 Capitolo 11 di mattinata in Apoletane. Questa registrazione LibriVox appartiene al domenio pubblico. Registrato da Davidele Quile, mattinata in Apoletane, del Salvatore di Giacomo. Capitolo 11, Scirocco. La mattinata umida e malinconosa, senza raggio di sole, moriva tristamente nelle ultime luci fredde e annebiate delle Bruni. Arromori che nel giorno l'area spessa pesante aveva mortiti. Alla vita della mattina, piena di movimento, di voci, di strepiti, che il Tempuggioso aveva rese come sordi sfiniti, succedeva adesso, dopo un paio d'oridozio nervante, l'impaziente rivoluzione della sera, che pareva volessere agire a quel torpore dorato così a lungo tra l'aspettare in vano i soliti piccoli avvenimenti. Era agomitolarsi con lo spirito del corpo in un malessere di insofferenza che la giornata ammetteva nei muscoli e nel sangue. Alle quattro era venuta a giù un po' da quell'oggiola fina e diaccia che filtrava i brividi nelle ossa e, a guardarla, si sarebbe detto che fosse vigia come il cielo e più amicolosa come un ostinazione di bimbo malaticce. La giù, in piazza Sanferdinando, i cochieri del posto bessemmiavano sotto voce, la testa insaccata fra le spalle e il tappetino della vittura sulle ginocchia stretta. Che divertimento, eh? La gente s'era scordata da andare in carrozza. Ognuno cassa sua la teneva a quattro passi e poi col sole che c'era veniva la voglia di farsala una posseggiata copiedi nelle pozzanghere e così la giornata se ne scivolava. Vengo? Vengo? Ora, tutte le fruste schiocavano. Qualche signore dal marciapiedi di faccia voltava gli occhi a destra e a manca, aspettando che spuntasse una carrozzella di passaggio, per isparmiare un paio di soldi che, tanto si sa, quelle del posto non si muovono se non le trattate a dovere e vogliono la corsa intera per quattro passi come le hanno avvezzate i signori ricchi che portano il collo stretto nel solino. Lo staglio sulle orecchie e vanno a chiaya senza sporcare i guscini con le palme delle mani sulle cosce. Ma intanto, con quel tempo e con quella scarsezza, il posto sarrendeva, lasciandosi fare. Otto soldi al museo, diceva il signore, dettemi mezza lira, e l'altro duro otto solo. Il cucchiere ci pensava un pezzo prima di decidersi a pigliarlo per quella miseria, ma intanto, come il signore si passentiva e faccia per voltargli le spalle, e allora, con una santa passenza lo chiamava sentite, andiamo, salite. Dal posto i compagni stavano a guardare, seguendo con gli occhi il battibecco, indovinando me le offerte alle transazioni. Lui, per il sacrificio che aveva fatto, si sfogava con la povera bestia, la quale scottendosi tutta con un balzo della prima frustata e con l'erita che li toglieva il pelo, una breve idea di sorpresa di dolore. E mentre ne pigliava l'aere, dava una strappanata al panciere, lui, ritto in serpa, mangiandosi la lingua, scoteva la mano all'area due volte, e spiegava le dita a mostrare ai compagni quanti soldi pigliassi. Le ombre scendevano rapidamente. Dalle passi rotonde dei fanali, di cui la fiamma a gas si dondolava leggermente, fra i vetri appannati, la strescia nera della colonnina si proiettava ad angolo si marcia a piedi U, e in cima la lanterna ingrandeva smisoratamente, spandendosi. C'era poi, sopra l'insegno di un magazzino, il grande orologio di Riccio, che luciava da tutte e due le facce, pallido come la luna, e faccia venire la malinconia, malgrado vi fossero sopra due grandi ali dorate, come quella degli angioli al lato dell'altare maggiore. Allungandosi lo sguardo arriva sino alla principio dell'ascesa del gigante, la giù il verde cupo degli alberi si fondeva col cielo tutto d'un pezzo, nero come il carbone. Ma, nello spiazzato in Anzi e alla grande massa del palazzo reale, tutti i lumis erano andati alla posta come ogni sera, e, assieme ai fanali grandi e a 5 rami, di sotto alle colonne del peristillo, le lampade a bomba rischiaravano la piazza deserte silenziosa, o le parea che andasse a morire nell'immensità del vuoto tutto in romorio di Toledo. In questa brutta serata di marzo, come sonarono alle sette dell'orologio di Piazza Dante, tanto debollmente che appena lui potete seguirne i rintocchi, Maglio si decise ad uscire. Dopo aver leggiocchiate le prime pagine di un romanzo nuovo, di cui si era noiato a morte, fra le 5 e le 6 di sera si era buttato sul letto, volendo gustare, per la prima volta dopo un mese, la voluta del sonno a quell'ora. Così, tra la pisolarsi e rimaner con gli occhi aperti per un pezzetto a guardare nel soffitto, le ragnatelle lasciate in pace, strette un'ora buona, in forse, se dovesse uscire o rimanersene a casa, ora che il tempo minacciava. Maglio, un bel nome, di cui doveva la romanità severa alla madre buona e intelligente che si era ridotta in provincia a seguire il marito e c'era rimasta perché lui contava di rangre nell'area il suo po' di sostanza, vendendo dei fondi che da sai tempo lascerava a fuori agli iti l'ostinato accanimento di tre re, fra i quali e gli era primo. Con le buone parole, co-sacrifici e la pazienza, lui si era affitto in capo di spuntare alla faccenda e le cose andava bene. La signora Maria scriveva al figliuolo ogni settimana, lettere piene di cuore e di rimpianti promettendo a rassicurarlo che sarebbe tornata subito, arreschiando timidamente con una dolcezza di parole che nascondevano la severità dei piccoli ammonimenti nei quali tremava inconsapevole il suo grande amore di madre lontana. Maglio, leggendole, si commoveva, ora la solitudine che fra tutte le sue vaghe aspirazioni di fanciullo nervoso era stato sempre il desiderio più intenso lo spaventava, rimettendo agli innanzi agli occhi il ricordo di certesere calme d'inverno, quando la pioggia abbatteva a vetri ed essi chiacchieravano sotto voce nel tepore della stanza mentre il padre leggeva la gazzetta e fumava. Nebrevi momenti di silenzio, quando la signora Maria se era lasciata scappare una maglia della calza che lavorava, sudiva, dalle tucce, il respiro uguale della bimba che dormiva, con una manina subete. Che sere, lui raccontava i suoi progetti, si animava facendo mille castellinare, lasciandosi trasportare, gesticolando sotto voce, e la brava don sorrideva contemplandolo tutta pensosa, e le maglie della calza scappava. Ma erano sognidoro quelli che lo cullavano allora, dormiva fino a giorno tutto d'un fiato sotto la coltre doppia che, a volte, quando non aveva ancora chiusi gli occhi, sentiva rimborkagli si sotto al mento dalle mani leggeri della mare. Questo pensava meglio in quella sera di marzo, smagniando sul letto, che scricchio lava, voltandosi da tutte le parti, come se fosse sull'espì. All'ultimo, mentre l'oscurità impieva la sazzuccia, e lui non vedeva altro, se non di faccia, il vano della porta anche più nero dell'ombra, una strana inquietudina e l'ho presa. Quasi gli venne paura che da un momento all'altro, così, solo come era, in quel silenzio, in quella oscurità, avesse a mancargli la vita. Quando si levò, cercando tentoni fiammiferi, le mani gli tremavano, e durava fatica a tirare sul fiao. — Impossibile, mormorò. — Come il becceso e il lume e il tornò all'animo? — Impossibile, questa vita che non può durare. — Si vessi, escesa. Mettendo il piede nella strada si ricordò di non aver preso il paracqua. Strette un momento e, forse, si dovesse risalire o tirar via facendone a meno, tanto era una quero giola minuta che non faceva male, e poi, rifardaccavo 70 gradini, era una cosa che lo seccava abbastanza. Si misse in cammino, scendendo per toledo con le mani in tasca e la testa china, tutto pensoso, che si sentisse dentro lui stesso, non lo sapeva, era un maleessere, un'oppressione, un'insofferenza che lo rendeva nodioso a sé stesso. Fra tutto lo impensereva ora come un intuito nelle disillusioni che gli toccherebbe a sopportare. Indovinava le aspettative insoddisfatte, cui da un momento all'altro si troverebbe di contro nella sua piccola vita serale, della quale si faceva il conto che il tempo cattivo dovesse rompere le abitudini. Di fatto, entrando nel caffè o negli amici erano soliti a raccogliersi accanto alla gran tavola di marmo, trovò che sera deserta, e andò a sedervi aspettandoli. Chiusi il caffè e gli parve addirittura acqua calda, osservi tutto di un sorso dopo averlo fatto raffreddare, non volendo avere la pazienza di centerlinarlo col gusso che cipigliava ogni sera. Nel caffè c'era una piccola orchestra che di colpo si mi sassonare un valzer fritto e refritto o un'antipatia di musica frittolosa e saltellante che mi sarebbe una gallezza stupida a fare consumatore. Lui, di faccia a un borghese che batteva il tempo col cucchiaino nel vassoietto, si sentiva un formicolio nelle mani e avrebbe voluto buttarla a chicchere in faccia. Cominciava a dolegli la testa, gli occhi, in quella nebbia che il fumo dei sigori spandeva nel locale chiasoso, gli si intorbidivano e gli diventavano piccoli. A un momento, mentre uno spilungono di maestro di musica, batteva sconciamente sui tassi del piano forte e gli sentiva il colpo secco e la vibrazione per un secondo, d'una corda che si spezzava facendo zinni. Cosa che gli accapponò la pelle? Salzò, guardando al loro loggio sul pancone del principale, erano le nove, gli amici non sarebbero più venti, e lentamente, con le labbra strette, infilò la porta che riusciva sulla piazzetta in anzi all'unicidio. L'aveva sempre allo stesso modo, lui si mi sa camminare dritto avanti a sé, non sapendo che via pigliare per tornare a casa più presso, ora piccoli passi, ora affrettandoli per trovarsi subito fra le sue quattro ore, e camminando si rodeva dentro, con gli amici che non era un vento, con la umana leggerezza che dimentica a tutto, con se stesso che era tanto ingenuo da contarsi su tutti, avrebbe voluto che i compagni avessero indovinata la sua solitudine in quella sera, avrebbe voluto che fressi uno solo almeno avesse pensato a farsi trovare per tenegli compagni. I suoi nervi in quel momento avevano acquistato un'attenzione straordinaria, i scoppi rumorosi delle fruste, e quando gli passavano accosso le vetture, lo irritavano, messemeava sotto voci, sbuffando, come inciappavano dallo scultato col piede in una rotaia di tramvai che lo sbalzavano dal lato, sorprendendolo dolorosamente. La luce dei magazzini gli abbagliava gli occhi, a volte sentiva fra le spalle come delle punture di aghi, e gli davano per un momento l'irritazione d'una bese pieta. Ora si trovava di faccia al Teatro Sancaro, entrò lentamente sotto epporticato, si fermò a leggere il cartellone mezzo al acerato, che pendeva a uno dei muri, si accorsa che sotto a quel muro una persona che lui conosceva molto da vicini, stava tranquillamente accendendo un signo. Si edocchiarono allo stesso momento, ma gli osaccostò con la mano stesa. Buonasera, signor Robert, buonasera Magni, come va? Eh, disse lui, facendo sballuce, sono secato, lato passando il sigaro nell'angolo del lato, fece per inchiamminarsi, maglio gli pende dietro, stringendovi si accosta, gli parea che quellino vi avesse detto a Dio bestare un po' a Sie, e tanto già sannoiava della compagnia. Costui, era un uomo sui 40, scriveva per il giornale, era tenuto in molta stima nel suo paese e godeva di una certa fama di serietà che l'onorava, e la sera aveva l'area d'uno qui e capitato uguale, e piccolo piccolo come era, con grande cappello grosso Dio, va vero del soprappito alzato, faceva quasi compasso, dopo un momento di silenzio camminando sempre, disse, dove andate, a casa, è brutto tempo, dice l'altro, senza guardarlo in faccia, tempo a canaglia, lo rispose Maglio, coi denti stre, e fu un altro momento di silenzio, poi lentamente quello del sigaro mormorò con un risolino forzato, come vi vedete, ho perduto poco fa 200 fra, ha, fece Maglio, senza commovers, come se non avesse capito bene. Poi non vi fu più una parola. Signor Roberto camminava tutto stratto, a cavo basso, studiandosi di metter il piede sempre nel mezzo delle lasta del secciato, provando una piccola contrarietà quando per inamvertenza gli cavitasse tra le commissure. Maglio non vede allora di toglier solo da coste, ora una collera sorda lo irritava contro questo moche perdeva a 200 lire come se niente fosse, e se ne andava passeggiando in una serata come quell'altro, mentre vadeva stupidamente a regolare il piede in modo che si trovasse sempre nel mezzo dell'astrone, pregava tutti i santi perché mandassero via questo giovanotto pittimoso, nel quale la muta è pesante compagno, e cadeva addosso come un dico. Così, per venti minuti di cammino, tornando a poco a poco ciascuno alle sue de nere, quasi non accorgendosi più della loro vicinanza, non aprirono poco. A un punto, sul marciapiede poco discosto nella casa di Maglio, una donna, ma signora bellissima, sola, stretta in un lungo sciallo nero, alta, palda, fiera, basso loro a costo, può come una visione, che bella donna, muor moro magli come parlando a sé stessi. Bellissimo, sospirò l'altro, senza salsarignò, di colpo si guardarono, si tessarono le mani con le paraneve distriggendose, si erano fermati per un secolo. Adio, disse il signor Roberto, adio, non rispose ma, e talmente trono del pazzo che abitava e si mise a salire le scape. Quando fu in casa, senza togliersi il sopravvito uddo, votò sulla tavola il cappello a ceggio, provando uno strano pò a muore, una visione nuova e misteriosa. Detto di mettersi a scrivere, pensando che questo dovesse distrarmi, compilando in mente, rannicchiato sull'asseggio laia, innanzi al tavolino, una lettera alla mappe, piena di tenerezze e di sfono, ma quando cercò intorno i fiammiferi si ricordò da aver ligno ticati al baffè, innanzi a questa piccola contraietà ebbe un momento di menza di speranzi, si gettò boccone sulle cucciò, mordendo nella furia dei cuscci, torcendo le lezzure nel singhio tsa, pioveva sé, ma la pioggia non batteva a vede con lo stesso ritmo dolce, nelle lunghe serate in famiglia, né al colume nella sanzuccia poteva mostrare la faccia valide e sorridente della mano, e infondo, nella penombra, il lettuccio della piccola sorella. Così, in quella triste serata umida e tetra, in quello scompiglio nervoso che infuriava nel suo morare tormentando di fisico ascosse dolorose, egli, solo solo nella sua amarezza, in quella scultà fitta della cameretta, si mise a rollare con un pazzo. FINE DEL CAPITOLO XI REGISTRATO DA DAVIDELE CAPITOLO XII DI MATTINATE NAPOLETANE Questa registrazione LibriVox appartiene al dominio pubblico, registrato da Davidele Quile. MATTINATE NAPOLETANE DI SALVATORO DI Giacomo CAPITOLO XII SUARCARMELINA GIUGNO 1886 Tra l'isorio dell'ospedale EX, o conosciuto tempo fa, Suarcarmelina, una giovane e donna sottile bianca, bianca come una vergine di cera, palida come nossia nell'ombra. I malati la chiamano la santarella, e la soredeva sempre, parlava sempre sottovoce, pronunciava S la Z, e trattotratto diceva a malati Benedetto, Benedetto da Dio, era Veneziana, tutta piena di quella dolcezza dei modi e dell'anima onde que del veneto son pieni. Come era divenuta a Monaca? Nessuno me lo sape dire. E da quanto tempo ell'aveva abbandonato il mondo e Venezia bella? Tutte queste monacelle Benedette hanno il loro piccolo dramma chiuso in core e un mistero nascosto nell'anima. Alcune volte gli occhi luccicano, si velano d'una lacrima, le mani bianche fremono, la bocca freme, il respiro anzioso gonfio e il petto coverto dall'attono cellula. Ma andate a chiedere loro perché? Tentate di impadronirvi di quella bianca mano fremente, cercate di interrogare quella lacrima. Fugono, si chiudono nelle piccole sanzucce a vedere e evitano di ricomparirli inanti, vergognose. Soltanto la piccola sanzucce a vedere si almiserò dalla piccola suore. Nessuno ha potuto mai sentire i singhiozzi di una piccola suore. Io chiedevo sempre a un mio povero amico malato a quell'ospedale che ne pensasse di sua carmenina. Si capisce faut ogni giovanotto in presenza ad una di queste figliore della carità prima a vede la giovane donna, poi vede la monaca. Immagina sempre un sacrificio, si appassiona e si intenerisceзisce. L'amico, un commesso viaggiatore al quale una caduta aveva quasi spezzata la gamba sinistra, estando in bolletta, sarà salvato l'ospedale. Bene dopo lui, e va ben presso stretto amicizia con sorcarmedia, la trovava semplicemente una buona putela, una fia della Madonna. Io lo andavo a vedere tre volte alla settimana, poi finipere carmetrol quasi tutti i giorni. Si cominciava a parlare della gamba di sgraziata e si cascava subito dopo a che chiarare il riso a Carmelini. Non le ha mai domandato per chi si è fatta suore. Ma e perché? Non me lo avrebbe detto, parla po? Ma con te, che se compaissano suo potrebbe fare eccezionale la regola? La regola, risposso il mio amico, ce li ando. Ipone il silenzio alle sue ore, e specie con i giovanotti malati, specie alle sue regiore, senti caro mio, francamente io vorrei trovarmi qui in questo tuo letto, con gli stessi dolori, con la stessa gamba impacchettata, con la stessa mania di volere e di non poter uscire a vedere il sole, a vedere camminare alla gente per la via, a vedere le carrozze a camminare. Va là tu scherzi. Siamo troppi amici, nemmeno i cani lo auguro. E io vorrei essere qui nel tuo letto, per me dovrei suor Carmelina, per parlare con sua Carmelina, per sentire la voce di sua Carmelina. Per questo lui risa fortemente. Ella in quel momento possava essi bolse. Le donne hanno questo di particolare che anche da lontano, con la coda dell'occhio, appurano quello che dite e se parlate di loro. Per un momento la sua veste passò lungo la fila di letti, senza romore, senza toccarle, lambendo i larghi quadroni di marmo del paiumento. Un malato, il numero 34, un vecchio colono da Melito, si levò a sedere sul letto e si sberretto, con una grande reverenza, ammormorando a qualche costa. La sua reglie rispose con un piccolo moto del capo. Forse gli sorrisse, ma le tese larghe della cornetta ci pedirono di vedere. Ha un posto della sala, si chinò, raccorse la buccia d'un'arancia e per l'aperto finestro ne l'ha putto giù nel quotidio, poi sparre. Sei contento? disse l'amico Orlevista. Sei contento? E tu, non ti commuovi. Io, ciao, beh ciao, ne ho viste tante in mia vita. Io mi secco assai di dovermene stare qui chiodato in questo letto tra la mente spasemi, morti subitane e morti lentissime che non arrivano mai. Sono impregnato di asciutto fenico. Senti, veccia mia, mi disse in un altro giorno. Fra poco me ne vado. Ieri il dottore mi ha detto che ne avevo per un altro settimane, ma rifatta la gamba al nuovo. Che uomo, bene detto. Che grande istituzione dell'archeologia. E dice a Dio alla sua ora. Accidenti, sei un bel seccatore tu, con la tua surcarmelina. Guarda, ieri è la mia, come si dice, intenerito, intenerito. Ma ha fatto stomacare. È come tutte le altre. Sempre le stesse. Senti, io li ho annunziato che me ne andavo presto fra una settimana e che ero bello guarito. E lei? Lei al solito, sei fatta rossa. Mi ha detto davvero. È proprio guarito. Dico io, sicuro. Cosa c'è? Le dispiace. Ha fatto un muso. Dice, ecco noi altre ci affezioniamo ai nostri malati così davorecce di tenere a sai tempo con noi. Ogni malato guarito si porta un po' del nostro dispiacere. Immagina, ne volevo tirare un cuscino. Sei un gran cretino, ah, come tutti commessi viaggiatori. Aspetta che guarisca, vecio mio. Dopo una settimana e ghiere in piedi, ma ancora soppicava un poco, o per tre o quattro altri giorni era necessario che rimanessi all'ospedale. Piglio aria, mi fece. Piglio da capo l'abito del camminare. Vieni qua, io ho qualcosa da narrarti su quella tale persona. Ci mettiamo a sedere sotto un finestrone onde una gran luce pioveva nella sala. Erano le 9 della mattina e l'ospedale faceva la sottoletta. Pieno d'un gran chiacchierio che si tracciava fra i lettichi, arrivava con gli inservienti e usciva dalla stanza delle suore per l'uscio socchiuso. Una vecchia suora, inforcati gli occhiali, scriveva in un gran libro squadernato le innanti sulla tavola. Ieri, come cioio il mio amico, al dopo pranzo, sorcarmelina amma fatto presente d'una manata di confetti. Abbiamo chiacchierato l'uomo, l'ospedale si era messo a dormire. Dove se ne va? Ora che è guarito, me ne ha vado a Venezia, le ho risposto. Vado a rivedere il mio papà e la mamma. Beato lei, che c'è a tutti e due, e lei ha chiuso gli occhi. Ascorso tristemette il cavo. No, no, nessuno. Eh, come nessuno, fratelli, i sorelli. Nessuno. Ti dico, caro mio, soggiunse il mio amico. Sono stato preso da una gran pietà. Non ho saputo nulla rispondere, nulla dire a confortarla. Tutto ieri e la è rimasta in sala. A sera, per le finestre, e tra un gran profumo di zagare, da giardino. Ier sera, se ne moriva, una cosa deliziosa e nebriante. Sorcarmelina passeggiava lungo e in largo. Spuntava la lua, laggiù, dietro il comigno della fabbrica di isteri. Guarda, io mi sono messo a canticchiare. Da Venezia, allontandomi la mia, non passa. Di che non me vegna, a mente il dolce nome. De la patria mia, dal linguaggio e i costumi della zente. E continuavo. Sotto il ponte del Realto fermaremo la barcchetta. O Venezia, Benedetta, non te voglio più la sa. Avessi veduto come ella rallentava il passo per sentire. Ha un tratto, ecco, dalla che mi so a costa al letto. Con le lacrime agli occhi, con la faccia bianca a bianca a stravolto. La bocca tremante. Lei non canti, ma detto con malo modo. Qui non si canta, la prego di smettere. Questo è un'ospedale. Ciò, brava la ragazza. E cantavo roba del suo paese, cantavo. Ecco, ma appena la sola periva in fondo della sala, un grido infantile risonò, un grido che si fece trasalire. Saliva un gran voceo dal cortile, e gli inservienti surtavano, accorrendo, su arcamelina scomparmi. Che sarà? Qualche resizioni di ginocchio, qualche incisione alla spalla, una disarticolazione, un bottone di fuoco che arrostisce la carne. Ecco, oramai 30 giorni di spedale mi hanno abituato a tutta questa roba. Ne ho sentiti durre le. Un inferno, caro mio. Ciò, che succede ora? Qualche cosa di strano succedeo? Infatti, l'ospedale era so sopra. La secretaria attigue allo stanzone, in cui noi ci trovavamo, sempiva di gente. I malati si rizzavano a sedere sui letti. Andiamo a vedere di se commesso viaggiatore incaminando, si rizzoppicando. Era successo questo. Il figliolo del giardiniera, un vera gazzetto biondo, era stato morto dal cane del guardiano. Il cane era idrofopo, valesava tutti i segni del male, e lì per lì fu ammazzato. Ma il ragazzetto era perduto. Tutto questo lo sapemmo e lo vedemmo in un momento. Un brevito ci corse per l'ossa, e il coraggio di avvicinarci all'infelicice ci maccò. Ma la gente si stringeva più intorno a sua cammelina, che da presto il ragazzè. L'interno di guardia, un rosso dei piccoli occhi neri scintillanti, ci vende incontro, stropeciandosi le mali, sgridandosi. Avete visto? Avete visto? E soggiunse entusiasmato, bellissimo, stupendo. Sua cammelina ha succiato il veleno. La piccola sua era diventata grande. Era accorsa al grido del piccino, lo aveva trovato piangente. Gli aveva chiesto che fosse successo. Il piccino risposa e mi ha morto il cane. Subito dopo si sentì gridare. Badate, badate, il cane idrofobo. Il giardiniere gli aveva spaccato il crane con un colpo di bastone. Ma il povere ragazzo mostrava il braccio nudo sanguinante e nessuno si aveva trovato il modo di soccorrelo. Allora, sua cammelina s'avanzò, validissima, ma senza il più piccolo tremito. Accossò alla ferita le labbra e succhio. Regettando il sangue e il veleno, forbendosi le labbra bianche con gran mocicchino scuro acquadrono. E allora tutta la sala numero quattro proruppe in un applauso. Il colono di Melito agitava il berrettino. Dove sei ora? Piccola monaca bianca, carmela, mistica nemica, figlia della laguna. Ove sei? All'ospedale dell'incorabile una volta. Un mio amico chirurgo operò sopra una contadinella. Nel candido seno entrò la lama tagliente del bistru. La contadinella dormiva. Chlorò formizzata. Per parecchio tempo ho chiesto al chirurgo mio, amico, notizie di lei. Era stata una terribile operazione, ma la contadinella guarì. Dopo un mese ho uscito all'ospedale e il dottore venne a trovarmi al caffè per annunciarlo. Un vero miracolo. Matisua carmelina, io non ho mai osato di mandare. Non so perché. Sella... fine del capitolo dodici. Registrato da Davidele Quillo. Capitolo 13 di Mattinate Napoletane. Questa registrazione LibriVox appartiene a domine pubblico. Registrato da Davidele Quillo. Mattinate Napoletane di Salvatore di Giacomo. Capitolo 13. Documenti umani. Settembre 1886. Tre giorni fa, in una scura effetti da vannella d'un palazzo via i tribunali, d'un subito qualcosa cadde con un tonfosordo. Espaventò i sorci che frugavano tra i cocci sparsi e le mondizie e i rifiuti di quelle ruine borgesi ondescono continuamente a turbare i pranzi delle monde bestie, le improperi delle serve e i piante dei vicini pertinenti. Cadde dunque qualcosa. I sorci fuggirono con gran terrore e si rintanarono e recaluto il corpo d'una giovinetta, una bionda. Esso rimasi lì. Prono, la faccia nel fango, un braccio steso e gambe stese, una fine caviglia spuntava di sotto alla connella, un piccolo piede erquato, la calza bianca. Quella ragazza si era buttata da un terrazzo al quarto piano o era salita per sciorinare i panni. Si chiamava Antonietta Canzerano, aveva 18 anni, era molto bellina. Quel corpo inerte rimasse di tre ore. A poco a poco le bestie monde riabbarivano. De piccoli musetti, de piccoli occhietti spauriti spuntarono per i buchi, la ragazza rimaneva immobile. Finalmente si seppe il fatto. La vanella si impì di gridi femminili, l'orrore era grande e il sangue. Quanto sangue la giù, precoci, rifiuti, nel fango, super la nera bottiglia ruccicante. Areva un medico. Arrivarono le guardie, il pretore, indelegato, curiosi da ogni parte. Il corpo dell'Antonietta fu tolto l'iriglio, adaggiato in una vettura e trasportato all'ospedale degli incurabili. Perché la poverina era ancora viva, respirava, lentamente affatica, gli occhi socchiusi, pieni di lacrime. La sore di questa facciulla è breve e della solita storia. Antonietta Canzerano, orfana di madre, ha il padre in America, era stata fidata una zia che le voleva un bene del cuore e con la zia se n'estava al quarto piano del palazzo numero 105, i miei tribunali. A 17 anni, aveva conosciuto un piccolo marinario, Bruno e Atticciato, si chiamava Incenzino, un cordoro. Il marinario a momenti avrebbe terminato la sua ferma, sarebbe tornato a Napoli, l'avrebbe sposata. Ne l'aveva promesso da un anno. Quando giurava si metteva alla mano nera a subpetto, gli occhi lo ricevano. Ella era così felice, così felice di quel piccolo uomo arso dal sole, delle parole sue, tanto calde, tanto franche, ne aspettava. Quattro mesi fa, Antonietta chiesa in grazia la zia che le facesse piliare un po' d'ari. Il signuolo sadoiava in gabbia, e come la zia non poteva accompagnarla e le uscì sola a passeggiare, senando in villa. Lì non si sa come. Le si accostò un furiere divinio. Si mi sa che chiarare con lei la tentò e seppe abusare della poverina. Questo lo succede a sé spesso, una rovina in un attimo. Dopo, il furiere, come tutti gli uomini senza anima e senza onore, abbandonò Antonietta. Ella tornò sola, a casa dalla zia, e la strada del chietamone, un marinario amico del suo marinario, l'aveva incontrata. Come? Sola. Se lo sapesse l'incenzino, lasciate che v'accompagni. Ella tremava come una foglia, non rispose una sola parola. Se scriva v'incenzino, volete che gli dica che v'ho incontrata? Ella rispose, no, per carità. Il marinario la guardò, vece spalluccia, e continuano a camminare in silenzio. Napoli, 18 luglio 1986, mio caro putito, ti scrivo queste poche riche, ti fò conoscere che io sto bene e di salute, e così spero di sentire di te. Dunque, mio caro putito, dopo due mesi e 13 giorni mi ho azzardato di scriverti in nascosta dei miei parenti, perché dopo tanti i miei pianti mi ho sognato una donna e mi ha detto così, figlia mia Antonietta, non piangete più che il mio figlio vi deve venire a sposare, pregroia a Dio che gli dà buoni pensieri, e ti prego fatelo una lettera. Ecco, mio caro, queste semplici parole mi ha detto e mi sono sveliato, e dia ti sono scritta, non avevo il chiostro, e ti sono scritto con un lapiso. Dunque, mio caro, ricordati di me che mi sei levato l'onormio così che io quella sera ero una stupita, non capiva che cosa era il mondo, e tu ne approfittaste di me, così si deve approfittare il Dio di te, se tu sei negato in faccio ai miei parenti, non puoi negarlo innanzi al tribunale di Dio, perché io come tu mi sei lasciato così io sto. Nessun altro, Sini è approfittato di me, non fa niente, deve arrivare una lacrima avanti a Dio che ti deve pagare perché io non sono una cattiva giovane, come vi credete, che io mi ho dato a cattive strade, né questo non lo farò mai, mio caro, non fa niente che mi sei levato l'onormio, ho fatto ridere ai miei parenti. I Dio mi aiuterà perché io sono orphne di madre, mio padre è St. America e non insa niente di questo misfatto che si lo sapesse, quello mi viene ad uccidere. Il mese entrante è partita Napoli e vado a Trani, mi accompagno a noi i miei parenti e vado in casa della madre della zia e là ho la dota di mia madre che mi possa maritare, che ho anni 18, ancora se tu tieni coscienza, se tu hai cuore, vieni dalla mia zia Napoli e venite mi ad onorare, se poi non credete fate come ti piace e ti prego di non dire niente a miei parenti di questa lettera, vi saluto e sono tua, affezionata Antonietta. Questa lettera fu sequestrata presso una signora mica dell'Antonietta, essa dove a spedilla a quel tale, come non gliela spedì? Era scritta con labis, niente di più mano, di più anima, di più cuore di questa lettera scorretta e inelegante, e una cosa splendida. Ma certo il signor Putito se l'avesse ricevuta ne avrebbe riso coi compagni, degli orrore di grammatica, un furiere è istruito. E l'altro la cancerano si precipitò dal terrazzo, oggi doveva arrivare marinario. Fine del capitolo 13, registrato da Davidele Quila. Capitolo 14 di mattina Teneboletane, questa registrazione Librivox appartiene al domenio pubblico. Registrato da Davidele Quila, mattina Teneboletane di Salvatore di Giacomo, capitolo 14. Le bevitrici di Sangue. Dalle 7 e mezzo della mattina fino alle 10, la carneficina delle vacche al macello di Poggio Reale si compie tra uno strano affollamento di bevitrici di sangue, dura tra i desideri sangui nostri e delle anemiche, delle clarotiche, delle poveri fanciulle sbiancate in faccia come la sceera. E si accostano alle palli dell'abbre, il vecchiere colmo di quella spumante vinde le vene e bevono d'un fiato, socchiusi gli occhi, la mano che leggermente trema. Intorno seguita la strage, tra un continuo romore di battiture, di tonfi sordi, di catene che si sciolgono, d'argani che rezzano i cadavri e ancorpa albitanti delle povere bestie. Dopo beuto e caldo sangue e spicciato dalle carote di incise, si passa una stanzaccia nude sborga e lisi sciacquano le coraggiosi bocche femminili e le mani insanguinate, a parte il bene che può fare questo rimedio novello lo spettacolo è orribile. Appena entrate nel macello, col pisiatore si va accostando allo scannatoio o d'un rapido succedersi di colpi sordi, i quali danno la precisa idea di una gran quantità di tappeti sciorenati e battuti da servitori invisibili a un invisibile terrazzo. I tappeti sono cadavri ancorpa albitanti di vitelli, di vacche, di bovis misurati, i carnefici. Appena accaduto l'animale sotto il coltello pugnale di questi torreadores del macello, cominciano a menare di gran colbi di mazze sugli reni e sul ventro delle bestie, perché la pelle se ne stacchi e mentre uno compie codesta bisogna un altro si vale d'un mantice per confiare l'animale e un altro d'un lungo ferrotondo per frugarne le viscere. Il sangue scorda ogni parte e non nel pavimento. I garzoni saccovacciano, radunano con le mani il sangue a pezzi già quasi coagulato, riempiscono scodelle di ferro e queste rovesciano nelle botti preparate in un angolo. Tutto questo è fatto con grandissima rapidità, l'ammazzamento durano tutta la giornata e dovendo i becchiai sbarazzarsi in un giorno fin di 800 animali. Le vacche entrano malinconicamente nella mazza toio, piegano fino a terra alla testa, annusano il sangue e si volgono intorno. Un primo leggerofremito inconsciente increspa a loro la pelle, gli occhi grandi e dolci si numiniscono. Attaccate per le corna ai pali dei cavalletti enormi, alle forche bruttate di sangue era appreso continua a dondoral da testa in guieta, lasciando mescolare il sangue per terra, i fili argentini della Bava, ondanno tutto umido il muso. Subitamente un carnefice si accosta, nascoso il pugnalletto della destra, guardingo, leva la mano. Il pugnale si abbassa, colpisce tra le corna, penetra rapidissimo fino a cervello e riappare fumante. Il carnefice da un balzo e si scosta. La vacca cade, fulminata, una sola. Breve, convulsione le agita le gambe ed è tutto e morta. La sua compagna si agita, cerca di liberarsi, leva il cavo, sbarra gli occhi, spaventata, ma cade anch'essa sotto l'orribile forca, accanto alla prima. Lì, per lì, comincia la battitura. Cominciano ad agire il soffietto, il ferrotondo, il gran coltello a sventratoio. Ma prima, appena l'animale piega le gambe e si rovesce sul dosso, il fornisore di sangue, scalzo, scuazzanti piedi nel sangue, accosta alla via a fontanella il bicchiere e, correndo, lo porta alla facciulla nemica. E cos'è bevedo un subito fino all'ultimo gocciolo, e le labbra, il mento le si dipingono d'un rosso fortissimo, e le dita si sporcano, gli anellini luccicano tra il sangue gociante. La gran parte di queste bevitrici si compone di un elemento a sé burghese, sono modistine, sartine, fioriste e simili. Escono dall'ammazzatoio con le punte delle scarpette coi tomai alti macchiati. In Napoli l'animia serpeggia un po' dappertutto. Ora, pensate a queste povere ragazze che fanno una vita sedentaria, in un laboratorio, coi lumi e a gasti inverno. Pensate a queste giovanette legantemente vestite che a casa loro d'oromoni una miserabile sottoscala, senza luce. Pensate alle privazioni, alla mancanza dell'area, del sole, alla mancanza del cibo sano, della carne che costa troppo, e vi spiegherete la mancanza del globo di rosse. Ma guardatele quando, nelle prime ore della mattina, queste fanciulle del popolo attraversano Toledo, in cappellino lucente di conterie, vestite come tante marchisine, le calze nere, di seta, lo stivalino verniciato, la punta ricamata d'un mocicchino che scappa fuori dalla saccoce in petto, la mantiglia sul braccio e l'ombrellino in mano. Sono quelle che ieri hanno bevuto, fortemente, il sangue vivo, vivo. Ora guardatele, hanno due soldi in tasca per la merenda, ma le labbra carezzano il gambo d'un fioro, o sorridono deliziosamente a un giovanotto cucchiere padronato, che sorride e minaccia con la frusta elegante. Fine del capitolo 14, registrato da Davidele Quila. Capitolo 15 di Mattenate Napoletane, questa registrazione LibriVox appartiene al domenio pubblico, registrato da Davidele Quila, Mattenate Napoletane di Salvatore di Giacomo. Capitolo 15. Alba, un ometto, sbucon, tratto nella crocevia della dogana, fumava a certo suo mozicone in punta le labbra, passando la palma di una mano sul cocuzzo e con il pollice e l'indice dell'attramano accronciando delicatamente sotto i mustecchi il mozicone che certo gli diventava una grande volontà in agonia. Il cappello, dalle tesse spianate, gli occhi veniva sugli occhi e lui lasciava stare, perché per levare il cavo come faceva a guardare in sua le finestre, al cielo, ai muri dei balazzetti si trovasse l'impicio dell'attesa larga davanti agli occhi. Puri andava guardando con boccaccia e che certo nella smorfia erano meraviglie e ammirazione. Quando lasciava il cocuzzo, la mano gesticolava segnando in area sagome indeterminate in linee verticali, subito cancellate dal fumo di quel mozicone che sempre più si raccorciava. Di certo era qualche pittore mattiniero che a un momento che avati di saccoce un albu e la matita, si mise a sedere sul primo gradino di uno di quei balazzetti e cominciò a sgobbiare sulla carta il balconcello di Gernaro Rim a remire, che in quel punto schiacciava un bel sonno, senza mai poter supportere che eventura toccasse e poponi suoi, di quale aveva fatto un festo in giro alla balaustra del balconcello e che lo metto ora contemplava attentamente per metterli sulla carta insieme alla grondalia ai vasi di maggiorana ed ad una gabbia ove una quaglia sonnecchiava. Era l'avia così silenziosa quell'ora che si sentiva bene un fruscio di una foglia secca sui belastroni asciuti, mosso da una follata di venticello. Era l'alba. Ma quei vicoli, le stradicciuole, la piazzetta del mercato ancora dormivano. Intatto saliva lentamente, dall'estremo del mare, un chiarore infocato di sole e il riverbero ne colorava dire in betto le case su per la marina, mentre le vetrate saccendevano tra quella gran pennellata rosa che di tutte le case confonde alle linee e bizzarme. Nicima, altissima, una copoletta sarotundava sul cielo indeciso, tutta infiammata di verde come uno scarabeo di maiolica. Appena se ne vedeva la croce scura sovrastante. Dal mare in calma arrivavano rumori indeterminati, voci astesa, indefinibili, poi da cavo si rifasceva il silenzio. Lo metto era tutto faccendato a copiare, e a poco a poco l'albo s'andava coprendo di poponi e mazzi di pomidoro, mercanzia ad ogni finestrella. Nella luce che sopravveniva apparivano chiari scuri nuovi, mettendo lui in certe indecisioni che lo tenevano lungamente a guardare e a mormorare, mentre l'albo rimaneva aperto sopra un ginocchio e la punta della matita insoleticava la cude fra i capelli. Oh, oh, fece un tratto, adocchiava una tettoia, sotto la quale si ammontichiavano bombole d'acqua solfuria. Accossa una fontanella, un quadrettino, rifece la punta della matita, cercò una pagina bianca e lì per lì cominciarono a passare all'albole bombole. Le strecciole rimanevano deserti essenziosi, lo metto tutto solo in tento o in quella sua posizione di scimietta era strano, poi gli passò accosso un'altra cosa viva, un ratto, che pareva un miscino tanto era grosso. Era uscito da una ferritoia, guardando nella via con gli occhietti lucenti e come lo metto sicchinava a strofinare sussiato la matita per aguzzarla, la pestiola ricacciò dentro il corpo nella ferritoia, si vedevano solo i moustacchi e il musetto, infine si fece coraggio, venne fuori e cercò rapidamente in un monticello di sudisciuma. La testina, che aveva movimenti veloci, frugava in furia, levandosi dai rifiuti, dai torsoli, dalle bucce, a guardare sospettosamente. Infine, quando ebbe finito, il ratto segnando ripassando innanzi e lo metto, lui non lo vide, è seguito a schizzar bombole in santa fascia. La penombra si diradava, in fondo, ai vicolucci, nellontano apparì chiaramente la tortuosità delle stradicciole, si dilegavano panche e carrettini abbandonati, e laggiù, dove addirittura il vicolo delle fate terminava, all'angolo, sulla cantina maranese, orramo fronzuto soffacciava tutto verde e sotto all'insegno. Improvvisamente, nel vicolo, una finestretta si schiusa senza rumore, poi si schiusa una porta, una donna sporse la testa, venne fuori con i piedi nudi nelle pantoffole usate, con una leggera sottana bianca, con aperta alla camicia sul petto, libero dal busto. Un giovannotto apparame, tutto cauto, sbucando all'angolo, accostò la cantina, senza parlare qui due, avvicinandosi, si guardavano negli occhi, ansiosi. Poi, quando lui fu sotto la porticella e gli afferrò le mani, l'idilio, in quell'alba fresca di agosto fu provocante. Si parlavano così accosto e sotto voce, che appena il simbolo di una consonante passava nel senso. Se erano stretti l'uno all'altra, il perretto di giovano toccate, chinandosi egli era a cattarlo, non abbandono la mano che tenia stretta e parve che, stringendosi meglio lui pure e alla ragazza, le chiedesse qualcosa. In questo momento il piccolo pittore aveva finito e si elevava, vide tutto. Mentre gli rimaneva ancora a guardare, incantato la bocca aperta, un bacio scocco sotto la porticella, subito dopo la campanina della parrocchia portanova, sono la prima messa. Fine del capitolo 15 registrato da Davide Lequila e fine di mattinate napoletane di Salvatore di Giacomo.