 Teil 1 von Walpurgis Nacht Dies ist eine LibriVox-Aufnahme. Alle LibriVox-Aufnahmen sind lizenzfrei und in öffentlichem Besitz. Weitere Informationen und Hinweise zur Beteiligung an diesem Projekt gibt es bei LibriVox.org Walpurgis Nacht von Gustav Meiring Kapitel 1 Der Schauspieler zurückkatloh Ein Hundschluck an Einmal Ein zweites Mal Dann lautlose Stille, als ob das Tier in die Nacht hineinhorreche, was geschehen werde. Mir scheint der Brock hat gebellt, sagte der alte Baron Konstantin Elsenwanger. Wahrscheinlich kommt der Herr Hofrat. Das ist doch meiner Seele kein Grund zum Bällen, warf die Gräfin Zaratkar, eine Kreisin mit schneeweißen Ringelocken, scharfe Adlernase und buschigen Brauen über den großen, schwarzen, irreblickenden Augen streng hin, als ärgere sie sich über eine solche Ungebührlichkeit und mischte einen Stoß-Wist-Karten noch schneller, als sie es ohnehin bereits eine halbe Stunde hindurch getan hatte. Was macht er eigentlich so den ganzen lieben Tag lang? fragte der kaiserliche Leibarzt Tadeus Flugbeil, der mit seinem klugen, klattrasierten, faltigen Gesicht über dem altmodischen Spitzen-Jabo wie ein schemengleicher Ahnherr der Gräfin gegenüber in einem Ohrenstuhl kauerte, die unendlich langen, dürnbeiner, affenhaft, fast bis zum Kind empor gezogen. Den Pinguin, nannten ihn die Studenten auf dem Chachin, und lachten immer hinter ihm drein, wenn er Schlag zwölf Uhr vormittags vor dem Schlosshof in eine geschlossene Drosch gestieg, deren Dach erst umständlich auf und wieder zugeklappt werden musste, bevor seine fast zwei Meter hoher Gestalt darin Platz gefunden hatte. Genauso kompliziert war der Vorgang des Aussteigens, wenn der Wagen so dann einige Hundert Schritte weiter vor dem Gasthaus zum Schnellhalt machte, wo der Herr kaiserliche Leibarzt mit Druckweisen vogelhaften Bewegungen ein Gabelfrühstück aufzupicken pflegte. »Wen meinst du? fragte der Baron Elsenwanger zurück, den Brock oder den Herrn Hofrat? Den Herrn Hofrat natürlich. Was macht er so den ganzen Tag? No, er spielt halt mit den Kindern in der Chotex-Anlage. Mit die Kinder verbesserte der Pinguin. Er spielt sich mit denen Kindern, fiel die Kräfin verweisend ein, und betonte jedes Wort mit Nachdruck. Die beiden alten Herren schwiegen beschämt. Wieder schlug der Hund im Park an, diesmal dumpf, fast heulend. Gleich darauf öffnete sich die geschweifte, dunkle, mit einer Schäfer-Szene bemalte Mahagonitür und der Herr Hofrat Kaspar Edler von Schirndingtrat ein, wie gewöhnlich, wenn er zur Wist-Partie ins Palais Elsenwanger kam, mit engen schwarzen Hosen angetan und denen ein wenig rundlichen Leib in einen Biedermeier G. Rock von Hellem-Brown aus wunderbar weichem Tuch gehüllt. Hastig wie ein Wiesel und ohne ein Wort zu verlieren, lief er auf einen Sessel zu, stellte seinen kratkrempigen Zylinderhut darunter auf den Teppich, und küsste so dann der Kräfin ceremoniell die Hand zur Begrüßung. »Warum er jetzt noch immer bellt?« brummte der Pinguin nachdenklich. Diesmal meint er den Brock, er läuterte die Kräfin Zaradkar mit einem zerstreuten Blick auf den Baron Elsenwanger. Herr Hofrat seh'n so schweißbedeckt aus, daß sie sich nur nicht verkühlen, rief dieser besorgt, machte eine Pause und grähte dann plötzlich in arienhaften Schwingungen in das finstere Nebenzimmer, daß sich daraufhin wie durch Zauberschlag erhellte. »Warjena! Warjena! Warjena! Bid sie, bring sie prosim das Suppelle!« Die Gesellschaft begab sich in den Speisesaal und nahm um den großen Estisch herum Platz. Nur der Pinguin stolzierte steif an den Wänden entlang, betrachtete bewundernd, als sehe er sie heute zum ersten Mal, die Kampfszenen zwischen David und Goliath auf den Gobelars und betastete die prachtvollen geschweiften Maria Theresia Möbel mit Kennerhänden. Ich war unten, in der Welt, platzte der Hofrat von Schirnding heraus und betupfte seine Stirn mit einem riesigen, rot-gelb-gefleckten Taschentuch. Und bei der Gelegenheit habe ich mir die Haare schneiden lassen. Er fuhr sich mit dem Finger hinter den Kragen, als Jucke in der Hals. Derartige, auf einen angeblich nur schwer zu bändigenden Harwuchs abzielende Bemerkungen, pflegte er jedes Vierteljahr zu machen. In dem Wahn, man wisse nicht, dass er per Rücken trage. Einmal langlockige, dann wieder kurzgeschorene. Und immer bekam er auch in solchen Fällen staunen erfülltes Gemurmel zu hören. Aber diesmal blieb es aus. Die Herrschaften waren zu verblüfft, als sie vernamen, wo er gewesen sei. Was, unten, in der Welt, in Prag, sie? Der kreiserliche Leibarzt Flugbeil war erstaunt herumgefahren. Sie? Den beiden anderen blieb der Mund offen. In der Welt, unten, in Prag! Da, da haben sie ja über die Brücke missen, brachte die Kräfin endlich stockend heraus. Was denn, wenn sie eingestürzt wäre? Eingestürzt, Noss Servus, krächste Baron Elsenwanger und wurde blass. Unberufen. Er ging zittrig zur Ofenniesche, vor der noch aus der Winterzeit her ein Scheitholz lag, nahm es, spuckte dreimal darauf und werf es in den kalten Kamin. Unberufen. Bojena, das Dienstmädchen, in zerlumptem Kittel, ein Kopftuch um- und barfuß, wie es in altmodischen Prager Patrizierhäusern üblich ist, brachte eine prunkvolle Schüssel aus schwerem getriebenem Silber herein. Aha! Wurst-Zuppe! brummte die Kräfin und ließ befriedigt ihr Lognet fallen. Sie hatte die Finger des Mädchens, die ihn viel zu weiten, weißen Klasehan-Schuhen starken und in die Brühe hineinhingen für Würste gehalten. Ich bin mit der elektrischen Gefahren, stieß der Herr Hofrat gepresst hervor, immer noch voll Aufregung des überstandenen Abenteuers eingedenk. Die anderen wechselten einen Blick. Sie fingen an, seine Worte zu bezweifeln. Nur der Leibarzt zeigte ein steinernes Gesicht. Ich war vor dreißig Jahren zum letzten Mal unten, in Prag, stöhnte der Baron Elsenwanger, und bann sich kopfschüttelnd die Servierte um. Die beiden Zipfel standen hinter seinen Ohren hervor und verliehen ihm das Aussehen eines furchtsamen, großen weißen Hasen. Damals, als mein Bruder seelig in der Teinkirche beigesetzt wurde. Ich war überhaupt mein Lebtag noch nicht in Prag, erklärte Gräfin Zarath-Kashoudant. Das könnte mich so haben, wo sie meine Vorfahren auf dem Allstädterring hingerichtet haben. Nun, das war damals im dreißigjährigen Krieg, knädigste, suchte sie, der Pinguin zu beruhigen. Das ist schon lange her. Ach was, ich denke es noch wie heid, überhaupt die verfluchten Preisen. Die Gräfin starnte geistesabwesend in ihren Suppenteller, befremdet, dass keine Würste darin waren, dann funkelte sie durch ihre Launjet über den Tisch, ob die Herren sie ihr vielleicht weggeschnappt hätten. Einen Augenblick lang versang sie in tiefes Nachdenken und murmelte vor sich hin, Blut, Blut, wie das herausspritzt, wenn man einem Menschen den Kopf abhaut, dass sie sich nicht gefürchtet haben, Herr Hofrat, was wenn sie unten in Prag den Preisen in die Hände gefallen wären, wo sie laut zu dem Edelen von Schirningen gewendet fort. Den Preisen? Wir gehen doch jetzt Hand in Hand mit den Preisen. So ist der Krieg also endlich aus? Neuer, der windig grät, der hat's ihnen halt wieder einmal gegeben. Nein, knedigste, wir sind mit die Preisen, meldete sich der Pinguin, will sagen, mit denen Preisen schon seit drei Jahren gegen die Russen verbündet und verbindet, bekräftigte der Baron Elsenwanger, und kämpfen Schulter an Schulter mit ihnen, er ist, er brach höflich ab, als er das ironische, ungläubige Lächeln der Gräfin bemerkte. Das Gespräch stockte, und man hörte eine halbe Stunde lang nur noch das Klappern der Messer und Gabeln, oder das leise klatschende Geräusch, wenn Bojena mit ihren nackten Füßen um den Tisch herum ging und neue Speisen aufdruck. Baron Elsenwanger wischte sich den Mund. Herrschaften, wollen wir jetzt zum Wist? Ein dumpfes, langgezogenes Geheul klang durch die Sommernacht aus dem Garten herauf und schnitt ihm die Rede ab. Jesus Maria, ein Vorzeichen, der Tod ist im Haus. Brock, Mistvieh verflucht es, kusch dich, hörte man die halblaute Stimme eines Dieners unten im Park schimpfen, als der Pinguin die schweren Atlasvorhänge beiseitegeschoben und die Glastür dahinter, die auf die Veranda Führte geöffnet hatte. Eine Flut von Mondlicht ergoss sich in das Zimmer, und kühler Luftzug voll Akazienduft machte die Kerzenflammen in den Gläsern und Kronleuchtern flackern und schwellen. Auf dem kaum handbreiten Sims der hohen Parkmauer, hinter der ein Dunstmeer aus dem Tief unten jenseits der Moldau schimmernden Prag, rötlichen Dunstempoer zu den Sternen hauchte, schritt langsam und aufrecht ein Mann, die Hände tastend vorgestreckt wie ein Blinder. Bald gespenstisch, halb verdeckt, durch die silhouettenhaften Schlagschatten der Baumäste, dass er schien, als sei er aus glitzendem Mondlicht geronnen, dann wieder krellbeschienen, wie frei schwebend über dem Dunkel. Der kaiserliche Leibarzt Flugpeil traute seinen Augen nicht. Eine Sekunde lang glaubte er Erträume. Dann brachte ihn das plötzliche, wütende Aufbellen des Hundes zur Besinnung. Er hörte einen gelenden Schrei, sah die Gestalt auf dem Sims schwanken und, wie von einem lautlosen Windstoß weggeweht, verschwinden. Ein Prasseln und Brechen von Zweigen und Gebüsch verriet ihm, daß der Mann in den Garten gefallen war. »Mörder! Einbrecher! Man muss die Wache holen!« zitterte der Edle von Schirnding, der auf den Schrei hin mit der Gräfin aufgesprungen und zur Tür geeilt war. Konstantin Elsenwanger hatte sich wimmernd auf die Knie geworfen, das Gesicht in den Sitzpolstern seines Lähnstuhls vergraben und betete, in den gefalteten Händen noch ein gebratenes Hühnerbein, das Vater Unser. Auf die schrillen Befehle des kaiserlichen Leibarztes, der wie ein riesiger nächtlicher Vogel mit federlosen Flügel stümpfen, von der Veranda-Brüstung hinab in die Finsternis gestikulierte, kam die Dienerschaft aus dem Portierhäuschen in den Park gelaufen und durchsuchte mit Windlichtern, wild durcheinanderrufend die dunklen Bosquets. Der Hund schien den Eindringling gestellt zu haben, denn er bellte laut und anhaltend in regelmäßigen Intervallen. Nur als dann, was ist denn, habt's den preisischen Kossacken endlich, zohnte die Gräfin, die von Anfang an nicht die Spur von Aufregung oder Angst gezeigt hatte, durch ein offenes Fenster hinunter. Heilige Mutter Gottes, er hat den Hals gebrochen, hörte man das Dienstmädchen Bojenar jammant aufkreischen, dann drogen die Leute den leblosen Körper eines Menschen, von dem Fuß der Mauer her in den Lichtschein, den das helle Zimmer hinaus auf den Rasenplatz warf. Bringt ihn herauf, rasch, bevor er verblutet, befahl die Gräfin kalt und ruhig, ohne auf das Gewinsel des Hausherren zu achten, der entsetzt dagegen protestierte, und verlangte, man solle den Toten über die Mauern den Abhang hinunterwerfen, ehe er wieder lebendig werden könne. Bringt ihn wenigstens hier hinein ins Bilderzimmer, flehte Elsenwanger, drängte die Kreisin und den Pinguin, der einen der brennenden Armleuchter ergriffen hatte, in den Ahnensaal und verschloss die Tür hinter ihnen. Außer ein paar geschnitzten Stühlen, mit hohen, vergoldeten Lehnen und einem Tisch standen keinerlei Möbel in dem langgezogenen, gangartigen Raum, der dumpf, morsche Geruch und die Staubschicht auf dem Steinboden verrieten, das er nie gelüftet wurde und seit Langem nicht mehr betreten worden war. Die lebensgroßen Gemälde darin waren ohne Rahmen in die Täfelung der Wände eingelassen, Porträt von Männern in Lederkollern, Pagamentrollen gebiterisch in den Händen haltend, Frauen dazwischen mit Steward-Kragen und Puffen an den Ärmeln, ein Ritter in weißem Mantel mit Malteserkreuz, eine arschblonde junge Dame im Reifrock, Schönheitspflästerchen auf Wange und Kinn, ein grausames, wohllustig süßes Lächeln in den verdarbten Zügen, mit wundervollen Händen, schmaler gerader Nase, feingeschnittenen Nüstern und feinen hochgeschwongenen Brauen über den grünlichen Augen, eine Nonne im Habit der Barnabiterinnen, ein Paage, ein Kardinal mit asketischen mageren Fingern, bleigrauen Liedern und versunkenem, farblosem Blick. So standen sie in ihren Nischen, das es aussah, als kämen sie aus langen, dunklen Gängen herbei ins Zimmer, aufgewägt nach Jahrhunderte langem Schlaf in Folge des flackanten Glanzes der Kerzen und der Unruhe im Haus. Weil schienen sie sich heimlich vorbeugen zu wollen, voll Vorsicht, das nicht ein rascheln der Kleider sie verrate, schienen die Lippen zu bewegen und lautlos wieder zu schließen, mit den Fingern zu zucken oder die Minen hochzuziehen, um sofort in Starreheit zu versinken, als hielten sie den Atem an und ließen ihr Herz stillstehen, wenn der Blick der beiden Lebenden sie flüchtig streifte. »Sie werden ihn nicht retten können, Flugbeil,« sagte die Gräfin, »und sei erwartend und verwandt zur Tür. Es ist wie damals, wissen sie, er hat den Dolch im Herzen stecken. Sie werden wieder sagen, hier ist leider jede menschliche Kunst am Ende. Der kreiserliche Leibarzt verstand im ersten Moment nicht, was sie meinte. Dann begriff er mit einem Mal. Er kannte das an ihr. Sie verwechselte die Vergangenheit mit der Gegenwart, pflegte dergleichen zuweilen zu tun. Das selbe Erinnerungsbild, das ihr Gedächtnis verwirrte, wurde plötzlich auch in ihm lebendig. Vor vielen, vielen Jahren hatte man in ihrem Schloss auf dem Radschien ihren Sohn erstochen ins Zimmer hineingetragen und vorher ein Schrei im Garten, das Bällen eines Hundes, alles genau wie heute. Wie jetzt hier im Raum, waren auch damals Ahnenbilder an den Wänden gehangen und war ein silberner Armleuchter auf dem Tisch gestanden. Einen flüchtigen Augenblick lang war der Leibarzt so verwirrt, dass er nicht mehr wusste, wo er war. Die Erinnerung hielt ihn so gefangen, dass es ihm gar nicht wie Wirklichkeit vorkam, als man den Verunglückten zur Tür hereinbrachte und vorsichtig niederlegte. Er suchte unwillkürlich nach Worten des Trostes für die Gräfin, wie einst, bis ihm mit einem Schlag klare bewusst wurde, dass es doch nicht ihr Sohn war, der hier lag, und das statt ihrer jugendlichen Erscheinung von damals eine Kreisin mit weißen Ringelocken am Tisch stand. Eine Erkenntnis, schneller als ein Gedanke, und schneller, als das er sie richtig hätte erfassen können, durchzuckte ihn und ließ das dumpfe, rasch verdämmende Gefühl in ihm zurück, dass die Zeit nichts als eine diabolische Komödie sei, die ein allmächtiger unsichtbarer Feind dem menschlichen Gehirn vorgaukelt. Nur die einzige Vorricht blieb ihm als Ernte, dass er blitzartig mit dem inneren Empfinden einen Moment lang begriffen hatte, was er früher niemals richtig zu verstehen fähig gewesen war, nämlich die seltsamen, befremdlichen Seelenzustände der Gräfin, die bisweilen sogar historische Ereignisse aus der Zeit ihrer Ahnen als gegenwärtig empfand und mit ihrem Alltagsleben unentwirbar zu verknüpfen pflegte. Er empfand das wie einen unwiderstehlichen Zwang, das er sagen musste, Wasser bringen, Verbandzeug, das er sich wieder, wie damals, herabbeugte und nach dem Adalasschnepper in seiner Brusttasche griff, den er aus alter, längst überflüssig gewordener Gewohnheit immer bei sich drog. Erst als der Atemhauch aus dem Munde des Ohnmächtigen seine prüfenden Fingertraf und sein Blick zufällig auf die nackten, weißen Schenkel Borgenas fiel, die mit der den bömischen Bauernmädchen eigentümlichen, scharmfreien Ungeniertheit, sich mit emporgerutschtem Rock niedergekauert hatte, um besser sehen zu können, kam er wieder völlig ins Gleichgewicht. Das Bild der Vergangenheit löste sich angesichts der fast schreckhaften Gegensätze zwischen blühendem jungen Leben, der Totenstarre des Bewusstlosen, den schemenhaften Gestalten der Ahnengemälde und den kreisenhaft gefurchten Zügen der Gräfin wie ein verdunstener Schleier von der Gegenwart. Der Kamaldiner stellte den Leuchter mit den brennenden Kerzen auf den Boden, und ihr Schein erhellte das eigentümlich charakteristische Gesicht des Verunglückten, der, die Lippen unter dem Einfluss der Ohnmacht asschfarben und wieder natürlich abstehend von den grällrot geschminkten Wangen, eher der wechsernen Figur einer Schaubude als eine Menschenglich. Heiliger Wenzel, es ist der Zrückhardtlo, rief das Dienstmädchen und zog, wie unter der Empfindung, als habe das Pagenporträt in der Wandmische infolge des Lichtflackerns plötzlich ein begehrliches Auge auf sie geworfen, züchtig ihren Rock über die Knie. Wer ist's? fragte die Gräfin erstaunt. Der Zrückhardtlo, der Spiegel, erklärte der Kamaldiner, den Namen Zrückhardtlo aus dem Tschechischen ins Deutsche übersetzend. Wir nennen ihn so hier oben auf dem Radschien, aber mir weiß nicht, ob er wirklich so heißt. Er isse sich Aftermeister bei der, er stockte verlegen, bei der, nor, halt bei der bürmischen Liesel. Bei wem? Das Dienstmädchen kicherte in den vorgehaltenen Arm und auch das übrige Gesinde verbißt mühsam das Lachen. Die Gräfin stapfte mit dem Fuß auf. Bei wem will ich wissen? Die bürmische Liesel, das war in früheren Jahren eine berühmte Hetere, nahm der Leibarzt das Wort und richtete sich an dem Verunglückten auf, der bereits die ersten Lebenszeichen von sich gab und mit den Zähnen knirschte. Ich wusste gar nicht, dass sie noch lebt und sich auf dem Radschien herumtreibt. Sie muss ja uralt sein. Sie wohnt wohl in der Totengasse, ja, wo die schlechten Madeln alle beisammen sind, bekräftigte Bozena Eifrich. So gehe sie das Frauenzimmer holen, befahl die Gräfin. Dienstbeflissen eilte das Mädchen hinaus. Inzwischen hatte sich der Mann aus seiner Betäubung erholt, starte eine Weile in die Kerzenflammen und stand dann langsam auf, ohne die geringste Notiz von seiner Umgebung zu nehmen. Glaubt ihr, dass er hat einbrechen wollen, fragte die Gräfin halblautes Gesinde. Der Kammerdiener schüttelte den Kopf und stupfte sich vielsagend auf die Stirn, um anzudeuten, dass er ihn für wahnsinnig halte. Meines Erachtens handelt es sich um einen Fall von Schlafwandeln, erklärte der Pinguin. Solche Kranke pflegen bei Vollmond, von einem unerklärlichen Wandertrieb befallen zu werden, indem sie dann, ohne sich dessen bewusst zu sein, allerhand seltsame Handlungen begehen, Bäume, Häuser und Mauern erklettern und oft auf den schmalsten Stegen und in schwindelnder Höhe, zum Beispiel auf Dachrinnen, mit einer Sicherheit einherzuschreiten, die ihnen bestimmt mangeln würde, wenn sie wach wären. »Holla, Sie! Pane zurück hat lo!« wandte er sich an den Patienten. »Glauben Sie, dass Sie jetzt so weit bei sich sind, dass Sie nach Hause gehen können?« Der Mondzüchtige gab keine Antwort. Trotzdem schien er die Frage gehört, wenn auch nicht verstanden zu haben, denn er drehte langsam den Kopf nach dem kaiserlichen Leibarzt und blickte ihm mit leeren, unbeweglichen Augen ins Gesicht. Der Pinguin fuhr unwillkürlich zurück, strich sich ein paar Mal nachdenklich über die Stirn, als stöberte er in seinen Erinnerungen, und murmelte, zurück hat lo, nein, der Name ist mir fremd, aber ich kenne diesen Menschen doch, wo habe ich ihn nur gesehen? Der Eindringling war hochgewachsen, hager und dunkelhäutig. Langes, trockenes, graues Haar, hing ihm wirre um den Schädel. Das schmale, bardlose Gesicht mit der scharf geschnittenen Hakenase, der fliehenden Stirn, den eingesunkenen Schläfen und den verkniffenen Lippen, dazu die Schminke auf den Wangen und der schwarze, abgetragene Samtmantel, das alles wirkte durch die Schroffheit des Widerspiels, als habe ein wüster Traum und nicht das Leben selbst diese Gestalt in den Raum gestellt. Er sieht aus wie ein Pharao der alten Ägypter, der die Verkleidung eines Komedianten gewählt hat, um zu verbergen, dass seine Mumie unter der Maske steckt, schoss dem kaiserlichen Leibarzt ein grauser Gedanke durch den Kopf. Unbegreiflich, dass ich mich nicht entsinnen kann, wo ich diesen doch so auffallenden Zügen begegnet bin. Der Kerl ist tot, brummte die Kräfin, halb für sich, halb zu dem Pinguin gewendet, und studierte furchtlos und ungeniert, als handele es sich um die Betrachtung einer Statue, in unmittelbarster Nähe durch ihr Launyette das Anglitz des aufrechtvor ihr stehenden Mannes. Solch eingeschrumpelter Augepfel kann nur eine Leiche haben. Mir scheint, er kann sie überhaupt nicht bewegen, Flugbeil. So fürcht er sich doch nicht, Konstantin, wie ein altes Weib, rief sie laut zur Speisezimmertür, an deren langsam sich öffnender Spalte die bleichen erschreckten Gesichter des Hofrats Schirrding und des Barons Elsenbanger aufgetaucht waren. Kommen sie doch beide herein, sie sehen ja, er beißt nicht. Der Name Konstantin wirkte wie eine seelische Erschütterung auf den Fremden. Er zitterte einen Augenblick heftig von Kopf bis Fuß, und der Ausdruck seiner Züge wechselte blitzartig gleich dem eines Menschen, der in unglaublicher Weise Herr seiner Gesichtsmuskeln vor dem Spiegel Fratzen schneidet. Als seien die Nasen, Backen und Kinnknochen unter der Haut plötzlich weich und biegsam geworden, verwandelte sich sein Minenspiel aus der soeben hochmütig dreinblickenden starren Maske eines ägyptischen Königs, eine ganze Reihe sonderbarer Phasen durchlaufend, nach und nach in eine unverkennbare Ähnlichkeit mit dem Familientypus der Elsenwanger. Kaum eine Minute später hatte eine gewisse bleibende Physiognomie sein bisheriges Aussehen derart verdrängt und sich in seinen Zügen festgesetzt, dass die Anwesenden zu ihrem größten Staunen momentelang glaubten, einen völlig anderen Vorsicht zu haben. Den Kopf auf die Brust gesenkt, und die eine Wange, wie von einer Zahn geschwulst, zum linken Auge, das darunter klein und stechend erschien emporgezogen, trippelte er eine Weile mit krummen Knien, die Unterlippe vorgestreckt, unschlüssig auf dem Tisch herum, tastete dann an seinem Körper nach Taschen und wühlt scheinbar darin. Endlich erblickte er den Baron Elsenwanger, der sich sprachlos vor Entsetzen an den Arm seines Freundes Schirnding geklammert hielt, nickte ihm zu und meckerte, Konstantin, gut, daß du kommst, den ganzen Abend habe ich dich schon gesucht. Jesys Maria und Josef, heulte der Baron und floh zur Tür, der Tod ist im Haus, Hilfe, Hilfe, das ist ja mein seliger Bruder Bogomil. Auch der Edle von Schirnding, der Leibarzt und die Gräfin, die alle drei den verstorbenen Baron Bogomil Elsenwanger, bei dessen Lebzeiten gekannt hatten, waren bei dem Ton der Stimme des Schlafwandlers zusammengezuckt, so überaus ähnlich klang sie der des Verbliebenen. Ohne sich im Geringsten um sie zu kümmern, eilte zurückertloh jetzt geschäftig im Zimmer hin und her und rückte an eingebildeten Gegenständen, die offenbar nur er sah, die aber vor dem geistigen Auge der Zuschauer leibhaftige Gestalt anzunehmen schienen. So plastisch und eindringlich waren seine Bewegungen, mit denen er sie anfasste, hob und wegstellte. Als er dann plötzlich aufhorchte, die Lippenspitze, zum Fenster drippelte und ein Paar takte einer Melodiepfiff, als säße dort ein Starr in einem Käfig, aus einer imaginären Kassette, einen ebenso unsichtbaren Mehlwurm nahm und ihn seinem Liebling hinhielt, standen bereits alle so unter dem Bann des Eindrucks, dass sie vorübergehend ganz vergassen, wo sie waren und sich in die Umgebung zurückversetzt wähnten, in der der tote Baron Bogumil noch hier gehaust hatte. Erst als zurückertloh, vom Fenster zurückkommend, wieder in den Lichtschein trat und der Anblick seines schäbigen schwarzen Samtmantels die Illusion für einen Augenblick zerstörte, faste sie das Grauen an und sie warteten stumm und widerstandslos, was er weiter beginnen werde. Zurückertloh überlegte eine Weile, während der er wiederholt aus einer unsichtbaren Dose schnupfte, rückte so dann einen der geschnitzten Sessel in die Mitte des Zimmers vor einen eingebildeten Tisch, setzte sich und begann, vorgebeugt und den Kopf schiefgelegt in der Luft zu schreiben, nachdem er vorher eine imaginäre Gänsefeder genommen, geschnitten und gespalten hatte. Wiederum mit so erschreckender das Leben nachahmen der Deutlichkeit, dass man sogar das Knirschen des Messers zu hören vermeinte. Mit angehaltenem Atem sahen ihm die Herrschaften zu, das Gesinde hatte bereits vorher auf einen Wink des Pinguins das Zimmer auf Zehenspitzen verlassen, nur von Zeit zu Zeit unterbrach ein angstvolles Stöhnen des Barons Konstantin, der von seinem toten Bruder den Blick nicht zu Wänden vermochte, die tiefe Stille. Endlich schien zurück Adlo mit dem Brief, oder was er sonst zu schreiben sich einbildete, fertig zu sein, denn man sah ihn einen komplizierten Schnirkel, offenbar unter seinen Namenszug setzten. Geräuschvoll schob er den Stuhl zurück, ging zur Wand, suchte lange nach einer Bildernische, in der er tatsächlich einen wirklichen Schlüssel fand, drehte an einer Holzrosette an der Tefelung, sperrte ein dahinter sichtbar werdendes Schloss auf, zog ein Fach heraus, legte seinen Brief hinein und drückte die Schublade in die Wand zurück. Die Spannung der Zuschauer hatte sich so gesteigert, dass niemand die Stimme Bojennas hörte, die draußen von der Tür halblaut rief, »Milos Barne, knäher, dürfen wir herein?« »Haben, haben Sie es gesehen? Flugbeil, haben Sie es auch gesehen? War das nicht eine wirkliche Schublade, was mein Bruder selig da aufgemacht hat?« brach Baron Elsenwanger stockend und schluchzen vor Aufregung das Schweigen. »Ich habe doch gar nicht geahnt, da da eine Schublade ist!« jammernd und die Hände ringend brach er los. »Bogumil, um Gottes Willen, ich habe dir doch nichts getan! Heiliger Watzlav, vielleicht hat er mich enterbt, weil ich seit dreißig Jahren nicht in der Teinkirche war!« Der kreiserliche Leibarzt wollte zur Wand gehen und nachsehen, aber ein lautes Klopfen an der Tür hielt ihn davon ab. Gleich darauf stand eine hohe, schlanke, infetzengehüllte Weibsperson im Zimmer, die von Bojenna als die bömische Liesel vorgestellt wurde. Ihr Kleid, ehemals kostbar und mit Schmelz besetzt gewesen, verriet noch immer durch seinen Schnitt und wie es sich um Schultern und Hüften legte, welche Sorgfalt auf seine Herstellung verwandt worden war. Der bis zur Unkenntlichkeit verknüllte und von schmutzstarrende Besatz an Hals und Ärmeln bestand aus echten Brüsseler Spitzen. Das Frauenzimmer mochte hoch in den Siebzigern sein, aber immer noch wiesen ihre Züge trotz der grauenhaften Verwüstung durch Leid und Armut die Spuren einstiger großer Schönheit auf. Eine gewisse Sicherheit im Benehmen, und die ruhige, beinahe spöttische Art, mit der sie die drei Herren ansah, die Gräfin Zaratka würdigte sie überhaupt keines Blickes, ließen darauf schließen, daß ihr die Umgebung in keiner Weise imponierte. Sie schien sich eine Zeit lang an der Verlegenheit der Herren, die sie offenbar aus ihrer Jugendzeit her genauer kannten, als sie vor der Gräfin merken lassen wollten, zu weiden. Denn sie schmunzelte vielsagend, kam aber dann dem kaiserlichen Leibarzt, der etwas Unverständliches zu stottern begann, mit der höflichen Frage zuvor. Die Herrschaften haben nach mir geschickt. Darf man wissen, worum es sich handelt? Verblüfft über das ungewöhnlich reine Deutsch, und die wohlklingende, wenn auch ein wenig heißere Stimme, nahm die Gräfin ihre Launette vor und musterte mit funkelnden Augen die alte Prostituierte. Aus der Befangenheit der Herren schloss sie mit richtigem weiblichem Instinkt sofort auf die wahre Ursache und rettete die peinlich gewordene Situation mit einer Reihe rascher, scharfer Gegenfragen. »Dieser Mann dort,« sie deutete auf zur Katlo, »der, das Gesicht zur Wand gekehrt, trägungslos vor dem Bildnis der blonden Rokoku-Dame stand, ist vorhin eingedrungen. Wer ist er? Was will er? Er wohnt her ich bei ihnen? Was ist mit ihm? Ist er wahnsinnig? Oder besoff?« Sie brachte das Wort nicht heraus. Bei der bloßen Erinnerung, was sie vor Kurzem mit angesehen, packte sie wieder das Grauen. »Oder, oder ich mein, hat der Fieber? Ist der vielleicht krank?« milderte sie den Ausdruck. Die bürmische Liesel zuckte die Achseln und drehte sich langsam zu der Fragerin. In ihren wimpernlosen, entzündeten Augen, die in die leere Luft zu schauen schienen, als stünde dort, woher die Worte gekommen waren, überhaupt niemand, lag ein Blick, so hochfahrend und verächtlich, dass der Gräfin unwillkürlich das Blut ins Gesicht stieg. Er ist von dem Gartentor heruntergefallen, mischte sich der kreiserliche Leibarzt schnell ein. Wir glaubten, anfangs er sei tot, und haben deshalb nach ihnen geschickt. »Wer und was er ist?« fuhr er krampfhaft fort, »um zu verhindern, daß sich die Sachlage weiter unangenehm zuspitze, tut ja nichts zur Sache. Allem anscheinend nach ist er ein Schlafwandler. Sie wissen doch, was das ist? Nun, sehen Sie, ich habe mir gleich gedacht, daß Sie wissen, was das ist. Ja, hm, Sie müssen halt das Nachts auf Ihnen ein bissel acht geben, damit er nicht wieder ausbricht. Vielleicht haben Sie die Güte, Ihnen jetzt wieder heimzubringen? Der Diener oder die Bojena kann Ihnen dabei behilflich sein. Hm, ja, nicht war Baron, Sie geben doch die Erlaubnis. »Ja, ja, nur heraus mit ihm!« wimmerte Elsenwanger. »Oh Gott, nur fort, nur fort!« »Ich weiß bloß, daß er zurück hat, lo heißt, und wahrscheinlich ein Schauspieler ist,« sagte die bürmische Liesel ruhig. »Er geht es nachts in den Weinstuben herum und macht den Leuten etwas vor. Freilich, ob er,« sie schüttelte den Kopf, »ob er selber weiß, wer er ist, hat wohl noch keiner herausgebracht. Und ich kümmere mich nicht darum, wer und was meine Mieter sind. Ich bin nicht indiskret. »Pane zurück, Adlo. Kommen Sie. So kommen Sie doch. Sehen Sie denn nicht, daß hier keine Gastwirtschaft ist?« Sie ging zu dem Mond zu Sticken und fasste ihn an der Hand. Willenlos ließ er sich zur Tür führen. Die Ähnlichkeit mit dem verstorbenen Baron Bogumil war vollständig aus seinen Zügen gewichen. Seine Gestalt schien wieder größer und straffer, sein Gang sicher und das normale Selbstbewusstsein halb und halb zurückgekehrt. Trotzdem nahm er noch immer keine Notiz von den Anwesenden, als seien alle seine Sinne für die Außenwelt verschlossen, wie die eines hypnotisierten. Aber auch der hochfahrende Ausdruck des ägyptischen Königs war aus seinem Gesicht ausgelöscht. Nur noch ein Schauspieler. Eine Maske aus Fleisch und Haut. Jeden Augenblick zu einer neuen, unbegreiflichen Veränderung gespannt. Eine Maske, wie der Tod sie selbst tragen würde, wenn er Beschlüsse, sich unter die Lebenden zu mischen. Das Antlitz eines Wesens, fühlte der kaiserliche Leibarzt, den wiederum einer dumpfer Furcht. Er müsse diesen Menschen schon einmal irgendwo gesehen haben, befallen hatte. Eines Wesens, das heute der und morgen ein völlig anderer sein konnte. Ein anderer, nicht nur für die Mitwelt, nein, auch für sich selbst. Eine Leiche, die nicht verwest. Und der Träger ist für Unsichtbare im Weltraum umheirrender Einflüsse. Ein Geschöpf, das nicht nur Spiegel heißt, sondern vielleicht wirklich einer ist. Die böhmische Liesel hatte den Mondzüchtigen aus dem Zimmer gedrängt, und der kaiserliche Leibarzt benützte die Gelegenheit, ihr zu zuflüstern. »Gie sie jetzt, Lisenka. Ich werde sie morgen aufsuchen. Aber sprech sie mit niemand darüber. Ich muß näheres über diesen Zrykatlo erfahren. Dann blieb er noch eine Weile zwischen Tür und Angel stehen und hauchte die Treppe hinab, ob die beiden wohl miteinander sprechen würden. Aber das Einzige, das er hören konnte, waren immer die gleichen, beruhigenden Worte des Frauenzimmers. – Kommen Sie, kommen Sie, Panetzrykatlo. Sie sehen doch, es ist kein Gasthaus hier. Als er sich umdrehte, bemerkte er, daß die Herrschaften bereits ins Nebenzimmer gegangen waren, sich am Spieltisch niedergesetzt hatten und auf ihn warteten. An den blassen, aufgeregten Gesichtern seiner Freunde sah er, daß ihre Gedanken wahrscheinlich nicht bei den Karten walten, und daß es nur ein herrischer Befehl der willensstarken alten Dame gewesen war, der sie gezwungen hatte, ihre gewohnheitsmäßige abendliche Zerstreuung aufzunehmen, als sei nicht das geringste Geschehen. – Das wird heute ein Konfu-Servist werden, dachte er bei sich, ließ sich aber nichts merken und nahm nach einer leichten, vogelartigen Verbeugung der Gräfin gegenüber Platz, die mit nervös zuckenden Händen die Blätter verteilte. Ende von Kapitel 1. Teil 2 von Walpurgis Nacht. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Walpurgis Nacht. Von Gustav Meiring. Kapitel 2 Die Neue Welt Wie das Damokless schwert, wären seit Menschen gedenken, die Flugbeile, die alle kaiserliche Leibärzte gewesen waren, über Böhmens sämtliche gekrönte Häupter gehangen, bereit, unverzüglich auf ihre Opfer niederzufallen, so wie sich bei diesen auch nur die geringsten Anzeichen einer Krankheit zeigen wollten, war ein Sprichwort, das auf dem Radschien in Adelskreisen gang und gäbe, eine gewisse Bestätigung darin zu finden schien, das mit dem Hinscheiden der Kaiserin Witwe Maria Anna tatsächlich auch das Geschlecht der Flugbeile mit seinem letzten Sprossen, dem H-Gestolz Tadeus Flugbeil, genannt der Pinguin, dem Erlöschen geweiht war. Das jungen Gesellenleben des Herrn kaiserlichen Leibärztes, genau geregelt wie der Gang einer Uhr, hatte durch das nächtliche Abenteuer mit dem Schlafwandler Zirkadlo eine unliebsame Störung erlitten. Allerlei Traumbilder waren durch seinen Schlummer geschritten, und schließlich hatte sich darin sogar der Schatten der schwülen Erinnerungen aus der Jugendzeit verirrt, in denen die Reize der böhmischen Liesel, natürlich als diese noch schön und begehrenswert gewesen, eine nicht unwesentliche Rolle spielten. Ein neckisches, confuses Gegauckel von Fantasien, in dem das ungewohnte Gefühl, erhalte einen Bergstock in der Hand, gewissermaßen den Glanzpunkt bildete, weckte ihn schließlich zu ungeböhrlich früher Stunde. Jedes Frühjahr, genau am 1. Juni, pflegte der Herr kaiserliche Leibärzt zur Kur nach Karlsbad zu fahren, und zu diesem Zwecke, da er die Eisenbahn verabscheute, die er für eine jüdische Einrichtung hielt, eine Droschke zu benutzen. Wenn Karliczek, so hieß der isabelfarbene Klepper, der den Wagen ziehen durfte, den eindringlichen Weisungen seines alten, rot bewesteten Kutschas gemäß den fünf Kilometer entfernten Prager Vorort Hollischowitz erreicht hatte, wurde jedes Mal die erste Nachtrast gemacht, und am nächsten Tag die drei wöchentliche Fahrt in längeren und kürzeren Etappen, je nachdem Karliczek das wacke Ross gelaunt war, fortgesetzt. In Karlsbad angelangt, konnte sich dann bis zur Rückreise an Hafer dick und rund fressen, bis es einer rosa schimmernden Wurst auf vier dünnen Stelzen glich, derweilen der Herr Leibärzt sich selbst Bewegung per Pedes verordnete. Das Erscheinen der roten Datumsziffer erster Mai auf dem Abreiskalender über dem Bette gab sonst immer das Zeichen, dass es höchste Zeit sei, die Koffer zu packen, aber diesmal würdigte der Herr Kaiserliche Leibärzt den Block keines Blickes, ließ den dreißigsten April, der den schauerlichen Unterdruck Walpurgis Nacht trug, ungerührt hängen, begab sich an seinen Schreibtisch, nahm einen ungeheuren Schweinsledernen mit Messing-Ecken verzierten Folianten vor, der schon von seinem Urgroßvater an jedem männlichen Flugbeil als die Jare umgedient hatte und begann unter den Aufzeichnungen seiner Jugendjahre nachzublättern, ob sich nicht vielleicht auf diesem Wege feststellen lasse, ob, wann und wo er dem unheimlichen zurückhatloh schon früher begegnet sei. Denn der Gedanke, dass dies der Fall sein müsse, quälte ihn unablässig. Seit seinem 45.Jahre und von dem Datum angefangen, als sein Vater gestorben war, hatte er pünktlich jeden Morgen seine Erlebnisse, genau wie einst seine seligen Vorfahren, eingetragen und jeden Tag mit fortlaufenden Zahlen versehen. Der heutige trug bereits die Ziffer 16.177. Da er nicht hatte wissen können, dass er Junggeselle bleiben und daher keine Familie hinterlassen werde, hatte er, ebenfalls nach dem Vorbilde seiner Ahnen, von Anfang an alles, was Liebesangelegenheiten betraf, durch Geheimschrift und Zeichen, die nur er allein entretzeln konnte, für unberufene Augen unlesbar gemacht. Solcher Stellen gab es in diesem Buche rühmenswerterweise nur wenige. Sie verhielten sich hinsichtlich Häufigkeit des Vorkommens durch Zahl der jeweils sorgfältig gebuchten, im Gasthaus zum schnell servierten Gulasch, etwa wie 1 zu 300. Trotz der Gewissenhaftigkeit, mit der er das Diarium geführt war, konnte der Herr Leibarzt keine Stelle finden, die auf den Schlafwandler irgendwelchen Bezug gehabt hätte, und enttäuscht, klappte er das Buch endlich zu. Schon beim Blättern hatte ihn ein unbehagliches Gefühl beschlichen. Während des Durchlesens der einzelnen Notizen war ihm zum ersten Mal unwillkürlich zu Bewusstsein gekommen, wie unsäglich eintönig im Grunde genommen seine Jahre dahingeflossen waren. Zu anderen Zeiten hätte er es wie stolz empfunden, sich eines Lebens so regelmäßig und abgezirkelt, wie das kaum eines der exklusivsten Radschina-Adelskreise rühmen zu können, und das auch seinem Blute, trotzdem es nicht blau und nur bürgerlich war, jegliche Hass- und jegliche plebeische Fortschrittsgier seit Generationen abhandengekommen sei. Mit einem Mal kam es ihm aber jetzt, unter dem noch frischen Eindruck des nächtlichen Geschehnisses im Hause Elsenwanger vor, als wäre ein Trieb in ihm erwacht, für den er nur hässliche Namen finden konnte, Namen wie Abenteuersucht, unbefriedigt sein oder Neugierde, unerklärlichen Vorgängen nachforschen zu wollen und dergleichen mehr. Befremdet sah er sich in der Stube um. Die schmucklosen, weißgekalkten Wände störten ihn. Früher hatten sie ihn doch nie gestört. Warum plötzlich jetzt? Er ärgerte sich über sich selbst. Die drei Zimmer, die er bewohnte, lagen im südlichen Flügel der Königlichen Burg, die ihm die kaiserlich-königliche Schlosshauptmannschaft, als er pensioniert worden war, angewiesen hatte. Von einer vorgebauten Brüstung aus, in der ein mächtiges Fernrohr stand, konnte er hinab in die Welt, nach Prag sehen, und dahinter, am Horizont, noch die Wälder und sanft gewählten grünen Flächen einer Hügellandschaft unterscheiden, während ein anderes Fenster, den oberen Flusslauf der Moldau, ein silbrig glitzendes Band, das sich in dunstiger Ferne verlor, als Aussicht bot. Um seine wildgewordenen Gedanken ein wenig zur Ruhe zu bringen, trat er an das Teleskop und richtete es auf die Stadt, wobei er sich, wie es seine Gewohnheit war, vom Zufall die Hand führen ließ. Das Instrument vergrößerte in außerordentliche Maße, und hatte infolgedessen nur ein winziges Gesichtsfeld, sodass dem Beschauer die Gegenstände, auf die es gerichtet wurde, so dicht ans Auge gerückt erschienen, als stünden sie in seiner unmittelbaren Nähe. Der herkaiserliche Leibarzt beugte sich zur Linse nieder, mit dem unwillkürlichen, kaum gedachten heimlichen Wunsche, einen Schornsteinfeger auf einem Dache, oder sonst irgendeinen Glück verheißen, das Omen zu erblicken, fuhr aber gleich darauf mit einem Ausdruck des Schreckens zurück. Das Gesicht der bürmischen Liesel hatte ihn nämlich lebensgroß, hämisch verzerrt und mit den wimpernlosen Liedern blinzelnd, als Seehe und erkenne sie ihn gar wohl, angegrenzt. So schreckhaft und ungeheuerlich war der Eindruck gewesen, daß der herleibarzt an allen Gliedern zitterte und eine Weile bestürzt an dem Fernrohr vorbei in den Sonnen durch flimmerten Luftraum starte, jede Sekunde gewärtig, die alte Fettel leibhaftig und womöglich auf einem Besen reitend als gespenst vor sich auftauchen zu sehen. Als er sich schließlich aufraffte, zwar voll staunens darüber, wie seltsam der Zufall gespielt hatte, aber immerhin froh, sich die Sache ganz natürlich erklären zu können und wieder durch das Instrument blickte, war wohl die alte verschwunden und nur noch Fremde ihm gleichgültige Gesichter zogen an dem Seefeld vorbei, aber es wollte ihm scheinen, als läge in ihren Minen eine seltsame Aufregung, eine Spannung, die sich auf ihn übertrog. Er erkannte aus der Hast, mit der sie einander verdrängten, aus den Gestikulationen der Hände, den eilfertig schwätzenden Lippen, aus den zeitweilig weit aufgerissenen Mündern, die Schreie auszustoßen schienen, das ein Volksauflauf entstanden sein müsse, dessen Ursache sich jedoch wegen der großen Entfernung nicht feststellen ließ. Ein kleiner Ruck, den er dem Fernrohr gab, machte das Bild ihm nur verschwinden, und an seine Stelle trat, zuerst in verschwommenen Umrissen, ein viereckiges dunkles Etwas, das allmählich beim näher Schrauben der Linse zu einem offenen Giebelfenster mit zerbrochenen, mit Zeitungspapier verklebten Scheiben gerannt. Ein junges in Lumpen gehülltes Weib, das Gesicht leichenhaft eingefallen und verhärmt, die Augen tief in den Höhlen, saß in dem Rahmen und hielt den Blick mit stumpfer, vertierter Gleichgültigkeit unbeweglich auf ein Skelettartig abgemagertes kleines Kind gerichtet, das vor ihr lag, und offenbar in ihren Armen gestorben war. Das grelle Sonnenlicht, das die beiden umfing, ließ jede Einzelheit mit grausamer Schärfe erkennen und vertiefte mit seinem jubelvollen Frühlingsglanz den furchtbaren Missklang zwischen Jammer und Freude bis zur Unerträglichkeit. Der Krieg, ja, der Krieg, säufzte der Pinguin und versetzte dem Rohr einen Stoß, um sich durch den grässlichen Anblick nicht unnötigerweise den Appetit für sein Gabelfrühstück zu verderben. Der rückwärtige Eingang eines Theaters, oder so etwas Ähnliches muß das sein, murmelte er sinnend, als sich gleich darauf eine neue Szene vor ihm abrollte. Zwei Arbeiter drogen, begafft von zahlreichen Gassenjungen und knixenden alten Weibern in Kopftüchern, aus einem gähnenden Tor ein Kolossal gemälde, worauf ein Greis mit Langem in den Augen den Ausdruck unsäglicher Milde und die Rechte segnend ausgestreckt, während die Linke fürsorglich einen Globus umspantielt. Wenig befriedigt und von widerstrebenden Gefühlen gequält, zog sich der kaiserliche Leibarzt ins Zimmer zurück, nahm die Botschaft seiner Köchin, der Wenzelwarte unten, wortlos entgegen, ergriff Zylinder, Handschuhe und Elfenbeinstock und fügte sich knachenden Fußes die kühle Steintreppe hinab in den Schlosshof, wo der Kutscher bereits mit dem Abbau des Troschgendaches beschäftigt war, um die hohe Gestalt seines Herrn ohne Anstoß im Innern des Wagens verstauen zu können. Die Karosse war so ziemlich den größten Teil der steilen Straße hinabgerasselt, als dem Pinguin plötzlich ein Gedanke durch den Kopf schoss, der ihn veranlasste, so lange an die klapprigen Fensterscheiben zu klopfen, bis Karliczek sich endlich bequemte, durch Steifmachen seiner isabellfarbigen Förderstelzen, der fahrt ein jehes Ende zu bereiten und Wenzel vom Bock sprang und mit gezogenem Hut an den Schlagtrat. Wie aus dem Boden gewachsen, umdrängte sofort eine schare Schulbuben den Wagen und vollführte, als sie den Pinguin darin erblickte, seines Spitznamens Eingedenk eine Art lautlosen Polarvogeltanz, wobei sie mit gekrümmten Armen unbeholfene Flugbewegungen nachahmten und wie mit spitzen Schnäbeln nacheinander hackten. Der Herr kaiserliche Leibarzt würdigte die Spötter keinen Blickes und flüsterte dem Kutscher etwas zu, daß diesen einen Augenblick lang buchstäblich erstarren ließ. Exzellenzknäher, woß in die Totengasswollen sich Exzellenz fahren, stieß der Mann endlich halblaut hervor, zu die, zu die, zu die Menschen und jetz'n in der Früh schon. Aber die böhmische Liesel wohnt sich doch gar nicht in der Totengasse, fuhr er erleichtert fort, als ihm der Pinguin sein Vorhaben genauer auseinandergesetzt hatte. Die böhmische Liesel wohnt sich doch in der neien Welt, Gott sei Dank. In der Welt, unten, fragte der kaiserliche Leibarzt zurück, und war auf einen misgelaunten Blick aus dem Fenster auf das zu seinen Füßen liegende Prag. In der neien Welt, beruhigte ihn der Kutscher, in der Gassen, was sich um den Hirschgraben rund umher dumm zieht, dabei deuterte er mit dem Daumen zum Firmament Empor und beschrieb dann Behände mit dem Arm eine Schlinge in der Luft, als wohne die alte Dame in beinah unzugänglichen Gefilden, sozusagen im Astralreich, zwischen Himmel und Erde. Einige Minuten später klomben Karliczek wieder mit den gemessen langsamen Bewegungen eines schwindelfreien kaukasischen Gebirgsmaultieres die abschüssige Sporner Gasseberg an. Dem Herrn kaiserlichen Leibarzt war eingefallen, daß er vor kaum eine halben Stunde die böhmische Liesel durch das Fernrohr in den Straßenprax gesehen hatte, und daß daher die Gelegenheit, den Schauspieler Zirkadlo, der bei ihr wohnte, unter vier Augen zu sprechen, selten günstig sei. Und so hatte er beschlossen, aus diesem Umstand Nutzen zu ziehen und lieber auf das Gabelfrühstück beim Schnell zu verzichten. Die Gasse, genannt die Neue Welt, bestand, wie der Herr kaiserliche Leibarzt eine Weile später, die Troschke musste zurückbleiben, um peinliches Aufsehen zu vermeiden, Gelegenheit fand, sich zu überzeugen, aus etwa sieben getrennt voneinander stehenden Häuschen, und dicht gegenüber einer halbkreisförmigen Mauer, deren oberer Rand mit einem fortlaufenden Fries aus mit Kreide zwar primitiv von Knabenhand gezeichneten, nichtsdestu weniger aber äußerst drastischen Anspielungen auf das Geschlechtsleben verziert war. Von ein paar Kindern abgesehen, die fröhlich greischend in der Knöcheltief mit weißem Kalkstaub bedeckten Gasse Greisel treten, war weit und breit kein menschliches Gesicht zu erblicken. Von dem Hirschgraben, dessen Hänge mit blühenden Bäumen und Sträuchern übersät waren, wehte ein duftgetränkter Hauch von Jasmin und Flide herauf, und in der Ferne träumte das Lustschloss der Kaiserin Anna, von dem silberweißen Gischt der Sprühenden von Tähnen umgeben, mit seinem gebauchten, grün kupfernen Patina-Dach im Mittagslicht wie ein riesiger glänzender Käfer. Den kaiserlichen Leibarzt schlug mit einem Mal das Herz seltsam laut in der Brust. Die weiche, erschlaffende Frühlingsluft, der betäubende Geruch der Blumen, die spielenden Kinder, das dünstig hellleuchtende Bild der Stadt zu seinen Füßen und der ragende Dom mit den Incharen über ihren Nestern kreischenden Dolen, alles erweckte in ihm wieder das dumpf vorwurfsvolle Gefühl von heute Morgen. Er habe seine Seele um ein ganzes langes Leben betrogen. Er sah eine Weile zu, wie sie die kleinen, grau-roten, kegelförmigen Kreisel unter den Schlägen der Peitsche drehten und Staubwölkchen empor wirbelten. Er konnte sich nicht entsinnen, jemals als Kind dieses lustige Spiel getrieben zu haben. Jetzt kam es ihm so vor, als hätte er ein langes Dasein voll Glück dadurch versäumt. Die offenen Flure der kleinen Häuser, in die er späte, um die Wohnung des Schauspielers zurückhardloh zu erkunden, waren wie ausgestorben. In dem einen stand ein leerer Bretterverschlag mit Glasfenster, hinter denen wahrscheinlich in Friedenszeiten mit blauen Mohnkarnern bestreute Semmel verkauft worden waren, oder wie ein ausgedrognetes Hölzernesfässchen verriet, saurer Gurkensaft, gemäß der Landessitte, einen in diese Flüssigkeit hängenden Lederriemen gegen Entgelt von einem Heller zweimal durch den Mund ziehen zu dürfen. Vor einem anderen Eingang hing ein schwarz-gelbes Blechschild mit einem zerkratzen Doppeladler darauf und den Fragmenten einer Inschrift, die besagte, es dürfe hier straflos Salz an Reflektanten abgegeben werden. Aber alles das machte den betrüblichen Eindruck, als sei es längst nicht mehr war. Auch ein Zettel mit großen, eines schwarzen Buchstaben zu diese Mandjule, was soviel heißen sollte wie hier dürfen Dienstmädchen gegen Vorausbezahlung von zwölf Kreuzern eine Stunde lang Wäsche mangeln, war halb zerrissen und ließ deutlich ahnen, dass der Gründer dieses Unternehmens jegliches Vertrauen auf seine Erwerbsquelle eingebüßt haben musste. Überall hatte die erbarmungslose Faust der Kriegsvorie die Spuren ihrer zerstörenden Tätigkeit hinterlassen. Aufs gerate Wohl betrat der kaiserliche Leibarzt die Letzte der Hütten, aus deren Schornstein ein dünner, langer, worum grau-blauen Rauchs sich zum wolkenlosen Mayenhimmel empor schlängelte, öffnete nach längerem unbeantwortetem Klopfen eine Tür und sah sich, unliebsam überrascht, der bürmischen Liesel gegenüber, die eine Holzschüssel mit Brotsuppe auf den Knien ihn schon auf der Schwelle erkannte und mit dem herzlichen Ausruf, Servus Pinguin, ja, du bist's, willkommen hieß. Die Stube, gleichzeitig Küche, Wohnzimmer und Schlafraum, nach einer Lagerstätte aus alten Lumpen, Strohknödeln und zerknültem Zeitungspapier in der Ecke zu schließen, war unendlich schmutzig und vernachlässigt. Alles, Tisch, Stühle, Kommode, Geschirr, stand wild durcheinander. Aufgeräumt sah eigentlich nur die bürmische Liesel selbst aus, da ihr der unvermutete Besuch offenbar eine große Freude bereitete. An den zerfetzten pompianischen Tapeten hing eine Tapete Mörscher-Lorbergrenze mit blassblauen verwaschenen Seidenscherben, darauf allerhand Tuldigungen wie der großen Künstlerin und so weiter zu lesen waren und daneben eine bändergeschmückte Mandoline. Mit der selbstverständlichen Gelassenheit einer Dame von Welt blieb die bürmische Liesel ruhig sitzen und streckte nur, geziert lächelnd die Hand aus, die der Herr kaiserliche Leibarzt blutrot vor Verlegenheit, zwar ergriff und drückte, aber zu küssen vermied. Den Mangel an Galanterie, liebenswürdig übersehend, eröffnete die bürmische Liesel die Konversation mit ein paar einleitenden Worten über das schöne Wetter, wobei sie ungeniert ihre Suppe zu Ende schlürfte und versicherte so dann seine Exzellenz ihrer hohen Befriedigung, einen so lieben alten Freund bei sich begrüßen zu dürfen. Ein Fäschag bist und bleibst halt doch Pinguin, änderte sie, unvermittelt ins Vertrauliche übergehend, die zeremonielle Tonart, ließ die Hochdeutsche Ausdrucksweise fallen und bediente sich des Braga-Gergans, was man so sagt, ein Sakramentski-Schlapp. Erinnerungen schienen sie zu überfallen, und einen Moment lang schwieg sie, die Augen unter sehnsuchtsvollen Erinnerungen geschlossen. Der Herr kaiserliche Leibarzt wartete gespannt, was sie wohl sagen werde. Dann gierte sie plötzlich heiser mit gespitzten Lippen, brussi, brussi, und breitete die Arme aus. Von Grauen geschüttelt, brelte der Herr kaiserliche Leibarzt zurück und starte sie entsetzt an. Sie achtete nicht darauf, stürzte zu einem Wandbrett, riss ein Bild, ein altes verblechenes Dagerotyp, das dort inmitten vieler anderer stand, an sich und bedeckte es mit glühenden Küssen. Dem Herrn kaiserlichen Leibarzt stockte fast der Atem. Er erkannte sein eigenes Konterfei, das er ihr vor wohl 40 Jahren geschenkt hatte. Dann stellte sie es behutsam, voll Zärtlichkeit wieder zurück, hob verschämt, mit spitzen Fingern den zerlumpten Rock bis zum Knie, und tanzte, den Kopf mit dem wirtserzausten Haar wie in wollestigen Träumen wiegend, eine gespenstische Gawott. Der Herr kaiserliche Leibarzt stand wie gelähmt. Das Zimmer drehte sich vor seinen Augen. «Dance macabre», sagte etwas in ihm, und die beiden Worte tauchten in grausgeschnörkelten Buchstaben als Unterschrift zu einem alten Kupferstich, den er einst bei einem Antiquar gesehen wie eine Vision vor ihm auf. Er konnte den Blick nicht von den skelettartig dünnen Beinen der Kreisin wenden, die in schlottrigen, grünlich schimmernden, schwarzen Strümpfen starken. Er wollte im Übermaß des Grauens zur Tür fliehen, aber der Entschluss entfiel ihm, noch ehe er gefasst war. Die Vergangenheit verbannt sich mit der Gegenwart in ihm zu einem inneren und äußeren Bannbild schreckhafter Wirklichkeit, dem zu entrinnen er sich ohnmächtig fühlte. Er wusste nicht mehr, war er selbst noch jung, und hatte sich die, die davor ihm tanzte, urplötzlich aus einem so eben noch schönen Mädchen in ein leichenhaftes Scheusal mit zahnlose Mund und entzündeten runsligen Liedern verwandelt, oder träumte er nur, und seine eigene Jugend, und die Irreke hatten in Wirklichkeit nie existiert. Diese Plattenklumpen an den grau-schwarzen, schimmeligen Überresten von niedergetretenen Stiefeln, die davor ihm im Takte sich treten und hüpften, konnten sie wirklich dieselben zierlichen Füßchen mit den zarten Knöcheln sein, die ihnen einst so verliebt gemacht und entzückt hatten? Sie kann sie jahrelang nicht ausgezogen haben, das Leder würde in Stücke zerfallen sein, sie schläft in ihnen, kam ein halber Gedanke flüsternt an seinem Bewusstsein vorbei, wuchtig verdrängt von einem anderen, es ist furchtbar, der Mensch verwest in dem unsichtbaren Grabe der Zeit noch während erlebt. Weißt du noch, Tadeus, flötete die böhmische Liesel heiser und krechtste die Melodie, du, du, du, bist so kalt und machst allen so heiß, zauberst Flammen hervor aus dem Eis. Dann hielt sie, wie mit einem Ruck zu sich gekommen inne, warf sich in einen Sessel, grümmte sich, überwältigt von je ausbrechendem, namenlosem Schmerz zusammen und verbarg weinend ihr Gesicht in den Händen. Der kaiserliche Leibarzt erwachte aus einer Betäubung, raffte sich auf, gewann einen Augenblick Gewalt über sich und verlor sie gleich darauf wieder. Er erinnerte sich mit einmal deutlich, seiner unruhig durch schlummerten Nacht, und daß er denselben armen, verwitterten Körper noch vor wenigen Stunden als Blühen des junges Weib Liebestrunken im Traum in den Armen gehalten hatte, der jetzt, mit Glumpen bedeckt und von Schluchzkrempfen und Leid geschüttelt vor ihm lag. Er öffnete einen paar Mal den Mund und schloss ihn wartlos wieder, wußte nicht, was er sagen sollte. »Liesel« brachte er endlich mühsam hervor, »Liesel, geht's dir so schlecht?« Er ließ einen Blick durch die Stube schweifen und blieb mit den Augen an dem Hölz seinen Suppen abfängen. »Ja, Liesel, kann ich dir irgendwie helfen?« Früher hatte sie aus silbernen Tellern gegessen, schau dann sah er zu der schmutzstarrenden Lagerstätte hin und auf Daunen geschlafen. Die Alte schüttelte heftig den Kopf, ohne das Gesicht zu heben. Der herkaiserliche Leibarzt hörte, wie sie ihr Wimmern hinter den Händen verbiss. Seine Fotografie auf dem Wandbrett schaute ihm geradeaus ins Gesicht. Der Widerschein eines blinden Spiegels am Fenster warf einen schrägen Lichtstrahl auf die ganze Reihe. Lauter schlanker junge Kavaliere, die er alle gekannt hatte, manche auch jetzt noch als steif und weiß gewordene Fürsten und Barone, ihr selbst mit lachenden lustigen Augen in goldbetrestem Rock den Dreispitz unter den Armen. Schon vorhin, als er das Bild als das Seine erkannt hatte, war die Absicht in ihm aufgestiegen, es heimlich zu entfernen. Unwillkürlich machte er einen Schritt darauf zu, schämte sich aber sofort seines Gedankens und blieb stehen. Schultern und Rücken der Alten bebten und zuckten noch immer vor verhaltenem Weinen. Er sah auf sie nieder und ein tiefes heißes Mitleid ergriff ihn. Er vergaß seinen Ekel vor ihrem schmutzigen Haar und legte ihr die Hand vorsichtig auf den Kopf, als getraue er sich nicht recht, streichelte sie sogar schüchtern. Es schien sie sichtlich zu beruhigen, und sie wurde allmählich still wie ein Kind. Liesel fing er nach einer Weile wieder, ganz leise an. Liesel, schau, macht dir nichts draus. Na ja, ich mein, wenn's dir schlecht geht. Weißt, er suchte nach Worten. Na ja, weist, es ist, es ist halt Krieg. Und, und Hunger haben wir alle, jetzt, im Krieg. Er schluckte ein paar Mal verlegen, denn er fühlte, dass er logg. Er hatte doch noch niemals Hunger gehabt, wusste gar nicht, was das war. Sogar frisch gebackene Salzstangen aus weißem Mehl wurden ihm jeden Tag beim Schnell heimlich unter diese Würde gesteckt. Na, und jetzt, wo ich weiß, dass dir es schlecht geht, brauchst dich überhaupt nicht mehr sorgen, Liesel. Es ist ja von selbst versteht sich, dass ich dir hilf. Na, und der Krieg, er trachtete, einen möglichst fröhlichen Ton in seine Rede zu legen, um sie aufzuheitern. Er ist ja vielleicht ibermorgen schon rum, und dann kannst ja auch wieder deinem Verdienst. Er brach bestürzt ab. Es fiel ihm plötzlich ein, was sie war. Überdies konnte man in ihrem Fall doch kaum von Verdienst reden. Na ja, nachgehen, schloss er den Satz halblaut nach einer kleinen Pause, denn er wußte kein besseres Wort. Sie haschte nach seiner Hand, und küsste sie stumm und voll Dankbarkeit. Er fühlte ihre Tränen auf seine Finger fallen. Geh, lass doch, wollte er sagen, brachte es aber nicht heraus. Er blickte ratlos umher. Eine Weile schwiegen beide. Dann hörte er, dass sie etwas murmelte, verstand aber die Worte nicht. Ich, ich, ich, dank, schluchste sie endlich, halb erstickt. Ich, ich, dank dir, Ping, ich dank dir, Tadeus. Nein, nein, kein Geld. Vor sie hasste ich fort, als er wieder davon anfangen wollte, er werde ihr helfen. Nein, ich brauch nichts. Sie richtete sich schnell auf, drittet den Kopf zur Wand, damit er ihr schmerzverzerrtes Gesicht nicht sehen sollte. Hielt aber dabei seine Hand krampfhaft fest. Es geht mir ja ganz gut. Ich bin doch so glücklich, dass du dich nicht vor mir graust. Nein, nein, wirklich, mir geht's ganz gut. Weißt, es ist nur so schrecklich, wenn man sich erinnert, wie früher alles war. Einen Augenblick wirkte sie es wieder, und sie fuhr sich nach dem Hals, als bleibe ihr der Atem aus. Weißt, dass man, dass man nicht alt werden kann, ist so furchtbar. Der Pingouin sah sie erschrocken an und glaubte, sie rede irre. Erst nach und nach begriff er, was sie meinte, als sie anfingen, ruhiger zu sprechen. Vorhin, wie du herausgekommen bist, Tadeus, da hab ich gemeint, ich bin wieder jung, und du hast mich noch lieb. Setzte sie ganz leise hinzu. Und so geht's mir oft, manchmal, manchmal fast eine Viertelstunde lang. Besonders wenn ich auf der Gassen gehe, vergesse ich, wer ich bin, und glaubt, die Leute schauen mich so an, weil ich jung und schön bin. Dann freilich, wenn ich höre, was die Kinder hinter mir dreinrufen. Sie schlug die Hände vor's Gesicht. Nimm's nicht so schwer, Liesl, tröstete sie der kaiserliche Leibarzt. Kinder sind immer grausam und wissen nicht, was sie tun. Du darfst's ihnen nicht nachtragen. Und wenn sie sehen, dass du dir nichts draus machst, glaubst du denn, ich bin ihnen bös deshalb? Ich bin doch nie jemand bös gewesen. Nicht einmal dem lieben Gott. Und dem hat doch heutzutage wahrhaftig jeder Mensch Grund, bös zu sein. Nein, das ist's nicht. Aber dieses Aufwachen jedes Mal, wie aus einem bösen Traum, das ist fürchterlich Tadeus, als wenn man bei lebendigem Leibe verbrennt. Der Pinguin blickte wieder in der Stube umher und san nach. Wenn man's ihr ein wenig behaglicher machen würde, dachte er, vielleicht würde sie sich, sie schienen, seinen Gedanken erraten zu haben. Du meinst, warum's so schauderhaft hier ist und warum ich so gar nichts mehr auf mich halte? Du mein Gott, wie oft habe ich schon versucht, das Zimmer ein bisschen sauberer zu machen. Aber ich glaube, ich müsste wahnsinnig werden, wenn ich's tu. Wenn ich nur damit anfange und drück bloß einen Sessel zurecht, so schreit schon alles in mir auf, dass es ja doch nie mehr so werden kann, wie es früher war. So ähnlich geht's vielleicht, vielen Menschen auch, nur können's die anderen nicht verstehen, die nie aus dem Licht haben in die Finsternis müssen. Du wirst's mir nicht glauben, Tadeus, aber wirklich, es ist noch so etwas wie ein Trost darin für mich, das alles um mich herum und ich selbst so unsagbar verkommen und scheußlich ist. Sie starte eine Weile vor sich hin, dann fuhr sie plötzlich auf. Und ich weiß auch, warum? Ja, ja, warum soll nicht der Mensch auch gezwungen sein, mitten im tiefsten Schmutz zu leben, wo doch seine Seele in einem so grässlichen Kadava stecken muss? Und dann, hier so mitten im Dreck, murmelte sie halblaut vor sich hin, vielleicht kann ich doch einmal vergessen. Sie fing an, wie geistesabwesend, mit sich selbst zu sprechen. Ja, wenn der zurückhatloh nicht wär, der Leibarzt tauchte auf, als der Name fiel, und erinnerte sich, dass er doch eigentlich das Schauspielerswegen hergekommen sei. Ja, wenn der zurückhatloh nicht wär, ich glaub, er ist an allem schuld, ich muss ihn fortschicken, wenn ich nur, wenn ich nur die Kraft dazu hätt. Der herkreiserliche Leibarzt treusperte sich laut, um ihre Aufmerksamkeit zu erwecken. Sag mal, Liesl, was ist das eigentlich mit dem zurückhatloh? Er wohnt doch bei dir, fragte er endlich direkt heraus. Sie fuhr sich über die Stirn. Der zurückhatloh, wieso kommst du auf ihn? Nun halt so, nachdem was gestern beim Elsenwanger passiert ist, mich interessiert der Mensch, nur so, halt als Arzt. Die bümische Liesl kam langsam zu sich, dann draht plötzlich ein Ausdruck des Schreckens in ihre Augen. Sie packte den kaiserlichen Leibarzt heftig am Arm. Weißt du, manchmal, da glaub ich, er ist der Teufel. Jesus Maria Tadeus denkt nicht an ihn. Aber nein! Sie lachte hysterisch auf. Das ist alles dummes Zeug. Es gibt doch gar keinen Teufel. Er ist natürlich nur verrückt. Oder ein Schauspieler. Oder alles beides zusammen. Sie wollte wieder lachen, aber ihre Lippen verzerrten sich nur. Der kaiserliche Leibarzt sah, daß ein kalter Schauer sie überlief und ihre zahnlosen Kiefer schlotterten. Selbstverständlich ist er krank, sagte er ruhig, aber manchmal muß er doch bei sich sein und da hätt ich gern einmal mit ihm gesprochen. Er ist nie bei sich, murmelte die bümische Liesl. Du hast aber doch gestern Nacht gesagt, er geht in den Beiseln herum und spielt den Leuten etwas vor. Ja, ja, das tut er. Nur, dazu muß er doch bei sich sein. Nein, das ist er nicht. So, hm, der kaiserliche Leibarzt grübelte nach. Aber er war doch gestern geschminkt. Tut er das vielleicht auch ohne Bewusstsein? Wer schminkt ihn denn? Ich. Du? Wieso? Damit er für einen Schauspieler gehalten wird und etwas verdienen kann und damit man ihn net einsperrt. Der Pinguin blickte die alte, lange und misstrauisch an. Es kann doch gar nicht sein, dass er ihr Zuhälter ist, überlegte er. Sein Mitleid war verflogen und der Ekel fasste ihn wieder an. Wahrscheinlich lebt sie mit von seinen Einnahmen. Ja, ja, natürlich, so wird's wohl sein. Aber die bümische Liesl war mit einem Mal ganz verändert. Sie hatte ein Stück Brot aus der Tasche gezogen und kaute Mürisch daran. Der kaiserliche Leibarzt trat Verlegen von einem Bein aufs andere. Er fing an, sich innerlich heftig zu ärgern, dass er überhaupt hierher gekommen war. Wennt, gehen willst, ich halte dich nicht, brummte die alte nach einer peinlichen Pause, längeren beiderseitigen Schweigens. Der kaiserliche Leibarzt griff rasch nach seinem Hut und sagte, wie von einem Druck befreit. Ja, freilich, Liesl, du hast recht, es ist schon spät. Hm, ja, nur, und so gelegentlich komme ich wieder nach dir schauen, Liesl. Er tastete mechanisch nach seinem Portemonnaie. Ich habe dir schon einmal gesagt, ich brauche kein Geld nicht, fauchte die alte los. Der kaiserliche Leibarzt zuckte mit der Hand zurück und wandte sich zum Gehen. Als dann grüß dich, Liesl. Servus tat, servus, Pinguin. Im nächsten Augenblick stand der kaiserliche Leibarzt, geblendet von der grellen Sonne auf der Gasse und strebte gallig seiner Troschgezu, um so rasch wie möglich aus der neuen Welt heim zum Mittagessen zu fahren. Ende von Kapitel 2 Gelesen von Hokus Pokus Teil 3 von Walpurgis Nacht Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Walpurgis Nacht von Gustav Meiring Kapitel 3 Hungerturm Abschnitt 1 In dem Mauer umfriedeten Stillenhof des Dali Borka, des grauen Hungerturms auf dem Ratchin, warfen die alten Linden bereits schräge Schatten, und das kleine Wertherhäuschen, darin der Veteran Von Drake, mit seiner gichtbrüchigen Gattin und seinem Adoptivsohn Ottokar, einem 19-jährigen Konservatoristen wohnte, lag wohl schon eine Stunde in kühlem Nachmittagstunkel. Der Alte saß auf einer Bank und zählte und sortierte einen Haufen Kupfer und Nickelmünzen neben sich hin auf das Marschebrett, die ihm der Tag als Trinkgeld von den Besuchern des Turms eingebracht hatte. Jedes Mal, wenn er die Zahl Zehen erreichte, machte er mit seinem Stellsbein einen Strich in den Sand. Zwei Gulden 87 Kreitzer, brummte er, als er fertig war und zufrieden zu seinem Adoptivsohn hin, der an einen Baum gelehnt, Em sich damit beschäftigt war, die spiegelnden Flecken an den Knien seines schwarzen Anzugs rauzubürsten, und rief es dann mit lautem militärischem Meldeton durchs offene Fenster in die Stube hinein, damit es seine betlägerige Frau hören könne. Gleich darauf sank er, den bis in den nacken haarlosen Kopf mit der hechtgrauen Feldwebelmütze bedeckt, in starrer, totenähnlicher Ruhe zusammen, wie ein Hampelmann, in dem der Lebensfaden plötzlich gerissen ist, und hielt seine halblinden Augen unbeweglich auf den mit libellenförmigen Baumblüten über seten Boden geheftet. Er achtete nicht einmal mit einem Wimpernzucken darauf, dass sein Adoptivsohn den Geigenkasten von der Bank nahm, sich seine Samtkappe aufsetzte und dem schwarz-gelb gestreiften, kasernenmäßigen Ausgangstor zuschritt. Er antwortete nicht auf den Abschiedsgruß. Der Konservatorist schlug den Weg nach abwärts ein, der tun schon Gasse zu, in der die Gräfin Zaradka, ein schmales, finsteres Paläbe wohnte, blieb aber nach wenigen Schritten, wie von einem Gedanken erfasst stehen, drehen, war auf einen Blick auf seine abgeschabte Taschenuhr, gärte hastig um und eilte, die Wiesenstege des Hirschgrabens abkürzend, wo immer es ging, zur neuen Weltempor, wo er, ohne anzuklopfen, das Zimmer der bömischen Liesel betrat. Die Alte war so tief versponnen in ihre Jugenderinnerungen, dass sie lange nicht begriff, was er von ihr wollte. Zukunft? Was ist das Zukunft? murmelte sie geistesabwesend, immer nur die letzten Worte seiner Setzer verstehend. Zukunft, es gibt doch gar keine Zukunft. Sie musterte ihn langsam von oben bis unten. Der verschnürte Studentenrock des jungen Mannes verwirrte sie offenbar. Warum nicht goldene Dressen heute? Er ist doch Oberst Hofmarschall. Fragte sie halblaut in die leere Luft hinein. Aha! Pane Von Drake, Mlasti. Ah, der junge Herr Von Drake will die Zukunft wissen. Ach so! Und erst jetzt erfasste sie, wen sie vor sich hatte. Ohne weiter ein Wort zu verlieren, ging sie zur Komode, hückte sich, fischte unter dem Möbel ein mit rötlichem Modellierton überzogenes Brett hervor, stellte es auf den Tisch, reichte dem Konservatoristen einen hölzernen Griffel und sagte, da, tupfens, Pane Von Drake, von rechts nach links, aber ohne zu zählen, nur an das Denken, was sie wissen wollen, und 16 Reihen untereinander. Der Student nahm den Stift, zog die Augenbrauen zusammen und zögerte eine Weile. Dann wurde er plötzlich leichen Blass vor innerer Erregung und stach in fliegender Hast und mit zitternder Hand eine Anzahl Löcher in die weiche Masse. Die bümische Liesel zählte sie zusammen, schrieb sie in Kolonnen, Neben und untereinander auf eine Tafel, während er ihr gespannt zusah. Zeichnete die Resultate in geometrischen Formen geordnet in ein mehrfach geteiltes Vier-Eck und schwätzte dabei mechanisch vor sich hin. Das sind die Mütter, die Töchter, die Neffen, die Zeugen, der Rote, der Weiße und der Richter, Drachenschwanz und Drachenkopf. Alles genau, wie es die alte bömische Punktierkunst verlangt. So haben wir es gelernt von den Sarazenen, e sie vernichtet wurden in den Kämpfen am Weißen Berg. Der ist getränkt von Menschenblut. Bümmen ist der Herd aller Kriege. Und auch jetzt wieder war es der Herd und wird's immer bleiben. Jan Zitzka, unser Führer, der Blinde. Was ist's mit Zitzka, fuhr der Student aufgeregter Zwischen. Steht da etwas von Zitzka? Sie achtete nicht auf die Frage. Wenn die Moldau nicht so rasch flöße, heute noch wär sie rot vom Blut. Dann änderte sie mit einem Mal den Ton wie in grimmiger Lustigkeit. Weißt du, Bubel, warum so viele Blutegel in der Moldau sind? Vom Ursprung bis zur Elbe, wo du am Ufer einen Stein aufhebst. Immer sind kleine Blutegel darunter. Das kommt, weil früher der Fluss ganz aus Blut bestand. Und sie warten, weil sie wissen, dass sie eines Tages wieder neues Futter kriegen. Was ist das? Sie ließ erstaunt die Kreide aus der Hand fallen und startte abwechselnd den jungen Mann und die Figuren auf der Tafel an. Was ist das? Willst du vielleicht da Kaiser der Welt werden? Sie sah ihm forschend in die dunklen, flackanten Augen. Er gab keine Antwort. Aber sie bemerkte, dass er sich am Tische krampfhaft festhielt, um nicht zu taumeln. Am Ende, wegen der da, sie deutete auf eine der geometrischen Figuren. Und ich hab immer geglaubt, du hättest einen Spu sie mit der Bodgerna von Baron Elsenwanger. Ottokavon Drake schüttelte heftig den Kopf. So, es ist also schon wieder aus, Bubel. Na, was ein echtes bürmisches Madel ist, trägt nichts nach. Auch nicht, wenn es ein Kind kriegt. Aber vor der da, sie zeigte wieder auf die Figur, nehm dich in acht. Die saugt Blut. Sie ist auch eine Tschechin, aber von der alten, gefährlichen Rass. Das ist nicht wahr, sagte der Student Heiser. So, glaubst du, sie ist aus dem Stamme Boryvoy, sag ich dir. Und du, sie blickte den jungen Mann lang und nachdenklich in das schmale, braune Gesicht. Und du, du bist auch aus der Rasse Boryvoy. So zwei zieht's zueinander wie Eisen und Magnet. Was braucht man da lang, in den Zeichen zu lesen? Sie wischte mit dem Ärmel über die Tafel, ehe sie der Student daran hindern konnte. Gib nur acht, dass du nicht das Eisen wirst, und sie der Magnet, sonst bist du verloren, Bubel. Im Stamme Boryvoy war Gattenmord, Schande und Brudermord an der Tagesordnung. Denk an Wenzel, den Heiligen. Der Konservatorist versuchte zu lächeln. Wenzel der Heilige war ebenso wenig aus dem Stamme Boryvoy wie ich es bin. Mich heißt doch bloß Wondreg, Frau, Frau Lysinka. Sagen sie mir nicht immer Frau Lysinka. Wüten schlug die Alte mit der Faust auf den Tisch. Ich bin keine Frau, ich bin eine Huhr, ich bin ein Fräulein. Ich hätt nur noch gern gewusst, Lysinka, was haben sie davorhin gemeint mit dem Kaiserwerden und mit Jan Zitzka, fragte der Student eingeschüchtert. Ein Knarren von der Wand her ließ ihn innehalten. Er drehte sich um und sah, dass im Rahmen der langsam sich öffnenden Tür ein Mann stand. Eine große schwarze Brille im Gesicht, den übermäßig langen Geroch, zwischen den Schultern ungeschickt ausgestopft, wie um einen Buckel vorzutäuschen. Die Nasenlöcher weit aufgebläht von Wattepropfen, die darin starken, eine fuchsrote Perücke auf dem Schädel und einen ebensollchen Backenbart, dem man auf hundert Schritte ansehen konnte, dass er angeklebt war. Prosim, Milospane, gnädigste, wandte sich der Fremde mit deutlich verstellter Stimme an die Böhmische Liesel. Bitschen, pardon, wenn ich sterre, Bitschen, war sich nicht vorhin der Herr kaiserliche Leibarzt von Flugbeil her? Die Alte verzog ihren Mund zu einem lautlosen Grinsen. Bitschen, man hat mir Herrich nämlich gesagt, dass er hier gewesen ist. Die Alte grinste weiter wie eine Leiche. Der sonderbare Kerl wurde sichtlich betreten. Ich soll nämlich dem Herrn kaiserlichen Leibarzt ... Ich kenne keinen kaiserlichen Leibarzt, schrie die Böhmische Liesel je los. Schauen Sie, daß sie hinauskommen, sie rinnt fieh. Blitzartig schloss sich die Tür und der nasse Schwamm, den die Alte von der Schiefertafel abgerissen und nach dem Besuch geschleudert hatte, vielklatschend zu Boden. Es war nur der Stefan Brabetz. Kam sie der Frage des Konservatoristen zuvor. Er ist ein Privatspitzel. Er verkleidet sich jedes Mal anders und glaubt, dann kenne man ihn nicht. Wenn irgendwo etwas los ist, dann schnüffelt er es heraus. Er möchte immer etwas erpressen, aber er weiß nie, wie er es machen soll. Er ist von unten, aus Prag. Da sind sie alle so ähnlich. Ich glaub, das kommt von der geheimnisvollen Luft, die aus dem Boden steigt. Alle werden sie im Lauf der Zeit, so wie er. Einer früher, einer später, außer sie sterben vorher. Wenn einer dem anderen begegnet, grinst er hämmisch, bloß damit der andere glaubt, man weiß was über ihn. Hast es noch nie gemerkt, Bubal? Sie wurde seltsam unruhig und begann ruhelos im Zimmer hin und her zu wandern. Dass in Prag alles wahnsinnig ist, verlauter Heimlichkeit, du bist doch selbst verrückt, Bubal, und weißt es bloß nicht. Freilich, hier oben auf dem Rad schien, da ist eine andere Art Wahnsinn. Ganz anders als unten, so, so mehr ein Versteinerter Wahnsinn, wie überhaupt hier oben alles zu Stein geworden ist. Aber wenn's einmal losbricht, dann ist es, wie wenn Steinerne Riesen plötzlich anfangen zu leben und die Stadt in Trümmer schlagen, hab ich ihre Stimme sank zu leisem Gemurmel herab, hab ich mir als kleines Kind von meiner Großmutter sagen lassen. Ja, na ja, und der Stefan Brabetz, der riecht's wahrscheinlich, dass hier auf dem Rad schien irgendwas in der Luft ist. Irgendwas los. Der Student verfärbte sich und blickte unwillkürlich scheu nach der Tür. Wieso? Was soll los sein? Die bümische Liesel redete an ihm vorbei. Ja, glaub mir, Bubal, du bist jetzt schon verrückt. Vielleicht willst du wirklich Kaiser der Welt werden. Sie machte eine Pause. Freilich. Warum soll's nicht möglich sein? Wenn's in Böhmen nicht so viele Wahnsinnige gäb, wie hätt's sonst immer der Herd der Kriege sein können. Ja, sei nur verrückt, Bubal. Dem Verrückten gehört am Schluss doch die Welt. Ich bin ja auch die Geliebte von König Milan Obranovich gewesen, bloß weil ich geglaubt hab, dass ich's werden kann. Und wie viel hat gefehlt, wäre ich Königin von Serbien geworden. Es war, als erwachte sie plötzlich. Warum bist du eigentlich nicht im Krieg, Bubal? So, ein Herzfehler. Na ja. Und warum meinst du, du bist kein Boryboy? Sie ließ es nicht zur Antwort kommen. Und wohin gehst du jetzt, Bubal, da mit der Geige? Zur Frau Kräfin Zaratka. Ich soll ihr vorspielen. Die Alte sah überrascht auf, studierte wieder lang und aufmerksam den Gesichtsausschnitt des jungen Mannes und nickte dann, wie jemand, der seiner Sache gewiss ist. Ja. Hm. Boryboy. No. Und hat sie dich gern, die Zaratka? Sie ist meine Patin. Die bürmische Liesel lachte laut auf. Patin. He he he. Patin. Der Student wusste nicht, wie er sich das Gelechter deuten solle. Er hätte seine Frage nach Jan Zitzka gern wiederholt, aber er sah ein, dass es vergeblich wäre. Er kannte die Alte zu lange, um nicht aus ihrer plötzlich ungeduldig gewordenen Miene zu entnehmen, dass sie wünschte, die Audienz beendet zu sehen. Mit einem verlegenen, gemurmelten Dank drückte er sich zur Tür hinaus. Er war kaum des Alten im Abendrot träumenden Kapuzinerkloster, an dem er auf seinem Wege zum Palais der Kräfin Zaratka vorbei musste, ansichtig geworden, da er klang dicht nebenan, als wolle es ihn begrüßen, gleich einem zauberhaften Orchester von Eolzharfen, das ehrwürdige Glockenspiel der St. Loretto-Kapelle, und zog ihn in seinen magischen Bann. Eingehüllt von melodisch schwingenden Luftwellen, die ihn umfingen, getränkt von Blütenhauch aus den verborgenen Nahengärten, wie der unendlich weiche, liebkosende Schleier einer unsichtbaren Himmelswelt, blieb er ergriffen Stehen und Lauschte, bis es ihm schien, als mischten sich die Töne eines alten Kirchenliedes darin, gesungen von tausend fernen Stimmen, und wie erhorchte, da war es als Käme es aus seinem Innern. Dann wieder, als schwebten die Klänge ihm zu Häupten, um Echo gleich in den Wolken zu ersterben. Bald so nahe, daß er glaubte, die lateinischen Worte der Psalmodie zu verstehen, bald, verschlungen vom hallenden Dröhnen aus dem ärzernen Mund der Glocken, nur noch in leisen Akkorden, wie aus unterirdischen Kreuzgängen herauf. Sinnend schritt er über den mit hellen Birkenzweigen festlich geschmückten Ratschienplatz an der Königlichen Burg vorüber, an deren steinerner Resonanz sich die Wogen der Töne brachen, daß er seine Geige in dem hölzernen Kasten vibrieren fühlte, als sei sie in ihren Sarge lebendig geworden. Dann stand er auf der Plattform der neuen Schlossstiege, und sah die breite Flut der zweihundert Balustraden umseumten Granitstufen auf ein sonnenbeglänztes Dächermeer herab, aus dessen Tiefe einer ungeheuren schwarzen Raubbegleich eine Prozession langsam heraufkroch. Tasten schien sie, ihren silbernen Kopf mit den purpurgefleckten Fühlern in die Höhe zu heben, wie unter dem weißen Baldach hin den viergeistliche in Alba und Stola drogen, durchs Erzbischof mit rotem Scheitelbarrett und die Füße in rotseidenen Schuhen, das goldgestickte Pluvial um die Schultern, der singenden Menge voran Stufe um Stufe im Purschritt. In der warmen unbeweglichen Abendluft schwebten die Flammen über den Kerzen der Ministranten kaum wahrnehmbar als durchsichtige Owale und zogen dünne schwarze Qualmfäden durch die bläulichen Schwaden der feierlich geschwungenen Weihrauchfestchen hinter sich dreien. Das Abendrot lag auf der Stadt, Glom in purpurstreifen über die lange Brücke, strömte in Blut verwandeltes Gold im Flusse unter ihren Pfeilern dahin, loderte in tausend Fenstern als stünden die Häuser in Brandt. Der Student startte in das Bild hinein. Die Worte der alten Frau und was sie von der Moldau gesagt und das ihre Wellen einstens rot gewesen, klang ihm in den Ohren. Das Schaugeprenger, das die Schlosssteige herauf, immer näher und näher ihm entgegen zog. Einen Augenblick ergriff es ihn wie Betäubung. Ja, so müsste es sein, wenn sein warnwitziger Traum gekrönt zu werden, der einst Erfüllung gefunden haben würde. Er schloss eine Minute die Augen, um nicht zu sehen, dass sich Leute neben ihn gestellt hatten, die das Kommen der Prozession erwarteten. Eine kurze spannende Zeit nur, wollte er sich gegen das Gefühl einer nüchternen Gegenwart wehren. Dann wand er sich um und durchquerte die Schlosshöfe der Burg, um auf anderen menschenleeren Wegen noch rechtzeitig in die tunsche Gasse zu gelangen. Als er um das Landtagsgebäude bog, sah er von Weitem zu seiner Verwunderung das breite Tor des Wallstein-Palais weit offen stehen. Er eilte darauf zu, um einen Blick in den düsteren Garten einen armdicken Ehefeur ranken an den Mauern und die wundervolle Renaissance-Halle und die historische Badegrotte dahinter zu erhaschen. Die aus seinen Kinderjahren her, als er einmal all diese Pracht einer längst versunkenen Zeit hatte in nächster Nähe besichtigen dürfen, tief wie ein erschütterndes Erlebnis aus Märchen landen, als unauslöchliche Erinnerung in seine Seele eingegraben standen. Lakaien in silberbordürten Livräen und kurz geschnittenen Wangenberten, die Oberlippe glatt rasiert, zogen schweigend das ausgestopfte Pferd, das einst Wallensteingeritten, heraus auf die Straße. Er erkannte es an der scharlachfarbenen Decke und den stieren gelben Glasaugen, die ihn, wie er sich plötzlich entzann, als Knabe lange bis in den Schlaf, so mancher Nacht hinein, als rätselvolles Vorzeichen, das er niemals deuten konnte, verfolgt hatten. Jetzt stand das Ross vor ihm in den rot-goldenen Strahlen der verschneidenden Sonne, die Füße auf ein dunkelgrünes Brett geschraubt, wie ein riesenhaftes Spielzeug aus einer Traumwelt herübergeholt und mitten hineingestellt in eine fantasiearme Zeit, die den vorrichtbarsten aller Kriege, den Krieg der Maschinendemonen gegen die Menschen, an dem gemessen die Schlachten Wallensteins anmuteten, wie alberne Wirtshausrauffereien, mit stumpf gewordenen Sinnen hinnahm. Wieder, wie vorhin beim Anblick der Prozession, lief es ihm kalt über den Rücken, als er das Pferd, ohne Reiter, das nur darauf zu warten schien, dass sich ein Entschlossener, ein neuer Gebieter in seinen Sattelschwinger vor sich sah. Er hörte nicht, daß jemand geringschätzig hinwarf, das Felsai von Motten zerfressen. Die Frage eines grinsenden Lakaien, der ihn spöttisch aufforderte, wollen der Herr Marschall vielleicht geruhen aufzusteigen, wühlte sein Innerstes auf und sträubten ihm das Haar, als habe er die Stimme des Herrn des Schicksals, aus der Tiefe des Urgrundes vernommen. Der Hohn, der in den Worten des Bedienten lag, glitt an ihm ab. »Du bist jetzt schon verrückt, Bubal, nur weißt du es nicht, hatte vor einer Stunde die Alte gesagt. Aber hatte sie nicht noch im selben Atem hinzugefügt, am Ende gehört dem Verrückten doch die Welt?« Er fühlte vor wilder Erregung das Herz bis hinauf zum Halseklopfen, riß sich los von seinen Hirngespinsten und floh hinüber zur tonischen Gasse. Ende von Kapitel 3 Abschnitt 1 Gelesen von Hokus Pokus