 Sessão 11 de Contos Fantásticos. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Raquel Moraes. Contos Fantásticos de Teófilo Braga. Sessão 11. Revelação de um caráter. Como eu, ele também vivia ignorado, ocioso, distraído, fumando sempre, debruçado de uma janela que deitava sobre o mar. Passava horas esquecidas assim, a contemplar as ondas no seu eterno refluxo, imagem dos pensamentos recônditos, das aspirações impossíveis, que tempestuavam na solidão de sua alma. Muitas vezes me disse ele, quando em descrição da amizade, o ia interromper do queitismo contemplativo que o absorvia, e lhe perguntava que a ideias misteriosas o afastavam para tão longe da realidade e da vida. Se fosse possível exprimir, estenografar na palavra tudo o que se revolve na mente, o homem mais sábio pareceria um tolo. Se fossem coercíveis todos os sentimentos que passam e sucedem no coração, o homem mais santo e simples parecer nos ia com a idiom desde a infâmia. E continuava embebido num sismar indefinível, estranho a tudo que se passava em volta dele, como na reconcentração de um grande desgosto. Outras vezes mostrava uma alegria irrepressível, impaciente, louca, sem motivo, mas cada riso era o prelúdio de imprecações e ironias pungentes que vibrava dos lábios acerados, o enunciado breve e incisivo de uma grande verdade, mas triste ou renda incrível e infelizmente verdadeira que a sua lucidez de doente descobria. Não sei qual torturara primeiro, se a dúvida ou sarcasmo. Ele submetia a análise fria, os sentimentos mais puros e íntimos, volatilizáva-os pelos processos de uma dialética irretorquível. E, por fim, o último canon da sua lógica era uma gargalhada irritante que fazia gelar de medo. Ele mesmo se doía de sua crueldade, era o primeiro a acusar-se e a procurar corrigir-se. As linhas de sua fisionomia davam-lhe ao semblante uma forma angulosa de energia. O olhar incerto não repousava, como quem observa nas sombras um abismo insondável, nunca ofitava, temendo talvez que ele surpreendessem na expressão fugitiva que eu animava o ridículo, que sabia admiravelmente descobrir. Deixei de procurá-lo longo tempo, repugnava-me aquele caráter incompreensível para monomaníaco era insuportável, para excentricidade desprezível. As contradições tornavam-o no absurdo, custavam-me vê-lo na consumpção dessa apatia, criança e foragido do mundo, sem ter a comoção dos grandes sentimentos que nos prendem à vida e que são o conforto nas horas vagarosas do desalento. De uma vez encontrei o aler com uma voracidade como a de Isaías, ao revolver as páginas dos arcanos imperscrutáveis. Procurei ver se a sua imaginação viva o tornava iluminado, se era a consciência da segunda vista, da percepção imediata, que o tornava ocioso e inerte. O que lês? Que livro é esse que um dia te prendeu à atenção inconsiliável? Uma terrível obra-prima, uma perigosíssima e espantosa maravilha de arte. É um romance de derroo que contém em si o germem de uma revolução moral. O nevo derramou. Nunca o leste é impossível observar mais profundamente o coração do homem, isolar-lhe os sentimentos e reproduz-los em uma criação mais brilhante. Somos todos como ele. Ramô é a grande contradição da nossa natureza, com a diferença que obra, segundo essa força, não se contrafaça pelas conveniências da sociedade. Obedece-lhe fatalmente e é por isso que horroriza as máximas do sinismo mais revoltante e objeto. As doutrinas mais subversivas de toda ordem veem-lhe no diálogo animado, seguidas de sentimentos puríssimos, intenções boas e justas de um modo abrupto que espanta. Os seus paradoxos são os da humanidade, com a diferença que a educação os abafa no íntimo de nossa consciência. E ele, o parasita, o músico, o bandido, o desgraçado Ramô, tem a infelicidade de pensar alto. Deixa ver, através da sua ingenuidade, todas as paixões despertadas por desenfreados instintos, que existem igualmente em nós, mas que os refreamos e os detestamos, como se fossem a degradação nos outros. Este livro é a síntese da filosofia do século XVIII. Ela avançou princípios de uma verdade inconcústia de razão profunda, a razão universal de todos os tempos, mas que foram combatidos e, ainda hoje, não são completamente admissíveis por esta maldita necessidade de transigirmos com as conveniências. Esquecer-se naquele dia do habitual silêncio. Falava com uma verbosidade febril, observações penetrantíssimas, rasgos de uma intuição pasmosa, lampejavam brilhantes no decorso da conversação. Expressando-se sempre com dificuldade, então juravam-lhe as palavras fáceis e prontas com uma nitidez que acompanhava as mais delicadas análises. A este tempo, assumou a uma janela fronteira ao seu quarto, uma vizinha, que vivia honestamente na desgraça e manda aquela flor de Magdala calcada aos pés pelos que não compreenderam o impulso dos sentimentos que a transviaram. A pobre trabalhava e distraía-se a veros que passavam. Cantava e ria, esquecida de seu apróbio. Estava vestida com uma cor triste que ele realçava a expressão dolorosa. Ele viu-a, cumprimentou-a com um sorriso leve, que traduzia um epigrama que fora compreendido. Depois voltou-se para dentro. Há uma afinidade íntima entre a mulher e as cores. A escolha, a preferência, a sedução por uma é a linguagem de um sentimento recôndito que ressoa dentro em si e que ela não sabe exprimir. É o símbolo na sua forma mais poética e simples. A mulher é sempre uma criança. Chora e rir ao mesmo tempo, como sente mais do que pensa, quer mais do que pode. Há grande contradição que faz com que realize as nossas aspirações vagas e ideais. Como uma criancinha que tem sede e não sabendo ainda pedir água, aponta para ela e exulta. Assim, a mulher não podendo revelar o sentimento indefinido que a eleva, que a faz sofrer e amar, serve-se da linguagem simbólica das cores para completar a expressão que ele transluz no rosto. Rafael, na sua inspiração divina, entreviu este mistério quando, ao determinar o ideal da virgem na arte moderna, tomou o acordo azul etéreo para cobrir-lhe o manto. O ideal da mulher no mundo antigo, menos espiritual, mas igualmente belo, mostrava como uma flor, a criação mais aprimorada da natureza, a planta mimosíssima e línguida. É assim sacuntá-la, na poesia da Índia, a fraqueza que pode, tanto como a constância heroica, quase impossível de suir mangrisélides na idade média. Ela confidencia com as aves, os arbustos choram na despedida, as flores amam na, como uma irmã gêmea, um carpelo tenuíssimo animado à luz do sol brilhante, perfumado com todas as essências de uma atmosfera límpida e serena. É por isso que do oriente veio aquele modo de falar de amores pelo salém, um hamilhete alegórico das paixões que perpassam na alma. Hostos de mulheres arcangélicos, sublimes, realçados pelas cores. A cor é a expressão da luz, como a luz uma expressão do espírito. Quantas mulheres perdidas com o ar de inocência que lude? A preferência pelas cores que as fazem realçar tanto é, por certo, o desejo mais íntimo de sua alma, que os lábios não se atrevem a proferir. Como para cada zona há uma analogia com as cores luxuriantes da vegetação, pelas cores das roupagens se pode conhecer a mulher. A oriental voluptuosa, enlevada num tropel de pensamentos de alegria, sentindo o coração a transbordar-lhe desejos que desconhece, orna-se com as cores que mais falam aos sentidos, as mais vivas, as que mais seduzem. Não é isso assim? É, porque o gênio pode dizer tudo impunemente. Da vida às criações que inventa, sofre com elas que são a alma da sua alma. Se assim fosse, não andaria no mundo travado este antagonismo do senso comum, positivo e costumeiro. Inflexível nos seus juízes práticos, com aqueles que procuram realizar na vida os sentimentos superiores e eternos, com que animaram a argila frágil, que procura constantemente elevar-se acima da matéria, a que está presa. É a lenda do cego de Esmirna, corrido, perseguido de terra em terra, não lhe compreendem a vocação, aferem-lhes as ações pelos fatos vulgares de todos os dias, e a disparidade faz com que se lhes chame um desgraçado, um extravagante, um doido. Revolta-se de contos senso comum? Revolta-me contra toda a generalidade que procura absorver o indivíduo, assimilá-lo, confundi-lo. Quero que a individualidade se constitua e imprima o seu caráter, de modo que o tempo e o espaço atestem a passagem do grande homem. Revolta-se de contas na natureza? O que é a natureza diante da obra d'arte? E elevando-se em um reglianismo de secretário, ele próprio respondeu. Um verbo insignificativo que apresenta todas as formas de que o belo pode revestir-se, o arquétipo material que só se espiritualiza no tipo, que é um fato da consciência humana. Quando na imitação do arquétipo a verdade é tão exata que o tipo se confunde com ele, o sentimento que então desperta é incompleto, porque não deixou perceber que a determinação do fato presidiu uma consciência. O belo é uma criação toda subjetiva, é despertada pela natureza, mas não existe lá. Escolhemos as imagens em que melhor a podemos manifestar nas suas múltiples e variadas realizações, as características que a traduzem fora de nós. O belo é absoluto. Não existe o feio, que é apenas uma hipótese negativa em que se funda a síntese das realizações artísticas. O belo, o ponto onde convergem todas as evoluções da forma incluídas na polaridade do bonito e do feio, e gravitando em volta desse princípio único, eterno, é o ideal que as faz tender para ele. O bonito e o feio são as duas relações que nos levam à compreensão da ideia do belo. O bonito desperta-nos esse sentimento espontâneo por inspiração intuitiva. O feio leva ao mesmo resultado pela reflexão. O sapo de Victor Hugo, asqueroso, repelente, depois de idealizado, é profundamente belo. Quando se espiritualiza a imagem e é esta a missão da arte, o espírito há de amar a sua criação. O estatuário delira com o amor da galateia. Não posso deixar de obedecer esta fatalidade do meu caráter. Deixe-me arrastar pela contradição. O belo tem algum tanto de convencional. Assim, admiramos uma iluminura da idade média, os arabescos de uma janela gótica. O que parece convenção não é mais do que a reflexão, que nos faz descobrir naquilo que contemplamos um progresso do espírito e nos mostra a tendência da natureza a ser espiritualizada. Pelo sentimento do belo, se obtém o desenvolvimento e elevação que podem prestar-nos na vida a religião e o direito. O verdadeiro e o justo não são mais do que as manifestações do belo no mundo moral. Há só uma religião, é a da arte. O panteísmo é a suprema criação poética, a identificação dos sentimentos do belo e do verdadeiro. Mesmo o direito primitivo teve um caráter panteísta. A natureza é animada, é testemunha na acusação. É pura como no ordálio, firma o contrato. Submete-se também a penalidade, tem personalidade. Os animais compareciam também em juízo. Há arte sobretudo. Ela supreciência e a observação pela intuição viva. A realidade é contingente, variável. O ideal, a criação pura do homem, é intangível, eterno, enquanto a obra de Deus se converte em pó. Sacrifiquemos-lhe tudo na vida. Mesmo o amor? O amor? Rio-me da tua credulidade. Ainda faz-os uma religião desse sentimento egoísta que procuras elevar acima da animalidade. Querem aferir as afinidades eletivas pelo que vem nas paixões descritas pelos poetas? O amor, como imaginas, só existe nas obras de arte. Fora de lá é uma falsificação, uma loucura impossível. Eu explico o egoísmo olímpico de Goethe recusando o beijo de Frederica, a dedicação simbolizada no que a mulher tem de mais apaixonada e expressivo. Pede ao amor a paixão, como pede a natureza, a paisagem. Depois de te possuires de todos esses sentimentos, eleva-te acima da passividade, pela reflexão fria, calculada e terás a consciência das formas com que aso de fazer sentir os outros, dominá-los, possuir os segredos de suas emoções, e as grande. Não falo mais nisto, só fica bem na boca de diotima. E começou a soviar uma área caprichosa, passeando vagarosamente. Depois, voltou-se para mim. Há ainda que descobrir na música, falta-lhe realizar o princípio da ironia, como há em todas as formas particulares da arte. A poesia tem a sátira, a pintura a caricatura e o grotesco. Só a música precisa atingir a antítese do patético. O patético e a ironia são os dois polos de toda evolução estética. Todas as criações na arte saem destas duas paixões opostas. Uma é o natural, a outra é o não-natural como o natural. Uma sustenta o sublime, a outra o ridículo. Ao patético eleva-se tudo o que sofre. Só o riso é a força das grandes individualidades. Rite de tudo. O riso denota sempre uma superioridade. Não compreendia. O seu riso pungente de ironia lesarmava-me. O gênio é uma neurose, uma desformidade. O que nos outros me parecia egoísmo, nele não sabia como chamar-lhe. Para ele, a gratidão era justificação do servilismo. O sentimento religioso, uma tradição da ignorância primitiva. O amor de mãe, uma impertinência que só se dá entre os animais da classe dos mamíferos pela conversão do hábito em instinto. Explicava tudo assim. Parecia uma alma devastada por longas abstrações que andava errante no mundo. A busca de uma fórmula impossível. A análise continua dava-lhe uma certa malvadez. Tornava-o intratável. O caráter faz-se. Quais seriam as circunstâncias que o transformaram até aquele ponto? Indagava-o como um problema interessante. Fui por deduções pequeninas. Muitas vezes me falava-lhe da harmonia plástica das formas. Contou-me uma história original. Uma menina engraçada, cuja beleza reaussava com os dentes alvíssimos de jaspe. A vaidade de mostrá-los tornara jovial. Infelizmente, tropeçou em um escado e quebrou um dente. Perder o seu melhor encanto. Daí em diante, procurando encobrir esse defeito, tornou-se taciturna, melancólica, apreensiva, até que se foi definhando e morreu de desgosto. Contava-me isto como uma grande verdade, como doutrina que professava. Admirava o costume de Esparta que mandava despenhar de uma rocha as crianças de esformes. Pobre rapaz, como uma circunstância pequeníssima lhe influiu no caráter e na existência. Ele era alejado de um pé, como Byron. E era este o seu desgosto íntimo que o trazia solitário e o tornava agressivo, porque se via amarrado a um ridículo. Fim da sessão 11, gravado por Raquel Moraes. Sessão 12 de Contos Fantásticos. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor, visite LibriVox.org. Contos Fantásticos, de Teófilo Braga. O Sonho de Esmeralda. Oh, meu amigo, oh, meu poeta, tu não sabes o que é um rapaz que sai aos 20 anos de sua água furtada sem conhecer o mundo, ignorando a vida, tendo vivido alimentado por sonhos impossíveis, rico de todas as leituras, levado por ambições altivas que o fazem grande, sentindo muito, amando tudo e que o acaso atira ao meio de uma cidade opulenta, onde ninguém se conhece, onde todos se igualam e atropelam. Foi quando compreendia aquele terceto de Dante, de uma profundeza noturna que me abismava, cada vez que o repetia na mente. No meio do caminho desta vida, dei por mim na amplidão de selva escura, pois que a vereda certa era perdida. Não sabes como o ruído de uma cidade imensa, o dédalo das ruas, a estranheza indiferença dos que passavam, me tornava solitário no meio das multidões. Tantas vozes perdidas no ar e nenhuma para mim, tantos braços caídos com desdém e sem nenhuma estreitar a si. Parecia miuto multo como um naufrágio em que a ânsia do salvamento nos torna egoístas, insensíveis para as agonias dos outros. Todas aspirações que me fizeram deixar o retiro benigno onde me voaram os primeiros anos, mostrando-me o mundo como uma grande festa que me despertaram o desejo de ser também um dia com viva, iam se apagando, abandonavam-me como no encontro fortuito de um desconhecido, sentia-me pequeno, incapaz de lutar, de me impor a admiração dos outros. O que teria sido de mim nas horas monótonas do desalento, nos longos dias do desamparo, se não for a poesia? Até então, tinha ela sido um folguedo, um brinco infantil, inocente, um vagido tímido e suave da alma, que ansiava luz como uma borboleta prateada antes de romper a crisale da noturna. Sem ter quem me falasse, pedia a poesia aos seus antigos carinhos, um alento de esperanças, um morvalho para refrescar a aridez do deserto em que me via. Ela, a irmã dos tristes, a alma dos que sofrem, como veio terna, espontânea, compassiva para consolar-me. Cantava como uma criança, quando tem medo e procurais vai ser os vultos caprichosos que ele voeja na fantasia. Foi a poesia também que salvou o desgraçado Jacopone, quando abalado pelos desastres da vida, errando pelas ruas desvairado e doido, apupado da plebe, perseguido, veio bater as portas de um mosteiro, de onde igualmente o repeliam. Foi ela que lhe deu a paz da cela e a serenidade da contemplação. Oh, santa e divina poesia, bem hajam os que choraram porque te descobriram e trouxeram a vida, como uma pérola nunca vista trazida do fundo do oceano. Bem hajam os que ainda choram porque te guardam em si como uma vestal solícita atiando continuamente a labareda do altar. Bem hajam os que andem de vir para sofrerem porque nos compreenderão sentindo-se aliviados. Andava pela cidade sem destino, vagabundo. Eu mesmo ia comprar o alimento para o dia e enojava-me essa guerra mesquinha e viu do pequeno comércio para os que chegam em cautos, inexperientes. Os fundos, e bem poucos que eram, iam se reduzindo de dia para dia. Estava quase sem dinheiro e com um orgulho e altiveis incrível para afrontar o futuro. Enrolado dentro de uma gaveta, tinha um manuscrito que escreveu para distrair-me na solidão das minhas horas. Quando me lembrei dele, comecei então a dar-lhe o valor que até ali não conhecia. A necessidade que se aproximava cada instante fazia-me procurar nele todas as esperanças. Pobre manuscrito, quem eu poderá entender, quem dará dinheiro por essas páginas sem sentido que a ninguém tocam e que nem ao menos fazem rir? De mais, estava escrito com uma letra ininteligível, entrelinhado e sublinhado, em um papel repassado de tinta amarela que mal se percebia. Quando me vi quase sem dinheiro, a porta enfere, tornei a enrolar o manuscrito, meti-o debaixo do braço e saí. Passava pela porta dos editores e não me atrevia a entrar. Tinha medo que me insultassem com um riso de escárnio por me verem tão criança e já com pretensões ao autor. Guardava sempre para amanhã a extrema resolução e tornava a trazer o livro para casa e fechá-lo na gaveta. Não imaginas que horas de tormentos. Eu temia que me apagassem com um riso todas essas esperanças e me convencessem com argumentos assim da minha anulidade. Bem conhecia o que me haviam de dizer, previam, cheguei a escrever a resposta que os editores me dariam. O seu manuscrito não tem leitores, não é um romance nem um conto. Tem algumas páginas excelentes, mas não pode dar lucro de maneira alguma. Esta era a resposta que eu antecipava, para não me doer tanto depois quando a recebesse. Um dia, o último, saía a tremer com o manuscrito. Rô meu amigo, para que te ei de falar nessas coisas? Nem eu queria chegar a esse ponto quando te prometi contar a história dessa mulher que tu conhecias melhor do que eu. Nesse dia comecei a sentir povoar minha solididade da vida, mas com outras dores, desesperanças novas. Nos primeiros meses que passei naquela cidade, tinha lido e estudado desesperadamente. A meditação foi o refúgio do tédio, mas era como uma butra que me lacerava as entranhas. Via, leve, delgada, divertida, olhando para todos, com uma graça encantadora de infância, com uma gentileza de senhora, confundida pelo meio da plebe, sorrindo para os que afetavam. Foi um desses sorrisos que me levou a alma presa, que luta obstinada e escura dentro dessa pobre alma. O estudo e a paixão debatiam-se, arcavam, procuravam mutualmente suplantar-se. Eu tinha acabado de ler a Notre Dame de Paris, e achava em mim não sei que analogias sinistras com Cláudio Frollo. A Notre Dame de Vitorugo é a rosa imuxecida, que rejuvené-se ao sol do misticismo. É a turris herbúnia, por quem o poeta se apaixona no sublime delírio da arte. Cláudio Frollo, o desgraçado assediago deixou também correr tranquila à mocidade no retiro do estudo. Depois, a esmeralda em Feitiçal, dançando no volteio vertiginoso das praças. São duas paixões que se combatem. Qual delas triunfará? A fatalidade do impossível? Eu não conhecia o labirinto de ruas da cidade populosa e imensa, e em busca dela, sem saber para onde. Encontrava quase sempre por uma coincidência fatal. De uma vez, lembra-me ainda, foi quando havia mais bela do que nunca, mesmo do que todas as mulheres. Estava confundida entre a multidão, que abafava na sua onda, mas, para mim, realçava tanto como um carbúnculo que reflecte em si a luz de todos os sírios. Vi ali na expressão languida e curiosa a alma de todas as almas dos que acercavam. O povo amontoara-se para ver subir aos ars um balão. Era um dia de alegria e de festa. Quando a descobri, estava com os olhos erguidos para o céu. Oh, se ela sofresse, se implorasse a Deus em uma consolação, não estaria mais sublime e radiante. O que a fazia confundir o azul dos seus olhos com a limpidez do firmamento era a curiosidade de criança e contemplava o balão que subia, alieia a vozeria da gentalha. Desejaria elevar-se também as alturas, e então estava pensando no devaneio desse desejo, quem sabe os caprichos que passam pela alma de uma mulher? Quem pode contar todas as ondas que faz uma brisa perpassando levemente a flor das águas? Quando baixou os olhos à terra deu com os meus, que a contemplavam, sorriu-se. Como aquele sorriso me faria esquecer todos os pesares, me daria coragem para todas as lutas, me ensufaria lento para os mais inauditos esforços, se ela se não sorrisse assim para todos. Para todos, é este egoísmo do sentimento que gera os nossos males. Exaceba o mais terrível das paixões, a mais selvagem e viu, que é só grande pela loucura. Eu tinha ciúmes de todos, porque ela sorria pródiga de encantos, tanto para os que passavam indiferentes, como para o que a contemplava com desinteresse e com que se olha para um mármore antigo, ou adorando a sua mormidez de Madonna, como para aqueles espíritos baixos e objetos que afitavam desassombrados, preocupados de um desejo faminto e estúpido de sensualidade. Criança indiscreta seria a inocência que a fazia sorrir para todos como uma borboleta que voa de flor em flor, ou como uma rosa que em balsama de perfumes todas as verações que passam. Eu não sabia e tinha medo da verdade. O amor triunfava completamente do estudo. A verdade, que procurava incansável no ardor das vigílias, agora já não me mostrava os mesmos encantos. Queria que se escondesse, que se não deixasse tocar por mim como um arcano divino. Quem pudesse viver sempre iludido? Ó, verdade, verdade, para que veis agora que te não busco acordar-me tão cedo do sonho dourado. A multidão dispersou-se ao ver da noite. Eu fui seguindo para onde ela habitava, ia perdido à distância sem conhecer as ruas. A pequena distraída, como por descuido, olhava para trás. Depois que soube onde morava, procurava a cada instante vê-la. Havia uma fatalidade que me atirava para essa mulher. Só, no meio de uma cidade grande, desconhecido, amava a perdição e sentia-me arrastado, sem ter ao menos um tibérge que me salvasse, como um amigo do infeliz desgrieu, amante da Manolescó. O futuro nem já podia vê-lo, com a vertigin que um olhar fascinador me causava, apagava-se esse ideal que me dera tantas vezes coragem nos trânsis e provações da vida. Ria-me do futuro. E que é o futuro? De que me vale prepará-lo, consumindo a vida, se me foge antes de gozar? Viver obscuro, embora numa trapeira, mas ter um dia ao menos a mais pequena realidade de tantos sonhos. Ter que apalpar entre as visões brilhantes, sem corpo, e que nos mentem sempre. Viver obscuro, que haverá melhor quando se tem ao lado aquela que se ama, e resume todos os encantos e riquezas do mundo na mais pequenina de suas falas? Sentia-me escorregar lentamente para o precipício. A paixão dava-me uma lucidez com que explicava a loucura e a justificava diante da consciência que me acusava de instintos baixos, sem dignidade. Aparecia-me a janela todas as tardes. Sentava-se ali e costurava. Tinha um orgulho indizível ao lembrar-me que, de dentro de todo aquele bolício de gente desconhecida, havia uma mulher que pensava em mim e me estava esperando. O amor tornava-me tímido. Cria falar-lhe e não sabia. Pedia então a poesia que falasse por mim. Para um amor puro, etéreo, que se esconde e não se atreve a declarar-se, nada o exprime melhor no seu vago ideal do que um soneto. Estudei essa forma, a mais completa das formas líricas. Elevado como a ódio, meliflo e simples como madrigal, sentencioso como epigrama, é a síntese de todas as formas do lirismo, como não desenvolveu o gênio da Itália nas suas elevações erótico-místicas. Nas duas primeiras estrofes do soneto, o sentimento revela-se pela imagem, oculta-se sobre ela como indefinido, intangível. O predominio da imagem tem a quadra, forma livre para as representações do mundo exterior. Depois, é que o sentimento se mostra no seu esplendor, absorvendo em si todas as potências da alma. É o terceiro que o traduz, a tríade fatídica, que se imprime misteriosamente em todos os fatos do Espírito. No acordo entre a imagem e o sentimento, provém a diversidade das formas poéticas. Se a imagem se mostra na sua complexidade finita, a poesia tem um caráter didático e descritivo. Se o sentimento se sobreeleva à imagem e se manifesta na sua subjetividade, é o lirismo puro. É por isso que o soneto é a forma suprema do lirismo. Santificaram no Dante, no retrato do amor ideal, na vita nova. Petraca exaltando o amor religioso de Laura na solidão de Valkluza. Miguel Ángelo, esse proteu que encarna todas as formas do belo e vitória colona, confidenciando ambos com os sonhos da arte, de modo que ninguém macularia o seu platonismo radiante. É também nos sonetos religiosos de Lope de Vega que se conhece a profundidade de sua alma sensível, e nos dicamões que se aspiram o perfume da saudade dos seus malogrados amores. Esqueci a minha dissertar sobre o soneto para evitar o ridículo de ter assim cantado esse desvario. Eu havia todas as tardes a janela. Tinha a seu lado um passarinho que saltitava, xiureando contente para quem falava, dizendo o que queria que eu ouvesse. Como não perceberia ele esses segredos de amor quando estava embalando com seu cantar sofrego, tremente. De uma vez, atirei para dentro da janela este soneto, traduzido do espanhol de Lope de Vega. Não há expressões humanas que possam dizer mais. Dava alimento a um passarinho um dia, Lucinda, e pela estreita portinhola, foi-se-lhe a ave das grádios da gaiola, ao vento livre, onde a cantar vivia. Entre rindo, a mãozinha ela estendia, para o suster, na dor que a desconsola. Diz, pois como a vergonha assistiola, sem luz, sua face apalidez te india. Pra onde vas, e deixas este ninho, que de frochel teceu a doce amiga, que a brincar com teu bico se enamora? Ouviu a internecido o passarinho, bate as asas para a prisão antiga, que tanto pode uma mulher que chora. O que haverá na poesia antiga que cedo este primor? Quem soube idealizar assim uma lágrima? Compreenderia ela a profundidade deste sentimento? E sorria-se de cada vez que lhe enviava novas confidências, mas do mesmo modo que sorria para todos, para todos. Sempre essa ideia infernal a envenenar-me todas as horas da vida. O poder das lágrimas que lhe descobri, a fraqueza que vence todas as forças, não tinha esse mistério, quando as derramei ao verminô, abandonado pela esperança fagueira, que fugira como o passarinho de Lucinda. Disseram-me, nem eu sei o que me disseram. Fora a mãe, a mesma que assustem nos joelhos quando atirou a vida e amamentou com seu leite, quem arrojou a perdição. Quem havia de adivinhar que sobre o mar de Candura, que acercava de uma aureola divina, vergava uma alma opressa pelos insultos que lhe pagavam? O que é uma cidade grande? Não se devoram com os horrores da antropofagia, mas a vida vai continuamente alimentando-se da vida. Não sei, não posso contar-te tudo. Um ano depois encontramos-nos. O pobre rapaz estava possuído novamente da paixão dos livros. Era uma ansiedade de saber, não menos funesta, que o amputava para todos os gozos da vida. Não me atrevia a falar num antigo amor. Tinha medo de acordar-lhe as agonias que estavam talvez já adormecidas. De uma vez estávamos juntos, vi passar a distância uma rapariga, um tipo rafaélico de Candura, e a seguida por uma mulher velha e trópega. Era uma antítese que fazia pensar muito. Ele olhou-a e foi acompanhando-a com a vista, com certa ansiedade. Depois, como refreado pela reflexão, olhou-a pra mim envergonhado, corou e disse, procurando esconder esta impressão repentina. É ela. Não compreendi imediatamente. Fui bárbaro, pedindo que me explicasse o mistério dessas palavras intercortadas. Ele apenas pode proferir uma, mas que era o resumo de todas as dores e decepções, da compaixão que ainda sentia, do ideal a que tinha aspirado, da fatalidade a que tinha sucumbido. Olhou-a, ela já ia longe. Depois que a vio desaparecer, disse, contemplando ainda e com a voz apagasse. Uma ruína. Fim da sessão 12, gravado por Liana Leite. Se são treze de contos fantásticos. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações de LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Sandra Luna. Contos fantásticos de Teófilo Braga. O Evangelho da Desgraça. O Evangelho da Desgraça. Era uma criança linda. Linda como os amores. Os movimentos impensados da infância davam-lhe a cada instante uma nova expressão de candura. Fazia uma mala, beijá-la. Ela não sabia que estava sozinha no mundo. A pomba não tinha asa maternal sobre que se ocultasse, quando visse o abuto peirando para arrebatá-la. Ria, descuidada. A Graça como que saltava. Parecia um pequeno gato quando brinca. Faltava-lhe pai e mãe, que lhe soubessem interpretar todos os requebros, ameguí-se das palavras apenas balbuciadas, adivinhar seus medos, aspirar-lhe os risos, unir-se às suas alegrias, beber-lhes lágrimas sem motivo. Era uma florzinha nascida à beira da estrada, exposta aos ventos da noite, ao rigor das calmas, ao tropelos que passam, banhada de perfumes que ninguém vai respirar, derramados ao capricho das vibrações. Pobre filha, como estas plantas que se estiolam e secam, mal arrebentam o gomo que as há de substituir. A mãe morrera ao trazê-la à luz. Com ela se foram para a cova todos os carinhos que nos embalam e fazem esquecer as dores, por onde se nos dá a conhecer a vida. Sem mãe. Ninguém sabe o que é ver descer a noite negra, e as crianças que brincavam com nosco caírem de cansadas em um regaço que acalenta, ouvir as cantigas que as adormecem e lhes afastam o medo, e não saber por que não temos aquilo também. Não haver quem nos chame, nos fale e nos conte maravilhas, e nos esconda no calor benigno de um seio que bate por nós. A orfandade. E depois, quando os primeiros alvoos da mocidade começam a doerar-nos a existência, acordaram o tempo todos os sentimentos bons e santos, não ter quem nos descubre e faça percentir as sarsas que nos podem prender, as torrentes que nos podem levar, os abismos em que se pode cair. Uma mãe. Ela nos ensina a amar e nos faz bons com o seu amor. E se o amor inconsiderado da glória nos arrasta, se advertigem de alcançá-la da coragem para afrontar o impossível, sacrificar a vida por um fumo que o tempo dissipa, feliz de quem tem uma lágrima na vida que nos ensine, o que ela vale, para não dá-la por tão pouco. Mas a pobre criança, na sua ignorância ditosa, não sabia disto. Bringava sozinha, aprendia a ser mãe, que afagos perdidos com a boneca que embalava o seio, que beijava, vestia e despia, falando com uma tornura que ela adivinhava, porque nunca no mundo ninguém lhe havia dado, é o ensinado. Aos sete anos perdeu seu pai, era pescador. Ele e a sua barca desapareceram em uma noite temporal. Costumada a vê-lo poucas vezes, a criança não deu pela falta. Esqueceu-se de que tinha pai, como se acostumara a falta dos develos de sua mãe. O pescador, quando ia para a costa, deixava sempre em casa de uma vizinha, com quem distribuía os diminutos ganhos que apurava. Esta vizinha era como todas as pessoas que rezam muito com a mira no céu e, de tal forma, se tornam refratárias a todo o sentimento, sem a feição a ninguém, incapazes de uma generosidade. Então, para as crianças que não compreendem, são mais aterradoras que um mestre de meninos. Quando a vizinha sobo da morte do pescador, carpiu, deplorou, sem saber como subtrair-se ao encargo da abandonada criança. Se até lia o nímio, o descuido e o desmazelo eram providenciais, porque, ao menos, não vinham a atrofiar os impulses expansivos da infância. Dali em diante, a vizinha arrogou-se à autoridade absoluta, expressa nesta máxima popular. Quem dá o pão dá o ensino. Mas a criança tinha um dom que a defendia de todas as atrocidades brutais da propotência responsável. Era linda, linda. Quantas vezes não passou pela cabeça da desalmada vizinha, ampará-la até à idade em que pudesse oferir um lucro criminoso daquela formosura angélica. Beleza-fonesta, que vem acumular a desgraça à indigência, dar uma cor mais sinistra à miséria. Tinha sete anos apenas, gostava tanto de esperar. Lembrou-se, então, a vizinha, uma ideia luminosa que alivrou dos crúpulos de consciência e lhe acertenou o ânimo alvoroçado por uma caridade que a sorte me pusera. A criança tinha ainda um avô do lado materno, feitor de uma rica propriedade. Era algumas léguas de distância, em um domingo, depois da missa da madrugada, pôs-se a pecaminho com a pequena e foi entregá-la ao avô. Nada mais como vento do que a infância evelisse, quando se amam e se compreendem. Têm ambas uma frescura jovenil, frescor dos orvalhos doirados d'alvorada e da giada noturna, a luz e sombra formando um branco corpúsculo, em que se sisma, sonhando alegrias por vir e ilusões que não tornam. Não se descreve a loucura de júpilo que o velho sentiu ao ver a criança, carne da sua carne, uma parte da sua alma, que reflorescia visosa no engraçado renovo. Ria, chorava no seu transporte, douto, douto de contente ao beijá-la. Fitava, esquecia a saber-se naquele retrato, a menina dos seus olhos como lhe chamava, quando os lusos não lhe embargavam a voz. Eu não podia morrer sair deste mundo sem te ver, minha filha. Tu bem sabias isto? Foram os anjos que tu disseram, por isso quiseste vir. Traz-me o dia mais alegre da minha vida. Quando a tua mãe nasceu, foi num dia como este, e eu não me alegrei tanto. Não me lembrava que uma filha é o melhor encanto da velhice. Estava longe da minha aldeia, muito longe. Andava na guerra, havia quase um ano, e ainda não era bem um que estava casado. Quando voltei, já tua avó e a tua mãe tinham morrido. Não te importam estas coisas, tu queres brincar? Vai correr, anda à tua vontade, como ela é tão bonita. Eu choro sem saber porquê. Tinha pedido tantas vezes ao pai que trouxesse cá um dia, e não devo deixar-la ir, ela é minha agora. Quando o velho soube que a criancinha estava completamente orfa no mundo, deu graças ao céu por lhe haver poupado a vida de tantos riscos que atravessara. Jogava-se o rouble secular que protege o arbusto flexível, quando as rajadas retoçam na floresta. Queria penetrar os desígnios da providência, que o destinara no declinar dos anos para a guarda deste tesouro de candura. O velho à noite sentava sobre os joelhos, falava, como a uma pessoa desenvolvida, contava-lhe histórias do passado até que adormecia, e se esquecia volando ao pé dela horas inteiras. O que não lhe contaria o velho na sua simplicidade de justo? Mutilado como estava das longas bontalhas em que entraram, perguntava-lhe a criança a história de cada cicatriz. Ela nunca vira essas deformidades nas outras pessoas e tinha medo. O velho distraia-se de contínuo, pintando-lhe os recontos, as contraminas, as cargas. Às vezes não falava para ela, falava consigo, via-mente, exaltado por fim, riasse de si, e acabava por beijá-la muito. Isto repetido, quase sempre ao fim da tarde, quando o sol derdejava na aresta da montanha, e vinha de longe atuada, dolorida e plangente da cineta de uma freguesia próxima. A aparência do velho enfundia consulação. A falta de dentes dere-lhe uma disposição aos beissos, desbutados de modo, que parecia ter sempre um riso de mofa, inofensivo, divertido, comunicativo. Sobretudo, o que era mais simpático na sua fealdade eram os olhos, de pequenos, tão alegres e vivos, que pulavam, como no vigor da idade e das paixões, em umas órbitas encovadas, maceradas pela semetude. As cicatrizes das balas e das espadagadas, misturando-se com as rugas da velhice, em vez de o tornarem repulsivo, dava num aspecto treiante, em que o bom humor que o animava deixava refletir um fundo de bondade, que tem quase sempre as pessoas que sofreram bastante. E quanto não tinha ele sofrido? Noivo, casado de um ano, viu-se forçado a abandonar seu lar, deixar a roupa de campónio pela farda apertada, achosa pela caserna, o nome por um número, o leite fresco, cheiroso com roupas de linho, pela tarimba e sobretudo a vida santificada da família que acabava de formar a roda de si, pela guerra em que si ia confundir. Fora no tempo da guerra peninsular, uma estrela funesta o acompanhou sempre, amparando-lhe a vida para sofrimentos inauditos. Nunca entrou em ação de onde não voltasse-se ferido, todos calado doados sempre, de ele ninguém se lembrava. A jovialidade dava-lhe forças para resistir à opressão de injustiça, de uma vez levaram-lhe os dedos quase todos, porque era uma carga de cavalaria, teve de fazer das pãos capacete, retalhado, calcado aos pés do escuadrão. Ainda ali a sorte assintosa lua guardou para novas provações. O pobre soldado não sabia queixar-se, por fim, como não pudesse dar ao gatilho, passaram-lhe em partilharia. Aí subiu de ponto a sua infelicidade. Era uma investida, a peça que descarregava, esteve quase nas mãos do inimigo, era um magnífico apresamento. Isasperado derraiva engravou-se-lhe o bozil para não fazer mais fogo, depois que os levassem os contrários. Nisto pelotão foi distraído, por outro lado. Jogaram então o mísero soldado traidor aos seus, e descarregou-lhe o general um golpe que o estendeu por terra. Era uma nova investida dos contrários, conheceram a prudência do artilheiro, mas deixaram-nos tendido por morto. As carretas passaram por sobre-e-lhe e fraturaram-lhe as pernas. Pediu de balda aos inimigos que iam de avançada, que o acabassem de matar. Ninguém ouviu. Com o estrepito das descargas e do rodar dos trens, o ruído da cavalaria e o eco dos clarins. Depois da batalha, quando iam a tirar o avala, pediu que lhe poupassem a vida. Dueram-se dele e levaram-no. Passados longos anos, depois de percorrer alheias terras e ter afrontado a fome e a solidão do estrangeiro, pôde voltar à sua aldeia, desacompanhado de felicidade, sem um único sinal de reconhecimento pelos serviços. A esposa que deixaram um ano quase depois de casado tinha já morrido, deixando-o uma filhinha no orfandade. Ela mesmo fora crescente, fizer-se mulher, humilde. Havia dias que se casara também com o pobre pescador. O velho soldado não quis ir aguar com a sua presença a sociedade dos dois esposos. Restava-lhe um antigo amigo que ouviu atento às suas calamidades e o convidou para tomar conta de uma rica herdade que possuía. Ao menos encontrava no fim da vida a sua vida de dos campos e a tranquilidade da solidão. Quando se tem sofrido muito, cada momento está cheio de saudades da vida, porque o sofrimento é o sinal mais certo do que se tem vivido. Estava pois neste remanso velhinho, quando no desejo de ver a criança, filha de sua filha, passará anos e anos na tua expectativa. Só quando lhe a trouxeram e a beijou com a loucura de quem se sente duas vezes pai, é que soube dos novos desastres que o soltearam. Que havia a fazer-se não resignar-se. Aquela planta de débil e mimosa era o que lhe restava na vida, protegia com a fã, solícito, esmerado, como um amantecioso de que um atomo impalpável de pó amaculasse. Em todos os momentos, em qualquer parte o velho e a criança agrupavam-se tão bem que a natureza, por mais bela e surpreendente, era sempre acessória, o fundo do quadro em que realçavam. Neste dia o encantador, a criança passou a infância mais descuidada e feliz. A liberdade dos campos, a serenidade do espírito deram-se as mãos no desenvolvimento dela. Estava uma rapariga, linda, linda como os amores, quem havia esquecia-se a olhar, contemplava. Era mais um ser afim do que uma criatura. Os olhos termoloziam-se-lhe com um fogor metálico, pareciam nunca terem sido empanados pelas lágrimas. Cantava a toda hora como um passarinho das balsas, mas as cantigas, que mudulavam a destraída, eram a expressão do segredo mais recóndito da sua alma. Lavando na ribeira ao som da água corrente, ouviram-lhe uma vez cantar. Os meus olhos são dois pês, que nadam numa alagua. Choram lágrimas de sangue por uma certa pessoa. E quem seria essa pessoa a primeira que souba arrancar uma lágrima destes olhos tão puros e meios? Maior que todos os poetas, mais do que Deus talvez. Quem soube dar forma ao sentimento daquele coração virginal em uma gota de água, uma lágrima caída, uma irmã gêmea das que os anjos andam pelo mundo amparando em suas urnas cristalinas para se esgatarem como estrelas da noite saudosa no vácuo do firmamento. E ela cantava. O coração e os olhos são dois amantes liais, quando o coração tem pena, logo os olhos dão sinais. Ela espelhava ao vento os seus pesares, mas ninguém os percebia. O avô legrava salvê-la sempre a entrar em casa cantando. Mal sabia que a harmonia sonorosa era o ruído de uma grande tormenta. A pobre criança sofria muito. Amava. Há na vida do coração um momento em que todas as emoções, impulso e sentimentos se levantam a um tempo e vão após o primeiro que os acorda. São como os perfumes derramados pela primeira brisa que chega. É como um estado nascente de paixão. Don Juan sabia, por certo este segredo, conhecia o momento em que todas as mulheres se perdem, porque se dão ao primeiro que aparece. Nem ela conhecia porque amava, nem tão pouco impossível que se erguia entre o seu amor e o nascimento desigual daquilo que endou de ser, com as palavras bobeciadas, tremendo. Amava o filho do antigo amigo do seu avô, dono da herdade, em que habitava. Estúpido. Uma dessas almas boçais, nascidas para deturpar em tudo, porque não vêem, nem sonham-se não o mal, mesmo no instante em que a linhagem mais íntima da candura vem afagar-lhes o deserto, em que o seu egoísmo se esconde. Demais, ele tinha esta regularidade de feições, de uma monotonia que enfada, chata, insignificativa, mas que dizia bem com a alma que o animava, incapaz de qualquer ato generoso, de instintos vis, mas julgando-se digno de todos os respeitos diante da sociedade. Tanto mais criminoso parecia, quanto era ainda novo, também criança, em quem se espera a ingenuidade dos primeiros anos que tu o perdoa. Aquilo que inocente rapariga amava, não pensava-se não em perdê-la. Era tão fácil, estava desprevenida, não via atração da onça refalçada, onde esperava uma atração irresistível. Mal haja quem não fala verdade neste episódio mais santo e verdadeiro de toda a existência. A pobre pequena não sabia estas subtelezas de decado, foi após os seus sentimentos deixou-se adormecer ao som da voz que eludia, para acordar com a gargalhada fria e insultante, no fundo de um abismo onde fora atirada para sempre. Alegria que até ali tivera, e era a sua principal beleza, perdeu-a com a inocência. Já não cantava, andava silenciosa, desulada, como na aflição de uma dor que se não esprime. A única pessoa que amara verdadeiramente no mundo, seu avô, não tinha alma para perguntar-lhe o que atrasia-se em opressa. Ela envergonhava-se das lágrimas, represava-as, bebias. Uma vez pela volta das tenindades, o velho voltava do trabalho, posou-a enxada no canto da choça, sentaram-se à mesa frugal, não comiam, preocupados com uma angústia que se não atreviam a confessaram ao outro. Afinal, o avô perguntou-lhe com uma dosura inestível. — O que tens? — Ela perrompeu neste instante, em uma torrente de lágrimas irrepressíveis. Ia para falar, os silúcios intercurtaram-lhe a voz, atirou-se ao pescoço do velhinho, estreitou-o assim, sem poder falar. Era o maior golpe que o desgraçado soldado experimentara, e o último que lhe abalava a vida, compreendo-o tudo. Traduziu as meias palavras da queixa dolorida, e soube que o filho do seu protetor fora o seu algoz. Não podia acusá-lo, vingar-se, era uma horrível colisão de deveres. Ficou com a imobilidade do espasmo, ir-t-o, como o bonifácio oitavo, diante da multidão que ia para despedaçá-lo. Sentado à mesa, como desde o assombro, assim permaneceu a noite toda, até que no outro dia deram com ele regelado o cadáver. O desespero das implicações do desgraçado da terra de Urus, teitado-o sobre o motro, coberto de lepra, e vergonhando-se da luz, desejando o advertido sepulcro por berço e por sei o que os condeça a poderidão e os vermes da terra. Todo estecioso da imensa agonia da alma que se levanta até Deus e na sua fraqueza lhes prova a desigualdade da luta. É uma das mais completas a primeira manifestação do poema interno da agonia. A correntado sobre os fragmentos que te serviram de leito prometeu vencido a força e a violência guardaram os sarcasmos para a hora em que as extorsões com vulsas não abdrontam os algoses. Deixaram-te aos abutos famintos, frustigados dos ventos, mas ao menos o turbilhão erguia o grito da ameaça. O orvalho das noites refrescava-te o ardor da raiva, e o oceano consolava-te porque te dizia, prometeu, mesmo pergado contra estas rochas, sabes falar ainda com liberdade. Deus banido, os outros Deuses feriram-te porque nos alentaste a vida com a esperança. Se é de força ou sofrimento, compra-se a fatalidade. E eles não conheciam as dores fundas, que se não veem, que matam netamente. As dores da alma não as conheciam, por isso não as inflingiram. As grandes obras da arte, Job e prometeu, foram os que fizeram sentir no mundo as maiores dores, mas a dor moral que os deuses antigos desconheceram, a dor muda, essa é uma criação do homem, o maior inimigo do homem. Fim da secção 13, gravado por Sandra Luna. Sessão 14 de Contos Fantásticos. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Gravado por Jorge Luiz. Contos Fantásticos. DTO Filobraga. Aquela máscara. A dor transforma-te. Estados desconhecido. Já não tens o entendimento e a vivacidade dos dias da tua alegria. Que desastre repentino te deu essa imobilidade do espanto. Desfolharam-se tão cedo as flores da tua primavera. Estão desbotadas as rosas de tua face, extinto o fogo desses olhos que davam alma a tudo quanto dizias. A tua alma expandia-se. Mostrava-se franca como a verdade. Iluminava-te o rosto como um sol rutilante na imensidade tranquila do mar. Eres exaltado? Febrilmo que sentias. Cada palavra tua era o esto de uma paixão latente. Tinhas o segredo da fascinação, a magnanimidade do herói e a impenitência do ergotista. Eras a um tempo ser afim e demônio. Podias transportar ao sétimo céu ou atirar ao baratro a mulher que te seguisse. Tinhas a consciência da força e rias-te de todas as mulheres. Não te afligia o amor. Ainda era cedo para pensar nisso. Se a que se pensa quando nos atiramos à luz que nos deslumbra. Comparavas a sociedade a um oceano revolto. E só tinhas em vista levar o teu baixelo a Porto Seguro. A estrela que te guiava, a monção fagueira que desfraudava aos pontos do céu à tua vela branca que havia de ser, a não ser o amor. O amor era um pequeno móvel para ti. A ambição dava-te maiores impulsos, querias ser grande e dominar absorver os outros. De fato, tinhas em ti um poder assimilador, reduzias os outros a ti. No meio dos caprichos da tua individualidade altiva mostravas grandes verdades. Eras todo sensualista. Cercavas a vida de prazeres, na só daqueles que te proporcionavam os recursos infinitos da inteligência. Para ti, a arte era mais do que todas as ciências do mundo. Era a síntese suprema das faculdades do homem, porque é pela arte, que ele adquire a consciência de si. A ação justa, não a conhecias pela harmonia dos princípios eternos da justiça, era preciso sobretudo que fosse capaz de produzir uma obra de arte. Todas as tuas posições eram esculturais. Podiam se reproduzir no mármore. Não era a afetação que te levava a este estudo. Eram as tuas ideias da euritmia, a necessidade de completar as expressões de tua alma num movimento exterior que mais a significasse. Aqueles que não compreendiam isto, que se riam e violavam os encantos da plástica, chamavam-lhes Verna, um nome insultante. Conte mostravas a sua incapacidade para sentirem o dela. Dotado desta serenidade impassível, que tem o homem verdadeiramente superior, às vezes não sabia, porque deixavas um instante de ser bom. Não se te dava de sacrificar os outros com tanto que te engrandecesse. Parecia um egoísmo revoltante. Tu não professas a igualdade. Os vernas existem para que em tu lhe avala em que o herói poderia cair. Isto é assim, já vez que te conheço. Para que te escondes agora? Por que me não contas a ansiedade de todas as tuas dores? Eu sou incapaz de te humilhar com a minha compaixão. Se te custa, não me digas tudo. Deixe-me adivinhar. Precentira-o mais. Temos em tudo a necessidade do indefinido. As grandes dores são como as lágrimas, são mais ardentes à medida que se repressam. Eu tenho vergonha de te não haver descoberto a mais tempo o laboro exterior que se tem operado em minha alma. Amo esta palavra de estudo. A minha agonia provém do meu orgulho. É um golpe que dói sempre e eternamente, que me faça ser mal, vingativo e me dá força para esmagar os outros. Em mim, o orgulho é o móvel de todos os grandes sentimentos. É ele que me pôde fazer mais do que homem. Tu sabes perfeitamente a minha vida. Tem sido até hoje um combate incessante. A aura pequena que me cerca, o favor e a consideração que tenho tem sido uma conquista infatigável, como aqueles combates sangrentos da velha tática nas minas e contra minas das portalesas. Detestei a família em que nasci, porque foi a primeira que me humilhou. E me queria igualar. Não imaginas que esforços inauditos para conseguir uma diminuta independência a custa de um trabalho insano, o trabalho da inteligência. Que ninguém reconhece que se não paga. Depois, de me envolvido na alta sociedade, ter de competir e de mostrar-me forte, não querer que ninguém adivinhasse a minha indigência. Não sabes o que é voltar alta noite do ruído de uma grande festa e atirar-se um homem de cansado acima de uma enxerga lastrada em uma mansarda loubriga, depois das mais brilhantes ovações, depois de ter aspirado perfume quase celestial da glória. Quantos naquela noite não emvejariam a minha transfiguração, sem saber que o tabor por onde subia era semeado de cargos que minhas sanguentavam. De um dia para o outro, me vi cercado de glória, falava-se em mim, queriam ver-me, estava em moda, era recebido como príncipe, festejado, seguido. Explicavam a distração contima que me tornava alheio a este conto perene pelo êxtase da alma, pela abstração contima do espírito pairando entre o céu e a terra. Não era assim, lembrava-me o passado, a miséria e o abandono do dia de ontem, e doia-me o contraste. A glória, só por si era pouco, não me saciava, queria bastante glória, mas paradala. Tinha necessidade de encontrar uma pessoa no mundo que vivesse da minha vida. Para mar, tinha os tipos da minha fantasia, desenhava-os a meu capricho, como queria, puros como ofélia, dedicados como greselides, minhas, minhas, como o da velha warorma. Mas os dias corriam sem novidades e impressões, e os tipos arcangélicos que me cercavam, que evocavam dos abismos, da imaginação ardente, desamparavam-me, como as filhas do rei lear. Lembras-te do quadro gigante traçado pela audácia de Shakespeare? Quando o velho pai, com as cães flutuando ao vento da tempestade, no inverno, caminha desolado no seu abandono? As filhas da minha imaginação desamparavam-me. E o tédio da alma era o deserto glacial em que me havia perdido. Eu sentia em mim bastante fogo, muita vida, para dá-la a quem viesse com passiva, e não soubesse mesmo confessar o seu amor. Havia de interpretar cada olhar como uma aurora que se abre, cada sorriso como uma catarata de luz que nos envolve, nos confunde no infinito. Criaram um longo sonho de amor. Bele, bele, quanto sabia que era impossível realizá-lo no mundo. Por fim, convencime tanto da verdade que o julgava possível. Conheces esses sonhos dos nevoeiros do Norte quando a undina se confunde na serração e o desejo venente de vê-la, de abraçá-la, começa pouco a pouco a dar-lhe forma, a vestilha de realidade, até que um dia se sente nos braços daquele que a trouxe um momento à existência pelo ardor da aspiração, foi como encontrei a mulher, que primeiro me falou de amor. A confiança dela fez-me grande. Dísse-me que não queria a minha glória, que antes me queria o obscuro para ter de amar só a mim. Teixei-me levar por aquelas palavras que eram uma música celeste. Quando já não podia resistir a mim mesmo, o orgulho atacou-me de frente. Disse-lhe, então, que era impossível o amor entre nós. Rica, bela, não podia ser amada desinteressadamente ao menos via de público. Tinha vergonha que dissessem que a amava pela fortuna que possuía. Esmagava-me esta ideia, viu, do senso comum. Desde esse instante, procurei combater-lhe o sentimento puro que me revelara. Descobri-lhe uma rival com quem ela, apesar de todos os encantos, não poderia competir que a deixaria na sombra estiolar-se enquanto se aureolava de luz, se dava a adoração de todos. Era a arte, a arte. Quando lhe descobria esta atrocidade do egoísmo, em vez de desmaiar e desvalecer, como aquela ingênua e tímida do Auzela que se prostra ante a majestade olimpica de Getty, repelida pela sua rival, a arte, que ela não sou fora do seu tempo. Pelo contrário, se enlaçou a mim com uma candura infantil, despreocupada? Beijou-me em delírio, segredando-me com uma voz que se coava por mim que me vencia, o que é a arte sem a realidade. Depois disse-me com a voz langida, frouxa, impensada como a melodia de uma arpa e olha. Eu pensei que não tem uma beleza que deslumbre. Nem ela existe, senão para exprimir algum sentimento. O que agora se passa em mim é uma verdade. É por isso que as outras me chamam bela. Se eu tivesse uma correção de formas como um mar muriantigo, tinha medo. Sabia que não era mar a por mim, que me adoravam os contornos da plástica. Gosto mais de ser como sou. Posso ser amada com mais verdade. Sentia-me mais do que Deus. Ele nunca teve uma adoração assim. Tinha vontade de precipitar o tempo e chamar-lhe minha. O amor ia crescendo de dia para dia. Diante da mulher que eu sonhara, era preciso mostrar-me grande para merecê-la. Eu pensei que a minha família há de combater o nosso amor, que importa. Tenho medo de não poder lutar. Se me violentarem a casar com outro, tens direito a reclamar quando quiseres o teu amor. É impossível. Nunca. Essas palavras na boca de qualquer era um fames, abjetas. Ditas curtim, são uma dor funda. A abnegação de quem não sabe resistir. Eu pensava em alcançar uma posição social à custa de todos os esforços, depois iria pedir a sua mão de esposa. O sucesso está em não precipitar o tempo. Confiava na minha vontade inabalável. Num instante, desampararam-me todos os planos de felicidade. Vi-me só. Não sei mesmo a quem acuse. Seria por força minha se eu pudesse ser infame. Ninguém mentiu. Perdi-a para sempre. Entre nós ergue-se um impossível. Eu nunca duvido do seu amor, mas de que me serve agora que é já realmente de outro homem? Não sabias que estava já casada? Não sei como explicar isso. Ela tinha um primo, o único herdeiro de um título das grandes riquezas de sua família. Era a última pessoa que restava. Aquítico, infesado, com a doença hereditária, que foi levando um após um os seus irmãos. Voltada de uma viagem pela Europa, ele mesmo chegar a esquecer-se do prazo fatal e estava imposto pela doença. Apaixonou-se pela prima, pediu-a, dizendo que não queria deixar extinguir-se o nome de sua casa. Acederam imediatamente. A vítima inocente não pôde resistir a esses combates domésticos de todos os dias. Deixou-se levar, como o cordeiro do sacrifício, via pela última vez, no carro com o noivo. Sentime pequeno e envilecido, parece que me enterrava pelo chão. Depois não tive coragem de aparecer, temia pelos epigramas dos outros. O orgulho é meu maior algoço, devora-me como um cancro. Sinto-me mal com vontade de esmagar os outros, não cumpriendo a generosidade. Esse desgosto fez uma alteração profunda em minha vida. Nunca mais posso falar verdade, porque me mentiram no momento mais santo da vida. Sinto-me com a imbecilidade do assombro. Estou estúpido, sou um envólucro vazio abandonado pela borboleta. Como uma concha atirada do fundo do mar imenso a uma praia deserta. Aposta-se de mim um desespero insofrido ao lembrar-me que ainda sou criança e que tenho de arrastar uma vida herma de todas as esperanças. Eu pensei que não é antes que não é imaginária a tua dor. Pastolhar para a tua face tem empanado o brilho da mocidade. É como um lago que vai perdendo a limpidez e que as bafagens mornas evapora. Eu queria saber consolar-te e senti humilhar. Pensei que é muito difícil. Não achas a mínima distração onde os outros encerram todos os seus prazeres. Deixa que a tua indiferença te leve. A mulher que amaste hoje condessa e abre os seus salões aos amigos que festejam os anos de seu marido. Vem comigo, não vale de máscaras. Ninguém te pode descobrir. Eu apresento-te com um amigo íntimo. Tu precisas cautelizar essa agonia. Vem vestir-te. Pela volta das 11 horas da noite os dois máscaras foram introduzidos na sala do baile. Era mais vivo o estridor das valsas, as cores deslumbrantes, as pedrarias, os reflexos da luz, a confusão e o delírio, os pares enlaçados em um volteio frenético tornavam comunicativa com russa tamanha alegria. Entraram desapercebidos sob dominós singeiros. Debaixo de uma máscara de setim, ninguém sabia que andava escondido em grande desgosto. A máscara servia mais para não deixar ver aos outros aquela tristeza funda que não era para ali. Ia pelos salões olhando, seguindo, como quem caminha nas trevas, cada voto que passava gracejando, rindo, distraído, parecia-lhe uma larva errante num páramo deserto. Tanta mulher bela, tantas palavras de amor, vibradas tremendo em nenhuma sombra leve de verdade. Como os homens se alegram quando sabem que estão entre si a mentir, nessa noite a condessa estava arrebatadora de encanto. Acabara de tirar a máscara nesse instante e o calor que lhe apoiava a face dava-lhe uma cor laciva de endoidecer, o cansaço, os lábios entre abertos que estavam como pedir beijos, tornavam a lânqueda, voluptosa, como a Uri mais ideal dos sonhos do profeta. Calhiam-lhe algumas tranças desprendidas do fragor da dança sobre os ombros alabastrinos como uma travessura, como os cabelos de uma odalícia que se levanta do banho em balçamado e tépido. Uma das rosas da sua grinalda caiu casualmente no chão. O olhar mais ardente e expressivo de uma mulher não podia ser tão fatal como a queda daquela rosa. A máscara de Cetim aproximou-se misteriosamente e ergueu-a do chão. A condessa seguiu avagarosamente com a vista e esperava que a flor lhe fosse restituída. O máscara escondeu em si e confundiu-se nos grupos que se cruzavam. Ninguém deu por isto. Depois, a orquestra rompeu com as notas estridentes e repentinas de uma contradança. Dignance vossa excelência dá-me a honra de ser meu par, disse o máscara de Cetim, aproximando-se levemente da condessa. Com tanto que diga para que escondeu a rosa se escondia a flor, temia que acalcar-se aos pés. Custava-me tanto ver esmagada a imagem mais triste de minha alma. Apenas proferidas essas palavras com a voz abafada e trêmula acondesse-me eu-se de súbito, esitando-se deveria ouvir uma confidência que a comprometia. O máscara de Cetim deu-lhe o braço e foi colocar-se ao fundo da sala diante do seu vis-a-vis triunfando daquela irresolução. E o que pretende fazer dessa flor? Guardá-la. A sua determinação leva-me a perguntar quem lhe deu direito para tanto. Não devo dizê-lo. Ordeno. Não é justo satisfazer todas as indiscrições, principalmente quando complete a frase. A ingenuidade de criança. Diga tudo. É irresponsável pelo passado, não compreendo. Retorque a acondessa, fitando a máscara, procurando em vão surpreender debaixo dela quem seria capaz de falar assim. Um misto de terror e de curiosidade embarassava, não sabia o que devia fazer. Depois de alguns instantes de silêncio disse quase em lágrimas, tem um medo de si. Ó, deme essa flor. Nunca. Exijo. Tornou a condessa com a vossa unida, sentindo-se dominada pela fascinação do desconhecido. Aqui está a rosa, disse o máscara tirando do ceio a flor quase em urxa. É impossível entregá-la. Eu posso exigir mais empaga dela. Posso exigir tudo. É uma promessa inviolável, como juramento. Um dia, a mulher que eu amava no extremo de sua vertigem e loucura por mim prometeu ir até onde eu estivesse e aí ia entregar-se-me se soubesse que eu tinha a vida contada por instantes. E havia de sair deste mundo sem abraçá-la, ao menos uma só vez como minha. Os desgostos têm me devorado lentamente a existência. Precinto a cada instante em mim a frieza do sepulcro e não soube ainda erguer a voz e reclamar a promessa fatal. Nem eu a quero. Pastou-me o vila para antecipar no mundo todas as venturas do impírio. Deseja a rosa ainda do senhor de Laceran. Volveu a condessa com a voz dourida e com uma delicadeza inissedível. Se a flor que deixou cair está cheia de espinhos, não me atrevo a entregá-la. Dou pela rosa a única ideia que me podia fazer persuadir que ainda vivo. É uma troca generosa, aceita? Um dia a mulher que eu amava conheceu a desigualdade da nossa posição. Disse-me de um modo que só ela saberia dizer sem macular a ingenuidade de sua candura. Se me violentarem a casar com outro, tenho direito a reclamar quando quiseres o meu amor. Seria uma infâmia vir lembrar-lhe uma palavra proferida no momento mais exaltado da paixão para perdê-la por um capricho. Não vale essa promessa. Agora, ainda quer a flor? Oh, não, não, acudiu a condessa. Represando as lágrimas que lhe inundavam os olhos cintilantes. Eu não sei o que era agora. Ninguém podia falar-me assim a não ser... Fale-me, eu estou conhecendo essa voz. É impossível que não seja. Não sabe como é horrível essa incerteza. Não julgo capaz de atrasar-me. Erga uma ponta da máscara, deixe-me vê-lo a mim só e fico descansada. Eu não podia atrasoá-la, nem mentir-lhe. Sou quem imagina. Vim para vê-la pela última vez, porque me sinto acabar. Estão contados os dias da minha vida. Passo com as folhas deste inverno. Bem o conheço e resigno-me. Não pensei que o primeiro amor que se tem na vida poderia ser tão funesto. Oh, não fale assim, que me mata. Eu tenho remorços de não ter lutado mais tempo. Não tive culpa. Minha família quis a minha infelicidade. Eu amo-o, porque não sabe acusar-me. Quero vê-lo, já que não é possível mais. Tire, por um instante, a máscara. É o que ouzo pedir-lhe. Eu tenho medo de arrancar a máscara. Está pregada, com o suor frio que me escorre da fronte, para que me quer ver, estou tão demudado. Não sou o mesmo. Deve ter o horror de mim, estou quase esqueleto. Por um instante só. Quero vê-lo, afaste um pouco a máscara. Neste instante, a condessa volto a face de aterrada. Contemplou de relânsios estragos que uma dor lenta fizeram sobre as faces tão animadas que primeiro refletiam os seus primeiros robores. Fez um esforço inaudito para suster-se. A máscara de Cetin deu-lhe novamente o braço e foi sentá-la, no mesmo lugar onde tinha caído a rosa da Grinalda. Depois, segredou-lhe umas palavras de abnegação e bondade. Esta rosa é a primeira que há de reflorir sobre o meu sepulcro. E saiu. A noite ia remota. Os alvores da madrugada lutavam com as luzes barças das salas, o acordar da natureza com o ruído vertiginoso da festa. O tédio e o cansaço traziam a desanimação, como acaba sempre o baile mais esplêndido. Apesar da impertinência de haquítico e da estupidez vinculada na sua descendência, o Conde tratava perfeitamente sua mulher. A causa desse respeito provinha da desigualdade, da força de inteligência, da graça com que ela se tornava interessante para todos. Admiravam-la. E esta veneração refletia-se um pouco sobre o marido. O Conde sentia que sua mulher lhe dava importância que não tinha por si. E respeitava também. A alegria com que ela andava sentia-se mãe, tinha vontade de amar. Dera-lhe Deus um filho, uma alma para o seu amor. Parecia-lhe que, ao beijá-lo, ao tê-lo sobre os joelhos, se esquecia de tudo, de um passado feliz, de uma união forçada, do vazio da existência, mesmo daquela noite ligeira, em que contemplou as ruínas que fizeram e que lhe deixou recordações cungentes infinitas. Depois, a lembrança do passado, o amor, o primeiro, o puro, o íntimo, vinha unir-se a esta ideia risônia de ser mãe, que a fazia esquecer-se de tudo. Pobre mãe. O Conde preocupava-se apenas com a existência de um herdeiro. Era o que bastava. Almas vis que destroem o que há de mais santo na vida pelo interesse mercenário. Doente no seu amor, a mãe sentia-se cada vez mais compassiva. Lembrava-lhe a rosa que lhe tinha caído do cabelo, o cavaleiro que lhe fizera a despedida para o sepulcro, e esta saudade começou vagarosamente a influir, a exercer uma ação misteriosa sobre o fé. Não é estranho esse fenômeno maravilhoso em fisiologia. O segredo da calipedia das mães gregas consistia em contemplar estatuas admiráveis, cuja beleza se refletia depois nos filhos. Passados meses veio a luz a criança. O Conde andava louco com o nascimento do filho. A medida que os traços da fisionomia se iam precisando, a criança parecia-se menos com o Conde. Ele começou a observar isto. Não se atrevia a fazer uma acusação. Era impossível. Depois as desconfianças tomaram corpo em sua alma quando viu que a criança se parecia muito, muito com o rival que preteria. Com a maligridade assintosa de achacado, foi torturando com esta atrocidade a tranquilidade de sua esposa. Ela, quanto mais se refugiava no passado, tanto mais viu o filho representá-lo diante dos seus olhos. Não sabia defender-se, a inocência não se preocupa com argúcias, não quis resistir e deixou-se bergar pela dor. Foi a definhar-se lentamente no sofrimento mudo desta ímpia injustiça. Assim, a rosa que refloriu sobre um sepulcro que, intensadamente abrira, veio cair desfolhada pelas virações da tarde sobre a terra fresca que acabava de acobrir. Fim da sessão 14. Sessão 15 de Contos Fantásticos. Esta é uma gravação LibriVox. Todas as gravações LibriVox estão em domínio público. Para mais informações ou para ser um voluntário, por favor visite LibriVox.org. Contos Fantásticos, de Teófilo Braga. A rosa de Saron, poema em prosa. 1. Era noite. O som do sino corrido ecuara pela judiaria. Emudeceu como se as passadas lentas de um convidado de pedra troassem no meio das risadas de um festim. A alegria e o ruído do trabalho suspenderam-se. Os mesteirais e homens de ofício fecharam as portas. Os cristãos, odiando a raça maldita, separaram-se, deixando-a ao medo da noite. Então, na pequena casa do judeu, acende-se à luz do lar, cansado de receber insultos durante o dia, de ver em roda de si a vileza e a traição, a lei e o fanatismo a ameaçá-lo. Esquece por um instante os planos da sua indústria, os recursos com que produz o ouro e os capitãs com que há de comprar a sua segurança. E entra no foco mais intimo da família. Entra prostrado, banhe-lhe o suor às faces, traz o desgosto pintado na fronte encanecida. Vem afadigado das longas migrações, amedrontado pelos terrores das grandes crises do Estado. Ao asilar-se no remanso da casa, entra como o errante do deserto em um oase desconhecido. O semblante tranquilo da esposa lembra-lhe o tipo de ester da Sulamite, de Débora, da Sibila palestiniana e abraça com a sofreguidão com que umas falsas recequidas se descendentam em uma nascente viva. Vem depois os filhos, debruçam-se-lhe dos ombros, prendem-se-lhe as pernas, enlaçam-se em volta do corpo. E nessa hora, o Judeu sente-se outra vez forte para todas as lutas, para todos os opróbrios, para todos os vexames, com alma para afrontar a miséria e o queimadeiro. Fala das tradições de Israel, da sua migração através dos séculos, da terra prometida e do Messias, não o ídolo papal que se impõe pela fogueira, mas a boa nova da igualdade e da liberdade humana. 2. Na judiaria, habitava um velho negociante de joias e pedrarias. Quando algum potentado casava, mandava sempre ali escolher o presente da noiva, a compra de corpo, o dom da manhã. Ele tinha as pérolas das mais lindas do fundo do mar. As rochas mais encantadas do oriente tinham entregues ao joalheiro os brilhantes facetados da água mais límpida, topásios, esmeraldas, adereces, diademas. Nunca o tesouro da senhora de Veneza reuniu riquezas de tanto gosto e primor. Viera de Espanha no tempo da grande expulsão dos judeus por Fernando e Isabel. O faixo de Torquemada alumiou-lhe o caminho de Portugal, terra da tolerância e da paz. O clima, o ar, a doçura do céu lembram-lhe o oriente. Ele ama, como o filho, a boa terra alusitana. Voltava do trabalho a hora do sino corrido. Deixava o tesouro que faria inveja de bastante estronos, mas vinha a ver outro tesouro, o mais querido e estremecido, uma filha de 15 anos. Chamava-lhe o bago das vinhas de Engade. Chamava-lhe a rosa das campinas de Saron, irmã gêmea da filha de Gefté, pura como Débora, deslumbrante como a Sulamite. Três O pai entrara para casa, veio a filha abraçar-lo quase a porta. Se o bom do velho não recearia que lhe descobrissem essa flor escondida, esperava-lhe a tranquilidade do lar, os risos e folguidos das outras crianças faziam-lhe esquecer-os a pupus e maldições da Gentália. Jogral de um povo rude, o lar tornava-o um patriarca, um levita, sacro-santo como moiseis descendo o monte do Senhor. Sentou-se de cansado. Tinha perto de Silgemara. Ao lado, vinha a sentar-se a filha, Ebla, assim chamada do nome da Lua, como conta o velho livro de Enoch. Ebla falou-lhe nunca mais tornaremos a vercião e os túmulos dos profetas nem escutaremos o sussurro dos nossos rios. O pai, enquanto as outras crianças brincavam, poisou o dedo sobre o verso do Gemara. Volveu-lhe um sorriso doloroso. Virgem do coro das donzelas de Siam, os nossos filhos continuam a nossa existência na terra. Assim como castigo vem dos pais sobre a cabeça dos filhos, o Senhor também recompensa nos filhos os bens que os pais tiverem merecido. Há quantos séculos andamos longe de Siam bendita, eu sinto que os meus não pisarão o solo da terra prometida, mas vejo-te ao meu lado, como a flor que brota de uma ruína. Eu não poderei entrar na cidade dos profetas, serei como moiseis no alto de um barim, mas o Senhor deu-me uma esperança, fez-te nascer em meu lar, filha. Assim o fanatismo e a atrocidade me não arranquem a vida. Uma noite eras tu ainda pequenina em Toledo, à noite e escura e carregada, chuvia, cruzavam-se os raios, soou na judiaria uma voz sinistra. Às 11 horas do sino em Pedral, a hora em que devíamos abraçar a religião de Cristo, seríamos lançados nas fogueiras das praças, ou abandonar para sempre a formosíssima terra de Espanha. Os meus tesouros lá ficaram e dei-me por feliz em trazer-te comigo. Portugal anda em entregas descobertas e aventuras do mar. Os ódios de raça ainda cá não tinham sido exaltados pela classe dos raios. Trou-se-te ao colo e tu me deste animação e alento na fugida. Ó, meu pai, Acudiu Ebla, passou hoje pela nossa porta uma cigana cantando romances e seguidilhas de Espanha, e pedi-lhe para ela cantar. E que ouviste, interrompeu o judeu aterrado. Ela contou-me que o rei Dom Manuel vai em breve casar com a filha da bela católica. E que ela só aceita a mão de esposo com a condição de desterrar para sempre os judeus para fora de Portugal. E acompanhava notícia com a cantiga castelhana. É, Arudios, a Enfardelar, los reyes mandan pasar la mar. O velho judeu ficou assombrado. Fechou o Guemara e repousou a cabeça sobre o livro. De repente, sentiu-se no ar pela Mouraria o som seco e repetido de uma matraca. E de espaço a espaço a voz do pregoeiro das justiças Bradar. Ordem del rei para os judeus de Lisboa se apresentarem na alvorada com uma dança judeinga, guisos, touras e gnolas para irem receber o séquito da nova rainha. Sofrerá pena de morte o que levar armas consigo. O rabi da judiaria irá ser o destino a troco da paz. E levantou-se com o aspecto venerando de sacerdote magno e foi sacudir a sua vestimenta de guisos, procurar a palheta enquanto esperava que o castelo era o que era. O castelo era o que era, o que era, o que era. Para palheta enquanto esperava o toque da alvorada. Quatro. Lisboa tumultuava em festa imensa. Arcos e flores salvas de artilheria, estandartes, músicas anunciavam o dia da chegada da infanta dona Isabel, mulher do monarca venturoso. Já se sentia o estrépito do cortejo real. Pelas portas da cidade vem entrando as danças dos mesteirais. Primeiro vinha folia com gaitas e pandeiros a velha portuguesa, dançando em volta de um tambor. Trazem guisos nos pés, cantam letrilhas de folgar e saenetes galantes. Os guisos dos artelhos, no reteninte som, confundem as coplas. Congentiu a demanduar, volteiam lenços acenando. Venham depois a carraquiska, a dança dos barqueiros e mariantes dos galões do tejo. Trazem andando um balanço, que imitam bambula dos pretos, aprendido lá nas conquistas. Vai passando a cativa, uma outra dança de agrilhoados moros, bailando aos modos da salé, vão confessando preito a nova rainha. Já vem perto a gitana, toda feita de ranchos, de raparigas vestidas, de variegados panos, cintos de ouro e vermelho, voam-lhes as roupagens com o vento cruzando facas entre si, ao doce báelo da morisca que os sentidos fez perder com a trisca dos volteios. Eis que chega também a dança judenga. Os apupos do povo, a levantaram se furiosos, chamando-lhes traidores. As vaias e as pedradas eram pelo ar sem conto. A plebe desenfreada tira-se de rodão sobre a judenga ao entrar da cidade e abafam as queixas dos oprimidos com risadas. Vinha na frente o velho rabi dirigindo a guinola e toura quando um malvado lhe arrepela as barbas brancas. Os olhos do venerável velho chamejaram de indignação e vergonha. Levantou a palheta de bobo que bambuava nos ares e descarregou-a na cabeça do atrevido com a mesma outiveis de ânimo do velho côncil da cadeira curu. O vilão caiu por terra e lá ficou calcado aos pés da multidão que se atropelava e ruía furibunda sobre a desgraçada dança judenga. O velho rabi fugiu a todo custo. A multidão precipita-se após ele, gritando, chamando-lhe refe se assassino. A noite vinha descendo e protegido pelas sombras do crepúsculo se alivrando dos golpes que ele atiravam. O velho ia, quase exausto. A turba que o perseguia ia hariando após ele. Tia poucos o seguiam. Mais um esforço e ficaria salvo. As pernas parecem falhar-lhe. Falta-lhe o ar sem te vontade de atirar-se ao chão e deixar-se retalhar. Mas um raio de luz e de vigor lhe atravessou o espírito. Lembrar-se de ebola de sua filha. Ia o velho rabi a entrar já na judiaria. Estava quase a porta de casa, quando um dos poucos populares que ainda vinha atrás dele lhe deitou a mão. Inesperadamente veio-lhe um socorro imprevisto. Um donzel do séquito do príncipe Dom Afonso e que andava ainda triste com a morte do seu jovem amigo, o impulso do bem e defendeu o velho judeu. Desembanhou a espada e os populares retiraram-se. O rabi bateu a porta, abriram. A luz de um candil viu o moço cavaleiro, a cara mais linda de Nazarena, os olhos mais longidos que não teria a sua lamite, o sorriso mais puro, a graça, a meigice, a expressão de Kirubi. Que contraste. A rua, o gênio do mal a segui-lo. Em casa, o anjo da candura a alumialo, a inspirar-lhe serenidade. O velho rabi vinha insanguentado e roto. Ao receber o abraço de ebola, tirou-lhe do pescoço um colar de pérolas e veio dá-lo ao desconhecido. O moço cavaleiro beijou e tornou-o a entregar. Quem és que te mostras tão generoso e cavaleiro? perguntou o rabi. Doutelo e a Deus. O moço cavaleiro perdeu-se na sombra da noite. Aí dele, se a essa hora, entrasse em casa do judeu. A lei era implacável. Condenava-o a pena do fogo. O velho rabi sentou-se o fegante, com a cabeça encostada aos ombros da filha. Quis começar a falar-lhe, mas as lágrimas e os soluços irrompiam frequentes. Ao fim, o cabras e contar-lhe o sucedido. Oh, meu pai, parece que os nossos desastres não acabaram aqui. Hoje passou a gente a gelosia, uma cigana e parou a cantar. E dizia que é o rei Dom Manuel casando com a Infanta de Castela. A primeira promessa do seu Doute era atirar aos judeus os filhos de menos de 14 anos e batizá-los a força e matar os mais velhos e polos fora de Portugal. Filha, é o céu que manda esse aviso. Tu forste a minha providência e desceu a um subterrâneo da casa e lá se entreteve sozinho, dispondo as suas riquezas para a hora da expulsão. Ébola ficar por instantes só, revolvia na mente o dito da cigana. Nas cantigas, a cigana disseria-lhe mais coisas, que um cavaleiro moço e formoso que por ela seria capaz de abandonar a religião enquinaceira e segui-la até os confins do universo. E que, se um dia visse um moço trigueiro de bigode preto e olhos vivos, fazcantes, era Dom Telo aquele que a adorava. Ébola atorna a mente esta lembrança. Lembrou-se que Telo, o moço cavaleiro acabava nesse instante de salvar o pai. Nasceu-lhe na alma um amor repentino. Feio-lhe uma vontade de vê-lo, de lhe falar. Notou a generosidade de não aceitar, mas beijar o colar de pérolas. Solícita e a medo assumou a gelosia. A luz do candil refletiu-se fora através das grades da adufa. Sentiu um espaço na rua. Depois, uma voz manse e suave que proferiu no silêncio da noite. Ébola. Os sons entraram na alma da Donzela. E, obedecendo a fascinação daquela voz, lançou a cabeça de fora. Viu na sombra um vulto que a irradiação lhe iluminou como a imagem vaga descrita no cantar da cigana. Aquela voz, como vibrada por um verdadeiro amor, disse-lhe com o império de uma vontade irresistível. Vem. Ébola desceu em cabelo e se envolver em um abraço apaixonado, veemente expressivo. Era a primeira vez que sentia o amor. Deixou-se levar sem saber porquê nem pra onde. Naquela noite, com as festas do casamento de El Rey del Manuel, as portas da judiaria ficaram abertas. Ébola e Don Telo afundavam-se na escuridão da noite. Quando entra na judiaria o imenso de homens de armas e de cavalo, ia na frente o alcaide da justiça. Ao som de uma matraca restabeleceram-se o silêncio e pela escuridão sombria e soturna da judiaria soava uma voz sinistra como de sentença. Pregão del Rey del Manuel para os judeus, ao toque da alvorada embarcarem para fora de Lisboa sob pena de morte. A palavra morte acendia na multidão um entusiasmo frenético que apupava, ameaçava e esbravejava cantando entre risos alvares e arrodios a enfadelar los reyes mandan passar la mar. Aquele grito sinistro toda judiaria se levantou em peso. O fundo do seu subterrâneo saiu o velho rabi solícito, temeroso mas constante. Ouviu proferir a sentença hominosa chamou por sua filha e foi acordar as outras crianças que dormiam. A mulher voltou apressada do pé dos tesouros tornaram a chamar por ebola o grande ruído das ruas e da multidão nada deixava perceber. Chamou por ebola com uma aflição de morte viram a porta aberta multidão de gente que tripudeava lançando fogo as casas o velho pai parecia um leão ferido a maldição desta raça caiu inteira sobre mim perdi tudo ao levar em mim essa filha a minha condenação a minha morte para salvá-la se há no mundo alguma força superior que seja o destino das couzas javéu jesus a casa ou as potências do inferno conjuro tudo sacrifico-lhe a minha vida a minha sorte pelo aparecimento de ebola de que vale todo esse ouro e pedrarias se perdi ebola levaram a minha joia de mais valia e com ela todas as esperanças e alegrias da minha vida era incomportável a dor do velho ia continuando frenético doido queria fazer-se cristão para procurar a filha quando ecoou de novo a voz do alcaide da alta justiça soou agora o toque da alvorada o incêndio lavra já na judiaria ao embarque ao embarque nos galeões do tejo ou a morte a escolha o velho rabi saiu com sua mulher e dois filhos pequenos levados em tropel confuso e lamentos para o tejo aonde se enchiam os galeões de holanda e ressoava o eco lúgubre los reyes mandan passar la mar fim da sessão 15