 SECTION 12 2. Compte du soleil et de la brume par Anatol Le Bras. Cet enregistrement LibriVox fait partie du domaine public, enregistré par Christiane Johan, équipé de printemps. L'Épaque de Loul Vras. 1. Le bourre de Plogonan, cher à mon enfance, ne serait passé pour ce que l'on appelle un grand centre. Il compte tout au plus une trentaine de maisons plantées, va comme je te pousse, et si vieilles, qu'elles ont l'air d'être là depuis que le monde est monde. Il ne faudrait cependant pas tenir Plogonan pour une localité, sans importance. Les papiers publics attestent qu'il fut chef-lieu de Canton avant que la bourgade rivale de Ploaret lui eut envié cette gloire, réduite au rang de simple commune, il n'a pas dépouillé tout prestige. De montants, du moins, il faisait encore belle figure. Il possédait un auteur, qui était maître Beaudour, un instituteur, qui était monsieur Tinevé, un tailleur d'habits, comme disait son enseigne, qui était Jérôme Minghi, un coordonnier et mérite le seul boutier de la région, qui était Pierre-Marie Réaurique. Je pourrais prolonger le dénombrement, mais j'ai hâte d'en venir aux deux notabilités qu'à Plogonan l'on considérait comme les plus marquantes, quoique à des titres forts différents. Je veux dire Milho, Caïnec, le buraliste, et Olivier Nicolasique, le sacristain. Le premier était un ancien canonier de première classe, qui avait fait les campagnes de Crimé et d'Italie. Blessé à Solferino, d'une balle qui lui avait démoli le poignet, il avait obtenu, avec la médaille militaire, le privilège lucratif de pourvoir de tabas affumés, apprisés et achiqués toute la population, tant féminine que masculine, du territoire de Plogonan. Gaë, Jovial, grand inventeur de craques et intarissable compteur d'histoire, il était tout de suite devenu une manière d'oracle aux yeux des Plogonanais, on allait lui acheter du tabac pour le seul plaisir de provoquer sa verve. Il fut cause ainsi que la statistique des tabatières et des pips s'accrue rapidement dans des proportions immodérées. Il n'y avait que le recteur et les deux vicaires qui lui baptisent un peu froid, cela parce que l'ex artilleur ne se montrait pas, pour parler son langage, assez respectueux des canons de l'Église. Au vrai, il n'était pas sans se piquer de m'écréance, et, par exemple, il ne ratait jamais l'occasion de cribler d'épigrammes les choses sainte en la personne du sacrist, Olivier Nicolasique, universelment connu sous le sobriquet de l'Ulvras. Comment, d'Olivier Nicolasique, la fantaisie populaire avait-elle fait l'Ulvras ? C'est ce qu'il serait superflu de vous expliquer. Contentez-vous de savoir qu'au moral, l'Ulvras incarnait le type du paroissien modèle, qui le remplissait avec une ferveur passionnée, ses triples fonctions de sacriste, de chante et de sonneur de cloche. Qu'il était grave, soigneux, méthodique, et que, s'il fêtait parfois un peu trop la chopine, la faute en était presque toujours à son voisin de travail et son inséparable poésévara, le faux soyeur. Au physique, il était long, blond, maigre, l'air d'un don qui chote de campagne ou d'un hérond des grèves, avec un nez qui semblait vouloir s'introduire dans sa bouche, des bras et des jambes démesurés. Par là, il formait le plus saisissant contraste avec sa femme, la digne Mone, qui était courte et ronde, si bien qu'on avait peur qu'elle ne fit éclater sa peau, tandis qu'il flottait dans la sienne. Son été pas moins, malgré les apparences extérieures, un ménage des mieux assortis. Mone ayant pris à baye la location des chaises à l'église et son gain venant s'ajouter au casuel de son mari, l'éthique loule et sa circulaire moitié menaient une vie sans nuage dans la petite maison fleurie de Passe-Rose, qu'ils habitaient à l'extrémité du Bourg, juxte le jardin du presbytaire. Quant à un défi lancé par cet ingrédule de milieux Caïnec, à l'imperturbable foi du sacriste, engagea celui-ci dans une étrange aventure, d'où il sortit vainqueur à la vérité, mais poursuivant qu'on baît un continent à sa victoire. 2. C'était un samedi soir, veille du dimanche débutie, comme s'expriment les Bretons, autrement dit des rameaux. Ce samedi-là, comme tous les samedis, l'aristocratie de Plogonan, fidèle à un usage consacré, se trouvait réunie à l'auberge de la Pomme d'Or, tenue annoncée l'enseigne par F. Lavéon. Le cordonnier rayourique et le tailleur mangui se trichaient mutuellement aux cartes, le notaire Baudour se préparait un grog. L'instituteur se chauffait le dos à la cheminée. Emilio Caïnec allait et venait, déblatérant, contre le carême. « Ça, observa-t-il, tout à coup, les yeux levés vers le cadran de leur loge, est-ce que l'oulvras nous ferait faux bon ? J'en ai pourtant une bien bonne à lui pousser. Il n'avait pas fini sa phrase que la porte s'ouvrit, et le sacristin parut suivi de n'un manquable poésé Vara. De Chopin, commanda le faux soyeur, puisque vous voilà, l'oule, fille, sans plus attendre le buraliste, donnez-moi donc votre avis sur une question qui me préoccupe. Quel intérêt vaut curer, ont-ils à faire croire aux gens, que, pendant la semaine sainte, les cloches vont à Rome ? « Ma foi, M. Caïnec, c'est une chose à laquelle je n'ai jamais réfléchi. Mais si les prêtres le disent, c'est que ce doit être vrai. Il l'empas à sa Chopin et, comme de juste, offrit au faux soyeur de redoubler. Par bleu, reprit le buraliste, je ne suis pas un enfant peut-être, ni vous non plus que diable. Les cloches qu'on prétendait partie pour Rome, est-ce que nous ne les avons pas toujours vues, à leur place ? Vous les avez vues, vous les avez vues, et si ce que vous voyez n'était que leur ombre ? La seconde Chopin passa où s'était engouffré la première. Nous emboirons bien une troisième, proposa le faux soyeur. Le nez de l'oule plongea vers la table, en signe d'assentiment. Oui, leur ombre, répète-t-il avec force. Je suis, je pense, assez qualifié pour le savoir, moi qui vise avec elle. L'exartilleur eut un dédaigneux haussement d'épaule. Décidément, il n'y a rien de sérieux à tirer de vos pareils. Rien de sérieux ? l'oulevra s'était redressé. Son mince front d'oiseau, à la presque touchée le plafond, et sa longue taille fluète semblait si balancée, suspendue, telle que la corde d'une de ses cloches. Rien de sérieux ? répète-t-il. Eh bien, monsieur Caïnec, combien pariez-vous que c'est moi qui ai raison ? Tout ce que vous voudrez. Sans sou ? sans sou, j'accepte. Mais comment me prouverait-vous que les cloches auront quitté le clocher ? Parce que, du sage m'irrompre les eaux, j'aurais fait la route avec elle. Un éclat de rire générale accueillit cette déclaration. Le sacristain profira d'un ton solennel. Vous avez tort de rire, messieurs. Il y a des mystères qui les sacrilègent d'approfondir. Ce à quoi je m'engage là peut me coûter plus cher que vous ne croyez. Mais chose promise, chose tenue. Puis, saisissant sa chopine et l'élevant à bras tendu, écoutez-moi, monsieur Milieu Caïnec. J'en atteste tous ceux qui sont ici présents. Samedi prochain, à par ailleurs, je vous donne rendez-vous à cette même table. Ce soir-là, si Dieu le permet, la question du voyage des cloches sera vidée. Aussi vrai que va l'être cette chopine. Soit, acquiesça le buraliste. Et en attendant, j'en paye une autre. Vous pensez bien que ce ne fut pas la dernière. Chacun des assistants se fit un point d'honneur d'offrir la sienne. En sorte que l'oule rentra chez lui à ses émus. Toute la nuit, il rêva, auprès de monnes, qu'il avalait des tonnets de cidres dans des cloches qui avaient des hances comme les chopines de la pomme d'or. Et quand il se réveilla le lendemain, pour matin, il faut avouer qu'il avait la tête un peu vague. Le jour des rameaux tira sa fin. Toutes les maisons du bourde plaugonnant, toutes les petites chaumières éparses dans la campagne, ont épinglé, au-dessus du bénitier, à l'angle que fait avec le foyer le liclau, la branche bénite de l'orier ou de buie. La paroisse entière était à la grand-messe, même et y compris ce païen de buralistes, qui ne laissaient d'ailleurs pas diffaire une apparition de temps à autre, faisant par manière de bravades et pour se confirmer dans ses principes. Peut-être aussi n'y vint-il que dans le malveillant espoir de prendre en flagrant délit depuis Tuit la voix souveraine de Loul le sacriste. Mais à ce compte, il a dû s'en retourner déçu, car Loul, de la vie commun, s'est comporté au lutrin magistralement. Milieu en a été pour une heure et demie de messe et pour un sou de chaise dont Mone a bénéficié, attrapé le vieux grognard. La journée a été bonne pour le sacriste, excellente pour sa femme. Le repas du soir s'en ressent, une poularde, une vraie poularde sautée avec des oignons frits tout à l'entour. Mone en bel humeur, un petit vin benoît légèrement excitant sans en avoir l'air, autant d'encouragement qui peu à peu amène Loul à développer son projet. Jeudi les cloches partent pour Rome, du moins à ce que l'on prétend. Je veux savoir ce qu'il en est. D'ailleurs, j'ai toujours rêvé de faire ce voyage. Je vous le dis en vérité, Mone. Ne me dissuadez pas. Ne cherchez point à me retenir. Il y a des choses qui se doivent accomplir. Si vous voulez dormir paisiblement, vous vivante, après que je serai mort, ne mettez pas d'entraves à mon vœu. Il faut que je voie Rome et que je ma genouille au pied du pape. Vous en parlez à votre aise, mon ami Loul, et qui fera les frais de ce voyage ? Que vous importe, Mone, si ce n'est ni vous ni l'argent de vos chaises. J'y consens donc, mais c'est la condition que je vous accompagnerai. Je ne veux pas demeurer sur cette terre pendant que vous pèlerinerai dans l'espace. Loul, qui sait pour l'avoir jadis, entendu dire aux mères que la femme est tenue de suivre son mari, n'a pas fait de difficulté. 4. Une délicieuse matinée de jeudi sain, brise de nos rois, le ciel nettoyé par le vent de la nuit, de petits nuages blancs promenant, ça et là, leur toison, comme des moutons, dans un package. Mone s'est chargé de s'entendre avec Poésévara, le faussoyeur, dissous par jour d'absence du sacriste, pour faire le chantre et sonner les cloches, du reste, plus d'offices à chanter, ni de cloches à sonner jusqu'au jour de pack. Une craisselle seulement à faire bruire dans le cimetière, pour annoncer au fidèle les messes silencieuses devant les hôtels voilées. Une serrure grince, la porte de la tour s'ouvre en oscillant sur ses gonds. Loul, courbé en deux, traîne par la main la grosse mône qui s'époumonne et se meurtrit les hanches au paroi de Granit dans les marches trop étroites verdoyantes de mousse humide comme des margels de fontaine. Tant bien que mal, ils parviennent au galerie. Là sont les cloches, solidement vissées à des joues de chêne, leur grande robe de bronze vibrante au vent qui souffle. Elles sont au nombre de trois, deux grandes, la Marijane et la Marie-Louise, une petite, nichée au-dessus des autres et nommée la Quarantine. De la balustrade de Pierre Grise on voit au loin les paroisses, succédées aux paroisses, les bours, zeaux bours et les clochés, zeaux clochés. Regardez à vos pieds, monne, ce chaume pointu qui semble une ruche d'abeille dans un courtile. Vous doutez-vous que c'est notre maison ? Non, vraiment, elle ne s'en doutait pas. Que tout paraît donc misérable, vue de cette hauteur, à plonger ses yeux dans cet horizon qui ondoit l'âge sont comme des barques à l'encre, elles se sont prises d'un mal singulier, à la fois angoissant et délicieux. Elles ne sauraient dire si c'est peine ou plaisir. Quant à Loul, dans cette chambre aérienne des cloches, il est chez lui, son long corps si épanoui à l'aise et semble croître, croître à vue d'œil, fouetté par le grand air, exalté dans l'espace sonore. Le moment décisif est venu, et les cloches vont se mettre en branle. Êtes-vous toujours résolue à faire route avec moi ? Résolue, elle était dimanche soir, alors qu'elle ne croyait chez Loul qu'à une tocade, à une lubie d'ivrogne. C'était amusant, à force d'être fou, ce projet d'expédition en compagnie des cloches, de ces braves cloches de Plogonan qui, après avoir fait quelque bon à droite et à gauche, n'a qu'à croître en personne sage, trop heureuse d'avoir devant elle deux jours de plein repos pour reprendre à l'aine avant leur formidable besoin de paque. Assez raisonné, monne. Elle partageait le scepticisme de Milieu Caïnec à l'égard du légendaire voyage des cloches, et n'avait suivi ce nigo de Loul jusqu'aux hautes galeries qu'avec la conviction qu'elle ne aurait pas à l'escorter plus loin, et surtout pour l'empêcher dans le vide. Mais, depuis qu'elle était là, toute menue, malgré sa corpulence, au-dessous des énormes gueules frémissantes, elle se sentait saisie d'une crainte vague. Les choses commençaient à lui apparaître sous un autre jour. Elle avait beau-être, ce que l'on appelle communément, une forte tête, elle ne laissait pas d'être troublée et comme oppressée par un mystère. Si pourtant c'était vrai que les cloches s'attirent, elle demeurait hésitante, nosant répondre à la question de Loul, le premier coup de dix heures utantie avec un bruit de ferrailles à l'horloge de la tour. « Adieu, va ! s'écria le sacriste, ne m'attendez plus qu'après demain, ou faites comme moi. Il s'était déjà hissé sur la croupe rebondie de la marigane et noué autour du poitrail de cette insolite monture ses pattes immenses d'araignées. La corde de la cloche vibra, le faux soyeur promu aux fonctions de Loul pendant son absence, donnait dans bas le signal du départ. La marigane s'ébranla, lourdement d'abord, puis a volé de plus en plus large. « Ardie, la belle ! hurlait Loulvraze. Le malheureux, il est perdu ! j'ai mis moine d'une voix étranglée par l'épouvante. Elle était tombée à genoux, attachant des yeux effarés sur les oscillations vertigineuses de la bête des reins qui portaient le sacriste cramponné à ses flancs. Tout à coup elle poussa un cri, un cri de terreur mêlée d'admiration. Deux ailes énormes d'une blancheur immaculée venaient de s'éployer aux épaules du monstre. Et, dans un fracas assourdissant, la femme du sacriste vit la marigane s'élancer dans l'espace. Elle la suivit quelques instants d'un regard affolé, persuadé que son mari allait être semée comme une plume, la tête en bas, dans le trou du ciel. Un des profondistes lui vint au lèvre. Elle se dit, s'en est fait du pauvre Loul. Jamais elle n'aurait le courage de lui survivre. Même les sous-des-chaises n'auraient plus d'attrait pour elle, du moment que la vieillesse de son homme n'enjouirait point. Elle lutte un accès de folie heroique se jura de rattraper Loul à Rome, dans la mort, au diable s'il était nécessaire. Justement la Marie Louise s'ébranlait à son tour. Monne ne pouvait songer à lui grimper sur le dos. Il lui fallut pour cela avoir les bras de Loul et son torse et ses jambes et son elasticité, toutes choses qui m'enquêtent à la grosse et courte Monne. La pauvre femme n'avait qu'une ressource, celle de saisir au passage attend de la cloche et de s'y suspendre à la force de ses petits poignets dodus. Elle se osa sur la pointe des pieds tandis les mains. Il était trop tard. Déjà la Marie Louise avait franchi la balustrade de pierre, second derrière elle le grand frou-frou sonore de sa jupe métallique, les ailes ouvertes dans l'infini. Restait la quarantine. Mais elle nichait là-haut, trop haut. L'accès de monisme eut le temps de s'éteindre. Puisque la Marie Louise n'avait pas voulu de Monne, c'est évidemment que Dieu n'était pas David que son humble servante entra dans les voies aériennes et qu'il avait sur elle d'autres dessins. La Providence ne m'a pas faite pour voler, réfléchit-elle, dès que les cloches se furent évanouies au loin, dans le sillage de la marigeone. Et elle ne se préoccupe à plus que de redescendre à terre. Elle y parvint, non sans force. Les trois d'escaliers en spirale n'avaient pas été bâti à sa mesure. Quelle idée aussi de s'y aventurer, encore une sautise que lui avait fait faire ce loulvraze. La dernière, sans doute, et ce n'était pas tant pis, ma foi. Elle ne pouvait s'empêcher de gromeler contre le sacriste, tout en le pleurant à chaud de l'arme, car elle le considérait comme perdu, archi perdu. Plus elle se rapprochait du sol, plus elle estimait avoir été dup tout à l'heure d'une illusion veine, d'un mensonge de son imagination surexcité. Quand elle avait cru voir les cloches déployées dans l'espace de grandes ailes d'oiseaux, son premier soin, au sortir de l'église, fut de lever les yeux vers les galeries de la tour. Qu'est-ce que je disais par bleu ? Les voilà tout trois à leur place ordinaire, la quarantine, la marie Louise et la marigeone. Elles se tiennent même bien sagement, un peu là plus tôt d'avoir été en secoué. Il ne manque hélas que ce pauvre loul. Lui seul est parti en voyage, non pas à Rome, certes, mais pour le pays, d'où l'on ne revient plus. Mon, Exal, à long soupir, fait un signe de croix et se met en devoir de chercher à travers le cimetière parmi les tombes, le cadavre écartelé, les longs membres épar du sacriste. Elle, elle, poésévara, qui passe en s'épongeant le front, sa besogne, de sonneur par intérim consciencieusement accomplie. Cherchez avec moi poès, tachant de retrouver ce qui reste de lui. Ils battent ensemble tout le cimetière, ils inspectent la route qui en fait le tour, ils s'insinuent dans les cours des maisons voisines, s'enfoncent même dans la campagne, fouillant les douves herbeuses écartant les agents des talus. Peine inutile. Nul part, il n'y avait de traces de Loulvras. A la fin le faux soyeur ouvrit un avis. Savez-vous une chose, monne, laquelle, si, comme vous l'affirmez, Loul n'est pas sur le chemin de Rome, et vous avez peut-être tort d'affirmer cela, ce n'est pas non plus à terre qu'il faut chercher ces reliques. Parce que Loul était un drôle de corps et qui ne pesait pas une once malgré sa taille. Je parie que s'il n'est pas en ce moment chez le pape, il flotte là-haut, au-dessus de nos têtes, suspendues entre deux airs. Instinctivement, Monne regarda au ciel un nuvi que les petits nuages blancs paraissent à des moutons dans un pâcage. Attendant que le vent ait baissé conclut Poésévara d'un ton sententieux. Il était midi, l'heure du repas. La femme du sacriste habitât le faux soyeur à dîner, et tous deux, buirent et mangèrent, grassement, de ce fût jour maigre, en causant avec pitié de l'oule-vraze. 5. Le vendredi saint s'écoula, silencieux et triste, véritable jour de mort, malgré le renouveau des choses et le gazouillis des merles dans les buissons reverts-dits. En ce temps-là, les bonnes gens de Bretagne portaient le deuil du Christ. De toute la paroisse, on venait au bourre s'agenouiller près de son lit funèbre dressé et pleurait son trépacement avec de vrais larmes. Il y avait même de brave femmes qui, dit-on, poussait très loin la naïveté. On vous racontera, par exemple, l'histoire que voici, une fermière de Langazou étant allée à Confesse le matin du dimanche de Pâques, le confesseur en lui faisant la petite allocution d'usage, lui rappela les mérites du Dieu qui, le vendredi précédent, était mort en croix pour le salut du monde. C'est, cria-t-elle, avec une douloureuse surprise, le bon Dieu est mort. Ne le saviez-vous donc pas ? Hélas, M. le curé, la ferme est si loin du bourre. Nous apprenons toujours les nouvelles huit jours en retard. Croyez bien que si nous avions su la chose, M.s.s., nous serions tous venus à l'enterrement. Mais restons applaudonnants où nous avons affaire. Des groupes stationnais sur la place. Les hommes vêtus de noir, les femmes en longuementent de burs aux capuchons rabattus. Tout ce monde attendait son tour de passer au confessionnal. Plus d'un examen de conscience du tête mal fait, car il n'était bruit dans les conversations que de la disparition inexplicable de Loul. Au débit de tabac du buraliste, il y avait foule. Milio Caïnec perorait derrière le comptoir entre les deux pots de faillances où se lisait, en grosses lettres bleues, boutonne corne et boutonne frie. Note, tabac affumé et tabac apprisé, proprement tabac de pipe et tabac de nez. Fin de note. Allons donc, s'exclamât-il de sa rue de voix de grogniard. Tous farceurs, ses gens d'église, gageant que Loul est tranquillement enfermé dans une des chambres de la tour et qui lui fait le voyage de Rome en fumant des pipes. Le gredin n'avait pas oublié de se munir de tabac. Mon ne vous dira d'autre pas qu'il avait emporté une miche de pain, une boîte de sardine, une gourde de taffia et deux bouteilles de cidre. C'est de quoi fêter le vendredi saint sans maigrir. Quelqu'un fit observer que Mon allait de tout côté, gégnant son veuvage. Ah oui, parlons-en de cette veuve désolée. Elle devait suivre son homme et redescendait dîner tête-à-tête avec le faux soyeur, en demandant des apos et zévarins. Il n'avait jamais été à pareille régale. Loul et Mon, c'est qu'on perd et comèrent, sac à papier. Demain matin, au coup de dix heures, vous verrez que Loul remettra pied à terre. Tout guillerait. Il nous viendra narder à la pomme d'or, disant, « Voilà, messieurs, j'arrive de Rome. Preuve que les cloches y vont et on revienne. Je montais la marigane. Tours le tutu, on ne m'en compte pas à moi. Je ne suis pas de ceux avec de la glue à moineau. Cette moustache-là n'a pas été faite avec le crain d'un valet de Sacristi. Mais c'est que je la connais, moi, cette ville du pape. Et ce n'est pas des cloches que nous y avions entre les jambes, mais des canons, montures de bronze aussi, certes, mais qui vous ont une autre façon de haineer. Laissez faire. Je l'attends de pied ferme, votre loulvraze. Ah si, tu reviens de là-bas, l'ami, par Dieu, causant un brin. Tu as donc suivi le corceau, visité la sextine, entendu la messe à Saint-Pierre, à merveille, mon vieux, et le transté vert, et le château Saint-Ange, où j'ai été six mènes en garnison, Christo de Eliamadone, et si l'oulvra à sentir foi de briscard, j'irai communier dimanche. Milio Caïnek recommença ce discours une vingtaine de fois dans la journée, aussi souvent que son auditoire se renouvelait. Il le dute à son éloquence de débiter un nombre respectable de paquets de tabac, et aussi de faire douter quelques âmes faibles de la probité jusqu'à l'heure incontestée du sacriste. Six. En vérité, j'ai hâte d'arriver à cette matinée mémorable du samedi. La justice a dit-on le tort d'être boiteuse, tachant de lui faire presser un peu le pas. Prêtons-lui, pour la circonstance, les ailes de la marigane qui rentrent au clocher avec l'oule en groupe, et que le buraliste soit promptement confondu. Le samedi, à dix heures sonnantes, branle-ba dans le clocher. Toute la polyçonnaye de pluginant était couchée sur le dos, dans le cimetière, les paupières obstinément closes, la bouche large ouverte, au risque de se décrocher les mâchoires. Disons si vous voulez, comme c'est l'usage des compteurs que j'en étais moi-même. Ce que nous faisions-là dans cette singulière posture, vous le devinez sans peine. Nous attendions le retour des cloches, et les bonnes choses, les dragées multicolores qu'elles font pleuvoir en dénouant les plis de leur robe troussée pendant le voyage. Nous n'avions pas été sages, cette année-là, apparemment, car, après dix minutes d'attent anxieuse, nous hume le piteux chagrin de constater que les cloches, aussi bien les deux vieilles que la toute jeunette, quarantine, ne nous avaient rien apporté. Il lui fallait voir le désappointement de ses trente ou quarante paires dieux. Déjà, nous nous dispersions, moçades et rechignées, échangeant mille commentaires peu bienveillants pour les trois grohards, note, grohards, vieilles femmes, vieilles fées, avec une exception méprisante. Fin de note. De la tour, quand tout à coup, Claudique Anna Euchar, un des forçonnés de la bande, poussant un aura retentissant. Le cadeau souhaitait, sans doute, et chacun de se précipiter. Ce n'était que l'oulevraze et notre déception fut amère. Toutefois, comme nous avions du vent de l'équipé du sacriste, nous nous préparons à lui faire une ovation dans l'espoir que les cloches dont il avait été le compagnon l'avaient peut-être chargé d'être le distributeur des étreines Pascal. Aussi notre premier cri fut-il l'oule. Est-ce que c'est vous que vous portez les dragés ? — Ah ! bien ! — Oui ! En fait, de drager, il se mit à nous distribuer force calotte et taloche. — Voulez-vous me ficher la paix, t'as de galopins ? Il était, autant qu'il m'en souvient, en assez pauvre état. C'est à peine si il tenait debout sur ses jambes maigres des chassiers. Le corps courbaturé, la tête branlante, les yeux zagares. Il paraissait désacoutumé il faisait des zigzags de matelot qui a longtemps vécu au haut des verges dans les grands roulis de la mer. Hanna Schuert alla jusqu'à prétendre qu'il était ivre, cet âge et son pitié. Nous suivîmes le sacriste, mais à distance respectueuse comme on dit, quoique nos huées manifestassent plus d'irrévérence que de respect. Mon, l'attendait, plus ronde encore que d'habitude sur le seuil de la chomine. Elle s'écrasa pour le laisser passer, nous montra le point et referma violemment la porte. Nous ne puims assister au spectacle de leur joie mutuelle de se retrouver. Et c'est pourquoi je n'en dis rien, malgré le plaisir que j'aurais eu à dépeindre ses expansions qui durent être touchantes. Sept, l'épilogue de ses paques de loulevraze restait célèbre à Plogonan et dans toute la région était comptée par Gabic Lavéan, le fils de l'aubergiste. « Je n'oublierai jamais, disait-il, cette séance, la plus émouvante dont l'auberge de la pomme d'or, à l'ordre en toute sa splendeur, et gardait le souvenir. C'était le soir, à l'heure de l'apéritif, pour parler comme le notaire, qui employait volontiers des termes citadins cueillis à l'anion, les jours de marché. Tous ces messieurs étaient présents. Au bout de la tablette tronnait le buraliste, dans l'attitude correctement refrognée d'un président de cours d'assises. À sa gauche était l'instituteur, qui lui aussi était censé connaître Rome, par les dictionnaires de géographie. À sa droite se tenait Jean Rioux, encore un ancien de la campagne d'Italie et qui avait laissé une jambe quelque part, dans un endroit dont il n'avait pu retenir le nom. Milieu Kainek l'avait convoqué par exprès, l'avait mendé au bourre dès le matin pour lui servir d'assesseurs, la rachant ainsi à son manoir de kertane, où il cultivait, sur ses vieux jours, des bétraves perfectionnées. Maître Baudour, le tabélion, était tout désigné pour l'office de secrétaire. Il devait rédiger les conclusions que Gérôme Mingui, le tailleur, l'homme à la langue satanique colporterait. Rupture de PDF Si jamais vous comparaissez en cours d'assises, je vous souhaite un président comme Milieu Kainek. Loul, cependant, s'était affaissé sur la chaise que lui présentait la servante, avait posé ses coudes sur le rebord de la table et plongé ses longs doigts dans ses longs cheveux. Au bruit que fit en tombant à la pièce de sans-sous, il releva la tête. Puis, d'une voix caverneuse, il prononça, «Vous m'en offririez dix mille de ces pièces, Milieu Kainek, que je ne consentirai pas à refaire le voyage dont j'arrive. Il y eut, dans l'assistance, une grande stupeur. Ses paroles avaient été dites avec un tel accent de sincérité et presque de souffrance, que personne, pas même le notaire, pas même le buraliste, nos a protestés. Ma arite, la servante, qui rentrait avec des chopines de cidre, les laissa échappées, de saisissement. Et réurique, affalé à l'angle de l'âtre, senti le trop plein de sa cuvaison filtrée en larmes par ses yeux. «Ecoutez-moi, repris l'oulvras, croyez que j'aimerais mieux me taire. Mais je me suis engagé envers vous. Je ne pense pas que je désormais longtemps à vivre. Je tiens, quoiqu'il m'en coûte, à remplir mon engagement. Vous allez être édifié sur le voyage des cloches. Car les cloches voyage, monsieur Milieu, je le sais maintenant, et je puis vous l'affirmer en toute connaissance de cause. Je n'en suis pas plus fière. Il n'avait en effet rien de triomphale, le pauvre. Ses cheveux, subitement blanchis, pleuraient sur ses joues émassiées. Poésévara, qui l'observait du coin de l'œil, assis à l'écart, lui trouvait une mine d'outre tombe, et se disait à part soi, ce n'est pas loul, c'est son spectre. Les autres, aussi, furent frappés du caractère étrange, qui avait revêtu, depuis l'avant veille, la physionomie du sacriste. Voyons, filles Milieu Caïnec, d'un ton qu'il s'efforçait de rendre d'autant plus goyeur que le reste de l'auditoire paraissait plus impressionné. En tout cas, les chaupines sont servies. Loul, à votre santé. Plus tard, monsieur Milieu, je ne vous demande pour le moment que votre attention. Je n'en abuserais point. Et loul entra tout de suite au vif de son récit. Ce récit, Gabyk l'avait en, l'avait retenu point par point et mot pour mot. Il me le refit avec une exactitude scrupuleuse, je dirais même avec une remarquable minutie. Ma mémoire ne vaut malheureusement pas celle de Gabyk. Elle n'a su garder que les épisodes essentiels et sous une forme assez différente de la véritable. On me pardonnera donc de reconstituer au lieu de reproduire. 8. Quand loul eu vu s'éployer au-dessus de sa tête, les deux grandes ailes inattendues de la marigeane, il fut un continent fixé et murmura en son fort intérieur, que ce soit à Rome ou à Jérusalem, il est une chose certaine. C'est que nous partons. Tout d'abord, la cloche eut l'air de taté le vent. Elle allait de droite et de gauche, semblait hésiter sur la direction à prendre. Plus comment elle se décida et fila dans l'espace avec la sûreté vibrante d'une flèche. Loul fut longtemps avant d'oser regarder au-dessous de lui. L'idée qu'il voyagait à toute vitesse, à mille ou quinze cent pieds plus haut que la terre lui était désagréable. Il était cependant parvenu à saisir la marigeane par les oreilles. Il s'y tenait cramponné solidement, mais au moindre vertige, garre. Les ailes blanches faisaient un bruit du diable. Et sous la jupe de bronze, le battant se déménait comme un possédé, secouant dans l'air des volets de son qui croissaient d'intensité à mesure qu'on prenait plus de champs. Nécidément, il n'est que de se mettre en apprentissage à l'école de l'habitude. Au bout d'un quart d'heure de chevauchée sur sa monture d'airin, le sacriste s'était fait à cette façon assez particulière de voyager. Au bout d'une demi-heure, il n'est pas donné sa salle si instable pour le trône le mieux assis. Les reins de la marigeane s'étaient comme assouplis sous le poids du cavalier. Loul eût été chez lui dans sa maison de Plogonan à Califourchon sur une escabelle qui ne se fut pas sentie plus à l'aise. Ajouté qu'il ne laissait pas déprouver quelques orgueils d'avoir été le premier de mémoire de bas Breton à se hasarder en pareille aventure, la confiance lui revenant il s'enardit à scruter du regard la distance qui le séparait du sol. Il s'intéressa dès lors au pays qu'il voyait défilé. Il plana sur des jeunes thèses immenses et il pensa que c'était l'élande de la terre vanthez. Il vit un large ruban de soie blanche et il songea s'est la loire. Plus loin il reconnue la vendée à déclarter triste de marais. En dormi, ça et là, entre des bocages. Plus loin encore il se trouva désorienté. Il abordait l'inconnu n'ayant jamais su de la France que ce que lui en avait compté au veiller d'hiver les légendes Breton. Alors seulement l'idée lui vint que cette cloche qui avait les ailes d'un oiseau fabuleux et le corps d'une sirène céleste pouvait aussi bien avoir une âme, une intelligence près de qui se renseignait. À tout hasard il adressa la parole à la Marie-Jeanne. « Marie-Jeanique, dit-il, tu es la gueule des cloches de notre paroisse. La Marie-Louise, auprès de toi, n'est qu'une jeune fille et la quarantinette qu'une enfant. Tu es très vieille et tes voyages antérieurs ont dû t'apprendre beaucoup de choses que j'ignore. Au nom de Dieu le Père et de Dieu le Fils et de Dieu le Saint-Esprit, si ce que je te demande est en ton pouvoir, instruis-moi. Puisque, à ton premier bon, au bord du clochet, où tu as ton nid, tu ne m'as point rejeté à terre. C'est que tu m'acceptes pour compagnons de route. Fais que de ce voyage, moi, barbon, je revienne moins saut qu'un écolier. Sois mon institutrice aux cloches, mères et grand-mères des cloches de Plogonan. Je suis le vase vide, je suis le chant, où l'on n'a rien semé. Ainsi parle-à Loulvras, au dire de Gabique. On dit, tu as sagement agi en m'interrogeant, certes, Loul, tu tentes une chose inouï. Je veux cependant t'aider à mener à bien cette entreprise. Tu en sortiras, je pense, à ton honneur, pourvu que ta persévérance égale ma bonne volonté. Quand tu rentreras à Plogonan, tu auras plus d'expérience dans l'ongle de ton petit doigt qu'il n'y en a dans la cervelle de tous les savants de l'univers. Écoute et instruis-toi. Loul, l'un de ses cloches, son débavarde, la marijane, en sa qualité de vieille, poussait même jusqu'au radotage, la démangaison de parler. Mais c'était un radotage si nouveau, si intéressant. Je vous promets que Loul ne s'ennuyait pas à l'entendre. Il a pris en un clin d'oeil les noms d'une foule de villes, de rivières, de montagnes, dont il n'avait jamais suivant le même chemin. Parfois l'air en était obscurci comme par une bande oiseau gigantesque. Tout se connaissait et se bonjourait au passage. Soudainement on arriva au-dessus d'une vaste plaine où s'étendait une ville immense, pleine d'églises, de palais, de tours, de coupoles. Attention Loul, cria la marijane. Voici Rome. Elle plana un instant, s'abattit sur une des tours comme un épervier qui font sur une proie. Le sacriste fut d'abord étourdi de cette brusque descente. Mais il reprit vite ses sens, et il se mit à ouvrir de grands yeux, tandis que la vieille cloche de Ploughonant lui expliquait avec force des tailles tout ce qui s'offrait à sa vue. La porte d'un des palais s'ouvrit, Loul envie sortir un homme vénérable, vêtue d'une longue robe blanche. Il paraissait de taille ordinaire, mais tout à coup il se mit à grandir, tant et si bien qu'ayant les pieds sur le sol, il avait le front dans les nuages. Les cloches aussitôt de s'attroupées autour de lui en agitant les ailes comme un vol de pigeons à qui l'on va jeter le grain. Sacriste, murmura la marijane, fait comme nous, confesse tes péchés, prie, et apprête-toi à recevoir la bénédiction du pape. Le visage de l'homme vénérable se détachait sur l'or du soleil comme dans une oréole immense. Les cloches des filaires, une à une, apportaient de ses lèvres. Loul l'entendit qui chuchotait quelque chose en latin à l'oreille de la marijane. Puis tout s'évanouit. On était de rechef en route, dans l'espace, mais si haut qu'on ne voyait plus que le ciel vaguement assombrit par le crépuscule. La marijane glissait silencieusement, comme en proie, à des pensées tristes. Loul se sentait envahie lui-même par une mélancolie étrange. Il n'osaie troubler la méditation de sa monture, quelque envie qui lui de savoir ce que tout cela signifiait. La cloche, enfin, par là, tu viens d'assister à une grande cérémonie qui n'avait été donnée jusqu'à présent à aucun œil humain de contempler. Tous les ans, nous sommes tenus de l'homme, le jeudi sain, pour y apprendre de la bouche du pape, représentant de Dieu quelle besogne, joyeuse ou funèbre nous aurons à faire dans l'année d'après. Pour ma part, j'aurais à sonner 110 baptèmes et 82 enterrements. Joli chiffre, fit Loul qui pensa tout de suite, à son cassevel. N'en est point de joie, pauvre camarade, reprit la cloche, le premier enterrement dont je teintrait le gla, ce sera, celui de l'Oulvraze. Le coup était si rude, si inattendu, que le sacriste faillit tout lâcher, mais la Marijane veillait et repliait sur lui ses ailes pour le retenir. N'en est pas non plus trop grande désolation, continua-t-elle. Sur ma prière, le pape t'a accordé la solution pleinière. Tu ne feras que traverser le purgatoire, uniquement pour avoir une idée des peines qui, sans mon intervention, t'y eust attendu, et tu t'en iras ensuite tout droit à t'asseoir dans le paradis sur un magnifique tabouret d'or. Si attrayante que fût cette perspective, il est à croire qu'elle touchait médiocrement le sacriste, car il se mit à fondre en larmes, suppliant la cloche de leur amenée au plus vite, vers sa chair moine, dans la petite chômine basse de Plogonon. Il voulait au moins jouir de ses derniers jours prendre congé de ses amis, mettre ordre à ses affaires. Je ne demanderai pas mieux. Pauvre Cher Loul, répondit la Marijane. Mais j'en suis encore qu'à la première moitié de mon voyage. Votre pelrinage à Rome n'est-il donc pas terminé ? Rome n'est qu'une étape. Nous sommes maintenant sur le chemin de Jérusalem. De Jérusalem ? Répète à Loul, avec un accent de détresse et perdue. Et quel on nous y faire, grand Dieu ! Volontiers, il se fût répandu en récriminations amères contre la cloche, qu'il accusait, à part soi, de l'avoir trompée. Car enfin on ne joue pas aux gens de pareille tour. On ne leur laisse pas croire qu'on les amène à Rome, alors qu'on les entraîne jusqu'à Jérusalem. Il se tue néanmoins, garda pour lui ses réflexions peu aimables. La Marijane pouvait en somme le planter là. S'il voulait revoir Plogonon, revoir moine n'avait qu'un parti à prendre. Et c'était de se résigner. Il se résigna bien à contrecœur, la cloche lisait dans sa pensée sans qu'il s'en douta. Fort heureusement pour le sacriste, elle avait la vertu de son âge, l'indulgence, pardonneuse, des vieillards. Elle ne lui fit aucune remontrance, s'applica plutôt à le distraire de son chagrin et de sa mauvaise humeur. Voiloul, les étoiles s'allument. N'est-ce pas qu'elles sont plus belles, vues de près ? Tu ne te doutes pas qu'en ce moment nous vougons au-dessus des lacs bleus qui annonnent la Méditerranée. Nous avons franchi le pays des latins. Nous passons devant celui des grecs. Là-bas, c'est l'Egypte ou vécue Moïse. Plus ils allaient, plus la nuit devenait noire. L'ou l'écoutait d'une oreille distraite les explications de son cicérone. Ils songeaient à la Bretagne, qu'il n'eut jamais dû quitter. Ils songeaient qu'il n'y rentrerait que pour mourir et que Poés et Vara creuseraient bientôt dans un coin du cimetière la force de son ami, puis s'en irait comme d'habitude boire-chopin et compter des gaudrioles à l'auberge de la pomme d'or. L'ou l'huminait tout cela, sourd au bavardage de la cloche, qui maintenant ne l'intéressait plus. Elle n'en poursuivait pas moins et la nuit se faisait toujours plus noire. L'obscurité devint si profonde que les astres-mêmes s'essèrent d'être visibles. Nous sommes arrivés, dit en s'arrêtant John, tu vas assister au spectacle le plus saisissant que puisse contempler l'œil d'un chrétien. On ne distinguaient rien que tes nebres. Mais à peine la cloche eût-elle finie de parler qu'un fracas de tonnerre ébranla tout le ciel et retentit sourdemment jusque dans les entrailles de la terre. L'ombre se déchira, une grande lumière se fit. Loul oublia soudain ses préoccupations. Un flot de l'arme s'échappa de ses yeux, mais ce n'était plus sur sa propre détresse qu'il pleurait. Là, devant lui, dans la lumière surnaturelle, se dressait le Golgotha. Les trois croix étaient debout sur la montagne sacrée. Le Christ agonisait sur celle du milieu, tandis qu'à ses pieds priait à genouiller les saints-femmes, les trois maris que célèbrent les cantiques bretons. John, le disciple, se tenait à quelques distances derrière elle. Le sang pleuvait des flancs du Christ, comme une ondée d'orage. Sa pâle figure avait une expression d'une infinie tristesse et d'une infinie douceur. La vision ne dura que le temps d'un éclair. Et quand elle eût disparu, des glas, des millions de glas, se mirent atteintés. On eût dit que toutes les cloches de la chrétienté étaient en sanglots, c'était à fondre l'âme. Neuf. Telle fut, d'après Gabic l'avéant, le récit que fit Loulvras, le sacriste de Plogonan, aux habitués de la pomme d'or, un mémorable soir de samedi saint, l'an de Grasse, 1870 et calque. On le laissa parler jusqu'au bout sans l'interrompre. Milieu Caïnec, dit-il en terminant, je puis boire cette chopine à vos frais. Je l'ai bien gagné. C'est d'ailleurs la dernière que vous aurez occasion de m'offrir, à votre santé, messieurs. Demain, Loulvras sera mort. J'aime à croire que vous lui ferez l'honneur de suivre ces obsèques. Il est fou, pensèrent simultanément le buraliste, le notaire et l'instituteur. Quant à Mingui, le tailleur à la langue de Vipère, il alla pincer le coude de Poésée Vara, à Quantanos, Mone, chuchotâtile, méchamant. Le lundi de Pâques, on enterrait Loulvras, mort la veille, ainsi qu'il l'avait prédit. On en conclut dans le pays que l'histoire de son voyage était véridique. Mais ce diable de tailleur avait tout de même vu juste, car Mone devint, l'an d'après, la courte épouse du gai faussoyeur. Fin Fin de la section 12 Fin de Conte du Soleil et de la Brume par Anatole Le Brase.