 Partie B du chapitre I du Livre XI de Notre-Dame de Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements en patient au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Livre XI, chapitre I. En parlant ainsi de son autre berat tendu hors de la lucane, elle montrait à l'Egyptienne le petit soulier brodé. Il faisait déjà à ses jours pour en distinguer la forme et les couleurs. « Montrez-moi ce soulier, » dit l'Egyptienne, entrée sa ayant. « Dieu ! Dieu ! » Et en même temps, de la main qu'elle avait Libre, elle ouvrait vivement le petit sachet enné de verre autorie verte qu'elle portait au cou. À ce petit soulier était attaché un parchemin sur lequel se calme et tête écrue. Quand le paré retrouvera, ta mère te tendra les bras. En moins de temps qu'il n'en faut à l'éclair, la recluse avait confronté les deux souliers, lu l'inscription du parchemin et collé au barreau de la lucane son visage rayonnant d'une joie céleste en criant, « Ma fille ! ma fille ! » « Ma mère ! » répondit l'Egyptienne. « Ici nous renonçons à peindre. » Le mur et les barreaux de fer étaient entre les deux. « O ! le mur ! » cria la recluse. « O ! la voire et ne pas l'embrasser. Ta main ! ta main ! » La jeune fille lui passa son bras à travers la lucane. La recluse se jeta sur cette main. Il attacha ses lèvres, et il demeurera abîmé dans ce baiser, ne donnant plus d'autres signes de vie qu'un sanglot qui soulevaient ses anges de temps en temps. Cependant elle pleurait à torrent, en silence, dans l'ombre, comme une pluie de nuit. La pauvre mère vidait par flots sur cette main adorée le noir et profond puits de l'arme qui était au-dedans d'elle, et où toute sa douleur avait filtré goutte à goutte depuis quinze années. Tout à coup elle se releva, et Carter ses longs cheveux gris de dessus son front et sans dire une parole se mit à ébranler de ses deux mains les barreaux de sa loge plus furieusement qu'une lionne. Les barreaux terbons. Alors elle alla chercher dans un coin de sa cellule un gros pavé qui lui servait dorier, et le lança contre eux avec tant de violence qu'un des barreaux se brisa en jetant mille les tincelles. Un second coup effondra tout à fait la vie et croix de fer qui barricade elle à lucane. Alors avec ses deux mains, elle acheva de rompre et d'écarter les tronçons rouillées des barreaux. Il y a des moments où les mains d'une femme ont une force surhumaine. Le passage fraillé, et il fallut moins d'une minute pour cela, elle saisit sa fille par le milieu du corps et la tira dans sa cellule. « Viens, que je te repêche de la bime, murmura-t-elle. » Quand sa fille fut dans la cellule, elle la posa doucement à terre, puis la reprit, et la portant dans ses bras comme si ce n'était toujours que sa petite agnèce, elle allait et venait dans les droites loges ivres, forcenés joyeuses, criants, chantants, baisant sa fille, lui parlant, éclatant de rire, fondant en larmes, le tout à la fois et avec apportement. « Ma fille, ma fille, dis-à-t-elle, j'ai ma fille, la voilà, le bon Dieu me l'a rendu, et vous, venez tous, il y a-t-il quelqu'un là pour voir que j'ai ma fille, Seigneur Jésus, qu'elle est belle, vous me l'avez faite attendre quinze ans, mon bon Dieu, mais c'était pour me la rendre belle. Les Égyptiens ne l'avaient donc pas mangé. Qui avait dit cela ? « Ma petite fille, ma petite fille, baisse-moi. Ces bonnes Égyptiennes, j'aime les Égyptiennes. C'est bien toi. C'est donc cela que le cœur me sautait chaque fois que tu passais, moi qui prenais cela pour de la haine. Pas dedans de moi, mon agnèce, pas dedans de moi. Tu m'as trouvé bien méchante, n'est-ce pas ? Je t'aime. Ton petit signe, au coup, l'as-tu toujours ? Voyons. Elle l'a toujours. Oh, tu es belle. C'est moi qui vous ai fait ces grands yeux-là, mademoiselle. Baisse-moi. Je t'aime. Cela m'est bien égal que les autres mères et des enfants, je me moque bien d'elle à présent. Elles n'ont qu'à venir. Voici la mienne. Voilà son coup, ses yeux, ses cheveux, sa main. Trouvez-moi quelque chose de beau comme cela. Oh, je vous en réponds qu'elle aura des amoureux celles-là. J'ai pleuré quinze ans. Toute ma beauté s'en est allée, et lui est venue. Baisse-moi. Elle lui tenait mille autres discours extravagants dont l'accent faisait toute la beauté, dérangeait les vêtements de la pauvre fille jusqu'à la faire rougir. Lui lissa sa chevelure de soi avec la main. Lui baisait le pied, le genou, le front, les yeux, ses extasiés de tout. La jeune fille se laissa faire, en répétant par interval très bas et avec une douceur infinie. Ma mère. Vois-tu, ma petite fille, reprenait la recluse en entrecoupant tous ces mots de baiser. Vois-tu, je t'aimerai bien. Nous nous en irons d'ici. Nous allons être bien heureuses. J'ai hérité quelque chose à Rhin dans notre pays. Tu sais, Rhin ? Ah, non. Tu ne sais pas cela. Toi, tu étais trop petite. Si tu savais, comme tu étais joli à quatre mois, des petits pieds qu'on venait voir par curiosité d'éperner qui est à sept lieux. Nous aurons un champ, une maison. Je te coucherai dans mon lit. Mon Dieu, mon Dieu, qui est-ce qui croirait cela ? J'ai ma fille. Oh, ma mère, dit la jeune fille, trouvant enfin la force de parler dans son émotion, l'Egyptienne me l'avait bien dit. Il y a une bonne Egyptienne des nôtres qui est morte l'an passé et qui avait toujours eu soin de moi comme une nourrice. C'est elle qui m'avait mis ce sachet au cou. Elle me disait toujours, petite, garde bien ce bijou. C'est un trésor. Il te fera retrouver ta mère. Tu portes ta mère à ton cou. Elle l'avait prédit, l'Egyptienne. La sachet serra de nouveau sa fille dans ses bras. Viens que je te baisse, tu dis cela gentiment. Quand nous serons au pays, nous chosserons un enfant Jésus d'église avec les petits souliers. Nous devons bien cela à la bonne Saint-Fierge. Mon Dieu, que tu aies une jolie voix. Quand tu me parlais tout à l'heure, c'était une musique. Ah, mon Dieu Seigneur, j'ai retrouvé mon enfant, mais c'est croyable, cette histoire-là. On meurt de rien, car je ne suis pas morte de joie. Et puis elle se remit à battre des mains et rire et à crier. Nous allons être heureuses. En ce moment, la lojette retentit d'un cliquet d'armes et d'un galop de chevaux qui semblait déboucher du pont Notre-Dame et s'avancer de plus en plus sur le pied. L'Egyptienne se jeta avec angoisse dans les bras de la sachette. « Sauvez-moi ! Sauvez-moi, ma mère ! Les voilà qui viennent ! » La recluse devint parle. « Au ciel ! Que dis-tu là ? Je l'ai oublié ! On te poursuit ! Qu'as-tu donc fait ? « Je ne sais pas, répondit la malheureuse enfant, mais je suis condamné à mourir. » « Mourir ! » dit Guduel, chancellant comme sous un coup de foudre. « Mourir ! » replit-elle lentement et regarde dans sa fille avec son œil fixe. « Oui, ma mère, le prix de la jeune fille est perdu. Il veut me tuer. Voilà qu'on vient me prendre. Cette potence est pour moi. Sauvez-moi ! Sauvez-moi ! Ils arrivent ! Sauvez-moi ! » La recluse resta quelques instants immobiles comme une pétrification. Puis elle remua la tête en signe de doute, et tout à coup partant d'un éclat de rire, mais de son riz effrayant qui lui était revenu. « Oh ! non, c'est un rêve que tu me dis là. Ah oui, je l'aurais perdu. Cela aurait duré quinze ans, et puis je la retrouverai, et cela durerait une minute. Et on me la reprendrait. Et c'est maintenant qu'elle est belle, qu'elle est grande, qu'elle me parle, qu'elle m'aime. C'est maintenant qu'elle viendrait me la manger sous mes yeux à moi qui suis la mère. Oh ! non, ces choses-là ne sont pas possibles. Le bon Dieu n'en permet pas comme cela. Ici, la cavalcade paru s'arrêtait, et l'on entendit une voix éloignée qui disait, « Par ici, monsieur Tristan, le prêtre dit que nous la trouverons au trou aura. Le bruit de chauveau recommença. La recluse se dressa debout avec un cri désespéré. « Sauve-toi, sauve-toi, mon enfant, tout me revient, tu as raison. C'est ta mort, horreur, malédiction, sauve-toi. Elle mit la tête à la lucarne, et la retira vite. Reste, dit-elle d'une voix basse, brève et lugueubre, encerrant, convulsivement, la main de l'Égyptienne plus morte que vive. Reste, ne souffle pas. Il y a des soldats partout. Tu ne peux sortir. Il fait trop de jour. Ses yeux étaient secs et brûlants. Elle resta un moment sans parler. Seulement, elle marchait à grands pas dans la cellule, et s'arrêtait par intervalle pour s'arracher des poignées de cheveux gris qu'elle déchirait ensuite avec ses dents. Tout à coup, elle dit, ils approchent. Je vais leur parler. Cache-toi dans ce coin. Ils ne te verront pas. Je dirais que tu t'es échappé, que je t'ai lâché, ma foi. Elle posa sa fille, car elle la portait toujours dans un angle de la cellule qu'on ne voyait pas du dehors. Elle l'accroupit, l'arrangeant soigneusement de manière que ni son pied ni sa main ne dépassasse l'ombre, lui dénoua ses cheveux noirs qu'elle répandit sur sa robe blanche pour la masquer, mis devant elle sa cruche et son pavé, les seules meubles qu'elle eut, s'imaginant que cette cruche et ce pavé la cacheraient. Et quand ce fut fini, plus tranquille, elle se mit à genoux et pria. Le jour qui ne faisait que de poindre laissait encore beaucoup de ténèbres dans le trou Aura. En cet instant, la voix du prêtre, cette voix infernale, passa très près de la cellule en criant, par ici Capitaine Febus de Château Perce. À ce nom, à cette voix, la Esmeralda tapit dans son coin fit un mouvement. « Ne bouge pas, dégueu de l'huile. » Elle achevait à peine qu'un tumulte d'hommes, d'épées et de chevaux, s'arrêta autour de la cellule. La mère se leva bien vite et s'alla posté devant sa lucanne pour la boucher. Elle vit une grande troupe d'hommes armés, de pieds et de cheval, rangés sur la grève, celui qui les commandait mis pieds à terre et vin verrel. « La vieille, dit cet homme, qui avait une figure atroce, nous cherchons une sorcière pour la pendre. On nous a dit que tu l'avais. La pauvre mère plait l'air le plus indifférent qu'elle pu et répondit. Je ne sais pas trop ce que vous voulez dire. L'autre reprit. Que chantait donc cet effareil d'archidiacre ? Où est-il ? « Mon Seigneur, dit un soldat, il a disparu. Or ça, la vieille folle, repartit le commandant, ne me ment pas. On t'a donné une sorcière à garder. Quand as-tu fait ? La recluse ne voulu pas tout nier, de peur d'éveiller des soupçons, et répondit d'un accent sincère évolu. Si vous parlez d'une grande jeune fille qu'on m'a accrochée aux mains tout à l'heure, je vous dirai qu'elle m'a mordue et que je l'ai lâchée. Voilà. Laissez-moi en repos. Le commandant fit une grimace désappointée. « Ne va pas me mentir, vieux spectre, reprit-il. Je m'appelle Tristan Lermitt, et je suis le compère du roi. Tristan Lermitt, entend-tu ? Il ajouta, en regardant la place de grève autour de lui, c'est un nom qui a de l'écho ici. Vous seriez Satan Lermitt, réplicat Gudul, qui reprennait espoir, que je n'aurai pas autre chose à vous dire et que je n'aurai pas peur de vous. Tête Dieu, ni Tristan, voilà-ne comme air. Ah, la fille sorcière s'est sauvée, et par où a-t-elle pris ? Gudul répondit d'un ton insouciant. « Par la rue du mouton, je crois. Tristan tourna la tête, et fit signe à sa troupe de se préparer à se remettre en marche. La recluse respira. Mon Seigneur, dit tout à coup un archer, demandait donc à la vie et fait pourquoi les barreaux de sa lucane sont défaits de la sorte. Cette question fit rentrer l'angoisse au cœur de la misérable mère, elle ne perdait pourtant pas toute présence d'esprit. Ils ont toujours été ainsi, bégaya-t-elle. Bah, le parti est lâché, hier encore il faisait une belle croix noire qui donnait de la devotion. Tristan jeta un regard oblique à la recluse. Je crois que la commerce trouble. L'infortuné sentit que tout dépendait de sa bonne contenance, et la mort dans l'âme elle se mit à ricaner. Les mères ont de ces forces-là. « Bah, dit-elle, cet homme est ivre. Il y a plus d'un an que le cul d'une charrette de pierre a donné dans ma lucane et en a défoncé la grille. Que même j'ai injurié le chartier. « C'est vrai, dit un autre archer, j'y étais. Il se trouve toujours partout des gens qui ont tout vu. Ce témoignage inespéré de l'archer animale recluse, à qui cet interrogatoire faisait traverser un abîme sur le tranchant d'un couteau. Mais elle était condamnée à une alternative continuelle d'espérance et d'alarme. Si c'est une charrette qui a fait cela reparti le premier soldat, les tronçons des bars devraient être poussés en dedans, tandis qu'ils sont ramenés en dehors. « Hé, hé, des tristans aux soldats ! Tiens, une aide-enquêteur au châtelet. Répondez à ce qu'il dit, la vieille. « Mon Dieu, s'écriat-elle aux abois et d'une voie malgré elle pleine de larmes. Je vous jure, mon Seigneur, que c'est une charrette qui a brisé ses barreaux. Vous entendez que cet homme l'a vu. Et puis, qu'est-ce que cela vous fait pour votre Égyptienne ? « Hum, rome la tristane. « Tiens, bleu, repris le soldat flatté de l'orge du prévot. Les casures du fer sont toutes fraîches. « Tristane, orcha la tête, elle parlait. « Combien y a-t-il de temps, dites-vous, de cette charrette ? « Un mois, quinze jours peut-être, mon Seigneur, je ne sais plus, moi. Elle a d'abord dit plus d'un an, observa le soldat. « Voilà qui est louche, dit le prévot. Mon Seigneur, qui a-t-elle toujours collé devant la lucane, est tremblant que le soupçon ne les poussa et passait la tête et a regardé dans la cellule. « Mon Seigneur, je vous jure que c'est une charrette qui a brisé cette grille. Je vous le jure par les saint-anches du paradis. Si ce n'est pas une charrette, je veux être éternellement donné et je renis Dieu. Tu mets bien de la chaleur à ce jurement, dit Tristane, avec son coudeuil, d'inquisiteur. La pauvre femme sentait s'évanouir de plus en plus son assurance, elle en était à faire des maladresses, et elle comprenait avec terreur qu'elle ne disait pas ce qu'il aurait fallu lire. Ici, un autre soldat arriva en criant. Mon Seigneur l'avait effaiment. La sorcière ne s'est pas sauvée par la rue Mouton. La chaîne de la rue est restée tendue toute la nuit, et le garde-chaine n'a pas vu passer personne. Tristane, dont la physionomie devenait à chaque instant plus sinistre, interpellale recluse. Qu'as-tu à dire à cela ? Elle essaya encore de faire tête à ce nouvel incident. Que je ne sais, mon Seigneur, que j'ai pu me tromper, je crois qu'elle a passé l'eau en effet. C'est le côté opposé, dit le prévot. N'y a pourtant pas grande apparence qu'elle ait voulu rentrer dans la cité où on la pousse suivait. Tu m'as, la vieille. Et puis, ajouta le premier soldat, il n'y a de bateau ni de ce côté de l'eau ni de l'autre. Elle aura passé à la nage, répliqua la recluse, défendant le terrain pied à pied. — Est-ce que les femmes nages, dit le soldat ? — Tais Dieu, la vieille, tu m'as. Tu m'as, reprit Tristane, avec colère. J'ai bon envie de laisser là cette sorcière et de te pendre-toi. Un quart d'heure de questions te tire-toi peut-être la vérité du gosier. — Allons, tu vas nous suivre. Elle saisit ses paroles avec avidité. — Comme vous voudrez, mon Seigneur, faites, faites. La question, je veux bien. Amenez-moi. Vite, vite, partons, tout de suite. Pendant ce temps-là, penses-t-elle, ma fille se sauvera. — Mourdieux, dit le prévot, quel appétit du chevalet. Je ne comprends rien à cette folle. Un vieux sergent du guet à tête grise sortit des rangs et s'adressant au prévot. — Folle, en effet, mon Seigneur. Si elle a lâché l'Egyptienne, ce n'est pas sa faute, car elle n'aime pas les Égyptiennes. Voilà quinze ans que je fais le guet, et que je l'entends tous les soirs, maugriers les femmes bohèmes avec des éxécrations sans fin. Si celles que nous poursuivons aient, comme je le crois, la petite danseuse à la chèvre, elle déteste celle-là surtout. — Budul fit un effort, dit, celle-là surtout. — De témoignage unanime des hommes du guet confirmant au prévot les paroles du vieux sergent. Tristan l'hermite, désespérant de rien tirer de la recluse, lui tourna le dos, et elle le vit avec une anxiété inexprimable se diriger lentement vers son cheval. — Allons, disait-il entre ses dents, en route. — Remettons-nous à l'enquête. Je ne dormirai pas que l'Egyptienne ne soit pendue. Cependant, il hésitait encore quelque temps avant de monter à cheval. Budul palpitait entre la vie et la mort en le voyant promener autour de la place cette mienne inquiète d'un chien de chasse qui s'en près de lui le jitte de la bête et résiste à s'éloigner. Enfin il se coupa la tête et sauta en selle. Le cœur si horriblement comprimé de Budul se dilata, et elle dit à voix basse en jetant un coudeur sur sa fille qu'elle n'avait pas encore regardé depuis qu'il les était là sauvés. La pauvre enfant était restée tout ce temps dans son coin, sans souffler, sans remuer, avec l'idée de la mort debout devant elle. Elle n'avait rien perdu de la scène entre Budul et Tristan, et chacune des angoisses de sa mère avait retentie en elle. Elle avait entendu tous les craquements successifs du fil qui l'attendait suspendu sur le gaufre. Elle avait cru vingt fois le voir se briser, et commençait enfin à respirer et à se sentir le pied en terre ferme. En ce moment elle entendit une voix qui disait au prévot. « Corbeuf, monsieur le prévot, ce n'est pas mon affaire à moi, homme d'arme, de pendre les sorcières. La quenaye de peuple est à bas. Je vous laisse besogner tout seul. Vous trouverez bon que je rejoigne ma compagnie, pouce qu'elle est sans capitaine. Cette voix, c'est à celle de Phoebus de Château Perse. Ce qui se passait en elle est ineffable. Il était donc là, son ami, son protecteur, son appui, son asile, son Phoebus. Elle se leva, et avant que sa mère eût pu l'en empêcher, elle s'était jeté à la lucarne en criant. « Phoebus, à moi, mon Phoebus ! » Phoebus n'y était plus. Il venait de tourner au galot l'angle de la rue de la coutellerie. Mais Tristan n'était pas encore parti. La recluse se précipita sur sa fille avec un rugissement. Elle la retira violemment en arrière en lui enfonçant ses ongles dans le cou. Une mère qui graisse ne regarde pas de si près. Mais il était trop tard. Tristan avait vu. « Eh ! se criât-il avec un rire qui déchaussait toutes ses dents et faisait ressembler sa figure au museau d'un loup. Deux souris dans la souricière. « Je m'en doutais, dit le soldat. » Tristan lui frappa sur l'épaule. « Tu es un bon chat. Allons, ajouta-t-il. Où est-t-en Ria Cousin ? » Un homme qui n'avait ni le vêtement ni la mine des soldats sorti de leur roi. Il portait un costume mi-partie gris et brun, les cheveux plats, des manches de cuir et un paquet de cordes à sa grosse main. Cet homme accompagnait toujours Tristan, qui accompagnait toujours Louis XI. « L'ami, dit Tristan, l'ermite, je présume que voilà la sorcière que nous cherchions. Tu vas me pendre cela. As-tu ton échelle ? « Il y en a une là sous le hangar de la maison aux piliers, répondit l'homme. Est-ce à cette justice-là que nous ferons la chose, pour suivi-t-il en montrant le gibet de pierre ? « Oui. « Où est le prix d'âme avec un gros rire plus bestial encore que celui du prévot ? Nous n'aurons pas beaucoup de chemin à faire. « Depêche, dit Tristan. Tu riras après. Cependant, depuis que Tristan avait vu sa fille et que tout espoir était perdu, la recluse n'avait pas encore dit une parole. Elle avait jeté la pauvre égyptienne à demi-mortes dans le coin du cavo, et s'était replacé à la lucane. Ces deux mains appuaient l'angle de l'entablement comme deux griffes. Dans cette attitude, on la voyait promener intrépidement sur tous ces soldats son regard, qui étaient redevenus faux et insensés. Au moment où Henri et Cousin s'approchent de la loge, elle lui fit une figure tellement sauvage qu'il recula. « Mon Seigneur, dit-il en revenant au prévot, laquelle faut-il prendre ? « La jeune. « Tant mieux qu'à la vieille paramalaisée. « Pauvre petite danseuse à la chèvre, dit le vieux sergeant Duguet. Henri et Cousin se rapprochent de la lucane, l'œil de la mère fit baisser le sien. Ils ditent assez timidement. « Madame ! elle n'interrompit d'une voie très basse et furieuse. Que demande-tu ? « Ce n'est pas vous, dit-il. C'est l'autre. Quel autre ? « La jeune. Elle se mit à secouer la tête en criant. Il n'y a personne. Il n'y a personne. Il n'y a personne. « Si, repris le bourreau, vous le savez bien, laissez-moi prendre la jeune. Je ne veux pas vous faire de mal à vous. Elle dit avec un ricanement étrange. Ah, tu ne veux pas me faire de mal à moi ? « Laissez-moi l'autre, madame. C'est monsieur le prévot qui le veut. Elle répéta d'un air de folle. Il n'y a personne. « Je vous dis que si. Répliquant le bourreau, nous avons tous vu que vous étiez deux. « Regarde plutôt, dit la recluse en ricanant, fourre ta tête par la lucane. Le bourreau examina les ongles de la mère et nos appas. « Dépêche, criat Tristan, qui venait de ranger sa troupe en cercle autour du trou Aura et qui se tenait à cheval près du gibet. Henriet revint au prévot encore une fois tout embrassé. Il avait posé sa corde de terre et roulé d'un air gauche son chapeau dans ses mains. « Monseigneur demanda-t-il pas d'où entrer ? « Pas la porte. Il n'y en a pas. Pas la fenêtre. Elle est trop étroite. « Et l'argila, dit Tristan, avec colère. N'as-tu pas des pioches ? « Du fond de son entre, la mère, toujours en arrêt, regardait. Elle n'espérait plus rien. Elle ne savait plus ce qu'elle voulait, mais ne voulait pas qu'on lui prie sa fille. Henriet-Cousin alla chercher la caisse d'outils des basses œuvres sous le hangar de la maison aux piliers. Il en retira aussi la double échelle qui l'applica sur le champ au gibet. Cinq ou six hommes de la prévauté, sa mère de pique et de levier, et Tristan se dirigea avec eux vers la lucane. « La vieille, dit le prévot, d'un ton sévère, livre-nous cette fille de bonne grâce. Elle le regardera comme quand on ne comprend pas. « Tait Dieu, le prit Tristan, qu'as-tu donc à empêcher cette sorcière d'être pendue comme il plaît au roi ? » La misérable se mit à rire dans son rire falouche. « Ce que j'y ai, c'est ma fille ! » L'accent dont elle prononça ce mot fit frissonner jusqu'à Henriet-Cousin lui-même. « J'en suis fâché, repartit le prévot, mais c'est le bon plaisir de roi. Elle cria en redoublant son rire terrible. Qu'est-ce que cela me fait ton roi ? Je te dis que c'est ma fille. Percez le mur, dit Tristan. Il suffisait, pour pratiquer une ouverture assez large, de déceler une assise de pierre au-dessous de la lucane. Quand la mère entendit l'épic et les levilliers sapaient sa forteresse, elle poussa un cri épouvantable, puis elle se mit à tourner avec une vitesse effrayante autour de sa loge, habitude de bête fauve que la cage lui avait donnée. Elle ne disait plus rien, mais ses yeux flamboyaient. Les soldats étaient glacés au fond du cœur. Tout à coup elle prit son pavé, rie, et le jeta à deux points sur les travailleurs. Le pavé mal lancé, car ses mains tremblaient, ne toucha personne, et va s'arrêter sous les pieds du cheval de Tristan. Elle grinça des dents. Cependant, quoique le soleil ne fut plus encore levé, il faisait grand jour. Une belle teinte rose égait les vieilles cheminées vermolues de la maison aux piliers. C'est à l'heure où les fenêtres les plus matinales de la grande ville s'ouvrent joyeusement sur les toits. Quelques manants, quelques fruitiers alentoyales sur leur hanne, commençaient à traverser la grève. Il s'arrêtaient un moment devant ce groupe de soldats à monceler autour du trou Aura, le considéraient d'un air étonné et passé outre. La recluse était allée s'asseoir près de sa fille, la couvrant de son corps, devant elle, l'œil fixe, écoutant la pauvre enfant qui ne bougeait pas et qui murmurait à voix basse pour toute parole. Fébus, Fébus ! À mesure que le travail des démolisseurs semblait s'avancer, la mère se reculait machinalement et serrait de plus en plus la jeune fille contre le mur. Tout à coup la recluse vit la pierre, car il faisait sentinelle et ne la quittait pas du regard, s'ébranlait, et elle entendit la voix de Tristan qui encourageait les travailleurs. Alors elle sortit de l'affaisman où elle était tombée depuis quelques instants, et s'écria, et tandis qu'elle parlait sa voix, tantôt déchirait l'oreille comme une scie, tantôt balbutiait comme si toutes les malédictions se fussent précises sur ses lèvres pour éclater à la foi. — Oh ! mais c'est horrible ! vous êtes des brigands ! est-ce que vous allez vraiment me prendre ma fille ? Je vous dis que c'est ma fille. Oh ! les lâches ! oh ! les lacs et bourreaux ! l'immisérable goudja assassin ! Oh ! secours ! oh ! secours ! au feu ! mais est-ce qu'ils me prendront au mon enfant comme cela ? Qui est-ce donc qu'on appelle le bon Dieu ? Alors s'adressant à Tristan, éclumant, pleu à gare, à quatre pattes comme une panthère, et tout élicé, approche un peu me prendre ma fille. Est-ce que tu ne comprends pas que cette femme te dit que c'est sa fille ? C'est-tu ce que c'est qu'un enfant qu'on a ? Et, l'eau-servier, n'as-tu jamais gité avec ta louvre ? N'en as-tu jamais eu un louveteau ? Et si tu as des petits, quand ils eurent, est-ce que tu n'as rien dans le ventre que cela remut ? Mettez-bas la pierre, dit Tristan, elle ne tient plus. Les leviers soulevèrent la lourde-nacise. C'étaient, nous l'avons dit, le dernier empart de la mère. Elle se jeta dessus, elle voulu la retenir, elle est gratignant la pierre avec ses ongles, mais le bloc massif, mis en mouvement par six hommes, lui échappe et glissa doucement jusqu'à terre le long des leviers de fer. La mère, voyant l'entrée faite, tomba devant l'ouverture en travers, barricadant la brèche avec son corps, tordant ses bras, heurtant la dalle de sa tête et criant d'une voix enrouée de fatigue qu'on entendait à peine, au secours, au feu, au feu. — Maintenant prenez la fille, dit Tristan, toujours impassible. La mère regardava les soldats d'une manière si formidable qu'ils avaient plus envie de reculer que d'avancer. — Allons donc, repris le prévot, Henriet Cousin, toi. Personne ne fit un pas. — Le prévot jurat tête christe, mais j'en viens, peur d'une femme. — Mon Seigneur, dit Henriet, vous appelez cela une femme ? — Elan crinière de Lyon, dit un autre. — Allons, repartis le prévot, la baie est assez large, entrez-y trois de front, comme à la brèche de pontoise. — Finissons, mort-mahon, le premier qui recule, j'en fais deux bons sauts. — Placé entre le prévot et la mère, tous deux menaçants, les soldats hésitèrent un moment, puis, prenant leur partie, s'avancèrent vers le trouora. Quand le recluse vit cela, elle se dressa brusquement sur les genoux, écarta ses cheveux de son visage, puis laissa retomber ses mains maigres et cocher sur ses cuisses. Alors de grosses larmes sortirent une à une de ses yeux, elle descendait par une rile le long de ses joues, comme un torrent par le lit qu'il s'est creusé. En même temps, elle se mit à parler, mais d'une voix si suppliante, si douce, si soumise et si poignante, qu'à l'entour de Tristan, plus d'un vieil argousin qui aurait mangé de la chair humaine se suait les yeux. — Messeigneurs, messieurs les sergeants, un mot, c'est une chose qu'il faut que je vous dise. C'est ma fille, voyez-vous, ma chère petite fille que j'avais perdu. Écoutez, c'est une histoire. Figurez-vous que je connais très bien, messieurs les sergeants. Ils ont toujours été bons pour moi, dans le temps que les petits garçons me jettaient des pierres parce que je faisais la vie d'amour. Voyez-vous, vous me laisserai mon enfant quand vous saurez, je suis une pauvre fille de joie. Ce sont les beaux humaines qui me l'ont volé, même que je gardais son soulier quinze ans. Tenez, le voilà. Il avait ce pied-là. Arrain. La chambre fleurie. Rue Folpaine. Vous avez connu cela peut-être. C'était moi. Dans votre jeunesse alors, c'était un beau temps. On passait de bon quart d'heure. Vous avez pitié de moi, n'est-ce pas, messeigneurs ? Les Égyptiennes me l'ont volé, elles me l'ont caché quinze ans. Je la croyaient morte. Figurez-vous, mes bons amis, que je la croyaient morte. J'ai passé quinze ans ici dans cette cave, sans feu l'hiver. C'est dur cela. Le pauvre cher petit soulier, j'ai tant crié que le bon Dieu m'a entendu. Cette nuit, il m'a rendu ma fille. C'est un miracle du bon Dieu. Elle n'était pas morte. Vous ne me la prendrez pas, j'en suis sûr. Encore si c'était moi, je ne dirais pas, ma zèle, une enfant de seize ans. Laissez-lui le temps de voir le soleil. Qu'est-ce qu'elle vous a fait ? Rien du tout, moi non plus. Si vous saviez que je n'ai qu'elle, que je suiviais, que c'est une bénédiction que la Sainte-Vierge m'envoie, et puis vous êtes si bons aux tous, vous ne saviez pas que c'était ma fille, à présent vous le savez. Oh, je l'aime. Monsieur le grand prévot, j'aimerais mieux un trou à mes entra et qu'une égratignure à son doigt. C'est vous qui avez l'air d'un bon Seigneur. Ce que je vous dis là vous explique la chose, n'est-il pas vrai ? Oh, si vous avez eu une mère, mon Seigneur, vous êtes le capitaine. Laissez-moi mon enfant. Considerez que je vous prie à genoux comme on prie à un Jésus-Christ. Je ne demande rien à personne. Je suis de rien, mon Seigneur. J'ai un petit champ de mon oncle maillet-prado. Je ne suis pas une mardiante. Je ne veux rien. Mais je veux mon enfant. Oh, je veux garder mon enfant. Le bon Dieu qui est le maître ne me l'a pas rendu pour rien. Le roi, vous dites le roi. Cela ne lui fera déjà pas beaucoup de plaisir qu'on tue ma petite fille. Et puis le roi est bon. C'est ma fille. C'est ma fille à moi. Elle n'est pas au roi. Elle n'est pas à vous. Je veux m'en aller. Nous voulons nous en aller. Enfin deux femmes qui passent, dont l'une est la mère et l'autre la fille, on les laisse passer. Laissez-nous passer. Nous sommes de rang. Oh, vous êtes bien bons, M. les sergents. Je vous aime tous. Vous ne me rendrez pas ma chère petite. C'est impossible. N'est-ce pas que c'est tout à fait impossible ? Mon enfant, mon enfant. Nous n'essayerons pas de donner une idée de son geste, de son accent, des larmes qu'elle buvait en parlant, des mains qu'elle joignait et puis tordait, des sourires navrants, des regards noyés, des gemmissements, des soupirs, des cris misérables et saisissants qu'elle mêlait à ses paroles des ordonnées folles et décousues. Quand elle se tue, Tristan l'hermette, fronça le sourcil, mais c'était pour cacher une lame qui roulait dans son œil de tigre. Il surmonta pourtant cette faiblesse et dit d'un ton bref, le roi le veut. Puis il se pencha à l'oreille d'enrier-cousin et lui dit tout bas, finit vite. Le redoutable prévot sentait peut-être le cœur lui manquer, lui aussi. Le bourreau et les sergents entraient dans la logète, la mère ne fit aucune résistance, seulement elle se traîna vers sa fille et se jeta à corps perdu sur elle. L'Egyptienne vit les soldats s'approcher, l'horreur de la mort la ranima. — Ma mère, cria-t-elle avec une inexprimable accent de détresse, ma mère, ils viennent, défendez-moi. — Oui, mon amour, je te défend, répondit la mère d'une voix éteinte. Et la serrant étroitement dans ses bras, elle la couvrit de baiser. Toutes deux ainsi, à terre, la mère sur la fille, faisaient un spectacle dingue de pitié. Enrier-cousin prit la jeune fille par le milieu du corps sous ses belles épaules, quand elle sentit cette main, elle fit « heu, heu » et s'évanouit. Le bourreau, qui laissait tomber goutte à goutte de grosses larmes sur elle, voulu l'enlever dans ses bras. Il essaya de détacher la mère, qui avait, pour ainsi dire, nous et ses deux mains autour de la ceinture de sa fille. Mais elle était si puissamment cramponnée à son enfant qu'il fut impossible de l'en séparer. Enrier-cousin alors traina la jeune fille hors de la loge et la mère après elle. La mère aussi tenait ses yeux fermés. Le soleil se levait en ce moment, il y avait déjà, sur la place, un assez bon amour de peuple qui regardait à distance, qu'on traînait ainsi sur le pavé vers le gibet. Car c'était la mode du prévot twistant aux exécutions, il avait la manie d'empêcher les curieux d'approcher. Il n'y avait personne au fenêtre. On voyait seulement de loin, au sommet de celle des tours de notre dame qui domine la grève, deux hommes détachés en noir sur le ciel clair du matin, qui semblait regarder. Enrier-cousin s'arrêta avec ce qu'il traînait au pied de la fatal échelle et, respirant à peine tant la chose l'apitoyait, il passa la corde autour du cou adorable de la jeune fille. La malheureuse enfant sentit l'horrible attouchement du chanvre. Elle souleva ses paupières et vit le bras déchamné du gibet de pierre étendu au-dessus de sa tête. Alors elle se secoua et cria d'une voix haute et déchirante. « Non ! non ! je ne veux pas ! » La mère, dont la tête était enfouie et perdue sous les vêtements de sa fille, ne dit pas une parole. Seulement on vit freimir tout son corps et on l'entendit redoubler ses baisis sur son enfant. Le bourreau profita de ce moment pour dénouer vivement les bras dont elle les traignait à condamner. Soit épuisement, soit désespoir et le laisse à faire. Alors il plie la jeune fille sur son épaule, d'où la charmante créature retombait gracieusement, pliant en deux sur sa large tête. Puis il mit le pied sur l'échelle pour monter. En ce moment, la mère, accroupie sur le pavé, ouvrit tout à fait les yeux. Sans jeter un cri, elle se redressa avec une expression terrible, puis, comme une bête sur sa proie, elle se jeta sur la main du bourreau et le mordit. Ce fut un éclair, le bourreau hurla de douleur, on a couru, on retira avec peine sa main sanglante d'entre les dents de la mer, elle gardait un profond silence. On la repoussa assez brutalement et on remarqua que sa tête retombait lourdement sur le pavé, on la releva, elle se laissa de nouveau retomber. C'est qu'elle était morte. Le bourreau, qui n'avait pas lâché la jeune fille, se remit à monter l'échelle. Fin du chapitre I du livre XI. Chapitre II du livre XI de Notre-Dame de Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Livre XI. Chapitre II La créatura Bella Bianco Vestita. 132. Dante. Quand Casimodo vit que la cellule était vide, que l'égyptienne n'y était plus, que pendant qu'il la défendait, on l'avait enlevé, il plie ses cheveux à deux mains et trépignât de surprises et de douleurs. Il se mit à courir par toute l'Église, cherchant sa bohémienne, vûlant d'écrits étanges à tous les coins de murs, semances ses cheveux rouges sur le pavé. C'était précisément le moment où les archers du roi ont entré victorieux dans notre dame, cherchant aussi l'égyptienne. Casimodo les y aida, sans se douter, le pauvre sourd, de leurs fatales intentions. Il croyait que les ennemis de l'égyptienne, c'était l'étruant. Il mena lui-même Tristan l'hermette à toutes les cachettes possibles, lui ouvrouit des portes secrètes, les doubles fonds d'hôtels, les arrières sacresties. Si la malheureuse y eût tué encore, c'est lui qui lui livrait. Quand la lassitude de ne rien trouver eût rebuté Tristan, qui ne se rebutait par aisément, Casimodo continua de chercher tout seul. Il fit vingt fois, cent fois le tour de l'église, de long en large, du haut en bas, montant, descendant, courant, appelant, criant, flairant, furtant, fouillant, fourant sa tête dans tous les trous, poussant une torche sous toutes les vautes, désespérées, fous. Un mort qui a perdu sa femelle n'est pas plus rugissant, ni plus à gare. Enfin, quand il fut sûr, bien sûr qu'elle n'y était plus, que ça n'était fait, qu'on la lui avait dérobée et remonte talentement l'escalier des tours, cet escalier qui l'avait escaladé avec tant d'emportements et de triomphe le jour où il l'avait sauvé. Il repassa par les mêmes lieux la tête basse, sans voix, sans l'âme, presque sans souffle. L'église était déserte de nouveau et retombée dans son silence. Les archiles l'avaient quitté pour traquer la sorcière dans la cité. Casimodo restait seul dans cette vaste Notre-Dame, si assiègée et si tumultueuse le moment d'auparavant, reprit le chemin de la cellule où l'Egyptienne avait dormi tant de semaines sous sa garde. En s'en approchant, il se figurait qu'il allait peut-être l'y retrouver. Quand, au détour de la galerie qui donne sur le toit des bas côtés, il aperçut les trois lojets avec sa petite fenêtre et sa petite porte, tapis sous un grand arc-boutant comme un nidoiseau sous une branche, le cœur lui manqua au pauvre homme et il s'appuie à contre un pilier pour ne pas tomber. Il s'imaginant qu'elle y était peut-être rentrée, qu'un bon génie l'y avait sans doute ramené, que cette lojet était trop tranquille, trop sûre et trop charmante pour qu'elle n'y fût point. Il n'osa faire un pas de pluie, de peur de briser son illusion. Oui, se disait-il en lui-même, elle dort peut-être, où il est pris. Ne la troublons pas. Enfin il rassembla son courage et l'avança sur la pointe des pieds, et le regarda, il entra. « Vide ! » La cellule était toujours vide. Le malheureux sourd en fileture appalant, soulevant le lit et regarda dessous, comme si elle pouvait être cachée entre la dalle et le matelas, puis il se coua la tête et demeurera stupide. Tout à coup il écrasa furieusement sa torche du pied, et sans dire une parole, sans pousser un soupir, il se précipita de toute sa course la tête contre le mur et tomba évanoui sur le pavé. Quand il revint à lui, il se jeta sous le lit. Il s'y roula. Il baisa, avec frenésie, la plastiette encore où la jeune fille avait dormi. Il y resta quelques minutes immobiles, comme si la laille expirait, puis il se releva, lui selon de sueur, altant, insensé, et se mit à cogner les murailles de sa tête avec l'effrayante régularité du battant de ses cloches et la résolution d'un homme qui veut les briser. Enfin il tomba une seconde fois, épuisé. Il se traîna sur les genoux hors de la cellule et s'accroupit en face de la porte, dans une attitude d'étonnement. Il resta ainsi plus d'une heure, sans faire un mouvement, l'œil fixé sur la cellule déserte, plus sombre et plus pensif que de mer la scise entre un berceau vide et un cercueu plein. Il ne prononçait pas un mot, seulement, à de longs intervalles, un sanglot remué violemment tout son corps, mais un sanglot sans l'âme, comme ses éclairs d'été qui ne font pas de bruit. Il parait que ce fut alors que, cherchant au fond de sa rêverie désolé qu'elle pouvait être le ravisseur inattendu de l'égyptienne, il songea à l'archidiacre. Il se souvint que Don Claude avait seul une clé de l'escalier qui menait à la cellule, il se rappela ses tentatives nocturnes sur la jeune fille, la première à laquelle lui, Casimodo, avait aidé, la seconde qu'il avait empêché. Il se rappela mille détails, et ne douta bientôt plus que l'archidiacre ne lui eût pris l'égyptienne. Cependant, tel était son respect du prêtre, la reconnaissance, le dévouement, l'amour pour cet homme avait de si profondes racines dans son cœur qu'elle résistait, même en ce moment aux ongles de la jalousie et du désespoir. Il songeait que l'archidiacre avait fait cela et la colère de sang et de mort qu'il en eût ressenti contre tout autre du moment où il s'agissait de Claude Frollo, ce tournage et le pauvre sourd en accroissement de douleur. Au moment où sa pensée se fixait ainsi sur le prêtre, comme l'eau blanchissait les arcs boutants, il vit à l'étage supérieur de notre dame, au coude, que fait la balustrade extérieure qui tourne nos tours de l'abside, une figure qui marchait. Cette figure venait de son côté, il l'a reconnu. C'était l'archidiacre. Claude allait d'un pas grave élan. Il ne regardait pas devant lui en marchant, il se dirigeait vers la tour septantrionnelle, mais son visage était tourné de côté vers la rive droite de la scène, et il tenait la tête haute, comme s'il eût tâché de voir quelque chose pas dessus les toits. Le hibou a souvent cette attitude oblique. Il vole vers un point et en regarde d'un autre. Le prêtre passa ainsi au-dessus de Casimodo sans le voir. Le sourd que cette brusque apparition avait pétrifié, le visant foncé sous la porte de l'escalier de la tour septantrionnelle. Le lecteur sait que cette tour est celle d'où l'on voit l'hôtel de ville. Casimodo se leva et suivit l'archidiacre. Casimodo monta l'escalier de la tour pour le monter, pour savoir pourquoi le prêtre le montait. Du reste, le pauvre sonneur ne savait ce qu'il ferait, lui Casimodo, ce qu'il dirait, ce qu'il voulait. Il était plein de fureurs et plein de craintes. L'archidiacre et l'égyptienne se heurtaient dans son cœur. Quand il fut parvenu au sommet de la tour, avant de sortir de l'ombre de l'escalier et d'entrer sur la plateforme, il examina avec précaution où était le prêtre. Le prêtre lui tournait le dos. Il y a une balustrade percée à jour qui entoure la plateforme du clochet. Le prêtre, dont les yeux plongaient sur la ville, avait la poitrine appuyée à celui des quatre côtés de la balustrade qui regarde le pont Notre-Dame. Casimodo, s'avançant à pas de loup derrière lui, alla voir ce qu'il regardait ainsi. L'attention du prêtre était tellement absorbée ailleurs qu'il n'entendait point le sourd marcher près de lui. C'est un magnifique charmant spectacle que Paris, et le Paris d'alors, surtout, vu du haut des tours Notre-Dame au fraîche lueur d'une haube d'été. On pouvait être ce jour-là en juillet. Le ciel était parfaitement serein. Quelques étoiles attardaient s'y éteignaient sur divers points, et l'il y en avait une très brillante au levant dans le plus clair du ciel. Le soleil était au moment de paraître. Paris commençait à remuer. Une lumière très blanche et très pure faisait saillir vivement à l'œil tous les plans que ces mille maisons présentes à l'Orient. L'ombre géante des clochés allait de toit à toit d'un bout de la grande ville à l'autre. Il y avait déjà des quartiers qui parlaient et qui faisaient du bruit. Ici un coup de plâche, là un coup de marteau, là-bas le cliqueti compliqué d'une charrette en mâche. Déjà quelques fumées se dégorgaient s'aillant sur toute cette surface de toit comme par les fissures d'une immense solfataire. La rivière, qui fronte son eau aux arches de temps de pont, à la pointe de Tandile, était toute moirée de plis d'argent. Autour de la ville, au dehors des remparts, la vue se perdait dans un grand cercle de vapeur froconeuse à travers lesquels on distinguait confusément la ligne indiffini des plaines et le gracieux renflement des couteaux. Toute sorte de rumeur flottante se dispersait sur cette cité à demi-révé. Vers l'Orient, le vent du matin chassait à travers le ciel quelques blanches ouates arrachées à la toison de brume des collines. Dans le parvis, quelques bonnes femmes qui avaient en main leur pot au lait se montraient avec étendement le délabrement singulier de la grande porte de Notre-Dame et deux ruisseaux de plomb figé entre les fentes d'égrets. C'était tout ce qui restait du tumulte de la nuit. Le bûcher allumé par Casimodo entre les tours s'était éteint. Tristan avait déjà déblayé la place et fait jeter les morts à la scène. Les rois comme l'Oriense ont soin de lavé vite le pavé après un massacre. En dehors de la balustrade de la tour, précisément au-dessous du point où s'était arrêté le prêtre, il y avait une de ces gouttières de pierres fantastiquement taillées qui érissent les édifices gothiques. Et dans une crevasse de cette gouttière, deux jolies giroflées en fleurs, secouées rendues comme vivantes par le souffle de l'air, se faisaient des salutations folatres. Au-dessus des tours, en haut, bien loin du fond du ciel, on entendait de petits cris d'oiseaux. Mais le prêtre n'écoutait, ne regarda rien de tout cela. Il était de ses hommes pour lesquels il n'y a pas de matin, pas d'oiseaux, pas de fleurs. Dans cet immense horizon, qui prenait tant d'aspects autour de lui, sa contemplation était concentrée sur un point unique. Casimodo brûlait de lui demander ce qu'il avait fait de l'Egyptienne. Mais l'Archédiac ressemblait en ce moment être hors de monde. Il était visiblement dans une de ses minutes violentes de la vie où l'on ne sentirait pas la terre croulée. Les yeux invariablement fixés sur un certain lieu, il demeurait immobile et silencieux. Et ce silence et cette immobilité avaient quelque chose de si rédutable que le sauvage sonneur frémissait devant et n'osait si horté. Seulement, et c'était encore une manière d'interroger l'Archédiacre, il suivit la direction de son rayon visuel, et de cette façon le regard du malheureux sourd tomba sur la place de Grève. Il vit ainsi ce que le prêtre regardait. L'échelle était dressée près du gibet permanent. Il y avait quelques peuples dans la place et beaucoup de soldats. Un homme traînait sur le pavé une chose blanche à laquelle une chose noire était accrochée. Cet homme s'arrêta au pied du gibet. Ici, il se passa quelque chose que Casimodo ne vit pas bien. Ce n'est pas que son oeuf unique, n'eut conservé sa longue portée, mais il y avait un groupe de soldats qui empêchaient de distinguer tout. D'ailleurs, en cet instant, le sol est paru, et un tel flot de lumière déborda par-dessus l'horizon qu'on eut dit que toutes les pointes de Paris, flèches, cheminées, pignons, prenaient feu à la fois. Cependant, l'homme se mit à monter l'échelle, alors Casimodo le revit distinctement. Il portait une femme sur son épaule, une jeune fille vêtue de blanc. Cette jeune fille avait un oeuf au cou. Casimodo l'a reconnue. C'était-elle. L'homme parvint ainsi au haut de l'échelle. Là, il arrangât le oeuf. Ici, le prêtre, pour mieux voir, se mit à genoux sur la balustrade. Tout à coup, l'homme repoussa brusquement l'échelle du talon, et Casimodo, qui ne respirait plus depuis quelques instants, vit se balancer au bout de la corde, à deux toises au-dessus du pavé, la malheureuse enfant avec l'homme accroupit les pieds sur ses épaules. La corde fit plusieurs tours sur elle-même, et Casimodo vit couvrir d'horrible convulsion le long du corps de l'Égyptienne. Le prêtre, de son côté, le coup tendu, le or de la tête, contemplait ce groupe épouvantable de l'homme et de la jeune fille, de l'araignée et de la mouche. Au moment où c'était le plus effroyable, un rire de démon, un rire qu'on ne peut avoir que lorsqu'on n'est plus homme, éclata sur le visage livide du prêtre. Casimodo n'entendit pas se rire, mais il le vit. Le seneur recula de quelque part derrière l'arché diacre, et tout à coup, se ruant celui avec fureur, de ses deux grossements, il le poussant par le dos dans la bim sur lequel Don Claude était penché. Le prêtre cria, « Dans l'action ! » et tomba. La gouttière au-dessus de laquelle il se trouvait l'arrêta dans sa chute. Il s'y accrocha avec des mains désespérées, et, au moment où il ouvrit la bouche pour jeter un second cri, il vit passer au rebord de la balustrade, au-dessus de sa tête, la figure formidable et vengeresse de Casimodo. Alors il se tue. La bim était au-dessous de lui, une chute de plus de deux cent pieds, et de pavés. Dans cette situation terrible, l'arché diacre ne dit pas une parole, ne poussa pas un gémissement. Seulement il se tordait sur la gouttière avec des efforts inouïs pour remonter, mais ses mains n'avaient pas de prise sur le granite. « C'est pierre et air, le mur est noir, si sans y mordre ! » Les personnes qui ont monté sur les tours de Notre-Dame savent qu'il y a un rinflement de la pierre immédiatement au-dessous de la balustrade. C'est sur cet angle rentrant que s'épuisait le misérable archédiacre. Il n'avait pas affaire à un mur apique, mais à un mur qui fuyaient sous lui. Casimodo n'eutut pour le tirer du gouffre qu'à lui tendre la main, mais il ne le regardait seulement pas. Il regardait la grève. Il regardait le gibet. Il regardait l'Egyptienne. Le sous s'était accoudé sur la balustrade à la place où était l'archédiacre le moment d'auparavant, et là, ne détachant pas son regard du seul objet qu'il y eut pour lui au monde en ce moment, il était immobile et muet comme un homme foudroyé, et un long ruisseau de pleurs coulait en silence de zéteux qui, jusqu'alors, n'avait encore versé qu'une seule larme. Cependant l'archédiacre haltait. Son front chauve ruisse lait de sœur, ses ongles seignaient sur la pierre, ses genoux s'écochètent au mur. Il entendait sa soutane accrocher à la gouttière craquée et se découdre à chaque secousse qui lui donnait. Pour comble de malheur, cette gouttière était terminée par un tuyau de plomb qui fléchissait sous le poids de son corps. L'archédiacre sentait ce tuyau ployer lentement. Il se disait, le misérable, que quand ses mains seraient brisés de fatigue, quand sa soutane serait déchirée, quand ce plomb serait ployé, il faudrait tomber, et l'épouvante le prenait aux entrailles. Quelquefois elle regardait avec égarment une espèce d'étroit plateau formé à quelques dix pieds plus bas par des accidents de sculpture. Il demandait au ciel, dans le fond de son arme, un détresse de pouvoir finir sa vie sur cet espace de deux pieds carrés, du tel duré cent années. Une fois, il regarda au-dessous de lui dans la place, dans la bimme, la tête qu'il releva fermait les yeux et avait les cheveux tout droits. C'était quelque chose d'effrayant que le silence de ses deux hommes, tandis que l'archédiacre à quelques pieds de lui agonisait de cette horrible façon. Casimodo pleurait et regardait la grève. L'archédiacre, voyant que tous ses soubresseaux ne servaient qu'à ébranler le fragil point d'appui qui lui restait, avait pris le parti de ne plus remuer. Il était là, embrassant la gouttière, respirant à peine, ne bougeant plus, n'ayant plus d'autre mouvement que cette convulsion machinale du ventre qu'on éprouve dans les rêves quand on croit se sentir tombé. Ses yeux fixes étaient ouvertes d'une manière maladive et étonnée. Peu à peu, cependant, il perdait du terrain, ses doigts glissaient sur la gouttière, il sentait de plus en plus la faiblesse de ses bras et l'appesanteur de son corps, la courbure du plomb qui le soutenait s'incliner à tout moment d'un cran vers la bimme. Il voyait au-dessous de lui chose affreuse, le toit de Saint-Jean-de-Rond, petit comme une carte ployée en deux, et regardait l'une après l'autre les impassibles sculptures de la tour, comme lui suspendu sur le précipice, mais sans terreur pour elle, ni pitié pour lui. Tout était de pierre au tour de lui, devant ses yeux, les monstres baillant, au-dessous, tout au fond, dans la place, le pavé, au-dessus de sa tête, quasiment d'eau qui pleurait. Il y avait dans le parvis quelque groupe de braves que lieu qui cherchait tranquillement et devinait qu'elle pouvait être le fou qui s'amusait d'une si étrange manière. Le prêtre leur entendait dire, quand le revoir arrivait jusqu'à lui, clair et grêle, mais il va se rompre le coup. Quasiment d'eau pleurait. Enfin l'archidiacre, écumant de rage et dépouvantes, compris que tout était inutile, il rassembla pourtant tout ce qui lui restait de force pour un dernier effort. Il se roidit sur la gouttière, repoussa le mur de ses deux genoux, s'accrochât des mains à une fente des pierres et parvint à regrimper d'un pied peut-être, mais cette commotion fit ployer brusquement le bec de plomb sur lequel il s'appuyait. Du même coup, la soutane s'éventra. Alors s'entend tout manquer sous lui, n'ayant plus que ses mains roidies et défaillantes qui tense à quelque chose, l'infortuné ferma les yeux et lâcha la gouttière. Il tomba. Quasiment d'eau le regarde d'âle tombé. Une chute de cio, et rarement perpendiculaire, l'archidiacre lancé dans l'espace tomba d'abord la tête en bas et les deux mains étendues, puis il fit plusieurs tours sur lui-même. Le vent le poussa sur le toit d'une maison où le malheureux commença à se briser. Cependant il n'était pas mort quand il y arriva. Le sonneur, le vide essayait encore de se retenir aux pignons avec les ongles, mais le plan était trop incliné, il n'avait plus de force. Il glissa rapidement sur le toit comme une tuile qui se détache, et à la rebondir sur le pavé. Là, il ne remuea plus. Quasiment d'eau allant releva son oeuf sur l'égyptienne dont il voyait le corps suspendu au gibet, freimir au loin sous sa robe blanche des derniers tressaimants de l'agonie. Puis il le rabaisa sur l'archidiacre étendu au bas de la tour et n'est en plus forme humaine, et il dit, avec un sanglot qui souleva sa profonde poitrine, « Oh ! tout ce que j'ai aimé ! » Fin du chapitre II du livre XI. Chapitre III du livre XI de Notre-Dame de Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org, enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Livre XI. Chapitre III. Mariage de Phoebus. Vers le soir de cette journée, quand les officiers judiciaires de l'Evec vin reluvaient sur le pavé du parvis le cadavre disloqué de l'archidiacre, Casimodo avait disparu de Notre-Dame. Il courut beaucoup de bruit sur cette aventure. On ne douta pas que le jour ne fut venu ou, d'après leur pacte, Casimodo, c'est-à-dire le diable, devait emporter Claude Frollo, c'est-à-dire le sorcier. On présumat qu'il avait brisé le corps en prenant l'âme, comme les singes qui cassent la coquille pour manger la noix. C'est pourquoi l'archidiacre ne fut pas inhumé en terre sainte. Louis XI mourut l'année d'après, au mois d'août 1483. Quand à Pierre Gringoire, il parvint à sauver la chèvre, et il obtint des succès en tragédie, il paraît qu'après avoir goûté de l'astrologie, de la philosophie, de l'architecture, de l'hermétique, de toutes les folies, il revint à la tragédie, qui est la plus folle de toutes. C'est ce qui la plaît avoir fait une fin tragique. Voici, au sujet de ces triomphes dramatiques, ce qu'on lit dès 1483 dans les contes de l'ordinaire. Agents Marchand et Pierre Gringoire, charpentiers et compositeurs, qui ont fait et composé le mystère faite au châtelet de Paris à l'entrée de M. le Léga, ordonné des personnages, il se revait-tu et habillé ainsi qu'au dit mystère était requis, éparément, d'avoir fait les échafaux qui étaient à ce nécessaire. Et pour se faire sans livre. Fébus de Châteaupers, aussi fit une fin tragique, et se maria. Fin du chapitre III du livre XI. Chapitre IV du livre XI de Notre-Dame de Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Livre XI. Chapitre IV. Mariage de Casimodo Nous venons de dire que Casimodo avait disparu de Notre-Dame le jour de la mort de l'Egyptienne et de l'Archidiacre. On ne le revit plus, en effet. On ne su ce qu'il était devenu. Dans la nuit qui suivit le supplice de la Esmeralda, les gens des basse-œuvres avaient détaché son corps du gibet et l'avaient porté, selon l'usage, dans la cave de Mont-Faucon. Mont-Faucon était, comme dit Sroval, le plus ancien et le plus superbe gibet du royaume. Entre les faubourgs du temple et de Saint-Martin, environ cent soixante-toise des murailles de Paris, à quelques portées d'arballettes de la courtier, on voyait au sommet d'une éminence douce, insensible, assez élevée pour être aperçue de quelque lieu à la ronde, un édifice de forme étrange, qui ressemblait assez à un chrome-lec celtique. Et où ils se faisaient aussi des sacrifices humains ? Qu'on se figure, au couronnement d'une butte de plâtre, un gros parallèle épipède de masonnerie, haut de quinze pieds, large de trente, long de quarante, avec une porte, une rampe extérieure et une plateforme. Sur cette plateforme, seize énormes piliers de pierres brut, debout, haut de trente pieds, disposés en colonnades autour de trois des quatre côtés du massif qui les supportent. Liés entre eux à leur sommet par de fortes poutres ou pendent des chaînes d'intervalle en intervalle. À toutes ces chaînes, des squelettes, aux alentours dans la pleine, une croix de pierre et deux gibets de second ordre qui semblent pousser de boutures autour de la fouche centrale, au-dessus de tout cela, dans le ciel, un vol perpétuel de corbeau. Voilà mon focon. À la fin du quinzième siècle, le formidable gibet, qui datait de mille troiscent vingt-huit, était déjà fort décrépu. Les poutres étaient vermoulus, les chaînes louillées, les piliers verbes de Mosissure. Les assises de pierre de taille étaient toutes refendues à leur jointure, et l'herbe poussait sur cette plateforme où lui et pieds ne touchaient pas. C'était un horrible profil sur le ciel que celui de ce monument. La nuit surtout, quand il y avait un peu de lune sur ses crânes blancs, ou quand la bise du soir froissait chaînes et squelettes et remuait tout cela dans l'ombre. Il suffisait de ce gibet présent là pour faire de tous les environs des lieux sinistres. Le massif de pierre qui servait de base à l'audieux et difficile était creux. On y avait pratiqué une vaste cave, fermée d'une vieille grille de fer détraquée, où l'on jetait non seulement les débris humains qui se détachaient des chaînes de mon focon, mais les cordes tous les malheureux exécutés aux autres gibets permanents de Paris. Dans ce profond charnier, où tant de poussières humaines étant de crins m'ont pourri ensemble, bien des grands du monde, bien des innocents sont venus successivement apporter leurs eaux, depuis engueurant de marignées qui étaient un amour focon et qui étaient injustes, jusqu'à l'amiral de Colligny, qui en fit la clôture et qui étaient injustes. Quant à la mystérieuse disparition de Casimodo, voici tous ceux que nous avons pu découvrir. Deux ans environ, ou dix-huit mois après les événements qui terminent cette histoire, quand on vient rechercher dans la cave de Mofocon le cadavre d'Olivier de Da, qui avait été pendu deux jours auparavant, et à qui Charles VIII accordait la grâce d'être enterré à Saint-Laurent en meilleure compagnie, on trouva, parmi toutes ces carcasses hideuses, deux squelettes dont l'un tenait l'autre singulièrement embrassé. L'un de ces deux squelettes, qui était celui d'une femme, avait encore quelques lambeaux de robes de nettoffes qui avaient été blanches, et on voyait autour de son cou un collier de grain d'adresarac avec un petit sachet de soie, ornée de verroterie verte, qui était ouvert et vide. Ces objets avaient si peu de valeur que le bourreau sans doute n'en avait pas voulu. L'autre, qui tenait celui-ci étroitement embrassé, était un squelette d'homme. On remarqua qu'il avait la colonne vertebrale déviée, la tête dans les homoplates, et une jambe plus courte que l'autre. Il n'avait d'ailleurs aucune rupture de vertebre à la nuque, et il était évident qu'il n'avait pas été pendu. L'homme auquel il avait appartenu était donc venu là, et il y était mort. Quand on voulu le détacher du squelette qui l'embrassait, il tomba en poussière. Fin du chapitre IV, de livre XI. Note de fin de livre de Notre-Dame-de-Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org, enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame-de-Paris par Victor Hugo. Note de fin de livre. Note I. Sur la page du titre, on lit dans le manuscrit de Notre-Dame-de-Paris la note suivante. J'ai écrit les trois ou quatre premières pages de Notre-Dame-de-Paris le 25 juillet 1830, la révolution de juillet m'interrompit. Puis ma chère petite Adèle, vingt-on-monde, qu'elle soit bénie. Je me remise à écrire Notre-Dame-de-Paris le 1er septembre, et l'ouvrage fut terminé le 15 janvier 1831. Le chapitre I, la grand salle, commençait ainsi dans le manuscrit. Il y a aujourd'hui, 25 juillet 1830, 348 ans, six mois et 19 jours, etc. Les mots 25 juillet 1830 ont été bifés. La date 1er septembre se trouve avant l'Alinea, s'il pouvait nous être donné à nous, hommes de 1830, etc. Au bas de la dernière page, on lit 15 janvier 1831, six heures et demi du soir. Note II Le manuscrit de Notre-Dame-de-Paris n'a presque pas de rature. Il n'y a guère à y signaler de variantes que dans quelques titres de chapitres. Le chapitre Histoire d'une galette au Levin de Maïs était d'abord intitulé Histoire de l'enfant de la fille de Joie. Le chapitre Qu'un prêtre et un philosophe sont deux, le philosophe marié. Le chapitre Le petit soulier, la chèvre est sauvée. Fin des notes du livre Fin de Notre-Dame-de-Paris par Victor Hugo