partie, enfant, oiseau et fleur. Je suis des bois, l'autre, fidèle. Je suis des bois, l'autre, fidèle. Je suis des bois, l'autre, fidèle. Le jardinier des sauvages. Quand l'automne vient, l'irondelle me dit tout bas « déménageons ». Après frimère, après niveauze, je vais voir si les bourgeons frais n'ont pas besoin de quelque chose et si rien ne manque aux forêts. Je dis aux ronces, croissés, vierges. Je dis en bôme, serpelet. Pendant les berges, faites avec soin votre urlée. Je surveille, en trouverant la porte, le vent soufflant sur la hauteur, car tromper sur ce qui la porte c'est l'usage de ce menteur. Je viens des lobes, en diligence, voir si rien ne fait dévier toutes les mesures d'urgence que prend avril contre janvier. Tout finit, mais tout recommence. J'intéresse au procédé de rajeunissement immense, veinement par l'ombre éludé. J'aime la broussaille mouvante, le lierre, le liquenne vermeille, toutes les coiffures qu'invente pour l'héroïne le soleil. Quand mes fleuries m'aient des panaches au sombre donjon mécontant, je crie à ces vieilles ganaches, laissez donc faire le printemps. Fin de je suis des bois l'hôte fidèle. L'art d'être grand-père, dixième partie, enfant, oiseau et fleur, dans le jardin. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, dixième partie, enfant, oiseau et fleur, dans le jardin. Jeannes et Georges sont là. Le noir, ciel, orageux devient rose et répand l'horreur sur leur jeu. Oh, beau jour ! Le printemps auprès de moi s'empresse, tout-verdi, la forêt une enchanteresse, l'horizon change, ainsi qu'un décor d'opéra. Appelez ce doux-moi du nom qu'il vous plaira, c'est mais, c'est floréal, c'est l'imméné Auguste de la chose tremblante et de la chose juste, du nid et de l'azur, du brin d'herbe et du ciel. C'est l'heure où tout se sent vaguement éternel, c'est l'éblouissement, c'est l'espoir, c'est l'ivresse. La plante est une femme et mon verre la caresse. C'est, grâce au frais glaieuil, grâce au pur liseron, la vengeance que nous peut être, nous tirons de cet affreux janvier, s'il l'est. C'est la revanche qu'Avril contre l'hiver prend avec la pervanche. Courage, Avril, Courage au mois de mai, ciel bleu, réchauffe, resplendit, sois beau. Bravo, bon Dieu ! Ah, jamais la saison ne nous fait banqueroute. L'aube passe en se ment des roses sur sa route. Flâme, ombre, tout est plein de ténèbres et dieux. Tout est mystérieux et tout est radieux. Qu'est-ce que la lesion cherche dans les tempêtes ? L'entre et le nid ayant les mêmes fêtes, je ne vois pas pourquoi l'homme serait honteux de ce que les lions pensif ont devant eux. De l'amour, de l'immène sacré, de toi, nature. De tout cachot abouti à la même ouverture, la vie. Et toutes chènes, à travers nos douleurs, commencent par les reins et finis par les fleurs. C'est pourquoi nous avons d'abord la haine infâme, la guerre, les tourments, les fléaux, puis la femme, la nuit n'ayant pour but que d'amener le jour. Dieu n'a fait l'univers que pour faire l'amour. Toujours, comme un poète aime, comme les sages n'ont pas deux vérités et n'ont pas deux visages, j'ai laissé la beauté fier et suprême à trés vaincre et faire de moi tout ce qu'elle voudrait. Je n'ai pas plus caché devant la femme nue mais transport que devant l'étoile sous la nue et devant la blancheur du signe sur les eaux. Car dans l'azur sans fond, les plus profonds oiseaux chantent le même chant. Et ce chant c'est la vie. Sois puissant, je te plains. Sois aimé, je t'envie. Fin de, dans le jardin. L'art d'être grand-père, dixième partie, enfant, oiseau et fleur. Le trouble faite. Cet enregistrement LibriVos est parti du domaine public enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo dixième partie, enfant, oiseau et fleur. Le trouble faite. Les belles-filles sont en fuite et ne savent où se cacher. Bruin et blonde, grandes et petites elles dansaient près du clocher. Une chantée pour la cadence les garçons aux fraîches couleurs accouraient au bruit de la danse mettant à leur chapeau des fleurs. En revenant de la fontaine elles dansaient près du clocher. J'aime toi, non, disait le chêne. Moins susons, disait le rocher. Mais l'homme noir du clocher sombre leur a crié. L'aide, fuyez. Il s'en souffle brusquant dans l'ombre et parpiller ses petits pieds. Toute la danse s'est en fuie. Les yeux noirs avec les yeux bleus comme s'envolent sous la pluie une troupe d'oiseaux frileux. Et cette déroute a fait terre les grands arbres tout soucieux, car les filles dansant sur terre font chanter les nids dans les cieux. « Qu'a donc l'homme noir ? disent-elles. Plus de chant, car le noir témoin a fait bien loin en fier les belles et les chansons encore plus loin. Qu'a donc l'homme noir ? Je l'ignore, répond le moineau gay bandit. Alors comme l'horreur, mais un mieux autiste leur dit, je vais vous expliquer ces choses. Vous n'avez point pour lui d'âpas. Les papillons aiment les roses. Les hiboux ne les aiment pas. Fin de le trouble faite. L'art d'être grand-père, dixième partie, enfant, oiseau et fleur, aura amas. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, dixième partie, enfant, oiseau et fleur, aura amas. Le long des berges court la perdrie au pied leste. Comme pour l'entraîner dans leur danse céleste, les nuages ont pris la lune au milieu d'eux. Petit Georges, veux-tu ? Nous allons tous les deux nous en aller jouer là-bas, sous le vieux sol. La nuit tombe. Et, la fausse sur l'épaule, le faucheur rentre gite et suit en s'assueur. Le crépuscule jette une vague lueur sur des formes qu'on voit rire dans la rivière. Monsieur le curé passe et ferme son brévière. Il est trop tard pour lire, et ce reste deux jours qu'on sait il a prière à qui n'a plus l'amour. Aimer, prier, c'est l'aube et c'est le soir de l'âme. Et c'est la même chose au fond. Aimer la femme, c'est prier Dieu. Pour elle, on s'agenouille aussi. Un jour, tu seras homme et tu liras ceci. En attendant, tes yeux sont grands et je te parle, mon Georges, comme si je parlais à mon Charles. Quand l'aie le rose meurt, l'aie le bleu à son tour. La prière à la même audace que l'amour et l'amour à le même effroi que la prière. Il fait presque grand jour encore dans la clérière. L'angélu se sonne au fond de l'horizon bruni. Haut au ciel sublime, sombre et difficile, infinie, muraille inexprimable, obscure et rayonnante. Haut, comment pénétrer dans la maison tenante. Le jeune homme est pensif, bière et troublé. Et devant l'inconnu, le soir tremblant ressemble à l'aube frissonante. La prière est la porte et l'amour est la clé. Fin de aura ama. L'art d'être grand-père, dixième partie, enfant, oiseau et fleur. La mise en liberté. Cet enregistrement librivo se fait partie du domaine public. Enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, dixième partie, enfant, oiseau et fleur. La mise en liberté. Après ce rues d'hiver, un seul oiseau restait dans la cage où j'ai à dix tout un monde chanté. Le vide s'était fait dans la grande volière. Une douce mesange, autrefois familière, était là, seul, avec ses souvenirs d'oiseau. N'être jamais sangrain, sans biscuit et sans eau, voir entrer quelquefois dans sa cage une mouche, c'était tout son bonheur. Elle en était farouche. Rien, pas même un serin et pas même un pierreau. La cage, c'est beaucoup. Mais le désert, c'est trop. Triste oiseau. Dormir seul et, quand l'aube s'allume, être seul à fouiller de son bec sous sa plume. Le pauvre petit-être était redevenu sauvage, à faire ainsi tourner ce perchoir-nu. Il semblait par moments s'être donné la tâche de grimper d'un bâton à l'autre sans relâche. S'envol parait ses fous, puis soudain le reclu se taisait et, caché, morne, ne bougeait plus. Avoir son gonflement lugubre, sa prunnelle et sa tête ployée en plein jour sous son aile, on devinait son deuil, son veuvage et l'ennui du joyeux champ de tous dans l'ombre evanoui. Ce matin, j'ai poussé la porte de la cage. J'y suis entré. Deux mâts, une grotte, un bocage, meuble cette prison ou frissonne un gédot, et l'hiver on la couvre, avec un grand rideau. Le pauvre oiseau voyait entrer ce géant sombre à prix la fuite en haut, puis en bas, cherchant l'ombre, dans une anxiété d'inexprimables horreurs. L'effroi du faible est plein d'impuissants de fureurs. Il le voltait devant ma main épouvantable. Je suis, pour le saisir, monté sur une table. Alors, terrifié, vaincu, jetant des cris, il est tombé dans un coin. Je l'ai pris contre le monstre immense hélas que pelatome. À quoi bon résister quand l'énorme fantôme vous tient captif, agar, fragile et désarmé. Il était dans mes doigts inertes, l'œil fermé, le bec ouvert, laissant pendre son cou débile. L'aile morte, muée, sans regard, immobile, et je sentais bondir son petit cœur tremblant. Avril est de l'horreur un frère ressemblant. Il était blouissant, ainsi qu'elle est vermeille. Il a l'air de quelqu'un qui rit et qui s'éveille. Or, nous sommes au mois d'avril, et mon gazon, mon jardin, les jardins d'à côté, l'horizon, tout du ciel à la terre de cette joie, qui dans la fleur embôme et dans l'astre flambois. Les agents sont en fête et dorent les ravins où les abeilles font des murs murs divins. Penché sur les croissants, le myosotis goûte à la source, tombant dans les fleurs goûte à goûte. Le brin d'herbe est heureux, l'acrivers se dissout, la nature paraît contente d'avoir tout, parfum, chanson, rayon et d'être hospitalière. L'espace aime. Je suis sorti de la volière, tenant toujours l'oiseau. Je me suis approché du vieux balcon de bois par le lierre caché, haut ou renouveau, soleil, tout palpite, tout vibre, tout rayonne, et j'ai dit, ouvrant la main, soit libre. L'oiseau s'est évadé dans les rameaux flottants d'une cité splendide du printemps. Et j'ai vu s'en aller au loin la petite âme dans cette clarté rose, où se mêlent une flamme. Dans l'heure profonde, parmi les arbres infinies, volant aux vagues appels des amours et des nies, planant éperdument vers d'autres ailes blanches, ne sachant qu'elles le palais choisir, courant aux branches, aux fleurs, aux flots, aux bois fraîchement reverdits, avec l'effarement d'entrer au paradis. Alors, dans la lumière et dans la transparence, regardant cette fuite et cette délivrance, et ce pauvre être ainsi disparu dans le port pensif, je me suis dit je viens d'être la mort fin de la mise en liberté. L'heure d'être grand-père, onzième parti, Jeanne lapidée, Bruxelles, nuit du 27 mai. Cet enregistrement LibriVox fait partie du Domaine public, enregistré par Bernard. L'heure d'être grand-père de Victor Hugo, onzième parti, Jeanne lapidée, Bruxelles, nuit du 27 mai. Je regardais, je vis, tout près de la croisée, celui par qui la pierre avait été lancée. Il était jeune, encore presque un enfant, déjà un meurtrier. Je nomme un Dieu de proteja, car tu pouvais tuer cette pauvre petite. Comme les sentiments humains s'écroulent vite dans les coeurs gouvernés par le prêtre qui ment, et comme un imbécile et féroce aisément. Le Yolas s'est changé Jocrys en Chinderhane, car un tigre est toujours possible dans un âne. Mais Dieu n'a pas permis, sombre enfant, que ta main fie cet assassinat catholique et romain. Le coup a manqué. Va, triste spectre effémère, devient de l'ombre. Fuis, moi je songe à ta mère. Oh femme, ne sois pas modite. Je reçois du ciel juste un rayon clément, qui que tu sois, mère, hélas, quel que soit ton enfant, soit béni. Non soit pas responsable et non soit pas puni. Je lui pardonne au nom de mon ange innocent. Lui-même il fut jadis l'être humble en qui descend l'immense paradis sans pleur, sans deuil, sans voile, avec tout son sourire et toutes ses étoiles. Quand il n'a quit de joie et d'amour, tu vibras. Il dormait sur ton sein comme jeune en mes bras. Il était de ton toit le mystérieuse haute. C'était un ange alors et ce n'est pas ta faute, ni la sienne, s'il est un bandit maintenant. Le prêtre, infortuné lui-même, est frissonnant, à qui nous confions la croissance d'un posteur, arromplit cette âme d'imposture. L'aveugle a dans ce coeur vidé l'aveuglement. À celui gubbre élève, à se mettre un clément je pardonne. Le mal a des pièges sans nombre. Je l'ai plein. Et j'implore au-dessus de nous l'ombre. Pauvre-mer, ton fils ne sait pas ce qu'il fait. Quand Dieu germait en lui, qu'est-ce qu'il fait ? Aujourd'hui, le voilà dans cette forêt noire, le dogme, ignace, ordonne, il est prêt à tout boire, le faux, le vrai, le bien, le mal, l'erreur, le sang, tout, frappe, il obéit, assassine, il consent. Hélas, comment veut-on que je lui sois sévère ? Le mai qui fait grâce au gouffre et le calvaire. Morne bourreau, à nous martir, vous vous fiez. Et nous, les lapidés et les crucifiés, nous absolvons le vil caillou, le clou stupide. Nous pardonnons. C'est juste. Ah, ton fils me lapide, mère, et je te bénis. Et je fais mon devoir. Un jour tu mourras, femme, et puis-tu le voir, se frapper la poitrine, à genoux sur ta fausse. Puis-tu le voir s'éteindre en lui, la clarté fausse, et sentir dans son cœur s'allumer le vrai feu, et croire moins au prêtre, et croire plus à Dieu. Fin de Bruxelles, nuit du 27 mai. L'art d'être grand-père, douzième parti, je n'en dormis. Je ne dors, elle laisse au pauvre ange banni. Cet enregistrement, les Bruxelles fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, douzième parti, je n'en dormis. Je ne dors, elle laisse au pauvre ange banni. Je ne dors, elle laisse au pauvre ange banni. Sa douce petite âme allait dans l'infini. Ainsi le passera au fuit dans la cerisée. Elle regarde ailleurs que sur terre. Elle essaye, hélas, avant de boire à nos coupes de fiel, de renouer un peu dans l'ombre avec le ciel. Apaisement sacré. Ses cheveux, son haleine, sont teints, plus transparent qu'une aile de falaine. Ses gestes indistins sont calmes. C'est exquis. Le vieux grand-père, esclave heureux, pays conquis, la contemple. Cet être est ici bas le moindre et le plus grand. On voit sur cette bouche poindre un rire vague et pur qui vient en ne sédu. Comme elle est belle. Il a des plis de graisse au cou. On la respire ainsi qu'un parfum d'asphodel. Une poupée aux yeux étonnés est prédèle. Et l'enfant par moments la presse sur son cœur. Figurez-vous cet ange obscur, tremblant, vainqueur. L'espérance étoilée autour de ce visage, ce pied nu, ce sommeil d'une grâce en bas âge. Oh, quel profond le fond sourire, et compris de lui seul, elle rapportera de l'ombre à son aïeul. Car l'âme de l'enfant, pas encore dédorée, semble être une lueur du lointain empirée. Et l'attendissement des vieillards sait de voir que le matin veut bien se mêler à leurs soirs. Ne la réveillez pas. Cela dort, une rose. La veille médite et se compose je ne sais quoi de plus céleste que le ciel. De lisse en lisse, de rêves en rêves, on fait son miel. Et l'âme de l'enfant travaille, humble et vermeille, dans les songes, ainsi que dans les fleurs la veille. Fin de jeune endormie. L'art d'être grand-père, 13ème partie, l'épopée du lion. 1. Le paladin. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo. 13ème partie, l'épopée du lion. 1. Le paladin. Un lion avait pris un enfant dans sa gueule. Et, sans lui faire mal, dans la forêt, aïeul des sources et dénis, il était emporté. Il l'avait, comme on cueille une fleur en été, saisie sans trop savoir pourquoi, n'ayant pas même mordu dedans, mépris et fier ou pardon suprême. Les lions sont ainsi, sombres et généreux. Le pauvre petit prince était fort malheureux. Dans l'entre, qu'en plissait la grande voix bourrue, blottie, tremblant, nourri d'herbe et de viande cru, il vivait presque mort et d'horreur et bêté. C'était un frigarçon, fils du roi d'Acoté. Tout jeune, ayant dix ans, âge tendre ou l'œil brille. Et le roi n'avait plus qu'une petite fille, nouvelle née, ayant deux ans à peine. Aussi, le roi qui vieillissait n'avait-il qu'un souci. Son héritier en proie au monstre. Et la province qui craignait le lion plus encore que le prince était forte et farée. Un héros qui passait dans le pays fialde et dit qu'est-ce que c'est ? On lui dit l'aventure. Il s'en alla vers l'entre. Un creux où le soleil lui-même épale et n'entre qu'avec précaution. C'était l'entre où vivait l'énorme bête ayant le rocher pour chever. Le bois avait, dans l'ombre et sur un maré cage, plus de rameaux que n'a de barreaux une cage. Cette forêt était digne de ce consul. Un ménir s'y dressait en l'honneur d'Irmène Sule. La forêt ressemblait aux alliés de Bretagne. Elle avait pour limite une rue de montagne un de ses durs sommets et la caverne était taillée en plein granite avec un entourage orageux de grands chaînes. Les entrs, au cité rendant haine pour haine, contiennent on ne sait quel sombre taillon. Les chaînes murmurées respectaient le lion. Le héros pénétra dans ce palais sauvage. L'ondre avait ce grand air de meurtres et de ravages de l'éphroi, de l'ombre, et l'on sentait qu'on était chez un roi. Des ossements à terre indiquaient que le maître ne se laissait manquer de rien. Une fenêtre faite par quelques coups de tonnerre au plafond l'éclairer. Une brume, où la lueur se fond, qui semble horreur à l'aigle et nuit à la chouette. C'est toute la clarté qu'un conquérant souhaite. Du reste, c'était beau et fier. On comprenait que l'être altié couchait sur un lit de jeunet et n'avait pas besoin de rideaux de guipures, et qu'il buvait du sang, mais aussi de l'eau pure, simplement, sans vallée, sans coupe et sans anapes. Le chevalier était armé de pieds en cap. Il entra. Tout de suite il vit dans la tanière un des plus grands seigneurs couronnés de crinières qu'on pu voir. Et c'était la bête. Elle pensait. Et son regard était profond, car nul ne sait si les monstres des bois n'en sont pas les pontifs. Et ce lion était un maître au large griffes, sinistre, point facile à décontenancer. Le héros approcha, mais sans trop avancer. Son pas était sonore, et sa plume était rouge. Il ne fit remuer rien dans le guste bouge. La bête était plongée en ses réflexions. Des aies entrant au gouffre où sont les ixions et les cisifs, nus et les flots de la verne, vit à peu près la même implacable caverne. Le baladin, à qui le devoir disait, va, tira l'épée. Alors le lion souleva sa tête doucement d'une façon terrible. Et le cheval y est dit, « Salut, oh bête terrible. Tu caches dans les trous de ton ordre un enfant. J'ai baufouillé des yeux, ton repère étouffant. Je ne l'aperçois pas. Or je viens le reprendre. Nous serons bons amis si tu veux me le rendre. Sinon, je suis lion aussi, moi. Tu mourras. Ton enfant, son enfant dans ses bras, pendant qu'ici ton sang fumera, tiède encore. Et c'est ce que verra demain la blonde auror. Et le lion pensif lui dit, « Je ne crois pas. Sur quoi le chevalier farouche fit un pas ? Brandit sa grande épée et dit, « Brangarde, cire. On vit le lion, chose effrayante, sourire. Ne faites pas sourire un lion. Le duel s'engagea comme il ciait entre géants, cruelle, telle que ceux qui de l'un dans s'englantent les jingles. L'homme allonge à son glève et la bête ses ongles. On se prie corps à corps et le monstre écumant se mit à manier l'homme effroyablement. L'un était le vaillant et l'autre le vorace. Le lion estraigné la chair sous la cuirasse et fauve et sous sa griffe ardente, pétrissant se faire et s'étassier, il fit jaillir le sang du sombre écrasement de toute cette armure, comme un enfant rougit ses doigts dans une mure. Et puis, l'un après l'autre, il otta les morceaux du casque et des brassards et mis à nu les os. Et le grand chevalier n'était plus qu'une espèce de boue et de limon sous la cuirasse épaisse, qu'on mangea le héros. Puis il mit sa tête sur le roc sinistre et s'endormit. 2. L'Hermite Alors, vingt-un Hermite, il s'avance à vers l'entre, grave et tremblant, sa croix au point, sa corps de ventre, il entra. Le héros tourongé gisait là un forme et le lion se réveillant bailla. Le mon se ouvrit les yeux, entendit une haleine et voyant une corde autour d'un froc de laine, un grand capuchon noir, un homme là-dedans, à cheva de baillée, montrant toutes ses dents. Puis, Auguste, et parlant comme une porte-grince, il dit, « Que veux-tu, toi ? Mon roi, quel roi ? Mon prince, qui ? l'enfant. C'est cela que tu nommes un roi ? L'Hermite salue à le lion. Roi, pourquoi as-tu pris cet enfant ? Parce que je m'ennuie, il me tient compagnie ici les jours de pluie. Rend-le-moi. Non, je l'ai. Tu feras enfin. Le veux-tu donc manger ? Dame, si j'avais faim, songe au père, à son deuil, à sa douleur amère. Les hommes m'ont tué la lione à ma mère. Le père est roi, seigneur, comme toi, pas autant. Si il parle, c'est un homme, et moi, quand on m'entend, c'est le lion. Le fils, il a sa fille. Une fille, c'est peu pour un roi. Ma famille, à moi, c'est l'apre roche et la fauve forée, et l'éclair qui parfois sur ma tête apparait. Je m'en contente. Sois clément pour une altesse. La clémentce n'est pas toute et de la tristesse. Veux-tu le paradis ? Je t'offre le blanc sein vieil imbécile de sain. L'hermite s'en alla. Trois, la chasse et la nuit. Le lion solitaire, plein de l'immense oublie qu'ont les monstres sur terre, se rend dormi, laissant l'intègre nuit venir. La lune parue, fit un spectre du ménir, de l'étant à l'in seul, du sentier un mensonge, et du noir paysage inexprimable, un songe. Et rien ne bougea plus dans la grotte. Et pendant que les astres sacrés marchaient vers l'Occident et que l'herbe abritait la taupe et la cigale, la respiration du grand lion, égal et calme, rassurait les bêtes dans les bois, tout à coup des clameurs, des corps et des aboies. Un de ces bruits de meute et d'hommes et de cuivre, qui font que brusquement les forêts semblent ivres, et que la nymphe écoute en tremblant dans son lit. La rumeur d'une chasse épouvantable amplit toutes ses tombes, lacs, montagnes, bois, prairies, et troublant cette vaste et fauvre évrie. Le allié s'empourpra de tous les sombres jeux d'une lueur mêlée à des cris orageux. On entendait hurler les chiens chercheurs de proie, et des ombres courées parmi les claires voies. Cette altière rumeur d'avance triomphée on eut dit une armée, et c'était en effet des soldats envoyés par le roi, par le père, pour délivrer le prince et forcer le repère, et rapporter la peau sanglante du lion. De quel côté de l'ombre et la rébellion, du côté de la bête, ou du côté de l'homme, tout est le chiffre, il est la somme. Les soldats avaient fait un repas copieux, était en bon état, armée d'arc et des pieux, en grand nombre, et conduit par un fier capitaine. Quelques uns revenaient d'une guerre lointaine, et tous étaient des gens épouvés et vaillants. Le lion entendait tous ces bruits malveillants, car il avait rouvert sa tragique paupière, mais sa tête restait paisible et seulement sa queue énorme remuée. Au dehors, tout autour du grand entre-muée, hurlait le brou à haa de la foule indignée. Comme un essin bourdonne autour d'une araignée, comme une ruche autour d'un ours pris au lacet, toute la légion des chasseurs frémissait. Elle s'était rangée en ordre de bataille. On savait que le monstre était de haute taille, qu'il mangeait un héros comme un singe qu'une noix, qu'il était plus hautein qu'un tigre n'est sournoi, que son regard faisait baisser les yeux à l'aigle, aussi lui faisait en l'honneur d'un siège en règle. La troupe, à coups de hache, a batté les fourrés. Les soldats avançaient l'un sur l'autre serré, et les archers tendaient sur la corde les flèches. On fit silence, afin que sur les feuilles sèches on entendit les pas du lion s'il venait, et les chiens, qui, selon le moment où l'on est, savent ce terre, allaient devant eux, gueules ouvertes, mais sans bruit. Les flambeaux dans la brouillère verte redaient, et leurs lumières allongées en avant éclairaient ce chaos d'arbres tremblant au vent. C'est ainsi qu'une chasse habile se gouverne. On voyait à travers les branches la caverne, sorte de masse informe au fond du bois épais, béhante, mais muette, ayant un air de paix et de rêve, et semblant ignorer cet armée. D'un atre où le feu couve, il sort de la fumée, d'une ville assiégée on entend le béfroid, ici, rien de pareil. Avec un vague et froid, tous observés, le point sur l'arc ou sur la pique, cette tranquillité sombre de l'entrée pique. Les doigts chuchotés entre eux, je ne sais quoi. De l'horreur qui, dans l'ombre oscure, se tient quoi, c'est plus inquiétant qu'un fracas de tempête. Cependant, on était venu pour cette bête. On avançait, les yeux fixés sur la forêt, et non sans redouter ce que l'on désirait. Les éclaireurs gaîtaient, et levant leur lanterne. On regardait le seuil béant de la caverne. Les arbres frissonnés, silencieux témoins, ont marché en bonne ordre, on était mille au moins. Tout à coup, apparu la face formidable. On vit le lion. Tout devint, inabordable, sur le champ, et les bois parus t'agrandis. Ce fut un tremblement parmi les plus hardis, mais fus en frémissant de vaillants archers tirent, et sur le grand lion les flèches s'abattirent. Un tourbillon de dars le cribla. Le lion, pas plus que sous l'orage, au sang ni pélion ne s'émeuvent, fonça son poil, et grave, austère, secoua la plupart des flèches sur la terre. D'autres, sur qui ces dars se seraient enfoncés, auraient certes trouvé qu'il en restait assez, ou se seraient enfuis. Le sang rayait sa croupe. Mais il n'y prit point garde, et regarda la troupe. Et ses hommes, troublés d'être en un pareil lieu, doutaient s'ils étaient monstres ou bien s'ils étaient dieux. Les chiens mués cherchaient l'abri des fers de lance. Alors le fier lion poussa dans ce silence, à travers les grands bois et les marées d'ormands, un de ces monstrueuses et noirs rugissements, qui sont plus effrayants que tout ce qu'on vénère, et qui font qu'à demi réveiller le tonnerre, dit dans le ciel profond, qui donc tonne, là-bas, tout fut fini. La fuite emporte les combats, comme le vent la brume, et toutes ces armées, dissoutes aux quatre coins de l'horizon semée, s'évanouit devant l'horrible grondement. Tous, chefs, soldats, se fut l'affaire d'un moment, croyant être en des lieux surhumains où ce forme on ne sait quel courou de la nature énorme est disparu, tremblant, rampant, perdu, caché, et le monstre cria « Mons et forêts, sachez qu'un lion libre est plus que mille hommes esclaves. Les bêtes ont le cri comme un volcan les lavent, et cette éruption qui monte au firmament d'ordinaire suffit à leur apaisement. Les lions sont sereins plus que les dieux peut-être. Jadis, les clattantes olympes étaient le maître, les hercules disaient si nous étrangers lions à la fin, une fois pour toutes les lions, et les lions disaient faisons grâce aux hercules. Pourtant, ce lion-ci, fils des noirs crépuscules, resta sinistre, obscur, sombre. Il était de ceux qui sont à se calmer, rétifs et paresseux, et sa colère était d'une espèce farouche. La bête veut dormir quand le soleil se couche. Il lui déplait d'avoir affaire au chien rampant. Ce lion venait d'être en but au guétapant. On venait d'insulter la forêt manianime. Il le monta sur le mont, se dressa sur la cime, et reprit la parole, et, comme le semur jette sa graine au loin, prolongea sa clameur de façon que le roi l'entendit dans sa ville. « Roi, tu m'as attaqué d'une manière ville. Je n'ai point jusqu'ici fait mal à ton garçon. Mais, roi, je t'avertis par-dessus l'horizon, que j'entrerai demain dans ta ville à l'horreur, que je t'apporterai l'enfant vivant encore, que j'invite à me voir entrer tout évalé, et que je mangerai ton fils dans ton palais. La nuit passe ça, laissant les ruisseaux fuir sous l'herbe et la nuée hérée au fond du ciel superbe. Le lendemain on vit dans la ville ceci. L'horreur, le désert, des gens criant merci, fuyant face des froids bien vides disparus, et le vaste lion qui marchait dans les rues. Quatre, l'horreur. Le blème peuple était des caves et parts. À quoi bon résister ? Pas un homme orant part. Les portes de la ville étaient grandes ouvertes. Ces bêtes à demi-divine sont couvertes d'une telle épouvante et d'un doute si noire. Le rendre est ainsi mort, néci puissant manoir, qu'il est décidément presque un pied, peu sage, quand il leur plaît d'hérer d'être sur leur passage. Vers le palais chargé d'un corps massif, le lion a pas lent sa cheminée pensif. Encore tout hérissait des flèches dégainées. Une écourse de chaînes a des coups de connier. Mais l'arbre n'en meurt pas. Et, sans voir un archer, grave, il continuait d'aller et de marcher. Et le peuple tremblait, laissant la bête seule. Le lion avancé tranquille et dans sa gueule effroyable avait l'enfant Ivanoui. Un petit prince est-il un petit homme ? Oui. Et la sainte pitié pleurait dans les ténèbres. Le doux captif, livide entre ses gros funèbres, était des deux côtés de la gueule pendant. Pâle, mais n'avait pas encore un coup dedans. Et cet proie étant un baillon dans sa bouche, le lion ne pouvait rugir ennuie farouche d'un monstre. Et son calme était très furieux. Son silence augmentait la flamme de ses yeux. Aucun arc ne bruyait dans aucune embrasure. Peut-être craignait-on qu'une flèche peu sûre, tremblante, mal lancée au monstre triomphant, ne manqua le lion et ne tue à l'enfant. Comme il l'avait promis par-dessus la montagne, le monstre méprisant la ville comme un bagne, à la droite au palais, l'as voire tout tremblé, espérant trouver là quelqu'un à qui parler. La porte ouverte, ainsi qu'au vent le Jean Frisson va s'iller. Il entra dans le palais. Personne. Tout en pleurant son fils, le roi s'était enfui et caché comme tous, voulant vivre aussi lui, s'estiment au bonheur des peuples nécessaires. Une bête féroce est un être sincère et n'aime point la peur. Le lion se sentit honteux d'être si grand, l'homme étant si petit. Il se dit dans la nuit qu'un lion appoura à me. C'est bien, je mangerai le fils, qu'elle perd un femme. Terrible. Après la cour, prenant le corridor, il se mit à rôder sous les hauts plafonds d'or. Il vit le trône et rien dedans. Des chambres vertes, jaunes, rouges, aux seuils vides, toutes désertes. Le monstre allait de salons sales, pas à pas, affreux, cherchant un lien commode à son repas. Il avait faim. Soudain les friands marcheurs fauvent, s'arrêta. Prix du parc en fleur, dans une alcove, un pauvre être, oublié dans la fuite, bercée par l'immense humble rêve à l'enfance versée, inondée de soleil à travers la charmille, se réveillait. C'était une petite fille, l'autre enfant du roi, seule et nue, elle chantait, car l'enfant chante même alors que tout ce thé. Une ineffable voie, plus tendre qu'une lire, une petite bouche avec un grand sourire, un ange dans un tas de joujoux, un berceau, crèche pour un Jésus, ouni pour un oiseau, deux profond yeux bleus, plein de clartés inconnus, colenus, pieds nus, bras nus, ventres nus, jambes nus, une brassière blanche allant jusqu'au nombril, un astre dans l'azur, un rayon en avril, un lice du ciel déniant sur cette terre éclore. Telle était cet enfant plus douce que l'horreur, et le lion venait d'apercevoir cela. Il entra dans la chambre et le plancher trembla. Par-dessus les jouets qui couvraient une table, le lion avança sa tête épouvantable, sombre en sa majesté de monstres et d'empereurs, et sa proie en sa gueule augmentait son horreur. L'enfant le vit. L'enfant cria « Frère, mon frère, mon frère, mon frère, et debout, rose dans la lumière qu'il a divinisé et qu'il a réchauffé, regarda ce géant des bois, dont l'œil eut fait reculer les tiffons et fuir les briarés. Qui sait ce qui se passe en ses têtes sacrées ? Elle se dressa à droite, au bord du lit étroit, et menaça le monstre avec son petit doigt. Alors, près du berceau de soie et de dentelles, le grand lion posa son frère devant elle, comme il fait une mère en abaissant les bras, et lui dit « Le voici, là, ne te fâche pas fin de l'épopée du lion. » L'art d'être grand-père, 14e partie, a des âmes envolées. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public enregistré par Bernard, l'art d'être grand-père de Victor Hugo, 14e partie, a des âmes envolées. Ces âmes que tu rappelles, mon cœur, ne reviennent pas. Pourquoi donc substance-t-elle et l'as à rester là-bas ? Dans les sphères éclatantes, dans l'azur et les rayons, sont-elles donc plus contentes qu'avec nous qui les aimions ? Nous avions sous les tonnelles une maison près Saint-Leu, comme les fleurs étaient belles, comme le ciel était bleu. Parmi les feuilles tombées, nous courions au bois vermeil, nous cherchions des scarabées sur les vieux murs au soleil, on riait de ce bon rire qu'Édène jadis entendis, ayant toujours à se dire ce qu'on s'était déjà dit. Je comptais la mère en loi, on était heureux, Dieu sait, on poussait des cris de joie pour un oiseau qui passait, fin de, à des âmes en velées. L'art d'être grand-père, quinzième parti, laus poéro, un les enfants gâtés. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard, l'art d'être grand-père de Victor Hugo, quinzième parti, laus poéro, un les enfants gâtés. En me voyant si peu redoutables enfants et si rêveurs devant les marmots triomphants, les hommes sérieux foncent leurs sourcils mornes. Un grand-père échappé, passant toutes les bornes, c'est moi. Triste, infinie dans la paternité, je ne suis rien qu'un bon vieux sourire entêté. C'est cher petit. Je suis grand-père sans mesure. Je suis l'ancêtre émancé nain que l'aube azure. Et regardons parfois la lune avec ennuie et la voulant pour eux et même un peu pour lui. Pas raisonnable, enfin. C'est terrible. Je règne mal et je ne veux pas que mon peuple me craigne. Or mon peuple c'est Jeanne et Georges. Et moi, barbon, aïeul sans frein, ayant cet rage être bon, je leur fais enjamber toutes les lois et j'ose pousser aux attentats leur République rose. La popularité malsaine me séduit. Certes, on passe au vieillard qu'attend la froide nuit son amour pour la grâce et le rire et l'horreur. Mais des petits qui n'ont pas fait de crime encore, je vous demande un peu si le grand-père peut être anarchique au point de leur montrer du doigt comme pouvant dans l'ombre avoir des aventures, l'oguste armoire ou sont les peaux de confiture. Oui. J'ai pour eux, parfois, ménagère pleuré. Consommer le viol de ses vases sacrées. Je suis affreux. Pour eux je grimpe sur des chaises. Si je vois dans un coin une assiette de fraise réservée que je dis, oh cher petit oiseau goulut du paradis, c'est à vous. Voyez-vous, en bas, sous la fenêtre, ces enfants pauvres l'invient à peine de naître, ils en font. Faites-les monter et partager. Je tombe le masque. Eh bien. Je tiens pour préjuger. Oui. Je tiens pour erreur stupide l'amour au sein d'albatre et la joie aux enfants. Je nous trouve ennuyeux, assommant et toutfant. Je ris quand nous enflons notre colère d'homme pour empêcher l'enfant de cueillir une pomme. Et quand nous permettons un faussèrement au roi, défend moins tes pommiers et défend mieux tes droits, paysans. Quand le probre est une mère qui monte, quand je vois le bourgeois voter oui quand ce capain est évêque et basie le banquier, quand, ainsi qu'on remue un pion sur les chiquiers, un aventurier pose un forfait sur la France, et le joue impassible et sombre avec la chance d'être forçace et le père, et s'il gagne empereur. Quand on le laisse faire et qu'on voit sans fureur régner la trahison abruti en orgie, alors dans les berceaux, moi je me réfugie. Je m'enfuis dans la douce auror, et j'aime mieux cet essain d'innocents, petits démons joyeux faisant tout ce qui peut leur passer par la tête. Que la foule acceptant le crime en pleine fête et tout se base empire un femme dans Paris, et les enfants gâtés que les pères pourrient. Fin de les enfants gâtés. L'art d'être grand-père, quinzième partie laus puéro, le cil labus. C'est enregistré dans les brivaux, c'est parti du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, quinzième partie laus puéro, de le cil labus. Tout en mangeant d'un air effaré vos oranges, vous emblés aujourd'hui, mais tremblant petits anges, me redouter un peu. Pourquoi ? C'est ma bonté qu'il faut toujours attendre, Jeanne, et c'est le devoir de la gueule d'être tendre et du ciel d'être bleu. N'ayez pas peur. C'est vrai, j'ai l'air fâché, je gronde, non contre vous. Hélas, enfant, dans ce vile monde le prêtre est aimant. Et voyez-vous, j'entends jusqu'en nos verres asiles un sombre bois de choses imbéciles qui passent en ce moment. Les prêtres font de l'ombre. Ah, je veux m'y soustraire. La plaine resplandit. Viens, Jeanne, avec ton frère. Viens, Georges, avec ta sœur. Un rayon sort du lac, l'hôbe est dans la chemière. Ce qui monte de tout vers Dieu c'est la lumière et deux, c'est la noirceur. J'aime une petitesse et je déteste l'autre. Je es leur béguément et j'adore le vôtre. Enfant, quand vous parlez je me penche écoutant ce que dit la me pure et je crois entrevoir une vague ouverture des grandieuses étoilées. Car vous étiez hier, haut doux par leurs étranges, les interlocuteurs des astres et des anges. On vous rien émover. Vous m'apportez à moi sur qui grond de la nuit on ne sait quel rayon de l'horreur inconnue. Je suis venu, j'y vais. Ce que vous dites sort du firmament austère quelque chose de plus que l'homme et que la terre est dans vos jeunes yeux. Et votre voix ou rien n'insulte, ou rien ne blâme, ou rien ne mort s'ajoute au vaste épital âme des bois mystérieux. Ce double buciment me plaît. Je le préfère. Car j'y sens l'idéal. J'ai l'air de ne rien faire dans les fauves forêts. Et pourtant Dieu sait bien que tout le jour j'écoute l'eau tombée d'un plafond de rocher goutte à goutte au fond des entrefrets. Ce qu'on appelle mort et ce qu'on nomme vie parle la même langue à la minasouvie. En bas nous étouffons. Mais rêver, c'est planer dans les apothéoses. C'est comprendre. Elénie dise les mêmes choses au fond. Les prêtres vont criant. Anna thème, Anna thème. Mais la nature dit de toute part. Je thème. Venez, enfant. Le jour est partout. Et partout on voit la joie éclore. Et l'infini n'a pas plus d'azur et d'horreur que l'âme d'amour. J'ai fait la grosse voix contre ces noirs pigmés. Mais ne me craignais pas. Les fleurs sont embômées, le printemps est la fête immense et nous en sommes. Venez, j'ai quelquefois fait peur aux petits hommes, non aux petits enfants. Fin de le Syllaibus. L'art d'être grand-père quinzième partie l'Aus puéro trois enveloppe d'une pièce de monnaie dans une quête faite par Jeanne. Cet enregistrement librivo se fait partie du domaine public l'art d'être grand-père de Victor Hugo quinzième partie l'Aus puéro trois enveloppe d'une pièce de monnaie dans une quête faite par Jeanne. Mes amis, qui veut de la joie ? Moi, toi, vous ? Eh bien donons tous donons aux pauvres à Genoux le soir de peur qu'on ne nous voit. Le pauvre sur le chemin, nu sur son graba misérable, affamé, tremblant, incurable et l'essayeur du cœur humain qui le repousse en est plus morne, qui l'assiste sans vacon temps. Ce vieux homme humble et grelotant se spectre du coin de la borne, c'est un firme au pas alourdi peut faire, en notre âme troublée, descendre la joie étoilée des profondeurs du paradis. Êtes-vous sombres ? Oui, vous l'êtes. Eh bien, donnez. Donnez encore, riche, en échange d'un peu d'or ou d'un peu d'argent que tu jettes, indifférents, parfois moqueurs, à l'indigeant dans sa chemière, Dieu te donne de la lumière dont tu peux te remplir le cœur. Voie, pour ton sequin, blanc ou jaune, vie le sous que tu crois précieux. Dieu t'offre une étoile des cieux dans la main tendue à l'homone, fin de enveloppe d'une pièce de monnaie dans une quête faite par Jeanne. L'art d'être grand-père 15e partie Laus Puerro 4. A propos de la loi dite Liberté de l'enseignement. Cet enregistrement LibriVox est parti du domaine public enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo 15e partie Laus Puerro à propos de la loi dite Liberté de l'enseignement Prêtre Vous complotez de nous sauver à l'aide des ténèbres qui sont en effet le remède contre l'astre et le jour. Vous faites l'homme libre au moyen d'une chaîne. Vous avez découvert cette vertu, la haine, le crime étant l'amour. Vous êtes l'innombrable attaquant le sublime. L'esprit humain, colosse, a pour tête le signe des hautes vérités. Fatalement, ce front qui se dresse dans l'ombre attire à sa clarté le fourmillement sombre des dogmes irrités. En vain, le grand lion rugit, gronde, exterminne. L'insecte ville s'acharne et toujours la vermine fit tout ce qu'elle put. Nous méprisons l'immondessin qui t'opionne. Et contre Babylone insurgé l'illipute. Pas plus qu'on ne verrait sous l'assaut des clopes portes et l'effort des cirons tombés tèbes au sang porte et ni-nive au sang tour. Pas plus qu'on ne verrait se dissiper le peindre ou l'Olympe, ou l'immense Himalaya de l'Inde sous un vol de vautour. On ne verra crouler sous vos battements d'aile, ces fermes citadelles platons qu'aura s'aimer et ce vieux dente ouvert au fond des cieux qui le dort sur le noir passé comme une porte d'horreur sur un sombre sommet. Ce rocher, ce granite, ce mont, la pyramide debout dans le wagon sur le sable numide hanté par les esprits, s'aperçoit-il qu'il est lui l'aprogyroglyph insulté par la fiante ou rayé par la griffe de la chauve-souris ? Non. L'avenir ne peut mourir de vos morsures. Les flèches du matin sont divines et sûres. Nous vainquerons. Nous voyons. Erreur. Le vrai vous tue. Au nuit. Le jour te vise. Et nous ne craignons pas que jamais l'Obe épuise son carquet de rayons. Donc, soyez dédaignés sous la voûte éternelle. L'idéal n'aura pas moins d'Obe en sa prunelle parce que vous vivrez. La réalité rire et pardonne au mensonge. Quant à moi, je serai satisfait moi qui songe devant les cieux sacrés tant que ja ne sera mon guide sur la terre, tant que Dieu permettra que j'ai ô pure mystère en mon approchemin, c'est de bonheur ou tient tout l'idéal possible dans l'âme, un astre immense et dans ma main paisible, une petite main, fin de, à propos de la loi dite, liberté de l'enseignement. L'art d'être grand-père, quinzième partie, laus puéro, cinq, les enfants pauvres. Cet enregistrement Librivo se fait partie du devin public, enregistré par Bernard. L'art paire de Victor Hugo, quinzième partie, laus puéro, cinq, les enfants pauvres. Prenez garde à ce petit-être. Il est bien grand. Il contient Dieu. Les enfants sont, avant de naître, des Lumières dans le ciel bleu. Dieu nous les offre en sa largesse. Ils viennent. Dieu nous en fait don. Dans leur rire, il le met sa sagesse et dans leur baiser son pardon. Leur douce clarté nous effleurent. Hélas, le bonheur est leur droit. S'ils ont faim, le paradis pleurent. Et le ciel tremble, s'ils ont froid. La misère de l'innocence accuse l'homme vicieux. L'homme tient l'ange en sa puissance. Oh, quel tenair au fond des cieux, quand Dieu, cherchant frêle que dans l'ombre où nous sommeillons, il nous envoie avec des ailes les retrouve avec des aillons. Fin de les enfants pauvres. L'art d'être grand-père, quinzième partie, l'Aus-Puero six au chant. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, l'Aus-Puero au chant. Je me penche à Tendri sur les bois et les eaux, rêveur. Grand-père aussi, des fleurs et des oiseaux. J'ai la piquée sacrée et profonde des choses. J'empêche les enfants de maltraiter les roses. Je dis, n'effarez point la plante et l'animal. Riez sans faire peur, jouez sans faire mal. Jeanne et Georges seront purs. Prunels et blouis rayonnent au milieu des fleurs et panouis. J'erre sans le troubler dans tout ce paradis. Je les entends chanter. Je songe. Et je me dis qu'ils sont inattentifs dans leurs charmants tapages aux bruits sombres que font en se tournant les pages du mystérieux livre où le sœur est écrit et qu'ils sont loin du prêtre de Jésus-Christ. Fin de au chant. L'art d'être grand-père, 15e partie, l'Aus puéro, 7, encore l'immaculé conception. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, 15e partie, l'Aus puéro, 7, encore l'immaculé conception. Attendez, je regarde une petite fille. Je ne la connais pas, cela chante et brille. C'est du rire, du ciel, du jour, de la beauté. Et je ne puis pas c'est froid de mon côté. Elle n'a pas trois ans. C'est l'homme qu'on rencontre. Peut-être elle devrait cacher ce qu'elle montre, mais elle n'en sait rien. Et d'ailleurs c'est charmant. Cela, certes, en ressemble au divin firmament plus que la face auguste et jaune d'un évêque. Le babile des Mormons et ma bibliothèque. J'ouvre chacun des mots qui le disent, comme on prend un livre, et j'y découvre un sens profond et grand. C'est vert, quelquefois. Donc j'écoute cet ange. Et ce gazouillement me rassure, me vange, m'aide à rire du mal qu'on veut me faire, éteint ma colère, et vraiment m'empêche d'être atteint par l'ombre du huit de sombrero de Basile. Cet enfant est un cœur, une fête, un asile, et Dieu met dans son souffle et Dieu mêle à sa voix toutes les fleurs des champs, tous les oiseaux des bois. Majane, qui pourrait être sa sœur jumelle, traînée l'été dernier, un chariot comme elle, l'amplissé, le vidé, rillé d'un rire fou couré. Tous les enfants ont le même joujou, tous les hommes aussi. C'est bien, va, sois ravi, et traîne ta charrette en attendant la vie. Louange à Dieu, toujours un enfant ma pésa, doux êtres. Voyez-moi les mains que ça vous a. Allons, remettez donc vos bas, mademoiselles, et les pieds nus, et les barbouillés, et les belles. Sa charrette est cassée, comme nous, ma foi. Elle se fait un char avec n'importe quoi. Tout est char de triumph à l'enfant comme à l'homme. L'enfant aussi veut être un peu bête de somme, comme nous. Il se fouette, il s'impose une loi, il traîne son ocher comme nous notre roi. Seulement l'enfant brille, où le peuple se vautre. Bon, voici maintenant qu'on en amène une autre. Une d'un an s'asseur sans doute, un grand chapeau, une petite tête, et des yeux, une peau, un sourire, oh, quelle étremblante et délicate. Chez d'œuvres, montrez-moi votre petite pâte. Et la longe le pied et chante. C'est divin. Quand je songe, et Veuillot n'a pu le dire en vin, qu'elles ont toutes de la tâche originelle, la chute et leurs vrais noms, chacune porte en elle la frevenin d'Adam, bon style patouillé. Elles sont, sous le ciel, qu'est-ce que j'ai dit ce souillet, d'horribles péchés, faits d'une façon charmante. La beauté qui s'ajoute à la faute l'augmente. Leur grâce est un remord de plus pour le pêcheur, et leur mère apparaît ces enfants que l'aube aime et que la fleur en sens c'est la honte portant ce masque, l'innocence. Dans ses yeux purs, troublé la firme en son serment, brille l'inconite au sinistre du démon. C'est le mal, c'est l'enfer, cela sort des abîmes. Soit. Laissez-moi donner des gâteaux à ces crimes. Fin de encore l'immaculé conception. L'art d'être grand-père 15e partie Laus Puerro 8. Marie et Mère. Cet enregistrement librivo se fait partie du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo 15e partie Laus Puerro 8. Marie et Mère. Voir la Jeanne de Jeanne. Oh, ce serait mon rêve. Il est dans l'ombre sainte, un ciel vierge où se lève pour on ne sait quel yeux, on ne sait quel soleil. Les Ames à venir sont là. L'azur vermeille les berces et Dieu les garde en attendant la vie. Car pour l'âme aux destins ignorés a servi il est deux horizons d'attente, sans combat, l'un avant, l'autre après le passage ici-bas. Le berceau cache l'un, la tombe cache l'autre. Je pense à cette sphère inconnue à la nôtre, où, comme un palais sain confusément joyeux, des flots d'âmes en foule ouvrent leurs vagues yeux. Puis je regarde Jeanne, ange que Dieu pénètre, et les petits garçons jouent en sous ma fenêtre. Toute cette guété de l'âge sans douleur, tous ses amours dans l'œuf, tous ses époux en fleurs, et je m'édite. Et Jeanne entre, sort, court, appelle, traîne son petit char, tient sa petite pelle, fouille dans mes papiers, creuse dans le gazon, saute et jase, et remplie de clarté la maison. Son rire et le rayon, ses pleurs sont la rosée, et dans vingt ans d'ici je jette ma pensée, et de ce qui sera, ne fait le témoin, comme on jette une pierre avec la front de loin. Une auror n'est pas faite pour rester seule. Mon âme de cette âme enfantine est la gueule, et dans son je ne sort mon cœur pensif descend. Un jour, un frais matin quelconque et blouissant, épousera cet obe encore pleine d'étoiles, où l'on sent l'avenir en Dieu se reposer, profitera pour naître ici bas d'un baiser, que se donneront l'une à l'autre ses orores. Aux tendres oiseaux des bois, qui dans ton hyperor voient et parsent au milieu des arbres palpitants qui chantent la chanson sonore du printemps. Aux mésanges, aux faubettes, aux tourterelles blanches, sortes de rêves hélées, fuyant de branche en branche, doumeur mur en velée dans les champs embeumés, je t'écoute et je suis plein de songe. Aimer, vous qui vivrez, hymène, chaste hymène, ô nature, Jeanne aura devant elle alors son aventure, l'être en qui notre sort s'accroît et s'interrompt. Elle sera la mer au jeûne d'Avefond, la gardienne du noeud à qui la vie est due, épouse responsable et nourrit ses perdus. La tendra me sévère et ce sera son tour de se pencher avec un inquiet amour sur le frais le berceau céleste et diaphan. Majane, au rêve, azur, contemplera sa jeanne. Elle s'occuperait de crier et lui joindra les mains et la fera prier et s'en tira sa vie à ce souffle mêlé. Elle redoutera pour elle une gelée, le vent, tout, rien, aux fleurs fragiles du péché et, quand le doux petit ange pourra marcher, elle l'amènera jouer au tuilerie. Beaucoup d'enfants courront sous les branches fleuries mêlant l'avril de l'homme au grand avril de Dieu. D'autres femmes, gaiement, sous le même ciel bleu, seront là comme jane, heureuse, réjouie par cette éclosion d'âmes épanouies. Et, sur cette jeunesse inclinant leurs beaux fronts, toutes ses mères, sœurs devant Dieu, souriront dans l'éblouissement des roses sans nombre. Moi, je ne serai plus qu'un œil profond dans l'ombre. Fin de mariée et mère. L'art d'être grand-père, 15e parti, l'a eu ce poéro. Neuf. Que voulez-vous? L'enfant me tient en sa puissance. C'est en gestion dans les brevots, c'est parti du domaine public, enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, 15e parti, l'a eu ce poéro. Neuf. Que voulez-vous? L'enfant me tient en sa puissance. Que voulez-vous? L'enfant me tient en sa puissance. Je finis par ne plus aimer que l'innocence. Tous les hommes sont cuivres et plons. L'enfant c'est l'or. J'adore Astiana accès-jeu gourmand Héctor. Et tu es sûr d'avoir fait ton devoir en verre trois? Mon ciel est désur qui, par instant, fout droit. Bonté. Fureur. C'est là mon flux et mon reflux. Et je ne suis borné d'aucun côté. Pas plus qu'en ma bouche souris que lorsque ma voix gronde. Je me sens plein d'une âme étoilée et profonde. Mon cœur est sans frontières. Et je n'ai pas d'endroit. Où finissent l'amour des petits et le droit des faibles et l'appui qu'on doit être misérable? Si c'est un mal, il faut me mettre aux incurables. Je ne vois pas qu'à l'an du ciel aux gens humains, un rayon de soleil s'arrête à mi-chemin. La modération du vrai m'est inconnue. Je veux le rire franc. Je veux l'étoile nu. Je suis vieux. Vous passez. Et moi, triste ou content, j'ai la paternité du siècle sur l'instant. C'est quelque chose. Et quoi que ce puisse être d'extrême, appartenant à mon emploi d'ancêtre, blâme aux uns ou secours aux autres, je le fais. Un jour, je fus parmi les vainqueurs. J'ai tout fait. Je sentais à quel point vaincre est impitoyable. Je pris la fuite. Un roc, une plage de sable m'accueillir. Proscris, me dit-elle. Salut. Et quelqu'un me sourit. Quelqu'un de grand qui rêve en moi. Ma conscience. Et j'aimais les enfants. Ne voyons que l'enfance. Au ciel mystérieux. Qui valut mieux que moi. L'enfant, c'est de l'amour et de la bonne foi. Le seul être qui soit dans cette sombre vie, petit avec grandeur, puisqu'il l'est sans envie, c'est l'enfant. C'est pourquoi j'aime ces passereaux. Pourtant, c'est Mermidon. Je les rêve héros. France, j'attends qu'il soit au devoir saisissable. Dès que nos filles sont grands, je les sens responsables. Je cesse de sourire. Et je me dis qu'il faut livrer une bataille immense à l'échafaud. Au trône, au septre, au glave, au repère. Je suis tendre au petit, mais rude pour les pères. C'est ma façon d'aimer les hommes faits. Je veux qu'on pense à la patrie, empoignée aux cheveux et par les pieds traînés autour du camp vandal. L'Enscarum, à Berlin, la bête féodale renait et rouvre, à front, pour le soleil levant, deux gueules qui d'ailleurs s'entremordent souvent. Je m'indigne. Je sens haut-suprès me souffrance, la diminution tragique de la France. Et j'accuses, quiconque à la barbe au menton. Quoi ? Ce grand imbécile à l'âge de denton ? Quoi ? Ce drôle éjocrice et pourrait être hoche. Alors, l'homme à mes yeux surgit comme un reproche. Tous s'éclipsent et je suis de la tombe en vieux. Morne ! Je me souviens de ce qu'on fait les vieux. Je songe à l'océan assier j'en les falaises au vaste écroulement qui suit les Marseillaises, aux portes de la nuit, aux idres, aux dragons, à tout ce que ces preuves ont jeté hors des gonds. Je les revois, mêlant aux éclairs leurs bannières. Je songe à la joyeuse et farouche entre leurs points des reins. Ouh ! ces soldats d'une île, de l'argonne et du rein, ces lutteurs, ces vangeurs. Je veux qu'on les imite. Je vous le dis. Je suis un naïeul sans limite. Après l'ange, je veux l'arconge, firmament. Moi, grand père indulgent, mais ancêtre inclément, aussi doux d'un côté que sévère de l'autre, j'aime la gloire énorme et je veux qu'on s'y vôtre. Quand cette gloire est sainte et sauve mon pays. Dans les airculanes hommes et dans les pompéis je ne veux pas qu'on puisse un jour compter nos villes. Je ne vois pas pourquoi les âmes seraient villes. Je ne vois pas pourquoi l'on n'égalerait pas dans l'audace, l'effort, l'espoir, dans le trépin, les hommes d'Yena, d'Hulme et des pyramides. Est-ce qu'ils donc engendraient les timides ? Non. Vous avez du sang aux veines, jeune gens. Nos aïeules ont été des héros ou trajants pour le vieux monde infâme. Il reste de la place en l'avenir. Soyez peuple et non populace. Soyez comme eux géants. Je n'ai pas de raisons pour ne point souhaiter les mêmes horizons, les mêmes nations en chantant délivrer, le même arrachement des fères et des livrés et la même grandeur sans tâches et sans remords à nos enfants vivants qu'à nos ancêtres morts. Fin de neuf. L'art d'être grand-père 16ème partie de chansons. Chansons de grand-père. Cet enregistrement librivoque se fait partie du domaine public enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo 16ème partie de chansons. Chansons de grand-père. Dansez les petites filles toutes en rond en vous voyant si gentil les boirirons. Dansez les petites reines toutes en rond. Les amoureux sous les freines s'embrasseront. Dansez les petites folles toutes en rond. Les bouquins dans les écoles bougonneront. Dansez les petites belles toutes en rond. Les oiseaux avec leurs ailes applaudiront. Dansez les petites fées toutes en rond. Dansez de bleu et coiffé l'horreur offront. Dansez les petites femmes toutes en rond. Les messieurs diront aux dames ce qu'ils voudront. Fin de chansons de grand-père. L'art d'être grand-père 16ème partie de chansons. De chansons de chansons d'ancêtres. Cet enregistrement librivo se fait partie du domaine public enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo 16ème partie de chansons de chansons d'ancêtres. Parlons de nos ailleux sous la verte feuillée. Parlons des pères, fils. Ils ont rompu leur fer et vaincu. Leur armure est toujours du rouiller. Comme ils tombent de l'eau d'une éponge mouillée. De leur âme dans l'ombre ils tombaient des éclairs. Comme si dans la foudre on les avait trempés. Frappés et colliers. Avec les épées sur les boucliers. Ils craignaient le vin sombre et les palménades. Ils étaient indignés. Ces vieux fils de Brenus. Devoir les rois passés fiers sous les colonades. Les cortèges des rois étant des promenades de prêtres, de soldats, de femmes au sein nu, dîmenées dans son soir et de têtes coupées. Frappés et colliers. Avec les épées sur les boucliers. Ils ont voulu couver, créer la délivrance. Ils étaient les titans. Nous sommes les fourmis. Ils laissavaient que la gueule enfantrait la France. Quand on a la hauteur on a la confiance. Les montagnes, à qui le rayon est promis, songent et ne sont points par l'horreur trompée. Frappés et colliers. Avec les épées sur les boucliers. Quand une ligue était par les princes construites, ils le grondaient et, pour peu que la chose en value la peine et que leur chef leur cria tout de suite. Ils accouraient. Alors les rois prenaient une fuite en hâte et les chansons d'un vil joueur de lutte ne sont pas dans les airs plus vite dissipés. Frappés et colliers. Avec les épées sur les boucliers. Lutteurs du gouffre. Ils ont découronné le crime. Brisez les hôtels noirs. Détruis les dieux brigands. C'est pourquoi moi vieillard penché sur leur abîme, je les déclare grands. Car rien n'est plus sublime que l'océan avec ses profonds wagons, si ce n'est l'homme avec ses sombres épopés. Frappés et colliers. Avec les épées sur les boucliers. Hélas, sur leur flambeau, nous leurs fils nous soufflâment. Fiers à eux. Ils disaient aux faux prêtres vatants. Du bûcher misérable ils éténiaient les flammes. Et c'est par leurs secours que plusieurs grandes âmes misent injustement aux bagnes par Satan. Tu le sais, Dieu, ce sont de l'enfer échappés. Frappés et colliers. Avec les épées sur les boucliers. Levez vos fronts. Voyez ce pur sommet, la gloire. Ils étaient là. Cime, l'honneur. Ils étaient là. Voyez ce haute impromontoire, la liberté. Mourir libre fut leur victoire. Il faudra, car l'orgie est un lâche bonheur, se remettre à gravir ses plantes escarpées. Frappés, chevaliers, avec les épées sur les boucliers. Fin de chanson d'ancêtre. L'art d'être grand-père, 17e partie. Je n'en dormis. 4. L'oiseau chante. Je suis au fond des rêveries. C'est enregistré par Bernard. L'art d'être grand-père de Victor Hugo, 17e partie. Je n'en dormis. 4. L'oiseau chante. Je suis au fond des rêveries. L'oiseau chante. Je suis au fond des rêveries. Rose. Elle est là qui dort sous les branches fleuries. Dans son berceau, tremblant comme un idale sion, douce, les yeux fermés, sans faire attention au glissement de l'ombre et du soleil sur elle. Elle est toute petite. Elle est surnaturelle. Au suprême beauté de l'enfant innocent. Moi je pense. Elle rêve. Et sur son front descend un entrelacement de vision sereine. Des femmes de l'azur comprendraient pour des reines, des anges, des lions, ayant des herbénins, de pauvres bons géants protégés par des nains, des triomphes de fleurs dans les bois, des trophées d'arbres célestes pleins de la lueur des fées, un nuage où les dennes apparaient à demi. Voilà ce qui s'abat sur l'enfant dormi. Le berceau des enfants et le palais des sanges. Dieu se met à leur faire un tas de doux mensonges. De là leur frais sourire et leur profond de paix. Plus d'un dira plus tard bon Dieu tu me trompais. Mais le bon Dieu répond dans la profondeur sombre. Non. T'en rêves et le ciel. Je t'en ai donné l'ombre. Mais ceci