 Abschnitt VIII. von Rolamann von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Der Höhlenbär So wenig Luft und Mut zur Jagd auf den furchtbaren Höhlen Löwen, die Männer mit Ausnahme-Rolls und Repos bewiesen hatten, so leidenschaftlich war ihr Eifer, seit es sich um die Jagd auf einen Höhlenbären handelte. Denn der Höhlenbär, fast mehr noch als das Rentier und das Pferd, war das eigentliche Jagdtier jener Zeit. Wohl zwei Drittteile der Knochen, die in den Höhlen Mitteleuropas im Leben eingebettet gefunden werden und die sich teilweise als Reste der Mahlzeiten jener Ur-Europäer ausweisen, stammen von diesem mächtigen Bären. Aus diesen Skelett-Teilen kann man ganz sicher berechnen, dass er bis zehn Fuß langen wurde, also bedeutend länger als die größten Eisbären und auch als der kalifornische Grisli-Bär. Seine Schulterhöhe aber betrug nicht ganz fünf Fuß, bei dem Grisli-Bären sechs Fuß, bei neun Fuß Länge. Unser Höhlenbär erschien also, wenn er auf allen Vieren ging, ziemlich niedrig. Aber außerordentlich lang und wenn er sich aufrichtete, konnte er mit der Schnauze eine Höhe von etwa zwölf Fuß erreichen. Man denke sich nun diesen Koloss aufrecht zum Angriff heranschreitend und ihm gegenüber den nur halb so großen Höhlenmenschen, denn dieser übertraf den heutigen Europäer nicht an Größe, nur bewaffnet mit einem hölzernen Speer mit Knochenspitzen und einer nicht einmal sehr schweren Feuersteinarxt oder Holzkäule. Ein einziger Tatsen hieb jenes Ungetüms, wenn er traf, mußte den Menschen tot Niederstrecken. Und dennoch freuten sich alle auf diese Jagd, denn sie kannten die Natur dieses Tieres so gut, mußten seine Angriffsweise, seine Schwerfälligkeit zumal im Umwänden, überhaupt ein Träges langsames Wesen so listig auszunutzen, daß es sich ihm gegenüber stets zum Voraus ziemlich sicher als Sieger glaubten. Natürlich kam dazu die Aussicht auf das leckere Mal und auf die reichen Fleischvorräte, die sie für Weib und Kind mit nach Hause nehmen konnten, während sie vom Löwen wohl aus Aber glauben, nichts aßen. Auch war dieser Höhlenbär überhaupt, trotz seiner furchtbaren Größe und Stärke, solange er nicht angegriffen wurde, kein so schreckliches Raubtier wie die größten unserer heutigen Bärenarten, besonders der Eisbär und der Grislybär es sind. War er aber einmal verwundet, so kannte seine Wut keine Grenzen. Dann ging er ohne Besinnen aufrecht auf den Jäger los und schlug ihn mit den Prätzen nieder oder erdrückte ihn mit den Armen. Dabei kletterte er so gut oder besser als der Mensch und holte ihn auch im Laufe wenigstens bergauf, leicht ein. Wo aber die Menschen ihn unbehelligt ließen, ging er ihnen regelmäßig aus dem Wege. Und in der Tat seine stumpfen, wartzigen Zähne und seine kurzen Krallen, sowie sein plumper Körperbau weisen darauf hin, dass er mehr von Baumknospen, jungenem Laub und sogar von Gras, von Waldbären, Pilzen, wohl auch von Schnecken, besonders den großen Nacktschnecken, sich näherte, die auf allen Kalkgebirgen häufig sind, denen ja auch unser deutscher Dachs, bekanntlich ein Bär im Kleinen, so eifrig nachgeht. Vor allem aber war er wohl ein großer Aasjäger. Zu diesem Ende beging er Tag und Nacht in Allermusse sein weites Urwaldrevier, wo es an verendeten Tieren großen und kleinen selten mangelte, sofern könne Menschen in der Nähe wohnten. Und sein Geruchssinn war so stark, daß er diese Beute überall und leicht aufstöberte. Selbstverständlich behauptete er gegen die anderen Aasjäger jener Zeit, Hyänen, Wölfe, Füchse und Raben ein strenges Vorrecht. Erst, wann er, der Vater des Waldes, sich gesättigt hatte, durften sie nahen. Hin und wieder bestieg er wohl auch einen starken Baum, um Honig und Vogel-Eier zu holen, auch Vogel-Junge, warre Leckerbissen für alle Bären, wie für die ihnen nahestehenden Affen. Doch zurück zu unserem Ruhl und seinen Leuten. Das Gewitter war vorüber. Kein Blitz erleuchtete mehr die tiefe Finsternis. Ruhl hieß jetzt Feuer anmachen. Es war etwa Mitternacht. Allmählich verzogen sich die Wolken und die freundlichen Sterne, zeigten sich wieder am Himmel. Das der Berge troffen war klar. Aber ob tödlich oder ob er nur verwundet war und sich noch fortgeschleppt und ihnen verloren gegangen, das blieb eine bange Frage für sie. Welchen Wert hätte für jenes Jäger folgt der Hund gehabt? Aber dieses treueste Haustier kannten sie noch nicht, wie sie überhaupt keine Haustiere hatten. Sie waren ganz auf ihre eigene Spürkraft angewiesen. Dafür waren aber ihre Sinne, ihr Auge, ihr Ohr, ihr Geruch, ihre Beobachtungsgabe durch den fast beständigen Aufenthalt im Freien und durch tägliche Übungen so geschärft, dass es uns Häusermenschen schwer wird, uns eine richtige Vorstellung davon zu machen. Denn unsere gesicherten, geschlossenen, dumpfen Zimmer stumpfen von Generation zu Generation immer mehr die Schärfe unserer Sinne, wenigstens für die Ferne ab. Nur das Landfolg erhält die Seinen erträglich frisch. Räuchend saßen Ruhl und sein Sohn auf dem Felsen, während die anderen wieder zu ihrer Arbeit am Baumstammet zurückgekehrt waren. Trotz des Rauschens des nahen Wasserfalls hörte er deutlich ein Knistern im Laube und das Brechen dünner Dürer Zweige. Dies konnte freilich auch nur von einer Hyäne herrühren. Jetzt vernahm er ein dumpfes Geräusch, wie wenn ein schwerer weicher Körper rutscht oder sich reibt und sogar ein tiefes, langes Stöhnen glaubte er zu hören. War das etwa der letzte Atemzug des Bären? Dies vermutete Ruhl umso mehr, als der Bär nur bei der ersten Verwundung laut aufgebrüllt hatte. Endlich verschaffte ihm aber sein scharfer Geruchssinn auf einmal die Gewissheit, dass der Bär noch unten sei. Der allen Bärenjägern wohlbekannte, eigentümliche Geruch desselben, drang zu ihm herauf. Freudig sprang Ruhl auf und rief, »Olaman, wir haben ihn noch, bald muss der Mond aufgehen, dann werden wir hinuntersteigen.« Freilich der Knabe hatte die ganze Zeit über mehr an seinen Wolf als an den Bären gedacht. Indes war der Baumstamm an den Rand des Felsens geschafft, mit dem dicken Ende voran, bereit zum hinablassen. Da ertönte von oben von der Waldblöße her ein heller Pfiff, dann ein zweiter, dritter, vierter, fünfter, die vier letzten schnell hintereinander. »Das ist der Angeko und die Kuka-Männer«, sagte Repo, der dies Zeichen gleichsam als Losungswort dem abgesandten Boten angegeben hatte. Solche Zeichen waren bei den Eimats gebräuchlich, wurden aber, damit sie nicht etwa von Feinden nachgearmt werden konnten, für jeden einzelnen Fall geändert. Man schickte einen der Burschen ihnen entgegen und flut sie ein, herunterzukommen. Jetzt erst erfuhr Ruhl zu seinem Ärger, dass man seine Dwegen zum Angeko gesandt und vollens um Hilfe für die Jagd gebeten hatte. Obgleich nämlich der Tulka und der Huka-Stamm von altersherr in guter Freundschaft lebten, so war doch dem geraden ehrlichen Ruhl, der schlaue Angeko, im Inneren zu wieder. Er durchschaute den alten Uhu, wie er ihn nannte, wohl und hatte wenig Glauben an seine Zauberkräfte, daher auch die Tulka-Bewohner in Krankheitsfällen sich lieber an ihre erfahrene alte Pare hielten. Aus Klugheit aber, die auch bei diesem Naturfolke schon eine Rolle spielte, vielleicht auch, weil der Angeko fast doppelt so alt war, als er begegnete er ihm doch immer freundlich und mit Achtung. Langsam kamen die Leute näher, die Bachschlucht herunter. Voran der Tulka-Boote mit einem brennenden Kien-Span in der Hand, dann der Angeko in einem höchst merkwürdigen Aufzug mit einem Gefolge von Acht Männern. Feierlich in langem weißen Wolfspelz trat er heran. Hinter ihm ein Mann mit dem Uhu, der ihm auch ein schön gearbeitetes Steinweil und einen Speer-Nachtrug. Der Angeko selbst hielt in der Rechten einen langen polierten, rot- und schwarz gefärbten Stab mit einer beinahnen Spitze an dem einen und einem abgerundeten Griff aus Rentier-Geway an dem anderen Ende. In der Linken trug er einen gleichfalls fein geglätteten, aber nur fußlangen, Gewei-Zinken, den er wie ein Zepter aufwärts nach der Schulter zuhielt. Um seinen Hals hiege wohl ein Dutzend Ketten von Tierzähnen, welches seine ganze Brust bedeckten. Auf dem Kopf erragte ein kegelförmiger Helm aus Leder hoch, Empor rot bemalt mit verschiedenen schwarzen Linien, Figuren, Dreiecken und dergleichen, unten mit einem schönen breiten Marder-Pelze verbrähmt und mit einem Riemen unter dem Kopf festgebunden. Sein Rentierrock war ein ausgesucht schöner, unten und am Halse, wie der Helm mit Marder-Pelz eingefasst. Um seine Hüften trug er einen breiten Ledergurt über und über mit den Unterkiefern des Kudas, eine Wildkatze, behangen, deren feine, scharfe Eckzähne wie Perlen glänzten. Diese Unterkiefer von dem sonst verachteten Tiere wurden sorgfältig gesammelt. Sie galten als ein Zaubermittel und wenn der Angeko ging, rasselten sie zusammen und machten ein unheimliches Geräusch, wie die Schwanzklappern einer Klapperschlange. Unten an dem Gürtel hingen überdies viele kleine Beutelchen von Leder, in welchen er feine Arzneimittel bei sich trug. Er war von kleiner Statur, wohl einen Kopf kleiner als die gewöhnlichen Männer, aber der hohe Helm verlieh ihm eine die anderen sogar etwas überragende Höhe. Lange weiße Haare, denn der Mann war alt, fielen auf den Nacken und die Schultern herab. Auch ihm war das Gehen offenbar etwas schwer, daher er sich auch an der Jagd und an Kriegszügen schon seit Lange nicht mehr beteiligte und seine Häublingswürde für diese Fälle einem jüngeren Manne abtratt. Aber noch vollkommen aufrecht und mit Würde schritt er jetzt ein Herr und Ruhl musste es, nach des Zaubervaters Meinungen, wohl für eine große Gnade halten, daß er um seine Dwellen diesen weiten Weg bei Nacht zurückgelegt. Mit tiefer Ehrfurcht begrüßten ihn die Tulka-Männer. Sie knieten vor ihm nieder und legten dabei als Zeichen der Untertänigkeit die linke Hand auf ihren Kopf. Er murmelte den Leuten etwas wie einen Gruß zu, wobei er mit dem Stabe einen Halbkreis über ihnen in der Luft beschrieb. Ruhl stand etwas ferner und nahte sich langsam, seinen Sohn an der Hand. Der Angeko streckte ihm sein Knochen-Scepter entgegen. Ruhl ergriff es einen Augenblick und gab es ihm dann zurück. Das war die Begrüßungsform und zugleich eine Freundschaftsversicherung der Häubklänge. Offenbar aber war jener erstaunt und etwas verblüfft, daß Ruhl scheinbar so gesund ein Herr schritt. Er fragte ihn nach der Wunde. Ruhl deutete auf seine Brust. Der Angeko hieß ihn sich niederlegen, öffnete den Verband und untersuchte lange und ernsthaft die Wunde. Er legte sein Ohr an Ruhls Brust, um den Herzschlag zu prüfen. Jetzt schüttelte er bedenklich sein Haupt. Dann nahm er aus einem der Beutelchen an seinem Gürtel ein braunes Pulver, streute es in die Wunde und indem er mit seinem Knochen-Scepter darauf herumstrich, sagte er feierlich, Wann dreimal die Sonne untergegangen ist der Schmerz vorbei. Wann dreimal der Mond eine Kugel geworden ist die Wunde heil. Während Ruhl noch am Boden lag, war der Mond aufgegangen. Dies machte ihn sehr unruhig. Doch dachte er dabei nicht etwa an seine Wunde und deren Heilung, sondern nur noch an den Bären. Sofort eilte er an den Felsrand, aber der Mond schien nicht hinunter in die Tiefe. Ob es nun die Aufregung des Wundfiebers war oder die Furcht die Hukamener könnten ihm und seinen Leuten zu vorkommen, oder ob er glaubte, dass der Bär schon tot sei. Ruhl fasste plötzlich den tollkühnen Entschluss, jetzt in der Nacht trotz seines gelähmten Armes hinabzusteigen. Sofort gab er Befehl, den Baum über den Abgrund hinunterrutschen zu lassen. Dieser hatte kaum die nötige Länge, um unten aufzustoßen. Um ihn für alle Fälle fester zu machen, hieß er oben vier Haakseile daran befestigen und ihn so durch vier Männer, zwei jederseits in der Lage zu halten. Jetzt ergriff er eines der brennenden Holzstücke und gab es Repo in die Hand. Er selbst nahm seine Steinachst in die Linke, bedeutete Ruhlaman bei dem Angeko zu bleiben und rief, wer Lust hat, folge mir. Dann schwang er sich über den Abgrund und begann hinunterzusteigen. Unmittelbar hinter ihm Repo. Keiner wollte zurückbleiben und einer nach dem anderen kletterten sie hinab. Ruhl war etwa zwei Dritteil hinunter und nur noch ungefähr sechzehn Fuß vom Boden, da hieß er Repo die Fackel schwingen und nun sahen sie den großartigen Erfolg ihr Jagd. Der mächtige Buria lag tot, seiner ganzen Länge nach hart am Felsrande. Offenbar hatte er sich nach seinem furchtbaren Sturze gar nicht mehr gerührt. Der mächtige Bär aber saß etwa zehn Schritte seitwärts auf seinen Hinterbranken. Er lehnte sich an einen dicken alten bemosten Baumstrunk, an dem er vermutlich die Pfeile und Wurfspieße abgerieben. Mit starrem, dummen Blick stierte er die Fackel an. Ruhl zögerte einen Augenblick. Er hatte doch wohl gehofft, ihn totzufinden. Jetzt sah er, daß das furchtbare Tier nur wenig verwundet war und durchschaute schnell die ganze grässliche Gefahr für ihn und seine Leute. »Hinauf zurück!« schrie er aus leibes Kräften den Männern zu, die über ihm einer hart hinter dem anderen den Baumstamm umklammert hälten. Jetzt erst dachte er daran, daß ihm der eine seiner Arme zum Kampf verfehle, wenn er mit dem anderen sich festhalten musste. In der Tat erhob sich der Bär und Schritt, langsam, offenbar mit Schmerzen, dem Baumstamm zu. Ruhl sah, daß er den linken Vorderfuß schleppte. Dies gab ihm einen Hoffnungsschimmer, denn das Tier konnte nun wenigstens nicht klettern. Jetzt war es unten am Baumstamm angekommen und sei es, daß die Männer Ruhls Befehl hinauf zurück wegen des Rauschens des Wasserfalts nicht verstanden hatten oder daß oben ein Hindernis eingetreten war. Weder Ruhl noch Repo konnten von der Stelle, denn unmittelbar über dem Kopf der Repos befand sich noch sein Hintermann. Jetzt richtete sich der Bär an dem Stamm auf. Beinahe so hoch wie zwei Männer stand er da und glotzte das Licht an. Seine linke Pratze hing lahm herunter, die rechte aber streckte er hoch empor und beinahe konnte er Ruhls Füße erreichen. Er tastete an dem Baume herum, aber ein solches Tasten war es von diesem Koloss, daß die Männer am Baumstamm alle einen Schrei ausstießen, denn der Baum wankte hin und her, viel aber glücklicherweise nicht, weil er oben von den Hukas gehalten wurde. Beugete ich herunter und halte mich fest um den Hals, wie Ruhl in seiner verzweifelten Lage Repo zu. Gesagt getan, Ruhl war festgehalten und hatte jetzt seinen linken Arm frei. Da umfasste der Bär mit seinem rechten Arme den Baum, um ihn herunter zu reißen. Aber schon saust er auch Ruhls Steinachst auf seine Pratze nieder. Brüllend vor Schmerz und Wut stürzte das Tier, das nun vorne ganz hilflos geworden, nach der Seite über und riss im Fallen den Baum mit sich hinunter. Denn dieser Last waren die Männer oben nicht gewachsen und hatten die Seile gehen lassen. Doch glücklicherweise rutschte der Baum nur langsam an der Felswand hinab, die Last des Bären selbst drückte ihn an den Felsen, was ein rasches Fallen unmöglich machte. So kamen die Männer alle, die noch am Baume hingen, wohl behalten unten an, indem sie eh der Baum ganz zur Erde kam, hinuntersprangen. Die beiden Ungetüme lagen jetzt hart beieinander, der Buria tot, der Höhlenbär, der ihm an Größe beinahe nichts nachgab, brüllend und hilflos sich wälzend daneben. Ruhl atmete auf und brach unwillkürlich in lauten Siegesjubel aus. Der kleine Ruhlamann hatte oben auf dem Felsrande liegend mit klopfendem Herzen alles beobachtet. Mit keinem Laut verricht er seine furchtbare Angst um den Vater. Jetzt aber, als er dessen Stimme erkannte, zitterte er verfreude und rief laut hinunter, Ruhlhabar, Ruhlhabar, lebst du noch? Wir sind alle gesund, schrie Ruhl aus der Tiefe hinauf. Kann ich nicht hinunterkommen? rief Ruhlamann entgegen. Er erhielt keine Antwort. Ruhl hatte anderes zu tun. Keiner hatte in den ersten Augen blicken der Freude daran gedacht, dem hilflosen Stöhnen den Bären vollends den Todesstreich zu geben. Aber ein solches Leben war nicht so leicht ausgelöscht. Als Repo die Fackel, die nur noch einen dunklen Schein verbreitete, durch Schwingen wieder zum Aufflammen brachte, sahen sie zu ihrem Schrecken das Tier aufrecht, auf dem Löwen sitzen. Mit wenigen Sätzen sprang Ruhl hinter dasselbe auf den Löwen hinauf und hieb ihm mit ganzer Kraft sein Steinbeil von der Seite an die Schläfe. Das war sein Letztes. Mit dumpfem Todesröscheln stürzte der Bär über den toten Löwen hin. Ende von Abschnitt 8. Abschnitt 9 von Ruhlamann von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Die Beute Da die Mehrzahl der Männer nach Ruhls Ruf zurück wieder hinauf geklettert war, hatte es sich so getroffen, dass nur Tulka Männer, die ihrem Häubling zuerst gefolgt mit dem stürzenden Baum hinunter kamen. Alle Hukas waren oben. Dies freute Ruhl und Designigen nicht wenig, denn nun war kein Zweifel, das, wenn auch nicht alles Fleisch, doch das Jägerrecht, die Siegesdenkzeichen, nämlich die Köpfe und die Fälle der beiden Raubtiere in die Tulka kamen, da sie jetzt allein die Beute erlegt hatten. Im anderen Falle war es Brauch, um dieselben zu losen. Nunmehr wurde ein mächtiges Feuer angemacht, daß die ganze Schlucht weit herum fast tagesell erleuchtete. Zunächst schnitten sie den Bären die Viertatzen herunter, zogen den Pelz davon ab und rösteten die Leckerbissen am Feuer. Ruhl hatte seit dem vorigen Morgen nichts genossen, aber der köstliche Braten wollte ihm nicht munden, ohne seinen wackeren Jungen. Wie sollte man ihn herunterschaffen? Ruhlammern rief er hinauf, sage den Freunden, sie sollen dich an Seilen herunterlassen. Nicht lange und der Knabe schwebte über dem Abgrund an einem Tau, als die Hooker-Männer oben festhielten und an welchem er langsam herunter rutschte. »Halte dich mit deinem Beile wohl vom Felsen ab, rief Ruhl hinauf. Sonst schneiden die scharfen Kanten das Seil entzwei. Hoch oben auf dem Löwen stand der Vater. Mit ausgestrecktem Arm empfing er den schwebenden Knaben und setzte ihn wie auf einen Hochsitz auf den weichen noch warmen Pelz des Bären nieder. Der Junge schauderte einen Augenblick, dann aber blickte er stolz um sich und ließ sich ein Stück Bären tazze, das man ihm hinauf reichte, trefflich schmecken.« Aber ernst redete Ruhl ihn an. »Ruhlammern, das ist der Mörder deines Arns. Du bist gerecht, Vater. Endlich, endlich darf uns die alte Pare nicht mehr schmähen. Oh, wie würde sie jauchzen, wenn sie jetzt hier sein könnte. Schade, daß es die Zeit des grünen Laubes ist. Wäre es die Zeit der kurzen Tage, so würden wir den ganzen Burrier auf Schlitten nach Hause schaffen, und wenn wir drei Tage brauchten.« Aber wie konnte Ruhl mit solcher Sicherheit gerade diesen Löwen als den Bezeichnen der vor mehr als dreißig Jahren seinen Vater zerrissen? Und doch war es ohne Zweifel so. Der alte männliche Löwe hat immer sein ganz bestimmtes Jagdrevier. Es erstreckt sich meilenweit und erduldet keinen anderen darin. So war auch Jena Burrier wohl bekannt und weit hingefürchtet. Schon seit Jahrzehnten lebte er hier allein ohne Weibchen der letzte seine Stammes in dieser Gegend. Nach beendigter Male kam eine schwere Arbeit, das zerlegen der Tiere. Beide waren wahre Riesen ihrer Art. Der Löwe Maas ausgestreckt, wie er da lag, von der schnauzen Spitze bis zur Schwanzwurzel, beinahe zwei Mannslängen, und der Bär kam ihm an Länge nahezu gleich, während er ihn vermöge seiner plumpenbreiten Gestalt an Körpermasse und Gewicht noch übertraf. Sehr eigentümlich war das Fell des Burrier, ganz abweichend von dem unserer heutigen großen Katzen, des Löwen, des Tigers, des Panthers und des Jaguars. Schon die Farbe war eine ganz andere als bei diesen. Wie eine genaure Beobachtung immer mehr ausweist, stimmen die Farben der meisten wilden Tiere träflich zu ihrer Umgebung, vor allem aber die der Raubtiere. Nur so können sie ihre Beute überraschen. Deshalb ist der Bär des Nordens weiß wie Schnee und Eis, auf dem er dem Seehund auflauert. Der Löwe in Afrika ist gelblich wie der Wüstensand der Sahara, auf dem er die Antilope anschleicht. Der bengalische Tiger ist gelb mit senkrechten schwarzen Streifen, erlauert im Dschungelgebisch, d.h. im Röhricht der großen asiatischen Flüsse, auf die zur Tränke kommenden Antilopen Hirsche und Büffel. Dem dort herrschenden gelblichen Halbdunkel entspricht die gelbe Grundfarbe seines Fels und die senkrechten Streifen auf dem selben, armen die aufrechtstehenden Rohre nach. Und von dem buntgefleckten Panther endlich wissen wir, daß man dieses kühne Raubtier an einem Felsen oder auf einem Baum in Apesinien schon in geringer Entfernung kaum zu sehen vermag, so genau stimmt sein gelbes schwarzgeflecktes Fell zu den manigfaltigen Farben und Licht- und Schattenwirkungen der Blätter und Blumen und überhaupt der Pflanzenwelt, die ihn umgibt. Ähnlich bei dem Jaguar in Brasilien. So mußte denn auch die Farbe unseres deutschen Höhlen Löwen seiner Umgebung entsprechen, dem düsteren Waldestunkel, in welchem er sich gewöhnlich aufhielt und den gelbgrauen Tönen der Heidefläche des deutschen Hochgebirges, wenn er im Freien jagte. Sie war ein Gemisch aus gelb, braun und schwarz, am ähnlichsten wohl der Farbe des Wolfes. Sein Pelz aber war nicht glatt, kurzhaarig, glänzend wie der des Löwen, des Tigers und der meisten Drogentiere, sondern dick, graus, wollig und warm für den langen deutschen Winter. Daher wurde auch das Fell hoch geschätzt bei unseren Eimats, umso höher, weil das Tier sehr selten geworden war und noch seltener ein Angriff auf dasselbe gewagt wurde. Eine eigentliche Mähne von welligen fließenden Haaren, wie der heutige Löwe, hatte er nicht. Wohl aber war wahrscheinlich der wollige Pelz, wie bei dem deutschen Wiesent und dem nordamerikanischen Bison, auf Kopf, Hals und Schultern von außerordentlicher Länge und Dicke, sodass die Gesamtfigur die viel bedeutenderer Größe ausgenommen, dennoch unseren heutigen Löwen nicht so unendlich war. Vor allem geschätzt aber als höchster Schmuck des Mannes waren die furchtbaren Eckzähne dieses Raubtieres sowie seine mächtigen Krallen. Beide waren fast doppelt so lang wie die des heutigen Löwen und ich wünschte meine freundliche Leser möchte die Schädel und Zähne und Krallenknochen sehen können, welche in der geilen Räuter Höhle in Franken gefunden wurden und jetzt das Berliner Museum zieren. Wenn wir nun bedenken, daß der heute lebende etwa sieben bis acht Fuß lange Berberlöwe mit einem halb erwachsenen Rind im Maul noch über den fünf Fuß hohen Dornenzauen des Negerkraals springt, wie groß muß dann die Stärke jenes deutschen Höhlenlöwen gewesen sein. Es war ein schwere Stück Arbeit, das große Tier zum Abhäuten auf den Rücken zu legen, die vier Beine in die Höhe zu richten, auseinander zu ziehen und fest zu halten. Letzteres geschah mit Seilen, die sie an schwere Steine oder was immer in der Nähe war, fest banden. Nun mehr wurde erst der Lenkschnitt über Hals, Brust und Bauch geführt, dann vier Schnitte in die Quere, nämlich je einer von der Mittellinie an der Innenseite jedes Fußes entlang bis zu den Prätzen. Um die Schnitte durch ein solches Fell mit einem Feuersteinmesser zu führen, dazu gehörte freilich wieder die fast tägliche Übung dieser Leute im Abhäuten von Wild. Nachdem die Schnitte gemacht, konnten leicht vier Männer zugleich weiterarbeiten. Auch beim eigentlichen Abziehen benutzten sie zunächst das Feuersteinmesser, dann aber, wenn sie einen Lappen fassen konnten, ein anderes eigentümliches Werkzeug. Es war dies ein unten und oben abgerundetes Stück Rentiergeweih. Mit ihm und der Faust drückten sie das Zellgewebe zwischen dem Fell und den Muskeln durch und machten so große Stücke der Haut auf einmal frei. Wo dies nicht weiter ging, half das Feuersteinmesser wieder nach. So war in weniger als einer Stunde der Löwe abgetan. Auffallend war bei dieser Arbeit das lustige, übermütige Geplauder der Männer, womit sie den toten Löwen, vor welchem sie so lange erlebte, so entsetzliche Furcht gehabt, verhöhnten. Der ganze Kopf, die vier Prätzen und der buschige Schwanz blieben am Fell. Und in der Tat ein wahres Prachtstück war dies, wert nicht nur die armselige Wohnung des Höhlenmenschen, sondern einen Flürstensaal zu schmücken. Der ganze abgezogene Körper aber wurde liegen gelassen. So sehr sich die Eimat sonst alle Teile des Wildes bis auf die Knochen hinaus zu nutzen machten, so berührten sie doch das Fleisch des Höhlenlöwen nicht. Denn es herrschte der Aberglaube unter ihnen, daß die Seele der Vatermörder nach ihrem Tode in diesen mortgierigen Katzen wohnen müssten. Auch mögen sie einen Abscheu gehabt haben vor dem Fleisch eines Tieres, das so viele Menschen gefressen. Während nun die Leute sich an den Bären machten, um an ihm dieselbe Arbeit zu tun, trat Ruhl nochmals zu dem Körper des Löwen und untersuchte genauer die Wunden. Leicht fand er die von den vier Wurfspießen, die das Tier anfangs getroffen. Es waren sämtlich nur Fleischwunden, zwei auf der Seite zwischen den Rippen, eine in der Schultergegend und die vierte in dem mächtigen Nackenmuskel. Alle diese Wunden hatten nur schwach geblutet. Dagegen hatte die Pfeilwunde eine furchtbare Wirkung gehabt. Der ganze Unterhalts war schwarz-rot mit Blut unterlaufen. Der Pfeil war hart am Leibe abgebrochen, vielleicht erst bei dem Sturze des Tieres in den Abgrund hinunter. Aber fast eine ganze Hälfte, ein zweifußlanges Stück, steckte noch im Leibe und konnte von Ruhl kaum mit Anstrengung herausgezogen werden. Der Pfeil war gerade von vorn in den unteren Teil des Halses eingedrungen und hatte sich, weil von oben, vom Baume her abgeschossen, tief nach unten in die Brustöle, in die Lungen des Tieres eingebohrt, daher auch sein Rachen voll Blut war. Das alles zeigte Ruhl seinem Sohne, der wissbegierig dabei stand und alles aufs Aufmerksamste verfolgte. »Unsere vier Wurfspieße«, sagte er zu ihm, »haben den Burya nur gekitzelt. Repus Pfeil allein hat ihm den Tod gebracht. Auch deine Beilhiebe, Holaman, haben keine Spur am Kopfel zurückgelassen. Den Burya hast du nicht getötet, aber deinem Vater hast du das Leben gerettet.« Mit leuchtenden Augen hörte der Knabe zu, ohne ein Wort zu erwidern. Dann brachte Ruhl seinem Bruder Repo, der das Abbalgen des Bären leitete, die blutige, abgebrochene Pfeilspitze und sagte laut, damit es alle hören sollten, so tief wie dieser Stück steckte dein Pfeil in der Brust des Burya, dir gehören seine Zähne. Repo brach das Stück Holz ab und bewahrte sorgfältig die beinene Pfeilspitze. Denn eine Waffe, mit der man ein besonderes Jagdglück gehabt, galt auf Ferner hin, fast für unfehlbar, wurde daher sehr hochgeschätzt und auf Kind und Kindeskind vererbt. Die Tulka-Männer hatten die Abheutung und auch die vollständige Zerlegung des Bären in vier mächtige Stücke, zwei Vorder- und zwei Hinterhälften, vollendet und sich eben daran gemacht einen Teil der Eingeweide, Herz, Leber und anderes, zu braten, als von der linken Seite, vom Walde her, endlich die Hukka-Männer mit dem Angeko erschienen. Natürlich hatte es den Alten nicht wenig verdrossen, daß er mit seinen Leuten bei dem ganzen wichtigen Geschäft des Abheutens und Zerteilens nicht zugegen sein konnte. Er fürchtete, jetzt bei der Verteilung der Beute zu kurz zu kommen. Dazu war er ein Feinschmecker und liebte die fetten Bären-Tazen über alles. Diesmal war ihm nur der Duft derselben von unten herauf in die Nase gestiegen und nur zu deutlich konnte er von oben herab die anderen Schmausen sehen. Seine Leute hatten ihm vorgeschlagen, ein Seil oben an einem Fels zu befestigen und sich so alle einer nach dem anderen hinabzulassen. Davon wollte aber der Angeko, der sehr viel auf sein Leben hielt, nichts hören. Auch schien es ihm wohl, für ihn den großen Zauberer, unwürdig, an einem Seil in der Luft zu schweben. So mußten die Hooker-Männer mit ihm einen weiten Umweg nach der linken Seite zu einschlagen und dies war die Ursache, daß sie so spät erst unten auf dem Schauplatz erschienen, glücklicherweise noch zeitig genug, um an dem eigentlichen Bären-Schmause teilzunehmen, der jetzt erst beginnen sollte. Ruhl breitete das Bärenfell auf dem Boden aus und forderte den Angeko auf, darauf Platz zu nehmen. Hinter ihn setzte sich sein Mann mit dem Uhu, Ruhl ihm gegenüber und Ruhlamann zwischen beiden. Lange dauerte wieder der Schmaus und aufs Freundschaftlichste bewürteten die Hooker-Männer ihre Nachbarn mit dem köstlichen Braten. Das erste Stück vom Herzen gebührte natürlich dem Angeko und dieser hinwiederum gab den ersten Bissen seinem Uhu, den er jetzt auf seine Schulter genommen und an dessen ernsthaften Minen und Uhu rufen sich Ruhlamann höchlich ergötzte. Der Vogel mußte sehr hungrig sein, denn hastig griff er nach dem Stück, sträubte nach eulen Art die Federn hoch auf und breitete seine mächtigen Schwingen nach vorn über seine Beute. Dabei schlug er unglücklicherweise dem Angeko den Helm vom Kopfe. Darüber lachte Ruhlamann. Der Angeko aber machte ein bitterböses Gesicht und wollte den Vogel von seiner Schulter herunter schütteln, aber je mehr erschüttelte, umso fester kralte sich der Uhu ein. Jetzt konnte selbst Ruhl kaum mehr des Lachens sich enthalten, griff aber rasch den Vogel bei den Ständern und setzte ihn auf Ruhlamanns Schoß, der ihn durchstreicheln und grauen im Nackenbald zur Ruhe brachte. Der Angeko aber konnte lang seine Fassung nicht wiederfinden. Er war und blieb von nun an verstimmt. Alles sollte ihm, den großen Zaubermeister, heute missglücken. Er beschloss fest in sich, seine Höhle nicht so bald wieder zu verlassen. Noch ernster aber wurde er, als ihm Ruhl von der Ankunft der Weißen Karlatz am Drobasee und von ihren Hütten erzählte. Ruhl plante nämlich einen förmlichen Vertilgungskrieg gegen diese Weißen Eindringlinge und forderte den Angeko auf, seinen Einfluss, der ihm als Zauberarzt weit und breit bei den Eimats zu Gebote stand, aufzubieten, um diese alle unter sich zu versöhnen und gemeinschaftliche Sache gegen die Weißen zu machen. Der Angeko antwortete ausweichend, Ried zuzuwarten, jedenfalls zuerst, wenn auch nur scheinbar, den Weißen freundlich zu begegnen. Vor allem müsse er seinen Gott befragen. Ruhlamann hatte indessen bei aller Freude, die er genossen, eine schwere Sorge auf dem Herzen. Wo war sein Wolf? Er war verschwunden, lange Ehe sie in die Schlucht heruntergekommen, aber der Vater tröstete ihn, denn der Wolf wisse den Weg zur Tulkar-Höhle wohl und sei vielleicht schon jetzt zu Hause. Endlich wurde aufgebrochen, als eben der Morgen tagte. An vier dicken, mehr als manslangen Fichtenstangen, die man nebenan im Walde gehauen, wurden die großen Bärenviertel aufgehangen, jede Stange mit einem Viertel von je zwei Männern, einem vorne und einem hinten, getragen. Ebenso bildeten die zwei zusammengeschnürten Tierfälle je eine Tracht für je zwei Männer. 12 Leute wurden auf diese Art beladen und nun im Tragen von allen abgewechselt. Nur der Häubklinge mit Ruhlamann und der Angeko mit dem Uhuträger waren ausgenommen. Ein Bärenviertel bestimmte Ruhl schon jetzt für den Angeko und die Huka-Leute. Alles übrige sollten, wie billig die Tulkar-Männer für sich behalten. So ging der Zug schwer beladen der Heimat zu. Ruhl mit seinem Sohn voran, dann die Leute und zum Schluss der Angeko mit dem Uhu. Zunächst zog sich der Pfad durch einen dichten Tannenwald, allmählich abwärts, dann einen steilen Felswenden und über Steingeroll rutschen, vollends hinunter. Langsam, aber sicheren Drittes, ohne eine Spur von Schwindel, hatten die schwer tragenden Männer auch diesen gefährlichsten Teil des Weges glücklich zurückgelegt, als ein prächtiges, wildes, von der Sonne beleuchtetes Felsental sich vor ihnen öffnete. Freilich für die Romantik der Natur hatte jenes Volk weder Sinn noch Zeit, und wir dürfen sie darum wahrlich nicht geringer schätzen, denn die Sorge und harte Arbeit um die tägliche Nahrung, wie sie ihnen oblag, würde wohl auch bald in jedem von uns den Sinn für solche Betrachtungen ersticken. Nun ging es an einen vielfach versumpften Bache, streckenweise auch durch denselben, aufwärts bis zu dessen Quelle. Diese lag in einem düsteren Waldesgrunde ein stiller, breiter Wasserkessel von unendlicher Tiefe, rings vom steilen Waldgebirge eingeschlossen und am Rande von mächtigen alten, dunkelgrünen Eibenbäumen beschattet. Das immer kalte Wasser hatte eine düsterisch-warzblaue Farbe. Walbarsee, das heißt See des Lebens, hieß dieser geeignesvolle Teich bei den Eimats. Hier, das war ihr Glaube, war der Eingang in die große, schöne unterirdische Höhle, wo die Seelen der abgeschiedenen, guten Menschen in ungetrübten Freuden und Genüssen unter einem großen Häubdling ewig lebten, während die der Bösen in unheimlichen Nachttieren, in Eulen und Fledermäusen, ruhelos auf der Erde wandern und die Menschen schrecken mussten. Hier machte Ruhl halt. Alle entluden sich schnell ihrer Bürde und wie das Tier des Waldes tranken die erschöpften, schweißtriefenden Männer mit wahrer Lust aus der kalten Flut, Ruhlaman voran, ohne das in der sorgsame Vater abhielt. Denn so nahe stand der damalige Mensch noch der Natur, dass ihm die unmittelbare Befriedigung der natürlichen Triebe, die uns Krankheit und Tod bringen würde, nicht mehr schadete, als wenn der gehetzte Hirsch sich in einen See stürzt, um seinen Durst zu löschen und sein Sieden des Blut zu kühlen. Wie Fischottern schwammen und tauchten sie in dem erfrischenden Becken herum, setzten sich dann ans Ufer, um sich zu sonnen, jagten sich wie Kinder, ohne an die überstandenen und kommenden Strapazen zu denken, am Rande herum, auf die Bäume hinauf und wieder in das Wasser. Ruhlaman, den alle liebten, immer den anderen voraus. Jetzt wurde Feuer gemacht, ein gutes Stück Bärenfleisch verzehrt und weiter ging es dann frohen Mutes der Heimat zu. Durch eine lang sich hinwindende Schlucht zog sich der Weg bergang. Sie war jetzt trocken, aber viele Steingeröll und Felsblöcke zeigten, dass hier im Frühjahr und bei anhaltendem Regen ein wilder Gießbach hinunterstürzte. Als sie oben auf der Höhe angekommen, erfrischte sie der kühle Albwind. Stundenlang wanderten sie dann am Rande des Gebirges und des Waldes hin. Ein Trub wilder Pferde zeigte sich in weiter Ferne auf der Ebene, aber natürlich dachte man jetzt an keine Jagd mehr. Doch wurde noch ein erfreulicher Fund gemacht. Ganz am Ende der öden Fläche, als sie eben wieder in den Wald einwiegen wollten, fanden sie unter einer breiten, einzelstehenden Eibe ein totes Rentier. Aber es hatte schon mehrere Tage gelegen und war bereits in Verwesung übergegangen, also Fleisch und Fell unbrauchbar. Dagegen war das herrliche Gewei immer noch von großem Wert für sie. Mit wenigen geschickten Steinbeilhieben wurde es mit dem obersten Teil der Schädelkapsel abgeschlagen. Dabei fand sich eine tiefe, klaffende Wunde im Nacken des Tieres. »Das hat ein Albus getan oder ein Giedk,« meinte der Mann, der das Gewei abhieb. Er ist von der Eibe auf den guten Katt heruntergesprungen und hat ihm den Hals abgebissen. Nun lenkte man in den Wald hinein und eine Zeit lang abwärts dem Tale zu. Hier wurde der Pfad auffallend ebend und schön. Er zog sich fast in gerader Linie, in halber Höhe des Gebirges, an dessen Südseite über dem Arme Tale hin. »Das ist ein guter Weg,« sagte Rulamann. »Warum sind nicht alle unsere Wege so gut? »Es ist ein alter Numbagang,« antwortete Rul. »Sie haben die schönsten Wege gehabt und du kennst ja die Rede, ebend und glatt wie ein Numbagpfad. »Ich habe nie ein Numbag gesehen,« sagte Rulamann. »Rul, das war das Letzte in unserer Nähe, das diesen Weg getreten hat. Wohl 50 Jahre lang ist es täglich hier gewandelt. Jedermann kannte es und fürchtete es. Niemand wagte sich in seine Nähe. Es war ein böses, altes, schlaues Tier, das in keine Schlinge und Falle mehr ging. Eines Tages aber wurde es von meinem Vater in einem Schilfsumpfer hier unten im Tale totgefunden. Einige seiner Zähne hat die alte Pare noch unter ihren Geheimen schätzen. Ich war ein Knabe noch, als der Vater den mächtigen Kopf nach Hause brachte. Zwei ungeheure Hörner saßen auf dessen Nase. Das Vordere war fast so hoch wie ich selbst damals. Zwei Männer trockenden Kopf, zwei die Haut. Aber diese konnte man zu nichts gebrauchen. Man konnte sie nicht schneiden. Auch das Fleisch war hart und schlecht. Nur die alte Pare fand es gut und aus einigen Fetzen der Haut kochte sie einen weichen, durchsichtigen Brei und aß ihn als Leckerbissen. Aus den Hörnern schabte sie das Pulver, womit sie das Blut stillt. Du weißt, sie liebt diese alten Tiere, die noch in ihrer Jugend häufig waren und jetzt bald nicht mehr sein werden, besonders die Numbars und die mächtigen Twobars, die Riesen der Erde. Hast du nie Twobars gejagt? fragte Rulamann. Auch Twobars gab es früher im Armetale, erwiderte Rul. Sie kämpften oft mit den Numbars und dabei brüllten die Ungetüme fürchterlich. Nachher aber haben die Nalis, die fettern unsere alten Paare, sie ausgerottet. Sie haben die Haut und die Hörner an die Händler verkauft. Die Händler haben sie den weissen Karlats gebracht, die nach Sonnenaufgang am Langen Flusse wohnen, so nannten sie die Donau. Dort machen sie schöne Dinge daraus, die wir nicht machen können, besonders aus den großen, langen Zähnen der Twoba. Rulamann, aber wie konnten denn die Nalis die großen Numbars und Twobars erlegen? Rul, sie haben bei Tage während das Numbar unten im Tal im Sumpfelag eine tiefe Grube gegraben auf seinem Fade und sie listig mit Zweigen zugedeckt. Sie wussten wohl, dass das Numbar keinen Zweig, keinen Stein, nichts auf seinem Fade duldet. Dann lauerten sie in der Nähe. Wenn nun das Numbar grunzend seines Weges kam, so schrien sie und reizten es und in seiner Wut stürzte es auf die Zweige in seinem Wege los und auf die Männer, die jenseits der Grube standen, und fiel in diese hinunter. Aber da hat es oft lange gedauert, bis sie es nur töten konnten. Die Haut war so dick, dass kein Wurfspieß durchging. Oft haben sie sie verhungern lassen und es war schauerlich, wie die Tiere Tag und Nacht brüllten. Aber die Twobars, fragte Rulamann dazwischen. Rul, mit den Fuchshaarigen Twobars ging es nicht so leicht. Sie sind schlaue, vorsichtige Tiere und untersuchen genau den Weg, ehe sie den Fuß darauf setzen. Doch wussten die Nalis auch diese in Gruben zu locken, wenn es ihnen zufällig gelang eines ihrer Jungen, solange es den Eltern noch nicht überall hin folgen konnte, zu erhaschen. Dann setzten sie dieses in die Tiefe mit Gezweig und Erde überdeckte Grube, und die Elternliebetrug stets balten Sieg davon über die gewohnte Vorsicht. Das winselnde Junge zog die Alten herbei und in der Hast ihm zur Hilfe zu kommen, stürzten sie hinein. Unzählige Steinwürfe und Pfeile töteten dann endlich die Alten mit dem Jungen. Meist aber jagten sie die Twobars auf andere Art. Sie legten ihnen Fußschlingen aus starken Riemen auf ihre Pfade, und wenn sich eins am Fusse gefangen, beschossen sie stundenlang mit Wurfspießen und Pfeilen. Öfters riss sich dann das Tier noch los und rannte in Schmerz und Wut, nach Meilenweit dem Wasser zu. Dort sind viele von Blutverlust erschöpft, untergesunken und so ertrunken. Drunter im Twobarsee müssen Haufe und ihre Knochen auf dem Seekrunde liegen. Auch einen schlauen Schlangenmann hatten die Rallis. Der manches Twobar allein erlegte. Er sammelte das Gift von vielen Schlangen und tauchte kleine, feine Dornpfeile da rein. Dann lauerte er den Twobars beim Baden auf und schoss ihnen, wenn sie brüllend in wilder Lust das Maul weit öffneten, die schlimmen kleinen Pfeile in den Rachen. Kaum merkte das Tier den feinen Stich. Doch bald schwoll von dem Gift die Zunge und der ganze Rachen an. Das Tier wälzte sich und brüllte grau sich in seiner Todesangst, und in kurzer Zeit erstickte es elendicklich. Vieles erzählte noch der Vater dem Sohn auf dem bequemen Rumbarpfade, wie es früher viel kälter gewesen im Lande und die Winter viel länger bei den Ahnen und wie diese sich in dicke Wolfspelze gekleidet statt in Rentierfälle. Dann sprach er von weißen Bären, die früher hier hausten und jetzt ganz ausgestorben, und dass auch die Rentiere und Pferde immer seltener würden und wie schwer es schon geworden, wild genug zu erlegen zur Nahrung. Weiter erzählte er ihm von den Hütten der weißen Kalats am Tvobasee, die sie neulich entdeckt, von deren Boten und gelbglänzenden Messern und Beilen und von ihren merkwürdigen Kleidern. Dann von neuen Tieren, die man früher nicht gesehen, von großen Waldrentieren mit runden, vielästigen Geweihen, die sich da und dort einzeln im Tale des Norgeflusses im Walde zeigten und wütend auf die Rentiere losgingen, wo immer sie sie treffen. Und von einem kleineren Waldrentier schlank, fein, großäugig, aber scheu und flink wieder wind, und von neuen Vögeln in den Gebüschen am Tvobasee die wunderbar schön sängen ganze Nächte hindurch. Es wurde Abend, als die Männer endlich an der Quelle am Zickzackweg ankamen. Hier verabschiedete sich der Angeko mit den Seinen, nachdem er Ruhl noch mit seinem Wundpulver versorgt hatte. Ruhl schenkte ihm auch das schöne Rentiergewei und lud ihn ein zum großen Burya-Fest auf dem nächsten Tag. Der totmüde Angeko lehnte ab, versprach aber, zur Verherrlichung des Festes eine Anzahl Männer, Frauen und Kinder herüberzuschicken. Ruhlaman war vorausgeeilt und hatte mit jugendlicher Hass der alten Pare von dem großen Jagdglück Kunde gebracht. Nur von dem, was er selbst getan, sagte er nichts. Die Männer kamen mit dem Feld des Burya, der mächtige blutende Kopf hing tief herab. So tratten sie hin vor die alte Pare und legten die Last vor ihr Nieder. Kaum sah die alte die Löwenhaut, da sprang sie auf wie Toll und schrie, »Das ist er! Das ist er! Du Männermörder, hast mir meinen Sohn gemordet!« Sie packte den toten Kopf mit ihren dürren Fingern, schüttelte ihn und schrie und tobte und lachte wie ausser sich. Ende von Abschnitt neun Abschnitt zehn von Ruhlaman von David Friedrich Weinland Die Silibrivox-Aufnahme ist in der Public Domain. Das Burya fest Wenn ein bengalischer Tiger in Ostindien seinen Wohnort in der Nähe eines Dorfes aufschlägt, so kommt es gar nichts selten vor, dass die Bewohner, nachdem ein Familienmitglied nach dem anderen von ihm weggeholt wurden, in ihrer Verzweiflung Haus und Hof verlassen und sich anderswo ansiedeln. Und doch haben diese Leute, wenn nicht Schießgewehre, so doch treffliche Metallwaffen genug. In neuerer Zeit aber wenden sich in solchen Fällen die India häufig an die Englischen Offiziere, welchen eine Tiger jagt als das Ideal des Sportsman, des Jägers gilt, und deren höchster Stolz es ist, das Fell eines selbst erlegten Ratia Utans, wie ihn die Malayan heißen, mit nach England zu bringen und ihr Arbeitszimmer damit zu schmücken. Zu dieser Erlegung bedarf und benutzt der Jäger die vollkommensten Schusswaffen, zwei, drei der besten Doppelbüchsen mit Stahlkugeln, und für den Notfall ist er immer noch gedeckt durch ebenso gut bewaffnete Freunde oder Diener. Nun denke man sich dagegen erst die Freude und den Stolz jener braven, tapferen, aber fast hilflosen Ur-Europäer, wenn es ihnen glücklich einmal gelungen war, mit ihren fast kindlichen Pfeilen aus Haselnussgärten und den einfachen Wurfspießen einen Höhlenlöwen, das Ungetüm ihrer Wälder, welches seit einem halben Jahrhundert die ganze Gegend tagereisenweit unsicher gemacht, endlich zu erlegen. Das war ein Ereignis für jene Menschen und für die ganze Nachbarschaft, von dem noch Kind und Kindeskind erzählte. Daher wurde auch jedes Mal ein großes Fest veranstaltet, an dem sich nicht etwa nur die Männer, sondern auf Frauen und Kinder beteiligten. Mit Tagesanbruch erschien am anderen Morgen schon das ganze Volk der Tulka auf dem freien Platz vor derselben und harte Begierig der Dinge, die da kommen sollten. Auch von der Huka-Höhle stellte sich der versprochene Zuzug von gegen 20 Männern, Frauen und Kindern ein. Von allen Anwesenden hatte niemand ein Burya fest mitgemacht, als die alte Pare. Man legte daher die ganze Anordnung der Sache in ihre Hand. Zuerst wurde ein Gestell von Holz gebaut. An eine gegen zehn fußlange Stange, welche den Rücken vorstellte, wurden vier Pfosten als Beine befestigt. Dann die schöne Haut des Burya über dieses Gestell geworfen und notdürftig mit Baumzweigen und Laub ausgestopft. So stand der Löwe in furchtbarer Majestät vor der Tulka. Mit Grausen sahen die Kinder und Frauen an dem fürchterlichen Tiere hinauf mit Wut und Hohn die alte Pare. Nach ihr hatte man den Kopf des Tieres gerichtet. Der Tanz, wenn wir das oft unschöne wilde Springen der Natur für Kassunennen dürfen, begann begleitet von Trommeln und Pfeife und dem eintönigen melancholischen Gesang der Weiber. Zuerst kamen die Männer mit ihren besten Kleidern und Waffen angetan, voran Repo als Buriamate, das heißt Buriabesieger, welchen stolzen Namen er fortan führen durfte. Die Steinbeile in der rechten Hand hoch in der Luft schwingend, sprangen sie, einer hinter dem anderen, in kurzen Sätzen mit hochgehobenen Knien stampfend, in weitem Kreise um das Tier herum. Und jeder, wenn er an dem Kopf vorbei kam, gab ihm einen sausenden Hieb, der die ganze Gestalt erzittern machte. Das dauerte wohl eine Viertelstunde, dann kam die Reihe an die Weiber. Sie waren festlich gekleidet, mit weißen Menteln aus schwanen Pelzen zusammengenäht, hals und arme Reich mit Ketten von Tierzähnen behangen. Zuerst bildeten sie einen Kreis, in dem sie sich bei den Händen fassten. Dann hüpften und sprangen sie mit tollem Geschrei um den Löwen herum. Jetzt fasste jede einen langen Tannenzweig, und nun sangen sie das althergebrachte Burialied, wie es ihnen die alte Pare angab, indem sie am Ende jeder Zeile mit dem Ruf Buria, dem grimmigen Menschenmörder, einen derben Rotenstreich versetzten. Das Lied lautete, »Wie viel hast du Männer getötet, Urburia? Helden Männer im grauen Wolfsfeld, Urburia? Hast sie zerfleischt mit den Feuersteinzähnen, Urburia? Hast mit Lust ihr Blut getrunken, Urburia? Hast mit der dornigen Zunge ihr Fleisch geleckt, Urburia? Wie viel arme Weiber hast du gemordet, Urburia? Schwache, wurzelsuchende Weiber, Urburia? Schande über dich wie ein schleichender Wolf, Urburia? Du, der starke Riese, der mächtige Buria? Wie viele Kinder hast du verschlungen, Urburia? Hüpfende, blumenflückende Kinder, Urburia? Schande über dich und deine Mutter, Urburia? Aber der Pfeil des Helden traf dich ins Herz, Urburia? Hast dich lang wohl gewälzt in Todeschmerzen, Urburia? Jetzt muß hängen dein Schädel am kalen Ast, Urburia? Schmählich baumeln neben dem Fuchs, Urburia? Und es brennt dir die Sonne den kalen Scheitel, Urburia? Und es regnet dir auf den breiten Kopf, Urburia? Und es schneit dir auf die schwarze Schnauze, Urburia? Und es werfen Steine nach dir die Knaben, Urburia? Dir in den aufgesperrten Rachen, Urburia? Schande, Schande, dir und deiner Mutter, Urburia? Dann begann der zweite Teil des Spiels. Eine Art Galgen wurde gebaut aus drei hohen Stangen, die man oben mit Waldreben zusammenband und unten wie zu einem Zelt gerüst im Dreieck auseinanderspreizte. Ein langes Seil wurde um den Hals des Urburia gebunden, über die Spitze des Galgens geworfen und das Tier von den Männern hinaufgezogen, dann das Seil plötzlich nachgelassen, daß der ausgestopfte Löwe dröhnend herunter auf den Boden stürzte. Dies wurde wohl ein Dutzendmal unter großem Jubel wiederholt. Nun setzte sich alles zum Schmausenieder, welchen ein ganzes Bärenviertel geröstet wurde. Den Hauptleckerbissen bildeten dabei die Markknochen. Zu dem Mark aber gelangen sie auf eine sehr einfache Weise. Sie hielten den Knochen über das Feuer, um das Mark ihnen flüssig zu machen. Dann schlugen sie die beiden Enden des Knochens mit einem Stein ab und saugten das Mark mit schmatzendem Wohlbehagen heraus. Jetzt kam der dritte Teil. Während des Schmauses hatten zwei Männer den Buria in die Höhle hineingeschleppt und nachdem sie das Holzgerippe aus dem Pelz entfernt, schlüpften sie selbst hinein, einer hinter dem anderen, und ließen sich das Fell notdürftig zunähen. So sprang plötzlich unter fürchterlichem Gebrüll der Buria aus der Höhle heraus mitten unter die Schmausenden hinein. Alles stob auseinander, besonders die Kinder, die natürlich den Buria leibhaftig widererstanden, unter sich glaubten. Auch der kleine Zahme Bär rannte angstvoll brüllend davon und der Rabe und die Dohle flogen krechtsend auf die Bäume hinauf. Es begann eine wilde Jagd. Die Weiber flohen, die Männer stürzten mit den Waffen auf den Buria los. Es war ein hellisches Getümmel. Da springt mit einem ungeheuren Satz der junge Rola-Mann auf den Buria hinauf, das Ungetümm schüttelt sich, wälzt sich auf dem Boden herum, aber jener hält fest, indem er den Hals umklammert, bis der Buria erwürgt, zu Boden stürzt. Nun nähert sich allmählich alles wieder und lacht und hüpft und jubelt, aber noch einmal erhebt sich der Riese aus seiner Ohnmacht und rast von den Männern verfolgt, immer den kühnen Reiter auf dem Rücken, zurück in die Höhle, aus der noch lange Gebrüll und Geschrei hervortönt. Allmählich kehrte die Ruhe zurück und der Schmaus wart fortgesetzt. Jetzt kam der vierte Teil. Unter Angstgebrüll stürzt der kolossale Bär, den man gestern erlegt, aus der Höhle hervor, hinter ihm her der Buria. Es beginnt ein fürchterlicher Kampf, bis beide ermattet und leblos am Boden liegen. Unter allgemeinem Lachen krochen jetzt die Männer aus den Belgen heraus, damit waren die Spiele zu Ende. Nunmehr folgte eine feierliche Szene. Der junge Held Rolamann, der seinem Vater das Leben gerettet, sollte nach dem Beschluss der Männer jetzt schon den Speer, das Zeichen des Mannes, erhalten, der sonst, wie wir wissen, erst dem Jünglinge, nachdem er einen Bären erlegt, zuteil wurde. Festlich geschmückt im weißen Wolfspelz, mit Bogen und Steinachst bewaffnet, trat er von Repo dem Buriamate geführt aus der Höhle. Es war ein großer Kreis geschlossen, an dessen Spitze die alte Pare unter ihrer Eibe zu ihrer rechten Ruhl der Vater. Schüchtern trat der Junge in den Kreis hinein vor die alte Pare hin, die einen rot- und schwarz-bemalten Speer, wie ihn sonst nur die Häublinge trugen, in der Hand hielt. Vor ihr stand ein junges Mädchen mit einem Kranz aus Heinbuchenlaub, dem Baume aus welchem die Speere gefertigt wurden. Die alte murmelte einige feierliche Worte, dann kniete Rolamann vor ihr Nieder und empfing aus ihrer Hand den Speer, worauf ihm das Mädchen den grünen Kranz aufsetzte. Er stand auf und fiel seinem Vater freudend tränen im Auge in die Arme. Jetzt tratten die Männer auf ihn zu, schüttelten ihm einer nach dem anderen die Hand, und als Zeichen seiner neuen Würde tanzten sie mit ihm den Speer-Tanz, den nur Männer tanzen durften. Nunmehr ergriff Rol ein Steinmesser und schnitt dem Buria den Kopf ab, schlug die prächtigen beinahe halbfußlangen Eckzähne aus dem Schädel heraus und übergab sie Repo dem Buriamate. Repo aber sprach, »Nicht also, ich nehme einen, der andere gebührt dem braven Rolamann und reichte ihm ihn hin.« Dann wurden auch die fingerlangen Krallen ausgelöst und unter die Männer, die an der Jagd teilgenommen, verteilt. Diese hatten großen Wert, denn man glaubte, dass ein Mann, der eine solche Klaue am Halse trug, von keinem anderen Tiere, Bär, Wolf, Lux oder dergleichen, besiegt werde. Der Pelz auf dem Platz unter der Eibe ausgebreitet, sollte fortan als Sitz für die alte Paradienen. Der Löwenkopf selbst aber wurde hoch an der Eiche, als Sieges-Trophäe und Zielscheibe für die Pfeile, Wurfspieße und Schleudern der Knaben aufgehängt und bis in die Nacht hinein übten sich die Jungen an diesem lustigen Spiel. Dies war das Buriafest vor der Tulka. Es war das Letzte. Das Schicksal dieses tapferen Völkleins sollte sich jetzt bald erfüllen. Schon war ein anderes Geschlecht im Lande, neben dem es nicht bestehen konnte. Nach Jahr und Tag stand die Höhle traurig und verlassen, ein Zufluchtsort für Bären und Hyänen, bis auch diese verschwanden. Jetzt liegt sie düster und einsam in einem forstlich wohl gepflegten Buchenwalde. Der schöne freie Platz vor ihr, auf dem sich einst das ganze Leben eines Menschenstammes bewegte, ist zum großen Teil in den Abgrund hinuntergestürzt. Und von der einsam stehen gebliebenen rechten Ecke desselben blicken friedliche Reisende hinunter in die grünen Auen des Armitales und auf den hohen Schornstein einer Fabrik. Gegenüber aber knallt die Peitsche des Alpbauern auf der Steige, der den mit Alpkorn reichlich beladenen Wagen zum Markt ins Tal führt. Aber noch tönt von den schroffen Felswänden herab, wie eine Stimme aus längst vergangenen Tagen, an Frühsommerabenden der melancholische Ruf des einsamen Uhus, derselbe Ruf der wohl schon vor Jahrtausenden, auch während jenes Buriafestes, erklungen. Es ist noch einer, wer weiß, wie bald wird auch er als wertvoller Balk in ein Museum wandern. Ende von Abschnitt 10. Abschnitt 11 von Ruhlaman von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Reise an den See Wenn wir das Leben unserer Eimarts nur aus den wenigen Tagen, die wir bis jetzt geschildert beurteilen wollten, so könnte man denken, es sei ein vollständig regelloses gewesen. Dem war aber doch nicht so. Auch ihr Jahreslauf teilte sich, wie der Unserige, nach Jahreszeiten und Monaten scharf ab, und wie unserem Landfolke, das noch heute weit mehr mit der Natur lebt als der Städter, so brachte auch ihnen jede Jahreszeit, ja sogar jeder Monat, seine besonderen Arbeiten und Genüsse, Freuden und Leiden. Schon die Art, wie sie die Monate benannten, weist darauf hin. Da gab es einen Kadde, das heißt Rentiermonat. Es war der Mai, die Zeit, wo die jungen Rentiere zur Welt kamen und wo man diese mit ihren Müttern mit leichter Mühe fing und fast ganz von Rentieren lebte. Dann kam der Mansika, das heißt Erdbeermonat. Darauf folgte der Reisemonat der Juli. Der August war der Haug, das heißt der Hechtmonat, und sofort. Die beiden Letzteren zumal spielten eine große Rolle im Leben der Eimarts. Gegen Mitte Juli nämlich regte sich die Wanderlust in allen Höhlenbewohnern der Alp. Von nah und fern zogen sie in langen Karawannen sechs, acht bis zehn Tagesreisen weit nach den Seen, deren es einen größeren nach Norden zu im Tale des Norgeflusses gab, Tvobasee genannt, eine noch bedeutende Rheinzahl aber nach Süden, nach dem Eisgebirge zu. Jung und alt freute sich schon lange vorher auf diesen sommerlichen Ausflug, fast die einzige Zeit im Jahre, wo man auch mit anderen Stämmen zusammen traf, besonders mit den See-Eimarts, welche im Gegensatz zu den Berg-Eimarts, die in Höhlen lebten, sich Erdwohnungen an den Ufern der Seen gebaut hatten. Diese lebten fast ausschließlich von Fischen, an denen damals kein Mangel war, denn die Menschenbevölkerung des Landes war noch sehr dünn und nicht entfernt mit der Jetzigen zu vergleichen. Man hatte nun die Wahl zwischen dem Tvobasee im Norden, wo, wie wir wissen, die Weißen schon ihre Hütten gebaut, und dem Som, das heißt Weltssee im Süden. Um mit den Weißen nicht in Berührung zu kommen, entschied die alte Pare für den Letzteren. Die Hauptregel für den Reisenden lautet, wenig Gepäck. Sie zu befolgen war unseren Eimarts leicht gemacht. Alles, was nicht durchaus nötig war, blieb in der Höhle zurück. Bei dem gänzlichen Mangel an Haustieren, welche Lasten hätten tragen können, mußte natürlich alles zu Fuß wandern. Die Kleinen wurden von ihren Müttern in einem Korbe auf dem Rücken getragen. Nur für die Alten, die nicht mehr gehen konnten, mußte etwas umständlicher gesorgt werden. So wurde für die alte Pare eine Art Tragbare, ein großer Weidenkorb zwischen zwei Stangen, gefertigt, ein zweiter, ähnlicher Korb, für Rentierfälle zum Zeltbau, für Werkzeuge, Töpfe und so weiter. Jeder dieser Körbe wurde von zwei Männern, die Stangen über die Schulter gelegt, getragen. An einem schönen Juli-Morgen, noch vor Sonnenaufgang, brach man auf, nachdem der Höhleneingang notdürftig mit Baumstemmen gegen Bären und andere wilde Tiere verarmelt war. An gemeinen Diebstahl von Seiten anderer Menschen dachte man nicht, wie denn überhaupt dieser in jedem Steinzeitalter, wie man es im Gegensatz zu unserem, wo das Gold herrscht, nennen könnte, fast unbekannt war. Den Zug eröffnete wie immer der Höhepdling, mit Rolamann, der seit dem Buria-Feste, bei keinem Ausflug mehr von seiner Seite gewichen. Ihm folgten die Männer mit der alten Pare, dann der übrige Tross, Weiber und Kinder. Die jungen Bursche schlossen den Zug. Auch der junge Bär und das kleine Rentier trotteten mit, und diese mussten es sich sogar auf dem Wege oft gefallen lassen, das Knaben und Mädchen aus Mut willen, oder wenn sie müde geworden, sich ihnen auf den Rücken setzten. Rabe und Dole waren alte Vögel, die schon oft diese Sommerreise mitgemacht, und auch sie schienen voll Wanderlust. Krechzend flogen sie bald um den Zug herum, bald ein Gutstück voraus, als müssten sie den Weg zeigen. Gewöhnlich aber saßen sie gemütlich auf dem Rande des Korbes der alten Pare, die sich gerne mit ihnen zu schaffen machte. Natürlich konnte nur kurze Tage Reisen gemacht werden, und der Somsee, der für Männer allein nur vier Tage Märsche entfernt war, wurde meist erst nach etwa einer Woche erreicht. Man wanderte nämlich nur nachmittags bis Sonnenuntergang, dann wurde im Walde oder auf der Ebene unter großen Bäumen immer in der Nähe einer Quelle oder eines Baches gelagert und Feuer angemacht. Für jede Nacht wurden Zelte aufgeschlagen, welche man mit Rentierfällen deckte. Am Morgen mit Tagesanbruch zogen die Männer auf die Jagd aus, denn es war kein Geringes für so viele Menschen groß und klein, Nahrung zu schaffen. Doch war das Wild in jenen unbewohnteren Gegenden, durch welche die Karawane ihren Weg machte, noch reichlich. Freilich wurde auch fast nichts verschmäht. Nicht nur größere Tiere, sondern auch Hasen, Eichhörnchen, Haselmäuse, so dann alle Artenvögel, nur die Eulen ausgenommen, im Notfall selbst Eidechsen und Frösche waren willkommen. Auch die Weiber und Kinder halfen getreulich mit. Vom frühen Morgen bis zum Mittag, wo Mahlzeit gehalten wurde, zerstreuten sie sich über Berg und Tal, durch Wald und Ebene, um Erdbären, wilde Stachelbären, Pilze, Rapunzeln, wilde Möhren und anderes zu suchen. Die älteren Knaben und Mädchen bildeten eigene Jagdpartien für sich, diese galten vor allem den Vögeln. In den dichtesten Gebüschen, in den höchsten Baumkronen, erspähteten sie den Nester und wie Eichhörnchen kletterten sie, Knaben und Mädchen auf die höchsten Eichen, Tannen, Eiben und Erlen hinauf. Wo aber Junge im Neste waren, wussten sie mit Leimroten und Rossharschlingen leicht auch die Alten auf dem Neste zu fangen, und ohne Gnade wanderten alle miteinander, Alte und Junge, wie leider noch heute bei den Italienern, in den Kochtopf. War vollends ein Bach in der Nähe, so jagten sie eifrig den Forellen und Krebsen nach. Die Forellen haschten sie sehr geschickt mit den Händen in den Uferlöchern, für die Krebse legten sie Fleisch aus und fingen sie oft in großer Menge. Sie wurden roh mit der Schale verzehrt und galten für besondere Leckerbissen. Ja, mit nichts konnten sie die gute alte Pare, die stets allein mit dem zahmen Tieren bei den Zelten Wache hielt mehr Erfreuen, als wenn sie ihr eine Anzahl dieser zappelnden Geschöpfe in den Schoß schütteten. Das waren glückliche Tage für das junge Volk. Diese Tage der Wanderung, aber auch ein Jäher schrecken und ein schweres Leid, traf sie auf der Reise. Es war beim Lagern, an dem uns wohl bekannten Valvarsee. Dort wurde ein kleines Mädchen beim Erdbeer suchen, von einer Otter in den Fuß gebissen. Schreiend brachten sie die anderen Kinder, die die Gefahr wohl kannten, zur alten Pare. Aber es hat ja wohl eine halbe Stunde gedauert, bis sie ankamen, denn der Weg war weit. Das Glied war schon dick angeschwollen, das Kind toten bleich und vor Angst und Schmerz fast ohnmächtig. Die erfahrene Alte schüttelte den Kopf, wollte aber doch nichts unversucht lassen, sog die Wunde aus und brannte sie mit einer glühenden Kohle. Standhaft, ohne zu schreien, ertrug das Kind diesen furchtbaren Schmerz. Dann legte die Alte einen glatten Kieselstein auf und band ihn mit dünnen Lederriemen so fest als möglich. Endlich rieb sie das dick geschwollene Bein mit ihren mageren Händen, unverständliche Worte vor sich hinsummend. Allein alle ihre Kunst war diesmal vergeblich. Unter furchtbaren Krämpfen starb das arme Kind schon nach wenigen Stunden. Das war ein harter Schlag für unsere Tulkar-Leute, war es doch eigentlich nur eine Familie, gleichsam lauter Brüder und Schwestern. Das Kind war ein Töchterchen des braven Repo, und als er mittags von der Jagd nach Hause gekommen und seine kleine Rota tot fand, schrie der starke Buriamate, dem kein körperlicher Schmerz je einen Wehlaut erpresst hätte, laut auf und rannte wie wahnsinnig fort in den Wald. Erst nach drei Tagen kam er abgemagert und bleich wieder bei der Karawane an. Dem toten Kinder aber füllte man, der Sittige Maes, beide Händchen mit den besten Beeren, die man finden konnte, zur Wanderung in die große schöne Höhle, in der die Eimats nach dem Tode alle zusammen wohnen sollten. Die kleine Leiche wurde in einen Wolfspels eingenäht und am Fuße eines freistehenden uralten Eichenbaumes im nahen Walde, nicht weit vom Walbarsee, begraben. Dann wälsten die Männer einige schwere Steine auf den Hügel, damit die Leiche nicht von Bären oder Hyänen oder Wölfen ausgegraben würde. Auch alle anderen warfen jeder einen Stein darauf. Dies war auch sonst Brauch bei den Eimats. Keiner derselben ging an einem solchen Grabhügel, die man da und dort in Feld und Wald antraf, vorüber, ohne seinen Stein zu den übrigen zu werfen. Zum Schluße wurde unter dem jammervollen melancholischen Klage gesang der Weiber und Mädchen bei Fackelschein der übliche Totenreigen von den Kindern um das Grab herum getanzt. Anderen Tages aber schien die kleine Ruta schon vergessen, ein Aberglaube verbot es, in der ersten Woche von den Verstorbenen zu reden. Man lebte weiter in altgewohnter Weise. Aber während der Vater seinen Schmerz in der Einsamkeit verbarg, gebot die Sitte der Mutter ein dreitägiges Fasten. Vom Walbarsee, wo sie die schwere Trauer gehabt, zog unser Eimatvölk klein weiter, zunächst nach dem langen Flussel. Der Weg dahin führte durch das felsumgrenzte grüne Ula-Tal. Hier war eine ihnen wohlbekannte Ansiedelung von Eimats, die Ula-Höhle, viel beneidet von den Stammesgenossen wegen des fischreichen Baches, der nahe am Eingang vor Rüberfloss, berühmt weit hin durch ihren Häubkling, den Kenner des schwarzen Wassergesteins, in welchem verborgene Quellen lagen. Manche Höhle verdankte ihm die Auffindung eines solchen kostbaren Schatzes in ihrer Nähe. Raxo, so hieß der Häubkling der Ulas, war ein kluger, munterer Mann, ein treuer Jugendfreund Ruhls, dessen ernsteren Sinne die nie getrübte Heiterkeit und die lustigen Einfälle des Anderen gar wohltaten. Ruhl sprach mit ihm von den Kalats. Raxo aber nahm die Sache nicht eben schwer. »Was ist drum?« meinte er. »Wenn die Kalats uns zu nahe rücken, so ziehen wir an den See. Mich plagt ohnehin schon oft genug die lange Weile in der Winterhöhle. Am See geht's anders zu. Da gibt's mehr Leute, Luft und Leben und gar der Eis-Tanz auf dem glatten See. Ruhl aber erwiderte. Sprich nicht davon. Ich kann meine Berge nicht lassen. Ruhl lud den Freund zur Mitreise an den See ein und dieser war sofort bereit. Es wurde also Rast taggemacht, bis die Ulas zur Reise fertig waren. Nach reichlicher Labung an frischen Ularvorellen zog am anderen Morgen die so vergrößerte Karawane weiter. Als sie endlich an dem langen Fluss, an den breiten, reißenden Strom, der weit, weit nach dem Aufgang der Sonne zufließt, angekommen, machte man Halt. Sie mussten hinüber, denn erst einige Tage reisen südlich davon lag der Sohn See. Dieses Übersetzten war immer der gefürchteste und gefahrvollste Teil der Reise und unsere sonst so toll kühnen Tulkas fühlten sich diesem ungewohnten Elemente gegenüber weniger zuversichtlich. Einige Flöße aus alter Zeit lagen hier immer am Ufer, denn vielleicht seit Jahrhunderten war dies die Stelle, wo die nördlich des Flusses wohnenden Eimats überzufahren pflegten. Aber die Flöße waren immer mangelhaft, mussten jedes Mal wieder hergestellt werden und treulich traten hierbei die Sachverständigen Ulas mit Rat und Tat ein. Endlich, am dritten Tage, wagten sie die Überfahrt und sie ging unter vielem Lärm der Kinder und der Zamentiere glücklich vonstatten. Von da ging die damalige Karawalenstraße am rechten Ufer des langen Flusses hinauf bis zum Kansa Bache, an dessen Tälchen aufwärts unsere Eimats endlich am Mittag des achten Tages das Ziel ihrer Reise, den Sohn See, erreichten. Ende von Abschnitt elf Abschnitt zwölf von Rulermann von David Friedrich Weinland. Diese LibriVox Aufnahme ist in der Public Domain. Höhlenbauten und Pfahlbauten Eiszeit nennt man, wie wir schon in der Einleitung kurz erwähnten, jene lange Periode der Kälte, welche wohl nicht plötzlich, sondern ganz allmählich, wahrscheinlich in Folge der Ansammlung des Schnees auf den neu erstandenen Hochgebirgen über Europa hereinbrach, nach dem vorher tropische Wärme und tropische Natur hier geherrscht. Am Ende dieser kalten Periode, als schon das Klima dem Unserigen wieder ähnlicher geworden, lebten, wie wir wissen, unsere Eimats in unseren schwäbischen Höhlen. Aber sie waren durchaus nicht etwa die einzigen Menschen in unserem Erdteile, sondern nur einstammen jenes Urvolks mit Stein- und Beinwerkzeugen, von dem wir jetzt schon fast über ganz Europa hin sichere Spuren gefunden. So bequem nun die natürlichen Höhlen sich als Aufenthaltsverort für die Bedürfnisse jener Menschen darboten, so nahe liegt die Frage, wo haben denn alle anderen Ur-Europäer gewohnt, denn die Zahl der Höhlen ist ja eine sehr begrenzte. Zudem vermehrt sich der Mensch, wenn er in einigermaßen günstigen Verhältnissen lebt, sehr schnell, und die Stammeshöhle wurde wohl sehr oft gar bald für die wachsende Schar zu klein. Leicht lässt sich denken, dass sie dann in der Nähe der Höhle, besonders im Schutze vorsprengender Felsen und dergleichen, sich einfacher Holzhütten gebaut. Solche waren auch entfernt von den Höhlen, zum Beispiel bei längerem, aber doch vorübergehendem Aufenthalt an einem Ort auf Jagd zügen, zweckdienlich und leicht auszuführen, und es sind in der Tat derlei zeitweilige Wohnsitze der Feuersteinmenschen, aus den Resten Werkzeugen, Knochen und so weiter, die sich der Fanden nachgewiesen wurden. Es ist nunmehr aber auch nicht schwer, aus der bisher geschilderten Lebensweise jenes Volkes zu schließen, was für dauernde Wohnungen sie sich da gebaut haben mögen, wo keine natürliche Höhle sich darbot. Diese Wohnung mußte vor allem Dreierlei bieten, Schutz gegen die Kälte des Winters, Schutz gegen die wilden Tiere, welche überall hausten, und endlich auch Schutz gegen andere Menschen, denn auch damals schon wurde in Krieg und Kampf Menschenblut von Menschen vergossen, wie dies der Fall sein wird, solange es Menschen gibt. Denn das Recht der Gewalt, das Recht des Stärkeren, ist ja leider ein Naturgesetz für alle lebenden Wesen und wird es auch immer für den Menschen bleiben. Sehen wir uns nun einige heute lebende Naturvölker an, denn der Mensch auf der niedrsten Stufe ist, wie wir mehr und mehr finden, überall im Grunde der Gleiche. Die Dajaka, ein braunes Jägervolk, welches die inneren Waldgegenden der großen Sunderinsel Borneo bewohnt, bauen ihre leichten Hütten im Walde, um vor nächtlichem Überfall von wilden Tieren und feindlichen Stämmen sicher zu sein, auf hohe, in die Erde gerammte Pfähle, auch wohl auf geeignete Bäume, natürliche Pfähle. Wohnen sie aber am Flusse oder an einem See, so lieben sie es zu weiterer Sicherheit, ihre Häuser über dem Wasser selbst aufzurichten. Konnte ein solcher Pfahlbau unseren Ur-Europäern als Wohnung dienen? Vielleicht für den Sommer, aber für den damaligen harten deutschen Winter sicher nicht, ja nicht einmal für unseren Winter. Liegt es nicht nahe zu denken, daß ein Volk, von dem ein großer Teil in natürlichen Höhlen lebte, sich da, wo es keine solchen Pfand, künstliche Baute? Die Kamtschadalen, bekanntlich ein Jägervolk im nördlichen Russland, welches ganz wie unsere Ur-Europäer wesentlich von der Jagd auf Bären und Rentiere und so weiter lebt, wohnen noch heute in sogenannten Jürten. Diese sind zwei Meter Tiefe und etwa elf Meter im Durchmesser haltende in die Erde gegrabene Löcher. Damit die Wände nicht einrutschen, sind sie mit Balken bekleidet und gestützt. Das Dach einer solchen unterirdischen Wohnung ruht auf ebener Erde. Es ist aus Balken gearbeitet, sehr dick, gleicht einem abgestumpften Kegel und wird durch Pfäle im Innern gestützt. Oben hat es ein viereckiges Loch. Dies ist zugleich Rauchfang und Eingangstür. Von ihm geht als Treppe ein eingekerbter Balken in die Hütte hinunter. In einer solchen Jurte wohnen bis 20 Personen jeden Alters und Geschlechts zusammen. In der Mitte der Hütte brennt ein beständiges Feuer. Ist das nicht eine vollkommene Höhlenwohnung? Aber weiter. Die südlicher wohnenden Kamtschadalen bauen sich für den Sommer auf etwa vier Meter hohen Pfälen, eine Hütte, bestehend aus einem Balkenboden und einem kegelförmigen, mit grasbedeckten Dache darüber. Ein Balken mit stufenartigen Eingerbungen ist die Treppe. Es gibt kein Fenster, nur die kleine Türe lässt einiges Licht ein und oben im Dache ist wieder ein Loch für den Rauch. Also für den Sommer, da Jakob Pfahl bauten, für den Winter eine Höhlenwohnung. Ähnlich wohnten nun wohl auch jene Ur-Europäer. Kamtschadalische Jurten und Pfahlwohnungen konnten sie mit ihren Feuersteinwerkzeugen recht gut herstellen. Sofern also die Eimats an Seen lebten, gruben sie wohl ihre Winterwohnungen in das Ufer. Die Sommerwohnungen aber bauten sie auf Pfälen in den See hinein, zu größerer Sicherheit, wie die Dajaka. Und weil es für einen Fischervolk besonders bequem war, ihren Fang unmittelbar vom Boote aus ins Haus zu bringen. Sehr wahrscheinlich dienten diese Sommerbauten zugleich als Vorratshäuser für den Winter, wie solche die Lappen noch heute über dem Wasser haben. Dies waren die allerersten Anfänge der Pfahlbauten, die in einer viel späteren Zeit, zum Beispiel an den Schweizer Seen, von einem anderen schon höher kultivierten Volke, vielleicht eine Mischvolk von Karlatz und Eimatz, so vollkommen und fest ausgeführt wurden und deren Reste jetzt an so vielen Orten in Europa an Seen nachgewiesen wurden. Doch kehren wir zurück zu unseren Eimats. So treffen denn unsere Tulka-Leute am Somsee eine ganze Niederlassung von Stammersverwandten, die man See-Eimats nannte. Noch starten damals die Gletscher von den Schweizer Alpen herunter bis fast an die Seen hin und wohl neun Monate lang dauerte der Winter. Mans hoch bedeckte dann der Schnee die ganze weite Landschaft, über welches sich an den Ufern hin die Menschenwohnungen wie große weiße Maulwurfshaufen erhoben, aus deren Spitzen Rauchwölkchen aufstiegen. Gegenüberstand der Pfahlbau mit den getrockneten Fischen und unten an den Pfälen angebunden die Einbäume, jene Einfachsten aus einem einzigen ausgehüllten Baumstamme bestehenden Fischerboote. Eine andere Landschaft freilich trafen unsere Berg-Eimats jetzt in ihrem See-Monat Juli an. Wohl glänzten noch die Schneeberge in der Ferne und die Eiskletscher in nächster Nähe, aber hart am Eise beginnt, wie heute noch in Grönland, eine freundliche Sommerlandschaft. Eine üppige Grasfläche dient auch Herden von wilden Rentieren und Pferden zur Weide und schwarze Kiefernwaldungen begrenzend fernhin den Horizont. Die Winterwohnungen der Fischer stehen jetzt verlassen. Alles lebt unten am See in den Pfahlbauten und auf den Booten. Männer, Weiber und Kinder, lustig und froh, aber immer geschäftig, die kurzen Sommermonate zu nützen, um einzuernten für den langen, langen Winter. Ende von Abschnitt 12 Abschnitt 13 von Ruhlaman von David Friedrich Weinland Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Zwei Monate am See Das Fischer oder das Jägervolk. Welches ist das Glücklichere? Als unsere Tulkarleute ihre Brüder am See in der schönsten Jahreszeit antrafen, wie sie mit leichter Mühe Boote voll köstlicher Fische heimbrachten, an langen Seilen an der Sonne trockneten und ihre Vorratshäuser damit füllten, da könnte wohl den einen oder den anderen etwas neid gekommen sein. Besonders denen, die den langen kalten Winter am See nicht kannten. Aber sicher hätte keiner der Tulkarls mit ihnen getauscht, denn immer durften sich die Bergeimatz als den kühneren, mutigeren und stärkeren Stammen betrachten. Es war der Hunger, der bei diesen nicht selten hart anklopfte, war bei dem Fischerfolke, wie heute noch bei allen Fischern, fast unbekannt. Aber andererseits waren sie durch den leichteren Nahrungserwerb und durch die weniger kräftige Nahrung selbst ein trägeres, schwerfälligeres, freilich auch friedlicheres Geschlecht. Der Höhlenlöwe, der nur im Gebirge lebte, machte ihnen nicht zu schaffen. Nur der Bär, der selbst die Fische liebt und zu fangen versteht, stattete ihnen im Winter hin und wieder Besuche ab und auch Rentiere und Pferde wurden dann und wann von ihnen gejagt. Für Ruhl und seine anstrapazten gewöhnten Brüder waren das leichte, friedliche Monate. In ihren Einbäumen ruderten die Männer am frühen Morgen in den See hinaus und gewöhnlich kamen sie mit reich beladenen Booten heim. Doch wir müssen uns ihre Fischgerätschaften erst etwas näher ansehen. Netze aus gedrehten Faden besaßen sie nicht. Hand und Flachs und die Verarbeitung ihrer Fasern brachten erst später die Kalats von Osten. Dagegen hatten sie grobe Netze aus Bastfasern, sodann Angeln, Harpungen und vor allem hiebekannten Fischreusen. Die Letztere, die Fischreuse oder der Fischkorb, wird ja auch heute noch in den verschiedensten Formen und Größen bei allen Fischervölkern gebraucht, bei den Indianern Amerikas, an beiden Ozeanen und an den großen Seen und Flüssen, bei den westindischen Negern, Amäre und überall in Europa. In Westindien ist es ein großer vieräckiger Korb aus Bambusrohr geflecht, an dessen vier Seiten Öffnungen zum Hineinschlüpfen der Fische sich befinden. Diese Eingänge sind innen durch spitzige Pfälchen so verwahrt, daß jeder größere Fisch wohl hinein, aber ohne sich an den Pfälchen zu stoßen, nicht wieder heraus schlüpfen kann. Auf diese Kurbe werden oben übers Kreuz zwei Stangen festgebunden, an den vier Ecken der Stangen Lianen befestigt, welche oben in eine Einzige zusammengehen. Diese ist nun außerordentlich lang, denn man legt den Korb bis zu dreißig Meter in die Meerestiefe. Das Auslegen geschieht sehr einfach. Als Lockspeise wird Fleisch in die Reuse gelegt. Man fährt mit dem Boote in das Meer hinaus, beschwert den Korb oben mit Steinen und lässt ihn so langsam sinken. Am oberen Ende der Lianen wird ein schwimmendes Holzstück befestigt, daß man anderen Tages leicht wiederfindet. Ich war selbst öfters Augenzeuge, wie diese Kurbe mit vielen und schönen Fischen fast gefüllt herausgezogen wurden. Ganz ähnlich waren wohl die Reusen unserer Eimat, wie man denn heute noch am Bodensee Fischkörbe an über zwanzig Meter langen aus der deutschen Liane der Waldrebe verfertigten Seilen auf den Seegrund hinablässt. Die Angeln und Harponen unserer Eimat aber waren natürlich nicht aus Metall, sondern aus Stücken von Rentiergewei, sehr hübsch und zweckmäßig mit eingesäckten Wiederhaken hergestellt. In den Reusen fingen sie den fetten Arl, die schön schwarz- und gelbgefleckten Quappen und dergleichen. Für andere Fische benützten sie Legangeln, die sie an langen Starken aus Tierdärmen gedrehten Schnüren in den See versenkten, so zum Beispiel für den köstlichen Rheinlanken. Eine Art Lachs bis 18 Kilogramm schwer, für die Lachsforelle, die Rotforelle, den Schnäbel mit seinem lang hervorstehenden Oberkiefer, die trefflichen Blaufelchen, lauter herrliche Fische, die in der Tiefe leben. Den Hecht fingen sie gewöhnlich auf eine andere viel einfacher Weise. Sie banden nämlich an die Schnur einer Angelroute, statt der Angel eine weite Schleife aus Rosshaaren, die durch einige kleine, unten angebundene Steinchen sich senkrecht im Wasser hielt. Diese Schlinge wurde dem Hecht, wenn er ruhig träumend in der Nähe des Ufos am Grunde lag, wie es zu Ton pflegt, behutsam von vorn über den Kopf gezogen und sobald sie hinter den Brustflossen angekommen, der Fisch mit einem kräftigen Ruck aus dem Wasser heraus ans Land geschleudert. Als der Beste fangen aber galt unseren Eimatz der mächtige Sohn, nach welchem sie auch den See benannten. Es ist unser Welts, der Haifisch unserer schwäbischen Seen. Dieser war an den sumpfigen Ufern zu jener Zeit ziemlich häufig, aber nicht leicht zu fangen, weil er bei Tage im Sumpf begraben liegt. Die Eimatz harponierten ihn, wenn er in mondhellen Nächten ans flache Ufer kam. Aber es galt immer für ein besonderes Glück, ihn zu erlegen, und wenn eines dieser oft manslangen Ungetüme gefangen wurde, so gab es einen Schmaus, wie wenn man dort in den Bergen einen Bären erlegt hatte. In allem diesen, was den Fischfang betraf, taten es natürlich die See-Eimatz unseren Tulkarleuten weit zuvor. Ja, vom Netzflechten aus waren sie sehr leicht auf das Flechten von Kurben, Matten und dergleichen gekommen. Von ihnen erhielten daher die Berg-Eimatz allerlei solche Gerätschaften, vor allem die für die Fischerei, durch Tausch gegen Steinmesser und Steinexte, vom Feuerstein der Alb, auch gegen Bären- und Rentierfälle und Geweihe. So entstand bereits damals mit der schon durch die Verschiedenheit des wohnortsbedingten Teilung der Arbeit der Handel. Schon die Knaben der See-Eimatz waren ausgezeichnete Ruderer und Schwimmer und unser Rulamahn, der im Wald und auf den Felsen und Bäumen mit Bogen und Pfeilen und mit dem Wurfsperr überall der erste gewesen, sah nicht ohne Eifersucht auf die dortigen Jungen, welche wie Enten schwammen und tauchten. Wettspiele zu Wasser und zu Lande, und hier und da auch ernstliche Kämpfe zwischen der Berg- und Seejugend, waren nicht selten und endeten meist zum Rume der einen Partei, wenn sie auf dem Lande, zum Rume der anderen, wenn sie auf- oder im Wasser ausgeforchten wurden. Besonders glänzte Rulamahn im Bogen schießen. Dazu boten die prächtigen grau- und weiß glänzenden Möwen, die in Schwärmen die Seeufer belebten und die Schwäne, die damals noch in großer Anzahl auf kleinen Schilfinseln im Seen isteten, herrliche Gelegenheit. Aber der Junge war stolz genug, nie auf einen Vogel anders als im Fluge zu schießen und verspottete die Fischbuben, wie er sie nannte, wenn sie die Vögel hinterlistigerweise wie Fische mit Angeln köderten. Einmal aber hatte er einen heißen Kampf mit den Möwen zu bestehen. Der Tulkarabe hat es sich am See an den weggeworfenen Fischköpfen gütlich getan und wagte jetzt einen kühnen Flug über das Wasser hin, als eine kleine Schah der spitzflügeligen Silbermöwen, vielleicht um ihn zu reizen, hart an ihm vorbeistreifte. Sei es nun, daß der einsame Schwarze sich der munteren Gesellschaft anschließen oder sie strafen wollte, ihm nu war er in einen Kampf mit ihnen verwickelt. Die gewandten Flieger hackte nach ihm von oben, von der Seite, von unten und zerzausten ihn so, daß die schwarzen Fredern weit hin durch die Luft flogen. Der arme Vogel schrie jammervoll und flog, so gut er konnte, dem Ufer zu, wo glücklicherweise Rulaman mit seinem Bogen stand, neben ihm eine Scharfischer-Jungen, die sich ob des Sieges der Möwen über den armen Bergvogel nicht wenig freuten. Rulaman zitterte vor Zorn, erspähte den Augenblick, wo eine der Möwen weiter vom Raben entfernt war und schoss sie herunter, dann eine zweite, dritte, jetzt erst schien es den Seevögeln geraten, das Weite zu suchen. Auch den Angeko dürfen wir nicht vergessen, bald nach den Tulkas hatte auch er sich mit seinem ganzen Klaren eingefunden, ihm war der Aufenthalt am See stets die Zeit der Reichsten ernte. Hier, weit mehr als in seiner eigenen Heimat, war der Glaube an ihn und seine Wunder macht ein Unbedingter. Von allen Seiten über den See her, dessen Ufer in den Sommermonaten überall mit Hütten und Menschen bedeckt waren, brachte man ihm Kranke vor seine Zauberhütte, welche auf einer kleinen Anhöhe errichtet, mit rot und schwarz bemalten Rentierhäuten behangen und so weit hinsichtbar war. Vor dem Eingang aber saß auf einer Sitzstange der Uhu. Scharen von Menschen sah man oft lange vor seiner Hütte haren, während von innen in feierlichen Schlägen die Zaubertrommel und der Gesang des Angeko ertönten. Endlich erschien er in dem uns wohlbekannten Aufzuge und nahm die Heilung, je nach der Anzahl der leidenden, rascher oder langsamer vor, meist geheimnisvoll innerhalb der Hütte. Die Bezahlung erhielt er in getrockneten Fischen, mit denen dann seine Leute einen mächtigen Pfahlbau unten am See mühelos füllten. Ein einförmiges Kapitel werden manche unserer jungen Leser denken, aber es war zum Verständnis des Lebens unserer Eimat durchaus nötig. Denn ihr müsst wissen, dass Tage reich an gefahrvollen Ereignissen, wie ihr Jungen sie am liebsten hört, Gott sei Dank im Leben aller Menschen, die selteneran sind. Denn alle Völker und alle Menschen meiden die Gefahr, soweit sie können. Freilich, wenn man in unsere Geschichtsbücher hineinblickt, so könnte man denken, die Griechen, die Römer und die alten Germanen, sowie auch unsere neueren europäischen Völker hätten weiter nichts zu tun und zu denken gehabt, als blutige Kriege zu führen, und doch lebten und leben alle Nationen durchschnittlich ein friedliches Dasein. Der alte Römer, der die Welt eroberte, tat dies nur im Laufe langer Jahrhunderte. Er war nicht in erster Linie Krieger, sondern Ackerbauer, Handwerker, Beamter, Bürger und Familienvater, ganz wie wir. Und ähnlich verhielt es sich auch bei unseren Eimats, nur, dass ihnen den Jägern die Ernährung der ihrigen mehr Gefahr brachte als einem zivilisierten Volke. Aber sorget nicht ihr braven Jungen, den das Herz wärmer und wilder schlug, als ihr den tollkühnen, jungen Helden Rola-Mahn dort bei dem Löwen saht. Immer friedlich rinnt auch in unseren Tagen das Leben nicht dahin. Auch euch hat das Schicksal noch Augenblicke aufbewahrt, wo es gilt, ohne Zaudern alles einzusetzen und alles zu wagen. Ende von Abschnitt 13 Abschnitt 14 von Rola-Mahn von David Friedrich Weinland Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Rola-Mahn und Obu Die Häuptlingswürde bei den Eimats war zwar in der Regel erblich, jedoch nur dann, wenn der Sohn des Häuptlings durch Verstand, Mut und Kraft die Würde verdiente. War dies nicht der Fall, oder war kein Sohn vorhanden, so trat er nach dem Tode des Häuptlings die Männer zusammen und wählten den Tüchtigsten. Das Rola-Mahn nach Ruhl, dessen Stellung einnehmen sollte, schien seit der Buria-Jagd entschieden. Auch liebten ihn alle seine Kameraden, zu denen er sich auch jetzt noch trotzdem er den Speer erhalten, mit Vorliebe gesellte. Nur einen wurmten die Ehren, die Rola-Mahn-Genoss. Es war der Bursche, der jeden Abend zum Tanze die Trommelschlug, Obu mit Namen. Vier Jahre älter als Rola-Mahn war er der Nächste gewesen, der den Speer erhalten und Mann werden sollte. Nun war ihm Rola-Mahn zuvorgekommen, und der strenge Brauch wollte es, dass einem solchen alle Speerlosen, so nannte man die Jüngeren im Gegensatz zu den Männern, zu gehorchen. Dies schien Obu, der selbst auch ein wackerer Mutiger und starker Jüngling war, fast unmöglich und nicht selten kränkte er Rola-Mahn mit bösen Worten. Es war Herbst, und die Tulkas waren seit Wochen schon reich mit getrockneten Fischen beladen, in ihre Berge zurückgekehrt. Die schönen Beeren des alten Eibenbaumes sind in des Rot geworden und leuchteten freundlich aus dem dunkeln Nadelgrün hervor. Jedoch schon knarten seine Äste im kalten Herbstwind. Die Sonne schien noch hell und klar durch die kalen Baumwipfel herein, aber ihre Strahlen hatten keine Wärme mehr. Die Jugend spielte auf dem uns wohlbekannten Platz vor der Höhle, wenn man ihre Übungen, die stets auf den späteren Ernst des Lebens vorbereiteten, Spiele nennen darf. Aus dem Felsen hoch über dem Eingang in die Tulka ragte ein alter Baumstrunk hervor, mannstig und auch von der Höhe eines Mannes. Man hatte ihm künstlich einige Formen gegeben und ohne Mühe konnte man einen plumpen Beeren darin erkennen, der aufrecht den Kopf nach unten gerichtet, am Boden saß und eine Bratze in die Luft hinaus streckte. In der Brustgegend sah man einen handgroßen schwarzen Fleck. Das war die Zielscheibe, und der Beer mußte schon oft dazu gedient haben, denn er war arg zersetzt und zersplittert. Lange hatten die Jungen schon nach den Beeren geschossen, erst mit Pfeilen aus Haselnussgärten mit Feuersteinspitzen. Jetzt schossen sie mit kleinen Wurfspießen aus dem Zähneinbuchenholz. Keiner fehlte das Tier, das am Ende ganz mit Pfeilen und Speeren bespickt war. Aber noch keiner hatte den schwarzen Fleck getroffen, der das Herz vorstellen sollte. Indes hatte Rolamann neben der alten Pare gesessen, welcher er gern oft stundenlang zuhörte. »Rolamann« rief jetzt neckend Obu. »Der Äner klebt noch immer, und ein Häubgling fehlt nie. Der so herausgeforderte, erhob sich schweigend und holte aus der Höhle seinen guten Eibenbogen, der höher war als er selber. Er legt an, schießt und tief bohrt sich die Steinspitze des Pfeils in das schwarze Herz des Beeren. »Bazarolamann« jubelten die Jungen freudig. Obu schwieg. Jetzt begann ein anderes Spiel. Obu nahm ein langes Seil von Waldreben mit einer Schlinge am Ende, schleuderte es geschickt über den Kopf des Holzbären, kletterte daran hinauf und warf die Pfeile und Wurfspieße herunter. Einer der großen Äste der alten Eibe war in Höhe von etwa sechs Mann quer über den Rasen hin, nach der gegenüber am Abgrund stehenden Eiche zugewachsen. Über diesen Ast warf Obu von dem Beeren aus, auf dem er saß, sein Seil, dessen Schlinge noch am Kopf des Beeren festhielt. Das andere Ende fassten die Knaben unten fest und in wenigen Augen blicken war Obu mit den Händen sich an dem quergespannten Seil erhaltend, hinüber auf den Baumast geturnt, schlangen dann das Seil noch einige Male fest um den Ast und rutschte hinunter. Nun kletterten kleine und große Knaben einer nach dem anderen hinauf, hinunter und schwangen sich daran von den unteren Ästen der Eibe weit über den Platz hin, nach dem Felsen zu und wieder zurück. Eben war die Reihe an Rolamann als der Rabe, der bis dahin immer, als ob er den eifrigsten Anteil nähme, die Knaben bei ihren Übungen umflattert hatte, sich krechzend auf einen der höchsten Äste der Eiche erhob, die weit über den Abgrund Karl hinausreichte. Wieder rief Obu, der mit verschränkten Armen am Eingang der Höhle lehnte, spöttisch Rolamann zu. »Auf kleiner Kässer, das heißt Häubkling, wenn du zum Raben hinauf legst und ihn herunter holst, küsse ich dir die Füße. Das bedeutete, ich will dir untertänig, dein Knecht sein. Rolamann war betroffen und sah zornig nach Obu hinüber. Alle Knaben blickten erwartungsvoll nach ihm, ob er den waghalsigen Flug durch die Luft machen würde. Er besann sich einen Augenblick, dann mit einem langen Absprung schwang er sich an dem Seil hinauf auf einen der niederen Äste der Eibe und von hier mit einem gewaltigen Schwung flog er in der Tat an dem Seile quer über den ganzen Platz hinüber, hoch auf den Eichenast zum Raben und ließ sich sicher und ruhig wie ein Adler über dem Abgrund auf dem Aste nieder. Atemlos starten die Knaben hinauf. Aber auch die Weiber waren aufmerksam geworden, sie kreischten laut, als sie den Knaben oben in der schwindelnden Höhe sahen. Nur die alte Pare rief freudig aus, habergang, habergang, und glatschte lustig in die Hände. Der Rabe war abgeflogen, kehrte aber auf den Ruf Rolamanns Gehorsam auf seine Schulter zurück. So kam dieser mit dem Raben, der flatternd sich an seinem Herrn festkralte, in einem weiten Schwunge an dem Seile, glücklich wieder unten am Fuße der Eibe an. Jetzt trat er vor Obu hin und sagte trotzig und stolz, küsse mir die Füße. Und Obu tat es. Da ergriff ihn Rolamann bei der Hand und richtete ihn auf, denn es tat ihm leid, daß der große Jüngling vor ihm kniete. Er rotete seinen Eibenbogen, den er lieb hatte, gab ihn Obu und sagte, nimm ihn von mir und gib mir deinen. Solch ein Waffenaustausch war ein Zeichen inniger Freundschaft in jenen Tagen, und von stund an war Obu unzertrennlich von ihm. Rolamann hatte seinen Feind nicht nur besiegt, sondern einen Freund in ihm gewonnen, verleben und tot. Das sollte sich bald bewähren. Ende von Abschnitt 14