 Capitolo primo di Galatea. Questa è una registrazione LibriVox. Tutte le registrazioni LibriVox sono di pubblico dominio. Per maggiori informazioni o per diventare volontari, visitate il sito LibriVox.org. Registrato da Riccardo Fasol. Galatea di Anton Giulio Barrili. Capitolo primo. Rinaldo Afilippo. Corsenna 7 luglio 1800. Notizie mie, eccole. Sono venuto qua, come sai, per dar pace a questi poveri nervi, e ci lavoro alacremmente chiudendomi nell'inerzia più fitta. Bada, io non so quanto sia vero che ai giorni nostri i nervi si sciupino più di prima nella gran varietà e nella troppa intensità delle sensazioni. È certo che oggi, come prima, lo strapazzo nuoce ad ogni organismo. È certissimo poi che il tuo vecchio amico aveva bisogno di questo riposo, tanto gli pare ad esser tuttavia sfiaccolato. Pure non faccio nulla, assolutamente nulla. Questa lettera che viene un po' tardi in risposta al tuo cortese biglietto è la prima fatica dopo un mese di quiete. Già non potrei far nulla, anche volendo. Non sento più. E se, come dice il filosofo, niente può essere nell'intelletto che non sia stato prima nel senso, io posso stimarmi finito e metter magari la pigiona si infronte come sulla facciata di una casa vuota. Che bella cosa dopo tutto non sentir nulla, essere libero e netto ad ogni cura del mondo circostante, udendo senza comuoversi, vedendo senza partecipare, vivendo la vita dello specchio che riflette tranquillamente ogni cosa e sorride. Ma se un po' di ironia nel fondo ce la dovrebbe avere anche lui, per virtù non fosse altro degli ingredienti che lo rendono opaco, per il po' di ironia non è finalmente la meno feroce delle nostre vendette, e il genere umano salva sempre la immagine del suo creatore, non meriterebbe di peggio. Ama il prossimo tuo come te stesso, è alla fine fine il comando del principale, ed egli sa bene che io non amo me stesso, frattanto come è vero che quello è il mio prossimo. Io l'ho sempre sentito dal premere che mi faceva da attorno, pari ai gomiti di quattro o cinque vicini nella calca dove ci ha ficcati il nostro malgenio in un quarto d'ora di sciocca curiosità. E il mondo è una calca, una moltitudine, una ressa di forze invisibili che ogni parte lavorano su te per prenderti il posto che occupi, per non lasciarti occupare il posto che desideri, fosse pure un posto d'usciere. Si tira a tutto e con la stessa arte da tutti, qualunque sia il grado o l'educazione, è sempre guerra sorda di agguati, d'insidie, di tradimenti. Ognuno l'ha con te, più sei forte, o più ti credo notale, più si affannano a soverchiarti, a tirarti giù, a darti il gambetto. Interesse che non hai offesi fischiano da tutti i pruneti, si avventano da tutte le macchie, nessun briccone è più appostato di te dagli onnestuomini in caccia. Se tu provassi a morire, o allora l'ho dato il cielo, una buona rifiatata di mille petti che si diffonderebbe dalla tua città come un soffio di primavera, a tutti i punti del bello Italo regno. Vivo non avevi scritto altro che birbonate, morto te erano tutte maraviglie. Ti gabellavano per un asino, ecco ti diventato un cigno, l'ultima tua ode era degna di pindaro. Prova a morire e vedrai, ti faranno un funerale di prima classe, e tutta una cittadinanza dipinta di cordoglio farà spagliere al corteo mentre tu, felice e granduomo, traballerai nel tuo carro sotto una montagna di corone che più non ebbe scudi addosso la vergine Tarpeia in premio del campidoglio aperto ai Sabini. Quanto a me, senti, ho già fatto testamento e scritto in chiarissima forma. Non voglio discorsi ne marce funebri, ne bugie, ne stuonature. Voglio andare al mio ripostiglio di notte tempo, con due amici, settanti mi ne saranno rimasti. I quali si prenderanno cura di vigilare che le mia ossa vadano proprio al luogo assegnato, e un altro morto non mi rubi la fossa. Con questo prossimo benedetto non si sa mai quel che possa succedere. I dei è nere, dirai, ma io serà mentile e ho sempre avute. A certe cose bisogna pensarci in tempo per non essere poi colti alla sprovveduta. Quella grande avola della falcia è così capricciosa. Già, donna anche lei. Ed io non voglio essere più corbellato. Errori ne ha commessi molti, fin troppi, cercando l'introvabile. Povere donne del resto. Osecchiate, losingate, insidiate, ti amano per vanità. Molte, se sei ricco, sentono il bisogno di entrare nella tua casa. Nessuna il desiderio di penetrare nell'anima tua. Ed è strano contrasto perché noi uomini, chi più chi meno, avremmo tutti la curiosità di penetrare nell'anima loro anche a costo di non trovarci niente. Così l'amore, rinunziando al piacere dell'indagine psicologica, si riduce necessariamente ad uno scherzo, ad un grazioso errore commesso qualche volta per ardore di temperamento più spesso per follia di imitazione. Ah, il mondo non è più dei sensitivi. Si fanno tante cose per consuetudine, per vezzo, per modan, non ritrovandoci più il senso arcano dei loro principi. Esempio, l'andare in campagna, un piacere estivo, che si compra senza gustarlo, senza intenderlo, trasformando lo secondo l'uso della città. Dove strada piana gli uomini portano la bicicletta, dove l'ago, il sandolino, dappertutto il Lone Tennis. Infine dei conti meglio così. La campagna è tutta per me. Sono miei folti castagni del bosco, miei olmi ai salici, i frassini e gli ontani del fiume, mia la borraccina delle balze d'onde si levano gli argente i pennacchi dei cardi rilucenti ad una spera di sole. Questa campagna è bella, quantunque senza carattere. Salvato rosa ci perderebbe l'ispirazione tormentata e robusta. Claudio Lorenese la sua placida e larga vena poetica. Non ci sono di rupimi nacciosi, non classiche aperture d'orizzonti lontani. Così niente fa pensare, tutto fa vegetare. Ottima cosa per me che non ho più fantasia. Dove è andata a finire? Sicuramente l'ho fatta correre troppo. L'uomo ha le sue quaranta libre di sangue, le sue quattronce di Deane. Se egli sa farne un uso discreto, bene. Senno, addio roba. Io non iscrivo più una riga. Il mio don Giovanni dorme. Buon poema che voleva esprimer la vita veduta, collegandola con l'invisibile sentito. Non lo intendo più. Ne rigiro per ogni verso la tela e non ci trovo il vivagno. Vedo il contorno e mi sfugge la linea, l'idea madre che mi pareva già tanto chiara, originale e profonda. Sono una rovina. È brutta che per le rovine è il peggio. C'è qui sulla fine di un campo lungo la strada maestra una casupola aduscio e tetto, ma con luscio sfondato e il tetto crollato. Corsi un giorno la voce che là dentro si fosse veduta la madonna e non mancava la ragazzina innocente per dar fede al miracolo. Ma che vuoi, il miracolo non ha potuto attecchiere come attecchivano le ortiche in quel cumulo di macerie così poco romantiche. Poesia voleva essere e qui non c'è poesia. Tanto meglio per me. Questa vita vegetativa mi conviene benissimo. Leggo poco, ama la pena giornali e nei giornali solamente i telegrammi per tenermi in comunione di noi e con l'Europa. Gli eventi politici sono grigi come il mio spirito e mi fanno dormire. Ma che follia nel dormire. Sogno ancora qualche volta vedendo la bella inglesina, tenerammenti dell'inglesina dei miei sogni d'adolescente che sulleva ritornare a punti di luna nei miei sogni di giovinetto. C'era obbligata in chiave, la strada polverosa, bianca, bagnante, sotto la sferza del sol di giugno, una grossa berlina a tre cavalli coi bauli dietro e il postiglione alto a cassetta. Lei l'inglesina accanto al suo babbo vecchio muso di carta pecora, miniatu liberalmente di rosso tra due fedinoni grigi, ma sempre a mezzo nascosto nell'ombra dall'altra parte della carrozza per comodo della mia prospettiva amorosa. Mentre lei, dolce creatura bionda, si vedeva tutta quanta allo sportello intesa a ricambiare d'uno sguardo pietoso, il mio gesto e il mio grido di supplicante. Chiara inglesina del sogno ricorrente, tu raffiguravi il divino ideale che passa sempre a Galoppo, che se ne va inesorabilmente, dileguandosi nel polverio della strada battuta. Che ideale, poi! Se col permesso del babbo l'inglesina cipigliasse in parole e in carrozza, poveri noi, how do you do? Very well sir, we have never been better. How do you like Italy? Very much indeed, do you like sandwiches, sir? I like them very much, and roast beef it is delicious, but I should prefer a veal cutlet. Che orrori! Fine del capitolo primo, capitolo secondo di Galatea. Questa registrazione LibriVox è di Pubblico Dominio, registrato da Riccardo Fasol, Galatea di Anton Giulio Barrilli. Capitolo secondo, Sequitur Lamentazio, Corsenna 12 luglio 1800. Hai un bel canzonarmi, osservando che io apporto i miei sopraccapi anche in villa e paragonandomi questa poi a nuovissima, al triste cavaliere di orazio che si trascinava in croppo alla più fastidiosa tra le dame. Ma io non posso farmi diverso da quello che sono, faccio già molto a scriverti, e tu dovresti essermi grato ad un sacrificio che nessun altro io tiene da me. Dal resto canzono mai pure, mentre io, per non disimparare del tutto la vecchia arte di Cadmo, bene o male continuo a scrivere, facendo per te una specie di giornale. Il giornale di Corsenna, niente di meno. Questo villaggio non ha mai sognato nella più felice delle sue notti un honor così grande. Il giornale rimarrà inedito purtroppo, ma i Corsennati avranno pazienza, l'avranno tanto più volentieri in quanto che se il giornale fosse stampato, essi non prenderebbero certamente la briga di leggerlo. Sono un popolo saggio i Corsennati di ceppo italico, antico e sincero. Incominciamo ad ogni modo. Articolo di fondo. Ho trovato una bella passeggiata veramente degna di noi. Seguimi, facendoti coraggio tuttavia, perché bisogna passare sopra un pancone. Anzi, su due, accostati per i loro capi, a tocca e non tocca sull'asse di una piedica, che vorrebbe parere una pila di ponte. La vedo brutta, quella povera pila, ai primi rovesci da autunno. E vedo brutti, egualmente i due panconi sconnessi con quel tronco di pino che fa da ringhiera, mal rimondato e peggio assicurato su quattro pari malissimo inchiodati per uso dei passeggeri che soffrono di vertigini. Già, i più non ci si fidano e passano di sotto. Per tua norma, il fiume è magro, anziché no, tanto magro che fa pena a vederlo, disteso in quel suo grandissimo letto. Pozze e Pozzanghere non gliene mancano, ma già tirano al verde. Cia da una spondo dall'altra qualche fosserello addormentato sotto la frasca sporgente dei frassini, e qualche tonfano rannicchiato al riparo d'un gran masso rugoso. Mentre un fil d'acqua viva corre brillando e sussurrando tra i ciottole per collegare e nutrire tutti quei nianza e tangannica dei quali il più grosso non è in largo due metri. Di là dal greto che si vede qua è l'ascrezziato e relegrato dal larghi cesti di romice, da candelabri fogliosi di tasso barbasso, di labbra d'asino, di denti di leone, d'orecchi di topo e di scarpette di venere, si stende una fila nereggiante di ontani. Un porradi gli ontani e non alti, perché i proprietari di qui non lasciano invecchiare le piante d'attaglio, smagnosi di far quattrinica il diavolo se riporti. Dietro la scarsa fila degli ontani corre un sentiero a campestre costeggiando la riva. Di là dal sentiero davanti a me e dal mio ponte di legno si dilunga verso la montagna una doppia fila di pioppi, spettacolosi per l'altezza delle vette ed anche per la grossezza dei tronchi. Ah, si è allodato il cielo, si capisce prende qui che il padrone di quei pioppi è un signore per davvero o che almeno non ha l'acqua alla gola e in ogni caso è un poeta che ama le belle cose e vuol dare la sua parte anche agli occhi. Che sarà mai questa piantata di pioppi? Sono un centinaio per parte e il largo viale che si stende nel mezzo dovrebbe condurre ad un castello, ad un palazzo, ad un nobile edificio, insomma. Cerca, cerca l'edificio non c'è neanche le rovine. Meglio così le rovine non avrebbero carattere. Un edificio in piedi abitato e custodito mi costringerebbe a girar largo per non dar noia o non riceverne dai suoi possessori. Quel gran viale bontassua ti conduce ad una vasta prateria, ad una conca, ad un anfiteatro di verdura più nobile di qualsivoglie edificio. Che bellezza e che pace compimento di bellezza. Il dolce piano leggermente incavato è tutto un tappeto di verde tenero che si ravviva di toni gialli al sorriso del sole. Screzziato capriccio dalle candiderappe delle piantaggini tremolanti all'abrezza sui loro elegantissimi steli o dai rossi calici spampanati dei rosolacci in ritardo. Rotto a larghi intervalli ho infoscato sui lembi i dacesti di sermollino, da ciuffi di regamo da cespugli di mentastro. In capo alla prateria che sale via via come il labbro d'una coppa di malachite, sorge e si spande una siepe di carpinelle, oltre la quale si leva la costa del poggio, tutta densa di castagni fino al suo colmo, d'onde sbuka un campanile a guzzo e trapella il tetto della chiesuola di Santa Giustina. Non conosco la Santa e non ho ancora veduto il santuario. È la prima volta che mi decido a passare il fiume che quel campanile mi invita. Dicono che il fulmine l'abbia già visitato due volte. Certo il fulmine è più volenteroso alpinista di me ed anche più allegro. Lo ha notato il poeta nelle indimenticabile strofa. Il gentile terremoto con l'amabile suo moto diroccava la città ed il fulmine giulivo che non lascia uomo vivo saltellava qua e là. Facciamoci avanti. Tra la siepe delle carpinelle le falde del monte, serrata i fianchi dal margine naturale del terreno e da quello di un rialto artificiale tutto vestito di zolle verdeggianti, corre un'acqua profonda, limpida e cristallina. Ah, capisco finalmente perché il fiume abbiasete, gli ha fatto una pescaia molto più in su e l'acqua se ne viene da un lato per il suo canaletto mormorando il suo saluto alle felci e i capell veneri, cheita cheita immollando il terreno senza corroderlo. Quanta erbe ci vivono in quella grazia di Dio, succhiandola con mille e mille radici, quanti fiori cipendon sopra come se volessero covarla con gli occhi innamorati. Fiorellini, fiorellini, oserò dirio i vostri nomi nella barbara lingua adotta che voi non sapete? Nella lingua del Paese non li so io e non ho tempo da perdere, volendo piuttosto a mirarvi. Il vostro nome è bellezza e questo in tutte le lingue del mondo. Uno di essi è bianco di latte e la sua corolla piccina fatta di quattro petali spanti pesa ancora molto sulla lunga sticciuola filiforme. Deve essere zuccherino il suo calice perché troppo volentieri gli insetti vanno ad immergere il muso là dentro. Un altro è il gambo più grosso, almeno quanto un cordoncino di tre fili di refe e porta in capo un tubetto rigonfio alla base più stretto al collo, donde salgono arrovesciandosi quattro eleganti lacinie per mezzo alle quali, guardando, si intravede nel fondo un giro di grumoletti d'oro sospesi subtenu i stamidi argento come perle o gemme sulle punte d'una corona. A chi è destinato il tesoro? Qual genio minuscolo della figliuolanza di Oberone e Titania cingerà il grazioso di Adema custodito in quell'urna di Zaffiro? Non indaghiamo, non facciamo al manacchi. Vegetiamo, sia la parola d'ordine per me, come apertinace il suo militemus, come il suo laboremus a settimio severo. Qui freno al corso, come dice David, nella prima scena del Saul. Qui siedo e menestò un paio d'ore al rezzo, contemplando i moscerini che volano nell'aria cupa, non trattenendo i pensieri che passano liberamente per l'anima senza lasciarci una traccia. È in questo recesso umbroso una piete, una calma tiepida attraversata a quando a quando la sua vissimi aliti di frescura, onde hai tutte le sensazioni del supremo benessere. Non so come sia che un miliardo e mezzo di creature tra ragionanti e sraggionanti sparse sulla faccia della terra non l'abbiano ancora sentito. Capisco che per molti è questione di vivere e i bisogni urgenti non danno agio a pensare. Capisco ancora che la felicità suprema dell'estasi inerte richiede un alto grado di perfezione intellettuale. Ma tutti quelli che l'hanno raggiunto quel grado, perché si vengono moltiplicando senza ragioni i bisogni? Perché vanno attorno cercando i malanni con l'umicino? Perché ficcano la mano nel vaso di Pandora, rovistando nel fondo se per caso ci fosse rimasto ancora un fastidio? A buon conto, io non mi prenderò quello di salire a Santa Giustina. Si sta qui tanto bene, mezzo appoggiati e mezzo seduti sulla spalla dell'argine. Passano a coppie le farfalle, pieri di evanesse dorate rincorrendosi tra le piante, apparendo e disparendo senza posa, contente di agitarsi e di vivere. Vengono folgorando nell'aria, quasi radendo il pelo dell'acqua, le damigelle e i cavalochi dalle diafane ali iridate, dai corpiccini sottili, tutti a colori metallici, per andare a librarsi un tratto sulle rappe fiorite donde guizzano e scintillano senza posa, come pennini di gioie tremolanti sul capo di una bella donna a teatro. E dove lascio i uccellini? Ce ne sono di tutte le specie che attendono ai fatti loro senza curarsi di me. Cince, pettirossi, cardellini, scriccioli, pigolanti, strillanti, zirlanti nella macchia che è un piacere a sentirli. E sto natura e non mancano. La giù, dagli olmi del gran viale, si sente un gracchio che non mi va niente a sangue. È il rosignuolo, mi dice un contadino che passa e che mi ha dato il buongiorno. Il rosignuolo quello, esclamo io. Avrei detto un corvo piuttosto a una gaza sua parente. No signore, gli è proprio il rosignuolo. Da mezzo giugno in poi canta così, è nel nido. In famiglia non è vero? Eh sì, come vuolevo signoria, la casa del rosignuolo è il suo nido e la rosignuola è sua moglie. Ho capito, e ne sono tutto confuso. Dunque, la storia è questa. Appaiato e contento, il rosignuolo non canta più così bene come quando faceva l'amore. Anzi, non canta più a fatto da fuori un grido rauco d'animale acidioso e brontolone. Ah figlio d'un… rosignuolo anche tu. Dopo le dolci pene del desiderio, la fiaccona del possesso. E addio le ventiquattro aria diverse, non tenendo conto delle variazioni dei passaggi delle rifiorite che nel tuo canto ha notate con diligenza tedesca il backstain. Ma sono uomini dunque i rosignuoli, uomini anch'essi. Ah, è triste cosa. Fine del capitolo secondo. Capitolo terzo, di Galatea. Questa registrazione LibriVox è di Pubblico Dominio. Registrato da Riccardo Fasol. Galatea, di Anton Giulio Barrili. Capitolo terzo, all'acqua scosa. Corsenna, 15 luglio 1800. Ci sono molti villeggianti a Corsenna. Gli chiama la bontà dell'aria, a quattrocento sessanta metri soltanto sul livello del mare. Gli chiama il fresco di queste convalli e finalmente lo spirito di imitazione che l'uomo ha comune con tanti altri animali. Uno ha provato e si è ritrovato bene, lo ha detto e lo hanno seguito due altri, quei due a loro volta, ma no, non voglio rifarti l'enumerazione degli attimi, basta di dirti che quest'anno tutti i villini dei dintorni sono occupati ed anche molti quartierini in paese dove peraltro bisogna adattarsi. Ma si è in campagna e non si guarda nel sottile tanto più che la gente venuta per goder l'aria, sta in casa il meno che può. La vita Villericcia e Gaia fanno scarrozzate ai paesi vicini, non disdegnano la vecchia invenzione degli Omnibus, rinfrescata col nuovo nome di Tranvai che permette di andare qua e là per pochi soldi in dodici o quattordici persone. Fanno concerti la sera con gran giubilo e maraviglia di questi naturali, ballano anche, mi si dice, dove col pianoforte, dove con l'organino di barbaria e dove con l'aerofon, un nuovo strumento macinature di musica. Necessario, in verità, perché di simili arnesi non ce n'era abbastanza. Te ne parlo per sentita dire, non andando io nessun luogo. Vedo le brigate passando, cappellini e cappelloni, gonne e casacche, guarnelli e vestaglie, roste, sciarpe e ombrellini, tutto un rigoglio di colore sgargianti, tutto un miscuglio di cose, ma per lo più dal lontano. Mi imbatto nella gente quando vado alla posta per ritirare i miei giornali, le poche lettere che mi vengono da casa, o dai pochissimi amici che vogliono ricordarsi di me. Conosco appena tre o quattro famiglie di questi ospiti estivi. Saluto, baratto alcune frasi di convenienza e non mi accompagno mai. L'orso di Corsena mi chiamano. È questa la notizia che mi ha dato un diavolo di ragazzino nella sua terribile ingenuità che ha fatto arrossire la sua mamma dalla radice del collo fino a quella dei capelli. Ebbene sì, l'orso di Corsena ed ogni luogo dove mi piaccia di andare. Non si viene egli al verde per godere la libertà? Sottisfatto l'obbligo della leva, pagate le tasse, quantesono vorranno essere in processo di tempo, faccia ognuno quel che gli pare. Io poi vestito ordinariamente di tela con un cappellaccio di sparto che ha la falda rialzata sulla nuca e tirata giù sul naso. Con una mazza di nocciuolo, tagliata da me, è più lunga di quelle che usavano i babilonesi. Qui è utilissima per tenere distanti i buoi e per mettere in fuga le serpi. Non sono un figurino da far bella mostra in società. Lascio agli altri la strada maestra all'abitato ai dintorni dell'abitato. Passo il ponte di legno e mi ritrovo sul mio. Per altro non ci corro, mi indugio di qua e di là per i campi, aspettando a passare quando sono ben certo che nessuno mi veda. Se Dio guardi avessero a scoprire il mio regno, mi potrei tappare in casa, tanto la riva destra del fiuma è invasa e corsa e ricorsa da questo gaio sciame di infanti, di femmine e di viri. Alla riva sinistra, almeno in questo tratto, per circa due milia, non ci sarrischia nessuno, perché non mette a nessun luogo. Mentre alla Chiesuola di Santa Giustina, che è meta di scampagnate, si va più comodamente da un'altra via, per un ponte vero e sicuro, gittato all'estremità del Paese. Così, dopo avere imitati nella mazza lunga i babilonesi, ho imitati nella sottile accortezza ai fenici, quando Ebero scoperta oltre le colonne d'ercole, la via delle isole esperidi. Faccio quanto posso per tenercelata la mia direzione, e a buon conto non metto nessuno sull'orma. Così, il gran viale dei pioppi è mio, mio il grande tappeto verde, mia l'acqua scosa che dietro la fila delle carpinelle va cercando il mulino per ritrovarlo un mezzo chilometro più in giù. Ho preso Orazio in compagnia, Orazio per farla corte a te, che me lo hai citato, nella edizione civettuola del Marai, per far piacere a me che amo tanto veder belli i libri buoni. Quel caro Orazio è il più vario di tutti i poeti del mondo, a tutte le corde della lira, ceppindaro in lui, ed anacreonte, saffo, simonide, alceo, e chissà quanti altri smarriti della greca antichità, i quali ci si faranno ritrovare un giorno, voglio sperarlo almeno, nelle fasce di qualche mummia egiziana del periodo Alessandrino. Come li a tutti condensati il venosino, esprimendoli tutti con quel sentimento della misura che è la vera dote del genio. Come li a tutti rivissuti in se stesso, non già in tarziator di rigente d'accordo, ma fonditore balioso e geniale, rendendoli come guizzi dell'anima sua, da tanti spiragli di sincerità, con tanti lumidi vero. Senza vantarmi credo d'essere un po' come lui. Non nell'arte, ma nel modo di pensare d'intender la vita. Egli amò la campagna per le sue intime bellezze naturali dopo aver goduta la città nei suoi eleganti artifici. Non odiava gli uomini, conoscendoli e sapendo ne ridere. Aveva impregio gli amici e amava qualche delicatezza nel vivere. Perché rinunzieremmo alle grazie? Può mai dimenticarle chi li ha conosciute praticate una volta? Amo o razzio e mi godo qualche sua ode, centellinando, assaporando le strofe, in mezzo a quei fregi ornati, bozzetti di scene romane e pompeiane, un del marrai ha accompagnato il testo come di cose che gli appartengono. Più volentieri mi fermo ai passi dove è fatta menzione dell'acqua. Quell'amico del vino sentì la poesia delle fonti. La sentirono del resto tutti i romani. L'acqua è diamante liquido, abbraccia bene, pene tra i scioglie, purifica e rallegra, canta bene e non istuona mai, salvo a maritarla col vino. O razzio in una tasca della mia giacca e due panini nell'altra me ne vado ogni giorno al mio rifugio nel verde. Perché i panini dirai e per chi? Per i cani che ho sempre amati e piu sento di amare dopo che gli uomini hanno lavorato piu alacremente a renderli uggiosi vedendo dappertutto la rabbia. Se i cani diventano idrofobi, non hanno poi tutti i torti. Li vogliamo amici ad ogni costo e neghiamo loro ogni onesta libertà. Non li lasciamo ben avere in nessun modo e li facciamo servire alle nostre esperienze fisiologiche. I cani lo sanno e ne arrabbiano. Un giorno all'altro vedrai diventare idrofobi i conigli e i porcellini d'India. Questi anzi, sotto il loro nome scientifico di cavie, saranno i primi a mordere i polpacci dei dotti. Qui dove sono liberi, ma dove pare che ricevano i viveri incontanti, i cani mi vogliono tutti un gran bene e vengono volentieri con me. Cani da caccia e da pagliaio, da guardia e da tartufi, mi fanno le capriole, mi saltano alla cintola, mugolando, scodinzolando, fiutando, girandomi attorno, seguendomi, precedendomi, ringhiando per onormio a tutti coloro che passano. Questa è stata la storia della prima settimana. Ma poi se dovuto smettere via via, non passando più dai casolari dove incontravo quei cari amici che a certe ore mi usavano la cortesia da spettarmi sugli usci. I padroni non vedevano volentieri queste amicizie dei guardiani di casa col signor forestiero. Ed io che ho capita la solfa ho dirà date le visite. L'ultimo dei miei amici di qui è stato Bucci, il cane più stravagante di Corsenne. Piccolo e tozzo, di pelo rossigno con una macchia bianca dall'occhio destro al naso. Gli occhi rossi, mozzate le orecchie e la coda. Non è davvero ladone dei cani. Ma... ride! E ciò lo rende piacevole a vedere. Ride, arricciando con atto strano il labbro superiore mostrandomi tutti i suoi denti, corti, serrati, sani e bianchissimi. Si intende che ride con me e con altri pochi a cui vuol bene. Sa ringhiare per contro e ringhi a volentieri a molti, spece agli altri cani volendo battaglia con tutti. Bucci, che cosa sono queste scenate? gli ho detto io qualche volta. Non è da cani addentare il proprio simile, ricordatelo bene, ed a uomini. Voi siate buono, affabile, cortese, morigerato e virtuoso. Virtuoso soprattutto, mi capite? La virtù per vostra norma ha sempre il suo premio, qui, nella mia tasca di destra. Questi discorsi fanno sempre un certo effetto sull'ui. Penso che quel cane sia capace di una vera educazione. Il nome della virtù, soprattutto, gli fa aderizzare quei suoi mozziconi d'orecchi. I occhietti rossi ammiccano maliziosamente all'idea del premio serbato alla virtù sulla terra. E ride, di quel suo riso muto, ma tanto espressivo, arricciando le froge sulla chiostra dei denti. Povero Buccino. Ho dovuto rinunciare alla sua educazione compiuta. Il suo padrone, un contadino del colle qui presso, dice che gli lo svio. Perciò, da otto giorni, non mi faccio più vedere da quella parte. Ma se non ci sono io a sviargli il suo cane, c'è altri. Ha questi benedetti villeggianti che frucano dappertutto. Oggi, per l'appunto, ero andato sulle nove del mattino a fare la mia solita passeggiata con la solita fermatina orazziana al mio rivolo. Ho fonte di bandusi e più lucente del vetro. E letto un paio d'odimero anche addormentato, non per colpa d'orazio, ma dell'argine erboso che faceva gradevole in vito. Dormivo non di meno d'un sonno molto leggero, perché uno stormir di frasche bastò a risvegliarmi. Chi vedo? Lui, proprio lui, Bucci che mi scova, Bucci che mi salta addosso, mi vuol baciare, mi fiuta il premio della virtù nella tasca. No, non calunniamo quel povero Bucci, è stato uno dei tante suoi atti incomposti, e a quello non si è fermato, non ha insistito su quello. Per oggi sicuramente egli pensa con l'antico filosofo che la virtù sia premio a sé stessa. Voi qui Bucci, gli grido destandomi in sopra salto, dormivo così bene, ma egli non era solo, e la mia frase fu rotta appena incominciata. Di mezzo alla frappa delle carpinelle appariva una bianca figura. La signorina Wilson, vestita alla Pamela o Giudili con la sua gonna di Mussolina Bianca a Fiorellini, un gran fischù incrociato intorno alla vita di Mussolina, di Tulle o di Garzano so più bene, certo della medesima stoffa del cappellino, assa il largo di giro chiuso serrato sotto il mento per modo di farle una candida aureola intorno alla faccia colorita. Ah, ecco l'inglesina, dirai tu, giungendo a questo punto del mio letterone. No, niente inglesina, il nome straniero e poi per trarti in inganno. Si chiamava Wilson, il babbo di lei, ora morto, ma nato in Italia, dove i suoi erano venuti a stabilirsi per ragione di commercio. È italiana la mamma, fiorentina per la pelle. Aggiungi che la signorina non è bionda, anzi, a neri, ma proprio neri di inchiostro i capelli, che non è vaporosa di forme né altrimenti pre raffaellesca come pare si costumila giù. Di carnagione per altro doveva essere Bianca, ma oramai, dal gran vivere che fa sempre all'aperto, è copta bruciata dal sole. Mani e braccia sono igualmente abbronzite, non calzando mai guanti. L'ombrellino lo porta solamente, io credo, per darsi alle mosche. Ad dirti tutto in due parole, una mezza viragine. E lei e sua madre ho conosciute due settimane fa con l'Aberti e con le altre signore, tutte donne di sboccio. Per i strada, si capisce specie, in un momento che non potevo più cansarne l'incontro, ed ho barattate quattro parole di complimento come Susa in tutte le presentazioni. Non gridar, dunque, allarmi niente inglesina e la strada polverosa ha portato via tutti gli ideali. A quest'età, poi, caro Filippo, vorrei vederlo io, l'ideale che avesse il coraggio di farsi avanti. Ed anche oggi si barattarono quattro parole, mentre io, da buon cavaliere forzato, l'accompagnavo fino al principio del paese. Tanto il mio sonno era rotto e rotto l'incantesimo della mia pace nel verde. Quel che è peggio, e non potrò mai consolarme, è violato il mio dolce segreto. Povera acqua scosa, come io volevo battezzarla. Ne verranno delle brigate, ne verranno a far chiasso da queste parti, specie per il gran viale dei pioppi che la signorina Wilson ha dichiarato un prodigio. Pazienza, cercherò dell'altro. E se non troverò dell'altro, me ne andrò. Il diavolo si porti le fanciulle girandolone e i cani riconoscenti. Fine del capitolo terzo. Capitolo quarto di Galatea. Questa registrazione LibriVox è di Pubblico Dominio. Registrato da Riccardo Fasol. Galatea di Anton Giulio Barrilli. Capitolo quarto, poscritto, rimasto a casa. 15 luglio 1800. Strano incontro e bizzarra conversazione con questa signorina Wilson. Ben a ragione l'ho chiamata viragine. Se fatta avanti arrossendo un poco, anzi diciamo pur molto, se molto ce ne voleva, per trasparire dal bruno della carnagione e ridendo in paritempo, ridendo alto, più gradevolmente di Bucci che al riso muto. E signor Morelli, disselle lontrandosi, capisco ora perché Bucci voleva venire qua sua ad ogni costo. Ma che cosa faceva lei qui? Dormiva accanto all'acqua? Narciso ci si sarebbe voluto specchiare. Se ignoris posio che non sono un Narciso. O piuttosto, ribatte la signorina Wilson, questa non è acqua da affogarci. Lo crede, replicai, provando a tenerci dentro la testa. Allora, capisco bene, anche un catino basterebbe. Che bella acqua viva del resto, soggiunse illa, facciandosi all'argine. Vi invoglie di ficarci le mani. E fece, come diceva, affondando le mani una dopo l'altra, e le braccia fino al gomito nell'onda cristallina che fece intorno ad esse un lucido braccialetto d'argento. Io frattanto raccattavo il mio povero razio che era scivolato sull'erba e correvo il rischio di prendere una bagnatura tanto molesta quanto era piacevole alla signorina Wilson, quella delle sue braccia indorate dal sole. Ecco il compagno di solitudine dissella, ridendo ancora alla vista del libro che stavo all'ora per rimettermi in tasca. Un romanzo. Che? Veda piuttosto. Così dicendo, le squadernai sotto gli occhi il volume, avendo essa le mani impacciate e non amando io che quelle mani, per quanto gentili, battezzassero il mio poeta pagano nella vita nell'arte, e già anglicano nell'edizione, semmai. Si slicet felix ubicumque mavis, l'esse illa costando la sua faccia a quelle del libro, et memor nostri galatea vivas. Che cos'è, latino? Capisco ora perché si fosse addormentato il lettore. Oh, gridai, non faccia questo torto ad orazio né a galatea, il cui bel nome l'è capitato sott'occhio. Mi era addormentato qui perché avevo dormito poco stanotte. A ballato mi chiese ammiccando, io, le pare? Ah, sì, è vero, non son cose per lei che è... se lo lascia dire? L'orso di Corsena dica pure liberamente. Come lo sa, l'innocenza ha parlato per bocca del figliuletto dei rossi. E sarà lei, mi immagino, che ha inventato il soprannome. Mi crede dunque molto cattiva? No, ma poiché voleva dirmelo, ripigliai. Gli autori recitano così volentieri le cose loro. Non sono stata io, disse la signorina, con accento più grave, che voleva acquistar fede alla sua asserzione. Ma certamente mi pare che le convenga. È proprio un orso, signor Morelli. Si fa la vita di campagna, vita allegra, di buona compagnia, e lei se ne sta sempre da parte come un frate certosino. Si fanno corse di qua e di là, pranzene ai paesi, e me rende nei boschi in dieci, in quindici, in venti persone. E lei non si lascia vedere, si balla qualche volta. E l'orso contro l'uso non fa neppur questo interrupio, che orso male addestrato non è vero, quanto alle passeggiate vede bene signorina che ne faccio. Ma da solo, l'ha mai veduto uno che si diverta da solo. Potrei dirle di sì se avessi l'uso di guardarmi allo specchio, ma io sono anche un orso malpettinato. Infine vivo da solo, come ella dice. E basta se stesso non è così. Capisco infatti che tutto assorto nei suoi alti pensieri... No, non dica questo, la prego. Io non mi basto. E i miei pensieri semmai radono piuttosto la terra. Guardavo a terra accompagnando col gesto la frase, e lì a due passi da me sporgeva il piedino della fanciulla. Non un piede da viragine, in verità, e bisognava rendergli giustizia. Ella certamente si vergognò perché ritrasse il piede, dissimulando tuttavia l'atto sollecito con una carezza a buci che si era posto a sedere molto gravemente l'ipresso quasi in mezzo a noi due. Del canto mio ero pentito già del mio atto, e tanto più facilmente in quanto che era stato involontario. Radono piuttosto la terra, ripigliai volendo mostrare che non facevo nessuna allusione di cattivo gusto, perché appunto la terra mi piace, così verde, così sana, così confortante allo spirito. Per amor della terra vengo in campagna. L'or signore lo so, guardano più volentiarinaria quando giocano a Long Tennis, per esempio. Un bel gioco non le piace? Avrò il coraggio di confessarlo. Niente affatto, pura ginnastica. Perché farne? Per rinvigorirsi, alle battaglie della vita bisogna essere forti, respirar bene, muoversi bene. Certo, per ballare, per andare nell'inverno a teatro. Due cose che hanno la loro bellezza non è anche lei di questa opinione? No, signorina. Perché? Sono molti perché richiederebbero molto tempo ed è forse ora per lei di ritornare a casa. Ecco, ci muoveremo e lei li potrà dire tutti passeggiando. Non tutti, non tutti, sarebbero troppi, ma uno basterà. Nelle conversazioni, nei ricevimenti, nei balli, nei teatri, in tutti i luoghi, insomma, dove le donne portano la loro grazia e la loro gioventù, c'è sempre una caterva di sciocchi. Sono essi il maggior numero vorrà convenirne. Per costoro si avrà da perdere il tempo e l'arte, per costoro da sciuparla grazie all'ingegno. Ma non è vero, non è vero ciò che la dice, esclamò la signorina Wilson, mentre passava davanti a me attraverso il fogliame delle carpinelle. Per un uomo che sa il latino, soggiunse, prendendo coraggio dall'andar che faceva senza guardarmi, sono idee molto... molto... mi aiuti a dire stravaganti e quasi. Infatti, vediamo, crede proprio che le donne vadano ai balli e ai teatri per darsi pensiero degli sciocchi. Gli sciocchi sono sciocchi e nella società si accettano per contorno come in certi piatti mi passa il paragone. Gli zucchettini ai cavoli di Bruxelles. Poveri zucchettini, murmurai, poveri cavoli di Bruxelles. Ho detto quelli non avendo altro alla mano, disse la ridendo. Cerchi lei il contorno più sciocco, e sarà quello che ci servirà per definire tutti quei personaggi che dispiaciono a me come a lei. Ma non dispiace ugualmente essere ammirate, citate sui giornali, vedere il giorno appresso descritta in tutti i loro particolari, le graziose abbigliatture. Oh sì, mi parli di quelle, con tanti errori dovendo farsi aiutare dalle modiste, e se Dio vuole riuscendo ad imprestare ad una signora il vestito di un'altra. Del resto, ritornando sui generali, voglio ammettere anch'io che un po' di tempo si perda in queste occupazioni di società. Ma questo avviene a tutti e in ogni genere di vita. Logo adagna forse lei il suo tempo leggendo libri latini. Chissà, il vivere è un disporse a morire. Ah bene, altre idee, come quelle di poco fa. Renunziamoci dunque, il vivere è un vegetare. Qui la viragine diede addirittura in uno scoppio di risa. Povera vita che la riduce, ma almeno per vegetare bisognerebbe farsi piantare, preferisci invaso in piena terra. Grandiavola, con lei così pronta alla ribattuta non si poteva vincere ne impattare. Ci sono, provai a rispondere. Delle piante che non vivono per le radici non avendo ne affatto. Piante che vanno come una arcana in qui e tu di ne interna le sospinge. Piante che volano come il vento le porta. Davvero? Le metteremo alla prova. Mi accompagni sulla cima di quel monte. Signorina, perché no? Da il quale mi vede, io vado dappertutto anche da sola. Stamane ha oggi affatto una scorribanda a sai lunga per luoghi abbastanza selvatici, senza altro compagnia che quella di Bucci. È un eroe, non lo sa? Lo so benissimo, qualche volta è fin troppo ardito, temerario addirittura. Ma per andare la sua, Santa Giustina giudicando così ad occhio e croce, penso che tra il salire, il restare, il discendere ci vorranno almeno due ore. E sono adesso le undici. Allora sarà per domani, cioè non per domani, domani si va a visitare un altro santo. Come si chiama più, è il monte più alto di questi dintorni a mille metri sul livello del mare. Sandonato, le disse. Sì, per l'appunto, Sandonato risposella, c'è forse già stato? No, mai, ho letto il nome sulla carta. Senta il desiderio di portargli la sua, voglio dire, la sua carta di visita. Ci venga anche lei domattina, io, le pare? Lei, sì, lei. Sentina di persone, le Berti che la conosce. La Contessa Quarneri, conseguito, il commendatore Matteini, Terenzio Spazzoli, detto l'impare Giabile, ed altri che non ricordo, ma tra i quali non vanno dimenticati i ragazzi della signora Berti. Hanno poi promesso di accompagnarci la signora Sindakesa e la signora segretaria comunale che sono vorrà convenirne, le due prime dame di Corsena per diritto d'uffizio. Condurremo anche Bucci, qui presente ed accettante. Non si decide? O non sarebbe per Bucci, semmai, né per tante altre persone che mi ha nominate? Volevo bendire, gridò, illa battendo le palme, non sarebbe stato cavaliere. Parlando sul serio, signor Morelli, vedo un po' d'esservuono. Tutte queste signore villeggianti di Corsena dicono che lei vive così appartato perché non ha trovato una compagnia abbastanza piacevole. Smentisca la calugna e venga. Signorina, non per la calugna, che si chiarirebbe tale da sé, ma per non rispondere con un malgarbo alla sua gentilezza, verrò. I posteri non lo crederanno, ma infine. I posteri non lo sapranno neanche rispose illa entrando con gioconda padronanza nella mia celia, e poi chi vuole occuparsi di loro? In questi discorsi eravamo giunti al viale dei pioppi. La signorina Wilson venuta su da un'altra parte e non lo aveva ancora veduto. Ne fu tutta ammirata, innamorata, rapita il settimo cielo. Sincera, vivace, tutta di primo impeto aveva a facili le espansioni come pronta la lingua. Di quella maravigliosa piantata di pioppi volle fare uno schizzo nel piccolo albo che portava sempre con sé. Furono pochi segni di matita, ma sicuri ed efficaci. Grandiavola, lo già detto, e lo ripeterò ancora Dio sa quante volte. Grandiavola di ragazza. Osservavo intanto, e come ella ebbe finito, lo dai non solamente per obbligo di cortesia, ma ancora per sentimento di verità, che la doveva pure riconoscere. No, non mi l'ho di risposella tuttavia, come disegno non va niente. È un ricordo, e come ricordo può andare. Vede intanto, signor Morelli, che io non perdo sempre il mio tempo. Se una cosa è bella, se franca la spesa, ne godo, se è sciocca, la lascio stare. Amen, fui per rispondere, ma mi contentai di dirlo col gesto. Mezz'ora dopo eravamo al principio del paese, dove ho presi commiato ed ora per il giorno seguente. Giunto a casa ho finita la lettera per Filippo Ferri, ed ho tirato giù questo passio. Anch'io per ricordo, come ricordo può andare. E restare. Che perdi tempi, dopo tutto. Fine del capitolo quarto. Capitolo quinto di Galatea. Questa registrazione LibriVox è di Pubblico Dominio. Registrato da Riccardo Fasol. Galatea di Anton Giulio Barrilli. Capitolo quinto. All'altra bellissima ottava. 17 luglio 1800. Sì, diciamolo pure, che perdi tempi. E vanno proprio notati nel memoriale. Questo davvero meglio delle mie lettere a Filippo Ferri vuol riuscire il giornale di Corsen. Ieri mattina alle sei, puntuale come un creditore mi sono presentato in armi sulla piazza. Avrei voluto fare più nobili a parecchi di vestiario, ma poi ho pensato che si andava in montagna, che ero io l'invitato e non il mio abito, che finalmente il mio tutto vestito di tela era decentissimo e il farnovità sarebbe parso un atto di debolezza. Così non ho mutato niente del mio fornimento. Solo vuo aggiunto un bel fiocco di cravatta a capi svolazzanti che facesse un pochino di spicco, dando tono e grazie a tutto il restante. Scioccheze, ma chi non ne fa non ne conta. C'erano le berti, mamma, tre figliuole e due ragazzi, come a dire la chioccia, e i pulcini. C'era la segretaria comunale, ma senza la sindacchessa, che non avevo potuto muoversi da casa, essendo indisposto il primo magistrato di Corsen. Si prevedeva del resto, non già che fosse indisposto il sindaco, ma che la sindacchessa, dopo aver detto di sì, facesse di no. Era quello il suo modo di affermare la propria importanza. Giungevano in quel punto le Wilson, madre e figliuola. Si faceva aspettare mezz'ora buona la Contessa Quarneri, luminosa bellezza che non era mai pronta, ed aveva bisogno di comparire ultima sull'orizzonte da quell'astroca era, accompagnata dai suoi satelliti, come costume degli astri. Appena giunta lei, ci mettemmo in cammino. Ricorderò per amore desattezza il commendator Matteini, un gentiluomo che ha conservato per trentacinque anni le patrie e ipoteche, ed ora, con eguale pertinaccia, conserva le sue fedine bionde, facendo il bello con la modesta gravità dell'uomo che non vuol dare importanza soverchia a questo dono di natura. Bravo uomo del resto e niente noioso, neanche quando parla del tempo che gli era di posto a Bologna. A città dell'anima, come gli la chiama, accompagnando la frase con una certa allargata di mantici e concerti stravolgimenti d'occhi dalla sciarbalenare Dio saco all'ipoteche. Radiate, speriamo, radiate ormai. I vecchi son giovani, viva la faccia loro, ma chi sarà vecchio se non ci si mettono i giovani? Ecco appunto Terenzio Spazzoli, che tiene nobilmente il suo posto di vecchio, senza averne l'età. Terenzio Spazzoli, senza altri titoli, né personali, né ereditari. Ma quello ha l'aria d'essertutto, indispensabile in società, gran velocipedista nel cospetto delle tribune, gran guidatore di Cotillon, nelle feste, gran mastro di campo in tutte le giostre, socionato di tutti i clubs che Dio Misericordioso permette, di tutte le brigate sportive che sanno architettare e favorire le donne, queste graziose e mulatrici della onnipotenza divina. Severo nel vestire, inappuntabile, inimitabile, impareggiabile, come lo ha abbattezzato la signorina Wilson. Angolo, osobis lungo e magro, ma adatto come un attaccapanni a tutte le mode, parco di parole e digesti, un po' cambarbone all'aspetto, ha intera la barba, di fatti, marrada, corta intorno alle guance, solamente più lunga e appuntata alla spagnuola sul mento, barba nera, aggiungo, che da risalto ai denti bianchissimi, spesso e volentieri in mostra, come quelli di Bucci. Anche gli ha questo modo di ridere a denti stretti, senza sonorità, senza spruzzi, manco male, e di ciò gli va data gran lode. Mi fanno tutti di gran cortesie, non c'è che dire. La signora Berti e la signora Wilson, due mamme, mi prendono in mezzo, dopo che tutti gli altri mi hanno salutato. Il commendator Matteini, con bene volenza tranquilla di capo d'ufficio in vacanza, terenzio spazzoli con gravità contenuosa, che potrebbe essere timidezza ed è forse degnazione. I tre satelliti della Contessa Quarneri, con pronta ed uguale affabilità, dopo che l'astro luminoso, ma involto benignamente in un effluvio di pelle di spagna, in una musica di paroline suavi, in un barbagliio di raggi e di sorrisi. Bravi ragazzi, così va bene, senza dissonanze tra voi e senza sospetti per me. Ma dove mi sono embarcato? Non vedo neanche il mio Bucci, buon amico personale, diciamo pure politico. Gli l'avevo fatto sperare, trova modo di dirmi la signorina Wilson, che pareva indovinare la causa della mia tristezza, ma il suo padrone è venuto iersera a ridomandarlo. Povero cane, non voleva spiccarsi da noi, temendo forse di buscarle. Ho ottenuto dal suo padrone che non lo bastonasse. Quanto a lui, l'ho fatto andar più contento, promettendogli tutti gli avanzi della grande giornata. Gli avanzi promettono d'esservistosi, perché gli apparecchi sono molti. C'è tutta una batteria di ceste, di canestre, di sport, a cui bastano appena due muli e un sommarello, fissati da terenzio spazzoli, nostro duca e signore. Come sempre avviene, l'asino è più carico, del che non si duele. Con quei suoi passi corti e veloci mossi a contrattempo va sempre avanti a tutti, povero Ciucco, e le sue grandi orecchie tese danno il buon esempio ai membruti compagni. Saltellano intanto le somme. Si sentono tintinnare le latte delle conserve, acciattolarle stoviglie, sgrigiolare gli involti del pane, delle carni arrostite, l'esse e salate. Fortuna che le bottiglie sono diligentemente impagliate e i fiaschi ben affondati in grande ceste di fieno. C'è un canestro che terenzio spazzoli ha fatto caricare con maggior cura, e non si sa che cosa ci sia dentro, e tutti muoiono dal desiderio di saperlo, ma l'inflessibile condottiero non si lascia smuovere da domande né da supplicazioni. Mostra identi con una autorità inesorabile. Non vuole nemmeno che si parli di un altro carico misterioso che dovrebbe essere la sua improvvisata più grande. È il più voluminoso, di fatti. La mia mazza babilonese tagliate in un ramo diritto di nocciuolo ad è stata la maraviglia delle signore. Ho dovuto spiegare perché sia così lunga la signora Berti se ne è sbigottita. Ci sono dunque molte serpi in montagna, no, super giù quante ce ne sono in pienura. È inoffensive, semmai, cioè non velenose, ma bisogna potersi guardare e in questi casi un bastone lungo, pieghevole e rustico va sempre meglio di una corta e pulita mazza cittadinesca. Terenzio Spazzoli mi ha dato ragione, osservando giudiziosamente che male servirebbe in questi luoghi l'Alpenstock, tanto di modo OGD, ed anche fatto di bamboo, vero arnese di parata che nei passi difficili serve poco a sostenere e nei brutti incontri dovendo assestare due o tre colpi si spezza o alla mentre stesse sciupa, mentre un buon bastone equalmente lungo, di nocciuolo o di frassino sarebbe in ogni caso il più adatto. Abiti convenienti per una gita in montagna sono stati messi fuori dalla contessa Quarneri, dalle signorine Berti e dalle due Wilson, madre e figliuola, cappellini semplici senza sfoggio di nastri di pennacchi, giacchi alla marinara e gonnecorte che lasciano vedere i borzacchini di pelle chiara allacciati sopra le nocche del piede. Anche gli uomini tiroleggiano concediamoci il gaudio di un verbo nuovo, col fondo dei calzoni chiuso, dentro leghette o dentro il collo delle scarpe da caccia, e giacche di panno bijo tagliate a camicciotto e la cintura cucita addosso per accoglierle in artistiche piegoline attorno alla vita. Il commendator Matteini è un poema, a perfino la penna di Pavone è il fiore stellato dell'Edelweiss sulla testiera del suo cappello verde. Nella prima ora del nostro viaggio eravamo tutti uniti in un solo drappello. A poco a poco, salendo la strada a ritroso del fiume, ci troviamo divisi in manipoli, secondo che hanno portato i capricci della conversazione, gli umori diversi e la maggiore o minore sveltezza delle gambe. Senza volerlo, io sono rimasto degli ultimi collabberti madre, che è la mia conoscenza più vecchia, e rappresenta del resto il maggior volume della brigata. La buona signora mi parla con arguta sincerità dei suoi ottantanove kilogrammi di peso, che non sono sempre piacevoli a portare, ma si consola pensando che erano già stati in novanta quattro, Ondella si è già liberata di cinque, e più spera di lasciarne in strada facendo continuamente del moto. Il Dio lesaudisca, ma per intanto, ella viene ultima dappertutto. E si sale ancora, si sale sempre su per la valle lunga, traversando paeselli e casolari, prendendo alcuni un po' per chiasse un po' per comodità, l'aiuto dei carri di contadini che si combinano per via, riconendosi qualche volta in manipoli sparsi e separandosi da capo, ridendo tutti chiaccherando, vociando, ammirando qua e là, facendo le meraviglie di ogni più piccola cosa, e giurando che mai e poi mai si è fatta una più bella scampagnata. Così abbiamo passato l'ultimo ceppo di case, un mulino e una ferriera, dove la valle si fa più stretta e più fosca, e la via diventa un sentiero tra macchie di ontani, di querci e di frassini, tra ciuffi d'eriche, di felci, di rovi, tra rumori continui, di acqua e zampellanti, sussurranti, gorgoglianti da ogni parte. La natura è qui d'una bellezza orrida, che piace assai come tutti i contrasti. Il fiume più ristretto d'alveo si fa anche più capriccioso. Spesso il suo letto è quasi interamente attraversato da grossi petroni, impedito da balze e scogliere, ingombrato da massi tondeggianti come palle di bombarde spettacolose, non mai più viste, non mai più fabbricate. La signorina Wilson vuol sapere perché quei massi rotondi, rugosi di color rossastro si trovino là. Pietre cadute dai monti risponde il commentator mattaini. Passi per i petroni, per i lastroni, per le falde e i macigni di calcare che si vedono qua e là lungo il cammino. Ancor male rotondati dalle acque e dagli attriti del viaggio, ma quei massi tondeggianti appariscono più compatti e più antichi. Son di granito o di quarzo, centinaia di secoli li ha visti così e non sempre a quel posto. Io qui metto fuori la teorica dei massi erratici, lavorati e trasportati dagli immensi ghiacciae dell'epoca terziaria. Ciò mi solleva di qualche cubito nell'estimazione dei miei uditori. Ci divento il geologo, lo scienziato della spedizione. Buon patto non è vero, ma io non ne abuso e mi chiudo tosto in un prudente riserbo. Troppo vorrebbero saper ora da me le graziose signore, specie in materia di botanica, e più che io non mi ricordi d'averne imparato a pezzi e bocconi. Seguendo i capricci del sentiero si passa l'acqua almeno una dozzina di volte. Si beve a tutti gli zampilli delle balze circostanti. Si assaggiano tutti i frutti che offre la macchia. Abbondano le bagole piccoli chicchi d'uva nera che nascono dai ramicelli di una specie di mirto tanto graditi nell'autunno agli uccelli di passo. Si trovano perfino le nespole selvatiche, piccine, ma più fresche al palato e più gustose delle domestiche. La signorina Wilson fruga per tutte le siepi, e ad ogni frutto che vede domanda a me se può metterci il dente. Mangi pure, signorina, queste bacche dal colore dell'indaco sono le prune selvatiche, le madri delle nostre susine, a sprigne ma di gusto piacevole. Non ne abusi, peraltro, si attacchi piuttosto alle fragole montanine e ai lamponi. Così ragionando, assaggiando di qua e di là il pasto degli uccelli, si sale e si sale ancora fino al borro dove alle sue sorgenti il fiume diventato una cosa da nulla, ed onde chiuso il cammino dalla gran parete del monte bisogna inerpicarsi da un lato sulla ripida costiera per un sentiero a Sgambi che a vederlo di lì si direbbe un passo d'accapre. Ma, ardito, ci si arrampica il ciucco e lo seguono i muli. Ci arrampichiamo allegramente anche noi. La signora Berti è rimasta più ultima che mai. La regge governa un fiero alpinista e il commendator Matteini. La Contessa Quarnieri ci ha ai suoi tre satelliti, la segretaria comunale, la signora Wilson e le tre Berti, carine e adolescenti, obbediscono ai cenni di terenzio spazzoli, sempre severo in ogni cosa che faccia, sempre sicuro di sé. I ragazzi trottano come puledri, ficcandosi tra i piedi dei grandi, inciampando, ruzzolando, saltellando e facendo il diavolo a quattro. Io prendo le mie vendette d'un troppo lungo restare in serrafila. Sono in testa di colonna e la signorina Wilson mi segue. Gran Montanara, gran camminatrice nel cospetto di Dio, e non suda o non pare mentre io grondo come una fonte. Ma è questo il mio solito e non mi sento meno forte perciò, meno voglioso di muovermi. In questo essa è come me, sente il piacere di andare in alto, sente come me il piacere di guardarsi indietro. Questo poi diciamo pure che può essere levenuto dalla moglie di Lot. Per fortuna non ci resta di sale, quantunque ad un certo punto della nostra salita e in una delle nostre più belle fermate, la gran diavola fu per rimanerci di stucco. Contemplavamo la valle così larga e così pittoresca davanti a noi, con tanti casolari sospesi come nidi sui fianchi verdi dei monti, con quella linea della strada che vi ancheggiava attratti nel fondo da qualche radura della frappa, allora quando la mia compagna diede un grido di maraviglia. Il lupo, signor Morelli, il lupo, oh, che bella cosa! Non tanto, signorina, risposi, ma dove? Laggiù veda, guardando diritto a quella sporgenza della montagna, più sotto, di qua dal grande adbero. Ci sono, ci sono. Ma non è un lupo quello? Sarà un suo parente, voglio dire, un cane. Già, e lo pensavo ancora io, ma volevo vedere che atteggiamento mi prendeva lei con la sua mazza babilonese. Proprio un cane, e come corre? Se non sapessi che è sotto chiave, soggiunsi, direi, lo dica abbia fede, signor Morelli, e lo dica è lui, il nostro Bucci. Il nostro Bucci. Questo suonava più grato dell'accenno alla mia mazza babilonese e all'atteggiamento che la signorina Wilson si riprometteva da me per far fronte al pericolo. Ed anche, diciamo, pur tutto, poteva far piacere l'idea di posseder qualcosa in società con una bella ragazza, fosse pure un cane di villa. Era lui, povero cane, era lui veramente che aveva deluso la vigilanza del padrone ed era corso sull'orma dei suoi protettori. Quanta strada aveva dovuto fare per raggiungerci, ma nera finalmente venuto a capo ed arrivando a noi, ansante, trafelato con un palmo di lingua fuori, faceva ancora una mezza dozzina di salti buffi, mugolando ed alzando le froge per mostrarci tutti i suoi denti in un riso. Terenzio Spazzoli non sarebbe più stato solo a ridere così. Vorremmo concedere qualche minuto di riposo a Bucci, ma egli non mostra di averne voglia. Perciò ripigliamo la salita restando da un bel tratto i primi della comitiva. Sul ultimo scaglione del monte ci fermiamo ad aspettarla. Che bellezza gridai dando un'occhiata in giro a tutta quella gloria di vette, di gradanti, di prospettive e di colore. Bravo, è lei che non voleva venirci. Ma no, signorina, ho accettato appena me lo ha detto lei, con qualche restrizione. I suoi posteri, per esempio, che non lo avrebbero creduto. È vero, ma quando lei mi ha soggiunto che non lo avrebbero saputo. A proposito, signor Morelli, i posteri voglio sperare sapranno il suo nome di battesimo, mentre io, sua contemporanea, non ho ancora questa fortuna. Fortuna, vogliamo dire? Mi chiamo Rinaldo. Rinaldo, ripetella, un nome di paladino, che non sarà mai esistito se dio vuole. E lei, sentiamo il suo ora. Un brutto nome, sicuro, né giudichi. Caterina, bellissimo, anzi. E se ne possono cavare anche parecchi vezzeggiativi. Cominciando da Catera, non è vero? No, lasciamo Catera a mercato vecchio. C'è Rina, non le garba? Ah, esclamo esser idendo, lei vuole accostarmi a Rinaldo. Senza sforzo, semmai, ed è il vezzeggiativo più signorile di Caterina. Ci sono poi le forme esotiche. Le inglesi prima di tutto, poiché lei ha già inglese il casato. Kathleen, che è così dolce. Kate, che è così fine. Kitty, che è così birichino. Si fermi e levi l'epiteto. Così per l'appunto mi chiamano in famiglia. Del resto, ci ho parecchi altri nomi a registro. Francis Evelyn Dorothea. Il mio pensiero volò a Galatea. E all'ode Dorazio che il giorno innanzi l'era caduta sott'occhio. Volevo ripigliare, ma in quel punto si affacciavano dalla salita le signorine Berti e la nostra conversazione si interruppe di schianto. Ed altri seguivano per l'ERTA, tutti affrettando il passo, ma la pena ebbero veduto noi con quella furia montanina che è così naturale alla vista del luogo dove si farà la fermata. La poi, tutti si voltarono ad ammirare la valle, si dia tempo di arrivare anche a 89 kg della signora Berti, guardati, conservati e ipotecati per allora dal giubilato e giubilante commendator Matteini. Per la coppia ultima venuta bisognava allungare la stazione, e la signorina Kitty volde approfittare dell'indugio correndo più in là a visitare una grande e folta piantata di fagi. Vecchi fagi secolari, come se ne vedono più pochi sulle nostre montagne poiché il bisogno e l'ingordigia, appiccicata all'umanità sprecona la malattia del far assi a tutto spiano e si contentasse ancora di ciò. Dove ho letto io l'altro giorno che si pensa ad usare come forza motrice la cascata delle marmore cantata dal Byron e che in Francia si pensa a fare il sommigliante delle chiare fresche e dolci acque di valchiusa. Gli uomini sono vandali su tutta la faccia della terra e un giorno ne offede verrà un altro diluvio per rastigarli. Spoglino per intanto le montagne e vedranno. Cursi dietro alla signorina Kitti per trattenerla. Non va dalla giù, ci sono buche tradimenti come tra i fagi. Per l'appunto tra i fagi vecchi cascano i più vecchi e marciscono sotto le nevi. Tra rami, foglie, likeni e borraccina si forma su quell'intreccio di tronchi uno strato che ingan. Guardi a andare sul sodo e ad un tratto cricche ci si può lasciare una gamba. Ha capito? Ne proibisco di andare. La signorina Kitti abbassò il capo alzando le pupille a guardarmi di traverso. Come comanda bene, mormorava frattanto. O piacere che lo serve i risposi e lei obbedisca bene. Mi fece il muso lungo lungo poi scoppioi in una risata che fece ridere anche me. Gran diavola e buona compagnona. Si ripiglio alla strada costeggiando il bosco dei fagi cosinnero sotto il denso fogliame che al denove del mattino si distinguevano appena cinque o sei fili di tronchi e tutto l'altro era sepolto nell'ombra. Mezz'ora dopo si afferrava la vetta. Non la più alta del sandonato ma uno dei suoi sproni è il più prossimo tra il quale la cima del monte si stendeva una lunghissima prateria tutta lisce e verde di smeraldo. Dall'orlo di questa, facciandosi verso mezzodì, si offriva ai nostri occhi una scena stupenda. Talatta, talatta! avrei gridato io se fossi stato certo che i miei compagni gradissero il greco. Il mare, il mare! gridarono essi, tutti accorrendo, perfino la signora Berti che prese un'ipoteca temporanea sul braccio del commentator mattini. Scena stupenda per verità incantevole, divina come una di quelle che immaginiamo qualche volta essere a risa nei luoghi eccelsi alle albe del genere umano. Gran verde ai nostri piedi, poi subito un gran vano come un abisso spalancato, profondo, buio alla prima vista, ma pieno di cose e di colori indistinti. Di là dall'abisso un lungo disordine, ma severo e suolenne, di dorsi montuosi, di picchi e di gugli rocciose, di là ancora, oltre una riva non vista, l'ampia infinita distesa del mare, calma superficie, tra turchiniccia e verdognola, solcata per lungo da liste di bianco, sfumata qua e là da chiazze irregolari di grigio. È tutto fremente, tutto sfavillante e d'una luce vaporosa e sotto un mobile polviscolo d'argento e d'oro. Immobili a fior d'acqua come ninfemarine apparivano le prime isole del terreno, la gorgona e la capraia, minuscole, quasi burchielli e rovesciati sui flutti. L'elba più vasta in forma d'un lungo scudo sanitico e la giua a destra sull'orizzonte bianca scogliere rilucente al sole, la punta settentrionale della Corsica. Bellissimo, bellissimo e non si sapeva dire altro. Bellissimo infatti, come sempre il bello quando si vede dal lontano e lascia modo a pensarci a fantasticarlo secondo i nostri desideri. Oh, sonno! Finirò domani. Fine del capitolo quinto. Capitolo sesto di Galatea. Questa registrazione LibriVox è di Pubblico Dominio. Registrato da Riccardo Fasol. Galatea di Anton Giulio Barrili. Capitolo sesto. In alto e in basso. 18 luglio 1800. Le signore hanno protestato di non voler salire più oltre. L'ultima punta del sandonato è alta ancora un centinaio di metri. Ma che cosa si potrà vedere di lassù che non si veda dall'orlo del Prato, la Sardegna forse e la Costa d'Africa? Dunque fermi lì dove si sta così bene. Terenzio Spazzoli è interrogato da una quindicina di sguardi più o meno supplichevoli. Terenzio Spazzoli si arrende al desiderio dei popoli, ma con la dignità di un re, che sembra dire collatto, era questo il parermio per l'appunto. E subito comanda ai serventi di portare le provvigioni di bocca in un vicino boschetto di fagi che già aveva adocchiato arrivando. Non l'ha, disse la signorina Kitti, gittando verso di me un'occhiata maliziosa. Ci saranno delle buche tra i fagi. Non c'è pericolo, rispose l'esperienza paesana per bocca di uno dei mulattieri. È una faggete di pochi anni e c'è sodo come sulla strada battuta. Si va a vedere seguendo le nostre salmerie. Il luogo è adatto e grazioso. Una selvetta che parpettinata mezz'ora prima dalla madre natura, tutta a masse ben distribuite, tutta viali, sentieri, redole, andirivieni, che paio intracciati a disegno. Fatte un cento di passi, ecco una bella radura con una fontana nel fondo, certamente più alta di tutte quelle che danno origine al fiume. Sgorga l'acqua da un fiorellino, tra ciuffi di felci e capell'veneri. Zampilla, gorgoglia, sussurra per un po' di cammino fra i sassi, andando a far l'ago in una buca di forse due metri che si è scavata nella zolla del prato. Donde poi, straripa e scivola a valle, immollando per un buon tratto il terreno. Acqua limpide e fredda, dove la signorina Wilson è già corsa a tuffar le mani con gioie infantile. Io l'amo e la venero come tutte le fonti, inciò sentendomi veramente pagano. Terencio Spazzoli si affretta a profanarla, ficcandoci dentro non meno di trenta a sei bottiglie, frassegni non dubbi di approvazione e di ammirazione da parte dei saggi. A che altro di Grazia dovrebbero servire le fonti se non a tenere in fresco il vino, specce quando le bottiglie maldifese dal tessuto delle ceste, si sono scaldati al sole in tre ore di marcia? Terencio Spazzoli è l'uomo sapiente che nessuna cosa vale a turbare o solamente comuovere. Potrà essere uno sciocco, ma è certamente un personaggio destinato al comando, solo che altri lo tenga da ciò, riconoscendo la mediocrità di lui quanto bisogna per non sentirne in vidia. Donde ha origine un bel moto dell'anima e la voglia matta di spingerlo in alto. E gli frattanto pur raccomandarsi benissimo all'attenzione dei suoi simili, rendendosi utile e tenendosi abbastanza prezioso. È a buon conto uno di quegli uomini che fanno di tutto, non eccessivamente bene, capisco, ma ogni eccesso non è forse difetto? Grandgente ai mediocri quando sono operosi, attenti e pacati. Non hanno scatti di pensieri, di affetti, di risoluzioni, fanno quel che possono e sanno, magari quel che non sanno, ma con tanta buona volontà chi crede di far meglio si faccia avanti. E si hanno data la loro misura non facendosi pregar troppo, non ispaventandosi di nessuna malleveria. E riescono il più delle volte. Se non riescono, sarà ancora un bel merito aver provato di fare. Sono utili così. Diventano necessari. Chi ne rideva da principio si avvezza al loro, non vede che loro non sa passarsi più dell'opera loro e della loro persona. Mediocri, io vi saluto. Se stesse me, vi adopererei tutti al governo. Si fanno grandi apparecchi intorno alla fontana ed anche poco distante tra i fagi dove sono state condotte e scaricate le bestie da Soma. I serventi sono tutti infaccende obbedendo agli ordini di Terenzio Spazzoli. Hanno perfino improvvisato un focolare di cui sentiamo crepitare la stipa. Che cosa vorrà essere la nostra refezione all'aperto? Terenzio viene modestamente a consigliarsi con le signore e propone un pasto che sia colazione e desinare ad un tempo, osservando che due pasti separati da troppo breve intervallo si guasterebbero in un altro. La sua osservazione è giudiziosa, quasi profonda, come tutto ciò che gli esce di bocca. Terenzio bocca d'oro. E niente insuperbito dell'approvazione universale si volge a me, domandando come si potrebbe chiamare il pasto consigliato da lui. A me? Certo, ed anche naturalmente non sono io per decreto delle signore e lo scienziato della spedizione? Propongo di chiamarlo colazione desinatoria, corroborando la mia proposta con la culazione disnoira dei piedi montesi e col dejeuné d'inatuat dei francesi. La necessità di copiare è evidente, se c'è la cosa perché dovrà mancare la parola, e se degli italiani l'hanno trovata in dialetto perché non si dovrebbe farla passare nella lingua. Accettata la parola o le parole si aspetta con desiderio la cosa. La camminata lunga e l'aria montanina hanno recati i loro effetti maravigliosi. Gli stomachi vuoti rimordono come altrettante coscienze aggravate. Ma bisogna aver pazienza un momentino quel tal momentino che diventa un quarto d'ora per via. Non è molto poi, ed anche è ben espeso quel po' di tempo perché sono arrivate le scodelle distribuite sui tovagli uoli davanti ai commensali adaggiati sull'erba, e dietro le scodelle arrivano parecchie latte di brodo fumante. Questo ristora, osserva terenzi o spazzoli facendosi attorno col cucchiaione per servirle signore. I fabbricatori di conserve alimentari hanno fatto il miracolo, il fuocola compiuto dando una scaldata alle latte. Un di meno si dà merito di tutto a terenzi o spazzoli. Infatti è giusto. L'idea di ristorare gli stomachi prima di nutrirli con le vivande fredde la avuta lui e glieneva da talode. Notate ancora? Arrivato il brodo parecchi viene l'idea di fare la zuppa del cane rompendoci dentro una mezza paniottina, ma no, non c'è bisogno di questo. Terenzi o spazzoli ha pensato e igualmente ai piccoli dadi di pane tostato nel burro. Sarà la zuppa del viaggiatore, semmai. Zuppa da persone di garbo che vogliono dare la sua parte anche all'occhio. E sia pure zuppa del cane anche questa, ma solo quando ne avrà assaggiato il povero Bucci che va trottolando, scodinzolando, mugolando, fiutando dalla fontana alla cucina, dalla cucina alla fontana. Certo all'apparenza è il più affacendato di tutti. Il brodo caldo ha ristorate gli stomachi. Ora vengono i freddi, prosciutto, mortadelle, polli a rosto, galantine, gelatine, burro, sardelle dinante, bottarge e via discorrendo, tutta roba che da buon bere agli uomini, ed anche le signore non canzonano. È bello vederle all'opera, sgrano chiaro allegramente da ogni cosa, rinunciando volentieri alle forchette e ai coltelli dove possono bastare le mani, non vadando adungersi un pochino le dita e magari gli angoli della bocca. Ai miei tempi sono stato romantico anch'io, e poco mi piacevano le donne in atto di mangiare. Cresciuto negli anni, nella esperienza nel sentimento della vita, amo vederle a tavolo, occupate graziosamente a morsicchi arpetti di pollo e pasticcini di Strasburgo. Senza contare che la tavola meglio in bandita dovesse manchino, è triste. Per passare la musoneria lo so bene, ci si beve di più. Ma allora peggio che andar di notte, corrono i discorsacci, volano i motti pungenti, e si risica di finire come aldenoze di pulsinella che le furono legnate. Con le donne a tavola c'è sempre in ogni piatto il condimento della grazia che vi farebbe parer buona anche una frittata senz'ova. C'è l'allegria contenuta, la ceglia garbata, il desiderio di piacere, la cura di non essere noiosi. Tutte le buone qualità dell'uomo sono in mostra, e le cattive abilmente dissimulate, sì che, per proprio di ritrovarsi fra gente civile. Così pensano i classicisti che oramai tengono il campo, ma ecco mentre da un volte romantici venire fuori un'altra razza di guasta mestieri, gli uomini politici e i politicanti, con i loro banchetti masculini a un tanto a testa, con la minestra cotta stra cotta e raffreddata per via, con le salsi andate a male col pesce passato, col servizio fatto a casaccio, e tutto ciò per il maledetto gusto di sorbirsi al defrutta, un bicchiere di vinello che la pretende a champagne, e una tanta fera sconclusionata che la pretende a discorso. Non ne sono quasi sempre puniti, perché se il bicchiere è uno, sono due i discorsi, tre, cinque, sette, e qualche volta data la gravità del fallo se aggiunge il castigo di Dio d'un sonnetto, improvvisato per l'occasione la sera in Nancy, o quell'altro del personaggio cupo che si leva ultimo incominciando. Signori, io non sono oratore, e cava dalla tasca del sopravito uno scarta faccio enorme. Sono di cattivo umore, io, e non erano così l'altro ieri i miei compagni di sandonato. Alle frutta non si fecero discorsi quantunque fossero molto bene snodate le lingue. Venne e fu aperto sotto i nostri occhi il vaso di Pandora. Voglio dire il canestro misterioso per cui si erano fatte tante charle e tante supposizioni durante il viaggio. Ne uscirono fuori chicre, piattini, cucchiaini, caffettiera, zuccheriera, tutto un servizio da caffè. Dio degli dei. E già dalla cucina nascosta tra i fagi si spandeva aggiungendo fino a noi la Roma della bevanda celestiale che aveva il bollore nel bricco. Terenzio Spazzoli fu proclamato ad un'animi voti un grande uomo. Lo avremmo levato sugli scudi, se non ci fossero mancate gli arnesi da ciò e se non fosse stato necessario levarci noi da sedere. Il nostro condottiero accolse con tacita compliacenza le lodi e attese egli stesso al servizio presentando la chicchera fumante alle dame. Lo aiutava la signorina Wilson, presentando la chicchera ai cavaglieri. Grande gnazione in lei, in nuovo pregio si aggiungeva alla cosa e per cui Galatea si tramutava i nebe. La seconda immagine non è mia, ed è il commendator Matteini, giubilato come conservator di ipoteche ma non ancora come conservatore delle buone tradizioni letterarie. Ed era graziosa quel nebe ma forse un po' troppo gloriosa avendo l'aria d'essere stata a parte del segreto anzi, diciamo tutto, ad un certo punto se lo lasciò sfuggire di bocca. Ma sì, volevamo fare un'improvvisata. Questo non è bene. Dunque la signorina Kitti ci ha l'uso delle partecipazioni, infatti può dire a me il nostro Bucci, A Terenzio Spazzoli, il nostro caffè. La signorina Kitti conoscì anche il segreto della cesta, ma sì, figuriamoci se non ne ha la sua parte. Non ho ancora digerito il caffè e già mi danno l'assenzio. Il taciturno condottiero lasciata la compagnia sottraendosi al coro dei suoi ilodatori, ed anche lei si muove andando tra i faggi verso il deposito delle provvigioni. C'è del nuovo per aria e si sente. Quando ritorna con la sua aria birichina e col suo risolino malizioso, va a discorrere sotto voce con la contessa Quarneri. Non afferro che questa frase con cui ella finisce deceased. Ci sta lei? Ma sì risponde la luminosa contessa, è un'idea stupenda, a mille metri nel mare, non potranno vantarsi ne molti. Che c'è? domandano le signore poiché la contessa ha parlato a voce alta e non vuol far mistero di nulla, un'altra improvvisata e come? Un long tennis su quella prateria che perfatta a bella posta. Un long tennis! Le ragazze Berti saltano dalla gioia, la mamma loro non farà certamente quelle esercizze ginnastico, ma non le dispiace, dopo desinare e godersi un po' di spettacolo. Il son madre non può sgradire un divertimento della sua patria d'adozione. La signora segretaria comunale non lo conosce ancora da vicino, sarà felice di essere ai primi posti per assistere ad una delle tante inezzi e della moda. I tre satelliti della contessa amano tutto ciò che ama il loro astrodominatore. Il commendator Matteini non ha opinioni in proposito. Rammenta d'essere stato a i suoi tempi un dilettante di pallone, si adatterà volentieri a vedere giocare alla palla, in quello che può pensare intanto a tutt'altro, magari alla città dell'anima. Quanto a me, dovevo immaginarmelo questo tiro mancino. Abomino e l'homme tennis più che io non faccia i miei peccati di gioventù pensieri, opere ed omissioni. E' proprio a me doveva toccare questa delizia a mille metri, anzi a mille edice a nove sul livello del mare. Ho fatto di necessità virtua accompagnando la brigata sulla prateria destinata. Avrei fatta anche la fatica di andare attorno in cerca di petroni per far sedili alle signore. Ma c'erano i ripiegini, utili e maneschi sederini di tela con due staggi mastiettati a Iccasse che venivano a fare l'ufficio loro in buon punto. Il saggio Terenzia Spazzoli aveva proprio pensato a tutto, perfino agli 89 kg della signora Berti. E già in quella sua breve assenza dalla fontana aveva fatto prodigi. Aiutato dai serventi che gli tenevano le cordicelle tesi e dai due piccoli Berti che gli portavano il gesso, aveva segnate le doppie linee parallele del campo di gioco. Poi, piantati i più oli, aveva rizzata nel mezzo la rete che fa nel long tennis l'uffizio del cordino nel gioco del pallone e che bisogna sempre trapassare con la palla perché il gioco sia buono. Le racchette erano apposto sulle due estremità del campo. Apposto sulla battuta le palle di gutta perche il numero di sei per averne sempre una in pronto se un'altra si crepasse e un'altra e chievola essere di qua o di l'Affward del confine. Per quelle poi, vigilavano i ragazzi sempre vogliosi di correre. Così, tutte disposte le cose in mezzo a due file di spettatori si distribuirono le coppie dei giocatori e le mute rispettive. Primi a giocare furono da una parte la Contessa Quarneri con terenze spazzoli. Dall'altra la signorina Wilson col primo e poi veramente il primo dei famosi satelliti. Anche a me fecero cortesia invitandomi a giocare. Mi sono scusato confessando da essere ad ogni gioco una sbercia. Non è meno sbercia, si è detto con tutto lo secchio dovuto a tanti pregi fisici e intellettuali. Non è meno sbercia di me la Contessa Quarneri che con una sequela di falli conduce in perdizione il suo compagno di gioco e se stessa. Pure aveva contrario uno dei fidi satelliti che lavorava con ogni suo potere a farla guadagnare, non azzeccando nemmai una. Ma vegliava a canto a lui la signorina Kitty che le imbroccava tutte che come ebbe visto farci lecca il compagno prese a levargli la mano muovendosi lei leggera come una ninfa e sopra mano e sottomano come le veniva fatto rimandando la palla ma da furba non mai dalla parte di terenzio spazzoli. Ho detto che le imbroccava tutte e non mi distico sebbene due le uscisero dalle righe. Ma quelle due le aveva gettate a bella posta fuori del gioco. Scambio di rimandarle alla parte avversaria con unabile giro di racchetta le scagliava verso di me, una facendo neruzsolare fino a mie piedi e l'altra poi, accoccandome la senza misericordia sul mio cappello disparto. Senza averne l'aria si capisci e mentre io stavo discorrendo con la contessa quarnerei che si era stancata alle prime partite e uscita di gioco e surrogata dalla maggiore delle Berti era venuta a sedersi presso di me rimasto a caso in disparte. Non più eve, no davvero, galatea da capo, e non già quella di piazzio che si metteva in viaggio, non già quella di teocrito che tradiva polifemo peraci. La vergiliana, dico, della quale cantò d'arneta nella terza delle bucoliche. Ma lo me galatea petit la sciva puella et fugita d'salices et sé cupit antevideri. Ad un certo punto, approfittando della distrazione di uno dei ragazzi, viene raccogliere una palla a poca distanza da me. Avrei dovuto alzar mio, raccoglierla, nel dialogo un abattuto un po' lunga della contessa Quarneri. Passando leggera davanti a noi, la signorina Wilson migitta a poche parole che rompono a mezzo il discorsetto della mia interlocutrice. Non è vero, signor Rinaldo, che è bello il long tennis? Ne rispondo che è bellissimo, ma il leggea trascorsa veloce, sorridente, graziosa. Si curva sulla vita e raccoglie la palla e fugge a suo posto di combattimento. Grande diavola di ninfa. Non offre all'occhio che belle linee flessuose e elegantissime nella loro mobilità. Ogni atto in lei, ogni gesto, ogni movenza e un prodigio di grazia. Ci aparte sicuramente il long tennis con tanta varietà di movimenti che richiede, ed è forse per questo che le signorine giuocano volentieri al long tennis. Ma ogni bel gioco dura poco, anche quando pare una gran novità, a mille dieciannove metri sul livello del mare. La signora Wilson e la signora Berti Madri, ad arbitro del campo, hanno guardato l'orologio e fatto un gesto a terrenze o spazzoli. La signora Berti è anche un po' di cattivo umore. Perché? Immagino che le dia noia la luminosa bionda che ha tre serventi mentre le sue figliuole non ne hanno nessuno. Eppure sono tanto carine. Ma che mania scusi alla sua di condurle dappertutto in mostra a far numero tra le donne di sboccio, tra quelle io vuol dire che stanno sulle mode e sugli spassi che sono vage di conversazioni, di teatrie, di feste d'abballo. Non è sicuro, anzi scommetto, che a far così non troveranno marito. Uno che abbia la vocazione di prender moglie o cerca una dote vistosa o si appiglia a qualità più modeste. Le sue care figliuole hanno tutte le mode ultimissime, scorrazzano su tutti i marciapiedi, si fanno vedere a tutte le prime rappresentazioni, a tutte le feste, a tutti i ricevimenti solenni. È una cattiva strada quella che prende la signora Berti degnissima. E ci ha dopo tutto un cuor d'eroina per il suo nobile errore si adatta a ogni fatica più improvva, corre di qua e di là senza pausa, naviga e pesca in ogni acqua, povero vascello a tre punti, e si scuse dicendo che fa tutto ciò per ragion di salute. Se almeno uno dei tre satelli ti lasciasse un po' la quarneri, ma no, niente, sono fermi al posto, e si direbbe quasi che si facciano la guardia l'un l'altro, doveva uno si cacciano gli altri due, carbati, silenziosi, sospettosi, non sanno neanche marciare in fila, vanno sempre di fronte. Quando uno all'ombrellino della signora d'attenere, l'altro porta il ventaglio e il terzo i guanti. La contessa li tratta tutti igualmente con languida benevolenza imperatoria. Con altrettanta benevolenza ha chiesto diversi a me per suo albo. Gli amici miei ci sono tutti, mi ha detto, e non altri che amici. Dio, quanti ce ne debbono essere. È molto bella ed una bellezza che attrae. Carnagione di madre perla con Tony Rosey, capelli biondi ma d'un biondo strano che tira all'amaranto. Convene e riflessi d'oro di zecchino. Occhi un po' grigi, ma fosfore scenti. Bellezza luminosa ho già detto e non c'è altro da aggiungere. Gli arnesi del gioco sono raccolti nella cester, raccolta e caricata la batteria degli impicci delle provvigioni avanzate delle stoviglie e via discorrendo. Si dà un'occhiata stracca alla gran scena del mare che ci aveva tanto commossi all'arrivo e si riprende il sentiero della valle. Laggiù, a due terzi di strada dove si era notato un luogo assai pittoresco in vicinanza del mulino, si farà una lunga fermata ed anche una merenda. Così decreta terenzio spazzoli. Le signore protestano che non toccheranno più cibo, ma egli, sicuro del fatto suo, sentenzia che giunte la giù sentiranno ancora gli stimoli dell'appetito e non vorranno poi lasciar soli amacinare i compagni del sesso forte che sentiranno gli strazzi della fame. Si ride, si salta, si canta e si scende. La signorina Wilson è venuta al mio fianco a caso per non rimanerci a lungo. Di che cosa le parlava con tanto ardore la signora Quarneri mi chiede? Di puoi te, in genere, rispondo, ma più delle opardi, ne va matta. Sì, esclama lei torcendo le labbra. Oh, cara! Qui fa una pausa e poi parla d'altro. Finalmente, disponendosi a lasciarmi per andar con l'Aberti, mi scaglia la frecciata del parto fuggente. Ho osservato che lei diventerà un discreto giocatore di Lone Tennis. Io, e perché? Perché si adatta così bene a fare il quarto. Assassina Vorrei chiederle conto della sua frase, ritenendo la oscura. Ma lei è già lontana e chiama Bucci ad Alta Voce. Bucci arriva, ma a piccole giornate non salta più. Trova appena il tempo di ridere, una scorpacciata da Vicario Foraneo. Lascio la signorina chitti al suo Bucci, ed ella non sa che potrei farla ridere con più gusto e più rumorosamente di Bucci. Basterebbe che io le riferissi un brano di discorso della signora Quarneri. Quanto l'amo quel caro leopardi e dica è sempre la giù confinato nella sua recanati? Fine del capitolo sesto. Capitolo settimo di Galatea. Questa registrazione LibriVox è di Pubblico Dominio. Registrato da Riccardo Fasol. Galatea. Di Antonio Giulio Barrili. Capitolo settimo. Rinaldo a Filippo. 25 luglio 1800. Che idee ti passano per la testa? Che opinione ti sei formata di me? Che io sia diventato un mulino avvento da muoverle pale ad ogni soffio? Un arcolaio che quanto è più vecchio e più gira ai capricci delle donne gentili che si trastullano a dipanare? Un guancialino da aghi e da spilli per uso delle ragazze che si addestrano a pungere e peggio poi un tappeto, un appedano, un posa a piedi da contesse. Tu vuoi aver l'aria di saper molto addentro dei fatti di Corsena e non sai niente, lasciatelo dire, niente di niente. Se sai perché ti lagni che non ti scrivo io ma infine è vero, non ti ho più scritto da dieci giorni, magari da quindici. Ho la malattia degli scrittori, mio caro, quella specie d'intermittenza che si hanno comune con certe fontane. Sono periodi di inerzia. Quando non riesco ad azzeccare un'idea e dono un di meno il prurito nelle mani scrivo lettere. È giusto allora che io scriva il migliore degli amici, ma poi le idee mi ritornano, mi pare, e allora son tutto al lavoro. Guai se non fosse così. Quanto al giornale di Corsena che che tu ne pensi non si poteva tirare avanti e ravvuoto di cose ed io non potevo tesserlo tutto di ciance. Altro che articoli di fondo come li vuoi chiamar tu sognando d'occhi aperti. Vedo qualche volta saluto e dal lontano, se posso, quando non posso dal lontano adempio gli obblighi di società tirandomi fuori alla svelta e mi rifaccio al poema. Sicuro, al poema, mio tormento e mia gloria. Rivedo più chiara l'idea madre, anzi ti dirò che mi è cresciuta fra mani. Don Giovanni è l'uomo nella sua bramosia insaziata di ideale, dell'ideale che cerca dappertutto, che crede ad ogni istante di afferrare e che da ogni parte gli sfugge. Mi dirai che questo e poi Faust, quello della seconda e più ancora della terza parte. Vero, ma quello è veduto un po' tardi ed espresso anche timidamente, sarei per dire fiacamente con ingegno sempre sveglio, ma con mano senile, del tempo triste in cui ride ancora al poeta l'immagine, ma incomincia a mancare la fantasia ordinatrice. Ne io voglio dirti che farò meglio del Goethe, mi basta assicurarti che farò diversamente da lui. La signorina di cui mi parli fu un'apparizione momentanea ed ha anche, se ti degnerai di rileggermi, capitata in mal punto a romper la quieta del mio rifugio nel verde. Sei tanto curioso di lei perché non mi domande ancora del cane? Quello, per esempio, è interessante davvero, e vive oramai con me, il padrone dopo una senza un po' lunga l'ha castigato chiudendoli in casa, quell'altro è scappato dalla finestra, ha fatto una senza anche più lunga, tanto lunga che non ha più voluto ritornare. Il contadino l'ha cercato dappertutto in paese, finalmente l'ha ritrovato da me. Ma la povera bestia che ride così volentieri si è messa a guaire anche prima di ricevere il più piccolo colpo. Ne ho fatta una delle mie. Ho proposto al contadino di comparargli il suo cane. A quello non parve neppur vero di buscarsi ventilire per un povero cane da pastori, non più di primopelo e sviato oramai, che non gli avrebbe più fatto niente di buono. Bucci a farla grossa non val dieci lire come cane. Come amico vale un perù. È felicissimo del trapasso. Non mi lascia un minuto. Dormi accanto al mio letto sopra una sedia che fa ballar tutta la notte, dando si poco riguardosamente alle pulci. Ringhia a tutti, per via. Mangia quando gli fa comodo e mi obbedisce spe quando gli piace. Affartela breve. Aveva un padrone, lo ha lasciato e si è procacciato un servitore. Ti ho date così e non brevemente tutte le mie notizie. In ricambio dovresti farmi un piacere mandarmi tre libri che ti sarà facile ritrovare da ogni libraio. Un teocrito, un virgiglio, uno razio per far certi confronti che mi sono necessari. Edizioni del Toybner mi raccomando che hanno tanti di tutti i codici. Il teocrito mi pare sia quello che porta le notte del fritsche. Dello razio sono sicuro che ha le notte del Muller e del virgiglio sono parimente sicuro che ha quelle del Kappes. Sono venuto qua senza libri, non contando lo razio del Mar-Rai, un gengillo, non un libro di studio, e non contando il mio Dante, il babbo di tutti, e non se l'abbia male nessuno. C'è tutto in lui, come nella Bibbia, ed è sempre nuovo. Cosa dunque far meglio? Consoliamoci, peraltro, l'insuperabile nostro italiano, e quelli che di tanto in tanto gli voglio mettere a paro, possono farlo con la voglia, non hanno descritto nel contenuto un mondo come il suo, così pieno, così vario, così mirabilmente fuso del reale dell'ideale. Perciò non reggono alla prova, cadono irreparabilmente con quella moda medesima che li aveva fatti sorgere alla gloria degli Altari. Mi raccomando, adunque, è ocrito Virgilio, Orazio e del Toybner, per vedere tutte le varianti in quei passi che mi preme di confrontare, e forse anche mi verrà voglia di tradurre. Non ti può immaginare come giovi il tradurre, come rifaccia la mano. Ci andiamo sbrandellando, sfilacciando, sbriciolando nella facilità della nostra lingua corrente, che porta a dire tutto anche l'inutile. E Dante ci richiama alla sobrieta efficace. Ma Dante, l'esempio, occorre l'esercizio. Allora si traduce dal latino o dal greco, si combatte a corpo a corpo con l'idea e con l'espressione che ele è propria, si acquista precisione, si consegui agilità, si ottiene fermezza. Vedi bene che non ho il capo alle donne, che idee ti passano per la testa. 30 luglio 1800. Troppo breve, ti lagna ancora, troppo breve, ma che cosa dovevo io dirti di più per allungare le pistola? Leggi quelle di Cicerone, vedrai che il grand uomo ne ha scritto ogni misura, anche da Roma, capo del mondo, e conoscendo ne tutti i segreti. Da Cuma poi o da altro dei suoi luoghi di villeggiatura non scriveva più lettere, ma biglietti, pagillares, come dicevano allora, da stare nel pugno, e guai a stringere, non se ne spremeva una goccia di sugo. E cosa dovrò raccontarti io da Corsena? A Contessa Quarneri mi dici, e vedo che ti sta molto a cuore. Caro mio, prega il marito di morire alle sue acque di San Pellegrino, nel terribile spadaccino che sei sopra i cadaveri fumanti della sua guardia del corpo, e sposala. Per me te la rinunzio. Mi ha chiesto dei versi per il suo albo dove non scrivono che amici. Che piena! Affrettati anche tu, perché ci sono a malapena due pagine bianche. Io mi sono contentato di un angolo dove ho ricopiato per l'ottantesima volta il mio famoso sonnetto del Cigno. Dicono che è classico. Lei lo ha trovato stupendo. Ma tu che sei la storia di queste repliche qual prova più convincente vorresti della mia innocenza e della mia indifferenza. È bella, sì, Dio mio, fin troppo bella. È una di quelle donne che dicono alla gente, guardatemi, contemplatemi, adoratemi. In una città sono istituzioni, monumenti, musei, si va a visitarle e si segna nel tacquino, l'ho veduta. Con piango per altro il custode di quel museo povero custode che ha perdute le chiavi, e deve lasciare aperto a tutti i curiosi. Non capisco veramente come si è venuta quest'anno a Corsenna, dove non ha modo di brillare a suo modo. Che il marito l'abbia mandata qui in punizione o per cautela. Certo non sarebbe stato bello che mentre egli era a curar gli acciacchi a San Pellegrino, la signora fosse a Rimini, a Livorno, a Viereggio. Sì, deve essere per questo. Sono andato tre giorni fa a visitarla, non tre mare, facevo il quarto. Per una visita sola può andare, ma non ci cascarei la seconda volta, né quarto, né terzo, né secondo. Cesare aveva ragione. Arrivato l'ultimo nel salotto della Contessa Quarnerici, sono pure rimasto un'ora buona per non parerle desideroso di fuggirla. Ho seccato della compagnia in portuna. E non di meno ho dovuto partirmene per il primo, tanto quei tre anabattisti tenevano duro. Grazie dei libri che ho ricevuti ieri, ho già incominciato a servirme, ne traducendo una sappica di orazzio. Te ne manderò un assaggio a suo tempo, seppure sarò contento dei fattimi ei. E tu non vai in nessun luogo, rammento la tua massima, quando tutti se ne vanno in campagna all'uomo sapiente villeggio a largo in città. È un'idea, voglio provare un altranno ancorio. Quattro, agosto, mille, ottocento? E neanche la Wilsoncina? No, niente, nientissimo. Che uomo sei tu, che non ti basta neanche la parola. Fai anche le tue supposizioni sul fatto che io non la nomino? Sei troppo sospettoso. A buon conto, non sono io che te ne ho scritto, se non t'accennavo io e suo nome un mese fa. Non ne sapresti forse l'esistenza? Certo, ne ignoreresti la presenza in corsenna. Del resto sappi che la signorina non è il mio genere, sono un uomo tranquillo, io amico della pace e la figlia è un argento vivo. Mi pare una giovane baccante, e io vorrei di Ana, semmai la tacita d'idea delle selve, correre, divertirse, giuocare, far chiasso ai suo gusto. Ti parfatta per piacere ad un letterato, sia pure un letterato dilettante, come il tuo divotissimo servo. Senti questa dopo tutto e finisci di persuaderti. L'altra sera, passando per i strade, incontrai tutta la comitiva delle signore e dei cavalieri che tornavano dal loro eterno lavorare di racchette. In qualche minuto con loro non mi lasciai fuggir l'occasione di dire dell'on tennis, scarbatamente peraltro, tutto ciò che ne penso. E la graziosa Wilson Cina, 5 minuti dopo, trovò il modo di dire non so più bene a chi, ma in guisa che io potessi sentirla. Ho osservato che l'on tennis non piace ai grassi e che la caccia non piace ai miopi. Applica, filosofo, e la sa benissimo che non amo la caccia. Così ma dato ad un punto del grasso del mio pe, m'ha fatto due offesi che sarebbero mortali se io non fossi corazzato da un pezzo contro i motteggi delle fanciulle audaci come contro i vezzi delle signore cascanti. Sei persuaso? Dammi pace e lascia mi tradurre da orazio. Fine del capitolo settimo. Capitolo Ottavo di Galatea Questa registrazione LibriVox di Pubblico Dominio Registrato da Riccardo Fasol Galatea di Anton Giulio Barrilli Capitolo Ottavo Si torna al Memoriale Quattro Agosto 1800 Quell'Diavolo del Ferri non ne passa una ma già per la Quarneri si sa da tutti che è venuta in Corsena è uno di quei corpi luminosi che hanno tanto distrascico e lasciano il solco dovunque trascorrano. Quando non si vede più niente di loro nello spazio si sente che mancano e si vuol sapere ad ogni costo dove siano andati a parare. Gli astronomi del Marcha Piede ne studiano il corso, ne determinano l'orbita come si fa delle comete. Della Wilson poi ho scritto io, che sciocco imprudente, potevo dire una giovane villeggiante e ce n'era ad avanzo. Non bisogna mai scriver nomi di donne neanche agli amici più intimi. Quell'ora si immagina che io ne sia innamorato. Innamorato io, io, legno stagionato, navigato, provato ad ogni evento, passato per tutte le acque. Quanti pericoli non ho affrontati, quante cicle di quante sirti e sirene cantanti e scille latranti e cari di voraci. Forse, come il don Giovanni del Campo Amor, sono passato accanto alla felicità senza avvedermene, ed ho lasciato intatto il sugello al dolce bigliettino in cui mi era promessa. Innamorato io, ma che? Mi sento libero il cuore, calmo, tranquillo, sereno lo spirito, senza alcuno di quei turbamenti compagnano il nascere d'una passione. Studiamoci su, analizziamo che è sempre il miglior modo di intendere. La sintesi è troppo spesso una confusione. Certo, considerando il primo principio della mia conoscenza con la signorina Wilson, o per dire più esattamente del mio pensare a lei, un carattere dell'amore si potrebbe rinvenire, ed è il modo strano del nostro avvicinamento, la prontezza quasi fulmine a certo senza passaggi, senza gradazioni, di quella certa intimità che ci ha condotti ridendo a dirci ogni cosa più ammena. Ma già, molti giorni prima, avevo conosciuta la signorina Wilson, l'avevo reverita insieme con le altre villeggianti di qui, e non m'aveva fatto un senso particolare, tanto che trovavo carine e liberti, e di lei non avevo pensato nulla, tanto che trovavo bellissima la quarneri, anzi pericolosissima, e per la Wilson Cina non era venuto in mente il più modesto superlativo, un gentilissima che si prodiga a tutte. Osservo che il suo genere di bellezza non è tale da colpire, e forse bisogna vederla a lungo per esserne presi. È sana, forte e fresca, alla grazia della donna nascente sotto la scorza della fanciullona matta. Così avviene della cameglia, si annunzia male sotto quella embracciata di rubide bratteggi, allognole che ne inviluppano il calice, mentre il bocciuolo della rosa si invermiglia delicato e piacente alla prima vista tra i sepali verdi che lo proteggono senza volerlo nascondere. Cerchiamo un altro paragone e non tra i fiori. La signorina Wilson ricorda la ingenuità rusticana che tiene ancora un pochino della corteccia dei Tronchi, donde gli antichi hanno fatto sbocciarle a Madridi, le quali poi dispiccate dalle fibre del legno nel dolce silenzio d'une notte di primavera, frementi di gioventù fosforecienti per l'ombra dei boschi, escono nell'eradure danzando l'ietamente al quieto lume della luna, timidi sussurri intime fargranze, occhi amorosi della natura che si rivolgono al cielo. Ed una ninfa ha la persona, snella ad un tempo e robusta. D'una ninfa il portamento altero e i movimenti non senza eleganze impetuosi. D'una ninfa la carne tra vermiglia e dorata, l'indocile capigliatura corvina, l'occhio curioso nella sua bella semplicità di nuova venuta ai misteri della vita, la bocca fiorente, umida e viva, che il piacere non ha ancora dischiusa né ancora sugellata il dolore. Sì, tutto questo andrà bene seppure non è un tantino arbitrario come tutte le osservazioni personali, ma una cosa fuori di dubbio, che la strana forma del nostro primo incontro è quella che mi ha colpito e non altra ragione, non altra. Questo è senza fallo uno dei caratteri dell'amore, ma non basta, ed un solo fiore non si può t'esser Ghirlanda. Sento, o piuttosto riconosco, che la signorina Wilson sarebbe una buona compagna di passeggiate. Vado con lei di qua e di là, tutte le volte che ci incontriamo, si riesce a fare insieme un'ora di cammino per forre o per balze con bucina avanguardia. Ride volentieri ed ha il riso piacevole comunicativo in sommogrado. A poi delle scappate che mi rallegrano come raggi di sole che splendano d'improvviso sull'erba passando tra il fogliame d'un bosco. Dice qualche volta confessiamolo pure delle cose che non rallegrano affatto e a cui bisogna far bocca da ridere per non aver aria di gente per malosa. Ma è la stessa si affretta a spiegarle. Ho detto per Celia che uomo è lei che va in collera. Io, signorina, no davvero non sono andato in collera affatto, quantunque esser chiamato grasso e mio per tutto d'un colpo. Ah, vede, ne aveva avuto noia. Ed è grasso, sì, almeno non può prender posto tra i magri. Ma corre, si arrampica, resiste ad ogni fatica e questo non è da grassi. Quanto all'essere mio per lo creduto, sa, ma ora non ne sono più tanto persuasa e dubito che lo faccia a posta per ingannare la gente. Ecco ne un'altra, che cosa intenderebbe dire con questa? Niente, niente, ho fatto per Celia. Ride, ride, non c'è verso di cavarne più altro. E così come niente la trattiene, niente la spaventa, niente le pare impossibile o inammissibile, neanche l'andare attorno con un uomo che non è suo fratello, né suo azio e neppure suo cugino, quel buon cugino che fa tanto comodo alle altre italiane. Ma in fondo, in fondo, non è italiana lei essendo inglese dal babbo e tenendo assai di quelle donne inglesi che erano già di doppia dei principi della stirpe, vaporose e pensose come sassoni, forti e imperterrite come angliche e danesi, donne che ornano singolarmente la casa e corrono così volentieri le strade maestre, donne che fanno il tè, che hanno inventata la celeste mistura delle acciughe e del burro, che hanno accolta a festa l'invenzione delle patate e ritrovato che tra i cento modi di servirle in tavola il migliore è ancora il più semplice di imbandirle al lesso per contorno della carne. Donne che sanno di stillare il rosolio di Gooseberry come la moglie del vicario di Wakefield e galoppare per il mondo come Lady Stanhope, terribili come Anna Redcliffe, appassionate come Carolina Lamb, calze azzurre come Lady Werthley Montag e come la Contessa di Blessington, qualche volta con un granellino di pazia sempre con due o tre di piacente originalità. Donne soprattutto da mandar sempre uniti i pregi più disperati del loro doppio carattere, da portare in ogni luogo più in ospite le confortevoli usanze della casa, da prepararvi un tè sulla piramide di cheope o in riva al lago Tanganica, sulle sponde delle Uffrate o sulle rovine di Tello. Ah, forse bisognerebbe che una buona e veramente efficace allianza anglo-italiana stabilisse in due articoli il suo patto fondamentale. Articolo primo Dal 1901 in giù per la durata di 50 anni gli inglesi non esposeranno che donne italiane e gli italiani non esposeranno che donne inglesi. Articolo secondo in capo ai 50 anni si vedrà se sia o non sia il caso di continuare. Ma che matto sono io, io che non amo il tè starei fresco. Kathleen, già non la chiamerò più chitti, ciò la rende troppo minuscola Kathleen ha molto di galatea ma di quale? della oraziana, della vergigliana o della teocritea? La oraziana a ben guardare non consiste che in due versi quelli che sono caduti per strana combinazione sotto gli occhi della signorina Wilson si, pur felice ovunque andarti piaccia e di noi galatea memore vivi. Il resto è tutto un ripieno, il poeta ha messi quei due versi con quel noi tutto suo trattanta innumerazione d'animali di buono e di cattivo augurio è una diffusa descrizione del dratto d'Europa il quale noi è come una tenerezza nascosta da lasciarci pensare due cose che Leli Agalla piaceva ad orazio e che per piacere in quel modo ad un uomo di buon senso come lui bisognava essere un fior di donna possedere il quid arcanum una cosa che a noi sfugge poiché egli non astimato prudente di dircela. Tradurrò certamente tutta l'ode e resterà una memoria dell'acqua scosa come tante e tante altre che dormono nel cassetto dei ricordi poveri ricordi che qualche volta in un ridisco a dirlo non mi ricordan più nulla. È forse la galatea vergiliana? Appare anche se in due versi di Dameta che fa agli strambotti con menalca come due capri farebbero accozzi in un prato ricordando la scena del sandonato si potrebbe tradurre così un pomo insula testa matta fanciulla, galatea massesta e se ne fuge via fra i salci ed ama esser veduta in pria. Gran birichina quella galatea di Dameta ma anche piena di ingenio e di grazia nel suo discorso infatti il daino continua o dolci parolette che tante volte galatea mi addette vorrei che un saggio il vento ne portasse agli dai del firmamento. Sì, questa è la galatea che mi piace ma la mia non potrebbe esser quella di teocrito, amata pazzamente da polifemo e invagita del giovane acci sventuratissimo polifemo quanti caldi sospiri quanti ardenti proteste quante vane querele che ovidio haraccolte e non paion troppe al bisogno in quella stemperata fuga d'esametri delle sue metamorfosi. Che farci? Egli è la scarmigliata vecchiaia ed acci è la florida gioventù inoltre il disgraziato polifemo a un occhio solo quasi a significare la sua vita dimezzata nel mezzo del cammin di nostra vita non ci sono ancorio dante da strapazzo ancorio galatea è invagita di acci, non può essere altrimenti se un acci non è ancora capitato mettiamo pure che non sia molto lontano per fortuna non amo galatea quattro chiacchiere più garbate più amene che mi vengono fatte ora e sempre ma niente di più vediamo intanto quest acci non potrebbe essere terenzi o spazzoli non è bello e ci corre oddio che significa cioè la mia opinione dopo tutto e si è sempre visto piacere alle donne quello che a noi pareva un becco di cutretto la un muso di pecorra un ceffo di cane già le donne badano molto al figurino anche quelle che non lo vogliono ammettere e quelle che non lo confessano neppure a sé stesse terenzi è sempre all'ultima moda in ogni cosa del capo alle piante sia fuori o in case, in piedi o a letto o un prodigio e poi vecchi e giovani per piacere bisogna saper si mettere a pari con quei che piacciono io mi lascio andar troppo giù la mia semplicità potrebbe passare ma appatto che non parece negligenza per fortuna ripeto non amo galatea e non soffro niente a pensare che ci ha avuto un segreto in comune con terenzi o spazzoli anzi due segreti il canestro del caffè e la cesta del long tennis respiro questa analisi mi ha fatto bene posso andarmene a letto tranquillo fine del capitolo ottavo