 Chapitre 4 des livres 10 de Notre-Dame-de-Paris. Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements en partiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org. Enregistré par Gilles Leblanc. Notre-Dame-de-Paris par Victor Hugo. Libre 10. Chapitre 4. Un maladroit ami. Cette même nuit, Casimodo ne dormait pas. Il venait de faire sa dernière ronde dans l'église. Il n'avait pas remarqué, au moment où il enfermait les portes, que l'archidiacre était passé près de lui et avait témoigné quelques humeurs en le voyant verrouillé et cadenacé avec soin l'énorme armature de fer qui donnait à leur large bâton la solidité d'une muraille. Donc Claude avait l'air encore plus préoccupé qu'à l'ordinaire. Du reste, depuis l'aventure nocturne de la cellule, il maltraitait constamment Casimodo. Mais il avait beau le rue d'ouiller, le frapper même quelquefois, rien n'ébranraient la soumission, la patience, la résignation dévouée du fidèle sonneur. La part de l'archidiacre, il souffrait tout, injure, menace, coup, sans murmurer et un reproche, sans pousser une plainte. Tout au plus le suivait-il des yeux avec inquiétude, quand donc Claude montait l'escalier de la tour, mais l'archidiacre s'était de lui-même abstenu de reparaître aux yeux de l'Egyptienne. Cette nuit-là donc, Casimodo, après avoir donné un coup d'œil à ses pauvres cloches si délaissées, à Jacqueline, à Marie, à Thibault, était monté jusque sur le sommet de la tour septentrional, et là, posant sur les plonces à l'antenne le saul de bien fermé, il s'était mis à regarder Paris. La nuit, nous l'avons déjà dit, était forte, obscure. Paris, qui n'était, pour ainsi dire, pas éclairé à cette époque, présentait à l'œil un âme à confus de masse noire, coupé celle-là par la courbe blanchâtre de la scène. Casimodo n'y voyait plus de lumière qu'un fenêtre d'un hélicice éloigné, dont le vague et sombre profil se dessinait bien au-dessus des toits, du côté de la porte Saint-Antoine. Là aussi, il y avait quelqu'un qui veillait. Tout en laissant flotter dans cette orison de brume et de nuit son unique regard, le sonneur sentait au-dedans de lui-même une inexprimable inquiétude. Depuis plusieurs jours, il était sur ses gardes. Il voyait sans cesse rôder autour de l'église des hommes à mines sinistres qui ne quittaient pas des yeux l'asile de la jeune fille. Il songeait qu'il se tramait peut-être quelque complot contre la malheureuse réfugiée. Il se figurerait qu'il y avait une haine populaire sur elle, comme il y en avait une sur lui, et qu'il se pourrait bien qu'il arriva bientôt quelque chose. Aussi se tenait-il sur son clocher, aux aguets, rêvant dans son révoir, comme dit Rablet, le tour à tour sur la cellule et sur Paris, faisant surgard comme un bon chien, avec mille défiances dans l'esprit. Tout à coup, tandis qu'il scrutait la grande ville de cette heure, que la nature, par une sorte de compensation, avait six percents qu'il pouvait presque suppléer aux autres organes qui manquaient à Casimodo, il lui parut que la silhouette du quai de la vieille pêle-trie avait quelque chose de singulier, qu'il y avait un mouvement sur ce point, que la ligne du parappet détaché en noir sur la blancheur de l'eau n'était pas droite et tranquille semblablement à celle des autres quai, mais qui l'ondulait au regard comme les vagues d'un fleuve, ou comme les têtes d'une foule en marche. Cela lui parut étrange. Il redoublait d'attention. Le mouvement semblait venir vers la cité. Aucune lumière d'ailleurs. Il durait quelque temps sur le quai, puis il s'écoula peu à peu, comme si ce qui passait entrait dans l'intérieur de l'île. Puis il cessa tout à fait, et la ligne du quai redevint droite et immobile. Au moment où Casimodo s'épuisait en conjecture, il lui semblait que le mouvement reparaissait dans la rue du parvis qui se prononce dans la cité, perpendiculairement à la façade de Notre-Dame. Enfin, si épaisse que fut l'obscurité, il vit une tête de colande débouchée par cette rue et un instant se répandre dans la place d'une foule dont on ne pouvait rien distinguer dans les ténèbres, sinon que c'était une foule. Ce spectacle avait sa terreur. Il est probable que cette procession singulière, qui semblait si intéressée à se dérober sous une profonde obscurité, ne gardait pas un silence moins profond. Cependant, un bruit quelconque devait s'en échapper, ne fuse qu'un piétinement. Mais ce bruit n'arriva même pas à notre souvre, et cette grande multitude dont il voyait à peine quelque chose et dont il n'entendait rien, s'agitant et marchant néanmoins si près de lui, lui faisait l'effet d'une cahue de mort, muerte, impalpable, perdue dans une fumée. Il lui semblait voir s'avancer vers lui un brouillard plein d'hommes, voir remuer des ombres dans l'ombre. Alors ses craintes lui revèrent, l'idée d'une tentative contre l'Egyptienne se représenta à son esprit. Il sentit confusément qu'il approchait d'une situation violente. En ce moment critique, il t'inconsait en lui-même avec un raisonnement meilleur et plus plompte qu'on ne lutte entendu d'un cerveau si mal organisé. Devait-il éveiller l'Egyptienne, l'affaire évadée ? Par où ? Les rues étaient investies, l'église était acculée à la rivière. Pas de bateau, pas d'issue. Il n'y avait qu'un parti se faire tuer au seuil de Notre-Dame, résister du moins jusqu'à ce qu'ils vintent un secours, s'il en devait venir et ne pas troubler le sommet de la Esmeralda. La malheureuse serait toujours éveillée assez tôt pour mourir. Cette résolution, une fois arrêtée, il se mit à examiner l'ennemi avec plus de tranquillité. La foule semblait grossir à chaque instant dans le parvis. Seulement il présumait qu'elle ne devait faire que fort peu de bruit, puisque les fenêtres des rues et de la place restaient fermées. Tout à coup, une lumière brilla, et un instant, sept ou huit torches allumées se promenaient sur les têtes, en secouant dans l'ombre leur touffe de flammes. Casimodo vit alors distinctement moutonnés dans le parvis un effrayant troupeau d'hommes et de femmes en haillons, armées de faux, de pics, de serpes, de pertuisantes dont les mille pointes étaient insolées. Ça et là, des fourches noires faisaient des connes assez facileuses, ils se reçoivent à vaguement de cette populace, et qui reconnaissent toutes les têtes qu'ils l'avaient quelques mois auparavant saluées pâpes des fous, un homme qui tenait une torche de main et une boulette de l'autre monta sur une bande n'est pas rue arrangée. En même temps, l'étrange armée fit quelques évolutions comme si elle prenait poste autour de l'église. Casimodo ramassasse à l'interne et descendit sur la plateforme d'entre les tours pour voir de plus près et aviser aux moyens de défense. Clopin trouille fou, arrivé devant le haut portail de notre dame, avait en effet rangé sa troupe en bataille. Quoiquil ne s'attendit à aucune résistance, il voulait, en général prudent, conserver un ordre qui lui permit de faire front aux besoins contre une attaque subite du guet ou des onze-vingts. Il avait donc échelonné sa brigade de telle façon que, vue de haut et de loin, ou zuché dit le triangle romain de la bataille d'Ecnum, la tête de Port d'Alexandre ou le fameux coin de Gustave Adolphe. La base de ce triangle s'appuie-t au fond de la place, de manière à barrer la rue du parvis. Un des côtés regardait l'hôtel Dieu, l'autre la rue Saint-Pierre au beu. Clopin trouille fou, s'était placé au sommet avec le duc d'Egypte, notre amigant, et les saboulues les plus ordi. Ce n'était pas chose très rare dans les villes du Moyen-Âge qu'une entreprise comme celle que les trus entendaient en ce moment sur notre dame. Ce que nous nommons aujourd'hui, police n'existait pas alors. Dans les cités populeuses, dans les capitales et surtout pas de pouvoir central, un, régulateur, la féodalité avait construit ses grandes communes d'une façon bizarre. Une cité était un assemblage de mille signoreries qui la dévisait en compartiment de toute forme et de toute grandeur. De là, mille polices contradictoires, c'est-à-dire pas de police. À Paris, par exemple, indépendamment des cent quarante et un seigneur prétendant sensive, il y en avait vingt-cinq prétendants justices et sensives. Depuis l'évêque de Paris, il y avait cent cinq rues jusqu'au prieur de notre dame des champs, qu'il y en avait quatre. Tous ces justiciés et féodaux ne reconnaissaient que nominalement l'autorité susuraine du roi. Tous avaient le droit de voir-ri, tous étaient chez eux. Louis XI, cet infâticable ouvrier qui a si largement commencé la démolition de l'évifice féodal, continué par Richelieu et Louis XIV au profil de la royauté et archévé par Mirabeau au profil du peuple, Louis XI avait bien essayé de crever ce réseau de seigneurries qui recouvrait Paris, en jetant violemment tout au travers d'une ou trois ordonnances de police générale. Ainsi, en 1465, ordre aux habitants, la nuit venue, d'éliminer de chandelles leurs croisés et d'enfermer leurs chiens, sous peine de l'art, même année, ordre de fermer le soir les rues avec des chaînes de fer, et défense de porter d'âge aux armes offensives la nuit dans les rues, mais en peu de temps tous ces essais de législation communale tombèrent en des suétudes. Les bourgeois, les serres, le vent éteindre leurs chandelles à leurs fenêtres et leurs chiens aérés. Les chaînes de fer ne se tendirent qu'en état de siège. La défense de porter d'âge n'amenaient d'autres changements que le nom de la rue Coupe-Gurle, au nom de rue Coupe-Gorge, ce qui est un progrès évident. Le vieil jaffaudage des juridictions féodales resta debout. Immense entassement de bayages et de seigneurs rues se croisant sur la ville, se gênant, sans chevêtrant, sans maillant de travers, s'échancrant les uns les autres, inutile taillis de gai, de sous-gai et de contre-gai, à travers lequel passaient à main armées le brigandage, la rapine et la sédition. Ce n'était donc pas, dans ce désordre, un événement inoui que c'est coup de main d'une partie de la populace sur un palais, sur un hôtel, sur une maison, dans les quartiers les plus peuplés. Dans la plupart des cas, les voisins ne se mêlaient de l'affaire que si le pillage arrivait jusque chez eux. Ils se bouchaient les oreilles à la mousse que t'aide, fermaient leurs volets, barricadaient leurs portes, laissaient le débat se vider avec ou sans le gai, et le lendemain on se disait dans Paris, cette nuit Etienne Barbette a été forcée. Le maréchal de Clermont a été pris au corps, etc. Aussi, non seulement les habitations royales, le Louvre, le palais, la Bastille, les tournels, mais les résidences simplement seigneuriales, le petit Bourbon, l'hôtel de Sance, l'hôtel d'Angoulême, etc., avaient leurs crénaux au mur et leurs machucoulis au-dessus des portes. Les églises se gardaient par leur sainteté. Quelques-unes pour ce temps d'une ombre desquelles n'était pas Notre-Dame était fortifiée. L'abbé de Saint-Germain-des-Prés était crénelé comme un baron, et il y avait chez lui encore plus de cuivre dépensé en bombardes qu'en cloches. On voyait encore sa forteresse en 1610. Aujourd'hui, il reste à peine son église. Revenons à Notre-Dame. Quand les premières dispositions furent terminées et nous devons dire à l'honneur de la discipline truante que les ordres de clopin furent exécutés en silence et avec une admirable précision, le dingue-chef de la bande monta sur le parapet du parvis et éleva sa voix roc et bourrue, se tendant tournée vers Notre-Dame et agitant sa torche dont la lumière, tourmentée par le vent et voilée à tout moment de sa propre fumée, fais apparaître et disparaître aux yeux la rouge entre façade de l'église. « À toi, Louis de Beaumont, évêque de Paris, conseiller à la cour de parlement, moi, clopin trouifou, roi de Thune, grand cohère, prince de Largo, évêque des fous, je dis. Notre sœur, faussement condamné pour magie, c'est réfugié dans ton église. Tu lui dois aser les sauvegardes. Or, la cour de parlement lui veut reprendre, et tu y consens, si bien qu'on la prendrait demain en grève si Dieu et les truands n'étaient pas là. Donc nous venons à toi, évêque. Si ton église est sacrée, notre sœur l'est aussi. Si notre sœur n'est pas sacrée, ton église ne l'est pas non plus. C'est pourquoi nous te sommes au de nous rendre la fille si tu veux sauver ton église, ou que nous reprendrons la fille et que nous pyrons l'église. Ce qui sera bien. En foie de quoi je plante si ma bannière et Dieu te soit en garde, évêque de Paris. Casimodo, malheureusement, ne put entendre ses paroles prononcées avec une sorte de majesté sombre et sauvage. Un truand présenta sa bannière aclopin qui la planta solennellement entre deux pavés. C'était une fourche aux dents de laquelle pendait Seignant un quartier de charringue. Cela fait, le roi de Thune se retourna et promena ses yeux sur son armée, farouche multitude où les regards brillaient presque autant que les pics. Après une pause d'un instant, en avant, fils, cria-t-il, à la besongue et eutant. Trente hommes robustes, à membres carrés, à face de ses ruriers, sortirent des rangs, avec des marteaux, des pinces et des bars de fer sur leurs épaules, ils se dirigeèrent vers la principale porte de l'Église, montèrent le dégré et bientôt en l'ivis tous accroupis sous logives, travaillant la porte de pinces et de leviers. Une foule de truand les suivi pour les aider ou les regarder. Les onze marches du portail en étaient encombrées. Cependant la porte tenait bon. « Diable, elle est dure et tatue, disait l'un. Elle est vieille et elle a les cartillages raccomnies, disait l'autre. « Courage, camarade, reprenait Clopin, je gage ma tête contre une pantouffe, que vous aurez ouvert la porte, prie la fille et déshabillez le maître hôtel avant qu'il y ait un beau de revêté. Tenez, je crois que la serrure se détraque. » Clopin fut interrompu par un fracas effroyable qui retentit en ce moment derrière lui. Il se retourna. Une énorme poutre venait de tomber du ciel, et la va t'écraser une douzaine de truant sur le degré de l'église, et rebondissait sur le pavé avec le bruit d'une pièce de canot, en cassant encore ça et là des jambes dans la foule des gueux qui s'écartaient avec des cris dépouvantes. En un clin d'œil enceintes réservées du parvis fuvide. Les hutains, quoique protégés par les profondes vousurs du portail, abandonnèrent la porte, et Clopin lui-même se replia à distance respectueuse de l'église. « Je l'ai échappé belle, qu'il y a Jean. Jean n'ait senti le vent, tête boeuf. Ma pierre, la sommeur, est assommée. » Il est impossible de dire quel étendement mêlé des froids tombats avec cette poutre sur les bandits. Il restait à quelques minutes les yeux fixés en l'air, plus constamnés de ce morceau de bois que de vingt mille archers du roi. « C'est temps ! » gromment la ludique des jupes. « Voilà qui flair la magie. « C'est la lune qui nous jette cette bûche, dit Andrile Rouge. Avec cela, le prix François-Champrune, qu'on dit la lune amie de la Vierge. « Mille bapes, s'écria Clopin, vous êtes tous des imbéciles, mais ne savez comment expliquer la chute du madrier. » Cependant, on ne distingue rien sur la façade, au sommet de laquelle la clarté des torches n'arrivait pas. Le pesant madrier gisait au milieu du parvis, et l'on entendait les gemissements des misérables qui avaient reçu son premier choc et qui avaient eu le ventre coupé en deux sur l'angle des marches de pierre. Le roi de Thune, le premier étendement passé, trouva enfin une explication qui semblât plausible à ses compagnons. « Quelle Dieu ! est-ce que les chanoines se défendent ? » « Alors, à sac ! à sac ! » « À sac ! » répéta la cahue avec un aura furieux. Et il se fit une décharge d'arbalètes et de akbut sur la façade de l'église. À cette détonation, les paisibles habitants des maisons circonvozines se réveillèrent, on vit plusieurs fenêtres s'ouvrir et des bonnets de nuit et des maintenants des chandelles apparus trop croisés. « Tirez aux fenêtres, que y'a Clopin, les fenêtres se refermèrent sur le champ, et les pauvres bourgeois qui avaient à peine eu le temps de jeter un regard effaré sur cette scène de l'heur et de tumultes, sans reverts sués de peur près de leurs femmes, se demandant si le sabbat s'étonnait maintenant dans les parvis Notre-Dame, ou s'il y avait assaut de Bourguignon, comme en 64. Alors les maris sont jetés au vol, les femmes au viol et tous tremblaient. « À sac ! » répéta les argotiers, mais ils n'osaient approcher. Ils regardaient à l'Église, ils regardaient le Madrié, le Madrié ne bougea pas. L'édifice conservait son air calme et désert, mais quelque chose glassait les truants. « À l'œuvre donc, les hutains, qu'il y a trouille fous, qu'on force la porte. » Personne ne fit un pas. « Barbe et ventre, dit Clopin, voilà des hommes qui ont peur d'une solive. » Un vieux hutain lui adressa la parole. « Capitaine, ce n'est pas la solive qui nous ennuie, c'est la porte qui est toute cousue de barre de fer, les penses n'y peuvent rien. » « Que vous faudrait-il donc pour l'enfoncer ? demanda Clopin. — Ah ! il nous faudrait un belier. » Le roi d'Étonne, couru bravement au formidable Madrié, émit le pied dessus. « En voilà un, clé a-t-il, ce sont les chanoines qui vous l'envoient, et présente un salut délisoire du côté de l'Église. » « Merci, chanoine. » Cette bravade fit, en effet, le charme du Madrié était rompu. Les truands reprirent courage, bientôt la lourde pôtre, enlevée comme une plume par deux sans bras vigoureux, vint se jeter avec furie sur la grande porte qu'on avait déjà essayé d'ébranler. Avoir ainsi, dans le demi-jour, que les rars torches des truands répandent sur la place, ce long Madrié porté par cette foule d'hommes qui le précipitaient en courant sur l'Église, on eut cru voir une monstrueuse bête à mille pieds attaquant tête baissée la géante de pierre. Au choc de la pôtre, la porte, à demi-métallique, raisonnait comme un immense tambour. Elle ne se creva point, mais la cathédrale toute entière tréçaillit, et l'on entendit gronder les profondes cavités de l'hélifice. Au même instant, une pluie de grosses pierres commença à tomber du haut de la façade sur les assaillants. « Diable ! » criait Jean. « Est-ce que les tours nous secouent leur balustrade sur la tête ? » Mais l'élan était donné. Le roi de Thune payait d'exemple, c'était décidément l'évêque qui se défendait, et l'on a bâti la porte qu'avec plus de rage, malgré les pierres qui faisaient clatter l'écran à droite et à gauche. Il est remarquable que ces pierres tombaient toutes une à une, mais ils se suivaient de près. Les argotiers en sentaient toujours deux à la fois, une dans leurs jambes, une sur leur tête. Il y en avait peu qui ne portaient à ce coup, et déjà une large couche de mort et de blessés saignaient et palpitaient sous les pieds des assaillants qui, maintenant furieux, se renouvelaient sans cesse. La longue pôtre continuait de battre la porte à temps régulier comme le mouton d'une cloche, les pierres de pleuvoir, la porte de musille. Le lecteur n'en est sans doute point à deviner que cette résistance inattendue qui avait exaspéré les turants venait de Casimodo. Le hasard avait par malheur servi le brave sourd. Quand il était descendu sur la plateforme d'entre les tours, ses idées étaient en confusion dans sa tête. Il avait couru quelques minutes le long de la galerie, allant et venant, comme fou, voyant d'en haut la masse compacte détruit en prête à se ruer sur l'église, demandant au diable ou à Dieu de sauver l'Egyptienne. La pensée lui était venue de monter au beffroi méridionnel et de sonner le toxin. Mais avant qu'il eût pu mettre la cloche en branle, avant que la grosse voie de Marie eût pu jeter une seule clameur, la porte de l'église n'avait-elle pas dix fois le temps d'être enfoncé ? C'était précisément l'instant où les eutteins s'avançaient vers elles avec leur serre rugie. Que faire ? Tout d'un coup, il se souvint que des maçons avaient travaillé toujours à réparer le mur, la charpente et la toiture de la tour méridionnelle. Ce fut un trait de lumière. Le mur était en pierre, la toiture en plomb, la charpente en bois. Cette charpente prodigieuse, si tout fut qu'on appelait, la forêt. Casimodo courut à cette tour. Les chambres inférieures étaient en effet pleines de matériaux. Il y avait des piles de mollons, des feuilles de plomb en rouleau, des faisceaux de lattes, des fortes solives déjantaillées par la scie, des tas de gravats, un arsenal complet. L'instant pressait. Les penses et les marteaux travaillaient en bas. Avec une force que décuplait le sentiment du danger, il souleva une des poutres, la plus lourde, la plus longue, il la fit sortir par une lucane, puis, la ressaisissant du dehors de la tour, il la fit glisser sur l'angle de la balustrade qui entoure la plateforme, il la lâcha sur la bime. L'énorme charpente, dans cette chute de cent soixante pieds, raclant la muraille, caissant les sculptures, tournait plusieurs fois sur elle-même comme une aile de moulin qui s'en irait toute seule à travers l'espace. Enfin, elle toucha le sol. L'horrible cri s'éleva et la noire poutre, en rebondissant sur le pavé, ressemblait à un serpent qui saute. Casimodo vit les truiements séparpillés à la chute du madriguier, comme la sandre au souffle de l'enfant. Il profita de leur épouvantes, et tandis qu'il fixa un regard superstitieux sur la masseuse tombée du ciel, et qu'ils éborgnèlent les seins de pierre du portail avec une décharge de s'ajette et de chevrotine, Casimodo entassait silencieusement des gravats, des pierres, des moellons, jusqu'au sac d'outils des maçons, sur le rebord de cette balustrade où la poutre s'est déjà élancée. Aussi, dès qu'ils se mirent à battre la grande porte, la grêle de moellons commençaient à retomber, et leur semblait que l'église se démolissait d'elle-même sur leur tête. Qui eût pu voir Casimodo en ce moment utété effrayé ? Indépendamment de ce qu'il avait empilé de projecter sur la balustrade, il avait enmoncelé un tas de pierre sur la plateforme même. Dès que les moellons amassaient sur le rebord extérieur fut épuisé, ils priaient autant. Alors ils se baissaient, se relevaient, se baissaient et se relevaient encore avec une activité incroyable. Sa grosse tête de gnome se penchait par-dessus la balustrade, puis une pierre énorme tombait, puis une autre, puis une autre. De temps en temps ils suivaient une belle pierre de l'oeil, et quand elle tuait bien ils disaient « Ah ! » Cependant les gueux ne se découragent pas. Déjà plus de vingt fois l'épaisse porte sur laquelle les sacharnets avaient tremblé sous la pesanteur de le bélier de chênes multipliées par la force de cent hommes. Les panneaux craquaient, les ciselures volaient en éclats, les gonds à chaque secousse sautaient en sursauts sur leurs pitons, les aisses détraquaient, le bois tombait en poudre broyé entre les nervures de fer. Heureusement pour Casimodo, il n'y avait plus de fer que de bois. Ils sentaient pourtant que la grande porte chancelait, quoiqu'il n'entendit pas, chaque coup de bélier se repercutait à la foi dans les cabanes de l'église et dans ses entrailles. Ils voyaient dans haut les truants plein de triomphe et de rage, montrer le point à la tainebreuse façade, il enviait pour l'Egyptienne et pour lui les ailes des iboux qui s'enfuiaient au-dessus de sa tête par volée. Sa pluie de moillons ne suffisait pas à repousser les assaillants. En ce moment d'argoisse, ils remarquaient un peu plus bas que la balustrade d'où il écrasa les argotiers, deux longs gouttières de pierre qui se dégorgeaient immédiatement au-dessus de la grande porte. L'olifice interne de ses gouttières aboutissait au pavé de la plateforme. Une idée lui vant, il courut chercher un fago dans son bouche de sonneur, posant sur ce fago force botte de latte et force rouleau de plomb, munitions dont il n'avait pas encore lusé, et, ayant bien disposé ce bûcher devant le trou des deux gouttières, il émis le feu avec sa lanterne. Pendant ce temps-là, les pierres ne tombent en plus, les truants avaient cessé de regarder en l'air. Les bandits, altans comme une meute qui force le sanglier dans sa bouche, se pressaient en tumultes autour de la grande porte, toutes déformées par le bélier, mais debout encore. Ils attendaient avec un frémissement de grand coup, le coup qui allait les ventrer. C'était à qui se tiendrait le plus près pour pouvoir s'élancer des premiers ans, quand il s'ouvrirait dans cette opulente cathédrale, vaste réservoir où était venue s'amonceler les richesses de trois siècles. Il se rappelait les uns aux autres avec des rugissements de joie et d'appétit, les belles croix d'argent, les belles chaftes de brocards, les belles tombes de vermets, les grandes magnificences du cœur, les fêtes éblouissantes, les noels et insolentes de flambeaux, les parcs éclatantes de soleil, toutes ces solenités splendides ou chasses, chandelliers, ciboires, tabernacles, reliquaires, bosselais les hôtels d'une croute d'or et des diamants. Certes, en ce beau moment, cajou et malingueux, archissupaux et rifaudés, songeaient beaucoup moins à la délivrance de l'Egyptienne qu'au pillage de Notre-Dame. Nous croirions même volontiers que, pour bon nombre d'entre eux, la Esmeralda n'était qu'un prétexte, si des valeurs avaient besoin de prétexte. Tout à coup, au moment où il se regroupait pour un dernier effort autour le bélier, chacun retenant son haleine et roi dissensé et musclé afin de donner toute sa force au coup décisif un hurlement, plus épouvantable encore que celui qui avait éclaté expiré sous le madrier, s'élevant au milieu d'eux. Ceux qui ne criaient pas, ceux qui vivaient encore, regardèrent. Deux jets de plomb fondu tombaient du haut de l'Egypte au plus épais de la cahue. Cette mer d'hommes venait de s'affaisser sous le métal bouillant qui avait fait, au deux points où il tombait, deux trous noirs et fumants dans la foule, comme ferait de l'eau chaude dans la neige. On y voyait remuer des mourants à demi-calciné et mugissant de douleur. Autour de ces deux jets principaux, il y avait des gouttes de cette pluie horrible qui s'éparpiaient sur les assaillants et entraient dans les crannes comme des vries de flammes. C'était un feu pesant qui criblait ses miserables de mille grellons. La clameur fut déchirante. Il s'enfuit au pelmel, jetant le madrier sur les cadavres, les plus hardies comme les plus timides, et le parvis fut vide une seconde fois. Tous les yeux s'étaient levés vers le haut de l'Église. Ce qu'ils voyaient était extraordinaire. Sur le sommet de la galerie la plus élevée, plus haut que la rosace centrale, il y avait une grande flamme qui montait entre les deux clochés avec des tourbillons d'étincelles, une grande flamme désordonnée et furieuse dont le vent emportait par moment un lambeau dans la fumée. Au-dessous de cette flamme, au-dessous de la sombre balustrade à trèfle de braise, deux gouttières en gueule de monstre vomissaient sans relâche cette pluie ardente qui détachait son ruissellement argenté sur les ténèbres de la façade inférieure. À mesure qu'ils approchaient du sol, les deux jets de plomb liquide s'élargissaient en gerbes, comme l'eau qui jaillit des mille trous de la rosoire. Au-dessus de la flamme, les énormes tours, de chacune desquelles on voyait deux faces crues et tranchées, l'une toute noire, l'autre toute rouge, semblait plus grande encore de toute l'immensité de l'ombre qu'elle projetaient jusque dans le ciel. Leurs innombrables sculptures de diables et de dragons prenaient un aspect lugubre. La clarté inquiète de la flamme les faisait remue à l'œil, il y avait des guivres qui avaient l'air de rire, des gargoyes qu'on croyaient entendre japés, les salamandres qui soufflaient dans le feu, des tarasques qui éternuaient dans la fumée. Et parmi ces monstres ainsi réveillés de leurs sommeils de pierre par cette flamme, par ce bruit, il y en avait un qui marchait et qu'on voyait de temps en temps passer sur le front ardent du bûcher comme une chauve sourie de Van Chandel. Sans doute se fare étrange, elle était veillée au loin le bûcheron des collines de bissettres, épouvantées de voir chancellées sur ces bruyères l'ombre gigantesque des tours de Notre-Dame. Il suffit un silence de terreur parmi les truands, pendant lequel on entendit que les crides à l'âme des chanoines enfermées dans leurs croitres étaient plus inquiets que des chevaux dans une écurie qui brûlent. Le bruit fut trifle des fenêtres vite ouvertes et plus vite fermées. Le remu ménage intérieur des maisons est de l'hôtel Dieu. Le vent dans la flamme, le dernier râle, les mourants et le pétillement continuent de la pluie de plomb sur le pavé. Cependant, les principaux truands s'étaient retirés sous le porche du loger gondelourier et tenaient conseillés. Le Duc d'Egypt assis sur une borne, contemplait avec une crainte religieuse le bûcher fantasmagorique resplandissant à deux cent pieds en l'air. Clapeint trouille fou se montrait ses gros points avec rage. « Impossible d'entrer, murmura-t-il dans ses dents. Une vieille église fait, grommelait le vieux, beau et mien Mathias, un gardien spicali. » « Par les moustaches du pape reprenait un arcois grisonnant qui avait servi, voilà des gouttières d'églises qui vous crachent du plan fondu, mieux que les mâchicoulis de l'hecto. « Voyez-vous ce démon qui passe et repasse devant le feu ? s'écria le Duc d'Egypt. « Par Dieu, dit Clapeint, c'est le dent n'est sonneur, c'est Casemodo. Le beau et mien enchaît la tête. Je vous dis, moi, que c'est l'Esprit Sabnak, le grand Marquis, le démon des fortifications. Il a forme d'un soldat armé, une tête de lion. Quelquefois il monte un cheval idue, il change les hommes en pierre dont il bat s'il étouffe, il commande à cinquante légions. C'est bien lui, je le reconnais, quelquefois il est habillé d'une belle robe d'or figurée à la façon des Turcs. « Où est belle vigne de l'étoile ? demanda Clapeint. « Il est mort, répondit une truande. » « Andri le rouge riait d'un rire idiot. Notre dame donne de la besogne à l'hôtel Dieu, disait-il. Il n'y a donc pas moyen de forcer cette porte, s'écria le roi de Thune en frappant du pied. Le Duc d'Égypte lui montra, fistement, les deux ruisseaux de plomb bruyants qui ne cessaient de rayer la noir façade, comme deux longues que nous eûrent de force fort. On a vu des églises qui se défendaient ainsi d'elles-mêmes, observât-t-il en sous-pirant. Sainte Sophie, de Constantinople, il y a quarante ans de cela, a trois fois de suite jeté à terre le croissant de ma Homme en secouant ses domes qui sont ses têtes. Guillaume de Paris, qui a bâti celle-ci, était un magicien. « Faut-il donc s'en aller piteusement comme des laquets de grands routes, dit Clapeint, laissé-là notre sœur que ces louches apprenaient au pendron demain ? » « Et la sacrestie, où il y a des chartes et d'or, ajoutant un truand dont nous regrettons de ne pas savoir le nom. « Barbe-maman, qu'il y a trop il faut ! — Essaye encore une fois le prix de truand. — Mathias Ungadi, hache à la tête. Nous n'entrerons pas par la porte. Il faut trouver le défaut de l'armure de la vieille fée, un trou, une fausse porterne, une jointure quelconque. — Qui en est, dit Clapeint ? — J'y retourne. — À propos, où est donc le petit écolier Jean qui était si en ferraille ? — Il est sans doute mort, répondit quelqu'un, on ne l'entend plus rire. Le roi de Thune fronça le sourcil, tant pis. Il y avait un brave cœur sous cette ferraille, et maître Pierre Gringoire. — Capitaine Clapeint, dit Andrile Rouge, il s'est esquivé que nous n'étions encore qu'aux ponts aux changeurs. — Clapeint frappa du pied, gueule Dieu, c'est lui qui nous pousse, c'est un. — Et il nous plante là, au beau milieu de la besogne. — Lâche, bavard, casquée d'une pantouffe. — Capitaine Clapeint, cria Andrile Rouge, qui regardait dans la rue du parvis, voilà le petit écolier. — Louis soit plus tôt, dit Clapeint, mais que Diab tire-t-il après lui. — C'est un genre, en effet, qui accourait aussi vite que le lui permettait ses lourdes habits de paradins et une longue échelle qu'il traînait bravement sur le pavé, plus essoufflée qu'une fourmi-athlée à un brin d'herbe, vingt fois plus long qu'elle. — Victoire, t'es déhommes, cria l'écolier, voilà l'échelle des déchargeurs du par Saint-Andrile. — Clapeint s'approcha de lui. — Enfant, que veux-tu faire, comme le Dieu, de cette échelle ? — Je l'ai répondit Jean Altan, je savais où il était. Sous le hangar de la maison du lieutenant, il y alla une fille que je connais qui me trouve beau comme un cupidot. Je m'en suis servi pour avoir l'échelle, et j'ai l'échelle, parce que, mon, la pauvre fille est venue m'ouvrir toute en chemise. — Oui, dit Clapeint, mais que veux-tu faire de cette échelle ? — Jean le regarda d'un air malin incapable, et fit claquer ses doigts comme des castagnettes. Il était sublime en ce moment. Il avait su la tête à un de ses casques surchargés du XVe siècle, qui épouvantait l'ennemi de leur cimier chimérique. Le sien est aérissé de dix becs de fer, de sorte que Jean ait pu discuter la redoutable épithète de note armée de dix éprons, fin de note, au navire au Méric de Nestor. — Ce que Jean veut faire, Auguste roi de Thume, — Voyez-vous cette rangée de statues qui ont des mines d'imbessiles là-bas au-dessus des trois portails ? — Oui, eh bien. — C'est la galerie des Rois-de-France. — Qu'est-ce que cela me fait, dit Clapeint ? — Attendez donc. Il y a, au bout de cette galerie, une porte qui n'est jamais fermée qu'au loquet. Avec cette échelle, j'y monte, et je suis dans l'église. — Enfant, laisse-moi monter le premier. — Non pas, camarade, c'est à moi l'échelle. — Venez, vous serez le second. — Que bel zébut le tête-rangle, dit le bourreux Clapeint, je ne veux être après personne. Alors, Clapeint, cherche une échelle. — Jean se mit à courir par la place, tirant son échelle, les clients, à moi les fils. En un instant l'échelle fut dressée et appuyée à la balustrate de la galerie inférieure, au-dessus d'un des portails latéraux. La foule des truants, poussant de grandes acclamations, se pressa au bas pour y monter. Mais Jean maintint son droit et posa le premier de pied sur les échelons. Le trajet est assez long. La galerie des rois de France est élevée aujourd'hui d'environ soixante pieds au-dessus du pavé. Les onze marches du Péron l'exhaussaient encore. Jean montait lentement, assez empêché de sa lourde d'armure, de maintenant les chelons, de l'autre son arbalète. Quand il fut au milieu de l'échelle, il jeta un coup de humaine en colèque sur les pauvres argotiers morts dont le degré était jonché. — Hélas, dit-il, voilà un monceau de cadavres dignes du cinquième champ de l'éliade. Puis il continua de monter. Les truants le suivaient. Il y en avait un sur chaque échelon. Avoir s'élevé, en ondulant dans l'ombre cette ligne de dos cuirassé, on eut dit un serpent et caille d'acier qui se dressait contre l'église. Jean qui faisait la tête et qui sifflait complétaient l'illusion. Les colliers touchaient enfin au balcon de la galerie. Il l'engea en bas assez lastement aux applaudissements de toute la truanterie. Ainsi maître de la citadelle, il poussa un cri de joie, et tout à coup s'arrête à pétrifier. Il venait d'apercevoir, derrière une statue de roi, quasiment d'eau cachée dans les ténèbres. L'œil est inscalant. Avant qu'un second d'acier-agents eût pu prendre pied sur la galerie, le formidable bossus sauta à la tête de l'échelle, saisit sans dire une parole le bout des deux montants de ses mains puissantes, les soulevaient, les éloignent à du mur, balança un moment, au milieu des clameurs d'angoisse, la longue et pliante échelle encombrée de truant du haut en bas, et subitement, avec une force surhumaine, rejeta cette grappe d'hommes dans la place. Il eût un instant où les plus déterminés palpitèrent. L'échelle, lancée en arrière, resta à un moment droite et debout et paruisité, puis aussi à, puis tout à coup, décrivant un effrayant arc de cercles quatre-vingt pieds de rayons, s'abattit sur le pavé avec sa charge de bandies plus rapidement qu'un pont-levis dont les chênes se cassent. Il eût une immense imprécation, puis tout s'éteignit, et quelques malheureux mutillés se retirèrent en rampant de dessous le monceau de mort. Une rumeur de douleur et de colère succéda parmi les assiègents au premier cri de triomphe. Quasimodo, impassible, les deux coudes appuyés sur la balustrade regardaient. Il avait l'air d'un vieux roi-chevelu à sa fenêtre. Jean Frollo était, lui, dans une situation critique. Il se trouvait dans la galerie avec le redoutable sonneur, seul, séparé de ses compagnons par un mur vertical de quatre-vingt pieds. Pendant que Quasimodo jouait avec l'échelle, l'Écolier avait couru à la poterne qu'il croyait ouverte. Point ! Le sourd, en entrant dans la galerie, l'avait fermé derrière lui. Jean alors s'était caché derrière un roi-de-pierre, nosant soufflé, effissant sur le monstrueux bossu une mine néfarée, comme cet homme qui, faisant la cour à la femme du gardien d'une ménagerie, alla un soir un rendez-vous d'amour, se trompe à de murs dans son escalade, et se trouve à Bruce comme en tête-à-tête avec un ours blanc. Dans les premiers moments, le sourd ne prit pas garde à lui, mais enfin il tourna la tête et se redressa tout d'un coup. Il venait d'apercevoir l'Écolier. Jean se prépara à un rude-choc, mais le sourd resta immobile. Seulement, il était tourné vers l'Écolier qu'il regardait. — Oh, oh, les gens, qu'as-tu à me regarder de cette oeuf borne et mélancolique ? Et en parlant ainsi, le jeune drôle apprêtait sonnoisement son arbalète. — Casimodo, que y a-t-il, je vais changer ton surnom, on t'appellera l'aveugle. Le coup partit. Ne vire-t-on, empenné, siffla et vin se fichait dans le bras gauche du bossu, Casimodo ne s'en aimut pas plus que de négratignure au roi Faramon. Il parta à la main à la s'ajette, de la rachat de son bras, et la brisa tranquillement sur son gros genou. Puis il laissa tomber, plutôt qu'il ne jeta à terre les deux morceaux. Mais Jean n'eut pas le temps de tirer une seconde fois. La flèche brisée, Casimodo souffla bruyamment, bondi comme une sauterelle et retomba sur l'écoleier, dont l'armure s'aplatit du coup contre la muraille. Alors, dans cette peine ombre où flottait la lumière des torches, on entrevit une chose terrible. Casimodo avait pris de la main gauche les deux bras de Jean qui ne se débattait pas, tant il se sentait perdu. De la droite le sourd lui détachait l'une après l'autre en silence, avec une lenteur sinistre toutes les pièces de son armure, l'épée, les poignards, le casque, la cuirasse, les brassards. On eut dit un singe qui est plus chinois. Casimodo jetait à ses pieds morceaux à morceaux la coquille de fer de l'écoleier. Quand l'écoleier se vit désarmé, déshabillé, faible et nu dans ses redoutablements, il n'essaya pas de parler à ce sourd, mais il se mit à lui rire effrontément au visage et à chanter, avec son intrépée d'insouciance d'enfant de seize ans, la chanson alors populaire. Elle est bien habillée, la ville de Cambry, Marathon l'a pillée. Il n'achevera pas. On vit Casimodo debout sur le parapet de la galerie, qui, d'une seule main, tenant l'écoleier par les pieds en le faisant tourner sur la bim comme une fronde. Puis on entendit un bruit comme celui d'une boîte osseuse qui éclate contre un mur, et l'on vit tomber quelque chose qui s'arrêta au tiers de la chute à une saillie de l'architecture. C'est à un corps mort qui resta accroché là, plié en deux, les reins brisés, le cran de vide. Un cri d'horreur s'éleva parmi les truants. — Vengeance ! criat Clopin. Assac ! réponda la multitude. Asso ! Asso ! Alors ce fut un eulement prodigieux où se mêlèrent toutes les langues, tous les patois, tous les accents. La mort du pauvre écolier jetant une adeuse furieuse dans cette foule. La honte l'a pris, et la colère d'avoir été si longtemps tenue en échec devant une église par un bossu. La rage trouva des échelles, multipliait les torches, et au bout de quelques minutes Casimodo et perdu vis à tes pouvantables fourmières montées de toute part à l'assaut de Notre-Dame. Ceux qui n'avaient pas d'échelle avaient des corps d'anneux, ceux qui n'avaient pas de corps grimpaient aux reliefs des sculptures. Ils se pendaient aux guenilles les uns des autres, aucun moyen de résister à cette marée ascendante de face épouvantable. La fureur faisait ruquiller ses figures farouches, le front terreur ruisselait de soeur, de rugieux éclairait. Toutes ces grimaces, toutes ces laideurs investissaient Casimodo. On y dit que quelque autre église avait envoyé à l'assaut de Notre-Dame ses gorgones, ses dogues, ses drés, ses démons, ses sculptures les plus fantastiques. C'était comme une couche de monstres vivant sur les monstres de pierre de la façade. Cependant, la place était étoilée de mille torches. Cette scène désordonnée jusqu'alors renfouit dans l'obscurité, c'était subitement embrasé de lumière. Le parvisus plandissait et jetait un rayonnement dans le ciel. Le bûcher allumé sur la haute plateforme brûlait toujours et il illuminait au loin la ville. Les normes silhouettes des deux tours, développées au loin sur les toits de Paris, faisaient dans cette clarté une large échancure d'ombre. La ville semblait s'être émue. Des toxins éloignés se plaignaient, les truants hurlaient, altaient, juraient, montaient, et Casimodo, impuissant contre tant d'ennemis, frissonnant pour l'Egyptienne, voyant les faces furieuses se rapprocher de plus en plus de sa galerie, demandait un miracle au ciel. Et se tordait les bras de désespoir. Fin du chapitre 4 du livre 10 Chapitre 3 du livre 10 de Notre-Dame-de-Paris Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements appartiennent d'omènes publiques. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org Enregistré par Gilles Leblanc, Notre-Dame-de-Paris par Victor Hugo Libre 10 chapitre 3 Vive la joie Le lecteur n'a peut-être pas oublié qu'une partie de la cour des miracles était enclose par l'ancien mur d'Ancente de la ville, dont bon nombre de tours commençaient dès cette époque à tomber en ruine. L'une de ces tours avait été convertie en lieu de plaisir par les truants. Il y avait cabaret dans la salle basse et le reste dans les étages supérieurs. Cette tour était le point le plus vivant et par conséquent le plus ideé de la truandrie. C'était une sorte de rush monstrueuse qui bourdonnait nuit et jour. La nuit, quand tout le surplus de la gueuzerie dormait, quand il n'y avait plus une fenêtre allumée sur les façades terreuses de la place, quand on n'entendait plus sortir un cri de ces innombrables maisonnés, de ces fourmières de voleurs, de filles et d'enfants volés ou bâtards, on reconnaissait toujours la joyeuse tour au bruit qu'elle faisait, à la lumière écarlate qui, rayonnant à la foi au sous-piro, au fenêtre, au fissure des murs lésardées, s'échappait pour ainsi dire de tous ses ports. La cave était donc le cabaret. On y descendait par une porte basse et par un escalier au siroide qu'un Alexandrin classé. Sur la porte il y avait en guise d'enseignes un merveilleux barbouillage représentant des sols nus et des poulets tués, avec ce calambour au-dessous, au sonneur pour les trépasser. Un soir, au moment où le couvre-le-feu sonnait à tous les béfrois de Paris, les sergents du guet, s'il leur eût été donné d'entrée dans la redoutable cour des miracles, aurait pu remarquer qu'ils se faisaient dans la taverne des truands plus de tumultes encore qu'à l'ordinaire, qu'on y buvait plus et qu'on y jurait mieux. Au dehors, il y avait dans la place force groupe qui s'entretenait à voie basse, comme lorsqu'il se trame un grand dessin, et ça est là un drôle accroupi qui aiguisait une méchante lame de fer sur un pavé. Cependant, dans la taverne même, le vin et le jeu étaient une si puissante diversion aux idées qui occupaient ce soir-là la truandrie, qui lui était difficile de deviner au propos des buveurs de quoi il s'agissait. Seulement ils avaient l'air plus guets que de coutumes, et on leur voyait à tous reluire quelque armes entre les jambes, une serpe, une cognée, un gros estramation ou le croc d'une vieille akbut. La salle, de forme ronde, était très vaste, mais les tables étaient si pressées et les buveurs si nombreux, que tout ce que contenait la taverne, hommes, femmes, bancs, cruchabiaires, ce qui buvait, ce qui donnait, ce qui jouait, les bienportants, les éclopés, semblait entassé perlmèles avec autant d'ordes d'harmonie qu'un tas d'écailles d'huitres. Il y avait quelques suifs allumés sur les tables, mais le véritable luminaire de la taverne, ce qui remplissait dans le cabaret le rôle du lustre dans une salle d'opéra, c'était le feu. Cette cave est assis humide qu'on y laissait jamais éteindre la cheminée, même en plein été. Une cheminée immense, à manteaux sculptées, tout éricée de lourds, chenets de fer et d'appareils de cuisine, avec un de ces gros feux mêlés de bois et de torbes, qui, la nuit, dans les rues de village, font saillir six roules sur les murs d'en face le spectre des fenêtres de forge. Un grand chien, gravement assis dans la cendre, tournait devant la braise une broche chargée de viande. Quelque fut la confusion, après le premier coup d'œuf, on pouvait distinguer dans cette multitude trois gros principaux, qui se pressaient autour de trois personnages que le lecteur kanadéja. L'un de ces personnages, bizarrement accoutré de maintes rues peaux orientales, était Mathias, Ungadi, Suikali, Duc, Dégip et de Bohem. Le maraud était assis sur une table, les jambes croisées, le doigt en l'air et faisait d'une voie haute distribution de sa science en magie blanche et noire, à maintes faces baillantes qu'il entourait. Une autre cahue s'épaisissait au tube de notre ancien ami, devaillant en roi de thune, armé jusqu'au-dents. Clopin trouifou, d'un air très sérieux et à voix basse, réglait le pillage d'une énorme futa et pleine d'armes, largement défoncée devant lui, d'où se dégorgeait en foule hache, épée, bassinet, cote de maille, plataire, fer de lance et d'arche gay, saguette et virton, comme pomme et raisin d'une conne d'amondance. Chacun prenait au ta, qui le mordion, qui le stocke, qui la misait record d'appoyer en croix. Les enfants eux-mêmes s'armaient, et il y avait jusqu'à des cul-de-jatte, qui, bardés et cuirassés, passaient entre les jambes des buveurs comme de grosses carabées. Enfin un troisième auditoire, le plus bruyant, le plus jovial et le plus nombreux, encombrait les bancs et les tables au milieu desquels pérorait et jurait une voix en flûte qui s'échappait de dessous une pesante armure complète du casque aux éperons. L'individu qui s'était ainsi vissé une panoplie sur le corps disparaissait tellement sous l'habit de guerre qu'on ne voyait plus de sa personne qu'un nez effronté, rouge, retroussé, une boucle de cheveux blonds, une bouche rose et des yeux hardis. Il avait la ceinture pleine de dagues et de poignards, une grande épée au flanc, une arbalète ruyée à sa gauche et un vaste broc de vin devant lui, sans compter à sa droite une épaisse fille débraillée. Toutes les bouches à l'entour de lui riaient, sacrés et buvets. Qu'on ajoute vingt groupes secondaires, les filles et les garçons de service courant avec des brocs en tête, les joies raccoupies sur les billes, sur les morelles, sur les dés, sur les vachettes, sur le jeu passionné du tranglais, les corêles dans un coin, les baiser dans l'autre, et l'on aura quelques idées de cet ensemble, sur lequel va-ci-elle a claveté d'un grand feu flambant qui faisait danser sur les murs du cabaret mille ombres, démesurés grotesques. Quant aux bruits, c'était l'intérieur d'une cloche en grande volée. La lèche frite, ou pétillée à une pluie de graisse, amplissait de son glappissement, continuent les intervalles de ces mille dialogues qui se croisaient d'un bout à l'autre de la salle. Il y avait parmi ce bacarme, au fond de la taverne, sur le banc intérieur de la cheminée, un philosophe qui méditait les pieds dans la cendre et l'œuf sur les tisons. C'est à pierre gringoire. — Allons, vite, dépêchons. Armez-vous. On se met en marche dans une heure, disait Clopin trouille-fou à ses argotiers. Une fille freudonnait. — Bonsoir, mon père et ma mère. Les derniers couvrent le feu. Deux joueurs de cartes se disputaient. — Valais ! criaient le plus en poule près des deux. En montrant le point à l'autre, je vais te marquer au trèfle. Tu pourras remplacer Mystigrie dans le jeu de cartes de Montseigneur le roi. — Ouf ! il est un orman, reconnaissable à son accent naziard. On est ici tassé comme les saints de Caillouville. Fils, disait à son éditoire le Duc Dégé parlant en fossets, les sorcières de France vont au sabbat sans balais ni graisse ni monture, seulement avec quelques paroles magiques. Les sorcières d'Italie ont toujours un bouc qui les attendent de repartre. Toutes sont tenues de sortir par la cheminée. La voix du jeune drôle armé de pied en cap dominait le brouhaha. — Noël, noël, cria-t-il, mes premières armes aujourd'hui, truant, je suis truant, ventre de Christ. — Versez-moi, bois. — Mes amis, je m'appelle Jean Frollo du Moulin, et je suis gentil homme. Je suis d'avis que, si Dieu était Jean-Dame, il se ferait pire. Frère, nous allons faire une belle expédition. Nous sommes des vaillants. À sièges et l'église, enfoncez les portes en tir et la belle fille, la sauver des juges, la sauver des prêtres, démentler le croître, brûler les vagues dans les vachés. Nous ferons cela en moins de temps qu'il n'en faut et un bourgmeste pour manger une cuillère et de saupre. Notre cause est juste. Nous pireons notre dame, et tout sera dit. Nous pendrons Casimodo. — Connaissez-vous Casimodo ? Mesdemoiselles, l'avez-vous vu s'essouffler sur le bourdon un jour de grande pente côte ? Cornedupère, c'est très beau. On dirait un diable à cheval sur une gueule. — Mes amis, écoutez-moi. Je suis truant au fond du cœur. Je suis argotier dans l'âme. Je suis née qu'à joue. J'ai été très riche et j'ai mangé mon bien. Ma mère voulait me faire officier mon père Soudiacre, ma tante conseillée aux enquêtes, ma grand-mère protonotaire de roi, ma grand-tante trésorier de robes courtes. Moi, je me suis fait truant. J'ai dit cela à mon père qui m'a craché sa malédiction au visage, à ma mère qui s'est mise de la vieille dame à pleurer et à bâver comme cette bûche ce chenin. Vive la joie, je suis un vrai bicêtre. Ta vanière m'a mis d'autre vent. J'ai encore de quoi payer. Je ne veux plus de vin de Surenne. Il me chagrine le gosier. J'aimerais autant qu'Orbeuf m'a gargarisé d'un panier. Cependant la cahue applaudissait avec des éclats de rire et voyant que le tumulte redoublait autour de lui, l'école liée s'écria, « Oh ! le beau bruit ! » Populi debattantis populosa debattatio. Note ! Populi emportement du peuple qui s'emporte. Fin de note. Alors il se mit à chanter, l'œil comme noyé dans l'extase, du ton d'un chanoine qui entend Vapre. Quoi cantica, quoi organa, quoi cantiléna, quoi melodia, iic siné finé de cantanto, sonante melifloa, imnorum, organa, soavissima, angelorum melodia, cantica, canticorum, mira. Note ! Quelles cantiques, quelles instruments, quelles chants, quelles mélodies se chantent ici s'enfin, les soives instruments des hymres résonnent, la douce mélodie des anges, les admirables cantiques des cantiques. Fin de note. Il s'interrompit. Buftière du diable, donne-moi souper. Il y eut un moment de quasi-silence, pendant lequel s'éleva son tour la voix aigre du Duc d'Égypte, enseignant ses beaux émiens. La blette s'appelle Adouine, le renard pied bleu, ou le coureur des bois, le loup pied-gris ou pied doré, l'os, le vieux ou le grand-père. Le bonnet d'un gnome rend invisible et fait voir les choses invisibles. Tous crapeaux combatisent doit être vêtus de velours rouges noires, une sonnette au cou, une sonnette au pied. Le parrain tient la tête, la marraine, le derrière. C'est le démon Sydragasum qui a le pouvoir de faire danser les filles toutes nues. Par la messe, interrompit-je, je voudrais être le démon Sydragasum. Cependant les truands continuaient de s'enlever en chuchotant à l'autre bout du cabaret. « Cette pauvre Esmeralda disait un bon émien, c'est notre sœur, il faut la tirer de là. E-t-elle donc toujours à Notre-Dame le prenait Marc-Candier à mine de Juif ? — Oui, par Dieu. — Eh bien, camarade, s'écria le Marc-Candier, à Notre-Dame, d'autant mieux qu'il y a la chapelle des saints féréoles et férussions d'eux statuts, l'une de saint Jean-Baptiste, l'autre de saint Antoine, toutes d'or, faisant ensemble dix-sept marques d'or et quinze esterlains. Il est sous pied de la gendarmerie dix-sept marques cinq-onces. Je cesse là, je suis orphèvre. — Ici on servit à Jean son souper. Il s'écria, en s'étalant sur la gorge de la fille sa voisine, par saint Woudluck, que le peuple appelle saint Goglu, je suis parfaitement heureux. J'ai là devant moi une imbécile qui me regarde avec la mine glambre d'un archiduc. En voici un à ma gauche qui a les dents si longues qu'elle lui cache le menton. Et puis je suis comme le maréchal de gier au siège de Pontoise. Je vais ma droite appuyer à un mamelon. — Ventre ma haute, camarade, tu as l'air d'un marchand des steufs et tu viens t'asseoir auprès de moi. Je suis noble l'ami. La marchandise est incompatible avec la noblesse. — Va-t'en de là. — Ola, et vous autres, ne vous battez pas. Comment battez-ce croque oison ? Toi, qui a un si beau nez, tu vas le risquer contre les gros points de ce butord ? Imbécile ! Non, qui croit, m'datum et aberré nasum. — Notte. Il n'est pas donné à tout le monde d'avoir un nez. Fin de note. — Tu es vraiment divine, Jacqueline Rongere. C'est dommage que tu n'es pas de cheveux. — Ola, je m'appelle Jean Frollo, et mon frère est archidiacre. Que le diable en porte. Tout ce que je vous dis est la vérité. En me faisant l'ouant, j'ai renoncé de gaieté de cœur à la moitié d'une maison située dans le paradis que mon frère m'avait promise. Dimidiam domum in paradiso. Je cite le texte. J'ai un fief rutir-chap. Et toutes les femmes sont amoureuses de moi. Aussi vrai qu'il est vrai que Saint-Éloi est un excellent orphèvre, et que les cinq métiers de la bonne ville de Paris sont les taneurs, les magiciers, les beau-troyeurs, les boussiers, les sueurs, et que Saint-Laurent était brûlé avec des coquilles d'eux. Je vous jure, camarade, que je ne beuvrai de piment devant un an si je si m'en. Ma charmante, il fait clair de lune. Regarde donc là-bas par le soupirail comme le vent chiffonne les nuages. Ainsi je fête à gorge rètes, les filles, moucher les enfants et les chandelles. Christ est bon. Qu'est-ce que je mange là, jupitère ? Oh, la matrulle ! Les cheveux qu'on ne trouve pas sur la tête de tes ribos dont les retrouvent dans tes omelettes. La vieille, j'aime les omelettes chauves. Que le diable te fasse qu'amuse. Belle hôtellerie de belges et buts où les ribos te peignent avec les fourchettes. Cela dit, il brisa son assiette sur le pavé et se mit à chanter à tu-tête, et je n'ai, moi, par la sang Dieu, ni foi, ni loi, ni feu, ni lieu, ni roi, ni dieu. Cependant, Clopin trouille fou avait fini sa distribution d'armes. Il s'approcha de Gringoire qui paraissait plonger dans une profonde rêverie, les pieds sur un chenet. — L'amie-Pierre, dit le roi de Thune, à quoi diable penses-tu ? Gringoire se retourna vers lui avec un sourire ménacolique. — J'aime le feu, mon cher Seigneur, non pas la raison triviale que le feu réchauffe nos pieds et cuit notre soupe. Mais parce qu'il a des étincelles. Quelquefois je passe des heures à regarder les étincelles. Je découvre mille choses dans ces étoiles qui saupoudrent le fond noir de l'âtre. Ces étoiles-là aussi sont des mondes. — Tonnerre, si je te comprends, dit le Thulean, c'est-tu quelle heure il est ? — Je ne sais pas, répondit Gringoire. Clopin s'approcha alors du Duc d'Egypte. — Camara de Mathias, le quart d'heure n'est pas bon. On dit le roi Louis XI à Paris. — Raison de plus pour lui tirer notre soeur des griffes, répondit le vieux Bohemien. — Tu parles en homme, Mathias, dit le roi de Thune. — D'ailleurs, nous ferons l'estomac. Pas de résistance à craindre dans l'église. Les chanoines sont des lièvres, et nous sommes en force. Les gens du Parlement seront bien attrapés demain quand ils viendront de la chercher, boyaux du pape. Je ne veux pas comprendre la jolie fille. — Clopin sortit du cabaret. — Pendant ce temps-là, Jean s'écriait d'une voix enrouée. — Je bois, je mange, je suis ivre, je suis Jupiter, et pierre la sommeur. Si tu me regardes encore comme cela, je vais t'épouster le nez avec des chignoudes. — De son côté, Gringoire, arraché de ses méditations, s'était mis à considérer la scène fougueuse et criarde qu'il envire honnête en murmurant entre ses dents. — Luxuriosa res vinum et tumultuosa hebreitas. — Note, luxurieuse chose que le vin est tumultueuse que l'ivresse. — Fin de note. — Hélas, que j'ai bien raison de ne pas boire et que Saint Benoît dite excellemment, vinum apostatare et facit et tiame sapientes. — Note, le vin fait apostasier même les sages. — Fin de note. En ce moment, Clopin rentra et cria d'une voix de tonnerre. — Minuit ! À ce mot, qui fit l'effet du bout de sel sur un régiment en halte, tous les truands, hommes, femmes, enfants, se précipitèrent en faule hors de la taverne avec un grand bruit d'armes et de ferrailles. La lune s'était voilée. La coude des miracles était tout à fait obscure. Il n'y avait pas une lumière. Elle était pourtant loin d'être déserte. On y distinguait une foule d'hommes et de femmes qui se parlaient bas. On les entendait brudonner. Il en voyait reluire toutes sortes d'armes dans les ténèbres. Clopin monta sur une grosse pierre. — À vos rangs, Largo, cria-t-il, à vos rangs, légeux, à vos rangs, Galilée ! Un mouvement se fit dans l'ombre. L'immense multitude parut se former en colonne. Après quelques minutes, le roi de Thune éleve encore la voix. — Maintenant, silence pour traverser Paris ! Le mot de passé ? — Petite flamme en bagnaux. On allumera les torches qu'à Notre-Dame, en marche. Dix minutes après, les cavaliers du guet s'enfuyaient épouvantés devant une longue procession d'hommes noirs et silencieux qui descendaient vers le pont au change. À travers les rues tortueuses qui percent en tout sens le massif quartier des Alpes. Fin du chapitre III Partie A du chapitre V du livre X de Notre-Dame de Paris Ceci est un enregistrement LibriVox. Tous nos enregistrements partiennent au domaine public. Pour vous renseigner à notre sujet ou pour participer, rendez-vous sur LibriVox.org Enregistré par Gilles Leblanc Notre-Dame de Paris par Victor Hugo Libre X, chapitre V Le Retrait Le lecteur n'a peut-être pas oublié qu'un moment avant d'apercevoir la bande nocturne détruant, Casimodo, inspectant Paris du Haut de son clocher, n'y voyait plus briller qu'une lumière, laquelle étoilait une vitre à l'étage le plus élevée d'un haut et sombre edifice, à côté de la porte Saint-Antoine. Cet édifice c'était la Bastille. Cet étoile c'était la Chandelle de Louis XI. Le roi Louis X était en effet à Paris depuis deux jours. Il devait repartir le surlandement pour sa citadelle de Montil-Les Tours. Il ne faisait jamais que de rares et courtes apparitions dans sa bonne ville de Paris, ni cent ans pas autour de lui assez de trap, de gibet et d'archer-cosset. Il était venu ce jour-là coucher à la Bastille. La grande chambre de saint Toise, carré qu'il avait au Louvre, avec cheminées chargées de douze grosses bêtes et des treize grands prophètes, et son grand lit de onze pieds sur douze, lui agréait peu. Il se perdait dans toutes ses grandeurs. Ce roi bon bourgeois aimait mieux la Bastille avec une chambrette et une couchette, et plus la Bastille était plus forte que le Louvre. Cette chambrette, que le roi s'était réservé dans la fameuse prison d'État, était encore assez vaste et occupait l'étage le plus élevé d'une tourelle engagée dans le donjon. C'était un réduit de forme ronde, tapissée de nat en paille luisante. Plafonné à poutres rehaussées de fleurs de lice détendorées avec les entre-vous de couleur, l'embricée à riche boiserie sommée de rosettes d'étain blanc et peintes de beaux-vergées, faits d'orpeins de flories fines. Il n'y avait qu'une fenêtre, une longue ogive tricée de fil d'archales et de barreaux de fer, d'ailleurs obscurcie de belles vitres coloriées aux armes du roi et de la reine, dont le panneau revenait à vingt-deux sols. Il n'y avait qu'une entrée, une porte moderne, à cintres surbessées, garnies d'une tapisserie en dedans et, au dehors, d'un de ces porches de bois d'Irlande, frais l'édifice de menuiserie, curieusement ouvrés, qu'on voyait encore en quantité de viologie il y a cent cinquante ans. Quoiqu'ils défigurent et embarrassent les lieux, dissovalent avec des espoirs, nos vières pourtant ne s'en veulent point d'effaire et les conservent en dépit d'un chacun. On ne trouvait dans cette chambre rien de ce qui meublait les appartements ordinaires, ni bancs, ni traiteaux, ni formes, ni escabelles communes en forme de caisse, ni belles escabelles soutenues de piliers, de contrepiliers à quatre sols la pièce. On y voyait qu'une chaise pliant à bras, fort magnifique. Le bois en est à peine rose sur fond rouge, le siège de cordouant vermé, garnies de longues franges de soie et piquées de mille clous d'or. La solitude de cette chaise fait avoir qu'une seule personne avait droit de s'asseoir dans la chambre. À côté de la chaise et tout près de la fenêtre, il y avait une table recouverte d'un tapis à figure d'oiseau. Sur cette table, un galement de taché d'encre, quelques parchemins, quelques plumes et un anapte d'argent ciselé, un peu plus loin, un chauffe doux, un prix Dieu, de velours cramoisis, relevé de bossettes d'or. Enfin, on fond un simple lit de Damas jaune et incarna, sans clinquant ni passement, les franges sans façon. C'est ce lit, fameux, pour avoir porté le sommet et l'insomnie de Louis XI, qu'on pouvait encore contempler il y a deux cents ans, chez un conseiller d'État, où il a été vu par la vieille madame Pilou, célèbre dans le cirus sous le nom d'Harisidie et de la morale vivante. Tel était la chambre qu'on appelait le retrait au dissésor, M. Louis de France. Au moment où nous y avons introduit le lecteur, ce retrait était fort obscur, le couvre-feu était sonné depuis une heure, il faisait nuit, et il n'y avait qu'une vaciante chandelle de cire posée sur la table pour éclairer cinq personnages diversement groupés dans la chambre. Le premier sur lequel tombait la lumière était un seigneur superbement vêtu, d'un autre chose et d'un juste au corps écarlate rayé d'argent, et d'une casac à ma wâtre de dra-d'or la dessin noire. Ce splendide costume, où se jouait la lumière, semblait glacé de flamme à tous ses plis. L'homme qui le portait avait, sur la poitrine, ses armoires y brodées de vives couleurs, un chevron accompagné en pointe d'un dain passant. Les cuissons étaient accostés à droite d'un ramot d'olivier, à gauche d'une conne dedans. Cet homme portait à sa ceinture une riche dag dont la poignée de vermille était ciselée en forme de cimier et surmontée d'une couronne contale. Il avait l'air mauvais, la main fière et la tête haute. Au premier coup d'œuf, on voyait sur son visage l'arrogance, au second la ruse. Il se tenait étnue, une longue pancarte à la main, derrière la chaise à bras sur laquelle était assis le corps discracieusement plié en deux, les genoux chevauchant l'un sur l'autre, le coude sur la table, un personnage format la cutrer. Qu'on se figure en effet sur l'opulent cuir de cordous, deux rotules canieuses, deux cuisses maigres pauvresment habillées d'un tricot de laine noire, un torse enveloppée d'un surtout de futaine avec une fourrure dont on voyait moins de poils que de cuir. Enfin, pour couronner un vieux chapeau gras du plus méchant dra-noir bordé d'un cordon circulaire de figurine de plomb. Voilà, avec une salle calotte qui laissait à peine passer un cheveu tout ce qu'on distinguait du personnage assis. Il tenait sa tête tellement courbée sur sa potrine qu'on n'apercevait rien de son visage recouvert d'ombre, si ce n'est le bout de son nez sur lequel tombait un rayon de lumière et qui devait être long. À la maigreur de sa main ridée, on devinait un vieil âme. C'était Louis XI. À quelques distances derrière eux causaient à voix basse deux hommes vêtus à la coupe flamande, qui n'étaient pas assez perdu dans l'ombre pour que quelqu'un de ceux qui avaient assisté à la représentation de mystères de Gringoire n'eut pu reconnaître en eux deux des principaux envoyés flamants, Guillaume Rhan, le Sagas pensionnaire de Gant et Jacques Copenolle, le populaire chaustier. On se souvient que ces deux hommes m'étaient mêlés à la politique secrète de Louis XI. Enfin, tout au fond, près de la porte, se tenait debout dans l'obscurité, immobile comme une statue, un vigoureux homme à membre trapue, un arnois militaire, un casac armourrier, dont la face carrée perçait dieu à fleurs de tête, fendue d'une immense bouche, dérobant ses oreilles soudues, large à bavard de cheveux plats, sans front, tenait à la fois du chien et du tigre. Tout s'était découvert, accepté de roi. Le seigneur, qui était auprès du roi, lui faisait lecture d'une espèce de long mémoire que sa majesté semblait écouter avec attention. Les deux flamants chuchottaient. «Croix Dieu ! » grommelait Copenolle. «Je suis l'âtre d'être debout. Est-ce qu'il n'y a pas de chaise ici ? » Orhan répondait par un geste négatif, accompagné d'un sourire discret. «Croix Dieu ! reprenait Copenolle, tout malheureux d'être obligé de baissez ainsi la voie, l'envie me demande de m'asseoir à terre, j'en me croisé, en chaussetier, comme je fais dans ma boutique. «Garde-les-vous en bien, maître Jacques. Ouais, maître Guillaume, ici l'on ne peut donc être que sur les pieds ou sur les genoux, dirant. Dans ce moment-là, la voie du roi s'éleva. Il se ture. «Cinquante sols, les robes de nos valets, et douze livres, les manteaux des clairs de notre couronne. C'est cela. Versez-leur à tonne. Êtes-vous fous, Olivier ? » En parlant ainsi, le vieillard avait levé la tête. On voyait reluire son cou, les coquilles d'or du collier de Saint-Michel. La chandelle éclairait en plein son profil décharné et morose. Il arrachât le papier des mains de l'autre. «Vous nous ruinez, criatelle, en promenant ses yeux creux sur le cahier. Qu'est-ce que tout cela ? Qu'avons-nous besoin d'une si prodigieuse maison ? Deux chaplins à raison de dix livres par mon chacun, et un clair de chapelle à sans-sol. Un valet de chambre à quatre-vingt dix livres par an. Quatre cuillers de cuisine à six-vingts livres par an chacun. Un asteur, un potager, un sauciller, un queue, un sommelier d'armure. Deux valets de sommiers à raison de dix livres par mon chacun. Deux galopins de cuisine à huit livres. Un pâle freinier et ses deux aides à vingt-quatre livres par mois. Un pâteur, un pâtissier et un boulanger, deux chartiers, chacun soixante livres par an, et le maréchal des forges six-vingts livres, et le maître de la chambre de nos deniers, douce en livres, et le contrôleur cinq-cent, que sage-moi. C'est une furie. Les gages de nos domestiques mettent la France au piage. Tous les mougots du Louvre fondront à un tel feu de dépense. Nous y vendrons nos vaisselles. Et l'an prochain, si Dieu et Notre-Dame, ici, il souleva son chapeau, nous prêtent vies, nous boirons nos tisannes dans un pot d'étang. En disant cela, ils jetaient un coup d'œuf sur le hanap d'argent qui était à cela sur la table. Ils toussaient et poursuivient. Maître Olivier, les princes qui ringent aux grandes seigneuries, comme roi et empereur, ne doivent pas laisser engendrer la sombre curiosité en leur maison. Car de là se feu court par la province. Donc, Maître Olivier, tiens-toi ceci pour dits. Notre dépense augmente tous les ans. La chose nous déplait. Comment parce que Dieu ? Jusqu'en 69, elle n'a point passé trente-six mille livres. En 80, elle a atteint quarante-trois mille six-cent-dix-neuf livres. J'ai le chiffre en tête. En 81, 66,680 livres, et cette année, par la foi de mon corps, elle atteindra quatre-vingt mille livres, doublés en quatre ans, monstrueux. Il s'arrêta et soufflait, puis il reprit avec appartement. Je ne vois autour de moi que gens qui s'engraissent de ma maigreur, vous me sucer des écus par tous les ports. Tous gardaient le silence. C'était une de ces colères qu'on laisse aller. Il continua. C'est comme cette requête en latin de la Seigneurie de France, pour que nous ayons à rétablir ce qu'ils appellent les grandes charges de la Couronne. Charge, en effet. Charge qui éclase. Ah, messieurs, vous dites que nous ne sommes pas un roi pour régner d'Apifero Nulo, Bouticula Ruyo Nulo. Note, sans écuiller tranchant, ni bouteillé. Fin de note. Nous le ferons voir, parce que Dieu, si nous ne sommes pas un roi. Ici, il sourit dans le sentiment de sa puissance, sa mauvaise humeur, sans la douce, il se tourna vers les flamands. Voyez-vous qu'on perd Guillaume, le grand panthier, le grand bouteillé, le grand chamblant, le grand sénéchal ne valent pas le moindre varet. Rettenis ceci qu'on perd Copenhol. Il ne serve ta rien. À se tenir ainsi unitel au tour du roi, ils me font l'effet des quatre évangélistes qui environnent le cadran de la grande horloge du palais, et que Philippe Brie vient de remettre un oeuf. Ils sont dorés, mais ils ne marquent pas l'heure, et l'aiguille peut se passer d'eux. Il demeurera un moment pensif, et ajouta en enchant sa vieille tête. — Oh ! par Notre-Dame, je ne suis pas Philippe Brie, et je ne redorerai pas les grands vassaux, je suis de l'avis du roi Edouard, sauvez le peuple et tuez les Seigneurs. Continue Olivier. Le personnage qu'il désignait par ce nom reprit le cahier de ses mains, et se remit à lire à haute voie. À Adentonon, commis à la gare des sceaux de la prévauté de Paris pour l'argent, façon et gravure des dix sceaux qui ont été faits neufs pour ceux que les autres précédents, pour leur antiquité et cas du côté, ne pouvait plus bonement servir douze livres parisies. À Guillaume Frère, l'Assemble de quatre livres « Quatre sols parisies » pour ses peines et salaires d'avoir nourri et alimenté les colombes des deux Colombiers de l'Hôtel, les Thunnelles, durant les mois de janvier, février et mars de cette année, et pour ceux à donner sept sextiers d'orge, à un cordelier pour confession d'un criminel « Quatre sols parisies ». Le roi écoutait en silence. De temps en temps, il toussait. Alors il portait le hanap à ses lèvres et buvait une gorgée en faisant une grimace. En cette année, ont été faits par ordonnance de justice à son de trompe par les carrefoules de Paris cinquante-six cris, comptes à régler. Pour avoir fouillé et cherché en certains endroits tant dans Paris qu'ailleurs de la finance qu'on disait y avoir été cachés, mais rien n'y a été trouvé, quarante-cinq livres parisies. Enterré un écu pour détérer un sous, dit le roi. Pour avoir mis à point à l'Hôtel des Thunnelles six panneaux de verre blancs à l'endroit où est la cage de fer, treize sols. Pour avoir fait et livré par le commandement du roi le jour des monstres quatre écusons aux almes du Dixseigneur, en chapeuses et de chapeaux de roses tout à l'entour, six livres. Pour deux manches neuves au vieil pourpoint du roi, vingt sols. Pour une boîte de graisse, agressé les bottes du roi, quinze-de-nieux. Une étable fête de neuf pour loger les poursots noirs du roi, trente livres parisies. Plusieurs croisons, planches et trappes, faites pour enfermer les lions d'empres Saint-Paul vingt-deux livres. Voilà des bêtes qui sont chères du Louis XI. N'importe. C'est une belle magnificence de roi. Il y a un grand lion roux que j'aime pour ses gentillesses. L'avez-vous vu, maître Guillaume ? Il faut que les princes aident ces animaux mirifiques. À nous autres rois, nos chiens doivent être des lions et nos chats des tigres. Le grand va au couron. Du temps des paillens de jubitaires, quand le peuple offrait aux églises sans beux et sans brebis, les empereurs donnaient sans lions et sans aigre. Cela est affaroche et fort beau. Les rois de France ont toujours eu de ces rugissements autour de leur trône. Néanmoins, on me rendra cette justice que j'y dépense encore moins d'argent qu'eux et que j'ai une plus grande modestie de lions, d'autres, d'éléphans et d'éléopards. Allez, maître Olivier, nous voulions dire cela à nos amis les flamands. Guillaume Alain s'enclina profondément, tandis que Coppenhol, avec sa mine bourrue, avalaire d'un de ses ours dont parlait sa majesté. Le roi n'y prit pas garde. Il venait de tremper ses lèvres dans le hanap et recrachait le brevage en disant « Proix ! la fâcheuse Tizane, celui qui lisait, continua. Pour nourriture d'un marrow piéton enverrouillé depuis six mois dans la lojette de l'écorcherie, en attendant qu'on sache qu'en faire, s'y livre quatre sols. — Qu'est-ce-là ? — Interrompez le roi. — Nourrires-ce qu'il faut prendre ? — Parce que Dieu, je ne donnerai plus un sol pour cette nourriture. Olivier, entendez-vous de la chose avec monsieur Destoutville ? Et dès ce soir, faites-moi le préparatif des noces du galant avec une potence. — Reprenez. Olivier fit une marque avec le pouce à l'article du « Mareau, piéton et passa autre ». À Henri-et-Cousan, maître exécuteur des hautes oeuvres de la justice de Paris, la somme de soixante sols parisies, a lui taxé et ordonné par mon Seigneur le prévot de Paris. Pour avoir acheté de l'ordonnance de maudit Seigneur le prévot, une grande épée a fait servant à exécuter et décapiter les personnes qui par justice sont condamnées pour leur démérite. Et Icel fait garnir de fourreaux et de tout ce qui appartient, éparément à faire remettre à point et rabiller la vieille épée qui s'est attaquelatée et ébréchée en faisant la justice de Messire Louis de Luxembourg, comme plus à plein peu ta parroir. Le roi interrompit. Il suffit. J'ordonnance la somme de grand cœur. Voilà des dépenses où je ne regarde pas. Je n'ai jamais regretté cet argent-là. Suivez. Pour avoir fait de neuf une grande cage. Ah ! dit le roi en prenant de ses deux mains les bras de sa chaise, je savais bien que j'étais venu en cette bastille pour quelque chose. Attendez, maître Olivier, je veux voir moi-même la cage. Vous m'en lirez le coup pendant que je l'examinerai. M. les flamands, venez voir cela. C'est curieux. Alors il se leva, s'appuie sur le bras de son interlocuteur, fissing à l'espèce de muet qui se tenait debout devant la porte de le précédé, aux deux flamands de le suivre et sortis de la chambre. La royale compagnie se recruta à la porte du retrait d'homme d'arme tout à l'ordre du fer et de main-spage qui portait des flambeaux. Elle cheminât quelque temps dans l'intérieur du sombre donjon, percée d'escaliers et de corridor jusqu'à dans l'épaisseur des murailles. Le capitaine de la bastille marchait en tête et faisait ouvrir les guichets devant le vieux roi malin dévouté qui toussait en marchant. À chaque guichet, toutes les têtes étaient obligées de se baisser et acceptaient celles du Vieir plié par l'âge. — Hum, disait-il entre ces gens-cives, car ils n'avaient plus dedans, nous sommes déjà tout près pour la porte du sépulcre. À porte basse, passant courbé. Enfin, après avoir franchi un dernier guichet si embarrassé de ses rures qu'on mit un quart d'heures à l'ouvrir, ils entraient dans une haute et vaste salle en ogibes, au centre de laquelle on distinguait, à la lueur des torches, un gros cube massif de masonneries, de fer et de bois. L'intérieur était creux. C'était une de ces fameux scages à prisonniers d'État qu'on appelait les fiettes du roi. Il y avait, au paroi, deux ou trois petites fenêtres, si drûment tricés d'épais barreaux de fer qu'on n'en voyait pas l'habitre. La porte était une grande dalle de pierre plate, comme au tombeau, de ces portes qui ne servent jamais que pour entrer. Seulement ici, le mort était un vivant. Le roi se mit à marcher lentement autour du petit édifice en l'examinant avec soin, tandis que Maître Olivier, qui le suivait, lisait tout haut le mémoire. Pour avoir fait de neuf une grande cage de bois de grosses solives, membrures et sablières, contenant neuf pieds de long sur huit de lait et de hauteurs sept pieds entre deux planchés, lycée et boujonnée, agro-boujon de fer, laquelle a été assise en une chambre étant l'une des tours de la bassité de Saint-Antoine, en laquelle cage est mise et détenue, par commandement du roi notre Seigneur, un prisonnier qui habitait précédemment une vieille cage caduc et décrépite. Ont été employés à cette dite cage neuf quatre-vingt-seize solives de couches et cinquante-deux solives de bouts, dits sablières de trois toises de longs, et ont été occupés dix-neuf charpentiers pour écarir, ouvrés et taillés tous le dits bois à la cour de la bassité pendant vingt jours. D'assez beau cœur de Seigne, dit le roi, en cognant du point à la charpente. Il est entré dans cette cage poursuivi d'autres deux cent vingt gros boujons de fer, de neuf pieds et de huit, le surplus de moyenne longueur, avec les rouels, pommels et contrebandes servant aux dits boujons, pesant tous le dits fer trois mille sept cent trente-cinq livres. Autre huit grosses équières de fer servent à attacher la dite cage avec les crampons et cloupes, en tant ensemble, deux cent dix-huit livres de fer, sans compter le fer des treillis des fenêtres de la chambre où la cage a été posée, les bars de fer de la porte de la chambre et autre chose. — Voilà bien du fer, dit le roi, pour contenir la légèreté d'un esprit. — Ne tout revient à trois cent dix-sept livres, cinq sols, sept deniers. — Parce que Dieu ! s'écria le roi. À ce juron, qui était le favori de l'Oui-onze, il parut que quelqu'un se réveillait dans l'intérieur de la cage. On entendit les chênes qui en écorchaient le plancher avec blu, et il s'élevant à une voix faible, qui semblait sortir de la tombe. — Sire ! — Sire ! — Grasse ! — On ne pouvait voir celui qui parlait ainsi. — Trois cent dix-sept livres, cinq sols, sept deniers, reprit Louis-onze. La voix lamentable qui était sortie de la cage avait glacé tous les assistants, maître Olivier lui-même. Le roi seul avalaire de ne pas l'avoir entendu. Sur son ordre, maître Olivier reprit sa lecture, et sa majesté continua froidement l'inspection de la cage. Autre cela, il était payé à un maçon qui a fait les trous pour poser les gris des fenêtres et le plancher de la chambre ou et la cage, parce que le plancher n'eut plus porté cette cage à cause de sa besanteur. Vingt-sept livres, quatorze sols parisies. La voix recommença à gémir. — Grasse ! — Sire ! — Je vous jure que c'est monsieur le cardinal d'Angers qui a fait la trahison, et non pas moi. — Le maçon est rude, dit le roi. — Continue, Olivier. — Olivier continua. — Un menuisier pour fenêtres, couches, selles percées et autres choses, vingt livres, deux sols parisies. — La voix continua sortie. — Grasse ! — Sire ! — Ne m'écouterais-vous pas ? — Je vous prothèse que ce n'est pas moi qui ai écrit la chose à mon Seigneur de Guyenne, mais monsieur le cardinal l'a ballu. Le menuisier est cher, observant le roi. Est-ce tout ? — Non, Sire, à un vitrier pour les vitres de la dite-chambre, quarante-six sols huit derniers parisies. — Faites grâce, Sire. N'est-ce donc pas assez qu'on ait donné tous mes biens à mes juges, ma vaisselle à monsieur de Torsi, ma librairie à Maître Pierre Doréole, ma tapisserie au gouverneur de Roussillon ? — Je suis inonçant. Pour la quatorze ans que je grolote dans une cage de fer, faites grâce, Sire, vous retrouverez cela dans le ciel. — Maître Olivier, dit le roi, le total. — 367 livres, huit sols, trois derniers parisies. — Notre dame, crée le roi. Voilà une cage outrageuse. Il a rachat le cahier des mains du maître Olivier et se mit à compter lui-même sur ses doigts en examinant tour à tour le papier et la cage. Cependant on entendait s'engloter le prisonnier. Cela était l'uguebre dans l'ombre, et les visages se regardaient en parlissant. — Quatorze ans, Sire, pour la quatorze ans, depuis le mois d'avril 1469, au nom de la sainte maire de Dieu, Sire, écoutez-moi. — Vous avez joui douce temps de la chaleur du soleil. Moi, chez Tiff, ne verrais-je plus jamais le jour. — Grâce, Sire, soyez miséricordieux. — L'inclément, c'est une belle vertue rogale qui rompt les courantes de la colère. — Crotelle, votre Majesté, que ce soit à l'heure de la mort un grand contentement pour un roi, de n'avoir laissé aucune offence impunie. — D'ailleurs, Sire, je n'ai point trahi votre Majesté. — Ce monsieur danger, j'ai au pied une bien lourde de chêne et une grosse boule de fer au bout, beaucoup plus pesante qu'il n'ait de raison. — Et, Sire, ayez pitié de moi. — Olivier Diderois, en enchant la tête, je remarque qu'on me compte le muud de plâtre à 20 sols qui n'en vaut que douze. Vous referez ce mémoire. Il tourna le dos à la cage et se mit en devoir de sortir de la chambre. Le misérable prisonnier allait éloignement des flambeaux et du bruit, jugeant que le roi s'en allait. — Sire, Sire, crée-t-il avec désespoir. La porte se referma. Il ne vit plus rien. Il n'entendit plus que la voix roque du guichetier qui lui chantait aux oreilles la chanson. Maître Jean Ballu a perdu la vue de ses évêchés. — Monsieur de Verdun n'en a plus pas un, tous sont dépêchés. Le roi remontait en silence à son retrait, et son cortège le suivait, terrifié des derniers gémissements du condamné. Tout à coup, sa majesté se tourna vers le gouverneur de la Bastille. — À propos, dit-elle, n'y avait-il pas quelqu'un dans cette cage ? — Par Dieu, Sire, répondit le gouverneur stupéfaire de la question. — Et qui donc ? — Monsieur de Verdun. Le roi savait cela mieux que personne, mais c'était une manie. — Ah ! dit-elle avec l'air naïf, qui songeait pour la première fois. Guillaume de Arancourt, l'ami de monsieur le cardinal de Ballu, un bon diable d'évêche. Au bout de quelques instants, la porte du retrait s'était rouverte, puis reclose sur les cinq personnages que le lecteur y a vu au commencement de ce chapitre, et qui y avait repris leur place. Le causerie a demi-voi et leurs attitudes. Pendant l'absence du roi, on avait déposé sur sa table quelques dépêches, dont il rompait lui-même le cachet. Puis il se mit à les lire promptement l'un après l'autre, fissing à maître Olivier, qui paraissait avoir, près de lui, office de ministre, de prendre une plume et, sans lui faire part au contenu des dépêches, Commençant à lui en dictée à voie basse les réponses que celui-ci écrivait, assez incommotément à genouiller devant la table. Guillaume Rhin observait. Le roi parlait si bas que les flamands n'entendaient rien de sa dictée, si ce n'est ça et là quelques lambeaux isolés et peu intelligibles comme « maintenir les lieux fertile par le commerce, les stériles par les manufactures, faire voir aux seigneurs anglais nos quatre bombards, la Londres, la Brabant, la Bourg en Bresse, la Saint-Omer, l'artillerie et cause que la guerre se fait maintenant plus judicieusement, un monsieur devrait suivre notre ami, les armées ne s'entretiennent sans les tribus, etc. Une fois il ose à la voie, parce que Dieu, monsieur le roi de Sicile, c'est l'être sur Sir John comme un roi de France, nous avons peut-être tort de lui permettre. Mon beau cousin de Bourgogne ne donnait pas d'armoirie à chant de gueule, la grandeur des maisons s'assurent en l'intégrité des prérogatives, note ceci, compère Olivier. « Une autre fois, oh ! dit-il, le gros message, que nous reclame notre frère l'empereur, et par courant des yeux d'amici, en coupant sa lecture d'interjection, certes, les Allemagne sont si grandes et puissantes, qu'il est à peine croyable, mais nous n'oublions pas le vieux proverbe, la plus belle comté efflandre, la plus belle du ché minant, le plus beau royaume France. N'est-ce pas, messieurs les flamands ? Cette fois, Copenhol s'inclina avec Guillaume-Rhin, le patriotisme du chaussitier était chatouillé. « Une dernière dépêche fit froncer le souci Louis XI. « Qu'est-ce là ? s'est créé-t-il. Des plaintes et carémonies contre nos garnisons de Picardie, Olivier écrivait en déligeant sa M. le Manéchal de Rouaux. Que les disciplines se relâchent, que les gendarmes des ordonnances, les nobles de ban, les francs archers, les Suisses font des mots infinis au manant, que l'homme de guerre ne se contentant pas des biens qu'il trouve en la maison des laboureurs, les contraints à grands coups de bâton ou de vougles, à les cairir du vin à la ville, du poisson, des épiceries et autres choses excessives, que M. le roi cesse-là. Que nous entendons garder notre peuple des inconvénients, la saint et pyrée, que c'est notre volonté par notre dame. Qu'en autre, il ne nous agraient pas qu'aucun menutrier, barbier ou valet de guerre soit vêtu comme prince, de velours, de draps de soie et d'un odor, que ces vanités sont haineuses à lieu, que nous nous contentons, nous qui sommes gentilhommes, d'un pourpoint de draps à 16 sols longs de Paris, que M. les goujants peuvent bien se rabaisser jusqu'à là eux aussi, mandés et ordonnés, à M. de Rouhault, notre ami, biens. Il dicta cette lettre à haute voie d'un ton ferme et par saccade. Au moment où il achevait, la porte s'ouvrit et donne un passage à un nouveau personnage, qui se précipita tout effaré dans la chambre en criant « sir, sir », il y a une sédiction de populaires dans Paris. Un grave figure de Louis-Hon se contracta, mais ce qu'il y eut de visibles dans son émotion passa comme un éclair. Il se content et dit avec une sévérité tranquille, « Compère Jacques vous entrez bien brusquement. « Sir, sir, il y a une révolte, reprit le Compère Jacques et soufflé. Le roi qui s'était levé lui prit rudement le bras et lui dit à l'orée, de façon à être entendue de lui seul, avec une colère concentrée et un grand regard obliques sur les flamands. « Tais-toi, on parle de bas. Le nouveau venu compris, et se mit à lui faire, tout bas, une narration très effarouchée que le roi écoutait avec calme, tandis que Guillaume Rhin fait remarquer à Copenol le visage et l'habit du nouveau venu, sa capuce fourrée, capucia furata, son épitorge courte, épitorgia curta, sa robe de velours noire, qui annoncait un président de la cour des comptes. « À peine ce personnage, utile donné au roi quelques explications, que Louis XI s'écria en éclatant de rire. « En vérité, parlez tout haut, Compère Coïcier, qu'avez-vous à parler bas ainsi ? Notre dame sait que nous n'avons rien de caché pour nos bons amis flamands. « Monsieur, parlez tout haut. « Le Compère Coïcier demeurera muet de surprise. « Donc, repris le roi, parlez, monsieur, il y a une émotion de Manand dans notre bonne ville de Paris ? « Oui, sir. « Et qui se dirige, dites-vous, contre monsieur le baili du palais de justice ? « Il y a Apparence, répondit le Compère, qui balbussiait, encore tout étouledit du brusque et inexplicable changement qui venait de s'opérer dans les pensées du roi. Louis XI reprit. « Où le guet a-t-il rencontré la Coïe ? « Cheminant de la grande Truandrie vers le pont au changeur, je l'ai rencontré moi-même comme je venais ici pour obéir aux ordres de votre Majesté. « J'en ai entendu quelques-uns qui criaient « Aba le baili du palais. « Et quelles grièves ont-ils contre le baili ? « Ah ! dit le Compère Jacques, qu'il est leur seigneur. « Vraiment ? « Oui, sir. Ce sont des marots de la cour des miracles, voilà longtemps déjà qu'ils se plaignent du baili, dont ils sont vasseaux. Ils ne veulent le reconnaître ni comme justicié, ni comme voyer. « Où il a ? repartit le roi avec un sourire de satisfaction qu'il s'efforçait en vain de déguiser. « Dans toute leur requête au Parlement, reprit le Compère Jacques, il prétend n'avoir que deux maîtres, votre Majesté et leur Dieu, qui est, je crois, le diable. « Eh ! dit le roi. Il se frottait les mains, il riait de ce rire intérieur qui fait rayonner le visage. Il ne pouvait dissimuler sa joie, quoiqu'il laissait à par instant de se composer. Personne n'y comprenait rien, pas même maître Olivier. Il resta à un moment silencieux avec un air pensif mais content. « Sont-ils en force ? demanda-t-il tout à coup ? « Oui, certes, sir, répondit le Compère Jacques. Combien ? Au moins six mille. Le roi n'a pu s'empêcher de dire. Bon, il est repris. Sont-ils armés ? Des faux, des pics, des akbuts, des pioches, toutes sortes d'âmes fortes, violentes. Le roi ne parait nullement en inquiet de cet étalage. Le Compère Jacques crut de voir ajouter. Si votre Majesté n'en voit pas promptement au secours du bayi, il est perdu. Nous enverrons, dit le roi, avec un faux air sérieux. C'est bon. Certainement nous enverrons. M. le bayi est notre ami. « Six milles se sont de déterminer drôles. » La rds est merveilleuse et nous en sommes forts, courussés. Mais nous avons peu de monde cette nuit au trou de nous. Il sera temps demain matin. Le Compère Jacques se récriait. Tout de suite, sir, le bayage aura vingt fois le temps d'être saccagé, la Seigneurie violée et le bayi pendu, pour Dieu, sir, envoyer avant demain matin. Le roi le regarde là en face, je vous ai dit demain matin. C'est un de ses regards auxquels on ne réplique pas. Fin de la partie A du chapitre 5 du livre 10