 Teil 11 von Die Anarchisten von John Henry McKay Gelesen von Ragnar Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Lenks hatte sich aus Orbins Worten der überlegende, abwegende Ton verloren. Die letzten Sätze hatte er schnell, lebhaft ergriffen gesprochen. Unter seinen Zuhörern war ihr Eindruck ein sehr verschiedener. Keiner entgegnete sogleich. Da sagte Orben noch, ich habe Stellung genommen in den beiden letzten Jahren und ich habe ihnen gesagt, wo ich stehe. Ob ich mich verständlich gemacht habe und ob sie mich verstanden haben, ich weiß es nicht. Aber ich weiß, dass mein Platz außerhalb aller Zeitströmungen ist. Wen ich suche und wen ich finden werde, das ist der Einzune. Du und du und du, ihr, die ihr in einsamen Ringen zugleiche Erkenntnis gekommen seid. Wir werden uns finden und wenn wir stark genug geworden sein werden, dann schlägt auch für uns die Stunde des Handelns. Aber genug. Er schwieg und nahm zurücktretend seinen alten Platz ein. Es vergingen einige Minuten, in denen leise verschiedene Bemerkungen ausgetauscht wurden, ehe Trub seine Antwort begann. Er hatte während Orbens Worten vorgebeugt dargesessen, das Kinn in die Hand und den Arm auf das Knie gestützt und sich nichts entgehen lassen. Er sprach kurz und überzeugt, noch dem er die Anwesenden noch einmal mit seinem scharfen Blick überflogen hatte. Es ist da eben von zwei verschiedenen Anarchismen gesprochen worden, von denen der eine gar keiner sein soll. Ich kenne nur einen, das ist der kommunistische Anarchismus, der sich unter den Arbeitern zur Partei ausgebildet hat und der allem in weiteren Kreisen, wie man zu sagen pflegt, bekannt ist. Er ist so alt, ja älter als unser Jahrhundert, Barbeuf hat ihn schon gepredigt. Ob einige kleinbürgerliche Liberalisten einen neuen Anarchismus erfunden haben, das ist mir völlig gleichgültig und interessiert mich ebenso wenig wie alle anderen Arbeiter. Was Prudant anbetrifft, auf den der Genosse Orben immer wieder zurückkommt, so ist er längst überall abgetan und vergessen, sogar in Frankreich. Und an seine Stelle ist überall der revolutionäre kommunistische Anarchismus des eigentlichen Proletariats getreten. Wenn die Genossen wissen wollen, was dieser Anarchismus will, der sich in Widerspruch zu den Staatskommunisten stellt, so will ich es ihnen gerne mit kurzen Worten sagen. Vor allem sehen wir in dem Einzelnen nicht ein von der Gesellschaft losgelöstes Wesen, sondern wir betrachten ihn als das Produkt eben dieser Gesellschaft, von der er alles hat, was er ist und kann. Er kann also nur zurückgeben, wenn auch in anderer Form, was er zuvor von ihr empfangen hat. Er kann aus diesem Grunde auch nicht sagen, das und das gehört mir allein. Ein Privateigentum kann es unmöglich geben, sondern alles, was produziert ist und produziert wird, ist gesellschaftliches Eigentum. An das der eine ebenso viel anrecht hat wie der andere, da der Anteil, den der Einzelne an der Erzeugung der Güter hat, auf keine Art und Weise gerecht bestimmt werden kann. Aus diesem Grunde proklamieren wir die Genussfreiheit, d.h. das Recht eines jeden, seine Bedürfnisse frei und ungehindert zu befriedigen. Somit sind wir Kommunisten. Andererseits sind wir aber auch Anarchisten, denn wir wollen eine Gesellschaftsform, in welcher jedes Mitglied sein eigenes Ich, d.h. seine individuellen Talente und Fähigkeiten, Wünsche und Bedürfnisse zur vollen Geltung zu bringen vermag. Daher sagen wir fort mit aller Regiererei, fort mit ihr auch in Gestalt einer Verwaltung, denn aus einer Verwaltung wird immer eine Regierung. Wir verwerfen desgleichen den ganzen Stimmkasten zauber und erklären die Führer, die sich angemaßt haben, an die Spitze der Arbeiter zu treten, für Schwindler. Als Kommunisten sagen wir, jedem nach seinen Bedürfnissen und als Anarchisten jeder nach seinen Fähigkeiten. Wenn Orben sagt, ein solches Ideal sei nicht möglich, so antworte ich ihm, dass er die Arbeiter immer noch nicht kennt, obwohl er sie kennen könnte, denn er hat lange genug mit ihnen verkehrt. Die Arbeiter sind keine so schmutzigen Egoisten wie die Bourgeois, wenn sie einmal mit diesen abgerechnet haben werden, wenn die letzte Revolution geschlagen ist, werden sie sich schon einzurichten verstehen. Ich glaube, dass sie nach der Expropriation der Ausbeuter und der Wegnahme der Banken zunächst alles allen zur Verfügung stellen werden. Die leeren Paläste werden schnell genug Bewohner finden und die vollgespeicherten Lagerhäuser bald genug Abnehmer, nur kein Kopf zerbrechen deshalb. Dann, wenn jeder Nahrung, Kleidung und Obdach zu Genüge haben wird, wenn die Hungrigen gespeist und die Nackten bekleidet sind, denn es ist einstweilen genug für alle da, werden sie sich gruppieren, werden Getrieben von ihrem Drang sich zu betätigen, in Gemeinschaft produzieren und je nach Bedürfnis konsumieren. Der Einzelne wird höchstens mehr von der Gesellschaft zurückempfangen, nie aber weniger, als er ihr gegeben hat. Denn was sollte der Stärkere, der mehr produziert, als er konsumieren kann, mit dem Überfluss seiner Arbeit anfangen, als ihn dem Schwächeren zukommen zu lassen? Und das sollte keine Freiheit sein? Da wird nicht gefragt, wie viel oder wie wenig ein jeder produziert und ein jeder konsumiert. Nein, ein jeder wird seine geleistete Arbeit, den großen Lagerhäusern überliefern und sich dort dafür nehmen, was er zu seinem Lebensunterhalt braucht. Gemäß dem Prinzip der Brüderlichkeit. Hier wurde Trupp durch ein schallendes Gelächter, Doktor Hörtz unterbrochen. Eine allgemeine Bewegung entstand. Die meisten wussten nicht, was sie denken sollten. Orben war ungehalten. Ich finde es nicht zum Lachen, sondern zum Weinen, Doktor, wenn Menschen mit offenen Augen in ihr Verderben rennen, sagte er. Trupp stand auf. Seine ganze gedrungene Gestalt war gespannt bis auf den letzten Muskel. Er war nicht beleidigt, denn er fühlte nicht sich, sondern seine Idee angegriffen. Mit Leuten wie Sie, will man allerdings kurzen Prozess machen, rief er. Aber Doktor Hört, der ebenfalls ernst geworden war, überging diese Worte vollständig. Wo leben Sie? fragte er Brüsk. Auf der Erde oder auf dem Mond. Was für Menschen sehen Sie, wollen Sie nie klug werden? Und sich abwendend brach er abermals in Lachen aus. Man muss so etwas hören, um es zu glauben. Zwei tausend Jahre nach Christus, nach zwei tausend Jahren der traurigsten Erfahrung im Befolgung einer Lehre, welche alles elend geschaffen, immer noch derselbe Unsinn in derselben unveränderten Form, rief er. Mit einem Schlager hatte sich die Stimmung geändert. An die Stelle ruhiger Zuhörer, die sich von ihrem Erstaunen über diese Unterbrechung erholten, traten erregte Teilnehmer, die Für oder Wider Parteinamen. Trubb zogte die Achseln. Der Erfolg seiner Worte war ein Unverkennbarer auf die meisten gewesen. Orben sah es mit einem unheimlichen Erstaunen. Was er selbst gesagt hatte, war ihnen Fremde und Kühle vernunft gewesen. Sie wollten eine Vollkommenheit des Glücks. Trubb bot sie ihnen. Ob sie möglich war, diese Frage kam keinem. Es ist doch ein Böses um die Hoffnung, dachten Orben und hört. Und ihre Gedanken grüsten sich schweigend in einem Blicke. Sie verachtet die Vernunft, welche mühsam zwar und allmählich nur, aber mit unfehlbarer Sicherheit Stein um Stein und Stockwerk um Stockwerk, von dem Riesengebäude des Warns abträgt. Der junge Deutsche hatte mit glänzenden Augen an den Lippen Trubs gehangen. Noch völlig fremd in der Bewegung erfüllte ihn die vernommene Schilderung des Ideals. Mit Begeisterung. Oh, sicher, hier war alles gute, edle, wahre. Er streckte nun Trubb seine Hand hin und sagte, Lassen sie mich ihr Genosse sein. Unbeweglich saß der Russe. Keine Mine seines Finsteren, Jugendlichen, und doch so männlichen Gesichtes veränderte sich. Der mit ihm gekommene Arbeiter wartete ruhig auf die Gelegenheit zu sprechen. Der alte Amerikaner wandte sich an Doktor hört, erzitterte vor innerer Bewegung. Glauben sie mir lieber her, der Sozialismus ist eine Sache des Herzens, die ethischen Grundlagen der Moral, aber der unverbesserliche Doktor unterbrach auch ihn, ohne Achtung vor seinen weißen Haaren. Ich weiß nichts von den Grundlagen der Ethik, Sir, ich bin Materialist, aber so viel hat mich ein hartes und saures Leben gelehrt, dass die Frage meiner Freiheit nichts ist als eine Frage meiner rücksichtslosen Kraft und das Sentimentalität das Größte aller Laster ist. Das unruhige Hin- und Herreden nahm sichtbar zu, jeder wollte den in ihm wogenden Gedanken Ausdruck geben. Um Trubb hatte sich ein Kreis gebildet, der aus dem jungen Deutschen welcher soziale Gedichte schrieb, Mister Noel dem Amerikaner, dem Schweden, dem die fremde Sprache Mühe machte, und Trubbs deutschen Genossen bestand. Sie lauschten ihm, wie er weiter den Kreis seiner Zukunftsbilder mit immer verheißender lockenden Farben ausfüllte. Doktor Hört und der Franzose sprachen wieder miteinander. Der Russe sah Orben mit einem Blicke an, als wolle er ihn ergründen, aber dieser dachte bei sich, indem er diese Achtköpfe in ihrem unruhigen Wechsel betrachtete. Welches Bild für einen Maler? Das milde Profil des alten weißbärtigen Amerikaners und das weiche Glatte des jungen Deutschen. Das düstere Blasse Gesicht des Russen, die Stirne mit wilden Haaren beschattet, und das Geistreiche des Franzosen mit dem modern zugestutzten Halbbad. Doktor Hört, schmaler Kopf mit der knochig in rastloser Geistes-Arbeit herausgearbeiteten Stirn, der Kopf eines Logikers, eines römischen Imperatoren und der Haarumwalte des Nordländers, mit den kindlich blauen Augen und ihrem vertrauenden Ausdruck, welcher sich gleich blieb bei der erregten Diskussion. »Wir sind wir verschieden, wir Menschen«, dachte er weiter. »Und wir sollten uns beugen können unter das gemeinsame Gesetz eines Zwanges? Nein, Freiheit immer und immer, im Kleinsten wie im Größten. Laut, sagte er und trennte die Gruppe um Trubb wieder in den vorigen Kreis, es tut mir leid, dass du unterbrochen wurdest, Otto, aber Trubb fiel ein, ich hatte gesagt, was ich zu sagen hatte. Nunum so besser, wollen wir aber nicht doch versuchen unsere Ansichten noch etwas eingehen dazu entwickeln. Lass uns in Frage und Gegenfrage näher auf Einzelnes eingehen. Es herrschte bald wieder die ruhige Aufmerksamkeit, mit welcher man vorhin gefolgt war. Aber sie war diesmal erzwungen, nicht natürlich wie vorher. Mehrere nahmen an der Diskussion jetzt teil. Orben begann von Neuem, immer in zu Trubb gewendet. Ich will versuchen zu beweisen, wie unvereinbar verschieden, die Weltanschauungen des Kommunismus und des Anarchismus auch in allen ihren Folgerungen sind. Du willst die Autonomie des Individums, seine Selbsterlichkeit und das Recht seiner Selbstbestimmung. Du willst seine freie Entwicklung zu seiner natürlichen Größe. Du willst seine Freiheit. Wir sind einig in dieser Forderung. Aber du hast dir das Ideal einer Zukunft des Glücks gebaut, wie es deine Neigungen, deinen Wünschen, deinen Gewohnheiten am meisten entspricht. Indem du ihm den Namen das Ideal der Menschheit gibst, bist du überzeugt, jeder echte und wahre Mensch müsse unter ihm ebenso glücklich sein wie du. Dein Ideal soll das Ideal aller sein. Ich dagegen will die Freiheit, welche es jedem ermöglicht, seinem Ideal nachzuleben. Ich will in Ruhe gelassen werden, ich will verschont bleiben von den Forderungen, die an mich im Namen des Ideals der Menschheit gestellt werden. Ich denke, das ist ein großer Unterschied. Ich negiere nur, du baust von Neuem. Ich bin rein defensiv, du aber bist aggressiv. Ich kämpfe einzig und allein für meine Freiheit. Du kämpfst für das, was du die Freiheit der Anderen nennst. Dein zweites Wort ist die Abschaffung, das meint gewaltsame Zerstörung. Es ist doch meines, nur meine ich mit ihm Auflösung. Du sprichst von der Abschaffung der Religion. Du willst ihre Priester verjagen, ihre Lehren ausrotten, ihre Bekenner verfolgen. Ich vertraue der stetig zunehmenden Erkenntnis, welche das Wissen an die Stelle des Glaubens setzt. Ökonomische Abhängigkeit zwingt heute die meisten Menschen zur Anerkennung irgendeiner noch herrschenden Kirche und verhindert sie an dem Austritt aus dieser selben Kirche. Sind die Fesseln von der Arbeit gefallen, so werden die Kirchen von selbst veröden, die Lehrer des Warns und der Torheit keine Hörer mehr finden, ihre Priester verlassen sein. Aber ich wäre der Letzte, das Verbrechen gegen die Freiheit der Individuen gut zu heißen, welches an Menschen mit Gewalt zu hindern suchte, für seine Person Gott als den Schöpfer, Christus als den Heiland, den Papst als Unfehlbar und den Fizli-Puzli als den Teufel zu verehren, solange er mich mit seinem Unsinn verschont und von mir, Namen seines allein selig machenden Glaubens, keinen Tribut verlangt. Man lachte, zweifelnd, amüsiert, gereizt und mitleidig, mit solcher Schwäche dem Feind gegenüber. Aber Orben fuhr unbekümmert fort, denn er war fest entschlossen nun, da er einmal angefangen, auch das Letzte von dem zu sagen, was er zu sagen hatte. Du willst die freie Liebe, gleich mehr, aber was verstehst du unter freier Liebe, was kannst du unter ihr anderes verstehen, wenn du konsequent genug bist, das Prinzip der Brüderlichkeit, wie du es in der Hingabe und Entäußerung der Arbeit vertrittst, auch auf das Gebiet anzuwenden und so, dass jede Frau die Pflicht habe, sich dem Verlangen jedes Mannes hinzugeben und kein Mann das Recht, sich dem Verlangen einer Frau zu entziehen, dass die diesen bündenentsprossenen Kinder der menschlichen Gesellschaft gehören und dass dieser Gesellschaft die Pflicht ihrer Erziehung erwächst, dass die Sonderfamilie wie der Einzelne aufzugehen habe in der großen Menschheitsfamilie. Nicht wahr? Ich schaudere, wenn ich an die Möglichkeit denke, dass diese Idee je die Herrschende werden könnte. Niemand hast mehr die Ehe als ich, aber es ist nur der Zwang der Ehe, welcher Mann und Weib veranlasst, sich einander zu verkaufen, die freie Wahl beeinflusst und hemmt, eine Trennung hindert und meist unmöglich macht, ein Elend schafft, für das es keine Erlösung gibt als den Tod. Es ist nur dieser Zwang der Ehe, wenn ich verabscheuere. Nie würde ich wagen, Einspruch zu erheben gegen die freie Vereinigung zweier Menschen, die der freie Wille zusammenführt und der freie Wille bis an ihr Ende zusammenhält. Aber ebenso sehr wie die freie Vereinigung zweier Menschen verstehe ich auch die Neigung vieler Menschen nach einem Wechsel des Gegenstandes ihrer Liebe und Vereinigungen für eine Nacht, für einen Frühling. Sie sollen so frei sein wie die heute von der öffentlichen Meinung allein sanktionierten Ehen auf Lebenszeit. Die Gebote der Moral erscheinen mir lächerlich und einzig aus der krankhaften Sucht beschränkter Menschen nach Regelung und Normierung natürlicher Verhältnisse hervorgegangen. Und endlich fegt ihr mit derselben souveränen Leichtigkeit und einer Oberflächlichkeit der Betrachtungsweise, wie sie wirklich nur der Kommunismus übt, auch das Privateigentum über den Haufen. Ihr sagt, der Staat muss fallen, damit das Eigentum fällt, denn er beschützt es. Ich sage, der Staat muss fallen, damit es besteht, denn er unterdrückt es. Ihr habt keine Achtung vor dem Eigentum, das ist wahr. Vor eurem eigenen Eigentum habt ihr keine Achtung, denn sonst würdet ihr es euch nicht Tag für Tag nehmen lassen. Vertreibt das unrechtmäßige Eigentum, das heißt das Fremdtum, aber vertreibt es dadurch, dass ihr selber Besitzer werdet. Das ist der einzige Weg, es wirklich abzuschaffen, der einzige vernünftige und gerechte, zugleich der Weg der Freiheit. Nieder mit dem Staat, damit die Arbeit frei wird, die allein Eigentum schafft. So rufe auch ich. Wenn auf dem Gelde keine gewaltsam geschützten Vorrechte mehr lasten, doch nun war Truppsgeduld zu Ende. Was, wie verempört, auch das Geld soll bestehen bleiben, das Elendegeld, welches uns alle erniedrigt, beschmutzt und versklaft hat, Orben zuckte die Axeln. Er wollte ärgerlich werden, dann aber lachte er. Erlaubt mir eine Gegenfrage, würde es dich empören, zugleich Arbeitgeber und Arbeiter zu sein, belohnter und entlohnter und als Teilnehmer her des Kapitals, statt wie heute nur sein Sklavell zu sein? Ich denke nicht, das Empörende liegt nur darin, dass heute in folgegewaltsamer Beraubung Erwerb ohne Arbeit möglich ist. Was soll denn nach deiner Ansicht den Wert der Arbeit bestimmen? Ihre Nutzbarkeit in der freien Konkurrenz, die ihren Wert aus sich selbst herausbestimmt. Jede andere Bestimmung von oben herab ist ungerecht und widersinnig, aber ich weiß wohl, dass der Kommunismus auch diese Frage ohne Kopf zerbrechen löst. Er wirft einfach alles auf einen Haufen. Aber wir haben doch heute die freie Konkurrenz, rief Trupp. Nein, wir haben die Konkurrenz der Arbeit, nicht aber in gleicher Weise die des Kapitals unter sich. Ich wiederhole es. Ihr seht die verderblichen Folgen dieser einseitigen Konkurrenz und die des gewaltsam mit Vorrechten belehnten Eigentums und ihr ruft fort mit dem Privateigentum. Ihr seht nicht, dass es gerade das Eigentum ist, welches uns unabhängig macht und ihr seht nicht, dass es daher einzig und allein gilt, die Bahn zu seiner Erwerbung frei zu machen, um das Missverhältnis zwischen Herren und Knechten aufzuheben. Glaube mir, die Organisation des freien Kredits, d.h. die Möglichkeit für jeden in den Besitz von Arbeitsmitteln zu gelangen, diese unblutige, tief eingreifende Größe aller Revolutionen, wird eine Umgestaltung aller unserer Lebensverhältnisse zufolge haben, von der sich heute noch schwer eine Vorstellung machen lässt. Er spieg und sah, wie seine Worte befremdeten. Alle waren erregt, nur Doktor hört, saß kalt, logisch Wort für Wort prüfend, wie rechnend da. Die Meistern konnten sich unter einer Revolution nur ein Chaos von Leichen und Trümmer aufendenken und sie schüttelten den Kopf bei Orbens Worten. Daher versuchte dieser, sich verständlicher zu machen. Wissen Sie, was die Abschaffung des Zinses und damit, die des Wuchers zur Folge haben würde, eine stete Nachfrage, nach menschlicher Arbeit, die Ausgleichung des Angebotes und der Nachfrage, die Reduktion der Preise auf das geringste Maß und somit eine ungeheure Vermehrung der Konsumption, den genauen Austausch nach wirklichen Werten und somit eine möglichst gerechte Verteilung des Reichtums, als Folge dieser großen ökonomischen Revolution aber einen täglich wachsenden Wohlstand des ganzen Landes wie des Einzelnen. Nun lachte Trub, empört und gereizt. Eine schöne Revolution und an solche Hirngespinste willst du uns Arbeiter glauben machen, wenn ich dich nicht vor mir sehe, ich hätte geglaubt, einen bourgeois Ökonomen zu rühren. Nein, mein Lieber, die Revolution, die wir eines Tages schlagen werden, kommt schneller ans Ziel als alle deine ökonomischen Evolutionen. Wir kennen einen kürzeren Prozess. Kommen und zurücknehmen, was man uns gestohlen hat, mit offener Gewalt und mit wissenschaftlichen Listen. Wenn die Bourgeoisie nur einen nicht noch kürzeren Prozess mit ihnen macht, warf Dr. Hört ein. Exemplar dozent. Das heißt, lernt von der Geschichte. Das war seine Antwort auf Trubs vorhin scheinbar ganz überhörte Drohung. Nur langsam legte sich die Erregung, welche diese Worte hervorriefen. Man sah in ihnen eine Inschutznahme der Bourgeoisie und entgegnete ihnen von allen Seiten. Der Deutsche, welcher auf dem Boden der New Yorker Freiheit und der Pittsburgher Proklamation stand und der ersten Sektion des kommunistischen Arbeiter Bildungsvereins angehörte, nahm jetzt das Wort. Von dem eigentlichen Anarchismus, der schon bestand als Mann von dem bostener kleinbürgerlichen Liberalismus, um 50 Jahre hinter ihrer Zeit zurückgebliebener Manchester-Leute und der überspannten Sektiererei, der Autonomisten noch nichts wusste, erzielte hier nach Orbern und Trub und der heute noch die meisten Anhänger zählt, ist überhaupt noch nicht die Rede gewesen, dieser will den Kommunismus der freien Gesellschaft, welche auf die Errichtung einer genossenschaftlichen Organisation der Produktion beruht. Er verwirft auch die Arbeitspflicht nicht, denn er sagt, keine Rechte ohne Pflichten. Er verlangt Ferner, dass die gleichwertigen Produkte von den Produktionsgenossenschaften selbst und ohne Zwischenhandel- und Profitmacherei ausgetauscht werden und dass die Kommunen durch freie Gesellschaftsverträge alle öffentlichen Angelegenheiten regen. In einer so organisierten, freien Gesellschaft aber, in welcher sich die meisten sehr wohlfühlen werden, will der Staat unnütz. So gestehen sie der Mehrheit des Recht zu, ihren Willen mit Gewalt zu erzwingen. Ja, der Einzelne hat sich dem Wohle der Allgemeinheit zu unterwerfen, denn dieses steht höher. Orben sagte ruhig, das ist ein Standpunkt, der eine von den beiden, welche ich gezeichnet habe. Sie gehen den Weg des Sozialismus. Ein schöner Standpunkt für einen Anarchisten, rief Trubb, und die Freiheit des Individus, wo bleibt sie? Das ist nichts anderes als der zentralistische Kommunismus, den wir überflügelt haben. Die Flamme der Zwietracht, die vor einiger Zeit die Clubs auseinandergerissen und zur Gründung eines eigenen Blattes geführt hatte, drohte wieder aufzulodern. Ich für meinen Teil glaube, und dabei bleibe ich, dass in der kommenden Gesellschaft ein jeder freiwillig sein Teil Arbeit leisten wird. Der Franzose fragte ihn jetzt höflich, aber gesetzt in Fall die Menschen arbeiten nun nicht freiwillig, wie sie es erhoffen. Wo bleibt dann das freie Recht zu genießen? Sie werden es, verlassen sie sich darauf. War Trubs Entgegnung. Ich glaube, es ist besser, mich nicht darauf zu verlassen. Sie kennen die Arbeiter nicht. Aber aus den Arbeitern werden bourgeois, sobald sie zum Besitz gelangt sind, und sie werden dann die Ersten sein, welche sich gegen die Expropriation ihres Eigentums fähren werden. Sie lassen die Natur des Menschen außer Acht, mein Lieber. Der Egoismus ist die Triebfeder alles Handelns. Stellen Sie diese Feder ab. So arbeitet die Maschine des Fortschritts nicht mehr. Die Welt würde zerfallen in Ruinen. Die Zivilisation hätte ein Ende erreicht. Ein Morast der Stagnation würde die Erde werden. Aber es ist das unmöglich, so lange die Menschen auf ihr leben. Warum geht er nicht mit gutem Beispiel voran und zeigt die Möglichkeit der praktischen Ausführung eurer Theorien? Wurde Trupp weiter gefragt. Der ging dieser Frage aus dem Wege, indem er sie zurückgab. Orben war es, der sofort antwortete. Weil der Staat die Mittel der Zirkulation monopolisiert hat und uns an der Schaffung eines Seuchen mit Gewalt hindern würde, unsere Angriffe richten sich daher in erster Linie gegen ihn und nur gegen ihn. Die Diskussion zwischen Orben und Trupp schien ihr Ende erreicht zu haben und drohte sich gänzlich zu zersplittern. Da machte Orben seinen letzten Versuch auf den Boden der Wirklichkeit zu zwingen, was unklare Wünsche in leere Räume der Fantasie erhoben. Noch eine einzige und letzte Frage an dich, Otto! Er klang seine laute und harte Stimme. Nur diese einzige noch. Würdet ihr in dem Gesellschaftszustand den ehefreien Kommunismus nennt, die Einzelnen daran hindern, ihre Arbeit unter Zuhilfenahme eines von ihnen geschaffenen Austauschenmittels untereinander auszutauschen, und ferner würdet ihr diese Einzelnen daran hindern, Grund und Boden in persönlichen Besitz, zum Zwecke persönlicher Benutzung zu nehmen? Trupp stutzte. Die Anwesenden erwarteten, wie Orben, gespannt seine Antwort. Orbens Frage war unentrinnbar, antwortete Trupp mit Ja, so gab er zu, dass der Gesellschaft das Recht der Gewalt über den Einzelnen zustand und war auf damit, die von ihm stets glühend verteidigte Autonomie des Individuums über den Haufen, antwortete er dagegen mit Nein, so gestand er, dass von ihm noch ebenso emphatisch negierte Recht des Privateigentume zu. Er sagte daher, du siehst alles mit den Augen des heutigen Menschen an. In der zukünftigen Gesellschaft, wo alles zur freien Verfügung aller gestellt ist, wo es einen Handel im heutigen Sinne also nicht mehr geben kann, wird jedes Mitglied meiner innersten Überzeugung nach freiwillig auf die alleinige und ausschliessliche Okupation von Grund und Boden verzichten. Orben war wieder aufgestanden. Er war um etwas belasser geworden, als er jetzt sagte, wir sind noch nie unehrlich gegeneinander gewesen Otto, lass es uns heute nicht werden. Du weißt so gut wie ich, dass diese Antwort eine Ausflucht ist, ich aber halte dich jetzt, beantworte mir die gestellte Frage und beantworte sie mit Ja oder Nein, wenn du willst, dass ich jemals wieder eine Frage mit dir bespreche. Trubb kämpfte offenbar mit sich. Dann antwortete er und es war ein Blick auf seinen Genossen, welcher ihn noch so eben angegriffen und dem gegenüber er nie und nimmer das Prinzip der persönlichen Freiheit in Schatten gestellte, der ihn jetzt sagen ließ, in der Anarchie muss jede Anzahl der Mitglieder im Stande sein, sich nach Belieben zu organisieren und so ihre Ideen ins Praktische zu übersetzen, auch sehe ich nicht ein, wer einen anderen gerechterweise von dem Land und dem Hause, das er bebaut und bewohnt, vertreiben könnte. So habe und halte ich dich, rief Orben, mit dem was du eben sagtest stellst du dich in schroffen Gegensatz zu den bis jetzt von dir verteidigten Grundsätzen des Kommunismus. Du hast das Privateigentum zugestanden, an Rohprodukten und an Land. Du hast das Recht auf den Arbeitsertrag ungeschmälert befürwortet. Das ist Anarchie. Die Redensart, alles gehört allen, ist gefallen und gestürzt, von deiner eigenen Hand. Ein einziges Beispiel nur, um alle Missverständnisse unmöglich zu machen. Ich besitze ein Stück Land, ich verwerte seinen Erdrag. Der Kommunist sagt, das ist ein Raub am allgemeinen Gut. Aber der Anarchist Trubb, jetzt zum ersten Mal nenne ich ihn so, sagt Nein. Keine Macht der Erde hat ein anderes Recht, als das der Gewalt mich von meinem Besitztum zu vertreiben, mit den Erdrag meiner Arbeit auch nur um einen Pfennig zu schmälern. Ich ende. Mein Zweck ist erfüllt. Ich habe bewiesen, was ich beweisen wollte, dass es zwischen den beiden großen Gegensätzen, in denen sich die Welt der Menschen bewegt, zwischen Individualismus und Altruismus, zwischen Anarchismus und Sozialismus, zwischen Freiheit und Autorität, keine Versöhnung gibt. Ich hatte behauptet, dass alle Versuche des Unvereinbare zu vereinen, sich von dem Boden der Wirklichkeit in die Wolken der Utopie verlieren müssen und dass jeder ernste Mensch sich zu entscheiden habe, für den Sozialismus und damit für die Gewalt und gegen die Freiheit oder für den Anarchismus und damit für die Freiheit und gegen die Gewalt. Nachdem Trubb lange versucht hat, dieser Forderung zu entgehen, habe ich ihn durch meine letzte Frage gezwungen, sich zu erklären. Ich könnte dasselbe Experiment mit jedem Einzelnen von ihnen machen. Es ist unfählbar. Trubb hat sich für die Freiheit entschieden. Er ist, was ich nie geglaubt hätte, in der Tat ein Anarchist, Orben Schwieg. Trubb sagte noch, wir aber werden in der Anarchie die Grundsätze des Kommunismus praktisch ausführen und unser Beispiel wird euch so sehr von der Möglichkeit der Verwirklichung unserer Prinzipien überzeugen, dass ihr sie gleich uns befolgen und euer Privateigentum freiwillig aufgeben werdet. Orben entgegnete nichts mehr. Er wusste ganz gut, dass diese äußerliche Versöhnung nur ein neuer und letzter Versuch seines Freundes war, den tiefen Zwiespalt zu überbrücken, der sie innerlich schon lange geschieden und nun auch äußerlich hierhin und dorthin gestellt hatte, wie er die Neuen von den Alten schied. Ich und keiner kann retten, was sich selbst dem Untergang erweit. Dachte er bei sich. Er beteiligte sich von jetzt an nur noch am Gespräch, wenn er direkt gefragt wurde. Es wurde ungemein lebhaft. Noch nie war man so lange geblieben wie heute. Die achtestunde war längst vorüber und noch dachte außer Doktor Hört und dem Franzosen niemand an Aufbruch. Als der Doktor sich von Orben verabschiedete, sagte er leise, hören Sie lieber freundliche, komme an Ihren Sonntag nicht mehr. Alles, was recht ist, aber... Allzu wahnsinnig dürfen die Sprünge nicht sein, denen ich zusehen soll. Ihr Genosse sprang mit beiden Füßen geradewegs in den Himmel. Das ist mir zu hoch. Damit ging er und Orben sah ihm lächelnd nach. Auch der Franzose erhob sich nochmals dankend. Orben wette ab. Nur Pfähle und leere Gerüste haben wir aufgeschlagen, aber es war unmöglich für heute tiefer einzudringen. Sie werden einen großen Kampf zu kämpfen haben, den sie sich erleichtern können, wenn sie dies Wort fallen ließen, das Unzählige, die ihnen sonst nahestehen, ja vielleicht ganz mit ihnen übereinstimmen, abschreckt und verjagt. Das Wort Anarchie bezeichnet Haar scharf, was wir wollen. Feig und unklug wäre es, es um der Schwächlinge Willen fallen zu lassen. Wer nicht stark genug ist, das Wort auf seinen Waren sind zu prüfen und es zu verstehen. Der ist auch nicht stark genug zur eigenen, am selbständigen Denken und Handeln. Ich gehe in wenigen Tagen nach Paris zurück. Darf ich unserem Freund ihre Grüße überbringen, Monsieur Obon? Ja, sagen sie ihm, er sei ein schlechter Egoist, weil er zum Verräter an sich selbst geworden ist. Er hat eine große Verantwortlichkeit auf sich genommen, der echte Egoist aber scheut jede Verantwortlichkeit, außer der für seine eigene Person. Der Fremde verabschiedete sich mit höflicher Verbeugung. Wer war das? fragte Trubb. Obon nannte den Namen. Er kam kurz vor euch und heute zum ersten und zum letzten Mal. So kennst du ihn nicht? Trubb schüttelte missbilligend den Kopf. Nein, nicht weiter. Das hättest du mir gleich sagen sollen. Aber Obon entgegnete ihm scharf. Wir haben ihr nicht zu verheimlichen, wir sind keine Freimaurer. Was wir gesprochen haben, kann jeder hören, der es hören will. Er ließ sich auf Dr. Hertz verlassen im Platz am Feuer nieder und stützte den Kopf in die Hände. Alle sprachen jetzt, selbst der Russe, wie aus der Ferne klangen die verschieden bewegten Stimmen an sein Ohr. Aus dem, was gesprochen wurde, hörte er Trubb Sieg und seine eigene Niederlage heraus. Jetzt ertönte die begeisterte Stimme des Schweden. Es mag sein, dass es weniger Genies geben will, das ist kein Unglück. Umso mehr Talente werden wir haben. Jeder will Hand und Kopfarbeiter zugleich sein. Die Fähigkeiten werden sich verteilen, statt sich zu konzentrieren. Im Durchschnitt werden sie größer sein. Und tausend Esel werden klüger sein. Als Zehnweise. Warum? Weil sie tausend sind. Fügte Orben im Geist hinzu. Man hatte ihn vergessen. Während er gesprochen hatte, war der kühle Hauch der Vernunft über sie hinwegezogen. Nun war es wieder warm, die Wärme eines zukünftigen winterlosen, paradiesischen Lebens. Und sie überboten sich in Schilderungen dieses Lebens. Sie berauschten sich gegenseitig an ihren Worten. Sie vergassen, wo sie waren. Orben hörte weiter. Und man spottete über die ewige Frage der Gegner, wer dann später die schmutzige und unangenehme Arbeit verrichten werde. Es würden sich genug Freiwillige für alles finden, meinte der eine. Und der andere es würde keine solche Arbeit mehr geben. Maschinen seien erfunden für alles. Nie war Orben mehr davon überzeugt gewesen als in diesem Augenblicke, dass die meisten Menschen sich selbst die größten Feinde sind und nie hatte er mehr empfunden, dass die Herrschaft der Liebe weit furchtbarer noch sein müsste, als die Herrschaft des Hasses es war. Er strebte danach, die Vorrechte zu stürzen. Aber diese Kommunisten negierten mit den Vorzügen zugleich alle Werte, selbst den der Arbeit. Sein Kampf ging gegen die Menschen und gegen das, was sie geschaffen hatten in Torheit und Ertum. Ein Sieg war unausbleiblich. Ihr Kampf aber richtete sich gegen die Natur selbst. Ein Sieg, er war ewig unmöglich. Tiefer, weit tiefer noch lag der Riss, als wie er heute von ihm aufgedeckt war. Zwischen einer alten und einer neuen Weltanschauung hatte der Kampf begonnen. Das Christentum in allen seinen Formen war das Alte. Der größte Verbrecher an der Menschheit war der gewesen, welcher vorgegeben hatte sie am meisten zu lieben. Seine Lehre der Selbstentäußerung. Sie hatte die Entsagenden geschaffen. Das Elend, welches jetzt nach Befreiung schrie, der Gott mußte fallen in jeder Gestalt. Noch über eine Stunde blieb man beieinander. Allmählich lenkte das Gespräch auf die Ereignisse des Tages, Chicago und Ernste Wyatt's in London standen vor der Tür. Man kam überein, die Zusammenkünfte bei Orben für einige Wochen zu unterbrechen. Als sich der Amerikaner erhob und damit das Zeichen zum allgemeinen Aufbruch gab, waren die meisten überrascht zu sehen, wie spät es war. Orben schüttelte allen die Hand. Die Trupp zielte einen Augenblick länger als gewöhnlich, mit festem Druck. Als wolle er noch einmal sagen, entscheide dich, entscheide dich völlig. Denn er gab in der Tat große Stücke auf seinen Freund. Der junge Deutsche war offenbar sehr wenig zufrieden mit Orben und suchte es auch nicht zu verbergen. Orben hatte nur ein Lächeln dafür. Umso freundlicher war Mr. Mowell. Well, Orben, sagte er unter Griff seine beiden Hände. Sie sind ein seltsamer Mensch. Es ist viel Richtiges in allem, was sie sagen, aber es ist Eis und Kälte, was sie lehren Eis und Kälte. Das Herz geht leer aus. Oh nein, Mr. Mowell, die Freiheit ist warm wie die Sonne. Kalt sind die Mauern des Kerkers allein. Das Herz wird reichere Schätze zu geben haben, wenn es auf keine Gebote hinmehr schlägt und schweigt. Unserer Vernunft aber sollte es nie die Leitung unseres Lebens entwinden. Haben wir doch erst heute wieder gesehen, wie unfähig es ist, ihr in die Gebiete der Ökonomie hinein zu folgen. Orben war allein. Er stieß beide Fenster auf. Während der Rauch in dichten Wolken dem Zimmer entfloh und der Aufwärter hinter ihm die Gläser vordräumte, lehnte er sich an die Brüstung des Fensters und sah hinaus auf die Straße. Jetzt, wo die Abendluft seine Stirne kühlte, fühlte er, wie heiß er geworden war und wie ihn das Gespräch ergriffen hatte. Und dafür seine Jugend, dachte er bei sich. Das Opfer schien ihm wieder, wie so oft zu groß für die Erkenntnis, die es ihm gebracht hatte. Ja, sie war kühl und herb, wie der Amerikaner gesagt hatte, diese Erkenntnis. Aber war sie nicht wie ein erfrischendes Stahlbad gewesen, nach dem erschlaffenden Dämmerleben des Glaubens in tatenlose Hoffnung? Und er erinnerte sich, wie jung er noch war und wie viel ihm noch zu Wirken bevorstand, und auch wenn dieses Wirken scheinbar so nutzlos sein sollte, wie der Versuch, den er heute in engem Kreise gemacht hatte, dennoch erfüllte ihn eine große Kraft und eine starke Freude. Und zurücktretend in das Zimmer, sagte er vor sich hin, ja, für diese Erkenntnis der Freiheit, deine Jugend. Und die Wände, die wie erschrocken waren, bei das plötzliche Schweigen nach dem Lärm des Gespräches, gaben ihm seine Worte zurück. Ja, dafür deine Jugend. Ende von Teil elf. Teil zwölf von Diana Chisten, von John Henry McKay, gelesen von Ragnar. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Publik Domain, inszeniert mit Soundeffekten von PDSounds.org. Das Reich des Hungers, das East End Londons ist die Hölle der Armut. Einer ungeheuren, schwarzen, regungslosen Riesenkrake vergleichbar liegt dort die Armut Londons in lauern dem Schweigen und umschließt von dort aus mit ihren mächtigen Fangarmen, das Leben und den Reichtum der City und des West Ends. Die Linkseitigen breiten sich über die Thämse und umfassen das ganze jenseitige Ufer, Wutherhithe, Deptford, Packham, Camberwell, Lambeth, das andere London, den durch die Thämse geschiedenen Süden die Rechten umschleichen die nördlichen Grenzen der Stadt in dünneren Felden. Sie vereinigen sich dort, wo Battersea mit Chelsea und Brumpton sich über die Thämse hinüber verbindet. Das East End ist eine Welt für sich, getrennt von dem Westen wie der Diener von seinem Herrn. Man hört von ihm zuweilen, aber nur wie aus weiter Ferne, etwa so wie man die Kunde von einem fremden Lande vernimmt, wo andere Menschen mit anderen Sitten und anderen Gebräuchen leben sollen. Es war der erste Samstag im November, zu welchem Orben seinem Freunde Trubb einen Besuch zugesagt hatte. Er gedachte, mit ihm eine gemeinschaftliche East End Wanderung zu verbinden, die in dem Club Russischer Revolutionäre ihren Abschluss finden sollte. Den Samstag hatten sie ausgewählt, weil mit den Nachmittagstunden dieses Tages die Arbeit in London aufhört. Orbens Geschäft und Trubsfabrik für die Zeit von 36 Stunden sich schloss. Orben verließ gegen ein Uhr sein Geschäft in einer der Nebenstraßen von Fleece Street. Die Eile und das Getriebe des Geschäftslebens schienen sich verzehnfacht zu haben. Kaum vermochte er sich durch das Gewühl von Karren hochbeladen mit frisch bedruckten Zeitungspallen, welcher einen seltsamen Geruch von Feuchtigkeit ausströmten, von Lastwagen, deren fluchende Lenker nicht von der Stelle kamen, von eiligen, aufgeregten, sich über hastenden Scharen vom Clarks, Dienstmännern, Telegrafenbooten, Kaufleuten, nach Fleece Street durchzudrängen. Er wollte, um nicht allzu viel Zeit zu verlieren, nicht erst nach Hause gehen. So aß er in einem der nächsten überfüllten Restaurants, während er die neuesten Zeitungen durchflug. Überall die Unemployed. Tefalgar Square, Polizeiatacken, die versammelten mit Gewalt vertrieben, neue Verhaftungen wegen aufreizender Sprache. Obdachlose Frauen im Heidpark, 16 Nächte im Freien, erhungert und erfroren. Die einen zum Hospital, die anderen ins Workhouse, die Letzten in den Tod. Vorbereitungen für die Ermordung der Chicagoer Anarchisten. Da die Galgen nicht ausreichen, ist der Beschluss gefasst, sie in zwei Abteilungen zu hängen, zuerst vier, dann drei. Enorme Maßnahmen, die Ordnung aufrecht zu erhalten. Genadengesuche der Verurteilten von Vieren von ihnen unterzeichnet. Der Gouverneur unerbittlich. Orben ließ die Blätter sinken. Das war sie täglich und stündlich, die ungeheure Erniedrigung des Lebens, in welcher der eine zum Schlechter, der andere zum Opfer wird, der eine wie der andere bezwungen vom Wahn. Und nirgends für beide ein Ausweg. Beide geräuchend dem von Menschen geschaffenen Scheingott der Pflicht. Und beide von ihm beherrscht, im Leben und im Sterben. Orben bestieg der nächsten Omnibus, dessen Endziel Liverpool Street Station war. Er saß auf der Imperiale, als er an der Statur der Königin und des Prinzen von Wales vorüberfuhr, welche an Stelle des verkehrhemmenden Tores von Tempelbar errichtet worden ist, von dem aus in früheren und dunkleren Zeiten die blutigen Häupter bestrafter Verbrecher, dem Volke gezeigt wurden, dachte er an den langsamen Aufstieg der Menschheit, den die ringende und klimmende genommen hatte in der Knechtschaft. Wie weit würde sie sich einst entwickeln in der Freiheit? Wie lange konnte es noch dauern, und auch diese Bildwerke der Götzen waren gestürzt, die Kronen der Purpur gefallen, die Zepter zerbrochen, die letzten Reste des Mittelalters vertilgt. Dann galt es den anderen Tyranen zu bekämpfen, den blinderen, das souveräne Volk. Das würde die graue Zeit sein, die Zeit der Gewöhnlichkeit, der Nevelierung, in der Zwangsjacke der Gleichheit, die Zeit der gegenseitigen Kontrolle des kleinen Haderns anstelle der großen Kämpfe, der ununterbrochenen Wiederwertigkeiten. Dann würde der vierte Stand der Dritte geworden sein, der Stand der Arbeiter zum Stand der Bourgeoisich erhöht haben, und das Kennzeichen dieser würden dann jene tragen, die Gewöhnlichkeit der Ideen, die farisäische Zufriedenheit der Unfehlbarkeit, die satte Tugend. Und dann würden die echten Empörer, die großen und starken, in Scharen wiedererstehen, die Kämpfer um das eigene, in jeder Bewegung bedrohte ich. Der Omnibus schob sich langsam aber sicher, flieht Street hinunter. An Ladgate Hill war das Menschengedränge enorm. Nach Horben via Ductin, jenem Wunderwerk eines modernen Straßenbaus, zogen sich Nebel. Die Eisenbrücke von Firmington Street war bereits von ihnen umhüllt. In der entgegengesetzten Richtung, wo unter Black Fires Bridge die Thamese rauschte, war es hell. Als die auf dem Nassenholzpflaster stampfenden Pferde den bis auf den letzten Platz beschwerten Wagen unter der Eisenbaumbrücke der Londoner Chatham und Doverbahn durchzogen, mühsam zu St. Pauls zu, schien das Gedränge unentwirbar. Aber St. Pauls tauchte auf mit seinen dunklen Massen, von deren schwarzem Hintergrunde sich die weiße Marmor gestalt, der Königin Anna abhob. Das Herz der City. Hier schlug es. Weiter vorbei an den gigantischen Massen, die in ihrer starren Ruhe nur noch einer vergessenen Vergangenheit anzugehören schienen. Cheapsheit hinunter floss ein schwarzer Menschenstrom. Endlich tauchte der große Geldkasten das finsterlose, niedrige, träge Gebäude der Bank auf. Sein Tor war bereits geschlossen. Nun lag es da wie tot. Orben war wieder ergriffen von dem ungeheuerlichen Leben, welches ihn umtoßte. Die unzähligen Banken, welche sich hier wie die Kinder um ihre Pflegerin Mutter, um die Bank von England lagerten, hatten geschlossen. Alles eilte zum Dinner, nach Hause, zur Ruhe. Tausend und Abertausende von durch die Wuchenmühe ermatteten Menschen jagten durcheinander. Jetzt getrieben ein jeder von dem persönlichen Wunsch, auf ein paar Stunden die Zahlenreihen zu vergessen, die sein Leben ausmachten, sein Gehirn füllten bis in den letzten Winkel. Junge Klarks, kleine Laufburschen in den verschiedensten Uniformierungen, bekümmerte Buchhalter, ernste Geschäftsleute, schwere Handelsherren, spekulanten Wucherer große Geld fürsten, welchen die Welt zu Füßen liegt. Wer wagt es, ihnen zu widerstehen? Alles hier durcheinander eilend in rasendem Wirbel, scheinbar ein Chaos von Unordnung, in Wirklichkeit sich lösend in bewundernswärter Ordnung. Der Omnibus hielt hier länger, man stieg aus und ein, Scharen drängten nach, mussten zurückbleiben. Aber alle fanden den Platz, welchen sie suchten, in der fast unübersehbaren Reihe, in der sich ein Omnibus fast an den anderen schloss. Orben überschaute von seinem Sitze das Menschenmeer. Er verfolgte den und jenen mit seinen Blicken. Einen jungen Kaufmann offenbar war es ein Fremder, der wie verloren in diesem Gewimmel stand, nicht wissend, nach welcher Richtung hin er sich wenden sollte. Dann einen älteren Herrn im Zylinder, tadellos einfach schwarz im Gerock, mit weißem Bart und einem Gesichtsausdruck aus Hochmut und Klugheit gemischt, der zu sagen Schien, ich bin die Welt. Ich habe sie gekauft. Sie ist mein. Was wollt ihr? Ich besolde euch alle, den König und seinen Hofstaat, den Feldherren und seine Armee, den Gelernten und seine Gedanken und alle meine Leute, welche arbeiten, damit ich bin. Denn die Menschen sind dumm. Ich aber bin klug. Und ich habe sie erkannt. Orben wandte seine Blicke wieder der Bank zu. Hier war das Versteck jenes großen Geheimnisses, das alles Glück und Unglück in sich schloss. Unlösbar für die meisten war es für sie die höhere Macht, welche ihr Schicksal bestimmt. Mit Grauen, mit Bewunderung, mit sprachlosem Erstaunen hörten sie von den unermesslichen Reichtümern, an denen sie keinen Anteil hatten. Woher kamen sie? Sie wussten es nicht. Wohin gingen sie? In die Hände der Reichen, das sahen sie. Aber was brachte sie hier zusammen? Was verlieh ihnen diese unermessliche Gewalt, die Welt zu formen, nach dem Gut dünken ihrer Besitzer? Nein, sie würden es nie lösen, dieses entsetzliche Rätsel ihres eigenen Elends und des Glücks der Anderen. Hier lag der Vampir, der ihnen allen den netzten Blutstropfen aus den Adern sorg, das Ungeheuer, welches ihre Frauen in die Entehrung trieb und ihre Kinder langsam eteroßelte. Und sie alten schneller vorüber an den dunklen Wellen, hinter denen das Gold lag, welches ihr eigenes Blut gewesen war. Wenn sie hörten, dass auf dem Lande, in welchem sie lebten, eine Staatsschuld von so und so viel Millionen laste, und man ihnen sagte, dass jeder unter ihnen an dieser Schuld mithafte, so ließ sie diese Albanheit vollkommen gleichgültig. Was eine Milliarde war, wussten sie nicht. Aber die letzte nicht bezahlte Zimmerrente und die fünf Schillingschuld im Fleischschub lag drückend auf ihnen und erfüllte sie mit Angst vor den nächsten Tagen. Zu manchen von ihnen begann der Sozialismus zu reden, wenn er ihnen sagte, dass nichts auf der Welt wert habe als die Arbeit, und sie sahen, dass die, welche nicht arbeiteten, im Besitz aller Werte waren. So wurde es ihnen nicht mehr schwer, die einfache Folgerung zu ziehen, dass es ihre Arbeit sein musste, welche die Besitztümer jener Schuf mit anderen Worten, dass jene von ihrer Arbeit lebten, sie um ihre Arbeit bestahlen. Was es war, dass jene dazu ermöglichte, war für die meisten nun wieder ein unentwierbares Geheimnis. Waren sie doch in der Mehrzahl und jene nur wenige gegenüber ihren Massen. Die Einsichtigeren ahnten, dass wohl nichts anderes helfen könnte als dem Schutz und Trotzbündnis der Räuber ein gleiches Bündnis der Beraubten entgegenzustellen. So wurden sie Sozialisten. Für Orben hatte das Geheimnis längst seine Schrecken, das Zwingtsantlitz der Macht längst sein Grauen verloren. Seine Studien hatten einen Schleier nach dem anderen von dem verhüllten Bilde gerissen, und Auge in Auge stand er nun der jeden idealen Schimmers entkleideten Puppe der Staates gegenüber. Eine Holzpuppe, leer und hohl. Ein ungeheurer Schwindel, ein Popanz war der Gott, vor dem alle knieten. Aufgezogen von einigen geschickten Händen, sollten automatische Bewegungen von wirklichem Leben zeugen. Die Einsichtslosigkeit der betörten Massen gab jenem Gerippe die schrecklichen Waffen der Vorrechte in die starren Finger. Hier diese Bank, die größte Englans, sie war vom Staat belehnt worden mit der Schaffung von Papiergeld. So entstanden ungeheure Reichtümer, welcher ein falsches Bild gaben von dem wahren Wohlstand des Landes. Ohne Konkurrenz, wie es war, unterdrückte schon dieses eine Prinzip, dessen Annahme und Durchführung die Gewalt erzwang, den freien Verkehr untergeruht, dass Vertrauen auf die eigene und fremde Kraft stellte sich vernichtelnd zwischen Angebot und Nachfrage und schuf jene grauenhaften Unterschiede des Besitzes, welche die ein und zu Herren erhöhten, die anderen zu Sklaven erniedrigten. Das Monopol des Geldes, die Willkür des Vorrechts, einer Leingelten des Austauschmittel zu schaffen, fiel es so viel der Staat. Und dem Verkehr der Menschen untereinander war freie Bahn gegeben. Aber Orbans Gedanken wurden unterbrochen. Der Omnibus setzte sich endlich wieder in Bewegung, hinter sich die riesigen Gebäude des Geldverkehrs lassend, die Bank und die Börse, von welcher Herab wie blutiger Hohn die Worte der Bibel sprachen. The earth is the Lord's and the fullness thereof. Als er durch die schmalen Straßen nach Liverpool Station sich durchwand, die von brausendem Leben angefüllte und den Broad Street verlassend, um trotz des Umweges schneller ans Ziel zu gelangen, war es Orban, als durch Fahrer er die kühle, dunkle Tiefe eines engen Tales, so dicht umschlossen ihn wie Welle, diese hohen, ernsten, schweigsamen Häuser, die nie ein Sonnenstrahl erwärmt zu haben schien. An den Riesenhallen der Stationen von Liverpool Street hielt der Wagen. Orban betrat den großen Barroom an der Ecke der Straße. Seine Abteilungen waren überfüllt. Man drängte einander, stehend, die Gläser und Becher in der Hand, lebhaft sprechend, diskutierend, sich überschreiend. Die Türen flogen in beständiger Bewegung auf und zu, das Geld klapperte auf dem Holze. Orban saß ziemlich lange in einer Ecke, in kleinen Zügen sein Horf und Horf schlürfend. Dann drängte er sich durch die Menschenfluten den Bahnhallen zu. An das Gitter des Eingangs, gelähnt in mitten einer Scharf von schreienden Newsboys, Schuhputzern, Blumenmädchen, Verkäufern aller Art und jeden Alters, stand ein kleiner, verwachsener Knabe, von niemand beachtet. Mit finsterem Trotz vor sich hin starrend, die Hände in die schmutzigen Fetzen seiner Hose vergraben, zerlumpt, verkommen, ein geisen Gesicht auf magerem Kinderkörper. Orban sah ihn und sein geübtes Auge erkannte sofort den Hunger in seinem Blicken. Er kaufte einige Orangen an dem nächsten Kaufwagen, mit wortloser Gier bis der Kleine in die Frucht ohne aufzusehen, einem verhungernden Hunde gleich, der sich über einen Knochen stürzt. Seit wie lange mochte er nichts genossen haben, seit wie lange schon hier so stehen, trotz Bitterkeit, Verzweiflung in dem kleinen Herzen, apathisch vor sich hin stierend, auf seinen Nackten, auf den kalten Steinen erstarrenden Füße. Orban überrieselte es kühl. Das war der Anfang jenes Grauens, welches ihn jedes Mal vereist hatte, wenn er zurückkehrte aus dem Ringe der Enterbten, der schweigenden Öde des East Ends von London. Als ihn die Bahn die kurze Strecke nach Schorditz trug, tauchte in riesenhaften Umrissen aus hundert vereinzelten Erinnerungen ein schattenhaftes Bild des ungeheuerlichen Lebens vor ihm auf, düster, drohend, speiksam und gestaltlos unfasslich. Er dachte so manche anderen Wanderung, auf welcher er lange Stunden das unermessliche Reich des Hungers durchkreuzt hatte, des interessanten Nachmittags in diesem Sommer, als er zu Fuß die ganze Eil auf Docks umgangen hatte, betäubt von der Großartigkeit ihrer seit noch nicht 20 Jahren geschaffenen Anlagen, erschüttert von der Armseligkeit dieser verlorenen Straßenwinkel, in deren baufällige Häuser und trübselige Hütten ein ermüdetes Geschlecht seine Sorgenlasten versteckt zu haben schien. Dann des Abends in Poplar, der diesen Nachmittag beschlossen hatte, an welchem er das vergnügen der armen Belausch-Statte in einer Sinkspielhalle niedersten Ranges unter halbwüchsigen Buben in Hemtermeln und Mädchen in befedertem Straßenhute, den zinnernen Topf mit Ail vor sich, die Pfeife im Munde, auf dem Three Pants Platz, dem besten und zugleich einzigen, lauschend den schreienden Stimmen einiger heiseren Sängerinnen und Neger-Emitatoren, umbrüllt von dem Lärm von hundert mitsingenden Stimmen. Dann jenes anderen Nachmittags in Wapping, das er durchbummelt hatte mit dem alten Seemann, der ihm die enormen London-Docks zeigte, ihn mitnahm am Abend in die St. George Street, die berüchtigte Schifferstraße, in das Tanzlokal, wo baumlange Malayen, schweigsame Nordländer, Neger und Chinesen, die ganze seltsame, fremdartige, mit den Schiffen aus allen Ländern der Welt hierher zusammengewürfelte Gesellschaft, sich durcheinander mischte und wühlte in Tanz- und Ausschweifungen und in die Opium-Kneipe bei der Münze, in das dunkle Loch, wo das unheimliche Schweigen des Todes, über Todähnlichen in ihr Lasterversunkenen Gestalten zu ruhen schien. Und Orben dachte an seiner einsamen Abendgänge in dem ungeheuren Elend der Distrikte von Whitechapel und Bow, wo es fast keine Straße mehr gab, die er nicht wieder und wieder durchkreuzt hatte, ihm entsetzen vor dem Schrecklichen, das er sah und im Grauen vor dem Schrecklicheren, das er hinter den schmutzigen Wänden und zerbrochenen Fensterscheiben ahnte. Orben hatte weder kostspielige Leidenschaften noch besondere Wünsche an das tägliche Leben, deren Erfüllung ihm viel von seiner Zeit gekostet hätte. Seine Tage gehörten zum größten Teil seinem Berufe, der ihn übrigens nichts Sklavisch an die Stunde bangt, seine Abendstunden meist seinen volkswirtschaftlichen Studien und dem Verfolgung des Ganges der Bewegung, dann die Sonntagnachmittage seinen Freunden. Was dazwischen lag, verwendete er auf die Wanderungen durch die ungeheure Stadt. Diese Wanderungen waren seine einzige wirkliche Freude, sein größter Genuss. Er war glücklich, konnte er sich einen Nachmittag hierfür freimachen, dann brückte er sich über die große Karte der Stadt, ließ seine Finger hierhin und dorthin ziehen, bis er den Anfangs- und Endpunkt der heutigen Wanderung bestimmt hatte. Wenn er sich eintauchte in das geheimnisvolle Leben einer nahen Fremde, fühlte er sich gepackt, fortgerissen, gehoben von der Größe seiner Zeit, die in nieruhender Kraft das Mächtige geschaffen. Wenn er zurückkehrte in sein stilles Zimmer, war er wie zermalmt unter dem Druck dieses übermächtigen Lebens, das den einen zu Höhe des Glücks trug und den anderen hinabzuschleudern in die Tiefe des Elends. Oft hatte er schon daran gedacht, für eine Zeit lang wenigstens seine Wohnung hierher zu verlegen, mitten hinein in die Visere dieses Lebens, um es so besser kennen zu lernen, als ihm dies je möglich werden konnte durch die Beobachtung der Außenseite, aber immer hatte es ihm an Zeit gefehlt. So mußte er sich an das halten, was er sah und hörte, wenn ihn die Gelegenheit hierher trieb. Und das war in der Tat schon genug. Nun hatte Trub diesen Vorsatz ausgeführt, er hatte seinem Freunde eine Karte geschrieben, aber einer Differenz mit seinem Meisterwegen, die Arbeit niedergelegt und wohne jetzt in der Nähe von Whitechapel. Er schlug ein Ronde Wuh in der Nähe von Chordich vor. Um vier Uhr, es hatte eben halb geschlagen, Orben wartete ohne Ungeduld. Trub kam zu bestimmten Zeit. Seine gedrungene, bereits schuldrige Gestalt barnte sich sicher ihren Weg durch das Gedringe. Wieder, wie an jenem Abend in Soho, sah er Orben stehen, die Hände auf den Stock gestützt, leicht an den Eingangsfeiler von Chordich station gelähnt, aber diesmal mit den scharfen Blicken, die Umgebung und die Menschenmustern, nicht sich in Gedanken verlierend. Sie begrüßten sich. Der letzte Sonntagnachmittag wurde nicht erwähnt. Trub war noch finsterer als gewöhnlich. Er erzählte Vollbitterkeit von der frechen Brutalität seines Meisters, der erbärmlichen Fügsamkeit seiner Mitarbeiter, der dumpfen Untätigkeit seiner Genossen. Es müsse wieder ein Beispiel gegeben werden, sonst schlafe alles ein. Er sah blass aus, als habe er wenig geruht in den letzten Tagen. Seine Augen flackerten unruhig. Sie gingen nach Hecknerrout hinein, die traurig lange Straße der Kümmern ist, wo die kleinen Shopkeepers wohnen. Dann wandte sich Trub südlich, dem District von Bethnal Green zu. Das Leben um sie herum verstummte plötzlich. Die Straßen wurden enger, düsterer, farbloser, der Schmutz immer größer. Hier und da noch ein erbärmlicher Laden mit Kleinkram und altem Getrödel, sonst nichts als verschlossene Türen und Fenster, deren Scheiben längst im Schmutz erblindet waren. Sie durchschritten einige Straßen, dann mit jeher Biegung einen schmalen Gang, welcher unter einem Hause durchführte. Es schien etwas heller zu werden, denn die mehrstöckigen Häuser hörten auf. Sie standen auf einem kleinen Platz. Von ihm aus laufend zogen sich in ziemlicher Regelmäßigkeit drei Gassen, welche von schmalen, sämtlich zwei Stockwerke hohen Häusern gebildet wurden, deren enge Hinterhöfe aneinander stießen. Sie waren kaum fünf Minuten bis hierher gegangen. Trub war noch finsterer als gewöhnlich. Orben merkte, dass dies der Ort war, welchen er ihm vor allem zeigen wollte. Er trat auf einen aufgewühlten Erdhügel und blickte auf das Bild, welches ich ihm darboot. Nie in seinem Leben glaubte er etwas traurigeres, niederdrückendes, trostloseres gesehen zu haben, als die starre Einförmigkeit dieser schmutzigen Löcher, von denen sich in grauenhafter Symmetrie das eine an das andere reite, bis sich das zwanzigste Verlohr in die graue Trübe dieses Fröstlenden November Nachmittags, in den durch Brusthohe zerbröckelte Mauern voneinander abgetrennten Höfen, deren enge kaum ein ausspannende Arme gestattete, schwammen Trübe Lachen, schleimigen Kotes. Haufen von Unrat waren in den Ecken aufgeschichtet. Zerbrochenes Geräte lag umher, wohin das Auge sah. Hier und da hing ein Lappen grauer Wäsche, ein Fetzentuch bewegungslos in der kühlen Luft. Die Stufen, der zu den Türen hinauführenden Steintreppen waren zertreten, die Läden der Fenster hingen, meist zerbrochen, kaum noch in den Angeln. Die Scheiben waren zersplittert, kaum eine mehr ganz. Die Löcher oft verklebt mit Papier, wo die Fensterflügel geöffnet standen, ragten Nacktewände. Weit und breit keine Menschenseele. Es war als sei so eben der Tod riesengroß durch diese Gassen geschritten und habe alles Atmende berührt mit seiner erlösenden Hand. Dann sah Orben, wie sich etwas regte, in der Ferne. War es ein Tier, ein Mensch? Er glaubte, die gebückte Gestalt einer Frau zu erkennen. Aber er konnte nichts deutlich unterscheiden in dieser Entfernung. Aus dem einen und anderen der zahlreichen Schornsteine stieg ein spärlicher Rauch auf und löste sich in der Blei graufhabenden Luft. Kein Künstler hat es je versucht, dieses Bild zu malen, dachte Orben. Und doch brauchte er nur eine Farbe, auf seine Palette zu stellen. Ein schmutziges Grau. Er höchte auf. Aus entlegener Ferne drang ein ununterbrochenes, dumpfes Rollen herüber in diese Verlassenheit und Stille, die zu diesem einen drohenden Grollen zusammen geballten, tausendfachen Laute des treibenden Lebens von London. Aber hier fand es kein Echo der Antwort. Trope war unterdessen hin und her geschlendert. Er hatte vor dem faulenden Körper eines verendeten Hundes gestanden, die verborgene, verrostete Laterne an der Straßenecke betrachtet, welche bis auf den letzten Splitter ihre Scheiben verloren hatte, und suchte nun vergebens in diesem staubigen Sandboden nach einer Spur von Grün. Nicht ein einziger Grashalm fand Nahrung in dieser verfluchten Erde. Verwarlosung überall wohin der Blick fiel, die Verwarlosung des Hungers, welcher täglich seinen entsetzlichen Kampf mit dem Tote kämpft. Langsam rissen die Freunde sich los von dem traurigen Anblick und verstummt gingen sie die mittlere Straße hinab. Hier und da öffnete sich halb ein Fenster, ein struppiger Kopfburg sich vor und scheue neugierige Augen folgten halb furchtsam, halb gehässig, dem völlig ungewohnten Anblick der Fremden. Ein Mann hemmerte an einem zerbrochenen Karren, der die ganze Breite der Straße versperrte. Er erwiderte den Gerust der Vorbeigehenden nicht. Maßlos erstaunt starte er sie an wie die Erscheinung einer anderen Welt. Eine Frau, welche in einer Haustür-Ecke regungslos gekauert hatte, erhob sich erschrocken, presste ihr Kind mit beiden Händen fester gegen die von Lumpen kaum verhüllte Brust und stembte sich wie zum Widerstande bereit gegen die Wand. Keinen Blick von den vorüberschreitenden Lassend, nur eine Schare von dem Straß und Schmutz spielenden Kindern sah nicht auf. Man hätte sie für Idioten halten können, so lautlos, trieben sie ihre freutlosen Spiele. Trupp und Orben gingen schneller. Sie kamen sich vor wie Eindringlinge in die Geheimnisse fremden Lebens, und sie alten all diesen Blicken der Furcht, des Hasses, des Neides, des Erstaunens, des Hungers zu entgehen. Am Ende der Straße hockte eine andere Gruppe von Kindern zusammen. Sie vergnügten sich an den Todeszuckung einer Katze, welcher sie die Augen ausgestochen und die sie am Schwanzer aufgehängt hatten. Wenn das blutende, gequälte Tier mit den Füßen zappelte, um sich frei zu machen, stießen sie nach ihm mit der grausamen unheimlichen Freude der Kinder an sichtbaren Schmerzen. Trupp trat mitten unter sie mit schneller Bewegung. Schneidet sie los, herrschte er sie an, aber er hätte ebenso gut deutschreden können, so wenig wurden die in seine Munde hart und unnatürlich klingenden Laute verstanden. Mit maßlosen Erstaunen sahen die Kinder zu ihm Empor, ohne zu wissen, was er von ihnen wollte. Er mußte selbst das verendende Tier losreißen. Zuorben zurückkehrend gab er seine Entrüstung über die schändliche Tierquälerei, lauten Ausdruck. Jener zuckte traurig die Achseln. Bessere Verhältnisse, bessere Sitten, sagte er, was anderes soll da helfen. Trupp schien jeden Winkel dieser Straßen zu kennen. Er führte den Weg hin und her, oftmals stillstehend, wenn sie vor einem der Häuser vorbeikamen, dessen geborstene Mauern zusammenbrechen zu müssen schien, wenn man sich gegen sie stemmte, dann wieder schmale, armbreite Durchgänge findend, von deren Wänden eine schmutzige Feuchtigkeit erabträufelte, auf dem Boden sich sammeln zu stinkenden, ekelhaften Lachen. So führte er wortlos und sicher Orben durch das dunkle Labyrinth dieses unermesslichen Elends, dessen traurige Einförmigkeit nicht enden wollte, nach welcher Richtung sie sich auch hinwenden mochten. Sie kamen in einen hofartigen Raum, der rings von hohen, grauen Häusern eingefasst war. Gibralter Gardens stand auf einem Schild an der Straßenecke. Gibwalter Gardens, sagte Trupp, die Verhöhnen das Elend, das sie geschaffen haben. Auf dem zersplitterten Asphalt des Hofes vergnügten sich einige Kinder mit Rollschuh laufen, in den Gärten vom Gibralter, wo kein Grashalm gedieh. Die Freunde gingen weiter durch enge Straßen von sehr alten, gebückten, niedrigen Häuschen, durch deren Türenmann mit gesenktem Haupte gehen musste. Trödler wohnten hier und sie hatten mit ihrem Second Hand gerümpelt, die Straße zum Ersticken vollgestopft. Und dann waren die Wanderer plötzlich im brausenden Leben der Church Lane. Mit einem Schlag veränderte sich die Physiognomie der Umgebung aus todesinnlicher Verlassenheit in das rauschende Getriebe des Verkehrs eines Vorsonntagnachmittags. Orben war ermüdet, er hinkte stärker. Auf seinen Wunsch betraten sie auf eine halbe Stunde das nächste Public House, wo er sich in eine Ecke drückte. Noch immer sprachen sie wenig miteinander, höchstens, dass sie sich gegenseitig eine Beobachtung mithalten. Es war ein Ginpalast niederster Stufe, den sie betreten hatten. Er führte den Namen The Chimney Sweep, wie Orben lachend sah. Der segemehlbestreute Boden starte von Schmutz und zertretendem Speichel. Die bare Schwamm von durcheinander rinnenden Getränken aller Arkt, welche zu einer klebrigen Kruste vertrockneten. Hinter ihm wurde die großen Fässer vom Boden bis zur Decke an den Wänden hinaufgeschichtet waren, hatten die Auffährte unaufförlich zu tun, die sich ihnen entgegenstreckenden Hände zu füllen. Der betäubende Geruch von Tabakskwalm und Brandwein, die feuchtwarmen Ausdünnstungen ungewaschener Kleider und sich einander drängender Körper, füllte die Räume bis in die letzten Winkel. Er suchte das Eheländ, sein entsetzliches Glück, in dem es einen Hunger vertrank. Es war das rechte Eastend-Publikum. Männer und Weiber, die Letzteren in fast ebenso großer Anzahl wie die Ersteren, manche mit Zollklingen an den welken Brüsten, die meisten aber alt oder doch so scheinend. Zwischen den Erwachsenen drängten sich zerlumpte Kinder durch. Fast alles war betrunken in den ersten Stadien des Samstagrausches, welcher am Sonntag ausgeschlafen wurde. Orben machte Trubb auf eine Inschrift an der Wand aufmerksam. Swearing and bad language strictly prohibited. Sie war einfach lächerlich, diese Aufforderung, um deren Drohung sich kein Mensch kümmerte. Das Geschrei und Toben war überwältigend. Es verstummte keinen Augenblick und welzte sich in schwellenden Schallwogen hin und zurück von einer Abteilung in die andere. Das lallende Stammeln eines Betrunkenen wurde übertönt von dem rohen Geschimpfer eines erregten Alten, der behauptete, man habe ihm sein Glas ausgetrunken. Und das wiehande Gelechter, mit dem man die beiden aufeinander hetzte, wiederum von dem wütenden Kreischen eines Weibes, welches mit geballten Fäusten vor ihrem Mane stand, der ihr nicht folgen wollte. Junge Männer fast noch Knaben sangen in eine Ecke mit ihren aufgeputzten Sweet Horse Gassenhauer oder zeigten ihnen Niggatänze, indem sie mit schweren Schuhen im Takte den dröhnenden Boden stampften und den Oberkörper hin und her werfen. Die ganze Aufmerksamkeit aller Weiber aber wurde plötzlich gefesselt. Ein Baby fing an zu weinen. Vielleicht fand es an der Brust seiner betrunkenen Mutter keine Nahrung mehr. Von allen Seiten beugte man sich über das kleine, runselige graue Gesicht und jede der Frauen hatte sechs Ratschläge für einen, es zu beruhigen. Die natürliche Gutmütigkeit brach hervor. Man wollte helfen. Trotzdem schrie das Kind immer stärker, bis seine Klagen in Gewimmer erstarben. Für Orben war das groteske Schauspiel dieses Lebens nichts Neues. Er war oft in diesen letzten Zufluchtstätten des Elends gewesen, wo das Erscheinen eines nicht zerlumpten Menschen schon ein Ereignis ist. Heute waren in dessen die meisten in ihrer Trunkenheit bereits viel zu sehr mit sich beschäftigt oder in Steitigkeiten und Disputen miteinander verwickelt, als dass man sich viel um die Fremden gekümmert hätte. Nur an Trubb drängte sich in Zehe Hartnäckigkeit eine Alte, mit ihren blutunterlaufenden, trüben Augen, ihn widerlich zärtlich anstarrend und ihm im Idiom des East Ends, einem Slang, von dem er kein Wort verstand, ihre Anliegen vorallend. Er beachtete sie nicht. Wenn sie gegen ihn fiel, schog er sie ruhig zurück. Auf seinem Gesicht zeigte sich dabei weder Ekel noch Verachtung. Auch dieses Weib war ihm ein Glied der großen Menschheitsfamilie und ihm eine Schwester. Auf der Bank Orben gegenüber saß ein junges, völlig verwahrloses Mädchen. Aus ihren großen, dunklen Augen schoss sie Blitze der Wut auf Trubb. Weshalb? Aus Hass gegen den Fremden, den sie ihn ihm erkannt hatte? Aus Zorn über der alten Zudringlichkeit oder über seine kühle Abwehr? Aus Eifersucht? Aus den Schimpforten, die sie ihm von Zeit zu Zeit zuschleuderte, war es nicht zu ersehen. Orben betrachtete sie. Ihre verkommenen Züge, auf denen Verachtung mit Gemeinheit und Hass sich mischte, waren noch immer schön. Trotzdem ihre rechte Backe blutig zerkratzt war und das Haar Vier auf die Stirne herabfiel. Ihre Zähne waren tadelos. Ihr unordentlicher Anzug, die schmutzige Leinenjacke, war auseinandergerissen, wie ihn freche Absichtlichkeit herausfordernd und ließ die noch kindlichen weißen Brüste sehen. Was brauche ich mich vor euch zu genieren? sagten alle ihre Bewegungen. Wie lange noch und auch die letzten Spuren von Jugend und Anmut waren hinweggewischt. Welcher Unterschied dann noch zwischen ihr und dieser immer betrunkenen Alten, der Trupp jetzt, als sie von Neuem mit der ganzen Wucht ihres Körpers gegen ihn fiel ins Orschrie, er verstehe kein Englisch. Er sei ein Deutscher. Are you done? Stammelte sie und näherte ihr Gesicht im Seinen. Doch in diesem Augenblick wurde sie völlig von der Trunkenheit überwältigt. Einen gurgelnden Laut von sichgebend stürzte sie von über und lag regungslos auf dem glitzschrigen Boden. Die grauen Stränen ihres Haares bedeckten zu Hälfte ihr verzerrtes Gesicht. Die Männer lachten laut, die Dirne kreishte und überhäufte Trupp mit einer Flut von Schimpforten. Orben war aufgestanden, er wollte die Alte aufheben, aber Trupp hinderte ihn. Lass sie liegen, sie liegt dort gut. Wenn du alle betrunkenen Frauen aufheben wolltest, die wir heute sehen, hättest du viel zu tun. Er hatte recht, die Alte schlief bereits. Lass uns gehen, sagte Orben. Das junge Mädchen war auf Trupp zugetreten und stellte sich ihm Brust am Brust gegenüber. Sie sah ihn mit ihren großen, vom krankhafter dir funkelnden Augen an, aber sie sagte kein Wort. Trupp ging ihr aus dem Wege, der Türe zu. You are fool, lagte sie da mit unbeschreiblichem Ausdruck. Orben sah noch, wie sie auf ihrem Platz zurückkehrte und das Gesicht in den Händen verbarg. Ende von Teil zwölf. Teil dreizehn von Die Anarchisten von John Henry MacKay. Sie ließen von Ragnar. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Als sie auf der Straße standen, erschien ihnen das Brausen des Lebens wie Stille nach dem Toben, das sie eben umlärmt hatte. Es war dunkler und kühler geworden. Feuchtigkeit schwengerte die Luft. Je mehr der Abend nahte, desto unruhiger und belebter wurde die Straße. Die Verkäufer an den Wagen, die den Straßenrand besetzt hielten, einer dicht hinter dem anderen schrie ihn lauter. Die Berge von Grünkraut und Orangen sanken zusammen. Die alten Kleider und Schuhe lagen wild durcheinander geworfen, betastet von so vielen prüfenden Händen. Die Second Hand Box wurden durchblättert, indem man sie in der zunehmenden Dunkelheit dicht zum Gesicht hob. Die Verkäufer von Muscheln und Schnecken, dem abscheulichen Essen der Ärmsten, hielten die Straßenecken besetzt. Der Anblick ihrer unappetitlichen Ware erfüllte mit brechendem Ekel. Quick Lane, sagte Trupp plötzlich, sie standen am Eingang der viel genannten Straße, White Chapel, East End im East End, Höhle der Höhlen. Wo endest du? Wo beginnst du? Deine ursprünglichen Grenzen eines Districts hat ein Name verwischt. Heute denkt man bei seinem Klang an den dunkelsten Teil in der großen Nacht des East End, an die unheimlichste seiner Tiefen, an den bodenlosesten seiner Abgründe des Elends. Hier liegen die Menschenleiber am unentwierbarsten und am höchsten aufeinander getürmt. Hier griechen die Scharen derer, die kein Name nennt und keine Stimme ruft, am ruhelosesten über und durcheinander. Hier presst die Not die menschlichen Tiere am engsten zu einer unerkennbaren Masse von Schmutz und Unrat zusammen und ihr kranke Atem liegt wie eine verpestete Wolke über diesem Teile der maßlosen Stadt, dessen engere Grenzen im Süden erst der schwarze Streifen der Temse bestimmt. Von Norden nach Süden in leichter Windung zieht sich Sie beginnt, wo sich Church Street in Bethnal Green Road verlängert, der an dem Museum gleichen Namens endet, welches errichtet wurde, um den Bildungstriebe der ärmeren Klasse zu genügen, ebenso wie der nahe Victoria Park angelegt ward, damit sie den kärglichen Atemzug frischerer Luft nicht ganz zu entbeeren gezwungen war. Sie endet dort, wo sie von Eldgate aus in unabsehbarer Länge, wide Chaper Road und Mile and Road, nördlich und südlich die stattliche, breite Commercial Road East, welche eher nicht als bei den indischen Docks ihr Ende findet, gabelartig abzweigen. Verburg Lane einmal langsam durchwanderte, der kann sagen, er sei vom Pestauch der Not gestreift worden, wer sich verierte in ihren Nebenstraßen, der ging an dem Abgrundrande menschlichen Leidens. Wer sehen will, wieviel die menschliche Natur zu ertragen im Stande ist, wer noch immer dem Kindertraume glaubt, dass die Welt durch Liebe erlöst, die Armut durch Wohltaten gelindert, dass Elend durch Staatshilfe abgeschafft werden könne, wer die furchtbaren Wirkungen des Mörders start, in ihre letzten Konsequenzen hinein verfolgen will, der betrehte das Schlachtfeld von Brick Lane, wo die Menschen nicht fallen mit zerspaltenem Schädel und durchschossenem Herzen, sondern wo der Hunger sie mühelos mäht, nachdem die Not sie ihrer letzten Kraft des Widerstandes beraubt. Es ist eine lange Wanderung, Brick Lane ihn ab. Die Freunde gingen schweigend. Riesige Lagerhäuser, in der Ferne sichtbar, gewöbte Eisenbahntunnel der Great Eastern Railway unterbrachen die Eintönigkeit der aneinander gepressten Häuserflucht. Oft hatten sie Mühe, sich durch die auf- und niederwogenden Menschenströme durchzustoßen. Die Gerüche wechselten. Faulende Fische, Zwiebeln und Fett, penetrannte, dünnste gerüsteten Cafés, die Stickluft des Schmutzes, der verwesenden Stoffe, Läden mit blutigem Fleisch auf Stäbe gesteckt, Kett's Meat, an jeder Straßenecke ein Wine-and-Spirit's-Haus, zerrissene Maueranschläge, auch hier noch in schreienden Farben. Eine Schar junger Männer zieht vorbei, sich schreien und singen. Die Nebenstraße hinab tastet sich der Wand entlang eine betrunkene Gestalt vor sich hin murmült und gestikulierend, vielleicht überwältigt von einem einzigen Glase Whiskey, da der Magen seit Tagen nichts genossen. Die Gegend wird immer unheimlicher. Das Judenfiertel, die Ärmsten der Armen, die Opfer der Ausbeuter, der Sweeters, Schneider und Kleinhandwerker, unendlich genügsam Lasttiere im Ertragen des Unmöglichen, bei achtzehn stündiger Arbeit oft zufrieden mit sechs, ja mit vier Päns, völlig versunken in dumfer Ergebung, sind sie die willigsten Objekte der Ausbeuter und drücken die Löhne auf einen Punkt, der weit unter der Hungergrenze steht. Sie sind der Schrecken und der Abschol für alle Bewohner des East End, die sie töten mit ihrer Zehenausdauer und ihrer unheimlichen Entsagungsfähigkeit in diesem furchtbaren Kampf einer mehr als erbarmungslosen, einer raffinierten Konkurrenz. Sie allein haben es vermocht, in Whitechapel festen Fuß zu fassen, so lagern sie in der Mitte des East End, wie ein fauler Schwamm am Fusse eines riesigen Baumes. Wieder in starre Einförmigkeit begannen sich nach Osten hin, diese entsetzlichen Reihen zweistückiger Häuser hinzuziehen, deren graue Eintönigkeit dem Auge nirgends Halt gebietet. So ist Brick Lane, deren Ende Orben und Trub nun erreicht haben, unbeschreibbar in ihrer scheinbaren Gleichgültigkeit und schaurigen Düsternis. Durchgehe sie nicht einmal wie heute, sondern hundertmal und nichts anderes verrät sie dir, von ihren versteckten Geheimnissen, ihren stummen Leiden, ihren toten Klagen, als das eine, als sie keinen Glücklichen noch sah. Whitechapel Als die Freunde die schmutzige Enge von Osborn Street dem Eingang zu Brick Lane durchschritten, begann die sechste Abendstunde. Sie standen in einem riesigen Menschenstrom, der sich Whitechapel und Myland-Wout hinaufälzte, Tausende und Abertausende von Arbeitern, die den äußeren, den äußernsten Grenzen des Riesenleibels der Stadt zuströmmten. Durch den Nebel glüten die roten Augen der Laternen in langen, in letzter Ferne sich vereinigenden Reihen. Die nördliche Seite der Straße war dicht besetzt mit zwei Reihen von Händlern nicht der Art, ihren Wagen und Verkaufsständen, von denen herabqualmende Napterlampen lohn von Licht auf die Massenwarfen, die sich durch den engen Mittelweg drängten, stoßend, treibend, erregt, halb betäubt. Es ist der große Abend der Vorsontag. Wer noch einen Penny sein Eigen nennt, gibt ihn aus. Denn Whitechapel-Wout ist das große, öffentliche, jedem zugängliche Vergnügungslokal des East End. An ihm liegen große Musikhallen mit weiten Gängen und hohen Etagen und Rängen, und hier kleine versteckte Penny-Gavs, in denen wenig zu sehen vor Tabaksqualm und nichts zu hören vollerm ist. An ihm hat der Medizin-Mann mit der Wundersalbe, welche alle Krankheiten heilt, man braucht sie innerlich wie äußerlich, es bleibt sich ganz gleich, sowohl wie der Schiefstand sich aufgeschlagen, die mit ihren wehenden Steinöl-Flammen die Gaslichter unnötig machen. An ihm findet man den Kraftmenschen und die Mehrjungfrau, das Wachsfiguren-Kabinett und den famosen Hund mit den Löwen klauen, man hat ihm die Vorderfüße gespalten, alles zu sehen für einen Penny. Orben und Trupp sahen nichts von allen diesen Herlichkeiten, sie hatten eine Strecke weit, diese Flut zu durchbahnen. Nur Schritt für Schritt gelangten sie vorwärts. Nun wieder nach Norden, von wo sie gekommen sind, einbiegend, führte Trupp seinen Freund durch zwei, drei dunkle Gassen und wieder durch einen jener niedrigen Durchgänge in welchem Staub, Kalk und Mörtel auf sie niederfällt von den Wänden, die sie streifen. Plötzlich standen sie in einem jener stillen, abgelegenen Höfe, welcher ein fremder nie betritt. Nichts war erkennbar hier als die ragenden Steinmassen, die tags dem Lichte von oben her kaum einen Durchblick gestanden konnten, so dicht schlossen sie sich einander. Jetzt aber verloren sie sich völlig im Nebel und der sinkenden Nacht. Orben glaubte sich auf dem Grund eines klaftertiefen Beronnens zu befinden, eingemauert zu sein, von allen Seiten lebendig begraben, ohne Ausweg und ohne Licht. Aber er fühlte Trupp's Hand wieder auf der Seine. Sie zog ihn fort. Hier hatte sein Freund sich eingemietet. Sein Zimmer lag zu ebener Erde, dicht neben der Tür. Als ein Licht es erhältte, sah Orben, dass es nichts enthielt als ein Strohbett, einen Tisch und einen Stuhl. Der Tisch war mit Papieren, Broschüren und Zeitungen bedeckt. Während er diese traurige Sperlichkeit musterte, ging Trupp hin und her, den Kopf gesenkt, die Hände in die Taschen versteckt, wie er es immer tat, wenn er innerlich erregt war. Indem er Orben auf den Stuhl nötigte und sich selbst einen Koffer herbeizog, begann er, der die letzten Stunden so schweigsam gewesen war, mit unterdrückter, wie erstickter Stimme zu erzählen, was er in diesen Tagen gesehen. Du meinst wohl, dies Zimmer seid dürftig. Weit gefehlt. Ich lebe fürstlich. Bin ich doch der Einzige im ganzen Hause, der sein eigenes Zimmer für sich allein besitzt. Ja, in diesem Family-Hotel wohnen einige hundert Menschen, einige Dutzend Familien. Ehe und im ersten Stockwerk gilt es noch. Nur eine Familie teilt sich in ein Zimmer, die Eltern, die Kinder erwachsen, unerwachsen. Alles durcheinander. Weiter oben hinauf, ich war noch nicht dort, denn im dritten Stock wird der Schmutz und der Gestank so, dass man umkehren muss. Geht es nicht mehr so gut. Zwei Familien in einem Raum, nicht größer als dieser. Ob sie sich mit dem berühmten Kreidestrich helfen. Ich weiß es nicht. Genug sie behelfen sich. Schlaf, wohnen, essen Raum, Küche, Krankheits- und Sterbezimmer. Alles in einem. Oder ein solches Loch von zehn Fuß breite und sechs Fuß in die Länge wird bewohnt von sechs, zehn, zwölf Arbeitern, Schneidern. Sie arbeiten zwölf, vierzehn, sechzehn Stunden, oft noch länger. Sie schlafen alle in dem einen Zimmer auf dem Boden auf einem Lumpenbündel, wenn sie nicht die Nächte bei giftigem Gaslicht durcharbeiten. Es können Tage vergehen, Wochen, ehe sie aus ihrem Kleid ankommen. Muss sie verdienen? Das ist verschieden. Two Pants, die Stunde? Sehr selten. Meist soviel nicht in drei, oft aber erst in sechs Stunden. Haben sie einen anderthalb Schilling, wenn sie aufhören müssen vor Erschöpfung, sind sie froh. Für das Verfertigen eines Rockes, der im Laden für zwei Gönnys verkauft wird, erhalten sie vier bis fünf, zuweilen nur, begünstigt ein Streit, die Svitis und erlaubt ihnen jedes Angebot zu machen, zwei bis drei hier einen Schilling. Willst du noch mehr hören? In der Schuhmacherbranche, bei den Verfertigerinnen der Matchboxes, den Hemden näherinnen, den Spinnerinnen, ist es ebenso. Für das Anfertigen von einem Gro-Streichholz-Schachteln werden etwa zwei Pants bezahlt. Die Arbeit erfordert drei bis vier Stunden. Für das Nähen eines Dutzend Hemden, vier oder gar drei und zweieinhalb. Für das Polieren eines Gro-Bleichstifte, anderthalb stündige Arbeit, zwei Pants. Und für alles finden sich Hände, die nicht ruhen, bis sie sich die Nägel von den Fingern geschunden haben. Orban unterbrach ihn. Er kannte seinen Freund. Lies er ihn gewähren, so würde jener Stunde auf Stunde so, wahllos hier und dorthin greifend, in den Haufen aufgestapelter Erfahrung, eine Tatsache nach der anderen, ein Argument nach dem anderen hervorziehen und in blutendem Schmerz und schrecklicher Freude zugleich ein Bild hinstellen, dem gegenüber alle Einwände wirkungslos bleiben mussten. Immer war sein Keterum Kenzeo, wenn er erschöpft und Marsus erregt Schloss, die Revolution, die Vernichtung der alten Gesellschaft, die Zerstörung, alles Bestehenden. Er ließ sich in seinem rasenden Laufe nicht aufhalten. Immer neue Felsen fand er, aus denen er Quellen für seine Theorien schlug. Ununterbrochen schweifte er ab, kam auf ein anderes Gebiet und Riss überall, ohne sich zu besinnen, den Schleier herunter, jeden Sonnenblick einer möglichen Hoffnung verscheuchend, jeden Gedanken an eine friedliche Reform erstickend, begrabend unter der Last seiner Anklagen. Dann, wenn er seine Zuhörer eingehöhlt hatte in die Schatten seiner Verzweiflung, flüsterte er vor sie hintretend, ihnen das eine Wort Revolution zu und ließ sie allein in der Nacht mit diesem einzigen Stern. So war er der Agitator geworden, dessen Worte immer dann am Helsten gezündet, wenn der Augenblick sie geboren hatte. Die Lethargie der Gleichgültigkeit zu brechen, die Unzufriedenheit zu schüren, den Hass und die Empörung zum Ausdruck zu bringen, verstand Truppe wie kein anderer. Daher war sein Wirken unter den Indifferenten immer erfolgreich. Ein Organisator war er nicht. So miet er mehr und mehr die Clubs. Diskussionen ging er gern aus dem Wege. Er verstand nicht zu überzeugen. Waren der Jubel und die Begeisterung der Stunde verflogen, dann in der grauen Eintönigkeit des nächsten Tages, die den Kampf zwecklos, die den Sieg aussichtslos erscheinen ließ, bemächtigte sich vieler von denen, die er hingerissen, von neuem und stärker das dumpfe Gefühl der Unabänderlichkeit, welches die gespannte Sehne der Hoffnung zurückschnell machte. Er war ein Weg Zeiger. Ein Weg Führer war er nicht. Als Orban ihn unterbrochen hatte, griff sein fieberhafter Geist nach einer anderen Seite des Gesprächs. Er erzählte von den Kindern dieses Elends, die geboren werden in diesem, sterben in jenem Winkel, mehr als 30 unter 100, bevor sie ihr erstes Alter zurückgelegt, von niemandem vermisst, gekannt kaum von der eigenen Mutter, nie gekleidet, nie gesättigt. Von den Glücklichen, die bewahrt bleiben vor dem Leben der Ungewissheit, dem langsamen Tode des Hungers, von der Höhe der Preise, welche die Armen für alles zu zahlen genötigt sind, dessen die bedürfen, vier, fünf Schilling-wöchentliche Miete an den Hausherren für das Loch von Zimmer allein, während der Verdienst der ganzen Familie noch nicht zehn, zwölf beträgt. Von dem verhältnismäßig sehr hohen Schulgeld, das sie für ihre Kinder zu zahlen gezwungen sind, die sie so nötig brauchen, um ein paar Pens die Woche mehr dem Verdienst zufügen zu können, von ihrer völligen Hilflosigkeit in allem, bei dem Tod ihrer Angehörigen zum Beispiel. Es waren in letzter Zeit dunkle Gerüchte von entsetzlichen Vorkommnissen in die Öffentlichkeit gedrungen, so unmöglich, dass jeder sie für die Ausgeburten eines kranken Gehirns einer sensationslösternen Fantasie hielt. Sie beruhten auf Tatsachen, Trubb bestätigte sie. Es war keiner allzu große Seltenheit, dass Leichen unbeerdigt Tage lang in dem selben Zimmer liegen blieben, das den übrigen Familie mitgliedern Tag und Nacht zum Aufenthaltsort diente. Als ich hierher kam, sagte Trubb, war im Nebenhausen ein junger Mann von etwa zwanzig Jahren gestorben. An einem Fieber, einem Scarlet-Fiefer, glaube ich, jedenfalls war seine Krankheit ansteckend. Der Mann war out of work, die Frau brustkrank. Sie hustete den ganzen Tag. Sie hatten vier Kinder. Aber das zweitälteste, ein Mädchen, kam nur nach Hause, wenn es keine andere Unterkund fand. Sie und ihr Bruder waren die einzigen, die zuweilen etwas ins Haus brachten. Außerdem ist er noch die alte, irrsinnige Mutter der Frau, die nie von ihrem Winkel im Zimmer aufsteht. Der Sohn also starb. Er war acht Tage kranke gewesen. Natürlich keine Pflege, kein Arzt, keine Nahrung. Die Leiche blieb auf dem selben Fleck liegen, auf dem der Kranke gestorben war. Kein Mensch rührte sie an. Statt nach Arbeit lief der Mann einen ganzen Tag von einer Behörde zu anderen. Von einem District wies man ihn in den anderen. Dieser hatte keinen Kirchhof zu jenem, sollte er nicht gehören. Er war Ausländer. Er konnte sich schwer verständlich machen. Kurzum der Tote blieb, wo er war, ohne Sack, unbeerdigt. Nach drei Tagen sprach man im Hause von der Sache. Nach fünfen drang der Geruch durch die Spalten der Tür. Nach sieben Tagen war der so unerträglich, dass sich die Nachbarn in den nächsten Zimmern empörten. Erst nach acht Tagen hörte ein Polizeimann davon, und am neunten Tag endlich war die völlig in Verwesung übergangene Leiche abgeholt. Zeitungen haben nichts darüber berichtet, wozu auch. Es ist ja doch alles umsonst. Neun Tage. Das erzählt sich ganz gut, aber. Ich wette mit dir keine Fantasie. Mahlt sich in Wirklichkeit das Bild dieses Zimmers aus. Er schwieg einen Augenblick. Orben froh. Er höhte sich dichter in seinen Mantel und sah auf das Licht, das zu erlöschen drohte. Aber Trupp war noch nicht fertig. Zuweilen werfen sie eine Leiche in irgendeinen Winkel des Hofes, mag mit ihr geschehen, was will. Hier gleich in der Nähe ist eine Gasse, die nur von Dieben, Zuhältern, Mördern, einem Gesindelersten rang es bewohnt wird. Kinder gibt es da scharenweise. Als neulich eines von ihnen starb, blieb es liegen, wo es lag. Keinem sollte es gehören. Wer die Eltern waren, kein Mensch wusste es. Von einem anderen Fall erzählte mir die Frau, die drüben wohnt. Dort oben, über uns, lebt ein Trunkenbold. Er hat eine Frau und sieben Kinder. Die Frau arbeitet für die ganze Familie. Neulich starb eines der Kinder, an jener unheimlichen Krankheit, für welche die Wissenschaft keinen Namen hat. Langsame Erschöpfung in Folge ungenügender Ernährung, nennen es nicht so die Berichte in den Zeitungen gewöhnlich. Die Frau versetzt ihr allerletztes nur um einen Sarg und ein paar grüne Zweige kaufen zu können, aber bis sie das zusammengebracht hat, darüber vergehen ein paar Tage. Eines Abends kommt der Mann nach Hause natürlich völlig betrunken. Der Sarg ist ihm im Wege. Er nimmt ihn und wirft ihn mit der Leiche durch das Fenster, aus einer Höhe von drei Stockwerten. Die Frauen haben den Menschen am nächsten Tag fast zerrissen. Die Männer lachten bei ihrem Zinn über den Smart Fellow. Das ist ist entleben. Orben stand auf. – Das ist genug, Otto, sagte er. – Kannst du mir die Straße zeigen, von der du ihm sprachst? – Jetzt? – Ich werde mich hüten. Wir kämen nicht damit heile Haut heraus. – Dann lass uns gehen. Als sie in der Tür standen, fasste er Trupp ins Auge. – Du wirst doch nicht hier wohnen bleiben. – Weshalb nicht? – Bin ich etwa besser? – Aber ich mehr verdient als diese Armen. Einer mehr oder weniger, darauf kommt es nicht an. – Doch. Einer weniger im Schmutz ist immer besser als einer mehr. Als sie auf dem schmalen Korridor standen, öffnete sich die gegenüberliegende Tür. Ein dünner Lichtstreifen erhält des Schwach den Gang und ließ in der heraustretenden eine jüngere Frau erkennen. Sie murmelte etwas, als sie Trupp sah. Es klang wie eine Bitte, und sie wies in das Zimmer zurück. Ein stickiger, modriger, verpesteter Dunst drang den nähertretenden entgegen. Der Dunst von ungelüfteten Kleidern, faulendem Stroh, sich zersetzendem Speisestoffen, untermengt und geschwängert mit den Miasmen widerlicher Krankheiten, entstanden durch diese Unreinlichkeit, die wie ein Filz alles überzog und bedeckte, die Wände, den Boden, die Fenster. Kaum war in der Dunst Wolke, welche trotz der Kälte das unheizbare Zimmer erwärmte, ein Bett zu unterscheiden, das fast die ganze Länge einer Wand besetzte. Von diesem Bette empor erhob sich eine Gestalt, die sicher nicht für menschlich gehalten worden wäre, hätte sie nicht nach der Tür hin eine Flut von unverständlichen Schimpfworten gestoßen, das Gesicht durch Laster Krankheit, Trunksucht völlig entstellt, den Kopf verbunden mit einem schmutzigen, blutgetränkten Lappen, Mager entkräftet, die von lumpen kaum verhöhten Glieder Glicht der Mann bereits mehr einem Toten als einem Lebenden. Röchelnd fiel er zurück, ermattet von der Anstrengung seiner Willen und ziellosen Wut. Trupp sprach mit der Frau. Orben verstand nur, dass er sich um die Aufnahme des Krankel in ein Hospital, das Paradies der Armut, handelte. Er war müde und stumpf und ging voran. Trupp folgte ihm bald. Trupp sprach mit der Frau. Orben verstand nur, dass er sich um die Aufnahme des Krankel in ein Hospital, das Paradies der Armut, handelte. Er war müde und stumpf und ging voran. Trupp folgte ihm bald. Er muß den Freund am Arme führen, so durchlöchert war der knachende Boden des dunklen Ganges, so ausgetreten die steinfließende Treppe. Das war auch einer von denen, die jeden Tag von der Polizei ins Armenhaus geschaffen werden können, haben sie doch no visible means of existence. Sie haben eine wahnsinnige Angst davor, sagte er nur. Der Lichthof war menschenleer wie vorher. Man hätte glauben sollen alle diese Häuser, welche ihn bildeten, seien unbewohnt, so still war es, so verriet nichts von Leben. Es ist immer so, mummelte Trupp. Die Kinder am Tage spielen nie laut. An der Ecke der nächsten Straße stand eine Gruppe von Menschen. Sie sprachen lebhaft miteinander. Offenbare Erregung ging von Einzelnen aus. Als Orben und Trupp näher traten, kam eine Frau auf sie zu. Sie heulte nach einem Arzt. Man machte den Fremden bereitwillig Platz. Sie durchschritten einen Torweg. Ein Hof, halb dunkel, eng, schmutzig lag vor ihnen. Auch hier stand eine Gruppe von Männer und Frauen, an die sich Kinder drängten. Zwei Polizisten gingen in regelmäßigen Schritten auf und ab, soweit der gemessene Raum es ihnen erlaubte. Orben wollte wieder umkehren, als sein Auge dem Scheine einer Laterne folgte, die auf der Erde stand und ein trübes Licht über ein Bündel Stroh warf, auf dem eine menschliche Gestalt lag. Keiner hinderte ihn, als er näher trat. Die Umständen drängten sich herzu. Die Polizisten schritten gleichgültig auf und ab. Man hielt Orben für einen Arzt. Es war die Leiche eines etwa 50-jährigen Mannes, die davor ihnen lag. Sie lag auf dem Rücken, die arme Halb ausgestreckt, zu beiden Salten herabgefallen, die geöffneten Augen nach oben gerichtet. Der Körper des Toten war nur bekleidet mit einem langen, schwarzen Rock, der auf der Brust auseinander gerissen, auf dem nackten Fleisch lag und den Hals mit dem Emporgeschlagen in Kragen umschloss. Aus den ausgefransten, kotigen und verschliessenen schwarzen Hosen sahen die Nackten mit bräulichen Frustnaben und schmutzbedeckten Füße hervor. Ein abgetragener, am Rande aufgerissener Zylinderhut war beiseite gerollt. Die ungepflegten, grauen Haare waren über die Stirn gefallen. Die linke Hand des Toten war geballt. Orben beugte sich über ihn. Der Körper war von einer schrecklichen Magerkeit. Die Rippen des Brustkastens tratten scharf hervor. Die Gelenke der Hände und Füße waren so schmal, dass eine Knabenhand sie hätte umspannen können. Die Wangen waren eingefallen und ließen die Backenknochen hart hervorstehen. Die Nase trat spitz hervor, die Lippen völlig blutleer, wie schmerzlich etwas geöffnet. Die hervortretenden Zähne scheinbar noch gut erhalten. Tief eingefallen waren die Schläfen und die Halsgegend. Die Leiche sah aus, als ob sie bereits monatelang in einem trockenen Raum gelegen hätte, so dünn und dicht überspannen die gelbliche Haut die Knochen. Orben sah zu den Polizisten in Poor, die sich neben ihn gestellt hatte. Störft, fragte er halblaut. Der Polizist nickte ernst und gleichgültig. Behaung hat. Durch die Umstehenden, die bisher lautlos jeder Bewegung Orbens gefolgt waren, ging eine hastige Erregung. Von Lippe zu Lippe flog das Wort und jedes sprach es nach in einer anderen Betonung des Grauens und der Feucht, als habe jeder sein eigenes Todesurteil vernommen. Die Kinder drängten sich enger an die Frauen, diese näher an die Männer. Ein junger Bursche tat einen höhnischen, lauten Ausruf. Man stieß ihn fort. Dadurch kam Bewegung in die ganze Gruppe. Man drängte sich durcheinander. Jeder wollte einen Blick in das Gesicht des Toten werfen. Die beiden Polizisten nahmen ihren Gang wieder auf, ab und zu beobachtende Blicke auf den einen oder anderen gleiten lassen. Orben hatte sich aus einer knieenden Stellung empor gerichtet. Die Hand des Toten war schlaff niedergefallen, wie er sie aufgehoben hatte. Es war keine Spur von Leben mehr, in dem entseelten Körper. Als er sich umwenden wollte, fühlte er plötzlich den eisernen Faustgriff Trubs an seinem Arme. Er blickte auf und sah ihn ein völlig verstörtes Gesicht. Trubs-Augen waren in starrem Entsetzen und sprachlosen Staunen auf den Toten geheftet, als rufe dieser in ihm eine furchtbare Erinnerung wach. »Kennst du ihn?« fragte Orben. Trub gab keine Antwort. Er ließ keinen Blick von dem Leichnam. Der Tote lag da und erschien plötzlich nicht nur Trubs, sondern auch Orben als Kehre in seine gebrochenen Augen ein netster Strom von Leben zurück und als erzählten sie nun zum letzten Mal in Stummarsprache die Geschichte ihres Lebens, die Geschichte eines Niederstiegs von der Höhe, zur Tiefe. Trub zog seinen Freund fort, aufschreckend aus seinen Gedanken. Die Umstehenden schaute ihnen in dumpfe Erwartung nach, da sie noch immer in Orben einen Arzt vermuteten. Nur die beiden Polizisten gingen weiter unbekümert auf und ab. Gleich würde einer ihrer Beamten mit einem Wagen kommen und im Morgen lag der Tote auf der Marmor-Platte eines seziertisches. Auf der Straße erzählte Trub hastig, mit noch immer von grauen unterdrückter Stimme, ich habe ihn gesehen, einmal, vor vier Wochen war es, in Fleet Street, kam sie herunter, mir entgegen, ganz so viel er eben da lag, ohne Schuhe, ohne Hemd, aber in Zylinder und in schwarzem Handschuhn. Sein Anblick war nicht lächerlich, im Gegenteil, er war, er war entsetzlich. Er sah aus wie der leibhaftige Tod, mager wie ein Gerippel wie ein Schatten, so schlich er der Wand entlang immer gerade aussehend, keinen Menschen beachtend und von keinem beachtet. Ein Gefühl sagte mir, ich soll er es lassen, aber ich erkannte den Hunger, und so ging ich auf ihn so und fragte ihn etwas, er verstand mich nicht, ich glaube er, er hörte mich überhaupt nicht, als ich ihm aber einen Schilling greichte, war für einen Blick auf das Geld, dann einen auf mich, als wolle er mich auf der Stelle erwürgen und warf, was ich ihm gegeben, meinen letzten Schilling, dem nächsten Straßenjungen zu. Ich war natürlich so verblüfft, dass ich ihn gehen ließ. Orben schüttelte den Kopf. Ist es wirklich derselbe? Vergisst man das Gesicht, wenn man es einmal gesehen hat? Orben spieg. Das Zusammentreffen war seltsam, doch es war nicht unmöglich. Trop konnte sich ehren, aber Orben glaubte selbst nicht, dass ein Freund sich täuschte. Auch er war erschüttert. Dieses Gesicht. Nein, man vergaß es nicht, hatte man es einmal gesehen. Trauriger aber noch wie die blutlosen Wangen und die anklagenden Augen war ihm die Magerkeit dieser entkräfteten, völlig erschöpften, ausgesogenen Glieder gewesen. Der Hunger mußte eine lange, geduldige Arbeit getan haben, ihr der Tod die lodenden Flammen dieses Lebens hatte auslöschen können. Vorwochen noch stark genug, um mit der Kraft des Stolzes jede Probe zu bestehen, war als heute erst erlegen. In einen Winkel, den schmutzigsten, verstecktesten Aller, hatte der Sterbende sich verkrochen, dort, von keinem unter diesen Millionen gesehen, war er zusammengesunken. Dort, von keinem gehört, hatte er den letzten Säufzer ausgehaucht. Müde, ihr, stumpf, krank, verzweifelt war er, behungert. Verhungert, verhungert, verhungert, Trupp sagte es immer wieder vor sich hin, dann laut zu Orben, das noch zu sehen, hätten wir nicht erwartet, sie, wie mir alles recht gibt, aber die Rache, welche wir nehmen werden, sie wird alles austilgen, nur nicht die Torheit, dachte Orben, aber er sagte es natürlich nicht. Es kann keine Schuld geben, was hat der Blinde verschuldet, dass er blind ist. Nur Torheit, Torheit überall, na, sie wird sich furchtbar rechen, plötzlich standen sie am Eingang zu dem großen, breiten Lebensstrom von Whitechapelout. Sie waren bis jetzt gegangen, ohne zu wissen wohin, über dem, was sie gesehen war alles andere von ihnen vergessen, nun schreckte sie das Licht auf, das sie plötzlich übergoss. Sie sahen sich um, alles war wie es vor zwei Stunden gewesen, wieder die Lichter, wieder das Leben, der strömende, rauschende, immer wieder siegende Leben, nach den Schrecken des Todes. In den Klub, sagte Orben, es war das Erste, das er sprach, er war ermüdet, hungrig, aber äußerlich wie innerlich ruhig, gleichsam erstart. Trub fühlte nichts von Durst und Erschöpfung. Während er mit der Sicherheit der Gewohner den Weg abschritt und commercial world kreuzte, blickte er vor sich hin, düster, verschlossen scheinbar, aber von Empörung durchrückelt, gemacht hat von einem dumpfen Schmerze. Sie hatte nur noch wenige Minuten zu gehen, eine Straße lag vor ihnen in die Dunkelheit des Abends gehölt, von keinem Licht erhält. Es war Berners Street, E.C. Die Häuser liefen ineinander über, kaum unterschied man Türen und Fenster in dem Schatten der Nacht, nur der seit Langem hier vertraute, hätte vermocht, hier ein bestimmtes Haus zu finden. Orben tastete sich mit seinem Stocke mehr als er ging. Hier lag der Klub der jüdischen Revolutionäre des East End. Trub stand vor der Türe still und ließ den eisernen Klub verfallen. Es wurde geöffnet. Aus einem Zimmer, das zu rechten lag, tauchten Köpfe auf. Freundliche Hände kamen Trub entgegen, als er erkannt wurde. Orben sah mit welcher Freude er die entgegengestreckten Hände ergriff und wieder und wieder schüttelte. Er selbst war seit einem Jahr nicht mehr hier gewesen. Er zweifelte, bekannte Gesichter zu finden, aber er hatte sich kaum unter die lebhaften Gruppen gemischt, welche die kleinen, niedrigen Zimmer des Erdgeschosses füllten, teils stehend, teils die Tische und Bänke besetzend, als er eine Hand auf seiner Schulter fühlte und in das Gesicht eines alten Kameraden blickte, denen er seit Jahren, seit seinen Pariser Sturmjahren, nicht mehr gesehen. Orben! Baptiste! Die Erinnerungen flogen auf wie eine Vogelschar, deren Käfektür plötzlich die Hand des Zufalls öffnet. Der International Working Man's Club war neben der Morgenrötel, der dritten Sektion des alten kommunistischen Arbeiterbildungsvereins, der einzige Club Revolutionärer Sozialisten des Ostends. Eingewanderte Russen und Polen bildeten die größte Zahl der Mitglieder, welche sich wohl auf 200 belaufen mochte. Ihr weitest Feld der Propaganda war das ganze White Shabbell, das ja zum größten Teil von ihren Heimatgenossen bewohnt wurde. Orben ließ sich von seinem Freunde Stellen aus der Zeitung übersetzen, welche der Club mit Aufbietung und großer Opfer wöchentlich herausgab, von keiner Seite unterstützt, von den reichen Glaubensgenossen des Westends, denen es mittels Bestechung sogar einmal gelungen war, das Blattzeit warlich ganz zu unterdrücken, bitterlich gehasst und befehlet. Sie hieß The Workers' Friend und war mit hebräischen Lettern in jener eigentümlichen Mischung des polnischen, deutschen und englischen Idioms gedruckt, das von den ausgewanderten Polen hauptsächlich gesprochen und nur schwer von anderen verstanden wurde. Trub stand in einer Gruppe von lebhaft auf ihn einsprechenden, man bat ihn zu reden, er hatte offenbar keine Lust, aber er willigte ein und folgte ihn nach dem oberen Saal nach dem Erhaltungs-