 Sección 5 de un rubio multilínguero. Este recorrido es en el campo público. El rubio de Marcaim, trasladado en español por Ismael Enrique Arciniegas, read by Kendra Reagan. Los Rubayata 1. Despertad porque la mañana ha lanzado al bronce de la noche es la piedra que hace huir las estrellas y el cazador de Oriente aprisiona el alminar del sultán en un lazo de luz. 2. Soñando cuando la mano izquierda de la aurora tocaba en las nubes, oí una voz gritar dentro de la taberna. Despertad, pequeños los míos, y llenad la copa antes que el licor de la vida se seque en su vaso. 3. Y cuando cantó el gallo los que estaban ante la taberna gritaron, abrit la puerta, ya sabéis cuán poco tiempo nos ha estado de permanecer aquí y que una vez que hayamos partido no podremos volver jamás. 4. Ahora que el año nuevo hace revivirlos antiguos deseos, el alma llena de pensamiento se retira a la soledad donde florece sobre la rama la mano blanca de Moisés y Jesús suspira desde el hondo de la tierra. 5. En verdad Hiram se ha ido con todas sus rosas y la copa de siete anillos de ham sheet. Nadie sabe a dónde, pero siempre la villa ostenta su antiguo rubí y siempre florece un jardín a la orilla del agua. 6. Y los labios de David se han cerrado, pero en el divino trémulo y vibrante peble vi el ruiseñor grita en la rosa, vino, vino, vino, vino rojo que pinte de carminto amarillenta mejilla. 7. Ven llena la copa y arroja en logra de la primavera tomando invernal de arrepentimiento, el pájaro del tiempo tiene corto camino que volar y, ay, ya levanta el vuelo. 8. Y mil a mil corolas despiertan con el día y mil se deshacen en polvo y este mes primero del verano que trae la rosa se llevará a ham sheet y a kaikobat. 9. Pero ven con el viejo kajam y olvide el destino de kaikobat y kaikosuru. Deja Rustum derribar cuanto quiera que hatimta y convidia a cenar. Tú no les atiendas. 10. Ven conmigo al prado verde que se pone al desierto de la tierra de Sembradurad donde apenas se conocen los nombres de esclavo y sultan y compadece al sultan magmut en su trono. 11. Aquí bajo la fronda con un pan, un cántaro de vino, un libro de versos y tú a mi lado cantando en el desierto y el desierto es bastante paraíso. 12. ¿Cuán dulce es la mortal soberanía? Piensan algunos, otros. ¿Cuán vendido el paraíso futuro? A. Tome el dinero en la mano y dejen pas los sueños. Valiante música la de un tambor lejano. 13. Mira la rosa que florece en nuestro lado. Riendo, dice, florezco en el mundo. Rompo las borlas, le ceda de mi bolsa y arrojo su tesoro sobre el jardín. 14. Las esperanzas mundanales en que los hombres prenden su corazón se tornan ceniza o prosperan y luego como la nieve sobre la faz polvorienda del desierto lucen una hora o dos y pasan. 15. Y los que atesoraron el grano de oro y los que le arrojaron al viento como lluvia todos se convertirán en tierra y no de oro. De ese oro que los hombres una vez enterrados desean arrancar de nuevo a la tierra. 16. Piensa como en este campamento desmantelado cuyos pórticos son alternativamente la noche y el día sultan tras sultan, viven su hora o dos y siguen su camino. 17. Dicen que el león y el agardo tienen su corte donde Ham sheet se glorificó y vivió tanto y va gran a que el gran cazador ya se dormido para siempre aunque el asno salvaje pisotea su cabeza. 18. Algunas veces pienso que nunca florece tan roja la rosa como donde sangra algún césar enterrado que cada jacinto que adorne el jardín ha caído en su regazo de alguna cabeza en otro tiempo hermosa. 19. Y esta deliciosa hierba sobre la cual yacemos cuyo verde tierno flequea a la orilla del río. Ah, apoyémonos sobre ella suavemente porque quien sabe de que la vio visible y en otro tiempo amable brota. 20. Ay amor mío, che dan la copa que libra al hoy de las pasadas añoranzas y de los temores futuros. Mañana, tal vez mañana yo mismo perteneceré a los 7000 años de la hier. 21. Mirad, algunos de aquellos a quienes hemos amado los más amables y las mejores que el tiempo y el destino hayan prehusado en su lagar vivieron su copa uno o dos vueltas antes y uno a uno se hundieron silenciosamente en el descanso. 22. Y nosotros que ahora nos regocijamos en el lugar que ellos dejaron, que el verano viste de flores nuevas también descenderemos bajo la capa de tierra y haremos una capa de tierra para quien? 23. Ah, aprovechemos cuanto podamos lo que aún nos es dado gastar antes de que bajemos al polvo polvo en el polvo y bajo el polvo y hacer sin vino sin canción, sin cantor y sin fin. 24. Lo mismo a los que se preparan para hoy que a los que fijan la mirada en un mañana clama un mesín desde la torre de las tinieblas, locos vuestra recompensa no está ni aquí ni allá. 25. porque todos los santos y los sabios que han discutido sobre los dos mundos tan sabiamente son arrojados como profetas locos sus palabras se han desecho en burla y sus bocas están llenas de polvo. 26. Oh, ven con el viejo Callam y deja hablar a los sabios, una cosa es cierta que en la vida huye una cosa es cierta y el sueño es mentina, la flor que ha florecido una vez muere para siempre. 27. Yo mismo de joven frecuente con ardora doctores y santos escuché grandes argumentos sobre esto y aquello, pero siempre salí por la misma puerta como había entrado. 28. Con ellos sembré la semilla de la sabiduría y con mi propia mano labré la tierra para que germinase y ésta fue toda la cosecha que logré vine como el agua y me voy como el viento. 29. Vine a este universo sin saber por qué ni de dónde como el agua que corre a pesar suyo y me voy fuera de él como el viento a lo largo del desierto, no sé adónde soplando su pesada. 30. ¿Qué? Sin consultarme lanzado aquí de dónde y sin consultarme arrojado de aquí, adónde ahoguemos en otra copa y en otra copa la memoria de esta insolencia. 31. Del centro de la tierra subí a través de la séptima puerta y me senté sobre el trono de Saturno. Por el camino desate muchos nudos, pero no el nudo muerte del destino humano. 32. Había una puerta para la cual no encontré llave. Había un velo a través del cual no pude ver. Hablaban un momento del mí y del tú. Después ya no había ni tú, ni yo. 33. Entonces clamé al mismo cielo preguntando qué lámpara tiene el destino para guiar a sus pequeños los vacilantes en la obscuridad y el cielo respondió un entendimiento ciego. 34. Entonces conjuré al esfera terrestre para que enseñase a mis labios el secreto de la fuente de la vida y labio al labio la tierra murmuró mientras vives bebé porque una vez muerto no volverás nunca. 35. Pienso que el vaso que me respondió con fugitivo sonido vivió en otro tiempo y se regocijó y el frío el labio que besé cuántos besos debió recibir y dar. 36. Porque recuerdo que en el mercado al obscurizar de un día vía al alfarero modelando su arsilla húmeda y con su lengua prisionera al arsilla murmuró despacito hermano despacito. 37. Ah llena la copa de que no sirve repetir que el tiempo se desliza bajo nuestros pies porque temblar ante el mañana que un no ha nacido o ante el tremendo ayer si el hoy es dulce. 38. Un instante en el desierto del no ser un momento para gustar la fuente de la vida las estrellas se ponen y la caravana sale hacia el amanecer de la nada apresuraos. 39. ¿Por qué disputar largamente buscando la definición de esto y de aquello? Más vale alegrarse con el rastimo jugoso que entristece buscando el fruto que no existe o que es amargo. 40. Ya saberá amigos míos cuánto tiempo ha que en mi casa hice fiesta para nuevas bodas. Arrojé de mi lecho la vieja y esterí el razon y tomé la hija de la vid por esposa. 41. Aunque se define el ser y el no ser con reglas y líneas y el arriba y abajo sin ellas y en todo he querido profundizar no he alcanzado a ser profundo más que en vino. 42. Y últimamente por la puerta de la taberna abierta de par en par vino furtivamente a través de la obscuridad la forma de un ángel trayendo una vasija sobre los hombros me mando que gustase de ella y era el racimo. 43. El racimo que con lógica absoluta puede confundir a las setenta y dos sectas discordes el sutil alquimista que en un instante troie que ignoro el plomo de la vida. 44. El poderoso Mahamut el señor victorioso que mata y dispersa con su espada mágica toda la orden ciel y negra de temores y penásticos rompe el alma. 45. Deja disputar a los sabios la eterna disputa del universo en un rincón del reposorio de Hubbub burlal que hace otro tanto contigo. 46. Porque dentro y fuera encima en derredor abajo no existe nada más que una sombra mágica proyectada por una linterna cuya luz es el sol en derredor del cual nosotros figuras fantasmas vendimos y nos vamos 47. Y si el vino que bebes el labio que besas acaban enla nada en que van a parar todas las cosas si piensas que eres hoy lo que eres ayer y que no serás menos mañana 48. Mientras florece la rosa a orillas del río bebe al rubio de la bendimia con el viejo Cayam y cuando el ángel se acerque a ti ofreciéndote su más tenebroso bebida tómalan y no tiembles. 49. Todo es un tablero de ajedrez de noches y días donde el destino juega con los hombres muevelos de aquí y allí da mate, vence y una por una chacha en la caja. 50. La pelota no pregunta por el si o el no, sino que va a la derecha o a la izquierda según el golpe del jugador, aquel que te ha lanzado al campo lo sabe todo, lo sabe, lo sabe. 51. El dedo se mueve y escribe y habiendo escrito se va ni toda tu piedad ni todo tu entendimiento le moverán a cambiar media línea, ni todas tus lágrimas bastarán a borrar una palabra. 52. Y ese cuenco invertido que llamamos hielo bajo el cual arrastrándonos en carcelados vivimos y morimos, no levanta sus manos hacia él pidiendo ayuda porque impotente rueda como tú y yo. 53. Con la primera arcilla de la tierra amasaron al último hombre y entonces sembraron la semilla de la última cosecha. Si, la primera mañana de la creación escribió lo que ha de leer la última aurora del juicio. 54. Te digo esto cuando saliendo de la meta a lomos del flamante corcel arrojaron a parwin y amustará en mi porción predestinada de barro y alma. 55. Terminó una fibra en la bit a la cual se prendió mi ser, burlé al sufí de mi vil metal puede limarse una llave que acaso abra la puerta ante la cual ahuya. 56. Y esto lo sé ahora en la única luz verdadera enciende en mí el amor ahora me consume a hernina por completo más vale alcanzar una chispa de ella y nata verna que perderla del todo en el templo. 57. O tú que sembraste de trampas y lazos el camino por el cual es de caminar no me habrás enredado en predestinación para luego imputar mi caída a pecado. 58. O tú que hiciste al hombre de la arcilla más vil y que con él le den pensaste la serpiente da al hombre tu perdón por todas las culpas con que tiene negresido el rostro y recibe el suyo. 59. Escucha de nuevo una tarde hacia el fin del ramadán antes de que saliese en la mejor luna estaba sólo en esta vieja tienda de alfaredo rodeado por formas de barro. 60. Y cosa extraña de entre aquella porción de vasijas de tierra unas podían hablar y otras no y de pronto una más impaciente exclamó ¿Quién es el alfarero? Decidme el vaso. 61. Entonces dijo otra seguramente no en vano fue tomada mi substancia de la tierra común y aquel que sutilmente medio forma no me retornará pisoteándome a la tierra común. 62. Otra dijo porque ni aún el chiquillo revoltoso querrá romper la taza en que vivió con alegría y aquel que hizo este vaso en puro amor y afición habrá de destruirle en un terior enojo. 63. Ninguno respondió a esto pero después de un silencio dijo un vaso mastoscamente hecho se burlan de mí porque soy deforme ¿Qué? ¿Tembló acaso la mano del alfarero? 64. Dijo una hay quienes hablan de un obrero torpe y manchan su rostro con un modo infierno hablan de un juicio estricto que hemos de sufrir va el que nos hizo es buen muchacho y todo irá bien 65. Entonces dijo otro con un largo suspiro mi barro se ha secado en largo olvido pero llenadme del viejo jugo familiar y creo que iré volviendo en mí poco a poco 66. Así mientras las vasijas hablaban por turno una de ellas atisbó la luna a quien todas estaban esperando y entonces dándose con el codo dijeron segunas a otras hermana, hermana oye cómo cruje el nudo de la correa en el hombro del mozo que ha de servir el vino 67. Ah, reconfortad con la uva mi vida que se huye y lavad con su sumo mi cuerpo donde ha muerto la vida y he muerto en un sudario de hojas de vid enterradme en la linde de algún dulce jardín 68. Así hasta enterradas mis cenizas lanzaran al aire tal lazo de perfume que ni un solo creyente al pasar por allí deje de quedar preso 69. En verdad los ídolos que tanto tiempo a mí han hecho tanto mal a mi fama en los ojos de los hombres han ahogado mi honor en una copa muy honda y he vendido mi fama por una canción. 70. En verdad a mi nudo juiría arrepentimiento pero no estaba embriagado cuando juraba y luego vino en la primavera y rosa en mano hizo pedazos a mi flaco arrepentimiento. 71. Y aunque el vino haya obrado como un infiel conmigo despojándome de mi manto de honor, a menudo me pregunto a mí mismo que podrán comprar los viñadores que valga la mitad de lo que venden. 72. Ay, que esta primavera desaparecerá con la rosa este manuscrito perfumado de juventud tendrá fin. El ruiseñor que ha cantado en las ramas ay, de dónde venía y a dónde ha volado quién sabe. 73. Ay amor si tú y yo pudiéramos obornar al destino y apoderarnos al triste plan de todas las cosas ¿Acaso no le haríamos pedazos para moldearle de nuevo más conforme el deseo del corazón? 74. Hay luna de mis delicias que no conoces menguante. La luna del cielo se alza una vez más. ¿Cuántas veces de aquí en adelante al alzarse mirará por todo este mismo jardín buscándome en vano? 75. ¿Y tú, tú misma o Saki con piel ligero pasarás entre los huéspenes sembrados en la hierba como estrellas y en tu alegría pasar llegarás al sitio donde yo fui uno? Vuelve entonces un vaso vacío. 75. Omar Cayam En sección 5 Recurrido por Kendall Riggans Sección 6 de un multilingual Rubayat Este libro se recorda en el domain público Rubayat de Omar Cayam traducido en español en el mundo en el que Yamshid ha celebrado Baran, el gran yador se asombró y en su grafita se asombró de la asalda Yo creo que nunca un rojo tan rojo se llueve como un césar murió que cada césar aquí en el pueblo esleve un rojo y el hermoso rojo de Tédric que está en la costa alrededor del baño Oh, no es tan duro porque quién lo sabe a lo que un chico se asombró Vuelve más mucho el baño que la época del futuro y del mar se asombró ¿Qué mañana? ¿Qué mañana soy y por qué? ¡Oh, haz un buen uso de la época para que se vayan hasta el césar de césar hasta el césar en el césar sin uno frío y para la césar Así que para él quien es muy sorprendente como para el hombre que se asombró se asombró un chico está cerrado y el resto es leugend el bloco, el césar no se arruinó su bloce también yo se asombró en mi joven y me asombró una vez a los nubes pero por la misma puerta me he asombrado por lo que me fui a la interior con él me asombró la césar más y con mucha esperanza pero esto fue todo el ojo que me perdió me vio como agua y como el viento que recuerdo el mundo me vio sin me preguntar de dónde y sin complicar el por qué y como el viento voy a dividir el mundo sin mí con un lago en el que plagar ¿Qué era sin preguntas aquí? ¿Qué es eso sin preguntas perdiendo? Vámonos un poco para que me olvide de pensar en lo que me arruinó a lo que me arruinó por 7 cielos me he visto arruinar y en Saturno me he perdido y lo solté en mi camino mucho rato pero ni más que de las personas morir y vivir fue una puerta que me buscaba a un recuerdo y una llave que no me arruinó y la historia de double y eso fue todo lo que leí en mi hija cuando ríbo el cielo mismo preguntando ¿Qué luz le da a ellos que van como niños en el duro? y la respuesta fue un blin cuando me dijo a mi beca para aprender el secreto de el bosque un lipo a un lipo me dijo porque nunca se hará pensé que la beca que responde al mismo tiene que vivir y ser feliz y ser feliz y ser feliz y ser feliz porque sé que en el descanso de la noche un potbaker de la coca y ve que se ríba con un río que se ve que se ve que se ve a la vez no sé por qué es bueno pensar en lo sufrido es muerto a la mañana que nos vayan cuando el mundo es sofrido un río que no se siente un río que nos siente el mundo es sofrido el dalón y el caraván ríba con el río que se siente ¿cuánto ¿cuánto lo pagamos y lo ríba con la futuro desconocida que lo dímos No, es mejor lo disfrutar del río que la fe más llena o la fría más lenta amigos ¿cuánto puede ser que yo viajaré en mi casa un río festeño las causas inundables banden de mi tío y llaman a la mujer Ya lo sabía de ser y de no ser. Ya discutiré, también, subtil y fíjil. Nunca me encontré en un estudio tan adecuado, con corazón y círculo, como en el de la vía. Y, a lo largo de la noche, en la caña, vi un ángel que, en su suerte, él sabe todo, él sabe, él sabe. El dedo escriba y escriba más adelante, y luego se despeje, y no hay frío que sea de la vía, y que se despliega hasta el círculo de una palabra. No hay tránsito, o sea, se despliega una sola palabra. Es el riesgo de que nos es el cielo, y nosotros, a lo largo de nuestra vida, viajamos. ¡Oh, no me ayudó, porque el rollo fué, igualmente suministroso, como yo, un chico! El primer chico, se muestra el último hombre, y el primer día, dice el último ojo de la noche. Ya, en la círculo, el primero de la mañana, escriba, que en la noche, el día de la noche, se va a leer. Cuando Dios se siente en su río, y todas las estrellas y planetas llenan. Cuando, digo a ti, fue muy presente, que en esta tierra, mi vida murió. Cuando se escribió muy presente, que la vía, en su vida, me va a ser tan triste y frío. Mi hermosa llena, en un tránsito de tránsito, mi buen nombre, un gasto de precios. Ya, en realidad, a lo largo de la semana, me he arruinado, pero lo he arruinado en serio, porque Lente fue y le llevó nuevas rosas, y así mi abuelo también se ha perdido. Bueno, ¿cuánto cuáles los guildos de vía también hacen, y cómo me gusta mi vía también se ha perdido? A veces me preguntan qué, aunque la hermosa llena se compró, como tan costable, como su propio buen. Sin embargo, Lente nos ha perdido con las rosas, y que la joven exista tan cortamente. La nación que en los nombres de los nombres, quien sabe de dónde vio, y en dónde va. ¡Oh, mi amor, que nos dió a los dos, la hermosa llena de la vida! ¿Para que no nos desnitigamos, y conmigo, a un mucho más grande, más feliz mundo? ¡Oh, mi amor, que no puede desnitigar mi luce, la hermosa llena de la nueva luce que nos vio! ¿Cuánto más suéltame, cuando suéltame, me busquen en este lugar, y no me vean? Y no se vende de ti mismo, tu vood, con un paso ligado, entre sus gastos, desnitido en el grasa. ¿Para que no vienes en el lugar en el que estoy? ¡Oh, mi amor, que no puede desnitigar mi luce, la hermosa llena de la nueva luce! END OF SEXION SIX RECORDING BY PHONE SEXION SEVEN OF A MULTILINGUE RUBEAT THIS LIBIROCK'S RECORDING IS IN THE PUBLIC DOMAIN THE RUBEAT OF OMAR KAYAM TRANSLATED BY EDWARD FITZGERALD FOURTH EDITION READ BY ALGIPUG ONE WAKE FOR THE SON WHO SCATTERED INTO FLIGHT THE STARS BEFORE HIM FROM THE FIELD OF NIGHT DRIVES NIGHT ALONG WITH THEM FROM HEAVEN AND STRIKS THE SULTON'S TURRET WITH THE SHAFT OF LIGHT TWO BEFORE THE FANTOM OF FALSE MORNING DIED WE THOUGHT A VOICE WITHIN A TAVEN CRYED WHEN ALL THE TEMPLE IS PREPARED WITHIN WHY NOT'S THE DROWSY WERSHIPER OUTSIDE THREE AND AS THE COCK CREW THOSE WHO STOOD BEFORE THE TAVEN SHOUTED OPEN THEN THE DOOR YOU KNOW HOW LITTLE WILE WE HAVE TO STAY AND ONCE DEPARTED MAY RETURN NO MORE FOUR NOW THE NEW YEAR REVIVING OLD DESIRES THE THOUGHTFUL SOUL TO SOLITUD RETIRES WHERE THE WHITE HAND OF MOSES ON THE BOW PUTS OUT AND JESUS FROM THE GROUND SUSPIRES FIVE YOUR ARM INDEED IS GONE WITH ALL HIS ROSES AND JAMSHIDS SEVEN RINGED CUP WHERE NO ONE KNOWS BUT STILL A RUBY KINDLES IN THE VINE AND MANY A GARDEN BY THE WATER BLOES SIX AND DAVE'S LIPS ARE LOCKED BUT IN THE VINE HIGH PIPING PLEVY WITH WHINE WHINE RED WINE SEMEN SEVEN FILM FILM THE CUP AND IN THE FIRE OF SPRING YOUR WINTER GARMATED REPENTANCE FLEAN THE BIRD OF TIME HAS BUT A LITTLE WAY TO FLUTTER AND THE BIRD IS ON THE WING EIGHT WHETHER AT NACIAPUR OR BABELON WHETHER THE CUP WITH SUIT OR BITTER RUN LOS LIVES OF LIFE KEEP FALLING ONE BY ONE NINE EACH MORN A THOUSAND ROSES BRINGS, YOU SAY YES, BUT WHERE LEAVES THE ROSE OF YESTERDAY AND THIS FIRST SUMMER MONTH THAT BRINGS THE ROSE SHALL TAKE JUMSHID AND COCOBUD AWAY TEN WELL, LET IT TAKE THEM WHAT HAVE WE TO DO WITH COCOBUD OR KAY KOSRU LET ZAL AND RUSTOM BLUSTER AS THEY WILL OR HUT HIM CALL TO SAPPA HEED, NOT YOU ELEVEN WITH ME, ALONG THE STRIP OF HERBIG STRONE THAT JUST DEVIZED THE DESERT FROM THE SONE WHERE NAME OF SLAVE AND SULTAN IS FORGOT AND PISTER MACHMUD ON HIS GOLDEN THRONE TWELVE A BOOK OF VERSES UNDERNEATH A BOW A JUG OF VINE A LAF OF BREAD AND THOU, BESID ME SINGING IN THE WILDENESS OH, WILDENESS WERE PARADISE AND NOW THIRTEEN SOME FOR THE GLORIES OF THIS WORLD AND SOME SAI FOR THE PROPHETS PARADISE TO COME AHH, TAKE THE CASH AND LET THE CREDIT GO NOR HEED THE RUMBLE LOOK TO THE BLOWING ROWS ABOUT US LOW LAUGHING SHE SAYS INTO THE WORLD I BLOW AND ONCE THE SILKEN TASSEL OF MY PERSED TEAR AND HIS TREASURE ON THE GARDEN THRONE FIFTEEN THOSE WHO HUSPENDED THE GOLDEN GRAIN AND THOSE WHO FLUNG IT TO THE WINS LIKE RAIN A LIKE TO KNOW SUCH ORIOT EARTHER TURNED AS MEN WANT DUG UP AGAIN SIXTEEN THE WORLDLY HOPE MEN SET THEIR HEARTS APON TURNS ASHES OR IT PROSPERS AND A NON LIKE SNOW UPON THE DESERTS DUSTY FACE LIGHTING A LITTLE HOUR OR TWO WAS GONE SEVENTEEN THINK IN HIS BATTERED CARAVANCERE HIS PORTALS ARE ALTERNAT NIGHT AND DAY A POMPE ABOAD HIS DESTINED HOUR AND WENT HIS WAY EIGHTIN THEY SAY THE LINE AND THE LIZARD KEEP THE COURTS WHERE JUMPSHIT GLORID AND DRANK DEEP AND BACHRUM THAT GREAT HUNTER THE WILD ASS STAMPS OR HIS HEAD BUT CANNOT BREAK HIS SLEEP NINTEEN I SOMETIMES THINK THAT NEVER BLOWS SO RED THE ROSE WHERE SOME BERRIED CESAR BLED THAT EVERY HIGH SINTH THE GARDEN WEARS DROPPED IN HER LAP FROM SOME ONCE LOVELY HEAD TWENTY AND THIS REVIVING HERB WHOSE TENDER GREEN FLEDGES THE RIVER LIP ON WHICH WE LEAN AH! LEAN APON IT LIGHTLY FOR WHO KNOWS FROM WHAT ONCE LOVELY LIP IT SPRINGS UNSEAN ALL THE CUP THAT CLEARS TODAY OF PAST REGRET AND FUTURE FEARS TOMORROW WHY TOMORROW I MAY BE MYSELF WITH YESTERDAY'S SEVEN THOUSAND YEARS TWENTY-TWO FOR SOME WE LOVED THE LOVELIEST AND THE BEST THAT FROM HIS VINTAGE ROLLING TIME HAD PREST HAVE DRUNK THEIR CUP A ROUND OR TWO BEFORE TWENTY-THREE AND WE THAT NOW MAKE MERRY IN THE ROOM THEY LEFT AND SUMMER DRESSES IN NEW BLOOM OURSELVES MUST WE Beneath THE COUCH OF EARTH DESEND OURSELVES TO MAKE A COUCH FOR WHOM TWENTY-FOUR AH! MAKE THE MOST OF WHAT WE YET MAY SPEND BEFORE WE TOO JUST TO LIE SON'S WINE SON'S SONG SON'S SINGER AND SON'S END TWENTY-FIVE A LIKE FOR THOSE TWENTY-SEVEN MYSELF WEN YOUNG DID EGOLY FREQUENT DOCTOR AND SAINT AND HEARD GREAT ARGUMENT ABOUT IT AND ABOUT PUT EVERMORE CAME OUT BY THE SAME DOOR WHERE IN I WENT TWENTY-eight A LIKE FOR THOSE POSITIVES A LIKE FOR THOSE POSITIVES TWENTY-eight With them the seed of wisdom did I sow and with my own hand wrought to make it grow and this was all the harvest that I reaped I came like water and like wind I go TWENTY-NINE Into this universe and why not knowing nor wents like water willy-nilly flowing and out of it as wind along the waste I know not wither willy-nilly blowing THIRTY What without asking hither hurried wents and without asking wither hurried hence O many a cup of this forbidden wine must drown the memory of that insolence THIRTY-ONE Up from earth's centre through the seventh gate I rose a throne of satan-sate and many a knot unraveled by the road but not the master knot of human fate THIRTY- TWO There was the door to which I found no key there was the veil to which I might not see some little talk a while of me and thee there was and then no more of thee and me THIRTY- THREE Earth could not answer nor the seas that mourn in flowing purple of their lord forlorn nor rolling heaven with all his signs revealed and hidden by the sleeve of night and mourn THIRTY-FOUR then of the thee in me who works behind the veil I lifted up my hands to find a lamp amid the darkness and I heard as from without the me within thee blind THIRTY-FIVE then to the lip of this poor earth and urn I leaned the secret of my life to learn and lip to lip it murmured while you live drink for once dead you never shall return THIRTY-SIX I think the vessel that with fugit of articulation answered once did live and drink and ah the passive lip I kissed how many kisses might it take and give THIRTY-SEVEN for I remember stopping by the way to watch a potter thumping his wet clay and with its all obliterated tongue it murmured Gently brother Gently pray THIRTY-EIGHT and has not such a story from of old down man's successive generations rolled of such a cloud of saturated earth cast by the maker into human mold THIRTY-NINE and not a drop that from our cups we throw for earth to drink of but may still below to quench the fire of anguish in some eye there hidden far beneath and long ago FOURTY as then the tulip for her morning sup of heavenly vintage from the soil looks up do you devoutly do the like till heaven to earth in virtue like an empty cup FOURTY-ONE perplexed no more with human or divine tomorrows tangle to the winds resign and lose your fingers in the tresses of the cypress slender minister of wine FOURTY-TWO and if the wine you drink the lip you press end in what all begins and ends in yes think then you are today what yesterday you were tomorrow you shall not be less FOURTY-THREE so when the angel of the darker drink at last shall find you by the river brink and offering his cup invite your soul forth to your lips to quoth think FOURTY-FOUR what if the soul can fling the dust aside and naked on the air of heaven ride would not a shame would not a shame for him in this clay carcass crippled to abide FOURTY-FIVE tis but a tent where it takes his one day's rest as sultan to the realm of death addressed the sultan rises and prepares it for another guest FOURTY-SIX and fear not less existence closing your account and mine should know the like no more the eternal sake from that bowl was poured millions of bubbles like us and will pour FOURTY-SEVEN when you and I behind the veil I passed over the long long while the world shall last about coming departure heeds as the sea's self should heed a pebble cast FOURTY-EIGHT a moment's halt a momentry taste of being from the well amid the waste and lo the phantom caravan has reached the nothing it set out from oh make haste FOURTY-NINE would you that spangle of existence spend about the secret without it friend a hair perhaps devise the false and true and upon what prithee does life depend FIFTY a hair perhaps devise the false and true yes and a single alif worthy clue could you but find it to the treasure house and per adventure to the master too FIFTY-ONE his secret presence running quick silver like elude your pains taking all shapes from mach to machi and they change and perish all but he remains FIFTY- TWO a moment guest then back behind the fold immersed of darkness round the drama rolled which for the past time of eternity he doth himself contrive enact FIFTY- THREE but if in vain down on the stubborn floor of earth and up to heaven's unopting door you gaze today while you are you how then tomorrow you when shall be you no more FIFTY-FOUR waste not your hour nor in a vain pursuit of this and that endeavour and dispute better be jocund with the fruitful grape than sadden after none or bitter fruit FIFTY-FIVE you know my friends with what a brave carouse I made a second marriage in my house divorced old baron reason from my bed and took the daughter of the vine to spouse FIFTY-SIX for is and is not though with rule and line and up and down by logic I define of all that one should care to fathom I was never deep in anything but wine FIFTY-SEVEN ah but my computations people say reduce the year to better reckoning nay was only striking from the calendar unborn tomorrow and dead yesterday FIFTY-EIGHT and lately by the tavern door a gap came shining through the dusk an angel shape bearing a vessel on his shoulder and he bid me taste a bit and was the grape FIFTY-NINE the grape that came with logic absolute the two and seventy jarring sects confute the sovereign alchemist that in a trice life's lead and metal in the gold transmute SIXTY the mighty mahmud, Allah breathing lord that all the misbelieving and black hoard of fears and sorrows that infest the soul scatters before him with his whirlwind sword SIXTY-ONE why be this juice the growth of God who dear blaspheme the twisted tendrel as a snare a blessing we should use it should we not and if a curse why then who set it there SIXTY-TWO I must endure the balm of life I must scared by some after reckoning taken on trust or lured with hope of some divine a drink to fill the cup when crumbled into dust SIXTY-THREE oh threats of hell and hopes of paradise one thing at least is certain this life flies one thing is certain and the rest is lies the flower that once has blown or ever dies SIXTY-FOUR strange is it not that of the myriads who before us passed the door of darkness through that one returns to tell us of the road which to discover we must travel to SIXTY-FIVE the revelations of devout and learned who rose before us and as prophets burned are all but stories awoke from sleep they told their comrades and to sleep returned SIXTY-SIX I sent my soul through the invisible some letter of that after life to spell and by and by my soul returned to me and answered I myself am heaven and hell SIXTY-SEVEN heaven but the vision of fulfilled desire the shadow from a soul on fire cast from the darkness into which ourselves so later merged from shall so soon expire SIXTY-EIGHT we are no other than a moving row of magic shadow shapes that come and go round with the sun illumined lantern held in midnight by the master of the show SIXTY-NINE but helpless pieces of the game he plays upon this checkerboard of nights and days hither and thither moves and checks and slays and one by one back in the closet lays SEVENTY the ball no question makes of eyes and nose but here or there as strikes the player goes and he that tossed you down into the field he knows about it all he knows SEVENTY ONE the moving finger writes and having writ moves on nor all your piety nor wit shall lure it back to cancel half a line nor all your tears wash out a word of it SEVENTY TWO and that inverted bowl they call the sky were under crawling cooped we live and die for help for it as impotently moves as you or I SEVENTY THREE with earth's first clay they did the last man need and there of the last harvest sowed the seed and the first morning of creation wrote what the last dawn of reckoning shall read SEVENTY-FOUR yesterday this day's madness did prepare trance triumph or despair drink for you know not when she came nor why drink for you know not why you go nor where SEVENTY-FIVE I tell you this when started from the goal over the flaming shoulders of the foal of heaven power and mustery they flung in my predestined plot of dust and soul SEVENTY-SIX the vine had struck a fibre which about if clings my being let the dervish flout of my base metal may be filed a key that shall unlock the door he hails without SEVENTY-SEVEN and this I know whether the one true light kindled to love or wroth consumed me quite one flash of it within the tavern court better than in the temple lost outright SEVENTY-EIGHT what, out of senseless nothing to provoke a conscious something to present the yoke of un permitted pleasure under pain of everlasting penalties if broke SEVENTY-NINE what, from his helpless creature be repaid pure gold for what he lent him dross a laid sue for a debt we never did contract and cannot answer oh the sorry trade SEVENTY-EIGHT oh thou who didst with pitfall and with gin beset the road I was to wander in thou wilt not with predestined evil round in mesh and then impute my fall to sin SEVENTY-EIGHT oh thou who man of baser earth didst make and even with paradise devise the snake for all the sin wherewith man is blackened man's forgiveness give and take SEVENTY-EIGHT as under cover of departing day slunk hunger-stricken Ramazan away once more within the potter's house alone I stood surrounded by the shapes of clay SEVENTY-EIGHT SEVENTY-EIGHT shapes of all sorts and sizes great and small that stood along the floor and some loquacious vessels were and some listened perhaps but never talked at all SEVENTY-EIGHT said one among them surely not in vain my substance of the common earth was tain and who this figure moulded to be broke or trampled back to shapeless earth again SEVENTY-EIGHT then said a second near a peevish boy who would break the bowl from which he drank in joy and he that with his hand the vessel made will surely not in after-roth destroy SEVENTY-EIGHT after a momentary silence spake some vessel of a more ungainly make who a sneer at me for loony all awry what did the hair and then of the pot a shake SEVENTY-EIGHT I think a Sufi pipkin waxing hot or this a pot and potter tell me then who is the potter pray and who the pot SEVENTY-EIGHT why? said another some near a hotel of one who threatens he will toss to hell the loquless pots he married in making Pish! he's a good fellow and will all be well SEVENTY-EIGHT well SEVENTY-EIGHTidy komax and cal he always was no not produce la una se 91. Ah! with the grape my fading life provide, and washed the body whence the life has died, and lay me shrouded in the living leaf by some not-unfrequented garden-side. 92. That even my buried ashes such a snare of vintage shall fling up into the air as not a true believer passing by, but shall be overtaken unaware. 93. Indeed the idols I have loved so long have done my credit in this world much wrong, have drowned my glory in a shallow cup, and sold my reputation for a song. 94. Indeed, indeed, repentance oft before I swore, but was I sober when I swore, and then, and then came spring, and rose in hand my threadbare penitence at peace's tour. 95. And much as wine has played the infidel, and robbed me of my robe of honour, well I wonder often what the vintners buy one half so precious as the stuff they sell. 96. Yet, ah! that spring should vanish with the rose, that youth's sweet-centred manuscript should close, the nightingale that in the branches sang, ah! wince and wither flown again, who knows. 97. Would but the desert of the fountain yield one glimpse, if dimly, yet indeed revealed, to which the fainting traveller might spring, as springs the trampled herbage of the field. 98. Would but some winged angel, ere too late, arrest the yet unfolded roll of fate, and make the stern recorder otherwise in register, or quite obliterate? 99. Ah! love! could you and I, with him conspire, to grasp this sorry scheme of things entire, would we not shatter it to bits, and then remold it nearer to the heart's desire? 100. Yon rising moon, that looks for us again, how oft hereafter will she wax and wane, how oft hereafter, rising, look for us through this same garden, and for one in vain. 101. And when, like her, oh Saki, you shall pass among the guests, star-scattered on the grass, and in your joys errand reach the spot where I made one, turn down an empty glass. 80. Tamam. End of Section 7. 80. Section 8 of a multilingual rubayat. This lipibox recording is in the public domain. 80. The rubayat of Omar Cayam translated into Spanish by José Castellot. Despertad, pues ya el sol que en fuga ha dispersado del campo de la sombra las pálidas estrellas ya huyentó de los cielos a la noche con ellas, al torreón del sultán lanza un rayo dorado. Antes de que el fantasma del falso día muera, oír creo una voz que en la taverna grita, si ya está todo listo adentro de la ermita, que aguardan soñolientos los feligreses fuera. Y entonces, de la calle luego, que el gallo canta clamán, abrid la puerta, ya sabéis que estaremos, preve tiempo, por eso es nuestra prisa tanta, y que una vez en marcha, quizá no volveremos. Ahora que el año nuevo vieja Sánchez revive, las soledades busca el alma pensadora, donde Moisés Subara ir blanca mano exhibe, y Jesús en el huerto de los olivos llora. Sin duda, Hiram se ha ido con sus rosas, y el vaso septianular de Jamsid ha ignorado destino, pero aún Arden rubíes en el fondo del vino, y el agua hace que broten jardines a su paso. Están mudos los labios de David, pero en trino alegre un ruiseñor canta a la mustia rosa, vino, vino, más vino, enciende ruborosa tu mejilla en el fuego del encarnado vino. Ven y llena la copa, Alara en primavera, arroja tus vestidos de contrición de invierno, el ave tiempo, trémula, sólo un instante espera, y ya tendió las alas para su vuelo eterno. Ya sea en Babilonia, Naisaipur, o en alguna otra parte, llene el vaso acre o dulce bebida, gota a gota destila el vino de la vida, las hojas de la vida caen una por una. Cada mañana dices trae un millar de rosas, es cierto, pero a dónde las de ayer ha dejado, y el verano al pasar con sus flores hermosas, Ayamsid y Caicobat también se habrá llevado. Y bien que se los lleve, no le hagas ningún caso a Caerosu o a Caerobat en su regia tarea, prosigan Zal y Rustum llamando a la pelea, y Hatim a la mesa, nos importa algo acaso. Para mí considero que es sobrado tesoro el herbaje que el prado del desierto divide, do los nombres de esclavo y de sultán se olvide, y Paz sea con Mahmud en su trono de oro. Bajo la verde fronda un libro de poesía, un pedazo de pan y una copa de vino, y tú a mi lado siempre con tu cantar divino, o páramo, qué dulce paraíso sería. Unos aman las glorias del mundo, suspirando están otros por cielos, Mahmud ha prometido. De atambores lejanos no te seduzca el ruido, más vale un ave en mano que cien aves volando. Escucha lo que dice el capullo de rosa, mira, yo vengo al mundo feliz y sonriente, desgarra desde luego mi escarcela sedosa, y lanza a los jardines mi tesoro luciente. Ya los que se desposan con los granos del oro, y a quienes lo derraman como una lluvia al viento, una vez enterrados, de perciado tesoro, ninguno de exhumarlos concebirá el intento. La esperanza en que el hombre funda su goce incierto se transforma en cenizas o súbito florece, cual nieve que refresca el polvo del desierto, brilla una o dos horas y luego desaparece. Piensa en esta posada, de la cual los portales alternativamente son la noche y el día. Sultán tras de sultanes con sus pompas reales, aguardaron su turno y siguieron su vía. Del palacio en que Hamsid bebió con real grandeza, los saurios y leones son hoy único dueño, y los asnos salvajes patean la cabeza del cazador Bahram sin perturbar su sueño. Piensa a veces que brotan con más karmil las rosas, natalizan con su sueño, y brotan con más karmil las rosas nacidas en la tumba de un césar asangrado, y que el jacinto vierte con sus mieles sabrosas los dulces pensamientos de algún cerebro amado. Al césped delicado que naciente verdea y cubre la ribera a donde te reclinas, trata lo dulcemente. Nadie sabe si sea de labios adorados floraciones divinas. Llena amada la copa que el presente depura, de futuros temores y viejos desengaños. Mañana, y bien, quizá esté en la sepultura con los que son de ayer desde hace de mil años. A los seres directos siempre hemos ofrecido el más sabroso vino que el tiempo ha cosechado, y luego que una ronda o dos han saboreado, uno a uno, al reposo, bajaron sin ruido. Nosotros que hoy vivimos alegres disfrutando, sus puestos que Verano viste con nuevas flores, también descenderemos a formar lecho blando para desconocidos y nuevos moradores. Gocemos en la vida todo cuanto nos place, antes de que bajemos al oscuro confín, donde el polvo entre polvo y bajo polvo yace, sin vino, sin canciones, sin cantor y sin fin. Lo mismo a quien tan sólo el presente piensa, como al que en un mañana pone toda su cuita, un muecín en la torre de las tinieblas grita, necios, ni aquí ni allá está la recompensa. Filósofos y santos que en vida discutieron sabiamente ambos mundos, se vieron expulsados como falsos profetas, sus dogmas depreciados, y en el polvo sus bocas por siempre mudecieron. Yo mismo, cuando joven, con ardor frecuentaba de sabios y doctores las solemnes sesiones, y después de escuchar sus graves discusiones, salía por la misma puerta por donde entraba. Sembré con ellos la semilla de la ciencia, y con mis propias manos cuide su crecimiento, y por cosecha obtuve tan sólo esta esencia. Yo vine como el agua y paso como el viento. En el mundo, como agua que corre indiferente de su ignorado origen y su final destino, fuera de él como viento que nace inconsciente a la aventura sopla sin saber su camino. Sin aviso, hasta aquí desde allá fui lanzado. Será igual, de aquí y allá, al fin de mi existencia. Cuantas y cuantas copas de ese licorvedado ahogarán el recuerdo de esta vana insolencia. Hasta el séptimo cielo subí desde la tierra, desaturno en el trono radiante me he sentado, enigmas muy oscuros en el viaje aclarado, pero no el que el destino de los hombres encierra. Allí estaba la puerta de que no encontré llave, allí el velo tupido tras el cual nadie vio. Hablaban del yo y tú lo poco que se sabe, después ni una palabra oí del tú y del yo. No responde la tierra ni la mar cuando llora, con oleaje de púrpura desudió se lo olvido, ni el cielo giratorio por sus signos leído, que hoy oculta la noche y la mañana la aurora. Entonces, al tú y yo que bajo el velo opera, pedí que en las tinieblas alumbrar algún fuego, y por toda respuesta escuché que de afuera dijo una voz, el yo dentro de ti está ciego. Pedía a los bordes de esta pobre copa de arcilla que de la vida ignota me enseñara lo cierto. Murmuró labio a labio esta verdad sencilla. Bebe mientras que vivas, ya no regresas muerto. Yo creo que ese vaso en un tiempo ha vivido, y del vino ha gozado los dulces embelesos, y es el labio pasivo que recibió mis besos, quien sabe cuántos besos ha dado y recibido. Recuerdo que una vez me detuve observando, aún al farero rudo que su barro estrujaba, y el barro con acento muy débil murmuraba, más blando por favor, hermano, sé más blando. Y no es ésta la misma sabida y vieja historia que por generaciones en el mundo ha rodado, de un puñado de tierra que, para eterna gloria, el hacedor supremo en hombre ha modelado. Cuando el vino vertemos antes de haber bebido las gotas que a la tierra penetran dulcemente, quizás calmen la angustia de algún germen viviente, que a tiempo, haya humillondo, encuentrase escondido. Cuál tulipán que lo alto contempla desde el suelo, con el riego celeste que la aurora le envía, te alzas devotamente hasta que place al cielo volverte hacia la tierra como copa vacía. Ya más no te preocupes con lo humano divino, a los vientos entrega el azar del mañana, y pierdase tus dedos en la trenza lozana del ciprés delicado escanceador del vino. Si el vino que bebiste y el labio que has besado acaba en lo que todo acaba y todo empieza, que hoy serás lo que ayer, ten la plena certeza, y mañana lo mismo y nada habrás cambiado. Así es que cuando el ángel de la negra bebida te encuentre al fin al borde de la oscura rivera y brinde a tu alma el vaso, bebela toda entera, y no tiembles pensando que allí acaba la vida, porque si el alma puede librarse por completo del polvo y volar libre de humana vestidura, ¿no sería vergüenza, vergüenza y desventura unirla para siempre al Mísero Esqueleto? Esto es solo una tienda donde un día se para el sultán en su viaje al reino de la muerte, parte y el negro cerrás que su salida advierte para otro nuevo huésped al punto la prepara. No temás que al cortarse mi existencia o la tuya el eterno saquí su vino haya concluido, cual nosotros, millones de burbujas vertido, habrá y sigue virtiendo sin que jamás concluya. Cuando el oscuro velo hayamos traspasado, el mundo seguirá su perdurable vida. Nuestro entrar y salir ninguno habrá notado, como el mar no se ocupa de la guija perdida. Alto por un minuto, la momentánea prueba del ser en el desierto, junto a la fuente ansiada, en que la caravana un poco de agua abreva y retorna de nuevos orígen, la nada. ¿Gastarías el tiempo de tu vivir incierto en saber el secreto? Pues amigo, de prisa, un cabello separa lo falso de lo cierto, y de él está pendiente nuestra vida indecisa. Un cabello separa lo falso de lo cierto, y un solo aliv nos guía al guardado tesoro y a su dueño tal vez, pero esa llave de oro abremos por ventura a nosotros descubierto, tesoro misterioso de poder admirable que cual la zooge corre del mundo por las venas, toma todas las formas, elude nuestras penas, y mientras todo muere, él existe inmutable. En cualquier momento, detrás de la cortina, en el oscuro fondo se desarrolla el drama, que para el goce de la eternidad. Se trama solo, solo se representa, y no termina. Y si terco persistes con insistencia vana, en deslindar el hoy, en la tierra o el cielo, mientras tú seas tú, ¿qué será de tu anhelo cuando desaparezcas para siempre mañana? No malgastes el tiempo en discusiones largas sobre esto o sobre aquello, son futiles disputas. Mejores alegrarse con la vida y sus frutas que sufrir porque algunas faltan o son amargas. Sabéis, amigos míos, la alegre varaunda con que segundas nupcias en casa he celebrado, arrojé de mi cama la razón infecunda, y a la hija del vino por esposa he tomado, porque el ser y no ser, el arriba y abajo, con auxilio de reglas y lógicas de fino, en sondear misterios no pierdo mi trabajo, solo busco más sondo en el fondo del vino. Las gentes aseguran que mis computaciones cuentan mejor el año. No es verdad, es lo cierto. Me quité al calendario con mis innovaciones, un mañana anonato y un ayer que era muerto. A poco, endiendo la oscuridad externa y en el hombro llevando la fragante Cuba, el espectro de un ángel penetró a la taberna y me ofreció su vaso, probé y era al uva, la uva que con lógica infalible confuta las 72 sectas del credo divergente, su verano alquimista que en su crisol transmuta el plomo de la vida en oro reluciente. El magmug poderoso, el de aliento divino, que en las malignas hordas de penas y temores que del alma arrebatan los momentos mejores, dispersa con su espada que gira en torbellino. Si es producto de Dios este nectareo jugo, la esfema de la cepa quien la presume un lazo. Si es bendición gozarla, ¿por qué no? Y si acaso, es maldición, decidme, a quién darnos la plugo. Preciso es abjurar del bálsamo de vida si el temor de un castigo futuro nos aterra o con plena esperanza de la sacra bebida rebozar bien la copa cuando vuelva a la tierra. O temores del infierno y ansias de paraíso, ¿cuán fugaces la vida? Eso es lo único cierto. Biencierto, y lo restante es engañoso hechizo. Flor que abrió su corolla para siempre habrá muerto. No es raro, en las miriadas que antes de nosotros cruzaron por la puerta de los curdestino, ninguno ha regresado a enseñar el camino. Por conocerlo es fuerzan darlo con la corolla de la corolla. Son las revelaciones de beatos y sabios que ante el mundo surgieron cual profetas ardientes, sueños que, al despertar, contaron a sus gentes y siguieron dormidos al cerrarse sus labios. Mandé mi alma a través del invisible eterno a leer algo en el libro de la vida futura. Al cabo de algún tiempo, volvió con amargura. Dijo, yo misma soy el cielo y el invierno. El cielo, la visión del ideal conseguido. El infierno, el fantasma de un espíritu que arde, perdido en la tiniebla, de que salimos tarde, para expirar tan pronto como hubimos salido. No somos otra cosa que una larga cadena, de mágicos fantasmas que, gira que va y viene, a los rayos del sol, linterna que sostiene. En medio de la noche, el director de la escena de la escena de la vida futura en medio de la noche, el director de escena. Cualfichas desvalidas de su juego nos trata, en el tablero que hace con la noche y el día. De aquí y allí nos mueve, nos da hacke, nos mata, y una por una vamos a la caja vacía. En los tantos sofayas no piensa la pelota, ni si será su marcha vertiginosa o suave. Va de aquí para allá, doel jugador la bota. Quien te puso en la arena sabe todo, él lo sabe. Escribe y pasa el móvil dedo del infinito, y después, ni con toda tu piedad o tu ciencia, lograrás que regrese para cambiarlo escrito, ni con todas tus lágrimas borrarás la sentencia. Y a esa copa invertida a la que llaman cielo, bajo la cual, arrastras, vive y muere la gente, no levantes las manos en suplicante anhelo, pues cual tú, y como yo, es del todo impotente. Del primer barro se hizo la última forma humana, de la postreer cosecha puesta allí la simiente, y escribió la creación en la primera mañana, lo que en la última aurora se le da en el oriente. Ayer, con sus tristezas prepara la locura. Mañana, en su silencio triunfo o dolor esconde. Bebe, al venir no sabes ni por qué ni de dónde. Bebe, te irás lo mismo, ciego y a la aventura. Afirmo que al partir de la celeste meta, las playas de si júpiter, sobre el corcel ardiente, quedó predestinado definitivamente, milote de alma y polvo en aqueste planeta. Si el vino hirió una fibra, y esto misera nula, que se burle el derbiche, quien de lo arcano sabe. Con mi bajo metal quizás se haga la llave, que ha de abrir esa puerta, ante la cual ulula. Yo sé que si esa luz verdadera y eterna, se consume al amor o a la pasión ardiente, mejor es disfrutarla dentro de la taberna, que dejarla en el templo gastarse inútilmente. ¿Es justo permitir que el nada sin sentido, obligue al ser consciente a arrastrar la cadena de placeres vedados, y si cae rendido, condenarlo a sufrir, interminable pena? ¿Qué, obliga a devolver a su infeliz criatura, oro puro en reintegro del cobre recibido, la persigue por deuda que nunca ha contraído, y que pagar no puede? ¿Cuán implacable usura? ¿Oh, tú, que de peligro si trampas has llenado el sendero tortuoso de nuestra pobre vida, no has de creer rodearnos del mar predestinado, y después ha pecado imputar la caída? ¿Oh, tú, que hiciste al hombre del más impuro lodo, y con el paraíso creaste la serpiente? Para todas las culpas que machan nuestra frente, Dai recibe el perdón que purifica todo. Kuzanama, mientras entre las sombras del moribundo día, Ramazán, el hambriento furtivo se escapaba, una vez más estuve dentro de la alfarería, rodeado de los moldes de barro que guardaba. Formas de todas clases y de todos los tamaños, unas yacentes y otras al muro reclinadas, unas locuaces y otras con aspectos extraños, escuchando tal vez, pero siempre calladas. Entre ellas una dijo, no en vano o de seguro, mi sustancia del barro como un fue tomada, para hacerla pedazos después de modelada, o volverla de nuevo a morfa al polvo oscuro. Y dijo una segunda, no hay niño antojadizo que destruya la copa en que bebió contento, y aquel que, con sus manos, esta vasija hizo, no querrá destrozarla, airado, en un momento. Tras de breves instantes que el silencio reinaba, un vaso murmuró en tono que jumbroso, hace en mofa de mí porque soy defectuoso. ¿Qué tembló el alfarero cuando me modelaba? Entonces una voz en el grupo parlero, una ollita sufí, dijo con valentía. Todo eso de alfarero y vaso es tontería. Decidme, ¿quién es vaso y quién es alfarero? ¿Por qué? dijo otra voz. Se repite la errada versión de que al infierno tira como desecho el vaso infortunado que él hace contrahecho. Va, todo saldrá bien, él es buen camarada. Dijo otro, ¿queden paz quien nos compra o nos hace? Con tan largo abandono mi vaso se ha secado. Llenadme con el jugo familiar que me place y recobraré pronto mi vigor agotado. En tanto que los vasos, un tras otro hablaron, brilló la luna nueva por todos deseada. Y chocando sus bordes, hermanos exclamaron, ya se acerca el portero con su carga apreciada. La vid reinimará mi ser desfalleciente y lavará mi cuerpo donde la vida ha muerto. Pajo sus frescos pánpanos dormiré dulcemente, en apartado sitio del solitario huerto. Mis sepultas cenizas brotarán de la viña, como verdes retoños, por el aire ascendiendo y los buenos creyentes al cruzar la campiña no estarán sorprendidos de las nuevas cepas viendo. ¿Qué me dieron los ídolos que he venerado tanto? A mi mundano crédito hicieron mal muy hondo, ahogar mi gloria en vaso de bien escaso fondo, vender mi nombre al precio de un irrisorio canto. Que juré arrepentirme al hacer muchas cosas, pero estaba al jurar en mi plena conciencia, tan pronto como bien en primavera y sus rosas destrozo mi castado sayal de penitencia. Sin duda el vino infiel su objeto ha conseguido, robándome hábilmente mi ropaje de honores. Me admira haber comprando a los vendimeadores cosas muy inferiores aquellas que han vendido. Partirá primavera con sus rosas tan bellas, su fragante leyenda juventud cerrará, el ruseñor canoro que entonó sus querellas, quien sabe de do o vino, ni adónde volará. Si al menos el desierto dejase ver la fuente, aunque lejana, cierta, el viajero extenuado, de allí proseguiría la ruta sonriente, cual renace en los campos el césped pisoteado. Si antes de ser más tarde algún ángel al lado, el arcano registro del lado detuviere, a notar de otro mundo lo suceso se hiciera, o borrar por completo cuanto hubiese marcado. O amor, con el unidos tú y yo conseguiríamos este misero mundo tomar en nuestra mano, y hacerlo mil pedazos, luego lo reharíamos conforme a los deseos del corazón humano. Luna, que fíennos buscas en momento oportuno, cambiarás muchas veces en menguanta y creciente desde hoy. Nos buscarás también frecuentemente en el mismo jardín, pero en vano por uno. Oh, Saki, si como vagando en tu camino pasares por el huerto de huéspedes estrellas, al encontrar el sitio en que sere una de ellas, derrama a mi memoria una copa de vino. End of Section 8. Section 9 de un rubio multilinguario. Este recording de Librevox es en el domenio público. El rubio de Omar Kayam, traducido por Edward Fitzgerald, quinto edición, red por Thomas Peter. Uno. Un descanso por el sol, que se asustó a un viajo, las estrellas before him desde el campo de la noche, se asustó a una noche junto con ellos desde el cielo y se asustó a un turre sultano con una caja de luz. Dos. Antes de que el fantasma de la falsa mañana muriera, me pensé una voz dentro de la caja y me sorprendió, cuando todo el templo se preparó dentro, por qué no es el serebro de la urgencia al lado? Tres. Y como la cruz del coque, los que se asustaron antes de que el avión se asustó, se asustó a la puerta, sabes cuánto tiempo tenemos que estirar y que uno se asustó, no puede regresar más. Tres. Ahora el nuevo año, reviviendo todos los deseos, la soltación pensada a soledad retrasa, donde la mano blanca de Moses en la caja se asustó y Jesús de la caja se asustó. Tres. Hiram, de hecho, se asustó con todas sus rosas y la caja de la caja de la caja en la que nadie se sabe, pero todavía un rubio se asustó en la vaina y muchos se asustaron por el agua. Tres. Y David los dedos se asustaron, pero en divino, una pipa de pérdida con vaina, vaina, vaina, y vaina roja, la noche y la noche llaman a la rosas que su chica salo es a Inconidine. Tres. Ven, empuja la caja, y en el fuego de desmayo, tu garganta de desgracia se asustó. La pérdida de tiempo se asustó un poco a flotar y la pérdida se asustó. Tres. De la caja de la noche llaman a la caja de la caja en la que nadie se asustó por el agua y muchos se asustaron por el agua y muchos se asustaron por el agua. Tres. Cada día hay un millón de rosas que se asustaron. Sí, pero dónde se asustaron las rosas de ayer y este primer mes que se asustaron se asustaron por el agua. Tres. Bueno, déjame las rosas. ¿Qué tenemos que hacer con la caja de la gran o la rueda de caicos? Que Zal y Rustam se asustaron o que el equipo se asustó. No se asustó a ti. Tres. Conmigo en el barrio de Herba de Strón que solo divide el desierto de la zona donde el nombre de la esposa y la sultana se asustó y la paz se asustó en su roda y ropa. Tres. Un libro de versos debajo del barrio, una caja de wine, una ropa de ropa y tú, además de cantar en la caja de la caja, oh, la caja de la caja se asustó ahora. Tres. Algunos por la gloria de este mundo y algunos por el parado de los precios que vienen. Ah, déjame la caja y déjame el crédito, sino agarrar el rumble de un drum distinto. Tres. Olva a las rosas que se asustan a nosotros. Olva, riendo, dice, en el mundo que se asustó, en una vez el tassel de la silica de mi pierda y su traje en la caja en la caja. Tres. A los que se asustan en el grano de la ropa, y a los que se asustan a las zonas como el grano, como si no se asustó a la tierra, se asustaron como cazadas, los hombres se asustaron de nuevo. Tres. El mundo esperó que los hombres se asustaron en su corazón, o a los que se asustaron, y a los que se asustaron en el desierto desnudo, llenando una luna o dos, se asustaron. Tres. Ponte, en este caravanzo batido, que los portales son alternados en la noche y el día, como soltando después, soltando con su pomposo, abogó su hora destino y murió su camino. Tres. Ellos dicen que la luna y el desierto mantienen a los portales donde los jambos se asustaron y se asustaron, y se asustaron, que el gran hunter, el viejo as, se asustó a su cabeza, que no puede romper su sueño. Tres. A veces creo que nunca se asustó a la ropa, como donde una blanca cerrada se asustó, que todos los altos desde que el guardón se asustó en su lápiz, se asustó a su cabeza. Tres. Y este herbido reviviente, que tendrá un verde, se asustó a su ropa en el que se asustó, ah, asustó a su luz, por quien sabe de lo que se asustó a su lápiz, se asustó y se asustó. Tres. Ah, mi amor, siente el cuarón que se asustó a día de los pasos, arrasas, y futuras frías, mañana, por qué, mañana me voy a ser mi mismo, con ayer 7000 años. Tres. Para algunos lo amamos, el más hermoso y el mejor, que desde su ropa de ventaja se asustó a tiempo, se asustó a su cuarón o dos antes, y uno por uno se asustó silencioamente. Tres. Y nosotros, que ahora se asustó a la ropa, se asustó, y su ropa de ventaja se asustó a un nuevo blume, nosotros debemos, debajo del caos de la tierra, descen, nosotros debemos hacer un caos, por quien? Tres. Ah, lo más que lo que ya hemos pasado, lo que nosotros también, descen al descanso, descanso, descanso, y descanso a la santa, siente el cuarón, sante la canción, siente el cantante, y siente el cuarón. Tres. Algo para los que para hoy preparan, y para los que después de algún día estén, amuesan desde la Tierra de la Caracol, frías, tu recuerdo no es aquí ni ahí. Tres. ¿Por qué? All the saints and sages who discussed of the two worlds so wisely, they are thrust like foolish prophets forth, their words to scorn are scattered, and the mouths are stopped with the dust. Tres. Myself when young did eagerly frequent doctor and saint, and heard great argument about it and about, but evermore came out by the same door wherein I went. Twenty-eight. And then the seed of wisdom did I sow, and with my own hand wrought to make it grow, and this was all the harvest that I reaped. I came like water, and like wind I go. Twenty-nine. Into this universe, and why not knowing no whence, like water willy-nilly flowing, and out of it as wind along the waist, I know not whither willy-nilly blowing. Thirty. But without asking hither hurried whence, and without asking whither hurried hence. How many a cup of this forbidden wine must drown the memory of that insolence. Thirty-one. Up from earth's centre through the seventh gate I rose, and on the throne of Saturn's seat, and many a knot unraveled by the road, but not the master knot of human fate. Thirty-two. There was a door to which I found no key, there was the veil through which I might not see, some little talk awhile of me and thee there was, and then no more of thee and me. Thirty-three. Earth could not answer, nor the seas that mourn and flowing purple of their lord forlorn, nor rolling heaven with all his signs revealed, and hidden by the sleeve of night and mourn. Thirty-four. Then of the thee and me who works behind the veil, I lifted up my hands to find a lampam in the darkness, and I heard as from without, the me within thee blind. Thirty-five. Then to the lip of this poor earthen urn I leaned, the secret of my life to learn, and lip to lip at murmut, while you live, drink, for once dead, for once dead you never shall return. Thirty-six. I think the vessel that with fugitive articulation answered once did live and drink, and the pass of lip I kissed, how many kisses might it take and give. Thirty-seven. For I remember stopping by the way to watch a pot of thumping his wet clay, and with its all obliterated tongue it murmured, gently brother, gently pray. Thirty-eight. And has known such a story from of old, down man's excessive generations rolled, of such a clod of saturated earth cast by the maker into human mold. Thirty-nine. And not a drop that from our cups we throw, for earth to drink of, but may steal below, to quench the fire of anguish in some eye there hidden, far beneath and long ago. Forty. As then the tulip from our morning sup of heavenly vintage from the soil looks up, do you devoutly do the like, till heaven to earth invert you, like an empty cup. Forty-one. Perplexed no more with human or divine, tomorrows tangled to the winds resign, and lose your fingers in the tresses of, the cypress slender minister of wine. Forty-two. And if the wine you drink, the lip you press, end in what all begins and ends in yes. Think then you are today, what yesterday you were, tomorrow you shall not be less. Forty-three. So when that angel of the darker drink at last shall find you by the river-brink, and offering his cup, invite your soul forth to your lips to quaff, you shall not shrink. Forty-four. Why, if the soul can fling the dust aside, and naked on the air of heaven ride, but not a shame, but not a shame for him in this clay carcass crippled to abide. Forty-five. It is but a tent where it takes his one day's rest, a Sultan to the realm of death addressed. The Sultan rises, and the dark verash strikes, and prepares it for another guest. Forty-six. And fear not lest existence closing your account, and mine should know the like no more. The eternal sake from that ball has poured millions of bubbles like us, and will pour. Forty-seven. When you and I behind the veil are past, oh, for the long, long while the world shall last, which of our coming and departure heats, as the sea's self should heed a pebble cast. Forty-eight. A moment's halt, a momentary taste of being from the well amid the waste, and lo, the santum caravan has reached the nothing it's set out from. Oh, make haste. Forty-nine. Would you that spangle of existence spend about this secret? Quick about it, friend. A hair perhaps divides the false from true, and upon what pretty may life depend? Fifty. A hair perhaps divides the false and true, yes, and a single alif with a clue. Could you but find it to the treasure-house, and per-adventure to the master, too? Fifty-one. Whose secret presence through creation's veins running quick silver-like eludes your pains, taking all shapes from ma to mahi, and they change and perish all, but he remains. Fifty-two. A moment's guest, then back behind the fold immersed of darkness round the drama-road, which, for the past time of eternity, he doth himself contrive, inact, behold. Fifty-three. But if in vain, down on the stubborn floor of earth, and up to heaven's unopening door, you gaze to-day, while you are you, how then to-morrow, when you shall be you no more? Fifty-four. Waste not your hour, nor in the vain precept, Waste not your hour, nor in the vain pursuit of this and that endeavour and dispute. Better be jockoned with the fruitful grape than sadden after none, or bitter fruit. Fifty-five. You know, my friends, with what a brave carouse I made a second marriage in my house, divorced old barren reason from my bed, and took the daughter of the vine to spouse. Fifty-six. For is, and is not, though with rule and line, and up and down by logic I define, of all that one should care to fathom, I was never deep in anything but wine. Fifty-seven. Ah, by my computations, people say, reduce the year to better reckoning. Nay, it was only striking from the calendar, unborn to-morrow, and dead yesterday. Fifty-eight. And lately, by the tavern door agape came shining through the dusk in angel's shape, daring a vessel on his shoulder, and he bid me taste of it, and was the grape. Fifty-nine. The grape that can with logic absolute, the two and seventy jarring sex confute, the sovereign alchemist that in a trice, life's leadin' metal into gold transmute. Sixty. The mighty Mahmud, Allah breathing Lord, that all the misbelieving and black hoard of fears and sorrows that infest the soul scatters before him with his whirlwind sword. Sixty-one. Why be this juice the growth of God, who dare blaspheme the twisted tendril as a snare? A blessing we should use it, should we not? And if a curse, why then, who set it there? Sixty-two. I must endure the balm of life, I must, scared by some after reckoning day and on trust, or lured with hope of some divine a drink, to fill the cup when crumbled into dust. Sixty-three. A for the rats of hell and hopes of paradise, one thing at least a certain, this life flies, one thing is certain and the rest it lies, the flower that once is blown forever dies. Sixty-four. Estrange, is it not, that of the myriads who before us passed the door of darkness through, not one returns to tell us of the road which to discover we must travel to? Sixty-five. The revelations of devout and learned who rose before us and his prophets burned, are all but stories which awoke from sleep they told their comrades and to sleep returned. Sixty-one. I sent my soul through the invisible, some letter of that afterlife dispel, and by and by my soul returned to me and answered, I myself am heaven and hell. Sixty-seven. Heaven but the vision of fulfilled desire, and hell the shadow from a soul on fire, cast on the darkness into which ourselves, so late emerged from, shall so soon expire. Sixty-eight. We are no other than a moving row of magic shadow shapes that come and go round with the sun illumined lantern held in midnight by the master of the show. Sixty-nine. But helpless pieces of the game he plays upon this checkerboard of nights and days, hither and thither moves and checks and slays, and one by one back in the closet lays. Seventy. The ball no question makes of eyes and nose, but here or there as strikes the player goes, and here that tossed you down into the field he knows about it all, he knows, he knows. Seventy-one. The moving finger writes, and having writ moves on, nor all your piety and all wit shall lure it back to cancel half a line, nor all your tears wash out a word of it. Seventy-two. And that inverted ball they call the sky where under crawling cooped we live and die, lift not your hands to it for help, for it as impotently moves as you or I. Seventy-three. With earth's first clay they did the last man knead, and there of the last harvest sowed this seed, and the first morning of creation wrote where the last dawn of reckoning shall read. Seventy-four. Yesterday this day's madness did prepare, tomorrow's silence triumph or despair. Drink, for you not know whence you came, nor why. Drink, for you know not why you go, nor where. Seventy-five. I tell you this, when, started from the goal over the flaming shoulders of the fall of heaven, parwin and mushtari they flung in my predestined plot of dust and soul. Seventy-six. The vine had struck a fiber which about it clings my being, led the dervish flout. Of my base metal may be filed a key that shall unlock the door he howls without. Seventy-seven. And this I know, whether the one shoe light kindle to love or wrath consume me quite, one flash of it within the tavern caught better than in the temple lost outright. Seventy-eight. What? Out of senseless nothing to provoke a conscious something to resent the yoke of unpermitted pleasure and a pain of everlasting penalties if broke. Seventy-nine. What? From his helpless creature be repaid, pure gold for what he lent him dross el aid. Sue for a debt he never did contract and cannot answer. Ah, the sorry trade. Seventy. O thou who didst with pitfall and with gin beset the road I was to wander in, thou wilt not with predestined evil round and mesh and then impute my fall to sin. Seventy-one. O thou who man of baser earth didst make and even with paradise devise the snake. For all the sin wherewith the face of man is blackened, man's forgiveness give and take eighty-two. As undercover of departing day slunk hunger-stricken Ramazon away, once more within the potter's house alone I stood surrounded by the shapes of clay. Eighty-three. Shapes of all sorts and sizes great and small, that stood along the floor and by the wall, and some loquacious vessels were, and some listened perhaps, but never talked at all. Eighty-four. Said one among them, surely not in vain my substance of the common earth was tain until his figure molded, to be broke or trampled back to shapeless earth again. Eighty-five. Then said a second, nearer a peevish boy would break the bull from which he drank in joy, and he that with his hand the vessel made will surely not and after wrath destroy. Eighty-six. After a momentary silence spakes from vessel of a more ungainly make. They sneer at me for leaning all awry. What did the hand then of the potter shake? Eighty-seven. Where at some one of the loquacious lot, I think a Sufi pipkin waxing hot, all this of pot and potter. Tell me then, who is the potter, pray, and who the pot? Eighty-eight. Why? said another. Some there are who tell of one who threatens he will toss to hell the luckless pots he marred in making. Pish, he's a good fellow and twill all be well. Eighty-nine. Well, murmured one, let who so make her by, my clay with long oblivion has gone dry, but fill me with the old familiar juice, me things I might recover by and by. Ninety. So while the vessels one by one were speaking, the little moon looked in that all were seeking, and then they jogged each other. Brother, brother, now for the porous shoulders not a creaking. Ninety-one. Ah, with a grape my fading life provide, and wash the body whence the life has died, and lay me shrouded in the living leaf by some not unfrequent at garden side. Ninety-two. That even buried ashes such as snare of vintage shall fling up into the air is not a true believer passing by, but shall be overtaken unaware. Ninety-three. Indeed the idols I have loved so long have done my credit in this world much wrong, have drowned my glory in a shallow cup, and sold my reputation for a song. Ninety-four. Indeed, indeed, repentance after before I swore, but was I sober when I swore, and then, and then came spring, and rose in a hand my threadbare penitence of peace's tour. Ninety-five. And much as wine has played the infidel and robbed me of my robe of honour, well, I wonder often would the vintners buy one half so precious as the stuff they sell. Ninety-six. Yet, ah, that spring should vanish with the rose, that youth's sweet scent and manuscript should close, the nightingale that in the branches sang, ah, whence the weather flown again. Who knows? Ninety-seven. Hood but the desert of the fountain yield one glimpse, if dimly yet indeed revealed to which the fainting traveller might spring as springs that trampled herbage of the field. Ninety-eight. Hood but some winged angel ear too late arrest the yet unfolded roll of fate and make the stern recorder otherwise and register a quite obliterate. Ninety-nine. Ah, love, could you and I with him conspire to grasp the sorry scheme of things entire, were not we shatter it to bits and then remold it near to the heart's desire. One hundred. Yon rising moon that looks for us again, how oft hereafter will she wax and wane, how oft hereafter rising look for us through the same garden and for one in vain. One hundred and one. And when like her, O Saki, you shall pass among the guests the stars scattered on the grass, and in your joyous air and reach the spot where I made one, turn down an empty glass. End of section nine.