 Chapitre II du livre IX de Notre-Dame-de-Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame-de-Paris par Victor Hugo. Libre IX, chapitre II. Bossu Boring Boiteux. Tout devel au Moyen-Âge, et jusqu'à Louis XII, tout devel en France, avait ces lieux d'asile. Ces lieux d'asile, au milieu du déluge de loi pénale et de juridiction barbare qui inondait la cité, étaient des espèces d'îles qui s'élevaient au-dessus du niveau de la justice humaine. Tout criminel qui y abordait était sauvé. Il y avait dans une banlieue presque autant de lieux d'asile que de lieux patibulaire. C'était l'abus de l'impunité à côté de l'abus des supplices, deux choses mauvaises qui tachaient de se corriger l'une par l'autre. Les palais du roi, les hôtels des princes, les églises, surtout avaient droits d'asile. Quelquefois d'une ville toute entière qu'on avait besoin de repeupler, on faisait temporairement un lieu de refuge. Louis XI fit Paris, asile, en 1467. Une fois le pied dans l'asile, le criminel était sacré, mais il fallait qu'il se garda dans sortir. Un pas hors du sanctuaire lui retombait dans le flot. La roue, le gibet, les strapades faisaient bonne garde à l'entour du lieu de refuge, et guettaient sans cesse leur proie comme les requins autour du vaisseau. On a vu des condamnés qui blanchissaient ainsi dans un clouâtre sur l'escalier d'un palais, dans la culture de nabais, sous un porche d'église. De cette façon l'asile était une prison comme une autre. Il arrivait quelquefois qu'un arrêt solennel du Parlement violait le refuge et restituait le condamné au bourreau. Mais la chose était rare. Les parlements s'effalouchaient des évêques, et quand ces durs ablats en venaient à se froisser, la cimare n'avait pas bourgé avec la soutaine. Parfois cependant, comme dans l'affaire des assassins de petits gens, bourreaux de Paris, et dans celle d'Amerie Rousseau, meurtrier de Jean Valerais, la justice sautait par-dessus l'église et passait autre à l'exécution de ses sentences. Mais, à moins d'un arrêt du Parlement, malheur acquis violait à main armée un lieu d'asile. On sait qu'elle fut la mort de Robert de Clermont, Maréchal de France, et de Jean de Chalon, Maréchal de Champagne. Et pourtant il ne s'agissait que d'un certain périn Marc, garçon d'un changeur, un misérable assassin. Mais les deux Maréchaux avaient brisé les portes de Saint-Méry. Là était l'énormité. Il y avait autour des refuges en tel respect qu'au dire de la tradition, ils prenaient parfois jusqu'aux animaux. Et moins compte qu'un serre chassé par Dagobère s'est en réfugié près du tombeau de Saint-Denis, la meute Sarretta, tout court en aboyant. Les églises avaient d'ordinaire une logette préparée pour recevoir les suppliants. En 1407, Nicolas Flamel leur fit bâtir sur les voûtes de Saint-Jacques de la Boucherie, une chambre qui lui coûte à quatre livres six sols 16 de Nier-Palaisie. À Notre-Dame, c'était une cellule établie sur les combles des bas côtés sous les arcs boutants, en regard du cloate. Précisément à l'endroit où la femme du concierge actuel des tours s'est pratiquée un jardin, qui est au jardin suspendu de Babylon, ce que l'étu est à un palmié, ce qu'une portière est à Sémiramis. C'est là qu'apparaît sa course effrénée et triomphale sur les tours et les galeries, quasi modo avait déposé la Esmeralda. Tant que cette course avait duré, la jeune fille n'avait pu reprendre ses sens. À demi à souper, à demi éveiller, ne s'entend plus rien sinon qu'elle montait dans l'air, qu'elle y flottait, qu'elle y volait, que quelque chose l'enlevait au-dessus de la terre. De temps en temps, elle entendait le rire éclatant, la voix bruyante de Casimodo à son oreille. Elle en trouvrait ses yeux. Alors, au-dessous d'elle, elle voyait confusément Paris, marquete de ses mille toits d'arrodoises et de tuiles comme une mosaïque rouge et bleue. Au-dessus de sa tête, la face effrayante et joyeuse de Casimodo. Alors sa paupière retombait, et il croyait que tout était fini. Qu'on l'avait exécuté pendant son évanouissement, et que le défendre mes spris qui avait présidé à sa destinée l'avaient reprise et l'emportait. Elle nozait le regarder et se laissait aller. Mais quand le sonneur de cloche est chevelé et altant lui déposé dans la cellule du réfuge, quand elle sentit ses grossements détachés doucement la corde qui lui meurtrissait les bras, elle éprouva cette espèce de secousse qui réveillait en sursaut les passagers d'un navire qui touche au milieu d'une nuit obscure. Ses pensées se révertent aussi, et lui reventent une à une, et vivent qu'elle était dans notre dame. Et se souvient d'avoir été arrachés des mains du boulot, que Phébus était vivant, que Phébus ne l'aimait plus, et ses deux idées, dont l'une répandait tant d'amertume sur l'autre, se présentant ensemble à la pauvre condamné, se tournant vers Casimodo, qui se tenait debout devant elle et qui lui faisait peur. Et lui dit, « Pourquoi m'avez-vous sauvé ? » Il la regarda avec anxiété comme cherchant à deviner ce qu'elle lui disait. Il répéta sa question. Alors il lui jeta un coup d'œil profondément triste et s'enfuit. Elle resta étonnée. Quelques moments après, il revend, apportant un paquet qu'il jeta à ses pieds. C'étaient des vêtements que des femmes charitables avaient déposés pour elles au seuil de l'Église. Alors elle abaissa ses yeux sur elle-même, ce vie presque nu et rougie. La vie revenait. Casimodo parut éprouver quelque chose de cette pudeur. Il voila son regard de s'allargement et s'éloigna encore une fois, mais appalant. Elle se hâte à se vêtir. C'était une robe blanche avec un voile blanc, un habit de novice de l'hôtel Dieu. Et le chevette à peine qu'elle vit revenir Casimodo. Il portait un panier sous un bras et un matelas sous l'autre. Il y avait dans le panier une bouteille, du pain et quelques provisions. Il posa le panier à terre et dit « mangez ». Il étendit le matelas sur la dalle et dit « dormez ». C'était son propre repas. C'était son propre lit que le sonneur de cloche avait été cherché. L'Egyptienne leva les yeux sur lui pour le remercier, mais il ne put articuler un mot. Le pauvre diable était vraiment horrible. Elle baissa la tête avec un trécemment des froids. Alors il lui dit « Je vous fais peur. Je suis bien à l'aide, n'est-ce pas ? » Ne me regarde des points. Écoutez-moi seulement. Le jour vous resterez ici. La nuit, vous pouvez vous promener par toute l'église, mais ne sortez de l'église ni jour ni nuit. Vous seriez perdu. On vous tuerait et je mourrai. Ému, elle leva la tête pour lui répondre. Il avait disparu. Elle se retrouva seule, révente aux paroles singulières de cet être presque monstrueux, et frappait du son de sa voix qui était si roque et pourtant si douce. Puis elle examina sa cellule. C'était une chambre de quelques six pieds carrés, avec une petite lucane et une porte sur le plan légèrement incliné du toit en pierre plate. Plusieurs gouttières à figure d'animaux semblaient se pencher autour d'elles étendre le couple à voir par la lucane. Au bord de son toit, elle appassevait le haut de mille cheminées qui faisaient monter sous ses yeux les fumées de tous les feux de Paris. Triste spectacle pour la pauvre egyptienne, enfin trouvé, condamné à mort, malheureuse créature, sans patrie, sans famille, sans foyer. Au moment où la pensée de son isolement lui apparaissait ainsi, plus poignante que jamais, elle sentit une tête velue et barbu se glisser dans ses mains, sur ses genoux. Elle tressaillit. Tout l'effraie a maintenant, et regarda. C'était la pauvre chèvre, la gile Djali, qui s'était échappé à sa suite, au moment où Casimodo avait dispersé la brigade de Charmolu, et qui se répandait en caresse à ses pieds depuis près d'une heure, sans pouvoir obtenir un regard. L'Egyptienne la couvrit de baisé. — Oh, Djali, disait-elle, comme je t'ai oublié. Tu songes donc toujours à moi. — Oh, tu n'es pas un gratte, toi. En même temps, comme si une main invisible eût soulevé le poir qui comprima ses larmes dans son cœur depuis si longtemps, elle se mit à pleurer. Et à mesure que ses larmes coulaient, elle sentait s'en aller avec elle ce qu'il y avait de plus âcre et de plus amer dans sa douleur. Le soir venu, elle trouva la nuit si belle, la lune si douce qu'elle fit le tour de la galerie élevée qui enveloppe l'église. Elle en éprouvant quelques soulagements, tant la terre lui parut calme, vu de cette hauteur. Fin du chapitre II du livre IX Chapitre III du livre IX de Notre-Dame de Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Libre IX. Chapitre III Soure Le lendemain matin, elle s'aperçut en s'ébéant qu'elle avait dormi. Cette chose singulière l'étonna. Il y avait si longtemps qu'elle était déshabituée du sommet. Un joyeux rayon du soleil le vent entrait par sa lucarne et lui venait frapper le visage. En même temps que le soleil, elle vit à cette lucarne un objet qui l'effraie à la malheureuse figure de Casimodo. Involontairement, elle referma les yeux, mais en vain. Elle croyait toujours voir à travers sa paupière rose ce masque de gnome, bongue et brèche dents. Alors tenant toujours ses yeux fermés, elle entendit une rue de voix qui disait très doucement. « N'ayez pas peur. Je suis votre ami. J'étais venu vous voir dormir. Cela ne vous fait pas de mal, n'est-ce pas, que je viens de vous voir dormir ? Qu'est-ce que cela vous fait que je sois là quand vous avez les yeux fermés ? Maintenant je vais m'en aller. Tenez, je me suis mis derrière le mur. Vous pouvez rouvrir les yeux. Il y avait quelque chose de plus plaintif encore que ses paroles. C'était l'accent dont elles étaient prononcées. L'Egyptienne touchée ouvrit les yeux. Il n'était plus, en effet, à la lucande. Elle alla à cette lucande, et vit le pauvre bossu blottie à une angle de mur, dans une attitude douloureuse et résignée. Elle fit un effort pour surmonter la répugnance qui lui espirait. « Venez, lui dit-elle doucement, au mouvement des lèvres de l'Egyptienne, quasi modo cru qu'elle le chassait. Alors il se leva et se retira en boitant lentement la tête baissée, sans même oser lever sur la jeune fille son regard en plein de désespoir. « Venez donc, » cria-t-elle. Mais il continua de s'éloigner. Alors il se jeta hors de sa cellule, couru à lui et lui prit le bras. En se sentant touchée par elle, Quasimodo trembla de tous ses membres. Elle releva son œuf suppliant, et voyant qu'elle le ramenait près d'elle, toute sa face rayonnât de joie et de tendresse. Elle voulait le faire entrer dans sa cellule, mais il s'obstina à rester sur le seuil. « Non, non, » dit-il. Le hibou n'entre pas dans le nid de la louette. Alors il s'accroupit gracieusement sur sa couchette avec sa chèvre en dormie à ses pieds. Tout deux restèrent quelques instants immobiles, considérant en silence lui tant de grâce, elle tant de l'aideur. À chaque moment, elle découvrait en Quasimodo quelques deformités de plu. Son regard se promenait des genoux caigneux au dos bossu, du dos bossu à l'œil unique. Elle ne pouvait comprendre qu'un être si gauchement ébauché exista. Cependant, il y avait sur tout cela tant de tristesse et de douceur rependue qu'elle commençait à s'y faire. Il rompit le premier silence. « Vous me disiez donc de revenir ? » Elle fit un signe de tête affirmatif, en disant. « Oui. » Il comprit le signe de tête. « Hélas ! » était-il comme hésitant à chever. « C'est que je suis sourd. » « Pauvre homme ! » s'écria la bohémienne avec une expression de bienvehante pitié. Il se mit à sourire douloureusement. « Vous trouvez qu'il ne me manquait que cela, n'est-ce pas ? » « Oui, je suis sourd. C'est comme cela que je suis fait. C'est horrible, n'est-il pas vrai ? Vous êtes si belle, vous. » Il y avait dans l'accent du misérable un sentiment si profond de sa misère qu'elle n'eut pas la force de dire une parole. D'ailleurs, il ne l'aurait pas entendu. Il poursuivit. « Jamais je n'ai vu maladeur comme à présent. Quand je me compare à vous, je vais bien pitié de moi, pauvre malheureux monstre que je suis. Je dois vous faire les faits d'une bête, dites. Vous, vous êtes un rayon de soleil, une goutte de rosé, un champ d'oiseau. Moi je suis quelque chose d'affreux, ni homme ni animal, un jeune secois plus dur, plus foulet au pied et plus difforme qu'un caillou. Alors il se mit à rire, et ce rire était ce qu'il y a de plus déchirant au monde. Il continua. « Oui, je suis sourd. Mais vous me parlerez par geste, par signe. J'ai un maître qui cause avec moi de cette façon. Et puis je saurais bien vite votre volonté au mouvement de vos lèvres, à votre regard. Eh bien, reprit-elle l'en souriant, dites-moi pourquoi vous m'avez sauvé. Il la regarda attentivement, tandis qu'elle parlait. « J'ai compris, répondit-il. Vous me demandez pourquoi je vous ai sauvé. Vous avez oublié un misérable qui a tenté de vous enlever une nuit. Un misérable à qui de l'endemain même vous avez porté ce cours sous leur infâme pillerie. Une goutte d'eau et un peu de pitié. Voilà plus que je n'en paierai avec ma vie. Vous avez oublié ce misérable. Lui, il s'est souvenu. Elle l'écouta avec un attendrissement profond. Une lame roulait dans l'œil du sonneur, mais elle n'en tomba pas. Il parut mettre une sorte de point d'honneur à la dévorer. « Écoutez, reprit-il, quand il ne craignait plus que cette larme s'échappa. Nous avons là des tours bien hautes, un homme qui en tomberait serément avant de toucher le pavé. Quand il vous plaira que j'en tombe, vous n'aurez pas même un mot à dire, un coup d'œil suffira. Alors il se leva. Cet être bizarre, si malheureuse que fut la bohémienne, éveillait encore quelque compassion en elle. Elle lui fit signe de rester. « Non, non, dit-il. Je ne dois pas rester trop longtemps. Je ne suis pas à mon aise quand vous me regardez. C'est par pitié que vous ne détrounez pas les yeux. Je vais quelque part d'où je vous verrai sans que vous me voyez. Ce sera mieux. » Il tira de sa poche un petit sifflet de métal. « Tenez, dit-il, quand vous aurez besoin de moi, quand vous voudrez que je vienne, quand vous n'aurez pas trop d'horreur à me voir, vous siffleriez avec ceci. J'entends ce bruit-là. » Il déposa le sifflet à terre et s'enfuit. Fin du chapètre III du livre IX Chapètre IV Du livre IX de Notre-Dame-de-Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame-de-Paris par Victor Hugo. Livre IX. Chapètre IV Grès et Cristal Le calme revenait peu à peu dans l'âme de la esmeralda. L'excès de la douleur, comme l'excès de la joie, est une chose violente qui dure peu. Le cœur de l'homme ne peut rester longtemps dans une extrémité. La bohémienne avait en souffert qu'il ne lui en restait plus que l'étonnement. Avec la sécurité et l'espérance lui étaient revenus. Elle était hors de la société, hors de la vie, mais il sentait vaguement qu'il ne serait peut-être pas impossible d'y rentrer. Elle était comme une mort qui tiendrait en réserve une clé de son tombeau. Elle sentait s'éloigner d'elle, peu à peu, les images terribles qu'il l'avait si longtemps obsédée. Tous les fantômes idueux, Piera Torteru, Jacques Charmoulu, s'effacaient dans son esprit, tous, le prêtre lui-même. Et puis, Fébus vivait. Elle en était sûre. Elle l'avait vue. La vie de Fébus, c'était tout. Après la série de secousses fatales qui avaient tout fait écrouler en elle, elle n'avait retrouvé debout dans son âme qu'une chose, qu'un sentiment, son amour pour le capitaine. C'est que l'amour est comme un arbre. Il pose de lui-même. Jette profondement ses racines dans tout l'entraite et contenit souvent de verdoiller sur un cœur en ruine. Et ce qu'il y a d'inexplicable, c'est que plus cette passion est aveugle, plus elle est tenace. Elle n'est jamais plus solide que lorsqu'elle n'a pas de raison en elle. Sans doute la Esmeralda ne songeait pas au capitaine sans amertume. Sans doute, il était affreux qu'il eût été trompé aussi, lui, qu'il eût cru cette chose impossible, qu'il eût pu comprendre un coup de poignard venu de celle qui lui donnait mille vies pour lui. Mais enfin, il ne fallait pas trop lui en vouloir. N'avait-elle pas avoué son crime ? N'avait-elle pas cédé faible femme à la torture ? Toute la faute est à ta elle. Il aurait dû se laisser arracher les ongles plutôt qu'une telle parole. Enfin, qu'elle revit Febus une seule fois, une seule minute. Il ne faudrait qu'un mot, qu'un regard pour le détromper, pour le ramener. Elle n'en doutait pas. Elle s'étourdissait aussi sur beaucoup de choses singulières, sur le hasard de la présence de Febus le jour de l'amende honorable, sur la jeune fille avec laquelle il était. C'était sa sœur, sans doute, explication déraisonnable, mais dont elle se contentait, parce qu'elle avait besoin de croire que Febus l'aimait toujours et n'aimait qu'elle. Ne lui avait-il pas juré ? Que fallait-il de plus naïf et crédul qu'elle était ? Et puis, dans cette affaire, les apparences n'étaient-elles pas bien plutôt contre elle que contre lui ? Elle attendait donc. Elle espérait. Ajoutons que l'Église, cette vaste église qui l'enveloppait toutes parts, qui la gardait, qui la sauvait, était elle-même un souverain calmant. Les lignes solonnelles de cette architecture, l'attitude religieuse de tous les objets qui entouraient la jeune fille, les pensées pilleuses et sereines qui se dégagèrent, pour ainsi dire, de tous les ports de cette pierre, agissaient sur elle à son insu. Les edifices avaient aussi des bruits d'une telle bénédiction et d'une telle majesté qui assoupissait cette âme malade. Le champ monotone des officiens, les réponses du peuple aux prêtres, quelquefois inarticulés, quelquefois tenantes, l'harmonieuse très sainement des vitraux, l'orgue éclatant comme sans trompette, les trois clochés bout-donnant comme des ruches de grosses rabais. Tout cet orchestre sur lequel bondissait une gamme gigantesque montant et descendant sans cesse d'une foule à un clocher, assoudissait sa mémoire, son imagination, sa douleur. Les cloches surtout la berçaient. C'était comme un magnétisme puissant que ces vastes apparaîtres répandaient sur elle la large flot. Aussi, chaque soleil levant l'a trouvé plus apaisé, respirant mieux, moins pâle. À mesure que ses plaies se fermaient, sa grâce et sa beauté reflorissaient sur son visage, mais plus recueillies et plus reposées son ancien caractère lui revenait aussi. Quelque chose même de sa gaîté, sa jolie mou, son amour de sa chèvre, son goût de chantée, sa pudeur. Elle avait soin de s'habiller le matin dans l'angle de sa lojette, de peur que quelque habitant des greniers voisins ne l'avie par la lucane. Quand la pensée de Fébus lui en laissait le temps, l'Egyptienne songeait quelquefois à Casimodo. C'était le seul lien, le seul rapport, la seule communication qui lui resta avec les hommes, avec les vivants. La malheureuse. Elle était plus hors du monde que Casimodo. Elle ne comprenait rien à l'étrange ami que le hasard lui avait donné. Souvent, elle se reprochait de ne pas avoir une reconnaissance qui ferma les yeux, mais décidément elle ne pouvait s'accoutumer au pauvre sonneur. Il était trop lait. Elle avait laissé à terre le sifflet qui lui avait donné. Cela n'empêchera pas Casimodo de reparaître de temps en temps les premiers jours. Elle faisait son possible pour ne pas se détourner avec trop de répugnance quand il venait lui apporter le panier de provision ou la cruche d'eau. Mais il s'apercevait toujours du moindre mouvement de ce genre, et alors il s'en allait tristement. Une fois, il survint au moment où elle caressait Jalie. Il resta quelques moments pensifs devant ce groupe gracieux de la chèvre et de l'Egyptienne. Enfin, il dit en secouant sa tête lourde et mal faite, « Mon malheure, c'est que je ressemble encore trop à l'homme. Je voudrais être tout à fait une bête comme cette chèvre. » Elle leva sur lui un regard étonné. Il répondit à ce regard. « Oh, je sais bien pourquoi. » Et il s'en alla. Une autre fois, il se présenta à la porte de la cellule, où il n'entrait jamais. Au moment où la Esmeralda chantait une vieille balade espagnole dont elle ne comprenait pas les paroles, mais qui était restée dans son oreille parce que les beaux émiennes l'en avaient bercée tout enfant. À la vue de cette vilaine figure qui survenait brusquement au milieu de sa chanson, la jeune fille s'interrompit avec un geste des froids involontaires. Le malheureux sonneur tomba à genoux sur le seuil de la porte et joignit d'un air suppliant ses grosses mains informes. « Oh ! dit-elle douloureusement, je vous en conjure, continuez et ne me chassez pas. Elle ne voulait pas l'affliger, et toute tremblante reprit sa romance. Par degré, cependant, son effroi se dissie pas, et elle se laissa aller toute entière à l'impression de l'air mélancolique et trainant qu'elle chantait. Lui était resté à genoux les mains jointes, comme en prière, attentif, respirant à peine, son regard fixé sur les prunelles brillantes de la beaux émienne. On eût dit qu'il entendait sa chanson dans ses yeux. Une autre fois encore, il vint à elle d'un air gauche et timide. « Écoutez-moi, dit-il avec effort, j'ai quelque chose à vous dire. Elle lui fit signe qu'il l'écoutait. Alors il se mit à s'oupirrer, entre ouvrir ses lèvres, paru un moment prête à parler, puis il la regarde d'à, fit un mouvement de tête négatif, et se retirent allantement, son front dans la main, laissant l'égyptienne stupéfète. Parmi les personnages grotesques sculptés dans le mur, il y en avait un qui l'affectionnait particulièrement, et avec lequel il semblait souvent échanger des regards fraternelles. Une fois l'égyptienne l'entendit qu'il lui disait, « Oh ! que ne suis-je de pierre comme toi ! » Un jour enfant, un matin, la Esmeralda s'est avancée jusqu'au bord du toit et regardait dans la place par-dessus la torture aigu de Saint-Jean-de-Ron. Casimodo était là, derrière elle. Il se plaçait ainsi de lui-même afin d'épargner le plus possible à la jeune fille le déplaisir de le voir. Tout à coup, l'a beau et mienne très saillie, une larme et une claire de joie brière à la foi dans ses yeux, et le s'ajonneuillant au bord du toit, étendit ses bras avec angoisses vers la place en criant, « Fébus, viens, viens, un mot, un seul mot, au nom du ciel, Fébus, Fébus ! » Sa voix, son visage, son geste, toute sa personne avait l'expression déchirante d'un offragé qui fait le signal de détresse aux joyeux navires qui passent au loin dans un rayon de soleil, à l'horizon. Casimodo se pencha sur la place et vit que l'objet de cette tendre délirante prière était un jeune homme, un capitaine, un beau cavalier tout reluisant d'armes et de parures, qui passait en caracolant au fond de la place et saluât du panache une belle dame souriant en son balcon. Du reste, l'officier n'entendait pas la malheureuse qui l'appelait, il était trop loin. Mais le pauvre sourd entendait, lui, un soupire profond souleva sa poitrine. Il se retourna. Son cœur était gonflé de toutes les larmes qu'il dévorait. Ces deux points convulsifs se heurtèrent sur sa tête, et quand il les retira, il avait à chaque main une poignée de cheveux rous. L'Egyptienne ne faisait aucun attention à lui. Il disait à voix basse, en grinçant ses dents, « Dans la sion, voilà donc comme il faut être, il n'est besoin que d'être beau en-dessus. » Cependant, elle était restée à genoux et criait avec agitation extraordinaire. « Oh ! le voilà qui descend de cheval ! » Il va entrer dans cette maison. « Fébus ! » Il ne m'entend pas. « Fébus ! » Que cette femme m'ait méchante de lui parler en même temps que moi. « Fébus ! » Le sourd la regardait. Il comprenait cette pantomime. L'œil du pauvre sonneur se remplissait de larmes, mais il n'en laissait couler aucune. Tout à coup, il la tira doucement par le bord de sa manche. Elle se retourna. Il avait pris un air tranquille. Il lui dit. « Voulez-vous que je vous l'aille chercher ? » Il poussa un cri de joie. « Oh ! va ! Allez, cool ! Vite, ce capitaine, ce capitaine, amenez-le-moi, je t'aimerai ! » Elle embrassa ses genoux. Il ne puisse empêcher de secouer la tête douloureusement. « Je vais vous l'amener, dit-il d'une voix faible, puis il tourna la tête et se precipita à grand pas sous l'escalier, étouffée de sanglots. Quand il arriva sur la place, il ne vit plus rien que le beau-chevant l'attachait à la porte du logis gondolaurier. Le capitaine venait d'y entrer. Il leva son regard vers le toit de l'église. La Esmeralda y était toujours à la même place, dans la même posture. Il lui fit un triste signe de tête, puis s'adressa à l'une des bonnes du Porsche gondolaurier, déterminé à attendre que le capitaine sortit. C'était, dans le logis gondolaurier, un de ses jours de gala qui précède les noces. Casimodo vit entrer beaucoup de monde et ne vit sortir personne. De temps en temps, il regardait vers le toit. L'Egyptienne ne bougeait pas plus que lui. Un palphe-frenier vint détacher le cheval, et le fit entrer à l'écurie du logis. Ma journée entière se passa ainsi. Casimodo sur la borne, la Esmeralda sur le toit, fait bœuf sans d'autres aux pieds de fleurs de lisse. Enfin la nuit ventre, une nuit sans lune, une nuit obscure. Casimodo eut beau fixer son regard sur la Esmeralda. Bientôt, ce ne fut plus qu'une blancheur dans le crépuscule, puis rien. Tout s'effaçait, tout était noir. Casimodo vit s'illuminer du haut en bas de la façade les fenêtres du logis gondolaurier. Il vit s'allumer l'une après l'autre les autres croisés de la place. Il les vit aussi s'éteindre jusqu'à la dernière, car il resta toute la soirée à son poste. L'officier ne sortait pas. Quand les derniers passants furent rentrés chez eux, quand toutes les croisés des autres maisons furent éteintes, Casimodo demeurât tout à fait seul, tout à fait dans l'ombre. Il n'y avait pas alors de luminaire dans le parvis de notre dame. Cependant, les fenêtres du logis gondolaurier étaient restés éclairés, même après minuit. Casimodo, immobile et attentif, voya passer sur les vitraux de mille couleurs, une foule d'ombre vive et d'encente. S'il n'eût pas été sourd, à mesure que la rumeur de Paris endormie s'éteignait, il eût entendu de plus en plus distinctement, dans l'intérieur du logis gondolaurier, un bruit de fête, de rire et de musique. Vers une heure du matin, les conviers commençaient à se retirer. Casimodo, enveloppé de ténèbres, les regardait tous sous le porc éclairé de flambeau. Aucun n'était le capitaine. Il était plein de pensées tristes. Par moments ils regardaient en l'air comme ceux qui s'ennuient. De grands nuages noirs, lourds, déchirés, crevassés, pendaient comme des hammocks de crêpes sous le centre étoilé de la nuit. On eût dit l'étoile d'arignée de la voûte du ciel. Dans un de ces moments, il vit tout à coup s'ouvrir mystérieusement la porte fenêtre du balcon dont la balustrate de pierre se découpait au-dessus de sa tête. La frêle porte de vitre donna passage à deux personnes derrière lesquelles elle se referma, sans bruit. C'était un homme et une femme. Ce ne fut pas sans peine que Casimodo parvinte à reconnaître dans l'homme le beau capitaine, dans la femme la jeune dame qui l'avait vu le matin souhaiter la bienvenue à l'officier, du haut de ce même balcon. La place était parfaitement obscure, et un double rideau cramoisie qui était retombé derrière la porte au moment où elle s'était refermée ne laissait guère arriver sur le balcon la lumière de l'appartement. Le jeune homme et la jeune fille, autant qu'on pouvait juger notre sourd qui n'entendait pas une de leurs paroles, paraissaient s'abandonner un fort tendre tête à tête. La jeune fille semblait avoir permis à l'officier de lui faire une ceinture de son bras et résistait doucement à un baiser. Casimodo assistait d'en bas à cette scène d'autant plus gracieuse à voir qu'elle n'était pas faite pour être vue. Il contemplait ce bonheur, cette beauté avec amertume. Après tout, la nature n'était pas muette chez le pauvre diable, et sa colonne vertébrale, toute méchamment tordue qu'elle était, n'était pas moins frémissante qu'une autre. Ils sont jet à la misérable part que la providence lui avait faite, que la femme, l'amour, la voluptée lui passerait éternellement sous les yeux et qu'il ne ferait jamais que voir la félicité des autres. Mais ce qui le déchirait le plus dans ce spectacle, ce qui mêlait de l'indignation à son dépit, c'était de penser à ce que devait souffrir l'Egyptienne si elle voyait. Il est vrai que la nuit était bien noire, que la Esmeralda, si elle était restée à sa place. Il n'en doutait pas, était fort loin, et que c'était tout au plus il pouvait distinguer lui-même les amoureux du balcon. Cela le consolait. Cependant, le rentretien devenait de plus en plus animé. La jeune dame paraissait supplier l'officier de ne rien lui demander de plus. Casimodo ne distinga de tout cela que les belles mains jointes, les sourires mêlées de l'âme, les regards levés aux étoiles de la jeune fille, les yeux du capitaine hardement abaissés sur elle. Heureusement, quand la jeune fille commençait à ne plus lutter que faiblement, la porte du balcon se rouvrit subitement, une vieille dame parue, la belle semblât confuse, l'officier pritonnait d'épiter, et tous trois rentrèrent. Un moment après, un cheval piaffa, sous le porche et le brillant officier, enveloppé de son manteau de nuit, passa rapidement devant Casimodo. Le sonneur lui laissa doubler l'angle de la rue, puis il se mit à courir, appelé lui, avec son agilité de singe en criant, « Hé ! le capitaine ! ! le capitaine s'arrêta. — Comme veut ce maraud, dit-il, en avisant dans l'ombre cette espèce de figure d'éancher qui accourait vers lui en caotant. Casimodo, cependant, était arrivé à lui et avait pris hardement la bride de son cheval. — Suivez-moi, capitaine, il y a ici quelqu'un qui veut vous parler. — Corne, mamme, comme l'a fait Buss, voilà un vilain oiseau ébourifié qui me semble avoir vu quelque part. — Oulah, maître, veux-tu bien laisser la bride de mon cheval ? — Capitaine, répondit le sourd, ne me demandez-vous pas qui ? — Je te dis de lâcher mon cheval, repartis, fais-vous s'impatienter. — Que veut ce drôle qui se penne au chanfrein de mon déterrier ? — Est-ce que tu prends mon cheval pour une potence ? — Casimodo, loin de quitter la bride du cheval, se disposait à lui faire rebrousser chemin. Ne pouvant s'expliquer la résistance du capitaine, il se hâte à de lui dire. — Venez, capitaine, c'est une femme qui vous attend. — Il ajouta avec effort, une femme qui vous aime. — Rars facins, dit le capitaine, qui me croit obligé d'aller chez toutes les femmes qui m'aiment ou qui le disent. Et si, par hasard, elle te ressemble face de chat huant, dis à celle qui t'envoie que je vais marier et qu'elle aille au diable. — Écoutez, c'est criat Casimodo, croyant vaincre d'un mot son hésitation. — Venez, monseigneur, c'est l'égyptienne que vous savez. — Ce mot fit en effet une grande impression sur Febus, mais non celle que le sourd en attendait. On se rappelle que notre galante officielle s'était retiré avec Fleur de Lis quelques moments avant que Casimodo sauvât la condamnée des mains de Charmolu. Depuis, dans toutes ses visites aux logis gondelauriers, il s'était bien gardé de reparler de cette femme dont le souvenir, après tout, lui était pénible. Et de son côté, Fleur de Lis n'avait pas jugé politique de lui dire que l'égyptienne vivait. Febus croyait donc la pauvre similaire morte et qu'il y avait déjà un ou deux mois de cela. Ajoutons que depuis quelques instants, le capitaine s'en jette à l'obscurité profonde de la nuit, à la laideur surnaturelle, à la voie sépulcrale de l'étrange messager, que minuit était passé, que la rue était déserte, comme le soir où le moine bourrule avait accosté, et que son cheval soufflait en regardant Casimodo. « Égyptienne, se criataient presque frais, oh, ça, vient-tu de l'autre monde ? » Et il mis sa main sur la poignée de sa dague. « Vite, vite, dit le sourd, cherchant entraîné le cheval, pas d'ici. Febus lui assaina un vigoureux coup de botte dans la poitrine. Leu de Casimodo était un cela. Il fit un mouvement pour se jeter sur le capitaine. Puis, il dit en ce roi dissent, oh, que vous êtes heureux qu'il y ait quelqu'un qui vous aime. Il appuia sur le mot « quelqu'un » et lâchant la bride du cheval. Aller-vous-en. Febus piqua des deux en jurant, Casimodo le regarda sans foncer dans le brouillard de la rue. « Oh ! disait Tuba le pauvre sourd, refusait cela. Il rentra dans notre dame, allume à sa lampe et remonta dans la tour. Comme il l'avait pensé, la bohémienne était toujours à la même place. Du plus loin qu'elle l'a perçue, elle courut à lui. Seul, se criataient-elle en joignant douloureusement ses bellements. Je n'ai pu le retrouver d'y froidement Casimodo. Il fallait l'attendre toute la nuit, reprit-elle avec emportement. Il vit son geste de colère et comprit le reproche. Je le guêterai mieux d'une autre fois, dit-il, en baissant la tête. « Va-t-en, lui, dit-elle, il l'a quittat. Elle était mécontente de lui. Il avait mieux aimé être maltraité par elle que de l'affliger. Il avait gardé toute la douleur pour lui. À dater de ce jour, l'Egyptienne ne le vit plus. Il sait ça devenir à sa cellule. Tout au plus, entrevoyait-elle quelquefois au sommet d'une tour la figure du sonneur mélancoliquement fixé sur elle. Mais dès qu'elle la percevait, il disparaissait. Nous devons dire qu'elle était peu affligée de cette absence volontaire du pauvre bossu. Au fond du cœur, elle lui en savait gré. Au reste, Casimodo ne se faisait pas illusion à cet égard. Elle ne le voyait plus, mais il sentait la présence d'un bon génie autour d'elle. Ses provisions étaient renouvelés par une main invisible pendant son sommet. Un matin, elle trouva sur sa fenêtre une cage d'oiseau. Il y avait au-dessus de sa cellule une sculpture qui lui faisait peur. Elle l'avait témoigné plus d'une fois devant Casimodo. Un matin, car toutes ces choses-là se faisaient la nuit, elle ne l'avait plus. On l'avait brisé. Celui qui avait grimper jusqu'à cette sculpture avait dû risquer sa vie. Quelquefois le soir, elle entendait une voix cachée sous les abavants du clocher chanté comme pour l'endormir une chanson triste et bizarre. C'était des verres sans rimes, comme un sourd en peut faire. « Ne regarde pas la figure, jeune fille regarde le cœur. Le cœur d'un beau jeune homme est souvent diffombe. Il y a des cœurs où l'amour ne se conserve pas. Jeune fille de sa pein n'est pas beau, n'est pas beau comme le peuplier. Mais il garde son feuillage d'hiver. » Et là, à quoi bon dire cela ? Ce qui n'est pas beau, à tort d'être. La beauté n'aime que la beauté. Avril tourne le dos à janvier. La beauté est parfaite, la beauté peut tout. La beauté est la seule chose qui n'existe pas à demi. Le corbeau ne vole que le jour. Le hibou ne vole que la nuit. Le signe vole la nuit et le jour. Un matin, elle vit en s'éveillant sur sa fenêtre deux vases pleins de fleurs. L'un était un vase de cristal fort beau et fort brillant, mais fêlée. Il avait laissé fuir l'eau dont on l'avait remplie et les fleurs qu'il contenait étaient fanées. L'autre était un pot de gré, grossier et commun, mais qui avait conservé toute son eau et dont les fleurs étaient restées fraîches et vermelles. Je ne sais pas si ce fut avec intention, mais la Esmalalda a pris le bouquet fané et le porta toujours sur son sang. Ce jour-là, elle n'entendit pas la voix de la tour chantée. Elle s'en soucia médiocrement. Elle passa ses journées à caresser Jali, à épier la porte du logique ondolaurier, à s'entretenir tout bas de febus et à émietter son pain aux irondels. Elle avait du reste tout à fait cessé de voir, cessé d'entendre Casimodo. Le pauvre sonneur semblait avoir disparu de l'église. Une nuit pourtant, comme elle ne dormait pas et son jet à son beau capitaine, elle entendit soupirer près de sa cellule, effrayer et se leva, et vite à la lumière de la lune, une masse informe couchée en travers devant sa porte. C'était Casimodo qui dormait là sur une pierre. Fin du chapitre IV du livre IX Chapitre V du livre IX de Notre-Dame-de-Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame-de-Paris par Victor Hugo. Livre IX. Chapitre V La clé de la porte rouge Cependant la voix publique avait fait connaître à l'archidiacre de quelle manière miraculeuse l'Égyptien n'avait été sauvée. Quand il a pris cela, il ne su ce qu'il en éprouvait. Il s'était arrangé de la mort de la Esmeralda. De cette façon, il était tranquille. Il avait touché le fond de la douleur possible. Le cœur humain, dont Claude avait médité sur ses matières, ne peut contenir qu'une certaine quantité de désespoir. Quand l'éponge était imbibée, la mer peut passer dessus sans y faire entrer une langue de pluie. Or, la Esmeralda morte, l'éponge était imbibée. Tout était dit pour donc Claude sur cette terre. Mais la sentière vivante et faibus aussi, c'étaient les tortures qui recommençaient, les secousses, les alternatives, la vie. Et Claude était là de tout cela. Quand il su cette nouvelle, il s'enferma dans sa cellule du cloître. Il ne parut ni aux conférences capitulaires, ni aux offices. Il ferma sa porte à tous, même à l'évêque. Il reste amuré de cette sorte plusieurs semaines. On le crue malade. Il les tête, en effet. Que faisait-il ainsi enfermé ? Sous quelle pensée l'infortuné se débattait-il ? Livrait-il une dernière lutte à sa redoutable passion ? Combina-t-il un dernier plan de mort pour elle et de perdition pour lui ? Son genre, son frère chéri, son enfant gâté, vingt-une fois à sa porte, frappa, jurat, suppliat, se nomme à dix fois. Claude n'ouvrit pas. Il passait des journées entières la face collée au vitre de sa fenêtre. De cette fenêtre, située dans le cloître, il voyait le lojet de la Esmeralda. Il avoyait souvent elle-même avec sa chèvre, quelquefois avec Casimodo. Il remarquait les petits soins du vilain sourd, ses obéissances, ses façons délicates et soumises avec l'Egyptienne. Il se rappelait, car il avait bonne mémoire, lui, et la mémoire et la tourmenteuse des jaloux, il se rappelait le regard singulier du sonneur sur la danseuse un certain soir. Il se demandait quelle motif avait pu pousser Casimodo à la sauver. Il fut un moins de mille petites scènes entre la bohémienne et le sourd dont le pantomime, vu de loin et commenté par sa passion, lui parut fortendre. Il se défiait de la singularité des femmes. Alors il sentit confusément s'éveiller en lui une jalousie à laquelle il ne se fut jamais attendu, une jalousie qui le faisait rougir de honte et d'inignation. Passe encore pour le capitaine, mais celui-ci. Cet pensée le bouleversait. C'est une nuit état affreuse. Depuis qu'il savait l'Egyptienne vivante, les froides idées de spectre et de tombe qu'il l'avait obsédé un jour entier s'était évenoui. Et la chair revenait l'égionné. Il se tordait sur son lit de sentir la brune jeune fille si près de lui. Chaque nuit, son imagination délirante lui représentait la esmeralda dans toutes les attitudes qui avaient le plus fait bouillir ses veines. Il la voyait étendue sur le capitaine poignardé, les yeux fermés, sa belle gorge nue couverte du sang de Phoebus, à ce moment de délice où l'archidiacre avait imprimé sur ses lèvres pâles, se baisé dont la malheureuse, quoique à demi-morte, avait senti la brûlure. Il la revoyait déshabillée par les mains sauvages des torsionnaires, laissant maître à nu et emboitée dans le brodequin au vis de fer son petit pied, sa jambe fine et ronde, son genou sauple et blanc. Il revoyait encore ce genou d'ivoire resté seul en dehors de l'horrible appareil de torteru. Il se figurait enfin la jeune fille en chemise, l'accord au cou, épaule nue, pieds nus, presque nus, comme il l'avait vu le dernier jour. Ses images de volupté faisaient crispé ses points et courir un frisson le long de ses vertèbres. Une nuit entre autres, elles échouent vers, si cruellement dans ses artères son sang de vierge et de prêtre qu'il mordit son orier, saute à haut de son lige, jeta un surpli sur sa chemise et sorti de sa cellule, sa lampe à la main, à demi-nus, effarée, l'œil en feu. Il savait où trouver la clé de la porte rouge, qui communiquait du cloître à l'église, et il avait toujours celui comme on sait, une clé de l'escalier des tours. Fin du chapitre 5 du livre 9 Chapitre 6 du livre 9 de Notre-Dame-de-Paris Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org Enregistré par Gilles Leblanc Notre-Dame-de-Paris par Victor Hugo Libre 9 chapitre 6 Suite de la Clé de la porte rouge Cette nuit-là, la Aesmeralda s'était endormie dans sa lojette, pleine d'oubli, d'espérance et de douce pensée. Il dormait depuis quelques temps, rêvant, comme toujours, de febuse, lorsqu'il lui semblait entendre du bruit autour d'elle. Elle avait un sommet léger et inquiet, un sommet d'oiseau. « En rien, la réveillait. Il ouvrit les yeux. La nuit était très noire. Cependant, il vit à sa lucarne une figure qui la regardait. Il y avait une lampe qui éclairait cette apparition. Au moment où elle se vit aperçue de la Aesmeralda, cette figure souffle à la lampe. Néanmoins, la jeune fille avait eu le temps de l'entrevoir. Ses paupières se refermaient de terreur. « Oh ! dit-elle d'une voix éteinte. Le prêtre. » Tout son malheur pensait lui revain comme dans un éclair. Elle retomba sur son lit, glacé. Un moment près, elle sentit le long de son corps un contact qui l'a fit tellement frameir qu'elle se dressa à réveiller et furieux sur son séant. Le prêtre venait de se glisser près d'elle. Il l'entourait de ses deux bras. Elle voulait crier, et ne pu. « Grand monstre, va-t-en, assassin, dit-elle d'une voie tremblante et basse, à forge de colère et d'épouvante. — Grâces, grâces, murmura le prêtre en lui imprimant ses lèvres sur les épaules. Elle lui est prise à tas de chauve à deux mains par son reste de cheveux, et s'efforça d'éloigner ses basés comme si suite étaient des morsures. — Grâces, répéter l'infortuné, si tu savais ce que c'est que mon amour pour toi. C'est du feu, du plan fondu, mille couteaux dans mon cœur. Il arrêta ses deux bras avec une force surhumaine. Et perdu, lâche-moi, lui dit-elle, où je te crache au visage. Il la lâcha. Avile-moi, frappe-moi, sois méchant, fais ce que tu voudras, mais grâces, aime-moi. Alors elle le frappe avec une fureur d'enfant, et le redissait ses belles mains pour lui meurtrer la face. — Va-t-en, démon ! — Aime-moi, aime-moi, pitié ! — cria le pauvre prêtre en se roulant sur elle et en répondant ses coups par des caresses. Tout à coup, elle le sentit plus fort qu'elle. Il faut en finir, dit-elle en grinçant des dents. Elle était subjuguée, palpitant, brisée entre ses bras à sa discrétion. Elle sentait une main la cive ségarée sur elle. Elle fit un dernier effort et se mit à crier « Au secours, à moi, revampire, revampire ! » Rien ne venait. Jallie seule le tête éveillée et baillait avec angoisse. « Tais-toi ! » disait le prêtre, à le temps. Tout à coup, en se débattant, en rampant sur le sol, la main de l'Egyptienne rencontra quelque chose de froid et de métallique. C'était le sifflé de Casimodo. Elle le saisit avec une convulsion d'espérance, le porta ses lèvres, et il siffla de tout ce qui lui restait de force. Le sifflé rendit un son clair, aigu, persant. « Qu'est-ce que cela ? » dit le prêtre. Presqu'au même instant, il se sentit enlevé par un bras vigoureux. La cellule est à sombre, il ne peut distinguer nettement qui le tenait ainsi, mais il entendit des dents claques et de rages. Il y avait juste assez de lumière et passe dans l'ombre pour qu'il vit brûlé au-dessus de sa tête une large lame de coute-là. Le prêtre crut à percevoir la forme de Casimodo. Il supposa que ce ne pouvait être que lui. Il se souvint d'avoir tributé en entrant contre un paquet qui était étendu en travers de la porte en dehors. Cependant, comme le nouveau venu ne proférait pas une parole, il ne savait que croire. Il se jeta sur le bras qui tenait le coute-là en criant « Casimodo ». Il oubliait, en ce moment de l'étresse, que Casimodo était sourd. En un clin d'œuf, le prêtre fut terrassé et senti un genou de plomb sapué sur sa potrine. À l'empreinte anguleuse de ce genou, il reconnut Casimodo. Mais que faire ? Comment de son côté être reconnu de lui ? La nuit faisait le sourd aveugle. Il était perdu. La jeune fille, sans pitié, comme une tigresse irritée, n'intervenait pas pour le sauver. Le coute-là se rapprochait de sa tête. Le moment était critique, tout à coup son adversaire parut pris d'une hésitation. « Pas de sens sur elle, » dit-il d'une voix sourde. C'était en effet la voix de Casimodo. Alors le prêtre senti la grosse main qu'il traînait par le pied hors de la cellule. C'est là qu'il devait mourir. Heureusement pour lui, la lune venait se lever depuis quelques instants. Quand ils eurent franchi la porte de la logète, son pâle rayon tomba sur la figure du prêtre. Casimodo le regarda en face, un tremblement le prit, et il lâcha le prêtre et recula. L'Egyptienne, qui s'était avancé sur le seuil de la cellule, vit avec surprise les rôles changées brusquement. C'était maintenant le prêtre qui menaçait, Casimodo, qui suppliait. Le prêtre, qui accablait le sourd de gestes de colère et de reproche, lui fut violemment signe de se retirer. Le sourd baissa la tête, puis il vint se mettre à genoux devant la porte de l'Egyptienne. — Mon Seigneur, dit-il d'une voix grave et résignée, vous ferez après ce qu'il vous plaira. Mais tu es moi d'abord. En parlant ainsi, il présentait au prêtre son coute-là. Le prêtre hors de lui se jeta dessus, mais la jeune fille fut plus prompte que lui. Elle arracha le couteau des mains de Casimodo et éclata de rire avec fureur, « approche, » dit-elle au prêtre. Elle tena la lame haute. Le prêtre demeura indici et du certainement frappé. « Tu n'oserais plus approcher l'âge, » lui cliait-elle. Puis elle ajouta avec une expression impitoyable et sachant bien qu'elle alla percer de mille fers rouges le cœur du prêtre. « Ah ! je sais que Febus n'est pas mort ! » Le prêtre renversa Casimodo à terre d'un coup de pied et se replongea en frémissant de rage sous la voûte de l'escalier. Quand il fut parti, Casimodo ramassa le sifflé qui venait de sauver l'Egyptienne. « Il se rouillait, » dit-il, en le lui rendant. Puis il la laissa seul. La jeune fille, bouleversée par cette scène violente, tomba épuisée sur son lit et se mit à pleurer à sanglot, son horizon redevenait sinistre. De son côté, le prêtre était rentré à tâton dans sa cellule. C'en était fait. Don Claude était jaloux de Casimodo. Il répétât d'un air pensif sa fatal parole. Personne ne l'aura. Fin du chapitre VI du livre IX Chapitre I du livre X de Notre-Dame-de-Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame-de-Paris par Victor Hugo. Livre X. Chapitre I Gringoire a plusieurs bonnes idées de suite, rues des beaux-madins. Depuis que Pierre Gringoire avait vu comment toute cette affaire prouvenait, et que décidément il y aurait corde, pandaison et autres désagréments pour les personnages principaux de cette comédie, il ne s'était plus soucié de s'emmêler. Les truands, parmi lesquels il était resté considérant qu'en dernier résultat c'était la meilleure compagnie de Paris, les truands avaient continué de s'intéresser à l'Egyptienne. Il avait trouvé cela fort simple de la part des gens qui n'avaient comme elles d'autres perspectives que Charmoulu et Torteru, et qui ne chauvouchaient pas comme lui dans les régions imaginaires entre les deux ailes de Pegasus. Il avait appris par leur propos que son épousé au pot cassé s'était réfugié dans Notre-Dame, et il en était bien aise. Mais il n'avait pas même la tentation d'y aller voir. Il songeait quelquefois à la petite chèvre, et c'était tout. Du reste, le jour, il faisait des tours de force pour vivre, et la nuit, il élucubrait un mémoire contre l'évêque de Paris. Car il se souvenait d'avoir été inondé par les roues de ses moulins, et il lui en gardait rancune. Il s'occupait aussi de commenter le bel ouvrage de Baudrilles-Rouges, évêque de noyons et de tournées. Des coupes à pétrarômes. De la coupe des pierres. Ce qui lui avait donné un goût violent pour l'architecture, penchant qui avait remplacé dans son cœur sa passion pour l'hermétisme, dont il n'était d'ailleurs qu'un corollaire naturel, puisqu'il y a un lien intime entre l'hermétique et la masonnerie. Gringoire avait passé de l'amour d'une idée à l'amour de la forme de cette idée. Un jour, il s'était arrêté près de Saint-Germain-L'Oxerois, à l'angle d'une logie qu'on appelait le Forle-Evec, lequel faisait face à un autre qu'on appelait le Forle-Roi. Il y avait, à ce Forle-Evec, une charmante chapelle du XIVe siècle, dont le chevet donnait sur la rue. Gringoire en examinait des votements les sculptures extérieures. Il était dans un de ses moments de jouissance égoïste, exclusive, suprême, où l'artiste ne voit dans la monde que l'art et voit le monde dans l'art. Tout à coup, il sent une main se poser gravement sur son épaule. Il se retourne. C'était son ancien ami, son ancien maître, M. l'Archidiacre. Il resta stupéfait. Il y avait longtemps qu'il n'avait vu l'Archidiacre, et Don Claude est à un de ses hommes solenels et passionnés, dont la rencontre dérange toujours l'équilibre d'un philosophe sceptique. L'Archidiacre garda quelques instants un silence pendant lequel Gringoire eut le loisir de l'observer. Il trouva Don Claude bien changé, pâle comme un matin d'hiver, les yeux cavent, les cheveux presque blancs. Ce fut le prêtre qui rompit enfin le silence en disant d'un ton tranquille mais glacial. — Comment vous portez-vous, M. Pierre ? — Ma santé ? répondit Gringoire. — Eh ! on en peut dire ceci et cela. Toutefois l'ensemble est bon. Je ne prends trop de rien. Vous savez, maître, le secret de ce bien porté, selon Hippocrates, Ideste, Sibi, Potus, Somni, Venus, Omnia, Modérata, Sint, note. C'est que main, boisson, sommet, amour, tout soit modéré. Fin de note. Vous n'avez donc aucun souci, maître Pierre, repris l'Archidiacre en regardant fixement Gringoire ? Ma foi, non ? Et que faites-vous maintenant ? Vous voyez, mon maître, j'examine la coupe de ses pierres et la façon dont est fouillée ce barrelief. Le prêtre se mit à sourire, de se sourire à mer qui ne relève qu'une des extrémités de la bouche. Et cela vous amuse ? C'est le paradis, s'est créé à Gringoire. Et se penchant sur les sculptures avec la mine éblouie d'un demonstrateur de phénomène vivant, est-ce donc que vous ne trouvez pas, par exemple, cette métamorphose de basse taille exécutée avec beaucoup d'adresses de miniardises et de patience ? Regardez cette colonnette. Autour de quel chapitre avez-vous vu feu plus tendre et mieux caressé du ciseau ? Voici trois rondes basses de Jean Maïvan. Ce ne sont pas les plus belles œuvres de ce grand génie. Néanmoins, la naïveté, la douceur des visages, la guilleté des attitudes et des drapris, et cet agrément inexplicable qui se mêle dans tous les défauts, rend les figurines bien agueillées et bien délicates, peut-être même trop. Vous trouvez que ce n'est pas divertissant ? Si fait, dit le prêtre. Et si vous voyez l'intérieur de la chapelle, repris de poète avec son enthousiasme vavard, partout des sculptures, c'est tout fût comme un cœur de choux, la psyde est d'une façon forte des votes d'essies particulières que je n'ai rien vu de même ailleurs. Donc l'autre l'interrompit. Vous êtes donc heureux ? Gringoire répondit avec feu. En honneur, oui, je d'abord aimais des femmes puis des bêtes, maintenant j'aime des pierres. C'est tout aussi amusant que les bêtes et les femmes, et c'est moins perfide. Le prêtre mis sa main sur son front. C'était son geste habituel. En vérité. Tenez, dit Gringoire, on a des jouissances. Il prit le bras du prêtre qui se laisse à aller, et le fit entrer sous la tourelle de l'escalier de Fort Lévesque. Voilà un escalier. Chaque fois que je le vois, je suis heureux. C'est le dégré de la manière la plus simple et la plus rare de Paris. Toutes les marches sont par-dessous délardées. Sa beauté et sa simplicité consistent dans les girons de l'une et de l'autre, portant un pied ou un viron, qui sont entrelacés, enclavés, emboîtés, enchaînés, enchacés, entretaillés l'un dans l'autre et s'entremordent d'une façon vraiment ferme et gentille. Et vous ne désirez rien ? Non. Et vous ne regrettez rien ? Ni regrette ni désire. J'ai arrangé ma vie. — Ce qu'arrange les hommes, dit Claude, les choses le dérange. — Je suis un philosophe pironien, répondit Gringoire, et je tiens tout en équilibre. — Et comment la gagnez-vous, votre vie ? — Je fais encore celle-là des épopées et des tragédies, mais ce qui me rapporte le plus, c'est l'industrie que vous me connaissez, mon maître. Portez des pyramides de chaise sur mes dents. Le métier est grossier pour nos philosophes. — C'est encore de l'équilibre, dit Gringoire. Quand on a une pensée, on la retrouve en tout. — Je le sais, répondit leur Chidiac. — Après un silence, le prêtre reprit. Vous êtes néanmoins assez misérable ? — Misérable ? Oui. — Malheureux ? Non. En ce moment, un bruit de chevaux suffit à entendre, et nos deux interlocuteurs virent défilés au bout de la rue une compagnie des archers de l'ordonnance du roi, les Lances Haute, l'officier en tête. Ma cabalcade était brillante et raisonnée sur le pavé. — Comme vous regardez cet officier, dit Gringoire, à la Chidiac. C'est que je crois le reconnaître. — Comment le nommez-vous ? — Je crois, dit Claude, qu'il s'appelle Phébus de Château Perse. — Phébus ? Un nom de curiosité. — Il y a aussi Phébus, compte de foi. J'ai souvenir d'avoir connu une fille qui ne jurait que par Phébus. — Venez-vous en, dit le prêtre. J'ai quelque chose à vous dire. — Depuis le passage de ce troupe, quelque agitation perçait sous l'enveloppe glacial de l'archidiacre. Il se mit à marcher. Gringoire le suivait, habitué à lui obéir, comme tout ce qui avait été approché une fois cet homme plein d'ascendants. Ils arrivaient en silence jusqu'à la rue des Bernardins qui étaient assez dessertes. — Donc, Claude, s'y arrêta. — Qu'avez-vous à me dire, mon maître ? — lui demanda Gringoire. — Est-ce que vous ne trouvez pas, répondit l'archidiacre d'un air de profonde réflexion, que l'habit de ces cavaliers que nous venons de voir est plus beau que le vôtre et que le mien ? — Gringoire hoche à la tête. — Ma foi, j'aime mieux ma gonelle jaune et rouge que ses écailles de fer et d'acier, beau plaisir de faire à marchand le même bruit que le pied de la ferraille par un tremblementaire. — Donc, Gringoire, vous n'avez jamais porté envie à ces beaux fils en orcton de guerre ? — Envie de quoi, monsieur l'archidiacre, de leur force, de leur armure, de leur discipline ? — Mieux valent la philosophie et l'indépendance en guenille, j'aime mieux être le tête de mouche que que de lion. — Cela est singulier, dit le prêtre, rêveur, une belle livrée et pourtant belle. — Gringoire, le voyant pensif, le quitta pour aller admirer le porche d'une maison voisine. — Et le revend en frappant des mains. — Si vous étiez moins occupé des beaux habits des gens de guerre, monsieur l'archidiacre, je vous plierai d'aller voir cette porte. — Et aujourd'hui, la maison du sœur Aubry a eu une entrée la plus superbe du monde. — Pierre Gringoire, dit l'archidiacre, qu'avez-vous fait de cette petite danseuse égyptienne ? — La Esmeralda, vous changez bien brusquement de conversation. — N'est-elle pas votre femme ? — Oui, au moyen d'une cruche cassée. Nous en avions pour quatre ans. — À propos, ajoute à Gringoire en regardant l'archidiacre d'un air à demi-gogna, vous y pensez donc toujours ? — Et vous, vous n'y pensez plus ? — Peu, j'ai tant de choses. Mon Dieu, que la petite chèvre était jolie. — Cette beau-émienne ne vous avait-elle pas sauvé la vie ? — C'est par Dieu vrai. — Et bien, qu'est-elle devenue ? — Qu'en avez-vous fait ? — Je ne vous dirai pas. Je crois qu'ils l'ont pendue. — Vous croyez ? — Je ne suis pas sûr. Quand j'ai vu qu'ils voulaient pendre les gens, je me suis retiré du jeu. — C'est là tout ce que vous en savez ? — Attendez donc. On m'a dit qu'elle s'était réfugiée dans Notre-Dame, et qu'elle y était en sûreté, et j'en suis ravi. Et je n'ai pu découvrir si la chèvre s'était sauvée avec elle, et c'est tout ce que j'en sais. — Je vais vous en apprendre davantage, cria Don Claude, et sa voix, jusqu'à leur base, lente et presque saude, était devenue tenant. Elle est en effet réfugiée dans Notre-Dame, mais dans trois jours la justice les reprendra, et elle sera pendue en grève. Il y aura du Parlement. — Voilà qui est fâcheux, dit Gringoire. Le prêtre, en un clin d'œuf, était redevenu froid et calme. — Et qui, diable, repris de poètes, s'est donc amusé à solliciter un arrêt de réintégration ? Est-ce qu'on ne pouvait pas laisser le Parlement tranquille ? Qu'est-ce que cela fait qu'une pauvre fille s'abrite sous les arcs boutants de Notre-Dame à côté les nids d'Irondelle ? — Il y a des satans dans le monde, répondit l'archidiac. — Cela est diablement mal en mancher, observa Gringoire. — L'archidiac reprise après un silence. — Donc elle vous a sauvé la vie ? — Chez mes bons amis les Turandiers, un peu plus, un peu moins, j'étais pendu. Ils en seraient fâchés aujourd'hui. — Est-ce que vous ne voulez rien faire pour elles ? — Je ne demande pas mieux, donc l'autre. Mais si je vais m'entortiller une vilaine à faire autour du corps ? — Qu'importe. — Bah, qu'importe ! Vous êtes bons, vous, mon maître ? J'ai deux grands ouvrages, commencez. Le prêtre se frappa le front. Malgré le calme qu'il affectait, de temps en temps un geste violent révélait ses convulsions intérieures. — Comment la sauver ? — Gringoire lui dit, mon maître, je vous répondrai. — Il padelte. Ce qui veut dire, en Turc, Dieu est notre espérance. — Comment la sauver ? répetta Claude, rêveur. — Gringoire, à son tour, se frappa le front. — Écoutez, mon maître, j'ai de l'imagination. Je vais vous trouver des expédients. Si on demandait la grâce au roi, à Louis XI, une grâce, pourquoi pas ? — Va prendre son os au tigre. Gringoire se mit à chercher de nouvelles solutions. — Eh bien, tenez. Voulez-vous que j'adresse au matron une requête avec déclaration que la fille est enceinte ? Cela fit étinceler la creuse prunelle du prêtre. — Enceinte, drôle, est-ce que tu en sais quelque chose ? — Gringoire fut effrayé de son air. Il se hâta de dire. — Oh, non, pas moi. Notre mariage était un vrai folis maritagium. — Note, mariage faite avec ceux du dehors. — Fin de note. — Je suis resté dehors. Mais enfin, on obtiendrait un sursi. — Folie, infamie, tais-toi. — Vous avez hâte de vous fâcher, Gringoire. On obtient un sursi. Cela ne fait de mal à personne. Et cela fait gagner quarante deniers parisies au matron, qui sont de pauvres femmes. Le prêtre ne l'écoutait pas. — Il faut pourtant qu'elle sorte de là, murmura-t-il. L'arrêt est exécutoie sous trois jours. D'ailleurs, il n'y aurait pas d'arrêt, ce quasiment d'eau. Les femmes ont des goûts bien dépravés. Il ose à la voix. — Maître Pierre, j'ai bien réfléchi. Il n'y a qu'un moyen de salut pour elle. Lequel ? — Moi, je n'en vois plus. — Écoutez, maître Pierre, souvenez-vous que vous lui devez la vie ? Je vais vous dire franchement mon idée. L'église est guettée jour et nuit. On en laisse sortir que ceux qu'on y a vus entrer. Vous pourrez donc entrer. Vous viendrez. Je vous introduirai près d'elle. Vous changez d'habit avec elle. Elle prendra à votre pourpoint. Vous prendrez sa jupe. Cela va bien jusqu'à présent, observant le philosophe. Et puis ? Et puis elle sortira avec vos habits. Vous resterez avec les siens. On vous pendra peut-être, mais il sera sauvé. Gringoire se gratallorait avec un air très sérieux. — Tiens, dit-il. Voilà une idée qui ne me serait jamais venue toute seule. À la proposition inattendue de Don Claude, la figure ouverte et bénigne du poète s'était brusquement rembrunie, comme un riz en paysage d'Italie quand il survient à un coup de vent malencontreux qui écrase un nuage sur le soleil. — Eh bien, Gringoire, que dites-vous du moyen ? — Je dis, mon maître, qu'on ne me pendra pas peut-être, mais qu'on me pendra indubitablement. Cela ne nous regarde pas. — La peste, dit Gringoire. Elle vous a sauvé la vie. C'est une dette que vous payez. Il y en a bien d'autres que je ne paie pas. Maître Pierre, il le faut absolument. — L'archidiacre parlait avec empire. — Écoutez, Don Claude, répondit le poète, tout consterné. Vous tenez à cette idée et vous avez tort. Je ne vois pas pourquoi je me ferai pendre à la place d'un autre. Qu'avez-vous donc tant qui vous attache à la vie ? — Ah, mille raisons ! — Lesquels, s'il vous plaît ? — Lesquels ? — L'air, le ciel, le matin, le soir, le clair de lune, mes bons amis l'étruant, nos gorges chaudes avec les vilotières, les belles architectures de Paris étudiées, trois gros livres à faire, dont un contre les vainques et ses moulins. Que sais-je, moi ? Anaxagora disait qu'il était au monde pour admirer le soleil. Et puis j'ai le bonheur de passer toutes mes journées du matin au soir avec un homme de génie qui est moi. Et c'est fort agréable. — T'aies-tu à faire un gros lot ? grommela leur chidiacre. Et parle cette vie que tu te fais si charmante. Qui te l'a conservée ? À qui dois-tu de respirer cet air, de voir ce ciel et de pouvoir encore amuser ton esprit d'allouette, de bivuser et de folie ? Sans elle, où serais-tu ? Tu veux donc qu'elle meurt, elle par qui tu es vivant ? Qu'elle meurt cette créature belle, douce, adorable, nécessaire à la lumière du monde, plus divine que Dieu. Tandis que toi, demi-sage et demi-fous, veine et bouche de quelque chose, espèce de végétal qui croit marcher, qui croit penser, tu continueras à vivre avec la vie que tu lui avolais, aussi inutile qu'une chandelle en plein midi. — Allons, un peu de pitié, Gringoire. Sois généreux à ton tour. C'est elle qui a commencé. Le prêtre était vehement. Gringoire l'écouta d'abord avec un air indéterminé, puis il s'attendrit, et finit par faire une grimace tragique qui fit ressembler à cela blême figure à celle de nouveau nez qui a la colic. — Vous êtes pathétique, dit-il, en essuyant une larme. — Eh bien, j'y réfléchirai. C'est une drôle idée que vous avez eue là, après tout pour suiviter l'apprentissance. Qui sait ? Peut-être ne me pendront-ils pas. N'épousent pas toujours qui fiancent. Quand ils me trouveront dans cette lojette si grotesquement affulée, en jeûpe et en coiffe, peut-être éclateront-ils de rire. Et puis s'ils me pendent, eh bien, l'accord, c'est une mort comme une autre, ou, pour mieux dire, ce n'est pas une mort comme une autre. C'est une mort dingue du sage qui a osillé toute sa vie, une mort qui n'est ni chère ni poisson, comme l'esprit du véritable sceptique, une mort toute emprunte de pironisme et d'hésitation qui tient le milieu entre le ciel et la terre qui vous laisse en suspens. C'est une mort de philosophe et j'y ai été prédestiné, peut-être. Il est magnifique de mourir comme on a vécu. Le prêtre l'interrompit. Est-ce convenu ? Qu'est-ce que la mort a tout prendre ? Poursuivi Gringoire avec exaltation. Un mauvais moment, un payage, le passage de peu de choses à rien. Quelqu'un ayant demandé à Cercida, mégalopéritant, s'il mourrait volontiers ? « Pourquoi non ? répondit-il. Car, après ma mort, je verrai ces grands hommes, Pythagoras, entre les philosophes, Écateus entre les historiens, Homer entre les poètes, Olymp entre les musiciens. » L'archidiacre lui présenta la mort. « Donc c'est dit, vous viendrez demain. Ce geste ramena Gringoire au positif. « Ah, ma foi non, dit-elle d'un ton, d'un homme qui se réveille. Être pendu, c'est trop absurde. Je ne veux pas. Adieu alors. » Et l'archidiacre ajouta entre ses dents, « Je te retrouverai. » « Je ne veux pas que ce diable d'homme me retrouve pendant sa Gringoire, et il courut après Don Claude. Tenez, M. l'archidiacre, pas d'humeur entre vieux amis. Vous vous intéressez à cette fille, à ma femme, veux-je dire, c'est bien. Vous avez imaginé un stratagème pour la faire sortir sauf de notre dame, mais votre moyen est extrêmement désagréable pour moi, Gringoire. Si j'en avais un autre, moi, je vous préviens qu'il vient de me survenir à l'instant une inspiration très lumineuse. Si j'avais une idée expédiente pour la tirer du bonvet passant, qu'on promette mon coup avec le moindre nez-coulant. Qu'est-ce que vous diriez ? Cela ne vous suffirait-il point ? M'était-il absolument nécessaire que je sois pendu pour que vous soyez content ? Le prêtre arrachait d'impatience les boutons de sa soutenne. Ruisseau de paroles. Quel est ton moyen ? « Oui, reprit Gringoire, se parlant à lui-même et touchant son nez avec son index en signe de méditation. C'est cela. Les Thuréans sont de braves fils. La tribu d'Égypte l'aime. Ils se leveront au premier mot. Rien plus facile. Un coup de main. À la faveur du désordre, on l'enlèvera aisément. Dès demain soir. Ils ne demanderont pas mieux. Le moyen parle, dit le prêtre, en le secouant. Gringoire se tourna majestueusement vers lui. « Laissez-moi donc. Vous voyez bien que je compose. Il réfléchit encore quelques instants. Puis il se mit à battre des mains à sa pensée en criant. Admirable. Réussait sûr. Le moyen, reprit Claude en colère. Gringoire était radieux. Venez que je vous dise cela tout bas. C'est une contre-mine vraiment gaillarde et qui nous tire tous d'affaires. Par Dieu, il faut convenir que je ne suis pas un imbécile. Il s'interrompit. « Ah ! ça ! La petite chèvre était là avec la fille. Oui, que le diable t'emporte. C'est qu'il l'aurait pendu aussi, n'est-ce pas ? Qu'est-ce que cela me fait ? Oui, il l'aurait pendu. Ils ont bien pendu une truie le mois passée. Le bourrel aime cela. Il mange la bête après. Pendre ma jolie giallie pauvre petite agneau. « Malédiction ! s'écria donc, Claude. Le bourrel, c'est toi. Quel moyen de salut as-tu donc trouvé, drôle ? Faudra-t-il t'accoucher ton idée avec le forceps ? « Tout beau, maître. Voici. Gringoire se pencha à l'horaire de lâcher d'Iacre et lui parle à très bas, en jetant un regard inquiet d'un bout à l'autre de la rue où il ne passe pourtant personne. Quand il lui finit, donc Claude lui prit la main et lui dit froidement, « C'est bon. À demain. À demain, répète à Gringoire, étant dit que l'Archidiacre s'éloignait d'un côté et s'en alla de l'autre en se disant en demi-voix. Voilà une fière affaire, M. Pierre Gringoire. N'importe. Il n'est pas dit, parce qu'on est petit, qu'on s'effraiera d'une grande entreprise. Biton partant un grand taureau sur ses épaules. Les hoches que, les faubettes et les traquets traversent l'océan. Fin du chapitre I du livre X. Chapitre II du livre X de Notre-Dame de Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistrez par Gilles Leblanc. Notre-Dame de Paris par Victor Hugo. Libre X. Chapitre II. Faites-vous truant. L'Archidiacre, en rentrant au cloître, trouva à la porte de sa cellule son frère Jean Dumoulin, qui l'attendait et qui avait charmé les ennuis de l'attente en dessinant avec un charbon sur le mur un profil de son frère haine et enrichie d'un nez démesuré. Donc Lôde regarda à peine son frère. Il avait d'autres songes. Ce joyeux visage de Vaurien, dont le rayonnement avait tant de foi rasser haine et l'alsombre physionomie du prêtre, était maintenant impuissant à fondre la brume qui s'épaississait chaque jour davantage sur cette âme crompue, méphitique et stagnante. Mon frère dit timidement, Jean, je viens vous voir. L'Archidiacre ne leva seulement pas les yeux sur lui. Après, mon frère, le prix d'hypocrite, vous êtes si bon pour moi et vous me donnez de si bons conseils que je reviens toujours à vous. Ensuite, hélas, mon frère, c'est que vous aviez bien raison quand vous me disiez, Jean, Jean, c'est ça, docteurum doctrina, disciplorum disciplina. Note, la doctrine des docteurs, la discipline des disciples se perdent. Faites note. Jean, soyez sage, Jean, docte, Jean, ne perdrefait pas hors le collège sans légiter mes congés du maître. Ne battez pas les Picard, Noli, Juanès, Verberare et Picardos. Ne pourrissez pas comme une âme illettrée, quasi assinus illeteratus, sur le feu de l'école. Jean, laissez-vous punir à la discrétion du maître. Jean, allez tous les soirs à l'achapel et chantésie une ancienne avec verset et oraison à madame la glorieuse Vierge-Marie. Hélas, que c'était là de très excellente vie. Et puis ? Mon frère, vous voyez un coupable, un criminel, un misérable, un libertin, un homme énorme. Mon chère frère, Jean a fait de vos gracieux conseils paille et fumier, à fouler au pied. Jean suit bien chantier. Et le bon Dieu est extraordinairement juste. Tant que j'ai eu de l'argent, j'ai fait ripaille, folie et vie joyeuse. Oh que la débauche, si charmante de face et l'aide est rechignée par derrière. Maintenant je n'ai plus un blanc. J'ai vendu ma nappe, ma chemise et ma toie et plus de joyeuse vie. La belle chandelle est éteinte. Et je n'ai plus que la vilaine mèche de suif qui me fume dans le nez. Les filles se moquent de moi. Je bois de l'eau. Je suis bourré de romanres et de créanciers. Le reste des larchidiacles. Hélas, très cher frère, je voudrais bien me ranger à une meilleure vie. Je viens à vous plein de contrition. Je suis pénitant. Je me confesse. Je me frappe la poitrine à grands coups de poing. Vous avez bien raison de vouloir que je devienne un jour licencié et sous-moniteur du collège de Torsi. Voici que je me sens à présent une vocation magnifique pour cet état. Mais je n'ai plus d'ancre. Il faut que j'en rachète. Je n'ai plus pleume. Il faut que j'en rachète. Je n'ai plus de papier. Je n'ai plus de livre. Il faut que j'en rachète. J'ai grand besoin pour cela d'un peu de finance. Et je viens à vous, mon frère, le cœur plein de contrition. Est-ce tout ? Oui, dit le collier, un peu d'argent. Je n'en ai pas. Le collier dit alors d'un aile grave résolu en même temps. Eh bien, mon frère, je suis fâché d'avoir à vous dire qu'on me fait d'autre part de très belles offres et propositions. Vous ne voulez pas me donner d'argent ? Non ? En ce cas, je vais me faire truant. En prononçant ce mot monstrueux, il prit une mine d'Ajax, s'attendant à avoir tombé la faude sur sa tête. L'archidiacre lui dit froidement, « Faites-vous, truant ! » Jean le salue approfondément et redescendit l'escalier du cloître en sifflant. Au moment où il passait dans la cour du cloître sous la fenêtre de la cellule de son frère, il entendit cette fenêtre s'ouvrir. Le valet neit et vit passé par l'ouverture la tête severbe de l'archidiacre. « Va-t-en, diable ? » disait Don Claude. « Voici le dernier argent que tu auras de moi. En même temps, le prêtre jetat argent une bourse qui fit à l'écoleier une grosse basse au front, et Don Jean s'en alla à la fois fâché et content, comme un chien qu'on lapiderait avec des os à moelle. Fin du chapitre 2 du livre 10