 14. Nachtwache Dies ist eine Libewox-Aufnahme. Alle Libewox-Aufnahmen sind lizenzfrei und unöffentlich im Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei Libewox.org. Nachtwachen Von Ernst August Friedrich Klingemann Erschienen unter dem Pseudonym Bonaventura Gelesen von Rainer 14. Nachtwache Die Liebe zweier Narren Kehre mit mir zurück ins Tollhaus, du Stittlerbegleiter, der du mich bei meinen Nachtwachen umgibst. Du erinnerst dich noch an mein Narrenkämmerchen, wenn du anders den Faden meiner Geschichte, die sich still und verborgen, wie ein schmaler Strom, durch die Fels und Waldstücke, die ich umher Aufhäufe schlinkt, nicht verloren hast. In diesem Narrenkämmerchen lag ich wie in einer Höhle des Sphinx mit meinem Rätsel eingeschlossen und war fast auf dem glücklichen Wege, mich wahrhaft zur Tollheit, als dem einzigen haltbaren System zu bekennen, eben weil ich täglich Gelegenheit hatte, die Resultate dieser allgemeinen Schule mit denen der Einzelnen zu vergleichen. Ich will etwas ausholen, sagen die Schriftsteller, wenn sie vom Eier einer Sache anheben wollen. Ich muss mich auch dazu bequemen, da ich in dieser Nacht das einzige Nachtigallenei meiner Liebe auszubrüten gedenke, denn um mich her schlagen die Nachtigallen in allen Büschen und Gezweigen und verbinden sich wie ein Chor zu einem einzigen Liebesgesange. Ich spielte einst aus Ingrim über die Menschheit, auf einem Hoftheater den Hamlet, als Gastrolle, um Gelegenheit zu haben, mich gegen das schweigend dasitzende Parterre eines Teils meiner Galle zu entledigen. An diesem Abende trug es sich zu, dass die Ophelia aus ihrem Wexierwahnsinn ernst machte und förmlich toll vom Theater ablief. Es gab gewaltigen Lärm und wie andere Direktoren sich mit dem Einschuddieren der Rollen zu Beschäftigen pflegen, so bemühte sich dagegen, der Anwesende, seine prima Donner mit aller Anstrengung aus der Gespielten herauszustudieren. Doch vergeblich, die mächtige Hand des Shakespeare, dieses zweiten Schöpfers, hatte sie zu heftig ergriffen und ließ sie zum Schrecken aller Gegenwertigen nicht mehr los. Für mich war es ein interessantes Schauspiel, dieses gewaltige Eingreifen einer Riesenhand in ein fremdes Leben, dieses Umschaffen der wirklichen Person zu einer Poetischen, die jetzt vor den Augen aller Vernünftigen auf Kulturen ernsthaft auf und abging und abgerissene Gesänge wie wunderbare Geisterspruche hören ließ. So sehr man auch mit den bündigsten Gründen in sie drang, zu Vernunft zurückzukehren, so heftig protestierte sie dagegen und es blieb zuletzt kein anderes Mittel übrig, als sie ins Tollhaus zu schicken. Zu meinem nicht geringen Erstaunen traf ich hier wieder mit ihr zusammen. Ihr Kämmerchen stieß dicht an das Meinige und ich hörte sie täglich den Holzschuh und Muschelhut ihres geliebten Besingeln. Ein Kerl wie ich, der aus Hass und Gremm zusammengesetzt ist und nicht wie andere Menschenkinder meiner Mutter Leibe, sondern vielmehr einem schwangeren Vulkane entbunden zu sein scheint, hat für Liebe und dergleichen wenig Sinn. Und doch beschlech mich hier im Tollhause so etwas, es aussernte sich zwar anfangs nicht in den gewöhnlichen Symptomen, als vorliebe vermonschein, poetischen Anderangs zum Kopfe untergleichen, sondern vielmehr dem heftigen Bestreben zur Errichtung einer narren Propaganda und einer ausgebreiteten Kolonie von Verrückten, um sie zum Schrecken der anderen vernünftigen Menschen plötzlich anlanden zu lassen. Dies tolle Gefühl in des, das sie Liebe nennen und das wie ein Flicken vom Himmel auf diese dürre Steppe der Erde heruntergefallen ist, fing doch am Ende auch bei mir an, es ernstlicher zu nehmen, und ich machte zu meinem eigenen Entsetzen mehrere Gedichte in Fersen, schaute auch in den Mond und sang gar zu Zeiten mit, wenn draußen um das Tollhaus her die Nachtigalen pfiffen. Ich habe wahrhaft einmal einige Rührung an einem sogenannten melancholischen Abende verspürt. Ja, ich konnte in gewissen Stunden aus einem Loche meiner Kaukasusföhle schauen und weniger denken als nichts. Auch Betrachtungen habe ich in diesen Zeitpunkte meiner Schreibtafel einverleibt, von welchen ich doch hier einige für gefühlvolle Seelen ausheben will, an den Mond. Sanftes Antlitz, Vollgutmittigkeit und Rührung, denn beides musst du in dir vereinen, weil du nicht einmal am Himmel den Mund aufreißt ist, weder zum Fluchen, noch zum Gänen, wenn tausend Narren und Verliebte ihre Seufzer und Wünsche zu dir hinaufrichten und dich zu ihrem Vertrauten erkiesen. Solang du auch schon um die Ecke herumgelaufen bist, als ihr Begleiter und Zizisbio, so hast du dich doch beständig als enträuer Konfident gehalten und man findet kein einziges Beispiel in der Weltgeschichte, bis zu Adam hin, wo du unwillig geworden wärst, die Nase gerünft oder einige hämmische Minen angenommen hättest. Ob du gleich diese Seufzer und Klagen schon tausend und aber tausend Male wiederholen hörtest. Noch immer bist du gleich aufmerksam, ja man sieht dich so oft gerührt, das Wischtüchlein einer Wolke vorhalten, um seine Tränen dahinter zu verbergen. Welchen besseren Zuhörer könnte sich ein seine Werke vorlesender Dichter wählen, als dich, welchen innigeren Vertrauten ich, der ich hier im Tollhause mich lieben, verzehre? Wie blasto bist, guter, wie teilnehmend und zugleich wie aufmerksam auf alle, die noch in diesem Augenblicke außer mir stehen und dich anschauen. Deine gutmütige Mine könnte man leicht für Einfall halten, besonders heute, wo dein Antletz zugenommen hat und recht rund und genährt anzuschauen ist. Aber du magst zunehmen, wie du willst, ich lasse mich dadurch in deinem Anteil nicht täuschen. Bleibst du doch immer der Alte und nimmst auch wieder ab und verzerrst dich, ja verhüllst du nicht gar, wenn dich die Rührung überwältigt, dein Gesicht wie der weinende Agamemnon, dass man nichts von dir sieht, als den vor Gramm-Kalen Hinterkopf. Leb wohl, trauter, guter! An die Liebe Weib, was willst du von mir, dass du dich an mich hängst, hast du mir auch schon ins Gesicht geschaut, du mit deinem Lächeln und deinen Holden liebäugelnden Minen und ich mit all dem Grimme und Zorn im Medusen antlitz. Traute, überleg es, wir geben ein gar zu ungleiches Paar ab. Lass mich los, beim Träufel, ich habe nichts mit dir zu schaffen. Du lächelst wieder und hältst mich fest, was soll die vorgehaltene Göttermaske, mit der du mich anblickst? Ich reiße sie da ab, um das dahinterstehende Tier kennenzulernen, denn in der Tat ich halte dein wahres Gesicht nicht für das Reizendste. Himmel, das wird immer ärger, ich giere und schmachte ganz erbärmlich, willst du mich völlig rasend machen? Weib, wie kannst du nur Gefallen darin finden, auf einem so kreischenden Instrumente, wie ich bin, spielen zu wollen? Die Komposition ist für einen Fluch gesetzt und ich muss ein Liebeslied dazu absingen. Oh, lass mich fluchen und nicht in so schrecklichen Tönen schmachten, hauchet eine Säufzeit an der Flöte. Aus mir schallen sie wie aus einer Kriegstrompete und ich rühre die Lärmtrommel, wenn ich gyre. Und nun gar der erste Kuss. Oh, das andere ließe sich noch überstehen, wie alles, was sich bloß in der Sprache und in Tönen umhertreibt. Und es wäre mir immer wieder noch erlaubt, heimlich etwas anderes dabei zu denken. Aber der erste Kuss, ich habe niemals geküsst, aus Abscheu gegen alle rührende und zärtliche Heuchelei. Unhold wüsste ich, dass du mich da zu verleiten könntest. Ich böte meine letzte Kraft auf und schüttelte dich von mir. In solchen und dergleichen Fragmenten habe ich mich abgearbeitet und mich ordentlich methodisch auszuschreiben gesucht, wie mancher Dichte, der seine Gefühle so lange auf dem Papiere von sich gibt, bis sie zuletzt alle abgegangen sind und der Kerl selbst ganz ausgebrannt und nüchtern darsteht. Es schlug in des alles fehlbar mir. Ja, die Symptome wurden immer kritischer und ich fing an in mich vertieft um herzuwandern und ich fühlte mich fast human und klein laut gegen die Welt gestimmt. Einmal meinte ich gar, sie könnte doch wohl die Beste sein und der Mensch selbst wäre etwas mehr als das erste Tier darauf. Ja, er habe einigen Wert und könnte vielleicht gar unsterblich sein. Als es soweit gekommen war, gab ich mich selbst verloren und betrieb es jetzt ganz so langweilig und alltäglich wie ein anderer Verliebter. Ich entsetzte mich schon nicht mehr, wenn ich versifizierte. Ja, ich konnte auf eine längere Zeit gerührt bleiben und gewöhnte mich an manche Ausdrücke, die ich sonst gar nicht in den Mund genommen hätte. Jetzt ließ ich den ersten Liebesbrief vom Stapel laufen, den ich hier samt den anderen Briefwechsel zur Erbauung anhänge. Hamlet an Ophelia Himmlischer Abgott meiner Seele, Reiz erfülltes der Ophelia. Diese Eingang zwar, mit dem ich meinen ersten Brief an dich überschrieb, als wir noch bloß auf dem Hoftheater uns zum vergenügend Zuschauer liebten. Könnte dich vielleicht täuschen und es dir einreden wollen, als ob ich noch ebenso wie damals an einem fingierten Wahnsinn und allen den metaphysischen Spitzfindigkeiten, die ich von der hohen Schule mitbrachte, laborierte. Aber lasst dich dadurch nicht täuschen, Abgott, denn ich bin für dieses Mal wirklich toll. So sehr liegt alles in uns selbst und ist außer uns nichts Reales. Ja, wir wissen nach der neuesten Schule nicht, ob wir in der Tat auf den Füßen oder auf dem Kopf verstehen. Außer, dass wir für das Erste durch uns selbst auf Treu und Glauben angenommen haben. Es ist dies ein ganz verwünschter Ernst, Ophelia, und du sollst nicht etwa glauben, dass ich es als Persiflage von mir gebe. Ach, wie ist das alles jetzt verändert in deinem armen Hamlet? Diese ganze Erde, die ihm sonst wie ein verödeter Garten, voll Dornen und Disteln, wie ein Sammelplatz voll pestilenzischer Aussünzungen vorkam, hat sich jetzt vor ihm in ein Eldorado verwandelt. In einen blütenen Garten, welches berieden. Er war einst so frei und kerngesund, als er sie hasste, und ist jetzt ein Sklav und fast krank, da er sie liebt. Teuerste, ich wollte, dass ich verhassteste sagen könnte. Es gebe dann doch wenigstens nichts, was mich an diesen dummen Ball fesselte, und ich könnte ganz froh und lustig mich von ihm hinunterstürzen in das ewige Nichts. Also leider, teuerste, ich sage jetzt nicht mehr wie vormals zu dir, geh in ein nonnenkloster, denn ich bin toll genug zu glauben, wenn der Mensch liebe, so sei da nahe etwas, ob er gleich deshalb doch immer nur dem Tod der rascher entgegengeht, und dieser ihm, bis sie sich beide endlich treffen und fest und ewig umarmen. Es sei dies nun an dem Steine, wo der heilige Gustav entschlummerte, auf dem Gerüste, wo die schöne Maria blutete, oder in irgendeinem noch besseren oder schlechteren Orte. Ich weiß gewiss, der böse Feind schwebt hohnlachend über der Erde und hatte Liebe als eine bezaubernde Maske auf sie herabgeworfen, um die sich jetzt alle Menschen kinderreißen, sie auf eine Minute lang vorzuhalten. Sie, auch ich, habe sie leider gefasst, und minaudiere mit dem Totenkopf recht zärtlich hinter ihr, und habe beim Teufel Lust, das Menschenkind mit dir vorzupflanzen. Oh, wäre die verwünschte Larve nicht, es hätten dann die Erdensöhne hinnieden, gewiss dem jüngsten Tage einen Possen gespielt, durch ein Gesetz gegen die Bevölkerung, damit unser Herrgott, oder wer sonst zuletzt den Erdball noch einmal anschauen will, ihn zu seiner Verwunderung von Menschen durchaus entvölkert gefunden hätte. Doch lass mich endlich zu dem Punkte kommen, den ich leider, so sehr ich mir auch Mühe gebe, nicht umgehen kann, zu meiner Liebeserklärung. Zorniger, wilder, menschenfeindlicher, hat es in mir seit meiner Geburt nicht ausgesehen, als in diesem Augenblicke, wo ich es dir aufgebracht hinschreibe, dass ich dich liebe, dich anbete, dass ich dich nach dem Wunsch, dich zu hassen und zu verabscheuen, keinen sehnlicheren Hege als das Geständnis deiner Gegenliebe zu vernehmen. Bis dahin, dein liebender Hamlet, Ophelia, ein Hamlet. Liebe und Hass stehen in meiner Rolle, und zuletzt auch Wahnsinn. Aber sage mir, was ist das alles, eigentlich, an sich, dass ich wählen kann? Gibt es etwas an sich, oder ist alles nur Wort und Hauch und viel Fantasie? Sie, da kann ich mich nimmer herausfinden, ob ich ein Traum, ob es nur Spiel oder Wahrheit und ob die Wahrheit wieder mehr als Spiel. Eine Hülse sitzt über der anderen, und ich bin oft auf dem Punkte, den Verstand darüber zu verlieren. Hilf mir nur, meine Rolle zurückzulesen, bis zu mir selbst. Ob ich denn selbst wohl noch außer meiner Rolle wandle, oder ob alles nur Rolle, und ich selbst eine dazu. Die Alten hatten Götter, und auch einen darunter, den sie Traum nannten. Es musste ihm sonderbar zu Mute sein, wenn ihm etwa einfiel, sich für wirklich halten zu wollen, und er doch immer nur Traum blieb. Fast glaube ich, der Mensch ist auch solch ein Gott. Ich möchte gern mich auf einen Augenblick mit mir selbst unterreden, um zu erfahren, ob ich selbst liebe, oder nur mein Name uphelia, und ob die Liebe selbst etwas ist, oder nur ein Name. Sie, da suche ich mich zu ereilen, aber ich laufe immer vor mir her und mein Name hinterdreien. Und nun sage ich wieder die Rolle auf. Aber die Rolle ist nicht ich. Bring mich nur einmal zu meinem Ich, so will ich es fragen, ob es sich liebt. Uphelia Hamlet an Uphelia Grübe der gleichen Dingen, nicht so tief nach, teure. Denn sie sind so verworrender Natur, dass sie leicht zum Zollhause führen könnten. Es ist alles Rolle, die Rolle selbst unter Schauspieler, der darin steckt, und in ihm wieder seine Gedanken und Pläne und Begeisterungen und Posten. Alles gehört dem Momente an, und entflieht rasch, wie das Wort, von den Lippen des Komedianten. Alles ist auch nur Theater, mag der Komediant auf der Erde selbst spielen, oder zwei Schritte höher, auf den Brettern, oder zwei Schritte tiefer, in dem Boden. Wo die Würmer das Stichwort des abgegangenen Königs aufgreifen. Mag Frühling, Winter, Sommer oder Herbst die Bühne dekorieren, und der Theatermeister Sonne oder Mond hineinhängen, oder hinter den Kulissen donnern und stürmen. Alles verfliegt doch wieder und löscht aus und verwandelt sich, bis auf den Frühling in den Menschen herzen. Und wenn die Kulissen ganz weggezogen sind, steht nur ein seltsames, nacktes Gerippe dahinter, ohne Farben und Leben, und das Gerippe grinset die anderen, noch herumlaufenen Komedianten an. Willst du aus der Rolle dich herauslesen, bis zum Ich? Sie, dort steht das Gerippe und wirft eine Hand voll Staub in die Luft und fällt jetzt selbst zusammen. Aber hintert rein wird höhnisch gelacht. Das ist der Weltgeist, oder der Teufel, oder das Nichts im Wiederhalle. Sein oder Nichtsein, wie einfältig war ich damals, als ich mit dem Finger an der Nase diese Frage aufwarf, wie noch einfältiger diejenigen, die es mir nachfragten und Wunder glaubten, was hinter dem Ganzen steckte. Ich hätte das Sein erst um das Sein selbst befragen sollen, dann ließte sich nachher auch über das Nichtsein etwas Gescheites ausmitteln. Ich brachte damals noch die Unsterblichkeitstheorie von der hohen Schule mit und führte sie doch alle Kategorien. Ja, ich fürchtete wahrlich den Tod der Unsterblichkeit halber und beim Himmel mit Recht, wenn hinter dieser langweiligen Komedielamoyant noch eine zweite folgen sollte. Ich denke, es hat damit nichts zu sagen. Darum, teure Ophelia, schlage dir das alles aus dem Sinne und lass uns lieben und fortpflanzen und alle die Posten mittreiben. Bloß aus Rache, damit nach uns eine Rollen auftreten müssen, die alle diese Langweiligkeiten von neuem ausweiten. Der gremig das Papier zerreißt und aus der Rolle fällt, um nicht mehr vor einem unsichtbar dasezenden Parterre spielen zu müssen. Liebe mich kurz und gut, ohne weiteres grübeln. Hamlet Ophelia an Hamlet, du stehst einmal als Stichwort in meiner Rolle und ich kann dich nicht herausreißen, so wenig wie die Blätter aus dem Stücke, worauf meine Liebe zu dir geschrieben ist. So will ich denn, da ich mich aus der Rolle nicht zurücklesen kann, in ihr fortlesen bis zum Ende und zu dem Exil und Omnis, hinter dem dann doch wohl das eigentliche Ich stehen wird. Dann sage ich dir, ob aus der Rolle noch etwas existiert und das Ich lebt und ich liebt. Ophelia, hinter diesem Briefwechsel trat nun unser Wortwechsel ein und jeder nachfolgende Wechsel von den Blicken, Küssen und dergleichen an bis zum Selbstwechsel. Nach wenigen Monaten war das Stichwort zu einer neuen Rolle geschrieben. Ich war doch fast glücklich in der Zeit und spürte in dem Tollhause zuerst einige Menschenliebe, so dass ich ernsthaft übers Planen brütete, mit den Narren um mich her, Platus Republik zu realisieren. Doch da strich der Traumgott wieder alles aus. Die Ophelia wurde immer blasser und vernünftiger, obgleich der Arzt meinte, der Unsinn sei bei ihr im Steigen. Aber es war der Moment, wo ein großer Sinn in ihn eintrat. Es stürmte Wild um das Tollhause her. Ich lag am Gitter und schaute in die Nacht, außer der im Himmel und auf Erden nichts weiter zu sehen war. Es war mir, als stände ich dicht am Nichts und rief ich hinein, aber es gäbe keinen Ton mehr. Ich erschrag, denn ich glaubte wirklich gerufen zu haben. Aber ich hörte mich nur in mir. Ein Blitz, ohne nachfolgenden Donnerschlag, flog pfeilschnell, aber still durch die Nacht. Unter Tag erschien und verschwand der rasch in ihr, wie ein Geist. Neben mir auf der einen Seite rasselte ein Wahnsinniger schrecklich mit seinem Ketten. Auf der anderen hörte ich Ophelia abgerissene Stücke ihrer Balladen singen. Doch wurden die Töne oft säufzer und zuletzt schien mir alles eine große Disharmonie, zu der die rasselten Ketten die begleitende Musik abgaben. Es dünkte mir, als entschlief ich. Da sah ich mich selbst mit mir allein im Nichts, nur in der weiten Ferne verglimmte noch die letzte Erde, wie ein auslöschender Funken. Aber es war nur ein Gedanke von mir, der eben endete. Ein einziger Ton, bebte schwer und ernst durch die Öde. Es war die ausschlagende Zeit und die Ewigkeit trat jetzt ein. Ich hatte jetzt aufgehört, alles andere zu denken und dachte nur mich selbst. Kein Gegenstand war ringsum aufzufinden als das große schreckliche Ich, das an sich selbst zehrte und im Verschlingen stets sich wiedergebar. Ich sank nicht, denn es war keine Raum mehr, ebenso wenig schien ich empor zu schweben. Die Abwechslung war zugleich mit der Zeit verschwunden und es herrschte eine fürchterliche ewig öde Langeweile. Außer mir versuchte ich mich zu vernichten, aber ich blieb und fühlte mich unsterblich. Hier vernichtete sich der Traum in seiner eigenen Größe und ich erwachte tief aufatmend. Das Licht war alloschen, ringsrum tiefe Nacht. Nur Phelien hört ich leise ihrer Balladen singen, wie wenn sie jemand damit in den Schlaf fiegte. Ich tapte an den Wänden aus meiner Kammer, neben mir schlichen draus noch die Finsternis, doch Wahnsinnige und zischelten leise. Ich öffnete Opheliens Tür, sie lag blass auf ihrem Lager, bemüht ein Totes, geborenes Kind an ihr Brust in den Schlaf zu lüllen. Neben ihr stand ein irres Mädchen und legte den Finger auf den Mund, wie wenn sie mir Stille zuwingte. Jetzt schläft es, sagte Ophelia, und blickte mich lächelnd an, und das lächeln war mir, wie wenn ich an ein aufgeworfenes Grab schaute. Gott lob, es gibt einen Tod, und dahinter liegt keine Ewigkeit, sprach ich unbelkürlich. Sie lächelte fort und flüsterte nach einer Pause, wie wenn die Sprache sich allmählich in Hauche auflösen und leise verschwinden wollte. Die Rolle geht zu Ende, aber das Ich bleibt und sie begraben nur die Rolle. Gott lob, dass ich aus dem Stücke rauskomme und meinen angenommenen Namen ablegen kann. Hinter dem Stücke geht das Ich an. Es ist nichts, sagte ich schüttelnd. Sie fuhr kaum hörbar fort. Dort steht es schon hinter den Kulissen und wartet auf das Stichwort, wenn nur der Vorhang erst ganz nieder ist. Ach, ich liebe dich, das ist die letzte Rede im Stücke, und sie allein will ich aus meiner Rolle zu behalten suchen. Es war die schönste Stelle, das Übrige mögen sie begraben. Da fiel der Vorhang und ophelia trat ab. Niemand klatschte, und es war, als ob kein Zuschauer zugegen wäre. Sie schlief schon ganz fest mit dem Kind an der Brust, und beide waren nur sehr blass und man hörte keine Atemzüge, denn der Tod hatte ihnen seine weiße Maske schon aufgelegt. Ich stand stürmisch aufgereizt, neben dem Lager, und in mir machte sich Zornegluft wie zu einem wilden Gelächter. Ich erschrag, denn es wurde kein Gelächter, sondern die erste Träne, die ich weinte. Nahe bei mir holte noch einer, doch es war nur der Sturm, der durch das Tollhaus Pfiff. Als ich aufblickte, standen die Wahnsinnigen in einem Halbkreise um das Lager her. Alle schweigend, aber seltsam gestikulierend und sich geberbend, einige lächelnd, andere tief nachsinnend, noch andere den Kopf schüttelnd oder starre die weiße Schlummernde und das Kind betrachtend. Auch der Weltschöpfer war darunter, aber er legte nur bedeutend den Finger auf den Mund. Es ward mir fast Bange in dem Kreise. Ende der 14. Nachtwache 15. Nachtwache Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei unter dem öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung in diesem Projekt gibt es bei LibreVox.org. Nachtwachen Von Ernst August Friedrich Klingemann Erschienen unter dem Pseudonym Bonaventura Gelesen von Reiner 15. Nachtwache Das Marionettentheater So sehr es auch die tägliche Erfahrung lehrt, dass man an allen Plätzen narrenduldet, so aufgebracht war man doch darüber, dass ich den Versuch angestellt hatte, sie fortzupflanzen und mir wurde darüber sogar zur Strafe mein Narrenkämmerchen aufgesagt. Ach, es war mir recht traurig, als ich von meinen Brüdern Abschied nehmen sollte, um wieder unter die Vernünftigen zu laufen. Und wie nun die Tür des Tollhauses hinter mir in der Schloss rasselte, stand ich ganz einsam da und suchte melancholisch den Gottesacker auf, wo sie die Ophelia hingetragen hatten. Wo hätte ich nur mindestens einen Leiertes auffinden können, um mit ihm an dem Grabe mich herumzuschlagen, denn ich hatte aus dem Tollhause einen verstärkten Hass gegen alle vernünftige mitgebracht, die mit ihren Platten nicht sagen den Physiognomien jetzt wieder um und neben mir wandelten. Ein reicher und ein Bettler haben den Vorzug vor anderen gewöhnlichen Menschenkindern, dass sie ihrem Hange zum Reisen vollen Lauf lassen dürfen. Der Reiche schließt sich die Herrlichkeiten der Erde mit dem gollenden Schlüssel in seiner Hand auf. Der Arme hat ein Freibied für die ganze Natur und er kann die höchsten und schönsten Wohnungen nach Belieben beziehen. Er wollte den Etner morgen die Finger als Grotte. In dieser Woche den Sommeraufenthalt des Weisen am Genfersee und in der folgenden die köstliche kristallende Halle des Reihenfalles, wo statt der Deckengemälde ihm die Sonne Regenbogen über das Haupt webt und die Natur seinen Palast im immerwährenden Zerstören wieder aufbaut. Zeigt meinen König, der glänzender Wohnen kann, als ein Bettler. Ich reisete über dies mit den Vorteilen, nirgends um eine Zeche gemahnt zu werden oder mich für die Nachtmahlzeit bei jemand anderem als bei der alten Mutter selbst bedanken zu müssen. Denn die Erde hatte noch Wurzeln in ihrem Schoße, die sie mir nicht verweigerte und sie reichte der durstigen Lippe in der dargebotenen Felsenschale den frischen, brausenden Trank des stürzenden Wasserfalls. Ich war recht froh und frei und hasste die Menschen nach Belieben, weil sie so klein und nichts nutzig durch den großen Sonnentempel hinschlichen. Einst hatte ich mich eben von meinem Lager, einem duftenden, blumigten Rasen aufgerichtet und schaute in die Morgenglut, die wie ein Geist aus der Meere aufstieg, wobei ich, um das Nützliche mit dem Angenehmen zu verbinden, eine aufgegrabene Wurzel anbiss. Es gehört zur menschlichen Größe, in der näher erhabener Gegenstände Nebengeschäfte zu betreiben, z.B. der aufgehenden Sonne mit der Pfeife im Munde ins Antlet zu schauen oder während der Katastrophe einer Tragödie, Makaroni zu speisen und dergleichen. Die Menschen haben es darin sehr weit gebracht. Als ich nun so behaglich dalag, wandelte mich die Laune zu einem Monologe an, den ich folgender Gestalt hielt. Nichts geht doch über das Lachen und ich schlage es fast so hoch an, wie andere gebildete Leute das Weinen. Obgleich sich eine Träne leicht zu Tage fördern lässt, bloß durch starkes Hinschauen auf einen Fleck oder durch mechanisches Lesen kotze Bücher der Rahmen, ja zuletzt schon noch heftig anhalten des Lachen allein. Habe ich nicht letztlich einen ziemlich abgezehrten Mann beim Anblick der aufgehenden Sonne häufig Tränen vergießen sehen und andere standen nahe dabei und rühmten es als ein Zeichen eines gefühlvollen Gemütes und weinten zuletzt über den Weinenden. Nur ich trat hinzu und fragte, freund rührte Gegenstand so heftig? Nicht doch, sagte Jena, aber der Lichtstrahl wirkt nach neuren Beobachtungen, außerdem, dass er das Niesen und Weinen zu Wege bringt, auch auf das erzeugen, und ich war in Italien. Ich verstand den Mann, der die Sonne zu etwas reellerem ins Auge schaute, als zum bloßen fantasieren. Als ich mich lachend umdrehte, schalten die anderen mich weinend in sehr harten Ausdrücken. Ich lachte über diesen Kontrast noch stärker und es fehlte wenig, so hätten sie mich aus Rührung gesteinigt. Wo gibt es überhaupt ein wirksameres Mittel, jedem Ruhe in der Welt und selbst im Schicksal trotz zu bieten, als das Lachen? Vor dieser satirischen Maske erschrickte der gerüstetste Feind und selbst das Unglück weicht erschrocken von mir, wenn ich es zu Verlachen wage. Was beim Teufel ist auch diese ganze Erde nebst ihren empfindsamen Begleiter, dem Munde, anderes Wert, als sie auszulachen. Ja, sie hat allein darum noch einigen Wert, weil das Lachen auf ihr zu Hause ist. Es war alles auf ihr so empfindsam und gut eingerichtet, das ist dem Teufel, der sie einst zum Zeitvertreibe sich beschaute, zum Ärger gereichte. Um sich an dem Werkmeister zu rächen, schickte er das Gelächter ab und es wusste sich geschickt und unbemerkt in der Maske der Freunde einzuschleichen. Die Menschen nahmen es willig auf, bis es zuletzt die Larve abzog und als der Tiere sie boshaft anschaute. Lass mir nur das Lachen, mein Liebelang und ich halte es hier unten aus. Hoho, rief es jetzt dicht an meinem Ohr und als ich mich umdrehte, schaute mir ein Hölzerner Hans Wurst keck und trotzig ins Antlitz. Er ist mein Patron, sagte ein großer Kerl, der ihn mir entgegenhielt und neben sich einen großen Kasten stehen hatte. Er hat Talente zum Hans Wurst und ich brauche eben einen, denn der Meinige ist mir heute verstorben. Hat er Lust, so schlage er ein. Der Posten ist einträglich und wirft mehr ab, als Wurzeln fressen. Der Hölzerner Spaßmacher schaute mich dabei vertraulich an und ich fühlte mich zu ihm hingezogen, wie zu einem Freund. Der Kerl ist in Venedig geschnitzt, sagte der Puppenspieler, wie zur Aufmunterung. Und ich wette, er macht seine Sache besser als irgendein anderer. Schaue er nur, er geht und steht, wie auf lebendigen Beinen, legt die Hand aufs Herz, trinkt und isst, wenn ich am Faden ziehe und warte und weine, wie ein gewöhnlicher Mensch, bloß durch einen leichten mechanischen Druck. Top, rief ich und nahm den Kasten auf die Schultern und die Hölzerne Gesellschaft klapperte drinnen unter dem Tragen, wie wenn sie eine französische Revolution zum Zeitvertreibe aufführte. Im Wirtshause fanden wir das Theater und schon Leute, die sich ansehen wollten. Der Direktor gaben einen flüchtigen, theoretischen Unterricht, in der tragischen, sowohl wie in der komischen Kunst. Auch eröffnete er in mir zur Zerstreuung eine kleine Seitentür, wo mein Vorgänger im Hans Wurst auf der Streu im Leichentuche lag und seine Rolle ausgespielt hatte. Das Gesicht war recht bohshaft verzogen und jener sagte, er ist im Lachen verstorben, wodurch er sich hinter der Bühne einen Stickfluss zuzog. Ein schöner Tod, erwiderte ich und wir machten uns nun bereit, die Hölzerne Truppe zu dirigieren. Mein Gefährte hat eine große Forst in den Liebhabern und Liebhaberinnen, wovon er diese durch die Fistel sprach. Mein Hauptfach dagegen war der Hans Wurst, doch hatte ich auch nebenzu die Könige zu besorgen. Als der Vorhang fiel, umarmte mich der Mann freurig und sagte, dass ich meinem Posten Ehre mache. Wie teuer einem in dess, um dirigieren zu stehen kommen kann, das hatten wir Gelegenheit, auch unter Marionetten zu erfahren. Die Sache trug sich folgender Gestalt zu. Wir hatten unsere Bühne in einem kleinen deutschen Dorfe nahe der französischen Grenze aufgeschlagen. Sie gaben drüben gerade die große Tragekomödie, in der ein König unglücklich debuttierte und der Hans Wurst als Freiheit und Gleichheit, lustig Menschenköpfe, wir hatten den unglücklichen Einfall, den Holofernes auf das Theater zu bringen. Unterhitzen dadurch die zuschauenden Bauern so heftig, dass sie die Bühne erstürmten. Unter den Schauspielerinnen uns die Judith entführten und mit ihr und dem abgeschlagenen Hölzer in Hauptit des Holofernes geradewegs vor das Haus des Schulzen zogen und nicht weniger als seinen Kopf von ihm forderten. Das in Anspruch genommen der Haupt erblasste, dass die Hölzer ihm das blutige Hölzerne entgegenhielten und weil die Sache immer bedenklicher schien, so suchte ich ihr rasch, eine andere Wendung zu geben. Ich bemächtigte mich des Holofernes Kopfes, sprang auf einen Stein und suchte in der Angst, folgende Rede zustande zu bringen. Liebe Landsleute, schaut dieses Hölzerne blutige Königshaupt an, dass ich hier hoch im Po halte. Es wurde, da es noch auf dem Rumpfel saß, regiert, den Derat regierte wieder meine Hand und sofort bis ins Geheimnis volle, wo das Regiment nicht mehr zu bestimmen ist. Dieses Haupt ist ein Königliches. Ich aber, der an dem Derate zog, dass es so oder so nickte oder schüttelte, bin ein ganz gewöhnlicher Kerl und komme im Staate in gar keine Betrachtung. Wie könntet ihr euch also wohl gegen diesen Holofernes erzöhnen, wenn er nickte wie ich es wollte? Ich denke, ihr findet meine Rede vernünftig, Landsleute. Doch aber scheint der Zorn über dieses Hölzerne Haupt sich bestimmt auf das Haupt eure Schulzes übertragen zu haben und das finde ich unbillig. Ich will mich bildlich auszudrücken suchen. Mein Holofernes spielt nicht nach eurem Willen. Wohl an, so schlagt mich den gemeinen Kerl auf die Hände, dass mein Minister, der Draht, den ich anschehe, eine andere Richtung bekommt und doch diese wieder der Königskopf anmutiger und verständiger Nicke oder schüttelte. Was hat euch dieser arme Kopf getan, dass ihr somit ihm umspringt? Er ist das mechanischste Ding auf der Welt und es wohnt nicht einmal ein Gedanke in ihm. Fordert doch von diesem Kopf keine Freiheit, da er selbst nichts analoges was ihr Freiheit schältet. Ist es doch nicht das Marionettenspiel allein, was ihr heute gesehen habt, wo dem Hölzernen Könige der Kopf ohne weiteren Erfolg vom Rumpfe geschlagen wird. Sondern ich habe dergleichen von noch fehlerhafteren Natur in meinem Kasten, wo der Dichter dem Stoffe nicht gewachsen war und er nach Art politischer Poeten die Republik an der erdichtete zu einer Disputie verpfuschte. Und ich habe den Vor-euch aufführen. Unrecht bleibt es auch immer, solche wiedernatürlichen Strafen zu exerzieren, als zum Beispiel da auf das Köpfen zu bestehen, wo sich kein Kopf vorfindet. Denn dieser Hölzerne ist bloß für das Auge da und zum Glück verstehe ich es, ihn wieder auf den Rumpf zu setzen, was nicht in jedem ähnlichen Fall glücken dürfte. Und wer meinen armen Marionetten, wenn es wieder einmal den Hölzernen hier in meiner Hand ersetzen zu wollen und wie jener nun auf seine Weise nickte und schüttelte und den Draht ganz abrisse. Da könnte eine Posse sich leicht zu einer ernsten Tragödie revolutionieren. Ich denke, ich habe euch genug gesagt, Landsleute. Die Menschheit ist im Ganzen, wenn sie nicht gerade an fixen Ideen leidet, eine ehrliche, einfältige Haut und sie findet sich leicht auf die Tragödie. Ja, ich glaube, sie kann sich, wenn sie heute ein leichtes Band, das sie fesselte, zerrissen hat, morgen mit eben dem Enthusiasmus im Ketten werfen lassen. Einer, der droben Zuschaut, muss mit dem Volk Mitleid haben. Sogar noch heute meine Bauern das revolutionieren, gutmütig wieder auf und ließen dagegen ihren Schulzen hochleben. Leider nur verwandelt er sich heute der lebenden Akteurs in bitteres Leiden für meine Hölzernen. Wir Direktoren erwachten nämlich in der folgenden Nacht von einem anhaltenden Geräusche, das vom Theater her erschallte. Anfangs schoben wir es auf eine Rolleneit oder eine unter der Truppe ausgebrochene Kabale. Als wir uns aber näher zu unterrichten suchen, fanden wir unten den Schulzen, den ich eben das Haupt in der Hand und von Gerichtsziehern begleitet, die die ganze Truppe im Namen des Staates zu Gefangenen machten, weil man sie für politisch gefährlich erklärte. Alle meine Einreden waren vergeblich und sie zogen vor meinen Augen mehrere Könige und Herren als den Salomon, Herodes, David, Alexander usw. aus dem Kasten, um sie fortzuschleppen. So inkonsequent war mein Hans Wurst. Ich erniedrigte mich für ihn, fast zu bitten. Allein, man tat mir kund, dass doch ein strenges Zensur edickt, alle Satire im Staate, ohne Ausnahme verboten sei und man sie schon zum Voraus in den Köpfen konfiziere. Mit Mühe erhielt ich es, nur auf einen Augenblick noch mit ihm abseits zu treten. Ich nahm ihn mit mir hinter eine Kulisse und hier in der Einsamkeit seinen Hölz in den Mund an den Meinigen und vergoss eine zweite Träne. Denn er war außer Ophelia das einzige Wesen, das ich in der Welt wahrhaft geliebt hatte. Mein Mitdirektor ging den Ganzen der rauffolgenden Tag wie ein Träumen der Umher und am Abend fand man ihn, weil er die angesagte, trage Komödie nicht schuldig bleiben wollte, auf der Bühne an einer Wolke erhängt. So traurig endete auch diese Arbeit des Unternehmen und ich suchte nun endlich mit Ernst von den Mühseligkeiten des Lebens ermüdet, mich unter den Menschen um einen soliden Posten zu bewerben. Es gibt doch nichts auf Erden über das Bewusstsein nützlich zu sein und ein festes Gehalt zu genießen. Der Mensch ist nicht Kosmopolit allein, er ist auch Staatsbürger. Das Nachtwächteramt war eben vakant geworden und ich glaubte, es ist jedenfalls tüchtig, ihm mit Ehre vorzustehen. Die Welt ist jetzt sehr gebildet und man fordert mit Recht große Talente von jedem einzelnen Bürger. Wohl dem der Konnexionen hat, es gelang mir, bei dem Diener des Ministers Zutrip zu erhalten. Er hatte gerade seine gute Stunde und empfahl mich seinem Herrn. So wurde ich die Staatsleiter immer höher gehoben mit meiner Hand in die andere, bis zur obersten Sprosse, wo ich einen Fußfall wagte und man mehr Genädik Hoffnung zum Nachtwächter machte. Eine nähere Prüfung, in der ich da tun musste, ob ich teils einen gemäßigten Vortrag besäße, um den Monarchen, wenn der Schliefe, nicht aus dem Schlafe zu wecken, teils aber auch einen angenehmen und gebildeten, um in schlaflosen Nächten ganz unglücklich aus und ich hatte die Freude, mich, nachdem mir vorher noch ein weiteres Studium angelegentlich empfohlen war, als Nachtwächter angestellt zu sehen. Ende der 15. Nachtwache 16. Nachtwache Dies ist eine LibreVox-Aufnahme. Alle LibreVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und ein öffentlichen Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung Nachtwachen Von Ernst August Friedrich Klingemann erschienen unter dem Pseudonym Bonaventura gelesen von Reiner 16. Nachtwache das Bömerweib der Geisterseer das Grab meines Vaters. Ich wünschte, dieses Ultimatum und hortgarische Schwannstück meiner Nachtwachen recht deutlich vor jedermanns Augen zu sehen. Leider aber fehlen mir die Farben in der Nacht dazu und ich kann nichts als schatten und luftige Nebelbilder vor dem Glase meiner magischen Laterne hinfliegen lassen. Wenn ich in der Laune bin, Könige und Bettler in eine recht lustige brüderliche Gesellschaft zusammenzustellen, so wandel ich auf dem Kirchhofe über ihre Gräber hin und denke sie mir, wie sie da unten im Boden und nur in ihrem Schlafe satirische Träume zu haben und hämisch aus den Augenhöhlen grinsen. Unten sind sie Brüder, nur oben aus dem Rasen ragt höchstens noch ein Musikter Stein herauf, woran die alten zerschlagenen Wappen des großen Hängen, indes auf dem Grabe des Bettlers nur eine wilde Blume sprost oder eine Nessel. Ich besuchte auch in dieser Nacht meinen Lieblingsort. Dieses Vorstadttheater und tolle poetische Possen als Nachspiele hinter den prosagischen Dramen aufführt, die auf dem Hof und Welttheater dargestellt werden. Es war eine Schwühle, drückende Luft und der Mond schaute nur heimlich zu den Gräben herab und blaue Blitze flogen dann und wann an ihm vorüber. Ein Poet meinte, die zweite Welt lausche in die unten liegende herunter. Ich hielt es nur in die tauschenden Lichtschein, der noch eine Weile dem versunkenen Leben nachgaukelt. Wie der abgestorbene, faule Baum noch eine Zeit lang des Nachts zu glänzenscheint, bis er ganz in Staub zerfällt. Ich war unwillkürlich an dem Denkmale eines Alchemisten stehen geblieben. Ein alter, kräftiger Kopf starte aus dem Steine hervor und unverständliche Zeichen aus der Kabbalah waren die Inschrift. Der Poet trieb sie eine Zeit lang unter den Gräben herum und besprach sich abwechselnd mit auf dem Boden liegenden Schälen um sich ins Feuer zu setzen, wie er sagte. Mir wurde es langweilig und ich schlief darüber am Denkmale ein. Da hörte ich im Schlafe das Gewitter aufsteigen und der Poet wollte den Donner in Musik setzen und Worte dazu dichten. Der Poet schien nicht und die Worte schien zu zersprengen und in einzelnen unverständlichen Silben durcheinander zu fliehen. Den Poeten stand der Schweiß auf der Stirne, weil er keinen Verstand in seiner Turgedicht bringen konnte. Der Naher hatte das Dichten bisher nur auf dem Papiere versucht. Der Traum verwickelte sich immer tiefer. Der Poet hatte sein Blatt von Neumen angriffen und versuchte zu schreiben. Er begann wirklich und ich sah den Titel vollendet. Gedicht über die Unsterblichkeit. Der Schädel grinsete tückisch unter den Blatte. Der Poet hatte keinen Arg daraus und schrieb den Eingang zum Gedichte, worin er die Fantasie anrief, ihm zu diktieren. Darauf fuhr er mit einem grausigen Gemälde des Todes an, um zuletzt die Unsterblichkeit des zu glänzender hervorführen zu können, wie den hellsten strahlenden Sonnenaufgang nach der tiefsten, dunkelsten Nacht. Er war ganz in seine Fantasien vertieft und bemerkte es nicht, dass sich um ihn her alle Gräber geöffnet hatten und die Schläfer unten boshaft lächelten, doch ohne sich zu bewegen. Jetzt stand er am Übergange und fing an, die Posaunen zu blasen und viele Zurüstungen zum jüngsten Tage zu machen. Eben war er im Begriffe, der Schieness, als ob etwas Unsichtbares seine Hand hielte und der Blickte verwundert auf und unten in den Schlafkammern lagen sie noch alle still und lächelten und niemand wollte erwachen. Schneller griff er die Feder von Neujem und rief Heftiger und setzte eine starke Begleitung von Donner und Posaunenschall zu seiner Stimme. Umsonst, sie schüttelten nur alle unmutig unten und wandten sich auf die andere Seite von ihm weg, um ruhiger zu schlafen und ihm die nackten Hinterköpfe zu zeigen. Wie ist denn kein Gott? rief er wild aus und das Echo gab ihm das Wort Gott laut und vernehmlich zurück. Jetzt stand er ganz einfältig da und keute an der Feder. Der Teufel hat das Echo erschaffen, sagte er zuletzt. Weiß man noch nicht zu unterscheiden, ob es bloß eft oder ob wirklich geredet wird. Er setzte noch einmal rasch an, doch die Schriftzüge kamen nicht zum Vorscheine. Da steckte er abgespannt und fast gleichmütig die Feder hinter das Ohr und sagte monoton. Die Unsterblichkeit ist widerspenstig, die Verlegerzahlen wogen weiß und die Honorare sind heuer sehr schmal. Da wir auf dergleichen Schreiberei nichts ab und ich will mich wieder in die Theramen werfen. Ich erwachte bei diesen Worten und mit dem Traume war auch der Poet vom Kirchhofe verschwunden. Aber an meiner Seite saß ein braunes Bömerweib und schien aufmerksam in meinen Gesichtszügen zu lesen. Ich erschrak fast vor der großen gigantischen Gestalt und vor dem dunklen Antlitzel, in das in seltsam barockes Leben mit ebenso grenzügen niedergeschrieben schien. »Gib mir die Hand, Blanker!« sagte sie geheimnisvoll und ich reichte sie ja unwillkürlich hin. Je stärker und sicherer der Mensch sich selbst gefasst hält, umso leppischer erscheint ihm alles Geheimnisvolle und Wunderbare vom Freimauer Orden an bis zu den Mysterien einer zweiten Welt. Ich schaudete heute zum ersten Maler etwas, denn das Weihblas aus meiner Hand, mein ganzes voriges Leben, wie aus einem Buche mir vor, bis hin zu dem Augenblicke, wo ich als ein Schatz gehoben wurde, siehe die vierte Nachtwache. Darauf sagte sie, »Sollst auch deinen Vater sehen, Blanker, schau dich um, er steht hinter dir. Ich wandte mich rasch und der ernste steinende Kopf des Alchemisten blickte mich stark an. Sie legte die Hand auf ihn und sagte sonderbar lächelnd. Der ist's und ich bin die Mutter. Es gab eine tolle, rührende Familienszene, die braune Zigeunermutter und der steinende Vater, der halb aus der Erde hervorragte, als wolle er den Sohn halsen und an die kalte Brust rücken. Um die Familiengruppe zu runden, umarmte ich beide und als ich so mitten inne saß, erzählte das Weib im Bänkelsänger Vortrage. Es war in der Christnacht, als dein Vater den Teufel bannen wollte. Er las aus dem Wuche und ich leuchtete dazu mit drei besprochenen Kerzen. Unter dem Boden lief es hin, wie wenn die Wellen Erde spügel und das Licht brannte blau. Wir hielten jetzt an der Stelle, wo dem Himmel entsagt und der Hölle geschworen wird eine Weile schweigend an. Es ist zur Abwechslung, sagte dann dieser Steinerne und las die Stelle laut und vernehmlich. Zwischen uns lacht es leise, wir lachten laut mit, um nicht albern darzustehen. Nun fing es an, in der Nacht um uns her, sein Wesen zu treiben und wir merkten, dass wir nicht allein waren. Ich schmieg nämlich in dem gezogenen Kreise das Zeichen des Erdgeistes und wurden warm beisammen. Als der Teufel erschien, blickten wir ihn nur noch mit halb geöffneten Augen. Es war gerade der Moment, in dem du entstandest. Jena war recht bei Laune und er bot sich, Patenstelle zu vertreten. Er mochte ein angenehmer Mann in seinen besten Jahren sein und ich erstaunte über die Ähnlichkeit, die du mit ihm hast. Nur siehst du finsterer aus, als du geboren bodest, hatte ich so viel Gewissenhaftigkeit, dich in christliche Hände zu übergeben und spielte dich darum, jenem Schatzgräber zu, der dich erzog. Das ist eine Familiengeschichte, blanker. Welchen helles Licht nach dieser Rede in mir aufging, das können sich nur Psychologen vorstellen. Der Schlüssel zu meinem Selbst war mir gereicht und ich öffnete zum ersten Mal und heimlich im Schauder die lang verschlossene Tür. Da sah es aus wie in Blaubarts Kammer und es hätte mich erwürgt, wäre ich minder furchtlos gewesen. Es war ein gefährlicher, psychologischer Schlüssel. Ich möchte mich selbst, wie ich bin, geschickten Psychologen zur Sitzierung und Anatomierung vorlegen, um zu sehen, ob sie das aus mir herauslesen würden, was ich jetzt wirklich las. Die Reife soll übrigens der Wissenschaft selbst nicht zu nahe treten, die ich wahrlich hochschätze, weil sie es sich nicht verdriesen lässt, an einen so hypothetischen Gegenstand, als die Seele ist, Zeit und Mühe zu verschwenden. Ich mochte einige von den Betrachtungen, die ich über mich selbst in diesem Augenblick gemacht hatte, laut geäußert haben. Denn jetzt die Grönerin sprach wie ein Orakel. Es ist größer, die Welt zu hassen, zu leben. Wer liebt, begehrt. Wer hasst, ist sich selbst genug und bedarf nichts weiter als seinen Hass in der Brust und keinen Dritten. Die Worte dienten ihr zu Parole und ich erkannte doch sie, dass sie zu meiner Familie gehörte. Nach einer Weile sagte sie ganz heimlich. Ich möchte den Alten da unten in seinem letzten chemischen Prozesse, den er mit sich selbst anstellt, wohl noch einmal sehen. Er liegt schon lange im Boden. Obwohl noch etwas von ihm übrig ist, wir wollen es doch anschauen. Nach diesen Worten schlich sie über Schädel und Totenknochen hin, nach dem Gebeinhause, kehrte mit Schaufel und Hacke zurück und grob sie still und geheimnisvoll in die Erde. Ich ließ sie bei der sonderbaren Arbeit allein, denn drüben wandelte einer mit vielen Ausbeugungen und Krümmungen über die Gräber hin, wie wenn er ihm im Wege stehende Gestalten ausliche. Oft aber wandte er sich erschrocken und zitternd ab und floh eine Geschritte, bis er wieder vor einem neuen Gegenstande zurück zur Biben schien. Als ich ihm nahe war, fasste er meine Hand und sagte, tief aufatmend, Gott lob, ein lebender, begleite mich nur bis zu jenem Grabe. Ich hielt es für Wahnsinn und schritt mit ihm fort, um das Ende zu erwarten. Oft drängt er mich, wenn ich einem Grabe zu nahe kam, zurück, dass ich die Luft darüber nicht berühren sollte. Zuletzt aber schien er mehr Mut zu fassen und ruhte eine Weile zwischen drei großen Monumenten aus. Es waren umgestürzte Säulen und an den Tafeln standen die Namen verstorbener Fürsten. Hier können wir etwas verziehen, sagte er, denn über den Gräbern seien und Denkmal. Und drunden im Boden mag höchstens noch eine Hand voll Staub, neben den Kronen und Zeptern zu finden sein. Solche großen Herren vergehen schnell, weil sie im Überfluss genießen und schon im Leben eine große Masse erdigter Teile in sich aufnehmen. Ich sah ihn erstaunt an, da fuhr er fort. Ihr haltet mich wohl gar für toll, aber darin irt ihr. Ich betrete diesen Ort nicht gern, denn ich habe einen wunderbaren Sinn mit auf die Welt gebracht und erblicke wieder meinen Willen auf Gräbern, die darunter liegen, den Toten, mehr oder minder deutlich, nach den Graden ihrer Verwesung. Fußnote Ein Beispiel dieser originellen Geistersäerei findet sich, wenn ich nicht irre, in Moritz Magazin der Erfahrung Seelenkunde. Ende der Fußnote wenn der Körper noch unversehrt ist, so lange steht für mich seine Gestalt deutlich über der Gruft. Und nur wenn der Körper sich mehr und mehr auflöst, verliert sich auch das Bild in Schatten und Nebel und verfliegt zuletzt ganz, wenn das Grab leer ist. Die weite Erde ist zwar ein einziger Gottesacker, aber die Gestalten der Verweseten nehmen eine freundlichere Gestalt an und haben sich auch sehr geblendet. Und die Gestalten stehen sie noch alle deutlich umher und blicken mich an, dass ich erschrocken vor ihnen zurückweiche. Nicht sollte mich auch bewegen, diese Städte zu betreten, wenn mich nicht eine Schäferstunde hier erwartete. Da hätte euer Liebchen auch einen freundlicheren Ort für euch erwählen sollen, sagte ich unwillig und die Lungen antwortete er, denn sie hat hier ihre Wohnung aufgeschlagen. Jetzt begriff ich es und verstand ihn, als auf ein fernes Grab deutete. Dort unten ruht sie, sie starb in der Blüte und ich kann nur hier nach ihrem Brautbette wandeln. Sie lächelten mir schon aus der Ferne entgegen und ich muss eilen, denn seit einiger Zeit wird die Gestalt immer luftiger und ist doch mindestens einmal eine etwas ungewöhnliche Liebschaft, die ich erlebe, setzte ich hinzu. Übrigens ist auf der Erde nichts langweiliger, als ein Verliebter. Wir wandelten jetzt noch weiter fort und er entwarf mir im Gehen noch flüchtig einiges Gizzen von den Inhabern der Wohnungen, an denen wir vorbei mussten. Dort hat sich ein Hofnahre noch gut gehalten. Er steht vollkommen da, in seinen Minen. Hier hat ein Poet der Auferstehung entgegen, aber von ihm selbst ist nur wenig noch dazu vorhanden, denn ich sehe bloß leichen Duft und muss die Fantasie anstrengen, etwas Gescheites hineinzufinden. Da erblicke ich eine Mutter mit dem Kind an der Brust und beide lächeln. Es erschütterte mich, denn es war gerade wie die Körper sammeln. Aber an beiden ist schon vieles defekt. Jenes soll das Grab eines berühmten Geithalses sein, er hält noch mit der schon verschwindenden Hand den Zipfel seines Leichentuches fest. Jetzt waren wir zur Stelle und er bad mich, ihn zu verlassen. Aus der Ferne sah ich nur noch, wie er die Luft umarmte und heiße Küste ausströmte. Es war eine recht seltsame Läferstunde. Indes hatte die Wahrsagerin das Grab des Vaters gesprengt und der Morsche Saag hob sich aus dem Boden. Neugierig gleitete das Mondlicht an den halb verwitterten Schildern und Verzierungen hinab und das kurze Fix auf den Deckel blinkte hell und weiß. Mir war doch ungewöhnlich zu Mutil, als die alte, graue Vergangenheit noch einmal sich in der Gegenwart umsah der Wiege des Vaters, die ihn in den langen Schlummer wiegte, heraufstieg. Ich zögerte, den Deckel zu heben und redete in der Pause, um mir selbst Mut zu machen, einen Wurm an, den ich ergriff, als er sich eben bei dem Sage aus dem Boden wühlte. Außer den Favoriten und Günstlingen der Großen und Herren, gibt es nur noch ein Völkchen, dass es sich recht eigentlich an den Bröstende Majestät gehört. Der König ernährt sich von dem Marke seines Landes und du dich wieder von dem Könige selbst, um die verstorbenen Majestät, wie Hamlet, sagt, nach einer Reise durch drei oder vier Magen wieder in den Schoß oder mindestens in den Bauch ihrer getreuen Untertanen zu führen. An dem Gehirne, wie vieler Könige und Fürsten, hast du dich gemästet, gekommen bist. Den Idealismus, wie vieler Philosophen, hast du auf diesen deinen Realismus zurückgeführt. Du bist ein unwiderlegbarer Beweis für die reelle Nützlichkeit der Ideen, da du dich an der Weisheit so mancher Köpfe wacker gemästet hast. Dir ist nichts mehr heilig, weder Schönheit noch Hästlichkeit, weder Tugend noch Laster. Alles umwindest du, Leuk und Schlange, um die intensive Erhabenheit an dem ganzen Menschen geschlechte. Wo ist jetzt das Auge, das so bezaubernd lächelte oder Sedrongebot? Du Sartiriker sitzt allein in der leeren Knochenhöhle und schaust frech und boshaft um dich und machst das Haupt zu deiner Wohnung und zu etwas noch schlechterm, in dem sonst die Plane eines Cäsar und Alexander geboren wurde. Was ist nun dieser Palast, der eine ganze Welt und einen Himmel in sich schließt? Dieses Fehnschloss, in dem der Liebewunder bezaubernd gaukeln, dieser Mikrokosmos, in dem alles, was groß und herrlich und alle schreckliche und furchtbare im Keime nebeneinander liegt. Der Tempelgebahre und Götter, Inquisitionen und Teufel, dieses Schwanzstück der Schöpfung, das Menschenhaupt, die Behausung eines Wurms. Hier liegt seine Zerschlagende Werkstatt und die Tausend Fäden, womit das Gewebe der Welt webte, und alles darin, nur vorüberfliegende Fantasie. Was sind die Fantasien der Erde, der Frühling und die Blumen, wenn die Fantasie in diesem kleinen Rund verweht, wenn hier im Innern Pantheon alle Götter von ihren Fußgestellen stürzen und Würme und Verwesung einziehen? Oh, rühmt mir nichts von der Selbstständigkeit des Geistes. Hier liegt seine zerschlagende Werkstatt und die Wurzeln sind alle zerrissen und die Welt mit ihnen. Auch der Alte hier in seiner Kammer wird schon seine Theaterkleider abgeworfen haben und dieser boßhafte Bube in meiner Hand kommt vielleicht eben von dem Kehr raus, dem er hier in der väterlichen Behausung beigewohnt hat. Doch mag sein, ich will ergrimmt in das Nichtschauen und Brüderschaften mit ihm machen, damit ich keine menschlichen Reste mir verspüre, als auch mich zuletzt ergreift. Ich war jetzt stark und wild genug, den Deckel zu heben, ob ich gleich fühlte, dass dieser Grimm und Zorn, wie alles Übrige, auch mit zum Nichts gehöre. Wie seltsam, als der stille Schlafkämmerchen sich auftahnt, indem ich keinen Schläfer mehr erwartete, lag er noch unversehrt auf dem Kissen, mit Blassen, ernsten Gesichte und schwarzen, krausen Haaren, umschläfer und sterben. Es war noch die abgeformte Bühste vom Leben, die hier in dem unterirdischen Museum des Todes zur Seltenheit aufbewahrt wurde. Und der alte Schwarzkünstler stieg ihm nichts, trotz Bieden zu wollen. So sah er aus, als er den Teufel bannte, sagte die Wahrsagerin. Nur haben sie ihm nachher die Hände gefaltet, dass er hier unten wieder Willen beten muss. Und warum betet er denn? fragte ich Zornig. Denn drüben, über uns, im Himmelsee, funkeln und schwimmen zwar unzählige Sterne, aber wenn es Welten sind, wie viele kluge Köpfe behaupten, so gibt es auch Schädel auf ihnen und Würmer wie hier unten. Das geht sofort durch die ganze Unermesslichkeit und der Basel der Totentanz wird dadurch umso lustiger und wilder und der Ballsaal größer. Oh, wie sie alle auf den Gräbern umherlaufen und auf einer tausendfach geschichteten Lava vergangener Geschlechter. Wie sie alle nach Liebe wimmern und nach einem großen Herzen über den Wolken, woran sie mit allen ihren Enden einstruhen können. Wimmert nicht länger, diese Moriaden von Welten sausenden allen ihren Himmeln nur doch eine gigantische Naturkraft. Und dieser schreckliche Gebärerin, die alles und sich selbst mitgeboren hat, hat kein Herz in der eigenen Brust, sondern formt nur Kleine zum Zeitvertreib, die sie umherverteilt. Haltet euch an diese und liebt und girrt, solange diese Herz noch zusammenhalten. Ich will nicht lieben und recht kalt und starr bleiben und womöglich dazu lachen zu können, wenn die Riesenhand auch mich zerdrückt. Der alte Schwarzkünstler scheint zu meiner Rede zu lachen. Weißt du es etwa besser, teufel Spanner und steigt über diesem zertrümmerten Pantheon ein neues, herrlicheres Auf, das in die Wolken reicht und in dem sich die Kolossalen ringsumherr dasitzenden Götter wirklich aufrichten können, ohne sich an der niedrigen Decke die Köpfe zu stoßen? Wenn es wahr wäre, so möchte es zu Rümen sein und es dürfte schon die Mühe verlonen, zuzuschauen, wie mancher unermessliche Geist aus seinen unermesslichen Spielraum erhielte und nicht mehr zu Würgen brauchte und zu hassen, um groß zu sein, sondern frei in die Himmel empor steigen könnte, um dort sein strahlendes Gefieder auszubreiten. Der Gedanke könnte mich fast erhitzen. Nur, alle dürfen sie mir nicht erstehen wollen, alle nicht, was wollten so viele Pygmeen und Krüppel in dem großen, herrlichen Pantheon, in dem nur die Schönheit drohen soll und die Götter. Oh, man schämt sich dieser Gesellschaft ja oft genug schon auf Erden. Wie könnte man den Himmel mit ihnen gemeinschaftlich teilen? Nur ihr mögt euch aus dem Schlummer erheben, ihr großen, königlichen Häupter, die ihr mit den Diademen in der Weltgeschichte erscheint und ihr begeisterten Sänger, die ihr von den Königlichen entzückt redet und sie verherrlicht. Die anderen mögen ruhig schlafen und recht sanft, die gönne ich ihnen von Herzen. Mit dir, alte Alchemist, möchte ich den Weg schon antreten. Nur betteln sollst du mir nicht, um den Himmel. Nicht betteln, lieber trotzte ihn, wenn du die Kraft hast. Die stürzenden Titanen sind mehr wert als ein ganzer Erdball voll Heuchler, die sich ins Pantheon durch ein wenig Moral und so und so zusammengehaltene Tugend schleichen möchten. Lass uns dem Riesen der zweiten Welt gerüstet entgegen gehen, denn nur, wenn wir unsere Fahne dort aufpflanzen, sind wir es wert, dort zu wohnen. Lass das betteln, ich reiße dir die Hände mit Gewalt auseinander. Wehe, was ist das? Bist auch du nur eine Maske und betrügst mich? Ich sehe dich nicht mehr, Vater, wo bist du? Bei der Berührung zerfällt alles in Asche und liegt nur eine Hand voll Staub und ein paar genährte Würmer schleichen sich heimlich weg, wie moralische Leichenredner, die sich beim Trauermahle übernommen haben. Ich streue dieser Hand voll väterlich ins Staub in die Lüfte und es bleibt nichts. Drüben auf dem Grabe steht noch der Geisterseer und umarmt nichts. Und der Wiederhall im Gebeinhause ist nichts. Ende der 16. Nachtwache Ende von Nachtwachen von Bonaventura