 Abschnitt drei von die Ahnen wandt eins, Ingra-Bahn, von Gustav Freitag. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Im Sorbendorf, Teil 1 Auf der Sorbenfahrt hielten die Reiter Abendrast. Die Pferde standen im festen Gehege, Ingramm und Gottfried lagen unter einem Baum, und Wolfram der Knecht bereitete am großen Feuer die Nachtkost. Er trug eine Lederflasche, die einem Schlauch ähnlich war, herzuh. Das Bier ist am Quellwasser gekühlt, Wohl möge es euch munden. Da Gottfried die Flasche danken von sich wies, Sprach Ingramm gutherzig. Als ein wackerer Reisegesell hast du dich seither erwiesen, verschmähe nicht unsere Kost, wenn wir auch nicht von deinem Glauben sind, denn ich merke, in vielem hadern die Menschen miteinander, aber Speise und Trank ehren sie alle. Zürner nicht beim Genosse, ungewohnt ist mir der starke Trank und das Fleisch der springenden Tiere, doch weil es dir lieb ist, will ich dein Mahl teilen, und er legte seinen Brotkuchen beiseite, aß ein wenig von dem Fleisch und Trank von dem Bier. »Sage mir, wenn es dir nicht lästig dünkt, vor Ingramm fort, bist du auch von denen, welche verunrecht halten, ein Weib zu umhalsen? Es ist so, wie du sagst, antwortete Gottfried errötend. Bei meinem Schwert, wunderliche Bräuche, habt ihr, spottete Ingramm. Zwei Sklavinnen halte ich, und wenn mir es gefällt, umschlingen sie mich mit ihren Armen, aber beide gebe ich hin und jedes andere Weib der Erde, wenn ich die Jungfrau gewinne, um deren Willen wir reiten. Gern erfreut sich der Mann seines Lebens, wir anderen sind wie die Vögel, welche lustig singen und ihr Nest bauen, du aber bist wie ein grauer Kautz, der im Baumloch sitzt, und alle Vögel schreien ihn an. Auch meinem Leben fehlt die Freude nicht, versetzt Gottfried lächelnd, froh bin ich, daß ich mit dir reise, wenn du mich auch geringen achtest, denn ich möchte dir helfen, bei einem guten Werke. Was hast du davon, wenn es uns gelingt, die Gefangenen loszukaufen? Ich tu ihn nach dem Gebot Gottes, des allmächtigen Himmelsherren. Ist dein Herr allmächtig, wie du sagst, und gibt er dir Befehl, Gefangene zu lösen, so wundert mich, daß er nicht viel mehr den anderen Wert, Gefangene fortzutreiben. Frei hat Gott die Menschen geschaffen, damit diese sich selbst ihr Schicksal bereiten. Aber wie du die Perlen übersiehst, welche an einer Schnur gereizt sind, so übersieht der große Gebieter alle Taten, ja auch alle Gedanken jedes Erdgeborenen, und danach schätzt er die Tüchtigkeit des Mannes, ob er ihn in jenem Leben heraufhebt unter seine Bank genossen, oder ob er ihn hinabstößt in das Totenreich des üblen Drachen. Darum tut dem Menschen Not unablässig zu sorgen, daß er nach dem Gebot seines Gottes tue. »Wahrlich, lief Ingram, das ist harter Dienst, und wie Knechte lebt er im Zwang, ich aber röme mir den Mann, der den Überirdischen ihre Ehre gibt, aber wo er etwas wagt, vor allem fragt, ob es ihm selbst ansehen bringe und vorteil. Ist nicht auch dir eine Ehre, wenn die Frauen deiner Landsleute danken, daß du sie aus den Mühlen der Sorben gelöst hast, und wenn du die unschuldigen Kinder von den Schlägen erledigst, von dem Hunger und von schmachvollem Dienst unter dem schmutzigen Volke.« Ingram dachte nach. »Es sind die Kinder unserer Nachbarn jenseits der Berge, und manches davon habe ich vielleicht auf dem Arm gehalten, die er aber sind sie fremd, kein Jahr vergeht, wo nicht in allen Ländern Herden von ihnen zu Markte getrieben werden. Hätte ich Gold und Silber, lief Gottfried, alle wollte ich lösen, wäre ich ein großer Held, alle wollte ich retten.« »Wohl erkenne ich, ihr Christen haltet zueinander, wie Nachbarn und Freunde. Mein Vater hat mir geboten, daß wir auch die heiden Frauen und ihre Kinder zurückführen, wenn es uns gelingt, versetzte Gottfried. Dann werden andere gefangen, warf Ingram ein. Dazu sind wir in die Welt gesandt, daß wir die Gebote verkünden des himmlischen Königs, der so voll erbarmen ist, daß er jedem Glück und Heil bereiten will auf der Männer Erde und im Himmel. Wenn erst alle seinen Geboten folgen, dann wird keiner den anderen verhandeln wie ein Kalb oder ein Rind, sondern er wird ihn betrachten, so wie geschrieben steht. Nach dem Ebenbild Gottes ist der Mensch geschaffen, und aufrecht soll er gehen unter den Tieren, welche mit gebeugtem Haupt die Knächtschaft tragen.« Ingram schwieg eine Weile. »Alles rote Gold der Zwerge, von dem sie sagen, daß es nicht gemessen werden kann, würde nicht ausreichen zu einer Befreiung aller Gebundenen, und du, der du unkriegere spist und von Zartem leibe, willst dich solcher Arbeit unterwinden? – Ein Krieger bin ich, du merkst es nur nicht, versetzte Gottfried. Demütig vor meinem Herrn, aber stärker als du glaubst, verzeihe mir her, daß ich mich vor ihnen rühme, setzte er hinzu.« Ingram maß ihn mit den Augen, die zarte jünglinges Gestalt, und der milde Ausdruck des begeisterten Antlitzes bewegten ihm das Herz und er sprach leise. »Viel geheimes Wissen, so meinte auch Bubo, der Bärenführer, ist euch zu teil geworden. Ich fürchte, ihr möchtet es gebrauchen, anderen zum Nutzen oder zum Schaden.« »Jeder man freundlich sein und niemandem schädlich, ist meines Herrn-Gebot, versetzte Gottfried feierlich. Einem Licht in Gott mag dieser Befehl wohl anstehen, war Wolfram ein, der bis dahin am Rhe und Bier sein Bestes getan hatte und sich jetzt zufrieden vor das Feuer streckte. Aber auf der Männererde ist es schwer, mit solcher Leere durch den Wald zu reisen. Glaube mir, fremder, auch hierzulande haben wir übermenschliche, die ganz denselben Sinn haben, den du an deinem Gott rühmst. Siehst du an der Bergleite den vorhangenden Stein?« »Dort,« sagte er leise, »wohnt ein Geschlecht von guten Zwergen, freundliche kleine Leute, nie hat man gehört, dass sie jemandem ein Leid getan. Aber wer ihnen bei der Waldfahrt von seinem Reisevorrat hinlegt, der hat Glück auf dem Wege und schon manchem haben sie zugewinkt und Dürre Blätter und Nüsse geboten. Diese wurden in seinem Reisesack bei Nacht zu Golde. Ist der, dem du dienst, ein Zwerg, so mag er wohl von den Guten sein, denn es gibt auch Arge. Viel Ungehöriges mischt deine Rede, Wolfram, versetzte der Mönch. Der Christen-Gott spendet nicht Blätter und Nüsse und ergibt kein Angebinde, welches das Glück im Hause des Menschen erhält. »Dennoch gibt es solchen Schutz auf Erden,« sagte Ingram. »Ich kenne einen Mann, dem eine Gabe für sein Geschlecht verliehen wurde von den Jigsalsfrauen. Ich kenne die Stelle, wo sie verborgen liegt, und ich weiß, dass sie ihren Segen bewährt hat durch viele Geschlechter. »Oh, traue nicht auf den Zauber!« Mahnte Gottfried Eifrich. Täuschend ist jede Gabe des Unholden. Hochmütig macht sie den Mann und maßlos, bis der Tag kommt, wo sein Hoffen sich ganz eitel erweist, und der Herr ihn demütigt in seinem Stolz. Ingram lächelte. Jeder Berge, was ihn mutig macht, in stillem Herzen. Beide wollen mir als gute Gefährten nicht forschen, wo der andere seinen Schatz bewahrt. Der Tau fällt früh, und morgen reiten wir auf wilden Wegen. Nimm hier die Decke und verhülle die Glieder, da sie dir nicht steif werden in der Nachtluft der Berge. Wecke mich, Wolfram, nach Mitternacht. Am nächsten Nachmittag sahen die Reiter baumloses Land vor sich. Die Stämme waren erst vor kurzem gefällt und an dem Rand des Waldes als Verhau geschichtet, denn noch standen die Stümpfe auf grünen Boden, jeder von jungem Aufschuss und wilden Stauden umgeben, und überall auf dem Grunde erhoben sich die niedrigen Büsche. Als die Reisenden einer nach dem anderen durch eine schmale Lücke des Verhaues gedrungen waren, erkannten sie vor sich mehrere Reiter, welche zuerst das Lärmzeichen anbranden, das eine hohe Rauchwolke empor stieg, und dann von niedriger Anhöhe schreiend und die Waffen schwenkend auf sie zukamen, Männer in langem Graurock von Hanf gewebt und mit Pelz besetzt, obgleich es Sommerzeit war, eine dicke Pelzkappe auf dem Haupt mit Keule und Hornbogen bewaffnet, kleine Behände leiber, breite Gesichter mit großen Schnauzberten und braunem schlichten Haar, wild drohten und riefen sie. Wolfram ritt vor und gab in ihrer Sprache Bescheid. Aus Thüringen sind wir, in Frieden kommen wir, Ingram der Held und ich sein Mann, und der Dritte ist Gottfried, ein Boote des Herrn Winfried. Die Reiter fuhren untereinander und redeten mit heftigen Gebärden, bis einer, der einen Bund Adlerfedern an der Pelzmütze trug, es war's Lavnick, die Nachtigall genannt, weil er bei den Trinkgelagen des Ratis vorsang, zu Ingram ritt und diesen in der Sorbensprache höflich begrüßte. Als der Thüring ihm in derselben Weise auf den Gruß antwortete, neigte der Sorbe sich noch freundlicher und redete so hoch und weich wie ein Mädchen, was der Knecht erklärte, erfreue sich sehr, aber die Reisenden müssten auf ihr Geleit warten, nach Grenzbrauch. So hielten sie, und die Sorben schlossen hinter ihnen den Verhau. »Gleich den Kindern, sind sie, rief Ingram, und wie ein Kinderspiel ist ihr Wall, leicht setzt ein Rost darüber. Aber der Sorbe hatte ihn doch verstanden und antwortete in deutscher Sprache, nur ungelenk. Dich aber weiss einen Tag, wo der Rabe aus dem Land der Thüringe, nicht über den Zaun flog, den das Eisen der Sorben um ihn schloss. »Du hast recht, antwortete Ingram lachend, ich fiel in den Zaun und die Dornen ritzten den Leib. Und beide Männer grüßten einander mit der Hand. So harten die Reisenden wohl eine Stunde, da kam es von der Höhe wie eine dunkle Wolke, ein größerer Haufreiter, wirbelte durcheinander, kleine und freurige Rosses, auf denen die Krieger mit hohem Knie saßen. Von allen Seiten drehten sie sich um die Fremden, die Nachtegal gab ein Zeichen, und vorwärts ging es auf dem kurzen Rasen in hellem Haufen, die Fremden in der Mitte. Vor ihnen bereitet es sich ein weites Tal, mit einzelnen alten Bäumen besetzt, unter denen die Sorbenkrieger und ihre Pferde im Sommer den Schatten suchten. Im Tale war ein Ringwall aus Erde und Rasen errichtet, darin das runde Dorf mit Strohütten, deren Dächer fast an die Erde reichten, wie das Lager eines Heerhaufens lag es da. Ganz in der Mitte des Dorfes erhob sich ein rundlicher Hügel, wieder mit einem Ringwall begrünt, welcher die Halle des Ratis und die Hütten seines Hofes umschloss. Auf langer Stange ragte sein Banner und wehte den Fremden zu. Mit heißen Wangen rief Ingramm zu Gottfried, bei meinem Haupt, wenn ich nicht unversehrt hinausführe, die welche wir suchen, so will ich nicht rasten und ruhen, bis ich brennendes Werk an meinem Pfeil sehe und bis der Pfeil haftet an diesem Mausenest. Zürne nicht in dieser Stunde mein Reisegesell, sondern flehe, daß der Herr uns gnädig sei. Das Dorftor wurde geöffnet, die Reiter stoben durch die Lagergasse und über den runden Platz am Fuß des Hügelts. Dort kauerte am Dorfteich ein Haufen halbnackter Weiber und Kinder, bleicht die Gesichter und verworren das Haar. Ingramm spornte sein Ross und fuhr aus dem Trub auf das Wasser zu, aber die Sorbenreiter verlegten ihm mit zorniger Mine den Weg und fassten die Waffen. »Wir denken, Herr, wer die Ware ergreift, bevor er sie gekauft, zahlt teuren Preis, warnte Wolfram Leise. Und weiter ging es in schnellem Rosslauf den Hügel hinan. Wieder wurde der Balken eines Torres zurückgeschoben, die Rosses stampften im weitem Hofraum, die Fremden wurden zur Halle vor das Angesicht des Ratis geführt. Inmitten seiner Vertrauten saß der Slave auf einem Stuhl mit hoher Lehne und seiten Armen wie ein Fürst, auf Schämeln um ihn her am Tisch die Führer seiner Haufen, die Gesichter darunter mit großen Narben. Der Häupteling war ein starker Krieger, vierschrötig und mit kurzem Hals saß er da, in dem breiten Gesicht standen die Augen schräg. Dünn und grannig war der Bart. Die Fremden neigten sich, Ratis aber blieb mit seinem Gefolge sitzen und bewegte unmerklich das Haupt. »Frage einer denn kater, rief Ingramm zornig, ob es braucht seines Stammes ist Fremde so zu begrüßen.« Der Sorbel winkte einem Mann mit langem weißem Bart, der in der Reihe saß. Dieser trat an die Fremden und begann in deutscher Sprache. »Mein Herr, Ratis, grüßt die machtvollen Herren und ertut ihnen diese Frage. ihm ist berichtet, daß einer von ihnen weit herkommt aus dem Lande, wo der große Herr die Franken auf dem Goldstuhl sitzt, ist einer aus diesem Lande gesendet, der nenne sich.« Der Mönch antwortete, »Ich bin es, Gottfried, der Boote Winfrieds des Bischofs.« Befremdet sahen die Slaven auf den Jüngling in schmucklosem Gewande, mit gefurchter Stirn redete Ratis zu seinem Sprecher, und dieser erklärte, »Meinem Herrn deucht wenig Achtung bezeigen ihm die Gewaltigen der Franken, daß sie ihm einen Booten senden, der so jung ist und in so ärmlichem Kleide wandelt. Ich bin ein Christ und dem Großen Gott des Himmels verlobt, Sünde ist mir ein anderes Gewand an meinem Leibe zu tragen, als dies Herr in der Kleide. Ich komme, ob gleich ich jung bin, weil mein Herr mir vertraut.« Widersprach der Slave heftig zu einem seiner Genossen, dieser verschwand aus dem Saal. »Mein Herr fragt dich,« fuhr der Sprecher fort, »ob du einer von den Weisen bist, welche das Geheimnis besitzen, von Tierhaut die Gedanken der Männer zu erkennen und ob du von denen bist, welche die fremde Sprache verstehen, die sie Latein nennen.« »So ist es«, erwiderte Gottfried. Auf die Deutung des Sprechers wicht der Groll in dem Gesicht des Sorben in einem Großen erstaunen. Der Boote kam zurück und brachte ein zerdrücktes und gebräuntes Pergament. »Meinem Herrn Ratis wird es schwer zu glauben, daß ein Jüngling wie du so großer Dinge mächtig sei. Er wünscht, daß du ihm eine Probe ablegst von deiner Kunst und den Männern, die Gedanken verkündest, welche für den Kundigen auf dieser Haut zu erkennen sind.« Gottfried entfaltete das Pergament. »Zuerst sage uns, warum uns undeutlich ist, was darauf verzeichnet ist. »Es ist Latein,« versetzte Gottfried, »und man muss es lesen können.« Ratis schlug mit der Hand auf den Tisch und nickte zur Bestätigung stark mit dem Haupte. »Du hast das Richtige gesagt,« wiederholte der Mann, »wenn es dir gefällt, so verkünde uns das Latein.« Gottfried überblickte das Blatt, es war die zerrissene Urkunde eines alten Frankenkönigs, welche die Slaven vielleicht bei einer Plünderung geraubt hatten. Der Mönch begann. In nomine dominell sankte et individuell Trinitatis Armen. Indem er sich bei den heiligen Worten verneigte, schlug Ratis wieder auf den Tisch und sprach feierlich zu seinen Genossen, worauf der Alte erklärte, »Mein Herr ist zufrieden, daß du ihm bestätigst, was er schon weiß. Es ist der Brief, den der große Herr der Franken an meinen Herrn geschrieben hat, ein Fürst dem anderen, das er missbillige und abtun wolle die Ungerechtigkeiten seiner Grenzkrafen und das dein Herr meinem Herrn Freundschaft anbiete. Wir wussten, daß dies darin steht, und deshalb freuen wir uns deiner Worte.« So pralte der schlaue Räuber, um seine Gesellen zu täuschen. Bevor Gottfried sich von seinem Staunen erholte, hob sich Ratis, trat auf ihn zu, strich ihm an beide Wangen, als ob er ihn küste, und forderte die Diener auf, einen Stuhl neben den Seinen zurücken, damit der Mönch sitze. »Dich grüßt mein Herr als den Gesandte deines Herrn, und erbittet, daß du Botschaft von dem großen Herrn der Franken verkündest.« »Wenig habe ich zu sagen, im Auftrage meines Herrn Winfried, des Bischofs, und dies wenige ist vielleicht nur für das Ohr des Herrn Ratis, versetzte der Mönch vorsichtig. »Weise sprichst du, Herr Gottfried, einliches der Herren ist nicht für jedermanns Ohr, geruhe zu haren, bis die Zeit kommt.« Da der alte dem Mönch einen Stuhlboot trat Ingram an den Tisch, hob einen leeren Schemel, stellte ihn dröhnend auf den Boden nahezu Ratis, und setzte sich ebenfalls. Schweigend ertrugen die Sorben diesen Eigenwillen, jetzt aber wandte sich Ratis zu ihm, und der Sprecher erklärte die stolzten Worte, »Mich wunderts, Ingraban, daß du kommst, dich an meinem Tische zu lagern, ungeladen und unbefreundet in meinem Volke. Tut dir ein Sessel Not, weil die Wunden dich schmerzen, welche dir das Messer meiner Krieger gehauen hat?« »Geheilt sind die Ritze, und niemand spricht mehr davon«, versetzte Ingram, »die Leute rühmen nicht in Wirt, der den Fremdling zwingt, sich selbst den Schemel zu tragen.« »Lange warst du ein Feind, meinem Volke, niemand weiß, was dich in unserer Halle führt, denn kein Herdenvieh treibst du, wie ich höre, welches die Sorben deinem Volke als Zahlung auferlegt haben. Vergebens müßt du dich, mich durch Worte zu kranken, Friede ist beschworen zwischen den Thüringen und deinem Volk, und friedlich komme ich, wie der Händler kommt zu Kauf und tauscht der Gefangenen, die du auf deinem letzten Zuge hergetrieben hast.« »Sendet dich der Mann, den sie Winfried den Bischof nennen, und hast du dein Haupt in der Not gebeugt unter das Spiel ihrer Finger, wenn sie ein Kreuz machen?« »Ich habe dem Glauben meiner Väter nicht abgesagt, als Reisegenosse führte ich den Mann des fremden Bischofs zu dir.« Der Sorbe winkte seinen Gesellen, allen lag am Herzen, den Handelbald zu schließen, am liebsten durch Auslösung in das Frankenland, denn war der Raub zurückgekauft, dann hatten sie weniger, um Hass und Rache der Franken zu sorgen.« »Meinen Kriegern ist es nicht eilig, den Gewinn ihrer Jagd zu verkaufen, gefüllt ist das Lager mit Korn und Herdenvieh aus den Frankendörfern, und leicht vermögen wir die Gefangenen zu nähern, bis die Händler aus dem Süden kommen.« »Und zu Gottfried gewendet, fuhr er fort. Will der Bischof sich eine Gemeinde kaufen aus den Herden der Weiber und Kinder? Mein Vater erbittet von dir als Gunst, daß du mir gestattest, die Gefangenen zu sehen und die zu begrüßen, welche unseres Glaubens sind.« »Führt ihr mit euch, was Gefangene löst? Gering ist, so scheint es, euer Reisegepäck.« »Wir denken dir zu bieten, was Gefangene erledigt nach Brauch der Grenze?« versetzte Ingram. »Doch wer kauft will vorher die Ware schauen, zeige uns, wenn es dir gefällt, die Gefangene scharr.« Der Sorbe überlegte und sprach mit seinen Tischgesellen, erwandte sich zu Gottfried. »Gern will ich deinem Herrn ein Zeichen geben, daß mir seine Botschaft wert ist. Ihr sollt Freiheit haben, die Gefangenen zu sehen. Geht Fremdlinge, mein Alter wird euch begleiten.« Die Booten verneigten sich und verließen den Saal. Sie hörten hinter sich Lärm und Gelächter der Bank gesellen. Vor der Tür wurde der Weißbad vertraulich, wie einer der harten Zwanges entledigt ist. Wenn die Pelzmütze ab, verneigt es sich tief und sprach überredend. Wo die Raben jagen, findet auch die Krähe ihr Teil. Wenn es den Herrn gelingt, Gefangene zu entledigen, so vertraue ich, so werden auch dem Väterchen eine Spende reichen, denn mühselig ist mein Amt, in zwei Sprachen zu reden, und gute Dienste vermarke ich euch noch zu tun.« Gottfried sah unsicher auf seinen Begleiter. »So ist ihr Brauch,« sagte dieser. Er löste von seiner Jacke die silberne Spange, den einzigen Schmuck den er trug. »Nimm dies, Vater, als Zeichen guten Willens, und wenn Bubo der Bärenhändler das nächste Mal euch aufsucht, dann sende ich dir ein Stück rotes Tuch aus dem Westland.« Der Alte hielt demütig die Hand hin. »Wil Herr Ingram mir dies beteuern?« Und als Ingram zwei Finger auf den Knauf seine Schwertes legte, »ich schwöre es,« lachte der Alte zufrieden. »Euer Wort, Herr, gilt an der Grenze wie Ware.« Sie schritten über den Hof. Am Torhause rief der Alte einige lungernde Krieger an, welche sogleich herzusprangen und den Fremden auf dem Fuße folgten. Aber der Alte, um seinen Diensteifer zu beweisen, trieb sie befehlend mehrere Schritte zurück. Vom Hügel stiegen sie hinab auf dem Dorfplatz. Dort stand am Teiche ein langes Haus wie eine Scheuer, der Beratungssaal der Gemeinde. Der Alte öffnete das niedrige Tor, und Ingram sprang voraus in den dämrigen Raum. »Walburg!« rief er. Aus einer Ecke klangen zwei klägliche Stimmen. »Hier!« Überall rührte es sich auf dem Heu, womit der Boden belegt war. Zwei blonde Knaben umschlangen die Füße Ingrams und schluchzten laut. »Wo ist die Schwester?« fragte Ingram mit hohler Stimme. »Sie ist zum Ratis hinweggeführt auf den Berg.« Die Zähne des Mannes knartem wie eine Raspel, seine Faust balte sich und gleich darauf warf er sich neben den Kindern auf die Knie, umschlangen sie und heiße Tränen rollten auf die grausharigen Köpfe der Weinenden. In der Mitte des Raumes aber tönten die feierlichen Worte, »Komm zu mir, die ihr mühselig und beladen seid, spricht daher!« Durch die geöffnete Tür fielen die Lichtstrahlen auf das milde Antlitz des Jünglings, welches in Mitgefühl und Begeisterung wie das eines Engels strahlte. Die Frauen und Kinder, welche unter dem Kreuz des Zeichen lebten, drängten sich um ihn, manche fielen jammernd vor seine Füße auf das Angesicht, andere hoben die kleinen Kinder in die Höhe, daß er sie segne. Auch die Heidenfrauen hörten seine Worte mit gesenktem Haupt und falteten die Hände. Er aber sprach die heiligen Worte der Verkündigung und betete mit lauter Stimme. Es wart still im Raum, und man hörte daneben nur Seufzen der Frauen und leises Weinen der Kinder. Dann trat er grüßend zu den Einzelnen, segnete jede Mutter mit dem Christensegen und sprach ihr leise die Bitten vor, welche ihr zumeist am Herzen lagen. Bis der Alte kam und mit abgezogener Mütze dringend bat, gefällt ihr es her, so folge mir, damit Herr Ratis uns nicht zürne. Gottfried trat zur Ingramm und rührte ihm leise die Schulter. Wo ist das Weib, welches du suchst? »In den Hütten des Räubers«, war die klanglose Antwort. »So lass uns gehen, daß auch ihr der Gruß meines Gottes werde.« Mit Anstrengung erhob sich Ingramm und schüttelte die weinenden Knaben ab. Gottfried führte diese zu einem Christenweib, das allein kniete, und sagte ihr, »Was du ihnen tust, tust du dem Herrn, sorge für ihr Wohl.« Als er sich aber zum Ausgang wandte, drängte sich der verzweifelte Haufe um ihn, sie streckten die Arme nach ihm aus, fast krampfhaft sein Kleid und wollten ihn festhalten, und es half wenig, daß der Alte die Arme anherrschte und durch die Peitsche zurücktrieb. Mit schnellem Schritt eilten die Männer den Hügel hinauf. »Ich muß das Christenmädchen am Hofe des Ratis sprechen«, begann Gottfried, und da der Alte das Haupt schüttelte, hindere mich nicht, Vater, mir ist es befohlen. »Ich wage den Zorn meines Herrn«, wandte der weißbärtige Sorge ein. »Ich will deinen Lohn verdoppeln«, rief Ingramm rau. »Meinst du, wir werden dir das Weib aus der Hütte stehlen?« Der Alte lächelte und nickte, und führte sie den Rand des Hügels entlang, wo im Schutze des Walles eine Anzahl niedriger Strohhäuser stand. Zwarzig Frauen hat Herr Ratis und bei einer haust das fremde Weib wohlmöglich, daß er ihr in kurzem eine neue Hütte baut, wenn sie ihm nicht verleidet wird. Ingramm stieß die Tür auf, aber sein Fuß zauderte einzutreten. »Geh voran«, raunte er dem Mönch zu, aber aus dem Gemach rief eine tiefe Frauenstimme. »Hingramm«, ein junges Weib schritt bei dem Priester vorbei und fasste den Zögernden bei der Hand. »Mir ahnte, daß ich dich noch sehen würde, denn treu war dein Herz unserem Hofe. Und als sie seinen starren Blick sah und den Schmerz in seinem Gesicht rief sie, »du Tor, würde ich sonst mit dir reden?« Da wollte er sie in die Arme schließen, sie aber entwandt sich ihm. »Hättest du neben dem Vater gestanden, die Weide, hätte uns nicht geschnürt. Auch jetzt sehe ich dich anders vor mir, als ich dachte. Wo sind die Sperre der Landgenossen, welche sich die Weiber und Kinder ihrer Freundschaft zurück fordern?« »Nicht mich, meine ich, denn ich fürchte meine Tage sind gezählt, aber die Brüder, meine ich, den Haufen der Weinenden, die auf dem Stroh harren, bis das Sklavenhändler sie in die Fremde treibt. »Mit diesem komme ich, um wegen der Lösung zu handeln«, antwortete Ingramm auf den Mönch deutend. Erstaunt sah das Weib in das Fremde jünglings Gesicht und als Gottfried die Hand erhob, das heilige Zeichen zu machen, da beugte sie sich langsam nieder, bis sie auf den Boden kniete und sprach das Bekenntnis des Christenglaubens. »Seg nämlich heiliger Mann und bitte für mich, ja, bitte für mich« rief sie mit plötzlichem Ausbruch bitteren Schmerzes, »dass ich erbarmen finde, wenn ich tue, was dem Herrn missfällt, gebetet habe ich und mich bereitet, wie meine Mutter mich skelaert.« Gottfried segnete sie. »Ich allein bin der Richter«, sprichte der Herr, »und alle Rache ist mein«, mahnte er leise. Sie erhob sich stumm und wandte sich wieder zu Ingramm. »Selten verlässt mich die Hüterin, schon zankt sie draußen mit dem Weisbad. Lebe wohl, Ingramm, beide hoffen wir auf die Lösung durch dich oder mich. Ein ehrlicher Freund warst du, denke künftig mein und wisse, daß ich dir zu Weilen verheelt habe, wenn ich dich lieber kommen als Gehen sah. Willst du mir noch einen Freundesdienst tun? Müheselig ist es, Herdholz zu spalten, wenn das Messer fehlt, die Weiber hier haben wir alles genommen. Sie sagen, der Freund soll dem Freund den Nicht schenken, was schneidet. Du aber schenke mir, wenn du willst.« Ingramm riss sein Messer vom Gürtel, sie bark es in ihrem Kleide und küsste ihn auf die Stirn, wie man ein geliebtes Kind beim Abschiede küst. Er sprang hinaus, wo der Mönch seiner wartete, stieß an die Frau des Ratis, die er nicht sah und hörte die Schmähungen nicht, die sie hinter ihm herrief. Es war ihm jetzt alle Rede der Menschen wie Gezwitscher der Vögel. Während sie der Halle in der Mitte des Hofes zuschritten, berührte ihm Gottfried den Arm. »Du bist außer dir und hörst nicht meine Worte, und doch tut es not, daß wir uns zum Kauf rüsten. Denke daran, wie wir die Lösung bieten. Bei meinem Haupt, rief Ingramm, jede Lösung ist mir verhasst außer einer, daß ich mit dem Eräufer Kämpfe eisen gegen eisen. Doch zu freundlichem Loskauf bewahre ich dir noch den Becher. Besser wird der Zauber des Christen Gottes in deiner Hand wirken als in meiner, versetzte Ingramm finster, denn mir scheint eröffnet dir die Herzen, daß sie alle dich mehr ehren als einen Krieger. Sie traten in die Halle, ungeduldig rief ihn Ratis entgegen, euch war mühsam die Gefangenen zu zählen, lästig ist der Iltes am Hühnerhofe, jetzt gilt es zu kaufen, wenn ihr in Wahrheit als Händler kommt und nicht als Späher. »Als Brote komme ich, versetzte Gottfried. Du weißt das, denn du selbst hast durch Meginhard den Priester mich von meinem Herrn den Bischof erbeten. Und Herr Winfried sprach, da ich schied, mir zieht nicht, wie ein Händler mit dem Helden Ratis, um den Kaufpreis zu markten. Aber ein Königsgeschenk will ich ihm bieten, gegen die Gefangenen seines letzteren Zuges, und meinen guten Willen, wenn er ihn begehrt, gegen den Seinen Gabe, um Gegengabe, in freundlichem Tausch. Und hält Ingramm, soll der Boote des Geschenkes sein.« Gottfried zog die Kapsel aus dem weiten Gewande und löste die Hülle. Ingramm hatte allmählich doch an dem Gespräch Anteil genommen, jetzt trat er zu dem Mönch und sagte schnell, »Gebe ihn nicht aus der Hand, wer den Vogel verkauft, muss ihn festhalten, daß er nicht entfliege.« Er fastete den Becher und hielt ihn dem Sorben hin. Seht zu, wie das Brachtstück aus einem Königsschatz neben deinem Metcrog stehen wird. Der Sorbel vermochte einen lauten Ausruf des Vergnügens nicht zu bergen, als er das glänzende Metall und die Figuren sah. Auch seine Gesellen drängten sich um den Becher, Kopf an Kopf, summten einander ins Ohr und lachten über die kleinen Gestalten darauf. »Er würde ich, ist Winfried der Bischof, weil er mir solche Gabe sendet, rief Rathies. Gestatte hält Ingramm, daß ich prüfe, wie schwer sie ist. »Meine Hand bleibt darüber, Sorbe, sagte Ingramm. Noch ist der Becher mein. Noch ist er dein, bestätigte Rathies nachdenkend und wog mit der Hand. Er rief den Sprecher mit weißem Bart, dieser nahm vor dem Becher achtlungsvoll die Mütze ab, besichtigte ihn unter Ingramms Hand genau und berührte ihn mit der feuchten Zunge von innen und außen, holte sein Messer hervor und machte einen Einschnitt in den unteren Rand, um nach dem Bruch zu sehen, dann sprach er leise zu seinem Herm. »Und dies ist die Bedingung für das Geschenk des Bischofs, fuhr Ingramm fort. Du gibst zuerst in unsere Hände ungeschädigt, Wahlburg, die Tochter Willi-Halms des Franken, den du erschlagen hast, und ihre zwei Brüder, zum zweiten die anderen gefangenen eurer letzten Beute fahrt, vom ältesten bis zum jüngsten, und zum dritten Goldfeder, das Pferd Willi-Halms, und zwei gute Rinder als Reisekost für die erledigten. Bei dem Namen Wahlburg fuhr der Sorbe auf, doch bändigte er seinen Unwillen, sah prüfend auf seine Gesellen und sprach, sehr selten ist das Silber aus dem Königsschatz, das ihr uns gezeigt habt, wenn es auch nur im Innern golden ist, gefällt es euch ihr Franken, so räumt auf kurze Zeit die Halle, damit wir in Ruhe beraten. Gottfried bemerkte, daß er den Becher Kälter ansah, den Ingramm im Angesicht der Sorben hoch in die Höhe hielt. Der Thüring bat das Gerät in der Kapsel, und die Booten traten ins Freie. »Jetzt sinnen sie auf Hinterl ist, rief Ingramm verächtlich. Sie scheuen meinen Herrn Winfried, versetzte der Mönch ruhig. Ich lobe dich, daß du die Rinde erbeten hast, denn schwer wäre es dreißig, und ein Menschenhaupt in den Bergen zu speisen. Aber wozu forderst du das Ross? Für wahr, als ein unkriegerischer Mann fragst du, hoffst du, daß Willi heim in dem Grabe, daß ihr ihm schaufelt, Ruhe finden wird, wenn ein Sorbe auf seinem Leib Ross reitet? Soll er zu Fuß wandeln über den Wolken stieg, und wenn die Helden in der Nacht reiten, hinter ihnen herlaufen wie ein Trostbube?« Gottfried bekreuzigte sich. Im Himmel der Christen bedarf es eines Rosgespenstes nicht. »Er war ein Kriegsmann, wenn er auch Christ war, versetzte Ingramm stolz. Was aber will das Lave von der Gunst deines Bischofs?« »Vielleicht will er Grenzkraft erfranken werden, und über dem Sorbendorf seine Burg bauen, versetzte Gottfried lächelnd. Ingramm stieß einen Fluch aus, und ihr möchtet ihm dazu helfen. »Du weißt, daß er Christen erschlagen und geraubt hat, antwortete Gottfried.« Ende von Abschnitt drei Abschnitt vier von die Ahnen band eins Ingrabahn von Gustav Freitag. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Public Domain. Im Sorbendorf, Teil zwei In der Halle war lange Beratung und heftiger Zank der Männer. Endlich lud der Weißbad zum Eintritt. Wieder hob Ingramm den Becher empor, aber die Sorben wandten die Blicke ab. Ratis begann. »Unmäßig sind die Gaben, die er für euren Bischof fordert. Aber meine Edlen wollen Spende um Spende geben, ohne viel zu schätzen. Die Gefangenen, welche noch nicht geteilt sind, sollt ihr als Gegengabe nehmen, dazu ein Rind dreijährig von fetter Weide. Nur zwei Häupter weigern wir euch. Wahlburg und Goldfeder, den Falben. Die Markt ist ein Ehrengeschenk, man ist Volkes für mich, und das Ros steht im Stalle des Helden Slavnik, welcher mir der Nächste ist an Ehren und Schlachten rum. Ihr bringt das Geschenk nach eurer Wahl, wir senden das unsere Eben so. Herr Winfried hat mit seiner Hand den Leib des Franken Willihaln bestattet und an seinem Grab Hügel gelobt, für die Kinder zu sorgen, antwortete Gottfried. Bedenke, Herr, du würdest ihm nicht freundlichen Sinnen erweisen, wenn du das Christenweib zurückhieltest. Nur um des Weibes Willen nahm ich den Becher von dem Fremden und ließ mir gefallen, seinen Booten zu geleiten, und vor den anderen suche ich das Weib bei dir, rief Ingram Zornig. »Darum bist du also in das Haus meiner Frauen gedrungen, versetzte der Sorge lauend. So höre meine letzten Worte. Die Knaben entsende ich dem Bischof. Das Weib bleibt mein. Wieder stehst du dem Tausch, dann enthebe dich mit dem Becher, zu lange hast du in unserem Lager gewalt, und achte darauf, dass du ihn wohl behalten halbwärts bringst. Ohne Geleit bist du gekommen, und ohne Geleit scheidest du. »Was sindst du auf heimlichen Überfall im Walde, fürchten die sorgenden Kampf auf offenem Felde? rief Ingram. Hier stehe ich, dualistiger Mann, und erbiete mich, um das Weib zu kämpfen, gegen jeden deiner Krieger, ja, gegen zwei. Stelle gegen Ingrabahn und den Raben zwei deiner besten Krieger auf den stärksten Sorbenrossen und die Götter Walten des Sieges.« Auf diese Herausforderung sprangen die Sorbenkrieger von ihren Banken, und ihr Geschrei schwirrte durch die Halle, aber der Häubdling zwang sie mit einer Handbewegung auf die Sitze zurück, und versetzte, »Mann, Herr Röhmann, die Kraft deines Armes, aber durchaus nicht Röhmann kann ich den Sinn deiner Rede. Töricht wäre ich, wenn ich meine Krieger auf das Kampffeld senden wollte, um etwas zu erwerben, was ich bereits durch Speer und Ross gewonnen habe. Und wenig Ehre wäre es meinen Helden, wenn sie um eine kauernde Sklavin im Ringe kämpften. »An den anderen Kampf biete ich dir, der im Frieden besser geziebt. Ich höre, dass du des Bechers kundig bist, wie der Manne gebührt, und auch mich hat nicht leicht ein Gegner beim Trinkkruge gefällt. Wohl an, lass uns unsere Kraft prüfen. Du setzt dein Ross den Raben, und ich, das Frankenweib, der Sieger, empfängt beide. Das scheint mir ein guter Rat.« Lauter Beifalls Ruf erscholl um den Tisch, nur Ingramm stand betroffen. »Das Ross gehört zum Manne wie das Schwert, und unfreundlich wird der einst der Groß meiner Ahnen, wenn ich die Zucht meines Rosses in ein Sorbendorf liefere. Das fürchte ich sehr. Dennoch setze ich dir zwei Hängste von dem Stamme des Raben, fünfjährig und vierjährig, edler als einer von deinen Geulen. Nur mein Schlachtross, das mein bester Freund war, wo kein Arm des Menschen mir half, das behalte ich zurück. »Unbekannt sind die Gewinne, die du bietest, und weit ist der Weg zu deinem Stall. Der Rabe und die Gefangene beide sind hier im Hofe. Das ist gerechter Wettstreit.« Ingramm stand in heftigem Kampfe. »Wohl auf, bei den Schicksalsfrauen meines Geschlechtes. Her die Becher, und der Streit beginne. Wieder scholl fröhlicher Lärm der Sorben, wie ein Schrei der Teufel klang er in Gottfrieds Ohr. »Ruchlos ist das Becherspiel um ein Menschenleben, rief er dazwischentretend. »Ratis winkte höflich abwährend, Ingramm aber versetzte unwillig. Wenig Glück hat mir das Silber deines Bischofs gebracht, weiche von mir, daß ich zu meinem Gott flehe, ob er mir helfe. Der alte trug einen großen Meedkrug und zwei Becher zu, beide ganz gleich aus Maserholz gedreht. Er wies den gefüllten Krug und die leeren Becher den Kämpfern, diese sahen ernsthaft hinein und prüften die Gefäße. Darauf füllte der Weißpart einen Becher bis zu dem Strich, welcher den Rand bezeichnete. Goss den Meed aus dem Ersten in den Zweiten um die Größe zu erweisen und rückte zwei gleiche Schemel ohne Lehnen an den Tisch. Die Helden ergriffen die Becher, wandern sich abwärts nach der Himmelsgegend, vor welcher sie zu den Göttern flehten und murmelten leise das glückbringende Lied. Dann lösten beide die Waffen von ihrer Hüfte, der Slabe gab das Krummschwert einem Genossen, Ingramm aber rief, allein bin ich in der Fremde. Ich sage, Alter, ob einer unter den Sorbenkriegern mir ein treuer Schwerthüter sein will bis zum Ende des Kampfes. Gottfried machte eine Bewegung, aber Ingramm wies ihn mit der Hand ab und der Mönch trat mit hochgeröteten Bangen zurück. Da erhob sich ein junger Sorbenkrieger von stolzem Aussehen, Ingramm sah ihm in das Gesicht und sagte, Wir sahen uns sonst wohl auf blutigem Feld, er hält mir raus. Der Krieger gelobte treue Schwerthwache und setzte sich zur Seite hinter Ingramm, das Schwerthaltend. Die Kämpfer ließen sich auf den Stühlen nieder, ruhig waren ihre Bewegungen und gemessen ihre Haltung, denn wer heftig den Sinn regte, der kam bei diesem Spiel in Gefahr. Und der Weißbad rief, außer den Herren, welche auf dem Kampfstuhl sitzen, schweige jeder, das nicht seine redeten Sinn der Zecher verwirre, den Herren aber zähmt, im Kampfgespräch zu bedenken, dass jede Wunde, die ihre Zunge schlägt, verschmerzt sein soll am nächsten Morgen. Darauf rückte sich der Sprecher einen niedrigen Schemel mitten zwischen die beiden und wiederholte, was einer sprach, geschickt in der Sprache des anderen. So weich und gewandt war die deutende Rede, dass sie wie ein Lied zwischen den harten Worten der Kämpfenden tönte. Rathis nahm zuerst seinen Becher, hob ihn und sprach, zu gleichem Kampf überbring ich den Met, Rathis, Sohn des Kadun, ein Herr in den Sorben, und von der anderen Seite scholl es zurück, bescheid tot Ingrabahn, Sohn des Ingbert, ein freier Thüring. Beide lehrten die Becher und stürzten sie auf den Tisch. Der Alte füllte und verbeugte sich tief vor jedem der Herren, und wieder begann Rathis. Schwarz ist der Vogel, nachdem du, wie ich höre, genannt bist, aber weiß ist der Ahr, der über den Zelten meiner Krieger schwebt. Ein Reh sah ich liegen am Quell im Walde, und auf ihm saß mit starken Fängen der Adler und schmausste, aber im Kreise herum krechzte die Schade herabend und lauerte auf den Abfall. Ingram antwortete, »Den Namen erfinden dem Helden die lieben Eltern, und ungern hört er den Namen schmähen. Nicht weiß ich den Deinen zu deuten, denn selten fragte ich nach deinem Geschlecht, doch rate ich, meide ihn zu gebrauchen bei meinem Volk, denn er klingt uns wie Ratte, das diebische Tier hinter dem Meelsack.« »Versteht ihr nicht die Worte der Sorbenkrieger? Ihre Schläge habt ihr doch oft gefühlt. Fünf Panzer von Linnen und fünf krumme Schwärter, die Beute der Wallstadt, zähle ich an der Wand meiner Halle. Meinst du, dass deine Krieger gutwillig sie boten, ohne Hiebe? Mancher schlägt spähend beim Mondschein über die Wallstadt, hinter den Wölfen sucht er den Raub und trägt bleichwangig und zagend die Habe erschlagener Helden, sich heim in den Rauch fangen, versetzte Ratis. Ist ihr es verleidet, die Gefallenen zu zählen, die mein Schwert auf dem Rasen zurückließ, so zähle die Wunden derer die Leben, mehr als einer von deinen Kriegern rühmt sich der Narben, die er mir verdankt. »Grund haben sie alle dein Schwert zu preisen«, spotte Ratis, denn leicht heilten die Ritze und sie lachen der Narben. »Schnellfüßige Läufer trifft leise der Schwertschlag, nur wer selbst starke Hiebe spendet, empfängt das gleiche Gastgeschenk, versetzte Ingram. »Gut, sprichst du Held«, rief Ratis, »den selbst bürgst du nah am Herzen die Gastgeschenke, welche Sorben schwärter dir schlugen.« Er winkte, sie tranken und stürzten die Becher. Wieder füllte der Alte und höflicher begann Ratis, vergebens ist es dich Held mit harten Worten zu necken, noch ist der Metcruck gefüllt und Zeit zu freundlicher Rede, lass uns rühmen, was jedem das liebste auf Erden ist, vor allem gefällt mir der Herrensitz auf dem Hügel, um mich die Hütten der Krieger und vor mir, so weit das Auge reicht die Rinderweide, die mein Schwert gewann. »Was das Schwert gewann, mag das Schwert verlieren, weiter als die Rinderherde schreitet und die Grenzzeichen ragen, reicht der Ruhm des tapferen Mannes«, versetzte Ingram. »Ruhm gewinnt wer Land gewinnt«, rief Ratis. »Ruhm gewinnt auch wer sein Heimatland gegen den fremden Einbrecher verteidigt«, antwortete Ingram. »Ungleich ist unser Los, ich stehe auf dem Erbe meiner Väter, du aber müßt dich um geraubtes Land.« »Hör, achte ich den wilden Steher, wer mit seiner Herde über den Erdbooten schweift, als die Jochko im Ferch«, rief Ratis. »Solange die Weisen gedenken, saß mein Geschlecht auf freiem Erbe«, sprach Ingram. »Du aber kamst ostwärts aus der Fremde und niemand weiß woher.« »Wer ein Volk weiß es«, versetzte der Saubestolz. »Dennoch tatle ich deinen Trotz nicht, denn wohl bekannt ist dein Name bei Freund und Feind. Gefällt dir's, Held, so verkünder uns die Abenteuer, die du erlebt.« Er bat so, um den anderen die Redelust zu wecken. Aber Ingram miet die Versuchung und versetzte. »Was ich erlebte, das wissst ihr wie ich, denn mein junges Leben haftete stets in der Heimat und gewann ich ruhm bei den Meinen, so war's nur in den Kämpfen mit euch, weil ich feststand neben meinen Freunden und gegen euch als ehrlicher Feind.« Wieder füllte der Alte die Becher. »Auf drüben, meine Krieger«, begann Ratis spottend, »deine erste Beute fahrt im Walde damals, als du dem Fuchse gleich nach Honig waben ins Holz schlichest. Du hörtest die Bären und krockst hinauf in die Äste, unten schmausten die Bären den Honig, dich aber starren die Bienen dahin, wo du saßest. Und heute noch, hingst du von den Speeren der Bienen zerstochen am Aste, hätte dich nicht Bubo, der Waldmann, erlöst.« »Dafür liegen jetzt die Fälle der Bären an meine Merde,« versetzte Ingram lachend. »Wie gelang es dir doch damals, Ratis, mit deiner Heldenfahrt, als du auszogst auf die Freite, um ein Weib der Thüringe zu gewinnen?« »Die Dorfknaben überfielen den Hof, in dem du lagertest, und als sie mit Schwertern die Hütte durchsuchten, entfloh deine Schar, du selbst aber barkst, dich bedrängt in dem Backdruck, den die Weiber über dich stürzten, und Weizenteig hing in deinem Barte, als du schwertlos entranst. Gern erzählen unsere Mägde am Herde von deinem harten Lager unter dem gehüllten Holz.« Finster packte Ratis seinen Becher und stampfte ihn auf den Tisch. »Netzlicher war mir das gelungene Entrennen, als deinen Gesellen das fruchtlose Suchen!« Er drückte seinen Grimm eine Weile schweigend hinab, dann rief erhöhnend, »Hörer dafür, was die Wieler, die Schicksalsfrau der Sorben mir einstmals sang!« Und er begann nach der Weise seines Volkes zu singen. »Alles wird dir wohl gelingen auf dem Felde, bei dem Trinkkrug. Doch die allergrößte Freude sollst du haben, wenn ein fremder, ungeschlachter Hühne in dein Lager trinkt. Grob sind seine Worte und Gebärden, als ein armer Schlucker kommt er ungeladen und erbettelt um ein Weib für seinen Herzsitz. Doch du wirst ihn wohl empfangen, höflich zu dem Becher laden, aber enge ist sein Schädel, starkes kann er nicht vertragen. Als du ihn in Met berauscht, bind ihm klug das Bein mit Seilen, scher ihm dann das Haar vom Haupte, setzt ihn vor die Tür der Halle, daß die Weibers seiner Lachen und die Kinder ihn bewerfen.« Ingramm versetzte Finster. »Ich aber hörte eine Sage erzählen von Däumling, dem ruhmvollen Helden, den sie gerne groß nannten. In dem Sandhaufen höhlte er sich mit den Händen seine Burg und deckte die Feste mit Stroh, daß er von der Tenne mausste. Er sah von seiner Halle über die Maulwurfshügel und rühmte sich, »Alles ist mein, so weit mein Auge reicht. Keinen stattlicheren Helden kenne ich auf Erden, nur eines fehlt mir zu meinem Glück. Ich sende die Booten zum Hof des Königs, daß ich Herz zurück werde über die Maulwürfe und Mäuse des Feldes. Da kam ein Bauer und mit hartem Fuß zertrat er unversehens die Burg und hält Däumling entfloh in ein Rattenloch und wand die Hände in Kummer. Der Sorge fuhr mit der Hand nach der Schwertseite und griff heftig umher, als er die Waffe nicht fand. Ingramm aber lachte laut über das vergebliche Suchen. Wieder und wieder füllte der Alte. Dem Ratis schwammen die Augen und seine Hand wurde unsicher, wenn sie den Becher faste. Er merkte die Gefahr und dachte schlau darauf, den Gegner zu verwirren. »Lustig sitzen wir hier im Gefecht, das Zungen. Lieblicher schlürft sich der Mäd, wenn wir mit unseren Augen auf das Weib schauen, welches der Preis des Siegers sein wird. Führt das Frankenweib her, daß wir uns am Anblick ergötzen.« Zwei seiner Genossen sprangen auf und alten der Tür zu. Ingramm schlug auf den Tisch. »Unbällig stellst du das Spiel, denn traurig ist es mir die Tochter eines werten Mannes, als Skrabin unter den Feinden zu schauen. Lösen willst du sie doch, du starker Zächer, hast du Kraft, so erweise sie jetzt, umbindet er nicht die Hände mit den Weiden, damit der Gast sie ohne Kränkung der Seele betrachte.« Ingramm sah Finster vor sich nieder und schwer wurde ihm das Haupt. Die Männer schritten hinaus und führten das Mädchen in die Halle der Schweigenden. Wahlburg blieb an der Tür stehen und ihr Blick umwirkte sich, als sie auf Ingramm sah, auf die Trinker und die gleichen Becher. »Fritt näher, Frankenkind« begann Ratis. »Denn um dich geh, da streit, ohne Schwertkampf der Helden sollen die Götter entscheiden. Im Maserholz schwenken wir deine Lose, ob du heimziehst mit Held Ingramm oder ob ich dir eine Hütte baue und ein Lager darin bereite, für dich und mich, wie ich hoffe.« Empört rief das Mädchen im Thüring zu. »Einen besseren Helfer habe ich mir erkoren, schmachvoll wäre mir die Lösung durch den Trinkkrug. Denke nicht, Ingramm, dir ein Weib durch Mäd zu gewinnen. Übe den Heidenbrauch, umsorben, Mädchen, nicht um mich.« Sie wandte ihm den Rücken, trat in die Ecke, in welcher Gottfried saß, kniete an seiner Seite nieder und verbarg das Gesicht mit den Händen. Heiße Röte stieg in das Gesicht Ingramms, da sich das Weib verachtend von ihm wandte, und undeutlich merkte er das Hönende lachend das Lavin, er erhob sich vom Stuhl und rief in ausbrechendem Zorn, »Falsch war das Spiel und verflucht sei der Becher, den ich noch trinke. Er schleuderte den Becher auf den Boden und zugleich mit dem Holze sank er selbst in schweren Fall. Wilder Jubel schrei der Sorben durchtönte die Halle, sein Helfer, welcher das Schwert gehalten, trat zu ihm und gebot, tragt ihn unter mein Dach, damit ich ihm meine Treue erweise und ihn bei seiner Waffe bewahre. Ratis aber erhob sich siegreich in trunkenem Mut und schritt auf das Frankenmädchen zu. »Mein bist du, doppelt gewonnen ist der rundliche Wange, und mein sollst du bleiben, nicht denke ich wieder, Verwälung zu säumen, auf, führt sie zur Hütte und ladet den Sänger, daß er das Braut schliegt, spiele.« Dicht vor ihm erhob sich von den Knien die Jungfrau, bleich war ihr Gesicht, und hart der Blick, den sie auf den Häuptling warf. »Niemand vermöchtet dich zu retten vor meiner Hand, rief sie. Du Untier, das kaum den Vater gefällt hat und jetzt Unhehre über die Tochter bringen will. Danke deinem Glück, daß ein Heiliger neben mir steht. Du rühmst meine glatte Wange, sieher, ob sie dir noch gefällt.« Blitzschnell fuhr sie mit dem Messer aus dem Gewande, hielt es ihm entgegen, daß er zurückfuhr, schnitt mit dem Stahl sich eine klaffende Wunde in die Wange, daß ihr Blut herunterströmte, und hob den Stahl wieder gegen sich selbst. Da sprang Gottfried herzu und entriss ihr die Waffe. Ratis stieß einen schweren Fluch aus und packte den Metkrog, um ihn gegen das Weib zu werfen, aber auch er taumelte und stürzte zu Boden, übermand vom Met und vom Zaun. Die Sorben sammelten sich um ihren Häuptling, und Gottfried führte mit der Hilfe des Weißbars die Wunde wie Jungfrau nach ihrer Hütte. Dort suchte er, das strömende Blut zu stillen, und mit dem Sorbenweibe die geklaffende Wunde zu binden. In der Hütte des Miros sah spät am nächsten Morgen Ingram das Haupt in der Hand und seine Gedanken würbelten Wild durcheinander. Auf dem Schoß hielt er das Schwert, welches sein Gastfreund ihm in die Hände zurückgelegt hatte. Miros stand vor ihm und erzählte von dem letzten Ausgang des Gelages und von der Wunde des Weibes. Sie hätte den Faden ihres Lebens durchnitten, denn ihr Sinn war Wild, als der Fremde botte ihr das Messer entwand. Unnitz war die Mühe, das Messer wäre ihr Rühmlicher gewesen, als die Keule des Artis sein wird. Ingram zuckte und griff nach seinem Schwert. »Was würdest du tun, wenn dir ein gefangenes Weib mit dem Messer drohte?« fragte Miros. Ingram nickte bestätigend mit dem Kopf. »Wer sie tot durch die Rühmliche Tat, die sie selbst an sich vollbracht, und wäre der Ratis durch mein Schwert erlegt, dann wäre ich wieder frei und könnte lachen, murmelte er. Jetzt aber bedrängt mich der Zauber, den die unholden Christen Männer durch ihren Gesang und durch ihr Silber auf meinen Weg geworfen haben. Darum hat mir der Gott, der des Trinkhorns mächtig waltet, seine Hilfe versagt. Auch ihn höhnte die Riesen durch ihre Wunder und romlose Kämpfe, mußte er ausfechten. Mir ist das Leben verleidet, und die Heimkehr begehre ich wenig. »Bleibe bei uns, rief der Sorbet heilnehmend, und gewöhne dich an unseren Brauch, dann baut dir Heratis eine Hütte, und wenn du das Weib mit der zerrissenen Wange noch begehrst, so ist möglich, daß er dir sie schenkt, damit sie deinen Müllstein drehe.« Ingram lachte. »Könnte dir vergessen, daß ich eure Krieger erschlug, würde doch mein Schwert aus der Scheide springen, wenn es neben einer Sorbenkäule hinge, wie kann Friede dauern zwischen euch und mir? Nein, Miros, anders raten mir die Schicksalsfrauen, und du meinst, daß er sie töten wird? Wie kann er anders? So sage ihm, daß ich ihn zum Kampf fordere auf der Heide zwischen eurer und unserer Mark auf den sechsten Tag von heut.« »Sage selbst solche Botschaft, wenn du Lust hast, aus dem Sonnenlicht zu scheiden, auch du stehst unter seiner Hand, und wenn er dich entlässt, so weiss er, daß ein Todfeind frei von ihm reitet. Denke vor allem an das eigene Heil.« »Du sprichst verständig, friedlich will ich von euch gehen oder gar nicht. Die Götter mögen auch mir das loswerfen. Der Becherkunst ist ein Herr mächtig, wie ich sehe. Lass ihn versuchen, ob er auch das Würfelspiel versteht, sein Schicksal gegen das Meine. Geh, mein Wirt, und trage ihm eine Botschaft, die er annehmen mag oder nicht, nach seinem Gefrahlen. Noch einmal mästen wir uns in friedlichem Kampf, wie der Würfel fällt, den unsere Hände gleiten lassen, um alles oder nichts. Er setzt in das Spiel das Weib und mein Rost, das er gestern gewonnen, und ich? Und du?« »Mich selbst, ob ich frei davonreite oder als ein Gefangener hier bleibe, bis gültliche Schatzung vereinbart wird, welche mich löst, nach Brauch der Grenze.« »Der Sorbetrat zurück, eröffnete sein Hemd und wies eine Narbe. Du weißt, wer mir diesen Schlag gab, denke daran hält, unrühmlich wäre mir zu sagen, daß ein Knecht die Wunde geschlagen hat.« Ingramm reichte ihm die Hand. »Geh doch, Fremdling, tief bin ich verstrickt, und meine Stunde ist gekommen, wo ich die hohen Fragen will, ob sie retten oder verderben.« Der Sorbet ging unzufrieden hinaus, Ingramm legte das Haupt auf den Tisch. Seither fremde den Müllstein unter dem Baume heraufscharte, ist das Glück von mir gewichen, und der Segen, den die Ahnen mir hinterlassen, hat seine Kraft verloren. Eine hat sich zornig von mir gewendet, ich aber will prüfen, ob ich noch die Kraft habe, sie durch meine Beschwörung zu gewinnen, oder ich will ihr los teilen.« Draußen klang der trittbewaffnete Männer. Ratistrat ein, begleitet von einem Teil seiner Krieger. Ihm lagen die Augen noch tief im Kopf, und Heiser war seine Stimme als Ersprach. »Du kamst als ein eifriger Spieler. Den ersten Kampf bot ich, den zweiten bietest du. Für war hoch achtest du dich selbst. Lieber mag ich das Weib und das Ross als dich und ungern true ich deinen Willen. Aber meine Krieger fordern, dass ich dein Spiel nicht zurückweise. Dein Einsatz gilt, Ross und Weib für dich, oder du für mich, ein Würfel und ein Wurf.« »Weib und Ross beide unversehrt zur Stelle für mich, oder mein Lösegeld für dich, so wie mich deine Krieger ehrlich schatzen«, versetzte Ingram. »Wir werden dich ehren als Krieger, wenn wir dich schatzen«, bestätigte der Häubkling. »Beide wollen wir es geloben.« Die Männer fassten an ihre Schwärter und sprachen den Eid. »Hast du einen Mann,« fuhr Ratis fort, »dessen Würfel du vertrauen kannst, wie ich ihm vertraue, so nenne den Namen. »Mein wird Miros«, antwortete Ingram. Miros trat in eine Ecke der Hütte, holte den Würfel aus dem Kasten und stellte ihn auf den Tisch, einen Holzbecher dazu. »Ährlich ist der Würfel und ehrlich sei das Spiel«, sagte Miros, »und jeder, der hier steht, gelobet dem Sieger treue Erfüllung.« Die Männer schwuren, die Kämpfer traten beiseite und sprachen leise ihre Beschwörung. »Der das Spiel gefordert hat, toi den ersten Wurf«, gebot Miros. Er legte den Würfel in den Becher und bot in Ingram, das Angesicht des Thürings war bleich und ebenso das des Ratis, Stille war in der Hütte und alle starten auf den Tisch. Ingram schüttelte und war auf. »Fünf« rief Miros. »Ein guter Wurf«, sprach Ratis, er nahm den Becher, schüttelte und warf. »Sächs« rief Miros, ein gellender Siegesruf, der weit über das Tal zog, erscholl in der Hütte, alle tratten von Ingram zurück, er stand einen Augenblick mit geneigtem Haupte, dann löste er sein Schwert und warf es auf den Boden. Ratis legte die Hand auf ihn. »Mein Knecht bist du! Hol die Weide und bindet ihm die Hände!« Vor der Hütte des Ratis, in welcher Wahlburglag, saß der Mönch. Vor ihm tummelten sich wilde Gesellen mit den Rossen, die sie aus den Stellen gezogen hatten und ansehnliche Sorben krieger alten Einzelnen oder in kleinen Haufen zu der Halle des Röptlings. Aber gleichgültig sah der Mönch auf diesfremdartige Krieger treiben. Er hatte die Nacht vor der Hütte gewacht, zuweilen war er eingetreten und hatte die Slavenfrau geweckt, welche neben dem Lager der Verwundeten lag, dass sie die Wunde mit kaltem Wassernetze oder er hatte der Fiebernden einen Trunk gereicht und leise an ihrem Haupt gebetet. Jetzt schauerte sein erschöpfter Leib in der warmen Morgensonne, aber seine Gedanken flogen unablässig zu dem Christenmädchen in der Hütte. Zum ersten Mal in seinem Leben hatte er, um ein Weib zu sorgen, er fühlte darüber eine wonnige Freude, lächelte vor sich hin und sah dann wieder ernsthaft und demütig nach der Höhe. In der Nähe hörte er eisengeklirr und schnellen Tritt. Ratis stand mit seinem Gefolge vor ihm in Waffen zum Auszug gerüstet, unter den Kriegern Ingram, waffenlos mit gesenktem Haupt, die Arme durch starke Weiden auf den Rücken gebunden. Ratis wies auf die Sonne. »Weit ist ein Weg, junger Boote, und widerwärtig ist ein Anblick meinem Volke. Das Spiel, welches in meiner Halle begann, ist beendigt. Sieg und Rom haben mir die Götter verliehen, dennoch will ich dir halten, was ich dir gestern bot, wenn du dann im Bischof mich römen willst. Gib mir das Silber und nimm dir Gefangenen. Willst du jetzt die Antwort des Bischofs auf deine Frage hören? »Sprich« antwortet Ratis. »Ich und meine Edlen, wir hören.« »Du begehrst Gesandte an den Hof des Helden Karl nach dem Westlands zu senden, und du begehrst, daß mein Herr der Bischof ihnen geleit Werbe und geziemene Empfang bei dem Frankenherren, habe ich recht deine Meinung gesagt, so bestätige mir sie vor diesen.« »Seine eigene Sorge hat jeder Tag«, versetzte der Sorbe. »Viele Monde ist es her, daß ich nicht an die Gesandschaft dachte. Meine Krieger fürchten nicht die Macht der Franken. Wo sind ihre Heere? Wir sehen sie nicht.« »Hast du deinen Sinn geändert? Dann bin ich der Rede enthoben.« Er trat zur Seite, Ratis aber begann einlenkend. »Auf scharfer Waage wägst du die Worte fremder. Noch ist es möglich, daß mir es gefällt, die Booten zu entsenden, vielleicht auch nicht.« »Gottfried schwieg.« »Will der Mann, den Sie Winfried nennen, mir bürgewerden, daß meine Krieger am Hof des Frankenherren freundlichen Empfang finden und gewähr ihrer Forderung?« »Nein«, versetzte Gottfried nachdrücklich. »Deine Forderung kennt mein Herr nicht. Wie kann er fürsprechwerden? Zu gewähren und zu versagen steht allein bei Herrn Karl nur, daß seine Booten das Ohr des Fürsten erreichen, dazu kann er helfen, und ob er dazu helfen wird, daß steht bei dir. Auf seinem Wege sah er brennende Höfe und erschlagene Christen. »Du bist ein fremder und unkundig des Grenzbrauches«, versetzte der Sorge mit queren Blick. »Nur notwehr üben wir und Vergeltung. Auch unsere Krieger legen erschlagen und unerträglichse die Frevel der Franken.« »Du klagst über Unrecht der Franken, ebenso der Franke über das Eure, der große Gott im Himmel allein weiß, wer den größeren Frevel gewagt hat. Jetzt aber suchst du das Ohr des Frankenherren, wie mag Herr Karl anders urteilen als sein Volk, und du suchst die gute Meinung eines Bischofs der Christen, auch der Christ sieht das Unrecht, das den Bekennern seines Glaubens zugefügt ist. Ich kann nicht gehen, Herr, ohne das Weib in der Hütte und ohne meinen Gefährten, den ich schwertlos und gebunden sehe.« »Er war dein Gefährte. Jetzt ist er mein eigener Knecht. Sein Wille war's. Verspielt hat er nahe sein Ross und sein Schwert, und in Banden hart er des Schicksals, das wir ihm fügen.« Ein leiser Seufzer Ingrams wurde gehört, zitternd schwand der Ton in der Morgenluft, aber aus der Hütte klang ein lauter Schrei der Frau. »Ratis herrschte den Gebundenen an. Rede nicht, damit der Mann, der dich gesandt hat, nicht deinetwegen von unserem Vertrag weiche!« Ingram wandte sich ab, aber er senkte bestätigend das Haupt. »Die Sorge für ihn und das Weib ist mir auf die Seele gelegt, rief Gottfried. Wie soll ich vor das Antlitz dessen treten, der mich zu dir gesandt, wenn ich sie nicht mitbringe?« »Habe ich nicht schon vorher einen Mann deines Bischofs ohne Losung entlassen?« »Ratis zornig dagegen, und auch du stehst noch unverletzt vor mir. Weißt du nicht, du Tor, wenn ich meine Hand aufhebe, so springen meine Krieger auf dich und schälen mit ihren Messern dein geschäurenes Haupt?« »Mein Schicksal steht nicht in deiner Hand, sondern in der Hand meines Gottes, versetzte Gottfried mutig. Tu was du darfst, binde mich, töte mich, wenn dein wilder Sinn dich dazu treibt, aber freiwillig verlasse ich diese Höhe nicht ohne die Gebundenen.« »Ratis stieß einen Fluch aus und stampfte mit dem Fuß. So lasse ich dich durch meine Krieger an den Grenzzaun führen und hinüberwerfen, du hartnäckiger Tor. Lass sie frei, und behalte mich zurück als Knecht oder als Opfer, wie du willst. Unsinnig wäre der Tausch, ein junges Weib und einen Krieger gegen dich, der nicht Mann und nicht Weib ist.« »Gottfried öpplich. Aber in strenger Zucht gewöhnt sich zu bezwingen, antwortete er. Verachtest du den Booten, so höre er und deiner selbst will nun die Botschaft. Mit einem Volksher zieht er siegreiche Frankenfürst gegen seine Feinde heran, schon lagert er unweit der Vera. Einen neuen Grafen hat er in das Land der Thüringe gesandt, die Grenze zu wahren, suchst du in Wahrheit Versöhnung und Friede mit dem Frankenherrn, so magst du eilen deine Gesandte in sein Lager zu schicken.« Ratis stand betroffen und sprach heftig zu dem Weisbad, der ängstlich schnelle Fragen des Sorben und die Antworten des Mönches deutete. Als Ratis zur Seite schritt und leise mit seinen Kriegern verhandelte, trat Gottfried zu Ingram. »Was zürnst du, mir armer Mann? Wende dich nicht von mir ab, denn treu ist meine Meinung.« Ingram sah düster auf ihn, aber auch seine Stimme klang weich, als er antwortete. »Du hast mir Unglück gebracht. Denn du hast meinen Zornmut erregt. Deine Hilfe begäre ich nicht und fruchtlos ist alles, was du für mich versuchst. Löse das Weib und sage ihr, wenn du willst, dass lieber ich sie selbst gelöst hätte. Nimmer änderst du mein Geschick. Als ein Unsinniger habe ich mich treulos im Volk ergeben, denn böses Weiß sagt mir der Blick des Sorben und die Freude seines Gesindes. Siehe zu, dass du mir Wolfram, meinen Mann, sendest, denn sie bereiten sich, mich zu schatzen, damit ich ihn noch vor eurer Fahrt unterweisen kann, wenn sie redlich an mir handeln. Und werden sie zu Böse wichten an mir, dann sage noch dem Weibe und zu den Freunden daheim, dass die Weiden der Sorben mich nur binden, solange ich will. Bevor sie mich zum Knechtesdienst zwingen, gewinne ich mir ein blutiges Zeichen auf Haupt- oder Brust, damit ich aufwärts frage und meine Ahnen mich erkennen. Du aber weiche von mir und wandle deinen Pfad, ich suche wohl allein den Meinen. Der Mönch trat zurück, die Tränen flossen ihm aus den Augen, als er vor sich hinsagte, verzeihe ihm her und erbarmelt ich seiner. Die Beratung der Sorben war zu Ende. Ratis sprach mit finsterer Miene zu Gottfried, damit ein Herr erkennt, dass meine Krieger hoch sind, ich denken, so nehm das Weib mit der zerrissenen Wange zu dir auf deinen Weg. Große Ursache hast du, Jüngling, meine gute Gesinnung zu römen, ziehe hin mit den Gefangenen und lasst den Becher des Bischofs zurück. Sprich kein Wort weiter, fuhr er mit ausbrechendem Zorn fort. Deures Geschenk bezahle ich für deine Reise, fahre dahin und sage deinem Bischof, gleiche Treue erwarte ich von ihm, wenn meine Booten zu ihm kommen. Er wandte sich mit stolzem Gruß ab und winkte seinem Gefolge. Der Weißbad und Miros blieben zurück, die anderen traten um Ingram. Ohne sich umzusehen, kehrte dieser der Hütte den Rücken, der Mönch sah ihm nach, bis seine hohe Gestalt zwischen den Sorbenkriegern in der Halle verschwand. Ende von Abschnitt V Abschnitt V von die Ahnen, Band 1, Ingrabahn, von Gustav Freitag. Diese LibriVox-Aufnahme ist in der Publikdomäne. Die Heimkehr Auf dem Saumfahrt, der dem Waldgebirge zuführte, wahlte eine waffenlose Scharr. Voran ging ein schlanker Knabe das Holzkreuz tragend, welches er aus zwei Stäben zusammengefügt hatte. Hinter ihm leitete Gottfried den Haufen der Kinder. Das goldene Haar der kleinen flatterte in der Morgenluft, barfüßig stapften sie vorwärts, die Bäckchen gerötet und die Augen blau wie der Himmel. Über ihn flogen die Lärchen und zur Seite schwebten die Bienen und Schmetterlinge. Alle Wegblumen und Gräser des Talz hoben und neigten sich, unablässig grüßend im Winde gegen sie. Hinter den Kindern zogen die Frauen, welche dem Kreuz angehörten, halb entblöste gestalten, die Häupter gesenkt, die Gesichter vergrähmt. Manche von ihnen trug auf den Schultern ihr kleines Kind, mitten darunter saß auf dem Ross des Priesters Walburg, das Antlitz, dicht verhüllt. Der Mönch begann an den lateinische Hymne, feierlich zog der Gesang in die wilde Landschaft. Die Frauen und Kinder drängten sich näher heran und sangen am Ende jeder Strophe, sich tief verneigend, das heilige Kyrie-Eleison, den Meer vermochten sie nicht. Aber aus bewegten Herzen kam der Anruf und oft rangen sie die gefalteten Hände. Hinter der Christenheit wandelte ungern die Kuh, der Schatz des Haufens, welchen Miros den Abziehenden mitleidig gespendet hatte. Das Rind schied Christentum und Heidenschaft, denn bei ihm liefen die Heidenfrauen mit ihren Kindern, und eine von ihnen, Gertrud, eine hochgeschürzte Markt, hielt zur linken Seite des Rindes den Strick und schwenkte den Stab. Aber die Heidenkinder blieben nicht auf der Bahn, sondern fuhren wild umher und suchten nach Wurzeln auf der Wiese, nach Bären und Pilzen im Gehölz. Als letzter kam Wolfram geritten, der später als die anderen das Lager des Ratis verlassen hatte, erscheuchte die Säumigen vorwärts und trabte den Zug entlang, bis zur Spitze ausschaut zu halten. »Ich lobe deine Kunst, die's barfüßige Volk zusammenzuhalten«, begann er zu dem Mönch. »Du wirst ihn auch gebrauchen. Drei Tage lang fahrt ihr mit Kinderschritten durch die Bergwildnis, und wenn du zu den ersten Häusern der Landsleute kommst, magst du kalten Empfang finden. Ich vertraue deiner Hilfe, versetzte Gottfried in das gutherzige Gesicht blickend. »Wolfram reusperte sich stark, einer ist hinten geblieben, und mir ist die Haut näher als das Hemd. »Bist du zu den Sorben zurück und diese im Walde verlassen?« fragte Gottfried erschrocken. Der Mann beantwortete die Frage nicht. »Er war immer jäh und unbedacht, sagte er, und doch lebt keiner, der ihn beim Metkrog überwindet. Einen Betrüger ist er arglos verfallen, der Becher des Ratis hat ein Geheimnis, die Sorben erzählten es am Feuer und lachten. Wenn der Gaukler mit dem Finger an den Becher drückt, so läuft der Met in eine Höhlung ab, und wenn der Schenk wieder drückt, läuft der verborgene Trank in den Becher zurück. Der eine trank nur die Hälfte, der andere das ganze. Voll von Listen sind diese schmutzigen Zwerge, und durch List haben sie ihn bewältigt. Beim Becher verloren, beim Würfel verloren, und mit Weiden gebunden, das ist zu viel für ihn. Manchen Schlag wird er schlagen müssen, bevor er seinen Stolz wieder findet, und darum will ich zu ihm, hat er gespielt, so spiele ich auch, ihn zu lösen oder ihm zu folgen, denn bei uns ist Einspruch, wiederher, so der Knecht.« Gottfried wechselte mit ihm einen Blick des Einverständnisses. »Hebe mir einen Zweifel, wenn dir gelingt, dem Unglücklichen die Bande zu lösen, bist du sicher, ob er dir in die Flucht willigen wird? Er selbst hat sich freiwillig der Freiheit entäußert. Von einer Schatzung sprach er, die ihn entledigen müsse, und doch sah er aus wie einer, der an seinem Geschick verzweifelt. »Mein Wirt hält die Treue, wie wenige im Lande«, antwortete Wolfram. »Aber wenn er entrinnen kann, wird er nicht zäumen. Weißt du denn nicht, und haben die Sorben dir es verborgen? Ein schmachvolles Urteil haben sie über ihn gefunden, als sie in der Halle rat hielten, denn ihr Spruch ist gefallen, dass sie ihn bei ihrem nächsten Hochfest über den Opferstein beugen wollen, als Ehrengabe für ihren Gott, elende Hunde, lief erzornig, wer hat je gehört, dass einer, der sich selber in die Knechtschaft gespielt hat, von dem Messer des Opferes entzählt wird?« »Käulich ist, was du sagst«, lief Gottfried entsetzt. »Du sprichst ganz über sie, wie sich's gebührt«, lobte Wolfram, befriedigt durch den Zorn des Mönches. »Wer sich hingibt, weil das ein Spiel verloren, der kauft sich los von der Manne, der Gewalt über ihn hat, durch Rinder und Rosse, wenn er sie schaffen kann, und im Sieger ist es Ehre, ihn niedrig zu schatzen. Ist mein Wirt doch kein kriegsgefangener Mann, denn nur solchem gebührt der Schnitt mit dem Opfermesser, wenn die Götter ein Mann Opfer heischen.« Als Gottfried sprach los die Hände rang, fuhr Wolfram begütigend fort. »Sei ruhig, mein Wirt wird ihnen diese Hoffnung verderben. Er selbst soll sein Messer zurück erhalten, gegen wen er es gebrauchen will. Und darum, fremder, kurz gesagt will ich euch verlassen, denn ich merke, die Speer, das Sorben folgen nicht mehr in unserer Spur. Bist du des Weges unkundig, wie ich fürchte, so wird dir Treiberin Gertroth dir raten, sie ist von unserer Seite des Waldes und weiß Bescheid in den Bergen, wenn ich ihr die nächsten Wegstunden deute. »Sage mir noch eins, Wolfram, wenn du magst. Gute Wache halten die Sorben, niemand, der größer ist als ein Wiesel vermag den Hügel hinaufzuklimmen, ohne dass sie ihn erspähen. Wie gedenkst du, allein durch die Verschanzung zu dringen?« »Du fragst zu vieles auf einmal, versetzte Wolfram schlau. Forsche bedächtig, damit ich dir antworte. Ohne Helfer bin ich nicht. Wo das Lager des Ratis liegt, war sonst ein Gehege meines Volkes, welches sie das Dorf des Ebers nennen. Viele Siedler hat der Räuber erschlagen, andere sitzen noch dort in der Knechtschaft. Mehr als einem ist's unleitlich, einem Sorben herren, die Rosse zu striegeln, und ich habe Kundschaft mit ihnen. »Du rühmst die Wachen der Sorben. Ich fürchte nur ihre Hunde, die struppigen die Kleffer. Doch ich führe bei mir, was ihnen das Heulen verwährt.« »Aber Ratis und seine Krieger auf der Höhe?« Wolfram drängte sein Ross näher an den Mönch. Hast du nicht gemerkt, was für ein Kind zu sehen war, dass der Sorbel zu neuen Beute zugrüstet? Er hatte Gefangenen verkauft, bevor die Händler heranzogen, obwohl diese Witterung haben von einem Raube wie die Geier von der Wallstadt. Damit sie nicht umsonst kommen, holt er sich neuen Fangen aus den Frankendörfern im Süden oder wo ihm sonst seine Späher raten. Im Pört rief Gottfried, und zugleich begehrt er Frieden mit dem Frankenherrn? Vielleicht meint er, dass der Friede wertvoller wird, wenn er sich furchtbar erweist, willst du den Kater zwingen, das Mausen zu meiden? versetzte Wolfram. »Du aber, begann Gottfried nach einer Weile, hast nicht bedacht, was du diesen hier bereitest. Wenn dir das Unglaubliche gelingt, deinen Herrn zu entledigen, dann wird der grimmige Sorbel die Frauen zurückholen, breit ist unsere Spur und langsam der Gang. Auch du, der Christenmann, würdest ihn nicht so gering sein für ihr Götterfest, antwortete Wolfram nachdenklich, und warf einen mitleidigen Blick auf die Kinder. Sicherlich kann Eile retten, droht euch Gefahr von rückwärts, so ist's nicht, bevor die Sonne morgen sinkt. Er sah Gottfried misstrauisch an. Unsere Alten sagen, daß die Christenpriester viele Geheimekünste verstehen, vielleicht gefällt es dir, den Sorben rossen die Kraft zu nehmen oder ein Blendwerk zu erregen, das denn spären die Spur verwirrt. »Kein Mensch auf der Männererde vermarkt das, nur der Christen Gott allein, sagte Gottfried. Seinem Schutz will ich uns empfehlen.« Wolfram nickte beistimmend. »Imer habe ich geglaubt, daß euer Gott viel vermarkt. Ich gehöre gar nicht zu denen, welche den Christen glauben verachten. Christengebet und Heidengebet mag kräftig sein, um das Blut zu stillen, wenn man sich geschnitten hat, oder um Regen vom Himmel zu ziehen, wenn die Saarten verdorren. Ich aber merke, daß die gar nicht im Glück leben, welche am Eifrigsten den Unsichtbaren zurufen. Darum vertraue ich am liebsten auf mich selbst. Und hier löse ich mich von Euch. Lasst nicht die Weiber und niemand sonst merken, wohin ich von Euch schweife. Und höre, damit ich Dir meine gute Meinung erweise, lasse ich diespferd zurück, möglich, daß ich's bereue, möglich auch, daß ein Tier mich hindert. Denn nicht hoch zur Ross, gedenke ich durch die Holzringe der Sorben, zu traben.« Die Trude trägt ein Handbeil und vermarkt die Kuh zu schlachten. »Fahr wohl, Fremder, sehen wir uns wieder. So ist es, hoffe ich, im Land der Thüringe.« Der Mann blickte noch einmal auf die flüchtige Schahr, über die Ringel locken der Kinder und die verblechenden Gesichter der Frauen, dann stieg er vom Pferde und wartete bis die Treiberin der Kuh an ihm vorüber kam. »Hörer ein vertrauliches Wort, Trudys!« sprach er leise. »Ich gehe nach Jagdbeute über die Hügel, das Pferd, lasse ich Euch zurück. Der Braune ist freundlich gegen die Kinder, hänge die Schwachen darauf, so mag er Euch nützen, denn Eile ist ratsam. Bin ich zur Nacht nicht zurück, so sorge du um die Wache und schüre das Feuer, da mich dir das Ungeziefer des Waldes abwert.« Das Weib sah ihn unwillig an. »Desen sprung Leere Deine Jungen,« sagte der Fuchs, als er zur Häsin sprang und ihr den Kopf abbiss, »du Waldläufer verlässt die Waffenlosen, wie sollen diese sich retten mit dem Stabe in der Hand und den Kindern auf dem Rücken?« »Mannchen Kriegsmann weiß ich, der Deine Zunge mehr fürchtet als einen Schwertschlag. Versuche sie auch einmal gegen die Bären«, versetzte der Mann begütigend und ging in eine Anwandlung von Unsicherheit noch einige Schritte mit. »Denn ich muss scheiden, Gerdroth«, sagte er endlich vertraulich, »achte auch auf den Weg, damit ich Euch wiederfinde. Der Euch führt ist nur ein Frender. Dies hier ist der Rennweg der Sorben, auf dem sie zum Raube norwärts reiten. Er führt über Berg und Tal, zu beiden Seiten rinnen die Quellen abwärts. Ihr braucht auf ihm nicht warten und nicht überbrücken. Wenn Ihr eilt, kommt Ihr heut im Sonnenlicht zum großen Eichwald an die Saale, da wo der Sorbenbach hinein fällt, der das Grenzwasser des Ratis gegen uns ist.« »Durch den Sorbenbach führt ein Furt, seht zu, dass Ihr Euch vorabend hindurchwindet, bis eine Stunde westwärts zu dem Eibengehölz, aus dem ein heiliger Quell springt. Dort steht auf der Höhe ein alter Mauerturm aus Holz und Stein, seit der Väterzeit als eine Grenzwarte. Aber die Slaven haben ihn zerrissen. Dort rate ich, rastet im Gemäuer. Morgen aber lauft Ihr nebenem Saal Wasser norwärts, die Strömung zur Rechten, die Wälder zur Linken. Über Euren Weg rinnen kleine Bäche, sie sind leicht zu durchwarten, und der Pfad ist eben, aber es hausen diebische Slaven am Ufer. Gelingt es Euch, sie zu meiden, so kommt Ihr endlich zu dem großen Bach, den sie das Schwarze Wasser nennen. Da, wo es in die Saale läuft, darüber müsst Ihr auf dem Baumstamm flößen, denn das Wasser ist tief. Hinter der Überfahrt dürfte in keinem Fall längs der Schwarze aufwärts streben, denn dort sind wilde Klippen und unheimlicher Bannwald, der den Nachtgöttern geweiht ist, und jedermann fürchtet das Tal wegen der Gespenster. Hier aber wandelt weiter norwärts an der Saale, bis zu dem Hügel mit einem alten Turm gerüst. In diesem haltet die zweite Nacht rast. Von da führt der Weg gerade dahin, wo jetzt die Sonne untergeht, zwei Tage lang. Wiederhole den Sang, damit ich ihn festhalte, antwortete das Mädchen aufmerksam. Wolfram gab aufs Neue seinen Bericht, legte die Zügel des Pferdes in die Hand einer Frau, und sah noch zu, wie drei Kinder jauchzend hinaufstrebten. Dann suchte er eine harte Wegstelle und schwang sich mit weitem Satze in das Gehölz. In großer Versammlung der Sorben teilte der Opferpriester dem gebundenen Ingramm das Schicksal mit, welches ihm beschlossen war. Feierlich waren die Minen der Sorbenkrieger, als der Opfermann sprach und der Weisbart den Spruch deutete. Sie späten in das Antlitz des Gebundenen, wie er die Botschaft aufnehmen würde, und sahen missvergnügt, daß sein Auge nicht starr wurde, sondern zornig leuchtete als Erdemoratis zurief. Dein Spruch ist tökisch und unehrlich, nicht wie ein Krieger, sondern wie ein altes Weib suchst du blutige Rache an dem Wehrlosen. Den Bezirb der Grillen gleichen die Schmähworte eines Gebundenen, versetzte Ratis und schritt stolz an ihm vorüber, zäumt mir den Raben, daß ich ihn reite, das Opfertier führt in den Stall. Miros und einige von dem Gesinde führten den Gefangenen in ein leeres Blockhaus auf der Höhe. »Gefällt dir es, Ingramm, sagte der Sorbe, mir zu geloben, daß du aus dem Raume nicht weichst, so lasse ich dir die Füße frei, damit du sie regest.« Ingramm dankte ihm mit einem Blick aber ersprach, »Von einem Mann des Ratis nehme ich keine Gunst, auch wenn sie freundlich geboten wird.« Dann bindet ihm bebeine und zwängt ihn an den Boden. Im Nu war Ingramm geschnürt, zur Erde gelegt und mit dem Leibe an einen schweren Holzklatz gebunden. Der Sorbe verließ den Raum, ein junger Krieger hielt die Wache. Ingramm lag am Boden, ein aufgegebener Mann, und Träge war der Zug seiner Gedanken. Nur einmal hob er sich, als er Hufschlag hörte. Er rief ein lautes Harrah, das Viren eines Rosses antwortete, und ermerkte den Hieb des treibenden Reiters. Dann wart es wieder still, durch eine kleine Luke der Holzwand fiel das Sonnenlicht in den Raum, immer näher zur Gegenwand schob sich das goldene Vier-Eck. Er sah gleichmütig darauf, ihm waren die Stunden langweilig. Neben dem Lichtloch hatte er eine Schwalbe ihr Nest gebaut, die Vögel flogen aus und ein, die Jungen flatterten in der Öffnung und ließen sich von den Alten füttern. Er dachte daran, daß auch in seinem Hofe die Schwalben unter dem Dach bauten und zuckte wie von einem Messer gestochen, aber der Gedanke zerran wieder. So kam der Abend, der Wächter brachte Brot und Wasser, er nahm dankend an, daß der Mann ihm den Krug zum Munde führte, das Brot wies er zurück. Das Gold der Sonne wurde feuriger, dann schwand es in mildem Rot. Zum letzten Mal kamen die Schwalben herein, zwitscherten und zankten im engen Nest und er sah durch die Luke wie die Abendröte den Himmel bedeckte, bis auch sie im Matten grau verschwand. Dunkel erfüllte den Raum, der Mann, welcher an der Tür lagerte, zog ein Häubund unter seinem Kopf und entschlief. Auch Ingram rückte das müde Haupt auf den Klotz, soweit die geschnürten Arme erlaubten. Die Augen sanken ihm zu und undeutlich wurde ihm seine Umgebung. Da rasselte es leise draußen am Boden, etwas strich längst dem untersten Balken hin, wie der Igel, wenn er längst der Hecke fährt. Ingram richtete den Leib auf, seine Seele trat gespannt in Auge und Ohr und aus seinen Lippen drang ein Summender laut. Zum zweiten Male knarte der Igel längst der Wand, und zum zweiten Male gab Ingram Antwort und starte auf das Luftloch in seiner Nähe. Er sah, wie etwas durch die Öffnung hineingeschoben wurde, es fuhr auf und ab wie an einer Schnur und klang leise an der Wand. Er wußte, es war ein Messer. Die Arme waren ihm gebunden und die Füße gebunden, vielleicht mochte er es mit den Füßen erreichen und festhalten. Wenn es ihm gelang, den schweren Holzklotz, an den er gefesselt lag, zurücken. Er stämte und schob, dann fasste er das Messer zwischen die geschnürten Füße und mühte sich, bis er den Griff zu seinem Munde hob. Er hielt das Messer mit den Zähnen und Zerschnitt allmählich den Strick, der seinen Leib am Klotz festhielt. Dann stämte er die Spitze des Messers in den Boden und rieb an der Schneide die Weiden, welche ihm die Arme banden. Mit den befreiten Händen löste er leicht die Füße. Es war langwierige, sorgliche Arbeit, noch jetzt blieb erliegen und regte die Arme und Beine, bis in die geschwollenen Glieder wieder Bewegung kam. Dann klopfte er leise an die Wand, wie ein Holzwurm pickt und lauschte. Eine lange Zeit vergingen endlich, hörte er eine bekannte Stimme, leise rufen, »Jetzt zu mir!« Der Wächter rührte sich, aber blitzschnell warf Ingram seine Jacke ab, warf sich über den Sorben an der Tür, schnürte ihm die Jacke über dem Haupt zusammen und Hände und Füße mit dem Seil, raunte ihm zu, »Dein Leben danke dem Krug Wasser«, und sprang aus der geöffneten Tür. Draußen regte sich nichts. Er fuhr um das Haus herum, eine Freundeshand fasste ihn und half ihm beim Schwung über den Zaun. Zwei Männer rollten den Berg hinab und sprangen durch die Dorfgassen. Wütend klefften die Hunde, und der andere stieß einen Fluch aus. »Die Köters sind ihre beste Hilfe, wir verfehlen das Schlupfloch!« Da wurde es plötzlich Tageshell, von der entgegengesetzten Seite des Lagers brach ein Feuer auf, beide sprangen vorwärts wie vom Winde getrieben. Einer von den Wächtern, die längsten Zaune gingen, schrie sie an, Wolfram antwortete in der Sorbensprache und wies nach dem Feuer. Durch eine Lücke im Dorfzaun glitten sie in den Graben hinab, im nächsten Augenblick standen sie im Freien. »Jetzt schnellen Schritt und gutes Glück!« Hinter ihnen erschollen wirres Geschrei und Rufe. Vor den Laufenden erhob sich im Felde ein hoher Birnbaum, unter seinem Blätterdach hielt ein Reiter ledige Rosse. Die Flüchtigen schwangen sich auf die Pferde und ritten in die Nacht hinein. Während hinter ihnen die Flamme zum Himmel stieg und der Lärm des erwachten Dorfes klang. Der wilde Ritt trieb das Blut schneller durch Ingramms Adern, vom Rosse reichte er seinen Treuen die Hand. »Wer ist der Dritte?« fragte er. »Godes, einer von uns, ein Rosknecht des Miros, hat sich mir gelobt. Sein Herr hat ihn mit der Peitsche geschlagen, dafür hat er ihm eine Fackel angesteckt. Die Flamme mag uns Rettung werden, sie steigt jenseit der Rathisburg auf, dorthin zieht es ihre Gedanken von unserem Wege.« Der Reiter vor ihnen hob warnend den Arm. »Vorsicht her, wir nahen dem Ringzaun an der Dorfmark, so schlaftrunken ist keine Sorbenwache, daß sie den roten Schein am Himmel missachtet und enttritt dreier Pferde, die aus ihrem Weidegrund brechen.« Sie waren einen Hügel hinabgejagt, gedeckt durch das Baumlaub, jetzt fuhren sie hinaus auf das offene Feld zwischen die Baumstümpfe, hinter ihnen leuchtete der Feuerschein, er fiel auf die weißen Slavenröcke, welche zwei der Reiter trugen und warf die Schatten vor ihnen auf das Feld. »Dort im Dorf erhalv uns die heiße Lohe, hier hat sie unseren Nachtmantel verbrannt,« brummte Wolf ran. Von der Seite erscholl Anruf und Geschrei und Hufeklapperten. »Jetzt gilt es Leben oder Verderben,« rief der Mann, und die Flüchtlinge sausten wie Sturmwind dahin, hinter ihnen die Verfolger. Ein Pfeil fuhr auf Ingrams Sattel, ein anderer streifte sein wehendes Haar. »Hier ist der Holzring der Grenze,« mahnte Wolf ran. Sie trieben die Pferde zum Sprunge und flogen hinüber, noch wenige Rosssprünge und über ihnen bereiteten sich die Äste eines Fichtenwaldes. Auf schmalem Wege ritten die Reiterberg auf, die Pferde stolperten und stönten. »Bricht ein Pferde Fuß zu sollen Sorben, Mädchen weinen,« rief Wolf ran. Aber die Rufe der Verfolger wurden schwächer und verhalten. Die Nacht jagt im finsteren Wald, düngt ihnen gefährlich. »Gemach, Godes, Pferdeleib und Menschenbeilen sind nicht von Eisen, die Äste zausen das Haar und die Stämme brechen die Knie.« Sie schlugen sich durch das Dickicht die Höhe hinauf und ritten durch niedriges Buschholz über einen langen Bergrücken. Der Weg hat es sich gewandt, zu ihrer rechten Seite flammte das Feuer, immer höher und röter und dunkler Rauchwolken wirbelten durch die Masse. Mitten in der feurigen Lohe hob sich der Hügel des Radhies, die beleuchtete Halle und die Strohdächer. Plötzlich blinkte ein heller Schein auf dem Fürst der Halle. Ein weißes Licht flackerte über das Dach. Gleich darauf standen auch die Dächer des Hügels in hellen Flammen, und die Röte breitet es sich über den halben Nachthimmel. »Dort senkt das Räubernest!« rief Ingrams Mann in wilder Freude. »Nicht umsonst hast du, Herr, beim Eintritt mit den Feuerzungen gedroht!« Ingram lachte, aber er blickte Scheu auf die Flamme und kalt fuhr es ihm über den Leib. Seit seiner Kinderzeit war ihm ein Hausbrand kräulich, und oft hatten ihn seine Gesellen darum gehönt. Jetzt mühte er sich wegzusehen, aber immer zog es ihm die Augen nach der Lohe. Er fühlte deutlich wie einem Zumute war, der hoffnungslos mit beklommenem Atem darin saß, er dachte an die Worte des Jünglings, der ihn bat, nichts Böses zu wünschen, und plötzlich erinnerte er sich des Wächters, den er unter dem Strohdach gefesselt hatte, und erwandte unwillkürlich sein Pferd nach dem fernen Sorbendorfe zurück. Aber Wolfram riss das Tier beim Zügel vorwärts, trieb es durch einen Schlag und rief lachend, »der Gaul merkt, daß sein Stall brennt!« »Manches Sorbenweib muss heute stöhnen im heißen Ofen, rief der Führer ebenso zurück. »Das ist schwache Vergeltung für den Mordbrand, den sie unseren Dörfern geübt,« versetzte Wolfram. »Ich denke, der Ratis wird die Lust verlieren, morgen Frankendörfer zu brennen, die Kerzen leuchten ihm heimwärts.« Ingramm schwieg. Noch eine Stunde ritten die Reiter, der roten Schein wich hinab an den Horizont das bleiche Licht des neuen Tages stieg herauf, mit leichterem Herzen sah Ingramm die Brandröte im Frühlicht dahinschwinden. Der Morgennebel setzte sich in Haar und gewandt der Reiter, und die Rosse zogen ihre Spur in den graulichen Tau, der auf dem Rasen des Grundes lag. Vor ihrem Wege schoss ein Bach, sie tränkten die Rosse, der Vordermann ritt mit dem Lauf des Wassers bis zu einer Stelle, wo viele Dritte auf dem feuchten Grund ersichtbar wurden. Dort trieben sie die Rosse hindurch bis hinter ein Erlengebisch unweit des anderen Ufers.« Der Führer hielt. »Ich erkenne, was du meinst, Gouldes«, sagte Wolfram. »Wähle unseren Weg, Herr! Durch die Furt sind die Frankenfrauen geschritten, die der Christ erledigt hat. Man sieht jeden Fußstapfen, das Rost des Priests, das mit fremdländischem Eisen, die Kinder, die Kuh und hier den tiefen Tritt, welchen die Gertrud in den Boden gestampft hat. Sollen wir nachziehen auf ihrem Wege? Einen Blinder könnte ihn fühlen!« Ingram sah düster auf den Wiesengrund. »In wenigen Stunden haben wir sie eingeholt, wenn die müden Sorbengäule uns noch tragen, obgleich du gut gewählt hast unter den Rossen des Miros. Die Weiber rasteten diese Nacht im Steinturm an der Saale, den die Slaven zerrissen, erinnerte Wolfram. Ingram sah vor sich nieder. Wie mag der Vogel fliegen, wenn ihm die Schwingen ausgerauft sind? Waffenlos bin ich!« »Ich sah dich doch sonst schon mit knotigem Astholstreffen, wenn andere Waffen fehlten, versetzte Wolfram erstaunt. Führt unsere Spur zu den Frankenfrauen, so locken wir den Ratis auf ihre Pferde und leiten ihnen die Gefahr auf ihren Weg.« Ein hungriger Bear packt das Wild, das er zunächst erreicht, meinst du, dass die Sorben jetzt an etwas anderes denken als an Rache? Dreizig und ein Haupt können bezahlen für die rote Lohe. Schwerlich wird der Ratis seine Krieger zurückhalten, auch wenn er wollte, wenn diese bei der Heimkehr ihre Weiber und Kinder aus der Asche aufheben. Wieder fuhr es kalt über den Rücken Ingrams. »Teurer Preis wurde bezahlt für das Haupt des einen Mannes!« »Hätte er nur den Raben und sein Schwert, dachte Wolfram bekümmert. Denn völlig ist der Mann verwandelt. »Wilst du, so fragen wir den Godes, erkennt die Sorben.« Er rief den Führer heran und stellte die Frage, Godes antwortete. »Einige folgen uns Männern, ob sie uns fangen, aber das Sorbenvolk wird, wie ich denke, ausziehen gegen die entledigten Weiber. Und wann mag der Ratis in seine zerstörte Burg einfliegen? fragte Ingram.« Der Mann sah nach dem Himmel und überlegte. Hat er den Nachtbrand gesehen und er hat ihn gesehen, so kann er noch vorm Mittag sich an den Kohlen seiner Halle das Mal bereiten. »Dann drückt er zum Abend den Nacken des Priesters,« rief Wolfram. »Genug,« rief Ingram, »und stieß dem Pferd seine Fersen in die Flanke. Sie ritten weiter über Berg und Tal, bis sie den verfallenen Turm vor sich sahen. Zu ihm führte deutlich die Spur. Sie drangen auf den Gipfel, umritten den wüsten Balkenring, er kannten den Rastplatz, die Haut der geschlachteten Kuh, eine Feuerstätte, in der Ecke gepflückte Zweige und gerauf des Gras. »Hier war das Lager der Wahlburg,« sagte Wolfram. Sein Herr warf nur einen Blick darauf, dann trieb er sein Ross wieder aus den Balken ins Freie. »Jetzt haben wir sie sicher,« tröstete Wolfram, »die Spur weist nordwärts, gerade wie ich mit den Weibern beredet hatte. Die Reiter folgten vorsichtig der Spur, sie überschritten die Beche, wogen zuweilen in den Wald aus, um die Slavenhöfe am Wege zu meinen und kamen am Nachmittag an den Schwarzen Bach. Fröhlich erkannten sie die Stelle, wo der Zug durch das Wasser gedrungen war und strabten nach kurzer Rast nordwärts weiter. Der Grund war hier fester, und die Spur ging ihnen verloren. Sie hielten an und suchten, endlich fanden sie die Hufspur zweier Rosse, welcher sie folgten, bis Ingram eine Stelle traf, wo der Boden weicher wurde. In gestrecktem Lauf sind die Tiere gesprengt, wer von der Scharr kann Gefahren sein wie der Wind, die Stapfen der kleinen Füße sehe ich nicht. Er stieg ab und eilte mit beflügeltem Schritt zurück, durchsuchte die ganze Umgebung, aber er erkannte nichts von Menschen dritten. Hat der Christen Gott sie der Erde enthoben, lief er bekümmert, die Reiter trabten unsicher weiter. »Die Rosse waren ledig, sagte Wolfram, mein Brauner führt, wir mögen sie, wenn sie nicht im Magen der Wölfe schwanden, an deinem Hoftor finden. Wahrlich, der Erfremde versteht manches Geheimnis, die Kinder sind in den Felsen zu den Zwergen gegangen oder als Vögel davon geflogen, folgen ihnen die Sorben, dann wird es ein Wiedersehen unter der Erde oder in den Wolken.« In Gramm hörte wenig auf den Trost seines Mannes, mit ängstlichem Blick suchte er längst der Saale und auf der anderen Seite im Dickicht, aber fruchtlos war das Spähen. Sie hielten wieder, dann ritten sie vorsichtig auf dem Saumwege zurück, bis Wolfram seinem Herrn in die Zügel griff. »Hier bis zu dem Felsen sind sie gegangen, und hier werden sie spurlos. »Wir aber reiten dem Ratis fruchtlos in die Arme.« In Gramm wandte sein Ross, und wieder ging es in gestrecktem Lauf heimwärts, bis zu der Höhe, welche die zweite Nachtrast der Frauen seien sollte. Dort sprangen die Reiter von den Rossen und durchsuchten im Abendlicht den Hügel und seine Umgebung, aber sie fanden weder Menschen noch ihre Fußdritte, zuletzt endlich die Hufspuren der zwei Rosses. »Hier zu rasten, meine ich nicht, begann Ingramm, das finstere Schweigen brechend, folgt mir aufwärts in die Berge, vielleicht erblicken wir dort von der Höhe ihr Feuer.« Wieder ritten sie weiter, der große Gebirgswald nahm sie auf, sie mussten absteigen und ihre müden Rosses führen. Unter den Bäumen wurde es finster, immer noch lauschten sie auf den Ton von Menschen stimmen oder auf ein fremdartiges Geräusch, aber nur die alten Gebieter des Bergwaldes, die Riesenbäume, redeten zu ihnen in ihren geheimnisvollen Tönen. Endlich hielt Wolfram an, als sie in ein dunkles Waldteil gestiegen waren. »Fleisch und Bein wollen nicht mehr zusammenhalten, gefällt es euch her, so rasten wir, sonst verlieren wir die Pferde.« Ingramm sprang ab und sprach mit heiserer Stimme, »Unselig sei das Lager, auf dem ich diese Nacht raste! Ist euch die Ruhe nötig, so erwartet mich. Ich fahre zurück durch die Wildnis und suche das Feuer der Hilflosen. Hoffe nicht, mich zu bereden, Wolfram,« setzte er befehlend hinzu, »die Sorge macht mich zornig, bin ich mit dem Morgen nicht zurück, so fahrt heimwärts und erwartet mich im Hofe. Was einer tun muss, soll der andere nicht hindern.« versetzte Wolfram, kummervoll seinem Herrn nachsehend. »Ich lobe nicht den Verstand eines Mannes, der bei Nacht dem Schrei der Raubtiere nachzieht. Lass uns die Rosses sichern vor dem Umgeziefer, Godes, und unseren Gürtel fester schnallen, denn schmal ist die Nachtkost. Einer schläft nach dem anderen, wer den längsten halb zieht, hat die erste Wache.« Sie zogen, Godes setzte sich mit dem Rücken gegen einen Baumstamm, legte die Keule neben sich, Wolfram streckte sich der Länge nach in das Moos. »Trägt mich ein Bär fort zur Zahle ihm den Trägerlohn,« sagte er schläftlich, »und war nach wenigen Augenblicken entschlafen.« Durch die Nacht rang Ingram Berg auf, verstört war sein Sinn wild der Flug seiner Gedanken und rings um ihn die Schwerze des Todes. Mit der Handgriff ervorwärts in die Finsternis, ertastete an den Stämmen und sank zu Boden zwischen Steinen und knorrigen Wurzeln, aber immer wieder erhob er sich und drang höher und immer sah er vor seinen heißen Augen das lodernde Dorf und die feurigen Zungen, welche über die Strohdächer des Ratis flackerten. Er dachte an die Rache der Sorben, neuer Mordbrand würde in den Grenzdörfern seiner Heimat aufsteigen und auf ihn würde die Schuld fallen. Und zwischen solchen Angstgedanken hörte er die leisen Worte des Mönches. »Rechet euch nicht, denn die Rache ist mein!« Töre ich der Worte für das Ohr eines Kriegers. Wie kann ein solcher Tatlos seinem Gott die Sorge überlassen, den Feind zu verderben? Die Götter hatten ja auch ihn selbst nicht vor der Kunst und vor der Tücke des Ratis bewahrt. Durch das Grauen des Waldes wand er sich dahin als ein entlaufender Knecht. Als sein Angesicht wurde glühend heiß und seine Faust balte sich, erstürmte fort und schlug mit seinem Leib an Baumstamm und Felsen, bis er kreuchend zur Höhe kam, wo der Sturmwind alte Stämme gefällt hatte und der grauen Nachthimmel über ihm sichtbar war. Er kletterte mühselig auf das Gewürre von Ästen und Wurzeln und suchte einen Ausblick auf die Höhen und auf das Tal davor, ob ein Feuer funke Blinke durch die Schwerze oder der Laut einer Stimme hörbar sei. Er wußte, daß es ein kindisches Hoffen war. Alles um ihn war, finstere, öde, menschenfeindliche Wildnis. Nur die überirdischen Sprachen hier, wenn die Wipfel rauschten und unten in der Tiefe heulten die Krieger des Waldes, die wilden Tiere. Hier waren die Götter sogar dem wehrhaften Mane feindlich, würden sie erbarmen üben gegen den Haufen, der mit dem Kreuz des Fremden dahin zog, und würden sie die Frauen retten vor Bären, Klaue und Wolfsbiss, vor dem jähen Abgrund und dem fallenden Baum. Keiner konnte sagen, ob die Götter mächtig waren und von gutem Willen sie selbst waren geworden und hatten das Geschlecht der Männererde gezeugt, und sie sollten alt werden und krämlich, wie die Weisen verkündeten, und die Götter und die Geschlechter der Menschen sollten zuletzt untergehen in bitteren Todeskampfe vor dem Weltbrand. Der Christengott aber war, wie der Fremde rühmte, ewig, und er sollte ewig regieren hier auf der Erde und im Himmel zahl. Daher war auch der Christen man so fest, denn er vertraute auf die Dauer und auf die Sorgfalt seines Gottes. Sie hatte sich das Antlitz zerrissen, weil sie den Feind des Lebens nicht töten wollte. Lieber als das Wohlgefall der Menschen war ihr das Gebot ihres Gottes, ihr Gott hatte sie festgemacht, weil sie ihm treu war. Ingram seufzte tief, und seinem Stöhnen antwortete aus der Tiefe das Geheul der grauen Wölfe. Er kannte solchen Gesang der Götterhunde, so schriehen sie, wenn sie sich zum Leichenmale rüsteten auf der Wallstadt oder um den Pferch einer Herde. Dort unten strichen sie um ihre Beute, und er dachte sich die schwachen Pfähle, welche Frauenhand geschlagen hatte, das Weib und die Kinder, und um sie die glühenden Augen und die aufgesperrten Rachen der Wölfe. Schreien schwang er die Keule und sprang hinab wie ein Rasender, er fiel und er sprang wieder und fiel, und als er sich aufraffte, hörte er dicht vor sich einen Stein gleiten und eine Weile darauf in die Tiefe krachen. Er warf sich zurück und sein Haar sträubte sich, er merkte, das vor ihm ein Abgrund gähnte. Eine Weile lag er so, kraftlos in kaltem Schweiß gebadet, aber wieder heulten die Raubtiere, sie zanken miteinander und wie ein heiseres Lachenklang ihr Gebell. Er kletterte rückwärts und fuhr längst der Höhe dahin, bis er einen Quell rieseln hörte, er fühlte sich zu dem Wasser, schöpfte in der hohlen Hand und führte es an den brennenden Mund. Dann stieg er vorsichtig in dem Rindsaal bis zur Taltiefe, in welcher ein Bach der Saale zufluss. In dem Dämmer des ersten Zwielichts sah er jenseit des Baches die grauen Schatten der Wölfe beim gierigen Fraß, die Nasen in dem Blut eines gejagten Wildes, gedrängt wie die Schafe am Brunnen trock. Tief aufatmend wiech er zurück und lief den Bach abwärts der Saale zu. Es trieb ihn zu der Stelle, die sein Mann zum Lager der Weiber gewählt hatte. Ob sie dort in der Nähe errasteten? Da, wo die Waldhügel zum Saalufer abfielen, hielt er an. Vor sich sah er verklemmende Feuer, er hörte stampfende Hüfe und sah eine grauröckige Gestalt neben einem Rosse stehen, den Wächter des Lagers. Die Verfolger waren auf dem Wege. Er warf sich zu Boden und wandt sich im Schatten des Gehölzes entlang, angstvoll mit den Augen durch die Dämmerung, nach Weibern und Kindern unter den schlafenden Feinden spänt. So lag er und wartete auf das Frühlicht. Er, der im Buchenlaub lag mit roten Auge und der Sorge, welcher hundert Schritte von ihm wachte, beide Nachtgänger wussten nicht, wie nahe ihnen die Ruhestätte war, in welcher das Kreuz stand. Auf einer lang gestreckten Höhe, etwa eine Wegstunde nach Westen zu, hatte der Mönch seine Schützlinge gelagert. Ganz friedlich war ihre Fahrt gewesen, zwei sonnige Tage zwischen laub- und blühendem Gras, zwei stille Nächte unter dem Sternenlicht. Es hatte sie kein wildes Tier umheult und kein Nachtgespenst der Wälder geschädigt. Sie waren an Sorbenhütten vorübergekommen, dort hatten die Sorben Wasser aus dem Brunnen zugetragen und die Wangen der Kinder gestreichelt. Eine Slavenfrau hatte der Gertrud mitleidig einen Topf geschenkt, als wertvolle Gabe, damit sie den Kindern die Wurzeln und Pilze kochen und kleine Sorbenjungen waren mitgelaufen, den Gesang zu hören und hatten versucht, das Kyrie nachzuschreien. Von dem Feuerschein in ihrem Rücken wussten die Fahrenden nichts, und als ein Sorbenmann sie danach fragte, hatten sie das ehrlich gesagt und der Mann hatte ihnen geglaubt und sich über das feurige Zeichen am Himmel sehr gewundert. Erst am letzten Mittag, da sie zum Schwarzwasser gelangten, hatte Wahlburg, während der Mönch bei ihr vorüberging, den Schleier gehoben und mit Anstrengung zu ihm gesagt, raste nicht, wo Ingramsmann geboten, ziehe nicht den Pfad, den er dir gewählt, vergeblich wäre es, durch hastige Pfad die Kinder vor dem Verfolger zu retten. Lass mich absteigen, ich vermag wohl zu gehen und jage die Rosse ohne uns nordwärts, denn sie ziehen uns die Wölfe und die Sorben nach. Lieber vertraue unser Leben dem Bannwald und den Klippen der Schwarzhaar. Dort birg die Kinder. Den Rat billigte Gertruth, obwohl ihr vor den ungeheuern Graute, denn auch sie hatte ihre Gedanken über den Feuerschein und über das Jagdglück des Wolfram. Und als sie über das Schwarzwasser gedrungen waren, rief Gertruth einige Weiber und die Knaben und führte sie mit den Rossen auf weichem Grunde, eine Wegstrecke denselben Pfad entlang, welchen Wolfram ihr vorgesungen hatte, bis dahin, wo der Boden hart wurde und die Dritte undeutlich. Dann trieb sie die ledigen Rosse mit starken Schlägen nordwärts und lehrte die Kinder die Schritte hinter sich zu setzen und rückwärts zu stapfen, bis an die Stelle des Baches, von der sie gekommen waren. »Es ist eine Kinderlist, sagte sie. Vielleicht hilft sie doch klug getäuschen. Darauf zogen sie im Schwarzen Tal entlang, das Wasser zu linken, bis ihnen ein Bach, der aus der Richtung ihrer Heimat in die Schwarze ran, den Weg hemmte. An dieser Wasserrinne zogen sie talauf. Endlich erstiegen sie langsam und mit müden Beinen eine Bergleite und gingen auf dem Rücken noch eine Strecke dahin, während der Himmel sich rötete. Da fanden sie ein altes Verhau, das früher einmal Jäger oder flüchtige Talleute zusammengeworfen hatten. Sie drängten sich hinein, suchten den Quell und zündeten im Abendlicht unter den Bäumen ihre Feuer an. Die Frauen bereiteten für Walburg ein Lager von Heidekraut und rüsteten wilde Nachtkost. Die Kinder aber lagerten sich im Kreise um Gottfried, und dieser erzählte ihnen die Geschichte von einem Königssohn aus Morgenland, der Josef hieß, und den seine Brüder in eine tiefe Grube warfen, die ganze Geschichte bis dahin, wo Josef seinen alten Vater widerfand und küste. Die Kinder saßen um ihn, die Kleinsten drückten sich an seine Arme, und hingen sich an seinen Hals. Die blauen Kinderaugen blickten ihn so gespannt und so fröhlich an, dass er sich vorkam wie ein Seliger unter den Englern. Und als er geendet hatte und alles um ihn her schwieg, rief ein kleiner Heidenknabe, den sie Betso nannten, indem er an ihm hinaufkletterte und seinen Hals umfing, ich bin Josef, und ich will essen! Alle lachten und sahen auf Gertrot, welche mit einem Holzstabe im Topf verrührte. Da hockten die Kinder um das Feuer, und die Frauen teilten ihnen auf Tellerlein von Rinde die Bissen zu, worauf die Frauen auch der eigenen Mahlzeit gedachten. Gottfried aber sang den Kindern das Nachtgebet vor, und ein grauer Heldvogel knartete zu den Armen der Gemeinde seinen rauen Driller, gerade wie einst in der Zelle unter den Brüdern der alte Hunibert, welcher harthörig war. Dann legte Gottfried die Kinder zur Nachtruhe, aneinander geschmiegt, die Köpfe ins Moos gedrückt, schliefen sie ein. Neben ihm saß eine junge Heidenfrau, verworren hing er das Haar um das bleiche Gesicht, und ihre Augen starten ausdruckslos umher. Sie war die zwei Tage schweigend unter den anderen hingewankt, und mit scheuer Teilnahme hatten die Frauen ihr gedient, wie unglücklich sie auch selbst waren. Jetzt öffnete sie zum ersten Mal die Lippen. »Gut sorgst du um die Leben, dein Fremdling? Aber wenig nützte deine Mühe dem toten Kinder, das Zerschlagen am Wege liegt. Klein waren seine Beinchen, und es weinte, da es lief. Jetzt wüscht wohl sein Schatten in der Nacht längstem wilden Wege, und sucht die Mutter, oder es sitzt tief unten im Brunnen, wo die weiße Frau die armen Kindersälen hütet, kalt ist das Wasser, stumm kauert das Kind, und die Mutter sehnt sich, und verhasst ist ihr das Leben.« Gottfried kniete zu ihr in das Moos, auch ihm ranne die Tränen vom Angesicht. »Die weiße Frau kenne ich, welche dein toktes Kind behütet, und den Weg weiß ich, der zu ihr führt. Denn uns ist etwas verkündet von den Kleinen, und es steht in den heiligen Büchern geschrieben, der Kleinen ist das Himmelreich. Nicht im kalten Brunnen kauert dein Liebling. Die Jungfrau Maria ist, wie ich meine, welche Hoch oben im Himmel über den Kindern waltet. In Wonne leben sie und schwingen ihre Flügel, und hohe Engel heißen sie unter den Menschen. Selig jauchten sie dem Frommen entgegen, der aus der Erde aufsteigt in den Himmelssaal. Haare Frau, und vertraue, auch dir wird dein Engel entgegenfliegen in deiner letzten Stunde, und wird dich hinaufführen in den Saal der ewigen Freude.« Das Weib weinte laut, dann legte sie die Hände über die Seinen und flehte angstvoll an ihm nieder sinken, behielt einen Sang, damit ich es wieder finde. Gottfried sprach ihr die Fromme bitte vor, und sie wiederholte stöhnd die Worte. Zuletzt trat er zu Wahlburg, sah zu, ob ihr die Wunde genetzt war, und segnete sie. Die Kranke versuchte sich aufzuraffen und rückte ihm dankbar die Hand. Der Mönch zog seine Hand zurück, aber die Hand bebte. »Nicht mir erweise treuige Sinnung, Jungfrau?« sprach er. »Denn wenn ich für dich sorge, so geschieht es nicht, um dir gefällig zu werden, sondern weil ich nach dem Befehl des großen Himmels Gottes handle. An ihn denke, ich bin nur wie der Windhauch, der dir seine Stimme zuträgt, daß sie in dein Ohr tönt. Von Vater und Mutter bin ich gewichen, und von meiner Schwester Herzen habe ich mich gerissen, keinem Menschen zu Liebe darf ich handeln, nur ihm diene ich, und was er mir gebietet, das tue ich, sei es mir schwer oder leicht.« So stärkte er seufzend sich selbst. Wahlburg sank auf ihr Lager zurück und Gottfried schritt mit gesenktem Haupt zum Eingang des Geheges. Die Nacht stieg herauf, die Frauen lehnten die Köpfe an die Baumstämme, und Gottfried saß lange allein mit seinen Gedanken, bis auch ihm der Schlummer die Augen schloss. Und im Schlaf machte er das Kreuz, wenn das Gebäll der Waldtiere aus der Tiefe scholl und der Schrei des Uhus. Wolfram schaute müde nach dem Morgenhimmel, als auf der Höhe zwei gebrachen und Ingram herabsprang. Mit verstörtem Antlitz rief der Held. Nur ein Zeichen sah ich, die Feuer der Sorben mit zwanzig Pferden liegen sie an der Saale, zwei Jägerhaufen neiden einander das Wild, neu beginnt die Suche, auf die Rosse und hinein in den Wald. Ende von Abschnitt fünf. Untertitel im Auftrag des ZDF, 2020