 Kapitel 16 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist den öffentlichen Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer. Kapitel 16 Ein kalter Regen begann zu fallen und das trübe Licht der Laternen sah in dem tropfenden Nebel unheimlich aus. Die Wirtshäuser wurden eben geschlossen und schattenhafte Gruppen von Männern und Frauen drängten sich um die Türen. Aus manchen Kneipen erscholl grässliches Gelächter. In anderen lärmten und schrien Betrunkene. Dorian Gray hatte sich in den Wagen zurückgelehnt, den Hut tief in die Stirn gezogen und blickte achtlos auf den Schmutz und Auswurf der Großstadt. Ab und zu wiederholte er sich die Worte, die laut Henry am ersten Tag, wo sie sich kennengelernt, gesprochen hatte. Die Seele vermittelt der Sinne und die Sinne vermittelt der Seele zu heilen. Ja, das war das Geheimnis. Er hatte es oft versucht und wollte es jetzt wieder versuchen. Es gab Opiumhöhlen, in denen man Vergessenheit kaufen konnte. Höhlen des Grauens, wo das Gedächtnis alter Sünden durch den Wahnsinn neuer getilgt werden konnte. Der Mond hing niedrig am Himmel wie eine gelbe Schale. Von Zeit zu Zeit streckte eine große, ungestalte Wolke einen langen Arm aus und verbarg ihn. Die Laternen wurden sperrlicher und die Straßen enger und düsterer. Einmal fuhr der Kutscher falsch und musste ein paar hundert Meter zurückfahren. Das Pferd dampfte, während es durch die Pfützen trabte. Die Seitenfenster des Wagens waren vom Nebel wie mit grauem Flanell beschlagen. Die Seele vermittelt der Sinne und die Sinne vermittelt der Seele zu heilen. Wie die Worte ihm in den Ohren klangen. Seine Seele jedenfalls war krank zum Tode. Ist es wahr, dass die Sinne sie heilen konnten? Unschuldiges Blut war vergossen worden. Womit konnte das gesühnt werden? Dafür gab es keine Sühne. Aber wenn Vergebung unmöglich war, war doch vergessen möglich, und er war entschlossen zu vergessen, das Ding niederzutreten und auszutilgen wie eine Schlange, die einen gestochen hat. Was für ein Recht hatte den Bessel gehabt, so zu ihm zu sprechen, wie er es getan hatte. Wer hatte ihn zum Richter über andere gemacht? Er hatte Dinge gesagt, die feuchtbar, entsetzlich, unerträglich waren. Weiter und weiter suchte die Droschke ihren Weg und fuhr, wie es schien, mit jedem Schritt langsamer. Er schob das Schiebefenster zurück und rief hinter ihm dem Kutscher zu, er solle schneller fahren. Der grässliche Opium-Hunger nagte an ihm. Die Kehle brannte ihm und seine zarten Hände zupften nervös einander. Er schlug mit dem Spazierstock wie toll auf das Pferd ein. Der Kutscher lachte und schlug mit der Peitsche zu. Er lachte auch und der Kutscher wurde still. Der Weg schien nicht enden zu wollen und die Straßen waren wie ein schwarzes, wirres Spinggewebe. Die Eintönigkeit wurde unerträglich und als der Nebel dicker wurde, überfiel ihn Angst. Dann fuhren sie an einsamen Ziegeleien vorbei. Der Nebel war hier durchsichtiger und er konnte die seltsamen flaschenförmigen Ziegelöfen mit ihren orangefarbenen, fächerartigen Feuerzungen sehen. Ein Hund bellte, als sie vorüber kamen und weit entfernt im Dunkeln schrie eine Möwe. Das Pferd stolperte, wurde scheu und rannte im Galopp weiter. Nach einiger Zeit verließen sie den lemigen Weg und rasselten wieder über holpriges Straßenpflaster. Die meisten Fenster waren dunkel, aber hier und da sah man fantastische Schatten wie Silhouetten hinter einem erleuchteten Vorhang. Er sah neugierig darauf hin. Sie bewegten sich wie große Marionetten und gestikulierten wie lebende Wesen. Etwas wie Hass gegen sie überkam ihn. Eine dumfe Wut war in seinem Herzen. Als sie um eine Ecke bogen, schrie ein Weib aus einer offenen Tür ihnen etwas zu, und zwei Männer liefen ein paar Hundert Schritt hinter dem Wagen her. Der Kutscher schlug mit der Peitsche nach ihnen. Man hat gesagt, die Leidenschaft drehe einem die Gedanken im Kreise herum. Jedenfalls formten die zerbissenen Lippendorian Grace immer und immer wieder die feingestellten Worte von der Seele und den Sinnen, bis er in ihnen sozusagen den vollen Ausdruck seiner Stimmung gefunden und durch die Zustimmung des Intellekts Leidenschaften gerechtfertigt hatte, die auch ohne solche Rechtfertigung seine Natur beherrscht hätten. Von Zelle zu Zelle in seinem Herrn kocht dieser eine Gedanke. Und die wilde Sucht zu leben, das Schrecklichste von allen gelösten der Menschen, stachelte jede Fieber und jeden zuckenden Nerv furchtbar gewaltsam Impor. Die Hesslichkeit, die ihm einst verhasst gewesen war, weil sie die Dinge wirklich machte, wurde ihm jetzt aus eben dem Grunde lieb. Hesslichkeit war die einzige Wirklichkeit. Das rohe Geschrei, die ekelhafte Kneipe, die gemeine Gewalttätigkeit liederlichen Lebens, die Verworfenheit sogar des Diebes und des Abschaums der Menschheit, waren in der intensiven Tatsächlichkeit des Eindrucks, den sie machten, lebendiger als all die graziösen Formen der Kunst, die Traumschatten der Poesie. Das war es, was er zum Vergessen brauchte. In drei Tagen wollte er befreit sein. Plötzlich hielt der Kutscher am Ende einer dunklen Gasse mit einem Ruck an. Über die niedern Dächer und die zackigen Schornsteinmassen der Häuser ragten die schwarzen Masten von Schiffen. Weiße Nebelfetzen hingen wie gespenstische Segel über den Schiffsplätzen. »Hier irgendwo nicht?« fragte der Mann mit heiserer Stimme durch das Schiebefenster. Dorian fuhr auf und sah sich um. »Es ist gut!« antwortete er. Stieg hastig aus, gab dem Kutscher die extra Belohnung, die er ihm versprochen hatte, und ging schnell in der Richtung des Kais weiter. Hier und da blitzte eine Laterne am Heck eines mächtigen Kaufarteischiffes. Das Licht zitterte und zersplitterte in den Pfützen. Ein roter Schimmer kam von einem weit draußen verankerten Dampfer der Kohlenblut. Das schlüpfrige Pflaster sah wie ein nassglänzender Gummimantel aus. Er eilte nach links weiter und sah sich hier und da um, ob ihm niemand folgte. Nach etwa sechs bis acht Minuten erreichte er ein kleines niedriges Haus, das zwischen zwei schmutzigen Fabriken stand. In einem der Dachfenster stand eine Lampe. Er blieb stehen und klopfte. Es klang wie ein verabredetes Zeichen. Nach einer Weile hörte er Schritte im Flur und das Klären der Türkette, die losgemacht wurde. Die Tür ging leise auf und er ging hinein, ohne zu der kleinen elenden Gestalt, die sich, als er vorbeiging, in den Schatten drückte, ein Wort zu sagen. Am Ende des Flurs hing ein zerfetzter, grüner Vorhang, der in dem starken Wind, der von der Straße mit hereingekommen war, hin und her flatterte. Er schob ihn zur Seite und betrat einen langen, niedrigen Raum, der aussah, als wäre er einmal ein Tanzsaal niedriger Sorte gewesen. Alle flackernde Gasflammen, die in den fliegenbeschmutzten Spiegeln, die ihnen gegenüber hingen, stumpf und verzerrt wurden, brannten an den Wänden. Verschmierte Scheinwerfer aus geripptem Blech waren hinter ihnen angebracht, um die zitternde Lichtkreise schwebten. Der Boden war mit ockerfarbenem Sägemehl bestreut, das von den Tritten, hier und da, zu Kot geworden war, und auf dem sich von vergossenen Getränken dunkle, kreisrunde Flecken zeigten. Ein paar Malayen hockten an einem kleinen Kohlenofen, spielten mit beinahnen Würfeln und zeigten beim Sprechen ihre weißen Zähne. In einer Ecke saß ein Matrose, den Kopf auf den Armen über den Tisch gebeugt, und an der grellbemalten Schenke, die eine ganze Seite des Saals einnahm, standen zwei verkommene Weiber, die einen alten Mann verhöhnten, der mit einem Ausdruck des Ekels im Gesicht die Ärmel seines Rockes bürstete. Er denkt, er hat Läuse gekriegt, lachte eine von ihnen, als Dorian vorbeiging. Der Mann sah sie ängstlich an und begann zu wimmern. Am Ende des Saals war eine kleine Treppe, die zu einem verhängten Zimmer führte. Als Dorian die drei gebrechlichen Stufen hinaufging, kam ihm der schwere Duft des Opiums entgegen. Er holte tief Atem und seine Nüstern zitterten Vorlust. Als er eintrat, blickte ein junger Mann mit glattem, blonden Haar, der sich über eine Lampe beugte, um eine lange, dünne Pfeife anzuzünden, zu ihm auf und nickte zögern. »Du hier, Adrian?« sagte Dorian halb laut. »Wo soll dich sonst sein?« antwortete Jena, ohne sich stören zu lassen. »Kein Mensch spricht jetzt mehr mit mir. Ich dachte, du hättest England verlassen. »Darlington wird nichts tun. Mein Bruder hat den Wechsel schließlich bezahlt. George spricht auch nicht mehr mit mir. »Mir eins« sagte er säufzend. »Solange man das hier hat, braucht man keine Freunde. Ich glaube, ich habe zu viel Freunde gehabt.« Dorian zuckte und betrachtete sich die Groteskengestalten, die in so fantastischen Stellungen auf den zerrissenen Matratzen lagen. Die gekrümmten Glieder, die starren, glanzlosen Augen, der offene Mund ließen ihn nicht los. Er wusste, in was für seltsamen Himmel sie litten, und was für düstere Höllen sie das Geheimnis eines neuen Genusses lehrten. Sie waren besser daran als er. Er saß im Denken gefangen. Das Gedächtnis fraß wie eine schreckliche Krankheit an seiner Seele. Von Zeit zu Zeit glaubte er die Augen Basil Hallwolds auf sich gerichtet zu sehen. Aber er fühlte, er konnte nicht bleiben. Die Gegenwart Adrian Singletons störte ihn. Er musste irgendwo sein, wo ihn niemand kannte. Er musste sich selbst entfliehen. »Ich gehe in das andere Haus«, sagte er nach einer Pause. »Am Kai?« »Ja.« »Die Wildkatze wird sicher da sein. Sie wollen sie hier nicht mehr haben.« Dorian zuckte die Achseln. »Ich habe die Weiber, die einen lieben, satt. Weiber, die einen hassen, sind viel interessanter. Überdies ist dort der Stoff besser. »Genau derselbe.« »Ich ziehe ihn vor. »Komm, wir trinken etwas. Ich muss etwas trinken. »Ich brauche nichts«, murmelte der junge Mann. »Tut nichts«. Adrian Singleton stand müde auf und folgte Dorian zur Schenke. Ein Mischling in zerrissenem Torbahn und schäbige Mantel grinste zur Begrüßung, als er eine Flasche Schnaps und zwei Gläser vor sie hinstellte. Die Weiber machten sich heran und fingen zu schwarzen an. Dorian wandte ihnen den Rücken und sagte leise etwas zu Adrian Singleton. Ein gekrümmtes Lächeln, gleich einem maleiischen Dolch, verzerrte die Züge des einen Weibes. »Wir sind heute sehr stolz«, lachte sie höhnisch. »Um Gottes Willen spricht nicht zu mir«, schrie Dorian und stampfte mit dem Fuß auf. »Was willst du? Geld? Hier hast du's. Rede mich nie wieder an!« Zwei rote Funken blitzten einen Augenblick in den stumpfen Augen des Weibes. Dann verlöschten sie und ließen sie trüb und glasig. Sie schüttelte den Kopf und sammelte mit gierigen Fingern die Münzen, die er auf den Schenktisch gelegt hatte. Ihre Begleiterin sah mit neidischen Blicken zu. »Es hat keinen Zweck«, säufzte Adrian Singleton. »Ich will nirgends anders hin. Was macht es aus? Ich fühle mich hier sehr wohl. »Du schreibst mir, wenn du etwas brauchst, ja?« sagte Dorian nach einer Pause. »Vielleicht.« »Dann gute Nacht, gute Nacht«, antwortete der junge Mann, ging die Stufen hinauf und wischte sich dabei mit dem Taschentuch den Mund ab. Dorian ging mit einem Ausdruck der Qual im Gesicht zur Tür. Als er den Vorhang zur Seite schob, kam von den geschminkten Lippen des Weibes, das sein Geld genommen hatte, ein grässliches Lachen. »Da geht der Seelenverkäufer« rief sie mit heiserer, gluxender Stimme. »Verflucht!« antwortete er, »du sollst mich nicht so nennen!« Sie schnippte mit den Fingern. »Was? Prinz Wunderholz soll ich dich nennen! Das gefiele dir?« schrie sie ihm nach. Der schlaftrunkene Matrose sprang auf, als sie das sagte und blickte wild um sich. Der Klang der Haustür, die zu viel, traf sein Ohr. Er stürzte hinaus. Dorian Gray ging mit schnellen Schritten durch den Sprühregen den Kai entlang. Sein Zusammentreffen mit Adrian Singleton hatte ihn seltsam bewegt. Und er sah darüber nach, ob die Vernichtung dieses jungen Lebens wirklich ihm zuzuschreiben sei, wie Bessel Hallward mit so schmählich beleidigenden Worten zu ihm gesagt hatte. Er biss sich auf die Lippen, und in seine Augen kam für ein paar Augenblicke ein Ausdruck der Trauer. Aber schließlich, was ging es ihn an? Das Leben war zu kurz, als dass man die Fehler eines anderen auf seine Schultern laden konnte. Jeder lebte sein eigenes Leben und zahlte seinen eigenen Preis dafür. Der einzige Jammer war, dass man für eine Schuld so oft zahlen musste. Man musste immer und immer wieder zahlen. Die Menschen gegenüber schloss das Schicksal seine Rechnung nie ab. Es gibt Augenblicke, sagen die Psychologen, wo der wilde Trieb zur Sünde, oder zu dem, was die Welt Sünde nennt, eine Natur so beherrscht, dass jede Fieber des Körpers, jede Zelle des Gehirns mit furchtbaren Trieben wie getränkt zu sein scheint. Männer und Frauen verlieren in solchen Augenblicken ihren freien Willen. Sie gehen blind ihrem schrecklichen Ende entgegen, als ob sie Automaten wären. Sie haben keine Wahl mehr, und das Gewissen ist entweder getötet, oder, wenn es noch lebt, dann nur, um der Auflehnung ihren Zauber und dem Frevel seinen Reiz zu geben. Denn alle Sünden, die Theologen werden nicht müde, es uns immer wieder einzuschärfen, entspringen dem Ungehorsam. Als jener hohe Geist, jenes Frühlicht alles bösen aus dem Himmel stürzte, geschah es, weil er ein Rebell war. Gefühllos und verhärtet, aufs Böse wie konzentriert, mit verdunkeltem Geist und einer Seele, die nach Auflehnung dürstete, eilte Dorian Gray weiter und ging immer schneller. Aber, als er rasch in einen Torweg einbog, durch den er oft gegangen war, um seinen Weg zu dem berüchtigten Hause, dem er zustrebte, abzukürzen, fühlte er sich plötzlich von hinten ergriffen, und ehe er Zeit hatte, sich zu wehren, wurde er gegen die Mauer geschleudert und fühlte eine rohe Hand an seiner Kehle. Er rang wild um sein Leben, und in furchtbarer Anstrengung gelang es ihm, die Finger, die ihn um Klammerten, wegzuzähren. Einen Augenblick später hörte er das Knacken eines Revolvers und sah das Glänzen eines blanken Laufs, der direkt nach seinem Kopf gerichtet war und die dunkel gestalt eines untersetzten Mannes. – Was wollen sie? – keuchte er. – Halt dich still, sagte der Mann, wenn du dich rührst, schieße ich. – Sie sind toll, was habe ich mit ihnen zu tun? – Du hast das Leben Sybil Vaines vernichtet. War die Antwort, und Sybil Vane war meine Schwester. Sie hat sich getötet, ich weiß es, du bist an ihrem Todeschuld. Ich habe geschworen, dich dafür zu töten. Seit Jahren suche ich dich. Ich hatte keinen Anhaltspunkt, keine Spur. Die zwei Menschen, die dich hätten beschreiben können, waren tot. Ich wusste nichts von dir als den Kosenamen, den sie dir gab. Mach deinen Frieden mit Gott, denn heute Nacht sollst du sterben. Dorian Gray wurde fast ohnmächtig vor Angst. – Ich habe sie nie gekannt, stammelte er. – Ich habe nie von ihr gehört, sie sind toll. – Du tätest besser, deine Sünden zu bekennen, denn so war ich James Vain heiße, du musst sterben. Es war ein entsetzlicher Augenblick. Dorian wusste nicht, was er sagen oder tun sollte. – Auf die Knie, tobte der Mann. – Ich gebe dir eine Minute, um deinen Frieden mit Gott zu machen, mehr nicht. Ich gehe heute Nacht nach Indien an Bord und muss erst tun, was nötig ist. – Eine Minute, mehr nicht. Dorians Arme fielen herunter. Er war vor Angst, wie gelähmt, und wusste nicht, was er tun sollte. – Plötzlich zuckte eine wilde Hoffnung in seinem Hirn auf. – Halt, rief er. – Wie lange ist es her, dass ihre Schwester starb? – Schnell, sagen sie es. – 18 Jahre, sagte der Mann. – Warum fragst du? – Was kommt's darauf an? – 18 Jahre, lachte Dorian Gray, und seine Stimme klang triumphierend. – 18 Jahre, bringen sie mich zur Laterne und sehen sie mein Gesicht an. James Vane zögerte einen Augenblick. Er verstand nicht, was das heißen sollte. Dann packte er Dorian Gray und zog ihn aus dem Torweg hervor. Das Licht, das ihm Sturm wehte, war undeutlich und flackant. Aber es genügte doch, um James Vane den furchtbaren Irrtum zu zeigen, in dem er befangen gewesen schien. Denn das Gesicht des Mannes, den er hatte töten wollen, zeigte all den knabenhaften Flaum, all die unbeflegte Reinheit der Jugend. Er schien kaum älter als ein Jüngling von zwanzig Jahren, vielleicht erst so alt, wie seine Schwester gewesen war, als sie vor vielen Jahren dahin gegangen war. Es lag auf der Hand, das war nicht der Mann, der ihr Leben zerstört hatte. Er ließ seinen Opfer los und taumelte zurück. – Mein Gott! Mein Gott! rief er, und ich hätte sie beinahe getötet. Dorian Gray holte tief Atem. – Sie waren nah daran, ein furchtbares Verbrechen zu begehen, Mann, sagte er und sah ihm streng in die Augen. – Lassen Sie sich das eine Warnung sein, die Rache nicht in die eigene Hand zu nehmen. – Verzeihen Sie, Herr, murmelte James Vane. – Ich täuschte mich, ein zufälliges Wort, das ich in der verfluchten Kneipe hörte, brachte mich auf die falsche Spur. – Es wäre besser, Sie gingen nach Hause und legten die Pistole fort, oder Sie könnten in schlimme Händel kommen, sagte Dorian Gray, drehte sich um und ging langsam die Straße hinunter. James Vane war voller Entsetzen stehen geblieben. Er zitterte am ganzen Körper. Nach einer kleinen Weile bewegte sich ein schwarzer Schatten, der an der nassen Wand entlang gekochen war, gegen das Licht vor und kam mit leisen Schritten näher herangeschlichen. Er spürte eine Hand auf seiner Schulter und sah sich erschreckt um. Es war die eine der Frauen, die an der Schenke getrunken hatten. – Warum hast du ihn nicht getötet? zischte sie und brachte ihr verfallenes Gesicht ganz nahe an seines. – Ich wußte, daß du ihm folgtest, als du von Dailies Haus fortstürztest. – Du nahe, du hättest ihn töten sollen. Er hat eine Menge Geld und ist der Schlechteste der Schlechten. – Er ist nicht der Mann, den ich suche, antwortete er. – Und ich suche nicht das Geld eines Menschen, ich suche sein Leben. – Der Mann, dessen Leben ich suche, muß jetzt fast vierzig sein. Der da war fast noch ein Knabe. – Ich danke Gott, daß sein Blut nicht an meinen Händen klebt. Das Weib lachte bitter auf. – Fast noch ein Knabe? rief sie höhnisch. – Mann, warhaftig, es sind fast achtzehn Jahre, seit Prinz Wunderholt mich zu dem gemacht hat, was ich bin. – Du lügst, schrie James Vane. Sie hob die Hand zum Himmel. – Bei Gott, ich sage die Wahrheit, rief sie. – Bei Gott! – Du kannst mich stumm machen, wenn es nicht so ist. Er ist der Schlechteste von allen, die herkommen. Sie sagen, er hätte für ein hübsches Gesicht dem Teufel seine Seele verkauft. Es sind fast achtzehn Jahre, daß ich ihn kennengelernt habe. Er hat sich nicht viel verändert seitdem. Umso mehr ich, fügte sie mit traurigem Blick hinzu. – Das schwörst du? – Ich schwöre es, kam es wie ein heiseres Echo aus ihrem hässlichen Munde. – Aber verrate mich ihm nicht, kreinte sie. Ich habe Angst vor ihm. Gib mir ein bisschen Geld, daß ich schlafen gehen kann. Er machte sich fluchend los und rannte zur Straßenecke. Aber Dorian Gray war verschwunden. Als er zurückblickte, war auch das Weib nicht mehr da. Ende von Kapitel 16 Kapitel 17 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer Kapitel 17 Eine Woche später saß Dorian Gray im Gewächshause zu Selby Royal im Gespräch mit der hübschen Herzogin von Monmouth, die mit ihrem Gattin, einem erschöpft aussehenden Mann von 60 Jahren, unter seinen Gästen war. Es war die T-Stunde und das milde Licht der Großen mit einem Spitzenschleier bedeckten Lampe, die auf dem Tisch stand, viel auf das entzückende Porzellan und das getriebene Silber des Servis, das bei der Herzogin stand. Ihre weißen Hände machten sich zierlich mit den Tassen zu schaffen und ihre vollen roten Lippen lächelten über etwas, was Dorian ihr zuflüsterte. Lord Henry lag zurückgelehnt in einem mit Silberstoff überzogenen Korbstuhl und schaute auf die beiden. Auf einem pfirsichfarbenen Divan saß Lady Naboro und tat so, als hörte sie zu, wie ihr der Herzog einen brasilianischen Käfer schilderte, den er jüngst für seine Sammlung erworben hatte. Drei junge Leute in eleganter Gesellschaftstolette versorgten einige der Damen mit Tegebeck. Die Gesellschaft, die Dorian auf seiner Besitzung bewertete, bestand aus zwölf Personen und am nächsten Tag wurden noch einige erwartet. Worüber redet ihr beiden, sagte Lord Henry, der langsam an den Tisch trat und seine Tasse niedersetzte. Ich hoffe Dorian hat dir von meinem Plan, alles wiederzutaufen, erzählt Gladys. Es ist eine reizende Idee. Aber ich will nicht wieder getauft werden, Harry, erwiderte die Herzogin und sah ihn mit ihren wundervollen Augen an. Ich bin mit meinem eigenen Namen sehr zufrieden und ich denke, Herr Gray sollte es auch mit seinem sein. Liebe Gladys, um keinen Preis der Welt möchte ich einen der beiden Namen ändern. Sie sind beide vollendet. Ich dachte hauptsächlich an Blumen. Gestern schnitt ich mir für mein Knopfloch eine Orchidee ab. Es war eine wunderbar gefleckte Blume, so wirkungsvoll wie die sieben Todsünden. In einem Anfall von Gedankenlosigkeit fragte ich einen der Gärtner, wie sie heißt. Er sagte mir, es sei ein schönes Exemplar der Robin Sonjana oder etwas anderes Schreckliches der Art. Es ist eine traurige Wahrheit. Aber wir haben das Talent, den Dingen schönen Namen zu geben, verloren. Der Name ist alles. Ich streite nie gegen das Tun. Mein einziger Streit geht gegen die Worte. Das ist der Grund, warum ich den gemeinen Realismus in der Literatur verabscheue. Der Mann, der einen Spaten bei seinem Namen nennen kann, sollte gezwungen werden, einen zur Hand zu nehmen. Er ist zu weiter nichts tauglich. Wie sollten wir also dich nennen, Harry? fragte sie. Sein Name ist Prince Paradox, sagte Dorian. Jawohl, rief die Herzogin aus, wird sofort anerkannt. Ich will ihn nicht hören, lachte Lord Henry und ließ sich in einen Stuhl sinken. Vor einer Etikette gibt es keine Rettung. Ich lehne den Titel ab. Fürsten können nicht abdanken, warnten reizende Lippen. Du wünschest also, dass ich meinen Thron verteidige? Ja. Ich sage die Wahrheiten von morgen. Ich lebe die Irrungen von heute. Du entwaffnest mich, Gladys, rief er, über ihre Laune entzückt. Deines Schildes, Harry, nicht deines Speers. Ich kämpfe nie gegen die Schönheit, sagte er mit grüßender Handbewegung. Das ist ein Fehler, Harry, glaub es mir. Du stellst die Schönheit viel zu hoch. Wie kannst du das sagen? Ich gebe zu, dass ich meine Schönsein ist besser als gut sein, aber andererseits ist niemand mehr als ich bereit, anzuerkennen, dass gut sein besser ist als hässlich sein. Dann ist also die Hässlichkeit eine der sieben Todsünden? rief die Herzogin. Was wird aus deinem Orchideengleichnis? Hässlichkeit ist eine der sieben Tugenden, Gladys. Die darfst du, wenn du deiner Tory-Gesinnung treu bleiben willst, nicht unterschätzen. Bier, die Bibel und die sieben tödlichen Tugenden haben unser England zu dem gemacht, was es ist. Du liebst also dein Vaterland nicht? fragte sie. Ich lebe darin, um es besser tadeln zu können. Würdest du lieber sehen, dass ich mich dem Urteil Europas über unser Land anschließe? fragte er. Was sagen sie von uns? Sie sagen, Tartuff sei nach England ausgewandert und habe da einen Laden aufgemacht. Ist das von dir, Harry? Ich schenke es dir. Ich kann es nicht brauchen. Es ist zu wahr. Du brauchst nicht zu erschrecken. Unsere Landsleute fühlen sich nie getroffen, wenn man sie schildert. Sie sind zu praktisch. Sie sind mehr schlau als praktisch. Wenn sie die Bilanz ziehen, gleichen sie die Dummheit durch Reichtum und das Laster durch Heuchelei aus. Und doch haben wir große Dinge getan. Große Dinge sind uns auferlegt worden, Gladys. Wir haben ihre Last getragen. Nur bist zur Börse. Sie schüttelte den Kopf. Ich glaube an unser Volk, rief sie. Es repräsentiert das Überleben der Rücksichtslosigkeit. Es hat Entwicklung. Verfall reizt mich mehr. Wie steht's mit der Kunst? Eine Krankheit. Liebe? Eine Illusion. Religion? Modernes Surrogat für den Glauben. Du bist ein Skeptiker. Niemals. Skepsis ist der Anfang alles Glaubens. Was bist du? Definieren heißt beschränken. Gib mir einen Faden. Fährend zerreißen. Du verlöres deinen Weg im Labyrinth. Du machst mich wirblich. Reden wir von sonst jemandem. Unser Wirt ist ein reizendes Thema. Vor vielen Jahren wurde er Prinz Wunderholt getauft. Ach, erinnere mich nicht daran, rief Dorian Gray. Unser Wirt ist heute Abend recht gräulich, antwortete die Herzogin und errötete. Ich glaube, er denkt, Monmouth habe mich aus rein wissenschaftlichen Gründen geheiratet, als bestes Musterstück eines modernen Schmetterlings. Ich hoffe aber, er steckt keine Stecknadeln in sie, Frau Herzogin, lachte Dorian. Oh, das tut schon meine Jungfer, Herr Gray, wenn sie sich über mich ärgert. Und worüber ärgert sie sich denn, Frau Herzogin? Wegen lauter Kleinigkeiten, Herr Gray, glauben sie nur. Gewöhnlich, weil ich zehn Minuten vor neun hereinkomme und sage, bis halb neun müsse ich angezogen sein. Wie unvernünftig von ihr, sie sollten ihr kündigen. Ich wages nicht, Herr Gray, sie erfindet nämlich meine Hüte. Sie erinnern sich an den Hut, den ich auf dem Garten fest bei Lady Hillstone trug? Natürlich nein, aber es ist hübsch von ihnen, da sie so tun. Sehen sie, den hat sie aus nichts gemacht. Jeder gute Hut ist aus nichts gemacht. Wie jeder gute Ruf, Gladys, fiel Lord Henry ein. Jede Wirkung, die man ausübt, verschafft einem einen Feind. Um populär zu sein, muss man ein Durchschnittsmensch sein. Bei Frauen nicht, sagte die Herzogin und schüttelte den Kopf. Und Frauen regieren die Welt. Ich versichere sie, wir können Durchschnittsmenschen nicht ausstehen. Wir Frauen hat einmal einer gesagt, lieben mit den Ohren, wie ihr Männer mit den Augen liebt, wenn ihr überhaupt liebt. Mir scheint, wir tun nie etwas anderes, murmelte Dorian. Ah, dann lieben sie nie in Wirklichkeit. Sie antwortete die Herzogin und legte etwas Schmerzliches in ihren Ton. Liebe Gladys, rief Lord Henry, wie kannst du das sagen? Die Gefühle leben von der Wiederholung. Und die Wiederholung verwandelt einen Trieb in eine Kunst. Überdies, jedes Mal, wenn man liebt, ist es das erste Mal, das man je geliebt hat. Die Verschiedenheit des Gegenstandes ändert die Einzigkeit der Leidenschaft nicht. Sie macht sie nur intensiver. Wir können im Leben im besten Fall nur ein einziges großes Erlebnis haben. Und die geheime Kunst des Lebens ist, dieses Erlebnis so oft wie möglich zu reproduzieren. Selbst wenn es einen verwundet hat, Harry, fragte die Herzogin nach einer Pause. Besonders wenn es einen verwundet hat, antwortete Lord Henry. Die Herzogin wandte sich Dorian Gray zu und sah ihn mit einem seltsamen Ausdruck in ihren Augen an. Was sagen sie dazu, Herr Gray, forchte sie. Dorian zögerte einen Augenblick. Dann warf er den Kopf zurück und lachte. Ich bin immer derselben Meinung wie Harry, Frau Herzogin. Auch wenn er Unrecht hat, Harry hat nie Unrecht. Und macht seine Philosophie sie glücklich? Ich bin nie aufs Glück ausgewesen. Wer braucht Glück? Ich bin auf Genuss ausgewesen. Und haben sie ihn gefunden, Herr Gray? Oft. Zu oft. Die Herzogin säufzte. Ich suche den Frieden, sagte sie. Und wenn ich jetzt nicht zum Anziehen gehe, habe ich heute Abend keinen. Ich werde ihnen ein paar Orchideen holen, Frau Herzogin, rief Dorian, stand auf und ging das Gewächshaus hinunter. Du flirtest schenklich mit ihm, sagte Lord Henry zu seiner Kusine. Sieh dich vor, er ist gefährlich. Wenn er es nicht wäre, gäbs keinen Kampf. Griechen kämpfen denn allso gegen Griechen? Ich bin auf der Seite der Trojaner. Sie stritten für eine Frau. Sie wurden geschlagen. Es gibt schlimmere Dinge als Gefangenschaft. Du galoppierst mit losem Zügel. Das Tempo machts Leben, war der schnelle Gegenstoß. Ich schreibe es heute Abend in mein Tagebuch. Was? Das ein gebranntes Kind das Feuer liebt. Ich bin nicht einmal versenkt. Meine Flügel sind unberührt. Du benutzt sie zu allem, nur nicht zum Fliehen. Der Mut ist von den Männern zu den Frauen übergegangen. Das ist ein neues Erlebnis für uns. Du hast eine Nebenbohlerin. Wen? Er lachte. Lady Naboro flüsterte er. Sie betet ihn an. Du machst mir Angst. Solch graues Altertum ist uns Romantikern verhängnisvoll. Romantisch. Du hast alle Methoden der Wissenschaft. Männer haben uns erzogen. Aber nicht erklärt. Gib uns eine Definition unseres Geschlechts. forderte sie ihn heraus. Sphinxe ohne Geheimnisse. Sie sah ihn lächelnd an. Wie lange Herr Grey ausbleibt, sagte sie. Wir wollen ihm helfen. Ich habe ihm noch nicht gesagt, was man Kleid für eine Farbe hat. Ah! Du musst das Kleid nach der Farbe seiner Blumen wählen, Gledis. Da ergebe ich mich zu früh. Die romantische Kunst fängt mit dem Höhepunkt an. Ich muss für die Möglichkeit des Rückzugs sorgen. Nach der Art der Pater? Sie fanden in der Wüste Sicherheit. Das wäre mir nicht möglich. Man lässt Frauen nicht immer die Wahl, antwortete er. Aber kaum hatte er den Satz zu Ende gesprochen. Da hörte man aus der Tiefe des Treibhauses einen erstickten Schrei, dem der dumpfe Ton eines schweren Falles folgte. Alles sprang auf. Die Herzogin stand vor Schreck regungslos da. Und mit dem Ausdruck der Angst in den Augen, alte Lord Henry unter den hängenden Zweigen der Palmen hindurch und fand Dorian Grey am Boden liegen. Er lag mit dem Gesicht auf den kalten Ziegeln in schwerer Ohnmacht da und sah aus wie tot. Man trug ihn schnell in den blauen Salon und legte ihn auf ein Sofa. Nach kurzer Zeit kam er wieder zu sich und sah sich verstört um. Was ist geschehen? fragte er. Oh, ich weiß, bin ich hier sicher, Harry? Er fing an zu zittern. Lieber Dorian, antwortete Lord Henry. Du hattest nur eine Ohnmacht, das war alles. Du scheinst übermüdet. Es wäre besser, du kämpst nicht zum Diné herunter. Ich werde dich vertreten. Nein, ich werde herunterkommen, sagte er und stand mühsam auf. Ich komme lieber herunter, ich darf nicht allein sein. Er ging in sein Zimmer und kleidete sich um. Er zeigte eine unbekümmerte Fröhlichkeit, als er bei Tisch saß. Aber hier und da überlief ihn ein Schauder, wenn er daran dachte, dass er gegen die Scheiben des Gewächshauses gepresst, wie ein weißes Tuch, das lauende Gesicht James Faines gesehen hatte. Ende von Kapitel 17 Kapitel 18 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist den öffentlichen Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer. Kapitel 18 Am nächsten Tag verließ er das Haus nicht und blieb fast immer in seinem Zimmer. Eine wilde Angst vor dem Tod hatte ihn erfasst und dabei war ihm das Leben gleichgültig geworden. Das Gefühl, aufgespürt, gehetzt und umstellt zu sein, verließ ihn nicht mehr. Wenn nur der Wandteppich im Wind zitterte, fuhr er zusammen. Das tote Laub, das gegen die Scheiben gewählt wurde, schien ihm seinen eigenen vergeblichen Vorsätzen, seiner wilden Reue zugleichen. Wenn er die Augenschloss sah er wieder das Gesicht des Matrosen und die Augen, die sich durch das feucht beschlagene Glas bohren wollten und das Entsetzen schien ihm wieder ans Herz zu fassen. Aber vielleicht war es nur seine Fantasie gewesen, die die Rache aus der Nacht hervorgerufen und ihm die grässliche Gestalt der Strafe vorgespiegelt hatte. Das wirkliche Leben war Chaos, aber es lag eine schreckliche Logik in der Fantasie. Die Fantasie hetzte den Gewissensbiss gegen die flüchtigen Füße der Sünde. Die Fantasie ließ jedes Verbrechen Entsetzen im Schoße tragen. In der gemeinen Welt der Tatsachen wurden die Bösen nicht bestraft und die Guten nicht belohnt. Der Erfolg gehörte den Starken, die Schwachen mussten unterliegen und weiter geschah nichts. Überdies wäre jeder Fremde, der um das Haus gestreift wäre, von den Dienern oder den Pferdnern gesehen worden. Wären irgendwelche Fußspuren auf den Beten bemerkt worden, so hätten es die Gärtner berichtet. Ja, es war bloße Fantasie gewesen. Sibylvains Bruder war nicht zurückgekommen, um ihn zu töten. Er war mit seinem Schiff fortgefahren, um in irgendeinem stürmischen Meer unterzugehen. Vor ihm war er jedenfalls sicher. Der Mann wusste ja nicht, wer er war und konnte es nicht erfahren. Die Maske der Jugend hatte ihn gerettet. Und doch, wenn es nur eine Gestalt der Fantasie gewesen war, wie furchtbar war der Gedanke, dass das Gewissen so schreckliche Hirngespinste erzeugen, ihnen sichtbare Form und Bewegung geben konnte. Was für ein Leben war ihm beschieden, wenn Tag und Nacht die Schatten seines Verbrechens in dunklen Ecken auf ihn lauerten, ihn an stillen Orten narten, ihm ins Ohr flüsterten, wenn er beim Mahle saß, ihn mit eisigen Fingern weckten, wenn er im Schlafe lag. Als der Gedanke sich ihm ins Gehirn schlich, wurde er blass vor Angst, und die Luft schien ihm auf einmal kälter geworden. Oh, in was für einer wilden Stunde des Wahnsinns hatte er seinen Freund getötet. Wie grauenhaft war schon die Erinnerung an die Szene. Er sah alles wieder vor sich. Jede grässliche Einzelheit kam mit verstärktem Grausen wieder zu ihm. Aus dem schwarzen Grab der Zeit stieg furchtbar und in Scharlach gehüllt das Bildnis seiner Sünde auf. Als Lord Henry um sechs Uhr hereinkam, fand er ihn weinend. Er weinte wie einer, dem das Herz brechen will. Erst am dritten Tage wagte er wieder auszugehen. Es lag etwas in der hellen, tannenwürzigen Luft dieses Wintermorgens, das ihm seine Fröhlichkeit und seine Lebenslust wiederzugeben schien. Aber nicht nur die physischen Bedingungen der Umgebung hatten die Wandlung hervorgebracht. Seine Natur selbst hatte sich gegen das Übermaß der Angst aufgelehnt, die ihre vollendete Ruhe hatte stören und verderben wollen. Mit fein und zart gebauten Naturen ist es immer so. Ihre starken Leidenschaften müssen zermalmen oder zergehen. Sie bringen den Menschen entweder um oder sterben selbst. Oberflächliche Schmerzen und schmerzliche Liebesgefühle leben weiter. Die Liebesgefühle und Schmerzen, die stark und tief sind, gehen an ihre eigenen Heftigkeit zugrunde. Außerdem hatte er die Überzeugung gewonnen, dass er das Opfer einer Schreckfantasie gewesen war und blickte jetzt auf seine Ängste mit einer Art Mitleid und ziemlicher Verachtung zurück. Nach dem Frühstück ging er mit der Herzogin eine Stunde im Garten spazieren und fuhr dann durch den Park, um die Jagdgesellschaft zu treffen. Der Reif lag wie Salz auf dem Gras. Der Himmel sah aus wie ein umgestülpter Becher aus blauem Metall. Eine dünne Schicht Eis war am Rande des flachen, schilfumwachsenden Teiches. An der Ecke des Tannenwaldes gewahrte er Sir Jeffrey Clouston, den Bruder der Herzogin, der eben zwei verbrauchte Patronen aus seiner Büchse entfernte. Dorian sprang vom Wagen, sagte dem Groom, er solle mit dem Pferd nach Hause fahren und ging durch das welke Farnkraut und das Gestrüpp des Unterholzes auf seinen Gast zu. – Gute Jagd, Jeffrey? fragte er. – Nicht sehr gut, Dorian. Die meisten Vögel scheinen aufgeflogen. Ich denke, es wird nach Tisch besser sein, wenn wir einen anderen Platz suchen. Dorian schlünderte an seiner Seite weiter. Der starke, würzige Duft, die braunen und roten Lichter, die ihm Walde schimmerten, das laute Geschrei der Treiber, das manchmal erschalte, und die scharfen Schüsse aus den Büchsen, die dann folgten, das alles belebte ihn und erfüllte ihn mit einem Gefühl entzückender Freiheit. Er war von sorglose Heiterkeit durchdronken, von der hohen Unbekümmertheit der Freude. Plötzlich brach an einer Stelle, an der dicke Büschel alten Grasis standen, komm 20 Meter vor ihnen, die schwarzgestülpten Ohren steifhaltend und die langen Hinterbeine nach vorn werfend, ein Hase heraus. Er jagte auf ein erlen Gebüsch zu. Sir Jeffrey warf die Büchse an die Schulter, aber in der graziösen Bewegung des Tieres war etwas, was Dorian Gray seltsam entzückte, und er rief schnell, schieß nicht Jeffrey, lass ihn leben. Unsinn Dorian, lachte sein Gefährte, und wie der Hase mit langen Sätzen ins Dickicht springen wollte, feuerte er. Man hörte zwei Schreie, den Schrei eines getroffenen Hasen, der schrecklich ist, und den Schrei eines Menschen im Todeskampf, der noch furchtbarer ist. Gott im Himmel, ich habe einen Treiber getroffen, rief Sir Jeffrey. Was war das für ein Esel, vor die Büchse zu kommen? Hört auf mit Schießen, rief er mit lauter Stimme, ein Mann ist getroffen worden. Der Wildhüter rannte mit einem Stock in der Hand herbei. Woher, wo, rief er? Zur selben Zeit hörte das Feuern auf der ganzen Linie auf. Hier antwortete Sir Jeffrey ärgerlich und eilte auf das Dickicht zu. Warum in aller Welt halten Sie Ihre Leute nicht weiter zurück? Für heute habe ich genug vom Jagen. Dorian sah ihnen nach, wie sie in das Erlengebüsch gingen und die Zweige zur Seite bogen. Nach ein paar Augen blicken, erschienen sie wieder und zogen einen Körper ins Freie heraus. Er wandte sich entsetzt weg. Es schien, das Missgeschick folgte ihm, wohin er ging. Er hörte, wie Sir Jeffrey fragte, ob der Mann wirklich tot sei und die bejahende Antwort des Hüters. Der Wald schien ihm plötzlich von Gesichtern zu wimmeln. Er hörte unzählige Tritte und das leise Flüstern von Stimmen. Ein großer, kupferfarbener Fasern schwirrte durch die Zweige über ihm. Nach ein paar Augen blicken, die für ihn in seiner verstörten Verfassung wie viele qualvolle Stunden waren, spürte er eine Hand auf seiner Schulter. Er fuhr zusammen und sah sich um. Dorian, sagte Lord Henry, es wäre besser, Ihnen zu sagen, dass die Jagd für heute abgebrochen ist. Es würde keinen guten Eindruck machen, wenn sie fortgesetzt würde. Ich wollte sie würde für immer abgebrochen, Harry, antwortete er bitter. Die ganze Sache ist hässlich und grausam. Ist der Mann? Er konnte den Satz nicht zu Ende sprechen. Leider ja, er widerte Lord Henry. Er bekam die ganze Ladung in die Brust. Er muss sofort gestorben sein. Komm, gehen wir nach Hause. Sie gingen zusammen in der Richtung der großen Allee und sprachen ungefähr 50 Meter lang kein Wort. Dann blickte Dorian Lord Henry an und sagte tief aufseufzend, es ist ein böses Omen, Harry, ein sehr böses Omen. – Was denn, fragte Lord Henry. – Oh, dieser Zwischenfall vermutlich, mein Lieber, da ist nichts zu ändern, der Mann war selber schuld, warum kam er direkt vor die Büchsen, außerdem geht es uns nichts an, für Jeffrey ist es natürlich recht unangenehm, es ist nicht gut, Treiber niederzuknallen, das bringt die Leute auf den Gedanken, man sei ein schlechter Schütze, und das ist Jeffrey nicht, er schießt sehr gut. Aber es hat keinen Wert, über die Sache zu reden. Dorian schüttelte den Kopf. – Es ist ein böses Omen, Harry, ich habe das Gefühl, als ob einem von uns etwas Schreckliches geschehen müsste. – Mir selbst vielleicht, fügte er hinzu und legte in schmerzlicher Bewegung die Hand über die Augen. Der andere lachte. – Das einzig Schreckliche in der Welt ist lange Weile, Dorian, das ist die einzige Sünde, für die es keine Vergebung gibt. Aber es ist nicht wahrscheinlich, dass wir darunter leiden werden, außer wenn die Gesellschaft bei Tisch von diesem Vorfall redet. Ich muss ihnen sagen, dass dieses Thema tabu ist. – Und was du von Omen sagst, so was wie ein Omen gibt es nicht. Das Geschick sendet keine Herolde voraus, es ist dazu zuweise oder zu grausam. – Überdies, was in aller Welt könnte bei dir geschehen, Dorian, du hast alles, was ein Mensch auf Erden begehren kann. Es gibt keinen, der nicht freudig mit dir tauschte. – Es gibt keinen, mit dem ich nicht tauschte, Harry, du musst nicht lachen, ich sage die Wahrheit. – Der elende Bauer, der eben gestorben ist, ist besser daran, als ich. – Ich habe Angst vor dem Tode. Seine ungeheuren Flügel scheinen in der bleierenden Luft, um mich zu schwingen. – Oh Gott, siehst du nicht da einen Mann hinter den Bäumen, der zu mir her sieht, der auf mich wartet? – Lord Henry blickte auf die Stelle, wo die behandschute Hand zitternd hinwies. – Ja, sagte er lächelnd, ich sehe den Gärtner, der auf dich wartet. Vermutlich will er dich fragen, was für Blumen du heute Abend auf der Tafel haben willst. – Wie grässlich nervös du bist, mein Lieber. – Wenn wir wieder in der Stadt sind, musst du zu einem Arzt gehen. Dorian stieß einen Seufzer der Befreiung aus, als er den Gärtner herankommen sah. Der Mann grüßte, schaute einen Augenblick zögernnd auf Lord Henry und brachte dann einen Brief hervor, den er seinem Herrn übergab. – Ihre Gnaden, sagte mir, ich solle auf Antwort warten, sagte er. – Dorian steckte den Brief in die Tasche. – Verstellte er, Frau Herzogin, ich werde kommen, sagte er kalt. – Der Mann machte kehrt und ging schnell aufs Haus zu. – Wie gern die Frauen gefährliche Dinge tun, lachte Lord Henry. – Das ist eine ihrer Eigenschaften, die ich am meisten bewundere. Eine Frau wird mit jedem in der Welt flirten, solange andere Menschen zusehen. – Wie gern du gefährliche Dinge sagst, Harry, aber diesmal bist du auf ganz falscher Pferde. Die Herzogin gefällt mir sehr gut, aber ich liebe sie nicht. – Und die Herzogin liebt dich sehr, aber du gefällst ihr nicht, so ist die Sache wieder im Gleichen. – Du klatschest, Harry, und diesmal gibt es keine Grundlage für den geringsten Klatsch. – Die Grundlage jedes Klatsches ist eine unmoralische Sicherheit, sagte Lord Henry, und steckte eine Zigarette an. – Um eines Epigramms Willen opferst du jeden Menschen, Harry. – Die Welt geht aus freien Stücken zum Altar, wo sie geopfert wird, war die Antwort. – Ich wollte, ich könnte lieben, rief Dorian Gray, und tiefes Pathos klang in seiner Stimme. – Aber es scheint, ich habe die Glut verloren und die Sehnsucht vergessen. Ich bin zu sehr in mich selbst konzentriert. – Meine eigene Person ist mir zur Last geworden. – Ich muss entfliehen, fortgehen, vergessen. – Es war töricht, von mir überhaupt hierherzukommen. – Ich denke, ich werde an H.W. telegrafieren, die Yacht bereit zu halten. – Auf einer Yacht ist man sicher. – Wovor sicher, Dorian? – Irgendetwas beunruhigt dich. – Ich kann es dir nicht sagen, Harry, wieder holte er düster. – Und es ist wohl nur eine Anwandlung. – Dieser unglückliche Zwischenfall hat mich aus der Fassung gebracht. – Ich habe eine grässliche Vorahnung etwas Ähnliches könne mir zustoßen. – Was für ein Unsinn! – Ich hoffe, es ist Unsinn, aber ich habe die Empfindung. – Ah, hier ist die Herzogin in einem Tailor-Made-Kostüm. – Wenn Artemis so eins getragen hätte, sähe sie genauso aus. – Sie sehen, wir sind zurück, Frau Herzogin. – Ich habe schon alles gehört, Herr Gray, antwortete sie. Der arme Jeffrey ist ganz außer sich, und sie hat in ihn gebeten, nicht auf den Hasen zu schießen. – Wie seltsam! – Ja, es war sehr seltsam. Ich weiß nicht, was mich dazu brachte, eine Laune vermutlich. Es war so ein reizender Kerl. – Aber es tut mir leid, dass man ihnen davon sprach. – Es ist ein trauriges Thema. – Es ist ein langweiliges Thema, fiel Lord Henry ein. Es hat nicht den geringsten psychologischen Wert. – Wenn nun aber Jeffrey es absichtlich getan hätte, wie interessant wäre er. – Ich möchte gern jemand kennen, der einen wirklichen Mord begangen hat. – Wie grässlich von dir, Harry, rief die Herzogin. – Nicht war Herr Gray? – Harry, Herr Gray ist wieder unwohl. Er will ohnmächtig werden. Dorian hielt sich mit Anstrengung aufrecht und lächelte. – Es ist nichts, Frau Herzogin, murmelte er. Meine Nerven sind schrecklich durcheinander. Es ist nichts weiter. – Ich fürchte, ich bin heute morgen zu viel gegangen. – Ich hörte nicht, was Harry sagte. – War es schlimm? – Sie müssen es mir ein andermal sagen. – Ich denke, ich tue am besten, mich hinzulegen. Sie entschuldigen mich, nicht wahr? Sie hatten die große Treppe erreicht, die vom Gewächshaus zur Terrasse empor führte. Als die Glastür sich hinter Dorian geschlossen hatte, wandte sich Lord Henry der Herzogin zu und sah sie mit seinen schläfrigen Augen an. – Bist du sehr in ihn verliebt? fragte er. Sie gab eine Weile keine Antwort, sondern stand da und blickte auf die Landschaft. – Ich wollte, ich wüsste es, sagte sie schließlich. Er schüttelte den Kopf. – Wissen wäre verhängnisvoll, die Ungewissheit reizt einen. Ein Nebel macht die Dinge wundervoll. – Man kann seinen Weg verlieren. – Alle Wege enden am selben Punkt, liebe Gladys. – Was für ein Punkt ist das? – Enttäuschung. – Das war mein Debüt im Leben, seufzte sie. – Sie kam mit einer Krone zu dir. – Ich bin der Herzogskrone müde. – Sie steht dir gut. – Nur in der Öffentlichkeit. – Monmouth hat Ohren. – Alte Leute sind schwerhörig. – Ist er nie eifersüchtig gewesen? – Ich wollte, er wäre es. Oben in seinem Zimmer lag inzwischen Dorian Gray auf einem Sofa. Jede Fieber seines Körpers erbebte. Das Leben war für ihn auf einmal eine grässliche Bürde geworden, die nicht mehr zu tragen war. Der schreckliche Tod des unglücklichen Treibers, dem dickigt wie ein wildes Tier erschossen worden, war ihm eine Vorbedeutung seines eigenen Todes. Er war fast in Ohnmacht gesunken, als Lord Henry in einer zufälligen Laune seinen zynischen Scherz gemacht hatte. Um fünf Uhr klingelte er seinem Diener und hieß ihn seine Sachen für den Nachtschnellzug, der nach der Stadt fuhr, packen und den Wagen zu halb neun Uhr vor die Tür bestellen. Er war entschlossen, keine Nacht mehr in Selby Royal zuzubringen. Der Ort hatte nichts Gutes für ihn. Der Tod ging da am hellen Tage um. Das Gras des Waldes war mit Blut befleckt worden. Dann schrieb er einen Brief an Lord Henry, indem er ihm sagte, er fahre in die Stadt, um seinen Arzt zu konsultieren und bitte ihn, in seiner Abwesenheit die Gäste zu unterhalten. Als er das Briefchen eben in den Umschlag steckte, klopfte es an die Tür und sein Diener kam, ihm mitzuteilen, der Wildhüter wünschen zu sprechen. Er runzelte die Stern und bis sich auf die Lippen. »Schick ihn herein«, murmelte er, nachdem er ein paar Augenblicke gezögert hatte. Während der Mann eintrat, holte Dorian sein Schekbuch aus einer Schublade und legte es vor sich hin. »Sie kommen vermutlich wegen des Unglücksfalles von heute Morgen, Thornton?« sagte er und nahm die Feder zur Hand. »Ja, Herr«, antwortete der Wildhüter. War der arme Kerl verheiratet? Hatte er Angehörige zu versorgen? fragte Dorian müde dreinsehend. »Wenn es an dem ist, wünsche ich nicht, dass Sie Not zurückbleiben. Ich werde Ihnen die Summe schicken, die Sie für richtig halten. »Wir wissen nicht, wer es ist, Herr. Deswegen nahm ich mir die Freiheit vorzusprechen. »Sie wissen nicht, wer es ist?« fragte Dorian, ohne recht hinzuhören. »Was meinen Sie damit? War es nicht einer von Ihren Leuten?« »Nein, Herr, hab' ihm nie im Leben gesehen. Sieht aus wie ein Matrose, Herr« die Feder fiel Dorian Grey aus der Hand. Ihm war, als hörte sein Herz auf einmal aufzuschlagen. »Ein Matrose?« rief er aus. »Sagten Sie ein Matrose?« »Ja, Herr, er sieht aus, als wäre er eine Art Matrose gewesen, auf beide Namen tätowiert und so in der Art. »Hat man irgendetwas bei ihm gefunden?« fragte Dorian, folgte sich vor und sah den Mann mit starren Augen an. »Etwas, woraus man seinen Namen erfährt?« »Einiges Geld, Herr, nicht viel, und einen Revolver, nichts von einem Namen, sieht anständig aus der Mann, aber etwas struppig, eine Art Matrose, denken wir.« Dorian sprang auf. Eine wilde Hoffnung blitzte in ihm auf. Er klammerte sich leidenschaftlich an sie an. »Wo liegt der Leichnam?« rief er. »Schnell, ich muss ihn sofort sehen.« Er liegte in einem leeren Stall in der Hohmfarm, Herr. Die Leute mögen sowas nicht in ihrem Haus. Sie sagen, eine Leiche bringt Unglück. »Hohmfarm, gehen Sie sofort hin und warten Sie auf mich. Ein Stallknecht soll mein Pferd bringen. Nein, ist nicht nötig, ich gehe selbst zum Stall, es geht schneller.« Nach kaum einer Viertelstunde gallopierte Dorian Gray so schnell er konnte, die lange Allee hinab. Die Bäume schienen in gespenstigem Zuge, an ihm vorüber zu fliegen, und wilde Schatten sich ihm in den Weg zu werfen. Einmal scheute das Pferd vor einem weißen Pfosten und warf seinen Reiter fast ab. Er schlug dem Tier die Peitsche über den Nacken. Das Pferd teilte die dämmende Luft wie ein Pfeil, die Steine stoben von seinen Hufen. Endlich hielt er an der Hohmfarm. Zwei Männer standen im Hof. Er sprang aus dem Sattel und warf einem die Zügel hin. Im letzten Stall schimmerte ein Licht. Ihm war es, als ob da die Leiche liegen müsse. Er eilte zur Tür und legte die Hand auf die Klinke. Da hielte einen Augenblick inne. Er fühlte, dass er vor einer Entdeckung stand, die sein Leben entweder rettete oder zerstörte. Dann warf er die Tür zurück und trat ein. Auf einem Haufen Sackleinwand am Ende des Stalles lag die Leiche eines Mannes in einer groben Bluse und blauen Hosen. Ein schmutziges Taschentuch war ihm übers Gesicht gelegt worden. Eine schlechte Kerze hatte man in eine Flasche gesteckt. Sie brannte düster. Dorian Gray schauderte. Er fühlte, dass seine Hand das Tuch nicht fortnehmen konnte und rief einen der Knechte herein. Nehmen Sie das hier vom Gesicht. Ich will ihn sehen, sagte er und hielt sich am Türpfosten fest. Als der Knecht es getan hatte, trat Dorian vor. Ein Schrei der Freude entfuhr ihm. Der Mann, dem dickigt erschossen worden war, war James Vane. Er stand ein paar Minuten da und sah den Leichnam an. Als er nach Hause ritt, standen seine Augen voller Tränen, denn er wusste, er war gerettet. Ende von Kapitel 18 Kapitel 19 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist in öffentlichem Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer Kapitel 19 Es hat keinen Sinn, dass du mir sagst, du willst gut werden, rief Lord Henry und tauchte seine Finger in eine rote Kupferschale, die mit Rosenwasser gefüllt war. Du bist vollkommen, bitte, wär' der nicht anders. Dorian Gray schüttelte den Kopf. Nein, Harry, ich habe zu viel furchtbare Dinge im Leben getan. Ich will keine mehr tun. Ich fing gestern damit an, Gutes zu tun. Wo warst du gestern? Auf dem Lande, Harry, ich war allein in einem kleinen Dorfwirt's Haus. Lieber Junge, sagte Lord Henry lächelnd, auf dem Lande kann jeder gut sein. Da gibt es keine Versuchungen. Das ist der Grund, warum die Leute, die nicht in der Stadt wohnen, so ganz und gar ohne Kultur sind. Kultur ist eine Sache, die keineswegs leicht zu erreichen ist. Es gibt nur zwei Wege, zu ihr zu kommen. Der eine heißt Bildung, der andere Verdorbenheit. Die Leute auf dem Lande haben zu beiden keine Gelegenheit. Darum versumpfen sie. Bildung und Verdorbenheit, wiederholte Dorian. Ich habe sie beide kennengelernt. Es scheint mir jetzt schrecklich, dass man sie immer zusammenfindet. Denn ich habe ein neues Ideal, Harry. Ich werde anders werden. Ich glaube, ich bin anders geworden. Du hast mir noch nicht erzählt, was du Gutes getan hast. Wie war's doch? Einmal oder öfter hast du etwas Gutes getan? fragte sein Gefährte und nahm sich eine kleine, rote Pyramide-Erdbeeren auf seinen Teller, auf die er aus einem muschelförmigen durchlöcherten Löffel weißen Zuckerstreute. Ich kann es dir erzählen, Harry. Es ist eine Geschichte, die ich niemand sonst erzählen könnte. Ich habe einen Menschen geschont. Es klingt eitel, aber du verstehst, was ich meine. Sie war sehr schön und hatte eine wunderbare Ähnlichkeit mit Sibyl Vane. Ich glaube, das war es, was mich zuerst anzog. Du erinnerst dich an Sibyl, nicht wahr? Wie lange das her ist? Nun, Hattie gehörte natürlich nicht unserem Stande an. Sie war nichts weiter als ein Dorfmädchen, aber ich liebte sie wirklich. Ich bin sicher, dass ich sie liebte. Während dieses ganzen wundervollen Monats Mai, den wir gehabt haben, ritt ich hinaus und sah sie zwei, drei Mal in der Woche. Gestern erwartete sie mich in einem kleinen Obstgarten. Die Apfelblüten fielen auf ihr Haar hernieder und sie lächelte. Diesen Morgen vor Sonnenaufgang sollte sie mit mir kommen. Plötzlich entschloss ich mich, sie so einer Blume gleichzulassen, wie ich sie gefunden hatte. Ich glaube, das Ungewohnte, das du dabei empfunden hast, muss ein richtiger Wollustschauer für dich gewesen sein, Dorian, unterbrach Lord Henry. Aber ich kann dein Ideal für dich zu Ende erzählen. Du gabs dir gute Ratschläge und brachst dir das Herz. Das war der Anfang deiner Besserung. Harry, du bist schrecklich, du musst nicht so abscheuliche Dinge sagen. Hatties Herz ist nicht gebrochen. Natürlich weint sie und so weiter, aber keine Schande ist über sie gekommen, sie kann wie Perdita in ihrem Garten bei Krauseminze und Ringelblumen weiterleben. Und über einen treulosen Florizell weinen, sagte Lord Henry lachend und lehnte sich in den Stuhl zurück. Lieber Dorian, du hast ganz seltsam knabenhafte Anwandlungen. Glaubst du, dieses Mädchen wird je mit einem ihres eigenen Standes glücklich werden? Ich nehme an, sie wird eines Tages mit irgendeinem rohen Fuhrmann oder einem groben Bauern verheiratet. Schön, die Tatsache, dass sie dich gekannt hat und dich geliebt hat, wird sie dazu bringen, ihren Mann zu verachten, und sie wird sich unglücklich fühlen. Vom moralischen Standpunkt kann ich nicht sagen, dass ich von deiner großen Entsagung viel halte. Selbst als Anfang betrachtet ist sie kümmerlich. Über dies wie willst du wissen, ob Hattie nicht in diesem Augenblick in einem Müllwasser liegt, in das die Sterne scheinen und liebliche Wasserlilien um sich hat, Viophelia? Ich kann das nicht ertragen, Harry, du spottest über alles und hast deinen Spaß damit, und dann deutest du auf die ernstesten Tragödien. Es tut mir jetzt leid, daß ich dir die Sache erzählte. Ich kümmere mich nicht um das, was du sagst. Ich weiß, ich habe recht gehandelt. Arme Hattie, als ich heute Morgen an dem Gehüft vorbei ritt, sah ich ihr blasses Gesicht am Fenster. Es sah aus wie ein Zweig Jasmin. Wir wollen nicht weiter davon sprechen. Mache keinen Versuch, mich zu überreden, daß das erste Gute, was ich seit Jahren getan habe, das erste kleine Opfer, das ich je gebracht habe, tatsächlich eine Art Sünde sei. Ich will besser werden. Erzähle mir etwas von dir. Was ist in der Stadt los? Ich bin tagelang nicht im Club gewesen. Die Leute erörtern noch immer das Verschwinden des armen Bessel. Ich hätte gedacht, sie könnten in all der Zeit genug davon bekommen haben, sagte Dorian mit leichtem Stirnrunzeln und goss sich etwas Wein ein. Mein Lieber, sie reden erst seit sechs Wochen davon, und das englische Publikum ist wirklich nicht der Anspannung des Geistes fähig, mehr als ein Thema im Vierteljahr zu haben. Sie haben in letzter Zeit viel Glück gehabt. Sie hatten meinen Ehescheidungsprozess und Ellen Campels Selbstmord. Jetzt haben sie das geheimnisvolle Verschwinden eines Künstlers bekommen. Die hiesige Polizei bleibt hartnäckig dabei, daß der Mann in dem grauen Ulster-Mantel, der am 9. November mit dem 12 Uhr Zug nach Paris gereist ist, der arme Bessel gewesen ist. Und die französische Polizei erklärt, Bessel sei überhaupt nie in Paris angekommen. Vermutlich erfahren wir in etwa 14 Tagen, er sei in San Francisco gesehen worden. Es ist eine kuriose Sache, aber von jedem, der verschwindet, heißt es, man habe ihn in San Francisco gesehen. Es muss eine entzückende Stadt sein und all die Anziehungskraft der künftigen Welt besitzen. »Was glaubst du, daß Bessel zugestoßen ist?« fragte Dorian, der seinen Burgunder gegen das Licht hielt, und sich wunderte, wie es kam, daß er so ruhig über die Sache plaudern konnte. »Ich habe nicht die geringste Ahnung. Wenn Bessel gefallen daran findet, sich versteckt zu halten, kümmert es mich nicht. Wenn er tot ist, will ich nicht an ihn denken. Der Tod ist das Einzige, wovor ich Angst habe. Ich hasse ihn.« »Warum?« fragte Dorian müde. »Darum, sagte Lord Henry und führte eine offene Riechtose zur Nase, weil man heutzutage alles überleben kann, außer dem Tod. Tod und Philistatum sind im neunzehnten Jahrhundert die beiden einzigen Tatsachen, die man nicht forterklären kann. Wir wollen den Kaffee im Musikzimmer trinken, Dorian. Du musst mir Chopin spielen. Der Mann, mit dem meine Frau durchbrannte, spielte wundervoll Chopin. »Arme Victoria, ich hatte sie sehr gern. Das Haus ist ohne sie recht einsam. Natürlich ist das Eheleben nur eine Gewohnheit, eine schlechte Gewohnheit. Aber schließlich beklagt man den Verlust auch seiner übelsten Gewohnheiten. Vielleicht vermisst man sie am meisten. Sie sind ein wesentlicher Teil unserer Persönlichkeit.« Dorian sagte nichts, sondern stand vom Tisch auf, ging ins nächste Zimmer, setzte sich ans Klavier und ließ seine Finger über die weiß und schwarzen Elfenbein-Tasten gleiten. Als der Kaffee gebracht wurde, hielt er inne, sah zu Lord Henry hinüber und sagte, Harry, ist dir je eingefallen, Bessel könnte ermordet worden sein? Lord Henry gähnte. Bessel war sehr populär und trug immer eine Uhr für drei Mark. Warum hätte man ihn ermorden sollen? Er war nicht gescheit genug, um Feinde zu haben. Natürlich war er ein überaus genialer Maler, aber ein Mensch kann malen wie Velazquez und doch so dumm wie möglich sein. Bessel war wirklich ziemlich dumm. Er interessierte mich nur einmal, und das war damals, als er mir vor vielen Jahren gestand, er bete dich leidenschaftlich an und du sei es das beherrschende Motiv seiner Kunst. Ich mochte Bessel sehr gern, sagte Dorian, und seine Stimme hatte einen traurigen Klang. Aber sagt man ihm Publikum nicht, er sei ermordet worden? Oh! Ein paar Zeitungen sagen es, es scheint mir nicht im Geringsten wahrscheinlich. Ich weiß, es gibt schreckliche Orte in Paris, aber Bessel war nicht der Mann, der sie aufsuchte. Er war nicht neugierig, das war sein Hauptfehler. Was würdest du dazu sagen, Harry, wenn ich dir erzählte, ich hätte Bessel ermordet? fragte Dorian. Er sah ihn gespannt an, als er das gesagt hatte. Ich würde sagen, lieber Freund, dass du einen Charakter posierst, der dir nicht steht. Alles Verbrechen ist gewöhnlich, gerade wie alle Gewöhnlichkeit ein Verbrechen ist. Dir fehlt die Gabe, Dorian, einen Mord zu begehen. Es tut mir leid, wenn ich damit deine Eitelkeit kränke, aber ich versichere dich es ist so. Das Verbrechen gehört ganz und gar den Unterenklassen. Ich tade sie nicht im Geringsten. Ich sollte meinen, das Verbrechen sei ihnen, was uns die Kunst ist, einfach eine Art, sich außergewöhnliche Empfindungen zu verschaffen. Eine Art, sich Empfindungen zu verschaffen? Glaubst du also, ein Mensch, der einmal einen Mord begangen hat, wäre im Stande, das nämliche Verbrechen noch einmal zu begehen? Sagt das nicht. Ho, alles wird zum Genuss, wenn man es zu oft tut, rief Lord Henry lachend. Das ist eines der wichtigsten Geheimnisse des Lebens. Indessen meine ich, der Mord ist immer eine verfehlte Sache. Man sollte nie etwas tun, wovon man nicht nach dem Essen plaudern kann. Aber lassen wir den armen Bessel. Ich wollte, ich könnte glauben, er hätte so ein romantisches Ende genommen, wie du fragst, aber ich kann nicht. Ich glaube eher, er fiel von einem Omnibus in die Säne, und der Schaffener vertuschte die Sache. Ja, ich sollte meinen, das war sein Ende. Ich sehe ihn jetzt auf dem Rücken unter dem dunkelgrünen Wasser liegen, und die schweren Käne schwimmen über ihm, und lange Stücke Tangen hängen in seinem Haar. Weißt du, ich glaube nicht, dass er noch viel Gutes gemalt hätte. In den letzten zehn Jahren ist es mit seiner Malerei sehr zurückgegangen. Dorian seufzte, und Lord Henry schlenderte durch das Zimmer, und machte sich daran, einen absonderlichen Papagei aus Jawa am Kopf zu kraulen, einen großen Vogel mit grauem Gefieder und rotem Schopf und Hals, der sich auf einer Bambusstange hin und her bewegte. Als seine spitzen Finger ihn berührten, ließ der Vogel die weiße Haut seiner faltigen Lieder über die schwarzen Augen, die wie Glas aus Saan fallen, und fing an, sich hin und her zu schwingen. Ja, fuhr er fort, drehte sich um und zog das Taschentuch aus der Tasche. Mit seiner Malerei war es ganz vorbei. Mir schien, sie hatte etwas verloren, sie hatte ein Ideal verloren. Als du mit ihm nicht mehr so befreundet warst, hörte er auf, ein großer Künstler zu sein. Was hat euch auseinandergebracht? Ich vermute, er langweilte dich. Wenn das der Fall war, hat er dir nie verziehen. Das ist bei den langweiligen Menschen gewöhnlich so. Nebenbei, was ist aus dem wundervollen Porträt geworden, das er von dir gemacht hat? Ich glaube, ich habe es nicht gesehen, seit er es fertig gemacht hat. Oh, ich erinnere mich, dass du mir vor vielen Jahren gesagt hast, du hättest es nach Selby geschickt und es sei unterwegs ab Handen gekommen oder gestohlen worden. Du bekamst es nie zurück? Viel Schade. Es war tatsächlich ein Meisterstück. Ich entsinne mich, ich wollte es kaufen. Ich wollte, ich hätt es jetzt. Es stammte aus Bessels bester Zeit. Nachher war seine Kunst die seltsame Mischung aus schlechter Malerei und guten Absichten, die einem Mann immer Anspruch darauf gibt, ein hervorragender Englischer Maler zu heißen. Inseriertest du nicht deswegen? Das hättest du tun sollen. Ich weiß es nicht mehr, sagte Dorian. Vermutlich tat ich es, aber ich mochte es nie wirklich leiden. Es tat mir leid, dass ich dazu gesessen hatte. Die Erinnerung an das Ding ist mir verhasst. Warum sprichst du davon? Es erinnerte mich oft an die seltsamen Zeilen von einem Stück, Hamlet, glaube ich. Wie heißen sie? Wie das Bildnis eines Krames, ein Antlitz ohne Herz. Ja, so sah es aus. Lord Henry lachte. Wenn ein Mensch das Leben künstlerisch nimmt, ist sein Hirn sein Herz, antwortete er, und setzte sich in einen Lehnstuhl. Dorian Gray schüttelte den Kopf und schlug auf dem Klavier ein paar sanfte Akkorde an. Wie das Bildnis eines Krames, wiederholte er. Ein Antlitz ohne Herz. Der ältere Freund legte sich zurück und blickte mit halb geschlossenen Augen zu ihm hinüber. Nebenbei Dorian, sagte er nach einer Pause, was nützt es einen Menschen, wenn er die ganze Welt gewöhne und verlöre, wie heißt die Stelle doch, seine eigene Seele? Die Musik brach schrill ab. Dorian sprang auf und starte seinen Freund an. Warum fragst du mich das, Harry? Mein Lieber, sagte Lord Henry, und zog die Brauen erstaunt hoch. Ich fragte dich, weil ich dachte, du könntest mir eine Antwort darauf geben. Ich ging letzten Sonntag durch den Hyde Park, und nahe beim Marble Arch stand eine kleine Gruppe schäbig gekleideter Menschen, die einem gewöhnlichen Straßenprediger zuhörten. Als ich vorbeiging, hörte ich den Mann mit schreiender Stimme diese Frage an sein Publikum richten. Es berührte mich ziemlich dramatisch. London ist sehr reich an absonderlichen Wirkungen dieser Art. Ein regnerischer Sonntag, ein ungehobelter Christ im Regenmantel, ein kreiskränklicher, blasser Gesichter unter einem welligen Dach tropfender Schirme und ein wundervoller Satz, gellend und hysterisch in die Luft geworfen. Es war in seiner Art wirklich sehr gut. Es lag eine gewisse Schwungkraft darin. Ich dachte daran, dem Mann zu sagen, die Kunst habe eine Seele, aber der Mensch habe keine. Ich fürchte, in dessen er hätte mich nicht verstanden. Nicht Harry, die Seele ist eine furchtbare Wirklichkeit. Sie kann gekauft werden und verkauft und vertauscht. Sie kann vergiftet werden. Sie kann vollkommen gemacht werden. In jedem von uns lebt eine Seele. Ich weiß es. Bist du dessen ganz gewiss, Dorian? Ganz gewiss. Ah, dann muß es eine Illusion sein. Die Dinge, die man für ganz sicher hält, sind niemals wahr. Das ist das Verhängnis des Glaubens und die Leere der Romantik. Wie feierlich du bist. Du mußt nicht so ernsthaft sein. Was hast du oder ich mit den abergläubischen Vorstellungen unserer Zeit zu tun? Nein, wir haben unseren Glauben an die Seele aufgegeben. Spiel mir etwas. Spiel mir ein Nocturno, Dorian. Und während du spielst, sag mir mit leiser Stimme, wie du dir deine Jugend bewahrt hast. Du mußt wahrlich ein geheimes Mittel haben. Ich bin nur zehn Jahre älter als du und ich bin runslig und abgenutzt und gelb. Du bist verhaft wundervoll, Dorian. Du hast nie entzückender ausgesehen als heute Abend. Du gemahnst mich an den Tag, an dem ich dich zum ersten Mal sah. Du warst ein Kekker und doch schüchterner Bursche und ganz und gar außergewöhnlich. Du hast dich natürlich verändert, aber nicht in der Erscheinung. Ich wollte, du sagtest mir dein Geheimnis. Meine Jugend wiederzubekommen tätig alles in der Welt, außer Gymnastik treiben, früh aufstehen oder ehrbar sein. Jugend, es gibt nichts, was ihr gleich kommt. Es ist Unsinn von der Unwissenheit der Jugend zu reden. Die einzigen Menschen, auf deren Ansichten ich jetzt mit einigem Respekt höre, sind Leute, die viel jünger als ich sind. Sie scheinen mir voraus. Das Leben hat ihnen sein letztes Wunder enthüllt. Den Alten widerspreche ich immer, ich tue es aus Prinzip. Wenn du sie nach ihrer Meinung über etwas fragst, das gestern vorgefallen ist, so geben sie in feierlichem Ton die Meinungen zum Besten, die 1820 gangbar waren, als die Leute hohe Halsbinden trugen, an alles glaubten und von nichts etwas wussten. Wie entzückend das ist, was du da spielst. Ob es wohl Chopin in Mallorca geschrieben hat, wo das Meer um die Villa weinte und der salzige Schaum gegen die Scheiben klatschte? Es ist wunderbar romantisch. Was für ein Segen ist es, dass uns die eine Kunst geblieben ist, die nicht nachahmend ist. Hör nicht auf, ich brauche heute Abend Musik. Es kommt mir vor, als sei es du der junge Apollo und ich Marsias, der dir zuhört. Ich habe meine eigenen Kümmernisse, Dorian, von denen nicht einmal du etwas weißt. Die Tragödie des Alters ist nicht, dass man alt wird, sondern, dass man jung bleibt. Ich bin manchmal über meine eigene Aufrichtigkeit erstaunt. Ah, Dorian, wie glücklich du bist. Wie köstlich ist dein Leben gewesen. Du hast tief von allem getrunken. Du hast die Trauben an deinem Gaumen zerdrückt. Nichts ist dir verborgen geblieben. Und es ist nicht mehr für dich gewesen als der Klang von Musik. Es konnte dir nichts anhaben. Du bist noch derselbe. Ich bin nicht mehr derselbe, Harry. Doch du bist derselbe. Ich bin begierig, wie dein Leben weitergehen wird. Verdirb es nicht durch Entsagung. Jetzt bist du ein vollkommener Typus. Mach dich nicht unvollkommen. Jetzt bist du ganz ohne Tade. Du brauchst nicht den Kopf zu schütteln. Du weißt, du bist es. Außerdem, Dorian, täusche dich nicht selbst. Das Leben wird nicht vom Willen oder Vorsatz regiert. Das Leben ist eine Sache der Nerven und Fiebern und allmählich aufgebauten Zellen, in denen das Denken wohnt und die Leidenschaft ihre Träume hat. Du magst Wänen, du ständest sicher da und seist stark. Aber ein zufälliger Farbenton in einem Zimmer oder ein Morgenhimmel, ein besonderer Duft, den du einst geliebt hast und der tiefe Erinnerungen mit sich führt. Eine Zeile eines vergessenen Gedichts, die dir wieder einfällt, ein paar Takte aus einem Musikstück, das du nicht mehr gespielt hast, ich sage dir, Dorian, von derlei Dingen hängt unser Leben ab. Browning schreibt irgendwo darüber, aber unsere eigenen Sinne wissen es ohne dies. Es gibt Augenblicke, wo ich plötzlich den Duft von weißem Fliederspüre und ich durchlebe wieder den seltsamsten Monat meines Lebens. Ich wollte, ich könnte mit dir tauschen, Dorian. Die Welt hat gegen uns beide Zeta geschrien, aber sie hat dich immer bewundert. Sie wird dich immer bewundern. Du bist der Typus dessen, wonach die Zeit sucht und was sie fürchtet, gefunden zu haben. Ich bin so froh, dass du nie etwas getan hast, nie eine Statue gemeißelt oder ein Bild gemalt oder irgendetwas außerhalb deiner Person geschaffen hast. Das Leben ist deine Kunst gewesen, du hast dich in Musik gesetzt. Die Tage deines Lebens sind deine Sonnette. Dorian stand vom Klavier auf und fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Ja, das Leben ist köstlich gewesen, sagte er halb laut. Aber ich werde dieses Leben nicht fortsetzen, Harry, und du darfst nicht so überschwängliche Dinge zu mir sagen. Du weißt nicht alles von mir. Ich glaube, wenn du es wüsstest, würdest selbst du dich von mir wenden. Du lachst, lache nicht. Warum spielst du nicht weiter, Dorian? Geh wieder ans Klavier und spiele mir das Nocturnor noch einmal. Sie, den großen, honigfarbenen Mond, der in der dunkeln Luft hängt, erwartet auf dich, dass du ihn entzückst, und wenn du spielst, kommt er näher zur Erde heran. Du willst nicht? Dann wollen wir in den Club gehen. Es war ein entzückender Abend, und wir müssen ihn entzückend beenden. In White's Club ist jemand, der unendlich wünscht, dich kennenzulernen, der junge Lord Poole, Bournemouths ältester Sohn. Er hat schon deine Krawatten kopiert und hat mich gebeten, ihn mit dir bekannt zu machen. Er ist ganz wundervoll, und erinnert mich ein bisschen an dich. Ich hoffe nicht, sagte Dorian mit schmerzlichem Ausdruck in den Augen. Aber ich bin müde heute Abend, ich gehe nicht in den Club. Es ist fast elf Uhr, und ich will früh zu Bett gehen. Bleib noch! Du hast noch nie so gut gespielt wie heute Abend. Es war etwas in deinem Anschlag, etwas Wundervolles. Es hatte mehr Ausdruck, als ich je früher von dir gehört habe. Das kommt daher, dass ich jetzt gut werde, antwortete er lächelnd. Ich bin schon ein wenig anders. Du kannst für mich kein anderer werden, Dorian, sagte Lord Henry. Du und ich werden immer Freunde sein. Aber einst hast du mich mit einem Buche vergiftet. Ich sollte das nicht verzeihen, Harry. Versprich mir, dass du das Buch nie einem leihen willst. Es richtet Unheil an. Lieber Freund, du fängst wirklich an zu moralisieren. Du wirst bald herumlaufen wie die Bekehrten und die Erweckungsprädiger und wirst die Menschen vor all den Sünden warnen, deren du müde geworden bist. Du bist viel zu entzückend für so etwas. Außerdem hat es keinen Zweck. Du und ich sind, was wir sind, und werden sein, was wir sein werden. Was die Vergiftung durch ein Buch angeht, so etwas gibt es nicht. Die Kunst hat keinen Einfluss auf das Tun. Sie vernichtet den Trieb des Handelns. Sie ist wundervoll unfruchtbar. Die Bücher, die die Welt unmoralisch nennt, sind solche, die der Welt ihre eigene Schande zeigen, weiter nichts. Aber wir wollen nicht über Literatur diskutieren. Komm morgen her. Ich reite um elf Uhr aus. Wir könnten zusammen reiten, und nachher nehme ich dich zum Frühstück zu Lady Branksham mit. Das ist eine reizende Frau, und sie will dich wegen einiger Wandtäppiche, die sie kaufen will, zur Rate ziehen. Bitte kommen. Oder sollen wir zu unserer kleinen Herzogen gehen? Sie sagt, sie sieht dich gar nicht mehr. Vielleicht hast du genug von ihr? Ich dachte es mir. Ihre flinke Zunge geht einem auf die Nerven. Also, in jedem Fall sei um elf Uhr hier. Muss ich wirklich kommen, Harry? Unbedingt! Der Park ist jetzt entzückend. Ich glaube, der Flieder ist seit dem Jahr, in dem ich dich kennenlernte, nicht mehr so schön gewesen. Schön, ich werde um elf Uhr hier sein, sagte Dorian. Gute Nacht, Harry. Als er an der Tür war, zögerte er einen Augenblick, als ob er noch etwas sagen wollte. Dann säufzte er und ging. Ende von Kapitel 19. Kapitel 20 von Das Bildnis des Dorian Gray Diese LibriVox-Aufnahme ist den öffentlichen Besitz. Das Bildnis des Dorian Gray von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer Kapitel 20 Es war eine wundervolle Nacht und so warm, dass er den Überzieher auf dem Arm trug und nicht einmal das Seidener-Hals-Tuch umnahm. Als er seine Zigarette rauchend langsam nach Hause ging, kamen zwei junge Leute im Gesellschaftsanzug an ihm vorbei. Er hörte, wie einer von ihnen dem anderen zuflüsterte, das ist Dorian Gray. Er dachte daran, wie es ihm immer gefallen hatte, wenn man auf ihn zeigte, oder ihn ansah oder über ihn redete. Er war es jetzt müde, seinen Namen zu hören. Der halbe Reiz des kleinen Dorfes, wo er in letzter Zeit so oft gewesen war, bestand darin, dass niemand ihn kannte. Er hatte die Mädchen, dass er zur Liebe gelockt hatte, oft gesagt, er sei arm, und sie hatte es geglaubt. Er hatte ihr einmal gesagt, er sei schlecht, und sie hatte gelacht und geantwortet, schlechte Menschen seien immer sehr alt und sehr hässlich. Was sie für ein Lachen hatte. Gerade wie der Gesang einer Drossel. Und wie hübsch sie gewesen war in ihrem Baumwollkleidchen und ihrem großen Hut. Sie wusste von nichts etwas, aber sie besaß alles, was er verloren hatte. Zu Hause hatte sein Diener seine Rückkehr abgewartet. Er schickte ihn ins Bett und warf sich im Bücherzimmer auf Sofa, und fing an, über einiges von dem, was Lord Henry gesagt hatte, nachzudenken. War es wirklich wahr, dass man nie anders werden konnte? Er spürte ein wildes Verlangen nach der unbeflegten Reinheit seiner Knabenzeit, seiner Lilien weißen Knabenzeit, wie Lord Henry einmal gesagt hatte. Er wusste, er hatte sie beflegt, hatte seinen Geist mit Verderbnis gefüllt, und seine Fantasie in Entsetzen getaucht. Er hatte einen schlechten Einfluss auf andere geübt und eine furchtbare Freude daran gehabt. Und von den Menschenleben, die sein eigenes gekreuzt hatten, waren es die reinsten und verheißungsvollsten gewesen, die er in Schande gebracht hatte. Aber war das nicht wieder gut zu machen? Gab es keine Hoffnung für ihn? Oh, in welch ungeheuerlichem Augenblick von Hochmut und Leidenschaft, hatte er das Gebet gesprochen, das Bild solle die Last seiner Tage tragen, und er den fleckenlosen Glanz ewiger Jugend bewahren. Sein ganzes verfehltes Leben kam daher. Es wäre besser für ihn gewesen, wenn jede Sünde ihre sichere, schnelle Buße nach sich gezogen hätte. Es lag etwas Reinigendes in der Strafe. Nicht vergieb uns unsere Sünden, sondern züchtige uns für unsere Missetaten, sollte das Gebet des Menschen zu einem allgerechten Gott sein. Der mit seltsamem Schnitzwerk umrahmte Spiegel, den Lord Henry ihm vor so vielen Jahren geschenkt hatte, stand auf dem Tisch, und die Liebesgötter mit ihren silberweißen Gliedern lachten wie Vorzeiten auf dem Rahmen. Er nahm ihn zur Hand, wie er es in der Schreckensnacht getan, als er zuerst die Veränderung an dem verhängnisvollen Bilde gewahrt hatte, und blickte mit verzweifelten, tränenumschleierten Augen in die blanke Fläche. Einst hatte ihm ein Mensch, der ihn abgöttisch geliebt hatte, einen überspannten Brief geschrieben, der mit den wahnsinnigen Worten schloss, die Welt ist anders geworden, weil du aus Elfenbein und Gold geschaffen wurdest. Die geschwungenen Linien deiner Lippen wandeln die Geschichte. Die Sätze kamen ihm jetzt ins Gedächtnis, und er wiederholte sie immer und immer wieder. Dann hasste er seine Schönheit, schleuderte den Spiegel zu Boden und zertrat ihn in silberne Splitter. Gerade seine Schönheit hatte ihn zugrunde gerichtet, seine Schönheit und die Jugend, um die er gebetet hatte. Wenn die zwei nicht gewesen wären, wäre sein Leben vielleicht markelos geblieben. Seine Schönheit war ihm nur eine Maske gewesen, seine Jugend nur ein Blendwerk. Was war Jugend im besten Fall? Eine grüne, unreife Zeit, eine Zeit oberflächlicher Stimmungen und blasser Gedanken. Warum hatte er ihr Gewand getragen? Nur die Jugend hatte ihn in die Schmach gebracht. Es war besser, nicht ans Vergangene zu denken. Er musste an sich und seine eigene Zukunft denken. James Vane war in einem namenlosen Grab im Kirchhof zu Selby geborgen. Allen Campbell hatte sich eines nachts in seinem Laboratorium erschossen, hatte aber das Geheimnis nicht verraten, zu dessen Mitwisserschaft er gezwungen worden war. Die Aufregung über Basil Hallwards verschwinden würde sich bald legen. Sie war schon schwächer geworden. Dann war er ganz sicher. Auch war es in der Tat nicht der Tod Basil Hallwards, was seinen Geist am meisten bedrückte. Der lebendige Tod seiner eigenen Seele ließ ihm keine Ruhe. Basil hatte das Porträt gemalt, das sein Leben zerstört hatte. Er konnte ihm das nicht verzeihen. Das Porträt war an allem Schuld. Basil hatte Dinge zu ihm gesagt, die unerträglich waren und die er doch geduldig ertragen hatte. Der Mord war nichts als der Wahnsinn eines Augenblicks gewesen. Und Allen Campbell selbstmord war seine eigene Tat, sein freier Entschluss, der ging ihm nichts an. Ein neues Leben. Ein neues Leben brauchte er. Darauf wartete er. Gewiss hatte er es schon angefangen. Ein unschuldiges Geschöpf hatte er jedenfalls geschont. Er wollte nie wieder die Unschuld in Versuchung führen. Er wollte gut sein. Als er an Hattie Merton dachte, kam ihm der Gedanke, ob sich wohl das Bild in dem verschlossenen Zimmer verändert habe. Gewiss war es doch nicht mehr so grässlich, wie es gewesen war. Vielleicht könnte er, wenn sein Leben ein reines Würde, jede Spur schlechter Leidenschaft aus dem Bild treiben. Vielleicht waren die Zeichen der Schlechtigkeit schon verschwunden. Er wollte hinaufgehen und nachsehen. Er nahm die Lampe vom Tisch und schlich die Treppe hinauf. Als er die Tür aufschloss, flog ein frohes Lächeln über sein seltsam junges Gesicht und walte einen Augenblick auf seinen Lippen. Ja, er wollte gut sein, und das grässliche Ding, das er versteckt hielt, brauchte nicht länger ein Gegenstand des Schreckens für ihn zu sein. Ihm war, als sei die Last schon jetzt von ihm genommen. Er ging hinein, schloss die Tür hinter sich, wie er gewohnt war, und zog den Popo Vorhang von dem Bilde. Ein Schrei der Qual und des Zorns kam von seinen Lippen. Er konnte keine Veränderung sehen, außer, dass in den Augen ein Ausdruck wie von Schlauheit lag und um den Mund die gebogene Falte des Heuchlers. Das Bild war noch grauenhaft, grauenhafter, wenn möglich als vorher, und der scharlachrote Fleck auf der Hand schien mehr zu glänzen und sah mehr wie frisch vergossenes Blut aus. Er zitterte. War es bloß Eitelkeit gewesen, was ihn dazu gebracht hatte, einmal etwas Gutes zu tun? Oder die Lust zu einer neuen Empfindung, wie Lord Henry mit seinem spöttischen Lachen angedeutet hatte? Oder der Trieb eine Rolle zu spielen, der uns manchmal dazu bringt, etwas zu tun, was besser ist als wir selbst? Oder vielleicht war all das zusammengenommen? Und warum war der rote Fleck größer als vorher? Er schien wie eine fürchterliche Krankheit weitergefressen zu haben, bis zu den faltigen Fingern. Es war Blut auf den gemahlten Füßen zu sehen, als ob es von den Händen getropft wäre. Blut selbst an der Hand, die nicht das Messer geführt hatte. Bedeutete das, dass er gestehen sollte? Sich aufgeben und hingerichtet werden? Er lachte. Er wusste, der Gedanke war ungeheuerlich. Überdies selbst wenn er gestünde, wer würde ihm glauben? Es war nirgends eine Spur des ermordeten Mannes. Alles, was zu ihm gehörte, war zerstört worden. Er selbst hatte verbrannt, was unten geblieben war. Die Welt würde nichts anderes sagen, als dass er verrückt sei. Man würde ihn ins Irrenhaus sperren, wenn er auf seiner Geschichte bestünde. Aber es war seine Pflicht, zu gestehen, öffentliche Schande zu erdulden und öffentlich Buße zu tun. Es war ein Gott, der den Menschen zurief, ihre Sünden der Erde wie dem Himmel zu beichten. Nichts, was er tun konnte, würde ihn reinigen, bis er seine Sünde selber gebeichtet hatte. Seine Sünde? Der Tod Bessel Hallwards schien ihm sehr unwichtig. Er dachte an Hattie Merton. Denn es war ein ungerechter Spiegel, dieser Spiegel seiner Seele auf den erblickte. Eitelkeit, Gier nach Neuem, Heuchelei, war in seiner Entsagung nicht mehr als das gewesen? Es war noch etwas darin gewesen. Wenigstens meinte er es, aber der weiß. Nein, es war nichts weiter darin gewesen. Aus Eitelkeit hatte er sie geschont. Als Heuchelei hatte er die Maske der Güte getragen. Um der Neugier willen, hatte er es mit der Selbstverleugnung versucht. Er erkannte es jetzt. Aber dieser Mord, sollte dieser Mord sein Leben lang hinter ihm her sein? Sollte er immer die Last seiner Vergangenheit tragen? Sollte er wirklich ein Geständnis ablegen? Niemals. Es gab nur ein einziges, was als Beweis gegen ihn dienen konnte. Das Bildnis selbst. Das war beweiskräftig. Er wollte es zerstören. Warum hatte er es so lange behalten? Einst war es ihm ein Genuss gewesen, zuzusehen, wie es sich veränderte und alt wurde. In letzter Zeit hatte er keinen solchen Genuss mehr verspürt. Es hatte ihn nachts nicht schlafen lassen. Wenn er ausgegangen war, war er voller Angst gewesen, fremde Augen könnten darauf blicken. Es hatte Schwermut in seine Lüste gebracht. Die bloße Erinnerung an das Bild hatte viele Augenblicke der Freude gestört. Es war ihm wie ein Gewissen gewesen. Ja, es war sein Gewissen gewesen. Er wollte es zerstören. Er sah sich um und erblickte das Messer, das Basil Hallward erstochen hatte. Er hatte es oft gereinigt, bis kein Fleck mehr darauf war. Es war blank und glänzte. Wie es den Maler getötet hatte, so sollte es das Werk des Malers und alles, was es bedeutete, töten. Es sollte die Vergangenheit töten, und wenn die tot wäre, würde er frei sein. Es sollte dieses ungeheuerliche Leben der Seele töten, und wenn diese grässlichen Zeichen der Drohung nicht mehr wären, hätte er Frieden. Er ergriff das Messer und durchbohrte das Bild damit. Man hörte einen Schrei und ein Krachen. Der Schrei war in seiner Todesnot so grässlich, dass die Dienerschaft entsetzt aufwachte und aus ihren Zimmern stürzte. Zwei Herren, die auf dem Platz unten vorbeigingen, blieben stehen und blickten an dem stattlichen Haus empor. Sie gingen weiter, bis sie einen Schutzmann trafen und nahmen ihn mit zurück. Der Mann leutete mehrmals, aber es meldete sich niemand. Außer einem Licht in einem der Dachfenster war das ganze Haus dunkel. Nach einer Weile ging er fort und stellte sich in einen anstoßenden Säulengang und behielt das Haus im Auge. Wem gehört dieses Haus, Schutzmann, fragte der Ältere der beiden Herren. Herrn Dorian Gray war die Antwort des Polizisten. Sie blickten einander an, als sie weiter gingen und lächelten. Der eine von beiden war der Oheim Sir Henry Ashtons. Innen, im bedienten Zimmer, sprachen die halb angezogenen Bedienten leise flüstern't miteinander. Die alte Frau lief, weinte und rang die Hände. Francis war blass wieder tot. Nach etwa einer Viertelstunde nahm er den Kutscher und einen der Lakaien mit sich und schlich die Treppe hinauf. Sie klopften an, aber es kam keine Antwort. Sie riefen. Alles war still. Schließlich stiegen sie, nachdem sie vergebens versucht hatten, die Tür zu sprengen, aufs Dach und ließen sich auf den Balkon hinunter. Die Balkontür gab leicht nach, ihre Riegel waren alt. Als sie eingetreten waren, sahen sie ein glänzendes Porträt ihres Herrn an der Wand hängen, wie sie ihn zuletzt gesehen hatten. In all dem Wunder seiner köstlichen Jugend und Schönheit. Auf dem Boden aber lag ein toter Mann im Gesellschaftsanzug mit einem Messer im Herzen. Erst als sie die Ringe untersuchten, erkannten sie, wer es war. Ende von Kapitel 20 Ende von Das Bildnis des Dorian Gray Von Oscar Wilde Übersetzt von Hedwig Lachmann und Gustav Landauer Gelesen von Christian